Jules Renard Pensar No Basta

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JULES RENARD PENSAR NO BASTA. SENTENCIAS Y AFORISMOS DEL DIARIO (1887-1910) SELECCIONADOS Y TRADUCIDOS POR JOSE-MANUEL MARTOS. SUMARIO PRESENTACION 9 PENSAR NO BASTA 15 APENDICE VIDA Y OBRA DE JULES RENARD 149

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JULES RENARD

PENSAR NO BASTA.

SENTENCIAS Y AFORISMOS

DEL DIARIO (1887-1910)

SELECCIONADOS Y TRADUCIDOS

POR JOSE-MANUEL MARTOS.

SUMARIO

PRESENTACION 9

PENSAR NO BASTA 15

APENDICE

VIDA Y OBRA DE JULES RENARD 149

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PRESENTACION.

JR. Nada más contemporáneo, si por ello entendemos notorio y actual, que

esas dos iniciales, aunque en el caso presente estas no remiten a magantes

imaginarios y financieros de carne y hueso de dudosa catadura moral sino a un

hombre bueno, a un escritor extraordinario, por fecundo y primoroso, de las

letras francesas apenas traducido (y, en consecuencia, apenas conocido) en

España: Jules Renard (1864-1910).

Que Jules Renard es hoy una ausencia en nuestro país-tanto en la lengua

hegemónica como en las periféricas-fácilmente se prueba. Un dato basta: los

editores y demás agentes culturas españoles, tan dados a aprovechar el

calendario en aras de lo que sea y de quien sea, no han reparado o no han

requerido reparar de momento en que en este año de 1996 se cumplen

justamente los cien de la publicación de dos obras fundamentales de Jules

Renard, histoires naturelles y la maitresse, textos de factura humilde en

apariencia pero de una complejidad y solidez de pensamiento y de un aliento

humano fuera de lo común. A pesar de este olvido en que yace Jules Renard

en la España de hoy, la presente traducción de unos fragmentos de su Journal

(1887-1910)-obra maestra de la literatura universal-no se ha propuesto el

ambicioso y loable empeño de llenar un vacío ( el que tampoco lleno en 1952 la

selección y traducción al castellano del journal realizada por Antonio Dorta para

la colección Austral de Espasa-Calpe) sino de ser la piedra de troque del

rescate de un hombre cuya palabra, como la de todo escritor grande, no ha

envejecido con el tiempo.

Jules Renard redacta despaciosamente su journal entre junio de 1887 y el 6 de

abril de 1910, desde sus tempranos veintitrés años hasta un mes y pico antes

de morir, el 22 de mayo de 1910, a la nada provecta edad de cuarenta y seis

años.las anotaciones del journal, que tiene casi siempre día, mes y año de

escritura, se pueden agrupar en dos tipos de discurso. Por un lado están los

textos más largos, más o menos narrativos, en los que Renard cuenta

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situaciones destacadas de su día a día con la familia, los amigos o la vida

cultural en general y teatral en particular del parís de esos años. Por otro lado

están las frases breves o meras apuntaciones que son el vehículo de expresión

de un pensamiento de tono aforístico o sentencioso sobre los temas y motivos

más diversos, enunciados que rebasan toda frontera espacio temporal y cuyo

enlace es, por eso mismo, contemporáneo. (Nuestra selección, que se basa en

un criterio de preferencia personal, recoge casi exclusivamente textos de este

segundo grupo).

La vida de Jules Renard en un ir y venir entre la ciudad y el campo, en lo que

sin duda es una prefiguración del curioso e indispensable trasiego de nuestros

contemporáneos en pos de su segunda residencia. Así, tano el paisaje y el

paisanaje del pueblo como los de la urbe son traspasados por la retina de Jules

Renard, quien realiza un análisis integrador y no excluyente de naturaleza

(animales y plantas) y cosmos (los astros) junto con progreso y civilización en

sus múltiples manifestaciones: la industria, la política (sorprenderán al lector un

par de máximas sobre el socialismo, de cuya rabiosisima actualidad en estos

pagos nos hacemos cruces, a saber: su muerte de éxito y su afán

crematístico), el arte o los pobres.

La vida de Jules Renard es también un ir y venir de la memoria a la literatura,

del pensamiento a la palabra, a propósito de los grandes temas de siempre (la

vida y la muerte, el hombre y la mujer, los padres y los hijos, la amistad y la

enemistad, el amor y el odio, la soledad y la compañía, el vicio y la virtud, el

buen dios y la religión) y a propósito de los fantasmas que acechan a toda vida

dedicada a leer y escribir ( trasgos que descubrirá por su cuenta y riesgo quien

se adentre en las páginas de este libro).

Ni que decirse tiene que las ironía y el humor atraviesan de cabo a rabo los

pensamientos de Jules Renard sobre estos temas y fantasmas de ahora y

siempre, de manera que el autor hace pasar por el tubo de su pluma a toda la

bien amada tradición occidental que va desde Homero, dios y Seneca hasta el

romanticismo del siglo XIX. Las máximas, aforismos o sentencias, o como

quiera llamárseles, del diario de Jules Renard nos invitan y nos obligan no solo

a la sabia operación de releer el mundo sino también al saludable ejercicio de

reírnos un buen rato de nosotros mismos.

Únicamente nos falta decir que el texto que hemos utilizado para la selección y

traducción de algunos fragmentos del Diario de Jules Renard es el del journal

(1887-1910) publicado por Gallimard (Bibliotheque de La Pleiade), parís, 1993

(reimpresión de la tercera edición, de 1972), y editado por león Guichard y

Gilbert Sigaux. Hemos respetado en nuestra selección y traducción el orden

cronológico de los fragmentos del diario tal y como estos aparecen en la

edición francesa mencionada, aunque no hacemos constar la fecha (día y mes)

de cada anotación. También hemos tenido a la vista la edición del journal

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(1887-1910) publicada por Editions Robert Laffont, parís, 1990 y anotada por

Henry Bouillier. Una traducción al castellano de treinta y cuatro aforismos del

journal, realizada por Francesc Pons, se publico en 1995 en el número 5 de la

revista tramas de filosofía y literatura.

JOSE-MANUEL MARTOS.

PENSAR NO BASTA.

1887

♥ Eres como uno pediría café hirviendo y lo dejaría enfriar.

♥ Una inexactitud escrupulosa.

♥ Elevar la panadería a la altura de una institución nacional: pan gratuito y obligatorio.

♥ Nada tan banal como un estado normal.

♥ Momentos en que quisiéramos decir al sol perezoso: << ¡es la hora, sal>>!

♥ Ella me ha hecho los honores de su cuerpo.

♥ A menudo nos entran ganas de cambiar a nuestra familia literaria de nuestra

elección, para poder decir al autor de una página conmovedora: <<hermano>>.

♥ A veces, todo, a mí alrededor, me parece tan difuso, tan vacilante, tan poco

solido, que me imagino que este mundo no es sino el espejismo de un mundo

venidero, su proyección. Me parece que estamos todavía lejos del bosque y

que, aunque nos cubre ya la sombra de grandes árboles, tenemos todavía

mucho camino que recorrer antes de caminar bajo su follaje.

♥ Tenía más cabellos blancos que cabellos.

1888

♥ escribió un poema que comenzaba así:

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<< ¡Musa, no digas nada! ¡Musa, cállate!>>.

♥ La elocuencia. San Andrés, en la cruz, predica durante dos días a veinte mil

personas. Todas lo escuchan, cautivadas, pero ni una sola piensa en liberarlo.

♥ Con una mujer la amistad solamente puede ser el claro de luna del amor.

♥ Las palabras son la calderilla del pensamiento. Hay charlatanes que nos

pagan con monedas de diez céntimos. Otros, por el contrario, solo dan Juises

de oro.

♥un pensamiento escrito está muerto. Vivía, ya no vive. Era flor. La escritura lo

ha vuelto artificial, es decir, inmutable.

♥ Nunca será nadie. Por más que te esfuerces: nunca serás nadie.

Comprendes a los poetas mayores, a los prosistas más profundos, pero, por

mucho que se pretenda que comprender es igualar, serás tan poco comparable

a ellos como un enano ínfimo lo puede ser a los gigantes.

♥ Trabajar todos los días. Te tomas la vida en serio. Crees en tu arte con fervor.

Solo te aprovechas de la mujer comedidamente. Pero nunca serás nadie.

♥ ¡cuánta gente se ha querido suicidar y se ha tenido que contentar con romper

su fotografía!

1889

♥ La palpitación del agua bajo el hielo

♥ el sabio generaliza, el artista individualiza.

♥ Huysmans está preocupado siempre por los dientes de sus personajes.

♥El hombre casado es a soltero lo que un volumen encuadernado es a un

volumen en rustica.

♥ —esto… ¿qué hace Jules?

—trabaja

—sí, trabaja. Pero, ¿en qué?

—ya te lo he dicho: en su libro.

—pero, ¿se necesita tanto tiempo para copiar un libro?

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— No lo copia: lo inventa.

— ¡ lo inventa! Oye… ¿así que no es verdad lo que se pone en los libros?

♥— ¿los hombres? ¡Huy, voy a hacerme pipi!

♥ la mujer habla siempre de su edad pero nunca la dice.

♥el amor: si, amaras, es decir, querrás acostarte con una mujer y tendrás algún

momento de placer al acostarte con esa mujer.

♥ Literatura: no quiero darte un curso. Puedo decirte que libros he releído y que

escritores son mis preferidos.

♥ Cada mañana, beber una taza de sol y comer una espiga de trigo.

♥ ¡ es desesperante: leerlo todo y no retener nada!

♥ se me ocurre la idea de reunir mis notas en un volumen; de agruparlas por

capítulos. Temas: el hombre, la mujer, los amantes, los literatos, la ciudad, el

campo, el mar, el poeta, el amigo del poeta, dios, la política.

♥ para que acabe una novela será necesario que me proponga siempre escribir

dos.

♥ dices:<< soy vanidoso>>, pero lo eres sobre todo porque dices que lo eres.

♥ Una piel suave como la pulpa de una fruta.

1890

♥ se puede ser poeta con el pelo corto.

Se puede ser poeta y pagar el alquiler

Aunque poeta, se puede uno acostar con una mujer.

Un poeta, a veces, puede escribir en francés.

♥hay que obrar por disociación y no por asociación de ideas. Una asociación es

casi siempre banal. La disociación descompone y descubre afinidades latentes.

♥ Los burgueses son los demás.

♥— ¿has entregado ya alguna cosa a los editores?

— ¡sí, pero ya me la han devuelto!

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♥ La confesión de un literato. Las etapas: la martine, Musset, Víctor Hugo,

Baudelaire, los jóvenes.

♥ La avidez por conocerlo todo, por estar al corriente de todo, me ha llevado a

preferir los libros muy breves, de lectura fácil, que contengan ideas generales,

claras y distintas, para poder dejarlos en mi biblioteca lo antes posible y pasar a

otros.

