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ANTOLOGÍA POÉTICA DE NICOMEDES SANTA CRUZ GAMARRA

A COCACHOS APRENDÍ.También titulado: "La Escuelita". A cocachos aprendími labor de colegialen el Colegio Fiscaldel barrio donde nací. Tener primaria completaera raro en mi niñez(nos sentábamos de a tresen una sola carpeta).Yo creo que la palmetala inventaron para mí,de la vez que una rompíme apodaron "mano´e fierro",y por ser tan mataperroa cocachos aprendí. Juguetón de nacimiento,por dedicarme al recreosacaba Diez en Aseoy Once en Aprovechamiento.De la Conducta ni cuentopues, para colmo de malera mi voz general"¡chócala pa la salida!"dejando a veces perdidami labor de colegial. ¡Campeón en lingo y bolero!¡Rey del trompo con huaraca!¡Mago haciéndome "la vaca"y en bolitas, el primero...!En Aritmética, Cero.En Geografía, igual.Doce en examen oral,Trece en examen escrito.Si no me "soplan" repitoen el Colegio Fiscal. Con esa nota mezquinaterminé mi Quinto al tranco,



tiré el guardapolvo blanco(de costalitos de harina).Y hoy, parado en una esquinalloro el tiempo que perdí:los otros niños de allíalcanzaron nombre egregio.Yo no aproveché el Colegiodel barrio donde nací... LA PELONACómo has cambiado, pelonacisco de carboneríate has vuelto una negra monacon tanta huachafería. Te cambiaste las chancletaspor zapatos taco aguja,y tu cabeza de brujala amarraste con peinetas.Por no engordar sigues dietasy estás flaca y hocicona.Imitando a tu patronahas aprendido a fumar.Hasta en el modo de andarcómo has cambiado, pelona. Usas reloj de pulseray no sabes ver la hora.Cuando un negro te enamorale tiras con la cartera.¡Qué...! ¿También usas polvera?permite que me sonría.¿Qué polvos se pone usía?:¿ocre? ¿rosado? ¿rachel?o le pones a tu pielcisco de carbonería. Te pintaste hasta el meñiqueporque un blanco te miró."¡Francica, botá frifróque son comé venarique...!"Perdona que te critique,y si me río, perdona.Antes eras tan pintonacon tu traje de percalay hoy, por dártela de mala



te has vuelto una negra mona. Deja ese estilo bellaco,vuelve a ser la misma de antes.Menos polvos, menos guantes,menos humo de tabaco.Vuelve con tu negro flacoque te adora todavíaY si no, la policíate va a llevar de la jetapor dártela de coquetacon tanta huachafería. MEME NEGUITOTodo poeta, dentro de esto que llaman "poesía negra" (yo no creo en poesía negra, porque tampoco creo en "poesía blanca" ni en "poesía azul"), tiene un filón dedicado a las canciones de cuna. Yo, emulando a esos grandes maestros: Palés Matos, Ballagas, Langston Hughes, Nicolás Guillén... quise componer una canción de cuna y por una circunstancia, quizás del subconsciente, este niño fallece...

¡Ay canamas camandonga!¿qué tiene mi cocotín?mi neguito chiquitín,acuricuricandonga...Epéese que le pongasu chupón y su sonaja.Meme meme, buenalhaja,pepita de tamarindo.Duéimase mi nego lindo:meme meme, há-ha há-ha... Su mare no vino ayé,su mama se fue antianoche;dicen que subió en un coche...¡pero tiene que volvé!Su maire é buena mujé,-a vece medio marraja-.Yo no sé si nos ultraja¡Pero si resutta cieito...!(Mejó tú no etés despieito)meme meme, há-ha há-ha... ¡Mi cocotín, mi coquito!si hay frío ¿po qué tu quemas?Con tu ojo abieito no duemas,



