Antología poética

Antonio Martínez Sarrión

Seguido de

Poesías

Antonio Martínez Sarrión

Índice

Antología poéticao Teatro de operaciones

mari pili en casa de manolo

el cine de los sábados

la chica que conocí en una boda

vals del viudo

andré bretón en trance

o Pautas para conjurados

Fuegos de artificio

Ritual de los apocalípticos

De la inutilidad de conspirar en librerías de viejo

Crónica fabulosa de Fernando Pessoa

Le grand verre

(Duchamp)

o Ocho elegías con pie en versos antiguos

III

VI

VIII

o Una tromba mortal para los balleneros

Thesaurus de I. M.

Eula Varner / Ornella Muti

Río salvaje

Holiday

Homenaje al Postismo

o El centro inaccesible

Arribada

Riquezas

Tercer aviso

Últimos pájaros urbanos

o Horizonte desde la rada

Dirección obligatoria

Saulo y los pájaros

Derecho de conquista

Pacto

Cernuda aprobaría algo similar

Excelentes tiempos para la lírica

o De acedía

Vida de monje

Octubre

Deriva

Órfica

Otra poética improbable

o Ejercicio sobre Rilke

Cerámica con pájaro

Carne de lidia

Coda: añagazas

o Cantil

[fragmentos]

o Cordura

Metamorfosis de lo cómico

Dos tipos, entre otros, de elocución poética

Fondos de río

Semper eadem

Arqueo navideño 1998

o Poeta en diwan

Dos modos de embriaguez

Pájara

Confidencia

Un oficio

Discreto

Índice alfabético

A punto de estallido las meninges Acércate. No temas: irradia horror

Afrontar el desastre con los sueños

Ahora que voy creciendo,

Al cabo

Así es como los nudos terminan deshaciéndose

Con qué empeño la luz

Contra el hielo y los restos calcinados

¿Cuánto,

Cumplida la agonía de aquel día estival

Cumplida una tarea, aun regalada,

De todos los dislates, éste el máximo:

Desenergetizado, deshuesado,

Desuncirse del carro cuesta sangre,

¿Dónde pernoctarían el largo y frío invierno,

En Nueva York los años han sembrado especies paralelas:

Es para fascinarse

Feliz quien, sin anhelo,

fue la prima que entonces se casó

Has envidiado, a veces (tienes que confesártelo),

Hijo, cuando esto leas,

Hube de subvenir a unos zapatos,

La torre de los sueños, el abatido faro

lo más bello del mundo es una fila de platos vacíos

maravillas del cine galerías

mari pili cubierta de pomada

murió el oficinista tenía

Ni arma cargada de futuro,

No era desde luego el mismo vino

No he de apagar la luz

Oh tiempo que, tras días de bonanza,

Paraísos que nunca se perdieron,

poesía iniciática

Por el ojo de buey vemos la despedida,

¡Qué delicia escarbar en la pelambre

¿Quién habla de una fácil travesía?

¿Quién sostiene que no?

Remontando a la fuente

SI de lo que en rigor se trata es de sorprender a las muchedumbres ejecutando cabriolas

Soy consciente del tono cuaresmal

Tan invisible por tan a la vista

¡Tener la profesión

un chorro de vitriolo entre los ojos

Unos tienen sus huertos oreados,

Y como andábamos ya cerca del milagro

¿Y ha de ser siempre así?

Teatro de operaciones

mari pili en casa de manolo

mari pili cubierta de pomadamuy triste aquella niña muy abrigaday ya ves ahora con cuatro chiquillosmari pili poniéndose los guantesjugando a los papás y a las mamásen el invierno del cuarenta y nueveera el cine aquel cuarto de la planchay el pasillo un eterno tobogánmari pili jugando a las cocinasen una fiesta con mucha merienday de pronto las luces que se enciendeny la pantalla rota y el asombro

el cine de los sábados

maravillas del cine galeríasde luz parpadeante entre silbidosniños con sus mamás que iban abajoentre panteras un indio se esfuerzapor alcanzar los frutos más doradosivonne de carlo baila en scherazadeno sé si danza musulmana o tangoamor de mis quince años marilynríos de la memoria tan amargosluego la cena desabrida y fríay los ojos ardiendo como faros

la chica que conocí en una boda

fue la prima que entonces se casóluego hubo bailepiano y batería mucho vinoyo diría que gentes más bien pobrescon los trajes de muerto de las fiestas

nevaba muchos viejosque echaban la colilla en un barreñoy sacudían la motamucha músicala pizpireta que se estábajando las bragasse pone de puntillasmira a la galeríacon aquellos ojazos virgen santay aquel reír el vinoestuvo luego haciendo de las suyashasta que ya no pude contenermey se lo dijeno a ellaa mis amigosy estuve enamorado como un mes

vals del viudo

lo más bello del mundo es una fila de platos vacíosah lo más bello del mundoun rayo de sol silencioso en la alcoba cargadade su perfumecuánta tierra tapiándole los ojosqué camino más lóbrego el del tinteel color de sus guantes qué indecisoqué olor a pulimento en su ataúd de dorados apliquesy todavía hay lentos goterones de cera en la consolay sillasque aquel día trajeron las vecinasah qué velo tan denso qué violetascuánto tarda mi sueñocómo se remansa el sol cosquilleanteel sol abiertamente irrespetuoso

andré bretón en trance

un chorro de vitriolo entre los ojosy a esta horauno de abril quizás siete de octubredadas las coordenadas geográficasandré bretón arrodillado o en cuclillaso más bien sentado como morooirá que dan los cuartosy las mediasy las horas culata-de-faisán

en su oscuro recinto de parísun chorro de vitriolo entre los ojosy el maestro veríatal pájaro adivino dormido en la ventanalas mejillas hundidas de gurdjieffel teatro vacío donde seguramente dan fausto o berenicey la loca alegría del grisúcomo un murciélago por los altos plafonesentre los senos bien cumplidos de las matronas griegas y romanaslos sombreros de copa

y toda la adorable antigüedad

Pautas para conjurados

Fuegos de artificio

poesía iniciáticadesde la catacumba más hediente:

de tal modo es posible conjurarcon resultado válidonombrar como si no viniere al caso:

nervaduras así alas de mariposarencillas solventadas paso librea la paz                        asícomprar el más sandio diario de la tarde                                    así

acertijoso asícorreo surcruz del sur

acertijos sin orden ni conciertopoesía intransitiva

de esta manera opto por ser caníbalporque de esta ruidos inmundos sifóncon averías desagües infinitos lejasquemadasjazz mahometano progresivo

de esta manera agravios indecenciaso de esta otra confundo yalos meses de dedo par dedo impar manque y passe

asísacrificios incaicosasí llanuras con el bizco muy lejos no hay peligroel problema es las manos se le atan a la esclusaasícon gruesa soga

con cariados dientescon cortafríos de esa forma científicacon cadenas                              un lobono un cordero es                      un loboraja supura hiede pero así nos curamospara eso es el cauterioasí Robert Jeantal la pícara Justinaasí

almacenadita bien prieta como estopacomo algodón cardado así con esos lacresde esta loca manera le doy al pedernalacercas tú la tea así de ese tenorcon semejante insuperable garbode cualquier forma ¿ves?se está quemando toda la CULTURA.

Ritual de los apocalípticos

SI de lo que en rigor se trata es de sorprender a las muchedumbres ejecutando cabriolas verbales en fechas muy señaladas (en rojo) el resultado es éste:dos horas después del desayuno descenso inesperado del paráclito náuseasotro libro importante pide pistadiscusión por enésima vez de la postura honestateorías procedentes llegada de bárbaros instintos claros de autodestrucción Cavafis como lúcida salidaSI de hacer prosélitos (residuos de apostolado seglar) la cosa es divertida: chaquetones de      cuero rebajados candil excepcionalmente aldeano reuniones modismossemánticos fascinante esplendor de la meseta ir al Prado es muy rancio Don EugenioTodos entrelazados cuando llegue el gran día Cantemos al amor de los amores Cantemos a la huelgaAquí se tira con calibre treinta con pólvora mojada con balas de oro con subjetividades neuróticas Las falsificaciones serán al punto desenmascaradasEl sentimiento común aparte porque claro es la poesía ya sabes algo periclitado (vide

McLuhan) fichas de un centón aburrido un producto romántico (en el manoseado sentido de la frase) Sin embargo lo subterráneo lo iniciático lo apenas insinuado (¡Intelijencia dame el nombre exacto de las cosas!) necesarios obstáculos acicates la hora de la acción no del lector

