Letras (Fuengirola) nº 15/octubre/09

Octubre/2009

Letras (Fuengirola), tu revista digital Cuando hayamos desandado el camino, ¿encontraremos la senda de regreso? Anónimo

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA

& LITERATURA

ISSN: 1989‐4198

Letras (Fuengirola)/ nº15 /año 09/ octubre/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

Contenido Editorial

Cine

Reseña Literaria

Entrevistas

Poesía

Relatos

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Arte

El Ángel avaro

Gentes de las esquinas de pueblos y naciones que no están en el mapa comentaban. — Ese hombre está muerto y no lo sabe. Quiere asaltar la banca, robar nubes, estrellas, cometas de oro, comprar lo más difícil: el cielo: Y ese hombre está muerto. Temblores subterráneos le sacuden la frente. Tumbos de tierra desprendida,

ecos desvariados, sones confusos de piquetas y azadas, los oídos. Los ojos, luces de acetileno, húmedas, áureas galerías. El corazón, explosiones de piedras, júbilos, dinamita. Sueña con las minas.

Cine Posiblemente, las diez mejores películas de la historia, Rubén Sancho. 6. El Acorazado Potemkin (Bronenosets Potemkin) (1925) Reseña Literaria Cristina Fallarás. “Así murió el poeta Guadalupe”. Alianza Editorial. Madrid, 2009. Luis Borrás Dolz. “Un lugar llamado fracaso”, Rubén Sancho. Bubok.com. Salvador Moreno Valencia. Entrevistas (Entrevista a Rubén García cebollero, autor de Ebro 1938). Salvador Moreno Valencia. A duras penas (la sacralización del arte) Julián Pacho‐cha. Eladio Canteras. Poesía María Alejandra Castellanos; Pedro Du Bois; Oscar Sie‐rra; Marcelino Menéndez González; Juan Disante; Relatos Rubén Sancho; Eva Monzón; Fernando Gómez Már‐quez; Federico Laurenzana. Zona Roja Olivier Herrera Marín; Carlos Penelas; Magno Fernan‐des dos Reis. Becas y Premios Información facilitada por www.alexisnavas.com Escritor/a del mes Rubén Sancho. Editoriales, Revistas Digitales y Blog Recomendados Al Otro Lado del Espejo… Libros, libros, libros “Cuento absurdo a la luz de la luna” escrito por

Harmonie Botella Cháves”; EL COLIBRÍ BLANCO, de Es‐teban Gutiérrez Gómez; Ana Tapia, El polizón desnudo; El pez místico de Nuria Ruiz de Viñaspre; LA REPÚBLI-CA DE LA IMAGINACIÓN, Varios Poetas; Música para nostálgicos La independencia de la música, Ricardo Texidó. Arte Galería de Arte online ARTQUILAR, un nuevo concepto de Galería de Arte; Oscar Cambra; Fashion Art Cruz & Russo;

©Letras (Fuengirola) ISSN: 1989– 4198 Fotografías de Portada: Paloma de la Paz de Picas-so. Contraportada Eduardo Juan Director: Salvador Moreno Valencia© Subdirector: Rubén Sancho Maquetación y Edición: Ediciones Alvaeno © http://www.alvaeno.com/letras.htm

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Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía, opinión, ensayo: máximo una página A4, archivos de Word, y para fotos formato JPG o GIF a: [email protected]

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Libro recomendado Ebro 1938, La batalla de la Tierra Alta, un libro escrito por Rubén García Cebollero. “Hay quien nunca se rinde”

Nº 15 /año 09/ octubre

STAFF Eladio Canteras‐ Entrevistas Carlos Penelas‐ Opinión Silvia Loustau‐ Poesía– Relatos Eva Monzón‐ Relatos Carlos Medina‐ Opinión‐ Relatos Luis Borrás Dolz‐ Reseña Literaria Ricardo Texidó– Redacción Música Alexis Navas– Redacción Becas y Premios Rubén Sancho‐ Cine‐ Relatos‐ Subdirección Salvador Moreno‐ Editorial‐ Entrevistas‐ Dirección‐ Montaje. Si quieres formar parte de Letras (Fuengirola) envía tus colaboraciones a: [email protected]

Sumario

En este mundo loco parece que lo que vale es la men‐tira, la farsa, la granujería, y por supuesto el activis‐mo acalla conciencias. Lue‐go si viene el lobo nos coge desprevenidos.

Un mes más estamos aquí, en este soporte ‘soportal’ de los que en él derramamos nuestra tin‐ta, unos ‘poesísticamente’, otros ‘prosísticamente’, aquellos ‘oleísticamente’, y éstos ‘musísticamente’ y los de más allá ‘opinísticamente’. El caso es ex‐presar el amor, el coraje, la rabia, la ira, la envidia, la pasión, los celos, el odio, la paz, la pz, la p… l...

Palabra tan grande y grave PAZ, que muchos la pro‐nuncian con la intención de hacernos creer que ellos son los que sólo saben pronunciarla con ma‐yúsculas, y por ello son los elegidos. Elegidos hemos sido todos por un dios bromista que se ríe a nuestra costa, porque no somos más que diablos engreídos, si creyera en el Darwinismo, diría mo‐nos, pero no sé si sí o si no creer, porque la paz, la pz, la p… l...

¿Monos hijos de un dios de sangre gorda como un elefante?, y no, no estoy imbuido de la magia del cosmos ni nada parecido, tan de actual en estos tiempos. Lo espiritual se impone, o trata de hacerlo en una época en la que todo es ciencia. Caradura, hay mucha, y muchos que enarbolan banderas de tolerancia siendo totalitarios y dictatoriales con sus seguidores, trepana cerebros compuestos de masa gris deforme, con carencias emocionales y lo que es peor de valores. Los nuevos humanoides quieres humanizarnos a todos, y ahora, digo yo, hombre amonacal, ateolo‐gal, asceta de la zeca a la meca, anarca de naci‐miento, digo yo, por qué quieren humanizarme esos depredadores de consignas, por qué quieren hacerme ver lo blanco negro y lo de arriba abajo, y lo que está derecho al revés…

¿Por qué?, muy sencillo, porque llevan corriendo por las venas un veneno llamado vanidad, un vene‐no hecho de hipocresía, de egoísmo, de maldad, un veneno que emponzoña sus mentes, que impone al cerebro la orden del nuevo humanismo, tan terri‐ble y dogmático como los de todos los otros movi‐mientos que han pretendido someternos, bajo sus

criterios, a sus puntos de vista, sin darnos opción a que podamos discernir porque hacer esto, discer‐nir, es muy grave, demasiado grave para los gru‐pos, sean de la índole que sean, cuyo único objeti‐vo es someter al ser humano al yugo de sus pensa‐mientos para beneficio propio.

Así que aquí, en este rincón de locos donde unos gritan con voz de poetas, otros con voz de narrado‐res, otros con colores verdaderos, no de banderas ni dogmas, no, con el color de la carne de los cora‐zones que en Letras se refugian de la intemperie, de tanta lluvia, de tanta ruina, de tanta tempestad, de tanta intolerancia, de tanta incomprensión...

Dedicado a la “Humanidad” sin “humanizar”

PD: Damos la bienvenida a Ricardo Texidó que desde ahora se hará cargo de la sección de música, y a Rubén Sancho por haber aceptado el puesto de subdirector, cosa que celebramos coincidiendo con la salida de su libro de relatos “Un lugar llamado fracaso”, y a todos los colaboradores sin olvidarnos de ninguna/o.

Salvador Moreno Valencia© Mis cuadros preferidos

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Editorial

Vincent Francis Bacon. Estudio para el retrato de John Edwards (1985)

Por Rubén Sancho 6. EL ACORAZADO POTEMKIN (BRONENOSETS POTEMKIN) (1925) Productor: Estudio Goskino ; Director: Sergeo M. Eisenstein; Guión: Sergei M. Eisenstein (Argumento: Sergei M. Eisenstein & Nina Agadjanova‐Shutko) Reparto: Alexandre Antonov, Vladimir Grigorievitch Barsky, Grigori Alexandorv, Mikhail Gomarov. En el principio fue Eisenstein, Sergei M. Eisenstein y Griffith, con “El nacimiento de una nación”, el segundo, y “El acorazado Potemkin”, el primero. Dos obras maestras que iniciaron el cine moderno, de las cuáles me quedo con la película del director ruso por la fuerza inconmensurable de su montaje.

Un montaje vertiginoso que sabe modificar su ritmo para generar tensión en los momentos de acción y tranquilizar al espectador en los momentos de calma. Un montaje expresionista, ajeno a los montajes “invisibles” a los que estamos acostumbrados los espectadores occidentales, pero que sí han sabido recuperar las películas de acción de hoy en día. Los hallazgos técnicos de Eisenstein son incontestables e incuestionables. Fue el precursor de muchas de las técnicas cinematográficas que aún se utilizan hoy en día: el travelling, el contraste de imágenes, la discordancia de ritmos entre escena y montaje, el juego con las angulaciones o la repetición de imá‐genes. Unos hallazgos que se superponen y relativizan la historia que nos cuenta la película. “El acorazado Po‐temkin” narra el motín que se produce a bordo del acorazado por la mala calidad de la comida y la re‐presión que sufren los marineros amotinados a manos de las tropas militares zaristas en el puerto de Odessa. El suceso histórico es verídico, sucedió durante la fallida revolución soviética de 1905, pero el tratamiento narrativo está repleto de licencias propagandísticas a favor de la Revolución comunista que había triunfado en 1917. No hay que olvidar que la película fue un encargo directo de Stalin y la propaganda comunista envuelve todo el metraje. Por ello ha sido fuertemente criticada y muchos analistas le han restado valor cinema‐tográfico. Sin embargo, no hay que confundir el arte con la política. La historia que nos cuenta la película puede ser discutible y criticable pero la técnica cinematográfica que utiliza sólo puede ser alabada y celebra‐da, especialmente si se piensa que fue rodada en 1925. La narración está dividida en 5 actos, al más puro estilo teatral de la época: el primero muestra la mala alimentación de los marineros a bordo del Potemkin, el segundo trata el motín, el tercero nos enseña la llegada a Odessa, el cuarto la represión de las tropas zaristas y el quinto el triunfo de la Revolución. En definitiva, “El acorazado Potemkin” es una obra indispensable para los amantes del séptimo arte que deben aproximarse a la cinta con la mente abierta y los ojos despojados de las limitaciones artísti‐cas de nuestra época.

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Posiblemente, las diez mejores películas de la historia


Reseña Literaria

Por Luis Borrás Dolz Cristina Fallarás. “Así murió el poeta Guadalupe”. Alianza Editorial. Madrid, 2009.

Con sólo mirarme

Tres palabras sueltas en doce líneas son más que suficientes para captar la atención: confe‐sión, muerte, asesinato. Buen comienzo. Tres palabras para sentir curiosidad y ponerte a es‐cuchar. Presta atención, esto te va a interesar: una grabación, una voz sin imágenes, un mo‐nólogo, respuestas sin preguntas. Una voz que cuando hayas empezado a escuchar ya no po‐drás dejarlo. Un rostro con dos caras. Nombre de hombre y apellido de mujer. El recuerdo describiendo el dolor por lo que se perdió, el pasado justificando la venganza. Algunos buscan y encuentran. Tienen esa suerte. Son los menos. La inmensa mayoría nos de‐dicamos a dar tumbos, palos de ciego, picotear. Comer a base de aperitivos salados y tragos amargos. De vez en cuando un caramelo, una chuchería, una euforia pasajera y bicarbonato para la úlcera. Pero hay algunos que cuentan con la belleza de su lado. Y no una belleza cualquiera. Una be‐lleza extraordinaria y exigente, excéntrica, joven, hambrienta y necesitada. Tiene que ser una sensación extraña. Verse en los escaparates y en las ventanillas del autobús y sentirse diferente a todos los demás. Despreciarles por cómo te miran. Sentir asco de su

mediocridad y desear estar en otro lugar. Y desearlo y encontrarlo. Esa es la suerte. Encontrarlos a ellos y a su paraíso perfecto en donde existía la elegancia; un mundo en el que no eres un animal exótico. Tocar el cielo. Una vida que mere‐cía ser vivida, no sufrida. Abandonar una vida de mierda, una vida de obligada marginalidad. Una vida incolora y sin aven‐tura. Y para mantener aquella habitación perfumada y de sábanas limpias debes cumplir una serie de reglas: nunca ser entro‐metido, nunca interesarte por lo que hablaban ellos, ser sordo, ciego y mudo; y desentenderte absolutamente del olor a muerte que subía del sótano de su casa. Ser guapa, limpia y desmemoriada como una niña buena. Y qué más da a qué se dedican; sus negocios, sus sombras, sus perros de compañía. Lo único que importaba era cumplir esas reglas sencillas para seguir disfrutando del paraíso y su belleza. Lo más increíble de todo es estar incluso dispuesto a aceptar el dolor y la vejación de tres días de tortura salvaje e in‐humana para no perderlo. Porque sabes que sin ese lugar y sin ellos no hay nada. Que renunciar a ellos significaba volver al arrabal, buscarme una esquina propicia y sacar el plumero para ver quien se prestaba a darme la primera paliza por un módico precio. No importaban las cicatrices ni la mutilación, mientras toleraran mi juego y me permitieran formar parte de aquello yo continuaría adelante. Sería carne de silencio. Pero a pesar de todo se marchan. A pesar de todo te dejan sin premio, te abandonan, se van y te dejan, no les importas una mierda. Y entonces quieres morir, prefieres morir antes que quedarte sola, porque ellos al mirarme, al verme, me habían regalado una vida y un alma que se derrumbó al marcharse. Y nada será como antes, no volverás a ser quien eras con ellos. Entonces si todo eso desaparece te queda la opción de volver a un mundo de bárbaros en el que no vas a encontrar a alguien capaz de entender tu sensibilidad, tus ideas, tu belleza y compartirlas. La realidad siempre llega a través de los demás, la traen en sus ojos. Somos lo que los demás ven en nosotros. Belleza deslumbrante o perversión. La mirada hacía mí, en lo que me convertirían con sólo mirarme. Yo era para ellos un degenerado, carne de vejación. Me convertirí‐an en basura. Y ante eso es preferible huir, encerrarse, recluirse, esconderse. Pasar de la cárcel al manicomio. Un lugar donde no exista la realidad. Ser ficción. Convertirse en un poeta preso, trastornado y yonqui. Y antes de morir saber que se ha visto el mal y la belleza. Yo he vivido, he visto y he sido vista. Y entre tanta belleza, tanta necesidad de ser visto, tanto egoísmo y tanto silencio y desprecio estamos nosotros, los co‐rrientes, los mediocres, los vulgares. Entre tanto dinero y tanto deslumbramiento, tanto poder y negocio sucio estamos nosotros, los ilusos, los insignificantes, los débiles, la carne de cañón. Está la muerte de cualquiera de nosotros, alguien que desaparece una noche después de ser detenido y que su cuerpo sirva para hacer una demostración de lo bien que cortan los cuchillos de los carniceros. Comida para los perros. Algunos buscan respuestas y tienen suerte. Las encuentran. Y quieren venganza y tienen suerte. La consiguen. Algunos nunca comprenderán que la belleza es efímera y caprichosa. Que el odio es mucho más fuerte, duradero, persis‐tente y alimenta mejor y más tiempo. Y que la muerte acaba con todo el dolor.


