Armando Mogollón

Poeta Rafael Rodríguez Boquillón13/09/1912- 24/03/1963

PALABRAS QUE PRECEDEN

AL ALBA

1er. Premio III Bienal Literaria Rafael Rodríguez Boquillón, Quibor, 27 de Noviembre de 2012.

Armando Mogollón

PALABRAS QUE PRECEDEN

AL ALBA

Sistema Nacional de Imprentas, Lara, 2013© Armando Mogollón

Palabras que preceden al Alba© Fundación Editorial el perro y la rana, 2013

Centro Nacional Simón Bolívar, Torre Norte, Piso 21, El SilencioCaracas-Venezuela 1010

Telfs.: (58-0212) 5642469 - 8084492 / 4986 / 4165Telefax: 5641411

correo electrónico:[email protected]@gmail.com

ISBN : 978-980-14-2526-7

El Sistema Nacional de Imprentas es un proyecto editorial impulsado por el Mi-nisterio del Poder Popular para la Cultura, a través de la Fundación Editorial El Perro y la Rana, con el apoyo y participación de la Red Nacional de Escritores de Venezuela. Tiene como objetivo fundamental brindar una herramienta esencial en la construcción de las ideas: el libro. El sistema de imprentas funciona en todo el país y cuenta con tecnología de punta, cada módulo está compuesto por una serie de equipos que facilitan la elaboración rápida y eficaz de textos. Además, cuenta con un Consejo Editorial conformado por un representante de la Red Nacional de Escritores de Venezuela Capítulo Estadal, el Coordinador regional de la Plataforma del Libro y la Lectura, un miembro activo de la Misión Cultura, más cuatro repre-sentantes de los Consejos Comunales, atendiendo al principio de que El pueblo es la cultura.

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Palabras que preceden al AlbaArmando Mogollón

AGRADECIMIENTOS

La Bienal literaria Rafael Rodríguez Boquillón nace en el año 1985, patrocinada por FUNDACULTU-RA organismo cultural adscrito a la gobernación del Es-tado Lara. * 1er. Premio Poesía Blas Perozo Naveda

Cinco años después en 1990 vuelve a renacer la Bienal Rafael Rodríguez Boquillón… * 1er. Premio Nar-rativa Alí Rafael García y 1er. Premio Poesía Tito Nuñez Silva.

Desde este ultimo fulgor hubo de esperar vein-tidós años (22) “de duro cierzo invernal” para resurgir de sus cenizas gracias a la encomiable de labor del poeta Antonio Urdaneta y el también poeta y doctor en leyes Rafael Rodríguez Parra, hijo.

III Bienal Literaria Rafael Rodríguez Boquillón 2012.

Sirva este notable esfuerzo para dar continuidad y fuertes cimientos a la IV Bienal del año 2014, y desde ya consolidar este importante evento con el apoyo del Gabinete de Cultura Lara, Instituto Municipal de Cultura y Arte, Fundación Red Nacional de escritores y escritoras Socialistas, Sistema de Imprentas Lara, Fundación Edito-rial El Perro y la Rana, Casa Andrés Bello, Fundacultura y demás organismos e instituciones públicas y privadas.

Para ello sugerimos que a la entrega de este Tercer

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Sistema Nacional de ImprentaLARA

Premio se conforme una comisión, una vocería encargada de llevar a cabo los trámites pertinentes para su institucio-nalización ante los organismos mencionados.

Un especial reconocimiento al Sistema de Impren-tas Lara por brindarnos su incondicional apoyo a través de sus directivos al momento de la propuesta; el poeta Willian Osuna y el poeta Neguel Machado y al operador larense Armando Aguilar. De igual manera agradecemos a los di-rectivos del Instituto Municipal de Cultura y Arte IMCA por su generosa colaboraciòn en la impresión de la portada de este libro.

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HABLAR ANTES DEL ALBA

-I-

A una hora santa del alma, en pleno motín auroral, en el vigía de los centinelas ubica el poeta estas palabras que preceden a la oración en donde cabe hasta el dislocamiento de las horas ordinarias no santificadas del día.

La fragmentación la refleja un espejo roto en mil pe-dazos. Ladra el mar, hay abismos y estampidas cara a cara.