EUROPA fue un oasis para aquel bendito ya sabes James complejo provinciano y todo lo

demás aún bostoniano y tal vez por lo mismo Algunos energúmenos (son tachados de

maximalistas no sin razón alguna) hablan de coartada incluso los soi-dissantes a tu lado

Cuba hermosa pero exaltados siempre hubo

ÉLITE de una élite Impotencia coeundi (dicen) gentuza del montón muy poca higiene personal Ahora bien tú y yo sabemos: los médanos el mar con sol poniente las ruedas engrasadas el complot definido en su objetivo la bomba en los hocicos del tarado Y de esta forma (tú te anudas el cuello la corbata granate yo muero por besarte los rizos de la nuca) salimos al paseo enarenado procurando sonreír de pasada a la nurse y alados graciosos en el ligero parpadeo la tensión no más allá de una flexión de rótula marchamos por la exacta vía media alejados un tanto del pueblo de caníbales y cabreros que son Un enjambre furioso de avispas nos tapa la visión del Consistorio en la undécima (y nula) votación del Pontífice

De la inutilidad de conspirar en librerías de viejo

Afrontar el desastre con los sueñosHalcones remachados a los guantes volateríade los cuadros de géneroalas en las vitrinasemplomadas (Campo interior Alondras recordadas en el alba bajando de luchar del Guadarrama)Patetismo

de las momias rezando en los estantesla sorda letanía de la guerradel impudor de unos y las ganasde morir o matar de las miliciasAún están rodeando al viejo pulcroal librero de viejoante los anaqueles abrasados de polvoacariciando con manos temblorosas los libros de botánicalas mostrencas teorías de Koprotkinbajo la sucia luz de una bombillaHistoriaya tapiada viejo tiempo malditocon interrogatorios a las sombrasDado caído inexorablementepese al Gobierno de Negrín los tanques recienhechos en Jarkovlos consulados del alcohol en el Hotel Floridael imbatido amor a la verdadY de este modoel invisible duende de los librosel hombre de las trenzas conservadas en talcorecibe cada tarde las visitas sonámbulas de los viejos repúblicosde las muchachas de las sindicalesmansamente vestidas ahora de marrón Y se intentaremover la vergüenza Se convocan en sueñoslas cohortes brutales de los senegalesesen las pocilgas de Argelès-sur-Merel culo al viento los torrentesde lágrimas inútilesmientras la historia de los hombres sigueante sus pulsos congelados

Crónica fabulosa de Fernando Pessoa

murió el oficinista teníauna hinchazón horrible paperasde diagnóstico turbio un divánsucio papeles esparcidospor todos los alvéolos de su historiaun hijo de cartón grifos siempre goteandoque erizaban el vello de los brazos

murió fumando erraba ciertas nochespor claveles de tinta por finos mecanismosguarnecidos de piel por sellos antigripeacompañados de un certificado inusitadas

pirámides de polvo hallaronun orinal debajo de su mesapostales pornográficas de indescriptible alcanceun libro muy oscuro sobre el Maestro Eckhartuna alcancía repleta de coñac

según los más solventes testimoniossolía mirar al alba los enormes delfineslas joyas y los cuernos que trajeron de Goauna rodela del gran navegante botes de humomazmorras para herejes los despuntesdel día le cogían en éxtasis se llevabansu abrigo de mezclilla su aterrador paraguassu personalidad que vaya usted a sabery otra vez -sol muy tibio gaviotas sobre el Tajo-lo devolvían a su inútil despachomientras doblaban quejumbrosamenteallá en Londres su sueñocon música de Elgarlas verdes anclas del almirantazgo

Le grand verre

(Duchamp)

En Nueva York los años han sembrado especies paralelas:

Tales langostasTales reinos minerosTales crisálidas fuentes secas ritosTales aguasdulces liquidación de últimos restos (risasen locales cargados con el jazz con el gas hilarante) Fiestastales como trapecios émbolos (Movimiento Continuo)

Allí todo es posible: el desgaste de los bolsistascorriendo a las iglesias perforadas por la explosiónCarneros degollados en Rockefeller CenterDe esta manera el médiumel muchacho con la camisa a rayas la inquietantetransparente cabeza se irrita mucho (pese al veto)en el cementerio judío y luego abstrae vuelvepor una pinza entomológica y coloca un cristaluna diadema de dientes unos pajes

descoloridos mientras trasiega whiskey de centeno y hace muecas

Y fuma

Rabiosamente fuma y luego picacualquier azogue limpia el polvo aprovechaunos gramos de mirra Torna luego la vista y todo es polenlimaduras rastrosde macadam y alguien empuja puestas en el tapeteY pierdeAhora mide unos élitrosradiografía unos nimbos instala corta ordenaAhora mira sarcásticoAhora vuela al Registro de PatentesNieva en las escaleras incendiadas Cantanlos pólipos Arrecia el granizar de los bragueros

Y así se autentificaprevio un resguardo satinado y húmedoel arma colosal contra el estiércolya no biodegradable

Ocho elegías con pie en versos antiguos

III

Puesto que el tiempo convida, vamos a ver si mi halcón le quita a un ave la vida.

Randolph

Así es como los nudos terminan deshaciéndoseen un caudal de lágrimas:estallan pues, así, lagares fermentados, cosechascompletamente quedan anegadaspor el turbión. Difumínanse asílas horas de aguardar que retorne el deseo,la irrupción siempre nueva de las flores carnívoras.

Así se desarrollan sin un gesto piadosolas esteras metálicas el tiempo del graznido.

Vuelto a la valva gritas y un opaco silencio. En otro lechose revientan los vasos capilares de las flores carnívoras,y hay que esperar tocando una compleja flauta sicilianaa que salte el invierno al escenarioofreciendo otra vez de madrugadasu sarta de malditos abalorios.

VI

Damas de Escocia. Damas de Inglaterra, ¿En el mundo queréis satisfacción?

No os caséis por castillo, ni por tierra Sino con quien os dicte el corazón.

Las querellas de familia

Por el ojo de buey vemos la despedida,

hay relámpagos súbitos en el atardecer,el virar de la nao que enfila la bocana,la humedad de los párpados, la angustiade una atónita mueca interrogante,dos coronas de flores flotando a la derivaen la burlona rúbrica que pone el acordeóny el temblor de unas manos arropando la llamaque enciende el cigarrillo más amargo y más puro.

VIII

Volviose a su castillo el caballero Muy poco el primer muro resistió

Ganole pronto el enemigo fiero Y en el segundo muro se estrelló.

Percy,Colección de poesías antigua

¿Quién sostiene que no?El fragor del combate se ha alejado.He aquí las vestiduras sangrantes.La herrumbre ya ha implantado sus implacables tiendas,como el silencio su cuenta de siglos.

Una tromba mortal para los balleneros

Thesaurus de I. M.

Y como andábamos ya cerca del milagrodecías al azar: «Me gusta Dylan».(Los roídos tablones que acuna la marea,el albo flamear de las gaviotasen la encendida niebla, ese fresco saludoal ocaso, su gestoya más dulce). «¿Sabes? Fue un accidente».(Desiertas calles colonialesa la luz fantasmal del lento atardecer...)Calló tu voz en el teléfonoy repentinamente: Todavía estamos vivosle lancé como un rayo, ventecon algo de bebery sola si es posible.Vente -decía (discursos exteriores)con tus ojos de niña asombradísimaque ha robado manzanas en el más prohibido huerto de la cartuja,música silenciosa, pequeña perfumada de limón,joven rama florida, mal amada,te espero. Y te oíadiscurrir de minucias, de modosde transporte, de cruces peligrosos,de ascensores no seguros del todo. Y así,como ya retrasabas y andábamos por bien pasadas lucesde Nashville (Tennessee),Dylan dejando su palacio púrpuraacompañó un buen trecho nuestros pasosmientras tú me besabas en la senda borradapor las cárdenas hojas de los alerces.Se condensaba tu minúsculo alientoen grises nubecillas, oh esbelta, oh rabiosísima,sensitiva a los aires country songs.No temas, enlazada por el talle,no se había vuelto a su refugio de espejos y nieblasel callado muchacho del Mayflower,si bien algo cansadocantaba todavía para nosotros Lay Lady Lay o Desolation Row.¡Tantos siglos de espera, tanta hiel,

tantos amaneceres ateridosjunto a híspidos cuerpos sin sabor ya y remotos!Vamospantera. Siguegirando el disco en grandes plataformaslunares. Golden Years, mi corza. Qué lágrimasinmensas y felices frente a la calma del desbordante otoñoconvocando a los tímidos venadoscon su trompa oxidada.Solos,oyendo al Brujo, qué tarde, qué tardísimo,qué de repente, alegre, dulce mía,has descifrado toda mi canción.

