EL ESCORIAL – MADRID – ESPAÑA Oriflama Nº 32 AÑO XVIII – ENERO – JUNIO 2018

Oriflama no es un título casual. Oriflama es el oro, la llama, la pluma que nos va dejando la palabra escrita, la palabra, ésa que se enarbola contra viento y marea por los cinco continentes. Voces que se nos unen hermanando concierto, Poesía, sentires de los pueblos y los hombres de buena voluntad porque no se arrepienten de lo que son ni reprochan a los demás por su raíz o su patria. Busqué el Amor. Hallé la Poesía. Venían de la mano.

La palabra nos une aunque a veces, sea la sombra de las cosas porque el hombre no resiste la claridad. La palabra crea, la palabra mata. Palabra es necesaria para ahuyentar las guerras tan prístinas siempre, tan sabias ellas...Amemos la palabra, amigos y hagamos Poesía porque ahí hallaremos bondad, belleza indiscutible, hondura, sabiduría, amor, Dios...

Sedienta de palabras hoy me asomo al cielo que se posa en mi ventana Oh luz, dorada luz, es de noche. No duermo. Préstame tus sílabas. I. Díez

Pág. web: www.oriflama.es. “Vasconcelos 2015”Blog: Isabeldiez.blogspot.comDepto. Legal MI 7935ISSN: 1699-6062

En este número

POESÍA:Francisco Fenoy. EspañaAlejandro Moreno. EspañaMaria Malusardi. ArgentinaCarlos Benítez Villodres. EspañaRodrigo Pesántez Rodas. EcuadorAna María Castillo. EspañaFernando E. Juanicó. UruguayElsa Baroni de Barreneche. UruguayAlfonso Larrahona Kästen. ChileAlfredo Sánchez Rodríguez. EspañaPilar García Sainz. EspañaManuel Quiroga Clérigo. EspañaSara Vanégas Coveña. EcuadorDiego de Torres Villarroel. España (de: Papeles del Martes)Rosamarina García M. PerúFrancesca Lo Bue. ItaliaLuis Frayle Delgado. EspañaFrancisco Henríquez. Cuba-EEUUBeatriz Chiabrera Marchisona. ArgentinaLiudmila Quincoses. CubaReynaldo Arrnesto Oliva. Cuba. IWWARené León. CubaJosé Regalado Núñez. Rep. DominicanaMª Jesús Lozano Cáceres. EspañaJerónimo Castillo. ArgentinaIsabel Díez Serrano. EspañaFrancisco Henríquez. USA.Andrés Tello Arránz. EspañaGustavo Fajardo y Mora. EspañaFrancisco J. Pérez Lorente. EspañaCelia Martínez Parra. EspañaIsabel Díez Serrano. España

NARRATIVA:Alejandro Moreno. EspañaJulia Sáez-Angulo. España

Mª Manuela Septién Alfonso. Cuba-EspañaLeonora Acuña de Marmolejo. EE.UULaura Olalla. EspañaElsa Septién Alfonso. Cuba-EspañaAna Martínez Díez. EspañaRené León. CubaJosé Gerardo Vargas Vega. España

COLABORACIÓN ESPECIAL:Marta de Arévalo. Uruguay

HABLEMOS DE:

Etéreo. Por José Agustín Blanco Redondo. España

Carlos Benítez Villodres. España. “En medio de la selva”Por: Cristina Lagos Cebrián. España

José Luis Najenson. Argentina-IsraelPor Manuel Quiroga Clérigo. España

Los adolescentes.Por: Leonora Acuña de Marmolejo. EE.UU

Como tierra reseca. De: Vida Sobrenatural, Nª 713Por: Sor María Eugenia Maeso. O.P. España

Manuel Quiroga Clérigo. España. “Isla. País de Colibríes”Por Isabel Díez Serrano. España

Rosamarina García Munive. Perú. “Sefirot”Por: Isabel Díez Serrano. España

La Madre. Por Loli Benítez Molina. Málaga (España)

El sendero de la vida. Por Elias D. Galati. Argentina

El Cid Ruy Diaz de Biuar. EspañaPor Abraham Serrano del Amo. “De NORTE 519-520”

Isabel Díez Serrano. “Revelaciones líricas” (Epístolas). España.

Por: Eugenio Morocho Quinteros. Ecuador.

POESÍA

Francisco Fenoy. EspañaOda a la pobreza.

Olvidada la lluvia sobre el ríodormida y desolada entre la nieblaobservo, desde lejos, en su aspectomás sombrío, la usura en su demencia.

Son millones los pobres que se afananen un vacío de hilo en hilo y besanel suelo amargo en propio entendimiento,malgastando la sangre y la existencia.

Arrugados, humildes: en un tránsito,con arena de triste muerte. Quemadespiadada que rige los silencios.Los silencios cargados de faenaen futuro de luna inexistente.

Charco de nubes para mi presenciacuando piso la tierra entre los hombresy examino su frío y su tristeza.

Poblada soledad de piedra y airede alegrías morirse, no en pequeñasmuertes con pie pendiente de oleaje. Sino de otra existencia...

Alejandro Moreno. España306

Cuando se abre la puertallegan tus ojos de color de aurora.

Y tu voz, desplegada desde el claro almirez de tu palabra,canta una copla de alhucemaque viste de ancha risa el árbol de tu cuerpo.

Voy siguiendo tus pasos y el son de tus caderasme trae la oscura músicaque llevo tanto tiempo escuchando en la sombra.

Se despiertan entonceslas luces que no sé si soñé o me soñarony no quiero mirarte porque temoque cuando vuelva el rostrono me quede de ti sino la heridaque nos dejan los sueños cuando huyen.

Pero no te retires, que prefieroun instante de sueño malherido a tu veraantes que proseguir desarbolado el resto del camino.

María Malusardi. Argentina

(de “artista del trapecio”)

hubo un día y no recuerdo si nací y en el trapecio maduré como una fruta herida y si nací canté en la cuna el porvenir mi esclavitud y si soñé con la familia con insectos y si la falta de equilibrio regresara y el cansancio que arrastra la vida en el agua en la palabra: mi cosecha mi excepción mi salto al vacío hablo del día que caí y ya no supe más de mí ni de mis ceremonias: la infelicidad el trapecio roto la indigencia del poema hablo del día que caí porque no supe si nacía o colgada de aquel sueño respiraba la vida de otros: desde allí narraba con distancia precipicio dolor: quién levantó los ojos me vio caer y no dijo nada?

Carlos Benítez Villodres. EspañaCarlos Cano (Libro: Mi Granada)

Vive tu voz en el rumor de un vientoque entre sueños y églogas inquietasme trae, con amores de poetas, tus mensajes, oh sol de mi sustento.

En la sangre del orbe tu paz sientoal volar voluntades en cometasque donan con fluidez todas tus metasa ese mar infinito que yo aliento.

Tu ángel de versos se pobló de gloriaal expandir tus ríos interioressus cantos sobre el alma que amanece.

Hasta el cielo palpita en tu memoriay manifiesta al mundo los honoresque dedica a la luz que en ti florece.

Rodrigo Pesántez Rodas. EcuadorDenario del amor sin retorno.

Loco de sed por tu nivel ceñudoverso se hizo mi voz para nombrartey ---acacia azul--- mi pecho supo darteyerbas y estrellas en un solo nudo.

El tiempo envejecido nunca pudode distancias tu pórtico sembrartey entré a tu corazón para llagartecon el enjambre de mi amor desnudo.

Llegué un diciembre y era veintinueve,llegué al ocaso y en la mano levede luz te traje la ternura clara.

Llegué en el viento hacia tu espiga y pienso:si tus ojos diluyen mi mar denso,por el amor, Amor, cuánto te amara!

Ana María Castillo. EspañaAbril es una luz.

Insistía la tardeen su ofrenda de luz.Abril es brillo de ámbarentre castaños verdes.Abril, ecos de miel,vigías que te acechandesde cualquier recodocuando inician las horas, indecisas,su esforzada subida hacia la cumbre.Reverdece, en silencio, la esperanza:aparición de pájaro o de cauce,de canto solitario,de mutilado tronco en la cuneta.Te inclinas y posees la trémula pureza de los lirios.

Abril es una luz.A veces, abril es una herida.

Fernando E. Juanicó. Uruguayde: Orfandad de los ángeles.

Era verano y habían pintado los plátanos.Era imposible la siesta en el Packardquieto al fondo del galpón hacía años.

Igual entré. Siempre una revista vieja,el monopatín del hermano, un rastrilloservían para llegar en silencio al atardecer.

Allí me alcanzaron las voces calientes,diminutas, compactas, para mis cinco años.Me llevaron hacia la caja de los sombreros,el carrito lechero y el manojo de sombrillas.

La lata derramaba puntillas y botones de nácar.En las paredes pulidas resbalaban y caían,rosados, pelados, ojos, colas: ratoncitosque todavía para el niño no se llamaban.

Maruja me lo dijo y llenó un balde de agua...Dejó de asombrarme la viday temí que fueran tan bellos, tantos,tan violetas los malvones.

Elsa Baroni de Barreneche. UruguayLlamada de amor.

Mi llamada de amor gira en el vientocomo una clarinada estremeciday el verso nace y es verdad y vidaabriendo un cauce a la ansiedad que siento.

Hermano, ven hacia la luz...presientoarribar la jornada bendecidadonde el amor restaurará la heriday sólo el bien nos brindará el sustento.

Los bienes materiales pasan presto.Solo el amor perdura, y es por estoel faro vivo que por siempre alumbra.

Mira el beso del sol, la mano amiga,la esperanza del pan que está en la espigay el hombre nuevo, que hacia Dios se encumbra!

Alfonso Larrahona Kästen. ChileHoy tengo frío.

Hoy tengo frío, por favor, cubridme,sed vosotros que ayer iluminara, sed vosotros a quienes regalarami corazón en versos. Permitidme

continuar esta entrega postrimera,aqueste desangrarme literario,aqueste conocerme necesario,aqueste terminar sin primavera.

Cubrid mi desnudez. Callad la heridade esta palabra antigua permitida,que quiere ser mi trova rezagada.

Omitid la pasión que me hace vivo,olvidad mi corona con olivo,la mano que escribió crucificada.

Alfredo Sánchez Rodríguez. EspañaEl vino de tu copa en carne viva de: (Tríptico de Amor por el vino) Premio María Fuentetaja 2017El vino de tu copa en carne vivame dejaste probar y yo sedientourgente de tus aguas, sin alientode mil sorbos calmé la sed cautiva.

Jaraíz de tus manos, salvia altivade tu boca crecí como sarmientoque trepa por la vida y busca hambrientola luz y la raíz que lo motiva.

Eres canción de abril, tórtola en mayoy en otoño vendimia de galayocon las cumbres de Gredos en vigía.

¿De qué lagar te hablo, de qué aurorade quién el agua que la sed implora?Dime tú de quién, dímelo alma mía.

Pilar García Sainz. España

Otro pétalo se abre,-puerta de vida-gozo y dolor fundidosnace mi niña.

Temerosa se esparce-nueva la rama-ancho el aire le asustay tiembla, extraña.

Mástil de la esperanza,templo chiquito,

mientras la vida ondeasu voz, su grito.

Al niño Dios dedicala mejor nana.Llora, que te oiga el cielo,tañe campana.

Si larga fue la esperagrande el momentoen que mis ojos vierontu nacimiento.

Y un villancico late,nanita, ea.Mi niña una guitarra¡Cómo rasguea!

Manuel Quiroga Clérigo. España “Ya no te quiero pero no puedo olvidarme del gorrión que se coló en la sala de estar”. Nieves Pulido

¿Y qué será después si no te quieren,si no quieres, si algo ha terminado?Sencillamente, aparece el invierno,el cielo se oscurece, muere todo;llegan los vendavales, las galernas,explotan submarinos en los mares,se acaban las abejas de Indonesia,vuelven a suicidarse los dragones.Pese a todo amanece en las montañas,la vida sigue igual, proclama Iglesias,no encontramos los nidos de paloma.Al mismo tiempo existe el egoísmo,deambulan los poetas por el metro:escriben sus poemas en libretas,con bolígrafo azul o sangre roja,a la fémina hermosa de Legazpi,a los músicos tristes de Vallekas,a la historia de ayer aún recordada.O piensan sin que nadie lo imagineen la intensa sequía interminable.Así que ahora, en serio, lo repito:¿cómo podrás vivir después de nada?

Sara Vanégas Coveña. EcuadorCiudad

Iciudad de los mil tejados y las mil aguasciudad de los puertos quemados en el airey los unicornios extintosciudad de los mil ojos y las mil faucestodo este tiempo he intentado amartecomo amo el vuelo iridiscente de los ángeles caídosla tarde roja de los maresel momento en que las naves zarpan…he intentado amarte siempreen tus amaneceres fríos / en tus calleslargas como el insomnioesperando a que se aquiete la lunao se detenga el tráfico de sombrasyo, escondida tras tu más dura siluetahabitante de tu soledad insoportablequise cantarte cuando tiritabas con la lluviacuando ascendías con tus montañas lunarespara protegerte de tus hijos y de la tristezay aquí me tienes, ciudad de los mil aleroscon la boca oscurecida besando tus rinconesrecreando tu nombre entre mis nombresebria de torres amargas y horizontes…

II

la ciudad entera amaneció entre gris y pájarosasomó sus visiones por todos los corredoresy se desplomó en el charco

¿quién rescatará del agua tu retrato?

Diego de Torres Villarroel. España (de: Papeles del Martes)Al ir a escribir confiesa su desconfianza

Sobre la mesa el codo y acostadaen la siniestra mano la cabezala pluma en ristre y a tenderse empiezasobre plana no escrita y ya borrada.

Así estaba el ingenio en la estacadacuando asaltó de presto a mi rudeza,de Calderón la gracia y la agudezay de Solís la musa celebrada.

Cogióme su memoria tan de susto,que ni con prosa ni con verso salgo;

consulto el miedo a sus ideas justo.

Y viendo que con estos nada valgo,dejé la pluma, desmayóse el gusto,y eché las musas a espulgar un galgo.

Rosamarina García M. PerúEn Hostias de la noche Macarena

Y el beso febritante fue colmenaoctubre de locura en mi regazo,desnudo fue tu cuerpo, latigazoen hostias de la noche macarena.

