Entre el hombre y el pájaro

Martín Malaspina

Entre el hombre y el pájaro

Martín Malaspina

Tapa por Aldana Antoni

Editorial Subpoesia

Buenos Aires, Marzo 2013

editorialsubpoesia@gmail.com

Mons truo

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Monstruo

Monstruo?..

Separado del amor por incapacidad de dar su amor...espléndido peligro sin sombra terrenal magnetismo sin cadenas noche

Monstruo que camina alado en su pesar aislado en la conciencia de su laberinto

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Propugnar semilla de un sacrificio célibesaturaciones impostadas en los ojos cansado de la cruel repetición de lo que no sucede: No a él No para él Monstruo corazón en su cámara de pájaro tortura divagante respira en los empalmes de los remos de sus alas

Respirar es el trabajo respirando es el esfuerzo la tracción cardinal de su fe

Pájaro monstruo alado de los daguerrotipos Esplendor de un castigo sin nombre Paraíso a flote

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Pájaro se busca y jamás se encuentra volando en el caparazón solar de su aislamiento la cara oculta que lo desconecta de la luna

Hombre conquistando su olvido a punto de la noche para siempre al fin..ser feliz a esa inmensidad desconocida que no habitan los ángeles ser duda quebrada a medio camino entre dos letras y ganarle a la muerte por entrega

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Luz de aceptar es todo lo que nos reclama la Noche Luz de vencer al soltarse al fin

Monstruo a medio camino entre el Hombre y el Pájaro

Hechicero espiándose a sí mismo por la cerradura de su ego atrapado en su globo de sueños como reverso del mundo

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Esa sombra desquicia su armonía antianatómica como fracaso frugal del fogonazo a batir las alas

Tu Pájaro es la broma del destino Hombre la bruma que perdura en los goznes como noche líquida

Saeta desplumada de promesas contra el filo que corre lo único que está por ocurrir

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la Sangre libre al fin para teñir el porvenir con sus colores

la Sangre derramando su certeza inapelable sobre la incapacidad que nos condena

el Pájaro derramando su sangre para que vuele el Hombre

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el Monstruo atado a su lado de la luna que no da respuesta.-

M.E.M (verano 2013)

Ros ario

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Igual esa fórmula de “unos pocos días” casi siempre termina sin regreso, y si me retirara ahora sería una de-rrota catastró� ca a manos de las circunstancias, donde arrasa el estropajo de reproches, culpas y la impotencia del último residuo que es todo lo que queda/ esa droga de balazos pasionales que son mejor que nada hasta que nada quede/ Así me encontré en un bar meditando sobre el paso siguiente, el veneno me hizo feliz y amontona su peso entre mi instinto y la calle/ y es el � nal de esta novela vieja de reyertas en formol y telegramas de despidos fa-miliares, “lo vivido pisado”/ trato de descifrar el paso siguiente en el tamborilleo de las gotas/ una sátira de cotillón y cabeza de muñeco sorpresa estilo Beckett/ la luz de eucalipto de algún horizonte ceniciento/ Yo sin pensarlo demasiado te respondí lo siguiente: “No te hagas demasiado problema por los pibes, TO-DAVÍA.. Igual seguís siendo mi Osita y siempre te voy a querer” en un alarde de comprensión que me dejó un resabio amargo mirando el teléfono en la mano con cara de gil/ cómo son estas mujeres siempre probándote no importa la edad, que te acaricio que ahora te in� o con

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un chorro de kerosén que te tiro un poco de colorante y te meo encima/ sometiéndote a las inclemencias de sus cambios repentinos del frío al calor y del calor al frío sin atenuantes/ casi puedo verla a la pendeja midiendo en mí el tirón de sus encantos y anotando los resultados en una planilla/ Y primero se ha de hacer lo que hay que hacer primero, lo supe desde siempre, ese desapego que empieza medio en broma/ con la frescura irreverente de cachorros páli-dos de masturbarse en el aula/ esos encuentros múltiples metiendo arañas en el café de las chicas y riéndonos de todos/ esa broma a contramano de los ecos que son fa-ros que se abren como manos/ y la bibliotecaria de arri-ba que echa el cerrojo detrás de mí cada vez que le señalo inocentemente un título../ Alguien grita desde un bal-cón una especie de piropo desesperado que súbitamente se transforma en canto futbolero/ al ritmo de martillos, al que se unen otros/ desde otros pisos y colgando de otras paredes/ Es un acto de equilibrio casi perfecto no cocinarte en tu jugo/ Ansiedad que me mira con ojos de paloma con las plumas desparejas de revolcarse en el barro/ yo soy el barro, la materia en que fermentan in-cordios y vuelos de torcazas cenicientas sobre las azo-teas/ sobre el mundo en reserva/ yo soy el barro del que están hechos los añicos de alguna empuñadura de siglos