Reseña Literaria

Por Salvador Moreno Valencia Este, sin duda es un gran título, y empezando por lo sugerente del mismo, este lugar llamado así “Fracaso”, existe en este caso en un libro, aunque podríamos asegurar que existe en cualquier lugar, en nuestro edificio, en la casa de al lado, en la nuestra… ¿en nosotros es donde existe ese “Un lugar llamado fracaso”?

¿Y cómo poder encontrarlo, si a ninguno de nosotros nos gusta el fracaso, y no estamos educados para aceptarlo, no como un fracaso sino como un éxito? Ese lugar podemos encontrarlo en un libro, en este libro escrito con el corazón, con los movimientos acompasados de diástoles y sístoles. Es un libro hecho con pulso, con fuerza, con rabia, con timidez, con complejo de fracaso, el que muchos arrastramos. En este libro los personajes están in‐mersos en sus vidas fracasadas, porque los seres humanos padecemos de un mal, un mal endémico: nunca estamos satisfechos y buscamos siempre la salida para salir de ese “Un lugar llamado fracaso”.

Rubén Sancho es el artífice de este libro de relatos que entre sus páginas alberga, a través de los 23 relatos que lo componen, no sólo el lugar llamado fracaso, sino el fracaso por sí mismo untado, adheri‐do a la piel de los personajes que en ellos es la consecuencia de sus miedos y sus carencias, es la lucha por sus sueños, sus ideales, y en definitiva, es el fracaso por sí solo el punto de vista, el modus operan‐di. Pero no todo en el libro es fracaso, entendido como tal, porque Rubén traza una línea imaginaria, pero a la vez real, y en ella deja discernir a los personajes sus ideas de éxito y fracaso, dejando para ellos la decisión de aceptar el primero o el segundo, porque a la postre, los relatos escritos por este joven autor, dejan que sean sus protagonistas los que decidan si aceptan o no el modo en que viven, el modo en que asumen esa tremenda duda sobre la existencia.

Con una recurrente línea argumental, en alguno de los relatos, aparecen como protagonistas escrito‐res cuya frustración es, en unos, no haber conseguido llegar a realizar el sueño de ser escritores, y en otros, no haberlo hecho con el reconocimiento soñado. Como en el primer relato que da título al libro “Un lugar llamado fracaso” que es el lugar donde el primer personaje se enfrenta a sí mismo sumer‐gido en un escenario donde seres fracasados al igual que él deciden si salir o no de ese lugar llamado fracaso, y donde el escritor no realizado, que el protagonista arrastra consigo como una madeja pega‐josa de limo, lucha por salir por no quedarse en ese extraño lugar parecido a un limbo donde sólo van a parar los que no cogieron el toro por los cuernos en sus vidas. Este lugar, tugurio, o bar que podría estar situado en el arrabal de cualquier ciudad, es como un espejo donde el protagonista se contempla a través de los ojos de los clientes que están ahí, y que son los que han de decidir si su novela es o no, genial o mediocre, de esta decisión dependerá su futuro, o su eterno presente.

El ritmo de lo narrado es otra característica de este libro, Rubén sabe trazar los personajes, los escena‐rios, las emociones, las sensaciones, y además, sabe dotarlos de ritmo, en unos como un martilleo constante, en otros con parsimonia de elegante trompetista, otros con el ritmo acompaso de un tren, o con el ritmo de un vuelo fugaz de ave imperial. Es el ritmo, junto a un perfecto desarrollo del lengua‐je, lo que nos atrapa como una música que nos acompaña a través de las líneas, de los párrafos de es‐te, sin duda, excelente libro “Un lugar llamado fracaso” escrito por Rubén Sancho.

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Hoy tengo la satisfacción de contar con la escritora Eva Monzón, Entrevista

Por Salvador Moreno Valencia (Entrevista a Rubén García cebollero, autor de Ebro 1938)

Hace unos años paseando por la orilla del Ebro a su paso por Zaragoza, me lla‐mó la atención un hombre sentado con los pies hacia el río en uno de los puen‐tes que atraviesan el curso del mismo. Era un puente moderno, de esos que pa‐recen mantis religiosas dispuestas a devorar a sus machos tras la cópula. Me acerqué y en tono irónico le dije que no se tirara, que si tenía intención de suici‐darse lo hiciera en otro lugar, o al menos esperase a que yo no estuviera pre‐sente. El tipo sonrío y me miró con suspicacia, y dijo que no pretendía acabar con su vida, pero que sí quería escribir sobre La Batalla del Ebro que a lo peor, dijo, es incluso más grave que el suicidio, escribirla, aclaró. En unos instantes estuvo de pie delante de mí. Un hombre alto, fuerte, con facciones bien armoni‐zadas, ojos oscuros, tez morena…

Podría ser este encabezamiento real, pero no lo es, sí lo es, sin embargo, el hombre que en él se describe, Rubén García Cebollero, un escritor natural de Vilanova i la Geltrú, y que tiene en su haber algunas menciones y premios tanto de novela como de poesía. Y para saber algo más sobre él, sobre el hombre, sobre el escritor, sobre su obra voy a hacerle unas preguntas. No se llamen a

engaño, esta entrevista es vía e‐mail, aunque podíamos haberla realizado, por ejemplo en el Castillo de Mira‐vet a cuyos pies tomó Robert Capa la foto de los soldados cruzando el Ebro.

Salvador Moreno Valencia: ¡Hola Rubén! Tu novela Ebro 1938 se presentará en octubre, pero llevas todo el verano con la promoción, ¿el tema de la guerra civil ha sido un buen filón para los escritores en estos últimos años?

Rubén García Cebollero: En plena guerra civil ya se escribieron grandes obras, como Valor y miedo, de Arturo Barea, o los cuentos de Rodoreda, o las crónicas de Hemingway, y desde entonces si se ha tratado la guerra civil es por muchos moti‐vos, pero en mi caso no pensaba en filones ni en promocionar nada, sino en contar la historia de una batalla que marcó muchas vidas, y en la que confluyeron muchas emociones, ideas y esperanzas.

SMV: ¿Un homenaje a aquellos hombres y mujeres que lucharon en ella?

RUGAC: Es un homenaje a quienes lucharon en ella, y a quienes la padecieron, fueran del bando que fueran, y espera‐ran lo que esperaran de la guerra. Necesitaba comprender el odio que rebosa la guerra civil y que, por desgra‐cia, causó heridas de difícil cauterización.

SMV: Para escribir la novela has debido investigar mucho, ¿cuánto tiempo te llevó escribirla?

RUGAC: Empecé en 1998 y, tras varias versiones, la presenté al Premio Planeta en 2004, donde fue finalista. No acaba‐ba de estar satisfecho y la estuve revisando hasta el 2008. Como decía Borges, los textos a veces no se termi‐nan, se abandonan. Esta novela es un texto sensible, que iba más allá del corazón o de los números, y que re‐presentaba mucho más que otras obras que he escrito. La investigación con bibliotecas, lecturas, librerías de viejo, entrevistas, películas, documentales, canciones y demás ha sido una parte de mi vida, y lo sigue siendo, que espero sirva para preservar algo de la memoria histórica en favor de la paz.

SMV: ¿Hay algún motivo especial que te haya llevado a escribir sobre La Batalla del Ebro, a parte del histó‐rico? ——>>>


Entrevista

RUGAC: Sí, lo explicaba en ebro1938.blogspot.com, y la idea nació en 1998, en el 60 aniversario del paso del Ebro, al recordar una historia del bisabuelo, que combatió allí, que mi padre me explicaba. Algo sencillo: no podían fumar por las noches, porque el punto de luz del cigarrillo, en las trincheras, servía al enemigo para apuntar, disparar y matar. Era una estú‐pida forma de morir, y una muestra del odio que lo cegó todo.

SMV: ¿Son héroes o mártires los protagonistas de Ebro 1938?

RUGAC: Ni una cosa ni la otra. Y ambas cosas a su modo. En toda guerra hay actos heroicos, y en toda guerra hay mártires. Los protagonistas son personas de papel, o personajes de carne y hueso, según se mire que interactúan en un plano histórico real, y en un tiempo concre‐to, pero proyectado hacia el futuro, hacia la paz, y hacia el respeto.

SMV: Cuando se escucha Ebro, se suele relacionar con Zaragoza, por desconocimiento, eviden‐temente, de las tierras por las que cursa el río, ¿cómo es el Ebro que tú conoces?

RUGAC: El Ebro que conozco incluye también Zaragoza. De hecho hay un recurso técnico que pro‐viene de la obra “Zaragoza”, de Galdós, y que venía a ser el reflejo de lo que el río provoca en mí: el Ebro somos todos. Cada vez que cruzo el Ebro, sea por el puente que sea, o en barcaza, no es lo que conozco sino lo que siento lo que cuenta, lo que respeto, lo que im‐presiona. Me siento como el viejo en el puente del cuento de Hemingway.

SMV: En 2004 fuiste finalista del premio Planeta de novela con La batalla de la Tierra Alta, bajo

el título de Frente del Ebro 1938, ¿por qué dejas pasar tanto tiempo para que la novela sea editada?

RUGAC: Editar para mí no es tan importante como escribir. No escribo para ganarme la vida, así que el tiempo es relati‐vo en la carrera literaria. Empecé a guardar parte de lo que escribía a los catorce, y nunca me he puesto fechas, aunque sí previsiones. Ahora, por ejemplo, estoy acabando una trilogía sobre almogávares, y pronto se publica‐rá la primera de las tres novelas. Con EBRO 1938, en su momento, otras editoriales pudieron publicarla, aun‐que no les interesó, y a mí no me interesaba cambiar la historia para hacerla más comercial. Siempre he prefe‐rido ser fiel al respeto que cada obra merece. Hoy en día, en la estela de las “operaciones triunfo” y demás pa‐rece que el tesón, la paciencia y el esfuerzo no cuenten, pero la naturaleza sabe que todo tiene su ritmo, su porqué y su momento.

SMV: Escribes desde los catorce años, ¿eres un intelectual precoz?

RUGAC: Más que precoz diría tenaz, y más que intelectual, inquieto, curioso e inconformista.

SMV: ¿Entenderías el mundo si no escribieras? RUGAC: Escribimos para entenderlo pero el mundo si no escribiera, para mí no sería el mundo. Escribir es manera de mezclar el conocimiento y la comunicación para, al menos, intentar desvelar algún misterio, algún atisbo, algu‐na razón que nos permita ser mejores, vivir mejor, o hallar un mínimo consuelo ante la muerte.

SMV: ¿Actor en los ratos de ocio? ——>>>


Entrevista

RUGAC: Sí, de cortos y de teatro (Katharsis Teatre) pero más por amistad que por vocación. Uno debe ser el primero en reconocer qué se le da bien, y qué no, y debí perderme algunas clases de ocio de Barrio Sésamo, así que supongo que debo ser uno de los peores actores, sino el peor, que conozco. Lo que pasa es que, rodeado de buenas actrices, como es el caso, cuesta mucho que se note.

SMV: ¿Con cuál personaje de Blade Runner te identificas?

RUGAC: Uff… menuda pregunta. Si hay que optar entre ser un replicante o un humano, prefiero ser el personaje de Deckard (Harrison Ford) aunque la frase que más me gusta es la de Roy, antes de morir.

SMV: ¿Harry el sucio?

RUGAC: Clint Eastwood es un excelente actor, con algunas películas no tan buenas, pero si tengo que escoger entre sus trabajos antes que Harry prefiero a Josey Wales (El fuera de la ley) en la guerra civil americana.

SMV: ¿Qué harías para acabar con las diferencias sociales?

RUCAG: Hacerme presidente del gobierno, pero no sé quién me convencería porque, por desgracia, sabría bien qué hacer y, por desgracia, quienes suelen acabar mandando no son nunca quienes deberían, sino quienes parecen los mejores entre los menos malos. He estudiado Derecho, Humanidades y aún he de acabar Publicidad y Relaciones Públicas, y seguir estudian‐do y escribiendo, si puedo, pero las diferencias sociales no pueden acabar por una única persona, sino porque un líder consiga aglutinar un cambio de mentalidad y que valores en teoría buenos, por ejemplo, los cristianos, los marxistas, los éticos se impongan a partir de la sociedad y no al revés.