¿Po qué tá quieto, neguito?¡Míame, nego bonito!¿Po qué tu cabeza baja...?¿Quele su leche con miaja?¿Quele jugá con lo michi?¿Qué le pasa? ¿quele pichi?¿meme meme? ¿há-ha há-ha...? ¡Ay canamas camandonga!¿qué tiene mi cocotín?Mi neguito chiquitín,acuricuricandonga...Epéese que le ponga...que le ponga su motaja.Meme meme ahí en su cajapepita de tamarindo.Duéimase mi nego lindo:¡Meme meme, há-ha... há ... ha...! AMÉRICA LATINA Mi Cuate Mi socio Mi hermanoAparcero Camarado CompañeroMi pata M´hijito Paisano...He aquí mis vecinos.He aquí mis hermanos. Las mismas caras latinoamericanasde cualquier punto de América Latina: IndoblanquinegrosBlanquinegrindiosy Negrindoblancos Rubias bembonasIndios barbudosy negros lacios Todos se quejan:-¡Ah, si en mi país



no hubiese tanta política...!-¡Ah, si en mi paísno hubiera gente paleolítica...!-¡Ah, si en mi paísno hubiese militarismo,ni oligarquíani chauvinismoni burocraciani hipocresíani clerecíani antropofagia...-¡Ah, si en mi país...! Alguien pregunta de dónde soy(Yo no respondo lo siguiente): Nací cerca de Cuzcoadmiro a Pueblame inspira el ron de las Antillascanto con voz argentinacreo en Santa Rosa de Limay en los Orishas de BahíaYo no coloreé mi Continenteni pinté verde a Brasilamarillo Perúroja Bolivia Yo no tracé líneas territorialesseparando al hermano del hermano. Poso la frente sobre Río Grandeme afirmo pétreo sobre el Cabo de Hornoshundo mi brazo izquierdo en el Pacíficoy sumerjo mi diestra en el Atlántico. Por las costas de oriente y occidentedoscientas millas entro a cada Océanosumerjo mano y manoy así me aferro a nuestro Continenteen un abrazo Latinoamericano.

Cantares campesinosEl agua la manda el cielo,la tierra la puso dios.Viene el amo y me la quita,



¡la p... ita que se partió!

A ver, respóndame, hermano:si esta fue tierra é los incas¿de donde hay dueños de fincascon títulos en la mano?Pa mí que al pobre serranole vienen tomando el pelo.Acequia, puquio, riachuelotodo en títulos se fragua.¿De ónde tiene dueño lágua?¡el agua la manda el cielo!

Y por último, los incasno han sido los más primeros;antes los huancas ´stuvierony antes que ellos los mochicas.Ora hay haciendas tan ricaspa sólo un dueño o pa dosy gritan a toda vozque heredaron de su padre...¡Que no me vengan, compadre,la tierra la puso Dios!

Donde no hay minas de gringoshay tierras de gamonales,pagan míseros jornalesy te andan a los respingos.Se trabaja los domingosMás pior que en tiempo é la mita.Y hasta si tengo cholitapara mi pobre querer,por el gusto de ...poderviene el amo y me la quita.

Creo que, ultimadamente,debiera ser propietarioquien fecunda el suelo agrariocon el sudor de su frente.Así espera nuestra gentey así mesmo espero yo.Y así ha de ser, pues si noa gringos y gamonalesvamo a recontrasacarle¡la p... ita que se partió!



Muerte, si otra muerte hubieraMuerte, si otra muerte hubiera Que de ti me libertara a esa muerte pagara porque a ti, muerte te diera.

(Anónimo)

La Señora Silenciosa,La Veterana Infalible.La Muerte, cosa terrible,La Muerte... ¡tremenda cosa!Qué fuerza tan misteriosa,implacable, traicionera:Llegas al que no te espera,huyes del que te reclama,ríes del pobre que clama:¡Muerte, si otra muerte hubiera...!

Quisiera librar al mundode tu macabra misión.Quisiera darte prisiónen un abismo profundo.Quisiera, por un segundo,contemplarte cara a caray que el Cosmos me dotarade indestructible poderconjugando un verbo Serque de ti me libertara.

Muerte, yo te desafío,tu presencia no me extraña,me burlo de tu guadañay de tus huesos me río.Muerte, no le temo al fríoQue los corazones para.Muerte, si otra te matara,al saberte ya destruida,con la prenda más queridaa esa Muerte pagara.

Muerte que todo lo callasestás en todo lugar,en las nubes, en el mar,en los campos de batalla.Cada bala de metralla



es tu palabra certera...Si de otra muerte muriera,si otra muerte me llevasea esa Muerte pagaseporque a ti, muerte te diera.

