La obsesion del espacio - Zelarrayán

8/7/2019 La obsesion del espacio - Zelarrayn

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LA OBSESIN DEL ESPACIO

Espacios

Un sueo de da

A Fernando Crdova

Hermenegildo!Ordee che sargento!Puta este Hermenegildo...que es correntino.(Pero, por qu no se va corriendo hasta su Corrientes en patas...?)Este Hermenegildo adora la noche,porque el Hermenegildo es correntinoy cuatrero...Al Hermenegildo le gusta la noche desplegaday el da fruncido,

la noche tensa como una manzana lustrada,como una manzana ms negra que la noche reluciente...Este Hermenegildo manzanero.Pero ahora es de da,de medio da...El da lanz puados de cardenalesrojos y amarillossobre las cuchillas(colinas, pa que entiendan los porteos)cuchillas sin filo,redondeadas,pero a un pelo de la sangre...Pero el Hermenegildo no est parado,

ni sentado,ni acostado,porque est dormido,dormidito,acurrucadito,y parece que sueacon el da.(Pero por qu no se despierta si el da est aqu noms?)Pero el Hermenegildo de da suea el da,o sea que duerme...Y hoy se durmi con la mona...la mona del sueo.Y hasta me parece que est soando con el Super Da.

Pero ahora el que me habla es el Salustiano,mientras el Hermenegildo duerme con la monay suea con el sol,con el sol que madura naranjas,mientras la guitarra del Hermenegildoduerme boca abajo sobre los yuyos.Las hormigas se suben a las cuerdastratan de meterse en la boca(de la guitarra)pero la guitarra est boca abajo...(Oreja! !ya lo dijiste!)Hasta se me hace que las hormigasbuscan miel de la guitarra,

de la guitarra del Hermenegildo.Una horquilla clavada en la tierra no se hace ilusiones sobre el futuro.La tierra baila,


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!siempre baila!Hermenegildo suea que rueda como un choclopor la pendiente de una colina asoleada.Una frutilla asciende lo ms campantepor el revs de su vida."No me tires con cuchillo trame con tenedor."

Yo estoy aquno como choclo.La verdad es que me siento un marlo...Porque esta Leocadia...!Pero, qu hacemos con el Hermenegildo?me dice el Salustiano,que le ha echado el ojo a la mujer del Hermenegildo,de Hermenegildo el soador,el manzanero.El ojo no es la hoja, le contesto.Porque esta Leocadia me hizo venirpara que me vaya enseguida... .Pero yo se la sigo a este Salustiano,

porque la Leocadia se me haceque est pensando en cualquier cosa...menos en m.Y a m lo que me gustarano es la mujer del Hermenegildosino la hija...que no vinoni con el vino.Y qu te parece...(este Salustiano es seguidor).La verdad es que al Hermenegildono me gustara matarlo del todo.Qu quers decir, le digo.

Ome cara de yil,(me dice Salustiano).Me gustara cortarle un dedo al Hermenegildo,al Hermenegildo dormido,total un dedo pa qu le sirve.Mejor te vas por ah,le digo yo,a ver si te la encontrs a la mujer de l,que por'ai se perdi entre las sandaso andar virando entre los repollos...y porai,quin te dice...Pero ahora que me acuerdo

recin pas el mnibus desvencijadocon una maestra adentroque me cabece.Ay mi maestrita cabeceadora!Pero...Y la Leocadia?Y la Delia?S, pero estoy seguro que me cabece.La verdad es que el Salustianome propone otra cosa.Pero entre cortarle un dedo(no s cul pero uno)al Hermenegildo

y el amor de la maestrita que me cabecehay la misma diferencia que entre la manzana y la naranja,


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que entre la luna y el sol.Pero si la maestrita vive ah noms!ah!pasando el planto de sandas y repollos exaltados.Qu te cuesta y quin te dice, me digo.Yo soy ms bien partidario,

le digo ahora a Salustiano,de cortarle la oreja derechao nada ms que la parte de abajo,por si la maestrita no me quiere(o me quiere?).Porque si se llama Margarita no s qu hacer...y me quedo sin amory sin oreja cortada de un saqueo con la misma cuchilla que cortaste la sandacrujiente como el pan.S!La oreja me gusta ms!Pero... y la maestra que me cabece,

desde el mnibus desvencijado y cabeceadoren la pendiente de la cuchilla (colina)?S, pero en qu andar pensando la Leocadia,con toda naturalidad?No, seguro que no.En qu quedamos?La Leocadia,la maestrita cabeceadora,la oreja,el dedo,el pie,del Hermenegildo cuatrero y manzanero,segn sugiere Salustiano,

o qu?