SMV: Volvamos a Ebro 1938, ¿qué esperas del lector ante una novela histórica como esta?

RUCAG: Espero que el lector busque algo diferente, que quiera leer una sucesión de historias dentro de la historia, que quiera sa‐ber, vivir o desvelar algo en lo más profundo de su ser que lo lleve a entender mejor lo incomprensibles que son las gue‐rras, que siempre estamos en manos de una minoría a la que nada interesa la mayoría, y que sólo se vive el tiempo que se ama.

SMV: ¿Eres un apasionado de la literatura histórica?

RUCAG: Soy un apasionado de la literatura, en todos sus géneros. Desde la poesía, para la que nunca suelen correr los buenos tiempos, pero que es la cuna de nuestra civilización occidental, hasta la microficción, el relato y la novela. Como es natu‐ral, me apasiona la literatura histórica que, según en manos de quien, puede ser más o menos histórica, y más o menos literaria, y por eso estoy redactando unos apuntes de novela histórica con la opinión de otros/as escritores/as, a los que debo agradecer su generosa colaboración, la experiencia y la buena acogida.

SMV: Rubén te doy las gracias en mi nombre y en el de Letras (Fuengirola), por tu amabilidad al prestarte a responder estas pre‐guntas, te deseo lo mejor con tu libro Ebro 1938, que espero leer con pasión. Una última pregunta, ¿eres de los que nunca se rinden?

RUCAG:

Sin duda: soy de los que nunca se rinden. De los que saben que todos morimos, pero que la forma en que lo hacemos nun‐ca dice lo mismo. Y que recuerda a Baroja (si quieres hacer algo en la vida no creas en la palabra imposible), a Cela (el que resiste gana), a Rodoreda (la vida está en los detalles), y a tantos otros para seguir alentando obras literarias que piensen más en el/la lector/a que en las cifras, las fotos y las ventas. Gracias por vuestro interés, y ojalá disfrutéis tanto la lectura de EBRO 1938 como disfruté yo creándola, recreándola y sintiéndola


Entrevista

Por Eladio Canteras

A duras penas (la sacralización del arte) Julián Pachocha ‐¡Buenos días! me llamo Eladio Canteras, soy periodista, es un placer y todo un privilegio para mí que me haya concedido esta entrevista. ‐¿Buenos días? Serán para usted, no le parece amigo. Frente a mí un hombre de unos sesenta y cinco años, trazos de arena sobre su rostro profundo en el que puedo divisar por sus dos ventanas azules un inmenso desencanto. Su tez tan negra como un tizón de picón, un carbo‐nero en los encinales de Extremadura; la nariz… chata, o, indiscriminadamente perfecta? Luego un mentón que corta su pelambrera de plata (típica metáfora, propia de escritor pobre en vocabulario) patíbulo de extrema derecha disfrazada de cordero. Y su frente acerando los pelos del flequillo que luce brillante y tieso; surcos de arena, más arena sobre la frente polvorienta (polvo al fin y al cabo somos). No, no había matado a nadie; o qui‐zá sí lo había hecho; es de algún modo genocidio matar al arte? Debería de escribirlo con mayúscula inicial pero me basta que sea minúscula y como una lata de sopa en una cadena, fuera o fuese (próxima frase propia de erudito para demostrar su sapiencia: Andy Warhol) ¿es más genio el genio que tiene que demostrar su geniali‐dad? Sus manos frágiles casi como injertos de pincel de pelo de malta o de meloncillo, y la ausencia desprovista del mágico ungüento que lo habrá de inmortalizar como pintor (de los grandes y de los buenos) el óleo ungido para la gracia terrena: la muerte fiel compañera. ‐Hay una presencia inerte en las cosas. La materia ya no me produce ese estupor, quiero decir esa libido inexac‐ta cuando pinto, he perdido la alegría de la pincelada suelta y voraz, salvaje, violenta y; perdón pero, podría de‐cir que me he acabado de convencer de que el arte acaba de estrellarse en las paredes de la burguesía. ‐No se oprima, mírelo desde el lado positivo, quiero decir del económico‐ le respondí a mi entrevistado el afa‐mado pintor, ya retirado de los circuitos, Julián Pachocha, natural de San Pedro, Extremadura. ‐Si hombre, si no me abrumo pero ya no queda ni la más remota posibilidad de conseguir llevar el arte al lugar que le corresponde, la elite, la supremacía de la sensibilidad y el buen gusto, el cielo del refinamiento de la be‐lleza filosófica y poética. El arte se ha convertido en algo grotesco, algo que se consume con la misma iniquidad con la que se trata a los marginados. Ya sé que no es ninguna maldad hacer, lo uno pero sí lo segundo; usted elige; pero los dioses, que eran los que elegían a los portentosos artistas, se han evaporado en la cesta de la compra de los mercados chinos, donde uno puede comprar un óleo por treinta euros. Una cadena de niños ex‐plotados para salpicar las paredes de la vulgaridad y del mal gusto de “arte” barato. Por qué sacralizar lo autén‐tico cuando la copia se ha convertido en la reina y señora de todas las paredes de este mundo injusto de men‐tes alienadas‐ hace un pausa y me ofrece un cigarro puro‐, mire Eladio, puros regalados por el mismo Fidel, ex‐quisitos habanos; yo un pobre fulano‐ vuelve hacer una pausa, se evade mirando el humo, luego sonríe con una mueca por la que puedo ver sus dientes resplandecientes y un oro de colmillo, se atusa el flequillo que cae so‐bre su ojo izquierdo y vuelve a la parsimonia de las palabras‐, mire amigo, el arte se ha devaluado tanto que no merece la pena perder el tiempo en él ni con él. Se acabó, ni un cuadro más‐ calla y se queda mirando al lienzo colocado sobre el caballete; el olor agrio de trementina inunda el estudio, el sol hace caracoles en una pared, y estos sacan sus cuernos de minotauros, se yerguen las ramas voluptuosas de un naranjo estallando de azahar y el juego jugo de la cítrica pinta fuegos de artificio en el cielo que se oscurece por el Oeste ocultando montañas con negras y amenazadoras nubes; y; un trueno, la tormenta que se huele, ya la tierra mojada invade el olfato con aire de penar; varios pájaros de perdiz surcan el horizonte de la tarde que se quiebra en un violento relám‐pago que enciende un tronco de encina centenaria. ‐Pero no puede usted dejar de pintar, sería como cometer un pecado mortal, o podría decir que está usted co‐metiendo un asesinato. ‐Diga, y piense lo que quiera, yo seré un homicida porque dejo de pintar, pero: ¿no ve ese lienzo? ‐Sí, lo veo, un paisaje extremeño, sin duda. ‐Se equivoca, representa la muerte del arte, ahora todos pintan, todos cantan, todos son poetas, todos escri‐ben, todos hacen todo, el pueblo para el pueblo, esa demoledora máquina que lo arrasa todo, la voracidad del pueblo destructor. ——>>>


Entrevista

‐Ese pensamiento es algo derrotista, no le parece, y además elitista. ‐Derrotista dice, elitista? ‐Sí, eso mismo, no pensará usted que en el arte hay que privilegiar a los elegidos como se hacía antes, divinizar el arte es propio del absolutismo. ‐Sí, pero es por él por el que los grandes maestros de la pintura han llegado a la gloria. ¿Se imagina usted a Ve‐lázquez en esta época de cuadros a diez euros? ‐No, la verdad es que no. ‐Pues esa es la cuestión, el arte debe ser instituido como máxima del ser humano y no tratarlo como si fuese un mero objeto decorativo, o con la función, para ser más explícitos, de cubrir las paredes de tu blanca casa nue‐va, construida por mentes perversas con la intención de alienación, por ello, todas las casas se construyen idén‐ticas, para alejar del pensamiento la personalidad de los individuos. ‐Tiene razón, debería de ser… Perdone pero hacer eso es encumbrar a unos y ahorcar a otros. ‐Sí, por qué no? ‐Porque vivimos en una sociedad que ha de dar igualdad de oportunidades a todos y todas. ‐No señor, no se puede hacer tal cosa, porque en la humanidad siempre ha existido y existirá el trato de favor y eso no podemos obviarlo, es una forma de expresión más de la naturaleza, mire si no, en ella misma existe el privilegio, por tanto la injusticia. ‐No estoy de acuerdo con usted, pero yo lo único que quiero es realizar esta entrevista, no voy a entrar en valo‐raciones de tipo alguno, porque un periodista ha de ser objetivo; así que si no le importa vayamos a las pregun‐tas tópicas, y típicas‐ el pintor Julián Pachocha se levantó, me miró con mirada inquisidora y dejando el puro sobre la mesa, dio la vuelta y se dirigió a la calle sin siquiera despedirse. Ya en la puerta me dedicó una mirada desconcertante y casi gritando dijo: E L A R T E H A M U E R T O A M I G O H O Y V A N A E N T E R R A R L O. Se perdió entre la muchedumbre que a esa hora paseaba yendo de un lado para otro, entrando en tiendas y cafés. Yo me quedé pensativo, y algo enfadado, el gran pintor de la contemporaneidad se acababa de convertir en un héroe, en un mártir y a la vez en un asesino. ‐¿Qué le debo?‐ pregunté a la guapa camarera. ‐Nada, deje que le invite yo‐ respondió la chica, ojos melocotón, piel canela, labios vertiginosos por los que mo‐rir en un vuelo picado inundado por sus besos, pechos turgentes y redondos, pecas en las mejillas sonrosadas, pestañas largas, negras, dónde he puesto las metáforas? Luego, el pequeño beso en el aire lo arrasó todo, y llegué a donde siempre supe que llegaría, sin conocer el camino que me iba a llevar hasta allí. La soledad más absoluta que es al fin la guarida del misántropo que llevamos dentro. Ya realizado el trabajo siempre me apetece beber, no, no me pongo pesado, lo de siempre, si señorita.

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Poesía

María Alejandra Caste‐llanos. Docente, Licenciada en Lite‐ratura de la Universidad: Inca Garcilaso de la Vega, poeta, escritora, miembro de: Poe‐tas del Mundo. ___________________ Sobre extraños arrecifes,

ungió

su voz primera,

besándole al cielo

una tarde

de primavera. Con sueños

suspendidos,

al filo de las pestañas,

buscó con locas

ansias

en el infinito,

vestigios

de su alma.

Y antes que naciera

la luna,

se esfumó

por las montañas,

con sus sueños

rotos

en la puna,

helada. Tinpuyahstinmi, sobre el allpa,

cantaba

la urpi

bebiendo

el unu, yacu,

de una panga

milenaria, y el auqi

inti

con su buchi

puca,

se alejaba,

cual extraño

puri.

AU REVOIR AMOUR ...

Au revoir

Au revoir

amour

de un

hiver

vide,noir.

SE REFLEJA LA NATURALE‐ZA...

(poema ecológico ) Con sus ojos llenos de recuer‐dos,

amenazada por los años,

con sus nidos

casi huérfanos,

de inviernos atestados,

observa lagrimosa,

la naturaleza.

Pequeños hombrecillos,

hechos

de barro y arena,

intentan robarle,

su preciada fortaleza,

y creyéndose dioses,

destruyen sus campos,

sus mares

y sus selvas.

Con vestido de fiesta,

hecho de soles,

lunas,

y estrellas

se refleja la naturaleza,

en la mirada de un niño,

con increíble,

inocencia.

Y con su alma

de poeta,

escribe versos de amores,

pinta

y colorea,

con su fina

paleta.

Y en sus ojos

virginales,

se asoma la esperanza,

oyendo sus lenguajes,

de semillas

y tierra fértil,

sujetos

en un tiempo,

que va narrando

cuentos....

INEXTINGUIBLE

Y en ese pedazo ausente, casi perdido, entre escarchas de sueños rotos.... surge un nido. Y bajo un doliente cielo de confusos misterios, con algo de vuelo, en la incógnita de la vida, se despoja mi alma, en inextinguibles deseos... SALVAJE... Y en el cansado silencio, bajo soles de nácar, lloraban las lágrimas. Lamía sin prisas en noches de brisas, el contorno de sus llagas... Y creyose culpable bajo la luna,

de su sedienta vida, aullando salvaje en el filo cortante de su cara, dolida. Merodeaba sus miedos sin percibirla, y con la herida abierta de la insana conciencia, tajaba sobre su espalda, sus alas... pequeñas y veladas. A LA SOMBRA DE UN SOL Al pie de un ciruelo bajo la sombra de un sol, se frota la luna... entregando su amor. El cielo enmudece sobre nubes rojizas mientras las ramas, envuelven pasiones y prisas. Al pie de un ciruelo, la lánguida luna muere de amor, a la sombra del sol. ETERNO CARNAVAL...

En las pasarelas de la vida, se van estrenando mil rostros aprendidos..

El aire va cargado, bailando desvergonzado, vestido de pensamientos irónicos, profanos...

Y en alguna esquina, bosteza una nostalgia, jugando el carnaval, eterno de la vida. Ma. Alejandra. Castellanos. Briceño.


Poesía

Por Pedro Du Bois

DITOS

Ignoro a lei, do mais forte colho fraquezas. Jogo a indecisão ao limite das escolhas e do reverso medalho o peito: ao esteta cabe a resolução da tinta sobre a tela.

Estatelo o concreto e me abstraio ao recente: arranco pregos depositados e entrecruzo vidas. Desenrolo a lei ofertada ao amigo. Aos inimigos deposito moedas cunhadas em honra da vitória.

A ILHA

A ilha oportuniza a água. A força vulcaniza e destroça terras abaladas.

