Los libros no resisten el agua
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LOS LIBROS NO RESISTEN EL AGUA POEMAS M A Z U R
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Obra poética M A Z U R
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LOS LIBROS NO RESISTEN EL AGUA
POEMAS
M A Z U R
Todas las niñas sueñan con caballos…
Al vuelo de los pájaros que
encienden los colores de la Naturaleza;
de todo lo muerto, lo estéril, lo futuro, lo inverso.
Hacia delante el oscuro pasaje de las sombras,
Las medidas, la exactitud matemática.
(Si tu deseo es capaz de derribarme, mi deseo
puede destruir el amor.)
FRAGMENTOS
El verano adorna los pensamientos ociosos,
Es el tedio sombrío en la mirada simple...
No hay futuro que advierta la inocencia:
Luego de aplacar los sentimientos humanos;
No ser aquél hombre gordo, obsceno, triste.
Me he vuelto sobre los asesinos.
MELANCOLÍA
La caridad de esos piecesitos hacia mi franco
desierto...
El principio mezclado con el final.
Porque no hago un verso sin
_ quebrar ilusiones.
Mil olitas las breves orillas del océano.
¿Estribará en tus manos esta melancolía?
¿Llegará lejos el viento?
(Más lejos el vuelo)
¿Llegará lejos la nube?
(Más lejos el viento...)
¿Qué llegará más lejos,
La noche,
el sol
o el poema?
ROSA NEGRA
Es la rosa negra de mi pecho;
Música en insignes violetas
_semioscuras tras los cánticos
celestes...
¿Por qué lo cierto es olvidar,
dicha transida de tu breve paso?
¿Mi corazón esbelto y puro,
el dolor más profundo y el amor?
Cuando jirones debajo
un cielo ámbar durante la noche.
Como un verde racimo despierta encandecido.
Y con rayos primaverales en versos de tu boca.
El silencio se agranda y se silencia.
LUNAS
Tres lunas en la urna del cielo;
Una canta, otra baila, otra ríe.
¡Es tu ánfora dulce de lumínica ausencia!
Una canta, otra baila, otra se peina...
De las tres lunas del cielo;
me quedo con la primera.
Si el adiós fuera tan suave;
Para dormirse en otros brazos.
Podría dejarte, amor.
EPITAFIO DELENCIERRO
Aquí yace un encierro
Donde muere el deseo
Las lilas no alcanzan
a ser lilas.
Y el ocaso consume nostalgias.
¿Qué habrá en la frontera donde,
La piel se hace carne?
Otredad derrama de la fuente
unas pocas palabras.
El sol derrama hojas de Otoño.
APOLOGÍA DE LAMUERTE
Todo era silencio,
Eran las palabras umbrío abismo.
¡Significado y significantes
Apoplejías, tumores, tormentos!
En el tiempo, el de mi Arte…
El primer secreto del silencio, la muerte.
Si la primera piedra no puede
ser arrojada por la multitud.
No hay razón para sentirse solo.
¿Las rosas de su labios boquiabiertos,
Y de la voz ardiente suaves trinos?
Las Damas dan sus voces en columpios
de plata,
el aliento sofocado, astros, cielo.
BRISA
La bruma se esfumaba como brazaletes rotos.
Dejo caer la sombra a mis pies.
Me reúno en la naturaleza de las cosas.
No hay memoria para mis olvidos.
El tiempo fructifica en los adioses.
Será mi cuerpo corrupto de muertes.
Naufragios de una rendición secreta.
INSTANTE
¡El instante aquiescente de la
transmutación de la materia !
¡Delirios!
Voces telepáticas, imprecaciones,
Gritos, vociferaciones…
Injurias, hasta encontrar la sustancia
Y la categoría suprema del silencio.
MIRADA
Podría ocultarse el sol en tu vigilia…
Hasta arrojarse al mar en tus manos.
Es una metáfora lo profundo.
Recae la soledad como relámpago, vestigio de mis
amores...
Vendrán y aquí los espero, será tarde, sí; siempre
demasiado tarde.
Desconfía porque estoy lejos.
Cuando me veas sabrás fingir y al fin comprenderás
que detrás de mí no hay nada.
NOCHES
Como partir hacia lo incierto;
Creación en mí alma lóbrega…
Va de lo pasado en la hondura,
Quebrando de a poco el horizonte.