El fuego que encendimos en la arenaserpiente de pasión en rojo lazo,Nereidas en solfeo del abrazoy tu alma en mi Parnaso se encadena.

Y en fronda del placer espacio purolevitan los sentidos, sin apuroagora que la vida me desnuda.

Transida de pasión gaviota en vuelotus alas blasfemando bajo el cieloincendian el soneto que te anuda.

Francesca Lo Bue. ItaliaLa poesia (Traducción)

Solo questo ho,una speranza di parole,stagno che svanisce nel vivere enigmatico,grido stolto che graffia nella marea del sole.Solo questo ho,un suono di parole antiche,lumeggiare di voci nell’armonia dell’infanzia.Sono aride le fonti della terrama pronuncio il nome di Dio e tutto arriva.La poesia ricostruisce, trasmuta,richiama i ritmi delle sorgenti.Mentre brulicano le stelle e danza il cipressola rosa s’imporpora in profumo,chiamando i battiti di un autunno sordoche è giustezza di foglie nella riva.È qualità di un occhio fulgente,gemma della catena preziosache è gioia per i tuoi nomi.

Le torce del mattino s’accendono sulle vesti candide.

La poesía

Tengo solamenteuna esperanza de palabras,estanque que desvanece en el vivir enigmático,grito estólido que rasguña en la marea del sol.Tengo solamente,un sonido de palabras antiguas,luminiscencia de voces en la armonía de la infancia.Son áridas las fuentes de la tierrapero pronuncio el nombre de Dios y todo llega.La poesía reconstruye,transmuta,reclama los ritmos de las surgientes.Mientras homiguean las estrellas y danza el ciprésla rosa se empurpura en perfume.Llama los latidos de un otoño sordoque es justeza de hojas en las riberas.Es cualidad de un ojo fúlgido,gema de la cadena preciosaque es júbilo para tus nombres.Las antorchas de la mañana se enciendensobre las cándidas túnicas.

Luis Frayle Delgado. España (de: Papeles del Martes)

Viento que lleva en rápido robo las hojarascas. Pablo Neruda. La tempestad

Me quedan en el suelo de aquellos años las hojas secas.Y el recuerdo verde de tus ojos.Todo fue primaverascuando cercábamos el encinar en florpara esconder nuestros corazones juntos.

Luego subíamos a la colinaescoltados por un cortejo de alondrasa mirar las montañas de nuestro futuro,que se perdían en el horizonte.

Pero ahora un cielo oscuro cubre la tardey me oculta este crepúsculo de mayo.

¡Escucha! Será tu voz que siempre vuelvecomo un silbido imperceptible

de la brisa amorosa en la enramada. En mi Refugio, 10 de mayo, de 2017 En la bruma de la tarde que promete lluvia benigna.

Francisco Henríquez. Cuba-EE.UUAdiós a Raúl Tápanes López. + (Homenaje)

En Matanzas, la loma del poeta,tras irse cuesta abajo dios solar,un aura de emergente luz lunarinventaba la aurora una silueta.

Agustín le prestaba su carretadonde las cañas del cañaveralse llevaba al trapiche: Bellamar,e hizo de guarapo azúcar prieta.

Una flota de puentes en el Abraesparce en la bahía su palabra...liberando la jaula del tabique.

Allá en Chile se posa su sinsonte...más tarde de Miami mira el montey lo aturde su selva con su Arique.

II Dicbre. 2017

A Germán Henríquez. Adiós hermano. + (homenaje)

Germán Henríquez ha muertofue “El Poeta de las Palmas”,quien despertó muchas almascuando animaba un concierto.Y si un día entre un desiertode repente su ego entraba,la muda voz de la aldabacualquier mutismo rompíay el ancho arenal se ungíadesde sus claves de yaba.

Las Palmas de El Laberintonunca han de llorar por tiporque al canto alzaste allípor la eternidad, un plinto.Igual que cantó Jacinto(don Jacinto Milanés),a la sombra de un ciprés

sus décimas al San Juantus décimas aún le estáncantando a tu San Andrés.

ENERIL (Canto a mí)

Arriba un nuevo año; mi portalcon noventa portales acuartelo;un ejército grande aterciopelocon gamuza de un hato sideral.

Ovejuna paciencia del umbralcon fulgores de cirios aniveloen un charco la luna; río y cieloconvergen en la ruta del final.

Nunca hubo fortuna; tanto brilloluce dedo celeste el áureo anilloque un día repuliera dios orfebre.

Debajo de la sombra del alerose diría que junto al sol de enerose repite la historia del pesebre. 1º Premio Concurso de Sonetos “Calderón de la Barca” Letras como

Espada (Toledo) España. Concedido a:

Beatriz Chiabrera de Marchisona. ArgentinaEl primer paso (De la autora)

Comienzo con un paso mi sendero,avanzo, y va quedando mi pisada,las huellas que delatan mi jornadacompletan al final mi derrotero.

Escojo mi camino con esmero,me alejo de la ruta equivocada,pero siempre regreso a mi moradacargando mi vigor aventurero.

Ya habré de concluir algún repaso,aquel que justifique mi existenciay cuente de mi triunfo y mi fracaso.

Entonces, tendrá peso mi experiencia,aquella que respalde el primer paso,y otorgue más valor a mi sapiencia.

Liudmila Quincoses. CubaCamino a Jerusalem

En este sitio donde antes estuvo el hombreno queda más que su calor,la silla vacía.Es un espaciola huella de sus pies sobre las losas.Vibran las lámparas,las luces se encienden una y otra vezcon esa intermitencia que da miedo.Yo escucho tus palabras y lloro.No estoy en este cuarto.Pablo de Tarso está a mi lado,caminamos en una marcha incomprensible,en este bosquede estrellas que brillan como lámparas.Bajo esta lunaque ilumina tus ojosque nos mata.

Reynaldo Armesto Oliva. Cuba. IWADesafortunada

Dices que al soñar pretendesla paz un día alcanzar,si de pedir y no darla vida nunca comprendes.Callada mientras remiendesde espinas tu vestidura,te acoge por desventuraguardar desafortunadadel cielo cada jornadacamino a la sepultura.

René León. CubaMi barca (Poemario de imágenes. 2012)

….a Magdalena

He olvidado el tiempoque mi barca está anclada en la orilla;como el olvido esclavo de mis ilusionesque quieren borrar mi huella en ti.

En mi barca recorrílugares desconocidosy me perdí en el atardeceral murmullo de las olas.

Alejado en mis ilusionesizaba las velas de mi barcabuscando otros puertos en mis sueños,llegando a tu playa al atardecer.

Y tú, como una sirena dormidate encontré frente al mar tranquila;en espera de mi barcaque llega al vaivén de las olas del mar.

José Regalado Núñez. Rep- DominicanaEsas aguas

A esas aguas que me miran tristes A las que desde ayer me hablan A esas orillas que tu rio tomo por angostura A las que pasaron procurando al sol En los reflejos turbios de su rio A esas aguas secas que llamaron hondo A esas que consumidas en la sangre llevo A mis aguas cercas que corrieron lejos Que sedientas intentaron como ayer beber del paso hondo A esas aguas del Ozama terco que subieron a dormir el triste que deje a la orilla A las aguas pasajeras que pasaron torpes A los causes empalagosos que mi lengua tuvo A esas aguas verdes vestidas de las lilas vivas que me andan aun la sangre vieja A esas aguas que la luna llevaron a mi cuarto A mis ojos abiertos cerrados de inmundicia A esas aguas de esta vida lejana Salvada por la cruz del paso agreste de la tormenta aquella A esas, y estas que me corren siempre en estos ojos secos aun tristes Quedaron como juventud meciéndose en los años A esas aguas que la noche acompañaron a ahogarme en esos sueños A lo hondo de esas aguas que pasaron mirándome morir A la orilla que tristes volvieron a expensas de estas aguas salobres que me ahogan.

Maria Jesús Lozano Cáceres. EspañaViejo soneto

A su paso, en mis hondas emociones,deja el tiempo marcadas cicatrices,pues la Parca transforma en infeliceslos días con sus rígidas sanciones.

Mas, en mi alma, los sobrios galardonespintan el Campo Santo de matices.Evocan los esplendidos tapices

que en vida dieron cancha a sus pasiones.

El tiempo es huracán..., es fiera diosaque a la humana semilla germinadaentierra bajo blanca y fría losa.

Así mismo es madrastra desalmadaque a la flor más fragante y más hermosaabandona en el suelo, deshojada…

CUATRO POETAS HOMENAJEAN A NICANOR PARRA (1914-2018)

Jerónimo Castillo. Argentina ¿Recuerdas, Nicanor, cuando estuviste en San Luis y me entregaste una copia de tu libro “HOJAS DE PARRA”? Allí estaba tu poesía “Tarea para la casa” que dice: Redactar un soneto que comience con el siguiente endecasílabo: /Yo prefiero morir antes que tú/ y que termine con el siguiente:/ Yo prefiero que tú mueras primero” A lo que, en su momento, cumplí el encargo con el siguiente soneto:

TAREA PARA LA CASA Para Nicanor Parra (In memoriam)

Yo prefiero morir antes que tú,me dijo tu poema displicente.Lo anduviste diciendo entre la genteen tierras del copihue y del ombú.

Si te quieres morir, hazlo en salúque no nos opondremos tenazmente;aunque te cuento que estará presenteaquél que por decir, ni diga mú.

Después de tanta sátira gastadatambién hay que decir: Sepulturero,Parra pide permiso allí en la entrada.

Por eso ni te mueras ni me muero,mas si debe quedar desempatada:Yo prefiero que tú mueras primero.

Isabel Díez Serrano. EspañaTarea para la casa (Para Nicanor Parra)Yo quisiera morir antes que tú,no podría “beber” tu sufrimiento,lo asumo y lo proclamo, no te mientoy mi viaje que sea entre bambú.

No es preciso que la isla Malibúrecoja mis cenizas, que no sientonecesite casa ni apartamientopara cambiar de piel, ni ir a Perú.

Mas si prisa reclamas, compañeroy aceleras tu marcha hacia el azulte prestaré mi barca o mi velero.

No pretendo, con ánimo certeroretrasar tu llegada a mi abedul:yo prefiero, que tú mueras primero.

Francisco Henríquez. USA.Nicanor Segundo Parra (1914-2018)

Ha muerto Nicanor Segundo Parraque habitara entre cumbre y océano;quien tuviera al Pacífico de pianoy los Andes le hicieron de guitarra.

Según la gente de su entorno narraera desde los huesos, gran humano;ése que al dar un apretón de manocon hilos de oro el corazón amarra.

Fue cien años un huésped de la tierra.La edad vivió de tenebrosa guerra,cuando el mal todo bien se repartía.

entre sí, para el hambre y la lujuriapero el hombre no acaba su penuria;el mundo se halla en guerra todavía!

Andrés Tello. EspañaTarea para la casa

Yo prefiero morir antes que túpara que guardes todas mis vivenciasdonde siempre exponías tus ausenciasenmarcadas en fino paspartú.

En la hermosa playa de Vanuatúen una de tus lindas residenciasimpaciente esperaba tus ponencias

si en la noche canta el ñacurutú.

Cayó la noche y apareció un lucerodando luz a tus versos como gemasmientras yo escuchaba tus poemas.

Para ocupar tu sitio en el Parnasocuando duermas el sueño placentero,yo prefiero que tú mueras primero.

Gustavo Fajardo y Mora. EspañaNavidad tertuliana.

Llega la Navidad, se acerca el día vamos a recibirla sin ambages preparando a tal fin los equipajesde un año de optimismo y alegría.

De tertulianos, nuestra anual comidacelebraremos, y con deseo fiel le daremos abrazos a Isabelpor su gran enseñanza en nuestra vida.

Brindaremos por éxitos futuros,porque su gran saber llegue muy lejos,porque sus enseñanzas y consejoshagan surgir los versos como muros.

Y el nuevo año al llegar, que está a la vista,intentaremos ser más diligentes, que los poemas sean más elocuentespara alcanzar la estrella así prevista.

Bienvenido el belén, nadie lo impidepaso libre a vosotros Reyes Magos, traed a nuestra “profe” los halagos y un brindis de amistad que nunca olvide.

Francisco J. Pérez Lorente. EspañaAy, corazón

¡Ay corazón misioneroque lo mejor ofrecistey a cambio nada pediste!Ahora te ves prisionero.

Hoy, atado a tus cadenasmetido en un calabozo,privado de más de un gozo,

no han terminado tus penas.

Tu pensamiento consumesmientras se quiebra tu calmay quizás también tu almasi tu desgracia no asumes.

No era ese tu destinoque por haber sido bravoeres de tu amor esclavoal seguir ese camino.

Que con tu escaso talentoy tu manera de amartuviste que exagerar,pensando que uno era ciento.

Por ceder a tal caprichoestabas desesperado,hoy te encuentras encerradoy sin nombre en ningún nicho.

Isabel Díez Serrano. EspañaY Nicolás Parra (1914-2018)

Hoy, los poetas que ayer fueron testigos del amor y la locura, están en las estanterías esperando la mano que tomará sus voces: “Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo”, respira hondo Aleixandre y le canta a los pájaros, veleros, esas voces telúricas que siguieron después mientras Celaya , luchó por transformar el mundo con poesía, teatro, novela, cuento pero no lo consiguió aun cuando fueron frenéticos jirones y Whitman con su ”canto en la noche” compartía tierra, raza y amaba a las florecillas y a la hormiga, igual que al Presidente “porque la tierra está mellada y rota solo para quien está mellado y roto”. Mientras, Dámaso dudaba, sus ojos tras las lentes, atónitos de encuentro y Machado, “soñaba caminos de la tarde” y pedía prestada una escalera.

Gerardo quiere darme hoy su mano desde el Mirador que nos dejó tan yermos, tan huérfanos, cartujos, mas quiero devolvérselo, --pálido verso--, -- pálidos rincones--, que sea abierta fuente para regar sus versos si se asoma...

Hoy las estanterías siguen a la espera de mi mano.

Nicanor Parra, testigo, se ha unido a vosotros. Hoy me han contado que cruzó con su barca.