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a mansalva sobre la oquedad de esta ciudad que se re-pliega bajo el vuelo de ruiseñores y torcazas/ Nosotros en cambio hemos copado un decorado ex-tinto y hablamos una lengua que no nos pertenece/ los salmos del hollín y la lava tenaz de esta locura lloviendo interferencia/ hemos crecido hasta tocar las nubes con chimeneas de siete cabezas, pero las voces no son nues-tras/ las tomamos/ quedaron rebotando en esta atmós-fera compacta/con los fantasmas oprimidos del ozono de los tiempos de la ley.. Nosotros no podemos tomarlas porque este mundo no es nuestro/ el horizonte se fuga/ se va de nuestros ojos como una incandescencia ultravioleta sellada has-ta los bordes/ palomas pardas de plumajes quebradizos timoneadas de un fulgor de plomo/ nodrizas des� ora-das de mástiles labrados varados en un mundo de cegue-ra/ vestigios de cuando el mundo era mundo/ y no esta laxitud de plástico y basura amontonada en el rincón/ edi� cios enlutados con crespones desgarrados y nubes de carámbanos en blanco como una explosión hablando a ciegas /-Mirá, la verdad que cada día que pasa tengo menos ganas de volver../ y fui generoso en mi respues-ta dando a entender que todavía existe un lugar con ese nombre/ En realidad hace mucho tiempo que no per-

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tenezco a Bariloche y acá/ en Rosario, por primera vez puedo tomarme esa idea con tranquilidad/ o sea, olvi-dándola completamente/ acá el tiempo se difumina en algún punto de la mente/ -La última vez que estuve en la peatonal de Mar del Plata habían cambiado de intendente justo y cayó un inspector nuevo, yo pensé que me levantaba y se llevaba dos o tres cosas…, me llevó todo! Me quería matar!/ me cuenta el Gordo mientras tiro colillas en las brazas y escupo encima de un chinchulín quemado/ una vie-ja da vueltas encerrada en un balcón como un canario mustio/ “como si fuera el hueso sucio y hediondo de un santo”/ si al menos tuviera el valor/ si al menos pudiera sacarme esta maldita � jación de la cabeza de que el ca-nario no quiere volar/ una palabra apetitosa, una bom-ba/ tomarla a tiempo/ cuántos sirven y cuántos lo mean todo de impotencia/ el triunfo de la senilidad/ una tras-tornada se hamaca en el balcón con gesto de violencia/ valor poeta!/ guardián del cambio de semen del gran útero/ De qué hablamos aquí?, de la gente que olvidé?/ me quedé dormido al lado del café caliente de la siesta/ el deseo brilla por su ausencia a nuestro alrededor/ los ji-rones de viejos sentimientos que lo eran todo/ las calles azules bajo las llamas pálidas del cielo incendiándome

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el pelo y los sentidos/ los ojos blancos del pescado en la sartén/ todo resuelto/ líquido de un cielo roto entre las ramas/ porqué no me ayudan?, porqué se ríen de mí cuando hablo del bosque y dicen que nunca he estado allí?/ una meada de lava y luna de queso con mecha/ una lágrima de leche cortada con nariz de payaso/ boca turquesa con postal de un cohete/ tu amor es una cala-baza incandescente rodando en el follaje y esas mesetas negras son cartón recortado en el poniente/ la infancia es la estela de un cometa agujereando la noche/ el res-coldo supersónico de un tirabuzón humeante/ levanto la vista y me pregunto porqué ese pedazo de luna muer-ta me mira como a un pez extraño mientras pienso en inglés/…..