♥ entramos en un libro como en un vagón de tren, con miradas atrás,

vacilaciones, el fastidio de cambiar de asiento y de ideas. ¿Cómo será el viaje?

¿Cómo será el libro?

♥ buscad lo ridículo en todo, lo encontrareis.

♥ Algunas veces, la crítica de un crítico que no nos cae bien hace que nos

guste el libro criticado.

♥ Un crítico tiene derecho a renegar de todos sus artículos, y tiene el deber de

no tener ningún tipo de convicción.

♥ ella tenía un miedo ridículo al ridículo.

♥ Insoportable como un hombre que te habla del << divino Virgilio>>. ¡ ay, aquí

tienes enterita toda la tradición! Honrar a tu padre, a tu madre y a Virgilio.

♥ Inocente como la madre del niño que acaba de nacer.

♥ A pesar de la continuidad ininterrumpida de nuestros vicios, siempre

encontramos un ratito para despreciar a los demás.

♥ A travieso un momento malísimo. Todos los líberos me dan asco. No hago

nada, me doy cuenta más que nunca de que no sirvo para nada. Siento que no

llegare a nada, y estas líneas que escribo me parecen pueriles, ridículas y

también, y sobre todo, absolutamente inútiles.

♥ Un pedante es un hombre que digiere mal intelectualmente.

♥ desconfiad de los escépticos a ultranza: son capaces de juzgar muy

severamente nuestras acciones más insignificantes.

♥ un chico de veinte años que ama a una mujer de cuarenta le dice siempre <<!

Déjeme amarla como un padre!>>. La expresión es del género sublime

grotesco. Ponedla en el teatro y la sala romperá a reír.

♥! Que importa lo que hago! Preguntadme lo que pienso.

♥ Un metafísico humorístico.

♥tocaba el piano de manera notable con un solo dedo.

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♥ el silencio era tan absoluto que creía estar sordo

♥!el realismo! ¡El realismo! Dadme una realidad bella: trabajare a partir de ella.

♥ Una tempestad de calma.

♥ tenemos veinte años desde los quince hasta los treinta años.

♥ el verdadero autor de un libro es aquel que lo. Hace publicar.

♥ Un estilo blanco.

♥ la porcelana rota dura más que la porcelana intacta.

♥ Mi frase de mañana: el sujeto, el verbo y el atributo.

♥ no deberíamos dejar pasar, sin escribir una obra maestra, el tiempo en que

creemos en la literatura: ese tiempo es breve.

♥ La psicología. Cuando utilizamos esta palabra parece que silbemos a los

perros.

♥ Desde el momento que una mujer me enseña sus dientes, por muy bonitos

que sean, veo ya su cabeza como calavera.

1891

♥ pasamos estados corporales extraños, como si la muerte nos hiciera señales

amicales con la cabeza.

♥ Una firma trémula que tiene miedo de decir su nombre:

♥ No leo nada por miedo a encontrar cosas que estén bien.

♥ Mi sonrisa tiene ictericia.

♥ el cerebro no tiene pudor.

♥ escribir del mismo modo que Rodin esculpe.

♥ El simbolismo. Es siempre el << haremos el trayecto juntos>> de los viajeros

que parten al mismo tiempo. Al llegar, se separan.

♥ Balzac es quizá el único que ha tenido el derecho a escribir mal.

♥ el estilo es el olvido de todos los estilos.

♥el crítico es un botánico. Yo soy un jardinero.

♥ Un hombre tan guapo que se encuentra a si mismo ridículo.

♥ya estoy harto de empequeñecerme ante los demás.

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♥ ¿Qué es nuestra imaginación, comparada con la de un niño que quiere

construir un ferrocarril con espárragos?

♥ adquiere el talento de decir sin bostezar: << es interesante>>.

♥ Intuyo perfectamente que voy a ser torturado por la frase. Llegara un día en

que no podre escribir una sola palabra.

♥ todo es bello. Hay que hablar de un cerdo como se habla de una flor.

♥ no estar nunca contento: esto es el arte.

♥ ! Estate tranquila! Nunca olvidare el favor que te he hecho.

♥ no te pienso seguir, ni siquiera al fin del mundo.

♥ ¿creeréis que un libro tiene su pudor y que no se debe hablar demasiado de

él?

♥ ¡señor, ayúdanos, a mi mujer y a mí, a comer el pan nuestro de cada día de

matrimonio!

♥ Si se reconoce <<mi estilo>> es porque siempre escribo lo mismo. ¡Ay de mí!

♥ Mi cabeza estrambótica destroza todos los clichés.

♥ Una muchacha víctima de un accidente por culpa de la benevolencia.

♥ la verdadera felicidad seria acordarse del presente.

♥! Vaya matrimonio! ¿Que, habéis acabado ya con vuestros arrullos? ¡ Parece

que estemos en una pajarería!

♥ Un hombre que se consuele de ser afable afirmando que es feroz cuando se

lo propone.

♥ es posible que las personas memoriosas no tengan ideas generales.

♥ Un duelo: esto tiene toda la pinta de ser un ensayo general de un duelo.

♥ he visto, caballero, en una tabla de carnicero, unos sesos igualitos a los de

usted.

♥ Mis amigos me esperan en la novela como a la vuelta de una calle

♥ ser malo sobre el papel.

♥ Una frase solida, como si estuviese construida con letras de molde en plomo

fundido.

♥ No me rio del chiste que has explicado, sino del que voy a explicar yo.

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♥! Es asombroso como gana todas las celebridades literarias cuando se las

caricaturiza!

♥ cuando se es muy joven se tiene originalidad pero no talento.

♥ hay críticos que solamente hablan de los libros que están por escribir.

♥ ¡que vana es una idea! Sin la frase me iría a acostar.

♥ convendría poner en nuestros libros, en lugar de primer, segundo millar:

primera docena, segunda docena.

♥ todo esto está muy bien, pero ¿cuándo iremos a la luna?

♥ solamente existe una manera de ser un poco menos egoísta que los demás:

confiar el propio egoísmo.

♥ confieso muy humildemente mi orgullo.

♥ En resumidas cuentas, ¿qué debo a mi familia? -¡ingrato! Las novelas

acabadas.

♥ es un error común tomar por amigos a dos personas que se tutean.

♥ debemos resignarnos a producir siempre el efecto contrario al que deseamos.

1892

♥ Un poeta simbolista lee a uno de sus amigos la descripción de una amante.

-¡cómo es posible- se exclama el amigo- destrozar así a una mujer!

♥! Decir que tendremos que morir, que es imposible que no hayamos nacido!

♥!hay! ¡Si pudiésemos, subidos a una silla, pegar la oreja a la luna, cuantas

cosas nos diría!

♥ Palabras de marido a mujer: en fin, a ver, ¿Cuántos amantes tienes?

♥era un hombre amargado… por el éxito.

♥trabajo mucho para que, más adelante, cuando me retire a mi pueblo, sus

habitantes me saludan con respeto si me he enriquecido a costa de la literatura.

♥ Una teja, una pizarra elegante.

♥ detesto- dice Schowb- a las personas que me dicen <<mi querido colega>>,

que quieren a toda costa que sea uno de los suyos.

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♥ Schowb tiene una manera ingeniosa de demostrar que le interesa una

conversación: hacerse repetir siempre dos o tres veces lo que le dicen.

♥ es necesario que el hombre libre se tome a veces la libertad de ser esclavo.

♥ no ser demasiado severo consigo mismo y exigir a los demás la perfeccion.

♥ se puede ser malo de pensamiento; solo hay que ser bueno de hecho.

♥! Me gustaría tanto ser bueno!

♥ el quisiera dar de comer a las palabras en el hueco de su mano.

♥ renunciar a las frases largas, que adivinamos antes de leerlas.

♥posee la eternidad, reloj en mano.

♥ escribir un <<canto>> entre dos amantes, en el que estos no dirían: <<te

quiero>>.

♥ la nueva fórmula de la novela es no escribir novela.

♥ ¿a cuántas personas equivalen cien mil almas?

♥ Frase oída. << soy hijo de farmacéutico, es cierto, pero me interesan la

literatura y el arte. También tengo en casa algunas figurillas raras, en una

palabra, procuro hacerme la vida lo más agradable posible y no me avergüenzo

de mi padre>>.

♥ ¿Por qué quotquot no significa en latín el careo de una gallina?

♥ Un libro nos desagrada donde se nos parece.

♥ la ironía es el pudor de la humanidad.

♥ se trata, cuando estamos con un pintor, de detenernos ante cada árbol y de

preguntarle: << ¿cómo ves esto: azul, verde, violeta?>>, y de añadir: <<yo veo

esto de color azul>>, incluso si lo veo de color verde.

♥ En el arte, no hacer nunca nada como los demás; en la moral, hacer como

todo el mundo.

♥ <<los negocios ante todo>>, le dice ella.

♥ el artista es aquel en quien el gusto va más deprisa que el talento.

♥ no tenía ya memoria, y cada mañana se despertaba sin recuerdos, joven

como una hoja verde.

♥ el talento es como el dinero: no es necesario tener para hablar de él.

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♥ tengo enemigos porque no he podido encontrar en ellos el talento que ellos

han dicho que yo si tenía a araudales.

♥ A una criada: <<duerme usted demasiado, hija mía; duerme usted tanto

como yo>>

♥ La personalidad de una gota de agua.

♥leía un libro. Quería ser celebre como su autor y, por esta razón, se había

propuesto trabajar desde el alba hasta el anochecer; poco después, habiendo

tomando firmemente esta resolución, se levantaba, iba de paseo, daba una

vuelta, resoplaba.

♥ escribir con palabras recocidas.

♥ A trozos, a trozos pequeños, a trozos pequeñísimos.

♥ a los veinte años se piensa profundamente… y mal.

♥ El arte de hacerse unas rentas con el propio desinterés.

♥ dichosos aquellos que puede decir << ¡voy al banco de Francia!>>.

♥ es sordo de la oreja izquierda. No oye del lado del corazón.

♥ El inmoralista.

♥ Una piel de árbol.

♥ ser chaval, y jugar solo, a pleno sol, en la plaza de una ciudad pequeña.

♥ Amistad. Casamiento de dos personas que no pueden acostarse juntas.

♥ La muerte de los demás nos ayuda.

♥ Benévolo con la humanidad en general y terrible con cada individuo.

♥ la claridad es la cortesía del literato.

♥ - Voltaire escribió siempre la misma carta- dice Paul Arene.

Y yo:

- Renan es el ejemplo de lo que se puede hacer sin estilo.

Paul Arene, irónico:

-¡no! No tiene una escritura, una caligrafía artística.

♥ no escribo versos porque me gustan tanto las frases cortas que un versos me

parece ya demasiado largo.