NARRATIVA

Alejandro Moreno. EspañaEl Cuaderno.

A Pablín Tobarra no le entran las matemáticas ni del derecho ni del revés. Su señor padre, don Fabricio Tobarra ya no sabe qué hacer con él. El profesor particular que don Fabricio le puso a Pablín se mesa los cabellos:

- Este niño no es que no entienda las matemáticas ¡Es que no se las cree! – solloza don Honorio Garmendia, presa del desaliento.

- Pero, hombre –razona don Fabricio, conciliador -, yo creo que con un poco de paciencia...desde que murió su madre, este chico no es el mismo.

- ¿Paciencia, dice? ¿Sabe con lo que me acaba de salir?

- A ver, ¿Con qué?

- Pues se me queda mirando y me suelta: “Oiga, don Honorio, si hay centímetros cuadrados ¿Por qué no hay también centímetros redondos?”

- Y usted, ¿Cómo se las apañó?

- Yo le dije que los centímetros redondos no existen, pero él se empeñó en que cuando se llena una jeringa, los centímetros que marca son redondos, como el tubo de la jeringa. Y de ahí no hay quien lo saque. Este niño no es que sea torpe ¡Este niño lo que es es un hereje!

Cuando don Fabricio Tobarra ve marcharse a don Honorio, jardín adelante, luchando con su turbia congoja, sube hasta el cuarto de Pablín, dispuesto a reconvenirlo con suave determinación. Pablín, sentado a su mesa, se afana sobre su cuaderno y en cuanto siente a su espalda los pasos de su padre, se vuelve alarmado y lo cierra de golpe.

- Haciendo ejercicios ¿no? – inquiere don Fabricio, apacible.

- Si, papá – responde Pablín.

Don Fabricio se queda muy callado, mirándose la punta de los zapatos.

- ¿Me enseñas lo que hacías? A lo mejor te puedo ayudar.

- No, papá, déjalo. Gracias.

Y se levanta lentamente con el cuaderno bajo el brazo. Pasa, como una sombra, por delante de su padre y se pierde escaleras abajo.

Pablín sigue bajando hasta la primera planta y después atraviesa el jardín y se

mete en el garaje. Dentro del Volvo de papá se está la mar de a gusto hace fresco y huele a mamá. Como el coche apenas se usa desde que ella falta, aún conserva un leve efluvio de “Chant d’arômes”, sin el que jamás salía de casa.

Pablín se arrellana en el asiento y extrae la mesita plegable, abre el cuaderno y lo contempla con los ojos entornados. Mamá está allí pero aún no del todo. Falta perfilarle las cejas y reflejar aquella sonrisa que él no termina de lograr, por mucho que lo intenta.

Mientras le borra de nuevo los labios, va confiándole con voz tenue:

- Hoy no me ha salido bien nada, mamá. Se me ha derramado toda la leche del desayuno y don Honorio no hace más que regañarme y además por poco me pilla papá acabando de pintarte. Menos mal que aquí no nos ve nadie y podemos estar tranquilos un ratito. ¿Verdad, mamá? – para un instante y continúa -: Lástima que no me puedas contestar.

Un susurro como el del aire acondicionado brota de los altavoces traseros del coche:

- ¿Cómo quieres que te conteste si acabas de borrarme la boca, hombre?

Pablín Tobarra siente un delgado soplo recorriéndole la espalda, se incorpora y mira, sobresaltado, a su alrededor.

- ¿Mamá?

- Era una broma, cielo- la voz suena tiernamente divertida-. Ahora, para hablarte no me hace falta la boca.

Pablín Tobarra se pone de rodillas en el asiento y explora el garaje a través de los cristales del vehículo.

- ¿Dónde estás, mamá?

- Estoy contigo,- parece cantar la voz - pero en ningún sitio como los que tú conoces. Aquí no hay dónde, sólo hay cómo.

El gato de la familia entra sigiloso en el garaje. De repente se queda clavado en el suelo, mirando hacia un punto sobre el techo del Volvo.

- ¿Qué haces aquí, Copito? – pregunta la voz, plena de cariño – Anda, vuelve a casa, que te ensuciarás de grasa las patitas y te regañarán, como siempre.

Copito maúlla con los ojos muy abiertos y se vuelve por donde ha venido, con su menudo, elástico trotecillo.

Pablín no puede más, sale del coche y grita a todo pulmón:

- ¡Mamá!

Don Fabricio Tobarra aparece por la puerta, calándose los guantes de conducir. El grito de Pablín lo para en seco.

- Pero ¿qué haces tú aquí, chico? ¿Qué son esos gritos?

Pablín hinca la barbilla en el pecho y mira su padre con sumiso reproche, mientras oculta el cuaderno tras su cuerpo.

- Nada, papá. Me había venido a estudiar al garaje, que está muy fresquito. Don Fabricio estudia a su hijo con dolida preocupación. No se le ocurre nada que argüir. Al fin, por decir algo, murmura:

- No quiero ni pensar lo que diría mamá si te ve aquí, con el polvo que hay por todas partes.

- No te preocupes, papá- responde Pablín muy despacito-. Mamá Ya me ha visto.

Don Fabricio frunce el ceño y, por un momento, duda entre reñir a su hijo o hacerse el sordo.

- Bueno- dice, mientras gira la llave del contacto -, Yo tengo que salir. Volveré para cenar.

Pablín asiente en silencio. Cuando el coche se aleja por el sendero de grava del jardín, se vuelve hacia dentro de la cochera y llama en voz baja:

- Mamá

Surgiendo de la penumbra llega el maullido de Copito. Se acerca ronroneando, se frota contra las piernas de Pablín y se sienta, mirando muy fijo hacia un punto de la pared.

Pablín siente una suave ráfaga agitándole el flequillo.

- Hasta mañana, mamá.

Y se encamina a la casa seguido por Copito.

Julia Sáez-Angulo. EspañaEl peregrino jerosolimitano A Conchita Reixa y Teresa Alzugaray Nadie sabía que lengua hablaba, aunque se hacía entender con sus gestos. Todos los miraban como a un ser estrafalario venido de no se sabía donde. Marcus, el peregrino contemplaba con mirada discreta, recogida, la ciudad de Jerusalén al tiempo que rezaba de rodillas a lo largo de la Vía Dolorosa. Levantó la vista y vio la bandera blanca con la estrella azul del rey profeta

David, cuando el cielo se rasgó ante la voz del muecín al mediodía. Poco después, las campanas de la cercana basílica del Santo Sepulcro recordaron la fiesta dominical y su corazón daba gracias a Dios por haber podido seguir los pasos del Maestro en la ciudad santa, a la que tantas veces Él había subido con sus discípulos, para celebrar la pascua. En ella el Mesías, después de recorrer la Vía Dolorosa, acabó por entregar su vida al Padre, como rescate de todos los hombres.

Glorifica al Señor, Jerusalén, Jerusalén, Jerusalén, cantaba el peregrino Marcus el salmo 147 en su fuero interno y, de vez en cuando, a voz en grito. Dirigió sus pisadas hasta las cúpulas grises del Santo Sepulcro y, al entrar, se puso de rodillas en la prolongada fila que conducía al edículo donde reposó el cuerpo de Nuestro Señor. Los otros peregrinos, en pie, miraron con estupor la extravagancia orante del aquel hombre magro, enjuto y diminuto, que viajaba en solitario desde misteriosa tierra, vestía ropas raídas y avanzaba despellejando sus rodillas, para cumplir seguramente una promesa tras implorar la salud de su hijo.

Una potente entonación de melopea copta llegó a los oídos de Marcus, quien escuchó atento aquel canto llano que parecía dirigirse a Dios con urgencia e insistencia. El peregrino recordó las palabras de san Agustín: cantar es orar dos veces, por lo que se sumó a aquel canto litúrgico que parecía venir de la noche los tiempos y él seguía con la mimética repetición responsorial.

Al fin Marcus llegó al Santo Sepulcro. Un pope greco-ortodoxo barbado le ayudó a levantarse para entrar. Baje la cabeza para no golpearse, le advirtió. Marcus no entendió pero intuyó el mensaje del pope. Al pasar la diminuta puerta, el peregrino vio a dos serafines esculpidos en el muro, que adoraban de continuo el cuerpo del Más Alto. Marcus cayó de rodillas ante el Sepulcro Santo y siguió cantando la melopea copta, pese a la petición de silencio del pope. El peregrino quería rezar dos veces en aquel santo lugar. La sangre de sus rodillas mojó el suelo del edículo sagrado y Marcus pensó que se habría mezclado con la del Salvador. Tras besar la piedra, el peregrino salió del Santo Sepulcro creyéndose pariente del Señor, por haber unido sus sangres. Cuando caminaba por las calles de Jerusalén se sintió un jerosolimitano más.

Mª Manuela Septién Alfonso. EspañaPlumas peligrosas.

Alicia pensaba que se había equivocado al casarse con Juan.Se sintió disgustada desde el momento en que él decidió pasar la luna de miel en Nigeria, a pesar de que ella manifestó su desacuerdo desde el primer momento. No olvidaba el caso de Ron, su antiguo jefe, quien por motivos de trabajo viajaba a menudo a ese país. Regresó de uno de ellos con una extraña enfermedad en los ojos que estuvo a punto de dejarlo ciego de no haber sido por la experiencia que tenía el jefe del cuerpo de ingenieros.

Sabía que en algunos países de Africa se corría el riesgo de adquirir una enfermedad desconocida en España, que sin embargo en Inglaterra, por haber sido colonizadores en algunos de esos pueblos, tenían tratamientos para las mismas. Fue allí donde comprobaron que Ron tenía gusanos en los ojos. Estos bichos se escondían en las almohadas, lugar preferido por ellos para alimentarse de los incautos inquilinos de los hoteles.

Alicia no se sintió bien desde su regreso del viaje de novios. Sin razón aparente, estaba perdiendo fuerzas en todo su cuerpo, hasta que llegó el día en que no pudo levantarse de la cama. Fue entonces que Juan recordó la historia que ella le había contado, y entrando abruptamente en el dormitorio tiró con fuerza de la almohada sobre la que descansaba la cabeza de su mujer, y asiéndola fuertemente contra su cuerpo, corrió hasta el patio de la casa tirándola al suelo. Con el cuchillo de cocina que llevaba en su mano derecha le dio un tajo partiéndola en dos. Las plumas volaron por el aire y los gusanos empezaron a dejarse ver.

Juan no daba crédito a sus ojos, pero el desgraciado hombre, no se percató de que algunas de las plumas que salieron volando del interior de la almohada cayeron en su cuello, llevando con ellas los diminutos parásitos que se introdujeron suavemente en sus oídos, buscando un lugar para alimentarse.

Leonora Acuña de Marmolejo. EE.UU La nana. (de: La Dama de Honor y otros cuentos)

Andrés Montemiranda un hombre bastante acaudalado -quien vivía en San Bernardo, un hermoso pueblo del Valle del Cauca-, había enviudado de su esposa Claudia con la que había procreado dos hijos: Gerardo, y Graciela Inés de 12 y 14 años respectivamente.

Ante la situación tan crítica al quedarse solo para levantar a sus hijos, Andrés resolvió enviar a la niña al convento de las Madres Franciscanas de la capital, quienes tenían también bajo su dirección el Colegio de bachillerato “María Auxiliadora”.

La directora del colegio era la madre Dorothy Wharton, una dama oriunda de Inglaterra en donde vivía toda su familia. Su hermano más allegado se llamaba Harry quien con cierta regularidad solía ir al convento a visitarla.

Siendo Graciela una hermosa niña muy educada, inteligente y de buenas maneras, muy pronto las monjas se encariñaron bastante con ella; al tal punto que llegaron a tratarla como un miembro más de sus respectivas familias, especialmente la Madre Superiora quien llegó a considerada como a su propia hija.

En una ocasión cuando el hermano de aquella y su esposa se

encontraban de visita allí en el convento, tuvieron la oportunidad de conocer a la niña -quien ya tenía 17 años-, y les agradó tanto su personalidad, su don de gentes, y su presencia, que le sugirieron a su hermana hablar con el padre de aquella a fin de que le permitiera anexarse a su extensa familia en calidad de “Nana” y por supuesto vivir allá en Europa con ellos.

Dos años más tarde, y bajo la anuencia de su padre, Graciela resolvió viajar a Wallington, Surrey en Inglaterra para desempeñarse en aquel cargo ofrecido por los esposos Wharton, y así trabajó con y para ellos con gran eficiencia. Se encontraba muy confortable y contenta, mas la esposa de Harry -para quien ella solícitamente se había convertido en su mano derecha-, venía deteriorándose cada vez más a causa de la distrofia muscular que padecía, y un triste día pese a los cuidados médicos y de su esposo, dejó de existir.

Está por demás decir la tristeza y el temor que invadieron a Harry al quedarse solo. Entonces ya acostumbrado a la presencia y cuidados de Graciela, cuando su hermana Dorothy lo acompañaba por unos días tras el deceso de su esposa, aprovechó la oportunidad a fin de considerar con ella, el dejar a la muchacha como ama de casa con todos los derechos para continuar a cargo de su familia.

En una armonía muy reconfortante tanto para Harry como para todos sus allegados, y tras de algún tiempo, éste se dio cuenta de que la presencia de Graciela se había tornado en una necesidad imperiosa para él, y que se sentía enamorado de ella. Entonces en consideración a que ésta de pronto decidiera regresar a su país, resolvió confesarle sus aprensiones y su amor. Fue grande su sorpresa cuando en ese preciso momento Graciela venciendo su timidez le dijo que ella también paulatinamente se había ido enamorando de él.

Días después con la presencia de Andrés Montemiranda, de su otro hijo Gerardo (hermano de Graciela), y por supuesto de Dorothy la “Madre Superiora”, como también de toda su agradecida familia -que tanto la apreciaba por su conducta intachable hacia su madre-,se efectuó la pomposa boda. Así aquella soleada mañana abrileña, muy airosa y feliz Graciela Inés Montemiranda “La Nana” salió del templo, del brazo de Harry su esposo, ya convertida en la flamante Mrs. Wharton…

Laura Olalla. EspañaCarta de una mujer próxima a la trascendencia. (A mi entrañable amiga Margarita Gallardo Figueroa). Nada hay imposible para una voluntad enérgica. Pío Baroja Aciaga noche.

