Antologia de La Poesia Peruana Contemporanea

143
PRÓLOGO El propósito de esta selección responde al noble afán de difundir el trabajo poético en nuestro país. Sabido es que la Poesía no ha tenido la debida atención por parte de los medios de información, carentes, cada día más, de ofrecer un producto de calidad; por el contrario, parecería que han olvidado una de las razones fundamentales de su comparecencia: educar y servir al pueblo, y no envenenarlo constantemente con contenidos vacuos e intrascendentes. Pero ello no queda ahí nada más: pareciera, también, que para cierto sector de la prensa solo existiese un nocivo y reducido grupo de “elegidos”, relegando al resto de poetas a una inaceptable y tendenciosa discriminación y/o segregación secular. Clara muestra del oscurantismo y la decadencia en que se encuentran ahora adocenados. Esta antología, no una muestra ni panorama, intenta suplir el vacío señalado líneas arriba. Por un lado, no puede, no debe, dejar de lado a autores que, andando el tiempo, tienen ya el aura de clásicos. Por otro lado, desea rescatar del olvido a

Transcript of Antologia de La Poesia Peruana Contemporanea

PRÓLOGO

El propósito de esta selección responde al noble afán de difundir el trabajo poético en nuestro país. Sabido es que la Poesía no ha tenido la debida atención por parte de los medios de información, carentes, cada día más, de ofrecer un producto de calidad; por el contrario, parecería que han olvidado una de las razones fundamentales de su comparecencia: educar y servir al pueblo, y no envenenarlo constantemente con contenidos vacuos e intrascendentes. Pero ello no queda ahí nada más: pareciera, también, que para cierto sector de la prensa solo existiese un nocivo y reducido grupo de “elegidos”, relegando al resto de poetas a una inaceptable y tendenciosa discriminación y/o segregación secular. Clara muestra del oscurantismo y la decadencia en que se encuentran ahora adocenados. Esta antología, no una muestra ni panorama, intenta suplir el vacío señalado líneas arriba. Por un lado, no puede, no debe, dejar de lado a autores que, andando el tiempo, tienen ya el aura de clásicos. Por otro lado, desea rescatar del olvido a poetas de valía y talento indiscutible como es el caso de Alberto Mostajo, Quiroz Malca, Hernán Ramírez, etc. Pero, asimismo, es pertinente señalarlo, hemos dejado de lado a líridas que, tenien una entonación u orientación escritural similar.. Ello explicaría algunas no tan notables ausencias si se entiende a plenitud lo expuesto. Un caso edificante se da, verbigracia, en los vates de la llamada promoción del 70, en donde, sin ningún titubeo, quien da la primera clarinada de variación es Manuel Morales con su libro “Poemas de entrecasa”. Hemos arriesgado, también, y sobre todo, en las generaciones recientes, el antologar antes que apellidos, labor y constancia en el trabajo de y por la palabra,

aclarando que no es sinónimo de calidad la moda, el figuretismo, la pose y el amiguismo, como tampoco el acumular premios, tan sospechosos, híbridos y venidos a menos. El talento no se mide por el nombre golondrino ni la bienalidad de las apetitosas preseas. El tiempo, en todo caso, será el justo e insobornable juez vitalicio.Una y mil veces más señalamos una tarea ausente y pendiente de parte del estado (inactivo) y de la empresa privada (fenicia), por un verdadero y serio plan lector que sirva de verdad y no de momento, de modo que el alumnado y/o estudiantado pueda, siquiera, conocer su cultura y por cultura leer cien veces cien veces, los autores contemporáneos que ahora proponemos, por ejemplo.Todo libro de esta naturaleza es incompleto y, según sea el color con que se le mire, se encontrarán omisiones o faltas; nosotros preferimos pecar por omisiones o faltas antes que por inacciones o quietudes cómplices, pues la realidad -real- y literaria es un permanente convite para subvertir el orden, un orden al que nosotros, con nuestro arado, le hemos arañado ya en pleno pecho.

MIGUEL ÁNGEL GUZMÁN DÁVILA. CARLOS BAYONA MEJÍA.

JOSÉ MARÍA EGUREN(Lima, 1874 - 1942)

OBRAS: Simbólicas, La canción de las figuras, Sombra y Rondinelas.

LOS REYES ROJOS

Desde la auroracombaten dos reyes rojos,con lanzas de oro.

Por verde bosquey en los purpurinos cerrosvibra su ceño.

Falcones reyesbatallan en lejaníasde oro azulino.

Por la luz cadmio,airadas se ven pequeñassus formas negras.

Viene la nochey firmes combaten foscoslos reyes rojos.

LA NIÑA DE LA LÁMPARA AZUL

En el pasadizo nebulosocual mágico sueño de Estambul,su perfil presenta destellosola niña de la lámpara azul.

Ágil y risueña se insinúay su llama seductora brilla,tiembla en su cabello la garúade la playa de la maravilla.

Con voz infantil y melodiosacon fresco aroma de abedul,habla de una vida milagrosala niña de la lámpara azul.

Con cálidos ojos de dulzuray besos de amor matutino,me ofrece la bella criaturaun mágico y celeste camino.

De encantación en un derroche,hiende leda, vaporoso tul;y me guía a través de la nochela niña de la lámpara azul.

ALBERTO URETA(Lima, 1885 - 1966)

OBRAS: Rumor de almas, El dolor pensativo, Las tiendas del desierto, Elegías de la cabeza loca.

SE QUEMA EL TIEMPO...

Se quema el tiempo sin cesar. Las horascaen hechas ceniza,y ruedan al abismo de la nadalas dichas y las penas confundidas.Cada hora que se quema es una lágrima,alguna vez -muy rara- una sonrisa,y siempre una amenaza que nos sigue,y nos acecha al borde de la vida.

Si es que sufres más tarde,si el Destino de una ilusión te priva,piensa -el poeta te lo dice- piensaque al volar de los días,

cuando el pasado sea ante tus ojoscomo una flor marchita,han de quedar tan sólode todos tus dolores y alegrías,un recuerdo muy tenue que se esfumay un puñado de tiempo hecho ceniza.

ESTABAS CONMIGO TODAVÍA...

Estabas conmigo todavíay eras ausencia ya.Y venías en tu voz como un eco lejano,que llega desde el monte o desde el mar.Venías en tu mirada distante,en tu indolente ademán,en tu halo de cosas sin mañana,que era ya un poco muerte y un poco eternidad.

Venías, sobre todo,en aquella ansiedadde los pobres viajeros que parten

sin saber adónde ni por qué se van.Y te amaba en tu ausencia todavía presente,como si fueras másviva y más intacta en el recuerdo,y más real.

ABRAHAM VALDELOMAR(Ica, 1888 - Ayacucho, 1919)

OBRAS: Las voces múltiples (antología colectiva), Tríptico heroico.

TRISTITIA

Mi infancia que fue dulce, serena, triste y solase deslizó en la paz de una aldea lejana,entre el manso rumor con que muere una olay el tañer doloroso de una vieja campana.

Dábame el mar la nota de su melancolía,el cielo la serena quietud de su belleza,los besos de mi madre una dulce alegríay la muerte del sol una vaga tristeza.

En la mañana azul, al despertar, sentíael canto de las olas como una melodíay luego el soplo denso, perfumado del mar,

y lo que él me dijera aún en mi alma persiste;mi padre era callado y mi madre era tristey la alegría nadie me la supo enseñar...

EL HERMANO AUSENTE ENLA CENA PASCUAL

La misma mesa antigua y holgada, de nogal,y sobre ella la misma blancura del mantely los cuadros de caza de anónimo pincely la oscura alacena, todo, todo está igual...

Hay un sitio vacío en la mesa hacia el cualmi madre tiende a veces su mirada de miely se musita el nombre del ausente; pero élhoy no vendrá a sentarse en la mesa pascual.

La misma criada pone, sin dejar sentir,la suculenta vianda y el plácido manjar;pero no hay la alegría ni el afán de reírque animaran antaño la cena familiar;y mi madre que acaso algo quiere decir,

ve el lugar del ausente y se pone a llorar...

CÉSAR VALLEJO(Santiago de Chuco, 1892 - París, 1938)

OBRAS: Los heraldos negros, Trilce, Poemas humanas, España, aparta de mí este cáliz.

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,la resaca de todo lo sufridose empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos, pero son... Abren zanjas oscurasen el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,de alguna fe adorable que el Destino blasfema.Esos golpes sangrientos son las crepitacionesde algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, comocuando por sobre el hombro nos llama una palmada;vuelve los ojos locos, y todo lo vividose empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

A MI HERMANO MIGUEL

In memoriam

Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,donde nos haces una falta sin fondo!Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamános acariciaba: "Pero, hijos..."Ahora yo me escondo,como antes, todas estas oracionesvespertinas, y espero que tú no des conmigo.Por la sala, el zaguán, los corredores.Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.Me acuerdo que nos hacíamos llorar,hermano, en aquel juego.Miguel, tú te escondisteuna noche de Agosto, al alborear;pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.Y tu gemelo corazón de esas tardesextintas se ha aburrido de no encontrarte. Y yacae sombra en el alma. Oye, hermano, no tardesen salir. Bueno? Puede inquietarse mamá.

ALBERTO MOSTAJO(Puno, 1894 - Arequipa, 1942)

OBRAS: Cosmos, Canción infinita.

PROFETA

Encendido de aurorasmarcha triunfantesobre el Mundo enfurecido...Su canción, esencia de canciones,estremece la cara de los Siglos.Crisol de creaciones

en el infierno ascendente de la Vida.Sembrador de eterna cosecha.Brújula de Tempestades taladrandoel Cielo encendido de estrellas.Faro infinito de las vocesluminosas de la Tierra...

CANCIÓN INFINITA

Me encuentro solo.El pastor de Cielos arrancamis huesos de los muros de la Tierra.

Metafísica invencible de mi vuelo.Las horas -arañas del enigma-escarban la vida de los cuadrantes.

Puñados de tragedias trenzansus redes en los senderos.

Fuera del Mundodespierta triunfantela aurora de mis himnos.IEstoy de vuelta,de muy lejos de la vida.Traigo en mi alforjaun puñado de todas las cenizas.He golpeado taciturnoLos caminos sedientos de tragedia.Poliforme trajínde esa mecánica comercial.Sombría oscilación de sueños.Martilleo incesante de tumbas.Todas las tintas ensayansus colores sobre los horizontes.

Un siniestro labradorha pasado tres vecessu arado sobre mi corazón.

CÉSAR MORO(Lima, 1903 - 1956)

OBRAS: La chateau de grisou, Lettre d' amour, Trafalgar square, Amour á mort, La tortuga ecuestre.

EL MUNDO ILUSTRADO

Igual que tu ventana que no existeComo una sombra de mano en un instrumento fantasmaIgual que las venas y el recorrido intenso de tu sangreCon la misma igualdad con la continuidad preciosa que measegura idealmente su existenciaA una distanciaA la distanciaA pesar de la distanciaCon tu frente y tu rostroY toda tu presencia sin cerrar los ojosY el paisaje que brota de tu presencia cuando la ciudad no era no podía ser sino el reflejo inútil de tu presencia de hecatombePara mejor mojar las plumas de las avesCae esta lluvia de muy altoY me encierra dentro de ti a mí soloDentro y lejos de tiComo un camino que se pierde en otro continente.

VIAJE HACIA LA NOCHE

En mi morada suprema, de la que ya no se vuelve

Krishna, en el Bhagavad Gita

Como una madre sostenida por ramas fluvialesde espanto y de luz de origencomo un caballo esqueléticoradiante de luz crepusculartras el ramaje denso de árboles y árboles de angustialleno de sol el sendero de estrellas marinasel acopio fulgurantede datos perdidos en la noche cabal del pasadocomo un jadear eterno si sales a la nocheal viento calmar pasan los jabalíeslas hienas hartas de rapiñahendido a lo largo el espectáculo muestrafaces sangrientas de eclipse lunarel cuerpo en llamaradas oscilapor el tiemposin espacio cambiantepues el eterno es el inmóvily todas las piedras arrojadasal vendaval a los cuatro puntos cardinalesvuelven como pájaros señerosdevorando lagunas de años derruidosinsondables telarañas de tiempo caído y leñosooquedades herrumbrosasen el silencio piramidalmortecino parpadeante esplendorpara decirme que aún vivorespondiendo por cada poro de mi cuerpoal poderío de tu nombre oh Poesía

CARLOS OQUENDO DE AMAT(Puno, 1905 - España, 1936)

OBRA: 5 metros de poemas.

MADRE

Tu nombre viene lento como las músicas humildesy de tus manos vuelan palomas blancas

Mi recuerdo te viste siempre de blancocomo un recreo de niños que los hombres miran desde aquí distante

Un cielo muere en tus brazos y otro nace en tu ternura

A tu lado el cariño se abre como una flor cuando pienso

Entre ti y el horizontemi palabra está primitiva como la lluvia o como los himnosporque nte ti callan las rosas y la canción.