O recomeço: pássaros e parasitas. Depósito de ventos.

A doença trazida em barcos no surdo rumor de velas recolhidas. Floresce a ilha em terras cobiçadas:

homens peixes insetos pássaros disputam convivências.

Toda ilha comporta ninhos entrelaçados.

HABITUAIS

A habitualidade do engodo consultado em oráculos desprovidos de verdades. A insensatez da vida se opõe em brados não ouvidos. O caco de vidro rasga a pele. O tema de amores conduzidos ao êxtase da permanência.

Corpos habituados ao engodo dos resultados anteriores.

A VIDA E OS VIVOS

A vida (os vivos) segue seu curso imposto (a aposta) em símbolos: o sangue lateja artérias

o cérebro reconhece lapsos passos cadenciam trajetos

o espaço transformado ao tempo (o temporal se avizinha em raios de contato).

Os vivos (a vida) se apresentam mortos de medo (temores) do dia seguinte. LOUCURA

Esqueço a loucura objeto e sujeito refletidos no entrelaçamento do presente:

a dúvida em linhas enredadas refaz mentes acostumadas ao ordinário. A loucura

traduz adágios: o pensamento exemplifica atrasos e o salto (inelástico) da responsabilidade.

Atento ao discurso paradigmático da sobrevivência lembro a loucura objeto e trajeto do sujeito apático ao faz de conta. Outros poemas: http://pedrodubois.blogspot.com http://valeemversos.blogspot.com


Poesía

Por Oscar Sierra Palabra Bajo Sangre A Don Pedro Magdiel

La vida escapa tras el crepúsculo cae el pecho por un vendaval de balas se entreabre sus en la agonía pájaro corre salta y lo atenaza la mano de la oscuridad la sangre dibuja sueños en sus labios el silencio desaparece el llanto se extiende entre nosotros un hombre con su cara de paréntesis se hunde en la burla de sus poses de Gorila de Histéricos nopales

No existe el abrazo en el combate más que en la patraña una aguja entra en el ojo de un camello herido es la culpa de los tiranos Rex que abren el mar rojo de la patria con metrallas y bazucas poseen el milagro del dios Midas llevan el bastión del odio en sus miradas nacieron para destruir el paisaje de su vientre romper su clítoris de cinco estrellas abominadores de la ley cara de escorpiones adiestrados trajinan esferas de guerra en la cimiente de los muertos la farsa es la pupila de sus verdades ellos hirieron el camino y hurtaron la luna al amanecer de nues‐tros sueños.

No les creo No tienen sofismas Ni verdades absolutas Levantan banderas de piratas en mares usurpados Saben de la arena movediza de sus pala‐bras Adversan al inocente en la montaña Le aguijonean la libertad por la noches sin luna, ni estrellas los atan de pie a cabeza en las egolatrías de sus azares de pólvo‐ra y sangre

Congrezoo Llevan en sus glándulas de reptiles Códigos, estatutos de alto voltaje Para blasfemar en nombre de próceres y héroes Arrastran sus vesículas en las butacas Atan sus corbatas en el cuello de la be‐lla cenicienta Esconden sus mágicos zapatos en el cristofué de sus alter egos Secundan la muerte en los jilgueros de espinas letales Porque bien sabemos que tienen el atuendo de una serpiente Mordiendo el zócalo de nuestra inocen‐cia.

A R.C

Adiestrado vivíparo de pasados silentes Lleva en su destreza el amor de los clep‐tómanos Ama los cartílagos de loa Gorilas Alaba la habilidad de un disparo Aplaude la muerte del mediodía Payasesco ser de dálmatas en la zarza de la política de los genoci‐das BulldoG cien por cien en sus anteojos de burocracia anoréxica Nació en el universo de la traición En su alma se yergue su talante de ca‐maleón.

Sacerdotes =pastores Hacen ademanes del yo no fui Diseccionan la oscuridad de los días Se arrodillan en el sopor de la Mea Col‐pa Ofician misas de rastreros espantapája‐ros Porque en sus confesiones diluyen el suicidio de la inocencia Ascienden a cielos pictóricos de conju‐ros medievos Crucifican al pobre con silencios de in‐terrogación Ellos condecoran a los gorilas en sus pulpitos Porque nos convencen a morir con las manos llena de sangre

Golpistas Retrovade sus puños de níquel Ajuntan corazas Empujan espadas Vigilan fronteras con sus granadas de infecciones venéreas

Tiene la adicción de la pólvora Amaestrados de la bota en el Kung fu de una patada Porque la calle se transforma en carreta de osamentas En volcán de sangre En noche de tristeza La vigilia de sus ojos lleva el trote de un mastodonte Nos extirpan la libertad en las horas caídas

Golpe: Maniático disloque en las amígdalas de la patria Delator de la madrugada con su yunta de metrallas Ataque de Cuervos Vértigo del sin aviso Baraja de leguleyos Asalto al triple en el trampolín del ama‐necer Jugada sucia en el agua de la tristeza Declive de ángel ante la cifra de los Go‐rilas con toque en el pecho Hieren la noche Con su putrefacción de verde olivo Son Artilugio de la traición Karate de perforaciones en el nudo cie‐go del poder Desbarate en el punto exacto Golpe al azar de la manga de la camisa En un milagro de Mandrake

Persecución: Aluvión de inocencias de paraísos en el infierno Frontera dactiloscópica de la afrenta Metralla de pespuntes homicidas Guerra de la psiquis en nuestra alma Correteo de pájaros sin alas Caída de mariposa en invernadero de la queda primaveral Planifican a lo atento devorar paciencias Espíritus y escarabajos Persecución Ex presidente en su xilófono de sueños que no mengua Los sonámbulos zombis del calibre destripan con cadencia la lucha de hor‐miga del pueblo.


Poesía

¿A QUIEN CONTAR LO QUE SIENTO? Cuando se va el tiempo, navegan por el alma inviernos donde la nieve es olvido, con los aromas de las ausencias, como soplos de vida en los corazones cansados, marcándonos su ritmo y su silencio. Se sueña entonces, que en toda oscuridad vive un fragmento de luz que mantiene aún viva la esperanza y abandonarse en ella es un consuelo interior, como algo que está en uno y existe, aunque no se sepa a veces lo que es... Y aunque nos rodeen los colores grises de la vida, con días de tormenta y miedos, y no se encuentren las lágrimas lloradas, ni las sonrisas desaparecidas, mantenerse en ese vacío, ‐apenas con una luz mortecina‐ pero llenándolo todo de amor y respirando aún el aliento de la existencia viéndonos tal vez, como un viejo gorrión asido a su rama, bajo la lluvia.. ALEGRÍAS Cuántas veces buscas hallar la ubicación de lo desconocido... y es cuando surgen los momentos inesperados, que hacen que un instante, abandone a otro instante y encuentres la expresión de lo sensato, ante realidades diferentes como, talento y carácter. Si bien la tarde trae consigo su propia lámpara crepuscular, es a través del transcurrir de la vida y no al final, cuando hay que hallar esas pequeñas alegrías, que hacen dorado cualquier paisaje otoñal, pero aprendiendo a disfrutarlo con intensidad, como si fuera la mejor partitura de la música.

Si las vivencias no se olvidan y resucitan, ‐también a veces como postigos corroídos por el tiempo‐serán como la espiga que siempre transforma su sabiduría en pan, y así los recuerdos en renovadas alegrías.

Los árboles no se mueven, sólo agitan sus ramas.

UN SEGUNDO DE VIDA Ese instante en que el pasado huye y el futuro llega pronto; lo mágico del presente te sumerge en la corriente de la vida y el fluir de sus aguas, con la vivencia de un momento único. En ese laberinto del tiempo, cada segundo transcurrido cobra vida ignorando la existencia del siguiente, y mientras tanto los pensamientos se refugian en la memoria. E intentas descubrir lo que haces y lo que dejas de hacer, o saber quién eres y cómo eres. Sólo el presente no es suficiente por exiguo, y es, sin duda, el cómputo de los tres, con pasado y futuro, lo que hace posible lograrlo. Y no preguntas a qué segundo pertenece cada uno; eres entonces tu propio ser y lo que surja dentro de ti, su resultado y su consecuencia.

Marcelino Menéndez González Poeta ‐ Escritor http://marcelinomenendez.blogspot.com/ http://www.murciaregion.net/poetasmurcia/miembros/marcelinomenendezgonzalez.htm http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2008/12/marcelino‐menndez‐gonzlez.html


Poesía

Por Juan Disante

HAY QUE SUPONER Supongamos que usted una mañana se despierte, se siente en el borde de la cama, se mire el cuerpo, se estire como un gato y apretando el riñón con su índice, diga bueeéh…! Supongamos que una mañana usted se despierte… poeta. Supongamos. Que deposite una gota de esternón sublingual, estire el regreso de un deseo, y frente al ingreso ventanal del sol, se hamaque. Que levante las cuatro sotas que dejó tiradas anoche, le recorte los tacones, y al periódico del día lo salpique con matecocido y porfía. Que le den ganas de dibujar bocas y zapatillas, dejar escapar todos los adjetivos por las mirillas, perseguir en paños menores a la metáfora menor

por toda la casa. Que de repente se le aparezca la letra jota minúscula, y aquella vieja historia de la música, secrete. Que los sedimentos sedimenten, los nutrientes refrigeren, los amores platonicen, los perdedores ironicen. Digamos, que a usted no le interese más otra cosa que la semilla, el desentono, quebrar el semen. Querrá fatigar el suburbio si devino poesía, resoplar su potrillo. Vamos a suponer que sale a la calle en puntas de pié, que salude cortésmente a una señora con sombrero. “Buon giorno” y en vez de una flor le obsequie un soliloquio. Por un momento, supongamos que al doblar la esquina del buzón vienen a su encuentro Alejandra Pizarnik del brazo de Julio Cortázar, lo besen como a un viejo cómplice y se vayan los tres abrazados hasta la última mesa de un bodegón malhablado a describir, muertos de risa, el rechinar de los pecados que pasan en fila india… uno a uno. Piénselo. Una mañana desatinada usted debería suponer. Otras en : http://blogs.clarin.com/letra‐y‐matecocido


Relatos

Por Rubén Sancho

MUCHACHUELOS Silvia era feliz, se sentía feliz, caminaba feliz entre los abrumadores edificios que iban abriéndo‐

le camino en su paseo matutino. Canturreaba una canción pasada de moda mientras jugueteaba con un bolso de diseño, plagiado en algún mercado ilegal.

Los escaparates de las tiendas estaban engalanados por las fiestas navideñas y Silvia no podía dejar de mirar ninguno de ellos. Todos atraían su atención y en todos se detenía.

Al cabo de un rato atisbó al frente un grupo de muchachuelos que parecían estar de tertulia adolescente. Llamaron su atención porque uno de ellos reía de manera muy estrepitosa, pero se olvidó de ellos en cuanto vio unas gafas último modelo de un diseñador ya caduco.

No entró en la tienda, como no había entrado en ninguna anterior. Pasó por el medio del grupo de chicos que apestaban a alcohol y estaban haciendo un comentario soez acerca de los pechos de una compañera de clase.

Una ambulancia pasó a toda velocidad con la sirena encendida y un Papá Noel importado de algún imperio moderno movía el esqueleto al ritmo de la canción que Silvia había estado canturreando.

Hacía frío. Era pleno mes de diciembre y los rigores del invierno se estaban notando ese año con mayor crudeza. Silvia se colocó la bufanda, se ajustó el gorro y siguió paseando entre las tentacio‐nes del consumo.

Tras cinco minutos vio un grupo de muchachuelos de aspecto árabe que parecían estar de ter‐tulia adolescente. Llamaron su atención porque uno de ellos reía de manera estrepitosa. Silvia decidió cambiarse de acera para no tener que pasar junto a ellos.

Fingió que un escaparate del otro lado llamaba su atención y cruzó la calzada sin aguardar a un semáforo o a un paso de cebra. Los muchachuelos de aspecto árabe ni siquiera se percataron de la pre‐sencia de Silvia porque estaban demasiado ocupados haciendo un comentario soez acerca de los pe‐chos de una compañera de clase.