Sin tregua

A Marta Luciarte y Enrique Banfi

El burro adelante para que no se espante.Todo esoy unas ganas de refugiarse en el nosotros.Es decir, los otros y uno...La piedad de s lleva a atolondrase

por si detrs de sflorece algo ms que la piedad,esa vieja roosa alquilada para subsistiren medio de la lucha interminable del ms all y el ms acque se pelean como perro y gato.Ms adelante no es un gato,es un burro...un burro con toda la pintay una etiqueta pegada en el lomo que dice asno(porque est en Espaa)y vagabundeando en una estacin de pasajerosporque no hay manera de retenerlo en el galpn de cargas.Un burro etiquetado

en medio de pasajeros dormidos o aburridosPero, qu piensa el pasajero?Que el porvenir es pasajero como l


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o que el pasado es pajero?La paja no es como el trigoy el trigo no es como el burroque va adelante para que no se espante.Pero, qu opinan los guerrillerosy las palabras que hay detrs de los guerrilleros

manejadas por ellos como borregos?Meh! Meh! Meh!Hay un amor sin palabras.(Chocolate por la noticia.)"Si no late dalo por muerto."Pero un muerto no sueaporque para vivir hay que soary el amor no es una piedraaunque la piedra puede encontrarse con un carozo,un carozo del fruto del amor(esto s que es cursi)pero ms cursi es confundir al carozo,y decirle, por ejemplo,

"Carozo mo, queds ascendido a Coranzoncito".Los adelantados son los que siempre se quedan...de upa,mientras los ladridos caencomo los ptalos deshojados de la vida.(Otra cursilera.)Y el comisario se arrima a tomar unos matespero el sealero tiene que dejarlo colgadoporque el burro etiquetado en Espaase le ha metido en la vas.Y qu opinan las vas?Las respiratorias,las vas de hecho,

las vas, bah!Las vas sudan como el hierrodel destierro(tierra con hierro)y el pobre exiliado hace de sealeroque no se quiso perder el quinto mateque se tom el comisario.Y el comisario?Ya se fue; lo espera el sastre,porque tiene que ser padrino,padrino peladoporque se qued sin rabo.Y el burro sigue espantado

pero siempre adelante!

La piedad por "esas imbciles moscas"

A Oscar Masotta

No es por decir,pero el Papa,s, el Papa,es una Batata.Mejor dicho era una Batataporque ms bien era un topo,

un topo topolgicamente ubicado en el ombligo del mundo.Al ombligo del mundo le creci un hongo,enorme y blanco,


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que cuando el agua le sube al cuellohace glu! glu!y sonre,sonre como Hawai,como Samoa,y como todas las islas felices perdidas en este mundo.

El Papa topo (o ex topo)no es la vizcacha que se escapa de la topadorao la lombriz cortada con la palaque sigue vivita y coleando.El Papa aora los yuyos del Vaticano,pero ahora se va pal lao del montecon el diario doblado en cuatro bajo el brazo,el diario que doa Remigiabusca desesperada para prender el fuego."No hay fuego doa Remigiasin diario doblado en cuatrobajo el brazo del Papa que se fue al monte."Doa Remigia patea la radio

con sus zapatos amarillos.La radio no larga prenda..."Doa Remigia yo sque despus de pelar una naranjano hay nada mejor que pelar un canguroaustraliano y papal,o un yacar recin salido del aguay bien atajado.Rapidito que hay que hacerse tiempopa patear la radio!"Qu quiere que le diga,dice doa Remigia,la Lucinda tiene la lumbriz,

la Rosa la hurmigay la radio no anda...Qu le parece?"Doa Remigia,la vida pende de un hilo del corazn...Usted se qued sin fuego.El fuego siempre tiene la ltima palabra...insondable, acariciada,pero hay que hacer cola.La cola del pobre yacarpelado y colgado."El Papa vuelve con los ojos hundidos.El Papa vio pasar la ltima liebre pero no la corri.

El Papa se mete en la cocina sin fuego,sin el diarioy con la radio pateada en el suelo.Y la Remigia?Doa Remigia anda por ahcon los zapatos amarillossubida en un burrocorriendo un sapo.El sapo se agiganta,la vieja se asusta.(no tanto como el burro).El sapo ve crecer los hongos y respira...Ha comenzado la lluvia.

La lluvia cae sobre la vieja sin fuego,sobre el burro empacado


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y sobre los zapatos amarillos que patearon la radio.Justo por ah,donde est el burro empacado,anduvo hace rato la Rosa,la de la hurmiga...que no hay que confundir

con la hormiga y la rosani con la topadora y la vizcachani con la tierra y la lluvia...!Que llueva, que llueva...la vieja no est en la cueva!Y la pajarita Rosa voly ahora canta...La ciudad en el crepsculo comienza a encender sus mil ojos llovidos.Los grandes cristales chorrean mansamentey los autos acarician las calles mojadas.Rosa voladora y cantora,Rosa con la hurmiga.La hurmiga que canta al odo

como la lluvia del cielo.La cancin me la guardo para otra ocasin.La hora se sumerge como tiburn en las negras profundidades,y no hay tiempo para la cancinni para la discusin,ni para el fuego que hubo que dejar para maana.Las uas crecen como las moscasy las moscas vuelan sobre la vida.