A DON PORFIRIO VÁSQUEZ¡Criollo, no: ¡Criollazo!Canta en el tono que rasques.Le llaman “El Amigazo”,Su nombre: ¡PORFIRIO VÁSQUEZ!Escúcheme, por favor,escúcheme aunque no quiera:cómo canta marinera,yo lo creo un trovador.Soy su fiel admirador,lo oí y le di un abrazo;donde él fui pasito a pasopor sentir su melodía.Le digo, desde ese día¡criollo, no: ¡Criollazo…!Es el adjetivo justoque merece un decimista,zapateador, jaranista,compositor de buen gusto.Perdóname si te asustopero por Dios, no me atasques,que aunque la lengua me masquesrepetiré que es tan duchoque sin esforzarse muchocanta en el tono que rasques.Riqueza debía tenermas Dios le dará otro premio,pues por su alma de bohemiocomo si fuera un deber,gozó más con protegeral que le tendió su brazo.Hoy comentan este casolos que de él han recibido,y en un geto agradecidole llaman “El Amigazo”.Cuando le llegue el momento…—y esto no es un mal presagio—,como póstumo sufragiole haremos un monumento.Ruego al que grabe el cemento



que con buen cincel recalquey en un ángulo le marque,donde la piedra resista,para que por siempre existasu nombre: ¡PORFIRIO VÁSQUEZ!AL COMPÁS DEL SOCABÓNAl compás del socabóncon décimas del Perú,conserva la tradiciónNicomedes Santa Cruz. IDurante el siglo pasadoY comienzos del presenteEra cosa muy frecuenteUn cantar improvisado:Décimas de Pie forzadoLe llamaba la afición,Y sólo en nuestra naciónLa Décima o EspinelaSe acompañó con la vihuelaal compás del socabón.IIUna glosa la interpretancuatro décimas o pies,el verso número diezes uno de la cuarteta;y sin ser un gran poetani nacer con tal virtudcon gusto y solicituden esas noches de inviernopuede llenarse un cuadernocon Décimas del Perú.IIISi rima con mucho esmerola consonancia hará el resto:Décimo, Séptimo y Sexto;Quinto y Cuarto con Primero;versos de igual terminación;para mayor perfecciónrime Octavo con Novenoy con cada verso buenoconserva la tradición.IVOctosilábica, hispana,Fue la décima genuina,



Insuperable, divinaEs la décima peruana.Si algún día alguien me ganaO si me llevase Jesús,Que no se extinga la luzEn ese cantar tan nuestro.Lo pide… un servidor vuestro:

"Ritmos Negros del Perú".

Ritmos de la esclavitudcontra amarguras y penas.Al compás de las cadenasRitmos negros del Perú. De África llegó mi abuelavestida con caracoles,la trajeron lo´epañolesen un barco carabela.La marcaron con candela,la carimba fue su cruz.Y en América del Sural golpe de sus doloresdieron los negros tamboresritmos de la esclavitud Por una moneda solala revendieron en Limay en la Hacienda “La Molina”sirvió a la gente española.Con otros negros de Angolaganaron por sus faenaszancudos para sus venaspara dormir duro sueloy naíta´e consuelocontra amarguras y penas... En la plantación de cañanació el triste socabón,en el trapiche de ronel negro cantó la zaña.El machete y la guadañacurtió sus manos morenas;y los indios con sus quenasy el negro con tamborete



cantaron su triste suerteal compás de las cadenas. Murieron los negros viejospero entre la caña secase escucha su zamacuecay el panalivio muy lejos.Y se escuchan los festejosque cantó en su juventud.De Cañete a Tombuctú,de Chancay a Mozambiquellevan sus claros repiquesritmos negros del Perú. PASO A NUESTRO AMO Y SEÑOR.Paso a Nuestro Amo y Señorandas, lienzo y candelabros.Paso a Nuestro Salvadorel Señor de los Milagros. La calle es un río humanopor cuyo cauce, la gentemuy acompasadamentecamina desde temprano.“Avancen, avancen hermanos,no estorben al cargador...”grita el Capataz Mayorque las cuadrillas comanda.“Paso, que vienen las andas,paso a Nuestro Amo y Señor...” Por las calles se desbordaaquel torrente morado;gimen los pies maltratados,la Fe permanece sorda.La multitud que lo abordada marco al rey de los cuadros:Caídas y descalabrosen aquella mar mulata,y cual velero de plataandas, lienzo y candelabros. Una señora morenale ofrece todos sus hijos;una ciega de ojos fijos



