CATÁLOGO PERSONAL - WGC
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CATÁLOGO PERSONAL WILLIAMS GONZÁLEZ CHÁVEZ
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Un hombre que piensa desde un portal azul - Exposición individual del artísta plástico Williams González Chávez
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UN HOMBRE QUE PIENSA DESDE UN PORTAL AZULWILLIAMS GONZÁLEZ CHÁVEZ
LA GALERIA 10/10www.revelacion.mx
Séneca 114 A , Col. PolancoMéxico D.F. C.P. 11540
Tel. 2882-2590
Introducción y objetivos:
En el momento que el artista saca a la luz una obra de arte, fluyen sensaciones en el campo de lo psicológico de las imágenes: percepción, representación e imaginación.El pintor tiene la tarea de organizarlo todo por medio de la composición y el ritmo, en ellos se puede percibir la manipulación de planos, colores y estructuras, valiéndose de líneas de fuerzas que nos atraen o nos repelen. El creador logra que el espectador se involucre con la obra.Cada artista tiene su propio sentido de la estética del mundo que lo rodea y a partir de ahí y solo a partir de ahí, realiza su obra, cuya manera de hacer puede excitar, tranquilizar o animar al consumidor del producto artístico creado.En el caso de esta muestra de 24 obras se pretende animar al observador a participar en forma activa y consciente con sucesos que marcan el rumbo que mucho preocupa a la humanidad. Se trata de asumir y compartir el futuro destino de un hombre mejorado, comprometido y realizado; todo esto a través de la conciencia estética y de la creación.
Primeros pasos para una propuesta
Williams González Chávez
Es el hombre ciertamente el único animal que re – crea sus percepciones: las toca, las degusta, las oye, las huele, las ve; luego, las rediseña, no como manada, si no desde el sitio personal y mágico del cada quien. ¿A qué responde el acto de volver a hacer? : ¿inconformidad genética? , ¿eternización de la presencia del ser que se escapa?, ¿ búsqueda de la perfección? , ¿ presentar y universalizar el yo irrepetible? , ¡ ¿Qué? ! Dar la respuesta sería excluyente en un tema que puede tener algo de cada razón y mucho de una sola.Los estudiosos aseguran que el arte pictórico surgió hace ya 40 mil años y que el artista primitivo se apegaba con fuerza titánica a la copia de la imagen; plausible inicio, pues, plasmar la cualidad propia del objeto es en síntesis ( aunque lo realimente ) la virtud del arte visual. La causa deberá estar en los códigos: nacen con el ser pensante para expresarse, para hacerse saber, para divulgar sus conceptos. Hay, entonces, conceptualización desde la génesis misma del arte hasta en las tendencias más desmedidas. Baste pensar que no pudo haber un Bisonte Saltador en la cueva de Altamira sin un porqué y un cómo; es justo ahí donde se instala esta muestra.Será útil deletrear lo que proponen estos cuadros: le incumben los temas que históricamente aguijonean la humanidad creativa, en ese inevitable punto no anote quizás expectativas para el espectador abúlico pero la mirada y la mano proponen senderos inquietantes y exactos en forma y color, senderos que no le dejan nada al accidente y sí mucho a la amplitud de lo onírico conectado a la realidad.El surrealismo Chaviano responde exclusivamente a su manera de ver, asumiendo la épica de estos tiempos con todo el instrumental plástico anterior que le acomode a su propuesta. Se atreve a presentar muchas posibles lecturas, es polisemántico como el hombre mismo: una imagen en primer plano te lleva a otra que es el interior; interior que siempre se deVvela en la iconografía de Chávez pues van al espíritu desde él. La experiencia sensorial frente a estas obras se aleja de cualquier pose hierática: nada puede ver así “Un hombre que piensa desde un portal azul”.
Apuntes Generales:
Ariel Alfonso Hernández
Pintor, grabador y artesano de formación autodidacta, ha logrado –gracias a la calidad y consistencia de su trabajo- no sólo ser reconocido e incorporado a la prestigiada Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (NEAC), máxima agrupación de estas disciplinas en la isla, sino que también ha obtenido una gran cantidad de premios.
Su complexión robusta y fuerte trasluce el entrenamiento como deportista de alto rendimiento en el suburbio habanero de Güira de Melena, donde nació. Fue hasta 1983 que se dieron sus inicios como pintor que, aunque no tuvo una educación formal en aula, buscó acceder a buenos libros sobre pintura holandesa, rusa, polaca, alemana y española.
La curiosidad que caracteriza al autodidacta ha llevado a Williams a documentarse ampliamente sobre la obra de artistas cubanos como José Angel Acosta León (1930) y Servando Cabrera Moreno (1923-1981).