♥ Uno se cansa de escribir bien.

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♥una frase flamante.

♥ nunca había oído cantar a los pájaros y no se avergonzaba de ello.

♥los dientes de ella valen su peso en oro, ni más ni menos.

♥ Una variedad de literato es el señor << que escribe trabajos><.

♥uno que no se atreve a pronunciar las palabras inglesas.

♥ En un silencio de la orquesta se oyó una voz que decía:

-¡oh! Los prefiero con mantequilla.

♥acababa de encontrar una nueva definición de la vida.

♥! Horas en que querría escribir solamente música!

♥ se puede decir de él que tiene un carácter… oficial.

1893

♥ Un escritor muy conocido el año pasado.

♥ era feliz y, cada vez que tomaba aire, el borde de la mesa y el borde de su

vientre se tocaban.

♥ era feliz y, cada vez que tomaba aire, el borde de la mesa y el borde de su

vientre se tocaban.

♥ ¿ os preocupa ser releídos’ en ese caso procurad primero ser leídos.

♥ ¿os preocupa ser releídos’ en ese caso procurad primero ser leídos.

♥ Este retrato extraordinario: diríase que no va a hablar.

♥ Por orden de merito alfabético.

♥ Los dos enamorados. Están separados por la carretera y cada uno camina

por una cuneta.

♥ escribir sobre un amigo es enfadarse con él.

♥ El asesino se lavo las manos e hizo pompas de jabón.

♥ - eres demasiado amable.

-¡quía! ¿Que, todavía lo soy demasiado?

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♥Pedro y Pablo.

Aunque ha tenido ya a otros alumnos, no sabríamos llamar a Jules Renard

<<estimado maestro>>. Es demasiado joven. Nacido el 22 de febrero de 1864,

estudio en varios institutos de los que ha olvidado incluso los nombres.

¿Sus proyectos? No tiene, oportunista en literatura

¿Su método de trabajo? Cada mañana se sienta ante la mesa y espera que

pase algo. Cree que siempre pasa algo.

Unos dicen: << es un corazón seco>>. Otros: <<! Menudo miserable! ¡Ay! ¡No

creo que sea realmente así!>>.

La vida lo divierte por la mañana y lo fastidia por la noche.

Todo el mundo haría otro tanto.

Fue aplaudido como poeta por Charles Cros.

♥ dice siempre si y hace siempre no.

♥ me gusta Maupassant porque parece escribir para mí, no para el mismo.

Raramente se confiesa, no dice nunca: << aquí tienes mi corazón>>, ni

tampoco: <<la verdad emana de mi pozo>>. Sus libros divierten o enfadan. Los

cerramos sin preguntarnos con angustia: << ¿es arte levado, mediano o

bajo?>>. Los estetas agitados, que se excitan con prontitud, desdeñan su

nombre, que << no dice nada>>.

Es posible que una vez hemos leído a Maupassant entero no lo volvamos a

leer nunca.

♥ Pero los que pretenden ser releídos no serán leídos.

♥nulla dies sine línea. Y escribía una línea cada día, no más.

♥ hay que querer a la naturaleza y a los hombres a pesar del fango.

♥ -¿tienes buena salud?

-¡ni idea! Espera! Tengo el termómetro bajo el brazo: veamos que marca.

♥ En su hijo de cuatro años sentía ya a un enemigo.

♥ el azar no quiere jugar conmigo.

♥ Titulo de libro: grandeza y decadencia de un amigo.

♥ he perdido dos mese, febrero y marzo, quizá hubiera escrito una obra

maestra, la obra maestra que no escribiré nunca.

Page 15: Jules Renard Pensar No Basta

♥ más leer y menos imitar.

♥ se está haciendo viejo. Tiene ya la preocupación de parecerse a Voltaire.

♥ si no me hubiesen hecho creer que era un gran artista, hubiese escrito cosas

bellas.

♥ di a veces la verdad para que te crean cuando mientas.

♥pasarse la vida juzgándose a sí mismo es muy divertido y, en el fondo,

tampoco es tan difícil que digamos.

♥ La mujer más extraordinaria que hayamos conocido nuca es la que

acabamos de dejar.

♥ hay que viajar para ensanchar la vida, los artistas más grandes, ¿verdad?

Están en el mundo como viajantes,

♥ vivir su triste e insignificante vida de animal algo privilegiado.

♥ El suplicio agotador de decir no durante una hora a un tipo que quería

hacerte decir si.

♥ Si la palabra culo aparece en una frase, el público, aunque la frase sea

sublime, solo oirá esa palabra.

♥ erase un pintor original que, a pesar de sus éxitos, no había querido nunca

que le pagasen por su pintura más de 0.75 francos por hora, la tarifa que pide

un buen obrero.

♥ - señor, ¿me permite una indiscreción atrevida?

-no, señor.

♥ se precipito al abismo, dejando, para inmortalizar, su zapatilla en el borde.

Pero nadie encontró nunca la zapatilla.

♥ cuando anunciaron a este hombre de gobierno: << su mujer ha muerto>>,

pregunto: << ¿Es oficial?>>

♥ huir a un pueblo para convertirlo en el centro del mundo.

♥ escriben para quienes no tienen un Larousse.

♥prefería una mala teoría a una buena acción.

♥ Su ambición era escribir en los almanaques.

♥ella solamente tiene de original su olor.

Page 16: Jules Renard Pensar No Basta

♥ ha cargado siempre con amistades inútiles.

♥ Si hubo una parca que cortaba el hilo de la vida, hubo otra que hacia los

remiendos.

♥ ¿cómo puedes, siendo tan distinguido, ser tan común?

♥ se sabía su genealogía, se conocía a sus antepasados al dedillo, pero no

estaba seguro de quien era su padre. En este punto:

-¡ah! – Decía-, no contesto.

♥ Tan viejo que solamente salen de su boca palabras que tienen un aire

histórico.

♥ había aquí cuatro hombres siniestros que hablaban de Theophile Gautier

como si lo acabasen de asesinar.

♥ detuvo a una mujer en la calle y le pregunto:

-y tú, ¿cuántas veces has engañado a tu marido?

♥ Mal alimentados, todos mis proyectos están muertos de hambre.

♥-¿eres músico?

-no, no soy músico, pero me encanta la música.

-oye, perdona, pero si te encanta la música eres músico.

-¡bueno, depende de lo que quieras decir!

-¡vale, todo depende!

♥ Fantasía: un hombre muriendo que solamente se preocupa por… el fin del

mundo.

♥ El árbol que, con su rama extendida, parce decirme: <<te lo ordeno>>

♥ La representación nacional está prohibida.

♥ - ¿Qué escribes?

-escribo el titulo de una novela.

♥ Su nariz tiene un aspecto más viejo que el resto de su cara.

-¡ay! Temo volverme loco algún día.

-¡quieres hacer el favor de callarte! ¿Estás loco o qué?

-¡lo ves: ya!

Page 17: Jules Renard Pensar No Basta

♥ Al final de una larga controversia, llegamos a la conclusión de que en el fondo

no hay nada mas particular que una idea general.

1894

♥ -¿que escribes en este momento?

-mi testamento- dice Goncourt.

♥ No hay amigos: hay ratos de amistad.

♥ era un hombre metodico: comia masticando con el lado derecho y cenaba

masticando con el lado izquierdo.

♥ ¡oh, hacer el viaje de bodas solo!

♥ ¿poeta? No. En mi vida he tocado una lira.

♥ poeta, hubiese necesitado una torre Eiffel de marfil

♥ no escribe: resigue.

♥ Y además está la muerte. ¿No piensas nunca en la muerte y en que todos no

pudriremos?

♥ pronunciar veinticinco aforismos al día y añadir a cada uno de ellos: <<aquí

está todo<<.

♥ Hoy los literatos hacen copia de sus cartas para que la posterioridad pueda

reunir su correspondencia sin demasiado trabajo.

♥ Los niños debieran ser apariciones facultativas.

♥ únicamente necesitaba dos amigos y un enemigo, justo lo que hace falta para

poder batirse en duelo.

♥no he olvidado nada de ella, tan solo su muerte.

♥ el crítico de libros lee solamente su crítica que le redacta su secretario

♥ Nuestra vida es como un lago de amistad atravesado por una corriente de

amor.

♥leer una página de este libro y dejarlo, para no volver a cogerlo nunca mas

♥ El orgullo de decir, cuando todo va mal: <<va bien>>

♥ tienes bastante talento. Ahora perfecciona un poco tu moral

♥ pensar es buscar claros en un bosque

Page 18: Jules Renard Pensar No Basta

♥ no es difícil ser exquisito de vez en cuando; pero serlo toda la vida…

♥nuestra amistad no podía durara: nos absorbimos demasiado el uno al otro

♥ Las personas que quieren seguir reglas me divierten, puesto que en la vida

únicamente existe la excepción.

♥ me horroriza la originalidad.

♥ Las personas felices no tienen talento.

♥ La gente que conocemos de vista y nunca de nombre.

♥ la verdad sale de la boca dentada de margaritas blancas.

♥ nos vemos demasiado, nos vemos menos, no nos volvemos a ver.

♥ Dios, ese que todo el mundo conoce de nombre.

♥ ridículo como uno que, de alegría, levanta una pierna y se da la gran culada.

♥ veía al menor número posible de personas con el fin de ahorrarse al máximo

el fastidio de los entierros.

♥ tomarse la vida a lo serio burlesco.

♥ no confundamos al hombre inteligente con el hombre de talento.

♥ nos pasamos la vida hablando de este misterio: la vida.

♥ -¿conoces a Antoine?

-¡quién no conoce a Antoine!

-¿es amable?

-muy amable. He oído hablar muy mal de él, pero ¡se dicen tantas cosas!

♥ hace falta dejar enfriar la prosa, igual que unan natillas antes de probarlas

♥ no le basta con ser feliz: hace falta que los demás no lo sean.

♥ escribimos siempre nuestros libros demasiado pronto.

♥ Ese paraguas tan grande que parece un cura en el campo.

♥ ¡si supieseis lo bien que estoy cuando estoy solo, lo bien que me llevo

conmigo mismo!

♥ ha comido bien, sobre todo ha bebido bien, y fermenta en el bando, al sol.

♥ obstinarse en comprender una cabeza de alfiler.

Page 19: Jules Renard Pensar No Basta

♥ al morir, pronuncio estas palabras: << hoy es mi día de fiesta>>

♥ ¡la mano que escribe ignora al ojo que lee!

♥ el mejor entrevistador es el que dice que tengo un ojo de águila y una melena

de león.

♥ Cuando ella comprendió que no vería nunca a dios, se echo a llora como si

hubiese perdido a alguien.

♥ Ante la estupidez de los pintores, nos entran ganas de aprender a dibujar

antes de morir.

.