Cuadros de Salvador Moreno Valencia


Relatos

Por Eva Monzón

ANA

Esta leyenda la tenemos que empezar en una mañana de otoño no muy fría y debajo de una lápida. Ahí es don‐de Ana decidió que ya estaba bien, que ya no quería seguir de muerta. El inicio de este proceso irreversible lo dio un capricho del destino, pues quiso la vida, con sequías y malas cosechas, con hambruna y plagas, que los habitantes del pueblo que rodeaba al cementerio, se marchasen lejos en busca de otros nortes, desperdigándose cada uno con sus sueños, sin volver a saber nadie de nadie, dejando las casas para escombros y los huesos para el olvido. Así pues, la muerte no pudo reunir a Ana con sus padres y hermanos bajo la misma tierra perdida en la eternidad. A las demás ánimas, todavía doloridas por la vida, y mucho más conformes con su condición de muertas, les trajo sin cuidado que los vivos dejasen de ir a visitarlas. Pero a Ana, que fue la última y más joven sepultada antes del éxodo, no. Sus recuerdos no le llegan tan lejos como su lápida recuerda a todo aquel que quiera leerla: 1887‐1899 ANA RUBIO MARÍN TUS PADRES Y HERMANOS NO TE OLVIDAN Y esa última frase, escrita para siempre en presente, que Ana estaba condenada a leer una y otra vez, y la injus‐ticia vital del olvido, más que la muerte, fue lo que la empujó hacia el peligroso umbral que existe entre lo iner‐te y lo animado. Cuando las últimas flores, ya nunca más renovadas, se confundieron con la tierra, Ana empezó, sin ayuda de los vivos, a recordarse a sí misma. Sabía que una mala enfermedad fue lo que la quitó de viva, pues la evi‐dencia que todos los muertos tienen para reconocer su nueva condición, en Ana, es el susurro del doctor a su madre: No tiene cura, sólo queda esperar y rezar. Confusamente recuerda a un hombre vestido de negro, que despedía un olor muy intenso, cada vez que movía sus brazos hacia su frente. Le oyó, pero no le entendió, hablaba en latín. Lo mismo le pasaba cuando iba a misa con sus padres los domingos, no entendía nada, aunque le gustaba cómo retumbaban las palabras por toda la iglesia y cómo el eco las alejaba y acercaba, convertidas en olas invisibles. Pero, ahí en su cama no sonaban tan soñadoras, y tenía calor, mucho calor. Un calor que le abrasaba sus pulmo‐nes cada vez que intentaba refrescarlos con aire… y a partir de ahí, poco a poco fue retrocediendo hacia atrás en sus recuerdos, que se mezclaban sin sucesión en el tiempo. El olor del perfume de su madre cuando la arru‐llaba. El susurro de su padre conversando con el abuelo. El dolor que le hizo su hermano al estirarla del pelo… y poco a poco, llegó a otro tipo de recuerdos, llegó a los recuerdos que sólo dan la muerte y la constancia. Llegó a recordar lo que su madre sentía mientras la arrullaba y lo que el abuelo pensaba mientras le hablaban y el por‐qué de los celos de su hermano. Era como un caleidoscopio reflejado, a su vez, en un espejo. Era la eternidad. Pero no era suficiente para Ana vivir muerta lo ya pasado, quería, en su rebeldía a desaparecer de la memoria de los vivos, ser recordada. Ana estaba decidida a regresar de dónde vino y ver lo que las otras almas no añoraban. Se cerró el círculo sobre ella y se supo repudiada. Había cruzado lo incruzable, ya no estaba sólo muerta. Sabía lo que tenía que hacer, como lo supo, instintivamente, al nacer y al morir. Cogió sus huesos envueltos en su mortaja y bien agarrados, para no perder su identidad, salió por un sendero lleno de hojas, que no crujieron bajo sus pies, a recordarse una y otra vez, usando las almas, aún encadenadas al cuerpo que a bien tuvieran ver‐la, en ese estado que entre los vivos llamamos fantasmas.


Relatos

Por Fernando Gómez Márquez

CUENTO DE NAVIDAD La voz insidiosa del trasgo viejo me atosiga de cuando en cuando, tras unas estanterías de pie. Veo proyectada su sombra y, medio asustado, medio harto, doy cerrojazo al despacho y salgo a tomar un café. En el café ojeo el periódico local. En un suplemento interior viene un recuerdo al centenario de Vicente Aleixan‐dre: Aleixandre fue muy buen amigo de Miguel Hernández y éste le llevaba naranjas robadas en la guerra duran‐te su convalecencia. Disfruto de la espuma del café hermoso. En la sexta morada. Veo a todo el mundo con una insoslayable ecuani‐midad. Nadie puede herirme. A todo tengo respuesta. A todos quiero. Eres un muerto viviente, un pijo proletario – vestida de calle, con cazadora y pantalón vaquero, ángel o diablo. Tú. ¿Por qué dices eso? ¿De dónde sales? Siempre que vienes, para tentarme. Eres muy mala tú. Diciendo mentiras. Te pasas todo el día diciendo mentiras. Eres un visionario. La orquesta suena en el espacio y en el tiempo. No conocerás el amor. Diciendo mentiras no. Diciendo mentiras sí. ¿Quieres, ángel, un café? Yo te invito. Sólo quiero tu cama, tu alma: tu calma – y se quitó la cazadora, y quedó en blusa. No llevaba sujetador – obvia decirlo – y sus dos pechitos me apuntaban gasas… la vaga claridad que entraba por los cuarterones del café… Me estás. Luego se levantó y colgó su cazadora del perchero, junto al belén. Dos viejos en la barra se la quedaron mirando impresionados. Se quitó en esto la goma de la cola y la melena rubia, prístina, eslavamente rubia, cayó. Gran boca, los labios nítidamente dibujados pero muy finos, los ojos ensombrecidos en violeta. Es lo último que debieras hacer – me dijo cuando se sentó. ¿El qué? – le pregunté, abierto, volcado, apoyando el mentón en sendas muñecas, y las manos abiertas como una mariposa. Miraba frente a frente a La Poesía Misma. Dejarme aquí plantada. Vamos. Caminamos por las calles empedradas de pequeñas guijas de la judería. Nuestros pasos resonaban huecos. En las rejas de las ventanas, rezumaban geranios y buganvillas. Íbamos con los dos brazos entrelazados, su perfu‐me. Imágenes. ¿En qué piensas? No te lo podría decir. Fantaseas. Yo asentí con mi mutismo. Asustado. Una heladería, dos monedas a la expendedora de latas. ¿Quieres una coca‐cola? Sólo quiero tu calma. Estoy asustado del mundo entero; no puedo evitarlo. Yo soy en este instante tu miedo. En mi casa. Veo que has estado estudiando – me dice ella pasando su mano por el legajo de papeles. Y se desnuda muy lentamente. ‐ Bueno, ya está . Mira la ventana. ‐ Las estrellas parecen tan especiales hoy. Trance invertido, morada a morada, agitación a agitación; el bello abrasar de mi piel y el bello abrasar de mi in‐terior entero. ‐ ¡Ya estás en el infierno!


Relatos

Por Federico Laurenzana

Tornasol

Mezclan las tinturas un enigma coloral. Se hallan en variedad, modificadas y hasta en plena tergiversación cuan‐do el tornasol quiebra su sino con intrepideces matizando. Y por esto se lo cree inminente apertura hacia la des‐tinturación que será otro color dentro de cavidades influenciables. Cada textura de mi rostro toma un naranja, un blanco y un rojo desde paletas exactas. Los adquiere, como los ha adquirido para ser visto contra la invisibilidad de tonos huidizos; invisibles como un retrato sin remitente. Y los observo –mirándome, a su vez‐ sobre un espejo siendo amuleto leal que jamás pondrá imágenes hechiceras. Pero las cinceladas, aquellas unciones de color en mi tez empleadas, se habían descompuesto; habían mudado hasta desatinar impecables y genuinos márgenes de una realidad antes certera. Es que lo reflejado mediante ese espejo no habían sido más que violetas y púrpuras. Y aunque hayan estado dentro de cada contorno, ya no los creía míos. Cada mixtura vierte sus tránsitos para no removerse jamás. Para no perecer ni detener continuidades de místi‐cos sobresaltos haciéndome objeto de inspiraciones que con pincel y lápiz desde una paleta tornasolada emer‐gen. Se escapa cualquier intento de permanencia, y estatismo. Hasta la sabia certeza de mi silueta parece querer desamoldarse para librar las locuacidades de tanto tornasol inculcado. Y observo, miro, porque viéndome contemplo visiones arremolinadas. Y ocurrió, ha huido la cara del cuerpo más allá de sospechables direcciones. Se han deshecho, sino extendido, las amplitudes de cuanto gesto, mueca o infranqueable tez hubiera podido tener. Por las velocidades de variaciones entre un naranja y un lila sin mediantez habida ni tenue lapso apreciado, en el pleno tornasol caía. No discernía paletas ni pinceles, ni colores estáticos: nada se detenía enfrente de la variabili‐dad imperenne. Nada podía mirar más que descoloraciones haciéndose coloración impersuasible tras continua y brusca tornaso‐lidad.

Estimado amigo/a: Te ruego leas lo que a continuación te escribo: Plataforma Pro ‐“Ancha del Carmen”

La supresión de la colección de poesía “Ancha del Carmen” como decisión objetivamente injustifi‐cada e injustificable del Delegado de Cultura del Ayuntamiento de Málaga (España), Don Miguel Briones, así como la ratificación de la misma por parte de los concejales del Partido Popular (PP) en el Pleno Municipal del Ayuntamiento de Málaga celebrado el día 25 de junio de 2009, supone, desde nuestro punto de vista, un golpe a la Cultura en general y a la Poesía en particular. Conde‐namos, pues, el hecho y reclamamos el retorno de la colección de Poesía “Ancha del Carmen”.

Es por ello que los componentes de Grupo Málaga ‐Carlos Benítez Villodres, José García Pérez, Antonio García Velasco, Francisco Morales Lomas, Antonio J. Quesada y José Sarria‐ creamos la Plataforma “Pro‐Ancha del Carmen”.

Si, como poeta, como escritor, o como ciudadano con inquietudes culturales estás de acuerdo con nuestra reivindicación, te invitamos a mostrar tu desacuerdo por tal decisión arbitraria y cesarista del PP municipal, enviando tu mensaje de adhesión a la Plataforma “Pro‐Ancha del Carmen” a [email protected]. En dicho mensaje debe aparecer tu nombre y apellidos, profesión, y ciu‐

dad y país de residencia. Muchas gracias.

Dejadme que me crea yo un romántico, preguntad a los árboles mi nombre os dirán con sus ramas este cántico: sencilla y llanamente es sólo un hombre. Un hombre que defiende su locura de un mundo que amamanta la cordura.

Para mayor información, puedes seguir las noticias y comentarios sobre el caso de la colección de Poesía “Ancha del Car‐men” en www.diariolatorres.es


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Por Olivier Herrera Marín HONDURAS: DOS TERRORISTAS‐NEOFASCISTAS ROMEO VÁSQUEZ Y ROBERTO MICHE‐LETTI

Ante el PODER / Me levanto / Y tomo la palabra Ante el débil / Me inclino / Y bajo la mirada Hace tres meses escribí: EN HONDURAS Y EN COSTA RICA, EN LATINOAMÉRICA Y EN LA ONU, PRESI‐DENTE LEGÍTIMO, NO HAY MÁS QUE UNO. Y ÉS… MANUEL CELAYA. La Real Academia de la Lengua Españo‐la: Terrorismo, es la dominación por el terror. Y decía: No hay Goriletti, torre, muralla, ley ni espada, que pueda en Honduras ni en Latinoamérica, con el amor, la fuerza y el valor de la palabra.

Y decía: Zelaya entiende que no puede permanecer insensible e inmóvil ante las carencias endémicas que sufre su pueblo en todo lo que se refiere al dere‐cho; al agua para beber y no enfermar, a las infraestructuras más necesaria; electricidad, escuelas y hospitales, pero quienes controlan el Parlamento, La Corte Suprema de Justicia y El Ejército, no renunciarán a ninguno de sus privile‐gios (…) caerá Zelaya, caerá quien caiga, los Goriletti se perpetuarán bajo palio por los siglos de los siglos ¡AMEN!!

Hoy, me hago eco de la llamada de Ra‐fael Rosado, Embajador de Poetas del Mundo en la República Dominicana, para volver sobre el tema más candente y crucial de Latinoamérica y decir:

Toda dictadura monopoliza el uso legal de la fuerza, la violencia y el terror, a través de sus tribunales de justicia, sus cárceles, su ejército y policía, y viola el espíritu y la letra de sus propias Leyes. Desde los albores de la Revolución Fran‐cesa hasta hoy; Derechos del Hombre y del Ciudadano, Derechos Humanos, Derechos del Niño, Solidaridad, Justicia Social, Justicia Universal, Democracia Directa‐Participativa‐Representativa, son valores vivos y dinámicos, a expan‐dir, desarrollar y profundizar para que ningún Terrorista‐Neofascista pueda manipular ni vaciar de contenido la

DEMOCRACIA, por la que hemos lucha‐do contra las monarquías absolutas de Luis XIV y Luis XVI, contra los zares y emperadores, contra Hitler, Franco y Mussolini, contra Pinochet y Videla, contra Busch padre e hijo, y hoy, contra con R. Vásquez y R. Micheletti.

En Honduras, la oligarquía terrateniente y financiera, las grandes fortunas antes de ceder un ápice de PODER, recurren al Golpe de Estado y el Estado de Sitio, pasándose por el arco del triunfo las resoluciones y condenas de la ONU, las libertades formales en Honduras, la opinión pública y la publicada en Euro‐pa, América del Norte y toda Latinoa‐mérica. Micheletti y quienes le sostie‐nen cabalgan desaforados hacia el abis‐mo sin importarles lo más mínimo el sumir a Honduras en un baño de sangre. Cuando la bestia se quita la máscara y nos enseña la faz inmisericorde del hambre y la guerra, de la muerte, los ciudadanos, sujetos conscientes, o sea, libres, no podemos permanecer indiferentes, te‐nemos que solidarizarnos con Honduras estemos donde estemos, tenemos que tomar la palabra y llamar a la sociedad civil a organizarse y movilizarse, para salir a la calle y tomar las plazas de los pueblos y de las ciudades cuantas veces sea preciso, defendiendo la Tierra, la Paz y la Libertad, la DEMOCRACIA de HONDURAS. Que es hoy, la mejor forma de defender nuestra Tierra, nuestra Paz, nuestra Libertad, nuestra DEMOCRACIA. Hay que exigir cuentas a los gobiernos “prudentes” y “equidistantes” de Amé‐rica del Norte, de Europa y de Latinoa‐mérica, empezando por la Administra‐ción USA de Hillary Clinton y Obama que se han columpiado con el Golpe de Estado, criticándolo con la boca peque‐ña e intentando mirar para otro lado, cuando no le han acusado a Manuel Zelaya de haberlo provocado con su actitud ¿…? mientras esperaban muy ladinamente que pasará la tormenta y escampara, para tirar pelillos a la mar, legitimar el Golpe Militar y decir “Aquí no ha pasado nada y todo está en Paz y en ORDEN”. La paz y el orden de las cuatro familias hondureñas que les quieren seguir negando a la sociedad civil; la tierra y el agua, la salud y la edu‐cación, el derecho a un techo, un traba‐

jo y una vida digna, el SER, la identidad y la cultura milenaria de los pueblos originarios y hermanos de Honduras.