La Gran Salina

La locomotora ilumina la sal inmensa,los bloques de sal de los costados,los yuyos mezclados con sal que crecen entre las vas.Yo vacilo....y callo....porque estoy pensando en los trenes de cargaque pasan de noche por la Gran Salina.La palabra misterio hay que aplastarlacomo se aplasta una pulga,entre los dos pulgares.La palabra misterio ya no explica nada.(El misterio es nada y la nada no se explica por s misma.)Habra que reemplazar la palabra misterio(al menos por hoy, al menos por este "poema")por lo que yo siento cuando pienso en los trenes de cargaque pasan de noche por la Gran Salina.La pera trepida en el plato.La miel se desespera en el frasco cerrado,para desesperacin de las moscas que le acechan posadas al vidrio.Pero yo no me explicoy hasta ahora nadie ha podido explicarmepor qu me sorprendo pensandoen la Gran Salina.El hombre de chaleco del saln comedorse ha quitado los anteojos.Los anteojos trepidan sobre el mantel de la mesa tendida.Todo trepida,

todo se estremece,en el tren que pasa a medioda por la Gran Salina.Yo me he sorprendido mirando


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la sombra del avin que pasa por la Gran Salina.Pero eso no explica nada.Es como una gota que se evapora enseguida.Hay que distraerse, dicen.Hay que distraerse mirando y recordandopara tapar el sueo

de la Gran Salina.Un piano colgado como una araa del hilose ha detenido entre los pisos doce y trece...Un camin pasa cargado de ventiladores de pieque mueven alegremente sus hlices.En 1948, en Salta,fuimos de noche a cazar vizcachas y ranas,y la conversacin se apag con el fuego del asado,abrumados como estbamos por el cielo negroy estrellado.Nerviosamente encendamos y apagbamos las linternashasta quedarnos sin pilas.Tampoco puedo explicarme por qu sueo con pilas de linternas,

con pilas para radios a transistores.Ni por qu sueo con lamparitas de luz,delicadamente guardadas en sus cajas respectivas.Ni por qu me sorprendo mirando el filamento rotode una lamparita quemada.Nunca he visto...nunca he podido imaginarmela lluvia cayendo sobre la Gran Salina.Yo no tengo objetivos pero me gusta objetivar.Desde chico intent cortar una gota de agua en dos(con una tijera).An hoy intento,apartando las cosas de la mesa

o ahuyentando amigos,imitar, imaginarme, la lluvia sobre la Gran Salina.Tomo una plancha caliente y le salpico gotas de agua.Pero aunque pueda imaginarme todo,nunca podr imaginarmeel olor a salina mojada.Anoche llegu a mi casa a las tres de la maana.En la oscuridad, tropec con un mueble...y all noms me qued pensandoen lo que no quera pensar...en lo que crea bien olvidado!Pero en realidad me estaba escapandodel sueo estremecedor de la Gran Salina.

Y ahora me interrogo a m mismocomo si estuviera preso y declarara:"La Gran Salina o Salina Grandeest situada al norte de Crdoba,cerca (o dentro, no recuerdo)del lmite con Santiago del Estero."Estoy mirando el mapa...pero esto no explica nada.La caja de fsforos queda vacaa las cuatro de la maanay yo me palpo a m mismo, desesperado,con el cigarrillo en la boca...Habra que inventar el fuego, pensaran algunos.

Yo en cambio pienso en los reflejos del trenque pasa de noche junto al ro Salado.


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No puedo dormir cuando viajando de noches que tengo a mi derechael ro Salado.Paro an as sigo escapando del gran misterio...del misterio de la sal inagotable de la Gran Salina.Recuerdo cuando arrojbamos impunemente naranjas chupadas

al espejo ciejo y enceguecedor de la Gran Salina.A la siesta, cuando la resolana enceguece ms que el sol.Esperbamos llegar a Tucumn a las sietey a las dos de la tarde tuvimos que cambiar una ruedajunto a la Gran Salina.Un diario volaba por el aire...el sol calcinaba las arrugadas noticias del mundodel diario que caa sobre la Gran Salina.Y vi pasar varios trenesy hasta un jet...Los pasajeros de los Caravelleo de los Bac One-Eleven,no saben que esa mancha azulada,

que a lo mejor estn viendo en este mismo momento,desde ocho mil metros de altura,esa mancha azulada que permanece durante escasos minutos,es la Gran Salina,la Salina Grande.Pero el jet anda muy alto.La Gran Salina no conoce su sombra que pasa.Los pasajeros del jet duermen...se sienten muy seguros.En el jet no hay paracadas.Los jets no caen. Explotan.Hace unos aos,un avin que no era un jet volaba, creo, sobre Santa Fe.

