Otto WolfskiNacho Cañete

From: icsnachete@hotmail.comTo: robefitoycarlos@hotmail.comSubject: ManchasDate: Thu, 23 Feb 2012 22:24:13 +0000

Hola Otto, te he escrito al facebook,

por si lees esto antes, te pego el mensaje que allí te he escrito.

te voy a mandar al correo 17 fotos de manchas negras. Me gustaría imprimirlas y editarme un librito.

Tu misión, si decides aceptarla, es escribir algún poema que las acompañe y complemente. Preferiría algo sintético, rollo haiku. Una estrofa por foto, de tantas fotos como te gusten o tengas ganas. (con 5 me doy con un canto en los dientes). Si decides hacerlo, para organizarnos, llama a tus poemas con el número de la foto.

Para orientar un poco tus fuerzas, te cuento un poco lo que veo yo en estas manchas.

Estas manchas son caligrafía.Son testigos de mi cuerpo, al que a veces siento como ajeno. Son cosas que sé que he hecho yo, que son signo de mi presencia, pero en los que no me veo en absoluto.Reconozco mi trazo, pero no me identifico con él.

Salen del vacío, de la producción sin fin concreto. Son una aventura hacia lo desconocido.

Han absorvido, según las leyes de la física, una parte de mi energía de trabajo. Hay trazos violentos, trazos seguros, borrones de cosas que no me gustan y que borradas me gustaron más. Hay agua, mucha agua en su proceso, porque en el agua me siento como pez en la pintura. Esa energía debería ser legible, como yo la leo.

Estas fotos son fragmentos, son selección y por tanto desecho de aquello que no vemos. Es un muestrario de mis gustos y un poema a mis disgutos, ignorados y ya olvidados.

Es por tanto memoria, energía e inteligencia.

From: robefitoycarlos@hotmail.comTo: icsnachete@hotmail.comSubject: RE: ManchasDate: Fri, 24 Feb 2012 15:49:20 +0000

Lo siento Nacho, se me ha ido un poco la cabeza. Las he hecho todas o casi todas. Algunas más poeticas, otras irónicas, incluso alguna obscena... Quizá fumé demasiada marihuana. La verdad es que no sabía como enfocarlo, pese a tus orientaciones. He terminado escribiendo lo que yo veía, imaginaba o psicoanalizaba de las imágenes. Ya te digo que las escribí casi del tirón y fumado. Si te gusta algúna genial. Pero puedo ponerme de nuevo, más cuerdo, a hacerlos. Creo que por lo menos te reirás en alguna.

El hombre se sentía tan lejos de sí mismo que sus errores le esperaban cada mañana en el espejo

para verlo sufrir y consumirse.

Durante el coito ella expulsaba futuros niños muertos.Nunca he puesto objeciones a la hora

de follarme a una mujer con el periodo.

Mi huella sigue grabada en aquel charco, como la muerte

sigue impresa en la historia de la existencia humana.

Se me fue de las manos cuando me esquilaba la entrepierna.

En el fondo del vaso el vino giraba violentamente advirtiendo de su efecto

en la causa perdida de los hombres.

Durante la tormenta, Wagner dirigía poseído

la orquesta de los horrorescon mis intestinos.

Insistía en salir de la oscuridad,pero fuera hacía muy mal tiempo.

Las moscas contemplaban ansiosas y sedientas el baño de sangre del olivo que lloraba aceitunas negras

mientras era violado por el viento.

Ni vida ni muerte,ni existencia ni no-existencia. Sencillamente un acontecimiento

puramente accidental.

Los huesos se disputaron la carney al alma solo le dejaron las sobras.

Ser pesimista consiste en ver cadáveres

en los escaparates de una floristería.

Por la gruesa corteza del árboldesfilan las hormigas,

heróico ejercitoque regresa de la derrota.

La nostalgia arrinconaba al indefenso futuro,entre las tierras

incendiarias del pasado.

¿Dios nos amará a todos? – me preguntaba. Pero de pronto mi sombra pisó un insecto

y lo comprendí todo.

Editoriales Improvisadas2012