Anoche la llamé/ emoción cero/ pensé que se iba a alegrar de oírme pero me trató como si fuera el vende-dor de huevos y hubiese pasado ayer/ no sé, por ahí soy demasiado exigente/ y sí/ y tanto que no la llamo mas/ me digo a mí mismo que cumplí como amigo cuando en realidad no me gusta hacer nada por cumplir/ su tono de voz delataba agobio/ parece que el triunvirato se pu-drió pero bien,Lo que hablé con Clara el otro día/ Me habló de roles protagónicos y papeles secundarios/ ya me olvidaba que

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para ellos todo es una guerra de egos/ un juego de rol donde cada movimiento de los participantes puede aca-rrear consecuencias desastrosas/ todavía no atino con la diferencia entre su modo de ver la vida y el mío/ supon-go que será e� caz para eludir el aburrimiento/ no puedo decir que me desanime pero es otra señal/ otro latigazo en el lomo de mi desencanto que va a terminar alejándo-nos mas/ yo era el cable a tierra de sus malditas tensiones así que/ en � n/ ahora que se derritan en corto/ algodón y traición, después/ “soy buenísimo para hacer las cosas mal y sentirme bien”/ me dice el Gordo y se va a sacar las salchichas del jarro porque no puede hacer otra cosa/ pero no te comas tanto la cabeza Gordo/ “ vos me estás lisonjeando loco” me dice haciendo alarde de vocabula-rio/ cómo se llama este que canta?/ el que murió se llama Sokol, no, el que toca la guitarra/ ahora se va a poner Los cantores del alba/ Bernarda Alba/ sube la escalera que ya llega el sol/ sube sube, la la laa/ ella va a desaparecer en la niebla/ Guajiro/ pero el Gordo va y viene sin parar de la recepción a la cocina al dormitorio de la cama al living sube y baja sin parar hablando solo/ se manda a laburar pero algo lo detiene/ está perdiendo plata y no puede remediarlo/ “dale Juancito” dice “hacé las cosas bien” y da vueltas como un trompo por toda la casa/ tu proble-ma es que te gusta la guita pero no te gusta laburar/ le

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suelto mientras corta las salchichas en un plato y aprieta medio sobre de Savora contra el borde con la pulsera de cobre heredada del abuelo en la muñeca rechoncha para pasar a repartir quejándose de que parecemos la madre/ no, de que somos peores que la madre y quién sabe qué idea le esté dando vueltas por la cabeza/ y ahora vuel-ve/ caminó cuatro cuadras de ida y cuatro cuadras de vuelta/ no sabe que hacer consigo mismo y ahora me taladra la cabeza con Spinetta/ que es como meterme en una cámara neurótica de tortura porque nunca me lo banqué demasiado a Spinetta/ me digo a ver, abrí un poco la paciencia, abrí la cabeza/ pero no hay caso, no lo soporto, no sé qué carajo le ve la gente, toda esa venera-ción de vacas sagradas no la trago ni ahí, todo el mundo disfruta con Charly pero escuchar a Spinetta es un labu-ro para pocos/ es una historia de veneración más que de disfrute/ y el Gordo va y viene, se sienta al lado mío se para se agacha, sale a fumar/ algo no anda bien pero no tiene ganas de arreglarlo/ los paraguayos también le dan masa al mate pero lo hacen como la mierda/ parece que nadie lo hace como la madre de Ezequiel dice el Gor-do/ y el recuerdo del jugo de las empanadas se le cho-rrea por la comisura mientras hablamos de Jimmy Page y Robert Plant/ coincido/ las empanadas que hacía mi abuela Isolina tampoco las hace nadie y se me hace agua

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la boca en el recuerdo/ ahora se me hace agua la boca con otras cosas/ tendría que lavar las medias y pegarme un baño pero algo me detiene/ porqué siempre hay algo que nos detiene?/ toda esa vida que guarda sus secretos latentes queriendo librarse de nosotros para poder per-donarnos/ Encima volvió la italiana, parece que vuelve Hernán/ toda esta gente reocupando sus puestos/ A la Tana mucho no la juno/ me parece que se corta en esa actitud de creerse que todos los chabones se la quieren coger/ tampoco puedo tener la cabeza solamente puesta en Ceci/ es linda mina la � aquita/ me gusta chuparle el labio inferior como si me prendiera de la teta y la cara que me pone/ pero en vez de estar solo con ella estoy en un edi� cio lleno de gente que no quiero ver/ en � n, ga-jes del vagabundo/ la luz siempre atrae los ojos, aunque no se trate más que de una simple lámpara colgada del techo/ si me quedo acá habré terminado con todos ellos para siempre/ Parece que Soledad se enamoró del Baleno en las playas de Tarifa, y quién no se enamora en un lugar así!!/ po-bre Sole/ el mismo viaje mágico y fulminante del amor/ después de eso no queda demasiado a qué agarrarse y uno va derivando confundido como un niño/ el amor te encuentra y te planta 200 veces/ librado enceguecido

