Galeria de poetas - Revista Digital Nº 1
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galería de poetas
Galería de poetas es un espacio de arte lúdico y multimedial que dialoga a través de la poesía.
El material que conforma esta publicación fue subido a galeríadepoetas.tumblr.com respondiendo a la consigna de la semana nº1 del 4 de abril al 10 de abril de 2016.
Idea y realización: SubpoesíaDiagramación: León PereyraDiseño e ilustraciones: Aldana Antoni
consigna #semana1#patriciofoglia#crueldades#temperley#padres#barrio#amigos#astronauta
patr
icio f
oglia
por Patricio Fogliade temperley
mis amigos me decían que ni lo intenteni lo intentés
retumba ahora en el vacío porque somos de temperley, y nadiees astronauta en temperleyporque la gente se dedica a otras cosasme decían: si te gusta viajar,podés sercamioneroy yo escuchaba esa clase de crueldadesque sólo circulan entre amigos muy amigospero yo tenía bien en claroque no podía seguir viviendoen temperleyen la casa de mis viejosen el barrio de mis amigos.
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anón
imo
*remitente extraviadorutina
Después del calor,la hoja en blancoesuna sombraapenas dibujadacon la espuma del detergentesacrificado por la esponjaque viene a romperla rutinade los renglones no escritos
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Suenan las cuerdas, también melódicas.Todos arriba del mismo tren.Fuego en tu pelo, sol en tus ojos.Magia en tus dedos y todo mi amor.Un niño nos espía, asoma su nariz.Se oyen mil melodías.Vuelan pájaros afuera.Me incitás a cantar.Con cómplice mirada, comenzás a tocar.Esas canciones que nos unieron.Alguna vez, hace un tiempo.Comienzo a cantar y a nadie parece importar.A mí tampoco, qué más da…Si tocamos juntos, o no, qué más da..
anón
imo
*remitente extraviadosuenan caras
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cand
e riv
ero
enviado por Cande Riverotarde
Podergotas de poderde sediento poderde venenoso poderde carnívoro poder.Y en el medio de esonosotrosintentando Seren plena selva,en pleno manicomio.Poderhilos de podertrampas del poderformas ángulos vértices.Apariencias.PalabrasPalabrasmucha palabra que nada – dice.El poder encarnado
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cand
e riv
ero
en palabrasen cuerposen silencios.Laberintos donde el poderse filtra subrepticiamentehasta alojarse en la sangre.Ya es tarde, hermano.Y es tarde, hermana.Ya han logrado separarnos.
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josé
cabr
era
Mañanita de otoño,las hojas revolotean amarillas,el asfalto semi-mojado por una llovizna,breve,la bici senda desierta de palomas,lágrima,vuelvo vaporosa de no sé dónde,tengo una certeza escondidaen el mapa de mis emociones,sé llegar a casa.Me miro al espejo quemadopor la luz gris de un cielo nublado,tengo un chupón en el cuello,orondo,rozagante,sonrío.Pienso y no me vienen las palabrasni el rostro de esa boca,me miro los zapatos llenos de vómito,
enviado por José Cabreravulgaridad del paisajismo
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josé
caab
rera
me hago una promesa falsa,me sigo preguntando cómo llegué a casa.No tengo sueño ni sueños,no pretendo la aurora sobria,solo que estoy harta de mi amnesia etílica,me propongo higienizar mi espíritu intemperantecon olor a rebaño,un pedazo de tomate no digeridocuelga impune de mi pantalón de jeana la altura de mi rodilla izquierda,ese rojome pregunta la hora y le respondo:Es la hora del día siguiente.
