GACETA DE LITERATURA Y GRÁFICA ◊ NÚMERO 4 ◊ OCTUBRE DE 2003

Romance del clérigoSALOMÓN VILLASEÑOR

Desnudobajo tu sombra

veo pasar las nubesy me asombra que dudes

que la sombrame nombra

Me extraña la entrañay me crece la duda

Desnudo Desato

Te anudobajo tu sombra

desnudaque anuda mi sombra

al ver pasar las nubes. ◊

Monólogo del loco delpueblo en la nochetransfiguradaERNESTO LUMBRERAS

La serenidad como el serenovienen de arriba.Triunfos que no son de aquípero que son míos,brisa que cae por la sola gracia de embriagar a los más puros.Esa amorosa inmaterialidad del azulaunque venga de muy lejosme es oportuna. En su caídahay una voluntad de recibir todo lo ausente.En su largo camino además de tordosse guarda una alegría muda.Entonces ¿para qué me rompo la gargantapidiendo cosas que no se piden?¿Qué puedo exigirle a un relámpago,a una hormiga, a una piedra de río?Recibir esa luz mojada, vaya si lo sé,no es calmar el deseocon peces de agua dulce.Humanamente pido bocas de besar mucho y algunas rosas.Del peso de la culpano hablo tanto. El serenoque baja a mi noche,a mi noche llena de espíritus, me desposacon una palabra. En su hielo prematuro encuentro la música que no me propuse oír.Así, perdiéndolo todo,con mis ojos de soñar,con una avidez de decir “cerezas”me consagro a la serenidad que viene de arriba. ◊

Natalia Padilla Corcuera // SSiinn ttííttuulloo // 22000022

Natalia Padilla Corcuera // SSiinn ttííttuulloo // 22000022

La luz en las tinieblas resplandece, y las tinieblasno resplandecieron contra ella.

Juan 1-5.

TODO LO QUE ES,todo lo que se figura en un primer instante y se evapora,todo lo que convalece bajo un diminuto orden en que Dios se distraía,todo lo que desata el universo desde su arteria desolada, todo lo que parecía ser verdadero y finalmente se escapaba,todo aparece ya, todo se ordena:

El mar sensible,sus colores en espiral soportando el grisáceo aliento de la lluviasus cúmulos violetas tiritando bajo la descomposición de la materia...

El tiempo como esfera bullendo desde la soledad de una lágrima encrespada,el tiempo que se hunde en el retorno al alba que surcó el desierto,el tiempo vuelto al astro primigenio que labraba los senderos,tiempo donde caminaba la estridencia de la espiga,tiempo palpitando bajo el viento desmembrado,tiempo en fin, despostillado y muerto.

Así el tiempo devolvió la piedra su copo agrietado,devolvió a las horas su diseminada conciencia,y una alada melodía desprenda la timidez de los minutosy su liturgia fragmentada humedezca al pálido alabastro.

Caminar y presentir desde una ajena voluntadque toda dirección se ha disociado, que el campanario enmudece la trepidación de sus metales,que el concepto mismo se revuelca desangrado, bajo el dolor glacial que tararea la luna.

Un óleo luminoso como encendido enjambre destiñe las palabrasjuega con la noche desnudándole la espalda,lentamente recorre un dedo en aquél menudo cuerpo de ceniza,desgaja el tacto de los cielos para que no llueva,para que el miedo no pulule como garfio resentido.

Volver impersonal la mirada en un espejo,es salir de aquella inútil ilusión de unirla al ojo.Volver a los infiernos culpando a Dios,es no tener registro de los números crispados. ◊

Canto Metafísico I LEOPOLDO LEZAMA

MARÍA JOSÉ RAMÍREZ

¿En dónde están las plenitudes navegables?Por qué ordenarnuestra aburrida complacencia,si las palmeras de esta brisa

tienen el tacto quemadoy los ojos cerrados. ◊

La noche vomitaolas rotas.Hay un rumor de ancla evaporada que nos piensa.Nos deslizamos en un paseo

ciego y poco mudo.