Eula Varner / Ornella Muti

Acércate. No temas: irradia horrorpero siempre el horrorhizo crecerse a los mortales. Hincatu hocico, hoza perfumes inabarcables, rocesde hembra-delfín. Gasta tu tiempo: el vendavales su elemento propio. Aspira: aquí está la entregada.No temas al volcánde mantillo podrido y perfumado. Acércate: la gasase comba sobre el seno palpitante. No escuece su zarpazo: es visitable,casi es acogedora desde que pisa el ruedo.Acércate, su trono -es un efecto óptico-sólo a primera vista se orna de sangre y médula. Estofadade anchas volutas de organdí, irradia horror -te han dicho-transpira opacidad y calentura. Teme -te han dicho-los nupciales asaltos de la Reina: Eressólo el pulgón, sólo la larva zángana. Y ves ahora que no:A veces opalina cual medusa,a veces legamosa y reptante como un atroz ciempiésarrastra su dulzura hasta tus labios, besatus párpados, coge tus manos y las fundea su espalda arqueada por espasmos. Abre su trompa-grácilmente retráctil- y la embriaguez te anega.Succiona, ahora entregada, caen sus toscos vestidosolorosos a támpax y a colegio de monjas. Apenas púberofrécele tu polen, hazte con la Gorgonaun puñado de lava incandescente. Ya sois indiscerniblescomo el agua y las náyades. Ya la espuma rugiente de los acantiladosen vuestras ascuas rompe. Ya reventáis erguidos y magníficos.

Ahora: Forma, Piedras,profundísimas huellas del deseo en terrazas basálticas,aluvionesde marga ante el silencio hosco de los astros. Una vez másel orujo apiñado en los hondos lagaresconmemora que un día fuisteis dioses.Río salvaje

Es para fascinarsecon la serosidad

de la saliva

Para seguir el cursohasta las fuentes bautismales

de la saliva

Para inmersión y abandono de lacrasen los miasmas sulfúricos

de la saliva

Y al cabo y con los añosdar al fin en la mar (que es el morir)

de la saliva

Holiday

Al cabode este domingo de piñata hondamente intratablese abrirá en abanico la semanade los lunes con un lunar de oro y muchos lápicesde los martes de ríos orquestalesde los miércoles quemados de magnesioque nadie osará hollar, siempre presentes,de los jueves con las más frescas lilas goteantesde los viernes repetidos y rojos como abiertas granadasde los sábados con danzantes etíopes y timbalesde los domingos todos con tarde rescatadapara jugar al corro bajo el palio infinitode la luz decayendo hasta el acorde.

Homenaje al Postismo

he echado mis zapatos garabatosdesmigándolos bien. O sea, en los tratoscon los tenderos pido unos zapatosque no sean caros y no sean baratos.

No me entienden. Me lanzan los ingratospares de saldo, letras impagadas,miradas de lujuria... Mas, los ratos

que así pierdo, se vuelven sosegadashoras acariciando a mis dos gatoscuando vuelvo a la clínica a patadas.

El centro inaccesible

Arribada

¿Quién habla de una fácil travesía?

Las noches se poblaban de sirenas,de cuartos donde ardía la revuelta,de exilios que a tu cuerpo devastaron.Mi amor fuerte, mi amor loco y proféticocon vestidos que el puro azar cosíay que eran desflecados por la brumaentre las carcajadas repulsivasde una Europa siniestra y satisfecha.Son muchos los agravios, risueña. Pero algodesatado y veloz, a mí te trajo a flote,indemne, victoriosa, con el floral tesorode tu ternura oceánica, de tus ojos de miel.Y en la tranquila tarde de este día de mayocruzas serenamente por tu sueño y yo velo,mientras pasan los lentos veleros de la música,tu tos de fumadora y tu jersey grandón.

Riquezas

Unos tienen sus huertos oreados,sus panales, sus eras y sus viñas,mas no conocen las fases del mosto.Yo no te tengo más que a ti.

Otros tienen sus flotas y arsenalesy capean temporales en la Bolsadurmiendo entre unos brazos mercenarios.Yo no te tengo más que a ti.

Los demás tienen prisas y negociosy tratan de llegar pronto a una citapara que esta demencia continúe.Yo no te tengo más que a ti.

Tercer aviso

Desuncirse del carro cuesta sangre,pero es la sola empresa inaplazableya que, si no, las leves matadurasderivarán al cabo en feas llagashasta que el alma, en tal supuración,borrados los contornos toque fondoy la pobre maceta, el cielo de la tarde,el trío con violín, el adensado humazo,y toda la Kulchur en cien metros cuadradostiren de embozo, blandan los aceros,aquí se forme la de dios es cristoy las sirenas de las ambulanciasque portan al forense de labio leporinose vuelvan de vacío porque el muerto voló.

Últimos pájaros urbanos

Contra el hielo y los restos calcinadosContra los calcetines poco abrigos y pasados de modaContra el motor de cuatro tiempos (muertos)Contra el humazo tan poco dormidoContra los densos telares de la tarderasgados por el neón intermitente

todavía cantanContra la red y los tridentes, contrael pulgar victimario que ordena inmolaciones

todavía cantanContra las encuadernaciones plásticas, color vómito, contralas tijeras abiertas y no hay dónde morder

todavía cantanTodavía cantan contra los teléfonos vendados,contra las tazas forradas de piel y allí un enjambre de escolopendras

todavía trinan fuerte y altoreclamando silencios, ramas cubiertas de rocío, tordos,de color invernizo, tormentasrebotando en los montes, en los ecos que tiemblan en tus ojos, amor,

todavíaen los ecos que aún oigo mientras subede la tierra arrasada aquel aroma densoen el que se confunden los muertos y el mantillode este ciclo postrero y sin renuevos.

Horizonte desde la rada

Dirección obligatoria

Ahora que voy creciendo,y el cauteriodisminuyó su paroxismo y un dorado silenciopreñado de inminencias aventó el griterío.Ahora, ya borrada la sangre que el tornadodejó por los cegados corredores,acuciante y en viloporque aún escoltado por el miedo,abro los ojos a la cercaníade tu sonrisa cómplice, y campanasde nuevo rescatadas y vencejosebrios de tarde, ardencon una sola flecha indicadoraque reiteran los cruces innúmeros del mundoy a tu cuerpo conduce,ese pequeño y abrigado puertodonde arribo sediento, pero en paz.

Saulo y los pájaros

¿Dónde pernoctarían el largo y frío invierno,en qué nido de musgo o en qué resto de brasas

para exultar así, serenos, diamantinos,en las aún desnudas enramadas de marzoal despuntar el alba en la ciudad?

¿De qué antro de cólera y estruendome arrancó ese llamado sigiloso,qué densas capas de miseria y pánicode humo y de salsa loca del Caribehube de atravesar como un Lázaro ebriopara escuchar al fin con sentidos ya castos,porque lavados en vuestros arpegios,el hondo diapasón de la tierra, el alientode la vida sin nombres, ni memorias, ni tiempos?

Lo cierto es que una rabia confusa y un espasmode dolor agudísimo se fue haciendo sollozopor nuestra vida mala, por nuestra suerte atroz.Y que sólo tus brazosabriéndome los negros precipicios del sueñopudieron suturar la fulminante heridao aplicar el beleño que alivia sin sanar.

Derecho de conquista

Con qué empeño la luzquiere arropar, velada, la paz de la mañanade manso mar y silenciosas callesy de ese modo levantar el solioque te encierra y engasta cual zafirocuando, al fin, sonriente y despeinada,pasas revista a la enemiga tropay la encuentras conforme a tus designiosen batallones de plumón tan tibioen falanges de aljaba tan vacíaque proclamas, sin lucha, tu victoriay el raigón derrotado de mi ejércitocargado de grilletes tras tu carro se arrastratraidor a su bandera, a su patria, a su dios.

Pacto

Hijo, cuando esto leas,lo que ahora espera es, será un tallo mecidopor vientos de la rosaque quisiera caricias benignas para ti,como benigno ha sido el despertar-sol cabrilleante sobre un mar limpísimo-de este par de embobados que tal vez ya presientes,contándose sus sueños donde tú aparecíasdesleído, inconcreto, sonriente,tendiendo los bracillos a los brazos amantesque te alzan a dioses antiguos y borrososcuya riente huida entre las ondasdejó a la hermosa tierra un instante ateriday rotunda al siguiente, siempre a sus fieles fiel.

Cernuda aprobaría algo similar

De todos los dislates, éste el máximo:lanzar y relanzar la carretelaen un brutal océano de envidiaen la cloaca de la intransigencia,cuando ya es evidente que una patriaen este híspido trozo del planetao acaba en puerto de arrebatacapaso en el punto de mira de unas bestias.

