Nadie es poeta en su tierra de Andrés Castuera-Micher

Nadie es poeta en su tierra

Andrés Castuera-Micher 1

Prólogo

Yo no voy ha comentar ni analizar el libro de Andrés Castuera-‐Micher, esa tarea, la dejo para los lectores, lo que si voy a mostrarles es una opinión, una visión,

desde el lugar de interprete que soy.

Tomar un texto, meterse en el personaje, y entregárselo al publico, mi profesión, se haría casi imposible si no se cuenta con el talento del autor.

Y aquí vamos... Inicia con un decálogo, sigue con la poesía y la música, mas allá de la poesía, camina por lo social, transita la protesta con dolor de ausencia, habla de

encuentros y desencuentros, con los recuerdos en sepia... En definitiva, se mete "con la vida"

Mira el hoy, recuerda el ayer con nostalgia, y firme apunta al futuro

Y concluye su decálogo...con un... “Escribo porque a dios no le importa, pero tampoco me molesta” (sic). y yo te digo, Andrés Castuera-‐Micher...que a mi

tampoco me molesta, al contrario, sugiero, propongo, me animo a recomendar a tus futuros viejos y nuevos lectores, que lean atentamente "nadie es poeta en su

tierra"

En el poema que prácticamente inicia el libro, y que lleva el titulo del mismo, van a encontrar la verdadera idea del poeta, mostrando los distintos "todos tienen", para finalizarlo con la realidad,...todos los poetas tienen mas de cien razones

para no aceptar los motivos anteriores. Si, claro que si Andrés, vos tenés esas mas de cien razones, vos tenés la ilusión, la magia embaucadora que, cuando se termina la realidad, nace la fantasía, esa que

tomas como propia, y la dibujas con palabras. Recorrer el libro y tratar de elegir, me resulta "complicado", partiendo que el arte es subjetivo, me quedo con su canto al amor que dibuja en "te quiero".

En"hombre que se va y mira a su hija" en "Desolvidos" en "Sonrisa en Sepia" en "Asfalto Mojado".

Pero no se queden con mi idea, lean de punta a punta la propuesta, y saquen lo que a cada uno le llego mas, por distintos factores, por una vivencia similar, porque le recordaron a alguien, simplemente porque si, porque les gusta.-‐

Basta de dialéctica, y vayamos al objetivo principal... aquí comienza la lectura de Nadie es poeta en su tierra desde México al mundo con la pluma y el talento de

Andrés Castuera-‐Micher.

Cordialmente, Carlos Fernández Actor - Argentina



Decálogo

1. Escribo porque no conozco otra forma de hacer el amor 2. Escribo porque a mis balas se les mojó la pólvora.

3. Escribo porque sería un pésimo noescritor. 4. Escribo porque tengo una luciérnaga en el corazón.

5. Escribo porque no sé de que otra forma llorar cuando escucho un saxofón. 6. Escribo porque no tengo paciencia para que el mundo cambie solo.

7. Escribo porque no tengo saliva suficiente para escupirle a tantos traidores. 8. Escribo porque no puedo desvestirte cada que pienso en ti.

9. Escribo porque nací guitarra sin cuerdas. 10. Escribo porque a dios no le importa, pero tampoco le molesta.

-‐*-‐

Partitura de las despedidas

Adiós en Sí Bemol Si tan sólo me dieras una razón soy capaz de olvidarte, pero no me pidas que lo haga sólo con 1324 motivos

¿donde se ha visto semejante insensatez? Resumiendo, no será cosa fácil eso de olvidarte.

Adiós en Fa Sostenido

Adiós, linda, pero tu amor ya no me cabe en la guantera del vocho..

Adiós en Mi Te estoy tejiendo un par de alas, sé que te iras cuando las termine, pero no soporto

verte sin volar....

Adiós en La Mayor Hacer el amor son un verbo y un sustantivo... pero sin el verbo el sustantivo no sirve

de nada.. ¿Me entiendes? Por eso tengo que irme.

Adiós en Re Si fueras un poema, seguro serías de otro autor...

Adiós en Sol Menor

Desde que te fuiste, mi soledad se siente acompañada.

Adiós en Do No te olvido porque no me acuerdo cómo hacerlo...



Adiós en La Bemol Un café con dos de ti, por favor.

Adiós en Sí Menor Eres mi más grande error no cometido.

Adiós en Do Mayor

No puedo creer que este parque sea tan necio como para seguir esperándote.

Adiós en Fa Mayor En una de esas se me olvida quien eres y me vuelvo a enamorar de ti...