En una pulsación,felizmente distraída,

somos posibles. ◊

Natalia Padilla Corcuera // SSiinn ttííttuulloo // 22000022

Natalia Padilla Corcuera // SSiinn ttííttuulloo // 22000022

E ran casi las siete de la mañana enel Balderas desesperado, entreel tumulto, trataba de conseguir

un buen lugar frente al aún desconocidovagón que comenzaba a dibujarse en laslíneas solitarias. La espera del metro de-sapareció cuando el piii del vagón des-pertaba a los demás. El corredor se vacióde friolentos como yo. Resolviéndome,entre empujones y campaneos, yacía cer-ca de las corredizas, mirando zapatos;mi pasatiempo favorito.

Es curioso, la manía de ver zapatos meperece una manera divertida de mitigar elaburrimiento de los pequeños y por su-puesto los largos viajes.

En unos minutos, el piii de nuevo;oportuno, inauguró el viaje. Tras PinoSuárez e Hidalgo, un poco aburridos, loszapatos se mostraban pacientes, no hacefalta subir la mirada para saber como sonsus dueños, sean flacos, gordos, feos oguapos, limpios o sucios, siempre reve-lan la personalidad de quien los gobierna.

Se vestía de nostalgia la rutina de milesde zapatos que caminaban al mismo lugartodos los días; era fascinante como, sinser ellos al siguiente día, mudaban su apa-riencia pero no sus maneras; como si losconocieras de años. Esa extraña sensa-ción la percibes en el aire familiar de unamigo o la novia, su grata compañía setransforma en un descubrimiento que laamistad olvida y sin embargo la melanco-lía del viajero la tiene presente al recons-truir, por así decirlo, un lado poco explo-rado que la gente oculta en su forma decalzar. En ese juego, todos los zapatoseran iguales pero unos más peculiaresque otros, la gente le daba un grado de

pesadez al ya apretado ambiente de mira-das, risas y respiraciones muy juntasmuy desconocidas. Con trabajos contem-plaba los pares del rincón, y otros al ex-tremo siguiente, en ese momento imagi-naba como la maternidad madrugadorade los casuales esperaban que unas aguje-tas mal amarradas, adormiladas, húme-das todavía, lograsen, apuradas, embo-nar a la primera y salir corriendo a la se-gunda al corredor de la estación que pa-samos hace unos minutos; el par de al la-do, un poco más entrados en años, esta-ban mejor cobijados en el closet alfom-bradito del depa, donde unas manos per-fumadas tersas y en sumo enjoyadas ledaban el toque final al boleado perfecto.Casi detrás de éstos, había unas zapati-llas de elegancia mulata, que bailaban alson de un ritmo caravanesco provocadopor la prisa, sin embargo me resultó iró-nico verlos entre unos menos ostentosos,como la familia enconchada cerca de mismocasines, aunque era divertido obser-var que todos eran iguales, la familiamostraba un mal engrasado, apretados entono por la equivocación del color, lasgrietas se aminoraban pero era evidenteque su vida pronto acabaría...

Era curioso como estos detalles me de-tenían a pensar en cosas distintas queterminarían por entristecerme el humorun poco cabizbajo, un poco pensativo.

Antes de llegar a la penúltima estación,el vagón, casi vacío, se iba desprendiendode las respiraciones atropelladas, se des-nudaba del denso aroma; cuando llegaba ala terminal la mañana florecía, fresca eiluminada aunque no lo parecía por lo nu-blado. De la desarmonía de los miles de

zapatos que se apresuraban a salir, apare-ció, entre el cien pies apurado, la chica delos zapatos blancos, en ese momento des-cubrí la revelación más hermosa de midestino, una manera misteriosa, atracti-va, indescriptible embriagó mis sentidos.La soltura y la musicalidad de sus pasoseran distintos, la sencillez del amarradoera perfecto, el terso brillo del nácar mar-caba mi nuevo camino. Sin atender a com-plicaciones salí a discreción.