Cuando releo al azar una página de lo que he escrito hasta aquí, me parece a

pesar de todo un poco seca.

♥ Un cerebro bien cuidado no se cansa nunca.

♥ llamo clásicos a los que no hacían aun un oficio de la literatura.

♥ ¡la palabra exacta! ¡La palabra exacta! ¡Qué ahorro de papel el día que una

ley obligue a los escritores a utilizar solamente la palabra exacta!

♥ es una de esa mujercitas delicadas que prefieren amar a hacer el amor.

♥ me gusta mucho tu libro porque veo perfectamente sus defectos.

♥ la rueda de la fortuna ha pasado por encima de su cuerpo.

♥ escribía a sus padres: << en este oficio de escritor, si ganas dinero antes de

los cuarenta años estas perdido>>.

♥ ¿qué es esta nueva literatura de humanidad? ¿Seremos acaso mejores hoy

que ayer? Acabamos de descubrir un milésimo tema de novela: la humanidad.

Hasta ahora esta había interesado poco. Se puede decir que el tema

humanidad no existía y que nadie se había ocupado de él. Me pregunto de qué

hablaban nuestros padres.

1895

♥ Una palabra buena es mejor que un libro malo.

♥ ¡que monótona seria la nieve si dios no hubiese creado a los cuervos!

♥ Me encanta salir con este tiempo frio, cuando en las calles solo está la gente

estrictamente necesaria.

Page 20: Jules Renard Pensar No Basta

♥ El calor ligero, alado, de una lumbre de leña.

♥ Aquiles y don quijote son, gracias a dios, lo suficientemente conocidos como

para que nos examinemos de leer a Homero y a Cervantes.

♥ En literatura, lo verdadero se distingue de lo falso solamente por lo mismo

que las flores naturales se distinguen de las artificiales: por una especie de olor

inimitable.

♥ hay que ser honesto y modesto, pero hay que decir que no se es una cosa

sin la otra.

♥ Los editores son muy amables cuando uno no publica en su editorial.

♥ ¡oh, la palabra exacta! Hay que poner esto en alguna parte. Escribe tantas

palabras exactas que no sabe ya donde ponerlas.

♥ se lleva de la conversación la parte del león.

♥ la certeza de no estar solo consuela también en un cementerio.

♥ ¿y la novela? ¿Quién de nosotros se atrevería a escribir una novela con

estas palabras vacías de sentido: te quiero y amor? Únicamente somos

capaces de escribir un libro, es decir, de rellenar un cuaderno y de vaciar un

tintero, en aras de nuestra salud intelectual.

♥ ¡Shakespeare! ¡Siempre dices Shakespeare! Hay uno en ti: encuéntralo.

♥ con su ronroneo, el gato acompaña el tic tac del reloj; es toda la música de la

habitación.

♥ En este asunto Oscar Wilde, una cosa más cómica que la indignación de

toda Inglaterra es la pudibundez de algunos franceses de renombre.

♥ escribir es una manera de hablar sin ser interrumpido.

♥ En su pozo de ciencia no tenia agua fresca.

♥ prudencia no es más que el eufemismo de miedo.

♥ Sobre las rosas la rosada.

♥ Toda nuestra crítica consiste en reprochar a los demás que no tengan las

cualidades que cada uno de nosotros cree tener.

♥ a menudo estoy disgustado por lo que he escrito. Nunca lo estoy por lo que

escribo, puesto que si estuviese disgustado no lo escribiría.

♥ ser feliz no es la finalidad, pero al menos hay que haberlo sido.

♥ Incluso en coche parece que vaya a pie.

Page 21: Jules Renard Pensar No Basta

♥ Le encanta viajar. Lo que le fastidia es tener que cambiar de asiento.

♥ destaca en lo cómico y en lo trágico a la vez o separadamente.

♥ me siento ya viejo, incapaz de grandes cosas. Si mi vida se prolonga todavía

veinte años, ¿cómo podre llenarlos?

♥ no es nuevo: es renuevo, todo lo más.

♥ ¡se modesto! Es el tipo de orgullo que desagrada menos.

♥ producir mucho, publicar únicamente lo mejor.

♥ tengo, según dicen, un carácter mordaz, pero no me lo parece, y mi timidez

aumenta.

♥ añadid dos letras a Paris: es el paraíso.

♥ el hombre verdaderamente libre es aquel que sabe rechazar una invitación a

comer sin dar ninguna excusa.

♥ lee todas las biografías de muertos ilustres y la vida te gustara.

♥ si conoces a la vida dame su dirección.

♥ la irresponsabilidad nos incumbe siempre.

1896

♥ quiero que este año sea excepcional, y empiezo levantándome a las tantas,

comiendo muy bien y durmiendo en un sillón hasta las tres de la tarde.

♥ -tengo sed de verdad.

-ojo con emborracharte

♥ Nuestras camas estaban llenas de olores no precisamente ligeros.

♥ a ella no le gustan los entierros civiles: son demasiado tristes.

♥ Sus ojos duermen como dos pájaros.

♥ El no sé que de una mujer es lo único que importa.

♥ hay amigos. No hay verdaderos amigos.

♥ Hacia la claridad por el camino que sea.

♥ vive con poco: un dolorcillo ocupa toda su vida.

♥ ¿hay que hablar con cuentagotas?

Page 22: Jules Renard Pensar No Basta

♥ Maurice. Cuando sale del despacho, a las seis de la tarde, no sabe que hacer.

No va al café por ahora. Vuelve a su habitación, deja la puerta entornada, se

sienta, sin quitarse el sombrero ni el abrigo, y, con la barbilla apoyada en el

bastón, se hace una visita a si mismo esperando la hora de la cena.

♥ Un amor platónico en el que las almas se tutean.

♥ ¡no vivas! Conténtate siempre con desear vivir.

♥ La génesis de un carácter: 1. Estupefacción; 2. Ironía; 3. Entusiasmo.

♥ la palabra es la excusa del pensamiento.

♥ ella pediría en el desierto una silla para sentarse.

♥ Las rosas tienen la sangre en la cabeza.

♥ sobre todo no confundir tristeza y tedio.

♥ la vida es breve, pero ¡qué largo es el camino que va desde el nacimiento

hasta la muerte!

♥ Y esos días interminables en que escribiríamos un libro entero.

♥ pon agua en tu sangre.

♥ me horroriza la palabra raciocinar.

♥ el viento pasa por las hojas su mano invisible.

♥ ¡que espectáculo, un campesino viejo desnudo!

♥ me siento triste como un Verlaine de campo.

♥ de nada sirve querer ser bueno. O se nace o nada.

♥ Un estilo rojizo. Si las literaturas tienen color; creo que la mía es rojiza.

♥ No se demasiado bien donde he nacido, y esto me molesta un poco. Parece

que este buscando siempre mis raíces.

♥ Un grano de hombre en medio de los campos.

♥ veo con estupor que no estoy hecho para el campo.

♥ el miedo es una bruma de sensaciones.

♥el cielo esta rojo como un tejar.

♥ pon un poco de luna en lo que escribes.

Page 23: Jules Renard Pensar No Basta

♥ quisiera ser uno de esos grandes hombres que tenían pocas cosas que decir

y que las dijeron con pocas palabras.

♥ No desvarió. Tengo el vivo sentimiento de que vale la pena haber nacido y de

que lo demás es inútil.

♥ esta gente es feliz su noche de bodas, ¡y gracias!

♥ Un gato que no ha podido acostumbrarse a su cola.

♥ Philippe no querría dormir en una casa con pararrayos. Se marcharía muy

rápidamente a la casa de al lado.

♥ la mejor salud es no notar la propia salud.

♥ Michelet: una frase que tiene una enfermedad nerviosa, que tiene hipo.

♥ la gloria no es más que un ultramarino.

♥ Dos gallos que se pelaban a muerte por que cantaban al mismo tiempo.

♥ La Margarita: una boca redonda que tiene dientes por todos los lados.

♥ escribe cada día una página; pero si notas que está mal detente. ¡Lástima!

será un día perdido, pero piensa que es mejor no hacer nada que hacer algo

mal.

♥ solamente me gusta el teatro de los dramaturgos aficionados: Musset,

Banville, Gautier. Prefiero mi cama al teatro de los profesionales: Sardou,

Augier, Dumas.

♥ En nuestras alegrías mas expansivas, guardemos siempre en el fondo de

nuestra alma un rincón triste. Es nuestro refugio, en caso de alarma súbita.

♥ La Fontaine. ¿Quién fue más modesto que él en apariencia y más libre en

realidad?

♥ solo me falta el gusto por la obscuridad.

♥ La hora triste en que un escritor busca un maestro.

♥ ¡un poeta necesita observar la vida!

♥ ella prefiere adoptar un niño a tenerlo: lo primero duele menos.

♥ Un buen clásico no va sin un poco de mediocridad.

♥ El placer de desentusiasmarse.

♥ Un hombre activó como si fuese varios hombres.

♥ Horas tristes en que aparece que trabajemos en un túnel helado.

Page 24: Jules Renard Pensar No Basta

♥ - espero que te baste-le dice a su mujer- con que te sea fiel en realidad; pero

permíteme al menos hacer ver que soy un marido que engaña a su mujer.

♥ Versos, versos, y ni una línea de poesía.

♥ nuestros antepasados no amaban el campo: se paseaban por él y no lo

miraban.

♥ -me debe todavía quince francos.

-¿no sabes que está muerto?

- ah, en ese caso se los perdono.

♥ no puedo decirte: << tu cuento de hoy está muy bien>>, sin que parezca

insinuar: << ¡la marde mejor que el de ayer!>>.

♥ Un sabio es un hombre que es más o menos verdadero.

♥ escribir un libro es doloroso: es como un parto.

♥ Meyer: me duele la rodilla.

Capus: un poco de migraña.

♥ una bonita inteligencia con trastienda.

♥ -¡si, si! ¡Comprendo perfectamente lo que quiere decir!

-¡qué suerte tienes!

♥ no podemos plagiarnos a nosotros mismos.

♥ habiendo encontrado a un loco que pensaba como yo, le dije: <<¡ lo ves,

resulta que no estoy loco!>>.

♥ ganar mucho dinero y vivir pobremente.

♥ Un escritor es un hombre que ha aprobado el bachillerato de letras. ¿ y

gracias!

♥ en vista de que solamente puedo leer cosas perfectas no leo nada.

♥ no puedo releer mis libros porque siento que todavía les suprimiría algunas

cosas.

♥ A los que me decid: << escribe novela>>, os contesto que no escribo novela.

Os ofrezco en mis libros lo que produzco. Es aproximadamente la cosecha de

un año. Decid si esta es buena o mala, pero no digáis que hubieseis preferido

otra cosa.

Page 25: Jules Renard Pensar No Basta

♥ no teníamos los mismos pensamientos, pero teníamos pensamientos del

mismo tenor.