CAMPO

El paisaje salía de tu vozy las nubes dormían en la yema de tus dedos

De tus ojos cintas de alegría colgaron la mañana

Tus vestidos encendieron las hojas de los árboles

En el tren lejano iba sentada la nostalgia

Y el campo volteaba la cara a la ciudad.

MARTÍN ADÁN(Lima, 1908 - 1985)

OBRAS: La casa de cartón, La rosa de la espinela, Travesía de extramares, La mano desasida (Canto a Machu Picchu), etc.

POETA, DIME TU ORACIÓN CALLADA...

Poeta, dime tu oración callada,Que no hace vana seña tu escritura;La que, en el seno de su noche obscura,Ver no deja otra luz que su mirada.

Dime esa tu oración... de desaladaNube ciega a quien luz íntima apura...De honda abeja en la flor de su presura,Que se abre a ilusión de su llegada.

-Tú, que lo tienes todo si deseas!...Tú, que lo tienes todo, que lo creas,Y lo deseas todo todavía...

-Tú, que todo lo animas en tus aras...Tú, que todo lo sabes ya y no parasTu pregunta perenne, Poesía...

POESÍA, MANO VACÍA

Poesía, mano vacía...Poesía, mano empuñadaPor furor para con su nadaAnte atroz tesoro del día...

Poesía, la casa umbríaLa defuera de mi pisada...Poesía la aún no halladaCasa que asaz busco en la mía...

Poesía se está defuera:Poesía es una quimera...¡A la vez a la voz y al dios!...

Poesía no dice nada:Poesía se está, callada,escuchando su propia voz.

EMILIO ADOLFO WESTPHALEN(Lima, 1911 - 2001)

OBRAS: Las ínsulas extrañas, Abolición de la muerte.

UNA CABEZA HUMANA VIENE LENTA DESDE EL OLVIDO...

Una cabeza humana viene lenta desde el olvidoTenso se detiene el aireVienen lentas sus miradasUn lirio trae la noche a cuestasCómo pesa el olvidoLa noche es extensaEl lirio una cabeza humana que sabe el amorMás débilno es sino la sombraLos ojos no nieganEl lirio es alto de antigua angustiaSonrisa de antigua angustiaCon dispar siniestro con imparTus labios saben dibujar una estrella sin equívocoHe vuelto de esa atareada estancia y de una temerosaTú no tienes temorEres alta de varias angustiasCasi llega al amor tu brazo extendidoYo tengo una guitarra con sueño de varios siglos

Dolor de manosNotas truncas que se callaban podían dar al mundo lo que faltabaMi mano se alza más bajoCoge la última estrella de tu paso y tu silencioNada igualaba tu presencia con un silencio olvidado en tu cabellera.Si hablabas nacía otro silencioSi callabas el cielo contestabaMe he hecho recuerdo de hombre para oírteRecuerdo de muchos hombresPresencia de fuego para oírteDetenida la carreraAtravesados los cuerpos y disminuidosPero estás en la gloria de la eterna nocheLa lluvia crecía hasta tus labiosNo me dices en cuál cielo tienes tu moradaEn cuál olvido tu cabeza humanaEn cuál amor mi amor de varios siglosCuento la nocheEsta vez tus labios se iban con la músicaOtra vez la música olvidó los labiosOye si me esperaras detrás de este tiempoCuando no huyen los liriosNi pesa el cuerpo de una muchacha sobre el relente de las horasYa me duele tu fatiga de no querer volverTú sabías que te iba a ocultar el silencio el temor el tiempo tu cuerpoQue te iba ocultar tu cuerpoYa no encuentro tu recuerdoOtra noche sube por tu silencioNada para los ojosNada para las manosNada para el dolorNada para el amor

Por qué te había de ocultar el silencioPor qué te habían de perder mis manos y mis ojosPor qué te habían de perder mi amor y mi amorOtra noche baja por tu silencio

VICENTE AZAR(Seudónimo de José Alvarado Sánchez, Lima, 1913 -

2004)

OBRAS: Nueva canción de otoño, Arte de olvidar.

HYPNIA

A George e Ira Gershwin

Una y otra vez arde la risa, suenan, advienen como olas los susurros. La antigua carretela corre desladamente por el bosque rutilante de lienzos tendidos. ¿Quién canta? ¿Qué voz aún no olvidada? Oh, Elaine, mi Elaine, quisiera descubrirte, desnuda y tremula, en el bosque de los banjos, mientras en la línea azul del ocaso estén trazándose sin ruido las centellas, las raudas, los fuegos artificiales de la fiesta. Entonces el camino llega al trivio de los álamos, vacila, escoge la dirección de tres de los puntos cardinales. Toda la noche ardiente del Sur sube como una marea has ta las grandes ciudades que parpadean sus millares de luces. La noche cálida, las voces, el tránsito rápido, nervioso, reverberante de las luciérnagas. Porgy y Bess llegan al Central Park, con su sangre vertiginosa y sin embargo llena de música. Y el nervio, la sonrisa, el júbilo, el ululante brazo, los siguen como una jauría. Suena la trompeta insistente, pero la melodía de la ciudad es humilde y camina por las calles como un niño de barrio que silba para engañar el frío con las manos en los bolsillos agujereados. El violín sale de su vieja alacena, y su desvanecido frío endulza las canciones

de amor que George no quizo olvidar. Antigua canción, divina cadencia igual en todas las regiones de la música nocturna que llena esta ciudad sumergida en el tiempo. No han querido olvidarte ahora. Y mientras Hypnia sueña, suben sobre su flanco inmortal las escaleras musicales de Gershwin, sus garfíos mudos, graves, nocturnos. Y ascienden son su ritmo incesante hasta la torre de amoroso blues, hasta los toboganes del swing de medianoche, cuando son más suaves los brazos y los cabellos de platino sonámbulo. Allí flota su banderola azul de cánticos y olvidos.

MARIO FLORIÁN(Cajamarca, 1917 - Lima, 1999)

OBRAS: Noval, Urpi, Tierras del sol, El juglar andinista, etc.

PASTORALAPastorala.Pastorala.Más hermosa que la luz de la nieve,más que la luz del agua enamorada,más que la luz bailando en los arcoíris.Pastorala.Pastorala.¿Qué labio de cuculí es más dulce,qué lagrima de quena más mieladaque tu canto que cae como lluviapequeña -pequeñita- sobre flores?Pastorala,Pastorala.¿Qué acento de trilla-taqui tan sentido,qué gozo de wifala tan directoque descienda -amancay- a fondo de alma,como baja a la mía tu recuerdo?

Pastorala.Pastorala.Yo le dije al gavilán ¡protégela!Y a zorro y puma guarden su manada(y puma y gavilán y zorro nuncavolvieron a decir sus amenazas).Pastorala.Pastorala.Por mirar los jardines de tu manta, por sostener el hilo de tu ovillo,por oler las manzanas de tu cara,por derretir tu olvido: ¡mis suspiros!Pastorala.Pastorala.

BANQUETE FÚNEBRE

La muerte es el país donde no llegala luz del Sol, beldad maravillosa,y, en él, todo cadáver, en pequeñacasa vive, nocturna y silenciosa.Y el cadáver, sin falta, come y bebeechado. Y su alimento favoritoes el de la quietud, manjar perenne.Y el licor de su gusto preferidoes el blanco champaña del olvido.

JORGE EDUARDO EIELSON(Lima, 1921 - Italia 2006)

OBRAS: Canción y muerte de Rolando, Reinos, Antígona, Ájax en el infierno, En La Mancha, Primera muerte de María, Mutatis mutandis, etc.

REINO PRIMERO

Sobre los puros valles, eléctricos sotos,Tras las ciudades que un ángel diluyeEn el cielo, cargado de heces sombrías y santas,El joven oscuro defiende a la joven.Contemplan allí al verde, arcaico SeñorDe los cedros, reinar furtivo en sus telas,Guiar la nube esmeralda y sonora del marPor el bosque, o besar los abetos de Dios,Orinados por los ángeles, la luna y las estrellas:Manzanas de amor en la yedra de muerteVe el joven, solemnes y áureos cubiertosEn la fronda maldita, que un ciervo de vidrio estremece.La joven, que nada es ya en el polvo sombrío,Sino un cielo puro y lejano, recuerda su tumba,Llueve e irrumpe en los brazos del jovenEn un rayo muy suave de santa o paloma.

ÚLTIMO REINO

Aura suprema, besa mi garganta helada,Confiéreme la gracia de la vida, dameEl suplicio de la sangre, la majestadDe la nube. Que en cada gota del diluvioHaya tristeza, sombra y amor. ¡Oh, rompedHervores materiales, cráteres radiosos!El sol del caos es grato a la serpienteY al poeta. Las nieves que ellos fundenCaen al fondo del verano, entre aletazosDe gloriosa lava, de luciérnagasY cerdos fulgurantes. Nada impide ahoraQue la onda de los aires resplandezcaO que reviente el seno de la diosaEn algún negro bosque. NadaSino los puros aros naturales arden,

Nada sino el suave heliotropo favoreceLa entrada lila de las bestias y el otoñoEn el planeta. Yo quisiera que así fueraLa alta puerta que me aguarda tras el humoDe mi vida, como una grave dalia en pedestalDe piedra, o un esqueleto deslumbrado.

JAVIER SOLOGUREN(Lima, 1921 - 2004)

OBRAS: El morador, Detenimientos, Dédalo dormido, Bajo los ojos del amor, Otoño, Estancias, La gruta de la sirena, Vida Continua, etc.

BAJO LOS OJOS DEL AMOR

Aún eres tú en medio de una incesante cascadade esmeraldas y de sombras, como una largapalabra de amor, como una pérdida total.Aún eres tú quien me tiene a sus piescomo una blanca cadena de relámpagos,como una estatua en el mar, como una rosadeshecha en cortos sueños de nieve y sombras,como un ardiente brazo de perfumes en el centro del mundo.Aún eres tú como una rueda de dulces tinieblasagitándome el corazón con su música profunda,como una mirada que enciende callados remolinosbajo las plumas del cielo, como la yerba de orode una trémula estrella, como la lluvia en el mar,como relámpagos furtivos y vientos inmensos en el mar.En el vacío de un alma donde la nieve descarga,en una ventana hecha con los resonantes emblemas del otoño,como una aurora en la noche, como un alto puñado de flechas

del más alto silencio, aún eres tú, aún es tu reino.Como un hermoso cuerpo solitario que baña la memoria,como un hermoso cuerpo sembrado de soledad y mariposas,como una levantada columna con el tiempo a solas,como un torso cálido y sonoro, como unos ojosdonde galopa a ciegas mi destino, y el canto es fuego,fuego la constelación que desata en nuestros labiosla gota más pura del fuego del amor y de la noche,la quemante palabra en que fluye el amor, aún.

BREVE FOLLAJE

CANCIÓN I

No te aprendas la canción,no te la aprendas;que esté contigo y te busquecuando ella quiera.

Préstale oídos tan sóloque no lo sepa;no la mires demasiado,no dejes señas.

Háblale de rato en ratocon voz muy queda,como si ya sospecharas

que no estuviera.Nada le pidas ni tomes:que vaya y vengacomo la luz, como el aire, sin una letra.

No te aprendas la canción,

no te la aprendas;si quieres hacerla tuyatal vez la pierdas.

DEMETRIO QUIROZ MALCA(Cajamarca, 1924-Lima, 1992)

OBRAS: Mármoles y vuelos, Hacia la ternura, Parábolas, etc.

CORAZÓN DE FUEGO

Estás allí, poema luminoso de la tarde,como un casto violín derramado.Estás allí, como una columna de fuegoentre mis ojos y el olvido,entre la estrella que se escapa de mis manosy la extraña mirada del Señor;estás allí, en ascensión de frutas,único latido en el desierto sin eco,total, abismada, cofre de lirios,pecado y camino blanco, estás allí.Sí, Amor mío, coronado de labiosy de ríos profundos,tan sólo soy un libro donde escribestu nombre y lo devoras.

PEQUEÑA ELEGÍA A UNA PALOMA

El aire, cómplice del hombrellevó en su senola muerte.

Fue una muerte dulce,alada

la que rodó apaciblepor la hierba.

¡Cuán bella parecíaen su mudez anclada,en su ebria mudez de altura,la paloma!

Fue una muerte dulce,albala que cayó del cielocomo un beso.No había herida en el eco,no había herida en los ojos,sólo un corazón que sangrabasin protesta en la hierba.

LUIS HERNÁN RAMÍREZ(Moyobamba, 1926-Lima, 1997)

OBRAS: Soledad y sombra, Piel o sombra amada.

TU VOZ

De nuevooigo tu voz

tu vozque tiemblaen las ramasfugaces

o tu cantomás tristetraspasando

las nubes

RAZÓN DE AMOR

Amo tu voztu rojo mantotu lenta cabellerade vuelo desplomadoamo tu corazónde piel y espejosamo tu rostrotu rostro interminable

amo tus piestu claro vientretus axilas floridastu pubis de agua limpia

amo tus senosobedientes y purostu suave terciopelotus manos dulcementede arcilla impermeableamo tu amory la noche sucesivabrevísima algazarade frutas y corolas

SEBASTIÁN SALAZAR BONDY(Lima, 1924 - 1965)

OBRAS: Voz desde la vigilia, Vida de Ximena, El tacto de la araña, etc.

