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Diecisiete poemas Soledad Alvarez Plenamar

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Han pasado más de cinco años y no he olvidado mi reencuentro, en Santo Domingo, con Jorge LuisGarcía de la Fe. La intensidad del momento por la auténtica alegría de volver a ver, después de másde tres décadas, y perdido el rastro y el recuerdo de su rostro en la tormenta, a mi antiguocompañero de la Escuela de Letras de la Universidad de La Habana, quien, con su efusión, convocó ala mesa ángeles y demonios del pasado que compartimos en la segunda mitad de los 70, todavía bajola oscuridad del llamado quinquenio gris de La Revolución cubana. Si el desgarrador relato de JorgeLuis sobre los hechos que motivaron su exilio fue un mazazo del que tardé en recuperarme, no fuemenor la impresión por la ausencia de resentimiento y la naturalidad con la que habló de sustrágicas circunstancias.

Así como aquella vez llegó como un bálsamo, inopinadamente, mi amigo de universidad, me lleganahora del poeta residente en Chicago diecisiete sonetos en los que vuelvo a encontrar, perceptiblesen el tono confesional, su humanidad sensible y visión desencantada del mundo, a la vez que unaacendrada cubanidad, entendida como ese complejo reservorio de sentimientos, ideas y actitudes alque alguna vez se refirió Fernando Ortiz; sentido de pertenencia a la cultura que desde diferentesposiciones y aspectos encontramos reafirmado de manera visceral en la mayoría de los creadorestanto dentro como fuera de la isla.

Con actitud renovadora, García de la Fe emprende su búsqueda poética desde la tradición. En lostextos que a seguidas se publican, acude, de manera muy personal, a la forma clásica del sonetopara, desde sus cauces, reaccionar contra el coloquialismo dominante en la poesía cubana del sigloXX, tendencia literaria oficializada por La Revolución y agotada por el lastre de la ideología y laexpresión fácil. La ruptura con el coloquialismo es un fenómeno común a los poetas de lasgeneraciones 80-90, pero a diferencia de muchos de ellos García de la Fe no se aparta totalmente desus inmediaciones, no transita los caminos del intimismo, trascendentalismo o barroquismo literario,sino que manteniéndose en las inmediaciones coloquiales, transforma y amplía algunos de susrasgos, los más notorios la poetización de la realidad cotidiana, el humor, la ironía y la presencia dela canción popular.



Estos poemas de García de la Fe nacen de la conciencia angustiada de la fragilidad y la soledadhumanas, así como de la contradicción y la reafirmación vital. Si el moho de los huesos, mientrasllovizna en la ciudad de madrugada, le recuerda “de lluvia, tantos ciclos en la cuerda/ entelerida desentirme nada”; si indefenso repasa su existencia, y en el inmenso tumulto de cadáveres y bruma sepiensa, y es “un pensamiento que se esfuma”; si llora “a veces niño, a veces hombre,/ a veces viejo alborde de la nada./ No me avergüenza ser tan vulnerable”; si, solo, se acuesta al lado de sí mismo“para achicar la cama de tu urgencia/ es la martirizante complacencia/ a que ha llegado un cuerpoen solipsismo”; si en una “soledad de medio pelo” va a la cocina, “donde muelo/ fantasmas del señorcon quien convivo” y confiesa que estuvo “muerto de vida y nadie supo/ cuán honda fue la arterapuñalada” y que se arrastró “hasta la morada/ en que la náusea de existir no cupo”… en otrospoemas aligera la carga, se reafirma como ser en contradicción: “Me amo mientras más mecontradigo/ e ingiero paradojas indigestas/ que se me traban justo en el ombligo” y al definirse“Como un Jano con sus dos cabezas:/ una que se calienta fácilmente,/ otra para apagar esa manía”ironiza con esa soledad de dos piezas “que pueden convivir decentemente.”