Adiós en La

Contigo y mis poemas, esos que odias porque nos son para ti, yo quería envejecer.

Adiós en Sol Sostenido ¿Quién te metió en este cajón? Te dije que el polvo podía mancharte la sonrisa... Te

dije todas esas cosas y tú, quisiste ser recuerdo...

Adiós en Re Mayor Teme, te me estás olvidando...

Adiós en Sí Bemol

Si existieras, me escaparía contigo.

Adiós en Sol Que conste... te quise hasta el último punto suspensivo del último poema...

-‐*-‐ Detente mundo nos mataron a Facundo

Con razón ayer no paraba de llover...

con razón el cielo se quería caer a pedazos... a unos pasos de este México que se nos está pudriendo de muertos

en una Guatemala agonizante y llena de rabia te alcanzaron las balas

las de siempre las que nunca se sabe de donde vienen las que huelen a mierda y a política

y atravesaron arteras, alevosas y traidoras las ganas de vivir de Facundo...

Sólo en este mundo loco y abandonado

se le atraviesan las ideas con rifles y le perforan con gritos de guerra no pedidos a los que pregonan la paz y la esperanza...



Al mundo le han mutilado una de sus guitarras izquierdas y le han cortado de tajo unas cuerdas vocales valientes

desvergonzadas y de paso nos mataron a Cabral...

A este mundo le siguen matando las verdades guardadas en las gargantas de los que por amor a la humanidad no se callan los abusos de los simios que usurpan el poder...

Argentina está con el cielo enlutado

y al mundo ya, desde ayer le falta un cantautor...

Facundo, no fuiste de aquí, ni fuiste de allá... pero siempre estuviste en todos lados...

Tú que decías que por temprano que te levantes

a donde vayas ya está lleno de voludos ¿quién iba a pensar que uno de esos, de los más peligrosos, con armas,

se iba a cruzar en tu camino de forma irreversible?

"Cada cantor es una buena noticia, porque cada cantor es un soldado menos" nos dijiste...

Pero cada cantor asesinado es la peor de las noticias porque eso, en matemática pura, nos arroja que el número de soldados y voludos aumenta...

Hasta siempre Facundo...

te llora tu parte de mundo...

-‐*-‐

Uno de poetas

Todos los poetas tienen una luna con nombre de mujer a la que leen los renglones

que nunca llegan a quien deben.

Todos los poetas tienen hojas arrugadas y desvencijadas

en que hubieran escrito su obra maestra de no ser interrumpidos por un beso.

Todos los poetas suelen

esconder lágrimas debajo del tapete para no mostrarse vulnerables a pesar de andar de rodillas.



Todos los poetas poseen

una historia triste, secreta y dolorosa que no confesarán

pero que pondrá título a más de cuatro poesías.

Todos lo poetas suelen tener mujeres con nombres difíciles de olvidar

besos indelebles que no dieron y culpas con apellido, rostro y domicilio.

Todos los poetas tienen un país del cual quejarse y una nación inventada

con bandera surrealista y moneda que caduca.

Todos los poetas tienen un poema escrito más de cuatro veces

a más de siete mujeres distintas pero que lo leen y lloran, recordando a la primera.

Todos los poetas tienen

una lluvia en un parque cargada de recuerdos que ignoraran los martes por la tarde

para poder ser felices de vez en cuando.

Todos los poetas suelen decir que no son poetas

y renegar del vicio que les marca las manos y usar las plumas para discursos elocuentes.

Todos los poetas tienen

más de quince motivos para sonreír pero que ocultan por motivos personales

y sobreviven con escritos escandalosos al portador.

Todos los poetas tienen un episodio quemando sus versos

enterrando sus recuerdos y olvidando lo que, saben, no son capaces de olvidar.

Todos lo poetas, en el fondo sueñan con un final feliz,

pero habrán de cambiarlo en cada firma tallando nombres en la tapa de su ataúd.



Todos lo poetas tienen ideas que no pueden decirse en voz alta enfermedades que no se pueden gritar

y por eso las escriben en voz baja.

Todos los poetas tienen más de cien razones para no aceptar los motivos anteriores

y por eso son poetas porque siempre tienen la razón...

-‐*-‐

Desolvidos

Se olvidan los nombres de las calles, pero no las esquinas y los charcos con los besos y los abrazos ansiosos de un mejor

lugar, con menos gente.

Se olvidan las promesas rotas, pero no los juramentos incumplidos que nos dejaron

a más de dos pasos de la esquina más cercana a la felicidad.