♥ Mi moralidad me es necesaria como mi esqueleto.

♥ hay que gemir, pero cadenciosamente.

♥ Un poco mas de actividad y no haría nada de nada.

♥ ella sigue la moda como si fuese su sombra.

♥ nunca estamos tan contentos como cuando nuestros chistes hacen reír a la

criada.

♥ Un mono: un pariente pobre.

♥ el verdadero cielo es el que veis en el fondo del agua.

1897

♥ somos tan celosos en la admiración como en el amor. Si no te crees que soy

el hombre que más te admira, dejare de admirarte.

♥ Cuando muere un hombre celebre, comienzo a calcular cuánto me falta para

vivir tanto como él.

♥ ¡qué día tan bonito! La primavera debía de estar de paso, de incognito, por

Paris; pero todo el mundo la ha reconocido perfectamente.

♥ ahorrar, no; no gastar nada, si.

♥ nos equivocamos siempre sobre nuestros contemporáneos. Por lo tanto, no

los leamos.

♥ ella habla de su intelecto como si fuese alguna cosa que está a punto de

cocer.

♥ ser un Pasteur literario.

♥ ¡si, si! ¡Es tan buena! Y para hacer creer que tiene el corazón en los labios se

los pinta de rojo.

♥ Antes de escribir ponerse en tensión.

♥ el sueño es el lujo del pensamiento.

♥ la felicidad está en la amargura.

Page 26: Jules Renard Pensar No Basta

♥ El campo se me aparece de un verde que puedo llamar multicolor.

♥ la prudencia es solamente una cualidad: no hay que hacer de ella una virtud.

♥ Si, cuando una cosa bonita se ha dicho en buena prosa falta decirla aun en

buen verso.

♥ los hombres como papa estiman solo a los que se enriquecen, y admiran solo

a los que mueren pobres.

♥ la luna nos mira con su monóculo.

♥ las estrellas son como ojos pequeños que no se acostumbran a la oscuridad.

♥ mi imaginación no es sino retrograda. Imagino tan solo el pasado.

♥ el miedo a la muerte hace amar el tranajo, que es toda la vida.

♥ mallarme escribe con inteligencia como un loco.

♥ un hombre civilizado es el que prefiere recibir un puñetazo en vez de una

bofetada.

♥ Mis palabras harán fortuna; yo, no.

♥ ¡dichosos los cerdos, que piensan solamente en comer y hablan solo con su

cola!

♥ BaÏe. Ayer su muñeca estaba muerta, pero hoy ya esta mejor.

♥ Un chiquillo que acusa a una chiquilla de vieja embustera.

♥ la muerte de mi padre es para mí como si hubiese escrito un buen libro.

♥ Mi memoria es solamente instantánea.

♥ Dios lo comprende todo. Por lo tanto, rechazara abrirme las puertas del cielo

si he cometido una falta de gramática.

♥ aunque viva un día o mil años no volveré a ver jamás a mi padre.

♥ la vejes comienza cuando empezamos a decir: << nunca me he sentido tan

joven>>.

♥ Si Francia está enferma, ¡que se tome algo bien calentito por la noche antes

de acostarse!

♥ el hombre propone y la mujer dispone.

♥ con la prudencia se puede cometer todo tipo de imprudencias.

Page 27: Jules Renard Pensar No Basta

♥ nuca prometo nada porque tengo la mala costumbre de cumplir mis

promesas.

♥ leo lo que escribo como mi más mortal enemigo.

♥ ¡no tan fuerte! Siempre dices la verdad chillando.

♥ no me he lavado las manos desde Poncio Pilato.

♥ ¡oye! Nada de bromas sobre el año bisiesto, ¿eh?

♥ hablar en cursiva.

♥ negro sobre negro, como un cuervo en la noche.

1898

♥ Mi padre me ha legado sus ganas de dormir.

♥ Inclinación ¿en qué se ha convertido esta bonita palabra?

♥ -el tiempo perdido no se recupera nunca.

-en tal caso continuemos sin hacer nada.

♥ el verso es siempre un poco la jaula del pensamiento.

♥ -¿trabajas?

-lo intento, que es mucho más difícil.

♥ Las cosas desagradables me hacen sufrir, pero las prefiero.

♥ -papa paga-dicen cruelmente mis niños.

♥ Si alguna vez mi mujer me hace morir… será de la risa.

♥nunca me he dado cuenta de que los cumplidos que se me hacen no son

sinceros.

♥ es una manera de hablar mal.

♥ literatura francesa, tira tu lengua: está muy enferma.

♥ La cascada de su risa bajo las compuertas de sus dientes.

♥ mallarme, intraducible, incluso en francés.

♥ ¡Bah! Cuando yo haya muerto, alguien se dará cuenta de que, en el fondo,

era bueno.

Page 28: Jules Renard Pensar No Basta

♥ cuando doy un billete de cien francos, doy el más sucio.

♥ -lo dices riendo porque es muy serio.

♥ ¡oh! ¡Oh! soy casi ya tan viejo como mi padre, que está muerto.

♥ La envidia, el sentimiento más fortificante y más puro.

♥ ¡ay! ¡No tanto vivir, vegetar solamente!

♥ ¡cuantas palabras que todavía no he utilizado! Caduco, por ejemplo.

♥ igual que la tierra, mi ánimo necesita lluvia.

♥ no me pidáis que sea bueno. No me pidáis que actué como si lo fuese.

♥ dos hombres que no se conocen son capaces, por amor propio, de cruzarse

en un desierto y no saludarse.

♥ ¡que tranquilidad! Oigo todos mis pensamientos.

♥ cuano una mujer te dice: << un hombre como usted…>>, es una manera que

tiene de decirte: << cuando quiera,caballero>>.

♥ si quieres gustar a las mujeres, diles lo que no querrías que le dijesen a tu

mujer.

♥ tener un estilo exacto, precisó, en relieve, esencial, que resucite a un muerto.

♥ ¡nada de frases, ni siquiera sobre la naturaleza!

♥ Me gusta la soledad, incluso cuando estoy solo.

♥ el hombre es un animal que posee la facultad de pensar a veces en la muerte.

♥ Mi pueblo es el centro del mundo, puesto que el centro del mundo esta en

todas partes.

♥la muerte es agradable: nos libra del pensamiento de la muerte.

♥ los arboles, esta noche de tormenta, están nerviosos.

♥ salir para fumar un cigarro de aire.

♥ Un tempestad que nos revuelve el alma.

♥ Nadie nos muestra nuestros defectos como un discípulo.

♥ quisiera ser leído por la minoría y conocido por la mayoría.

♥ la idea de patria es una idea de ciudad.

La grande, la única, es la patria chica.

Page 29: Jules Renard Pensar No Basta

♥ hace falta hojear todos los libros y leer solamente uno o dos.

♥ La forma y el fondo no pueden separarse. Un estilo malo es un pensamiento

imperfecto.

♥ -nunca hacemos lo que queremos hacer.

-¡afortunadamente!

♥ soy el centinela de la luna.

♥ Dad la razón al lobo, pero no lo dejéis con hambre.

♥ disfruta diciendo cosas desagradables como era sordo, creía tal vez que no

lo oían.

♥ Un joven es uno que aun no ha mentido.

♥ me echo a sus pies, señora, si hay un buen cojin.

1899.

♥ Los placeres no me placen.

♥ Los sinónimos no existen. Únicamente hay palabras necesarias, y el escritor

bueno sabe cuáles son.

♥ los reyes: los grandes números de la historia.

♥ os hacen el elogio de un libro diciendo: << esta en el encuadernador>>.

♥ Noto que alguien me guía.

♥ ¿Qué es la vida cuando no es vista más que por ojos que no son de poetas?

♥ -¿y su hijita está bien, señora?

-si, señor. Gracias.

-¿y todavía la hace prostituirse?

♥ para ser original basta con imitar a los autores que no están de moda.

♥ El domingo: la dulce melancolía del trabajo mientras los demás pasean.

♥ El ideal: un sueño preciso.

♥-solo tengo un defecto-dice ella-: siempre tengo frio en los pies.

Page 30: Jules Renard Pensar No Basta

♥ observar la naturaleza es mejor, a pesar de todo, que traducir a Virgilio.

♥ Los románticos, unos que nunca han visto el reverso de nada.

♥ ¡sal, venga! ¡Pasea! El buen tiempo perdido no se recupera nunca.

♥ ¿Qué es un crítico? Un lector que pone trabas.

♥ hijo legitimo de mis obras.

♥ Mi cabeza está poblada de palabras como un bosque lo estas de pájaros.

Cuando se ponen todas a cantar, ¡menudo jaleo!

♥ el gallo quisiera ser monógamo.

♥ están en la miseria, pero duermen como niños.

♥-¿mi marido? Esta muerto.

-¡vaya, lo siento!

-¡bueno, usted no tiene la culpa!

♥ no se trata de ser el primero sino el único.

♥ en el fondo de todo patriotismo yace la guerra: por eso no soy patriota.

♥ Lo primero que miro en una casa es si tiene pararrayos.

♥ las estrellas. Hay luz en casa de dios.

♥ pensar no basta: hay que pensar en algo.

♥ Nuestra vida parece un ensayo.

♥ el hombre nace con sus vicios y adquiere sus virtudes.

♥ más de una vez he intentado estar triste un día entero. No he podido. ¡ni

siquiera eso!

♥ Sensible a todo, he adquirido la necia costumbre de decir: <<todo me da

igual>>.

♥ así pues, ¿ es seguro que hemos nacido para vivir?

♥ De todo lo que escribimos, la posterioridad recordara solamente una pagina,

a lo sumo. Quisiera elegirla yo mismo.

♥ Mujer: un alma en un corsé.

♥- ella quiere a su niño como se quiere a una bestia.

-¡es muy amable de su parte!

Page 31: Jules Renard Pensar No Basta

♥ no hace falta decir toda la verdad, pero hay que decir solamente la verdad.

♥ Teatro. Evitar los efectos vulgares y evitar también dar un nombre ridículo a

un personaje ridículo.

♥ hay que tener valor para preferir el hombre inteligente al hombre muy amable.

♥ quisiera ser viejo y poder mirar a una mujer guapa sin que ella se imaginase

que debo acostarme con ella.

1900

♥ comprarse una concesión perpetua cerca de la fosa común.

♥-¿estás de duelo?

-sí. He perdido a mi hermano.

-¡ah!

Algo de tristeza en ese ¡ah!, una sombra de pena en el arroyo y a otra cosa.

♥ Una de esas mujeres bonitas y finas con las que bastaría con hablar de amor.

♥ la caridad mal entendida es la que ofrece antes un vaso de vino que un trozo

de pan.

♥ Los mejores de nosotros no hacen más que ver sus propios defectos.

♥ Pensativo, si. Pensador, no ni ganas.

