CANCIONES TONTAS - Nicolás López Cruz

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CANCIONES TONTAS Nicolás López Cruz ediciones Gato encerrado

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CANCIONES TONTAS (EDICIONES GATO ENCERRADO, MÉXICO 2011) REÚNE 3 CUADERNOS DE POESÍA ESCRITOS ENTRE 1999 Y 2011: LIBRO NEGRO DE LA SANTA MUERTE, LIBRO DE LOS POBRES AMANTES Y LIBRO DE FALSAS PREDICCIONES. Con 8 ilustraciones del autor.

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CANCIONES

TONTAS

Nicolás López Cruz

ediciones

Gato encerrado

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I

Oraciones y canciones para toda ocasión, con bonitos

dibujos para iluminar

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CANCIÓN DE CUNA

La cuna, el techo, el padre y la madre,

el trecho entre ellos y el aire,

todo lo crees parte de tu cuerpo.

Tardarás en separar tu cuerpo de otros cuerpos.

Descubrirás a los objetos, tan curiosos:

no viven, no se comen, si no existieran

no los pudieras haber imaginado

ni como personajes de un cuento.

Tu madre -¿Es un ser vivo o un objeto?

¿Cómo distinguirlos, si ambos se parecen

en que si los pinchan, tú no sientes?- canta:

Duerme a mi teta prendido

como a su rama el higo, duerme

con mi teta a ti prendida,

como a su rama la mandarina.

Cuando te salgan dientes

no debes comer aves.

Las aves al batir sus alas

han inventado el aire, tan rico

que fabrico en tu cuerpo un aparato

aparte del digestivo

para comer y disfrutar sólo del aire.

No comas de ninguna planta.

Viven sin ver, sin oler, sólo tentando,

y debes de engordar a todos tus sentidos

para estar alerta, menos a uno:

Para que no sientas daño

aprende a desprenderte el tacto

como se desprende la lagartija el rabo.

No comas de ningún mamífero, reptil o pez:

Se irán amontonando,

te irán sacando de tu cuerpo

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y se irá disolviendo mi herencia

entre la herencia de ellos.

Si te pudiera hacer sin alimento

te volverías de una materia tan extraña

que si alguien la soñara ahora

despertaría de esta canción con miedo

y cantaría con música tan rara

que al escucharla, las aves

olvidarían cómo volar,

los animales olvidarían que tienen vida

y formarían las primeras piedras.

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RONDA DEL MUNDO AL REVÉS

Camina el ave en el aire,

mira hacia el llano, y piensa:

“cielo inmenso allá abajo, adonde van

los que se cansan de vivir, y caen,

adonde han ido a volar nuestros ancestros.

Algo a la materia atrae con tanto amor

que debe estar allá

de dioses lleno”.

El aire, enfermo,

se vuelve vidrio;

el agua, como ser vivo, se pudre;

los seres vivos, como si fueran agua,

cambian de forma,

se encogen y se extienden,

caben en vaso o en mar,

duermen por siglos, despiertan

y llueven sobre mil batallas.

Camina el rayo de luz,

peludo y sudoroso

se esfuerza en digerir a su alimento;

y la tierra, en su caparazón se esconde,

que no la coma la luz.

Lo vivo está ya por siempre vivo,

lo no vivo es mortal

y nuevas luces, nuevas aguas,

lo empujan a la nada,

ansiosas de ser ellas el mundo.

Adivina, adivinador,

sin ella moriría de hambre el dolor.

Lo desechable sin que se rompa el orden,

lo sacrificable

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para que el orden siga:

Adivina, adivinanza,

si el aire fue formado por las aves

al batir sus alas,

si nuestro estómago inventó el fuego

para poder consumir al alimento,

si la tierra fue creada con los restos

de los primeros muertos,

¿de dónde ha salido el agua?:

de esta línea brota, y como un río

brota de ti esta línea,

y esta otra (en ella me baño).

Mi canto se enreda en tu pelo,

haz un vestido con mi canto:

Hueles a leche no animal,

a la leche que brota

al quebrarse tallos verdes.

Eres campo de las mil batallas:

La guerra entre tu cuerpo y tu comida

por ver cuál se vuelca al excremento,

la guerra entre cabellos

por cuál crece más rápido, y a la vez,

cuál tarda más en ser cortado;

la guerra entre pezones

por cuál es besado.

Tantas guerras deshacen ya tu cuerpo.

Con ramas y frutos

te construiré uno nuevo.

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2 oraciones tontas*

ORACIÓN A LOS SAGRADOS ALIMENTOS (Decirla en la mesa antes de cada comida

para evitar que el hambre entre a su casa)

¡Cómo agradezco que existan,

trigo, gallinas y cerdos,

cómo se esfuerzan y apuran

en crecer grandes, sabrosos,

agradar al que los come

y ser vueltos excrementos!

Los pollos nos encierran en corrales

con rama en vez de cama

para posarse y dormirse,

los perros nos suben a azoteas

para ladrarle a los ruidos,

las uvas nos sacan a asolear

junto a las lagartijas,

hasta secarnos y arrugarnos como pasas;

el maíz va arrancándonos cabello,

moliendo nuestros dientes para hacer tortillas;

los cerdos van ahumándonos los muslos,

cortándonos la pierna en rebanadas…

¡Ni pueden imaginar hacer eso,

mucho menos hacerlo de a de veras!

