Mar de ébano [antología poética]

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GUY MERLIN NANA TADOUN

Mar de ébano [antología poética]

Edición digital Guy Merlin Nana Tadoun, Mar de ébano (2014) Guillermo Pié Jahn (ed.) Biblioteca Africana – Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes Abril de 2014

Este trabajo se ha desarrollado en el marco del proyecto I+D+i, del

programa estatal de investigación, desarrollo e innovación orientada a los retos de la sociedad, «El español, lengua mediadora de nuevas identidades» (FFI2013-44413-R) dirigido por la Dra. Josefina Bueno Alonso

Guy Merlin Nana Tadoun | Mar de ébano

Biblioteca Africana – Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes | Abril de 2014 1

Mar de ébano* Guy Merlin Nana Tadoun

HOY SOY BOY

A la memoria de mi querido padre Nana Jean [1924-2013].

Cuando la soledad salmantina

tiende su sibilina celada

en la sinuosa telaraña

del instante ajeno,

el verso reinventa

estaciones sepultadas,

dulces huracanes y eneros de oro.

Hoy soy boy de los soles descubiertos.

Hoy soy boy de los soles descubiertos,

de nuevo esclavo de la palabra preciosa,

eslabón de silencio, añil recuerdo

de aquel omnívoro que devoraba a la sazón

copiosas ensaladas de papel allá lejos,

al suroeste de la lejana metrópoli,

donde el ombligo aún señala,

de madrugada, sinuosos senderos

de luz tibia y limpia, de cruz pura y serena.

* Antología realizada por Guillermo Pié Jahn a partir de un amplio corpus de poemas inéditos, escritos por Guy

Merlin Nana Tadoun entre los años 2004 y 2014, tanto en España como en Camerún. Mar de ébano ofrece una muestra de la poesía en lengua española de este autor camerunés, que se caracteriza por combinar, de forma exquisita y singular, el sentimiento lírico, el compromiso social y el misticismo.



NO HAY IDA SIN REGRESO

A una lectora, por su poema.

Aún recuerdo, querida Mónica,

que el regreso es parte de la ida.

No hay ida sin regreso.

El regreso es dulce y amargo

por todo lo que dejaste atrás,

por ese mar oscuro y ese cielo de plomo,

por esas colinas de verde intenso

y por las islas y magnánimas vidas

que se agitan en su interior.

Yaundé, Yaundé... Suena a conjuro mágico,

a invocación misteriosa. Yaundé...

Quién sabe, quién sabe si de repetir

su nombre se cumplirá el deseo

de una nueva ida.



NOCHE AFRICANA

Noche africana, ocaso de horas vaporosas

donde tan pavorosas se quedan las estrellas

enmohecidas. Se van callando las campanas

reales y, harta de pacífica monotonía,

brinda y se jacta la tan inconsciente colmena

que en la sombra masculla la palabra democracia.

Hoy uno de noviembre haz; haz que subiendo a lo alto

mi pena encuentre el brillo de un astro santo.

Haz, Dios Poeta, que en el vértigo del verso

tropiece con el alma muerta de mi abuela Rebeca

y que de su memoria tenga amenas noticias.

Que desde la lejanía yo sólo quisiera

con versículos nuevos y crisantemos frescos

adornar el recuerdo de las vidas calladas.



ÉXODO RURAL

A ti, madre de mi luz primera, Nya Lydie; luz del corazón que recuerda y eterniza las huellas del padre epónimo.

Os he dejado

en el polvo del pueblo

para buscar hongos

en la tierra de la esperanza.

Os he dejado

en el colmo del vacío

como un desterrado guineano

que acecha vida en la noche oscura;

la noche urbana donde un sueño nuevo

paulatinamente se desata

como sol de estación seca.

Pero escribir ya anula mi soledad urbana

y sólo cuenta el oficio nocturno

que ahora os saluda, oh padres,

padres rotos por las horas canas.