Se olvidan cuantos, pero no el tipo de besos, ni la textura de los labios, ni la temperatura de la saliva

que, aquella tarde, se conformaba con tu boca.

Se olvida el color de tus zapatos, pero no a firmeza de esos pasos cuando le dieron la espalda a nuestra historia.

Se olvida en que banca,

pero jamás en que parque.

Se olvida el tono de tu voz, pero jamás la intención, el color, la duración

y la ansiedad de tus palabras.

Se olvida la lluvia, pero jamás la tarde nublada en que nos besamos por primera vez.

Se olvida el color de la ropa tirada, pero jamás el tono de la desnudez.

Se olvida el futuro inconcluso, pero nunca el pasado irresoluto.

Se olvidan las veces que lloramos,

pero nunca el saudade de las lágrimas.



Se olvidan los nombres, pero ningún detalle de las manos, los párpados, los pies, las piernas y las nalgas.

Se olvidan los motivos,

pero jamás las despedidas.

Se olvida el tono exacto de la piel, pero no la temperatura del sudor.

Se olvida en que hotel,

pero no puede olvidarse la sábana, el techo, el agua tibia y la risa con eco mudo.

Se olvidan las palabras, pero no los silencios.

Se olvida,

pero jamás se desolvida...

-‐*-‐

Debe ser el año que se va.

Así nomás, caminando por la calle,

me indigné, más de la cuenta, por la vieja abandonada, por el niño con cara de injusticia

y por los anuncios que venden lo que nadie necesita... ...debe ser el año que se va...

Sin mayor provocación,

las lágrimas volvieron a salir con sabores que creí olvidados y me recordaron a quien se fue a quién nunca debió llegar

y a quien nunca debí decir adiós, todos al mismo tiempo, llorados, así, sin más...

...debe ser el año que se va...

Las paredes, de repente, comenzaron a escribir tu nombre

tu injusto, doloroso e inolvidable, nombre... ...debe ser el año que se va...

De pronto, me dieron ganas de brindar por cosas tontas con gente seria,

de reírme de mi suerte y lamentarme de la de los demás, sin mayor explicación,

quise gritar en lo alto de un edificio ¡Que ya no aguanto más!..



...debe ser el año que se va...

En el mercado, las flores, sonríen cínicas porque saben que te recuerdo y los claveles, marginados, ruegan por irse en mi solapa a caminar, así, solitos,

como claveles olvidados... ... debe ser el año que se va...

Le sonreí al chofer del camión

y, al vecino que no deja dormir, le dije: Buenas noches y por primera vez en meses, me lavé las manos con agua tibia...

... debe ser el año que se va...

Me puse a llorar, como niño, por la abuela extrañé a a mis muertos y a los muertos de todos

y les puse un plato y un vaso en la mesa y no alcanzaron las cucharas para la sopa de todos...


En el parque, por la tarde, comenzaron a cantar las cigarras

y me invitaron a enterrarme con ellas y yo no les canté, nomás les silbé una canción de cuna...


A la orilla de la calle, quise jugar a la pelota con un mendigo

y quise ser pan para su boca y luego busqué su sonrisa

para, finalmente, decirle "te quiero"... ... debe ser el año que se va...

En la regadera recordé canciones de cuna,

amigos de infancia, errores de secundaria, amores de verano,

desamores de invierno y besos que nunca di...


Deshojé los viejos cuadernos y la agenda café para encontrar los números de los amigos ausentes y encontré nombres que juraba haber borrado

y no hicieron más que matarme de rabia y luego matarme de risa

y luego llorar por los amigos... ...debe ser el año que se va...



Me sorprendí, al final del día, hablando con un viejo de cara triste y manos grandes...

no creo que dios tenga la voz tan dulce... ...debe ser el año que se va...

-‐*-‐

Sonrisa en Sepia

...me sorprendí mirando tu retrato… cómo ha envejecido

cómo se le ha ido borrando poco a poco la sonrisa y tus ojos tenían ojeras de llanto nocturno...

...te dije que no fueras recuerdo

que no me enseñaras a conjugarte en pasado te dije que podías llenarte de polvo

y en un cajón lleno de objetos que se guardan en caso de incendio en la memoria...

...encontré un chocolate a medio morder un boleto del cine partido a la mitad

con el nombre borrado de una película cursi

... la mascada negra

...la mascada negra decidió callar sabe demasiadas cosas

que he pretendido olvidar y se compadeció de mí

e hizo cómo si jamás la hubiera quitado de tu cabello aquel día que hicimos el amor...