EL POETA CONOCE LA POESÍA

PERMÍTANME decir que la poesíaes una habitación a oscuras, y permítanme tambiénque confiese que dentro de ella nos sentimos muy solos,nos palpamos el cuerpo y lo herimos,nos quitamos el sombrero y somos estatuas,nos arrojamos contra las paredes y no las hallamos,pisamos un agua infinita y aspiramos el olor de la sangrecomo si la flor de la vida exhalara en esa soledadtoda su plenitud sin fracasos.Permítanme, al mismo tiempo, que preguntesi un peruano, si un fugitivo de la memoria del hombre,puede sentirse allí como un señor en su jardín,tomar el té y dar los buenos días a la alegría.Qué equivocados estamos, entonces, qué pálidaes la idea que tenemos de algo tan ardiente y doloroso.Porque, para ser justos, es necesario que envolvamos nuestra ropa,demos fuego a nuestras bibliotecas,arrojemos al mar las máquinas felices que resuenan todo el día,y vayamos al corazón de esta tumbapara sacar de ahí un polvo de siglos que está olvidado todavía.No sé si esto será bueno, pero permítanme que digaque de otro modo la poesía está resultando un poco tonta.

LOS AMIGOS

Amigos. Nadie más. El resto es selva. Jorge Guillén

EN TORNO de algunos cigarrillos consumidoso de un momentáneo caféunos cuantos se escuchan, se miran, se conocen,admirables almas de pronto reunidascuyas palabras no se pierden en el aire que borra los días.

Pasa de uno a otro el sorpresivo ademán,la mano tendida y abierta para dar y recibiralgo maduro que se ha hecho recíprococomo el diario pan en la mesa de una apacible familia.La discordia es ahí otro alimento,una leve agitación en las aguas de esta cita,y luego la calma, el esperado perdón,desciende de lo alto como un don que nadie rechaza.El tiempo va rodeando la amistad con sucesosque nadie olvidará,porque el olvido es la destrucción de la vida, el olvidoes la muerte ciñendo su oscuro lazo alrededor del amor.

ALEJANDRO ROMUALDO(Trujillo, 1926-Lima, 2008)

OBRAS: La torre de los alucinados, El cuerpo que tú iluminas, Poesía concreta, etc.

CANTO CORAL A TUPAC AMARU

Yo ya no tengo paciencia para aguantar todo esto

Micaela Bastidas

Lo harán volar con dinamita.En masa, lo cargarán, lo arrastrarán.A golpes, le llenarán de pólvora la boca.Lo volarán:¡y no podrán matarlo!Lo pondrán de cabeza.Arrancarán sus deseos, sus dientes y sus gritos.Lo patearán a toda furia.Luego lo sangrarán.¡y no podrán matarlo!Coronarán con sangre su cabeza;sus pómulos, con golpes y con clavos sus

costillas.Le harán morder el polvoLo golpearán:¡y no podrán matarlo!Le sacarán los sueños y los ojos.Querrán descuartizarlo grito a grito.Lo escupirán.Y a golpes de matanza, lo clavarán:¡y no podrán matarlo!Lo podrán en el centro de la plaza,boca arriba, mirando al infinito.Le amarrarán los miembros.A la mala tirarán:¡y no podrán matarlo!Querrán volarlo y no podrán volarlo.Querrán romperlo y no podrán romperlo.Querrán matarlo y no podrán matarlo.Querrán descuartizarlo, triturarlo,mancharlo, pisotearlo, desalmarlo.Querrán volarlo y no podrán volarlo.Querrán romperlo y no podrán romperlo.Querrán matarlo y no podrán matarlo.

SI ME QUITARAN TOTALMENTE TODO

Si me quitaran totalmente todosi, por ejemplo, me quitaran el saludode los pájaros, o los buenos díasdel sol sobre la tierra,me quedaría aúnuna palabra. Aún me quedaría una palabradonde apoyar la voz.

Si me quitaran las palabras,o la lengua,hablaría con el corazón

en la mano,o con las manos en el corazón.

Si me quitaran una piernabailaría en un pie.Si me quitaran un ojolloraría en un ojo.Si me quitaran un brazome quedaría el otro,para saludar a mis hermanos,para sembrar los surcos de la tierra,para escribir todas las playas del mundo, con tu nombre,amor mío.

CARLOS GERMÁN BELLI(Lima, 1927)

OBRAS: ¡Oh, hada cibernética!,El pie sobre el cuello, Sextinas y otros poemas, etc.

UNA DESCONOCIDA VOZ...

Una desconocida voz me dijo:"no folgaras con Filis, no, en el prado,si con hierros te sacandel luminoso claustro, feto mío";y ahora que en este albergue ariscoencuéntrome ya desde varios lustros,pregunto por qué no fui despeñado,desde el más alto risco,por tartamudo o cojo o manco o bizco.

POEMA

Frunce el feto su frente

y sus cejas enarca cuando pasadel luminoso vientreal albergue terreno,do se truecan sin tasala luz en niebla, la cisterna en cieno;y abandonar le duele al fin el claustro,en que no rugen ni cierzo ni austro,y verse aun despeñadodesde el más alto risco,cual un feto no amado,por tartamudo o cojo o manco o bizco.

FRANCISCO BENDEZÚ(Lima, 1928 – 2004)

OBRAS: Los años, Cantos.

TWILIGHT

A Mercedes

Yo soy el granizoque entra aullandopor tu pecho desquiciado.

Soy tu boca.

Yo atesoré a ras del sueño,debajo de las horas,el latido de tus pasos por el polvo de Santiago,y tu densa fragancia de magnolia, y tu lenta cabelleracon el perfil de éxtasis o algas,y el ardor fulmíneo de tus ojos, que de noche,como naves sobre el mar,la bruma iluminaban.

Como guijarros de playa,o nostálgicos boletos entre cintas y violetas olvidados, enterré en mi corazón la línea de tu frente,la piedra gastada de tus codos, tus sílabas nocturnas,el fulgor de tus uñas, tus sonrisas,la loca luz de tus sienes.¿No sientes trasminar mi dolor a través de tu cuchara?Mi memoria quedó tal vez en ticomo las ediciones vespertinasen las bancas de los parques desahuciadas.Tu sombra es mi tintero.Juventud. ¡Juventud mía!¿Qué tumbos socavaronla torre más alta de mi vida?¡No habrá nuncahilo más puroque tu larga miradadesde lo más alto de las escaleras,ni lampo de cometa comparablea la curva nevada de tus dientes!Cantaba la mañanaen las pálidas cortinas y la yerba.El tiempo cintilaba en tus vidrierasComo sólo una vez el tiempo parpadea. Ya no estás entre las flores. No volverásjamás a estarlo. ¿Qué tu amor sino labiosque escrituras en el viento fueron?

¡Yo no quiero que me digansi el amor, como los pájaros,se va a morir al cielo!

Me acuerdo de una noche de trenzas y peldaños,y óxido, y collares,me acuerdo, como ayer, de lo futuro.

¡Quiero acuñar, como el otoño,medallas en las calles,o beberme llorando tu ausencia en los teléfonos,o correr, correr a ciegas porlos tejados de todas las ciudadeshasta perderme para siempre o encontrarte!¡Otra vuelta estar contigo!¡Oh día de veranoextraviado en alta marcomo una mariposa!Contra el flujo incoercible de los años los días, uno a uno,absurdamente buscan tu lámpara en las sombras,no la penumbra, no el espejo de la muerte,sino el cristal de la esperanza:tu ventana que sólo está en la Tierra.¡Aspersiones de ceniza para tu boca cerrada!Otra vez tengo veinte años, y sonámbulo, y en llantoa la puerta de tu casa estoy llamando,al pie de tu reja, como antaño,bajo la lluvia sin telón ni máscaras ni agua.¡Oh zumbantes calendariosque en vano el cierzo,como a encinas,deshojara!¡No me digas que te quise! Te quiero.Te debía este lamento, y aunque un gritomi sangre apenas sea,también te lo debía: un solo interminablede un corazón en las tinieblas.

JUAN GONZALO ROSE(Tacna, 1928 - Lima, 1983)

OBRAS: Cantos desde lejos, Simple canción, Las comarcas, etc.

EXACTA DIMENSIÓN

Me gustas porque tienes el color de los patiosde las casas tranquilas...

y más precisamente:me gustas porque tienes el color de los patiosde las casas tranquilascuando llega el verano...

y más precisamenteme gustas porque tienes el color de los patiosde las casas tranquilas en las tardes de enerocuando llega el verano...y más precisamente:me gustas porque te amo.

LAS CARTAS SECUESTRADAS

Tengo en el alma una branda en sombras.A ella diariamente me asomo, matutino,a preguntar si no ha llegado carta;y cuántas veces la tristeza celebra con mi rostrosus óperas de nada.

Una carta.

Que me escriba una carta quien me hizolos ojos negros y la letra gótica,que me escriba una carta aquella amigaanalfabeta de pasión cristiana;duraznos de mi tierra: que me escriban,vientos los de mi rambla: que me escriban, y redacte una carta pequeñita

mi hermana abecedaria y pensativa.Muertos los de mi infanciaque se fuerondormidos entre el humo de las flores,novias que se marcharonbajo un farol diciendo eternidades,amigos hasta el vino torturado:¿no hay una carta para Juan Gonzalo?

Si no fuera poeta, expresidiario,extranjero hasta el colmo de la gracia,descubridor de calles en la noche,coleccionista de apellidos pálidos:quisiera ser cartero de los tristespara que ellos bendigan mis zapatos.

El día que me muera ¿en una piedra?el día que navegue ¿en una cama?desgarren mi camisa y en el pecho¡manos sobrevivientes que me amaron!entierren una carta.

MANUEL SCORZA(Lima, 1928 - Madrid, 1983)

OBRAS: Las imprecaciones, Los adioses, Desengaños del mago, etc.

LA PRISIÓN

¡No puedes salir del jardíndonde mi amor te aprisiona!

Presa estás en mí.Aunque rompas el vaso,seguirá intactala columna perfecta del agua;

aunque no quieras siempre lucirásesa corona invisibleque lleva toda mujer a la que un poeta amó.

Y cuando ya no creas en estas mentiras,cuando borrado el rostro de nuestra pena,ni tú misma encuentres tus ojos bellísimos

en la máscara que te preparan los años,a la hora en que regatees en los mercados,los jóvenes venados vendrán a tu Recuerdoa beber agua.

Porque puede una mujerrehusar el rocío encendido del más grande amor,pero no puede salir del jardíndonde el amor la encerró.

¿Me oyes?No puedes huir.Aunque cruces volando los años,no puedes huir:yo soy las alas con que huyes de mí.

SERENATA

Íbamos a vivir toda la vida juntos.Íbamos a morir toda la muerte juntos.Adiós.No sé si sabes lo que quiere decir adiós.Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,vivir entre otras gentes,reírse de otras cosas,morirse de otras penas.Adiós es separarse, ¿entiendes?, separarse,olvidando, como traje inútil, la juventud.

¡Íbamos a hacer tantas cosas juntos!Ahora tenemos otras citas.Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.La lluvia que te moja me deja seco a mí.Está bien: adiós.Contra el viento el poeta nada puede.

A la hora en que parten los adioses,el poeta sólo puede pedirle a las golondrinasque vuelen sin cesar sobre tu sueño.

MANUEL PANTIGOSO(Lima, 1936)

OBRAS: Salamandra de Hojalata, Sydal, Reloj de Flora, Amaromar, etc.

DURAS AGUAS NEGRAS LAJAS

(A Panti)

Atisbo la piel fugaz del ríolas rugosas nubecillaslas lajas del agua como lavadas sombras

y veo que me haces falta

(los cercos del aire imaginantus pinceles en el jardín más hermosos de los nísperos)

nada parece haber muerto en la tristeza de los añosen los oscuros caminos de siempre dondelas luciérnagas encienden sus alasy se incineran

porque morir es fácil y vivires lo que cuesta acodado en las hogueras de los techos de los trenes extraviadoscortándonos la cara los largos túneles negrosnuestras largas caminatas hasta hallarnos padreuna salida

es difícil pero a sueño de arder se aprendea conversar contigo en el silencio blanco del parqueen la estación próxima (donde fuera)a parar otras violenciasotras vigiliasotros olvidos que sobrevivan a este infiernode salivar en mi sobresalto tu reseca lengua.

CÉSAR CALVO(Iquitos, 1940 - Lima, 2001)

OBRA: Pedestal para nadie.

VENID A VER EL CUARTO DEL POETA

Venid a ver el cuarto del poeta.

Desde la callehasta mi corazónhay cincuenta peldaños de pobreza.Subidlos.A la izquierda.

Si encontráis a mi madre en el camino,cosiendo su ternura a mi tristeza,preguntadlepor el amado cuarto del poeta.