A ver, si pueden, ustedes que están dentro de mí,

muérdanme el hígado o la panza;

a ver, si pueden, escúpanme a la cara,

¿cómo van a poder, si ya no tienen cuerpo,

y con él me construí el hígado,

la cara y la saliva?

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¡Que haya abundancia,

que se amontonen por falta de espacio

unos sobre otros los seres comestibles,

hasta que no se pueda caminar

y solamente se pueda

sentarse sobre comida y comer!

*Según las oraciones encontradas en el mercado de Sonora, junto a otras

para conjurar amores o dinero, curar el mal de ojo o lograr venganzas,

y remedios del Niño Fidencio, santas muertes, ojos de venado, etc.

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ORACIÓN PARA CURAR ENFERMEDADES (Rezarla tres veces al día a la cabecera del enfermo

junto con tres Padre Nuestro y un Ave María)

En el jardín de doña Muerte,

junto a espectros de fresnos y ahuehuetes,

creció el árbol de la enfermedad.

Entre sus ramas se oye, sin verse, a un tecolote.

Sus frutos, antes de madurar, se pudren.

Arrugados, primero se parecen a testículos,

luego a nalgas de viejo, bules secos

que en vez de dar semillas dan hormigas.

No tiene más volumen ese árbol

que la epidemia, la infección, la pestilencia,

que se propagan sin debérselo al espacio.

¡Bacterias, virus, parásitos, gusanos,

sean aplastados por el pie más sucio y puerco!

¡Y tú, alcahueta del vacío, enfermedad,

enférmate de salud, y luego muere!

¡Oh, vacío, cuervo sin voz, cueva sin eco!

¡Tú, que no existes, porque la existencia

no te llena, que cuando no eran todavía

los dioses y las cosas, ya no eras!

Acepta estos rezos lanzados a tus fauces,

bebe su vida, sáciate con su carne

y regresa al vacío de donde has salido.

Montado sobre mí, como un súcubo,

su cuerpo crece mientras el mío se achica

y digo cual profeta enfebrecido:

“es preciso que yo mengüe para que él crezca”.

Me devora, y al devorarme, me vuelvo él

y me como a mí mismo: soy el vacío,

y cuando me acabe, empezaré yo mismo.

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¡Consúmanse y redúzcanse los cuerpos,

soy el principio y fin del universo!

Aunque mi nombre ocupe espacio,

queda ese espacio vacío y sin sentido.

¡Ay vacío, no te acerques,

coge tus trastos, y vete.

De los dos, tú eres quien pierdes!

¡Y yo gozo tus ausencias

para los cuernos ponerte

con tu novia, la presencia!

¡Quedaré lleno de ti

cuando me llegue la muerte,

y tan vacío, tú de mí!

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2 fábulas tontas

LA BONDAD

Soy vieja, esta es mi última oportunidad

de dejar alguna descendencia,

toda la anterior ha sido comida.

Afuera empollaba a mis huevos lentamente

y crecían rápido las crías del zorro y la lechuza.

El calor de mayo empollaba a varias moscas

para que volaran sobre huevos devorados.

Sacaba a mis hijos casi de la nada,

sin la participación de macho alguno,

comiendo animales más pequeños que una liendre,

tan pequeños que nadie los ha visto

y por eso todavía no tienen nombre.

El cascarón era más frágil que la piel de una manzana

y no sé si se formaban bien los huesos

o si engendraba hijos sin ellos, más cercanos

a la lombriz que a los polluelos.

Escondía los huevos entre guijarros blancos

para que no los distinguiera el cazador.

Pero era inútil, él sí los distinguía,

quien no los distinguía era yo,

y varias veces me sorprendí empollando piedras.

En cambio aquí, en el gallinero,

nos han puesto una cerca que evita la entrada a los coyotes.

Mis hijos crecen tan lejos del peligro

que tal vez nunca mueran.

Aunque soy fea, nunca me falta un macho,

nunca podré comprender por qué tanta bondad.

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CAMINO DE LERDO A OJUELA Canción cardenche

¿Adónde vas? ¿Te persiguen o persigues?

El paisaje cambia mientras dejas de mirarlo.

Se agitan como culebras las veredas.

Las piedras y plantas escogidas como norte

se van corriendo riendo.

Los cuervos vuelan burlándose del hombre

porque no se atrevió a salir como huevo

y se esperó a empollarse dentro de la madre.

-¿Oyes? alguien se acerca, te han seguido.

-No son ruidos de gente, es mi caballo.

-¿Oyes? alguien dice algo.

-El caballo sabe hablar, ahora ninguno sabe relinchar,

es una lengua perdida, y el cacareo, y el ladrido,

todos los animales hablan la lengua del hombre.

-¿Oyes? alguien dice “por aquí van”, “por aquí van”.

-Aquí todas las cosas dicen lo mismo siempre,

no se refieren a nosotros,

sino a los que hace tiempo se perdieron.