De pronto se abri una puertay una camarera tuvo que obedecer calladitaa las sagradas leyes de la fsica,y demostrar su inequvoco apego a la ley de la gravedad.Una ley dura como las piedras metidas en la boca de Demstenesque, segn dicen, hablaba mucho.Aqu hay que hacer un minuto de silencio.Primero, por la dcil camarera sin cama del avin.Despus, por las palabras muertas,muertas por no decir nada...misterio, por ejemplo,que sirve para no explicar lo inexplicable,lo que yo siento cuando pienso en la Gran Salina,

lo que trat de no pensar un da que caminaba por la Gran Salinatratando de distraerme y de no pensar dnde estaba,escuchando una cancin de Leo Danque pasaba LV12 Radio Aconquijay el Concierto en sol de Ravel por la filial de Radio Nacional.Qu pensara Ravel, el finado,si caminara como yo en ese momentopor la Gran Salina.Ravel, pdico sentimental,te imagino tocando el piano que hoy vi colgadoentre el piso 12 y el piso 13.S, pobre Ravel de 1932con un tumor en la cabeza que ya no lo dejaba componer.

Ravel tocando solo,de noche (pero eso s, absolutamente solo)


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los "Valses nobles y sentimentales" en medio de la Gran Salina.Estoy seguro que se hubiera interrumpidoal escuchar el silbato lejano de la locomotora,para ver el haz de luz a la distanciay la penumbra sobre la Gran Salina.Das pasados fui al Hospital.

Hace aos yo andaba por all,despreocupado y con mi guardapolvo blanco.Pero ahora, de simple paciente,sent el ruidito angustioso!Trank!de la mquina de sacar radiografas.!Y que pase otro! grit el enfermero.Pero el otro no podr explicarmepor qu tengo sed,por qu voy detrs del agua cautiva de la botellay de la sal capturada en el salero,yo, tan luego yo,capturado en el sueo de la Gran Salina.

Un amigo, alto funcionario estatal,me ofreci su pase libre para viajar por todo el pas.Total, me dijo, es un pase innominado,cualquiera lo puede usar...si se lo presto.El pase sin nombre me deslumbrcomo la marca de la cubierta que le y relecuando cambibamos la rueda junto a la Gran Salina.Pero despus pens en Tucumn(mi segunda provincia)y en las vrtebras azules del Aconquijahoradando las nubes blancas.Ahora me entero que mi amigo,

el del pase sin nombre,se separ de la mujer.Aqu me callo...Pero el silencio me hace pensar ahoraen lo que no quise pensar cuando mir el pase sin nombre que me ofrecan,en lo que dej de pensar hace un momento...cuando vi pasar el ascensor con una mujer silenciosaque no me quiso llevar.Olvidemos el ascensor perdidoy pensemos de nuevo, de frente, en la sal(cloruro de sodio)y en el misterio...Pero como nada es misterio

hagamos una traduccin de apuro:miss Terioo miss Tedioo chica rodeada de teros asustadoso algo por el estilo.Pero no hay distraccin que valga.El ayudante de cocina del vagn comedorse rasca la cabeza de tanto en tantopero sigue pelando papas sin distraerseen el tren que se acerca a la Gran Salina.Y el ascensor perdido con la mujer silenciosasigue recorriendo kilmetros entre la planta bajay el piso quince.

El sastre de enfrente que ya comise asoma a tomar aire con el metro colgado en el cuello.


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Yo pienso en comer, como se ve...Son exactamente las 14 horas, 8 minutos, 30 segundos.Y tambin, no s por qu,pienso en el acorazado de bolsillo Graf Speeque en los comienzos de la ltima guerrase suicid antes que su capitn

frente a Punta del Este.El Graf Spee yace a treinta metros de profundidad.Ya nadie se acuerda de l.Ni siquiera los hombres-ranaque bajaron a explorar sus entraas.Pero hasta los hombre-ranasalen a comer a medioda.Y a veces, para comer,slo se quitan las antiparras y los tubos de oxgeno.Todava hay gente que se asombra viendo comer a esos hombres...con patas de rana.Los hombres-rana reclaman al mozo la sal que se olvid!Dale!... Dale!

Hoy almuerzo con amigos(si es que no se fueron).Mirar de costado la sal y pedir pimienta en vez,porque tengo miedo de quedarme callado,ya se sabe por qu.No quiero quedarme calladoni distraerme,ya se sabe por qu.En realidad no se sabe nadadel sueo de la pilas,de la lluvia sobre la sal,de la chica del ascensor,del sastre asomado con el metro colgado

o del tren que pasa de noche indiferentejunto a lo que ya se sabey no se sabe.............................................................................................................................................................Hace aos creaque "despus del almuerzo es otra cosa"...es decir que las cosas son otrasdespus del almuerzo.Este poema (llammoslo as),partido en dos por el almuerzoy reanudado despus, me contradice.