DESDE EL TORMES AMADO

Para Antonio Colinas y Luis Miguel Jambrina, por todo.

Y me inclino y te busco,

desde este mismo promontorio

donde sepultas tus ojos en mis ojos vagos,

en el hondo pozo recamado de puentes.

Salamanca se reparte su enorme paz cotidiana

y sólo existe fuera de sí misma,

fuera de este parpadeo de humo aquietado

que nombra, enjaulada, la memoria detenida.

Quizá sea éste, padre, mi único fantasma,

y mi paso fugitivo, el callado lugar del arcano.



LÍNEAS LLANAS QUE TÚ LLAMAS POESÍA

En la loma del firmamento,

otra vez bajo quimérico claro de luna

germinas, ¡oh domada flor de las labores nocturnas!,

¡oh adorada flor de alcoba que siempre procedes de la tupida noche!

Y mientras se desgarra el mundo

en el divino huerto, una pluma inexperta

deja sobre hojas muertas un pedazo de poema.

Compañero del insomne ensueño,

¡cómo juega con nosotros la noche estrellada!

Cuando un sueño nuevo cruce la calle

de la memoria negra de laúd ebria,

llegará un poema que prolongue nuestras vidas

hacia nuevos albores. Y no entiendo nada de lo que escribo.

Pues, a veces, escribo líneas llanas que tú llamas poesía.



ÁRBOLES DONDE APOYAR EL ALMA

Lejano mar de ébano.

Hasta cuándo. Hasta cuándo como poeta poseso

seguiré regresando de ti para poblar con ensayos pálidas primaveras.

Hasta cuándo seguiré rodando por la ignota loma repleta de claroscuros.

Dímelo tú, tú que ahora me visitas, tú mía, tú brisa, tú árbol bantú,

tú agridulce y extraña presencia del ser adicto al terruño, adicto al redil.

Hasta cuándo cual corazón romero seguiré bailando sin flautas ni tambores

por tus inmensos corredores sin aire. Hasta cuándo me echaré la siesta

como un niño dormido bajo la estera verde de entrañables acacias.

Padre: aquí faltan árboles

donde esperar la tarde.

Aquí faltan árboles,

árboles de verdad.

Aquí faltan árboles

donde apoyar el alma.

Árboles, árboles de verdad.



POR LA MEMORIA ROMERA

Y

tú

Camerún,

espiga azul:

cuándo volveré

a corromper

con nuevos empeños

la soga de la enajenación.

Llevo en la frente la estampa

de lo africano y nunca termino

de acostumbrarme a la escarcha

(a la que tampoco se acostumbra

ningún cuerpo latino).

Nunca termino.

Ahora que he dejado de escribir,

entre el Tormes y mi ombligo

se me abren pasarelas absurdas.

Por mi memoria romera pasan

remotos aires y hermosas brisas

de otras madrugadas peregrina,

africana e incansablemente contigo.



HERMOSA MISPA

Quizá algún día, hermosa Mispa.

Quizá algún día me des una rosa

más hermosa que la luna llena.

Quizá me des una rama

más fuerte que el mal

que cada tarde

atraviesa en vano

el techo tan acogedor

de tu morada mía.

Quizá me des algún día

alguna vida más poeta que yo.

Me habrás salvado del olvido.

Me habrás sacado

del pozo de las congojas.



COMO A MUÑONES, CORTADO DE TI

Voy hacia ti, flor de jara africana.

Te esconden mares donde jalonan

polvorientas lomas de graderío azul.

Roma en ti nunca despertará

porque al Egipto de los faraones

estás más unida que a mí.

Roma en ti nunca despertará,

ni la Lisboa de al lado, ni la Castilla no inhóspita,

donde alejado de ti despierto cada día,

como a muñones, cortado de ti.



ANSIA DE BREVE RETORNO

Con las maletas medio abiertas,

devuelto otra vez a mis montañas,

un día subiré a los arcanos de la esencia.

Remontaré hasta la punta negra del punto de partida.