...pero tu retrato, mujer

cómo pudo envejecer tanto

...debo aprender a conjugarte en pasado para que el presente comience a olvidarse de ti

...me sorprendí recordando detalles colores, aromas, texturas, encajes,

tonos, timbres, sombras, labios, brazos, espaldas, piernas, axilas, codos, rodillas...

...y de pronto recordé

la melodía tonta



de la canción tonta que juramos que nos iba a hacer acordarnos de nosotros

sí es que algún día, cómo hoy, estuviéramos lejos...

¿En que momento se metieron tantos detalles en el cajón?

Pero quisiste ser recuerdo y aquí estás empolvada

arrinconada y con una sonrisa vieja en un papel avinagrado...

...acabé llorando con las cartas rotas

las promesas incumplidas y con mi sonrisa tan vieja como la de tu retrato...

Y es que cuando uno sacude el cajón de los recuerdos

son los recuerdos los que terminan sacudiéndolo a uno...

-‐*-‐

Mi Plan B en busca de un Plan C

...y sí, escribí, corregí, redacté y publiqué mi plan B...

lo sueños habían sido los equivocados.

Decreté aquel plan salva vidas y lo grité a los cuatro vientos

ensayé sonrisas

le dije a la vida que se vistiera de largo que nos íbamos de viaje

y le dí la espalda a lo que no rimaba conmigo

caminé por calles sin nombre bauticé parques con apellidos de extrañas

toqué el chelo sin saber hacerlo y le hice canciones a los recuerdos que, según yo sucederían...

hice canciones con guitarras desafinadas

y recogí las migajas para que nadie encontrara el camino...



...mi plan b...

mi querido, admirado, envidiado e impecable plan b hoy está en busca de un plan c...

a mi plan b

lo fotocopiaron lo piratearon

se ampararon ante él lo declararon nulo

lo promulgaron posfechado le arrancaron letras le regatearon sueños le echaron café encima

lo mancharon de promesas y no conformes le corrigieron la plana...

hoy... en vísperas de un plan C:

se rentan sueños rotos

se rematan historias que no sucedieron se pintan muros en casas sin paredes

mi corazón, ya no sé cuantas veces roto y pegado se aferra a latir en homenaje a alguna locura

ese corazón al que rompieron tantas y tontas veces

hoy, soy yo el que lo tira al suelo para que se quiebre en mil pedacitos o en millones ¡Para todos y para todas, hay un pedazo de corazón!

mis manos desteñidas y cada día más torpes

no quieren aprender a usar la goma y siguen aferradas al lápiz

... mi plan b, está en busca de un plan C

sin instructivo que ni siquiera parezca un plan, pero que lo sea

que no tenga pies ni cabeza

pero que tenga mucho corazón

un proyecto con planos de cabeza y con trazos ilegibles

Porque a mi locura standard,

a pesar de que se le han despintado las uñas



y le han cortado el cabello a ras de cerebro, todavía le salen palabritas con sabor a miel de maple

y sigue creyendo en todo lo que le digas que empiece con h intermedia..

... mi plan b, el perfecto plan b, hoy se arrastra por un plan C

uno quedito

que no lo escuche nadie que no lo rompa nadie que no lo sepa nadie

porque este humano con tendencia dinamita

todavía tiene dos o tres o cuatro o cinco cosas que hacer y por eso la solicitud formal, seria, urgente pero serena de "un plan C"

que al pie de página en blanco diga: Voy a vivir esta vida hasta que me muera..

-‐*-‐

Asfalto Mojado

Hoy a las tres y media de la tarde lloverá de nuevo en la ciudad y todos quisiéramos saber

si algún día las cosas cambiarán o seguiremos igual que siempre con los mismos errores distintos...

A las cuatro, con las chaquetas mojadas

se arrastrarán a nuestros pies los instantes olvidados en procesión lastimera a la alcantarilla

y trataremos de enjuagarnos las lágrimas en el charco más escondido...

Alrededor de las seis y cuarto habremos olvidado la lluvia

pero el aroma de los días anteriores invadirá las imágenes de los niños chapoteando en las aceras...

Ha llovido en la ciudad

y me pregunto si en verdad pude llegar a quererte como tú lo habías pensado...

A las ocho lloverá de nuevo

a pesar de las ventanas cerradas



a pasar de la ciudad mojada y creeré

que por dejar de creer creeré nuevamente en los peatones-‐lluvia

y las mujeres-‐parque a las que, por ejemplo, no se les ve llorar en los días lluviosos...