El poeta convoca a los demonios que le asedian. No para combatirlos con certidumbres niregodearse en la queja– “Antídotos preciso contra quejas/ que punzan antipáticas, impías,/ cualagoreras aves de anarquías,/ la blanda indefensión de mis orejas”–. Los llama para mirarlos defrente, para reírse de sus manejos, burlarse de ellos y de sí mismo y con la seña universal mandarlosde vuelta al infierno: “Burlón, me río de las contrapuestas/ razones con que siempre me castigo./ ¡Yme muerde otra pregunta sin respuesta!”

Los poemas finales del conjunto confirman la posición vitalista del autor. Su opción por la vida y suslances, así sean dolorosos, frente a las abstracciones y derivas del pensamiento. Estar vivo, ver las



flores y el amanecer –“lo único seguro”–, saludarse “en el espejo verde de la naturaleza que nopierde” y vivir el presente cual suicida, “lanzando el alma en lo que voy dejando” con el únicotalismán de la palabra, el numen de la creación.

Jano

Un «yo» –tengo– doméstico, baratoque me recibe cuando de la callevengo quejoso. Dice que me calley es mayordomo de mi celibato.

Mi nuevo “yo” no está certificadoni trae instrucciones en inglés;no exige un salario cada mesni me reprocha estar subempleado.

Por el momento tengo compañía;soy como un Jano con sus dos cabezas:una que se calienta fácilmente,

otra para apagar esa manía.Mi soledad dispone de dos piezasque pueden convivir decentemente.

Me voy a dar el gusto

Me voy a dar el gusto de desafiar el huecoen que bajo mi ausencia floreceré marchito.



Me voy a dar el gusto de adelantarme al ecocomo si fuera eterno este temblor gratuito.

Me voy a dar el gusto de regresar al díaen que me tuve todo feliz en mi tristeza.Me voy a dar el gusto de la naturaleza,el gusto de estar muerto, bien muerto de alegría.

Me voy a dar el gusto de aparecerme tibiovenido de quién sabe, de donde no me fui,de donde estoy ahora turbado y aterido.

Me voy a dar el gusto, un gusto que es alivio,el gusto de posarme ligeramente en ti.¡El gusto de habitarte aunque ya me haya ido!

El béisman

Penosamente me parí poetaen una madriguera de Chicago.A oscuras llevo el alma, con un vagoremordimiento por no ser profeta.

En Cuba los ciclones dieron cuerdaa mi caja de música. No es pecholo que llevo en el tórax, tan deshechoestá que sólo rima por la izquierda.

Me lloro a veces niño, a veces hombre,a veces viejo al borde de la nada.No me avergüenza ser tan vulnerable.

Regreso de la calle, cuelgo el nombre,preparo mi dolor con limonada,y me la bebo crítico, culpable.

Convalecencia

Con un buen tónico de amor me curoel pecho, con jarabe de palabras.Catástrofes combato que, macabras,revolotean en un tono oscuro.

Antídotos preciso contra quejasque punzan antipáticas, impías,cual agoreras aves de anarquías,la blanda indefensión de mis orejas.

Veloz convoco una legión de verbosque voces restituyen. Vienen ciervossagrados a mis manos vegetales.

Me lamen dedos que después me crecen,



en las praderas de la luz se mecen,y pronto me resarzo de mis males.

El ademán gozoso del silencio

He guardado mi voz en estos días,no porque tenga un nudo en la garganta;es una mística implosión que cantaen los pulmones su galimatías.

Silentes aves van por los jardinesde las arterias aquietando básicosimpulsos polifónicos jurásicosque pugnan por seguir en sus trajines.

Me aplaco como casa cuyas lucesse van aletargando poco a pocoa contrapelo de cualquier derroche,

hasta que siento que me doy de brucescon la fantástica visión de un locobajo la monarquía de la noche.

La oración principal

¿Qué pueden las palabras en el casode que la muerte toque letra a letradel pianoforte como quien perpetraun musical ajuste paso a paso?