“Ellos me han marcado”, dice. “Actualmente me intriga y me atrae la obra de Cosme Proenza (1948) y de los consagrados Pedro Pablo Oliva (1949), Roberto Fabelo (1956) y Manuel Mendive (1944), todos ellos en plena producción creativa. Entre los artistas mexicanos siento especial predilección por Rufino Tamayo (1989-1991) y José Luis Cuevas (1934)”.
A partir de 1992 comenzó una nueva etapa en óleo sobre tela; pinturas impregnadas de aliento surrealista y con opulencia suma de detalles (Los invidentes, 2010 y La Mujer de la luna, 2010) que en sus inicios tenían un estilo ligeramente costumbrista. Poco a poco se decantó hacia un surrealismo franco a medida que se sintió “más sólido técnica y artísticamente”.
El concepto de surrealismo ha ido modificándose con el tiempo y ello dio por resultado que los estilos y sistemas formales de los artistas afiliados a esta corriente sean individuales y propios. Obras de acabado perfecto, lo más alejado de una escritura automática, son incluidas ahora en esa tendencia. Breton mismo hubo de notar el cambio y, poco antes de morir, expresó: “hoy nadie se escandaliza; la sociedad ha encontrado maneras de anular el potencial provocador de una obra de arte adoptando ante ella una actitud de placer consumista”.
Williams Gónzalez Chávez
El surrealismo no es una corriente artística que sigan muchos pintores cubanos en la actualidad. En el catálogo que sobre este tema fue publicado por el Museo Guggenheim en 1999 se incluyó sólo a tres representantes cubanos: Jorge R. Camacho Lazo (1934), Agustín Cárdenas (1927) y Wilfredo Lam (1902-1982).
Williams González es un pintor prolífico de voracidad total que utiliza el surrealismo como liberador del instinto poético, que trabaja una sintaxis personal con perfección de miniaturista (El principio fue un portal azul, 2009 y La tentación de Ambrosía, 2010). Una personalidad obsecada lo lleva a producir obra de acelerada intensidad, plena de sorpresas ante el análisis. Llegan elefantes y caballitos de mar, elementos fantásticos en espacios realistas; dinosaurios prehistóricos de varios tipos y libélulas que se posan en los brazos o se convierten en joyería art nouveau; la esfera del planeta azul aparece con frecuencia cerca de un Cristo crucificado que flota sobre el fondo en cuadros que son un ejercico de ingravidez; el rostro del propio artista o retratos de José Martí y Salvador Dalí con relojes líquidos que recuerdan La persistencia de la memoria, 1931); Gandhi, Don Quijote, o caras desconocidas que quizá son reflejo preciso de amigos o vecinos que posaron para él, junto a ranas que tocan instrumentos musicales.
Son obras de gran diversidad en el espectro temático con riqueza de imágenes en donde todo se adjetiva. Cada espacio merece de él una plena entrega, lo que permite que en la revisión de acercamientos, se perciban en cada uno los más sutiles giros. Espacios pequeños de cada obra, trabajados con preciosismo, son en sí mismos merecedores de un cuadro (El feliz hombre gris, 2009 y Ni tan sordos ni tan tontos, 2010). Las composiciones adolecen quizá de un exceso de mensajes y de símbolos sin conexión aparente pero Williams González quizá no podrá, no sabrá explicarse de otra forma.
Martha ZamoraSeptiembre 2012.
El simbolismo pictórico es el lenguaje de los sueños....Del ensueño....De la fantasía...De la imaginación... Y la imaginación es el ojo del alma... Y es en ella donde las formas son delineadas... Y es por su medio que contemplamos las reflexiones del mundo invisible.. Espejo de las visiones y el aparato de la vida mágica...
El cuerpo es la vestidura del alma... Espiritual y Corporal son sólo palabras que expresan grados de tenuidad y densidad de la substancia... Y lo que llamamos IMAGINACIÓN en el hombre, es la facultad del alma de asimilar las imágenes y los reflejos de la luz viviente...
Y entonces.... Imágenes y reflejos son REVELACIONES
En el genio, sus creaciones son análogas a la verdad...Para el sabio, imaginar es ver....Como para el mago hablar es crear...
WILLIAMS CHÁVEZ... EL ARTISTA.. Genialidad.. Sabiduría..... Magia.....
Julie Glatt de B
OBRASOBRAS
NI TAN SORDOS NI TAN TONTOS
135 X 230Óleo/Tela
Estuve cuando los elefantes vociferabanfrente a la casas de gobierno y los congresos
con enormes pancartas de neón.Cuando codo a codo
marchaban por millones,y cuando cierta multitud esperanzada
quiso levantar torres más solidarias que la de Babel.Los que han de escuchar
no los escuchan:una sordera cómoda
elegida constitucionalmente los apaga,pero…, comillas, estos casi sordos
se acusan mutuamentese lanzan lodo y gusanos
y se estrujan después las sedasen los abrazos de rigor
de las congregaciones frígidas.