-¿Oyes? oigo su voz acercarse, ¡mira!

-Son biznagas que parecen correr hacia nosotros

cuando corriendo las pasamos.

-¿Oyes? silbó un machete, me ha rozado el cuello.

-No fue machete, fui yo.

Mi esposo se llama coralillo, y yo me llamo cascabel,

nos vestimos con pieles de caballo y de jinete

para comer de vez en cuando carne…

-Mira esos huesos, están tan quebrados

que no se puede saber si son de humano o de caballo.

-¿Adónde vas? ¿Te persiguen o persigues?

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2 calaveras

CIUDAD COLONIAL

Las casas parecen decoradas

con cabezas cortadas a rebeldes,

colgadas como ejemplo,

olvidadas ahí y petrificadas

hasta volverse adornos de cornisa.

Regresan los quemados en las plazas

en forma de lluvia de cenizas

que el volcán eructa, satisfecho.

Las ventanas de los edificios,

en fila y encendidas,

parecen un ejército en espera

de alguna orden de ataque.

Cada tanto tiembla, y las cosas aprovechan,

como si fueran animales comen, roban.

Vienen en hordas rocas y montañas,

nos invaden y saquean nuestras ciudades.

Se llevan a los vivos como esclavos,

rajan las paredes como al lomo

de un animal abierto a latigazos,

remueven con un palo el suelo

como a una cáscara de mango

flotando sobre el lodo.

Invaden la ciudad los monumentos

de metal parecido al excremento.

Pronto no cabrán más monumentos,

la caca es lo que aquí más se fabrica,

ni el más reacio a trabajar

deja de ser una fábrica ambulante.

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Ni respirar, ni latir es tan vital:

La gente no muere en realidad de hambre,

muere porque no tiene que cagar.

Después del agua, la caca es lo más abundante,

y el agua no es sino un ingrediente de la caca

esperando impaciente a los otros ingredientes.

Quien empieza a cagar menos que antes,

envejece, se arruga cual mojón,

después de practicar con otros seres

se vuelve su mojón más grande

y se caga a sí mismo:

la cumbre de su vida.

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(PARA LEERSE DENTRO DE UNOS MILES DE AÑOS)

Ya desapareció la lengua en que fue escrita esta canción.

Ya nadie la habla ni entiende, y a estos rayones

los miran como miran las manchas sobre el yute.

Ya no existe ninguna lengua humana, nunca existió

(sólo en esas lenguas había alguna diferencia

entre el “fue, pero ya no”, y el “nunca”).

Y a este papel sólo se acerca algún insecto

que se come las letras confundiéndolas con moscas.

Despedida

CANCIÓN ATRAPADA

Trenzando letras como hilos

me hago un vestido;

no protege de la lluvia,

no libra del frío.

Me canso entre estas hojas, aplastada

como flor o mariposa seca.

Antes me cantaba medio mundo.

Hice compañía a más de un solitario.

Por mí un hombre perdido encontró un pueblo

al escuchar, desde lejos, a una mujer cantando.

Alguien me encerró en este libro

para que no me moviera entre la gente

llenándola de falsos pensamientos.

¡Cántame! ¡Invócame!

Téjeme un cuerpo de sonido.

Quiero nacer de estas hojas

abiertas como blancas piernas.

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II

LIBRO DE LOS POBRES AMANTES

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Porque respiro por la herida.

Martín Urieta

Pedo y dormido

se me olvida lo jodido.

Refrán

Parmi le fond d'unes braies breneuses;

Mais, par avant, en étrons de pourceaux

Soient frites ces langues ennuyeuses!

François Villon

I

Discurso de La Muerte

Al fin de cuentas, no es tan malo

que el supuesto infinito del cosmos,

cansado de no tener forma, haya elegido

a la materia que eres para usarla como ropa

durante sus vacaciones de unos cuantos años.

Aunque el objeto tenga que aprender

a sangrar cual virgo roto

y gritar como un recién nacido.

Aunque el calor que en ti reside

pronto quiera volver a su sol o a su volcán.

Aunque al final queden sólo tus huesos

(siempre y cuando no seas incinerado),

debes reconocer que su blanca simetría

es bella como la de un insecto,

que son menos feos que las vísceras

y que ellos, y no tú, frágil cáscara, torpe pupa,

son el verdadero fruto del breve noviazgo

entre el infinito y la materia.

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II

CUENTO DE DOS INMIGRANTES

Rentamos un cuarto barato al lado

de donde un célebre asesino

torturó y mató a varias personas.

Con el poco dinero que ganamos

en nuestros trabajos ilegales

vamos al tenedor libre, al bar,

y pasamos por dos semanas hambre.

Hoy en la mañana nos peleamos.

Te juré nunca volver contigo.

Caminé unas horas por ahí

y ya olvidé por qué nos enojamos.

Pero algo anda muy mal; al regresar en subte

(por donde pasa el tren fantasma

que sólo se oye, pero no se ve)

con un vino para reconciliarnos,

no encuentro la casa ni la calle.

Después de varias vueltas, encuentro mi reflejo

en el cristal de algún aparador:

Pasaron treinta y tantos años

desde que salí hoy en la mañana.