No com postre.!Siento la boca salada!Pero no voy a insistir.El domingo pasado,en casa de un amigo poeta,conoc a un chileno novelista e izquierdistaque se fue a Pekn y que, posiblemente,no vuelva a ver en mi vida.Tmidamente, entre cinco porteos y un chileno izquierdista,met una frase de Lautramontque como buen franchute es uruguayoy si es uruguayo es entrerriano.Una frase (salada) para terminar (o interrumpir) este poema:

"Toda el agua del mar no bastara para lavar una mancha de sangre intelectual".


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La razn pura o el sueo de la lgica implacable

A Ren Descartes

Escuche mi General, vea...

Yo no veo, meo.Todo se puede hacer de paradohasta morirse...(esto se llama: "mueco al suelo!").Pero cagar de parado es ms difcily ms an en compaa...mejor cada cual en su trono.Pero el Presidente mea,de parado y acompaado.Se puede cojer de parado y acompaado, pero con pared,(qu vivo! sin compaa no hay coji, hay paji!).Eso se llama "clavar la mariposa".Se puede mear parado y acompaado

(aunque la norma establece discriminacin de sexos).Se puede morir parado y acompaado,aunque es difcil encontrar compaasi se sabe lo que va a pasar.Se puede escupir parado y acompaado.Se puede mear y escupir a la vez,parado y acompaado.Se puede morir parado y acompaadoescupiendo fuego...y despus sangre,es decir, cagando fuego.Tal es el sentido de la frase:"A sangre y fuego!"Pero el Presidente mea.Lo acompaa de parado y con sobretodoel seor ministro.Oigame mi General,podra explicarme por qusi estamos meando los dosslo se oye el ruido de uno?Pero Toronja Pelada!No ves que te estoy meando el sobretodo!!!Y el presidente de la meada silenciosase aleja, con radiante sonrisa,totalmente dueo de la situacin.

Moralejas o mejor reflexiones

Hay comedores pblicos de sentado y de parado.Hay meaderos pblicos y clandestinos.Meadero clandestino es todo lo que no es meadero pblico,es decir todo el resto del mundo, puesto que se puede mearen todo y sobre todo.(Si no que lo diga el sobretodo del seor ministro.)Id. para cagar (por el momento, porque no es lo mismo).No hay morideros pblicos.La muerte no tiene lugar fijo para acontecer.

Las casas se alquilan o compran para vivir, no para morir.Yo no me "morir en Pars con aguacero".No quiero ser ni hacer como el cholo Vallejo


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que anunci en poema que morira en Pars,se fue all y se muri en serio,como la mujer del tango...Es mejor ir por lana pero volver...aunque sea trasquilado y cubierto por las nieves del tiempo.

Conclusiones (?)

1) El tango da para todo.(Hasta para el sobretodo ajeno que me el Presidente)2) S seores...! Antes muerto que suicida!3) El aguacero de Pars es absolutamente pblico (y clandestino).Cae sobre todo, incluso sobre los meaderos pblicos (y clandestinos).4) Todo el mundo es prcticamente un inmenso meadero (y cagadero)clandestino. La naturaleza, la de uno y la de afuera de uno, no conocefronteras, razas, edades, sexo ni condicin social.5) Los presidentes tambin mean.6) La muerta est en el fondo del tango y en lo ms profundo del alma

mexicana.7) Se puede morir en Pars con nieve (tango), aunque algunos se conformansolamente con mirarla caer pensando en Buenos Aires (tango), o "conaguacero" (Vallejo).

Rumor Solitario

Parece que Vallejo acert con Pars pero no con el aguacero.

POR SONSIGUIENTE:

Coma, coja, mee, cague, escupa, vomita, respire, viva y mueraen la calle,en las plazas,en los paseos pblicos,en los puentes,en los caminos,en la pampa,en la montaa,en el mar,en el maizal,en el trigal,etc., etc., etc.,parado,sentado,acostadoo colgado,de da y de noche,en la guerra y en la paz!

Final pero no tanto

Rerse en compaa est bien. Rerse solo no. Por qu? Uno puede rerse solo pero con elpretexto de libro, diario, revista, ser o cosa que est leyendo o mirando porque enseguida hayque responder al "de qu te res?" con alguna razn de peso o de paso. El que se re solo est

loco. A uno lo dejan llorar solo pero no rerse solo. Por qu? Para rerse solo hay que aislarselo mismo para cagar.Que no?


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A que no te anims a rerte solo en pblico?Si llors solo entre desconocidos por'ai hasta te consuelan...Pero si te res solo sos loco.Este "poema" tiene unas ganas brbaras de seguir...Y sigue y seguir toda la vida,solo o en compaa...

incluso en compaa de la muerte,que evidentemente existe.En ltimo caso,coma sobre l,coja sobre l,mee sobre l,escupa sobre l.vomite sobre l,cague sobre l,duerma sobre l,viva sobre l,muera sobre l,y rase sobre l.