Llueve y presiento que el verdadero olvido

había estado siempre ahí, entre nosotros, los de entonces...

Oscurece en la ciudad

y descubro que eres ese recuerdo que nunca tuve ese beso que extraño aunque nunca sucedió y ese abrazo bajo la lluvia que no tuvo lugar

y sin embargo se recuerda...

Nosotros, los de entonces ya no nos mojamos igual bajo la lluvia...

Ha llovido en la ciudad..

ella levantó los ojos y se me quedó mirando frente a frente cómo si le conociera de toda la vida...

-‐*-‐

La Dama sin camelias

Y la sigo queriendo, melena dada al viento mar

Me lee, nada da, al bien tomar,

la bebo y la sigo tomando

tomando contra el reloj, su ser

vicio de todos, los días pasan...

su servicio

de todos los días, pasan y la ven

pero yo sin mirarla la sigo queriendo



Por si importara su nombre: Amarilla, le dicen

... amar y ya, le dicen porque no les importa su nombre.

-‐*-‐

De cuando solía soñar

De cuando solía soñar me queda esa tarde

en la estación del viejo tranvía, haciéndome viejo, sintiéndome tranvía

pensando que vendrías... De cuando solía soñar... me queda tu imagen

esperando bajo la lluvia con besos mojados,

de dos extraños que solían encontrarse sin estarse buscando, me quedan esas locuras

y las promesas que se rompieron antes de hacerse...

de cuando solía soñar... me queda...


me queda tu vestido azul recargado en la pared cubriendo tu cuerpo

recargado en mi imaginación en la que el vestido azul se quedaba hecho un idiota mirándonos...

en medio de todos... amándonos por lo que nos quedara de instante...

me queda... ese vestido azul...

esa pared... tus manos... mis manos... y el silencio, aunque ganó,

ese no cupo en el sueño.

De cuando solía soñar me quedan tus promesas escritas con agua de lluvia

en tus ojos mojados con lluvia de recuerdos...




me queda la certeza de que nunca pude tocarte....

De cuando solía soñar me quedan esos sueños que nacen muertos,

en los que me quieres, por ejemplo

-‐*-‐

La Musa Desnuda

El poeta saca la pluma del bolsillo La musa saca un par de senos morenos

que se rebelan a la opresión del sostén negro semi transparente

El poeta busca donde sentarse La musa ha ocupado todos los asientos disponibles

con su ropa aventada al azar con una cuidadosa estrategia

El poeta abre el cuaderno La musa abre las piernas y le enseña una inspiración húmeda

color malva y de un ardiente interior magenta

El poeta escribe una metáfora de las piernas de la musa

La musa desnuda le quita la pluma y se escribe en el seno izquierdo

una frase explícita, simple, atrevida y con un verbo imperativo que urge conjugar

El poeta le pide la pluma

La musa desnuda la coloca en su mojado sexo

y le indica el lugar exacto para que le hagan poesía

El poeta toma su pluma y toca el sexo de la musa desnuda y se le olvidan los versos

La musa desnuda ríe y le besa las manos

y con las manos besadas del poeta recorre sus muslos ansiosos sus nalgas sepia

y remata el momento táctil con una melodía con las notas-‐pezones de musa

y acordes-‐dedos de poeta.



El poeta se ha olvidado del cuaderno y usa la tinta de su saliva para escribir con la lengua

en todos los lugares de la musa desnuda en donde cabe la lengua del poeta...

La musa desnuda ha sometido al poeta

y le ha tirado los versos a punta de orgasmos

El poeta quiere memorizarla completa, saber su nombre y enamorarse de ella...

La musa desnuda sólo quiere venirse encima de los poemas firmar su cuerpo con la tinta blanca del pequeño poeta

que ha sucumbido ante el vaivén de las caderas la fuerza de los muslos el sudor de los senos

la perfección de la espalda y la calentura de los labios (unos) y el sudor de los labios (los otros)

El poeta ha dejado de escribir poemas

y las palabras le importan cada día menos...

La musa desnuda sigue posando para él en ese retrato en blanco y negro color sepia....

-‐*-‐

La Mujer del Vestido Azul

Procura colgar tu vestido azul muy cerca de los recuerdos para que no pierda ese aroma a prohibido,

para que las imágenes sigan empolvando la memoria, para que estorbe tus pasos cansados...

y no te cambies el nombre cuando, desnuda, te pongas el azul color vestido en tu piel ansiosa...