La dictadura impone la razón de su fuer‐za a la fuerza de la razón, falsifica la historia, mata a la inteligencia, rinde culto a la jerarquía, jura ciega obedien‐cia al Jefe mientras desprecia y aplasta al débil. Las mil caras de la dictadura, puro racismo y autoritarismo, busca hacer de los humanos, rebaños de ove‐jas que producen y mueren por “Papa Doc”

¡Defendamos la integridad física y la dignidad del Presidente Manuel Zela‐ya!! ¡Y de cuantos con el riesgo de sus vidas toman la palabra, las calles y las plazas en Honduras!! ¡Defendamos la inviolabilidad de la Embajada del Brasil!! ¡Defendamos aquí y allá, la Tierra, la Paz y la Libertad, la DEMOCRACIA!! ROBERTO MICHELETTI Otro “Papa Doc” ROMEO VÁSQUEZ Un Perro Pachón, Felón

Que no son cristianos ni son humanos, Son tan sólo los hijos del Gran Cabrón, Dos gigolós cutres, siervos‐lame‐culos Un general, feo, felón y gordinflón, Y un presidente venal y usurpador. Dos verdugos de niñas madres, Dos gusanos de ratas muertas, Dos escarabajos peloteros, Dos garrapatas de poltronas, Un tarado, aprendiz de político Y un triste, sucio y torpe milico. Dos Judas Iscariote vende‐patrias, Dos burócratas sin honor ni alma, Dos chacales, folla‐madres, Dos violadores de las rosas, Dos asesinos de las alondras, Dos papa natas viles y cobardes, Dos cínicos incultos de alta cuna, Que ignoran que amar es respetar A los propios y a los diferentes, Dos, “Hijos de la gran chingada” Que por pisotear el voto soberano, La paz y la dignidad de Honduras. Van morir solos y de mala muerte, Sin gloria, sin paz y sin tumba.


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Por Carlos Penelas Cartas antipatrióticas He finalizado de leer y marcar intensamente un libro que hubiera deseado compilar. Cartas de una hermandad es un libro que reúne epístolas que fueron enviándose Leopoldo Lugones, Horacio Quiroga, Ezequiel Martínez Estrada, Luis Franco y Samuel Glusberg. Un material único para comprender una época, una línea estética, posiciones ideológicas y conductas. Una comunidad espiritual acosada por la incomprensión y la soledad. Pero combatiente, hacedora, comprometida. Un trabajo recopilado con inteligencia, con sensibilidad, por Horacio Tarcus. Su prólogo es, realmente, el prólogo que hubiera querido escribir. Lúcido, claro, preciso. Reitero, entonces, inteligente y agudo. Cartas donde vamos viendo un país en decadencia, un país que anuncia este territorio en descomposión. Corrupción, bombo, murga; autoritarismo y patota. “Todo me da asco”, escribe. “El mundo se pone infame”, leemos. “…la peste, cuya etiología y síntomas ha descrito tan bien el epidemiólogo Sarmiento”, escuchamos. “Todo anda así, en manos de bandidos y rateros”, recuerdan. Conocí a Luis Franco en 1970, cuando salió mi primer libro de poemas. Lo acompañé hasta el final, el 1 de junio de 1988. Siempre señalé que, después de la figura de mi padre, Franco fue quien me formó y guió en todo sentido. Lo admiré como poeta, como escritor, como hombre. Una conducta única, un modelo de firmeza, de valor, de integridad. Gracias a él cono‐cí a Samuel Glusberg, hombre bondadoso por demás, un ser de formación profunda. Con Luis Franco recorrí lo ideológico, los grandes escritores del siglo XIX, la Naturaleza, las bibliotecas sociales, la poesía desde otra óptica. Y todo un mundo que parte con Sarmiento, una línea que continúa en Hudson, se prolonga en Lugones, se contacta con Darío, crece en Quiroga, y salta Martínez Estrada. Y llega, naturalmente, a Luis Franco y a Samuel Glusberg, dos seres olvidados, ignorados, tachados por el canon de la izquierda estalinista y de la otra. Un libro de imprescindible lectura. Resume lo literario, el amor al Maestro – más allá de profundos cuestionamientos ideo‐lógicos – el respeto y la admiración de verdaderos hermanos de creación y de búsqueda, de lucha, de denodadas conviccio‐nes culturales. Así deambulan, una y otra vez, los ejemplos de Babel, de Whitman, de Goethe, de Thoreau, de Trotsky, de Kafka, de Martí, de Sarmiento, de Cunninghame Graham, George Orwell y tantos otros. Un mundo literario en el cual cada uno de ellos, desde su perspectiva, nos configura una mirada única. Enfrente, en la otra vereda, el catolicismo, la reacción, la banalidad, el militarismo, los golpes de estado, la irracionalidad de lo ortodoxo. Y “una indomable vocación de lacayos… en sus noches de ayuno e insomnio… en la atmósfera de servilismo monárquico.” Porque este libro es un testimonio fundamental que Tarcus nos entrega para que apreciemos “las afinidades electivas” de una verdadera hermandad, donde se nos ofrece un intenso panorama de la intimidad y de las ideas, donde la ironía o el tono burlón también están presentes. Y la historia argentina con sus entretelones políticos y celos literarios. Un ejemplar que debe estar en toda biblioteca que se precie. Es importante señalar esto pues vivimos en la ignorancia, la imbecilidad cotidiana y la fatuidad. No hace mucho tiempo, en uno de nuestros célebres suplementos culturales, se lo encasilla a Lugones como hombre “de la literatura de derecha”. Lugones tuvo sobre sus hombros la triste posición que todos conocemos con “la hora de la espada”. Reprochable, sin duda, criticable. Ofensivo, voluble Pero eso no significa que “su literatura” sea de derecha. Fue uno de los mejores poetas y cuen‐tistas argentinos, un hombre con conocimientos de las lenguas clásicas, un ser volcado al hecho literario y a la creación. Es imposible que mezclemos lo ideológico con lo estético. ¿Qué quedaría de Neruda, de Dostoievsky, de Balzar? ¿Qué queda‐ría de tantos creadores, compositores, músicos o actores? En la lectura de estas cartas vemos como comparten una sensibilidad modernista y una estética. Aprecian en Hernández y en Sarmiento lo mejor de la literatura argentina del siglo XIX. En sus palabras, en sus conceptos vemos un anticapitalismo ‐romántico sin duda‐ pero anticapitalismo. Apreciamos un clima libertario y una sensibilidad antiburguesa. Todos son, en gran medida, hijos de Lugones. Vale la pena recordar que Lugones jamás fue antisemita, pues también se lo quiso hacer pasar como antijudío. La amistad con Glusberg o la creación, a pedido de Albert Einstein, del Instituto de la Universidad de Jerusalén en Buenos Aires son dos ejemplos concretos. En cada página vamos descubriendo una cosmovisión de la política (nacional e internacional), una reflexión colectiva, una relevancia fundacional, un fructífero escenario en lo estilístico y en lo social. Palpitamos sus angustias económicas, los esta‐dos depresivos, sus desembarcos combativos, sus fisuras, los manifiestos en defensa de una cultura diferente. Y la vejez y la soledad que van sintiendo junto a la indiferencia de una sociedad burocrática, obsecuente y patriótica. Carlos Penelas Buenos Aires, septiembre de 2009


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Por Magno Fernandes dos Reis La vida en una mazorca . [email protected] A la poeta Yeda Prates Bernis. El fin de la historia de la cultura se manifiesta mediante dos perfiles opuestos: el proyecto de su superación en la historia total y la organización de su mantenimiento como objeto muerto en la contemplación espectacular. El primero de estos movimientos ha unido su suerte a la crítica social, y el otro a la defensa del poder de clase. Guy Debord. La sociedad del espectáculo.

Violeta Luna y el Silencio. El maíz y la cuerda simulan el silencio y el miedo. Son utilizados en la performance como indicaciones tópicas para la reflexión del público respecto a las conexiones existentes hoy en el mundo para construir la mentira para engañar el pueblo.


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Vuela el pájaro y la línea de su vuelo es geometría que desconozco y sufro. Recurrí a una amalgama de imágenes y de referencias en el poema Libertad, de Yeda Prates (Belo Horizonte), para llegar al sentimiento de la performance “NK 603: Acción para un maíz” que presentará Violeta Luna, el sába‐do (8) de agosto en la Galería El Cerrillo, en San Cristóbal de las Casas. El lector podría cuestionar al argumento de arriba con la siguiente pregunta: ¿Qué relación hay entre las mazorcas (blancas y amarillas) y los movimientos poéticos y bruscos de la actriz Violeta Luna, se presentará en la calle Tonalá, en San Cristóbal de las Casas (Chiapas)? Vivimos el tiempo de lo simultáneo y de la yuxtaposición. No vivimos lo local, de las telenovelas, sino el tiempo de hundimiento. La caja de resonancia de esos acontecimientos es el arte y la poesía. El terrorismo y el miedo de vivir superan a la grandeza del ser humano. Ayer la frase “México no lee. No lee su gente, los mexicanos, nosotros. Y a Chiapas junto con las demás entidades atrasada del país, le va peor. No leemos ni periódicos” del texto Sexiclasificados, de Antonio Cruz Coutiño, de la sección cultural (El Heraldo) me sorprendió. La indiferencia del “espectador y del lector invisible” en relación a los textos críticos, a la cultura prehispánica y las muestras de artes plásticas, presentado en espacios culturales esparcidos por Chiapas. ¿Público de Artes Visuales? ¿Dónde están? Estamos condenados a la demencia, a la me‐diocridad, a la investigación errante, a la locura clonada en las páginas de los periódicos cada mañana. Las per‐formances de los travestis en los prostíbulos tienen más público que las muestras del arte en los grandes museos. Los curadores de las exposiciones y los padrotes son fenomenales porque no tienen gusto y erudición y, sobre‐todo, independencia critica. La performance “NK 603: Acción (Z) y Maíz” parte de la propuesta de la actriz Violeta Luna de discutir el mundo (local) contemporáneo en sus más diversos aspectos. Propone al espectador identificar cuáles son los desafíos futuros señalados por la urgencia de los transgénicos (Organismo Modificado Genéticamente, OMG) y de conce‐bir, a partir de ahí, un recorte del maíz que está convirtiendo al Continente en maquilador agro‐biotecnológico.

Los peligros de estos cultivos para el medio ambiente y la agricultura son el incremento del uso de tóxicos en la agricultura, la contaminación genética, la contaminación del suelo, la pérdida de biodiversidad, el desarrollo de resistencias en insectos y "malas hierbas" o los efectos no deseados en otros organismos. Los efectos sobre los ecosistemas son irreversibles e imprevisibles.


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Este trabajo de Violeta Luna sugiere metafóricamente que la cultura global difundida a partir de regiones hege‐mónicas (Europa y Estados Unidos) está involucrada en la definición de culturales locales. Es un trabajo crítico que desarma la idea de transgénico como algo que contribuye al desarrollo de la cultura y que reconstruye la información y las imágenes de las ciudades prehispánicas como espacios de intercambio. Lo que es cultura per‐manece como una caja de símbolos poéticos para que las futuras generaciones comprendan el mundo contem‐poráneo y los embates transculturales que el transgénico genera. Por ejemplo, destruir el maíz es asesinar a los dioses prehispánicos. Para los quichés “los dioses la metieron primero en los granos de aquellas mazorcas. Cuan‐do todo lo que dice fue revelado, fueron desgranadas las mazorcas, y con los granos sueltos, desleídos en agua de lluvia serenada, hicieron las bebidas necesarias para la creación y para la prolongación de la vida de los nue‐vos seres” (Popol Vuh. 30.31) Entre los gestos dramáticos de Violeta Luna se puede incluir las imágenes del maíz en el las leyendas mayas, y imágenes del maíz transformado genéticamente por las transnacionales.

Portada del libro Popol Vuh. ¿Lo que animan el hombre del siglo XXI? Con el maíz los dioses labraron la naturaleza de dichos seres. Con la masa amarilla y la masa blanca formaron y moldearon la carne del tronco, de los brazos y de las piernas. Para darles reciedumbre les pusieron carrizos por dentro. Estos seres fueron Balam Quitzé, Balam Acab, Mahuacuth e Iquí Balam. Cuando los dioses presenciaron el nacimiento de estos seres, llamaron al primero y le dijeron: Habla y dinos por ti y por los demás que te acom‐pañan: ¿qué ideas tienes de los sentimientos que te animan? “NK 603: Acción para un maíz” es elocuente, además, en su capacidad de apuntar lo extenso y denso que es el espacio de las permutas culturales, y de señalar las dificultades de comprensión de los diferentes pueblos. Con gestos, símbolos e imágenes la actriz aspira reconciliar conceptos contradictorios como la creación del hombre, el animismo, la mitología con la tecnología y la ciencia contemporánea. Al penetrar en la calle Tonalá el espectador se encontrará con el espacio que definirá la información visual. La fachada barroca de la Galería El Cerrillo demarcará el tiempo y la evolución de la cultura. El término maíz ameri‐cano modificado genéticamente ha sido empleado para demostrar el rezago de algunos pueblos y el desarrollo de otros. Lo más adecuado para describir el nuevo maíz es el termino transculturación ‐ que es una contamina‐ción mutua. Violeta Luna mira la condición humana y el siglo XXI con sagacidad y temerosa, haciendo al público y la crítica reír y gritar, desfruta y sufre. Sus obras aún no son vendidas por millones de dólares en las subastas de Nueva York, pero ellas provocan reacciones extremas y levanta reacciones intensas. Esta artista a través del lenguaje visual desloca ideas y opiniones. Esta performance refleja al mundo que nos rodea en formas de gestos geométricos construidos en el aire y, no obstante, bruscos a la vez, su arte constituye el comentario del inicio del siglo XXI. Esta artista trabaja fuera del “sistema” desafiando toda expectativa. Ejerce su libertad porque acredita que el mundo loca es más impactante que cualquier cosa creado por el hombre. Esta performance fue presentada en


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San Francisco (California), donde radica la actriz de performance. En San Francisco es Directora del Teatro Jorna‐lero, que llevan la voz de los migrantes al escenario.