♥ Mi imaginación es mi memoria.

♥quisiera tener tan solo el talento suficiente para preservarme de la envidia.

♥ Feliz el hombre que puede decir: << ¡antaño era yo un hombre feliz!>>.

♥ no levantarse muy de mañana: la naturaleza aun no está preparada.

♥ tengo la enfermedad de la prosa como tuve la del verso. ¿ en qué voy a

escribir?

♥ hay momentos en que la vida abusa; el arte debe guardarse de toda

exageración.

♥ el oficio de un escritor es aprender a escribir.

♥ Poesías: bonito titulo para un libro de prosa.

♥-el coche esta abajo.

Page 32: Jules Renard Pensar No Basta

-hazlo subir.

♥ Soneto: catorce versos para una idea.

♥ no debemos decir que releemos las obras maestras, puesto que parece

siempre que no las hayamos leído nunca.

♥ ¡filosofía! ¡Moral! Me he dado cuenta de que, tan pronto como reflexiono un

poco, soy muy profundo.

♥ los que mejor han hablado de la muerte están muertos.

♥ hay horas en que hace falta buscar todas las palabras en el diccionario.

♥presuntuosa, cada palabra suya esta como enharinada.

♥ cada una de nuestras obras debe ser una crisis, casi una revolución.

♥ lo mejor de nosotros es incomunicable.

♥ las personas que se hacen incinerar cren que, reducidas a cenizas, se

libraran de dios.

♥ salvo complicaciones, morirá.

♥ no tengo suficiente aliento para pasar la página.

♥ se necesita un cuarto de hora para convertirse en un santo.

♥ ¡cuántas personas viven como muertos!

♥ Mucho talento, pero únicamente de literato. Sus libros son solo libros.

♥ escribir. Lo más difícil es tomar la pluma, mojarla en tinta y mantenerla firme

encima del papel.

♥ voy a escribir mi obra maestra en un rincón.

♥ es más que suficiente para un hombre cuando, a lo largo de su jornada, ha

leído un diario, ha escrito una carta y no ha hecho daño a nadie.

♥ Ella no me escribe nunca una carta de menos de seis páginas y subraya

todas las palabras.

♥ ¿para qué escribir tanto? El público no sabe más que uno o dos títulos de

libros de los autores más fecundos.

♥ son jóvenes apenas unos pocos años, unos pocos meses. Muy deprisa

tienen una edad indeterminada que les dura veinte años.

Muy deprisa tienen una edad indeterminada que les dura veinte años.

Page 33: Jules Renard Pensar No Basta

♥ El pájaro, ese fruto nómada del árbol.

♥-¿has venido a pasar las fiestas?

Hablan como la gente de Venencia.

♥ conozco mi camino, como un arroyo conoce el suyo.

♥ ¡el viento no duerme, este invierno! Se levanta a cada momento.

♥ El cielo limpio como un vaso.

1901.

♥ Uno de esos hombres refinados para quienes la palabra bronce significa

objeto de arte.

♥ ¡cómo debe divertirse dios, el que todo lo ve!

♥ le digo a Tristán que Víctor Hugo, a los treinta y cuatro años, viajaba de

incognito y encontraba escrito su nombre en las paredes de las iglesias.

-si, en su segunda visita-dice Tristán

♥ le agradezco, señora, su recibimiento indiferente.

♥ de un paraguas viejo decimos que nos lo ha prestado un amigo.

♥ cualquier literatura es siempre más bella que la vida.

♥ dialogo de muertos.

-duermes.

-sí. Y tú?

-yo también. No sé que me ocurre: esta mañana no puedo despertarme.

♥ Cabellos cenicientos, el polvo del tiempo.

♥ La imaginación de un observador se atrofia: se convierte en un órgano inútil.

♥cuando viajo me gusta mirar y no ver nada.

♥ deberíamos acabar siempre las discusiones mas apasionadas así: <<y qué

más da, pronto moriremos>>.

♥ hay gente que retira gustosamente lo que ha dicho, como se retira una

espada del vientre del adversario.

Page 34: Jules Renard Pensar No Basta

♥ los poetas están sentados en el Olimpo; pero son demasiado bajitos y sus

pies no llegan al suelo.

♥ El hombre, ese condenado a muerte.

1902.

♥ El mendigó. El es todavía el más hábil en hacernos bajar la vista.

♥ nuca pido nuevas de los ausentes: supongo que están muertos.

♥ solo pido una cosa: ganar suficiente pan para poder dar a los pajaros.

♥ La fuente inconsolable.

♥ me horroriza la rima, sobre todo en prosa.

♥ Mi instinto de escribir.

♥ la modestia es siempre falsa modestia.

♥ Amor y amistad: la noche y el día.

♥ Un padre tiene dos vidas: la suya y la de su hijo.

♥ valgo poco por las piezas que escribo, mucho por las que no escribo.

♥ la verdad no es siempre el arte. El arte no es siempre la verdad, pero la

verdad y el arte tienen puntos de contacto y yo los busco.

♥ Un muchacho y una muchacha tan guapos que uno se pregunta: << ¿Por

qué no se han acostado?>>

♥ solo me gusta leer libros que me pertenecen: el libro de la vida, por ejemplo.

♥ laico es el hombre que busca a dios sin parar y no lo encuentra nunca.

♥ ¿indiscreto? No. No discreto.

♥ no decimos <<mi lira>>. Decimos <<yo>>.

♥ solo he podido amar a una persona a la vez.

♥ Silencios indiscretos.

♥ Desde que se advierte que la vida es limitada se deja de perder el tiempo

buscando una moral: es menester vivir… moralmente. desde que se advierte

que la vida es limitada se deja de perder el tiempo buscando una moral: es

menester vivir… moralmente.

Page 35: Jules Renard Pensar No Basta

♥ Vagabundo viejo como las calles.

♥ Para ver es necesario primero retirar todo el rococó que tenemos en los ojos.

♥ cuando pienso en todos los libros que me quedan por leer, tengo la certeza

de ser todavía feliz.

♥ Una mujer se disponía a mentir, como de costumbre, pero se retuvo porque

estaba de duelo.

♥ la creación del mundo continúa.

♥ conozco bien a mi pereza. Podría escribir un tratado sobre ella si no fuese un

trabajo tan pesado.

♥ la erudición de quienes menosprecian el Larousse y se creen que no

aprenderían nada de él.

♥ En mi biblioteca giratoria los libros se marean.

♥ Cuando un analfabeto cita del latín, podéis estar seguros de que es un

hombre de bien.

♥ Nadie es partidario de la libertad de conciencia, salvo los indiferentes.

♥ Pereza. En ocasiones me Parece una seña de muerte. No es posible que

este estado persista, y pronto voy a morir.

♥ escribir es casi siempre mentir.

♥ Las palabras deben ser solo el vestido, hecho a medida rigurosa, del

pensamiento.

♥ es una cuestión de higiene: hay que cambiar de parecer como de camisa.

♥ me paso el año diciendo que no tengo un minuto que perder.

♥ Lo que sabe, lo sabe bien, pero no sabe nada.

1903.

♥ critica literaria: hablar solamente de reediciones.

♥-no olvides que le has dicho…

-¡si crees que escucho lo que le digo!

♥ Pradera, planicie, prado: ¡que palabras tan bonitas!

♥ esta mujer enseña sus pechos y cree que ofrece su corazón.

Page 36: Jules Renard Pensar No Basta

♥ El marido, la mujer y el cura: este es el verdadero menage a trois.

♥ la ironía es un rasgo de felicidad.

♥ Muy celoso, no invita a su casa a solteros. Si por desgracia llega uno,

desplaza los cubiertos para mantenerse al lado de su mujer.

♥ Cada autor piensa: <<solo hay un actor que pueda interpretar mis piezas. Yo.

Yo interpretaría esto como un cerdo, pero no importa…>>

♥ El historiador: ¡nada de metáforas! Fichas.

♥ El infinito en números redondos.

♥ ¡que mujeres por la calle, en estos primeros días de calor! Van casi todas

desnudas. ¡Ay! Si los hombres fuesen un poco más inteligentes…

♥ Cuando un hombre habla solamente de lo que sabe, siempre parece mas

sabio que nosotros.

♥ imagino que soy muy viejo y que debo tener solamente pensamientos de

anciano sabio.

♥ la gente feliz no tiene derecho a ser optimista: es un insulto a la desgracia.

♥ el hombre feliz y optimista es un imbécil.

♥ Quien no ha visto a dios no ha visto nada.

♥-¿sabes que la tierra gira?

-eso dicen.

♥ Philippe lleva el pan bajo el brazo: al sudor de la frente añade el sudor de la

axila.

♥ tolerad mi intolerancia.

♥ es difícil ser bueno cuando se es clarividente.

♥ una joven inglesa de las afueras de Londres deja esta carta: <<voy a

suicidarme, la comida de papa está en el horno>>.

♥ no somos buenos, pero nos esforzamos por parecerlo: el resultado es el

mismo.

♥ Aquí estáis como en vuestra casa, pero no olvidéis que estoy en mi casa.

♥ La muerte está mal hecha. Sería menester que nuestros muertos acudiesen

a nuestra llamada, de vez en cuando, para hablar un cuarto de hora con

nosotros. ¡Hay tantas cosas que no les dijimos cuando estaban aquí!

Page 37: Jules Renard Pensar No Basta

♥ me felicitan por no escribir demasiado. Pronto me felicitaran por no escribir

nada.

♥ me resulta más fácil no gastar nada que gastar poco.

♥ Un alma niquelada.

♥ Cristianismo: herejía de la religión judía.

1904.

♥ escribir con la pluma del corazón.

♥ Un entierro tiene algo bueno: reconcilia a las familias.

♥-envidio su vida-me dice Coolus-.tiene usted una sola pasión: la literatura, y

una sola mujer que amar: la suya.

♥ la vida no es quizá más que una enfermedad, la filoxera de nuestro planeta.

♥ Mujer perversa: es simplemente una mujer estúpida.

♥ Patriota no, compatriota.

♥-¿sabes nadar?

-no.

-pues ¿a qué esperas a tirarte al agua?

♥ en tres días pasan dos ideas por la cabeza.

♥ los mendigos me conocen. Me dan los buenos días y me piden nuevas de mi

familia.

♥ dientes dignos de habitar el palacio de su boca.

♥ en mi vida he perdido más de mil años.

♥ estudiar sin libros.

♥-¡que modesto!

-¡sí, pero cuanto me cuesta!

♥ Ah, sí, ser socialista y ganar mucho dinero.

♥ Por fin se lo que distingue a los hombres de las bestias: las preocupaciones

del dinero.

Page 38: Jules Renard Pensar No Basta

♥ Cuando no pienso en mi es que no pienso en nadie.

♥ Secreto profesional, ¡y no siquiera tienen profesión!

1905.