Excelentes tiempos para la lírica

¡Qué delicia escarbar en la pelambrehasta dar con el cuero cabelludoy allí cientos de liendres eruditasahítas de la sangre eminentísima

de tal o tal talento alejandrino!Felices con sus propias deyeccionesplasman en un papel los grumos últimos.Como un rayo lo imprimen en itálicas,y tras uso de zafa y toalla sucia,y una vez ajustados busto y medias,instalan su real cuerpo en Boulevard Cavafisy les ingresa en cuenta el señor March.

De acedía

Vida de monje

La torre de los sueños, el abatido farodonde, por aquel tiempo, proyectábamoscastillos que la mar respetaría¿en qué han parado sino en el temblor,esa rata que en la alta madrugadarenuncia al corto tramo de asfalto ciudadanoque entre la densa niebla habría de recorrer,pues en la más inocua cercaníaalguien enciende luces en la casaporque instaló el insomnio su helado pabellón?

Octubre

¿Y ha de ser siempre así?Las tardes cruzanentre el válium atroz y el acecho a los árbolesa fin de sorprender ese ocre de la hoja,nuncio de los detritos imparablesque, una vez más, esparcirán mis pasosrumbo a sueños tachados.

De esa rutina sólo el viento duroportando la fragancia de la lluviapermitirá una honda, furtiva bocanada.Y habrá que atesorarla como rara monedafrente a la grave usura del futuro.

Deriva

Paraísos que nunca se perdieron,se hallaban emboscados simplementeen las encrucijadas del futuroadoptando las formas más disímiles:azulados caballos que dibujanlos escapes del gas, arborescenciasen bucle del asfalto derretido, palomasque vuelven al sombrero del prestímanoabatidas por la coheteríaque clausura entre palmas un siglo tan feliz.

Entre estos intervalos de esplendorse deslizaba el tiempo como un buquecon las luces cegadas, el gobernalle rotoy una leve modorra en el pasajeque en vano interrogaba a la marineríapor el dudoso muelle del atraque final.

Órfica

A punto de estallido las meningestras fatigar los fosos del sabery haber semiagotado los modos cabalísticos.Mimando de algún modo la acampada de Cristo,la melopea que baja de lo alto del trípodey el árbol del prodigio que a Gautama nimbó,sin olvidar, es obvio, el resbalón de Empédocleso aquella numinosa coprofagia de Nietzsche,hoy, mucho nos tememos que los Altos Misteriosradicaban en eso: en la palabra Arcano,cuya etimología es cosa de filólogosy gentes de muy poca higiene personal.Acaso ese alto nombre pudiera canjearse-igualmente veraz, falso como un político-por éste de muy baja definición: Huida.

Otra poética improbable

Ni arma cargada de futuro,ni con tal lastre de pasadoque suponga sacarse de la mangauna estólida tienda de abalorioscon la oculta intención de levantar efebos.La poesía es fábrica de castigados muroscon alto tragaluz que sólo al azar filtrala más perecedera luz del sueño.

Ejercicio sobre Rilke

Cerámica con pájaro

Tan invisible por tan a la vistaahí estás cada día, pechigualdo,plumón coloreado sobre el barroque se eriza de lápices: testigode los tensos momentos en que luchanmiedos a profanar y rastreras pulsionesque suelen dar -poema- en agua de fregar,en trazos de intención filibustera.

Y el caso es, pechigualdo,que abriendo tú las alas, yo trepado a tu lomopudiéramos formar una rara figuraa fin de abandonar de una vez para siemprepor esos cielos claros de la atroz primaveraeste inútil afán, esta cárcel de sueños.

Carne de lidia

Cumplida la agonía de aquel día estivalla refrescante noche estableció su imperioy sólo los pitidos de un tren por la llanuraofrecían contrapunto al titilar altísimode las constelaciones. Concluida la fiestahubo que regresar a la ciudad. Pensaronen un principio en recurrir a fondas,a oscuros paradores con galeras y recuas,pero un ofrecimiento del todo inoportunoles llevó a apalabrar, por dinero o de balde-que no saben los niños hilar tan fino nunca-,un absurdo traslado, avanzada la nocheen aquel renqueante, moribundo camiónque avanzaba entre el polvo a barquinazos.La carga era macabra: bajo un plano de tablas

puestas de cualquier forma y tapadas con sacoscarnes ya frías y pelos y cuernas aserradaseran el triste saldo de una tarde de toroscon vinazo, arte nulo, algún valor.Y allí estabas, alzado contra el viento nocturnoque ahora venía fresco, intentando negaraquel suelo de muertos en acción de combateo asesinados contra los chiqueros,aquellas cruces en la carreteraque alumbraban apenas los misérrimos faros.Y allí estabas, minúsculo por la noche viajeraque tan hondo temblaba, girando allá en lo altocon todas sus estrellas de nombres inhumanos.

Coda: añagazas

Desenergetizado, deshuesado,cambio de asiento como de camisa,movilizo en mi ayuda al abrecartasy soslayo su rufa puñalada.Quisiera tener aura y a la vez mano duracomo un Ministro de Gobernacióny que exultase de mis intestinosesa añorada alianza de pensamiento y bríoque, unidos al fluvial crédito en la tareaden lugar a la obra -si hética- indispensablepara embaucar al cándido editor.Pero ya veis qué miserable intento:un penoso ejercicio de dudosa retóricay este tanto en mi haber:las diecinueve horas que logré rescataral repulsivo monstruo de uñas negras.

Cantil

[fragmentos]

[...]El motivo siguiente de esta figuraciónun tanto de almanaque, algo desenfocaday su piedra miliar o su muro de carganos aboca a un paisaje de alta melancolía.Se trata de un islote al que sin tregua baten,bajo bloques basálticos, las incesantes olasy coronan en vuelo aves de pluma oscuray agorero chillido. Altos cipreses celanen cerrada falange el corazón de un ámbitopor el Hades regido, donde quizás labraronanónimos canteros y en fecha algo indecisafosas y panteones e imponentes mastabaspor brumoso mandato de ciertas dinastíasa la vez destruidas por incestos y crímenes,de algún alto señor o sombrío sanedríncompuesto de patricios y de nobles de toga.Gástanse allí escalones y preeminencias entrelos huéspedes que integran tan mustia población.Y así, bajo la mole que cierra por Oriente,una breve terraza de argamasa encaladaseñal es de que el muerto, al que el balcón realza,(ya en el siglo fungiera de vaciar los bacineso librar de los piojos al abad o al margrave)posee derecho a vistas en los radiosos díaso en las noches silentes del centro del estío.Al contrario, los otros, de alcurnia menos alta,cuando el aburrimiento desencaja quijadas,habrán de contentarse con arrancar las bayasa los negros cipreses que con sus nichos rozany acceder al Azur por tercero interpósito.En el extremo occidental de la islaexcavada a mitad de un liso farallónque se resuelve, al fondo, en aguas turbulentasse adelanta la boca de una cárcava foscasin protección alguna, sin balaustre ni cerca.No parece aquel vano, lugar para el reposoeterno de unos restos, a menos que el fantasmaacampara en el vicio de procurarse vértigoscomo quien se desliza por áspera vertiente,se trepa a una cucaña moviendo el nalgueríoo repta en ese estilo un tanto congestivode aquel desmejorado Señor de Transilvania.

Ignoramos qué túmulos, qué fríos cenotafios,qué aras sacrificiales, qué truncadas pirámides,qué huesas enigmáticas se abrirán hacia el Norte.No resulta impensable que ese espeso follajevele un inabarcable y arcaico pudriderotan cumplido de restos, que acaben rebosandoy, astillados, se empujen de la cornisa al piélagoen una lastimosa y pausada secuenciasemejante al desplome casual de los glaciares.Espectáculo, ¡es lástima!, a nosotros vedado.Mas si se aguza el párpado, si se atisba de cercano semeja el lugar agobiada necrópolisni adopta el duro ceño de las fosas comunes.Otra vuelta de tuerca y ya ni Muerte allí:sí jardín al abrigo, minúsculo Monte Athos,huerto de Melibea, nido del Ave Roc,promontorio regido por los besos de Circe,regalada clausura, relajación capuana,boya de soledades destellando al ocaso,trinchera, eremitorio de soñadores, cifraque resumiera el ansia de todos los errantes.Sí, se diría un ambiente itálico o helenoabierto para pocos, de sabor horacianode no ser por la tensa, inminente descargade todas las potencias del cielo, bajo especiede feroz temporal. Porque sería en vanocomo acaba de hacerse -debilidad retóricao estado ya alarmante del árbol neuronal-imaginar un cielo sedeño, el sol arribay la brisa terral arrastrando semillasy exóticas fragancias: especias, frutos pútridos,hogueras con capturas asadas al espeto,rasgueo de guitarras abismadas y amargasy un danzar en la arena, de pie y pierna desnudos,con las manos unidas y altas y convocantes.[...]