El verbo se revela.Corazón lluvia.

Tú nunca morirás, sutil revelación, hacienda mística. Ámenos el mutuo aprecio.

Hoy me vence la pereza; por más que la insto a marcharse, ella se queda (08-10-2017). Margarita me da la noticia de una metástasis, posiblemente invasiva; se despide por WhatsApp; y no puedo creerlo!, ¿mi mejor amiga invadida…? (este visitante anodino se presenta sin avisar). Qué tremenda tristeza me proporciona el dolor…, el propio y el de los demás.

Eres aljibe cristalino que pacifica la estancia que me prende al presente. Por mi recorrido caminas cual si del tuyo mismo se tratara, con esa luz que portan tus ojos, y ese vocablo amable que insta a la valoración del hermano. Nunca estarás sola, porque personas como tú se nos prenden al alma, siempre para quedarse. Militas en la aurora, en las noches embriagadas de dulzor. Tú, alondra que reposas en el alfeizar de mi almohada cual golondrina de pensamientos sabios. Tú me reconoces en la vida y en la muerte. Cantas en la alegría de mi canto y lloras en la lluvia de mis lágrimas, hermana, amiga, madre… Eres liana azul, trigo horneado que se esparce en la acción de los actos; bálsamo que cura heridas. Dios ha puesto en ti el don de la paz y la armonía. Sabes aceptar las cosas que no podemos cambiar y tienes valor y fortaleza para modificar –- a través de la oración-- las que sí se pueden cambiar.

Vivir es ir enlazando corazones, crecer en el agua. La vida es como la rivera de un río. Yo crezco contigo, manantial que fluye en el perpetuo triunfo del espíritu.

No prolongues el vacío. Unifica la verdad que es palabra del Verbo que nos habita. Eres obsequio en el transcurrir de los días, lucimiento en la contienda que otorga el optimismo.Insomnio que exhala el rocío, de tus manos salen rosas, azucenas y brotes de camelias que se aferran a mis dedos. Rondalla de vino perla, fuente pía de azabache y hierba luisa, espérame con la puerta abierta…Unas rocas con calcio de almidón investigan el recuerdo perpetrando el aire, y en aquella mañana tibia de ligera brisa, estas se convierten en almas gemelas. Con su desnudo al viento se zambullen en el agua. El delfín que duerme en el fondo del pequeño océano verde esmeralda, toma vida. Como si de un sueño se tratara, éstas le reconocen y gritan: ¡Miguel, Miguel!. Los tres ángeles en sonoro palpitar de huellas encontradas renuevan la voluntad de sus corazones. Va anocheciendo entre el furor del sol que se retira, y el

horizonte anaranjado que se expande bordeando la divina isla… Un velo azul celeste se aproxima con escaleras de fuego y en el misterio nocturno, estos seres, fusionados, retornan al cosmos.

Y noto, por exigencia, una aurora interminable.

Siempre contigo y con la esperanza…

Elsa Septién Alfonso. Cuba-España Mariana la loca

Mariana era una chica estudiosa y educada, eso sí un poco nerviosa, pero como suelen ser los chicos de su edad y compañeros de clase, a quienes les gustaba echarle bromas a Mariana, se divertían con eso, y la mortificaban.

Y cuando Mariana salía de la escuela, esos chicos la esperaban en cualquier calle por donde ella transitaba, se escondían detrás de las esquinas y de pronto salían a su encuentro y se ponían a gritarle "Mariana no te pusiste las pantaletas".

Ella se ponía nerviosa y les gritaba:

"Que yo no me puse las pantaletas, que yo no me puse las pantaletas?".

De pronto se levantaba la falda para que vieran y comprobaran que ellos estaban equivocados, pues si tenía puestas las pantaletas,

Por su parte los chicos se reían y reían y se burlaban de ella.

Mariana hacía todo lo que podía para huirles, cuando salía de las clases, regresaba por diferentes calles para despistarlos, pero ellos eran muy listos y se iban también cada uno por lugares diferentes y esquinas y cuando la divisaban, le avisaban a los demás para que se dirigieran al lugar por donde ella venía y se volvían a escuchar los gritos: "¡Mariana no te pusiste las pantaletas!"

Ella se enfurecía y se volvía a levantar la falda entonces ellos le gritaban "¡No te pusiste las pantaletas!" y se morían de la risa. Por supuesto todo el que pasaba por allí, disfrutaba del show, otros regañaban a los chicos, y la pobre Mariana se iba corriendo y llorando.

Así creció Mariana, se hizo popular, por las griterías que provocaba y por levantarse la falda.

Hubo quién hasta una foto le tomó cuando se levantaba la falda.

Pero la vida continuaba y daba muchos giros, me cuentan que hoy en día Mariana es una mujer feliz, se casó con un buen chico, tiene tres hijos y es inmensamente afortunada , pues tiene una familia respetable y vive orgullosa de ella.

Todo aquello quedó atrás. Solo fueron bromas de chiquillos adolescentes.

Ana Martínez Díez. EspañaUn dulce gesto

Temía que los regalos no llegaran a tiempo. A pesar de haber seleccionado la casilla “premium”, el largo puente de diciembre hacía peligrar su plan. Rogó que le enviaran una foto de cada regalo entregado para ir marcándolo en la tabla de Excel que actualizaba desde la cama.

Eligió esa forma de despedirse, acertando de pleno con cada uno porque conocía como nadie los detalles y peculiaridades de todos ellos. Desde la temperatura a la que prepararles el café con que les recibía cada mañana, a la manía de alguna de comer los bollos desmigajados. Porque si algo hacía mejor que nadie, era eso, observar y captar los detalles más sutiles, para más tarde convertirlos en gestos para hacerles la vida más dulce.

Cuando le confirmaron que el último regalo había sido entregado, respiró, apagó la tablet donde llevaba el control de las entregas y cerró los ojos sonriendo mientras se adormecía con su última dosis de morfina.

René León. Cuba. EE.UUEl camino de la mancha.

Mi amigo Joaquín me fue a buscar temprano en la mañana al hotel, para llevarme a la tierra del Quijote, su querida Castilla. Con el venían Consuelo y su amiga Estrella, mujer de piel trigueña, pelo castaño y ojos azules, muy bonitos. El viaje en su compañía fue muy agradable, nos alegró a todos, con su salero y gracia.

En España se maneja demasiado rápido, las carreteras desde temprano en la mañana se encuentran congestionadas de tráfico. Hicimos nuestra primera parada en uno de los tantos lugares típicos. Al llegar a Consuegra, Estrella me habló de los molinos de viento con nombres Cervantinos: Rucio, Caballero del Verde Gabán y otros.

Pasamos por Madrilejos y Alcázar de San Juan, y fuimos a comer un almuerzo ligero al restaurante “Sancho Panza”. A través de la ruta del Quijote se encuentra uno con los nombres de las aventuras del Quijote y Sancho. En los parques, las figuras del Quijote y Sancho, hoteles con sus nombres, restaurantes con el menú de nombres cervantinos y regionales. La comida manchega, pimientos rojos, pimentón y azafrán. Carne de cerdo, carnero, gallina, tocino y embutidos, y, como es natural, su buen vino. Es una comida fuerte, y después de tantas carnes, la presión arterial se va a las nubes, pero

gracias a Dios, Estrella me mantenía la mía a nivel.

Ellos pidieron una “Gacha de Matanza” parecido a un tamal de maíz. Mi plato fue “Duelos” y “Quebrantos”, combinación de jamón y chorizo y tocineta revueltos con huevos (Mi colesterol se fue del límite). Pedimos “Guiso de las Bodas de Camacho” (una de las aventuras quijotescas), que es carne de gallina, con almendras y nuez moscada.

Un joven cura se encontraba con un grupo de estudiantes hablando del Quijote y le explicaba los diferentes nombres de las comidas, mientras se empinaba la bota de vino, con bastante regularidad. Una joven estudiante prestaba más atención al joven cura que a las historias Quijotescas. Sus ojos, con un brillo especial que en mis tiempos de joven se llamaba “locamente enamorada”, en aquel momento me hacían desear haber tenido menos años, pero al mirar a Estrella me quedaba tranquilo.

Creo que el mejor que ha descrito a La Mancha y la ruta del Quijote y Sancho, lo fue Azorín, ese gran escritor de la Generación del 98. Él dice: “Hay un placer íntimo, profundo, en ir recorriendo un pueblo desconocido entre las sombras; las puertas, los balcones, los esquinazos, los ábsides de las iglesias, las torres, las ventanas de los pasos lejanos, los ladridos plañideros de los perros, las lamparillas de los retablos, todo nos va sugestionando poco a poco, enervándonos, desatando nuestra fantasía, haciéndonos correr por las regiones del ensueño”.

Lo que mejor pueden hacer hoy en día todos los países de tradiciones, como son los hispanos, es tratar de mantener ese pasado inolvidable, lleno de recuerdos que las generaciones de hoy no toman en serio, no le dan importancia, con tanta basura que ven y leen.

En el recorrido por La Mancha hay mucho que ver, cosas muy interesantes, y en esa travesía se encuentran personajes vestidos como en los viejos tiempos pasados. En los pequeños pueblos, nada turba su silencio, y las horas pasan lentas; a lo lejos se oye una campana triste, melancólica, con su “tam, tam, tam”, llamando a misa o al rosario. Ha habido muchos cambios políticos y sociales en el país, pero las viejas costumbres y tradiciones en estos pueblos, siguen igual que antes. Azorín, dice: “Hay un viejo paseo desde el que se descubre en un mirador, por encima de las murallas, como en Avila, como en Pamplona, un panorama noble, severo, austero, de sembrados fuertecillos y alamedas, hay en la estación un andén, a donde los domingos, los días de fiesta, van las muchachas y ven pasar el tren, soñadoramente, con una sensación de nostalgia”.

Esos días pasados fueron extraordinarios, me hubiera quedado más tiempo, pero Consuelo y Estrella tenían que trabajar. El regreso a Madrid, lo hicimos callado, recordando lo visto, y los fugaces momentos de felicidad. La Ruta del

Quijote ha quedado muy dentro de mí.

Llegamos de noche a nuestro destino; en el cielo no se descubría nube alguna, estaba adornada de brillantes estrellas.

José Gerardo Vargas Vega. EspañaEl otoño regresa.

Fiel a su cita, el otoño regresa con nuevas ilusiones y un camino por recorrer, sus días van perdiendo horas de luz incitándonos a luchar contra los rencores amargos de la oscuridad. Con lentitud, su ternura maternal va, poco a poco, y con sumo mimo, arrebatando las nostalgias estivales, los sueños deslumbrantes que acaban, todos los años, en una hoja arrugada, sellada, por apenas, dos lágrimas derramadas en un momento de bajón en que, simplemente, una canción evoca un recuerdo que, incluso, nunca existió. Hay que seguir, dejar atrás las largas tardes donde las juguetonas palabras se perdían en trabalenguas absurdos que no conducían a ninguna parte, solo trataban de enredar y entregarnos a los brazos cálidos de una noche loca que sólo desea que olvidemos, por unas horas, los rencores de los relojes cabreados que nos amargan la existencia. Tenemos que abandonar las fantasías de verano y reponer los sueños, el camino puede ser duro pero, sin duda, fascinante, aunque el otoño venga cargado de nostalgia y sus atardeceres rojizos acaben cubriendo de tinieblas la magia de la noche, sobre las hojas secas se dibujaran poemas ocres sobre la ciudad desierta. La madrugada, con el vigor acostumbrado, llenará las largas horas con versos sencillos, espejos nítidos de un ayer que se niega a desaparecer. El otoño hace reflexionar sobre la vida, cada cual tiene sus vivencias de los tiempos pasados que trata de conservar en lo más profundo del alma. Todos tienen derechos a gestionar los sentimientos como mejor les parezca, a componer sus poemas con plena libertad, las palabras son las eternas compañeras de caminos, recorridos con esfuerzo entre obstáculos, casi insuperables, bajo la mirada inquisitiva de unas sombras que vigilan nuestros pasos, no nos podemos desviar de la senda fijada.Los obstáculos que nos ponía aquel ayer rencoroso lo superamos y, por fin, pudimos disfrutar de otoños que traían caminos dorados, aunque difíciles, cubiertos de nuevas trampas que pretendían robarnos la dignidad, sin embargo, las mágicas tonalidades del atardecer decoraron, de nuevo, los momentos de nuestra existencia, logramos olvidar la incertidumbre de aquellas sombras que trataban de robarnos las ilusiones mas amadas y, en las hojas secas, se iban dibujando relucientes horizontes que, apenas, podíamos imaginar, sin embargo, nos aguardaban impacientes.Por eso, hay que seguir, es necesario, urgente, aunque el otoño vuelva a cubrir de tinieblas, cada vez, más oscuras la senda y la noche sea eterna. Tal vez, sólo desea que el hombre encuentre su sueño definitivo.

COLABORACIÓN ESPECIAL

Marta de Arévalo. Uruguay

MARTA DE ARÉVALO. (Montevideo, 1933) Lleva editados en Montevideo, México, Madrid y Paris, una treintena de títulos de poesía, narrativa, crónicas históricas y literatura infantil.

Su nombre y/o su obra se incluyen en: «Biografía de Intelectuales Uruguayos» 1978; Almanaque Mundial, 1981; «Los Barrios de Montevideo (Villa Colón y su entorno)» 1993, edición Intendencia Municipal de Montevideo; «Agentes Culturales» Guía informativa del Ministerio de Educación y Cultura, 1994; «Historia del Uruguay» Tomo 2 (La Literatura en la 2ª mitad del Siglo XX) 1995; «Muestra de Literatura Uruguaya» 1996; « Quien es quien en Uruguay» 1998.

Ha sido co-fundadora de varias instituciones Culturales y Sociales de su país. Tiene numerosa obra en la Web. Poemas suyos fueron traducidos al francés, portugués, italiano, inglés, húngaro y alemán.