Soy ya viejo, estoy muy cansado,

con cáncer, prostatitis y colitis

y una demencia senil que aumenta a cada rato.

Tumbaron nuestra casa, alzaron edificios

y tú estás muerta y deshecha para siempre.

Por más que te busque, ya no te encontraré.

Y por más que me esfuerzo, no puedo recordar

por qué peleamos.

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III

ODA A LOS VIEJOS

Viejos chochos, impertérritos pretéritos, menopáusicos,

pluscuamperfectos,

arrugados como guajolotes, impotentes como toro viejo, calientes

como viejo rabo verde.

Vengan el reuma, la artritis,

el cáncer, cuyos colmillos crecen más rápido que sus nietos;

la diabetes con sus hachas y machetes, que les cortan uno a uno

sus miembros.

Viejos monstruosos como los arboles más viejos,

como frankesteins a los que se les descose el cuerpo,

como momias de los pueblos muertos,

como dráculas con aserrín en vez de sangre.

Viejos que son más necios que Dios, más necios que el príncipe de

Indonesia,

que el polvo que se posa día a día sobre las cosas,

que las cucarachas, que los moscos,

tan necios como un viejo,

tan viejos como un dios.

Viejos feos como un recién nacido, muéranse ya y déjenles lugar

a jóvenes que aún se mean en la cama

y todavía no aprenden a limpiarse el culo.

Sean aborrecidos y despreciados como dictadores viejos,

húndanse en la tierra, sean enterrados o cremados, sus cenizas

orinadas y sus orines secados y olvidados.

Viejos listos para el rastro,

dejen ya este mundo y den el paso a las almas

que buscan un vientre por donde salir del no existir;

y que se olviden de ustedes como se olvidan los viejos,

como se olvida uno de aquello que sucedió hace mucho,

cuando eran niños los que ahora son muy viejos.

Viejos que son tan viejos que ya saben

que nadie deja de ser niño; los viejos no son viejos,

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sólo son niños desgastados, secos.

La materia no envejece, siempre es joven,

sólo se arruga el alma que se pone.

Viejos inútiles como un objeto viejo, como el fonógrafo, como la

virginidad,

como su vieja madre, que se pudre en una tumba vieja de un

cementerio viejo.

Pinochos viejos, que siguen mintiendo pero ya no les crece nada,

ni se les para.

Caballeros del colon, que todas las mañanas van a misa, a

misalchicha, diciendo su oración:

Amaos los unos encima de los otros,

y que una vez cada siglo, aún cogen con sus viejas piernisueltas,

chupapijas, soplanacos, comemocos, peliteñidas;

a las que hace eones engañaron y por las que fueron engañados

con amigas, putas, gays, sirvientas, jardineros, tortillas,

proxenetas,

chinches, alacranes, vinagrillos, piojos, jiotes, coruncos,

tlaconetes.

Son el grandioso futuro de los espermatozoides que no acabaron

en una chaqueta,

de los que no murieron en avionazos ni en coches destrozados ni

en incendios ni en guerras ni en terremotos ni en linchamientos;

y es que sabe más el diablo por viejo que por diablo,

aunque se le olvidó qué es lo que sabe, de tan viejo.

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IV

LA LLORONA

Le llaman Cihuateteo, Itzpapálotl, La primer muerta…

pero ella ha olvidado su nombre, ahora tiene

el nombre que se dan las orugas a sí mismas.

En vez de lágrimas, llora saliva.

Si su llanto se oye cerca, es que está lejos.

Si su llanto se oye lejos, es que está aquí.

Se ha comido a los gusanos que nacieron

de sus propio cuerpo muerto.

Tejiendo larvas y ciempiés se hace vestidos.

Hermana del sapo y la serpiente,

es como ellos venenosa:

su aliento mata a los recién nacidos,

su voz se pega como el cornezuelo al maíz,

como la quemadura al quemado.

Al escucharla, las embarazadas menstrúan

y llora en el vientre el feto.

Para atraer y devorar a un hombre,

toma prestada la cara de muchachas

que fallecieron siglos antes que él naciera.

Los muertos tal vez dejan de sufrir,

más no de hacer daño.

Mira: su cerebro y corazón están podridos,

pero aún crecen sus uñas y cabellos.

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V

EL INMORTAL

En el lugar donde ibas a morir

pasó la bala que te debió matar, extrañada,

y se perdió en el vacío.

Se lo agradeces al escapulario

que guardas en tu bolsillo,

pero fue gracias a la impuntualidad del transporte.

Ahora eres inmortal.

Puedes cruzar el Atlántico a nado,

subir el Himalaya sin suéter

o irte a Bosnia a vacacionar.

Pero nunca pases por donde pasó esa bala,

porque la muerte ya no te espera en el tiempo,

sino en el espacio.

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VI

POBRE HAROLD

(Blues mal hecho y peor cantado)

Poor, pooor, poor Harooold!

Poor, Poor, Harold!, cantan en la radio.

Harold se colgó en un baño con su cinturón.

Un matón lo secuestró a él y a su mujer.

Su mujer le dio las nalgas y más a aquel turro

y lo hacían todos los días frente a Harold,

que veía el show amarrado a una silla.