No soy un visionario.Yo repito lo que veo desde mi ventana.
NI TAN SORDOS NI TAN TONTOS
¡Ay!Ya no vuelan sobre Bagdad alfombras
solo buitres entre la humaredagraznando;
las ciudades que aún son verdesfingen levantarse
con ideales tan nuevos como la oscuridady un niño recurrente
en televisiónpor 10 segundos
llora a su madre bombardeada.
¿Quién oirá?Los que han de escuchar, no escuchan
y nosotros andamos tonteandoporque el maíz, el trigo y los frijoles
se escapan de la mesa.Y nosotros andamos tonteando
mientras el corazónse escapa.
“LA LUJURIA”,SERIE: “PECADOS CAPITALES”
135 X 230Óleo/Tela
Las nubes están alláy las estrellas
cada cosa tremendaque apacigua mi ser anhelante
es lejos.
¿Qué hubo antes del amor entero?
Burdeles,la humedad de una boca
o de cienen los sitios desalumbrados
pero dispuestos.Burdeles,
las sábanas salpicadas de apetitosno tendrán mañana el mismo nombre
tampoco saben el nombreque tuvieron hoy.
LA LUJURÍA
Burdeles, alcobas,la bolsa de un canguro
abrevaderos todos donde calman la sedhasta los ángeles;y no es vergüenza:
no puede haber vergüenza cuando bailasen la piel nacida para el tacto
o cuando estallascomo bestia crecida y libre.
Es asíy da lo mismo para tan pocouna persona o un batracio.
Ya no habrá balcones descolgadosni suspiros,
ni qué luna tan abarcadora.Pero habrá, ¡Ay! eso sí
un violín mancoen una sala enorme
y sola,demasiado sola
después de tanto ajetreo.
LOS INVIDENTES
135 X 230Óleo/Tela
Nadie le dice monstruoal monstruo enmascarado.
Venga del alto cielo o emerja del infiernoel monstruo es siempre monstruo
y nos niega las luces con palabras de encanto;propone sustitutos,
analgésicos pálidos,que alivian más no quitan el vacío y el quiste.
El monstruo cubre hoyos con papel de regalo
hacía donde se viertencentenares de enceguecidos por propia voluntad.
El monstruo es seductor.Los ciegos no lo ven pero lo siguen;
se alinean tras su colay parecen felices.
Y quién les dice, quién,que cometen suicidio.
Los que no ven asumenque tienen las razones
la espada y las monedas les sirven de bastón;por eso es que caminan.Lo que uno hace, hacen
20 millones más.
LOS INVIDENTES
Al claro lo prefieren perfectamente oscuro(a la noche empaquetan para que no les falte)
y una flor es fastidiosi no está acreditada por un buen celofán.
Como no ven palomasnunca alas tuvieron para beber gozosos
la belleza del mar,de los espacios anchos,de la estrella del alba,
de tanto lirio blanco creciendo sobre el lodo.
Asisten a los cultos de todas las especiescubiertos de Christian Dior
untados con Chanell.
Es así que parecen bebibles y amigoslacios.
Gracias a estos disfracesacomodan el cáncer de sus puertas cerradas
de su débil latidode su pecho sin nada
sin nadanada.
Un latido antes, casi muchopara que todo cambie,
estaba frente a miy ya más nunca.
Ahora vuelve al polvo
del que la hicieron las religiones conformantes.
¡Ay, personita mía!¿Qué nombre puede dársele a esta ausencia?
¿Qué adjetivo feroz dibujará estos días?
Teóricamente yo sabíaque la muerte es verdad
que siempre llegaque se ponen flores contra su fetidez
que hay que seguir andandoaunque cojee un poco…
Sí.
Teóricamente yo sabía.Era un búho feliz sin un disparo,
con la mejilla virgen,todavía mi cuerpo con el vapor del horno.
Eso fue ayer, ahora…
Ahora no sé más nadaque caminar atrás
sobre unas cuantas huellasque cincelamos juntos
rediseñar la risay engañar mis demonios con futuros festejos
desmantelar festejoscon próximos demonios.
¡Ay, personita mía!
Me bajo agotadísimo del potro de la viday, ¡qué raro! algún díame volveré a montar.
Y AL POLVO VAMOS
Y AL POLVO VAMOS
154 X 200Óleo/Tela
EL FELIZ HOMBRE GRIS
200 X 150Óleo/Tela
Puedo ver el mundo,la hojarasca,
tal vez la más almibarada presentacióndel sol,
la misma luna, inmensa,y el suspiro que evoque los más grandes
momentos:la invención de la rueda,que la tierra es redonda,
el primer beso fílmico,mi abuela enseñándome a acordonar mis tenis,
cosas por el estilo.