Si encontráis a Evelinacontemplando morir la primavera,

preguntadlepor mi almay también por el cuarto del poeta.

Y si encontráis llorando a la alegría,océanos y océanos de arena,preguntadlepor todos, preguntadley llegaréis al cuarto del poeta:una silla, una lámpara,un tintero de sangre, otro de ausencia,las arañas tejiendo sordos ruidosempolvados de lágrimas ajenas,y un papel donde el tiemporeclina tenazmente la cabeza.

Venid a ver el cuarto del poeta.Salid a ver el cuarto del poeta.Desde mi corazónhasta los otroshay cincuenta peldaños de paciencia.¡Voladlos, compañeros!(si no me halláisentoncespreguntadmedónde estoy encendiendo las hogueras).

MARCO MARTOS(Piura, 1942)

OBRAS: Casa nuestra, Cuaderno de quejas y de contentamientos, Carpe diem, etc.

LIMA

En Lima cada cuadra tiene un nombre me dijeron:y es verdad que he comprobado;otras cosas se callaron las personasque en dar informes se solazan:en Lima cada coche, cada cola, cada rueda,sardinas y presagios,sudores ajenosy humos robustossin quererlo respiramos;en Lima hay un despreciopor las gentes de otros laresy a la larga uno añoraa su pueblo, a su gente, a sus calles.

JAVIER HERAUD(Lima, 1942 - Puerto Maldonado, 1963)

OBRAS: El río, El viaje, etc.

YO NO ME RÍO DE LA MUERTEelegía

Tú quisiste descansaren tierra muerta y en olvido.Creías poder vivir soloen el mar, o en los montes.Luego supiste que la vidaes soledad entre los hombresy soledad entre los valles.Que los días que circulaban

en tu pecho sólo eran muestrasde dolor entre tu llanto. Pobreamigo. No sabías nada ni llorabas nada.

Yo nunca me ríode la muerte.Simplementesucede queno tengomiedodemorirentrepájaros y árboles.

Yo no me río de la muerte.Pero a veces tengo sedy pido un poco de vida,a veces tengo sed y preguntodiariamente, y como siempresucede que no hallo respuestassino una carcajada profunday negra. Ya lo dije, nuncasuelo reír de la muerte,pero sí conozco su blancorostro, su tétrica vestimenta.

Yo no me río de la muerte.Sin embargo, conozco sublanca casa, conozco sublanca vestimenta, conozcosu humedad y su silencio.Claro está, la muerte nome ha visitado todavía,y uds. preguntarán: ¿quéconoces? no conozco nada.

Es cierto también eso.Empero, sé que al llegarella yo estaré esperando,yo estaré esperando de pieo tal vez desayunando.La miraré blandamente(no se vaya a asustar)y como jamás he reídode su túnica, la acompañaré solitario y solitario.

ANTONIO CISNEROS(Lima, 1942)

OBRAS: Comentarios reales, Canto ceremonial contra un oso hormiguero, etc.

TERCER MOVIMIENTO (affettuoso)

Para hacer el amordebe evitarse un sol muy fuerte sobre los ojos de la muchacha,tampoco es buena la sombra si el lomo del amante s achicharrapara hacer el amor.Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillospero la arena gruesa es mejor todavía.Ni junto a las colinas porque el suelo es rocoso ni cerca de las aguas.Poco reino es la cama para este buen amor.Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera:que ningún valle o monte quede oculto y los amantespodrán holgarse en todos sus caminos.La oscuridad no guarda el buen amor.

El cielo debe ser azul y amable, limpio y redondo como un techoy entoncesla muchacha no verá el Dedo de Dios.Los cuerpos discretos pero nunca en reposo,los pulmones abiertos,las frases cortas.Es difícil hacer el amor pero se aprende.

RICARDO SILVA – SANTISTEBAN(Lima, 1941)

OBRAS: Terra Incógnita, Sílabas de la palabra humana, etc.

POIESIS

Al huir del correr de mi sangreTe persigo en el polvoEn las arenasY en los ríosEn imágenes subiendo y descendiendo por el aireCon pájaros enloquecidosÁrboles sin hojasHojas sin palabrasPersigo la implacable sucesión de lo concretoCuando retorno al ser primarioPara escuchar el rumor de los manantiales interioresCreo por tanto en la posesión de los cuerposY en la extinción de las almasEn el temblor de la luzCuando despunta el sol de un nuevo díaVen pues multitud de sonidosY quiébrate en las mil aristas del sol y de la lluviaMi demonio Poesía.

MANUEL MORALES(Iquitos, 1943-Porto Alegre, 2007)

OBRAS: Peicen Bool, Poemas de entrecasa, etc.

SI TIENES UN AMIGO QUE TOCA TAMBOR

Si tienes un amigo que toca tamborCuídalo, es más que un consejo, cuídalo.Porque ahora ya nadie toca tambor,Más aún, ya nadie tiene un amigo.Cuídalo entonces,Que ese amigo guardará tu casa.Pero no lo dejes con tu mujer, recuerdaQue es tu mujer y no la de tu amigo.Si sigues este consejo, vivirásMucho tiempo. Y tendrás tu mujerY un amigo que toca tambor.

JUAN RAMÍREZ RUIZ(Chiclayo, 1946- Trujillo, 2007)

OBRAS: Un par de vueltas por la realidad, Vida perpetua, etc.

TERESA

TeresaMujer de treintaiocho años (sola entre millares)quiere tener relaciones con cualquier hombre, en cualquier lugar y a la brevedad posible.Se anticipa (y esto es un asunto grave)le queda poco tiempo

y ademásya perdió toda la serenidad.

IRMA GUTIÉRREZ(Aún sucede)

No sé si habrás idoa la fiesta que me invitaste, Irma Gutiérrez.No sé qué será de tu vida.Dos veces he querido llamarte por teléfono.Pero me ha brotado mucha luz en estos días Irmay ahora tengo reunidoslos rostros que imaginé para tiallá en el jardín ofrendado a los enfermos.Me ha brotado mucha luz en estos díasy mis ojos, mis ojos de chisco quemado eran verano de Papayal,30 de enero en Guayaquil o el uso de una chompa de alpaca hoy.¡Irma! ¡Irma! debes estar impacienteen la clínica andarás aguardando mis llamadaso irás a la sala de recepción. Te preocuparás.Pero por ahora he terminado yvoy a llamarte al 233000 y si no estás te buscaré.Y te voy a encontrar para que nadie digaque es imposiblela amistad en este mundo Irma Gutiérrez.

LUIS HERNÁNDEZ(Lima, 1941- Buenos Aires, 1977)

OBRAS: Charlie Melnik, Las Constelaciones, Vox Horrísona.

APOLO AZUL

Te asemejas a algunos poetasSiempre cercano al cielo,O, si se quiere, a los techos,Como Claudel. Y algo ligeramente cabroComo Rimbaud. Apolíneo algunas vecesY otras simplemente en onda;Cuando danzas seguido por las musasEsas nueve pamperasDe las cuales mi favoritaEs la de la Astronomía.Te pareces a algunos músicos,A Stravinsky, por ejemplo,Que compite en belleza contigo.Y es un poco más inmortal,O a Carlos Ives, quien te ganaEn misterio. Tienes un aire a algunos gimnastas,A ciertos dioses,A ningún político,A ningún papa.En una palabra:Eres ApoloY eso nadie te lo quita.

CÉSAR TORO MONTALVO(Lambayeque, 1947)

Obras: Mágicas y Mabú el meleno de la guitarra, Las crías de los huevos de mármol, etc.

LIMBO

a Fernando de Szyszlo

CANTO 7

(Fragmento)

Perfecta es la tranquilidad de este dorado día Georg Trakl

Globos aerostáticos invaden la noche.Sobre los sotos se exhiben miles de frutas.Los Cuerpos del Listón de Oro / danzan /y sus manos de vanadio / musitan claras jarras de jabón.Aquella será la estanciao la espuma peregrina que ama los peces paramieles.

En los sementalesarroban racimos de oro los trovadores,los que trazan los pasos tactuales del humo.Sedoso en la mirada eres el cuerpo: Luminarista.Artista indignado: el que determina los refinamientosensortijados por el delicado canto de los gansos.Déjame mirarte cuerpo de la espesuraMuchacha de las tinajas aéreas / caminasinfinita con tus dorsos cinéticos; altacomo espolón de carabelasanimada por las minas transatlánticas de la Luna.

Millares de geranios a tu paso.Muchacha de sidra pecosa.Novia de los solteros.Taberna tibia de los casados.En ti se rodean los urogallos y los cariocos sensitivos.Zona prohibida donde descansa La Casa del Arlequín. Cuerpo: pedales de los placeres.

Caja donde se almacenan los cofres y las cartas de amorEspacio de las ensoñaciones.Río turbio marejada por la leche de los nonacidos.

Fuiste inalcanzable como una balsa florida.Adolescente de los vientos. Adulta de los visitantes.Zona franca de los deseos.CallaCalla: no me dejes como un papel jabón.

CARLOS GUEVARA MORÁN(Piura, 1952)

SELLOS

Estar solo en la sombraEntre imaginarios y negros relámpagosEs el último privilegioDe un hombre que ha sufrido iniquidadesY que también ha sido atroz.

Frunzo el ceño y medito en medialunas,En la excesiva quietud de un retazo de cieloObservado desde un aviónA una distancia lejana del agrietado suelo.

Y estar solo es un suceso increíble,Como visión luciente,Antes de desaparecer y ser una línea de mar,O un estupor recienteQue tiembla y tiembla sobre los goznesQue traspasan las ávidas cortezas.

DEPURACIÓN

Perspicacia de calle vacíaY homenaje deslumbrante a la soledadY al dolor agudo de la noche.Claro hallazgo del hombre que se observaTransportando una mochila sobre bicicleta transparente.

Sustancia viva en el desierto:El árbol, el parque, la esquina de nadie.Sobreviviente de un lejano bullicio, pedaleo.Y pienso en un dios pequeñoY en la boca de cierta muchacha saboreando una ciruela.“Vendrá la luz –digo-Y con ella la única crueldadQue antecede al conocimiento: la existencia.”Soy el poeta bermejo de mirada larga entre piedrasPolvorientasY pedaleo firme porque la meta no existe,Sólo la convicción de ir hacia ninguna parte.

FURORES

Intenté callar a los perros de la noche con cancionesY escarchados elementos. Inútil.Siguieron ladrando como una ola inmensa.Los árboles del jardín se desprendieron de la tierraY hubo una negra sensación.Los perros en el umbral ladraban,Junto a mi corazón ladraban.El alba apareció sobre los puentes hasta llegar a casa.Y cayó una lluvia leve, un silencio transparenteY una suerte de tristeza que fue efímera.Grisáceo, solitario abrí la puerta y fui hacia el mundoDonde más perros siguen ladrando como una ola inmensa.

GUSTAVO ARMIJOS(Piura, 1952)

OBRAS: Celebraciones de un trovador, Liturgia de la vigilia, Tierras del exilio, etc.

NIÑA DE LOS HELECHOS

1Sola y desamparada niña de los helechos.La recuerdo como nunca en estas pistas.-Son un manto de grullas volando con Rumbo Sur-Una marea de codornices gritan el triunfo finalen Cartagena de Indias-1979.Tinieblas rojas. El misterio en tus ojos.Nubes de polvo provienen del cielo.Y de las canteras se extraen piedraspara construir los muros de una gran ciudaden este mar donde un cardumen me anuncia el remordimiento.

“Aquí están los toneles de Ron Caldas” “Aquí está el aguardiente Cristal” revueltos con barro colorado.Nadie me pidió venir ni acercarme a la tempestuosa caminata rodeado de caracoles.Y pensar que en un momento tu pelo fue una fruta desnudaperdida en medio de los cañaveralesy tus rodillas mazorcas de maíz.Extranjerísima al mirar Viñetas Tablas de cerámica Telas y tesoros del arte Retratos son el bajo relieve Acrílicos de sus gestos y ademanes VitralesCartagena de Indias-1979Existen caras brutales en medio de la descomposición

de la luz plateada en el ocaso. La gente es una barca frágil

en una mañana cualquiera en que busco razón a este peregrinar.Algunas aceras muestran cartageneros alegres morenosy hasta algunos rejuvenecen como espirales de luzmás allá de toda experienciaencuentro en sus seresun colmenar de abejas dormidas.

2

En Bella Unión leía el libro de los mitosy encontraba los textos con un filo de navajaarribando a la primavera de las flores y las frutas.Ahora quizá ordene el racimo de adornos plásticos.Aquí comienza el mar Caribe. -Nosotros somos oscuros seres en un barril de vino-.Sin embargo tomaré el interurbano para iniciar las indagaciones de no tener una fotografía suyay beberé una sopa de espárragos en un tambocerca a una gasolinera / gozando la plenitudde la noche en un otoño extranjero. Cartagena de Indias- 1979Todavía oigo tu risa en el ecran del Cine Centralo es una locura decir: ni exiliado ni turista.Y la línea férrea no rememora la eternidady si me dijeras ahora: nunca te quisecomo aquel entonces en las cercanías de un puesto de periódicosel muelle me devolverá de un palmazo el recuerdo de la partida

confrontando el problema de la predestinación o el estupor lastimero bajo una bruma de cañones de incienso. Y navega mi imagen en tu presencia y los acorazados arremeten contra la cubierta de los aeroplanos en un simulacro de guerra.