Renegaré de este vivir programado,

de esta transición de atardeceres agrios y alegres.

Remontaré hasta el río que ya no baña la invisible colina

para subir a tu monte de carne desdoblada jalonado de jarales.



DONDE ANIDE LA TARDE

Yo seré la ola y tú la isla desnuda.

Entre tus ramas de frutas pegajosas

se abrirá paso mi dicha pasajera.

No sentiré, devuelto a tus alas,

la caricia falaz de las grandes evidencias;

porque en tus brazos de armiño

no en vano buscaremos,

unidos en febrero, alguna guarida urbana

donde anide temporalmente la cola de la tarde.



SER Y ESTAR SIN FRONTERAS

Entre tupidos amaneceres sin cunas,

sin ti voy abriendo y juntando dispersos pergaminos,

lejanías, playas, estancias, silvas desmesuradas.

Soy aceite y acaso molécula sin nombre

que presume de sincretismo; porque soy europeo

y chino y africano y americano, aunque no me dé cuenta,

aunque mienta, como el poema, como el mundo.

Qué importa si el sueño, pacífica bengala,

sólo desea abrazar sin prejuicios

islas, tierras, fronteras, cepas y paradojas.



ESPEJO DE NUESTRO TIEMPO

Cabemos todos en el hueco de la mano

porque el mundo es un pañuelo.

Por eso, hay daños colaterales

y pateras que se reparten todas las aguas del orbe.

Mientras ahondamos en los escombros del nuevo milenio,

la rabia de un terremoto o las contusiones

de una mujer ultrajada nos interpelan

en su lento movimiento,

a cada noticia televisiva,

a cada diaria irrupción

en las verdades del siglo.



SÓLO IMPORTA LA CERTIDUMBRE

DE LO QUE EMERGE Y DOMINA

Descansa en tu mano clandestina

el cauce de mil delirios nativos.

En la mía gotea la azulina negritud

de la palabra poética y clemente.

Va y viene, se desliza, acostumbrada,

sobre el discreto abecedario del hallazgo.

En el opalino teclado chocan y se confunden las letras.

Vuelve a rayar el alba, blanca, tolerante, hospitalaria.

Pero, a veces, el encuentro desaltera un poco la alteridad

y nos adelantan a diario caminos que creemos sin sentido,

opciones infinitas, combinaciones adánicas, matrimonios

homogéneos. Aquí, en la frágil ladera de lo nunca definitivo

sólo importa la certidumbre de lo que emerge,

sólo emerge la evidencia de lo que aflora y domina.



EL MAR SIEMPRE ENSAYA NUEVOS ESPANTOS

Otros pasarán sin quedarse, ahuecando terruños.

En la lejanía, pasos sin huellas. Pateras sin cadenas.

Sed, frío, toque de queda. Sueños, cal, mar, vacío.

Sólo se escucha un susurro de ondas ultrajadas.

El mar ensaya en ayunas otro espanto.

Vuelve de la deriva cada ola, amueblando la utopía.

Nos ensimismamos en el espacio monótono

de la palabra creyendo huir de la cansina evidencia

del vacío que apenas dibujamos a fuerza de cegueras.

Y el vacío es deforme, dúctil e ilimitable.



LUNA MÁS ACÁ DE MELILLA

Desnuda e incansablemente, la desmesurada ilusión

depura de día las brumas compactas. Melilla:

la tarde sin hambre siempre nos tiende

una plástica alambrada. Sólo tienen sed, dicen.

Sed de esos espacios colindantes

que esputan miedos y quimeras.

Cuando brotan conchas en las olas apenas potables,

algo rueda y rebota contra la verja recién alzada.

Pero la luna muda promete inexorablemente nuevos intentos,

nuevos hachazos, nuevos silencios, nuevas esquelas.



SANGRE EN LA LUZ

Ay, más sangre hay en la luz.