Vasto, nostalgia, hablar de lejos, “cuando fabrico de noche”, la idea de fabricar en uno, dos o tres poemas, antes del alba, fabricar una calle relampagueada, pasar entre hervideros de distintas cosas. Pero él no es Dios –dice- por-que exista la maravilla en sus tonalidades, en sus sones. El es francamente un fabricante de estrellas o de pompas de jabón; y al hacer de tal manera estas cosas, le da licencia a su azogue de atraer con palabras inesperadamente relacionadas desde tan lejos un mundo poético.

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-II-

“ Entibio el Frágil Camino de aquel Vuelo…” Un cierto vértigo acompaña al poema, en este caso

el vértigo lo dan las alas del colibrí. Es la calidad luminosa del vuelo y del viento, la que fragua un rosario de palabras antes del amanecer. A la ventana antigua, primitiva, arque-tipal, se asoman los ancestros, las raíces del mundo. El poeta le vino a dar calor, vino a empollar el vuelo poético que le ofrece la lectura de los signos grabados en una repisa ahuma-da. Ensaya un vuelo de la libertad.

Nos haría evocar una sed luminosa del alma. Los co-librís van en la sangre, desde antaño. Cantan desde antiguo.

Suelen abrirse aquí ventanales. Se ve nacer a sí mis-mo, libro y autor, como un helecho entregado al lírico y gran ojo del paisaje, del reino de este mundo.

“ Con Pericia inusitada se Llenan de Colores tus Meji-llas Púrpuras”

La “inconsolable mariposa” de este texto queda en su propio misterio de poema luctuoso como de rezanderría antepasada, precisamente centinela. Alta madrugada del alma.

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-III-

En otro momento, fabrica, imagina, se las ingenia, se aduenda, se prenda “de un solar misterioso” para darle continuidad a inventos de parajes, mirajes, vigías, rescoldos, orillas. Funda anhelos, la tierra y el tiempo tienen su olor, la danza lleva a la lluvia.

“Soñó las Praderas” Aquí está imantado al esplendor de América anti-

gua. Soñar es aquí también fabricar, un hacer onírico. Más siempre, a cada momento interrumpe sus imágenes con otras nuevas que hacen olvidar lo que de inmediato acaba de pasar. No le da importancia a la divergencia. Su animosidad se resiste a los contrastes.

Poeta Antonio Urdaneta

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Esta interpretación onírica emerge como una con-ciencia integradora. Saliéndose de los bordes líricos tradi-cionales, para irse esculpiendo en la existencia, la dialéctica, la historia, el amor, la preocupación del devenir, las hojas, el misterio de Dios, el rezo, el silencio y el viento.

Armando Mogollon

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Se amotinaron las memorias¿escuchas?tumbaron las últimas reliquiasque sabían de ticomo en un orfanatoque devora las horasy no quedan másque espejos rotosreflejando cosassin aliento.

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Bajo y subo escaleras adentroencorvo hacia mi pecho las palabraspronunciadas por el eco de tus pasosdespués de la ventiscaviene el mar profundocon la estampida de estas horas muertasTengo la sentenciade un beso en mi frente desnuda ¿Es lluvia o cruces de Mayo el borde de tu esencia fugitiva?Tal vez el río recuerde la sonrisa del árboltal vez el agua pueda pronunciar el testamentoen sus hojas de ausencia.

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Tu nombre a pie de páginaincrustado en la pielcuando fabrico la noche a veces transparentecomo semillas silenciosasen la mitad de nosotros

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Abril te llenó la frentede surcos para la cosechaque esta vez no traerá pecessino pescadoresGlobos en vez de resonanciassecretos para las horas de Octubresiluetas adentrándose en lo profundode las piedras y “Quiromancia”a las horas del té.

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El armario de tu incienso deambula por calles de hojarascasAdentromás allá de esas puertasbulle el canto de la alondray el maullido secreto de un gato montés en el tejadoCualquier lugar del mundo es posibleporque todavía no es piellos puertos que pensabasde las nubes.