Pero tú, no veras:que el alma, el corazón nos veas
sería una molestiaun algo inconveniente, un costo inconcebible
toda una bobería…
¡Tú eres un ser feliz!
Un ser felizsin guerras medievales en el patio primero
ni el conejo de Alicia jamásnunca amores de delirio
o días inconformes hasta la rebeldía.
Tu meta es el pan tranquilosobre la mesa ampliael calzado y la camisa
siempre enceguecedoresy que el amor, por supuesto,
sea puro consuelodel ombligo hacía abajo.
Eres un ser feliz
gris como un renacuajopero eso nada importa
es el color del añova bien con tus tirantes
tu próxima corbatacon todo tu planeta.
EL FELIZ HOMBRE GRIS
No me den el pan desconocidoni la cena
que es maná del cobrador siguiente.
Quiero saberme el hornola forma sudorosa de encenderlo
hacer que arda:las almas no se liberan con mendrugos.
He visto niños que juegan a ser grandes
con demasiada seriedad,y a madres, amor miope,
desdibujando los horizontes;toda una multitud oscurecida
y lagrimeantey a su clamor invocando un punto de luz
un candil con ojos bondadososque desate las ventanas y las puertas.
¿Qué es la vida sin balcones?¿Cómo pueden llegar los transeúntes?
¿Llegan?¿Hacia dónde dobla el río
cuando ya no está bajo mis ojos?
Entregad.Entregar supone
estandartes y escudos;palomas, países y hasta nubes;diestra y por qué no también
siniestra.
Que amanezca así y ahora la bondad.
No me den el pan desconocido ni la cena:las almas no se liberan con mendrugos.
EL CAMINO DE LA BONDAD
EL CAMINO DE LA BONDAD
200 X 150Óleo/Tela
LA TENTACION DE AMBROSÍA
150 X 200Óleo/Tela
Siempre estuvo;siempre estará la mesa aquí
acogedora, cálida,engañosa.
Mantel blanco y servilletas,tubérculos hervidos o pasados por aceite,galletas untadas con una crema espesa
como la soledad.Se hace la boca alma.
pero aún falta:frutas en almíbar y tropiezos,
pescados al carbónbañados en salsa agridulce
exacta al beso que se inventa.Todo un poema culinario.
¡Ay, Ambrosía, qué problema!
LA TENTACIÓN DE AMBROSÍA
La vida es una diosa juguetonay traviesa.
La vida pone sobre la mesa el cielo:caldos de Afrodita
para que vuelva la pasión ausente,estofados y asados que son grito,
un pavo de oroacunado en hojas de lechugael paraíso tendido ante tus ojos
con piñas, uvas y bananos.
Hay vinos y otros alcoholespara olvidarlo todo
hasta la sed.
¡Ay, Ambrosía, qué problema! Ambrosía, eres el plato principal
Solo carne mechada con anhelos.
LA CONSERVACIÓN DE LA SEMILLA
200 X 150Óleo/Tela
Voy a hacer las preguntasporque una vez nacíy eso es ya suficiente
eso me da derecho a ser partey ser juez.
Preguntaré a los hombres
que se ignoran enterosy agitan estandartes tan medidos
que ahogan,a las embarazadas que no tejen ya nada
ni bordan cisnes blancossobre las sabanitas
para esperar auroras, los niños de la entraña.
¿Y no será más nuncala fruta linda y lúbrica
desgranándose al fin en su preñezsobre la tierra fértil?
¿Y no será más nunca fértil la tierra,nunca?
Ya vimos las madonas
cuando acunaban ángeles,y a las madres, no obstante
que destilaban mielpara salvarnos de los amargos rayos
y de las oraciones cargadas de negrura.
¿Cómo será lo próximo?¿Cómo será el mañanasin aire en los pulmones?
Tendremos que bajar al feto programadoal raro aditamento
hecho con las alquimias de lo pocoque flote
a un poeta sin alas
a un mundosin poetas.
LA CONSERVACIÓN DE LA SEMILLA
I
Mi amada es tan leve como un ángelantigua pero agigantadacuál gratísimo recuerdo.
no hay flor que no la repitani océano, ni sol, ni todo…
“Irreconocible agitación
que potencia mis circuitos”hubiera dicho antes de humanizarme:
mi amada me hizome dio una razón para cruzar y sostenerme.
¡Qué milagro infinito tenerla!
¡Qué eternidad de humo no haberla Conocido!
A mi amada le puse un mensajeen cada paloma que vuelve:
“Amor, hallarte es lo únicolo contrario sería esperarte por siempre”.
II
Mi amado está hecho, oh mi Dios,por los mejores hombres que tú
esculpisteno podía ser sino azul
para aquietarme en ély renacer.
Desde él
soy una alborada sin recuerdos.No hay ya un solo temblor
ni llamas feroces,ni sangre o crucifixiones
en mis memorias.