Algunos de sus Premios: Premio «Luis A. Zeballos» de AGADU, 1973; Medalla de Oro, Premio Nacional y por dos veces Violeta de Oro en los Juegos Florales Internacionales de Montevideo (1973 y 1975); Premios de Ministerio de Educación y Cultura, Uruguay, en 1975, 1981, 1982, y 1992; de la Intendencia Municipal de Montevideo, 1981-1982; de la Intendencia de V. Tuerto, Santa Fe, Argentina, 1977 y 1978; «Palma Académica al Mérito» de Italia, 1992; Premio José Vasconcelos, de México, en 1994; y en el 2000, por su obra completa, el Premio Internacional de Literatura Latinoamericana y del Caribe “Gabriela Mistral”, que otorga la Asociatión Côté-femmes, de Paris, “a

escritoras en lengua española con una obra valiosa en cualquier género literario”, con adhesiones de personalidades e instituciones de Uruguay, Argentina, Bolivia, México, EE.UU. España y Francia.

CREAR POESÍA

Crear literatura es un hecho personal, pero es también un hecho social. La obra de un autor está impregnada -y sujeta- a su enfoque ideológico, a su clima psíquico y a su visión de la realidad. En poesía este hecho adquiere cabal significación. Crear poesía es traducir, sentimientos y sensaciones que vamos descubriendo en nosotros mismos, pero que a la vez, se sustentan en nuestra capacidad para captar en conjunto y armonizándolos, diferentes planos de realidades y misteriosos laberintos de entrevistos ensueños.

Creación que traduce un instante de vida y es al mismo tiempo, un mundo vital en sí mismo. Por medio de la palabra ensamblada con arte y emoción, se trasmite un código espiritual que lleva a otros a habitar mundos hasta entonces ignorados, encontrados por un autor en lo profundo de su yo. Porque el lector - u oyente - se interna gozosamente en ese ámbito emotivo contenido en el mensaje, ya como espectador, ya como partícipe, llevado por una afinidad no bien apercibida y por una intuición que le anima o desanima a transitar por ese universo construido con elementos inverosímiles, verdades fundamentales asentadas en lo intangible, fantasmas concretados en el lenguaje y ceñidos por el círculo personal. Basada en la experiencia propia, creada por el enfoque de uno (el autor) se concreta en la voluntad y sensibilidad de otros (los lectores) en una re-creación que permite a todos y a cada uno participar de un universo sugeridor de la expresión.

La creación se vuelve entonces, doblemente hecho social, doblemente hecho fantástico sin arriesgar la pérdida del mundo real. O tal vez, recreando inconscientemente el mundo real de cada uno, en ese universo del poema, creado por un autor desde sí mismo.

Formando parte, uno y otros, de esa trilogía que llamamos literatura (autor-obra-lector), cada cual tiene su rol intransferible. El lector está abierto a varias y diferentes propuestas y sólo depende de su elección personal para el momento de placer o de conmoción, que le depare la obra. Pero una vez conquistado por ella, queda apresado en el hechizo de su goce, psicológica y espiritualmente. El autor, en cambio, está absorbido y como preso en su propio mundo diferente al mundo de los otros, y sólo de él, puede fluir su creación. Sólo en él, en su mundo, se transforman y florecen las realidades que aprehende en la realidad que lo circunda, y en la fuente secreta de su interioridad donde se gestan sus visiones.

Es pues, el autor, un demiurgo. Efímero en cuanto a su tiempo vital como ser vivo, pero atemporal y viviente como ser intelectual. Porque en él, la magia de la creación se eleva por sobre la materia, para legarse como testimonio desgarrado y valiente de una humanidad en permanente tránsito de sí misma.

NUNCA NADIE PREGUNTE

…y dijo la Voz:

-No serás menos que la luz ni serás más que la hierba-

Serás un poeta.

Un poeta.Aquel que se sienta frente a Dios

y le conversa.El más inteligente de los locos

el más ingenuo de los inteligentes.Aquel que dice

las verdades más terriblesen la forma más bella.

Casado con la muertedesde antes de nacer.

Enamorado loco de las auras del airecon un corazón sin mentira

que le guarda la frentey con su solo un abismo y su sangre

testimoniando el ser.

Un poeta.Con su pulso sensiblede mito y de ceniza

asomado al origen de la vida.Dándose

en la simiente del aguay rescatado en la raíz del universo

por el dios de sí mismo.

Desdeñosoinasible

impensabley maldito.

Más tierno que un balidomás insondable que el arcanomás desconocido que el viento

más sutil de la luz y la aparienciamás ausente de sí que un muerto

más vívido que sol y que relámpagomás que todojunto

y menos que presencia.

¿Alguien ha visto alguna vez

la sustancia misteriosaque forma los espíritus?

Entonces

nadie nunca preguntequé es un poeta.

POEMA III

Vuelvo en alas rompiendo las mareasa calcinar mi espuma ante tu orilla.Siendo mi pan el rayo y la tormentavoy suspensa en la rosa primitiva.

¿Qué fuerza, hombre, y qué misterio tienela sangre que te asoma en luz ungida?

¿Qué ardor potente pulsando en tus sienesme desviste de angustia en la caricia?

Se yergue un semidiós en tu pupilacuando empuñas la brújula del sueñoy en tu ola, ya extasiada y florecida,me desatas los buitres de los huesos.

Te asisten la violeta y la serpienteplegadas en tu sexo y tu guarismo.

Por ti, la piedra en nardo se me vuelve,por ti, muero en la luz y resucito.

Por ti quemo mis brujas sentencialesy en rosa y ponzoña me unjo los pies.

Santiguo mis senos con miel y caimanesy en sesgo de sombras aborto la ley.

AVISO

Se vende corazón usado varias veces.

Funciona.Pero a veces se apaga y piensa.

Entonces llorao sangra

o espera...

Tiene buen latidoy conserva mucho fuego

-para vivir, morir o desesperarse-. Podría ser usado como alfiletero

o como ejemplo de tristeza.Como cenicero

pisapapeleso sello para lacre.

No debe ser usado para amar. Se atasca el freno y resbala.

Por datosen una plazaal atardecer.

Con una camisa a lágrimas y una mediasonrisa

sostenida a pulso tira monedas en la fuente.

AHORA

Ahora que tengo la edad de mis tristezasvuelvo a los seres de mi encuentro

en el origen de la vida.

Ahora que sé todas las cosasque ninguno me enseñó en verdades

(aprendí entre trampas la lección tremenda)ahora que cerré todos los libros

que me dieron la riquezade sus voces santas

ahora que tengo en míla diversidad del Todo innumerable

y la única verdadde la Nada misteriosa

ahora quierodarme a todos en silencio.

En la pausa indefinidaque no expresa la letra

entre cada palabra.

En el espacio en blancoque dejamos

sobre el papel escritocomo si olvidáramos

una lágrima.

AllíEn el espacio huella-cósmica

que deja la sombra de una vida.

DUALIDAD

Amor terrenoeres pálida sombra de lo que espero.

No me des tu gloriaque tengo nostalgia de otras glorias

que en mí no florecieron.Tal vez me aguarden

en otro cielo.

Que en míson dos al mismo tiempo.

Unaflor roja

de esencia humana,que se agita en mortales afanes

y se deshojasobre el tiempo.

Y otradorada y blanca

esperando la divina respuesta. Flor transparente

de perfume eterno.

¡Y cómo me desgarran cuando se enfrentan!Me agitan como mar embravecidoy quedo entre sombras aterida

con el alma ardiendoen una sed eterna.

HABLEMOS DE:

Etéreo.Por: José Agustín Blanco Redondo. España “Texto del catálogo en la exposición del pintor Javier Tercero Moreno,“De lo vital a lo Etéreo”, organizada por el Ayuntamiento de Valdepeñas- Ciudad Real). Junio de 2013.

Apareces y te marchas, caprichoso, fugitivo, arbitrario tal vez. Viajas libre por entre ese fluido primordial que ennoblece los sentimientos y disipa la melancolía. Y sé que te gusta comportarte así, que no quieres malgastar el tiempo junto a la mediocridad del presente, junto a lo anodino y la urgencia del presente. Eliges bien tu lugar de reposo, el mejor sendero para destellar con la inmediatez de apenas un instante, y te marchas, de nuevo, quizá para no volver jamás. Es difícil, pero debería acostumbrarme a tus desplantes, a tu esquiva manera de mirar, a tu vagar azaroso por los senderos de la memoria, sí, quisiera retenerte, estar siempre a tu lado, amarrarte a las argollas de la rutina, pero sé que es tu naturaleza, tu esencia, lo que te permite ser deseado, y buscado, y añorado por generaciones de conciencias ávidas de esa escarcha desleída en que te condensas. Sé que llenas el vacío de las almas, y que cubres de entereza los hombros de los más débiles en los momentos más duros, porque, a veces, sí, solo a veces te dejas atrapar, y acariciar con mis dedos trémulos, incrédulos, y concebir ráfagas de felicidad en los destinatarios de tu calor, de tu fragancia, del rumor de aire en que te envuelves, y dislocar esas premisas acordadas por los hombres desde los viejos tiempos. Eres etéreo, sutil, inasible, porque sí, porque naces de la luz para convertirte en luz, para el despertar de las conciencias, eres solo eso, un cintilar a media tarde, un leve cerrar de párpados, un alivio en la soledad, un suspiro de madrugada, un murmullo suave entre tanto silencio, una lumbre bajo la niebla y la intemperie, la sonrisa del ayer, una sonrisa lejana que aún creo mía, eres tú, la emoción del recuerdo, de mi mejor recuerdo.

POR EL CAMINO DE LA LUZCarlos Benítez Villodres. España. “En medio de la selva”Por: Cristina Lagos Cebrián. Universidad de Zaragoza. España

Carlos Benítez Villodres nos sorprende una vez más con esta genial creación literaria. En esta ocasión, el autor de “Los puentes debilitados” nos dona EN MEDIO DE LA SELVA, una obra genial, preceptiva y con un poder lumínico excepcional. El poeta funde en su interior su mundovisión, basada en la propia esencia metafísica que se proyecta sobre el orbe circundante, con su psiquevisión o reflexión introspectiva. Los frutos cosechados, gracias a esta integración plena de ambas identidades, forman un caudal de riquezas anímicas que beneficiarán al lector al meditar profundamente sobre el mismo. No hay espacio, ni siquiera virtual, entre esta dualidad unificada de percepciones y sensaciones, pero sí podemos sentir, al adentrarnos serenamente en los poemas que componen este libro, una serie de extraordinarias fuerzas expresivas y emotivas.

Para Aristóteles, la voz del poeta es sus propias vivencias y experiencias que causan sensaciones vitales en el alma del espectador al suscitar y purificar la compasión, el temor u horror y otras emociones. “El resultado de estas vivencias y experiencias, refiere G. Barrientos, es positivo en cuanto el hombre, purificado por la catarsis, es capaz de encarnar la esperanza en su propia capacidad de rectificación”. En psiquiatría se usa este término para denominar la actividad mental capaz de eliminar recuerdos que perturban la conciencia o el equilibrio nervioso, es decir, “para expresar, según el autor mallorquín, la descarga emocional mediante la cual se hace llegar a la conciencia y se libera un continente inconsciente reprimido”. Francisco Umbral, en su libro “Ninfas” nos dice al respecto: “…tras la catarsis de los ejercicios espirituales…, estaba fascinado, sin saberlo, por la profundidad de mi mal”.

El poeta siempre trabaja, desde la línea de la calidad, para crear aquello que aún está sin concebir dentro de sus proyectos personales. Poco a poco sus esfuerzos van ganando terreno y van dejando huellas inmortales en la mente del lector, en la mente colectiva.

Esta obra poética se apoya fundamentalmente en el mundo interno de nuestro poeta. El autor teje y elabora, con todo mimo y cuidado, esos poemas que describen de manera magistral los argumentos propios de su riqueza íntima, lo que le proporciona la fortuna agridulce de lo vivido.

Estar en el mundo es vivir inmerso en lo provisional intermitente. Los instantes de plenitud son la manera de recobrarnos prístinos a nosotros mismos, de recuperar lo que en nosotros es belleza inmarcesible, vivir la unánime presencia de la luz que no muere, experimentar el deslumbramiento de las apariciones memorables. Volar en los bosques de la música intraducible.

Asimismo, el autor de “Vivir con esperanza” utiliza un lenguaje poético bello y propio para crear sus poemas. Por ello, para él la poesía es un juego de palabras, con el cual logra comunicarse con el lector, proporcionándole a éste mensajes con un fondo o contenido sustancial y plenamente estéticos y expresivos, sorprendentes y rítmicos…

La clave de la concepción poética está, pues, en la armonía entre el léxico usado por el poeta y todo lo que este conlleva, la sonoridad o musicalidad de la sintaxis, la luz interna o luz poética y la magia de lo creado.

Carlos Benítez sabe perfectamente que toda poética debe de ser un hacerse a sí mismo, es decir, crear el estilo propio del poeta. Un hacerse a sí mismo conjugando rigor literario y autenticidad emocional desde la realidad cotidiana del pensar, del sentir y del vivir, escribiendo poemas de mí o desde mí.

Quien enseña a amar a la poesía, como lo hace el poeta malagueño, está enseñando a abrir nuevos caminos, a alcanzar nuevos horizontes, a sentir nuevas sensaciones, emociones, sorpresas..., en definitiva, a vivir en plenitud.

Por lo general, la poética del vate malagueño es un camino largo que pocas veces acaba como se esperaba. Es evidente que cada poética es diferente, pero lo que al final importa es que la creación de cada verso deleite al autor y con la lectura del poema, goce el lector.

Los poemas de “En medio de la selva” tienen una intensidad expresiva en constante ascensión, una belleza que sorprende, que atrae, un sincronismo sinfónico absolutamente cálido y penetrante y una tensión poética que proporciona al lector los estímulos vitales, en sus esencias y matizaciones,

para seguir caminando por la vida.El autor de este libro es, sin duda, de los más serios y originales en el

universo poético. Tiene un dominio notable del idioma y de la técnica del verso. Además, tiene el don de la síntesis; sabe mirar y cantar sin apartarse de la tierra y del hombre, de la vida y de la muerte, pero comunicando siempre una visión personal y nueva de la poesía creada y tamizada por su talento y su inspiración. Es evidente que, en este poemario, tan excelente como de una hondura impresionante, descubramos los verdaderos secretos de la magia poética del poeta malagueño, quien busca y encuentra nuevos caminos, nuevas expresiones, nuevos símbolos…

Carlos Benítez Villodres divide esta obra en cuatro partes: “Esencia de soles”, “En la raíz del misterio”, “Caminando por la vida” y “Ante espejos insonoros”. No me voy a extender en explicar lo que expresa el poeta en cada uno de estos bloques, pues deseo y prefiero que sea el propio lector quien descubra los tesoros que encierra cada uno de ellos.