Fuera de la estación comenzaba a llover;unos minutos después, caminaba tras deella con paso firme y pausado, y sin per-derla de vista, pisamos la misma basura,tropezamos con los mismos baches, nosdetuvimos en el mismo semáforo, uno adestiempo del otro pero juntos. Poco a po-co, la lluvia se tornaba en tormenta; la tor-menta en miradas extrañas; lo extraño enuna musicalidad de esta rara persecución;la persecución en torpeza de mis pasos;mis pasos y los de ella dejaban de armoni-zar; caminaba más rápido; la tormenta en-tristecía la gracilidad de sus zapatos blan-cos, luego una gota que interrumpe mi vi-gilancia, un rojo que no sabe esperar el en-canto que crepita aún en mi memoria...luego ya no existe nada tras el estrepitosoruido de un crucero incansable.

Una de las sensaciones más raras y exci-tantes es el desmayo, la desconexión conla realidad entre ese abismo del antes y eldespués por el ahora incierto y vacío. Unpresente que se fundamenta gracias al an-tes y al ahora de un inevitable destino queperdí para siempre.

Desperté, mis ojos todavía atolondra-dos por la anestesia recuperaron, casi deltodo, su función total; sin embargo mesentía raro en esa habitación que apenasreconocía por lo lastimoso de la luz; depronto una enfermera entró, cotejandolos datos de su cuadernillo me miró, dul-ce y reconfortante recibí de igual formasu rostro. El turno de las siete comenza-ba en la sala de recuperación del hospital.La del turno de las siete aseguraba cono-cerme de algún sitio. Sin poder recordar-la, ella insistía que al salir del metro yo laseguía, la impresión de lo que dijo me an-gustió; las sabanas cansadas descubríanmi cuerpo incompleto, entre los gritoshúmedos que resbalaban de mi boca, bajéla mirada encontrándome frente a losmocasines blancos; era ella. El dolorosohormigueo volvió y con él la ausencia demis piernas. Mariana, del turno de lassiete, era bellísima; mientras bajaba lavista afligida, comprendí mi destino. ◊

El turno de las sieteAARÓN LÓPEZ DE LA ROSA

Natalia Padilla Corcuera // SSiinn ttííttuulloo // 22000022

Fe de erratasPedimos a nuestros lectores y al poeta

Hernán Lavín Cerda que disculpen el errorque apareció en el título de su texto

publicado en el número tres de Literalcorrespondiente al mes de septiembre.

Donde dice DOPTAN, debe decir ADOPTAN.

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ggaacceettaa ddee LLiitteerraattuurraa yy GGrrááffiiccaa NNúúmmeerroo 44 ooccttuubbrree ddee 22000033.. LLiitteerraall es una publicación realizada gracias al apoyo de la FFaaccuullttaadd ddee FFiilloossooffííaa yy LLeettrraass ddee llaaUUNNAAMM y la Assoocciiaacciióónn ddee EEssccrriittoorreess ddee MMééxxiiccoo AA..CC. Las opiniones y pensamientos expresados en los textos son responsabilidad de los autores. EEddiicciióónn: JocelynA. Pantoja De Luna. DDiisseeññoo:: Hernán García Crespo. CCoonnsseejjoo EEddiittoorriiaall:: Andrés Márquez, José Antonio Aspe, Jorge Salvador Jurado. Esta publicación se realizadesde el cubículo de proyectos estudiantiles La red-acción con la colaboración de los proyectos de talleres de creación libre de poesía y cuento de la Facultad deFilosofía y Letras de la UNAM. Colaboraciones en el cubículo La red-acción, primer piso de la FFyL (salón 114-bis) o al correo:ggaacceettaalliitteerraall@@yyaahhoooo..ccoomm

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