Te amé entre los ruidos de cauchoy ahora tengo que evocar tu enagua cerezay lo que fuiste para mí, una fuente de hiel.

Cartagena de Indias, 4 de abril de 1979

ROGER SANTIVÁÑEZ(PIURA, 1956)

OBRAS: Antes de la muerte, Homenaje para iniciados, Cor Cordium, etc.

CONVERSACIÓN CON MI PADRE EN SU LECHO DE ENFERMO

Ahora tal vez la muerte no sea una bella palabra.Tus ojos negros me miran, se aferran suavementea un hilo de vida, al silencio de tus labiosen el que leo mi nombre pronunciado con amor yuna flecha de soledad disparada al mundo,a esta hora de la tarde en que me encuentrosolo contigo y comprendo que el oxígeno,el suero, las agujas rompiendo tus dulces venasson también los días reunidosen que paseábamos bajo los algarrobos frente

al Mercado Viejo, una manzana de sol dorandola belleza de tus gentes/ PiuraViento de las seis besa el corazón de Aníbalcomo él besó la tierra caliente, llámalohacia la vida, recuérdale a las muchachascuerpo-cántaro de agua fresca, dile que túhas superado todos los controles del hospitalhaciendo el amor a enfermeras irasciblesy que ahora estás acariciando su cabello lacioaunque él no pueda darse cuenta y duerma dominadopor la fiebre y la diabetes/ ¿Cómo habrá pasadola noche? En este último verso del poemasé que parto al hospital y voy a reemplazar al viento.

EDUARDO CHIRINOS(Lima, 1960)

Obras: Cuadernos de Horacio Morell, Crónicas de un ocioso, Archivo de huellas digitales, etc.

PARA EVITAR LA MÚSICA DE LAS SIRENAS / Esbozo para una poética del mar

Has de saber ante todoque la poesía nos conduce a desconfiar del mar.El mar es fuente de metáforas fáciles: muerte y nacimiento conviven en sus aguas,del mar nace la vida y nuestras vidasson los ríos que van a dar en la mar / que es el morir.Peligroso bañarse entre sus aguas y aún mojarse las manoso los pies;el mar seduce, su canto arrulla y nos ofrece salmos de gloria,la música de las sirenas.

Pero no es conveniente la gloria: un poeta oscuro será siempremás valioso que cien héroes muertos, no lo olvides.

(La historia es pródiga.Algunos anclaron sus cuerpos en aguas tan profundas que vieron peces ahogados y algas transparentes,otros salpicaron la espuma y humedecieron sus bocas sin atrever-se a entrar.Los primeros no han vuelto o han desaparecido antes que sus jóvenes esposas,los segundos han vuelto y se emborrachano han enloquecido en las tabernas.) Parece un refugio, es cierto. La inmensidad del cielo se refleja en su piel y ofrece la ilusión de un vacío cósmico;pero es sólo un falso espejo, una galaxia con azotea y sótano,una inútil galería de aguas.El mar impresiona, todos lo sabemos.Comerciantes y marinos han surcado sus aguas y explorado sus profundidades.Los pescadores han logrado una fuente de ingreso y maldicen lamarea,los novios se acogen a su luz y gozan del amor en horas de la tarde.Pero son los niños quienes realmente saben del mar.Ellos refuerzan sus castillos de arena con murallas de arenay temen el advenimiento de las aguas.

Que sea parecido tu temor, conserva siempre más cuidado:una ojeada es peligrosa, un brevísimo baño y estarás perdido.Egeo cedió y fue un ahogado ilustre.Odiseo lo supo y arriesgó su vida por caer en tentaciónmas tú no caigas.Hoy día pocos recuerdan su memoriay un poeta oscuro será siempre más valioso que cien héroesmuertos,no lo olvides.

ELÍ MARTÍN(Lima, 1961-2001)

DIÁLOGO AL STIL NOVO CON MAIRYM CRUZ-BERNAL

I

Nunca podrás responder esa pregunta.Desde que llegasteyo solo vi cómo estrujabas tu almay recordé las memorias de Fridala saliva de Silviay el sudor de Alfonsina.

II

La noche sin estrellas acarició tus pasos por Barrancoel menage alborotó la digna mesa de los poetasyo contemplaba tus bellos ojos y te dije: Tú fuiste la niñaque siempre quise conocer la del perfil clásico.

III

Responde a mi memoria atormentada/perturbadame falta amor y los brocados blancos de la Ermitarecuerdan el pasado.El estómago me quemayo afiebrado de migrañaextasiado te ofrecí el parnaso.Mi corazón está vacío los aeropuertos me sangranla soledad es mi designioy los lienzos se quedaron intactosen el museo del poeta.

IV

Responde mi preguntaya no te veré nunca másy Juanito se extasiará con la traducciónde “Poemas como lienzos”para enviárselos a Ginsberga Luis Hernán y recientemente a William Burroughs.Ya no gozaré los cuerpos perfectoscuando leas mis últimos poemas en el faxauscultarás la foto en el Parque del AmorSólo estaré allí para retratarnos con María Juliana.

V

Mairym eres mi albaceate obsequio lo poco que he escrito con dolorcon lágrimasel deseo siempre latentecomo estas sensaciones que mojan mi camisa

y toda vez que veas el lienzo de las voluptuosaschosicanaste acordarás de nuestras miradasqueriendo desentrañar tus misterios.La soledad es como la velocidad de la combiy te dejo mis pasoseres tú la diosa de la poesíaque llegó del trópicopara ahuyentar mi extensa depresiónaún interminable.

VI

Mairym no me preguntes máslos poros me exhudanyo sólo quiero escuchar tu voz en los olimposy dormir para siemprecon un epitafio tuyoel de Lorca – por supuesto.Adiós, Mairymlos recitales han concluido y los lienzosse han oscurecido.

RAÚL JURADO PÁRRAGA(Jauja, 1962)

OBRAS: El sol partido de los sueños, Piel de brujo, etc.

PIEL DE BRUJO

Tengo piel de brujo en las manoscera barroca en la lenguaseñal de brujo en la frentepuñal de fuego en la gargantaojos de mariposa negra en el pecho

puñado de coca al viento.Una danza incesante de rock iniciocon mi piel de brujocon mi piel de layk'a caminandoel frenesí se adueña de mi cuerpoy monto mi caballo de luzcon mi sonaja de huayruroscon mi sonaja de huayrurosbrujo, brujo, brujo vuelo como cóndor devientosobre las calles,los parquesúltimos refugios del amorlayk'a layk'a layk'a corro como zorromordiendo pedazos de lunacorbatas de sedaescritorios oscurosSoy zorro de luz enamorandotímidas palomasrompiendo lirios de papellayk'a layk'a layk'a reviento como rayodestrozo doctores de mandil blancosueños de inflados pulposbailo, bailo, bailo con mi piel de brujomientras leves hojas de cocase elevan al mundo de arribaen ofrenda al apu-urbanoDios gris color de espejosedificio de suplicantes golondrinasy danzo abrazándome al bullente latidodel cuero de cabra, del cuero de ovejaque vibra con mis pasos de brujo en rito.Danzo en viento y aguacobijo de charangosvenas de zampoñasy cabellos de guitarras eléctricas

descubro el río de las cascadascayendo frescamente a mi corazón de trigoa mis dientes de cosecha tierna.Y danzo con mi piel de brujocon mis medias de nylonmis mocasines de pocos solesbrujo, brujo, brujo lleno de sudorescamino brujo lleno de vocescamino brujo disfrazado de poetacon un libro de sangre en las manospara saltar la cuerda del arco iris.Así voy danzando danzandopor calles donde orinan los perrospor parques del amor.Danzo, danzo con mi piel de brujocon cajas de flor y sangrecon dolores en la cintura y los labioscon ardor en los puñoscon gritos de estrellasdanzo gritando a los hombresnos damos las manosy nacen nuestras señalescomo desnudas confesionesde vida y poesía.Por fin bailamos, bailamosla danza de los espejoscon nuestras voces y nuestras pielesde brujos.

JORGE ITA GÓMEZ(Ancash, 1961)

OBRAS: El amor a través del vino, Poemas cifrados en algodón con sangre, etc.

POLLO A LA BRASA CON PAPAS

Es una verdadera deliciaComo para chuparse los dedosEncendido de pasión mi celularSuena mucho más que el tuyoAunque solo sea a instantesY a tanta insistencia míaPoder contemplarte azoradoEn toda la pantalla táctilmenteJugosos y apetitosos los labios(Me derrito todititito por ti)Toda manchada de grasaHasta la grácil barbillaMetida olímpicamenteEn tu clásico traje sastreDesmenuzando de a pocosCon las yemas de los dedosDe ambas manos gentilesDeliciosa ave del paraísoQue todos los peruanosSin dejar ni un solo huesitoSaborean, llaman y pidenSeñorita, para dos, por favorPollo a la brasa con papasMaravilloso regalo de DIOS.

PARA ESTAS MISMAS FECHAS EN QUE MI SOBRINO JORGE CÉSAR ALVARADO SAAVEDRA ARRIBA A PARÍS, MADAME ANTOINETTE CLAUZON VISITA

NUEVAMENTE EL PERÚ

Madame Antoinette Clauzon visita nuevamente el PerúAcompañada de Dominique Clauzon y Christine KhalizoffComo lluvia que cae generosamente del cielo a la tierraDesborda las calles grises de Lima y nuestros corazones

Como gráciles pañuelos blancos lanzados al fiero vientoAsí la tierna sonrisa de mi madre nos colma de dicha plenaY reordena el caos antediluviano de nuestras efímeras vidasPara estas mismas fechas festivas y como de costumbreRepican las golondrinas el vuelo rasante de las campanasIncesantes ángeles vuelan sin hacer escalas internacionalesSe callan los telégrafos en todos los idiomas del mundoY en todos los idiomas del mundo los carteros anuncianComo lluvia que cae generosamente del cielo a la tierraMadame Antoinette Clauzon visita nuevamente el PerúAcompañada de Dominique Clauzon y Christine KhalizoffTrae enredado la tour Eiffel en sus altos tacones doradosTodo es fina música y fiesta galante en su idioma nativoY hasta cuando calla o susurra el silencio le presta oídosBurbujas de champán o panal de miel en cestos de mimbreY todo el Perú generoso se abre como una flor imperialRendida a sus pies en plena garúa de junio para recibirlasMi sobrino Jorge Alvarado Saavedra hace su arribo a París.

JOSÉ MARÍA GAHONA(Piura, 1958)

OBRAS: Transparencias.

1

Mi casa es una mujer con falda de esterasblusa de cartonesy extremidades de algarrobocuando la lluvia estropea su traje de reina

de los tuguriosla crecen heridas en medio de los setenta mil porosal ganar el solen las copas de los árbolesella pone a solear sus sandalias de arenay deja transitar las lagartijaspor su cabellera de costalesy ordena que los niños salgan a recibirla luz del día.

SOBRE EL TIBIO CORAZÓN

SOBRE el tibio corazóndel colchón de pajaella puso su extremo de magnolia yo mi tallo verde de naranjoy juntos hasta entrada la noche nos pusimos a dibujar un niño.

5

El poeta recuerda a su madresu cabellera de norte tendida en la arenasu boca cerrada tenía el perfil una hoja pequeñay en la rojiza callana de arcilla cocidahumildes retazos de luna y transparente platería de río.

CARLOS BAYONA MEJÍA

(Piura, 1967)

POEMA

He de ser siempre caminantepuro caminante hasta enlos codos.Así me han de llamarmarinero trotamundosviajero sin motivos.Luego dirán los que mevieron tejiendo alfombrasen caminos hechos de relámpagosterco, puro terco.Cómo no he de serlosi no encuentro la muchacha que tejaa palitos,mi alegre corazónmostrado al mundo.

POEMA I

Soy ese hombre inéditoteñido de esperanzas.Suelo caminar cargado de ilusionespor aquellos parajes encantados.

Tengo la traza de un latinonacido en los suburbios, no lo niego.Mi madre me parió a la hora de un agosto al trémulocanto de los sueños.Al barullo de una maraña de búhos y quejidosmalolientes de unos asnos.

Por eso me comporto como un paria.A veces soy tierno con los racimos de las uvas,sublime con las aves caídas de los sauces.

Así pues les canto en desafino. Son testigos lasestrellas, aquellos gavilanes raspándome el sentido,mis zapatos y el botón de mi camisa.Tres excusas Humareda, Einstein y Von Humboldt.Yo también nací en este mundo.

MIGUEL ÁNGEL GUZMÁN DÁVILA(Lima, 1968)

OBRAS: Collage un adiós, Construcción de transparencias, etc.