Preferentemente en compaao solo, si no hay ms remedio.Este "final" podra parecer demaggico...Pero si uno se muere nadie se animar a compaarlo (o s?).Evidentemente, uno tiene que nacer solo (mellizos aparte)y morirse solo...No hay vuelta que darle.Nadie lo acompaa a uno a meterse (a la fuerza) de cabeza enla muerte (oh la Sombra!)o meterse de cabeza en la vida (oh la luz!).

(Continuar)

Notas (afuera del "poema")

As como "se puede ver ver, pero no or or" (gracias por recordrmelo gran compaero y finadoMarcel Duchamp), nadie puede vivir por m, nacer por m, morir por m, dormir, soar y pensarpor m, etc., etc. Uno puede elegir lugar y fecha para morir (suicidio), pero no lugar y fecha paranacer. Uno es uno por casualidad. Uno puede morir tambin por casualidad. Pero la muerte noes casual, esfatal. ...........................................................................................................................Para que no se me acuse de irme por las ramas de la metafsica, volvamos al cuerpo, a nuestrocuerpo de estos das de la vida. No se sabe por qu mear (al menos en el hombre) es liberadormientras que cagar parece un renuncio. As por ejemplo no es lo mismo cagar la bandera que

mear la bandera. Perversiones aparte, la mujer se excita vindolo mear a uno, no as vindolocagar. Pero uno no se excita vindola mear ni menos vindola cagar.

SOMBRAS

Sombra quieta

Una plancha se detuvo junto a un rbol y del suelo brot unalluvia de transistores.Nosotros tambin nos detenemos, y a veces un poco deslumbradosnos vamos por ah... tambaleantes.Pero la cosa recomienza, y siempre volvemos a ser lo que ramos.El mobiliario se completa.


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Lo que no quiere decir que la silla vuelva a llevarse bien conla mesa.Habr que ver lo que es seguir... Pero que siga, que siga...sin detenerse.Y cuando comienza uno a abanicarse a grandes rasgos,sin sentarse en una silla,

el suelo comienza a anegarsey se termina por encontrar una rueda de esas en un rincn,completamente knockout.Momentos despus la rueda recomienzay hay viento por ah.Un viento que acomoda las ltimas migajas(por qu habr siempre ltimas, me preguntaba los das pasadosque siempre hay?)La quiebra del pavimento,la quiebra de los talones,la quiebra de las agujas y de los pelos,de las gras y de los bancos de la plaza,tiene que ver con los paraguas que flotan a la deriva

o con los humos que brotan interminablemente de las orejas gastadas.Una oreja sepulta caballos.Los cabellos sepultan caballos.Los caballos insepultos son todos orejeros.Las orejas se acomodan pero ya no se estacionan durante aos en un rostro.Oreja de plaza,paraguas insepulto,rueda demoledora...Hubo que hacerse un lugarcito y esperar.La conversacin lateral creca y los rostros se abordaban salvajemente.Una almohada de cabellos.Una almohada de caballos.Orejas por el suelo,

rodillas en la tierra,y todos los rinconcitos reservados para otras miradas.Hoy me pregunto por qu de todos lados se vienen caballostrados de los pelos o de los cabellos.Y el porqu de tantos andenes sin rostro definidopara colgarse de cualquier lado.Una vez fueron tresy no hubo palacios sino calles zancudas,y cmo se zancudanen cualquier sector de cabelloo de espejo incontenible.Por qu contener el agua?Por qu la llama acentuaba su relieve para declinar

y caer en un embudo?Haba que enroscar los cables de las miradas.!Y pase otro ms al frente!Un frente sin perfil,un filo iluminado para los que buscan asirse de los bordes.Ojos vacos, ventanas vacas y vendaval.Hay un viejo asunto de cajonesy de muelas del viento.Un centenar de antenas dopadashacen brotar sus frutos por todas partes.Pero si hay partes no pueden ser todas para asomarsedetrs de una loma,de debajo del agua,

detrs de una puertao simplemente detrs de los prpados.


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Sombra inquieta

Mano despierta,tajo florecido hasta lo dems...Las afamadas similares adheridas

no comienzan.Una sonrisa de sanda ata las sbanas,desgaja las risas,escupe las semillas del ms all.Y todo no es todo porque la crema del bienestarse reproduce en la orilla.Y las rompientes desdentadassimulan pero no disimulan,porque las mulas zigzaguean una, dos....Y la rompiente del cuchilloaparta la mar de pualadas.La los la el mi de la tajada del tajo, de la muerte, de lapata de cabra, de la tormenta del diente, de la razn del

mi-porque, ni-si ta-ta-ta-ta....Mueca del fin,hamaca del pan,pan de la urraca,hurra del mal,mismis del curro...Una descansada cara de dado.Una migaja,una desplopada,una derramada.Sal mi raca raca,suma, susurro, borde en llamas,una despierta, una durmiente, una silencio.