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Vengo hacia adentroen el relámpago de aquellas callesde soliloquiosTengo la tempestad de un trago amargohirviendo el silencio de otros pasos soñolientosAfloro en mi piel ciertas palabraspara conjurar el alientoen las noches de cualquier Octubreno tengo vozni tiempo, ni sentido, tampoco el medanal viene al asombroalguna esperanza entoncesme devuelve el reflejode un abrazo lejano

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Hoy solo pienso en ese retratohablándome de las soledadesmirándome Recriminándome la rosael infinito inciertode estas horascolgadas a plenilunio

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Otrora por ese pasadizovenían las libélulasa desembarcar azulejosmientras pensábamos en esos puntitos luminososque tu y yo construimos Allí donde soñamos tantas vecesjugando a escondidasHabías descubierto la formade fabricar estrellas en veintiún díaspero no era verdad lo que te habían dichono pretendía ser Diospor el solo hecho de imaginarmepompas de jabón

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Entibio el frágil camino de aquel vueloque nos hizo libresde todas las tentaciones del infortunioDetallo casi en forma maníacalas pequeñísimas marcasque existen antiquísimamenteen ese recuadro de madera que adorna la ventanapor donde todos los días llegaban nuestros muertos Así de sencillo es el vientoentrando por el vértigoa solascomo las sombrasen las alas del colibrí.

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Se aproximan otros añosmientras se desnudauna palmada en las mejillasde aquel árbolAbajo la Ciudad tensa se viste de barajas españolascarteles con historias mudasy plazas de bancos viejosdonde aterrizaban los grillos que se fueronTengo sed del Almay de un trago seco de luciérnagas anochecidas en el vientoVengo con venas repletas de aguas azulesy encima de la nochela tierra nos esperaen el presagio

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Suena el tambormientras la tribu se espesaen la maleza del ríoVuelan las plumas del Cóndorperdidas dentro del insomnio bohemioMañana estaré más viejoy más lejano frente a los muebles de la casatocaré tu carne de historias desnudasfrente al almendro transparentevolare rasante sobre tu pielbuscando otra forma para recordartetibia embadurnada de hojarascas olorosa a convites de otros continentessilenciado por lo siglos de los siglosYa estoy despiertoy soy nuevamente ese niño que te esperacon el rostro escondido en el invierno

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Vengo de aquella carcajada del silencio profundoy no sé tu nombreni el nombre de los nombrespor los cuales vinisteiscompartiendo el pan de esta locuracon olor a fiebres Siento el tableteo de los grillosmientras caminan las palabrasno es la noche no es la sombra seca del árbolpero están todos los pájarosmás allá de la sangre

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Es luna de Abril donde cabalgala figura del caballero andanteen los molinos muertosEs noche de Octubreviene el navegante con olor a tierray naves cruzadas al cinto de las ciénagascae a vendavallas horas vienenEstoy en tu vientre y me derramoen helechos mientras sigo el templode tus ojos descalzos

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Hoy es Jueves Santocomo todos los díascuando vamos directo al sepulcrocon pericia inusitadase llenan de colores tus mejillas púrpurasEs antiera más tardar el año entrantecuando venga el inviernoy todavía vienes a solascon un rosario a cuestasa desnudar la inconsolable mariposa

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Imagino un solar misteriosolleno de torreones de papelun lugar insólitoun espacio entre dos recuerdosentre dos veces la conciencia y la ilusiónentre un mundo venidoy otro por venirla espuma por donde se asustela hojalatael invierno adentro azuzando la rebeldíadel agua

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Hablo al Señor de la Tierra del puertodonde encallan mis párpadosdespués del llantoHablo de hablar cualquier palabraque me traiga el olor de la Tierradonde habite Diosy el palafito de un pesebre lejanoEscucho algún destello de la nochesiguiéndomeveo el olor del tiempoque se queja en el rostro de mi espejoSiento el reflejo del aguallevándome después de la tormentapronunciando el silencio de otros labiosaquellos que invocan el rosariodebajo de lunas amanecidas Escucho la oración del tinajerollenándose de la transparencia de los salmosy la danza invocando la lluviadel Pentecostés

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Allá viene mi madre tatuada con floreros que atardecen por dentro de la lumbreviene con sudores de otras montañasy otros recuerdos en la silueta de una cruz de barro y caña bravaviene de antaño con otros vapores llenos de pedazos de tierra perdidos en el marSueña con barcos amanecidos de cansancios dentro de su pecho abierto al cielotrae mis brazos adentro como una flor desnudaque acaricia el dorso de sus vientosPresente está una miga de pan un cordero con forma de paloma que aparece el espíritu con lenguas de fuego incendiando las praderas donde antes vivieron mis abuelos momificados en la arcilla fresca de los cántarosAllá vengo también con ellaescrito en pergaminos de piedras mojadas por el liquen que nos dejó la sombra del relámpago después de la tormenta