ODA AL REY

Supongo que no es cómodo estar formado de oro.estarse quieto con la mirada perdida,el habla en los ojos,la pasión en las manos,el frío en el pecho,es incómodo, supongo.Supongo, Rey Naylamp, que necesitas coca,un séquito de mariposaso tiernas legumbres velando tu piel;un vaso de vinou otra postura menos ceremoniosa,un aceptable libro de historia,una antología (desechable, amigable e imprecisa)de poesía, como todas las de ahora.Si estuviera en tu lugar siglos de siglos,y pudiera perdonar y no poder bajar, desde allí me ocuparíaen no ser reproducido como un objeto comercial.Imagino tu mirada furtiva,tu crucifixión inexacta,tu apellido terrígena;

imagino, además, que te debe pesar la cabeza:ese armatoste de cristales no antologableen un aceptable libro de historia),tu indumentaria de mantos y joyas.Imagino tu abultada memoria,tus orejotas de sol,tus manos y tus pies de acromegalia,tu grandeza de estatuilla sagrada.Tal vez escribiste poemas y no sea Manco Cápacnuestro primer poeta;pero no quedaron tus poemasporque las antologías de antes(desechables, amigables e imprecisas),Naylamp, se parecen tanto a las de ahora.

GEMA ALADA Y SOLA

Gema alada y solaexplosiva angustiasuspendidaen la prolongación de un arcoíris intensote evoco te piensoalegoría de estatuas y sombrastirado entre la playa y las rocassolo con mi lámpara temblorosaentre la confusión y el miedo como mar abierto.Ah manosrincones de la nochealimañas y pájaros libres por el suelogorriones y luces girando en permanente acosobuscando la ventana exacta para sus pechos.Escucho un lamento estrellarsecontra el huerto emergido

de la memoria terrestreveo cráneos con larvasomóplatos y tobillos y rodillas y falangesde caos polvorientosarrastrarse como hierba en crecimiento.Bosques de cristales caretas de espejo y gestos huecoscariando la blanca alegría en tu cuerpoamenazando con un anillo tu cabezadescubriendo los buques hundidos en tus ojosah figuras saltando de los aserraderos.Gema alada y solapuño jadeante y viajeroincrustada fruta perdiéndose en la niebla y el tiempo.

ANTONIO SARMIENTO(Chimbote, 1966)

OBRAS: Tontas canciones de amor, Cantos de castor, Ojo madre, etc.

MI CASA DE BUENOS AIRES(happening)

Heredé de mi buen padre la promesa de construirun apartamento en los altos de lo que algún díapodría ser el edificio familiar hoy cada vezmás utópico, mental e irrealizable. Año tras año acariciaba la idea de habitarmi casa en ese piso último pero desde luegoprimero había que esperar que mis otros hermanostambién se decidieran a edificar las suyaspara así disfrutar de la herencia paterna;pero como ni Williams –mi extinto hermano mayor-

pudo construir su hogar en el segundo piso, ni Jamesni María edificaron ninguna morada en el tercero ni en el cuarto piso,pese a todo ello con los mejores aires del mundolevanté en el quinto mi lujosa mansión BauhausClaro que mientras dormía ésta levitaba en los aires,y las duermevelas, los manteles y las púberesmanzanas volaban oficiosamente por los corredores,por las habitaciones invisibles; y los libros aéreosse posaban junto con las palomas en la estufa queimitaba ciertos excesos gestuales de la Action Paitingy desde el excusado yo solía sonreírle a los transeúntes.

Después de todo mi casa era espaciosa y muy cómodaaunque lastimosamente como siempre ocurre en estos casostodo el vecindario no podía soportar que un tipo tan normaly lógico viviera en los aires como le diera la ganay con policías me obligaron a derribar mi alta casa;pero como ésta contenía los mejores vientos de la ciudadno me quedó más remedio que colgar un letreroque decía: SE VENDEN LOS AIRES

DENIS CASTAÑEDA(Chimbote, 1978)

Veo enrumbar tu cuerpo fervientey fugaz, cristalizo tu figura, tu grito,

camino por tus ojos azules como el mar y me envuelvo en tu cabellera azabache.Renuncio a las preocupaciones, levanto tus mejillas hasta los montes y tu signo embriaga el mundo salvaje de las llanuras. Bajo por tu pulcro cuello, te siento delirar a las orillas de la quebrada, mis labios se estremecen en tus senos escarlatas y bebo poco a poco de tu fuente inefable.Como una fiera sedienta,palpo tu piel,viajo al compás de una tortuga por tu vientrey disfruto de tus calorías en viloque desprenden las vagas emocionesde tus gemidos, rozo tu cintura.Pronuncio en baja voz tu nombre y tú huyes como una roedora en delirio,ahora navego en tu entrepierna,y me deslizo por tus antebrazospara recoger el grano cosechado de tu tierra fértilansiosa y anhelante.Eres una pantera que ruge hasta llegara tejer la telaraña del clímax,aprieto tus tendonesy quedas exhausta y pasmadacomo un tatuajesobre tu cuerpo.

ESPLENDOR EN TU ADIÓS

A: Carmen Rosa.

Te distingo En el trayecto El olor de tu atmósfera es innegable Y la garúa hace que nazcas Para llamar a mi aposento Eres la creación insolada Has poblado el océano que he recorrido Con el latido ya se oye a lo lejos En la oscuridad Paso a paso Hasta llegar al horizonte Y verte en la inmensidad de la fantasía Y verte dormida adornada de moneda y nieve Con tus cabellos que se derraman en la hoguera Como el ave nocturna en mis visiones Y tu cuerpo como la noche que me ha desvanecido Son los trozos de tinieblas que atrapo en mis manos En el silencio que se desprende En el trastorno de ese oleaje como el vaivén que existe En tu morada Y el deambular sobre las luces Y me convierto en la fluvial callejuela Para descansar sin percibirte Callado Tan sólo esperándote Y me rosearme de escarchadas sombras O me iluminarme Donde finaliza tu estar Y conversas Con mi conocimiento Y convulsiono entre lágrimas y charcos En el apogeo Y en el dolor perpetuo Me enclaustro En la orilla de tu cuerpo Al infinito

En la lúgubre terráquea Que me apremia Al sujetar cabeza Eres eterno litoral de cristales y cerezas Y en el amor que se materializa sin tregua Al abrir tu fugaz existencia Para posarnos dentro de la catacumba.

NICOMEDES SANTA CRUZ (La Victoria, Lima - Perú 1925 - Madrid 1992)

Obras :Décimas (1959, 1960, 1966),Cumanana (1960),Canto a mi Perú (1966),Décimas y poemas: antología (1971),Ritmos negros del Perú (Buenos Aires,1973),Rimactampu; rimas al Rímac (1972),La décima en el Perú (Lima 1982),Como has cambiado pelona (chincha 1959),Chala (1963),De ser como soy me alegro,A cocachos aprendí,Poema: meme neguito.

A COCACHOS APRENDÍ

A cocachos aprendími labor de colegialen el Colegio Fiscaldel barrio donde nací.

Tener primaria completaera raro en mi niñez(nos sentábamos de a tresen una sola carpeta).Yo creo que la palmetala inventaron para mí,de la vez que una rompíme apodaron mano´e fierro,y por ser tan mataperroa cocachos aprendí.

Juguetón de nacimiento,por dedicarme al recreosacaba Diez en Aseoy Once en Aprovechamiento.De la Conducta ni cuentopues, para colmo de malera mi voz general¡chócala pa la salida!dejando a veces perdidami labor de colegial.

¡Campeón en lingo y bolero!¡Rey del trompo con huaraca!¡Mago haciéndome la vacay en bolitas, el primero...!En Aritmética, Cero.En Geografía, igual.Doce en examen oral,Trece en examen escrito.Si no me soplan repitoen el Colegio Fiscal.

Con esa nota mezquinaterminé mi Quinto al tranco,tiré el guardapolvo blanco(de costalitos de harina).Y hoy, parado en una esquinalloro el tiempo que perdí:los otros niños de allíalcanzaron nombre egregio.Yo no aproveché el Colegiodel barrio donde nací...

MEME NEGUITO

¡Ay canamascamandonga!¿qué tiene mi cocotín?mi neguito chiquitín,acuricuricandonga...Epéese a que le pongasu chupón y su sonaja.Meme meme, buenalhaja,pepita de tamarindo.Duéimase mi nego lindo:¡meme meme, há-ha há-ha...!

Su mare no vino ayé,su mama se fue antianoche;dicen que subió enun coche...¡pero tiene que volvé!Su maire é buena mujé,-a veces medio marraja-.Yo no sé si nos ultraja¡pero si resuttacieito...!(Mejó tú no etésdespieito)¡meme meme, há-ha há-ha...!

¡Mi cocotín, mi coquito!si hay frío ¿po qué tu quemas?Con tu ojo abieito no duemas,¿Po qué tá quieto, neguito?¡Míame, nego bonito!¿Po qué tu cabeza baja...?¿Quele su leche con miaja?¿Quelejugá con lo michi?¿Qué le pasa? ¿quele pichi?¿memememe? ¿há-ha há-ha...?

¡Ay canamascamandonga!¿qué tiene mi cocotín?Mi neguito chiquitín,

acuricuricandonga...Epéese que le ponga...que le ponga su motaja.Meme meme ahí en su cajaPepita de tamarindo.Duéimase mi nego lindo:¡Meme meme, há-ha... há ... ha...

CARLOS AUGUSTO SALAVERRY

ACUÉRDATE DE MÍ

¡Oh! ¡Cuanto tiempo silenciosa el almamira en redor su soledad que aumenta,como un péndulo inmóvil ya no cuentalas horas que se van!Ni siente los minutos cadenciososal golpe igual del corazón que adora,aspirando la magia embriagadorade tu amoroso afán.

Ya no late, ni siente, ni aún respira,petrificada el alma allá en lo interno,tu cifra en mármol con buril eternoqueda grabada en mí,ni hay queja al labio ni a los ojos llanto,-muerto para el amor y la ventura,está en tu corazón mi sepulturay el cadáver aquí.

En este corazón ya enmudecidocual la ruina de un templo silencioso,vacío, abandonado, pavoroso,sin luz y sin rumor,embalsamadas ondas de armonía

elévanse a un tiempo en sus altares,y vibraban melódicos cantares,los ecos de tu amor.

¡Parece ayer!...de nuestros labios mudosel suspiro de adiós volaba al cielo,y escondías la faz en tu pañuelopara mejor llorar.¡Hoy!...nos apartan los profundos senosde dos inmensidades que has querido,y es más triste y más hondo el de tu olvidoque el abismo del mar.

Pero... ¿Qué es ese mar? ¿Qué es el espacio?¿Qué la distancia y los altos montes,ni qué son esos turbios horizontesque miro desde aquí?Sí al través del espacio y de las cumbres,de ese ancho mar y de este firmamento,vuela por el azul mi pensamientoy vive junto a tí.

Sí, yo tus alas invisibles veo,te llevo dentro del alma, estás conmigo,tu sombra soy y donde vas te sigo,¡De tus huellas en pos!Y en vano intentan que mi nombre olvides,nacieron nuestras almas enlazadas,y en el mismo crisol purificadaspor la mano de Dios.

Tú eres la misma aún: Cual otros díassuspéndense tus brazos en mi cuello,veo tu rostro apasionado y bellomirarme y sonreír;aspiro de tus labios el aliento

como el perfume de claveles rojos,y brilla siempre en tus azules ojos,¡Mi sol! ¡Mi porvenir!

Mi recuerdo es más fuerte que tu olvido,mi nombre está en la atmósfera, en la brisa,y ocultas a través de tu sonrisalágrimas de dolor;pues mi recuerdo tu memoria asaltay a pesar tuyo por mi amor suspiras,y hasta el ambiente mismo que respiraste repite mi amor.

¡Oh! cuando vea en la desierta playa,con mi tristeza y mi dolor a solas,el vaivén incesante de las olas,me acordaré de tí;y cuando veas que un ave solitariacruza el aire en moribundo vuelo,buscando un nido entre la mar y el cielo:¡Acuérdate de mí!

CÉSAR PINEDA QUILCA (Lima - 1980)

CUERPO INFLADO EN LLAMAS

Tu cuerpo Arde en llamas Inflado sobre mis manos.

Explota mi cuerpo Tan solo de tocarla Como se toca

Un violín sobre tu espalda.

POEMA PARA DANITZA

“Dentro y lejos de ti

Como un camino que se pierde en otro continente”

César Moro

Amo la blanca piel de una mujer hecha pedazosAmo el hálito apretado de su sombra en un rincón cariñoso de esta ciudadAmo el amor puro y destrozado de su ojo llanto lastimadoAmo de ellaEl combate rítmico de un poema con que abrigaba sus desgraciasLa lluvia eléctrica de sus besos anclados en un mar de mis labiosEl fuego enrollado de toda su tormenta en una cicatriz herida de mi cuerpoLas venas raneantesDe sus desnudas caricias inventadas en una fría noche de soledadEl violento aroma de su dolor acariciándome el pechoSu andar adormecidoAmo de ella Todo hasta el destino donde su barco vaDe la misma formaComo se atraviesa en mí el aire roto de la mañanaDe la misma forma Como caminan mis dedos recordando el ave pluma de su imagenDe la misma forma

Como voy escribiendo el tiempo trágico de estos versosDesangrándose en mí el estiércol de sus venas arañándome la frenteDe haber amado tanto la saliva de sus díasDe haber estado oculto en la sangre de su quererDe morir ahora escupiendo mi dolorCon este amén cercano entre sus brazosAmando mucho el trajinar moribundo de mis latidosCon esa yema de amor que va clavando en la palma de su cuerpoEl funeral mágico de mi adiós.