Cordura

Metamorfosis de lo cómico

Cumplida una tarea, aun regalada,y al dejarte caer en los cojinesque recubren la alfombra,no es raro que semejes una confusa bestiahasta en los refunfuños o bufidosque provocan la risaen los que más te quieren. Y sucedeque acompañas las burlasy aprendes, no a tomarte un poco en broma,que ya algo fuera o mucho: a comprendertodo lo inexorable del procesosin perder la sonrisa.La juventud pasto es de la vejez,la vejez alimento adecuado a la muerte.

Dos tipos, entre otros, de elocución poética

Has envidiado, a veces (tienes que confesártelo),no alcanzar estatura de poeta floral-Góngora, Federico, Pablo García Baena-,enjoyado, inconsútil, en volandas, lujosocon esa aura de danza hipnotizanteque desborda fragancia de jazmín y albahacay estremece los ánimos y en lágrimas aflora

LU-CHI (261-303 d. C.)

       

cuando, nocturnas, cruzan Vírgenes desoladasen los ritos, no menos paganos que católicos,de las viejas y sabias procesiones del Sur.

El modo tuyo, hombre de castro en la frontera,o cruce de caminos borrado por los cierzoso abrasado y sin sombra por un sol de venganzaque recorrían oscuras mesnadas de pecheros,no te empeñes, acepta, es el del costaleroentre treno y blasfemia, que a la imagen levantay va dilapidando en las tabernas cuantolos suyos aguardaran, contra toda esperanza.

Fondos de río

Remontando a la fuenteo -siempre será idéntico-ya divisando, al límite,la anchura del estuario,en el fluir de tu vidael caudal ya permite ver los fondos.No echas tanto de menoslos precisos guijarros veteadosque, para síe insensible a lamentos,ya retiró la Dama.Sí, los visibles y hondose inalcanzables, pese al mucho arteque, en paciente inmersión,el mejor buceador de lechos no traería.En engañosa perspectivaen vano fantaseas encuentros imposibles:un ágape finalcon todos los que amasteantes que el telón bajey el recinto sea pasto de piquetas. Lo imaginas, lo vives ciertas nochesen que el sueño no acaba de llegar.Después -flaco consueloque tu miseria, sin embargo, acepta-te acoges a la sombra, confortado.

Y en la clara mañana que sucede

prosigues el camino, con aliviado paso,en tanto el río agridulce del recuerdono deslice, otra vez, sus linfas de congoja.

Semper eadem

No he de apagar la luzpara pensar en ti: a pleno díay ande haciendo lo que haga(deambular por los parques, mirar nubes,contestar a unas cartas, romper versos,retener cuanto graban en el contestador,bromear con el hijo, ver que lluevey apenas lo registran mis calizos terronespues que la reja de tu sonreírhace días que falta),no afecta a tu presencia cercana o venidera,eje y razón y fuerza y calor míos.

En las encrucijadas más confusas del sueñooscuramente sé de tu vivir. Y cuandola madrugada, a veces, mi dormir interrumpeanunciando borrasca,me oriento por el farode tu claro vivir siempre al alcance.

Arqueo navideño 1998

¿Cuánto,

Valle-Inclán

       

antes y luego de las dulces fiestas-que no es intención de uno alterar digestionesni pulsos que belén o árbol adornan-,vale un niñín inglés o americano?

Mucho, en divisas fuertes.Mucho, de clase media para arriba.Mucho, si cuentas lo que su familiay otras instancias, públicas o no,invirtieron en él desde el primer vagido.

Ya le gustara, ya, a ese niño iraquímutilado o entero, pero aún vivo(nunca libre, pues sufre a un tirano bestial),que le fuera asignada, no digo aquella suma:sólo la millonésima fraccióndel coste de un misil «inteligente»que borró de su lado y para siempreal tibio compañero de pupitre o esteracuyo hueco aullará contra nosotroshasta el fin de los tiemposexigiendo venganza.

Poeta en diwan

Dos modos de embriaguez

No era desde luego el mismo vinoel que inspiró a Hafiz,a Omar Jhayam o a Anacreonte,néctar suave que suavidad trae,si acaso con punzadas de nostalgia,entre frutales y fuentes muy clarasy polícromas sedas en frescos pabellones,y el otro alcohol, abrupto y protestante,con el que, a solas, delirarony contra el que lucharon sin fortuna,cuando despunta el albaen heladas cantinas ferroviarias,Raymond Chandler, JosephRoth o Dylan Thomas.

Aunque la poesía de unos y otrosnos haya preservado para siemprelo mejor de sus almas.

Pájara

Oh tiempo que, tras días de bonanza,por algún accidente poco claro,implantas el reinado de la astenia,el universo del desabrimiento,el silente suplicio del cansancio y la náuseay, como sentenciados a garrote,notamos un dogal que cierra la gargantay en los párpados peso de losa funeral.Tormento que no aplaca la luz suave de Vermeerque, a la mañana, vino a consolarnosy en la tarde, qué espanto, se transformaen el más agresivo, legañoso y cenizo«disparate» goyesco.

Confidencia

Soy consciente del tono cuaresmalde estos versos: ya no hay lujo,ni vuelo de metáforas, ni riesgo.Es muy amortiguada poesía de vejez:lo más seguroes que valgan bien poco.

A ellos me entrego con aplicaciónde artesano maníaco,al amparo del porche,en un pueblo pongamos que con mar.Acaso de maestro guitarrero,probando sus maderas y barnices,afinando las cuerdas,dándole brillo al traste.

También yo me daría por pagadosi el compás se conserva (y la cadencia)y una mano amigable,al final, y con todo, me los toma.

Un oficio

¡Tener la profesiónde crítico de haikus!Juzgar cuantos pusieranante ti. Cobrar muy pocoy en especie,que en las jóvenesconsistiera en un beso.Al cabo de la vidahaber consideradodos millones y medio,sin escribir más que uno,justo en la hora final.

Discreto

Feliz quien, sin anhelo,

aguarda la mañana.Y, en llegando, se dicesereno: «Ya viví».Ése empieza ganandoun día y otro día.Ni se jacta con ello,ni publica su suerte,ni menos aún mendigaaplausos, pompas, humocon que hacerse una estatua.

 

A ti, casi innombrable

Ahora es el momento

Arqueo navideño 1998

Arribada

Carpe Diem

Creciente ilusión inútil

Crónica fabulosa de Fernando Pessoa        

Cuerpo

De la inutilidad de conspirar      

Derecho de conquista

Duchesse de Normandie

El cine de los sábados          

Eslabones idénticos

Eula Varner / Ornella Mutti       

Excelentes tiempos para la lírica

Homenaje al postismo

La chica que conocí en una boda

La niña de siete años             

Nadie recuerda ya

Now's the time       

Ocho elegías con pie en versos antiguos     

Profecía entre signos

Requisitoria general por la muerte de una rubia  

Riquezas

Saldo

Sápidos

Saulo y los pájaros           

Semper Eadem

Thesaurus de I. M.

    

 

 

A ti, casi innombrable

                                             Tierra que vas a los mares                                                       de sólo tu luz vestida.                                                                   Dámaso Alonso

Te llevo en los hondones de mi alma,aunque, en raros momentos, te asomes a mis labiosque, de niño, me hicieron odiar tu simulacro.Todos mis sueños llevan tus coloresy, resonantes, vibran en mis oídos siempretus acordadas -suaves o bullangueras- notas.Cada orza de adobo, cada soga de esparto,cada jarro de vino me regalan tu aroma.Creo estar sentenciado a aquietarme en tu entraña,creo que allí, todavía, disuelto en tus terrones,madre mía siempre agónica, repasaré tus letras,las seis letras que cifran tu siempre por hacer,tu mal rehecho o del todo improbable camino.Mas frotaré ese oro tras pasarle mi aliento,tras limpiarle, de paso, el rastro de mi huella,para que su fulgor algún trecho me alumbre.