Los anuncios de productos más penosos del mundo contemporáneo. ¿Lo que es una chica con amplio criterio? ¿El Real no es la moneda brasileña? Pensar en las relaciones entre el arte y el sueño de dejar la miseria en el pueblo hacer parte del espectáculo. En las nuevas formas de representación están las trampas…. Este seis de agosto presentó “NK 603: Acción para performer e‐maíz” en la Biblioteca Henostrosa, de Oaxaca. Creo que cuando Violeta Luna mueva la obra para otro contexto como San Cristóbal de las Casas, la pieza cambia y también las reacciones de la gente. La obra, incluso, puede escapar al control de la artista. Sin embargo, no escapa de la opinión y comentario del público. Mientras el periodista cultural Cruz Coutiño hace una reflexión sobre los anuncios de sexo en las páginas de los periódicos y sus consecuencias para el artista, el crítico, el histo‐riador y la actriz Violenta Luna harán en la Galería El Cerrillo una reflexión sobre el maíz transgénico y las conse‐cuencias para la vida de las mazorcas amarilla, morada y blanca presentadas por el Gato, la Zorra, el Loro, la Cotorra y el Cuervo a los dioses que crearan el hombre prehispánico, según el Popol Vuh. La performance MAÍZ se compone de elementos llenos de simbolismo y significado personal para los artistas ‐ Esta performance es alegre y se lo recomiendo a todos…




Becas y Premios

Por Alexis Navas www.alexisnavas.com

BECAS Y PREMIOS Concurso Internacional para la dirección del nuevo Centro de Arte de Barcelona. Convoca Consell Nacional de la Cultura i de les Arts (CONCA). Plazo de presentación de candidaturas hasta el 15 de octubre de 2009. Para más información: http://cultura.gencat.cat/conca Convocatoria Sala de Arte Joven para Comisariado. Convoca gobierno comunidad de Madrid. Plazo de presentación hasta el 30 de noviembre de 2009. Para más información: www.madrid.org Premio Arte Laguna 2009. Convoca la Asociación Cultura Moca en colaboración con Studio Arte Laguna. Fecha límite de recep-ción de solicitudes 15 de noviembre de 2009. Para más información: www.premioartelaguna.it IV Bienal de Pintura y Escultura Deportiva 2009. Convoca el Instituto Provincial para el Deporte y la Juventud de Burgos. Fecha de recepción de solicitu-des del 19 al 23 de octubre de 2009. Para más información: http://idj.burgos.es/juventud/bienal-de-pintura-y-escultura-deportiva




Escritor/a del mes

Rubén Sancho

Nació en Salamanca y combina su faceta profesional con su faceta literaria colaborando en numerosos medios de comunicación, tanto escritos como online. Sus primeros relatos publicados se pueden leer en Tribuna Universitaria de Salamanca, bajo el pseudónimo de Rubén Eduardo, y en la actualidad es Redactor Jefe de Economía y Deportes del diario online El Librepensador, así como colaborador habi‐tual de la revista cultural Letras (Fuengirola) y del diario online Aragón Liberal, a la vez que publica habitualmente en los blogs de los diarios El País y As. Desde ahora será subdirector de la revista Letras (Fuengirola).

http://www.bubok.com/libros/15358/Un‐lugar‐llamado‐Fracaso

Sinopsis

'Un lugar llamado Fracaso' es un ejercicio de reflexión interna en forma de 23 relatos cortos sobre la vida, la literatura, los sueños y el fracaso.

Porque la vida es un fracaso continuo en busca de algún éxito, un fracaso en el que los personajes de los relatos que componen esta colección sobreviven a la espera de un futuro mejor, que a veces llega y a veces no.

La vida les ha colocado donde se encuentran, pero se rebelan ante la injusticia, ante las imposiciones sociales, ante su propio fracaso.

Una misma temática para diferentes aproximaciones, con diversos estilos y tratamientos que convierten cada relato en una nueva aventura por descubrir.

Este, sin duda es un gran título, y empezando por lo sugerente del mismo, este lugar llamado así “Fracaso”, existe en este caso en un libro, aunque podríamos asegurar que existe en cualquier lugar, en nuestro edificio, en la casa de al lado, en la nuestra… ¿en nosotros es donde existe ese “Un lugar llamado fracaso”?. Salvador Moreno Valencia


Editoriales, Revistas Digitales, Blog Recomendados

El Blog de Chu http://mjcampos.blogspot.com/ Javier Montilla http://jmontilla.blogspot.com/ Raúl Tristán http://www.raultristan.com/

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Editoriales, Revistas Digitales, Blog Recomendados

El equipo de la Revista Al Otro Lado del Espejo le satisface –y mu‐cho‐ presentaros su nuevo Nº1, os dejamos los enlaces donde se puede ojear virtualmente, así como uno idóneo para la descarga y ‐si se quiere‐ su impresión. En un breve periodo de tiempo nos complacerá aun más, el poder presentárosla físicamente, para ello os iremos informando puntualmente de los lugares donde estare‐mos. Muchas gracias a todos/as por la acogida que tuvo el anterior Nº0 de la revista. Gracias de corazón a los que se han hecho eco en los blogs y las webs; a las radios y periódicos que nos han dedicado algo de su tiempo y, sobre todo, gracias a todos los que nos habéis aportado altruistamente vuestro talento, tanto como los que fuis‐teis seleccionados como los que no (siempre habrá otra oportuni‐dad); también inmensas gracias a los que nos han ido acompañado en las diferentes presentaciones que hicimos a lo largo y ancho de la geografía de este país dándonos ese calor que necesitamos, de la misma forma a todos aquellos quienes nos cedieron su espacio pa‐ra ello (léase: Librería Tres Rosas Amarillas en Malasaña, Fundación Centro de Poesía José Hierro en Getafe, Edita 2009 en Punta Um‐bría, El Dorado Espacio M.A.E en Valencia, Librería La Clandestina en Malasaña); seguimos y seguiremos en la carretera.

La Asociación Cultural La Vida Rima y El equipo de la Revista Al Otro Lado del Espejo está orgullosa de este pro‐yecto, y de su aceptación, donde os hacemos cómplices a todos/as; seguimos pensando en un próximo número, como no podría ser de otra manera. VISUALIZAR: http://issuu.com/alotroladodelespejo/docs/aolde01web1 DESCARGA: http://www.megaupload.com/?d=FIV962T2 http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

Revista /AL OTRO LADO DEL ESPE‐JO / Nº1 En esta ocasión contamos con: Guy de Maupassant Ricardo Pligia Hipólito G. Navarro Lorenzo Silva Carlos Salem David González Ana Pérez Cañamares Miguel Ángel Zapata José Ángel Barrueco Hasier Larretxea J.Ramallo Carlos Ardohaín

Escandar Algeet Reyes Monje Lola B.Gallardo Marcos Vasconcellos Carlos Ollero Nacho Viñuela Inés Martín Carlos Frühebeck Carmen Guzmán Nos Ilustran Lidia Litrán (portada) Juanito Kalvellido Leticia Vera Ángel Rodríguez Robles

Ana Rodríguez Pastor Beatriz Chaves Lucía Barredo José Naveiras Alberto Rivas ‐‐



Reseña de Doña Maria Cristina Azcona, Presidenta de IFLAC en Argentina

“Cuento absurdo a la luz de la luna” escrito por Harmonie Botella Cháves*

Los cuentos en este libro están “escritos” por sus personajes ya que la autora en general utiliza la primera perso‐na.

Cuando leí por primera vez, en la adolescencia, “La Mujer Rota” de Simone de Beauvoir, sentí una descarga eléc‐trica que me paralizó al instante. Fue la primera persona atada al relato de un infierno interior, que nace de una vida por demás desgraciada y a la vez de un interior o de un pasado aún más difícil.

La naturaleza humana oscila entre esos dos mundos en forma continua, como los personajes de estos cuentos.

Por otra parte, la autora recrea una realidad tan verídica que hasta nos hace sentir como colgados de una estre‐lla, fuera de esa cruda normalidad que devela en su libro. Una realidad a la que tal vez seamos ciegos y que ella nos ayuda a descubrir. Parafraseando a Calderón de la Barca, tal vez nuestra realidad sea sueño y este libro sea la realidad. Por ejemplo si se trata de un profesional, su discurso es el que le corresponde, por su jerga profesio‐nal, sin dejar de ser comprensible al ojo común. Esto le otorga un detalle personalísimo que la autora tiene en cuenta a lo largo del libro en forma destacada. Tal es la descarnada realidad que los rodea, la vivencia creíble de sus desventuras y esa primera persona con que la autora nos desvela hasta el final, apoderándose de nuestra conciencia y de nuestra ansiedad.

Pasamos, junto con ella, por varios cambios de vestuario, de personalidad, de sangre, de huesos y de espíritu. Esa es la profundidad con la que accede a despojarnos de toda chance de huida del encantamiento que hipnoti‐za nuestra mirada, enlazando nuestros dedos a la hoja a cada paso, para ver como continúa la historia.

Por supuesto que estos cuentos no tienen nada de absurdos sino que son extremadamente ciertos. Tanto que asusta un poco reconocerlo. Todos somos un poco estos personajes.

Particularmente me gustó el cuento de la estudiante que de noche ejercía la prostitución.

¿No somos acaso todas las mujeres un poco así? ¿Enfrascadas de día en los quehaceres profesionales y de noche recrudeciendo nuestra corporeidad, hasta el límite de la anorexia nerviosa, buscando ser deseables para nues‐tras parejas o para nuestros cónyuges? ¿No somos un poco todas así, tan creídas de tener todas las vacas atadas a nuestro carro de amazonas hasta que llega un hombre y se adueña de todo nuestro brío? Creo que el cuento va mucho más allá de una historia de muerte y que encierra un mensaje a la mujer y a sus objetivos de vida, en el que ser ella misma no está presente casi nunca, desvariando entre su éxito profesional y su proverbial carac‐terística de buscar la dominación masculina, presa de una proverbial ambigüedad desde tiempos de Eva.

En cuanto al estilo que esgrime la autora en este libro, podríamos decir que pareciera realista y en verdad consi‐dero que es impresionista, ya que recrea la realidad apoyándose fundamentalmente en la resonancia afectiva y moral del personaje ante el exterior vivido como amenazante, también desde este doble balcón que es moral y también psicológico y afectivo.

La dicción que utiliza es sumamente sencilla y fácil de seguir, con lo que logra acercarse a una segura y cierta popularidad en el lector abundoso. Los temas interesan porque son tomados de la vida diaria, de la persona co‐mún. El libro es un fresco social donde se mezcla realidad y condena moral, cual un Guernica crudo y a la vez moralista.

Harmonie construye un edificio de situaciones muy diversas, en las que nos incluye poco a poco, haciéndonos sentir partícipes, con sutileza, ironía y ternura simultáneamente. Terminamos siendo personajes dentro del li‐bro, tratando de salir de la desarmonía y la angustia fundamental que nos asola junto a los habitantes de sus páginas, solos y desprotegidos como cáscaras de nuez en las aguas turbulentas de la vida. Logra hacer que riamos, lloremos y pensemos como ellos. Nos pasea entre sus sábanas, entre sus amores, entre sus enfermedades y entre sus enajenaciones, como si fuéramos parte de sus almas y sombras en sus crepúsculos afectivos. Por decirlo así, nos hace suyos.



EL COLIBRÍ BLANCO, de Esteban Gutiérrez Gómez

A continuación pueden leer el prólogo de esta novela corta, pero intensa, que muestra la barbaridad que emana de los seres llamados “humanos”.