MARIA EMILIA CORNEJO(1949-1972)

SOY LA MUCHACHA MALA DE LA HISTORIA

Soy La muchacha mala de la historia La que fornicó con tres hombres Y le sacó cuernos a su marido. 

Soy la mujer Que lo engaño cotidianamente Por un miserable plato de lentejas, La que le quitó lentamente su ropaje de bondad Hasta convertirlo en una piedra Negra y esteril Soy la mujer que lo castró Con infinitos gestos de ternura Y gemidos falsos en la cama 

Soy La muchacha mala de la historia. 

TE BESO EN LOS OJOS

te beso en los ojos e

n la cóncava mudez de tu inocencia te beso 

y todo tu cuerpo se viste con flores de un canto primaveral, te beso 

y conviertes las cosas 

en hechos silenciosos 

y llenos de asombro, te beso al fin te beso.

VÍCTOR MAZZI TRUJILLO(1925-1989)

Obras :Nana para el nene de la sonaja roja. (Lima, 1968). A lengua viva. (Buenos Aires, 1975). Poemas de vecindad. (Lima, 1975). Poemas del albañil. (Tacna, 1976). Guirnalda de canciones a Chosica. (Lima, 1976). Poesía proletaria del Perú. (Lima, 1976). Memorial de un tiempo a otro. (Tacna, 1978). No descansada vida. (Lima, 2006), póstuma.

POEMA ACERCA DE LA SITUACIÓN NACIONAL

Todavía no hay últimas noticias.los aconteceres congregan multitudesen abierto desafíoa los gases lacrimógenos en tanto el plomo silba en las callesy los linotipos y, ahídonde deberían crecer geraniossólo existe un cuajo de sangredel compañero que no verá el mañana.

Si tú piensas que no te ha de señalarel dedo de Xerjes o supones estar lejanocomo ausente del problema generalpreocúpate a pedido de tu familiapreocúpate de tu sombraque no ha caído todavía por ese ¡no!grave y poderosa de sus vísceras.

Así, de continuo, mañana, tarde y noche,nadie ¿comprendes? absolutamente nadietiene posibilidad de vivir librecon su ignorancia a solas.Todo está parametradopor el detector de sueños,pasos, latidos, palabras. Es el ordenamiento.

(Revista Haraui 1990)

PALABRAS DE ENTRETIEMPO

            Cómo olvidar el extenso torpor de la lluviaaquella primavera de 1974            en que esté César Villanueva –el cineasta–aparecía inconsolable             y usted ensimismado Juan Ojeda –el poeta–pronunciando no sé que cosas             urgidos ambos por ciertas circunstanciasen pos de algunas melodías             pertinaces o azorados como inexplicablesa fin de abandonar todo avío.             Qué hacer o saber qué meditar entoncesaquel año de incertidumbres             donde cada cual a su modo se guarecíasin indicativos ni ponombres             barbotando sangre o maldiciendo dioses(según sentencia dialectiva)              en desagrado con este mal estado de cosasatrozmente parametradas             con la amenaza el comparendo la coactivapor la sinrazón de facto.             Tiempo destemplado entorpecido sitiadotiempo de ratas (diría Neruda)             de grises y bermellones manchas criminalesa un húmedo desprecio             que no han de pasar a ser inorgánicos deshechosmil metros abajo             ante vuestras ubérrimos días de permanenciaindesmentible e indeclinable             como está prescrito en el clamor amanecientede toda dignidad terrena.

(Publicado en Haraui N° 52, setiembre 1979.)

BLANCA LEONOR VARELA GONZÁLES(Lima, 1926 - 2009)

Juego amorosoLas manos a la altura del aire a dos o tres centímetros del vacío no se mirará nada preciso la polvareda que pasa el inesperado cortejo de plumas arrancadas al vuelo la nubecilla rosada y tonta que ya no es el cierraojos y el ábrelos en la breve opacidad de una luz que no se ve y el sueño pies de goma y azules y brillantes las estrellas rientes párpado sobre párpado labio contra labio piel demorada sobre otra llagada y reluciente hogueras eso haremos a solas 

Es fría la luzEs fría la luz de la memoria lo apenas entrevisto brilla con insistencia gira buscando el casco de botella o el charco de lluviatras cualquier puerta que se abre está la luna tan grande y plana tan fuera de lugar 

como si de un cuadro se tratara óleo sobre papel endurecido por el tiempoasí cayeron en la mente formas y colores casualidades azar que anuda sombras vuelcos en la negra marmita donde a borbotones se cuecen gozo y espantocrece el yeso de un cielo mil veces lastimado mil veces blanqueado se borra el mundo y se vuelve a escribir hasta el último alientosólo esto eternidad aparente mísera astilla de luz en la entraña del animal que apenas estuvo

EFRAÍN ROJAS

TUS TRENZAS

Tus trenzas Son

CaminosPolvorientos

Por cuyas coberturasMi sangre combustiona

EnormementePara vivir al lado Junto a ti

Y el ríoDe tu vozComo retamas

Las piedrasLos pájaros El mar

Como tu casaQue vuelve rojaEsta nostalgia

Y mas roja aúnMi algarabía

Esta hornilla sinceraQue tienenLos que se marchan

Que bajo el corazón Crían sus gatos

Tus trenzasLargos ríosDe mi alegría

De mis ojosDe mi sombraDe mi edad

HIERBA DE ORO

TARDE

A las seis de la tardeUn árbol se vuelve caballoDeja su sombra dormidaY corre elegantePor los caminos

Su sangre fluye eufóricaPor los hilos gravesDe los rayos Que lo iluminan

Y su corazón respira la honda brumaDe los abismos

Entonces encendido de amorPasta alegre El vientre estremecido De un poblado

Y una cumbreSe vuelve madre eterna

Hasta que una pasña (*) naceEn los pastos extendidosDel sol

Y su única piedraCon la que vino al mundoSe vuelve galga (**)Y rueda

Por las calles extraviadasDe la existencia.

(*) Mujer joven.(**)Proyectil de piedra

C l a u d i a R e n t e r í a G a r c é s

PIURAEs una bella ciudad donde he nacido, rodeada de un so l b r i l l an te he c rec ido ; entre verdes algarrobos zarandeados por el viento,lindas playas, cocoteros para aquel que está sediento.

Aquí crece el limonero, aquí bailamos tondero; comemos ricos tamales, y tenemos platanales.

D e l i c i o s a e s s u c o m i d a ,r i c a c h i c h a p o r b e b i d a ;s a b r o s o s u d a d o d e m e r o ,pero el cebiche va primero.

Luego un seco de chavelo o un estofado de cabrito;majado de yuca y de tomar un clarito.iBendita tierra de exquisitos placeres,por protección tienes a la Virgen de las Mercedes!

Bella tierra del limón, mango, burro y chalán,son tus ciudades Catacaos, Chulucanas, Sullana, Paita y Colán,

Talara, Sechura, Ayabaca y Huancabamba;de linda gente ¡gua caramba!

E s e s t a m i t i e r r a , i P i u r a !p a r a m í e s l i n d a y p u r a ;y o t e q u i e r o c o n a m o r ,iciudad del ardiente calor!

PÁJARO HERIDOUn día un pajari l lo,p o r c o s a s q u e e n l a v i d al l a m a m o s m a l a s ;nació sin alas.Y cuando creció,y el momento l legóde volar,e l p a j a r i l l o c a y ó d e l n i d o ,estrellándose, mal herido,Y sangrando,en soledad l lorando,con mucho frío;y de tanto sufr ir ,sin poder al nido subir,el pajarillo quería morir.Pues aún no sabía,n i c o m p r e n d í aporque nació diferente;¡De repente!Manos suaves lo alzaron,sus heridas le curaron;c o n c a r i ñ o , c o n t e r n u r a ;suavemente y con dulzura.Y otra vez quiso soñar,y p u d o v o l a rcon la ayuda de esas manos.iVo ló con la imaginac ión! ,¡Voló con el corazón!,y trina hoy con alegría.

JULIO CHIROQUE PAICO(TUMBES 1952- PUNO 1992)

OBRAS: VUELO GUERRERO DE LOS CONDORES

LOS GALLOS VIGILANTES

Los gallos matan a picotazos la noche,Los gallos matan a cantos la oscuridad.Un gallo se hace vigilantecon su ondulada cresta roja,sin plumaje de aspavientos,con pico y espuela corroe la noche,con canto y canto anunciala inexorable y espaciosa muerte,tu canto es claridad,tu canto es libertad,tu canto entra por cualquierrendija de la casa.Claridad y libertad entran por rendijas de las casas,en noches confundidas como éstagallos vigilantes corren al unísonoespantando y matando la oscuridad,abrámos los ojos y echémonos a andar.La más negra noche es matada

por los gallos vigilantes.La más negra cárcel es matada por los gallos vigilantes. Los gallos vigilantesescarban y escarbanhasta el desgaste de su última garra.Los gallos vigilantessudan sin clamar perdón,los llevan a la jaula o al panteón,siguen cantando sin pedir permiso.De sus orondos y apretujados buchesno sale ni un granito de maíz,hasta que una negra manoordene las irreparables muertes,mueren en su ley,elevando sus jorobados secretosen un minuto de silencio.Los gallos vigilantes pregonanclaridad y libertad.Los gallos vigilantes cantany cantarán los que vendrán.

PENDENCIERO

En un tiempo, en mi pueblo se peleaba s in meta lpoco tiempo transcurrió instalaron ley metal uña y carne se formó.

El metal cubre a la ley y la ley cubre al metal encubriendo a semihombres encubriendo a semidioses declarados poderosos protegidos en metaley. En un tiempo, en mi pueblo se peleaba a mano limpia p u ñ e t a z o a p u ñ e t a z o , p a t a d ó n a p a t a d ó n , revolcada a revolcada, l lave a llave se tumbaba cosa de hombres se llamaba enf rentarse uno a uno quien ganaba se admiraba. Son valientes los de ahora si les pides puño limpio utilizan protección. En un tiempo, en mi pueblo la costumbre se hizo ley compartíamos la lluvia y p i s á b a m o s l a t i e r r a nuestras manos concebían fo rce jeo a fo rce jeo codo a codo se peleaba y l a t i e r ra se manchaba sangre a sangre a borbotones.

ANGEL IZQUIERDO DUCLÓS

Desde aquel momento

¡mis brazos correspondiendo a su cariñoconvirtiéronle las amarguras !Mis sentimientosvolando como hermosos barrilitosdentro de mi almadespejaron de su rostro la tristezaNunca le faltódesde aquel momentopan en el pechoMi corazón envolviendo el amor de mi madreComo un beso en la fuente se posó

Palpite en el vientre de mi madrePor que ella así lo quisoPadre posteriormete se tornó in-vi-si-ble posteriormente.

Entre sus brazos amamantándome osobre sus espaldas por doquier me llevabaY en cualquier rincón los pañales me cambiaba

Aprendi a gatear Ensuciar la ropita que candorosamente me tejíaY llegada la nocheSin pelliscos ni voces durasbordando mi nombre con lagrimas de seda se dormía

PEDACITOS DE PAN

Puedes ponerte a contarlas estrellas por doquiery siempre veras al finalpedacitos de panpedacitos de pan de golpe a la realidad

Purdes ponerte – también , lo sé- contemplar la luna en vez de dormiry siempre veras al finalpe-da-ci-tos de panpe-da-ci-tos de pan de golpe a la realidad

Te estoy diciendo que yo tambiénpuedo vivir la vida felizcontemplando el sol las nubes el mary siempre llegar a tu hogarcon pe-da-ci-tos de pan de golpe a la realidad (I DEM )

JULIO APONTE

CON LA. SENCILLEZ DE LOS PECES

Con la sencillez de los peces dispuestos a morir sorbo tu angustia trepando tu cuerpo llora, grita, pide que aún es tiempo de amar en tu vientre se pudren todos los recuerdos tu cuerpo es un farol heridodonde beben sus olvidos los gorrionestus ojos tienen cierto misterio que nadie lo sabe el mar extiende sus veranos por las calles y el fuego de tu cuerpoasciende hasta el silencio.La noche como filudo cuchillo te posee dinamita tu sexoque se abre al mundo de las suposiciones tu voz rodó hacia las patas de las camasdonde Dios descansaba con humana inocencia

CATELO

Nadie ha pedido mi opinión sobre los últimos acontecimientos desaparecidos, asesinatos, genocidios, crímenes escalofriantes existen algunos criterios que cuestionan mi torpe conciencia jamás he pretendido esclarecerlos.

