José Ángel BuesaPoeta cubano

Audio: Chris Spheeris – JulieteArte s/imágenes web d/a

Amor tardío

Tardíamente, en el jardín sombrío, tardíamente entró una mariposa, transfigurando en alba milagrosa el deprimente anochecer de estío.

Y, sedienta de miel y de rocío, tardíamente en el rosal se posa, pues ya se deshojó la última rosa con la primera ráfaga de frío.

Y yo, que voy andando hacia el poniente, siento llegar maravillosamente, como esa mariposa, una ilusión;

pero en mi otoño de melancolía, mariposa de amor, al fin del día, qué tarde llegas a mi corazón...

José Ángel Buesa

Soneto con sed

Leyendo un libro, un día, de repente,hallé un ejemplo de melancolía:Un hombre que callaba y sonreía,muriéndose de sed junto a una fuente.

Puede ser que, mirando la corriente,su sed fuera más triste todavía;aunque acaso aquel hombre no bebíapor no enturbiar el agua transparente.

Y no sé más. No sé si fue un castigo,y no recuerdo su final tampocoaunque quizás lo aprenderé contigo;

yo, enamorado, soñador loco,que me muero de sed y no lo digo,que estoy junto a la fuente y no la toco.

José Ángel Buesa

Soneto por un reproche

Yo no sé si tú esperas todavíael gran amor con que soñaste en vano,que era un pozo en la tarde de veranoy era la sed que el pozo calmaría.

Yo sólo sé que estuvo cerca un día,cuando tú lo creíste más lejanoy fue una llama que se heló en tu manoal separar tu mano de la mía.

Así fue: poca cosa en el olvidocomo el viento que llega y ya se ha idoo la rama partida sin dar flor;

pero no es culpa mía si tú hicisteuna cosa vulgar, pequeña y tristede lo que puedo ser un gran amor.

José Ángel Buesa

Porfiado amor

Yo se que alguna noche lo imaginasbuscando el mar marrón de tus enojosborrándote los grises con sus labiospintando en cada propio, tus antojos.

El sabe bien lo que hoy supones: llorao que ha llorado ayer y que mañanacontinuará de espinas, sin jardinescon un dolor de arroyo a tu montaña.

Es cierto, es imposible que el olvidole de una hojita seca a su esperanzano fue, ni es; será, si en el camino

algún sueño lo impulse a hacerse vientoy cante en el poema que te nombray sea amor aún en su tormento.

Ergasto

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