pídele Luz Nazarena;azota una Magdalenasu vil cuerpo pecador.Al paso del Redentordoblan triste las campanas“Avancen, avancen hermanas,paso a Nuestro Salvador...” Sobre el lienzo de Jesúsla tarde pinta una sombra.Sobre las frentes se nombraseñal de la Santa Cruz...Bajo un cirio –santa luz-a Ti, Señor, me consagro,y de tus perfiles magrosvenga a nos tu Redenciónque nunca negó perdónel Señor de los Milagros. LA NOCHEEn esas doce horas que somos la espalda del mundoen aquel diario eclipseeclipse de puebloseclipse de montes y páramoseclipse de humanoseclipse de marel negro le tiñe a la Tierra mitad de la carapor más que se ponga luz artificial negrura de sombrasombra de negruraque a nadie le asombray a todo perdura obscura la Españay claro Japónobscura Caracasy claro Cantóny siempre girando hacia el Esteaquí está tiznandoallá está celeste esa sombra inmensaesa sombra eternaque tuvo comienzo al comienzo del comienzo



rotativo eclipseeclipse totalpide a los humanos un solemne ritoque es horizontal y cada doce horas que llega me alegroporque medio mundo se tiñe de negroy en ello no cabe distingo racial.

Guitarra llama cajónGuitarra llama a cajón,Cajón a la voz primera.Escuchen con atención,¡aquí está la Marinera...!

La Marinera de Limatiene influencia afro—hispana,la “primera de jarana”en copla o cuarteta rima.Inicia el toque la primapero es más lindo un bordón.Aún no entra la canciónporque, como requisito,antes que el cantor dé un gritoguitarra llama a cajón.

Los que escuchan hacen palmasy se cuadran las parejas,por lo general son viejas—mejor aún si son zambas—.Tan sólo mueven las gamasy un poquito la cadera.Todo esto mientras se esperapues nadie baila sin canto.Sigue llamando entretantocajón a la voz primera.

El canto inicia el paseocon un saludo en el cruce,media vuelta los conducea otro cruce y al careo.Tras lateral contoneovuelta y trocar posición...Como dicha operaciónse da al fin de cada estrofa,



en vez de bailar por mofaescuchen con atención.

Como quien sudor enjugaun momento se reposa,prosigue la Resbalosay viene después la Fuga:El bailarín se apechuga,ella sube la pollera.Como peruana banderablanco y rojo, dos pañuelosdicen en airosos vuelos¡aquí está la Marinera...!

Congo libreA Patricio Lumumba

Mi madre parió un negritoal divorciarse de su hombre,es congo, congo, conguito,Y Congo tiene por nombre.

Todos piden que caminey lo parieron ayer.Otros, que se eliminesin acabar de nacer...

¡Ay Congo,Yo sí me opongo!

El mundo te mira absortopor tu nacimiento obscuro.Te consideran abortopor tu gatear inseguro.

¡Ay Congo,Cuánto rezongo!

Yo he visto blancos naceren condiciones iguales,y sus tropiezos de ayerse consideran normales.

Mi Congo, congolesitoque Congo tiene por nombre,hoy día es sólo un negrito



mañana será un gran hombre:A las Montañas Mitumballegará su altiva frente,Y el caudaloso LuabaTendrá en sanguíneo torrente.

¡Sí Congo,Y no supongo!

África ha sido la madreque pariera en un camastroAl niño Congo, sin padre,Que no desea padastro.

¡África, tierra sin frío,madre de mi obscuridad;cada amanecer ansío,cada amanecer ansío,cada amanecer ansíotu completa libertad!

TalaraTalara, no digas “yes”,Mira al mundo cara a cara;soporta tu desnudez... y no digas “yes”, Talara.

Mi raza, al igual que tútiene sus zonas ajenas:tú por petróleo en tus venas,yo por ser como Esaú.A veces no es el Perúlo que está bajo tus pies.Yo a veces cojo la miespara que otro se la coma.Si sólo es nuestro el idiomaTalara, no digas “yes”.

