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EL PRINCIPIO DE HEISENBERG

Nunca podr saber dnde se encuentracada tomo de mi cuerpoy qu est haciendo,pero ninguna incertidumbrecomo la duda de una sombra en el corazn.

TALN DE AQUILES

Un corazn calientelate ms rpidoy ya es sabidoque cuantos ms latidos gastadosms pronto lo agotamos:he de invernar el mo?

EL RELOJ BIOLGICO

La temperatura determina el sexo de las tortugaslas alarmas dictan los horariosy mi consuelo es ver ponerse el sol.

Las riquezas del mundo las bendicen las mquinasla luz que aminora en inviernoproduce depresin y hace florecer los crisantemos.

Las glndulas endocrinas segregan das sin calmalas neuronas nunca duermeny los latidos del corazn cuentan un nmero exacto.

Las funciones vitales llegan tarde al trabajoy el reloj circadiano atrasa cuando llueve.

Tenemos buen seguro, pagamos con tarjeta.Definitivamente, estamos en el mundo:la verdadera vida no est ausente.

TRAGARSE LAS PALABRAS

Quin no tiene que tragarse sus palabrastantas veces a lo largo de una vida,comerse lo que dijoaquello que fue dogma y catecismode unas ideas claras.Digerir la miseriacon que nos somos dados a la cosasque nos rodean y pasan.

OJOS QUE NO VEN...

Mirar uno no quierehacia algunas cosas,porque mirar es entendery eso implica conciencia.

Por eso es preferiblecomer terneray no saber cmofue degollado el animal,vestir trajes de seday no conocer la tragediade los nios que en la Indiaestiran las urdimbres del telarpor diez rupias diarias.

Elegimos mirarnos al espejoy nos disculpamoscon la autoayuda.

Mirar hacia otro ladoy taparse los ojosante lo que no nos gusta,ocultar todo aquelloque es desagradable,como quien tiene miedode saber lo que es.

UN VIEJO BODEGN

Un viejo bodegn abandonado en la basurade escasa calidad y tosca tcnica,alguien lo repudi para que seapasto del reciclaje y comience otro ciclo.

Y de repente siento un pellizco dentroy me lleno de inquietudal preguntarme dnde quedel esfuerzo del artista aficionado,su obstinacin por controlar la tcnicasus horas de impacienciael nimo en cada pincelada.Dnde su amor por culminar la obra.

Y la pregunta viene a mcomo un perro a su amo:qu fue de los besos entregadosque el tiempo borracomo el viento las huellas en la arena.Qu del empuje y la pasinque ardi en tantos cuerposahora habitados de olvido.Cunto pesaron todos los sueossoados en la Tierra.Dnde la pena que la gente ocultacuando camina por las calles.

Un da cuando el ala mortal roce mi pechoy me cunda una tristeza como de lavar platospreguntar dnde est todo lo que ha sidoadnde queda.

NADIE ESCARMIENTA EN CABEZA AJENA

Siempre dan consejoquienes no dan ejemplo:nunca te cases, dice el marido;no tengas hijos, habla la madre;estudia mucho sugiere el hermanomientras reparte pizzas a domicilio.

No fumes, esto no es bueno,comenta el fumador de dedos amarillos.No te emborrachesproclama en su resacael bebedor comprometidocon la botella.No tomes drogas explicael desintoxicado al filo del abismo.No te enamores, se sufre tanto,dicta el amante despechado.

Y me pregunto si a nadie satisfacesus prcticas de vidapor qu lo hacen.

PAREJAS

Paso por la ciudad inadvertidocomo un fantasma pasa por la casaque le sirvi de hogar y miro,con la fra mirada de quien no siente nada,las lneas paralelas de las callesel doble sentido de las palabras,la dualidad del mundo.La doblez en el uso acostumbrado.

Las parejas errantesque, en acopio de besos,se embriagan entusiastasde tardes y deseos,entre las geometras infinitasy el murmullo del tiempo.

Y me vuelvo hacia adentroa este apacible juego de solitario.Ser, al final, como deca mi madreque no sirvo para vivir con nadie?

LA VIDA SE ME ENFRA

La vida se me enfra por momentos,se me acaba el tabacoy pierdo, sin quererlo,otro minuto ms de sueosen la letra pequea de un diario.Como poco, medito, veo ciney, como todo hijo de vecino,en la cabeza tengo malos pensamientos:esa pesada carga que heredamosde las culpas cristianasy los complejos de Freud.

La vida me traspasa, meridiana,va de una parte a otray no me tiene en cuenta.Crujen mis cervicalescon un chasquido lentoy me sacude el vrtigo sentado en el sofmientras observolas ltimas noticias que da el telediario:hambre, guerra, enfermedad, miseria,en pases lejanos.