¿Valdrían esas pobres lombricitaspara granjear porosidad al suelode nuestros cuerpos áridos de cieloy anclados a ganancias bien finitas?

Cuando las almas busquen profilaxisde sombras hostigantes, tal vez ruedena su pastor como extraviadas cabras.

Es más una oración que su sintaxisy quienes van desesperados puedendevolver potestad a las palabras.

La pioggia

Llovizna en la ciudad de madrugada.El moho de mis huesos me recuerda,de lluvia, tantos ciclos en la cuerdaentelerida de sentirme nada.

Si yo pudiera vislumbrar mi sinoen la humedad monstruosa que me envuelve.Si yo me fuera en lo que se disuelve.Si yo, más que mis pies, fuera el camino.

Llovizna en la ciudad y yo, indefenso,cual campesino lejos de yagruma,repaso mi existencia en este inmenso

tumulto de cadáveres y bruma.Llovizna en la ciudad y yo me pienso,y soy un pensamiento que se esfuma.

La copa rota*

¿Cómo junto pedazos de mi vidacon estos dedos torpes? ¿Cómo empiezoa disponer imágenes? ¿Qué huesointacto quedará? ¿Cómo se oxida

esta respiración en mis pulmones,tratando de hilvanar lo que resiste,lo que parece cosa de un mal chiste?¿Qué orden doy a tantas emociones

amontonadas? ¿Cómo clasificoeste temblor fatal de no tenerteni al margen? Dime, ¿cómo me abanico

la fiebre de quererte y no poderte?¿Cómo pensaste que no me salpicocon la sentencia -que me diste- a muerte?



*Título de canción de Benito de Jesús

Este acostarme a mi lado

Este acostarme al lado de mí mismopara achicar la cama de tu urgenciaes la martirizante complacenciaa que ha llegado un cuerpo en solipsismo.

Y no podrás negar que hay pragmatismoen este darme, en lástima, aquiescencia.Mordimos tanto la concupiscencia,que no quedó una fruta en el abismo.

Reproches no me hagas del cinismocon que me gozo de mi decadencia.Después de ser mi dios, el ateísmo

es una forma de convalecencia.¡Este acostarme al lado de mí mismoes un apuñalearme con tu ausencia!



La puerta de la casa

Este confinamiento relativoes una soledad de medio pelo.Me voy a la cocina donde muelofantasmas del señor con quien convivo.

Estuve muerto en vida y nadie supocuán honda fue la artera puñalada.Sangrando me arrastré hasta la moradaen que la náusea de existir no cupo.

De bestias tan atroces me he curado,que ya el espanto niega los espejosal rostro que cobijo en estos días.

Si peno de repunte de venado,acudo presuroso a los reflejosde todas mis gozosas anarquías.

Contra-dicción

Cuando ya nada tenga por hacerpara sentirme vivo, quedaráel acto de tumbarme en el sofáy meditar hasta el amanecer.

¿Quién dijo que hay un límite en el cielo



y que el adverbio más huele a falacia?¿Quién puede asegurar que la acrobaciade respirar dejó de ser un duelo?

Cuando ya todo niegue la certezade que mi trozo corporal prosigaaconsejándose a sí mismo calma,

la infinitud agregará una pieza.El tiempo es un carruaje con auriga,una negra aporía para el alma.

Chi lo sa?

Eterna tarde viviré obligadoaunque renuncie un rato a la existencia.Eterna hasta, ¿quién sabe?, ¿penitencia?,la de morir viscoso, demorado.

Ausentarme quisiera a discreciónde tanto asunto material directo,revolcarme inocente en un proyectohumanizado de negociación.

¿Quién sabe si esos “ángeles culpables”en quienes toman carne nuestras almastrabajan por la luz bajo encomienda?



¿Quién dice que seamos responsablesde las furias de Dios y de sus calmas?¡Es algo oscuro que quizás se entienda!