Después que se mató, su viuda y el otro

adoptaron un gatito al que llamaron Pobre Harold,

y mientras le servían su leche le cantaban:

Poor, pooor, poor Harooold!

Poor, Poor, Harold!, cantan en la radio.

Ayer incendié Tebas, la de las siete puertas.

La piel de los niños se deshizo ante mis ojos.

Dios, cómo me hizo eso reír, pero no a Harold,

que al parecer era su padre

o algún metiche al que nadie había llamado.

Se lanzó hacia mí con una pala

y juro que, de no haberle metido,

entre ceja y ceja, aquella bala,

yo hubiera regresado en ataúd,

pero el que regresó así fue el buen Harold

mientras la gente del barrio le cantaba:

Poor, pooor, poor Harooold!

Poor, Poor, Harold!, cantan en la radio.

Ayer me suicidé tres veces,

con pastillas, con pistola y con cuchillo,

y en la mañana desperté aún más vivo.

La muerte persigue a los que le huyen

pero huye de mí en cuanto me ve, la perra.

Mientras me rasuraba, así me lamentaba:

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“De tantos hoyos que me hice

ya tengo más de un culo y de un ombligo.

Serás por siempre eterno, pobre Harold”.

Poor, pooor, poor Harooold!

Poor, Poor, Harold!, cantan en la radio.

El pobre Harold se quedó sin pasta,

sin casa, sin empleo, pero con cuatro hijas

que eran feas, pero con buenas nalgas.

Entró a la iglesia a pedir algún milagro

a una supuesta virgen en pintura,

pero hizo mal, una mujer no es de fiar,

y menos si es virgen (yo no confío

en nadie que sangre cada mes

sin que le hayan metido ni un cuchillo).

Las hijas de Harold son ahora putas,

como lo fue su madre y su ex esposa,

y Harold le entra duro a la heroína,

en chiva o inyectada, como sea.

Mientras se venda el brazo, canta:

Poor, pooor, poor Harooold!

Poor, Poor, Harold!, cantan en la radio,

aunque le apagues o le cambies de estación,

aunque te rompas y ya estés en el cajón,

Pooorpooor Harold! cantan en la radio.

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VII

ORACIÓN

Santa Muerte por siempre virgen,

Niña blanca, flaquita linda,

no te pido que el alma sobreviva al cuerpo,

sólo te pido que me des dinero,

dinero material que sale

del inframundo, tu reino.

Haz que tus serpientes vomiten

billetes junto a mi cama,

que cada una de tus hormigas

y de tus escarabajos

me traiga una monedita.

Te lo ruego con este cuerpo

masticado por el diablo,

a cambio yo te haré un tzompantli,

iglesia barroca hecha de huesos;

te dedicaré himnos y leyendas

y si nada de esto te apetece,

mándame en sueños que debo de hacer por ti.

¿De qué manera hacer que Tú me escuches, Santísima Muerte?

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VIII

RUMBA DEL HIJO MUERTO

Si tú y yo hubiéramos tenido un hijo

Cómo decirle

Que tú me pegabas

Que la mujer más buena y más santa

Se divertía golpeándome

Como el niño al perro sucio

Como el futbolista al balón

Como el policía al torturado

Como los diablos a los muertos

(Y me vengué pegándoles a muchas mujeres

Y violando a otras tantas

Y matando a dos o tres)

Ayer hice el mojón más grande del mundo

Más grande de lo que fui recién nacido

Más negro que las noches sin ti

Más feo que yo y más apestoso que un rastro

Lleno de apestosos cadáveres de inocentes

Y al bajarle se tapó el wáter

Y tardé toda una vida en destaparlo

Y al fin se fue el mojón

Dejándome el culo más adolorido

Que si me hubiera violado un tiranosaurio rex

Que si hubiera parido por el ano

Se fue a la mierda la mierda lo único que sé hacer

Se fue nuestro único hijo

Se fue por el WC

Se fue mi amor y mi vida

Se fue para no volver

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IX

Discurso de un esqueleto de dinosaurio

en el Museo de Historia Natural

Antes nos creyeron esqueletos de dioses,

luego de ciclopes, titanes y dragones,

después de ogros, y ahora,

sólo fuimos dinosaurios.

Unos nos imaginan, si acaso, verdes,

más bien grises. Otros, con tantos colores

como nuestras contemporáneas,

las monstruosas flores

cuyo polen bebían

gigantescas libélulas y hormigas.

Dicen que fuimos reyes de la tierra,

que ahora ese puesto lo ocupan ustedes

y que luego será la cucaracha

la reina post-bomba atómica.

No haré discursos desde mi huesa

para hablar de lo perecedero

de la gloria y del poder:

Nos hicimos pequeñitos,

nos llenamos de plumas y colores

y hoy cantamos y volamos, vueltos aves;

tal como los insectos, quienes nos precedieron,

hoy son mariposas y catarinas.

La evolución no va hacia la grandeza,

la inteligencia o la bondad

(aves e insectos son más bien crueles y tontos),

sino hacia la belleza, y eso es mal plan

para alguien que desciende de changuitos

que para mí son más monos

que el pelón que me está tomando fotos.