Lo que ganas y te danrecíbelo sin orgullo:es un diezmo de lo tuyo,es migaja de tu pan.Y si acaso un holgazána patriota te retara,deja que siga la piaraen su cuadrúpeda insidia;



si el mundo entero te envidiamira al mundo cara a cara.

Pero cuando tus entrañasya no tengan más que dary no haya qué perforaren tu mar ni en tus montañas;cuando lagartos y arañasa la “rotaria” hagan prez;cuando la actual fluidezse extinga como el ocaso,contra el viento de “El Tablazo”soporta tu desnudez.

Ese día está lejanoy ojalá no llegue nunca,más como todo se truncapensemos en todo, hermano:Si te dedicas al granoyo te traeré agüita clara,y si en el desierto se arate serviré de semilla,... y no dobles la rodilla,... y no digas “yes”, Talara.

La nocheEn esas doce horas que somos la espalda del mundoen aquel diario eclipseeclipse de pueblosecllipse de montes y páramoseclipse de humanoseclipse de marel negro le tiñe a la Tierra mitad de la carapor más que se ponga luz artificialnegrura de sombrasombra de negruraque a nadie le asombray a todo perduraobscura la Españay claro Japónobscura Caracasy claro Cantóny siempre girando hacia el Esteaquí está tiznandoallá está celesteesa sombra inmensa



esa sombra eternaque tuvo comienzo al comienzo del comienzorotativo eclipseeclipse totalpide a los humanos un solemne ritoque es horizontaly cada doce horas que llega me alegroporque medio mundo se tiñe de negroy en ello no cabe distingo racial

Voz¿Quién es aquel pajarillo que canta sobre el limón? Anda y dile que no cante, Que me duele el corazón...

(Folklore)

Surge mi voz, y el inviernose convierte en primavera:florece la enredaderay brota el narciso tierno.Baja mi voz al avernoy el fuego se torna frío.Al Dios del Cielo le envíounas décimas de amory dice Nuestro Señor:—¿Quién es aquel pajarillo...?

Ilumina el horizonteel fuego de mi palabray piensa el pastor de cabrasque se está incendiando el monte:Trunca su vuelo el sisonte,quiebra su nota el gorrión;enardecido el halcóngrazna con ruido agoreroy queda mudo el jilgueroque canta sobre el limón.

Luego, mi canto sonorobajo la tierra se internaperforando una cavernaque termina en un tesoro:Queda descubierto el oro,el platino y el diamante.



Ruge Júpiter tonante,luchan Neptuno y Eoloy Orfeo le dice a Apolo:—¡Anda y dile que no cante...!

Entonces calla mi vozy hay un silencio profundocomo si no hubiera mundoo ya no existiera Dios.Nadie cosecha el arroz,nadie apaña el algodón.Y tirado en un rincóncuando termina mi canto,derramo tan triste cantoque me duele el corazón...

El caféA Hugo Guerrero Marthineitz.

Tengo tu mismo colorY tu misma procedencia.Somos aroma y esenciaY amargo es nuestro sabor.Tú viajaste a Nueva YorkCon visa en Bab-el-Mandeb,Yo mi Trópico crucéDe Abisinia a las Antillas.Soy como ustedes semillas.Son un grano de café.

En los tiempos colonialesTú me viste en la espesuraCon mi liana a la cinturaY mis abóreos timbales.Compañero de mis males,Yo mismo te trasplanté.Surgiste y yo progresé:En los mejores hotelesTe dijeron ¡qué bien hueles!Y yo asentí “¡uí, mesié!”.

Tú: de porcelana fina,Cigarro puro y cognac.Yo de smoking, yo de frac,Yo recibiendo propina.Tú a la Bolsa, yo a la ruina;



Tú subiste, yo bajé...En los muelles te encontré,Vi que te echaban al marY ni lo pude evitarNi a las aguas me arrojé.

Y conocimos al PeónCon su “café carretero”,Y hablando con el ObreroRecorrimos la nación.Se habló de revoluciónEntre sorbos de café:Cogí el machete... dudé,¡Tú me infundiste valorY a sangre y fuego y sudorMi libertad conquisté...!

Después vimos al Poeta:Lejano, meditabundo,Queriendo arreglar el mundoCon una sola cuarteta.Yo, convertido en peseta,Hasta sus plantas rodé:¡Qué ojos los que iluminé,Que trilogía formamosLos pobres que limosneamosEl Poeta y su café...!