Y si…

Y si detrás del corazón que lateel eco de tus frágiles roturas,al borde de sus desembocaduras,te piden tus arterias un rescate.

Y si detrás del épico combateque vas librando al ritmo de cinturas,vencido ya de todas las conjuras,no puedes evitar que alguien te ate.

Y si detrás de que tu ser constaterazones, te refugias en locuras.Y si después de vértigos y honduras,

no alcanzas a que el alma se percate.¡Y si a morar entre las sepulturas,no logras que tu muerto se aclimate!

Amanece

Amanece, es lo único seguro.Últimamente ha sido un no bien grandela puerta que he tocado. Ya se expandela queja del bolero que murmuro.

Amanece, estoy vivo, poco importasi moriré de esperas indigesto.Un día me regalo, no me prestoel viaje de la luz que se reporta.

Amanece, ¡qué bueno ver las flores,y saludarme en el espejo verdede la naturaleza que no pierde

sus ganas de brillar con mis temores!Aclara, volarán mis sinsabores.¡Mañana ya tal vez ni los recuerde!



Estado de alerta

Ya ves, siempre me quedo merodeandolos márgenes pasados de mi vida,y vivo en el presente cual suicidalanzando el alma en lo que voy dejando.

No culpo a Dios por esta distopíaretrógrada. Soy un reloj antiguo.El tiempo en mí es un corredor contiguo,perpetuo cáliz en eucaristía.

Ya ves, soy mal discípulo de zen,no bajo de la nube así me azoten.Me alejo sin cesar de cada tótem



buscando algo perdido en el badén.No voy ajeno a que otras flores broten.¡Soy muchas primaveras en vaivén!

Oficio de vivir

Cuando me vuelvo sobre mi persona,juegos de espejos desde el infinitovienen y van voraces en circuito.¡Mi vida se construye y desmorona!

Recuerdos me visitan del futuroy es mi pasado una esperanza presa.Mariposea sobre la pavesade un tiempo que acaricio y que conjuro.

Me amo mientras más me contradigoe ingiero paradojas indigestasque se me traban justo en el ombligo.

Burlón, me río de las contrapuestasrazones con que siempre me castigo.¡Y muerde otra pregunta sin respuestas!

Indagación

¿Es que voy a vivir de estar tan muerto?¿Es que voy a morir de estar tan vivo?¿De qué sirve mi gesto reflexivosi certidumbre no hallaré en lo incierto?

Esta costumbre de soñar despierto,de estar –en sueño vívido– cautivo,convierte a mi sujeto subjetivoen marinero ávido de puerto.

Mas de buscar el numen no me privoaunque me quede –de la vista– tuerto.Si mi filosofar sin lenitivo

me tiene –ante el mundo– boquiabierto,al menos servirá de paliativoquedar –ante mí mismo– descubierto.

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Jorge Luis García de la Fe: Nació en Cárdenas, Cuba, 1954. Estudió una Licenciatura en Lengua yLiteraturas Hispánicas en la Universidad de la Habana (1981) y un Máster en Literaturas y CulturasLatinoamericanas en Northeastern Illinois University (2012). Emigró a Estados Unidos en 2007 yreside en Chicago. Es poeta, ensayista y ex-editor de la revista Contratiempo. Actualmente trabajacomo profesor de Español y Literatura Hispanoamericana en City Colleges de Chicago y San AgustínCollege.



Soledad Álvarez (1950), poeta y ensayista dominicana autora de Autobiografía en el agua (2015).

Santiago Weksler es un fotógrafo peruano. De acuerdo a Jorge García de la Fe el estilo de estefotógrafo, tan parecido al de los pintores barrocos que más explotan el chiaroscuro, más quedesentonar, se conjuga de manera perfecta con la jungla barroca de La Habana. En esta muestra, élsaca el mejor partido de la contrastación luces-sombras.

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