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III

Libro de falsas Predicciones

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A Pepe, que murió ayer.

A Fausto, muerto de un fulminante resfriado.

A Mario, destrozado con su moto.

A mis abuelos, a cuyos entierros me negué a ir.

A mis abuelas, en cuyas muertes llovió a cántaros.

A mi tío, encerrado hasta su muerte, desde que lo dejó loco un

anónimo balazo en la cabeza.

A mi otro tío, que murió ahogado a los 16 años.

A mis otros tíos, a los que el cáncer se comió.

A mi medio hermano, cuya tumba se ha perdido, y por eso maldice

a mi madre en sueños.

A Lupita, a don Tomás, a doña Malu,

para que nadie más se muera antes que yo.

OPINIONES SOBRE EL DON

DE LA PROFECÍA De Ah Kin Chi, sacerdote maya

Ni voces divinas desde una zarza ardiente, ni ángeles terribles

son necesarios para adquirir el don de la profecía;

basta una noche en la biblioteca

de algún pequeño pueblo,

pues lo que ha pasado, pasará.

Para una mosca, es profeta el que le anuncia

que ha de morir en el próximo invierno,

y para una oruga, el que predice

que le brotarán alas, y volará.

¿Cómo no saber desde antes

que los centauros metálicos nos iban a vencer?

Mirad nuestros dioses: con sus caras de pájaros y hormigas

poco les importa nuestra especie,

prefieren asegurar la sobrevivencia de un venado

(y no está mal: yo también prefiero a los venados).

El dios de ellos, en cambio, se hizo a imagen y semejanza

de sus torturadores, y es un famoso zombi:

Resucitó al tercer día, y desde entonces,

se come los cerebros de la gente.

Los condenados a la silla eléctrica o a la inyección letal

son ya profetas, pues conocen la fecha de su muerte.

Kafka, Netzahualcóyotl, lo sabían:

A todos nos espera alguna horca,

si somos culpables o no, y de qué, no importa.

Un asesino viola la ley humana,

no la divina; sólo apresura el orden natural

y por ello es justo entre los justos.

Cientos de veces fui tragado y vomitado por ballenas

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y huí de ángeles y de su espada en llamas

porque no quería ser profeta.

Intenté ser carpintero, alfarero o agricultor.

Pero de la planta sólo sé el comerla,

de la tierra, el hoyarla con pisadas,

de la madera, el poner sobre ella mi trasero

o el usarla como arma, contra las otras bestias.

La muerte es la única materia que sé trabajar.

Es mi tabla, mi barro y mi azadón;

es la gelatinosa plasta de la que está hecho el futuro.

Mejor ser barrendero, o lavador de platos!

Ah Kin Chi: Sacerdote y profeta de los mayas de Maní (¿ -1541?).

Profetizó la derrota de su pueblo ante la invasión española. Al

llevar una propuesta de rendición a los mayas cocomes de Zotuta,

fue mandado apresar por el rey de estos, Nachi Cocom, y a que le

arrancaran los ojos.

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UN FANTASMA AZTECA

A Alfonso Reyes

Estoy sepultado con el lago.

La ciudad encima, como pesada lápida.

¿Qué hicieron de mis templos y canales, ustedes,

indios descoloridos como el ajolote, moles de varios chiles,

que se disfrazan de gringos y españoles?

Levantaron catedrales para unos dioses falsos.

Abajo, laten como vena hinchada

los trenes subterráneos.

Demonios del este: Ébola, Sida, Ántrax,

como ayer la viruela, los diezmarán de nuevo.

Reventará la tierra como llaga purulenta.

Se hundirá la ciudad, volverá al lago

y sus habitantes

serán de nuevo corazones blancos

huyendo despavoridos

del anguila en el agua y del águila en el aire.

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Page 22: CANCIONES TONTAS - Nicolás López Cruz

Canciones tontas

CANCIÓN DE TIERRA DEL FUEGO*

Hacia Tierra del Fuego nos transportaron en barcos

y el ulular de las olas, los golpes

y los cortes en tendones, nos hicieron olvidar

lo que era el suelo firme:

Qué raro mar, al lanzar algo no se hunde,

ni nada nadando se puede esconder.

Los peces son velludos, no los podemos comer

porque no respiran agua, sino aire, como nosotros.

Todos pueden caminar sobre este mar.

Allá en Tierra del Fuego las canciones

no se hicieron para humanos, que en prosa llana entienden,

sino para cantarlas a otras bestias;

a Mwono, espíritu del ruido, que ronda en los glaciares;

a la nieve, con su traje de moho blanco;

al calafete, de fruto negro como la conciencia;

al imbunche deforme y a la bruja

que se decapita a sí misma

para volverse cuervo marino,

para asustarlos, y así no se acerquen

a nuestras pertenencias, ni a nosotros.

Allá en Tierra del Fuego los soldados

se entretienen con mi esposa y con mi hija,

cuerpos viejos, nuevos, que chillan como cerdos

hasta el día que venimos a enterarnos

que no sentimos nada al escuchar, ni ira ni espanto.

Allá en Tierra del Fuego el dios del hielo

mantiene al día y la noche tan distantes

que para ir de él a ella hay que caminar semanas.