La vida no me cuadrano me salen las cuentasy me aprieto el bolsillo.Y entre dientes maldigoque me hagan pagarpor tres cada peseta que un usurero bancome cobra por la hipotecade mi tiempo y mi exigua libertad,por el consumo de la existencia.

Si el alma inmortal fueray diera vueltas sobre la eternidad-como el budismo cuenta-,los bancos ya me habran recaudadovarias reencarnacionesy hasta el nirvanapor todas mis deudas.

MAR DE GALILEA

Andar sobre las aguas he querido,ser un antiguo dios encumbrado en el mar,caminar sin hundirmesobre el breve latido de las cosasque ocultan su desastre.No tocar fondo nuncacuando avanzo,por el espejo usado de la vida,hacia los dems.

Flotar como un fantasmaen el viento y las olasde la tormenta humana.Vivir como quien quierepasar de largo el pilagode un mal trago,ni siquiera advertidoapenas descubierto.Un espectro veladopor la arena del tiempo.

Pero siempre me hundoen el negro tarqun,bajo la gravedad del mundo.Y con el agua al cuellobraceo contra la corriente,nufrago de las dudasy la desesperanza,mientras buscouna mano mesinicaque me amparede estos das de nada.

Y me doy por perdidocomo en este poemaal que niego la fe.

UNA DROGA MORTAL

Me fui poniendo ciego con la vidaporque me fue gustando,lo confieso.

Enamorarme de sus trucos ms viejos:las tardes, los paseos,las citas en los bares,comer fuera de casa,charlar con los amigos,probar lo prohibido,amar sin compromiso,liarme y desliarme.

Tener sueos de gloriay utopas de una existencia mejor,ms razonable.Gritar contra lo injustoy ponerme del ladodel que no es nadie.

Haba un no s qupor cargar lo que me echaran,comerme el mundoen un instantey tropezar tantas vecesen la misma piedra.

Con el paso del tiempome ido quitandode muchos de esos vicios,de todo aquello que ya es necesarioy que es casi todo.

Por la borda he tiradomanas y prejuicios,ambiciones que no valen la pena.

A pesar de los aosno me he desenganchadode esta droga tan duraque es vivir con un tiempo prestadomientras el deseo me mata.

ACTA DIURNA(Diario de la maana)

Me despiertan las prisas y el olor a caf,el azogue del da, su bostezo salino.Me espabila el urgente desnudocuerpo bajo las sbanas,cuando el sueo es an sueo de lo soado.De su aliento me viste el ngel rubioy el estentor del fondo callejero.

Me incorpora la vida, con un soplo de azcar,al perverso capricho de leer los diariosy cruzar los semforos en rojo.

Una fotografa de culpa invadela lectura que, como cada da,con paciencia reitero.Personajes annimos y familiares,repetidos semblantes,nombres, datos y fechas,y un pequeo dislatesobre el hambre en el mundo:nos comemos la dietade quien no tiene nada.

Titulares triunfantessobre la Casa Blanca, el Kremlin,el Elseoy un pie de foto irritante:son los dueos del mundo.

Desayuno a diario mi racin de sucesosmi tostada con guerra, la sal de la violencia.Vctimas y verdugos sazonan mi conciencia,la conciencia de quien cumplela cadena perpetua de ir a trabajarhasta que el cuerpo aguante.Ese aceite que gotean los nombresque se pierden en los rudos engranajesdel olvido y del tiempo.

LAS MUDAS DE LA PIEL

S que no soy el mismo del domingo pasadoni soy el que maana lunes ir a trabajar,porque abandonamos las mudas de la pielcomo quien se desnuda de sus prendas ms ntimasy echa a la ropa sucia aquel que fue.

Y en un montn de trapos, a punto de lavar,vemos, con mucha pena,un paal de la infancia,el uniforme inevitable de colegial,la vestimenta ranciacon la que se nos hizo comulgar.

Tambin con pena vemosel vestido inocente con que estrenamosnuestro primer amor,la ropa del domingoy la de fiesta el sbado.

Recordamos el da que estrenamos,ilusionados en nuestra madurez,el ropaje de adultoque nos hizo tan durosfrente al mundo por conquistar,y el traje desposorio que nos comprometi.La camisa de obrero que sudamos,el ropaje gris de cada dapara afrontar la vida que nos toc vivir.

Y al final, el blanco sudarioque nos vio palidecer.

LATIDO URBANO

Mi corazn es la ciudad intangiblela muchedumbre ausente,los altos edificios sin su sombra.Las plazas donde juegan los nios ausentes.Las callejas oscuras con miserables crmenes.

