LA MUERTE DE PEDRO INFANTE

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En tiempos deSemana Santa, suelo evocar aquella mañana del sábado santo de 1957,cuando caminabapor la playa de Rio Chico y la brisa trajo rodando a

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mis pies unahoja de periódico; era del diarioEL NACIONAL,y allí se podía leer a todo lo ancho:

MUERE PEDRO INFANTE.

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Para ese entonces vivíamos en El Conde, a una cuadra de la Seguridad Nacional.

Mi tía Rosarito,fiel a la costumbrede la época, sehabía sumado al éxodo vacacional

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a bordo de su Mercury modelo 1954, que nosllevaría a aquella playa deRio Chico, donde habíamos acampado desde hacía ya unpar de días.

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La inmensidad de la playa barloventeña acogía un gigantesco campamento aislado del mundo, que propiciaba la mezcla de los vacacionistasen un caossolidario tan

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alborotadamente venezolano. Eran otros tiempos, era la época de la dictadura perezjimenista, no había televisión acolores, ni internet, ni teléfonos móviles.

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En cambio, lo quesi teníamos en casa era un “pickup”, artefacto muy popular que reproducíatodos los domingos, aquella música ranchera que mi tía coleccionaba.

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Aquella mañana mitía Rosarito palideció apenas vio la hoja noticiosa.

Acto seguido, el trauma inicial dio paso a la alternancia de la incredibilidad y el llanto,

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para finalmente desembocar en una sentencia absolutamente inapelable:

¡Nos vamos para Caracas ya!

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Maldita sea mi suerte me dije, tan buenotas las muchachas esas que acamparon anoche…

…¡eso me pasaa mi por pendejo, quien me mandaría a traer esa noticia!

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Fin