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Lloran y cacarean las gallinas cuando ellos se juntan,

se tiñe de aves el cielo, porque envejece y muere,

y no habrá luz que te alumbre mientras siembras,

ni oscuridad que te esconda mientras duermes.

*Tierra del Fuego es el territorio de América más alejado hacia el

sur, punta a la vez de Chile y Argentina. Durante sus dictaduras,

ambos países tuvieron ahí campos de tortura y exterminio.

CANCIÓN CANSADA

A Javier Sicilia

Me canso entre estas hojas, aplastada

como flor o mariposa seca.

¡Niña, me cantaba medio mundo!

Ahora tengo más años que cualquier mujer.

Me canso de cargar estas estrofas,

de la rima, ataque sin fin de hipo,

del verso libre, que deforma mi figura

como lonja que se sale de un calzón.

Me canso de ser el fósil

de los que me cantaron y escucharon.

El mundo se va llenando de canciones

mientras se va vaciando de los vivos.

Me canso de ser canción, y quiero huir,

y ser río real de agua, y no de tinta,

y reflejar, no a un sol soñado

por los hombres, sino al real.

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Page 23: CANCIONES TONTAS - Nicolás López Cruz

CANCIÓN TONTA

¡Qué extraño es tener tanto antepasado muerto!

Aquí el morir es una tradición de siglos,

ni los más rebeldes se atreven a faltarla.

Lo más raro es que no olvidan dejar

una muerte, o más, según los hijos, como herencia.

¡En lugar de haber dejado algún castillo,

o siquiera un reloj viejo y oxidado!

¡Esa costumbre de andarse muriendo!

El que no quiere seguirla, es considerado de mal gusto,

además vanidoso, egoísta y pretencioso.

Tan extraña costumbre

me hace a veces desear haber nacido

en alguna familia aún más pobre, tan, pero tan pobre,

que no tuviera para heredar ni una muerte.

CANCIÓN ESCRITA EN TINTA INVISIBLE

(Escribí unas palabras

con zumo de limón

Al secarse

se volvieron invisibles

Para leerlas

hay que pasar una llama

debajo del papel)

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3 lenguas

LENGUA RUSA A Andréi Platónov

Hablaba, en el sueño, en lengua rusa,

y si alguien me hablaba en español

me hablaba como desde un sueño que ya había olvidado.

Sabía de memoria todos los versos rusos,

incluso los no impresos y los aún no escritos.

Ya no era humano, era la lengua,

miraba al sonido cara a cara,

no sabía si era cuerpo o el aire que atravesaba

la parvada negra de los gritos rusos.

Y con ellos se iba volando la lengua,

y con ella los que en ella habían gritado,

y al despertar, antes que amaneciera,

no recordaba ya ninguna lengua

y ahora tengo que aprender de nuevo el español,

como un recién nacido.

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Page 24: CANCIONES TONTAS - Nicolás López Cruz

LENGUA ESPAÑOLA

A Rafael Alberti

Tú oíste por primera vez la lengua

de labios de tu madre, al arrullarte,

nosotros de labios de la nuestra

mientras contaba la paga de un cliente.

Aprendimos a través de golpes

a usar tu idioma para nombrar las cosas

y tememos se rompan al nombrarlas.

Para nosotros, “muerto” es una palabra

inventada cuando se creía

que aún se es algo tras la muerte

para merecer un adjetivo o sustantivo.

Esta canción es menos musical

que las frases que deja el violador, el asesino:

“¿Me da su hora?... Afortunado aquél que sabe

la hora de su muerte”, o, “No puedes evitarlo,

pero puedes escoger entre vomitar y disfrutar”.

Y a aquél que se niega a hablar en esta lengua,

pues la palabra no es conjuro, es elegía,

su propio cuerpo le pesa como una carga ajena,

en la comida y en la temperancia,

en el sexo y en la castidad

se posa el asco como una mosca

y el miedo es un nuevo órgano en el cuerpo

latiendo más fuerte que los otros, viejos.

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LENGUA MEXICANA

A León Felipe

Aunque soy mexicano, hijo de mexicanos,

nieto de una huachichil y un español,

de una tzotzil y un gringo,

no sé hablar mexicano

(Ni nahua ni maya ni tzetzal

ni mixteco zapoteco o tarahumara),

sólo español.

Pronto caerá España,

como olivo viejo,

como álamo temblón;

sus últimos naranjos devorados

por los bisnietos de Franco.

Los fantasmas emigrarán al Portugal.

España morirá, pero la lengua española vivirá.

El mar Atlántico es más difícil de cruzar que la muerte.

A él no lo cruzas con una bala o una caída,

y si regresan menos de la muerte que de América,

es porque la muerte es más amable, mejor anfitriona.

Aunque soy mexicano,

por mí vivirá el español

y morirá el mexicano.

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Page 25: CANCIONES TONTAS - Nicolás López Cruz

AUTOCALAVERA

La meta es el olvido.

Yo he llegado antes.

Jorge Luis Borges, “Un Poeta Menor”

La materia con que se fabricó el papel

-cortezas, trapos, ramas rotas-,

se burla de lo que está escrito sobre él.