En este resquicio de soledades

y esperanzas marinas

que maquina a diario la muerte,

no hay rostro que valga la pena llorar;

ni llanto, ni concha, ni álamo caído

que merezca una lápida nombrada;

porque algo fluye y rueda y rebota,

desaparece y permanece

y nos interpela a todos.



DEJA LA MAR Y OLVIDA LA HERIDA

Quién como tú deambula sin brújula.

Quién como tú en plena noche

anduvo en busca de alguna ruta.

Querer crecer, ser, serse siendo lo mismo,

lo otro del mismo o lo mismo del otro. Cómo duele.

En Francia pocos entienden del dolor del espacio;

verse penetrado por su aguja siendo residente.

Y qué hacer cuando las lágrimas de la Historia

vuelven a la vida fomentando frías quimeras.

Ven, deja la mar y olvida la herida.



TRAGICOMEDIA

Hacia nuevos edenes emigra el ser.

En los andenes del riesgo donde se anulan los deseos

es el desierto un verano tórrido e interminable;

es el mar la más inhospitalaria temporada.

En el nocturno ballet de este siglo,

todos hablamos el mismo lenguaje.

Todos interpretamos la misma canción desesperada

porque es pantera el leopardo

y simplemente serpiente el ciempiés.



SOÑANDO CON APACIBLES JARDINES DEL SUR

Mañana, subidos también

al andamio-deseo de crecer,

no sé si habrá que tomar partido,

echar una y otra vez el ancla,

o levarla a nuestra manera;

y desde el Norte casi natal,

soñar con apacibles jardines

del Sur, con la elefante-ilusión

como punto de anclaje.



HABRÁ COMO AHORA HORAS DE ESPERANZA

Ya se nos fue el invierno y, como si nunca te acostumbraras,

intuyes en mi llamada el morado aspecto del paisaje.

En un abrir y cerrar de horas adivinamos cantando silencios escuetos.

A veces, tu voz infiltra en mi voz la oronda sensualidad

de los bosques africanos. Mañana, para regar tu pena

no encontrarás en mi decir la hoja exacta del diluvio.

Habrá como ahora horas de esperanza –lo sé–,

remotos trances de amargura compartida

que como olas de amor irrumpen en la memoria

horadándonos los sentidos.

Desde el soto bermejo del recuerdo

se amansa la memoria en obras.

El mundo sigue discurriendo sobre las atrocidades

del calentamiento.

Tú, a fin de cuentas, retornarás a África

como si fueras a tu tierra.

Más allá de la urbe

donde hormiguea la gente,

hay en los cielos de césped

impávidas perdices

que vaticinan el alba.

Ah, la primavera apunta a cierres redondos;

pero los poetas nunca encontramos

la frase que cifre el instante.

¡Llévame a tu memoria, oh tú, compañero del largo viaje,

hijo infinito, alfa y omega del vasto mundo!



AUNQUE SE EVAPOREN LAS HORAS

Para Fernando Rielo y misioneros Identes, ese toque espiritual que atraviesa parte de mi obra y vida.

Aunque se evaporen las horas;

aunque las pruebas siempre

inviten a una autovaloración

diaria de la fortaleza interior;

aunque arrecien entre vientos

los arrecifes de la existencia;

aunque navegue en altamar;

aunque me hunda otra vez

en los oasis gratos del amor,

las mismas olas traen al ojo

distintas espumas, distintas

maneras de ser sin rencor

ese ser más siempre en ruta,

ese arroyo que pisa la brisa.



EN LA SEMPITERNA PRIMAVERA DE TUS MANOS

Camino y camino y camino, hasta perderme

en la sempiterna primavera de tus manos,

hasta repetir, soñoliento, salmos irrepetibles.

Camino y camino y camino, hasta quedarme

hueco en la huerta, hasta hospedar el huracán

y ser en la prueba manso silencio hecho sílaba,

enredadera muerta en tus muros adamantinos,

por donde hemos de estar y trepar diariamente,

por donde he de permanecer, humilde hijo del alba.