Nada antes sucedió.
Él es la tierra prometidaa donde iré
desde que nuevamente nacíesta vez para siempre.
Mi amado con sus labios pone
rosas moradas en mis senosque son vergüenza para el mundo
y mi trofeo.
Mi amado me espera y sabeque será nada el infierno
cuando su mano alcance.
SAN SAIBOR Y MAGDALENA
SAN SAIBOR Y MAGDALENA
200 X 155Óleo/Tela
LA ASCENSION DE LA PIEDAD
200 X 147Óleo/Tela
No sirven los siglos de lástimaherrumbrosa:
hay límites aún,encierros,
mutilaciones,víctimas.
La intolerancia nublay empobrece el miedo
detrás incluso de los parapetos.
Cuando nadie ya recoja los pedazos del alaque por ascender se quiebra
será tarde,muy tarde para volver al hombre
a ese ser que este siglole ha encadenado el vuelo.
Y gritamos PIEDAD
acodados en la ventanadesde todas las aldeas
en los sótanos y las catedralesen la punta de los rascacielos
de las ciudades lindas.Piedad, como en el siglo cero.
Qué poco anduvimos desde entoncesIlusorio y corto el camino fue.
Hicimos las pirámidesy otros exquisitos cementerios
las luces de artificioque se encienden con nuestra propia vida
desnucada.Lo mejor ya estaba hecho y no lo vimos.
No lo digo yo,lo dicen lo suicidas
y las cascadas secas,lo dicen los egoístas y los generales,los mercaderes dentro del templo,
los maquillajes que no ocultan la costra,los tímidos, los inmaduros,los perros con pedigree,
las cadenas descontroladasy multinacionales.
¡Ya! PIEDAD
Y la piedad hasta de los idiomas se alejao asciende,
da igual,se aleja.
LA ASCENCIÓN DE LA PIEDAD
Toda una manada que apenas séanduvo el primer camino
en la carroza maternalsobre blancas sabanitas
de un pecho al otro volando,oyendo estrellas y canciones blandas;
pero en algún lugarel camino se hace muchos:
suave avenida o vereda sinuosa,ancha vía o estrecho callejón;
rutas que a vecesse entretejen o niegan.
Tiempo habrá
para mirar la estela que sobre el polvohicimos:
¿seré el miserable que llorael camino que no pude
o el cerdo gozoso en el desperdicioy el charco?
¿el que sabe y se cubre?¿el que se inmola feliz?
Oh, Jehová,¿por qué a los infértileshasta el mar se les abre
mientrasel abuelo siembra
el padre lloray se marcha el hijo?
Cada uno en verdadtuvo un astro inalcanzable
en la seductora punta de los ojos.
El problema fue llegarel problema fue no haber llegado nunca
aunque se vaciaran las aldeas secaso se agrietaran las ciudades
aunque se inundara más allá de lo posiblecon sudor y lágrimas la tierra.
El problema esque hay tan solo dos formas
para andar por la vida:caminar o no.
CAMINOS
CAMINOS
150 X 200Óleo/Tela
EL PRINCIPIO FUE UN PORTAL AZUL
135 X 230Óleo/Tela
Desde aquí he visto lunas deshacersey soles triturarse.
Triturarme.Pude subirme en las nubes de colores, e ir
Más allá, tan allá…Hasta donde se desconocen los horizontes.
Hacerme escaleras y murallas,inventar otra Roma y otro Egipto,
diseñarme Belén siglo XXIcon un Cristo cercano y posible.
Don Alonso Quijano y Gandhien un mismo caballo de hierro,
felices.
Desde aquí he visto brotar un niñoy florecer
y secarse con el agua negra de todos los vecinos:el capitán, el bodeguero, el que ata,
el consumido, el consumidor,la película de horror,la puerta hermética.
Desde aquí destuerzo engaños:
la palabra creer manoseadapor los incrédulos,
amor como bandera de los castradosy pueblo la palabra acudida
sobre la que se erigen los tiranos.
EL PRINCIPIO FUE UN PORTAL AZUL
Esto y mástodo cuanto puede ver un hombre
tenga un portal o nolo vi en mis días de penuria
o de fiestacuando disfruté las margaritas que deshojaba
verde:Mi explosión
sobre el vientre únicodonde alucinado coloque mi beso de mayo.
Aquí en mi infinidad de manostengo la balanza y la manzana
millones de palomas que se desplomany un solo ojo
para ver con claridad las huellas;el otro está comprometido
con un frágil corazón de espuma,y no me culpen
así le ocurre a aquellosque nacieron en un portal azul
donde el musgo o la pared despintadanada importan:
solo preocupa el hombrecon el mundo en la punta del hocico
para lo que venga.