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subiendo y bajando del mismo tren/ tendría que con-tarte todo pero no sé por donde empezar/ acaso se em-pieza por algún lado?/ si tan solo pudiera imaginarme un puerto/ mi puerto/ con el faro del amor dándole pa-los a la noche/ girando como un guerrero tuerto sobre el mar de los hechos/ los hechos/ una telaraña tejida en la penumbra para olvidarnos de nosotros hasta morir de sed/ la voluntad disecada en impresiones y tergiversa-ciones múltiples/ así es el mar de los hechos/ todo este inmenso ruido/ todas estas distancias distraídas que nos apartan con� uirán sin sentirlo/ sin remedio/ en la su-prema indiferencia de estar vivo y pensar si se puede par-tir sin buscar ni sentir/ un trabajo que nos adhiera por un tiempo como excremento de los siglos a esta llanura sin límites/ la palidez en lontananza está tomando un cariz decisivo/ curiosamente esas cuestiones inmaneja-bles de los sentimientos quieren volverse cada vez más manejables/ como un par de zapatos que acomodán-dose, cabieran ajustadamente en su caja/”pero los zapa-tos no son para guardarlos en una caja, loco” me dice el Gordo/ “No se puede prometer nada”/ dice la vieja sentada en la mesa de al lado mientras hablan de dietas y colesterol y de todas las enfermedades que juntan entre todas (que deben ser como 76) y se comen dos docenas de escones con pasas entre cuatro y temen ridículamen-

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te la muerte/ y ahora es el reuma y la pierna y a ver si cuando salen se llevan a rastras entre todas/ dónde está la dignidad de la vejez?/ Ah me olvidaba, la tiroides.. / comida sin sal, harina sin gluten y café sin azucar/ estas se podrían juntar con mi tía Nole y armar un buen con-cierto de dolencias y calcios � jadores de huesos hechos polvo/ edemas, vesículas y prótesis/ cálculos recién ex-tirpados en bandejas de metal/ mujeres ligeras, proacti-vas, histéricas, trastornadas con dietas, cirugías y cremas antiarrugas/ plantas fantasmales levitando de hastío, adelgazando hasta temblar como papel/ Qué diría Mi-ller de todo esto si se levantara de la tumba y viera?/ qué diría Julio?/ seguramente se reirían porque saben desde siempre que todo esto no tiene arreglo y quién querría volver para ver esta mierda?/ la pérdida es la seña de este mundo/ el testimonio que busca la salida mientras ellos se empeñan en decir que no/ que todo está bien y que es normal/ que es mejor no pensar mientras deciden plantarse como mojones inservibles/ pilares de ese tiem-po que los levantó y los hundirá en la nada/ decidieron habitar ese vacío sano de la carne/ de los huesos � rmes para que todo siga/ 5 de septiembre del 2000 y tanto y todos abonados al vampirismo por catálogo mientras las estaciones nos corren por las venas/ a la mordida de-rretida en plástico y azogue y al tabique de amianto para

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meternos el incendio hasta las cejas/ y esa mirada con los pies sobre la silla/ esos sentimientos que se tocan las lenguas/ esa tensión donde no vuela una mosca cuando hacemos que dormimos/ esas ideas en la cabeza…../ a veces todo es un plato de ideas en la cabeza..

Vos pedí, yo te cuento/ son tres zarpazos/ tres ma-notazos de ahogado/ aunque te cueste concentrarte/ la hecatombe al � nal del túnel brota de las paredes con el olor a ladrillo y cemento húmedo/ gotea de las luces y los cables/ de la poca gente congregada que al � nal ter-minará siendo un público aceptable/ tres escritores/ tres poetas centroamericanos disertan en panel abierto: in-teresante/ palabra que me gusta poco/ Y es que estos tiempos llaman a la mesura/ se acomodan/ se fragmen-tan y desin� an cicatrices/ un tiempo de esperanza aho-gado en gelatina/ pero el panel es aceptable y la tensión es aceptable/ y el absurdo de nuestras vidas es aceptable/ de acá hasta que salgamos a la calle/ la precariedad la-boral es más que aceptable/ porque en realidad todo lo precario es necesario/ todo lo necesario es precario/ Ne-cesito un diccionario/ necesito buscar esa palabra que te encuentre/ que me encuentra verme donde estoy ahora o dónde?/ no de a ratos/ no completamente de a ratos en tu imagen/ ni en tu piel/ ni en nuestros besos de na-