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Si es mujer o lluviaquién sabe de aquel puertodonde florecías del barroDónde estarán aquellos barcos viejosque nos cruzaron el pecho en las distanciasy aquellos lugares escondidos en África, España y Oceanía o simplemente en un pedazo de hoja cortada por la hormigaEl viento pasa pronto a cuenta gotas y nos moja la piel de pleniluniosAntes o despuésqué nos importa ahorala ventizca

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Soñó las praderasy el surco del cielopara el vuelo de los pájarosse imaginó el azuly el barro de la piel era maízLa madera la fabricó del vientoque traía semillas milenariasmientras brotaba el aguaen esas confusiones de coloresNo sabía quién podía sustituirloen eso de crear seres asu imagen y semejanzafabrico la luzla hoja estirada por la orugay la libélulaEntonces fabricó la rosael clavellas horas de amoríosel enjambre de las abejasy el vientre de la madre tierra hecha mujer

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Pensaba, indagaba los barcos dejados por las nubesa plena bahía profundaen el azuly buscaba un manojo de panen la nochecuando la luna se refleja en el aguatú escurridiza sobre el vientorasgabas el cielo para descubrirla simple sonrisa de las hojastras los siglosel tic tac del relojen las sombras de la tardeyo sabía del espantajoque nos hacía volarnos sorprendía a plena lluviacuando todos dormíamosapresurados por las horastu acariciabas la fragancia del solen la piel de mis palabras idasyo era el silencio tú las ganas de recitarmatices en el lienzotú el caminoyo la piedra angular del

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arcoíriscomo si fuéramostiempo y pájaro a la vez.

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Dime del polvo de tus muertosde la fragancia donde habítala liana y el peñascocuéntamedel baile de tamboresháblameháblame en tu vientremientras nace el solEs de mañana llévame a construir un bongorío abajo.

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Ven amadabien amada siempresalmodia conmigo esta nochesaca de todos tus lugaresesa tristeza de ocasocon que te vendieron en aquellospuertos de distintísimas ausenciasVentoma mi mano y llévamea recorrer los siglos de los siglosantes o despuésahora o siempreVen amada míahecha de tierray antes de maderay de maízpero de cual sustanciaprimigenia nos hicieronsi no es la misma con la que hicieron este temploreconstruido en no se cuantos días o milenios

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Vencantemos los salmosmientras pasan los rezosde las ánimasesperemos el primercanto de los gallosno sea que tambiénechen suerte otra vezsobre nuestras vestiduraslos nuevos mercaderesdel templo.

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La luna en su verdor de negraen su silla de matrona lejanay aquel olor a frutascon estrellas visitando la nocheafuera vanel sonido del yunquey el estriboolores de cacao,café, algodón y henosudores embrujadospor el tiempo y los abuelosolores que estánmarchados o llegadosasí somosmitad pájaromitad laberintocomo un minotauroque atardece.

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Abre mis manos al silencioescucha mi oraciónporque huele a sal primitivaesta inmensidad de tiempove atrásy acaricia mis recuerdoscon este abecedario de piedrasven aquía esta noche claraque termina mientras florecenla indiay la vasija de barroentre las hojas y el viento

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Fierro y fuegotatuado sobrela tierradejan sembradoen la piella jauría del perroy el navegante

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Irme hacia dentroescuchar el testimoniodel viento como único testigode esta blasfemiaque pide justiciamientras bebo el olorde un tragoamargo

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Recorrer otra vez esta tierra mirar atrásescondernos del Galeónque duerme al acechocomo perro de cazasentir miedoabrir la puerta y esperarcuando despiertenla flecha y el curare

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Escuchas la barcazael sonido del aguael lirio en la estela del ríola plantación de la matriarcaque formó mis sueñoscon aquellos barcos de papelhechos por mi Madrecuando me dormíaa cielo abierto

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Desgajo esta flor profundamientras la india llueveme atrevo a descubrir el cielo en la centella como minero de la luzque busca tu sangre en mi sangremientras el invierno llega a espantar estas sombras de otras lejanías

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Así vamostatuados de la noche y esperanzados por el amanecerIndia, negra, mestizaAmor de pieles fundiéndose al sol de la mañana