Tengo tu mismo colorY tu misma procedencia,Somos aroma y esenciaY amargo es nuestro sabor...¡Vamos hermanos, valor,El café nos pide fe;Y Changó y Ochún y AguéPiden un grito que vibrePor nuestra América Libre,Libre como su café!

JohanesburgoAl maestro Nicolás Guillén

Una voz ancestral,un tambor africanoy un verso elementalperuano.



El negro en el Perúactualmente no sufre,ya no hay esclavitudni azufre.

Le dieron tibio bañoen tina de jabónporque en su ama dio el germenque no tuvo el patrón.

Del seno de mi abuelaa mi madre brindó,el hijo del amitomamó, mamó, mamó.

Y mi abuelo con su amoen la Casa ´e Jaranacantujaron de alirio,cantujaron replana.

Y en la casa ´e jarana—con el Amito Viejo—bailaron mis hermanaszamacueca y festejo.

El padre de mi amitode mi abuela gustóy mi abuelo a su amita burló.

Yo le dijera “primo”a ese blanco traviesode cabello enrizaoy de labio muy grueso...

El negro en el Perúactualmente no sufre,ya no hay esclavitudni azufre.

Más ha sufrido el negronuestro hermano de Cubadescendiente directonagó, yoruba.

Más ha sufrido el negro



muerto en Santo Domingopor los diarios abusos del gringo.

Más ha sufrido el negrocantor de Panamáque el negro jaranistade acá.

Más ha sufrido el negrolabrador de Haitíque el zambo guaragüerode aquí.

Más ha sufrido el negrodel morro y la favelaque mi padre y mi madrey mi abuela.

En fin, más sufre el negrode Harlem a Lousianaque nuestra gente negraperuana...

Y al “problema del negro”—segregación racial—el mundo permaneceneutral.

Quiero aguda mi rimacomo punta de lanza.Que otra mano la esgrimasi alcanza.

Yo jamás con voz hurgoperentoria.Yo ja... ¡Johanesburgo!¡Pretoria!

Cuando en Johannesburgollegue el “Día de Sangre”yo quiero estar allí,compadre.

Cuando en Johannesburgollegue el “Día de Sangre”debemos estar todos



¡Hijos de negra madre!

Con la voz ancestralel machete en la manoy el verso elementalhermano.

Al señor de los milagrosPaso a Nuestro Amo y Señorandas, lienzo y candelabros.Paso a Nuestro Salvadorel Señor de los Milagros.

La calle es un río humanopor cuyo cauce, la gentemuy acompasadamentecamina desde temprano.“Avancen, avancen hermanos,no estorben al cargador...”grita el Capataz Mayorque las cuadrillas comanda.“Paso, que vienen las andas,paso a Nuestro Amo y Señor...”

Por las calles se desbordaaquel torrente morado;gimen los pies maltratados,la Fe permanece sorda.La multitud que lo abordada marco al rey de los cuadros:Caídas y descalabrosen aquella mar mulata,y cual velero de plataandas, lienzo y candelabros.

Una señora morenale ofrece todos sus hijos;una ciega de ojos fijospídele Luz Nazarena;azota una Magdalenasu vil cuerpo pecador.Al paso del Redentordoblan tristes las campanas“Avancen, avancen hermanas,paso a Nuestro Salvador...”



Sobre el lienzo de Jesúsla tarde pinta una sombra.Sobre las frentes se nombraseñal dela Santa Cruz...Bajo un cirio —santa luz—A Ti, Señor, me consagro,y de tus perfiles magrosvenga a nos tu Redenciónque nunca negó perdónel Señor de los Milagros.

Muerte en el ring¿Qué hemos de hacer nosotros los negrosque no sabemos ni leer?Fregar escupideras en los grandes hotelesencerar y barrermanejar ascensoresen el Gran Club servirles de bebero hacer que el cadillac sea más lujosovistiendo la librea de chofer.Tenemos la respuesta siempre lista:en París “oui, monsieur”y en Georgia, en Lousiana o en Virginiaun eterno “yes sir...”

Los negros, pobres negros de este mundo¿qué cosa hemos de hacerdebiendo de comer todos los días(y a veces sin comer)?Bajar la testa reverentey a lo mismo de ayer.