La silencio se estrella contra la miga,la mano que enrolla las sombras,un ojo simulador,el humo de la fro.Un dedo...dos dedos....tres dedos hacen la hamacay cuatro dedos el pan.La soga se oculta...pero la soga no tiene huesospara arder.Y sin embargo no bizqueala sal.

Mi estallay yo ironiza.La pan de la papisa.Ni trampas de bizco,ni miga de bizcocho.La lado, la dada.Un timbre se pega.El sonido se descalabrasin ser dicho ni pampa,ni run,ni el agua enloquecida del mapa,derramada sin decir nada.Por nada,

por la perfil,por la frente,


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por la destornillador.Sin consultar,sin un rbol de pro ni de ms,sin una tormenta escapada, famosa de pcara,que escarba, escarmentada,la torre, la torre...

Prpado rodo,pararrayos,papagayo...Una palabra,dos palabras,sin palabras.A la deriva...Los anzuelos...Sobran vidasa la deriva.A la izquierda comienzalo que tiene,lo que es,

sin trabas de ninguna especie.!S! !especie!La luz?Por qu la sombra es luz carbonizada?Nadie pierde nada.No se pierde nada con nacer...No se nace nada con perder.

LO DE SIEMPRE

La decisin

No me lo pregunts.Si usted no tiene nada que hacer no lo haga aqu.Usted o yo?Yo o vos?Las ganas no se dan as noms.No se dan rboles de ganascomo el rbol que da las manzanasni como los peces del rbol inmenso del mar.Vieron?Viste?Vestido de punta en blanco,listo para tomar el barco,listo para el olvido,mustio como la ltima gota de vinoque crece como las semillas(eso es lo que vos te cres).Pero creer no es crear...La gota de vino se muere por la sal del desierto.Una hamaca liviana, con vista al ro,el ro que crece,que crea orillas para ser ro...(pero l lo sabe?).El cigarrillo medita por uno,naturalmente con humo,

vive sus horas de humo,vive acostado,junto al ro.


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No hay desplantescuando aqu me plantoen medio de bolsas de humo.La mar de caricias me resbala...pero escucho el ro.!S! el ro que me ense las caricias.

El ro vacila(aqu no hay vacilaciones: si el ro vacila, hay ro encerrado!).Un canasto siente nostalgia de los tomates rojosy espera,una espera que lo llenar de acelga,de espinaca,de melones,!para que se olvide de la nostalgia!Hoy justamente me olvid como se arrancan los cabellos,los cabellos de los rboles,de las piedras,del ro,de las chispas que saltan de las piedras.

Hoy los recuerdos viajan en jet,porque estamos en el siglo XXy todava hay piedras que duermen de da y de noche,desde el siglo XV,junto al mismo ro,esperando al prncipe de la Bella Durmienteo a "la mano de hierro que las llame a la realidad"como un llamado telefnico urgente pero equivocado...Los equivocados no necesitan telfonosporque los cabellos se asoman por todas partes,cuando esperan...pero nadie espera para crecer(si lo dejan).

!Pero a m si me dejan llego!O me quedo?Qu significa quedarse junto al ro,o irse del lado de los tomates rojos que esperaba el canasto?El canasto que flota en la crecientejunto a la mesay la camay los cigarrillos,mojados naturalmente...y el humo fugitivo y ruiseo.Una hamaca con los cabellos,cabellos de humo junto al ro,un ro envuelto con el papel de las manzanas,

y dulcemente dedicado.Porque el ro es bocas, manzanas, piel, acelga, espinaca...Y el pobre canasto?Yace o no yace?Yace o no nace?No.Muri ayer por decisin municipal.El duelo se despedir por tarjeta.

A la que no fue, pero pudo ser, la hasta ahora siempre ausente

Todava no s por qu amaste la iguana.Yo que la iguana me hubiese vuelto iguanote,iguanodonte...


18/20

(su antepasado remoto averiguado)y entonces te hubieras visto obligadaa protegerte en mis brazospara refugiarte del iguanodonte.Tal vez yo hubiera muerto,pero no importa.