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Buscaré una rutaa través de mis venasy me perderé en elfuego del placer.Los días se hanvuelto un naufragioy sólo recuerdoel fuegoque te vestía.Una y otra vez caígoa ese goce que frágilmenteme hacía ver la luz amarrillade tu cloaca.Solamente creo en el placery en vuestra carne.
aria
n loz
ano
enviado por Arian Lozanofuego
En todas partes hay espinas,pero en la carrera del vicioso
se encuentran rosas encima de ellasMarqués de Sade
enviado por Aldana Antoni
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enviado por Bukowskianabahía verde
buko
wsk
iana
Podría sentarme a escribir en ese bar lleno de hombres de mediana edad tomando sus cervezas. Los miraría, obviamente están ahí desde que salen de laburar, se conocen todos, miran la tele y comentan los resultados de cuanta cosa estén dando por ahí. Y hablan de sus laburos, y toman toman toman. Pero ya sé que me van a mirar con una cara especial si me siento en la barra (porque ese bar tiene barra nada más, es todo barra, ni una mesa, todo barra y la tele, arriba, y todos con tortícolis) y pido una birra, hola, ¿puede ser una cerveza?, y el barman me va a mirar con esa cara también y va a tardar en darme la cerveza, y no va a entender lo que le digo porque soy mujer y tengo menos de 40 años. Muchos menos. Un poco más de la mitad.
Me acostumbré a ser de las pocas mujeres en el bar, acompañada de hombres, siempre hombres, porque las mujeres van al bar a llevarse un hombre,
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buko
wsk
iana
pero yo iba con ellos, iba a tomarme una birra. Aunque a los bares de noche no va gente a tomar una birra. Y eso que para eso son los bares, ¿para que otra cosa, entonces? Pero después te hacés de ahí, y mirás con cara rara cuando viene alguien que no está todos los juevesviernessábadodomingo en el mismo bar del mismo barrio, con la cara de ¿Y ete quién é? Yo era una del bar. Y éramos tanto del bar que si queríamos le podíamos pedir que ponga un CD, no mp3, CD.
Yo: -Dale ponéte un tema de éste
Barman: -¿Qué es?
Yo: -Loquero.
Barman: - …
Yo: -Dale
Barman: -…
Y sonaba Loquero en el bar. Banda de bar a las 5. Sonaba “… yo no soy un Rolling stone!!” en un bar
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buko
wsk
iana
rolinga. Y el Jona me mostraba su tatú de la lengua y tomaba merca y me contaba cómo le habían metido un tiro en la cabeza a un tipo, en ese mismo bar, en esa misma barra, en la misma silla en la que yo estaba sentada escuchando Loquero. Mi noche perfecta. “…el sistema del amor, no lo entiendo, no lo sé… dame más, soy tripas y sangre… la libertad es un lugar que queda muy lejos de casa”. Loquero en el bar más rolinga de bosch, y no era ese que se llamaba como un tema ricotero, no, en ese pasaban Sabina.
Pero era verano y nosotros no nos íbamos del bar. Ya era de día, pero era tarde de noche y temprano de mañana. Y siempre me viene a la mente la espuma del detergente que usaba la minita para limpiar la vereda, mientras el dueño nos pasaba las botellas a envases de plástico, corriendo entre las baldosas de cemento, en las rendijas, entre los pies. La espuma siempre me recuerda a nuestras ganas de no irnos, la resignación a que la noche termine ahí. Creo que los dos ya sabíamos que los años no nos dejarían volver a patear las calles sin querer volver a casa. Esas casas que no eran nuestras, eran suyas, y no éramos más bienvenidos, como dice Morrisey.