Mujer de vestido azul,

hoy imaginé que estabas frente a mí, que las distancias nos las habíamos comido... que existes... que vamos a inventar la manera de escribir historias

que ni en nuestros sueños nos hayan salido tan bien... tu vestido tan azul, tan tuyo tan perfecto, contorneando tu figura...

tan azul como el vestido...



No dejes el vestido azul colgado en el armario, no importa que se haya manchado de noche, póntelo así, otra vez.. para contar la misma historia, esa que todos creen que

sucedió... esa en que tu nombre lo puedo inventar, esa, la de...

O te pones el vestido azul o te pones tu desnudez, pero hazlo ya...

Mujer del vestido azul, hoy los recuerdos se tomaron la libertad de entrometerse entre mis sábanas y dejarme en la piel sabores melancolía-‐magenta que según yo,

había enterrado en el parque en nuestra última vez, pero ya sabes, no me hagas caso,

siempre ando cargando lo que entierro y mis recuerdos te necesitan

al grado de desconocer tiempos, lugares y modales.

Mujer del vestido azul, tan sólo soy un poeta en celo.

Mujer del vestido azul, para conocerte tengo toda la vida, pero para hacerte el amor solo hasta las ocho, así que vamos quitándonos la ropa en lo que me platicas tu

vida...

Mujer del vestido azul, apenas imagino tu nombre y sin la certeza de cómo debo llamarte en mis poemas,

me conformo con la certeza de esa sonrisa que detuvo al mundo durante esos segundos

en que no había nada en la plaza más que tú, la historia inexistente y yo... con lo que quedaba de recuerdo...

Mujer del vestido azul, la cama dice que si no vienes a hacer el amor conmigo, se va

a dormir al sillón...

Que bien se ve ese vestido azul sin ti y tú sin él, recostados en la cama mirando como les miro sin pudor...

Mujer del vestido azul, que tu única promesa sea no prometer nada....

...y que le digo a la Mujer del Vestido Azul que si puedo leerle un poema

y que me dice que sí y entonces,

comencé a platicarle la historia que tuve que vivir sin ella...

Solo sé que su vestido era azul, pero pudo cambiar mi mundo, mis sueños y corregir mis poemas con una sonrisa y su nombre es irrelevante con un vestido tan azul

y tan vestido...



-‐*-‐

La vida, esa descarada

Estas ganas de vivir me están matando

y es que de vez en cuando me sorprendo haciendo tantas preguntas a la vida

sin querer escuchar las respuestas y contestándole tantas preguntas que nunca me haría

que me dan ganas de vivirla

y por eso voy a vivir esta vida hasta que me muera…

Y es que si la vida se pone hoy una falda, lo suficientemente corta,

usa medias negras de esas de rombos y se recoge el cabello con una pañoleta rosa

yo le entrego mi resto

A veces la vida, esa descarada

se suelta el cabello y sonríe de una forma tan peculiar

que le perdono esos días en que olvidó decirme lo bella que es

y lo que vale la pena vivirla…

Y no es que siempre le de a la vida por tomar el té conmigo.. a veces me desconoce

no llega a la cita me hace esperar por horas y días y meses

y después sonríe como la niña ingenua que es

pero eso a mi no me importa también me gusta verle la espalda y contarle los lunares

y es que cuando la vida me da la espalda yo le bajo la cremallera

y le beso la medula espinal hasta que termina por voltear y regalarme un beso apasionado en los labios…

Estas ganas de vivir me están matando



-‐*-‐

Poema partido a la mitad

Les dejo este poema partido a la mitad:

Una para quienes en mis letras de amor y desamor encuentran una lágrima pérdida,

un recuerdo atorado en el polvo de los cajones o a aquellos que mis renglones,

cuando son buenos, les pertenecen y los hacen parte de su historia.

La mitad de mi texto para seguir hablando de Él, de Ella

de los encuentros a mitad del parque, a mitad de la vida...

sólo medio poema de amor, desamor y esas situaciones que son la canasta básica del alma...

La otra mitad para otros dolores:

los de la Patria los de los desposeídos

para quienes ni siquiera me leen pero son cada letra, cada coma

y cada renglón empuñado en la garganta.

Esta parte de este intento de poema

es para el amor que no vende libros que no emociona a mis lectoras y lectores más asiduos

pero es para el país roto, para la injusticia postergada.

Esta parte del poema no rompe corazones,

pero rompe el silencio y ojalá pudiera romper la cara

de quienes se burlan del pueblo...