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riz/ ni en tus manos tocándome/ es acá pero también podría ser la calle/ el bondi o el supermercado/ con lo que detesto los supermercados, excepto cuando voy con vos/ y hablar de vos aquí y ahora suena como un tiro al aire/ como un eco desconsolado y ausente del viento en tus ojos/ una bandada de torcazas que son dioses inten-tando olvidar/ mejor me busco un diccionario y me in-vento un nombre/ o un vuelo de palomas a través de las arcadas del Imperio/ mejor me hago un puré de arvejas negras abiertas en la heladera desde hace más de seis días y sin embargo sin apestar del todo/ así que en esta jaula de engorde sigo siendo un esqueleto/ o debe ser alguna otra cosa/ algún otro artefacto en el que intentan dise-carnos/ por la luz digo/ que es intensa pero arti� cial/ se nota/ no se bien de donde proviene la luz/ se concentra en algún punto de la cámara/ de la cocina/ � ota como en una pesadilla.. U� creo que todavía me sale humo de la cabeza/ Humo, neón, hojas muertas/ el olor de una primavera que ya viene/ que es el mismo olor olvidado que de repente te despierta/ como si de golpe te volvieras más conciente de lo que te rodea/ la maldad agazapada en un portal con alas de murciélago/ los cables cortados de mis sen-tidos me dejan balbuceando en una esquina/ un amor que extiende sus con� nes en las sombras de esta tierra

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de asesinos/ como blancuras yermas de pensar en otros/ lenguas de terciopelo en mis oídos/ cuando el cerebro es un fortín en llamas.. Si le ponés un tapón al placer, se vuelve tortura/ y des-pués de esas noches tan lindas aparece el maldito cartel: SADNESS.. Si hubiera una resolución posible/ si hubiera un límite trazable hasta decir basta! Y no estas hormigas en el culo que van y vienen/ sometiendo nuestros propósitos a las inclemencias del azar/ que es rey y es magnánimo en sus contradicciones/ Aquí y allá algún mojón en la oscuri-dad de la historia:/ Día nacional de la Memoria por la Verdad y la Justicia/ Primer gobierno patrio o el paso a la inmortalidad del general Manuel Belgrano (20 de ju-nio)/ o de la inmaculada concepción de María/ alguna carpeta al fondo de una galería de modas/ asistentes y jurisdicciones cuesta abajo/ una república de 23 estados en descomposición/ duelo de unitarios contra la justi-cia autónoma del artículo 5 de los federales/ jueces de cortes supremas, cámaras y apelaciones de miembros/ Principal función: administrar justicia/ Miembros del estado, principal función/ jurisdicción y competencia:/ facultad de interpretar y aplicar la ley/ en un caso con-creto y determinado/ en caso de litigio de un inmueble estatal/ o en caso de que un negrito le robe la cartera a un

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cónsul en plena calle Córdoba/ casos exclusivos compe-tencia federal/ desempeño de los gar� os de la actividad colegiada/ artículo 75 inciso 12 códigos de fondo:/

Civil Comercial Penal Minería Glup glup….

Pero dónde está escrito mi nombre en la humanidad?.. El Dídi en su vereda de sombras empezando la casa por el techoTu ausencia es el sueño del amor Fumado en verso..Habitando en ese mundo subacuáticoDe burbujas que suben entre besos y torresDe luz en la cervezaY acá me sientoPorque el mundo no me entiende y es ciertoPero mientoEs el Amor que no � orece en este invernaderoY tan lento nos movemos amando entre fantasmasQue la vida nos pasa por al lado comoUn chi� ete entre postigos..

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En un principio fueron estas molduras/ en el techo de un desfalco/ Un proyecto concreto de mordidas amistosas/ con el perro atado en la vereda mientras pintábamos paredes/ O sea, sin la mirada de la pincelada justa/ sino una des-bandada de caricias despreocupadas de saciar carencias/ de nadie en particular/ No ese bichito rojo y puntual de la esperanza que te camina por el dedo/ bajo el mi-croscopio y al que los ojos del mundo hacen sudar de descon� anza/ no el lamido de la palabra justa entre las piernas de tu ánimo/ sino una multitud de tréboles con los ojos en cruces/ para colgar tu suerte entre estos cua-dros/ Una gota de sudor bajo la lámpara cayendo hasta tu libro/ encadenado a la escalera/ En un principio era este prado en mi rincón/ donde la brisa del azar amansa el pulso de una bestia/.

M.E.M. verano 2011..

Este pliego se terminó de armar e imprimir en Taller Subpoesía

en Marzo del año 2013