No voy a hablarles del hombre que conozco del hombre que llevo dentro

en mí convergen las fuerzas del bien y del mal.

Sobre el piso verde escupido por el hombre de las colinas hay voces fragmentadas que siempre me persiguen fluyen desde un charco de sangreaparecen y desaparecen en mis noches alucinantes.

Amenazado predispuesto al suicidiocada día cada hora me salta a la memoriauna estúpida incapacidad de enfrentarme a la vida siempre estuve dispuesto a corromperme como cualquier «hombre de mundo».

Siempre soñé con tener un hogar bien diseñadouna familia compacta a quien darle las gracias los buenos días y ahora al compás de estos tiempos desigualesme espanta hasta el delirio esta forma original de vivirasí, solo, desnudo,como un perro que no tiene donde caerse muerto salgo corno loco, busco a los amigosa los que verdaderamente tienen ganas de serlo pero a cada instante me doy de brucescon esta tormentosa realidad.

Odio este pasado vertiginoso estas épocas horriblesestos caminos vergonzantesodio estas calles clandestinas de enervantes nerviosestas noches repudiadas en hileras insondables de miserias.

HAROL ALVA

Mi poesía es un fantasmaEs el abismo donde rescato la ausencia de las formasLa instancia irracional de mis sentidos La certeza que es mía me lastimaMi poesía es un fantasmaEs la inmensa playa donde remo con los ojos Tras el galeón sin ancla entre las piedras La sombra oblicua de mis besosEl istmo infinito de las fresas que cenizan El vigor de mi tormentaPero hay una niña reclamándome las fresas Ella está aquí cediéndome sus sueños DesnudaReclamando hastiada mis conceptosTiene la inocencia de la lluviaEl arpa insurgente en las escalasLas manos sucias en los labiosRescatando la acidez de lo falibleLa mariposa inerte entre los postesEl juego cotidiano en la calleDonde canto mi silencioLa calle donde disuelvo la marchaEn mis zapatosLa emoción sin trajeLa pupila en otro sitioEl diente divagando entre la lengua

Voraz que me aniquilaPero yo no quiero articular un versoAl olvido de tu espacioEn tí habita el vértice impecableLa música que tientaEl símbolo que rutila en mis esquinas.

Tú eres una playa en calma que proclama

La conversión de las corrientes Mi frialdad contigo se consume Ahora vuelvo a ser el díaAsumiendo la frescura de la arena En tus cabellosQuizá más allá de tus dóciles lecturas La sombra habiteMi sombra hermética y sincera Mi sombra frescaImpositivaMi sombraSombra destellante en las espumas y el silencioMi sombra arcaica en las montañasMi sombra que desflora la luz en los caminosMi sombra ambiguaMi sombra claraMi sombra de tormentasDonde mitos fecundaron la acrobacia de los textos En la hierbaPero más allá de tus dóciles lecturasMás allá de tu instinto de fémina influyenteMás allá de tu voz atrincherada Más allá de tus juegos aleatoriosMás allá de la forma infinita de tus labiosMe disuelvoAsumiendo la frescura de la arena.

Libertad Orozco, ( Paita 28-10-54.)

EL CERRO AZULCuando los perros chuscos ladraban en los postigos de mi vieja casa a orillas de Paita,eran bravos, pendencieros y hambrientos.Buscaban un hueso en la oscuridad remota,desperté de pronto y encantada descubríde la cintura para arriba un cerro azul.

En la espalda del puerto el mar era una silla diabólica

la luna batíase con la espuma del pan de azúcary la arena cargada de máximas penetraba en los peces; las caracolas murmuraban dentro de los cangrejos, un chasquido de barcas se abrazaba a las olas las conchas brillaban como diamantes impertérritos.

Le pregunté a mi abuelala misma cuyo corazón parpadeaban los conjurosy tenía encadenado el mar en la geometría de sus raíces. «Un año más en esta tierra de murmullos implacables con una congoja ciega en la sombra,con estos perros que aullan mi semejanza,con este lenguaje de hechizos donde los duendescon sus sombreros curvados inclinan su rostro en las figuras de los ecos que nacen».Tengo miedo abuela del peno que echa chispas, del mondongo que rueda, del cura sin cabeza quiero huir, quiero irme a mar abierto.

Y mi abuela me dijo: Ay nieta mía, lo que tú sueñas no está en ti.«Que suceda lo que ha de suceder,que no hayan más encantos, que todos los cerros se vuelvan azules y se unan para cantarte».

Me acosté cansada y del revés me puse a acariciar la costa y sentí una barca cruzando el océano de mi corazón

MUJERES

Recuerdo las mujeres que nunca estuvieron transitando en el altiplano de un poema. La peruana con el coraje encendido,la norteamericana vibrante en la tensión de las fábricas,la europea tejiendo y destejiendo el hielo cubierto de las horas. Ah y las asiáticas, abrigando en su pecho la incertidumbre de la luz a cuestas.

La africana una copa de la muerte dibuja en su vientre, mientras cae el universo en las huellas de su amor. Cuando nace. En el mundo de la oceánica alguien pone y dispone como en latinoamérica los quebrantos sobre la nostalgia de los panes en zozobra.La mujer está emancipada pero su mente es puro corazónEl feminismo cubre y descubre la vanguardia de las alambradas. Una incorpórea patraña sopla en la memoria de su naturaleza: "Cuanto ser" "Cuanto nada"Y somos y estamos todas las mujeresesperando abrir el fuego de esta otra puerta,Pero qué temible es vencer esta hilacha ambigua,este dolor de parto abarrotado en las fábricas,volviéndose vientre la conciencia.¡Qué nadie huya de la mujer!La mujer es el universoy el universo no puede girar sin ella.A tantas somos, a tantas estamos en la cavidad suprema de una costilla y la costilla en la geometría de un vientre. E s h e r m o s o s e r m u j e r . M u j e r d e c a r n e y h u e s o haciendo surgir la tierra de helechos de dulzura,dejar huellas brillantes en lo vivo y tierno de los hombres y decir palabras pequeñas como:Te amo, te necesito, te deseo, toma mis manos, juntos varona y varón todo será otra vezciega de paz y esperanza. Todo será otra vez eterno. Y antes que aparezca la soledad del otoño,como un gran reflejo de sueños, cobijaremos la tierra de hijos que escancien la esencia del amor profundoSin olvidarnos que la mujer es el justo medio de tí mismo, es el inicio de un rito de agua, es el trigo de tu siembra, es la piedra de tu altar donde se consagra la libertad.

En la impertérrita palabra se vislumbra la agonía.Agua amarga en mis sinos, agua dulce en el ecodonde se apagan las sombras. Efluyen los peces,dormitan los adioses

pero algo desde adentro se mantiene impecable es la palabra del poetadeshaciendo las cornizas.

Tomas Ruiz cruzado(Trujilllo 1968- Piura - 2001)

Para Alonso Camino y Vicente Montaña grandes magos que hallé en los desiertos...

He contemplado los abismos como quien mira en quietud Los juguetes viejos que amamosnada he amado tanto como aquellas quebradas que miran la nada y el silencio o el río que viaja amoroso al marHe detenido mis ojos en los ríos en las cumbres de los ríos allá donde sólo se ve una pequeña luz de riacho agua o solMe he detenido en la hierba y el cielo azul -tan azul que duelen los ojos-y he logrado no verme más: sólo colinas y montañas sólo montes y quebradas... Años después lo he vuelto a ver todo pero en una risa pequeña en una mirada tierna y mágicasintiendo unas manitas como ramas enredándome por la espaldaY otra vez me he quedado absorto mirando en silencio aquel silencio

Entonces he empezado a amar el árbol y el hombrela montaña y el hombre el río y el hombreY amar al árbol como a un hombre o al cielo como a un hombre o al hombre como una montaña como a un ríoY danzaba como loco danzaba en la noche y el ríopor los campos los desiertos y los bosquesY la gente me ha señalado con el dedo y arrojado fuera de sus reinos que no me acerque a sus mujeres y a sus hijosY yo feliz corriendo amando a una muchachaamando un niño amando un árbol amando un ríoY yo feliz porque no soy dueño de nada y la nada no es dueña de mí sólo estamos ahí como las hojas que se caen de los árboles volando sólo estamos ahí volando sólo estamos ahí

No llores Para qué buscar mi tumbaEs inútil las flores las plegariasEstaré en la muchedumbre en el cauceen la voz que rueda en la pistaNo llores y baja a los barriosdonde la vida es un viejo juego a la luchadonde el té llora la mortalidad del pandonde las rosas no soportaron un día y se marcharon donde los pájaros comen arañasdonde las arañas comen gusanos VenVen a contemplar el nacimiento de un gran río

¡en mis rastros! ¡en mis trastos!

Y cuando mi ausencia se haga hierba en la arena Comprenderás las palabras de amor de los oratesMis reuniones clandestinas con los ciruelos en el mar Por qué el pañuelo a media hasta en mis labiosPor qué los geranios crecen en las paredesPor qué los ríos pasan preñados de pájarosPor qué hasta las cometas hablan con las águilasPor qué los animales saludan y hablan del amor del mañana Entenderás entonces que los Wawas no han muerto y sus almas serán el secreto jardín del extranjeroY si mañana por A o B yo caigo mi amor no busques mi tumba Estaré en una pared en ruinas Oen una mano anónima que sale del fondo de la tierra Oen aquella curvada y larga calle O de pie en la puerta del mar

CARLOS GUEVARA MORÁN(Piura, 1952)

OBRAS:

CARLOS AUGUSTO SALAVERRY

Maria Emilia Cornejo(1949-1972)

SOY LA MUCHACHA MALA DE LA HISTORIA

ÍNDICE

PRÓLOGO

JOSÉ MARÍA EGUREN…......................Los reyes rojos/La niña de la lámpara azulALBERTO URETA……………………Se quema el tiempo/Estabas conmigo todavíaABRAHAM VALDELOMAR…………Tristitia/El hermano ausente en la cena de pascuaCÉSAR VALLEJO…………………......Los heraldos negros/A mi hermano MiguelALBERTO MOSTAJO…………………Profeta/Canción infinita/ICÉSAR MORO…………………………El mundo ilustrado/Viaje hacia la nocheCARLOS OQUENDO DE AMAT……Madre/CampoMARTÍN ADÁN………………………Poeta, dime tu oración callada/Poesía, mano vacíaEMILIO ADOLFO WESTPHALEN………Una cabeza humana viene lenta desde el olvidoVICENTE AZAR……………….................HypniaMARIO FLORIÁN…………….................Pastorala/Banquete fúnebreJORGE EDUARDO EIELSON…………Reino primero/Último reinoJAVIER SOLOGUREN…………………

Bajo los ojos del amor/Breve follajeDEMETRIO QUIROZ MALCA…………Corazón de fuego/Pequeña elegía a una palomaLUIS HERNÁN RAMÍREZ………………Tu voz/Razón de amorSEBASTIÁN SALAZAR BONDY………..El poeta conoce la poesía/Los amigosALEJANDRO ROMUALDO………………A otra cosa/Si me quitaran totalmente todoCARLOS GERMÁN BELLI………………Una desconocida voz/PoemaJUAN GONZALO ROSE……………….....Exacta dimensión/Las cartas secuestradasMANUEL SCORZA…………….....................La prisión/SerenataMANUEL PANTIGOSO………………..........Duras aguas negras lajasCÉSAR CALVO………………………………Venid a ver el cuarto del poetaMARCO MARTOS…………………………LimaJAVIER HERAUD…………………………Yo no me río de la muerteANTONIO CISNEROS……………………Tercer movimiento (affettuoso)RICARDO SILVA-SANTISTEBAN………PoiesisMANUEL MORALES………………………Si tienes un amigo que toca tamborJUAN RAMÍREZ RUIZ……………………Teresa/Irma GutiérrezLUIS HERNÁNDEZ………………………Apolo azulCÉSAR TORO MONTALVO………………Limbo (fragmento)GUSTAVO ARMIJOS………………………

Niña de los helechosROGER SANTIVÁÑEZ…………………Conversación con mi padre en su lecho de enfermoEDUARDO CHIRINOS……………………Para evitar la música de las sirenas/Esbozo para una poética del marELÍ MARTÍN…………………………......Diálogo al Stil Novo con Mairyn Cruz-BernalRAÚL JURADO PÁRRAGA………………Piel de brujoJORGE ITA GÓMEZ………………………Pollo a la brasa con papas/Para estas mismas fechas…JOSÉ MARÍA GAHONA…………………1/Sobre el tibio corazón/5CARLOS BAYONA MEJÍA.................................Poema/Poema IMIGUEL ÁNGEL GUZMÁN DÁVILA…Oda al Rey/Gema alada y solaANTONIO SARMIENTO………………Mi casa de Buenos AiresDENIS CASTAÑEDA………………..Veo enrumbar tu cuerpo ferviente/Esplendor en tu adiós