Este poema termina inconcluso, inédito, incapaz, doloroso y lleno de rabia..



-‐*-‐

Insomnios I

Hoy te voy a querer de una manera más convencional, y no digo que te voy a amar, porque eso no va a suceder... así nomás, frente a todos y en las narices de tu orgullo, te voy a restregar algo tan sencillo que hasta tú puedas

entender... II

¿Y dónde estabas ayer que quería soñar contigo? III

Nada peor para el insomnio que un sueño hecho realidad... IV

El dolor es pasajero, tú eres el pase de abordar y nosotros, el camión vacío en donde viaja..

V

Compañera, lo nuestro es como el vino tinto, maduro, añejo, con buen cuerpo y aroma que perdura, por eso,

hay que beberlo con calma, dejarlo en el paladar y no tragarlo como agua, ya no somos agua,

pero espesos, viejos y reposados somos de lo mejor que hay entre los de nuestra cosecha...

VI Cuando me doy cuenta de todo el tiempo que perdí

contigo, me dan tantas ganas de perderlo otra vez y otra vez y otra vez, hasta que se me acabe contigo el que no usaste para ti...

VII

Tener sexo es tan ordinario que no tiene sentido hacerlo si la persona no es extraordinaria...

VIII

Lo malo de suicidarse es que hablarán más de tu muerte que de tu vida... IX

Este poema empieza en tu adiós y termina en tu recuerdo... X

Mis musas son del dominio público, así que poco me importa ser un autor desconocido.



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Renglones por Fulana de Tal de Renlgones

I

Fulana de tal, te espero donde siempre, para hacer lo que nunca... procura no tardar más de lo necesario, porque sólo tengo una vida que no se cuanto dure...

II

Fulana de tal si no crees en el amor ¿qué más te da entregarme un poco de tu ciencia ficción?

III

Hay nostalgias que no vale la pena arrancarse porque ni se van y solo arrancan la piel y la entraña...

IV

Fulana de Tal, hoy he descubierto que no eres tal... V

Por favor vete y deja mis poemas como estaban... VI

Avísame cuando estés por hacer una idiotez para estar cerca, con suerte, te enamoras de mi...

VII

Fulana de tal, por favor háblame del amor, mira que tengo muchos días de no reírme... hasta que no tengas más que decir, háblame del amor que estoy aburrido...

VIII

Fulana de tal: Ese exceso de cordura era innecesario. Mejor me hubieras dejado bajo la lluvia, tal y cómo me encontraste... loco, soñador, amante, intacto... Pero siempre

hay un cuerdo dispuesto a cortarle al loco las alas que nunca tuvo... IX

Respeto tu teoría de que no puedes hacer el amor con un desconocido, así que te propongo que tengamos sexo como animales en celo y nos olvidemos de

definiciones convencionales e inventemos otras para tu diccionario. X

Fulana de tal: Que ganas de tomar té, tomarte, té de lamento... té de seo.. cualquier té pero tomar té, besar té, sentir té... té de extrañar... té...



XI

La próxima vez que hagas una promesa, piensa que algún idiota, como yo, puede tomarla en serio...

XII

¿Amor? No gracias, sólo que venga en tabletas masticables.

XIII Me rompiste las alas... pero lo que no sabes es que he aprendido a volar sin ellas.

XIV

¿Lo que quieres es que te escriba un poema? -‐ le dije -‐ entonces vete, lárgate, déjame y verás que entonces sí te voy a escribir -‐ concluí.

... y que se va... que se larga... que me deja... y ahora no puedo dejar de escribirle cada noche, aunque lejos de ser poesía lo que le

escribo, sean, mas bien, todas las maneras posibles del idioma de decir regresa.

XV Fulana de tal: ¿Por qué me sigo jugando la vida

en cada poema que te escribo? ¿Por qué sigo extrañando ese beso único, entretejido en ayeres y sin fecha de

caducidad?

XVI ¿A qué se debe que los parques no dejen de recordarme tus palabras? ¿Por qué hasta los árboles se acuerdan de las veces que dijiste no?

Sigues siendo aquel parque en el que dices que me quedé. Yo camino, no sé hacer otra cosa.

XVII Me dijo antes de irse: Tienes que vivir la vida , como si no supiera que por definición, la vida siempre se vive y por conjugación verbal obvia, siempre es uno el que la vive.

XVIII

El día que me perdone el haberte perdonado, entonces terminará la historia..