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República Bolivariana de VenezuelaIII Bienal literaria “Rafael Rodríguez Boquillón”

Estado LaraNoviembre 2012VEREDICTO

Nosotros David Arturo Gómez, José Miguel Méndez Cres-po y Tito Núnez Silva, designados como miembros del jurado de la III Bienal literaria “Rafael Rodríguez Boquillón”, por los organiza-dores de dicho evento, reunidos en la ciudad de Barquisimeto el día martes 27 de noviembre de 2012, acordamos lo siguiente:

1. Expresar nuestra gratitud a las personas que nos honraron al distinguirnos como integrantes de este jurado, en particular al Dr. Rafael Rodríguez Parra y al Poeta Antonio Urdaneta, motores del rescate de esta importante Bienal que rinde homenaje a la memoria del destacado poeta y luchador social Rafael Rodríguez Boquillón, cuya obra y conducta ciudadana merecen el estudio y el reconoci-miento de las nuevas generaciones de venezolanas y venezolanos.

2. Después de leer y releer cada uno de los poemas contenidos en los conjuntos presentados al concurso, manifestamos nuestro res-peto por los participantes, en cuyas obras demuestran ser poseedores de la sensibilidad poética y el espíritu creador de quienes buscan en y con la palabra la construcción de una sociedad amorosa, armónica, crítica y justa, que haga del goce estético una condición permanente de la voluntad humana. Y decidimos, por unanimidad, otorgar el premio de poesía de esta III Bienal literaria “Rafael Rodríguez Bo-quillón”, a la obra titulada Palabras que preceden al alba, identificado con el seudónimo Rayuela, el cual corresponde al poeta Armando Mogollón; asimismo, otorgamos una primera mención de honor al poemario Apuntes para no ir a reparaciones, presentado con el seu-dónimo Repitiente Eximido, que corresponde a Héctor Salas; y una

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segunda mención de honor al poemario El tallador identificado con el seudónimo Flavio Quiroja, correspondiente a Freddy Jesús Angu-lo Lozada.

En la decisión tomada por el jurado prevaleció la siguiente va-loración:

- Obra premiada:Capacidad de síntesis, acertada economía del lenguaje. Aserti-

vidad. Se aprecia constancia, trabajo, estudio de la palabra. Es un poe-

ta solar. Abierto. Firme.- Primera mención de honor:Innovación en la temática y en el lenguaje. Es una variación

poética de la propuesta Narrativa de Felipe Massiani. Acaso sea en algunos momentos recurrente con el efectismo de los diminutivos. destaca en él una singular contemporaneidad.

- Segunda mención de honor:Teoría poética, acertados alardes conceptuales, recurrencia

esotérica y filosófica. Esfuerzo creador. Poesía cartesiana y cabalísti-ca a un mismo tiempo.

Finalmente, hacemos un llamado a las autoridades cultura-les y educativas, a las instituciones públicas y a las asociaciones civi-les, estimular la creación y la difusión masiva del arte y la literatura como factores determinantes en la proyección ética y estética cual-quier modelo social económico y político, generado por el ímpetu de los pueblos.

Es auténtico. David Arturo Gómez José Miguel Méndez Crespo Tito Núñez Silva

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Fragmentos de Semblanza dedicadas al Poeta Rafael Rodríguez Boquillón.

MÚSICA VANARafael Rodríguez Boquillón

¡Música!... Música vana, / como la vana música del grillo. / Mi corazón es lógico y sencillo, / y ha amaneci-do grillo esta mañana.

VIGENCIA DEL RECUERDO Pastor Cortés Vásquez

“Nació el 13 de septiembre de 1912, en una de las barriadas más humildes de Quíbor, conocida con el nombre de La Libertad. La honradez de sus padres –Pablo Hilario Rodríguez, modesto guardalíneas de telégrafo, y María Eduarda Boquillón de Rodríguez- cobijó el am-biente de su infancia, conjuntamente con la de sus herma-nos Juan Pablo, Julio y Eduardo. Contorno de domésticos cariños, con patio abierto y árboles al fondo, bajo el riego de la Acequia Grande, cuyas aguas surtían al acueducto y los conucos de antaño. El camino hacia El Molino y Sa-nare, lleno de polvo, era la calle principal del barrio.”