Hasta que llega un blanco y “nos descubre”nos mete al ringy aquí comienza para mal de malesel principio del fin

Footing, training, sombra;saco, pera, soga;upper cutahookcross.Duchazos, masajes,fotos, reportajes.¡Okey, boss...!



El cañaveral de mi lejana tierrame dio estos fuertes bíceps.Los buques cargueros de todos los muellesme dieron envidiable complexión.Y corriendo, voceando millones de diariosfortalecímuslopiernaypie.

Ahora, en el Madison Square Gardende New York,dice mi manager:¡No whisky!¡No tobacco!¡No girls!(No money)

Negros acomodadoresubican a los blancos en ring side.Perder esta peleasignifica volver con ellos:Con Blackie de Maniatan.Con Brown de AlabamaCon “Nando” Rodríguez de Puerto Rico...y entoncesno whiksyno tobaccono girlsno moneyand¡knock—out!

My challengeres negro, como yoSi pierde le espera lo mismo (Aquí los únicos que nunca pierdenson nuestros managers y el promotor).

Comienza el round, voy hacia el centro—en este plan voy a perder—este es el round numero trece¡voy a demostrarle quién es quién!Me está llevando hacia una esquina,si caigo aquí me cuentan diez.



¡Virgen del Cobre estoy perdido!No puedo verNo... pue.. do... ver...

EPÍLOGO

La gente aplaude al que me mataEl referee no dice “break”.Que mi mujer no sepa nada...Mi nombre es BENNY “KID” PARET.

¡Ay mama!¡Ay mama,si tú me vieras...Estoy perdido en BrasilEntre cimbreantes palmeras!

Palmeras de talle largo,Palmas mulatasEndulzan mi paso amargoY alegran mis caminatas.

¡Ay mama, si tú me vieras...!

Me muero al verlas venir,Me mata verlas pasar.No sé si debo reírO llorar.

¡Ay mama...!

A la sombra de una palmaQuise librarme del sol,Quise libarme del solY me estoy quemando el alma...

Estoy perdido en BrasilEntre cimbreantes palmeras.¡Ay mama,si tú me vieras,si tú me vieras,si tú me vieras...!¡Ay mama!

A la muerte de don Juan Belmonte



Para coger un pan sobre el morrilloDando pecho y axila a los pitones,Juan, anónimo Juan, Juan TorerilloNo recibiste clásicas lecciones.

Para llevar a casa veinte durosEntre la chifla de inhumano coroBebiste golpes, aspiraste apurosY al aire al suelo al aire y siempre al toro.

Del miedo, que es ingénito en el hombre,Nació el valor, congénito en el hambre;Así en la tauromaquia, Juan Sin NombreFue antítesis del gran José Raigambre.

José, nieto de Venus y VulcanoFue un semidiós con la esbeltez de Apolo(Frecuencia tuvo aquel Teseo hispanoEn liquidar seis Minotauros, solo).

Mas Juan, el pobre Juan de carne y hueso,El más mortal de todos los mortalesOpuso a sal valor, arrojo al sesoY “molinetes” contra “naturales”.

Tres siglos en la historia del toreoSe derrumbaron ante dos colosos:Del morisco e hispánico alanceoHasta el futuro en los taurino cosos.

Y Joselito muestra al horizonteToda una enciclopedia en su percal.Y remata sus lances Juan BelmonteCon su “media verónica” renal...

La Muerte se disfraza de capricho,Y en la más increíble paradojaSubsiste quien vivió a merced del bichoY muere quien “¡no hay toro que lo coja!”...

Quedan atrás los años de la infancia:Sevilla y su noctámbula capea...Como un Jasón, Juan, en su rica estanciaMira en la tauromaquia una Medea.

Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte



Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin MuertePorque la Muerte tuvo miedo a Juan.

Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,Mil veces sentenciado por suicida,Sólo cuando lo quiso, y con sus dedosMató su muerte y se quitó la vida...

A Juan, que no toreó por soleares,Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.Sean por martinetes mis cantares,Cante de yunque y fragua y herrerías:

Cristo de la ExpiraciónCachorro de los trianeros,Bríndale tu absoluciónAl mejor de los torerosCachorro, si en Viernes SantoTe faltara un penitente,Asóciate a nuestro llantoQue es Juan Belmonte el ausente...


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