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lucia
lübe
ck
enviado por Lucia Lübeckmayday/m’aider
La luna iluminó la mueca de tu caraJusto cuando la yeca parecíaUn palimpsesto de redoblantesMe preguntaste qué eraTe dije:Los astronautas van marchandoComo moscas indignadasAtaviadas con sus paños espacialesY las ranas hambrientas de temperley rebotaron Al son de la fricción metálicaTu sueño de ser eyectadoComo una escupida al éterTe tenía despabiladoPero la huelga del Michelin se introducíaPor tu cavidad timpánicaComo una quimera trágica
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conr
ado a
studi
lla
enviado por Conrado Rudy Astudilla
Las personas tristes tienen la sonrisa más bellalas flores que van a morir los pétalos más coloridosla fila de los elefantes desfilando hacia el cemente-rioel aroma es dulce la última vez que vemos a alguienla esperanza crece tanto tanto en los moribundosel pabilo se vuelve más erguido y brillante en la velalo que queda en el fondo de la botella de vino los últimos momentos del sueño que compartimosel beso en una terminal cuando nos despedimoslos últimos capítulos del libro que nos atrapóla última porción deseada de nuestra comidatodo es más bello cuando se va terminandoasí humanos demasiados necesitados de la finitudacaso lo único que esperamos en las cosas es esola emoción de un último minuto de un partidotodo lo que nos marca el final de un recorridola cantante viejita canta mejor con su voz marchitay debo insistirte una vez más porque quiero decirlolas personas tristes tienen una risa más bonita.
las personas tristes...
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cuk g
onzá
lez
Tres o cuatro voces son suficientespara sentirme en casa, mi casa.Si la sangre fuese un limitanteciertos hombres no podríamosdecirnos algunas palabras tales comoTe quiero (dice uno),Yo también (el otro).Gracias.Y esas voces infinitascubren la soledad de todos los días,ponen el sol sobre el cieloy cubren las espaldas.Si la sangre fuese un limitanteciertos hombres no podríamos…Si la sangre fuese un limitante…
enviado por Cuk González
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Las personas profundas no te dan lugar para llegar a la superficie, ¿y si yo quiero respirar?
Veo para donde esta el fondo, y siempre que puedo me zambullo, pero me quedo sin aire, por eso subo y respiro en la superficie.
¿Por qué hay que ir mas allá?Si no es mi hábitat.
¿Me estaré confundiendo de lugar?Capaz la profundidad esta en otra parte.
¿En mí mismo? ¿cómo sería?Voy a salir del agua y pisar un poco la tierra, cavar un pozo profundo y enterrarme; quizás me haga piedra o eche raíces.
Aunque es muy probable que no pase nada. mica
el ro
drig
ué
enviado por Micael Rodrigué¿mi hábitat?
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Me detengoen aquel recuerdootra vez,así de repentecomo en los últimostres días.El rostro de mi viejo murmura algoque no alcanzo a discernir.Mis hermanas cargan bombuchasy las guardan en el balde rojo de la ropa.Yo estoy contento sin saber por quépero contento.Me observoarreglando la bici verdeque se partía al medio.La estoy pintando con aerosol.La pintura es sintéticade un color verde brillante,color que se extiende
pinturaenviado por Ariel Fernández
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como por imposicióna mis zapatillas,que ahora bajan orgullosasa la callepara remontar el barrio.
ariel
fern
ánde
z
Anibal Troilonocturno a mi barrio
Mi barrio era así, así... así...Es decir, ¡qué se yo si era así!Pero yo me lo acuerdo así,con Giacumín, el carbuña de la esquina,que tenía las hornallas llenas de hollín,y que jugó siempre de “jas” izquierdo al lado mío,siempre... siempre...¡tal vez pa’estar más cerca de mi corazón!
Alguien dijo una vezque yo me fui de mi barrio...¿Cuando?, pero... ¿cuándo?¡Si siempre estoy llegando!Y si una vez me olvidé,las estrellas de la esquina de la casa de mi viejatitilando como si fueran manos amigas,me dijeron: Gordo... gordo, quedate aquí,quedate aquí.