No sé…
Figura de no ser si no futuro negado;
Versos que destejen mi inmanencia...
Nos constituye la mirada, desconocida;
y le dará a los fragmentos, su tesitura…
Construirá nuestra materia de recuerdo;
ansío ser olvido para saber lo que fui…
Para saberme vivo la fuga del poema;
Historia es la historia de lo irrepetible.
Ruptura de caminos que insondables;
dejo tras de mí siendo lo indiferente…
Puente de la palabra, la mirada del niño;
el camino intransitable de un recorrido…
Sólo un amor, un sueño y despertares.
Divergencia que anida en el asombro.
Palabras del ocaso en la fuerza vital;
Deseo olvides, ser la nada que rodea…
Un aroma prohibitivo, una sensación;
Que aún me falta por decirte y no sé…
POEMA PARA UNA NIÑA DE 6 AÑOS...
En el mundo de los sueños...
Tu cuerpo y tus manos;
azotan un cuervo azorado
y ante la presencia de
ángeles petrificados.
!Por cuánta razón indecible,
promueven tus risas de niña!
Tu mirada astral realiza los
sueños y recrea la fantasía.
Cae la lluvia
la lluvia cae...
Caeré anclado,
si me nombras.
AFÁN
Afán... Sutil desprendimiento.
Hablo de mí y hablo de mi ausencia.
Eres la astucia ensombrecida…
Tu figura estremecida por la pena.
Lo cierto es errar por una forma
conocida del espanto.
Trazo un gesto empecinado;
Cuerpo doliente de la espera.
La celebración de la noche.
Tuve que arrogar el ansia
El silencio preclaro en la mirada.
Caminar por los rincones,
Con la premura de los astros.
Los perfiles acerados
En la casa del viento.
Yo canto.
Si somos el lomo crispado de la aventura:
Yo canto…
Junto a la marca de agua en el sendero
sobre los belfos abiertos.
IMPOSIBLE, por Mazur
Lo que trato de hacer podría ser considerado imposible o
absurdo y me propone muchas conjeturas... Por ejemplo,
no podría situarme donde me ven ahora, comenzando a
percibir algunos detalles de una narración respecto de sí
misma. Un trabajo intelectual que haga que el lenguaje
se vuelva comprensible y sobre sí... No tendrán
importancia mis zapatillas gastadas, el calor en la piecita
ni que estoy a unas cuadras de la ruta 2. Nada de esto
puede dar un significado de lo que intento hacer
escribiendo mientras caliento el agua para unos mates.
En una posición bastante incómoda, mi propio universo
se va manifestando ante la imaginación del lector,
imaginario también. Pero esa es justamente la tarea, la de
ser un buen lector para lograr escribir y quien lea
nuestros textos tenga la posibilidad, a pesar de las
dificultades del lenguaje, de ir recreándose para que de
alguna forma se manifieste en su propio trabajo
intelectual, que dará algún significado a lo que lee...
Claro que cuando escribo sobre el lenguaje es como si lo
estuviera negando, a la vez que no me refiero sólo a algo
idiomático, sino al lenguaje en general: que se traduce en
un cajero automático que larga billetes falsos o el
cacareo de las gallinas en el patio.
Extraña forma de comunicarse y ser otro; compartir
como si fuera una mesa de un café donde pronto se
configurará otra nueva forma que por sí misma vaya
dando frutos de intimidad; como los paquetes de puchos
o las servilletas, las cucharitas o el vaso de vino, el
cenicero con cigarrillos con lápiz labial o la
manifestación casi portentosa de una pipa derribada
panza arriba.
De todos modos, creo que la palabra escrita está
sobredimensionada y este texto, que se va amurrallando
como en otro tiempo y conservando en detalles su
armonía musical o disonancia, puede ir cobrando un
sentido y una explicación de ser. Y que todo esto puede
parecer contradictorio, pero a la vez no carecer de lógica
en el contexto de proseguir a pesar de mí y de mi mundo,
aquello que señalé en un principio como imposible, ya
que va tornándose algo concreto. Como ocurre en la
transformación oculta de las palabras y pueda lograr
transitar lo que pienso, aunque sea con la lógica de lo
imposible.
EDITADO POR EL AUTOR
DEMIAN MAZUR
NOVIEMBRE 2013
ARGENTINA