El pulso de mis arteriasson las calles vitales donde fluye la gente,los quioscos de prensacon diarios que hablandel alto ndice de infidelidades,las paradas de taxis que recogenviajeros hacia ninguna parte,las colas de mendigos,los parques clandestinos para citas de amor,los negocios del cuerpo.Las casas de los ricoslas salas de masajeel miedo a no ser nadie.

Cruzan mi coraznlos metros subterrneosde todas las paradas suburbiales.

Mi corazn es tiempo almacenado.23 comentarios: Enlaces a esta entrada Enviar por correo electrnicoEscribe un blogCompartir con TwitterCompartir con FacebookCompartir en Pinterest

Publicado por FMOPReacciones: Cuenta atrsCuenta atrs

Cada vez somos ms los que creemos menosen tantas cosas que llenaron nuestras vidasJulio Cortzar

Vers que todo es mentiravers que nada es amorque al mundo nada le importayira, yira.E.S. Discpolo

La vida es injusta, desde el momentoen que la suerte te depara unos geneshasta el momento en que el azar de algunaenfermedad o accidente termina con tu vida.Simn LeVay

IDEARIO

Me da vrtigo el punto muertoy la marcha atrs,vivir en los atascos,los frenos automticos y el olor a gasoil.Me angustia el cruce de miradasla doble direccin de las palabrasy el obsceno guiar de los semforos.Me da pena la vida, los cambios de sentido,las seales de stop y los pasos perdidos.Me agobian las medianas,las frases que estn hechas,los que nunca saludan y los malos profetas.Me fatigan los dioses bajados del Olimpoa conquistar la Tierray los necios de espritu.Me entristecen quienes me venden clinesen los pasos de cebra,los que enferman de cncery los que slo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosurade los cuerpos perfectos,las sirenas que ululan en las noches de fiesta,los cdigos de barras,el baile de etiquetas.Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,el paso obligatorio, las tardes de domingoy hasta la lnea recta.Me enervan los que no tienen dudasy aquellos que se aferrana sus ideales sobre los de cualquiera.Me cansa tanto trficoy tanto sinsentido,parado frente al mar mientras que el mundo gira.

TANTAS VECES LA VIDAEn la vida es ms necesario perder que ganar.B. Pasternak

Has perdido tantas veces que una ms ya no importa,como tampoco importan, a poco que lo pienses,otras que pronto llegars a aguantar.Te tienen sin cuidado los saldos cotidianos,los juzgados de guardia y el papel timbrado,las pilas alcalinas y los jvenes yupisporque sabes que pronto volvers a perder.Eres esa mujer que acepta, en silencio, aquietada,el duro golpe helado del rapto de su flor,-muerto el disfraz ajado de su belleza ayer-.Eres el hombre hastiado en el hmedo parqueque mira en soliloquio fugaz atardecercuando las canas pueblan la pensante testuz,y la ciudad perdida, a lo lejos, vomitacolillas machacadas y fuentes de cristal.Te tienen derrotado los ecos de la nochela noctmbula voz de las sirenaslas canciones de sal,y ese lento vaco de las conversaciones.Te han vencido las lneas de otro amaneceral confundir los rostros de los que van y vienen-nunca sabrs muy bien-.Estaciones de metro y garajes vacoste recuerdan que aoras volver a la niez.Te arruinan los bares, los kioscos de prensa,la marca de las cosas y el ltimo autobs-ese que nunca llega-.Te soterran las prisas, las angustias mortalesy las salas de espera, el cansino existircuando ya nada importa y ya a nada sabeel hecho de vivir.

SOUVENIR(Cimentire Montparnasse)Para Antonio Pea

Vallejo est en su tumba guardado,bien guardado, al fondo Montparnassecon su torre negra y su tapiz de razas.Los muertos arropados por el mustio recuerdooyen ruido de rosas y feliz aguacero.Pars es una fiesta de gentesy los muertos se ren desde el silencio,mientras mi corazn se inclina,delante de las tumbas, hacia ellos.

Vallejo est sin Csar bajo la sepulturay me alegro de verte buen amigocon tu salud, tu vida, tu mirada,siempre tan cuadito y a lo lejoslos frondosos castaos parisinosque t tanto gustabas.Julio con su Cortzar y sus cronopiosda un juego interesantemientras revolotean por su tumbameopas y pameos que dibujan rayas ambiguas en el cielo.Baudelaire escondido entre la hiedra finava deshojando, alegre, flores marchitasy Alhekin le acompaa en una partidasin final y sin causa.