DESAFÍO
135 X 230Óleo/Tela
Es ya un coloso la bestia.Nos supera.
Ha crecido con nuestras deyeccionesy sus cuernos agrietan los corazones blandos.
Día a día nos matanos expulsa.
Fuimos el peor dueño imbécilhoy pasto,
el abrevadero del toro,el rostro donde tira su caca inevitable.
Ya no muge bucólica
ya no es un deseable paisaje de ensueño;desde todo su ser nos lanzaenormes chorros de horror:
bombas, lluvia negra, suelo envejecido,miedos, aguas raquíticas, violaciones,
el infierno mejorado y aumentado.
Ahora nos sobran las blasfemiasy nuestros íntimos pájaros se apocan.
Es un absurdo hoy cada fiestay cada funeral el pago.
DESAFÍO
Para aligerar el pesoque es el gran desafío tantos siglos después…
los hombres,ciertos jefes tribales hacen ritos secretos
(cumbres, convenciones, firmas de tratados)sitios para negociar con la bestiaen ellos sacrifican niños, doncellas
y ejércitos púberesa favor del mundo desinfestado
que vive en las revistas.
Pero esto es aún pocolo peor es que podemos no sabernos
culpablesy somos culpables todos:
el que deshace,el que ve entre comillas,el que opta por no ver,el que ve pero calla,
el que grita y se tranquiliza,y hasta usted,
marioneta.
EL PRINCIPIO Y EL FIN
134 X 228Óleo/Tela
Cuando nací fui Rimbaud,Poe, Pavese,
Rilke, Lorca, los dos VirgiliosSor Juana, Darío, Cátulo;
el Quijote lanzando los desvelos de Cervantes,un niño que cazaba estrellas,
el propietario del beso oportuno que salvaba,y el libertador de los liliputienses.
Cuando nací pude ser el Cristo
e inmolarme.Sólo había ángeles, ¡Dios!, cuando nací.
En los pergaminos azules se estampó
Por vez primera, Ariel,mi nombre,
hecho para las contiendas infinitashecho de arena y pólem;
y lo esparcí.
EL PRINCIPIO Y EL FIN
Con el pólem fundé 12 ciudades lindasy la arena me sirvió
para levantar castillos,al borde de todo mar amenazante.
Pero no es todo nacer,
está la vida.En ella nunca fui sobre un caballo alado
en ella no siempre anduve vertical,
trastabillé,y me profané, y me dispare en la sien,
y amanecí, no obstante, 365 vecescada año.
Y aún sangran mi garganta y mi voz.Sangrarán mientras crea,
de eso trata esta multitud de manuscritos,de creer.
De creer hablan todos estos papelesen las gavetas
de las habitaciones construidas yay de las que están por levantarse.
De creer se trata hasta el finalpor muy agobiante
que parezca.
EN EL UMBRAL DE LA ETERNIDAD
135 X 230Óleo/Tela
Nuestro es este tiempoel único para construir
la tierra prometida,el único para desempaquetar el paraíso
y edificarnos,un poco árboles, un poco casas,
alimento, cobijas, besos.
Solo el hombre, todos los hombrespodrían multiplicar este tiempo que se resta;
hacedlo,porque hemos visto nacer bajo nuestras narices guerras
y celebraciones por la sangre derramada,épocas completas sin catalejos bajo el brazo
han dejado de veralegrías en mayos confortables
o en diciembres de conciliación.Cenizas, eso sí, cenizas.
EN EL UMBRAL DE LA ETERNIDAD
Pero yo divisé, suerte la mía,como a algunas horas y varias millas
antes de este poema:una doncella cantando
mientras cocía el pan y el chocolate,al vecino sembrando la próxima silla,
y a mi abuela perlando un traje de novia.
Vi también,tierras abiertas a las utopías que suman
sin cuchilloy a los ministeriosy a las alcaldías
pidiendo más sueños que votos.
Nuestro es este tiempoel umbral de lo que vendrá
de lo que seremos.
Nada es tan malo, amigos,mientras sea el mañana
seductor.
POR SI LLEGA EL INVIERNO
200 X 153Óleo/Tela
Y de pronto es la lunainesperada y fríay los días iguales
tan iguales y nulos como un mundo de nieve.
No sé cómo ocurrió, no tengo idea.Yo no sé cómo entraron
estos animales mudos en nuestro carrusel:fue silencio el abrazo
no hubo abrazo después.Dudo hasta si quería apuntalarlo todo:
los secretos muy nuestros,historias que tuvimos
y narramos mil veces los días especiales,¡tanta complicidad!
y una misma bandera que no tenía nadie¡todo se vino abajo!y yo no lo impedíay tú no lo evitabasy nadie dijo nada.
Por si llega el inviernoentre tú y yo
y es para siemprequiero entonces recordar que un tiempo hubo
en que miramosla misma eterna flor
que hoy se deshace.