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casa flotanteenviado por Nora Fiñuken
nora
fiñu
ken
Construí una casa en el espacioDe la que siempre me estoy yendoAsí puedo entablar un diálogo precisoCon los fetiches del pasadoEllos me hablan en lenguas muertasYo les presento informesEn pito catalánCreer que es ciertoQue tiene traducción posibleQue puedo irme una y otra vezLa casa está en ese extremo inalcanzableDe la punta de mis pies(nunca fui buena para medir los alcances de mi cuerpo)Todo lo pasado se acomodaEn la palma de mi manoHay líneas que pueden serUna pérdida de tiempoPero inevitablemente fueron socavadas
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Por el paso del aguaY ahí están.Uno mis pies y mis manosUn círculo, un universo,Una casa, un cuerpoGira retumbando en el vacío.
nora
fiñu
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apenas la intuiciónenviado por Guido
guid
o
Despertar supone siempre, una sorpresa desagradable, como cualquier acto terrenal que nos exponga al desconcierto y nos corone vulnerables. Empujado por algo indefinido, el principio organizador se pierde entre la vigilia y el sueño, entre una plenitud que me desarma y una parálisis emancipadora. Las intenciones iniciales se desmenuzan intangibles. El cuerpo fuera de su dominio desobedece indiferente. Mientras más lo intento, más me hundo y la tranquilidad me aprisiona, disfrutando casi el momento. Los párpados vuelven a ceder, quedo resignado a una mística privada, casi obscena.
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enviado por Aldana Antoni
necesitamos una casa propia, aunque sea ajena.
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amal
ia di
milt
a
El tiempo en una suerteDe extraño túnelDeseanteO frustrado quizásEn la realidad de los anhelosAbsorbe de míUn poco de vidaY me transformaUna crisálidaDe zigzagueantesAmbicionesPisando baldosasEn cuenta regresivaBuceo distraída en elPasadoLa magiaOmnipresenteEra pura vidaHoy
enviado por Amalia Dimiltacrisálida
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La tierraNos comeLos pies
amal
ia di
milt
a
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Me decían que jamas podrían dejar su vida atrássu trabajo, sus costumbres, su confortLes decía que jamas dejaba nada atrásmi trabajo, mis costumbres, mi confortLes decía que jamas dejaba mi vida atrásque la llevaba a donde yo queríaya que por eso era mía, no de una rutina.
jjuul
liiaa
nn
enviado por jjuulliiaann
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dant
e bru
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enviado por Dante Brunimiserables
“La comicidad de la miseria es excitante” espetó el trajeado hombre esperando una respuesta inme-diata de sus colegas. Nadie contestó a sus dichosas palabras, todos permanecieron inmóviles durante unos inagotables segundos, parecían consternados, casi humanos. A lo lejos, en una mesa rebosante de comida, una grotesca dama de rojo irrumpió con una violenta carcajada maléfica: Aquel sonido agu-do que rebotó en las paredes del salón fue el per-fecto estímulo para todos aquellos renombrados comensales que se desarmaron instantáneamente en hilaridad. Las risotadas resonaban, viajaban hasta el exterior del opulento salón, llegaban a los oídos de los mendigos que se apretujaban del otro lado de la calle, debajo del puente, en un portal, en la puerta de un restaurante de primera clase, limosneando, comiendo las sobras de gente mejor, de gente bien, de gente risueña.
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alda
na an
toni
La primera vez que me pincharon
la única vacuna efectiva que me dieronfue a la edad de 10 añosy estaba mirando la tv:
Aparecieron mis hermanosy muchos de mis vecinosen el ingreso al hospitalde Vicente Lópezcon pancartasque decían: “Fuerza amigo, vas a salir adelante.”
Gastoncitoingresó a la guardiacon ronchas en todo el cuerpoy temperatura
enviado por Aldana Antonicómo olvidarlo
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de 40º
El médico que lo atendiófue el mismo médico que lo asistió en el parto y lo mandó a su casaa bañarsepara bajar la temperatura.
Tenía sarampión.Lo supieron después. ¿Sabés lo que pasacuándo tenés sarampióny te mandan a bañar?
Todo un barrio lloray se vuelve inmune.Todo un barrio lloray se vuelve inmune.
Nos volvimos inmunesa los médicos y enfermeras.Nos volvimos inmunesa recordar sus 17 años al
dana
anto
ni
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