Autorretrato edición impresa el país premio cervantes 2008
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CULTURA MÁS INFORMACIÓN Desagravio a la memoria robada PREMIO CERVANTES 2008 Autorretrato 28 NOV 2008 Siempre pertrechado para irse al infierno en cualquier momento. El rostro magullado y recalentado acusa las rápidas y sucesivas estupefacciones sufridas a lo largo del día, y algo en él se está desplomando con estrépito de himnos idiotas y banderas depravadas. Las facciones se traban, compulsivas, antes de desmoronarse. Se trata de un sujeto sospechoso de inapetencias diversas y como deslomado, desriñonado y despaldado. Ceñudo, maldiciente, tiene la pupila desarmada y descreída, escépticos los hombros, la nariz garbancera y un relámpago negro en el corazón y en la memoria. No ha tenido mucho gusto en haberse conocido, habría preferido pasar de largo de sí mismo, pero acepta resignado el saludo hipócrita del espejo y la broma pesada de la vida: al nacer se equivocó de país, de continente, de época, de oficio y probablemente de sexo. Hay en los ojos harapientos, arrimados a la nariz tumultuosa, una incurable nostalgia del payaso de circo que siempre quiso ser. Enmascararse, disfrazarse, camuflarse, ser otro. El Coyote de Las Ánimas. El jorobado del cine Delicias. El vampiro del cine Rovira. El monstruo del cine Verdi. El fantasma del cine Roxy. Nostalgia de no haber sido alguno de ellos. Es fláccida la encarnadura facial, quizá porque la larga ensoñación detrás de las máscaras imposibles, el aburrimiento y el alcohol y la luctuosa telaraña franquista de casi 40 años abofetearon y abotagaron las mejillas y las ilusiones. El tipo es bajo, desmañado, poco hablador, taciturno y burlón. No se considera un intelectual, y soporta mal que le traten como si lo fuera. Ama las tabernas y las papelerías de barrio y los flancos luminosos de los quioscos que exhiben tebeos y novelas baratas de aventuras. Las banderas le producen auténtico terror. Come ensaladas y escribe a mano. Y en un país en el que nadie JUAN MARSE
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CULTURA
MÁS INFORMACIÓN
Desagravio a lamemoria robada
PREMIO CERVANTES 2008
Autorretrato
28 NOV 2008
Siempre pertrechado para irse al infierno en cualquier momento. El rostro
magullado y recalentado acusa las rápidas y sucesivas estupefacciones sufridas a
lo largo del día, y algo en él se está desplomando con estrépito de himnos idiotas y
banderas depravadas. Las facciones se traban, compulsivas, antes de
desmoronarse. Se trata de un sujeto sospechoso de inapetencias diversas y como
deslomado, desriñonado y despaldado. Ceñudo, maldiciente, tiene la pupila
desarmada y descreída, escépticos los hombros, la nariz garbancera y un
relámpago negro en el corazón y en la memoria.
No ha tenido mucho gusto en haberse conocido, habría preferido pasar de largo
de sí mismo, pero acepta resignado el saludo hipócrita del espejo y la broma
pesada de la vida: al nacer se equivocó de país, de continente, de época, de oficio
y probablemente de sexo. Hay en los ojos harapientos, arrimados a la nariz
tumultuosa, una incurable nostalgia del payaso de circo que siempre quiso ser.
Enmascararse, disfrazarse, camuflarse, ser otro. El Coyote de Las Ánimas. El
jorobado del cine Delicias. El vampiro del cine Rovira. El monstruo del cine Verdi.
El fantasma del cine Roxy. Nostalgia de no haber sido alguno de ellos. Es fláccida
la encarnadura facial, quizá porque la larga ensoñación detrás de las máscaras
imposibles, el aburrimiento y el alcohol y la luctuosa telaraña franquista de casi
40 años abofetearon y abotagaron las mejillas y las ilusiones.
El tipo es bajo, desmañado, poco hablador, taciturno y burlón.
No se considera un intelectual, y soporta mal que le traten
como si lo fuera. Ama las tabernas y las papelerías de barrio y
los flancos luminosos de los quioscos que exhiben tebeos y
novelas baratas de aventuras. Las banderas le producen
auténtico terror. Come ensaladas y escribe a mano. Y en un país en el que nadie
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dimite jamás, ni aun después de haber probado algunos políticos su ineptitud o su
cinismo ante el pueblo -el señor Félix Pons con su piso de medio millón, por
ejemplo, o los señores jueces de la Sala Segunda del Supremo al condenar al
periodista Juanjo Fernández, o el gobernador civil de La Coruña, o los muy
babosos dirigentes de Herri Batasuna, etcétera-, él sólo piensa en dimitir de todo,
incluso de esta página. Pero no hay nada que le aburra tanto como hablar de sí
mismo, así que basta. Vestido de diablo y ligero de equipaje -algunos discos,
algunos libros (ninguno de Baltasar Porcel, por supuesto), algunas fotos-, se va
por fin al infierno. Abur.
Autorretrato se publicó en EL PAÍS el 27 de diciembre de 1987, como colofón de la serie que Marsé
escribió bajo el título Señoras y señores.
* Este articulo apareció en la edición impresa del Viernes, 28 de noviembre de 2008
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