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RAFAEL RODRÍGUEZ BOQUILLÓNJosé Florencio Jiménez

“Se nos ha ido un noble y gran amigo: Rafael Rodríguez Boquillón. Le conocimos en los bancos de la escuela primaria. Allí, en esos duros banquillos de la anti-gua escuela pueblerina –que tanto enseñaba por tan poco- nació la inquebrantable amistad que siempre nos unió. Una amistad sincera, sin halagos ni cursilerías, clara como el agua de remanso que no esconde el fondo ni oculta la blancura de la roca.”

RAFAEL RODRÍGUEZ BOQUILLÓNGerardo Peraza Silva

“Rafael Rodríguez Boquillón sabía administrar el don de la alegría de vivir que se apreciaba en su grato y comunicativo espíritu, y tuve la dicha de disfrutar de su sincero afecto. Mantuve con él una amistad que práctica-mente fue una hermandad. Fue indudablemente un tra-zador de rumbos de nobleza, por eso mi pueblo nunca lo olvidará.”

RAFAEL RODRÍGUEZ BOQUILLÓNGuillermo S. García A.

“Tenía 18 años de edad y cuatro de haber ingresa-do al Telégrafo, cuando Rafael Rodríguez Boquillón for-maba parte de los prisioneros del campamento “El Coco” de la carretera de Palenque, donde el dictador Juan Vicen-

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te Gómez sometió a trabajos forzados a 74 telegrafistas, que en el año 1930 se declararon en huelga, en demanda de justas peticiones de carácter socio-económico.”

RAFAEL RODRÍGUEZ BOQUILLÓNGuillermo S. García A.

“Tenía 18 años de edad y cuatro de haber ingresa-do al Telégrafo, cuando Rafael Rodríguez Boquillón for-maba parte de los prisioneros del campamento “El Coco” de la carretera de Palenque, donde el dictador Juan Vicen-te Gómez sometió a trabajos forzados a 74 telegrafistas, que en el año 1930 se declararon en huelga, en demanda de justas peticiones de carácter socio-económico.”

RAFAEL RODRÍGUEZ BOQUILLÓNPor Tarquino Barreto

“Su talla intelectual se forja en esa escuela de corte ateniense que se llamara “Jiménez”, donde ese gran maes-tro, don Daniel Graterón Pereira, moldea su personalidad, y Francisco Torrealba Arraiz se encargará de enseñarle la profesión de telegrafista, encaminarlo en el noviciado de su brillante carrera que, como escritor, poeta y periodis-ta, dejara elegantes páginas que han enriquecido el acervo histórico de nuestra cultura.”

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CABAÑUELAS: PALABRAS PARA UNA BIENAL Tito Núñez Silva

“Y es precisamente lo que ha llevado a los podero-sos a querellarse con los poetas: el afán de dominación, el proceder injusto, y la condena del espíritu rebelde y liber-tario, soñador e indómito, connatural al hecho creador, lo que también conduce al poeta a asumir actitudes ciu-dadanas dignificantes de la esperanza y del espíritu qui-jotil, que garantiza el movimiento perenne de los seres y las cosas, es decir, la permanente reproducción de la vida y sus alegrías.

En ello pienso cuando soy invitado a participar en la resurrección de la Bienal “Rafael Rodríguez Boquillón”, referencia literaria que ha hecho y hará del gentilicio qui-boreño centro de atención de los cultores de la poesía.

Y es grande mi gratitud cuando quienes me invitan son mi amigo Rafael Rodríguez Parra y mi hermano An-tonio Urdaneta, junto a valiosos duendes que salen de sus cuartos para tomar la calle, la ciudad, el tiempo, el sol y la fraternidad que se reúne en la casa de Eladio Morales, ese baluarte de la artesanía y la generosidad quiboreña.”

PROFESOR GARY MARCELO NÚÑEZ PÉREZ

“Se me ocurre decir que cuando se habla del Quibor de ayer, de hoy y de siempre, es imposible separar dos de sus más preclaros valores: Juan Pablo Ceballos y Rafael Rodríguez Boquillón.”

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Corrección: Antonio DunoDiagramación: Armando Aguilar

Impresión: Armando Aguilar Portada: Pintor Manuel Roca

Los 500 ejemplares de este títulose imprimieron durante el mes de Septiembre de 2013

en Fundación Editorial El Perro y La Rana - Sistema Nacional de Imprentas, LaraBarquisimeto, Venezuela.

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Armando Mogollón

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