♥ el espíritu inquieto y clarividente, esto es, activo y sano, del hombre que no

trabaja.

♥ soy secretario, lo confieso, y no respeto lo que me parece idiota.

♥ la juventud es la ignorancia, y se mucho mejor ahora que cuando tenia veinte

años que no sé nada.

♥ Un árbol todo músculos.

♥ Vivo como un viejo. Leo algo los diarios, algunos trozos bien escogidos,

escribo algunas notas, me caliento y, con frecuencia, dormito.

♥ ya no soy capaz de morir joven.

♥ el trabajo es poco como una prisión: ¡cuántas cosas bonitas que pasan nos

impide ver!

♥ he suprimido bruscamente cosas que me gustaban mucho: los versos, la

esgrima, la pesca, la caz<a, la natación. ¿Cuándo suprimiré la prosa, la

literatura? ¿Cuándo la vida?

♥ Feminismo. Sí, me parece que es conveniente, antes de hacerle un hijo a

una mujer, preguntarle si esta conforme.

♥ siéntate ahí y explícame la vida.

♥ ¡qué difícil es ser bueno! Y espero no llegar a ser nunca.

♥ lagrimas en el rostro de un hombre frio: grandes gotas de lluvia en una pared.

♥ dios no es una solución. Esto no arregla nada.

♥ sueño. Cuando la razón sale a dar un paseo, los locos bailan en el cerebro.

♥ creo que mi amor por la naturaleza la embellece: la hierba me parece más

verde que antaño y las tejas de las casas más rosas.

♥ El que más nos quiere y admira es también el que menos nos conoce.

♥ Librepensador. Pensador bastaría.

Page 39: Jules Renard Pensar No Basta

♥ El placer de trabajar solamente el domingo.

♥ Cabeza hueca como el arca del pobre.

♥ sin su amargura, la vida no sería soportable.

♥ Esto no es trabajar sino vacaciones prolongadas indefinidamente.

♥ el pueblo no es el público.

♥ te advierto que el pueblo suda, huele, escupe, se mete el dedo en la nariz, se

corta las uñas con cuchillo. Por delicadeza no te atreverás a decir nada, pero

¿tu corazón será lo bastante fuerte como para que te quedes?

♥ la libertad tiene los límites que le impone la justicia.

♥ patria. Nadie cambia de país por la belleza de un paisaje.

♥ El pato con su voz de automóvil.

♥ Vivo en la pereza como en una prisión.

♥ Egoísta como un santo.

♥ se oyen voces. ¿De dónde vienen? Nadie. Son los arboles los que hablan.

♥ la vida está mal hecha. Los pobres, ignorantes, deberían ser ricos, y , el

hombre inteligente, pobre.

♥ socialismo: envidia depurada.

♥ el ministro de defensa ha presentado su dimisión: la guerra ha sido

exterminada.

♥ me basta con un árbol: tú necesitas un bosque entero.

♥ no escribo demasiado mal porque no me arriesgo nunca.

♥ ¡que larga es la vida en invierno!

1906.

♥ Philippe no piensa en nada. Las noticias no le interesan. Lo que dice mas a

menudo es: <<no se>>

♥ Juez de paz que habla solamente de guerra.

♥ Los muertos de la amistad.

Page 40: Jules Renard Pensar No Basta

♥ dar una conferencia sobre dios con diapositivas.

♥ El genio es quizá el talento lo que el instinto es a la razón.

♥ no escribir para el pueblo ni para la elite: para mí.

♥ La injusticia inmanente.

♥ Dios nos dirá con frecuencia: << no estáis en el cielo para pasároslo bien>>.

♥ frase que hay que leer dos veces, no porque sea profunda sino porque no es

clara.

♥ poeta nuevo. Retened este nombre, puesto que no se volverá a hablar de el.

♥ solo se habla de mí a propósito de los demás.

♥ ser feliz es ser envidiado. Y bien, siempre hay alguien que nos envidia. Se

trata de saber quién es.

♥ Solo el miedo a la muerte los mantiene vivos.

♥ Nietzsche. ¿Que que pienso de el? Que es uno cuyo nombre contiene

algunas letras inútiles.

♥ de experiencia en experiencia tengo la certeza de que no valgo para nada.

♥ ¡tener madre y no saber de qué hablar con ella!

♥ ¡mira el vacio! En el encontraras algunos tesoros.

♥ la luna, reina de las sombras.

♥ soy un hombre sensible a quien la vida hiere o alegra. No tengo la sangre fría

de un observador indiferente.

♥ nada importa, porque con todo se puede hacer literatura.

♥ Mis lecturas sociales han destruido mis ambiciones personales, puesto que

no me han dado el ánimo de trabajar para los demás.

♥ ¡para que viajar! La naturaleza, la vida y la historia están en todas partes.

♥ yo también tengo mis cambios bruscos de tiempo y mis largos periodos de

sequia.

♥ una mosca que se frota las manos.

♥ Dios, modesto, no se atreve a vanagloriarse de haber creado el mundo.

♥ Reunión meditativa de arboles presidida por la luna.

Page 41: Jules Renard Pensar No Basta

♥ tengo el alma paralizada. Estoy muerto por dentro.

♥ no es necesario vivir, pero sí lo es vivir feliz.

♥ hay calles de mi pueblo por las que no he vuelto a pasar desde mi primera

comunión.

♥ Jesucristo tenía mucho talento.

♥ ojeada, mirada. Debiera existir la orejeada.

♥ en cuanto no trabajamos tenemos la impresión de no haber trabajado nunca.

♥ soy más capaz de una buena acción que de buenos sentimientos.

♥ recordemos que este mundo no tiene ningún sentido.

♥ no soy sincero, y tampoco lo soy cuando digo que no lo soy.

♥ Los amigos que queremos muchos y en quienes no pensamos nunca.

♥ Los momentos más tristes: aquellos en que creemos que la sabiduría no es

sino engaño.

♥ hablar en público. No es necesario pensar lo que se dice, pero hay que

pensar en lo que se dice: es más difícil.

♥ todavía no he utilizado la palabra coruscación.

♥ para tener sueños ligeros, duérmete con los ojos llenos de luna.

1907.

♥ desde que trabajo un poco creo que todo se me debe, y la menor

contrariedad me parece injusticia.

♥ Clásico, no quiere decir que sea perfecto; quiere decir que consigue cosas

bellas de vez en cuando.

♥ la reputación trabaja a favor o en contra de las personas mas deprisa que

ellas mismas.

♥ Experiencia: un regalo útil que no sirve para nada.

♥-es raro.

-sí, claro.

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♥ hace tres semanas que lo felicite por su decoración. Esta noche, me envía un

telegrama para darme las gracias: ha debido enterarse de que soy crítico en

algún sitio.

♥ trabajar en lo que sea, es decir, escribir crítica.

♥ cada vez comprendo menos la vida y me gusta cada vez más.

♥ A los jóvenes. Voy a deciros una verdad que quizá os desagradara, puesto

que esperáis algo nuevo. Esta verdad es que no se envejece. Por lo que

respecta al corazón, de acuerdo: sabido era, al menos en el amor. Y bueno, lo

mismo ocurre con el entendimiento, que se mantiene siempre joven. No se

comprende mejor la vida a los cuarenta años que a los veinte, pero esto se

sabe y se acepta. Esto es la juventud.

♥ Una mujer esterilizada.

♥ La palabra grande no tiene el mismo significado en el mundo del teatro que

fuera de el; quiere decir: de talla mediana.

♥ Dios. ¡Uno que todavía se cree inmortal!

♥ poseo una memoria admirable: ¡lo olvido todo! ¡es tan cómodo…! Es como si

el mundo se renovase para mí a cada instante.

♥ Emoción, atravesando las tullerias, porque los niños juegan y los pajarillos

cantan. Enternecimiento porque un pie de estatua con los dedos rotos muestra

sus varillas de hierro.

♥ nos creamos enemigos. ¿Tenemos amigos?

♥ Palmera: jirafa.

♥ Un joven que no tiene talento es un viejo.

♥ País natal, país mortal.

♥ estamos aquí abajo para reír.

Ya no lo podremos hacer en el purgatorio o en el infierno.

Y en el paraíso no sería conveniente.

♥ La fuerza cotidiana que no utilizamos.

♥ son aun cristianos porque creen que su religión lo excusa todo.

♥ Nadie sufre por ser menos inteligente que el vecino.

♥ el milagro seria para mí que un pajarillo se me acercase para decirme

algunas palabras.

Page 43: Jules Renard Pensar No Basta

♥ es más fácil ser un hombre honrado ocho días que un héroe un cuarto de

hora.

♥ Migraña. Esto debe de ser lo que Cristo llamaba su corona de espinas.

♥ Mujer. Diamantes en las orejas y en los ojos.

♥ Uno se acostumbra a no estar nunca enfermo.

♥ hay que escribir como se habla, si se habla bien.

♥ Los hombres nacen iguales. Desde del día siguiente ya no lo son.

♥ Coches en la carretera, cazadores en los campos, la tierra se torna

inhabitable.

♥ esto estaría bien: la honestidad de un abogado que pidiese la condena de su

cliente.

♥ poeta. Como la cigarra: una sola nota repetida indefinidamente.

♥ La luna sin sexo.

♥ Un caballo rompe a reír en la noche.

♥ la política debería ser la cosa más hermosa del mundo: un ciudadano al

servicio de su país. Es la más baja.

♥ soy, cada día, niño, hombre y anciano.

♥ hace falta algún tiempo para leer un libro; se necesita menos para juzgarlo.

♥ soy indiscreto, pero no veo a nadie.

♥ Crisis de soledad.

♥ Proyectos. Escribir una carta a la amiga imaginaria, y crear pococ a poco a

esta amiga, un poco más en cada carta, y que al final este mas viva que el

propio autor.

1908.

♥ escribir para alguien es como escribir a alguien: en seguida nos creemos

obligados a mentir.

♥ hay que vivir para escribir, y no escribir para vivir.

♥ Más susceptible que sensible.

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♥ ¡ah, no! No soy de esos que necesitan ir a Venecia para emocionarse.

♥ cada mañana, al despertarte, deberías decir; <<veo, oigo, me muevo, no

sufro. ¡Gracias! La vida es bella>>

♥ ¡colectivismo! El talento solo puede ser individual.

♥ podría formar un volumen con todas las cartas que he escrito y no he enviado.

♥ Ganas de ir a Italia, sobre todo a Nápoles, ver el Vesubio. Yo también entro

de vez en cuando en erupción.

♥ Ligero y duro como el ala esculpida en la piedra.

♥ silencio. Escucho a mi oreja.

♥ siempre quiso tener razón, pero una sola razón-incluso la mejor-no me

satisface: quiero tenerlas todas.

♥ Cuando un hombre ha demostrado que posee talento, le falta demostrar que

sabe utilizarlo.