Vallejo est perdido entre ngeles cados en el suelo,como hojas de otoosobre lpidas que sus nombres ignoran:Beckett, Sartre, Maupassant.Pars es una tumba inmensa.

LA LUZ DE TU VENTANA

En el nocturno paisaje de la ciudad que duermeveo la clara luz de tu ventanay tras de ella a ti, ensimismada y leve, como una hache,bajo tu rostro alegre y tus ojos de agua.Te imagino distrada, lquida y liviana,buscando alguna frmula, entre sueos mojados,que te ensee a vivir.Vivir como t quieres: dulce, lejana; mar.A ratos volvindote al espejopara buscar una sonrisa cmplice y amenaque, poco a poco, diluya tu vigiliahasta hacerte flotar, como flota la luz de tu ventana,sobre el vertiginoso ail de la ciudad.

ME GUSTA LA CIUDAD

Me gusta la ciudad serena y tristea esas horas que todos han huidohacia el ntimo refugio de las cosas.Cuando en el aire flotan, todava, los ecosde escandalosas fiestas y muchedumbres locas.Entonces que la ciudad tiene conmigoun gusto de cmplice y resacay late como mi corazn, solitario y tan fro,desnudo con la noche,furtivo como una rata.Cansado y ronco como el ladridode un perro viejo que la lluvia calara.

Me gusta la ciudad a esas horas durasque no la vive nadie, slo las sombrasde seres que parecen venidos de otro mundoa recoger las bolsas de basura,mientras el aire se espesa y sonintiles las seales de trfico y las aceras.

EN ESTE VERSO CAIGO MUERTO

At the end of this sentence, rain will begin.Derek Walcott

En este verso caigo muerto y ya no me levantoporque no hay un Dios que, como a Lzaro,diga que me levante y andea escribir nuevamente versos por vanidad,por la lucha de clases o por amor al arte.Herido, mortalmente, por todos los costados,agonizante y triste como un viejo elefante,me retiro a la cueva y termino el desastremientras busco refugio en mi ideario.NIAS DE PAPELLa vie est une putela mort une salopepourtant on aime les filles.De una pintada parisina

Son nias de papel que se desnudan,blancos cuerpos de seda junto al mar,y que esperan, baadas por la luz,dorarse con perfiles de bronce y de sal.

Tendidas en la arena dejan pasar las horas,felinas y entusiastas cuentan intimidadesy ren, largamente, bajo un poniente sol.Indolentes al mundo, confiadas, inquietas, juegana confundir las sombras con reflejos.

Han cogido la tarde y se la llevan puestacomo un vestido nuevo ajustado a la piel,se marchan de puntillas con un secretoque ellas mismas ignoran frente al mar-el misterio del tiempo y el de la rosa-.Vuelven a la ciudad murmurescentemientras susurran sueos de amores y de azar.

Son nias de papel desvanecidasen la fotografa lenta que el ocaso revela,claros cuerpos de azucena que efmeros recreanuna postal de arena que el viento borrar.

PAPEL VACO

Cuntas veces he salidoa buscar una palabra!Francisco Ayudarte

Me doy de cabezazos contra el papel vaco:ya importa poco el cuerpo que tomen las palabrasempeado en encontrar un versoque rime mis pisadas con la calle-sinceramente cierto-y cuyo ritmo sea como el chapotear de las gotas de agua.Metforas de caucho y de rodadasme vienen a la mente mientras los intertextospueblan la vida de confusiones varias.

Me ahogo en tanto blanco, en tanto sinsentido,luchando cada noche contra ese enemigo mortalque es un papel sin nadaque siempre va conmigo, dando tumbos,tambin en cada madrugada y que me hace insomnecomo el llanto de un nio.

HOY NO TENGO MI DA

Hoy tengo una agona de tristeza sin finque me carcome el alma,un traje de botones, barba de cinco das,carraspera y ojeras ail.

Hoy tengo estropeada la caerapor donde sube y baja la sensatez,me pesa respirar y me fatigo muchocon las cosas que pasan.

Tiendo a la hipocondra, me deprimenlas noticias que sacuden el mundo,mi paladar sostiene que el caf est amargoy sufro demasiado cuando pienso.

Me apena la ambicin y los pobres sin tregua,el autobs urbano y sus paradas,los portales vacosy los que nunca encuentran el camino de vuelta.

Hoy no tengo mi da,pero es verdad que nunca lo he tenido,como no han sido mos los minutos y horasque consumo como si fuera un fumador empedernido.

Hoy me acuesto temprano a cavilarsobre el sentido del da que pasa,y pienso el poco crdito que tiene lo que escriboy en la sbita muerte de la palabra.