Los poemas de esta obra poseen un contenido lírico, impactante y asombroso. Dichos poemas engloban mensajes fundamentales que el poeta transmite a los lectores de hoy y de mañana.

“En medio de la selva” es de esos poemarios que marcan un hito fundamental en el universo de la poesía de todos los tiempos, gracias a su riqueza conceptual, a su estilo brillante, a su musicalidad desarrollada en las pulpas de sus valores líricos.

José Luis Najenson: “SI NO PUEDO ESCRIBIR SUEÑO NI CARIÑO...” Ediciones Trilce de Salamanca publica: “Tetrada Salmantina y otros poemas fantásticos del autor Argentino-Israelí.Por: Manuel Quiroga Clérigo. España

Conocí a José Luis Najenson en Maghar (Galilea), exactamente junto al lago Tiberiades en que una comunidad drusa organizó varios interesantes encuentros con el lema “Paz y literatura” y donde tuvimos ocasión de escuchar de sus labios el célebre poema “Con ñ (Contribución a la guerra por la ñ), esa noble letra desterrada de ordenadores, Internet y hasta de ciertas redes sociales gracias a la infamia del mundo anglosajón fundamentalmente como ya lo fue anteriormente de la escena de los diccionarios. Desde entonces como de otro argentino-israelí llamado José Pivín, he seguido su intensa trayectoria poética pues asiste a congresos literarios, a encuentros poéticos y a reuniones donde la literatura, el mundo sefardí y la ambición del idioma español se suelen dar la mano. Con mi amigo, el poeta y profesor de francés, valenciano Jaime B. Rosa y con la israelí Margalit Matitiahu ha coincidido en importantes eventos en Buenos Aires y otras importantes ciudades del mundo. En esta ocasión sus versos, comenzados a escribir en Salamanca finiquitan en Jerusalén, donde vive, aunque él nació en 1938 en la argentina Córdoba, tienen su inicio o idea en la participación de Najenson en el XIX Encuentro de

Poetas Iberoamericanos que para la Fundación Salamanca Ciudad de Saberes y Culturas coordinó Alencart en el mes octubre de 2016.

Su libro en esta ocasión lo componen 18 hermosos poemas agrupados en cinco temáticas diversas. El ejemplar cuenta, como suele ser en las ediciones salmantinas en que aparece alguna colaboración del peruano-salmantino Alfredo Pérez Alencart, con interesantes dibujos del pintor Miguel Elías. Por ejemplo la portada refleja el “Puente Romano y Salamanca” . Alencart escribe el Pórtico para esta colección de versos y termina aconsejando “Leer, sin más, estas ofrendas de un destacado escritor que no mezquina sus clasificadoras visiones y que ha hecho suya la afirmación de Quevedo: “Nada me desengaña, el mundo me ha hechizado”.

Los cinco poemas de “Tétrada salmantina”, dedicada a su “mujer, Noemí, compañera de viajes y ensueños” ocupan la primera parte del libro elegimos el denominado “Elogio del Licenciado Vidriera”, grácil retablo del personaje cervantino que el autor dibuja con los más elegantes trazos líricos:”Rondando por Salamanca/ va el Licenciado Vidriera,/ el ojo vítreo y agudo,/ transparente la quimera./ La gente le hace preguntas/ que él responde con certeza/ amparando en locura/ que más parece sapiencia”. El mundo se inclina ante un ser limpio, casi perfecto pero que quebradizo y, acaso, dubitativo. Es el poeta de hoy quien sabe mostrar la figura de ese personaje que, pese a que lejanía del mundo real, se nos antoja cercano, vital, enérgico.

Ya advierte Najenson que “Llamar fantasía a un poema podría parecer redundancia porque, en cierto modo, toda poesía lo es, ya no hay versos sin alguna metáfora, explícita o implícita, y la metáfora, en última instancia es fantasía”. El comienzo de su delicado poema dedicado a la eñe, con el final exabrupto que podemos suponer, dice así: “Si no he de escribir sueño ni cariño/ni mañana, ni antaño, ni retoño;/si no puedo nombrar a todo niño ni restaurar las tardes del otoño,/si ni siquiera he de añadir España/donde el mapa de Europa se despeña/en colombino mar, ninguna hazaña/podré contar con la debida saña./Si algún tacaño oidor, de puro ñoño/ha querido ensañarse con la eñe/ceñuda y señorial, de cinta y moño/le diré que es al ñudo que se empeñe/pues nadie que escriba en español, ¡coño!/ puede abjurar de la pequeña eñe”.

De todas formas los suyos son poemas para la paz, para la concordia, para el amor como si, tal vez, quisiera dar una lección a los dos pueblos que comparten la tierra bíblica, cuyas religiones tienen la misma base, y algunos de cuyos gobernantes, y súbditos, se empeñan en hacer la guerra por su cuenta, en no tender puentes de entendimiento y en masacrar a sus propios hermanos. A ello contribuyen los colosos mundiales, los millonarios yanquis, los islamistas perversos, los sátrapas criminales. En fin, la poesía de Najenson nos transporta los espacios abiertos de la concordia y la serenidad, como ya pregonaba el druso Naïm Araydi, profesor en la Universidad de Haifa,

organizador de los encuentros de Maghar que fue Embajador de Israel en Oslo y visitó Valencia y León, creando con sus versos y su ministerio un oasis de bello lirismo que Najenson aviva con estos poemas.

En el “Díptico cordobés” leemos que “No hay mezquita más bella/ni bajo la Medialuna/ni el Edén de la Tierra”, con la grafía de Miguel Elías como frontispicio, donde aparece la religiosidad del autor aunque sea loando a ese “Al Gafiqui, maestro de Maimónides” demostrando que la poesía puede unir a los seres humanos por encima de otras diferencias, sencillamente, irracionales cuando no perversas.

Los recuerdos de los sucesos de Praga, en plena vorágine criminal de los nazis, regresan en la “Tétrada del Golem”, dedicada “Al Rabí Loëw de Praga, a Borges, su sueño sureño, y al Golem”, nos deja versos repletos de musicalidad y ritmo: ”Para dar vida al Golem, el Rabino/sólo usó diez letras del alfabeto/de alef a iod, sellando su destino/de niño grande, vengador secreto”.

Lógicamente al imagen de Cristóbal Colon preside la “Péntada colombina”, esos versos que alguien nacido en un lugar de la América hispana, que seguramente no necesitaba ser descubierta y menos aún colonizada con la cruz y la espada, dan una idea del valor de la historia y del recorrido de sus héroes tantas veces vilipendiados, incluso por reyes y otros gobernantes, o sea, como siempre. José Luis Najenson que dedica todo el poemario a su hija Ruth, “quien aprendió el castellano en la cuna,/arropada por mis cuentos fantásticos/de cada noche en Cambridge,/México y Jerusalén”. En esta ocasión, además, el poeta nacido en Córdoba y residente en Jerusalén desde 1983, quiere hacer justicia al genovés que se empeñaba en buscar una ruta fácil a las Indias:” Y el Nuevo Mundo/Atlántida encantada/debió nombrarse/solamente en su nombre,/ese homenaje hurtado” cuando fue la identidad de un cosmógrafo y navegante florentino la que se anotó para denominar las nuevas tierras, por obra y gracia del alemán Waldsememuller que dio el nombre de Américo Vespucio al primer mapa del Nuevo Mundo.

“Bajo la cruz del Sur”, con tres poemas de diferente factura, cierra el libro , siendo “En el fondo del jardín”, un conmovedor relato lírico, al parecer basado en un hecho real, propio del mundo cruel que persiste siglo tras siglo en el ámbito de un planeta pretendidamente habitado por seres humanos, y donde guerras, violencias, usurpaciones y todo tipo de desgracias son el pan nuestro de cada día, eso sin contar con la irrupción de políticos locos, de militares sanguinarios y de dictadores permanentes, algo que, seguramente, no estaba previsto en los planes de la Creación. Describe Najenson ese triángulo infantil de amores tempranos y ese universo de fantasía en el que viven Uriel, Lucía y Pablo, con el infeliz final que supone la desaparición de la niña sin que el mundo cercano, salvo el padre de Lucía, llegue a sorprenderse. Sólo tristeza nos queda tras tan líricas escenas:”Al abrirse despacio una compuerta,/la luz

de niebla barrió el horizonte/y flameando llegó donde Lucía/la esperaba ya sin ningún reproche”.

Bien está que las reuniones de poetas, los encuentros literarios, el mundo de la amistad y los libros propicien hechos como éste donde se nos permite tener cerca los inspirados itinerarios de un poeta que, entre otras cosas, defiende el idioma español o castellano allí donde se encuentre.

Con los adolescentes. Por: Leonora Acuña de Marmolejo. EE.UU

Nada hay que pueda tener tanta repercusión y significado en la vida de los adolescentes (además de su previa educación tanto en el hogar como en la escuela), como el planeamiento de su presente proyectado a un futuro que por lógica, envuelve una acción estrechamente conectada entre ellos y sus padres.

Nunca antes se había dado tanta importancia, ni se había dedicado por todos los medios de comunicación, tanto espacio y tiempo a los problemas, intereses, y reglas de conducta de los adolescentes, como ahora.

Si consideramos la situación con serenidad y aplomo, y quizás explorando estadísticamente, veremos que los padres que con tanta alarma ven el conservador mundo de sus costumbres, girar casi en ciento ochenta grados, debieran sentirse un poco más tranquilos, ya que la vasta mayoría de ellos, conservan un punto medio entre los extremos antagónicos de las grandes transformaciones sufridas en cuanto a modas, moralidad, costumbres, etc.

Tradicionalmente, cuando los hijos emergen a la adolescencia, es cuando los padres se sienten un poco turbados ante los cambios bruscos y hasta extraños de estos, y conceptúan este nuevo comportamiento como una amenaza al edificio familiar.

En esta época de adolescencia los jovencitos intempestivamente, empiezan a mirar a sus padres, no ya como un patrón de vida o una fuente de conocimientos, sino como una barrera que limita sus vidas en una estrecha , incesante, y hasta asfixiante pauta.

Las amorosas preguntas de prudente sondeo de los padres hacia sus cotidianos quehaceres, planes, salidas, amigos, y demás inquietudes, ya no son contestadas sencilla y desprevenidamente como antes, sino con grave y conflictiva predisposición de defensa, porque subconscientemente el jovencito (a) tomará esto como una ultrajante e intolerante inspección e intromisión que amenaza su libertad y su privacidad de “adulto en proyecto”, con la consiguiente actitud de rechazo y un resentido afán de obrar opuestamente al deseo de sus padres. Es entonces cuando entre sus compañeros de grupo, se identifican definiéndolos como “pasados de moda”, “chapados a la antigua”, o

como quien dice: atrasados, lo cual conlleva la beligerante consigna tácita pero de propósitos ejecutivos de rebeldía para “estar a la moda” con su grupo de amigos.

Siempre en todas las épocas ha habido discrepancia entre el consorcio de padres e hijos; pero en el mundo actual el más abrupto cambio se debe a un mayor desdén por las tradiciones conservadoras del pasado.

En el vértigo absorbente y deslumbrante por el que el mundo está atravesando en ciertos aspectos vitales sensibles y subjetivos, los mismos padres tienen ahora en un momento dado, ciertas dudas que como en un enclave anidaron en sus conciencias de adolescentes, y quedaron tatuadas para siempre en el subconsciente de sus propias vidas. Es ésta la razón por la cual, ante alguna situación específica (al ser interrogados por sus hijos acuciosa y concretamente sobre las razones en las cuales apoyan ciertos puntos de vista para dar una negativa), llegan a vacilar. En tales ocasiones es cuando los jovencitos creen ganar la partida , y es entonces cuando tratan de sacar habilidosamente en su defensa “el beneficio de la duda” dejando a estos padres abismados ante la disyuntiva de ceder con inseguridad, o conservarse en una especie de intransigencia irrazonable, lo cual por injusto, les deja una doliente sensación de culpabilidad.

La actitud de los padres ante los hijos, los puede situar dentro del plano familiar, en una de estas tres clases: (A) los padres PERMISIBLES; (B) los padres AUTOCRÁTICOS; o (C) los padres AUTORITARIOS.

(A) Los padres PERMISIBLES creen que son “modernos y liberales”. En estas familias, cada miembro actúa por su cuenta, y el rol de los padres es débil e indefinido; hay pocas exigencias, y por consiguiente, hay poca responsabilidad de cada uno. Las consecuencias (a corto plazo) de esta fácil conducta familiar, son problemas como rebelión o delincuencia.

(B) Los padres AUTOCRÁTICOS rigen a sus familias como si fuese un ejército. Las opiniones de sus hijos no tienen ningún valor, ya que estos se determinan a guardar silencio absoluto, y a obedecer rotundamente, sin dar a conocer en realidad su criterio de protesta. Esto da lugar a un total desconocimiento por parte de los padres, de la verdadera personalidad de sus hijos, quienes en su condición de oprimidos van generando rencor y hasta odio hacia aquellos, rencor que se generaliza y trasciende hacia los demás. Tanto estos jóvenes, como los del caso anterior, sufren de confusión y repulsión ante la autoridad dentro de la sociedad.

(C) Los padres AUTORITARIOS difieren enormemente de los permisibles y de los autocráticos. Estos padres autoritarios son lógicamente los mejores, y los que dan a la sociedad los mejores individuos, ya que la autoridad permanece en los padres, pero no en forma despótica ni descuidada

sino en una forma lógica donde se dan derechos y se asumen también responsabilidades, con cierto margen de prudente e inteligente elasticidad de acuerdo a la edad e índole de cada uno de sus miembros. En este caso, no se sigue ciegamente la tirana orden de un dictador, sino el razonable consejo amoroso más firme, en un comprensible y agradable acuerdo entre padres e hijos bajo un respeto mutuo conviviendo inteligente y razonablemente dentro de la más importante y transcendental sociedad como lo es la familia.