DIOS POETA

Cuánto tardaste en volver a mi ribera,

Poeta, Padre del Verbo y de la Pluma

Soberana, que amorosamente paseas

tu mirada de fuego sobre mis tersuras,

la tiesa palma de mis manos húmedas

por las tortuosas entrañas de la selva.

A caballo entre sombra y madrugada,

al borde de la humildad y del silencio,

me he dejado roer, moldear y limpiar

por todo lo que guía y permanece, yo,

pobre cautivo, perdido en las tinieblas

de un anochecer de vidriera sin cama,

de pluma sin luna, relamido, rescatado,

arrumando piedras por el albor tétrico

de esta amanecida repleta de cadenas.



EUCARISTÍA

Cuando en la lejanía se pinta

el firmamento de inolvidables

viñedos recorridos hace años;

cuando apura el sol su último

relámpago ecuatorial y llueve

suavemente en los pulmones

de la aldea, pienso en el aroma

que al día envuelve el paladar,

pan corporal y vino espiritual,

olor a llama y vida encendida.



MIRAMOS EL MAR SIN CONOCERNOS

Hay océanos en el cielo bermejo,

tierra y cielos en la mar.

Solemos disfrutar del sol

sin saber de química ni astronomía.

Miramos el mar, receptáculo del sol,

y pretendemos medir su circunferencia

antes de preguntarnos siquiera

cuántos milímetros nos separan

de nosotros mismos.



SOLEDADES: PALOMAS MUERTAS

Hay madrugadas sin gallos,

ay, tardes sin golondrinas,

corales sin color,

limos sin sol.

Hay alaridos en el aire oxidado,

gatos sin vida, rostros sin sol.

Hay dolores en los arrecifes,

sangre en el corral.

Para colmo, la noche sin luciérnagas

recopila soledades, palomas muertas.



SON MÍOS, SEÑOR, MÍOS ESTOS BARRIOS

Estos países de piedra y perlas.

Estos países de sol sin verano.

Estos países de lluvia sin nieve,

de tardes que sangran, de sal y santos.

Estas generosas mujeres de melanina

que lloran y cantan, y amamantan a niñitas

que tardarán en aceptar padres

adictos al varón, al masculino paisaje.

Estas laderas de hierba y lodo puro,

de niños sin mochilas ni regalos…

Estos países sublimes del sur…

Son míos, Señor, míos estos barrios

urbanos repletos de casuchas,

mía la barriobajera realidad.



DONDE SIEMBRA EL LLANTO SU PRODUCTIVA PACIENCIA

Me cansa a veces este orbe lleno de sirenas,

sentado en su ansia de hegemonía monótona.

Me cansan a veces estas ciudades de piedra

expuestas a la ruina, a la escuela sin módulos,

a los museos sin nombre, a los ocasos sin sol.

Me cansa este silencio de sierras sin perlas

que asisten, indefensas, a su obvia ejecución

porque las condenaron a muerte otras ideas.

Me cansa a veces esta larga impotencia

de entrañas muertas de miedo y hambrientas

porque las condenaron a muerte otros montes,

otros ríos, otros latifundios, otras laderas.

Su soledad es silenciosa morada de adobe

donde siembra el llanto su productiva paciencia.



ETERNA OFRENDA

Mientras las calles y yo resistimos

a todo cuanto amenaza nuestro siglo,

me pregunto cómo llegas a multiplicarte,

a ser diario don, de la mañana a la tarde.

Me pregunto cómo llegas a multiplicarte,

cómo llegas, entre tantas manos, a anularme

de la noche a la mañana, cuando frente al río

de la vida alzamos ingratos baluartes impíos.

Me arrodillo a deshoras, despierto

y arrepentido en este amanecer no boreal

que todavía huele a incienso.

Anida en estas colinas lo que permanece:

el pájaro amarillo que reitera su canto

verde entre cosmopolitas catedrales.

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