Tal vez yo hubiera matado al iguanodontey seguira siendo el picaflor.El picaflor para libar esa mieldel capullo de tu boca...Y vos seguiras siendo la rosa roja,rosa encendidacomo la sangre de la iguana que mataste,vaya uno a saber por qu.Despus de eso hubo silencio,el mayor silencio,tanto, que ahorayo me quedo en silencio.Un silencio que se reproduce inesperadamente...

pero siempre.Un silencio para or (sucesivamente o no s)el volar de los caranchos,el silbido inconfundiblemente lejano de la perdizy la locomotora que resopla subiendo la colina del monte.Es decir, un silencio que en realidad no es tal,pero que en ese momento era el mayor silencio.Un silencioo mejor un ramo,un ramo hecho con el canto del pirincho,(ahora me acuerdo)el aletear de los caranchos,el silbido remoto de la perdiz,

el resoplar de la locomotora subiendo la colina del montey, ahora recuerdo,el zumbido metlico del avintapando la cigarra de la siesta.Un ramo de aquel silencio para la iguana muerta.Para la iguana que mataste vaya uno a saber por qu.Para la iguana que mataste por algo..."Quisiera ser picaflor y que t fueras clavel."!Oh! rosa roja que mataste la iguana!Rosa que encendiste un silencio para siempre......................................................................................................................................................................

Lamentablemente los poemas nunca (o casi) son lo que unoquiso decir, lo que uno quiere decir, lo que uno querrdecir (o saber).Venga una lgrima suelta,aunque sea de cocodrilo,por este, otro y muchos poemas.Y aqu me callo (consumido por el silencio, por aquel silencio que vuelve, que siempre vuelve).

Una madrugada por da

A la memoria de Robert Desnos

El gaucho se queda afuera.El caballo entra adentro.Pucha que son largas


19/20

las noches de invierno!

Buono-Striano

Las trizas no se ven.

!Oh gran sorda al viento!El viento hace trizas el tiempo.El da se ha vuelto oscuropara volverse a aclarar,para ser otro da.Mi larga espera no puede ser siempre.El amor tiene que estar aqu...no a cien leguas a la redonda.El gallo despierta,el pjaro domstico del canto a la madrugada.Mis ojos comienzan a licuarse en contacto con la luz.Pero la llamarada sin estrpito del coraznno despierta a los vecinos.

Ella (es decir vos) ya duermepero yo sigo despierto.Ella dej todo para la maana.Es hora, me dijo.Yo me he quedado como pez fuera del aguade su mirada...Feliz de vos (de ella),pero Dios te (me) oiga,porque yo no estoy tan segurode hasta maana.Nada se sabe hasta maana.Hay una gran diferenciaentre el soador y el dormido/a.

Entre los pjaros que duermeny el gallo, cantor del alba.Entre sus ojos cerradosy mi ojos abiertos.Todos estn afuera (aunque duerman),todos se han idohasta maana.Los que duermen han cerrado su sueocon siete llaveshasta maana.Los insomnes de amor y los otrosse quedan,esperan.

Y yo visito fbrica de encendedores perdidos.(Hoy no slo se fabrican objetos para tener sino tambinobjetos para perder.)Pero los encendedores perdidosno hablan con los paraguas perdidos.Y yo me voy, pjaro negro,con el paraguas infinito de la nocheacribillado por tus miradas,por el recuerdo de tus miradas.La madrugada es duracomo el pan del olvido.Tu mirada es slo un recuerdohasta maana.

Quince minutos despus


20/20

A Celia, siempre

Estaba ordenando las cosas para salir...Y mientras ordenaba mis cosasvea al lobo,al lobo que fui

y no s si al lobo que ser...La palabra "cinzas",una palabra en una cancin de Wilson Simonal,me atrae...Una palabra que no puede traducirse como cenizas, en castellano.Una palabra que resplandece como los ojos de los gatos en la oscuridad.O los faros de los coches en la ruta pavimentada,cuando la noche se hace madrugadaentre Crdoba y Villa Mara.Sal de mi casa para verte,con todas esas cosas en la cabeza...lobo aullando junto a la "cinza" resplandeciente...ojos de gato en la oscuridad,

faros de coches sonmbulos que se acercan y se alejan de Crdoba.Y llegu quince minutos despus...No quisiste hablar."Ya se me va a pasar", dijiste.Y durante un tiempo largo nos miramos en silencio.El plato vaco,el tuyo y el mo,eran ms blancos que nunca.Y despus vino el pedido.!A llenar el plato!!Tu plato y el mo!Y empezaste a hablar...!Y hablamos!

Despus de comer, un paseo.El sol no estaba...pero en ese momento, qu importancia tena?Yo me senta un inmenso pancito de azcarrodeado de rboles muy verdes.Los trenes que pasaban a lo lejoseran un poco tus caricias tmidas,tus miradasUn perro trataba de jugar al ftbolcon dos chicos.Un avioncito con motor giraba y giraba.El paseo, el descanso, era un vuelo.Y despus el cine.

Un cine de domingo nublado.Un cine de madera blanca,donde la pelcula, buena y todo,al fin y al cabo,fue lo de menos.Despus salimos.Nos bastaban apenasunas pocas palabras.Y despus...Despus siempre.Pero yo recuerdo.

La obsesion del espacio - Zelarrayán

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