Para sintetizar, debemos decir que en esta crucial etapa de la adolescencia (y con el propósito de solucionar el imperativo interrogante que se plantea sobre la conducta a seguir a fin de establecer un viaducto entre los sujetos padre-hijos), es cuando se nota la urgencia de haber construido desde la primera infancia, una disciplina de conciencia subjetiva con nítido conocimiento de lo que conviene o lo que perjudica, aunque esto para los jóvenes, se salga de las tentadoras costumbres contemporáneas. De esta manera, en un momento dado, el joven sabrá plantar su bandera de personalidad y decir con entereza y con firmeza y orgullo, “NO” o “SÍ”, ante las alternativas de comportamiento que se le presenten dentro y fuera del hogar, lo cual es precisamente el punto clave que valorizará la educación recibida.

Manuel Quiroga Clérigo. España. “Isla. País de Colibríes. Presentación en El Ateneo Escurialense.Por: Isabel Díez Serrano. España

Dedicado a Claudia, como ya en otra ocasión hiciera, esa niña aparecida aquí en el mes de Mayo, Manuel le presenta a las hadas como si de un cuento se tratase, un cuento de ciudades, de hombres, pero sobre todo de verdes colibríes, de framboyanes, naturaleza al fin que se desborda a cada paso, tanto en la Habana donde comienza su presentación de paisajes como en otras ciudades cubanas que van visitando y con ese verso, esa armonía tan peculiar en Manuel, nos va contando y cantando con sus alejandrinos que no dejan de ser “el canto de algún ruiseñor” que lleva dentro del pecho por la obra anterior que ya conocemos.Pinar del Río, Santiago de Cuba, Viñales, Varadero, Holguín, son algunas de las ciudades isleñas que el poeta nos recrea: “Descubrimos el mundo en la Pza. De Marte/ con sus bellas muchachas caminando hacia nunca/. O “Hay hadas pequeñitas, infantiles, curiosas/ van vestidas de nieve o de azul diluido/ Acuden presurosas cuando los niños lloran”, le comenta a Claudia en pág. 51. ¿Quién es Claudia?, ¿quién para el poeta?, ¿es un ser inventado?, ¿poético? Quién y cuándo nació?, qué parentesco tiene con el autor?, aunque lo suponemos, nada nos importa ni nos inquieta cuando Manuel Quiroga tiene ese diálogo tan bello, penetrante, musical y fluido que nos hace llegar casi en volandas hasta los paraísos que él nos describe y cuyos recuerdos nos hace revivir.

...mientras esperan rosas los balcones dormidos acumulan ternura en su hiedra reciente”.

“La isla se hace día con su perfil de hierba/ rompiendo algún letargo en La Habana sin más”, “Desde la Isla, Claudia, el mundo es diferente/, existe un equilibrio entre el mundo y la rosa/; parece que le cuenta para que no se descorazone, para que tenga esperanza y vea el mundo con el color de la inocencia, tan verde y colorido como ella y cualquier otro niño merecería. Y “... entre otras hadas, Claudia, tal vez encontraremos disfrazada la luna, tu hada de la guarda”.

Creo que ha sido un gran acierto que Manuel se encontrase con Claudia y y nos la presentara a través de sus relatos. Los hace más personales, a la vez de comunicantes, tiernos...Pero no solo el autor de estas Isla, País de colibríes se nos recrea y se ensimisma con la belleza que nos ofrece la naturaleza en todos los rincones, sino que también “capta”, vive y sufre por aquellos hombres vulnerables por el lado de la vida que les ha tocado vivir. Se siente privilegiado cuando observa: “los trenes quejumbrosos que recorren la isla/ con bajo presupuesto de humo o kilovatios/ avisan de su paso por un silbido triste/ y torpemente avanzan por los raíles sucios...”, ...”cruzan los campos lentos y a veces se detienen/ si una vaca aburrida se tumbó en sus raíles/ o si niños traviesos colocaron pedruscos a su paso...

Y el poeta, continúa su viaje hacia otras latitudes, nos va anunciando su presencia en la nueva ciudad que puede ser Guantánamo aquel junio del 98, seguido de Baracoa, ya en el oriente cubano, donde los hombres van a su mundo tristes o vienen de las playas, con el dolor de la vida colgado a sus espaldas “simples coleccionistas de la más simple nada”. Y en cualquier Aeropuerto a Manuel puede surgirle la vida con olor a manzanas. Aeropuerto de José Martí (La Habana: ¡Adiós La Habana, adiós) parece decir con cierta nostalgia: (difícil poema) como nos ocurre en cualquier despedida.

En páginas más adelante y fechadas en 2015: “País de colibríes); Manuel Quiroga vuela de nuevo: Madrid-Atlanta, viaja a otros mundos distanciados, mas no por ello ajenos y, a través de sus voces y sus últimos pájaros nos introduce de nuevo en la ciudad de México; Guanajuato, Dolores Hidalgo, Celaya, Pozos, la bella e inquietante Morelia, sin que por ello merme su capacidad rítmica y armoniosa de contar y cantar a través de unos versos, si quieres, más largos, envolventes y que va deshilachando el poema como si el poeta no quisiera dejar de hacerlo, alargar, alargar, tal un poema río que no quisiera desembocar tan pronto en el mar; y así, hasta que aterriza de nuevo en Majadahonda, su primera residencia.

De nuevo con nosotros: Manuel Quiroga Clérigo.

Como tierra reseca. De: VidaSobrenatural. EspañaPor: Sor María Eugenia Maeso. O.P. España

Todo ser humano es un sediento, tiene cosida a sus entrañas una sed devoradora que Dios despertó en él. Lo sepa o no lo sepa, sea consciente o no. Siempre estará mordiendo en su interior el deseo de un Absoluto; deseo que no puede saciar ni la riqueza, ni el poder, ni el placer, ni cosa alguna de la

tierra. Como dice San Agustín: “Nos hiciste Señor para ti y nuestro corazón estará inquieto mientras no descanse en ti”.

Esta sed la reflejan muy bien y con una fuerza especial algunos salmos: “Mi alma está sedienta de ti; mi carne tiene ansia de ti como tierra reseca, agostada, sin agua” (Sal: 62,1) Frases expresivas por su realismo. También el salmo 41 entre otros, canta con gemidos inenarrables: “Como busca la cierva corrientes de agua así mi alma te busca a ti; Dios mío, tiene sed de Dios y (apostilla) del Dios Vivo (Sal 41.1) El Dios personal, el Dios que ama, que sacia, que llama a nuestra puerta para volcarse y anegar en su corriente de vida.Estas expresiones que la Palabra de Dios pone en nuestros labios cuando oramos, tienen una respuesta también en los mismos salmos, ya que esa sed puede ser saciada, porque Dios, así como la despierta, la sacia con creces. A la hora de darse, de comunicarse, es “derrochón” como dice San Pablo en su carta a los Efesios: “El tesoro de su gracia, sabiduría y prudencia ha sido un derroche para con nosotros (Ef 1.8).

De un modo o de otro, esta plenitud, esta llenura nos la describen también otros salmos: “El correr de las acequias alegra la ciudad de Dios”, canta el Salmo 45 (v.4) Acequias llenas, rebosantes que alegran la ciudad entera de Dios, que son capaces, y solo ellas de regar la tierra reseca y resquebrajada. Hay otro salmo que habla igualmente de acequias, y es el 64, que nos dice: “La acequia de Dios va llena de agua” (sal. 65,9). Y si va llena es para inundar, empapar, fecundar nuestra árida tierra que se muere de sed: El buen pastor nos conduce hacia fuentes tranquilas y repara nuestras fuerzas, según el bellísimo Salmo 22 (v.2), ¡siempre la imagen del agua!

El agua es un elemento muy expresivo que aparece con mucha frecuencia en los textos sagrados, tanto del Antiguo como del Nuevo Testamento. El profeta Isaias nos dice: “Sacaréis aguas con gozo de la fuente de la salvación” /Is 12,1-6).

Ezequiel, por su parte, habla del agua que salía del lado derecho del templo y todo lo fecundaba (Ez 49,1-9) texto lleno de bello simbolismo. A veces los profetas se lamentan de que el pueblo ha abandonado la fuente de agua viva para beber en los charcos de aguas estancadas o para cavarse aljibes agrietados que no pueden contenerla (cf. Jr 2,13).

Jesús también utiliza la imagen del agua, como por ejemplo en el encuentro con la Samaritana a quien promete un agua que salta hasta la vida eterna, agua que apaga para siempre la sed (cf. Jn 4,4-10)

Y gritando en la fiesta de los Tabernáculos exclamó: “El que tenga sed que venga a mí y beba (Jn, 7,37).

Ante esta maravillosa oferta que Dios nos hace para calmar la sed que todos llevamos en el hondón del alma, solo nos toca abrir nuestro ser para recibir el torrente que Él nos brinda, y con las palabras de la mujer samaritana,

digámosle:

Señor, danos siempre de esa agua (cf.Jn, 4,15) para que no tengamos que buscarla en los sucios charquillos de la tierra. Inunda nuestro espíritu hasta que rebose el agua (cf. Sal 22,5) y puedan recibir de esa agua viva todos los sedientos que se acerquen a nosotros porque Tú nos habrás utilizado como canales limpios de tu torrente vivo.

Rosamarina García Munive. Perú. “Sefirot”Por Isabel Díez Serrano. España

Querida Rosamarina: Hoy, voy a hablarte de Sefirot.

Leo Sefirot y veo la magia de tus versos, ahora hechos sonetos como tantas otras veces nos tienes acostumbrados: "Y al buscar mi Yo Soy como demente/ el amor que cimienta, no depura..." "...la escritura es impulso –- dices-- cicatriz en batalla, lucerío/ buscándose en las rayas de mi mano..., a modo de introducción. Y como regalarte y regalarnos palabras es tu oficio, ese que haces como tuyo por mandato divino, eres fiel a esas voces del orbe donde ordenan a cada hombre su función en la tierra, en esta gran escena de la obra de teatro que protagonizamos.

Y qué mejor regalo nos puedes hacer que tu palabra, tan unida al misterio, al amor, a la pasión, al cielo y a la noche del abismo con esa luz que emana de tus bellísimos ojos celestes, ojos de agua, esa voz que te caracteriza por tu sabiduría estelar, ese fuego que fluye de tu palabra aunque a veces, nos pueda parecer nostálgica. Ese poder del Amor al que aludes, te agiganta aunque a veces al lado, lleve su veneno:

y el fuego de la luna, nuestra playay estaba yo desnuda sin la saya

del Cosmos recreando mi cintura.

Y en su rescoldo la palabra ardíaen vértigo del Tiempo parecía

sanguinaria y hermosa sepultura.

Bellísimos pues Rosamarina y en perfecta ejecución rítmica tus sonetos amorosos, donde pones tanta cadencia, tanto empuje floreciendo desde tu nada inquieta.

Hermosa pintura de la contraportada, del pintor Sixto Febus y que al parecer su reproducción con tu rostro es propiedad tuya y cuyo original se encuentra en Puerto Rico, de donde era el pintor.

Y hablando del conjunto, Sefirot es un poemario excelente tratado con una fina y delicada edición y ornamentos que casan con el contenido del mismo. Igualmente, es de destacar las páginas que a manera de Prólogo estudioso y poético de nuestro amigo y maestro Fredo Arias de la Canal van incluidas aquí.

No me resta más que felicitarte una vez más y decirte amiga, que nos gustan mucho esos regalos que de vez en cuando nos llueve el cielo y vienen de tu luz y tu palabra.

La Madre.Por Lola Benítez Molina. Málaga (España)

Una madre es lo más preciado que se puede tener. Ella es manantial de dulzura sin límites, la máxima luz que brilla por doquier. Sin su apoyo vagamos perdidos. Su fuerza nos engrandece, su mirada guía los pasos de sus hijos en el diario caminar por la vida. Una madre es bastión de reyes, entereza sobrehumana, solidez y estabilidad ante los variados y a veces persistentes laberintos, incertidumbres y avatares que nos agobian y nos colapsan, que ensombrecen nuestra existencia…

Sobre su falta no quiero hablar, pues las tinieblas se apoderan del firmamento, aunque su estrella, como aquella de Oriente, nos siga diciendo qué paso debemos dar para no errar. “Sin duda, cuando se ama de ese modo, nunca puede admitirse la muerte. Se cree que el amor protege. Incluso si no vuelve, si se extravía en la nieve…, lo esperará”. Bellas palabras extraídas de la novela: “El vino de la soledad” (1935), de Irene Nemirovsky. Curiosamente, esta escritora escribió dicho libro autobiográfico inspirada por la frivolidad y el rechazo de su madre hacia ella, de ahí que el dolor ante esa soledad se haga patente ante la ausencia de esa madre. Irene, además, aprovecha para describir la sociedad en la que le tocó vivir durante la revolución bolchevique.

Ser madre es un regalo de Dios, que viene a confirmarnos su existencia, pues sólo Él puede concedernos ese don, ya que una madre tiene algo de Dios por la inmensidad de su amor y por la incansable solicitud de sus cuidados. Ciertamente, Dios, aunque puede estar en todas partes a la vez, creó a las madres para que le ayudarán en su tarea divina. Tengamos siempre presente que “el amor de madre, refiere Marion C. Garretty, es el combustible que le permite a un ser humano hacer lo imposible”.

Una madre es, sin duda, nuestros ojos y nuestras manos, nuestra esperanza y nuestro sustento vital. En la distancia percibe nuestro sentir. ¡Qué grandioso es ser madre! No hay energía ni aliento que la supere. Tenerla reconforta al más desdichado, y en los momentos de desconcierto, ella sabe indicarnos el camino que debemos elegir para que nuestra vida sea manantial inagotable de luz y amor. Además, una madre siempre te ofrece su regazo de paz y entrega sin condiciones. Sabe escuchar a sus hijos como nadie lo haría en este mundo de rumbo incierto, de realidades muchas veces incomprensibles, dolorosas y opacas, que se anclan en nuestro corazón y en nuestra mente.