 "Cordura" 1999

 

 

Ahora es el momento

en aquellos inicios de la vida discenteel amor: serpentinaspróceres de latón en las altas columnas por cierto trasnochábamos tila a vecespara el borracho de la tuna rondábamosamores poco clarosde putassí de putas buena idea patiosmojados por el rocío palmerasazuladas del alba bandurrias o laúdes?que más daba despiertaniña despierta se distinguía el dorado de los ojosdesde las verjas amazonasen camisón florido ante la músicay el aroma la melodía salvaje la salvajeprimavera del surpor las acequias perros aulladoresalmendros y naranjos florecidosdiez noches sin dormir seguía la fiestala ronda inacabable de las copasla voz ronca el desmayo al desnudarseahoralas lentas tardes las gastadas palabraslos gastados abrazos unas frases cogidasal vuelo sin nadie ya sin nadamantas raídas gestos esquivos ya vessubieron el descuento y el banco no aceptótraición de la memoria barcosde papel escorados en el limo

perdidos

"Una tromba mortal para los balleneros" 1970 - 1973

 

 

Arqueo navideño 1998

                  El Preso: Van a matarme... ¿Qué dirá mañana                                                                         esa prensa canalla?                                                               Max: Lo que le manden.                                                                                      Valle-Inclán

¿Cuánto,antes y luego de las dulces fiestas-que no es intención de uno alterar digestionesni pulsos que belén o árbol adornan-,vale un niñín inglés o americano?

Mucho, en divisas fuertes.Mucho, de clase media para arriba.Mucho, si cuentas lo que su familiay otras instancias, públicas o no,invirtieron en él desde el primer vagido.

Ya le gustara, ya, a ese niño iraquímutilado o entero, pero aún vivo(nunca libre, pues sufre a un tirano bestial),que le fuera asignada, no digo aquella suma:sólo la millonésima fraccióndel coste de un misil «inteligente»que borró de su lado y para siempreal tibio compañero de pupitre o esteracuyo hueco aullará contra nosotroshasta el fin de los tiemposexigiendo venganza.

"Cordura" 1999

 

 

Arribada

¿Quién habla de una fácil travesía?Las noches se poblaban de sirenas,de cuartos donde ardía la revuelta,de exilios que a tu cuerpo devastaron.Mi amor fuerte, mi amor loco y proféticocon vestidos que el puro azar cosíay que eran desflecados por la brumaentre las carcajadas reprimidasde una Europa siniestra y satisfecha.Son muchos los agravios, risueña. Pero algo

desatado y veloz, a mí te trajo a flote,indemne, victoriosa, con el floral tesorode tu ternura oceánica, de tus ojos de miel.Y en la tranquila tarde de este día de mayocruzas serenamente por tu sueño y yo velo,mientras pasan los lentos veleros de la música,tu tos de fumadora y tu jersey grandón.

"El centro inaccesible" 1975 - 1980

 

 

Carpe Diem

Qué dispendioso pulular de nombres,de ateridas esperas mientras la madrugadadifuminaba taxis en una sucia niebla.Qué lástima de tiempo barajandonaipes ya de textura ala de moscacuando el sol meridiano, más de un punto granado,no sabe de demoras, admite alistamientossin requisito alguno,por ahogado de sombra que llegue el aspirante,para entregar a cambio manos como paneles,ríos de campanillas, zureos de palomas,terco mundo presente,que fulgura y se esfuma tan tranquilo,negándose de plano -y con cuánto derecho-al deshonesto oficio de pañuelo de lágrimas.

"Horizontes desde la rada" 1983

 

 

Creciente ilusión inútil

Girar las llaves una y otra vezcon obsesión de oratea fin, gesto imposible sobre torpe,de conjurar la fuerza y majestadde un sordo y ciego Azar que va rigiendocuanto en el universo alienta y condiciona,

¿será instalarse en la cúspide mismade la árida ignorancia,o ir clausurando, si se quiere así,esos remansos, no de felicidad,de sosiego tal vez,el «chispazo entre dos oscuridades»,metáfora suprema que condensala existencia y afanes de la especie?

"Cordura" 1999

 

 

Crónica fabulosa de Fernando Pessoa

murió el oficinista tenía una hinchazón horrible paperas de diagnóstico turbio un diván gayo papeles esparcidos por todos los alvéolos de su historia un jijo de cartón grifos corriendo que erizaban el vello de los brazos murió fumando erraba ciertas noches por claveles de tinta por finos mecanismos guarnecidos de piel por sellos antigripe acompañados de un certificado inusitadas pirámides de polvo hallaron un orinal debajo de su mesa postales pornográficas de indescriptible alcance un libro muy oscuro sobre el maestro eckhart una alcancía llena de coñac según los más veraces testimonios solía mirar al alba los enormes delfines las joyas y los cuernos que trajeron de goa una rodela del gran navegante botes de humo mazmorras para herejes los despuntes del día le cogían en éxtasis se llevaban su abrigo de mezclilla a su aterrador paraguas su personalidad que vaya usted a saber y otra vez -sol muy tibio gaviotas- lo devolvían a su inútil despacho mientras doblaban quejumbrosamente las verdes anclas del almirantazgo.

"Pautas para conjurados"

 

 

Cuerpo

Se intentó lo posible, lo imposible:negarlo, sublimarlo, resaltar su vigor,su decaimiento.Soldar la intolerable dualidad,exaltar en las artes sus más bajas funcionesa fin de redimirlo una vez cuando menosde los grilletes de la opacidad.

Fue inútil. Ahí está marcando el paso,imposible es poner cotos a un fundolluvioso, soleado, sibilante, en silencio.Es igual: terco siempre y correoso,reñido a muerte -sólo ésta fatal-con cuanto aspire a límite o a cifra.

"Cordura" 1999

 

 

De la inutilidad de conspirar

Afrontar el desastre con los sueños Halcones remachados a los guantes volatería de los cuadros de género alas en las vitrinas emplomadas              (Campo interior Alondras recordadas en el alba              bajando de luchar del Guadarrama) Patetismo de las momias rezando en los estantes la sorda letanía de la guerra del impudor de unos y las ganas de morir o matar de las milicias Aún están rodeando al viejo pulcro al librero de viejo ante los anaqueles abrasados de polvo acariciando con manos temblorosas los libros de botánica las mostrencas teorías de Kirotkin bajo la sucia luz de una bombilla

                                                        Historia ya tapiada viejo tiempo maldito con interrogatorios a las sombras Dado caído inexorablemente pese al Gobierno de Negrín los tanques recienhechos en Jarkov los consulados del alcohol en el Hotel Florida el imbatido amor a la verdad                                                    y de este modo el invisible mago de los libros el hombre de las trenzas conservadas en talco recibe cada tarde las visitas sonámbulas de los viejos repúblicos de las muchachas de las sindicales mansamente vestidas ahora de marrón Y se intenta remover la vergüenza Se convocan en sueños las cohortes brutales de los senegaleses en las pocilgas de Argèles el culo al viento los torrentes de lágrimas inútiles mientras la historia de los hombres sigue ante sus ojos congelados.

De "Pautas para conjurados"

 

 

Derecho de conquista

Con qué empeño la luzquiere arropar, velada, la paz de la mañanade manso mar y silenciosas callesy de ese modo levantar el solioque te encierra y engasta cual zafirocuando, al fin, sonriente y despeinada,pasas revista a la enemiga tropay la encuentras conforme a tus designiosen batallones de plumón tan tibio,en falanges de aljaba tan vacíaque proclamas, sin lucha, la victoriay el raigón derrotado de mi ejércitocargados de grilletes tras tu carro se arrastratraidor a su bandera, a su patria, a su dios.

"Teatro de operaciones" 1967

 

 

Duchesse de Normandie

Con lunares postizos como las Silenciosaspaseas por la vulgar barriada de los ricosvibrando en los incendios del color amarillofichando marquesinas y criadospara la fiesta tentacular del fuego.A pie firme resistes el verano. Mientesen danés. Acabas la noche ¡oh loca de ojos húmedos!en imposibles barras de bares periféricospidiendo con voz ronca una copa no más la última copade espesa menta y una mirada amableque borre tanta llaga, tantabajada a los infiernos, deseados lo sabes,desde los días dorados de Palm Beach.

"Una tromba mortal para los balleneros" 1970 - 1973

 

 

El cine de los sábados

maravillas del cine galeríasde luz parpadeante entre silbidosniños con su mamá que iban abajoentre panteras un indio se esfuerzapor alcanzar los frutos más doradosivonne de carlo baila en scherezadeno sé si danza musulmana o tangoamor de mis quince años marilynríos de la memoria tan margosluego la cena desabrida y fríay los ojos ardiendo como faros

"Teatro de operaciones"

 

 

Eslabones idénticos

Como la tea, que sirvió una vezpara alumbrar en el festín de bodasy prender, de la novia, la pira funeraria,con similar presura, desfilaron tus años.Ni siquiera una ráfaga de vientoconcedió tregua alguna a los instantesque ahora, encadenados, se recuerdan.Fue, asimismo, ilusoria suspensiónamar, leer, escribir y viajar. Y embriagarte.