POR SI LLEGA EL INVIERNO
En mi patio a las cincohay una lujuria de gorriones
en todos sus arbustos;y yo aprecio ese tiempo
bajo el naranjo viejo mirando su aletear.Allá lejos, el cielo,
su azul que me supera,pero que es siempre mío.
Tengo ya medio siglo
y mi alma aún trabaja.¿Has visto como canta el río cuando pasa,
como se sumerge sensual en élel sauce;
y como esparcen polem, divinas,las abejas?
¿Has visto acaso algo
que no sea dinero durmiendoen tu bolsillo?
Estas preso, muy presosumergido en un hueco de placer
y monedas:lo que era para ti
es hoy tu carcelero.
Desde que viste el orocomo única salida
y solamente vives babeando piel ajena,desempleaste el alma.
Ahí te sentenciaste
te condenaste al cepo;y es horrible
ya nadapor muy hermoso que sea
te puede hacer volver.
EL CEPO
EL CEPO
150 X 200Óleo/Tela
UNA RECETA PARA LA NOSTALGIA
155 X 200Óleo/Tela
Mi identidades el gallo peleón del patio
el gorrión temprano en el alero,la flor de la maravilla, las bibijaguas,
el plátano multiplicado,el sudor infinito del surco,
el son, el tabaco, la espinela,y otros muchos souvenirs
epidérmicosque dicen apenas sobre mí.
Mi identidad, la viscerales el hombre crónico
cantando boleros ebrios,las voces desmedidas
como si fuéramos dioses,el júbilo todavía inconcebible,
la soledad desamarrada,el ala contenida…
Puede ser que falte algoque despedí ya siempre.Cada día soy tambiénel adiós y la nostalgia.A la nostalgia la alivio
en el poema sobre el lienzo.
Bendito yoy los fotógrafos
los que atrapamos la vidapara llevárnoslapara repartirla
para….
UNA RECETA PARA NOSTALGIA
Y yaa mi niña, apenas ayer,
me le salieron alas.Tiene los ojos puestos sobre una verdad azul,
tan suya.Muy suya
y me aterra ver como se aligeramás allá de las nubes.
A mi niñasiempre le mantuve posible el aire
y al aire lo siento ahora, cada vez más,ajeno y denso.
He visto muchos Quijotes convalecientesy corazones que por mucha herrumbre
se cierran.He visto como se despeña
toda una manada de hombrespor verdades pasajeras.
Un siglo entero de homo sapiensperece buscando oro
donde antes hubo aire puro,inmensidad.
No te vayas, niña,no te alejes del techo construidopara tu alivio y mi tranquilidad.
No te vayas:todavía falta por decirte
que cada vez son más malévolas las lluviasy menos suficientes los paraguas,
que amar amaneceres
y campos de azucenases cometer asombro,
que los árboles que llevaron frutasa tu estómago
no trabajaron solos:los sembré yo
en días y noches de sudores.
No te vayas, niña,tendrás que repetirme y eso puede ser
agotador.
No te vayas, mi niña, - digo;Mientras mi niña, puntual, se va
como un próximo temploque se levantay que tendré.
NO HAY VERDADES NI TEMPLO SIN ALAS
NO HAY VERDADES NI TEMPLOS, SIN ALAS
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MISANTROPO
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No voy a hablar de un monstruono lo es estrictamente
y es que tuvo una madre, incluso,un vientre que acunó sus futuros desmanes;
también posee tramos de tu lunay mi sol.
Asume, como todos,
un nombre perfectamente humanoque le sirve para ejercer su vida,
¿Cómo es que desconoceel aliento bendito de cada otro abrazo?
¿por qué no lo levanta el orode las mañanas,
o la miel de esos ojos que debiera tocar?
¿Es que no tuvo puertas?¿Nadie le tiro perlas aunque las
pisoteara?
Solo ve fieras, solo pantanos,garras
dobleces hasta en la suave seda ve;multitud cada vez más turbia
y más ajena.
Es parte de las malditas cosasque no hay que tener:
la mirada carenteel beso sin un ápice,un amigo al revés.
El miedo es el final antes de cualquier
todoen este ser, que se atornilla escudos.
Contra sus mal no puedenni conjuros ni aguas bendecidas
mil vecessiquiera es efectivo el exorcista trágico.
Hay que ser precavidos contra su mal:
se trasmite e infesta.
MISÁNTROPO
MÁS ANTIGUO QUE LOS DINOSAURIOS
150 X 200Óleo/Tela
Yo, el primer grano de arenafui lanzado a la multitud de los desciertos;
todos alláentonces, buscaban agua,
el néctar sanador de la sed y los placeres.Era un tiempo incierto:
no había caminos ni señalesni un tímido dedo indicador;
pero yo quería.Yo estaba empeñado en querer.