♥ el paraíso es un castillo en España.

♥ la única verdad que estimo es la que crea ilusiones.

♥ la frase no puede ser sino el filtro del pensamiento.

♥ la vanidad es la sal de la vida.

♥ Mariposa, flor vagabunda.

♥ Nuestro oficio es duro, pero en el todavía es fácil ganar dinero que escribir un

buen libro.

♥-¿no tienes miedo?

-¿de qué?

-de todo.

♥ este hombre siniestro trabaja siempre y se cree que hace algo.

♥ La imagen es, en el estilo, un germen de corrupción.

♥ Un escritor debe ser solamente un escritor. Todo lo demás es literatura.

♥ decimos que una palabra es profunda cuando no es espiritual.

♥ -¿Qué es dios?

-me pide demasiado.

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♥ solo tenemos respeto por lo solemne.

♥ hay elogios que son criticas. Casi todas las críticas son elogios

♥ ¡que es la primavera, comparada a la nieve!

1909.

♥ La luna, diosa del silencio.

♥ no debemos burlarnos de los amigos: ellos son todavía lo mejor que tenemos.

♥ para leer bien lo que hemos escrito es necesario que, mientras lo leemos, lo

repensemos.

♥ dotado de una memoria feliz que me permite olvidar instantáneamente

cualquier lectura.

♥ llego a desconfiar de mi desconfianza.

♥ es la hora en que las chimeneas adquieren en los tejados formas humanas.

♥ la literatura es un oficio en el que siempre hay que volver a demostrar que se

tiene talento ante gente que no tiene ningún talento.

♥ el gusto puede ser el miedo a la vida y a la belleza.

♥ la falsa modestia existe, pero no existe el falso orgullo.

♥ no deberíamos decir nada porque todo hiere.

♥ debiera escribirse un libro que fuese leído a menudo por jóvenes pensativos,

y no el libro que hace pasar dos horas deliciosas.

♥ escribir cada día, pero no forzosamente todos los días.

♥ Mi fidelidad como marido, cosa cómica, consolida mi reputación literaria.

♥ el artista solamente cuenta con lo imprevisto.

♥ pueblo. Algunos barrios están infectados por el orgullo, la maldad, la envidia,

la avaricia. Solo la muerte los puede sanar.

♥ la felicidad se ha de buscar.

♥-cuando llega la invierno-dice-tengo gana de casarme. Hace frio, el

restaurante está lejos. Tengo que crearme un hogar. En primavera, esto se me

pasa.

♥ En la vida veo razones para no escribir una novela.

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♥ jóvenes: casi todos tienen fiebre.

♥ tengo la seguridad de que una humanidad casta seria infinitamente superior.

♥ si la castidad no es una virtud, es seguramente una capacidad.

♥ la verdad desilusiona siempre. El arte está ahí para falsificarla.

♥ la vida no es larga ni corta: se hace larga.

♥ el hombre sin corazón es aquel que solamente ha tenido emociones literarias.

♥ Esta noche el agua se helara antes, como una herida que cicatriza.

♥ hay que saber aburrirse para que la vida no parezca demasiado breve.

♥ estra enfermo un año entero para saborear su diracion.

♥ perder el apetito de leer.

♥ enfermo, a cada frase añado: <<si vivo>>.

1910.

♥ El detestable placer, casi un remedio, de ejercer el mal humor propio sobre

los demás.

♥ La nieve sobre el agua: el silencio sobre el silencio.

♥ ¿que sentido tienen estos cuadernos? Nadie dice la verdad, ni siquiera el que

los escribe.

♥ algunos mentirosos tiene tal necesidad de mentir que nos dan pena y los

ayudamos.

♥ vivir divirtiéndose con la muerte.

♥ Un hombre corriente no se conoce a sí mismo. Puede morir sin saber nada

de su corazón. Hablo del verdadero-puesto que el otro…-, del que late en su

pecho.

El hombre es indiferente como un reloj.

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APENDICE.

Vida y obra de Jules Renard.

Jules Renard, tercer y último hijo del matrimonio formado por François Renard y Rosa-Anne Colin, nace el 22 de febrero de 1864 en Chalons-du-Maine (Mayenne), donde su padre supervisa los trabajos de movimiento de tierras para la construcción de la vía férrea de Laval a caen. En 1866 la familia regresa a Chitry-les-mines (nievre), de donde es nativo el padre, lugar que Jules Renard considera siempre su autentica patria chica. Entre 1875 y 1881 Jules Renard está en parís: sigue con indolencia y con resultados más que mediocres algunos cursos de retorica (en el instituto Carlomagno) y filosofía, renuncia a entrar en la Ecole Nórmale Superieure (y, por lo tanto, a dedicarse a la docencia) y empieza a escribir y a participar en los cenáculos parisienses. Entre 1885 y 1886 realiza en Bourges el servicio militar, que cumple, como cualquier hijo de vecino, con desgana y fastidio. Una vez canceladas las obligaciones con el estado de su país, vuelve a la capital, donde subsiste en una situación más bien miserable con el magro estipendio que recibe de sus padres.

El año 1888 es fundamental en la vida de Jules renard, puesto que el 28 de abril contrae matrimonio con Marie Morneau (Marinette en familia), una jovencita de diecisiete años cuya dote lo libra de la casi miseria y le permite, de paso, publicar sus primeras narraciones. Este mismo año de 1888 Renard comienza a redactar el Journal. A primeros de 1889 nace su primer hijo (Pierre-François, conocido como Fantec en familia), y a finales de ese año un grupo de escritores noveles, con Renard a la cabeza del accionariado, funda la revista mercure de france, donde el joven Jules publica durante tres años artículos de crítica literaria y textos de diversa índole. En 1890 Renard comienza a redactar

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su novela L´ Ecornifleur, que se publica en febrero de 1892 y que tiene un significativo trasfondo autobiográfico. (Esta novela se reeditara en 1904 con un gran número de correcciones del autor) ese año de 1892 nace su hija Julie-Marie (llamada Baie en familia).

Los años noventa son para Jules Renard un periodo de intensa vida social (su círculo de amigos se ensancha y traba relaciones más o menos amicales con destacados literatos de la época como Alphonse Daudet, los hermanos Goncourt, Paul Claudel o Edmond Rostand) y de gran actividad literaria (escribe en los principales periódicos del momento, como Gil Blas, Le Journal, L´Echo de parís y Le fígaro, y muestra un interés creciente por el mundo de la representación teatral). En 1890 Renard edita, a sus expensas, Sourires pinces, colección que reúne buena parte de sus textos aparecidos en la prensa hasta esa fecha. En 1894 se publica poil de carotte y en 1896 aparecen el volumen de cuarenta y cinco narraciones breves titulado histoires naturalles y la novelita la maitresse, obras que contienen también elementos autobiográficos y cuyo éxito contribuye a aumentar la nombradía de Jules Renard entre el gran público. El teatro se convierte en su gran pasión, a la que pronto se añade su obsesiva relación con la política-sobre todo a partir de su indignación por la sentencia condenatoria del affaire Dreyfus (1898), proceso que tuvo un eco extraordinario entre la opinión pública francesa.

Dos hechos luctuosos en la familia tiñen de negro la exitosa vida literaria de Jules Renard en esos años: en 1897 su padre se suicida de un escopetazo en el corazón y en 1900 muere su hermano Maurice de un ataque cardiaco. Ambas muertes producen en Renard una impresión y un dolor muy fuertes, pero no consiguen detener su fulgurante carrera profesional-teatral y política-, que ahora es ya imparable. A partir de 1896 (y hasta 1909) el escritor establece una nueva y decisiva rutina familiar, a saber: la alternancia entre la vida del campo y la de la ciudad, que lleva a los Renard a residir más o menos la mitad del año en la mansión La Gloriette (en Chaumot, a dos kilómetros de Chitry) y la otra mitad en parís-estés ir y venir se refleja cumplidamente en el journal.

En 1898 se publica el volumen de narraciones titulado Bucoliques. En 1899 aparece una edición de veintidós histoires naturalles ilustrada con sendas litografías de Henri de Toulouse-Lautrec. Las obras dramáticas de Jules renard comienzan a representarse: así, en 1900 alcanza las tablas por vez primera poil de carotte (en el teatro Antoine, con un gran éxito de público; esta comedia en un acto se representara en 1909 en el teatro del Odeón y en 1902 se pone en escena, en la Comedie-francaise, le paisir de rompre (comedia en un acto, que se basa en un capítulo de la maitresse); y en 1903 le toca el turno, en el teatro Antoine, a Monsieur Vernet (comedia en dos actos, que es una trasposición de su novela L´Ecornifleur). La carrera política de Renard se inicia en 1900 con su elección como consejero municipal en Chaumot con 31 votos de un censo de 51 votantes, se rubrica con su nombramiento como caballero de la legión de honor y se culmina con su elección en 1904 como alcalde de Chitry, cargo que desempeña hasta su muerte en 1910. Renard complementa su dedicación a la política con una tanda de artículos de apostolado republicano y socializante, y de polémica local y anticlerical, escritos que aparecen en 1902 y 1903 en L´Echo de Clamecy. En 1904 colabora en el periódico L´humanite.

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En 1906 Maurice Ravel pone música a cinco de las histoires naturalles, creación que el escritor acoge con indiferencia y desdén. En 1907 Jules Renard es elegido miembro de la academia Goncourt como sucesor de Huysmans, cargo que desempeña con una probidad y una seriedad ejemplares, e inicia una colaboración regular como crítico de teatro en el periódico Messidor. En diciembre de ese mismo año se publica la edición de poil de carotte con ilustraciones de Poulbot, que provoca un relanzamiento espectacular del libro. En 1908 Renard colabora en el periódico parís journal y en la grande revue. En 19090 el escritor tiene los primeros arrechuchos de salud por culpa de enfermedades cardiacas, y se apodera de su cuerpo y de su alma una vejez prematura, que se precipita con la muerte de su madre el 5 de agosto de ese mismo 1909 al caer en un pozo de forma accidental, aunque la sospecha del suicidio ronda en el entorno de la familia. Jules Renard entra en un estado de fatiga permanente y comienza el año 1910 postrado en cama. La debilidad de su cuerpo es general y la afonía total que padece es ya la vista de la muerte. La última anotación del journal lleva fecha de 6 de abril de 1910. Renard muere el 22 de mayo de 1910 a los cuarenta y seis años; dos días después es enterrado civilmente en Chitry. Entre 1925 y 1927 se publican los diecisiete volúmenes de sus obras completas, de los que el journal ocupa cinco y su correspondencia dos; los diez volúmenes restantes recogen su fecunda, variada y original obra poética, narrativa y dramática.

TITULOS ``PUBLICADOS.

1. Lucio Aneo Seneca, Ideario.

2. Maquiavelo, pensamientos y sentencias.