"Cordura" 1999

 

 

Eula Varner / Ornella Mutti

Acércate. No temas: irradia horrorpero siempre el horrorhizo crecerse a los mortales. Hincatu hocico, hoza perfumes inabarcables, rocesde hembra-delfín. Gasta tu tiempo: el vendavales su propio elemento. Aspira: aquí está la entregada.No temas al volcánde mantillo podrido y perfumado. Acércate: la gasase comba sobre el seno palpitante. No escuece su zarpazo: es visitable,casi es acogedora desde que pisa el ruedo.Acércate, su trono -es un efecto óptico-sólo a primera vista se orna de sangre y médula. Estofadade anchas volutas de organdí, irradia horror -te han dicho-transpira opacidad y calentura. Teme -te han dicho-los nupciales asaltos de la Reina: Eressólo el pulgón, sólo la larva zángana. Ya ves ahora que no:A veces opalina cual medusa,a veces material y reptante como un atroz ciempiésarrastra su dulzura hasta tus labios, besatus párpados, coge tus manos y las fundea su espalda arqueada por espasmos. Abre su trompa-grácilmente retráctil- y la embriaguez te anega.Succiona, ahora entregada, caen sus toscos vestidosolorosos a tampax y a colegio de monjas. Apenas púberofrécele tu polen, hazte con la Gorgonaun puñado de lava incandescente. Ya sois indiscerniblescomo el agua y las náyades. Ya la espuma rugiente de los acantilados

se acerca a vuestras ascuas. Ya reventáis erguidos y magníficos.Ahora: Forma, Piedras profundísimas huellas del deseo en terrazas basálticas,aluviones de afirmación ante el silencio hosco de los astros. Una vez másel orujo apiñado en los hondos lagaresconmemora que un día fuisteis dioses.

De "Una tromba mortal para los balleneros"

 

 

Excelentes tiempos para la lírica

¡Qué delicia escarbar en la pelambrehasta dar con el cuero cabelludoy allí cientos de liendres eruditasahítas de la sangre eminentísimade talo tal talento alejandrino!Felices con sus propias deyeccionesplasman en un papel los grumos últimos.Como un rayo lo imprimen en itálicas,y tras uso de zafa y toalla sucia,y una vez ajustado busto y medias,instalan su real cuerpo en Boulevard Cavafisy les ingresa en cuenta el señor March.

"Horizontes desde la rada" 1983

 

 

Homenaje al postismo

Hube de subvenir a unos zapatos, perdón, quise decir a unos zapatosque, si se portan bien, yo no los atos- igo con mis lanzadas. A los patos

he echado mis zapatos garabatosdesmigándolos bien. O sea, en los tratoscon los tenderos pido unos zapatosque no sean caros y no sean baratos.

No me entienden. Me lanzan los ingratospares de saldo, letras impagadas,miradas de lujuria... Mas, los ratos

que así pierdo, se vuelven sosegadashoras acariciando a mis dos gatoscuando vuelvo a la clínica a patadas.

"Una tromba mortal para los balleneros" 1970 - 1973

 

 

La chica que conocí en una boda

fue la prima que entonces se casóluego hubo bailepiano y batería mucho vinoyo diría que gentes más bien pobrescon los trajes de muerto de las fiestasnevaba muchos viejosque echaban la colilla en un barreñoy sacudían la motamucha músicala pizpireta que se estábajando las bragasse pone de puntillasmira la galeríacon aquellos ojazos virgen santay aquel reír el vinoestuvo luego haciendo lo restantehasta que ya no pude contenerme y se lo dijeno a ellaa mis amigosy estuve enamorado como un mes

"Teatro de operaciones" 1967

 

 

Nadie recuerda ya

De sus bondades, se ponderan muchas,tantas al menos como de esas triacasde cuyo armario y orden se olvidó el boticario.La poesía -según ya se escribió-con artimañas de estratego «sacadel argumento conclusión sutil».Pero ¿y lo poco airoso del escriba,su irrelevancia o equivocidadrespecto a un cañamazo de vocablos y músicasde consistencia nueva o suficiente,de cierta condición escamondadapara que el artilugio, al menos, no fatigue?

Temblones, cuando no desorientadospor ese filo, náufragos sin leño,ni siquiera datamos ya: la fechaen que tal solipsismo se instalaraaparece borrosa en los anales. No es siquieraprecisa como arranque de epidemia mortal:sí frasco de perfume que gastó ya su aromay al que un pueril apego nos impide trizar.

"Cordura" 1999

 

 

Now's the time

                                        nadamás                                  nadamás que las sienes ardiendobalcón hacia la noche navegantessin aguja imantadarojas constelaciones con nombres de guerrerosla insufrible presión de max roachconciso duro enérgico porque síporque hay niebla porque riegan y el dueñoha de cerrar el club y todos los muertos

De "Pautas para conjurados"

 

 

Ocho elegías con pie en versos antiguos

I

                         Setembrio trae varas, sacude las nogueras,                          apretava las cubas, podava las vimbreras,                      vendimiaba las viñas con fuertes podaderas:                        no dexava los pássaros llegar a las figueras.                                                                          Libro de Aleixandre

A estas alturas, muestras vida mía,sólo se trata ya de correcciones:Tálamo oscuro: Mudas ventanas: Violines enfundados.Sólo yade correcciones: Minucias: Dos centímetros más y eldobladillopuede servir de cuerda estrangulante. AutumnWind. Anochece. Brutalmenteanochece (el alcohol de septiembre viene muy rebajado).Nunca tendré la fruta apetecida. No prendióel vástago. El injertofue devorado por las hienas y el sucio podador estalló encarcajadas.Ajustan / Desajustan (Minucias: Correcciones). Cortandespacioel bosque. Talan ya en el vacío. Así, sin un sonido,acabaran con los días incendiadoscon las radiantes mañanas de nuestra juventud sin lugarpara el tigre.Allí quedó el retrato arqueado por las llamas. Estas sonunas ramas de abeto ya dispuestaspara «the late late show»*.

* Sin duda es muy obvia para los conjurados la aclaración de queThe late late es el más madrugador programa de variedades que la televisión U.S.A. emite antes de la odiosa gimnasia matinal.

De "El centro inaccesible"

 

 

La niña de siete años

mira que si estuviera destrozadasi ya fuese leña algún oscuro inviernola mesala mesa de billar ya desechadadonde aquella sirvienta contaba obscenidadesy todos nos reíamosenamorado tú?qué tiempo en la cocina!el cielo raso lóbregocorrían los ratones dios qué risami madre; mira mira los ratonescómo se están volviendo a su agujerola cortina de trapos amarilloslas cadenasque oímos una noche de tormentatú patinando por aquel casinocon tu cara orientaly nada que creí morirme                                                    de amorlo cierto es que te llevo muy adentro

 

 

Profecía entre signos

                                                                                                   Déjame         Renunciar a mi vida por esta vida, a mi palabra por                                                                                       la no hablada.                                                                                                 T. S. Eliot

Aquí estarás-déjame que invente esta tarde sin ti-entre los utensilios prescindibles, ya de todo segura,con la casa comida por la sal, y reíamos,los cielos sofocantes del verano, aquí desnuda y tuya(y algunos ratos mía) mientras vuelca el siroccomariposas quemadas, niños mudos, paladasde cárdenos claveles -que tirábamos-porque lo nuestro eran las margaritas pobres,los caminos sin rumbo por el silente barriohasta encontrar el reto de las panaderías,de las carpinterías con rótulos a mano,de los atardeceres de color amaranto,de las piernas sonámbulas y los ahumados pechos.