Prólogo

El relato que leerán a continuación surge de una distendida charla, tras un Café Literario en mi Fuenlabrada de adopción, con el escritor Julio Lla‐mazares. En un momento dado, entre vino y vino, empezamos a hablar, no sé bien por qué, seguramente por alguna reflexión sobre su novela Luna de Lobos, de los guerrilleros que subieron al monte tras la derrota de la República, y que siguieron luchando contra la asonada militar desde las inhóspitas montañas. En este contexto surge la figura de uno de aque‐llos maquis, aún vivo en el momento de la conversación (abril de 2005), nacido en un pequeño pueblo de Segovia que se llama Aldealcorvo. Se trataba de Florián García y su apodo en la guerrilla, de la que fue uno de los jefes destacados, era "Grande". Actuó por la zona de Valencia y Ara‐gón, y luego se exilió. Continuábamos la charla, la extrema dureza de aquellos parajes y la fortaleza de aquellos hombres, pero algo hizo clic en mi cerebro…

Conozco Aldealcorvo. No queda lejos de otro pequeño pueblo segoviano llamado Aldeonte, donde residen tres buenos amigos. Durante algunos años disfruté con ellos del bautizo del nuevo vino, siempre en fechas próximas al 20 de febrero, en las también cercanas, entrañables, bodegas particulares, ya en territorio de la Ribera del Duero. Curiosas montañas horadadas de túneles, con chimeneas y lagares, puertas con cerrojo y cubas almadas de dioses. La imaginación, caprichosa, quiso que hilase acontecimientos y ambientes. Advierto al lector, y he de decir que, si bien los personajes y sucesos narrados en este cuento son ficción, bien pudieron haber sido realidad. Esteban Gutiérrez Gómez Fuenlabrada, 29 de diciembre de 2008

La crítica ha dicho:

"Abandona uno noqueado, felizmente aturdido las páginas de El colibrí blanco, la nueva novela de Esteban Gutié‐rrez, sacudido por una narrativa magistral que desbroza, a camino entre una prosa de trinchera y la iluminación lírica, nuestro episodio histórico más trágico, aportando una visión personal y caleidoscópica de los espectros emocionales en que se convirtieron los represaliados, de los caminos inusitados y justos que la redención tendría que encontrar para algunos de ellos en alianza con el tiempo. Antonio Menéndez Seoane, "el Carnicero" es, qui‐zá, uno de los personajes más arrebatadores y de trazo más escalofriante que he tenido la suerte de poder dis‐frutar en mucho tiempo"

Miguel Ángel Zapata

“Una novela corta o un cuento largo que ofrece una tarde exquisita donde a ratos recordamos a Delibes y a veces por la investigación en la historia, a Cercas, y a veces simplemente nos dejamos llevar por la gula de los senti‐dos.” Miguel Ángel Martín “Lírica, entrañable, magnética y más que recomendable” Vicente Muñoz Álvarez

“Destacar, las potentes imágenes que evocan sus palabras, la delicadeza poética de sus descripciones, y la acerta‐da libertad creativa que lo guía. “El colibrí blanco” te arrastra desde el principio para sumergirte en su tinta sin remedio.” Sandra Rubio



Sobre la autora:

ANA TAPIA (Almería, 1974). Licenciada en Psicología y en Antropología Social. Ha sido profesora de Escritura Creativa en los Talleres Castalia de Granada. Colaboró en revis‐tas como El fantasma de la glorieta, Iguazú y El Coloquio de los perros, así como en el diario La Voz de Almería. Fue redactora jefe de Campus (Universidad de Almería). Algunos de sus relatos aparecieron en antologías como Todos somos diferentes (Asociación de Derechos Civiles, Madrid, 2000), Relatos Martín Vivaldi (IAJ, 1999) y Microrrelatos Art Nalón (Langreo, 2006). Su poemario Túnel de espejos deformantes (Andrómina Ediciones, 2006) recibió el Premio Leonor de Córdoba. Obtuvo premios de relato como el Premio Carmen de Burgos por El baile de las agujas (Almería, 1999) y el Premio Martín Carpena por La Misión de Gorio. Trabaja como profesora en un instituto de secundaria.

Sobre el libro: La escritora almeriense Ana Tapia viaja con un polizón desnudo a través de culturas y geografías, de géneros y sexos, para mostrarnos una idea del otro un tanto alejada de tópicos y fáciles recursos. Su visión del otro, no se corres‐ponde únicamente con la curiosidad de la antropóloga, sino que se torna puro ejercicio de responsabilidad y compromiso. Datos técnicos

Ana Tapia, El polizón desnudo. Prólogo: Ana Gorría Ilustración: Carmen Hernández Colección: Troquel, 9 Edita: El Gaviero Ediciones ISBN: 978‐84‐936617‐2‐4 PVP: 14 €

Primera edición, 800 ejemplares, 666 numerados. 116 páginas. 19,5 x 16 cm. Papel Cyclus de 100 gr. para el interior, y Cartoncillo Bigris de 1350 gr. para la cubierta. Tipos Garamond. www.elgaviero.com

El sonido lacónico de las balas

Pasos Largos; el últi-mo bandolero

Así en el cielo

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Por Laura Giordani El pez místico de Nuria Ruiz de Viñaspre, editado por Olifante Ediciones, fue presentado el pasado viernes 25 de septiembre a las 19.00 hs en la Librería Primado de Valencia. Participaron: Arturo Borra, Viktor Gómez, Laura Giordani, la autora y Trinidad Ruiz Marcellán (de Olifante). A las 23 hs se llevó a cabo una lectura poética en El Dorado MAE de la autora junto a Open Mic.

atravesamos sin sueño la nada del Mundo

llevando el ajetreo en un extremo de nuestras venas mientras, la voz se nos va estrangulando

NUESTRAS voces son tan líquidas suaves y alargadas

son voces que nunca chocan contra ningún objeto

es como si fueran peces recorriendo largos caminos bajo el agua

Nuria Ruiz de Viñaspre (La Rioja, 1969). Reside en Madrid. Ha publicado El mar de los suicidas, Desvarí‐os subterráneos, El campo de tus sueños rojos, Ahora que el amor se me instala , La

geometría del vientre y el Pez místico.

Su obra está incluida en el Diccionario de Autores de la Cátedra de Miguel Delibes en la antología La otra voz 1982‐2005, poesía femenina y en Nueva Antología Hispa‐

noamericana. Su último trabajo, aún inédito, es Tablas de carnicero.

Actualmente trabaja como editora de textos en el Grupo Anaya.

En 2004 ganó el XX Premio de Poesía Ciudad de Tudela (Navarra).



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Por Ricardo Texidó La independencia de la música. Las Multinacionales del disco, otrora edificios faraónicos llenos de secretarias y decenas de ejecutivos, directivos y equipos de pro‐moción con plantilla propia, han pasado a la historia reduciendo su plantilla y medios a niveles nunca imaginados y están en banca‐rrota, mientras la escena independiente musical en forma de pe‐queñas compañías de discos independientes y casi familiares, gru‐pos y artistas emergen con la fuerza de los años 80, a pesar del hundimiento del mercado discográfico y del cd debido a las des‐cargas por internet, top manta, etc.

El desequilibrio entre la creatividad artística y los jerifaltes de las disqueras, como llaman en México a las compañías discográficas es tremendo. A mi parecer nunca más alejados unos de otros, en un mundo donde los medios de comunicación y el arte están siendo revolucionados a una velocidad de vértigo y donde la autogestión y las compañías independientes están volviendo a ser cruciales en la difusión de nuevas músicas y propuestas escéni‐cas, ya que la gallina de los huevos de oro, véase Operación Triunfo y todos sus pequeños frankens‐teins están a la baja, y la juventud, que no es tan boba, ni tan acomodada como cierta población mas madura de este país están catapultando de manera popular y por medios como concursos on line o macroconciertos de música indie a muchos nuevos grupos y solistas en lo que durante unos años pa‐recía una tierra yerma e infértil para la imaginación y creativa musical. O sea que volvemos al viejo dicho que escuché en boca de componentes de Derribos Arias, Glutama‐to Ye‐Ye o Radio Futura, “más vale ser cabeza de ratón que cola de león” Sobre todo cuando el león o multinacional esta decrépito, mal gestionado y sin saber ni siquiera pro‐mocionar como bien ha descrito Silvia Grijalva en su artículo Vuelva usted mañana ( a esta discográfi‐ca ). De momento tenemos bandas y cantantes desconocidos en my space y facebook y otras redes socia‐les apoyados por sus acólitos y cada vez acercándose más a esa vertiginosa línea que es la fama y la comercialidad de la que los puristas, alternativos e independientes de alguna manera siempre huyen y rechazan pero que en el fondo y sin poder controlarse el pueblo llano decide que una canción en concreto, de ese antes grupo desconocido, le pertenece, la hace suya y en poco tiempo ese grupo underground y conocido solo en petit comité se convierte en vox populi y fervor de masas. Es en el justo momento en que los auténticos fans empiezan a renegar de “su grupo del alma” Ya que ya no les pertenecen y son comerciales!!! Cosa que en este país es pecado para algún sector. Lo curioso es que grandes y reconocidos grupos o artistas en Europa o EEUU no dejan de mandarte información puntual y música gratis en tu misma pagina de Facebook (Reverb Nation) o My space o sea que debe tener su alta repercusión y es un marketing económico, directo e instantáneo. Por comentar al respecto me acabo de descargar legalmente lo último de Beck y de Air, dos propues‐tas que llevando años en la escena internacional, en la España cañí que no cambia a pesar de demo‐cracias y libertades ( a ver si se nos olvido educación y cultura?) , son desconocidos para el gran pú‐blico. —————>>>



Esto suele ocurrir al mismo tiempo que tras el ciclo de fábrica de talentos en televisión donde te venden a un prototipo de niño‐guapito‐artista‐encorsetado y programado por unos profesores y jurados que hubieran expulsado a la primera de cambio a desconocidos y fracasados como Bob Dylan (este no llegará lejos con esa voz) Elton John (es feote y bajito para triunfar) o Mike Jag‐ger (baila y canta fatal!!!) la rueda gira ya que todo tiene su revulsivo en esta vida y estos programas y esta actitud caciquil de las televisiones metiéndote hasta en la sopa solo a sus niños artistas, ha traído esta revolución tremen‐da que, como el arte auténtico sale de la calle, no tiene normas, no está encorsetado y es libre, raro, atrevido, imaginativo y siniestro o salvaje!!! Para acabar os daré nombres de algunos de los grupos o solistas y sellos independientes que no están en las televi‐siones comerciales pero que cuentan con seguidores en auge y que en dos o tres años veremos y oiremos con faci‐lidad ya que la única pega a esta eclosión es que hay que dedicarle tiempo a la investigación para estar al día en música española o internacional y no quedarte en los cuatro archiconocidos y exclamando cual carca de otra época ”es que la música de ahora es una mierda!!!” No será mejor decir? “no tengo ni idea de lo que está pasando en el mundo musical actual” Sellos independientes. Elefant records ‐‐‐Record Runner‐‐‐No Tomorrow Records‐‐‐ Locomotive music S.L.‐‐‐Discos Manza‐na‐‐‐Subterfuge‐‐‐Limbo Starr‐‐‐Subterráneo Records. Grabaciones en el mar. Y en preparación Antena Music con nuevos grupos alternativos de la Costa del Sol con la dirección artística y producción de sonido de Ricardo Texidó. Grupos como Up & Downy‐‐‐Doble o Nada‐‐‐The Bombols‐‐‐Peter Pan‐‐‐David Anodyne‐‐‐Santos de Goma‐‐‐‐Dry Martina‐‐‐Thalia B‐‐‐Malicia Cool‐‐‐Sidonie‐‐‐Mandalas‐‐‐The Pinker tones‐‐‐Los Punse‐tes‐‐‐The File tones‐‐‐La casa azul‐‐‐Amantes del eco‐‐‐Silvina Magari‐‐‐Etc

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Artista del mes

Cambra Nació en Ponteareas (Galiza). “Mi deformación artística la inauguré con mi primera exposición en 1998”. Siempre ha pintado de mane‐ra completamente autodidacta y ahora se niega a encauzar lo que nunca ha querido aprender. Todo lo que este artista nos muestra en este entorno digital es su forma particular de ver y estudiar la variación plástica en la naturaleza y en las propias cosas. “De su alteración en mis sentidos extraigo esos lugares, esas figuras, e in‐cluso esas sensaciones que componen el lenguaje ansiado que me ayudan a no pudrirme por dentro.”


Arte

Tras el éxito y la acogida que obtuvo el año pasado el proyecto FASHION ART CRUZ & RUSSO durante la Feria de Arte Independiente de Madrid FAIM

2008.

Este año el pintor Enrique Cruz‐Calonge y la poeta Beatriz Russo, repiten como artistas invitados, donde, en esta ocasión realizarán un desfile‐exhibición en la que fusiona‐rán Pintura, Poesía, Música y Moda y cuyo tema de este año será "UNIVERSO".

Contará con la colaboración del compositor‐instrumental "Neural Noise", el diseñador Félix Ramiro, la diseñadora Bárbara Bianchi y otros diseñadores que se irán incorpo‐rando a la lista, así como la aportación de entidades que

han apoyado y siguen apoyando a estos artistas: Eventovision, Croixart.es, La Revista de Literatura Letras (Fuengirola), el diario Online El Librepensador, Ayunta‐miento de Campo de Criptana, así como la organización de FAIM.

Este año la feria tendrá lugar entre los días 19 y 22 de No‐viembre, siendo una de las ferias más importantes en el mundo del arte que se celebran en Madrid, cuya presenta‐ción tendrá lugar en el Palacio de Congresos y Exposicio‐nes de Madrid, Paseo de la Castellana, 99.

El Stand FASHION ART CRUZ & RUSSO estará situado justo a la entrada de la Feria, y contará con 20 metros, donde se ubicará una pasarela y se exhibirán los trajes y la obra del pintor Enrique Cruz‐Calonge y poemas de la poeta Beatriz Russo, acompañado siempre de la música de "Neural Noise". Por la tarde a partir de las 18.00 horas ten‐drá lugar el desfile‐exhibición con las modelos; Teresa Lozano, Kris de Rafael, Gabriela Pintos, Alicia Viton. Más información www.enriquecruzcalonge.com www.beatrizrusso.com www.cruzyrusso.com http://enriquecruzcalonge.blogspot.com

Rotonda de la Luna, Edf, Luna de Andalucía I, 1B

Fuengirola, 29640, Málaga España

952 665 860 [email protected]

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA

& LITERATURA

ISSN: 1989‐4198

Blog Letras http://letras.alvaeno.com

www.alvaeno.com

“El silencio es la ausen‐cia de tu boca” Luminosa Filamento


Eduardo Juan Gallego

Palabra Bajo Sangre Por Oscar F. Sierra

A Don Pedro Magdiel

La vida escapa tras el crepúsculo cae el pecho por un vendaval de balas

se entreabre en la agonía pájaro corre salta

y lo atenaza la mano de la oscuridad la sangre dibuja sueños en sus labios

el silencio desaparece el llanto se extiende entre nosotros un hombre con su cara de paréntesis

se hunde en la burla de sus poses de Gorila de Histéricos nopales

Letras (Fuengirola) nº 15/octubre/09

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