Obviamente, una madre amaina las tempestades que intentan arrastrar a sus hijos a los abismos de la vida; hace salir el sol cuando nos hallamos

atrapados por las garras de las noches más tenebrosas; aleja de sus vástagos hasta más allá del universo la tristeza, las confusiones, la oscuridad siempre poderosa, y, con su saber estar, nos enseña que su amor es totalmente incondicional y atemporal, pues siempre está y estará velando por nosotros. “Jamás en la vida, dice Honoré de Balzac, encontraremos ternura mejor, más profunda, más desinteresada y verdadera que la de nuestra madre”. Ella es nuestra diosa terrenal, la que nos enseña, con generosidad sin límites, a vivir y a ser dichosos en nuestra vida. Sus sentimientos de amor y entrega y valentía no los marchita ni los destruye el tiempo.

Benevolencia, sinceridad, perdón… son siempre palabras que tienen cabida en el vocabulario de una madre. Si el mundo se hallase gobernado por el tipo de personas con las características de una buena madre, los caminos del mismo serían mucho mejor transitables y los problemas, que angustian y desesperan a un sinfín de personas, estarían solucionados prontamente por quienes tienen el deber y la responsabilidad de solventarlos.

Desde aquí hago un guiño a todas las madres del mundo, a esas mujeres que, gracias a su maternidad, ya son colaboradoras de Dios en el gran ministerio del amor. “Madres, manifiesta León Tolstoi, en vuestras manos tenéis la salvación del mundo”.

Elias D. Galati. ArgentinaEl sendero de la vida

La vida es un sendero que debemos recorrer.No hemos sido consultados, antes de aceptar o no, aparecemos en la vida.No depende de nosotros, misteriosamente otros han decidido lanzarnos a la existencia.Comenzamos a vivir, sin tener plena conciencia, de la propia vida, ni de lo que ella significa.En un momento determinado del camino, en el tiempo del despertar del yo, tomamos conciencia que somos, que existimos y que ya hemos recorrido un tramo que no podemos desandar.Nuestra existencia ha comenzado antes que sepamos de ella.Al conocerla, nos encontramos con una realidad difícil de entender.No podemos salir de la vida, dar un paso al costado, porque la vida fluye, continúa sin pausa.Hasta que comprendemos que sólo podemos abandonarla, poniendo fin a nuestra existencia.Qué paradoja. Qué contradicciónSoy libre en una vida que no he elegido, que no se cómo comenzó, y de la cual no puedo salir sin ponerle fin.No puedo mirar la existencia sino desde la existencia misma. Desde adentro.Vivirla es ir construyéndola momento a momento, no hay otro modo.Estoy en un camino que debo recorrer porque es mi deber.Comienzo a desgranar el sentido de la vida, mientras la tránsito.Primero es el deber, de vivirla, que está inexorablemente impuesto, quiera o no quiera.

Solo puedo negarlo abandonando la vida, poniéndole fin. No hay otra opción.Pero todo mi deseo, toda mi pasión, debe estar dentro de ella.Sin ella no hay nada, ni nada soy.Esta conciencia de la vida, me hace hombre auténticamente.Esta conciencia constituye el espíritu, que determina las prioridades y los valores.Porque pienso, siento y deseo.Quiero ser libre y decidir por mí y sobre mí, pero sin la vida todo sería vano, hasta mi yo sería vano.Comprendo que si quiero ser alguien, como prioridad tengo un deber. Vivir la vida. Construir un camino, que será el mío.¿Cómo voy a construirlo?Con el modelo de la vida que voy aprendiendo de a poco.Porque mi vida se gestó por la voluntad y la acción de otros, lo que va a determinar que sin el otro nada soy.Qué me constituiré como hombre en la alteridad, en la relación con el otro.Y comprendí también mi finitud, mis límites.Sabiendo que la única forma de trascender es gestando otros seres que sigan mi camino.Me encuentro con el deber de vivir, con el deber de compartir mi vida y con el deber de trascender.Después construyo un camino con mis deseos, con mis pasiones, con mis ideales y mis proyectos.Ese camino es la vida. Mi vida. La que es. Lo que soy. Conmigo. Con los otros y con los que han de trascender.Ese es el destino.Si continúo en el camino, estoy obligado a cumplirlo, como deber. Porque soy un eslabón en este camino que es la historia de la humanidad, que se nutre con las historias de cada uno de los seres humanos que la han constituido.De la cual debo dar cuenta, porque dejo una huella que va a determinar el camino de los que vienen detrás.Es como una carrera de postas.He recibido la posta y debe entregarla.Qué he hecho mientras tanto, qué huella he dejado en esta existencia mía, para bien o para mal.Cuál ha sido mi sendero. Qué he construido con el don recibido, con esta vida mía que es todo lo que tengo.

El Cid Ruy Diez de Biuar. EspañaPor Abraham Serrano del Amo. (De Norte 519-520) México

El alcarreño José J. Labrador Herraiz continua con éxito dando a conocer ediciones facsimilares de raros ejemplares, algunos de capital importancia por su singularidad, esos de los que solo se hallan un solo tomito en el mundo. El caso de éste que ahora sale a la luz del que sólo se conocía uno en Boston. Una historia del Cid de amena lectura, del muy valeroso caballero, personaje muy vinculado a Guadalajara.

Pero la vida está llena de sorpresas. Se pensaba que hubiera un ejemplar en Gotinga, Alemania, ahora se sabe que nunca ha existido tal libro ni en la Biblioteca de esa Universidad ni en ninguna otra del país. Y la sorpresa. Una gacetilla en la prensa extremeña publicó que por la generosidad de un donante en Abril de 2010 la Biblioteca de Extremadura guardaba otro precioso ejemplar, libro que había huido de todas las pesquisas bibliográficas. Aunque está bastante deteriorado, fue a restauración y hoy los romancistas disponen de dos ejemplares (hay ilustraciones en el libro). La presente edición da buena cuenta de ambos, y tras un cotejo inicial se puede deducir que los dos nacieron en la misma imprenta del portugués Antonio Alvarez y que el extremeño pertenece a un “estado” de impresión distinto al de Boston (pequeños cambios que hacían los impresores a lo largo de la misma tirada), y al mismo año; pudiera decirse que son hermanos gemelos, con diminutas diferencias. Quedaría por dilucidar la posible existencia de otras copias y dónde pudieran estar alojadas. La publicación de este romancero es una valiosa aportación al estudio de la visión recreadora de quienes en los siglos XVI y XVII se ocupaban de la figura del héroe castellano, sus bodas y conquistas, de su vida y familia, de la jura en Santa Gadea, del exilio, de sus desavenencias con el rey, de las paces simbolizadas con el besamanos, de la traición de los Condes de Carrión, de la aparición de San Pedro que le predijo el día de su muerte y que después de muerto vencería al rey Búcar, de ordenar su testamento y la ayuda recibida para bien morir:

En Valencia estaba el Ciddoliente del mal postrero,

que agravios en pechos noblespueden mucho más que el tiempo.

A su cabecera tienereligiosos y hombres buenos

y en torno de su personasus amigos y sus deudos.

Los romances del Cid se difundieron en cantos y en pliegos de cordel. Así recorrieron España y se prodigaron en manuscritos y hojas volanderas. Pero hacía falta contar con el mayor rigor posible la historia del Cid. A esta labor se entregó Juan de Escobar. Puso en orden los romances para crear una biografía del noble caballero, que se imprimió en Lisboa en 1605. Cabe esperar de un libro impreso en Lisboa que tuviera lusismos, y, además, por aquellas prisas de impresores para hacerse con el mercado le faltaran romances. Por esto, en Alcalá de Henares, en casa de Juan Gracián apareció en 1612 una nueva edición corregida y ampliada. Esta edición (de próxima

publicación) es de importancia porque a ella recurrieron impresores y libreros para saquearla desde aquel año en adelante. La edición que hoy aparece va enriquecida con la contribución del emérito Catedrático de la Universidad de Berkeley, California. Con él la editorial mexicana Frente de Afirmación Hispanista, A.C., ha contraído una deuda impagable pues el profesor Arthur Lee Francis Askins es una autoridad en todo el mundo. El preámbulo ha corrido a cargo de José J. Labrador Herraiz, quien describe su experiencia bibliográfica frente al recién nacido o conocido ejemplar de la Biblioteca de Extremadura. Por fin, felicitar al Consejo Editorial de la Fundación Frente de Afirmación Hispanista, A.C., que está promoviendo el estudio del Romancero en el siglo XXI.

“Revelaciones líricas” (Epístolas) de Isabel Díez Serrano. EspañaPor: Eugenio Morocho Quinteros. Colaboración para el Diario “La Portada”. Azogues (Ecuador) sábado 20 de enero de 2018

Ya han pasado muchas semanas desde que este libro, de pasta negra brillosa y plumilla sobre fondo blanco, está en mi escritorio, esperando ser concluida. Lo he leído a tientas, sin orden, pero epístola por epístola para no perder el hilo de la conversación escrita. Es de Isabel Diez Serrano, premio Vasconcelos 2015, Poeta, Promotora Cultural, Crítica Literaria, Antóloga…, 38 libros publicados. Sus Poemas han sido traducidos al inglés, francés, italiano, japonés y ruso. Algunas de sus lustrosas inspiraciones se han musicalizado, como alguna vez se hizo con la Desiderata de Max Ehrmann, un poema convertido en oración diaria para quienes buscan felicidad en la vida a través de la paz espiritual.

El libro tiene una especial dedicatoria, como otros que van formando parte de mi repertorio de preferidos y leídos. Lo rubrica, Rodrigo Pesántez Rodas, otro Vasconcelos (1996), amigo personal de Isabel Diez S., e hijo ilustre de esta tierra. En un aparte, desde la página 139 (desde donde empecé a leer) hasta la 149, como sellando con broche de oro, está la epístola que le envía a Rodrigo. Un genuino trazo literario condensado que emerge desde el hondón de su alma. Ahí relata los conversatorios sostenidos en 2016, en México. Recrea las aventuras en los lugares paradisíacos visitados y las “borrachillas” sentidas a causa de los bamboleos de las energías universales. Es que la autora tiene esos dones que pocos han desarrollado al conectarse con las líneas luminosas multicolores que dicen “ver” estos seres, en los momentos de meditación y éxtasis. Cuenta, en otras epístolas, algunos episodios metafísicos y dilucida en su particular lenguaje sobre las casualidades y causalidades; no existe la primera -dice- pero la segunda es un punto de partida para que ocurran todas las cosas. Algunas las podemos explicar…, otras aún no.

Me ha parecido interesante y a la vez vivamente curioso, el hecho cierto de que coincidentemente, han llegado a mis manos, en estos últimos 6 meses, lecturas que rondan los intricados conceptos de la metafísica, de los principios herméticos, de la ley de la atracción, de los secretos del universo sensorial y energético, de las vibraciones, del Karma y del Dharma, etc. ¿Será alguna

revelación?. ¡No lo sé!. Lo cierto es que el libro en donde Isabel inserta sus “Revelaciones Líricas” es un serial de epístolas que merecen ser leídas y repasadas como lección de colegio, para impregnarlas en nuestros sentidos.

El cuento de la vida, le dice la autora a Rodrigo, “…es esa historia/que nos llega a destiempo, a contrapelo...

Y ahí está oculto, entre líneas, un principio hermético, el principio de correspondencia. Isabel nos hace conocer que lee la poesía de Rodrigo y dice que es bella, amorosa, existencial, filosófica…, es verso blanco, es clásico italiano…, tiene sonido y tiene métrica…, muestra ritmo, aunque no rime. En la 143 degusta del auto-retrato de Rodrigo y en la 147 le pregunta: “¿Has sentido alguna vez, Rodrigo, ese cosquilleo de Dios?”.

Ya no me queda espacio y debo confesar algo. Rodrigo Pesántez Rodas, dadivoso como siempre, me ha hecho llegar su última producción: “Panorama del ensayo en el Ecuador”. Acuso recibo y agradezco...

NOTICIAS

El día 8 de Marzo, presenta en El Ateneo Escurialense a Mary Paz Hernández Sánchez con su lectura del poemario: “Inspiraciones de luz” y otros poemas.

Mary Paz Hernández- Isabel Díez S.

El día 24 de Abril, presenta a Ana Martínez, poeta y psicóloga y a Loreto Rodríguez, escritora y pedagoga quienes nos departieron sobre el libro de “Relatos para Respirar”, inspirado en relatos reales y diariamente vividos por personas a quienes les ha tocado vivir permanentemente luchando por los derechos que a todos corresponde. Bellamente editado e ilustrado por Edit. Edevives, en Madrid.

Ana Martínez –Isabel Díez S. – Loreto Rodríguez S.

El día 10 de Mayo, presenta al escritor Miguel Ángel Alonso Montemayor, quien nos da cuenta de su segunda novela. “ Tras las huellas de una mirada” Ateneo Escurialense, Casa de Cultura de San Lorenzo de EL Escorial.

Isabel Díez Serrano – Miguel A. Alonso Montemayor

PERLAS MAESTRAS

Deja que Dios sea Dios. Martín Lutero

La felicidad es la certeza de no sentirse perdido.

Jorge Bucay

No es el tiempo lo que se os da, sino el instante. Con un instante dado, a nosotros nos corresponde hacer el tiempo.

Georges Poulet

El trabajo hecho con gusto y con amor siempre es una creación original y única. Roberto Sapriza

¿De qué sirve brindar a los hijos todos los caprichos si no les brindamos una verdadera familia? S. Biffi

Una persona sin sentido del humor es como un vagón sin muelles. Es sacudido por todas las piedrecitas del camino.

Henry Ward Beecher

Dentro de una gota hay un universo entero. Lo particular nos dice más que lo general; nos resulta más asequible.

Riszard Kapuscinski

Las aventuras verdaderamente grandes son aquellas que mejoran el alma de quien las vive. Alejandro Dolina

Nada más importa. Solo sentarse e intentarlo todos los días.

Steven Pressfield

En la profundidad del invierno aprendí que en mi interior hay un verano invencible. Albert Camus

Un padre es un tesoro, un hermano es un consuelo, un amigo es ambos. Benjamin Franklin.