Millones de hambres me agitaban el pecho
y era todo obscurola luna y el sol siquiera tenían nombre
ni los dioses;y los dioses los empecé a cocinar
sobre montículosen cuevas
en sitios inaccesibles y sagrados(templos y catedrales después)
MÁS ANTIGUO QUE LOS DINOSAURIOS
Cosas peores hubo;peores que el sudor del camino
abriéndose entre la nieblacon antorchas que iba descubriendo
y es que ser lumbre puedeconvertirte en combustible para hogueras:
los mandatarios no necesitan sabiossolo súbditos.
Pero valió la pena,valió la pena llegar a los oasis.
aunque asuste a veces la falta de corduracuando la manada bebe.
Creo que siempre seré el gusano en la manzanay que más allá de cualquier amenaza
escogeré la antorchala mirada grande
rompiendo el cascaron.
LA MUJER DE LA LUNA
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Existe el caos ciertamentehay un cerdo en él
sobre un piano de cola,y todas las molestias callejeande lunes a domingo, 24 horas.
Nadie sabe cómoen pleno burbujeo del azufre
alguien vislumbra lunasy amaneceres coloreados.Los cantos son más cantos
y por encima de cualquier inmundiciaun ser divino limpia y limpia
y su aletear nos pone en los labios frasesque apenas ayer nos parecían bobas.
En esos días el secreto de la vidase descubre
y asombra que antesnunca nadie lo supiera.
Hay castillos recientes en el airela esperanza está al doblar de la esquina
y cosquillea un no se sabe quésimilar al vértigo de las alturas.
El amor es esolas dos mitades de la naranja
desconociendo el hormiguero atrozque lo carcome todo;
las nubes como alfombraaunque tiren hacía su hondura
los infiernos.
El amor es eso, síy eso también somos nosotros
alguna vez.
LA MUJER DE LA LUNA
TITÁNICO Y ABÚLICO
155 X 198Óleo/Tela
En dos aguas estoy:en la que es acogedora y densa
con peces uniformesque ni arriesgan ni saltan.
Ciénaga paradisíacaque es para el alma
opio.
La otra es mar abierto;tormenta y sobresalto
un sitio a donde acudenpor puro regocijo peces alucinados.
Y como yo andan muchos
y como yo andan todosuna vez tan obscuros,
otra vez tan de blanco.
TITÁNICO Y ABÚLICO
Ay en dos aguas yo.Soy la piedra en el medio
sobre la que se lanzan oleajesasfixiantes
para esculpir valoro para poner pátinas
pálidas como el miedo.Y eso no quería:
reuní tanta azúcar en mis años de sueñosme inventé como herrero
que martilla y martillay arregla torceduras
que hizo el primer simio,porque creí y creo
que el peor tonto es el tontoque esculpe tonteríasy las hace medallas
y se las cuelga incluso.Voy a alzarme ahora mismoy cada vez que me canse
contra mi obscuro batraciodesangrado
contra mi lado inmóvilpara vencer el lastre
la poquedad que ahoga.
DALIRANTE
DALIRANTE
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Nació para echar a navegartodas las penínsulas
y para recuperar la amistad con el tiempo,pero el tiempo se le derritió en los pinceles,
lo traicionó, lo hizo ostra.Y aunque se quería ir, volvía.
Volvía, cada vez más solode su dimensión allá en los sueños.
Y vivió como un moluscoen Torre Galatea
y pintó el estupor y la verdady lo nombramos por eso surrealista
nada menos que nosotros.
Él sabía, claro que sabía,y alucinó por eso.
Sabía
porqué guardaban huesos de mamutlos primogénitos de las naciones
y porqué atesoraron y atesoraronhasta la muerte en los armarios.
DALIRANTE
Sabía y se espantócomo se espanta un niño ante las obscenidades
entonces se le agrandaron los ojosdefinitivamente,
y para siempre fueel loco más comerciable del planeta.
¿Qué serías hoy, Salvador,
con tu sombrero y tu chalinadescomunales,
en tus polainas y con tu bigote de escándalo?
¿Qué serias hoy,hoy que todos parecemos iguales?
El inadecuado,la comedia,
la indecencia que nos voltea el rostroen un mundo cada vez más uniforme
más peor.
Norman Bardavid NissimPresidente
Julie Glatt de B.Dirección General
Lic. José Luis Rodríguez de la PazDirector Ejecutivo
Lic. Antonio ManriquezDirector Gráfico
Williams González Chávez Artista Plástico Revelacionista
Poemas de:Ariel Alfonso Hernández
Textos de:Martha Zamora
yJulie Glatt de B.
Antonio Manriquez CucaDiseño Gráfico / Editorial
LA GALERIA 10/10www.revelacion.mx
TORNILLO DE BANCO