Aquí estarás, con la sonrisa tuya

entre gorrión mojado y huella del inviernoque de pronto nos abre los caminos de junio,los fuegos de San Telmo en la ciudad inviable,mientras, sobre el asfalto, sobre la atroz grisallainsinúas -no dices- que el dentista es de níquel,que la conspiración, de algún modo, hace agua,que tu cuaderno azul se disolvió en el viento,y que los dos zarpamos -abrazados y huérfanos-rumbo al sueño, esa orden opaca e imperiosa,que mañana remite, y allí estás, y aquí yo."El centro inaccesible" 1975 - 1980 

 Requisitoria general por la muerte de una rubiaacodados en las irreales barandasacodados resistiendo la marea de aromasazaleas tamarindosluna de california en el lento week-enderrantes aves marinas                                         tambiénlos barcos tambiénlos barcos hacia lejanas islas madrepóricastambién los marineros empañados                                                              tambiénlos bidones vacíos las botellas vacíaslas boyas arrancadas al pacíficocuando acabó la victoriosa empresatambién los habitantes abisalesestaban al acecho marilyn

recuento de jugadas medias azulesprendas floridas en los hondos rinconesel incinerador a toda la presiónla inminente llegada del lecheroytúcon la muñeca fea la estantería con freudlas últimas camelias del jugador de beisbolla cintura tronchada                                     sirenasimpasibles en las rocas ellafitzgerald canta luces de pasadenatobogán de la angustia blanca luz sideraltambién ellosfumaban incansables y distantesen los horrendos bungalows la luna aparatosaen el lento week-end de californialaberinto de gatos vidrios en el asfaltosombras inmemoriales casas de té llamadas

al vacío tambiénelloscon pelucas postizas reventando de alcoholsuicidio de john gilbertfarsas de paula strasberg hediondezdel dramaturgo norteamericano

mil barcos de basora cargados con especiastechos de muérdago happychristmas vigiliasesperando los besos imposibles                                                        tambiénellos los hornos crematorioslos pájaros nocturnos rebosantes de herrumbrela sofocada baja amenazante nocheboulevarddel crepúsculo                          ráfagasde terror en los ojos enormes de mi amoraferrada a su sucio frasco de nembutalDe "Antología poética" 

 Riquezas

Unos sostienen sus huertos oreados,sus panales, sus eras y sus viñas,mas no conocen las fases del mosto.Yo no te tengo más que a ti.Otros tienen sus flotas y arsenalesy capean temporales en la Bolsadurmiendo entre unos brazos mercenarios.Yo no te tengo más que a ti.

Los demás tienen prisas y negociosy tratan de llegar pronto a una citapara que esta demencia continúe.Yo no te tengo más que a ti.

"El centro inaccesible" 1975 - 1980 

 Saldo

Duró poco, como era de prever.Aún menos, como diría el clásico, que la verdura de las eras. Quedan,en la herida memoria

-esa puta borrosa conforme caen los años-la noche en aquel faroviendo entrar las falúas en el puerto,algún afortunado calembour,la fría y lluviosa vezen que con gran ternura la cobijé en mi abrigo,el circo de la nieve en el Paularmantenido a distancia por la flor del almendroque purísima ardía aquel marzo precoz.Pienso que poco más. Si preferísotro balance bien podría ser este:la estrella de la tarde hecha pedazosy el vendaval de vidrios en mi cara,dos docenas de orgasmos no siempre compartidosy una plausible tregua para el hígado."Cordura" 1999 

 Sápidos

El dejar de ser brusco bruscamente:la muerte.o el paulatino: tiempo embalsamado.Dos lagos que ya apenas filtran nada,ni dejan en los dedos mas que cieno.

Esos dos silenciosos martilleos,canjeables son, y dueños,de idéntico esplendor:el volandero, casual y eleganteque tendrá siempre, siempre, la ceniza.

 

 Saulo y los pájaros

¿Dónde pernoctarían el largo y frío invierno,en qué nido de musgo o en qué resto de brasaspara exultar así, serenos, diamantinos,en las aún desnudas enramadas de marzoal despuntar el alba en la ciudad?

¿De qué astro de cólera y sonidome arrancó ese llamado sigiloso,qué densas capas de miseria y pánicode humo y de salsa loca del Caribehube de atravesar como un Lázaro ebriopara escuchar al fin, con sentidos ya castos,

porque lavados en vuestros arpegios,el hondo diapasón de la tierra, el alientode la vida sin nombres, ni memorias, ni tiempos?

Lo cierto es que una rabia confusa y un espasmode dolor agudísimo se fue haciendo sollozopor nuestra vida mala, por nuestra suerte atroz.Y que sólo tus brazosabriéndome los negros precipicios del sueñopudieron suturar la fulminante heridao aplicar el beleño que alivia sin sanar.

De "Horizonte desde la rada"

 

 

Semper Eadem

No he de apagar la luzpara pensar en ti: a pleno díay ande haciendo lo que haga(deambular por los parques, mirar nubes,contestar a unas cartas, romper versos,retener cuanto graban en el contestador,bromear con el hijo, ver que lluevey apenas lo registran mis calizos terronespues que la reja de tu sonreírhace días que falta),no afecta a tu presencia cercana o venidera,eje y razón y fuerza y calor míos.

En las encrucijadas más confusas del sueñooscuramente sé de tu vivir. Y cuandola madrugada, a veces, mi dormir interrumpeanunciando borrasca, me oriento por el farode tu claro vivir siempre al alcance.

"Cordura" 1999 

 Thesaurus de I.M.

Y como andábamos ya cerca del milagrodecías al azar: «Me gusta Dylan.»(Los roídos tablones que acuna la marea,el albo flamear de las gaviotas

en la encendida niebla, ese fresco saludoal ocaso, su gestoya más dulce.) «¿Sabes? Fue un accidente.»(Desiertas calles colonialesa la luz fantasmal del lento atardecer...)Calló tu voz en el teléfonoy repentinamente: Todavía no hemos muertole lancé como un rayo, ventecon algo de bebery sola si es posible.Vente -decía (discursos exteriores)con tus ojos de niña asombradísimaque ha robado manzanas en el huerto mayor de la cartuja,música silenciosa, pequeña perfumada de limón,joven rama florida, mal amada,te espero. Y te oíadiscutir de minucias, de modosde transporte, de cruces peligrosos,de ascensores no seguros del todo. Y así,como ya retrasabas y andábamos por bien pasadas lucesde Nashville,Dylan dejando su palacio púrpuraacompañó un buen trecho nuestros pasosmientras tú me besabas en la senda borradapor las vencidas hojas de los alerces.Se condensaba tu minúsculo alientoen grises nubecillas, oh esbelta, rabiosísima,sensitiva a los aires country songs.No temas, enlazada,no se había vuelto a su refugio de espejos y nieblasel callado muchacho del Mayflowersi bien algo cansadocantaba todavía para nosotros LayLady Lay o Desolation Row.¡Tantos siglos de espera, tanta hiel,tantos amaneceres ateridosjunto a híspidos cuerpos sin sabor ya y remotos!Vamos             pantera. Siguegirando el disco en grandes plataformaslunares. GoldenYears, mi corza. Qué lágrimasinmensas y felices frente a la calma del desbordante otoñoconvocando a los tímidos venadoscon su oxidada trompa.              Solos,oyendo al Brujo, qué tarde, qué tardísimo,qué de repente, alegre, dulce mía,has comprendido toda mi canción.

"Una tromba mortal para los balleneros" 1970 - 1973 

Reseña biográfica

Poeta y escritor español nacido en Albacete en 1939.Licenciado en Derecho por la Universidad de Murcia, se dio a conocer como poeta a finales de los años sesenta con «Teatro de operaciones». A éste le siguieron «Pauta para conjurados» en 1970, «Ocho elegías con pie en versos antiguos» y «Horizonte desde la riada» en 1983.Figuró en la hoy mítica antología poética Nueve Novísimos, de 1970. Lo mejor de su obra hasta 1994 se encuentra reunido en la antología que apareció ese mismo año. Posteriormente ha editado «Cantil» en 1995, «Cordura» en 1999, «Esquirlas» en 2001 y «Jazz y días de lluvia» en el año 2002.Es autor también de algunos volúmenes de memorias y traductor de Baudelaire y Victor Hugo, entre otros. ©

Poesía

Teatro de operaciones, Carboneras de Guadazaón, El toro de barro, 1967.

Pautas para conjurados, B., Col. El Bardo, 1970.

«Ocho elegías con pie en versos antiguos», Papeles Son Armadans, 64, 190 (1972), pp. 71-76.

Una tromba mortal para los balleneros, B., Lumen, 1975.

«Canción triste para una parva de heterodoxos», Papeles de Son Armadans, 81, 242 (1976), pp. 157-162.

El centro inaccesible. Poesía 1967-1980, M., Hiperión, 1981 (con prólogo de Jenaro Talens. Contiene todos los libros anteriores más el inédito El centro inaccesible).

Horizonte desde la rada, M., Trieste, 1983.

Sequías, M., Cuadernillos de Madrid, 1983.

De acedía, M., Hiperión, 1986.

Ejercicio sobre Rilke, Pamplona, Pamiela, 1988.

Antología poética, ed. Juan Carlos Gea, Albacete, Diputación, 1994.

Cantil, Granada, Comares, 1995; Murcia, Nausíkaä, 2005.

Cordura, B., Tusquets, 1999.

Poeta en diwan, Barcelona, Tusquets, 2004.

Última fe (Antología poética 1965-1999), ed. Ángel L. Prieto de Paula, Madrid, Cátedra, 2005.