Ni a verso bien rimado llega, ni a verso libre,

sin la frescura de la canción futura

ni la materia viva de Gabriela (Mistral):

Santa Lucía blanca y ciega (La sal).

Con mano amarilla y flaca como pata de pollo,

torso de tuberculoso sobre piernas de cerdo,

ventrudo como un abogado ahogado, este cuerpo que escribe

sólo aprendió a hacer bien el excremento.

Mejor me quedo así, sin publicar nada:

Nadie me reprochará el ser pedante,

nadie hará discursos en mi honor,

ningún árbol maldecirá el que haya existido

porque no se partirán unos tras otros

para fabricar algunos libros;

y si alguna raíz toca mis restos

no los removerá ni comerá enojada,

los dejará sumirse en el olvido,

sin temer ser molestados,

oír que llaman, y tener que levantarse

a cada rato y preguntar: “¿quién me habla?”

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AL MIRAR LAS FOTOS DE LOS ANTIGUOS

(Para leerse dentro de unos cientos de años)

A José Emilio Pacheco

Al mirar las fotos de los antiguos sentimos miedo.

Es como verse en un espejo,

tirar luego una piedra al agua, y verse en ella.

Tal vez especies anteriores, al carecer de esos registros

-películas, pinturas, fotos, escrituras-,

no podían compararse con ancestros

y evolucionaban, trocaban branquias en pulmones,

brazos en alas, sin sentirse deformados.

La gente teme ver filmes y programas de TV antiguos.

El modo en que el pelo se ondulaba con el viento,

la extraña voz que escuchamos al hacer andar las cintas,

todo eso es tan igual y tan distinto.

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Page 26: CANCIONES TONTAS - Nicolás López Cruz

NOTAS

LIBRO NEGRO DE LA SANTA MUERTE

ORACIÓN PARA CURAR ENFERMEDADES

“...No tiene más volumen (el infierno) que la infección, la pestilencia, o

la epidemia, que se propagan sin deberle nada al espacio”. Ossip

Mandelstham en Conversaciones sobre Dante.

CAMINO DE LERDO A OJUELA

(CANCIÓN CARDENCHE)

Todavía se pueden escuchar canciones cardenches en algunas poblaciones

de la Comarca Lagunera, como Lerdo y Sapioriz. Se cantan a capela, a

tres voces distintas, intercalando gritos con silencios sin sentido aparente,

que pueden dejar a medias una frase y durar varios segundos. Canciones

de los desiertos, su nombre viene de la planta cardenche, un cactus cuyas

espinas son muy dolorosas y difíciles de extraer, pero que da una flor

hermosa. Entre sus temas más comunes: las historias de los corridos, las

borracheras con sus crudas -generalmente son cantadas en las cantinas por

viejos de voz gastada- y la emigración atravesando el desierto. El

equivalente al Cielito Lindo en las cardenches es tal vez el Yo ya me voy,

ya sea a navegar a los desiertos, o a morir en ellos, según la versión

cantada.

LIBRO DE LOS POBRES AMANTES

POBRE HAROLD

Harold es el nombre de un personaje de The Getaway (1972), película

dirigida por Sam Peckinpah (1925 - 1984). Junto con otras cintas del

mismo autor - The Wild Bunch (1969), Straw Dogs (1971), Bring Me the

Head of Alfredo Garcia (1974) - forma un fresco sobre la violencia y el

fracaso de la aventura humana.

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ÍNDICE

I LIBRO NEGRO DE LA SANTA MUERTE…..3

Canción de cuna…..4

Ronda….6

2 oraciones tontas

Oración a los sagrados alimentos…..9

Oración para curar enfermedades…..11

2 fábulas tontas

La bondad…..14

Camino de Lerdo a Ojuela…..16

2 calaveras

Ciudad colonial…..18

(Para leerse dentro de unos cientos de años)…..21

Despedida

Canción atrapada…..21

II LIBRO DE LOS POBRES AMANTES…..23

I-Discurso de la Muerte…..25

II-Cuento de dos inmigrantes…..26

III-Oda a los viejos…..27

IV-La llorona…..29

V-El inmortal…..30

VI-Pobre Harold …..31

VII-Oración …..33

VIII-Rumba del hijo muerto….34

IX-Discurso de un esqueleto de dinosaurio en el Museo de

Historia Natural…..35

III LIBRO DE FALSAS PREDICCIONES…..37

I Opiniones sobre el don de la profecía…..39

II Un fantasma azteca…..41

Canciones tontas

III Canción de Tierra del Fuego…..42

IV Canción cansada…..43

V Canción tonta…..44

VI Canción escrita en tinta invisible…..44

Page 27: CANCIONES TONTAS - Nicolás López Cruz

3 Lenguas

VII Lengua rusa…..45

VIII Lengua española…..46

IX Lengua mexicana…..47

X Autocalavera…..48

XI Al mirar las fotos de los antiguos…..49

Notas…..50

Portada e ilustraciones del autor

EDICIONES

Gato encerrado

[email protected] México, 2013

EL BLOG DE LA MUERTE:

http://puroshuesos.blogspot.mx/