FFaacccciioonneess

PPoorrooss aapprrooxxiimmaattiivvooss

CCoonnjjuuggaaddooss ccoonn

LLaa iinneerrcciiaa

DDee uunn pprreettéérriittoo

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GGrraann ssoommbbrraa

AAccooppllaaddaa iiddeeaallmmeennttee

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JJuuaann CCaarrllooss AAgguuiilleerraa AAqqüüii

R. Stevenson. “Los Clásicos según Fontanarrosa”

…

… 2 LOCARIO DE DIVULGACIÓN. SI QUIERES PUBLICAR EN ESTAS PÁGINAS BUSCA A MILKA GARCÍA, VERÓNICA LUZARDO O ENVÍA UN PAR DE TUS TEXTOS A: REFUGIO_DE_LUZ_2009@HOTMAIL.COM. MARÍA ESCALANTE: FOTOCOPIADORA OFICIAL. GRACIAS A LA DIRECTORA DEL IILL.

TORTUGAS Y CRONOPIOS Ahora pasa que las tortugas son grandes

admiradoras de la velocidad, como es natural.

Las esperanzas lo saben, y no se preocupan.

Los famas lo saben, y se burlan. Los cronopios lo saben, y cada vez que encuentran una tortuga, sacan la caja de

tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una

golondrina. Julio Cortázar

Milka García. Martín, abrió lentamente sus pequeñas manos. Admirado, en una gota de rocío, pudo descubrir el mundo.

Soy signo

por natura,

arbitrariedad mi condición.

De los que se poetizan

Para dejarse interpretar

En silencio,

Esos que descansan

Bajo la letra

Mayúscula.

De los que se recrean En cada palabra;

En una coma

Soy madre,

En un punto y aparte

Como Dios.

ZV

Qué eres tú sino magma del trópico

que corre presuroso hacia mí

Yo, témpano del sur

que no ha descubierto su fuego

Mi magma también saldrá de adentro

por fuera duro hielo aún persiste

Elohim

activa tu fuego-espíritu en mí

Aquí en mi tierra aún hay mucho frío

mucho hielo por derretirse.

Salix, antiguamente: S. S.

Soy la espesura del azul

el susurro de la brisa nocturna

Soy la imagen de lo que fui

el recuerdo que se perdió

Soy el ahora y el mañana, tal vez

La tinta borrosa en el papel.

Soy el sentido de lo que es en vano

y lo fugaz de lo permanente

Una mariposa sin alas

Una ninfa envejecida

Soy un espejo sin reflejo

Abigail

EL OLVIDO No hay pastilla para el alivio de esta promiscua enfermedad terminal.

No hay medicamentos. No hay recetas.

No hay especialistas en la materia. Nadie ha sobrevivido a ella.

Todo el mundo muere en la impaciencia. Unos ni intentan. Otros esperan…

Yo aquí me quedo, esperando los siete años que vendrán sin ti,

Los que tengo que esperar, En esta, mi etapa terminal… el olvido.

La flor de metal

06/2009

REFUGIO DE LUZ 2

FRUTA MADURA

TU BOCA

MI HAMBRE DE SIGLOS

QUE ALIVIA

TU BOCA

Rossana Marín

DECÁLOGO DEL ESCRITOR Primero.

Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre. Segundo.

No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la

posteridad siempre hace justicia. Tercero.

En ninguna circunstancia olvides el célebre díctum: "En literatura no hay nada escrito". Cuarto.

Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamás escribas nada con cincuenta palabras.

Quinto. Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y

de noche. Sexto.

Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como

Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bloy. Séptimo.

No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se

entristezcan. Octavo.

Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes.

Noveno. Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda.

En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor. Décimo.

Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás

que ser más inteligente que él. Undécimo.

No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.

Duodécimo. Otra vez el lector. Entre mejor escribas más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratará de tocarte el saco en la calle, ni te señalará con el dedo en el

supermercado. El autor da la opción al escritor de descartar dos de estos enunciados, y quedarse con los restantes

diez.

Augusto Monterroso

EEll ddoolloorr eexxiiggee

GGoottaa aa ggoottaa

HHooyy,,

UUnnaa vveerrddaadd

LLaa eesscceennaa ddeell ttaannggoo

EEnn aaqquueellllooss llaabbiiooss

EEss lleecccciióónn aapprreennddiiddaa..

EEnnvvííaammee ppeeggaammeennttoo

YY uunnaass ggaaffaass oossccuurraass,,

AAuunnqquuee eell ddoolloorr eess

EExxqquuiissiittoo,,

YYoo mmee mmaaqquuiillllaarréé

CCoonn llaa iinncceerrttiidduummbbrree,,

PPiiaannoo aa ppiiaannoo

CCoommoo gguueerrrreerroo qquuee ssooyy..

-- .. --

DDuueerrmmee uunn ppooccoo

TTaannggoo pprrooffuunnddoo

PPoorrqquuee

TTee nneecceessiittoo..

JJeessúúss RRooddrríígguueezz

Sore

¡Está bien! Son tus palabras,

Riman al son del atardecer,

Se degradan al oscurecer de las

nubes de tus dulces labios,

Pero un deslumbrar… un arcoíris

de sentimientos que se va

formando entre el roce de tu

dulce brisa con la quebradiza

arena compactadas por las gotas

que se resbalan del sauce

enmarañado… cae la noche… la

luna renace blanca y hermosa

como tus acarameladas manos

y me vuelves diciéndome

¡Está bien!

Sarone

LIBRE ERES

FELIZ

PRESA SOY

YO TU

LIBERTAD

MARSOLESCA

SSii ppuuddiieerraa eelleeggiirr

nnoo eessttaarrííaa aaqquuíí,,

eenn eessttee bbaarrccoo ddee lleettrraass iinnccoonncclluussaass

hhuunnddiiddaass

bbaajjoo eell ssiilleenncciiaammiieennttoo ddee qquuiieenneess nnooss tteemmeenn..

SSii ppuuddiieerraa eelleeggiirr

mmaarraavviilllloossaa ppootteessttaadd

ppaassaarrííaa mmii ttiieemmppoo

ssiimmpplleemmeennttee ssiieennddoo..

MMaayyllii QQuuiinntteerroo

Despojada de cólera, escribo estas líneas que

mancillan el cuaderno de mi memoria. Vasto océano de alegrías y decepciones.

Sin más qué decir, me alojo en el olvido.

VR (Anteriormente Victoria

Reyes)

Rimador, s.

Poeta

considerado

con

indiferencia

o falta de

estima.

Ambrose

Bierce

Vuelto este temblor -epicentro entrañas-

Me defino: Fumarola adormecida:

Ansiedad

Milka García