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La Mujer del Vestido Azul de Del desamor y otras formas de morir

Procura colgar tu vestido azul muy cerca de los recuerdos para que no pierda ese aroma a prohibido, para que las imágenes sigan empolvando la memoria, para que estorbe tus pasos cansados... y no te cambies el nombre cuando, desnuda, te pongas

el azul color vestido en tu piel ansiosa...

Mujer de vestido azul, hoy imaginé que estabas frente a mí, que las distancias nos las habíamos comido... que existes... que vamos a inventar la manera de escribir

historias que ni en nuestros sueños nos hayan salido tan bien... tu vestido tan azul, tan tuyo tan perfecto, contorneando tu figura... tan azul como el vestido...

No dejes el vestido azul colgado en el armario, no importa que se haya manchado de noche, póntelo así, otra vez.. para contar la misma historia, esa que todos creen que

sucedió... esa en que tu nombre lo puedo inventar, esa, la de...

O te pones el vestido azul o te pones tu desnudez, pero hazlo ya...

Mujer del vestido azul, hoy los recuerdos se tomaron la libertad de entrometerse entre mis sábanas y dejarme en la piel sabores melancolía-‐magenta que según yo,

había enterrado en el parque en nuestra última vez, pero ya sabes, no me hagas caso,

siempre ando cargando lo que entierro y mis recuerdos te necesitan

al grado de desconocer tiempos, lugares y modales.

Mujer del vestido azul, tan sólo soy un poeta en celo.

Mujer del vestido azul, para conocerte tengo toda la vida, pero para hacerte el amor solo hasta las ocho, así que vamos quitándonos la ropa en lo que me platicas tu

vida...

Mujer del vestido azul, apenas imagino tu nombre y sin la certeza de cómo debo llamarte en mis poemas,

me conformo con la certeza de esa sonrisa que detuvo al mundo durante esos segundos

en que no había nada en la plaza más que tú, la historia inexistente y yo... con lo que quedaba de recuerdo...

Mujer del vestido azul, la cama dice que si no vienes a hacer el amor conmigo, se va

a dormir al sillón...

Que bien se ve ese vestido azul sin ti y tú sin él, recostados en la cama mirando como les miro sin pudor...



Mujer del vestido azul, que tu única promesa sea no prometer nada....

...y que le digo a la Mujer del Vestido Azul que si puedo leerle un poema

y que me dice que sí y entonces,

comencé a platicarle la historia que tuve que vivir sin ella...

Solo sé que su vestido era azul, pero pudo cambiar mi mundo, mis sueños y corregir mis poemas con una sonrisa y su nombre es irrelevante con un vestido tan azul

y tan vestido...

-‐*-‐

Se queda de Compañera de Ausencia

Después de setecientas noches

con sus días, sus insomnios y sus pesadillas, tras treinta y cuatro estrategias infalibles para olvidarla

y con seis o siete camas compartidas, a lo largo de una suicida campaña para no saber más de usted...

concluyo: ¿Si no he podido sacarla de mi corazón, no será que es ahí a dónde pertenece?

En contra de su voluntad y de la mía,

su recuerdo, ¡se queda!

Se quedan sus caricias indelebles.

Conservo su nombre en la parte más inmediata de la memoria, ahí, dónde más estorba,

ahí se queda.

Se queda su fecha su color favorito,

sus ganas de hacer algo juntos, se queda intacta su frase

que llegó en el momento justo y en el lugar preciso...

Todo eso no se va a ir aunque se lo haya llevado, ni podré deshacerme de tantas cosas,

en forma de tatuaje en la capa inferior del miocardio así, así se queda...



Su ausencia, esa ausencia de estar siempre en todos lados,

esa también se queda...

¿Si no puedo dejar de pensar en usted, no será que ya es parte de mi corteza cerebral?

¿No será ya un injerto de mi piel?

¿Acaso es verdad que hay cosas que no se pueden olvidar?

El amor que hay para usted,

no es reciclable, ni biodegradable, y esta a su nombre, así que se queda, en la reserva,

en el rincón de las cosas importantes en el cajón lleno de polvo

dónde se guarda, entre otras cosas, la fuerza para seguir viviendo...

Se queda,

nada de eso se va, se olvida, se desvanece ni siquiera se deja para otra ocasión...

No más luchas imposibles por sacarla

de un lugar dónde fui yo quien la puso...

A vivir con eso, sin pena, sin culpa...

Ahí se queda,

y así, a vivir,

con lo hermoso que es tenerla con tinta indeleble, en esta historia...



-‐*-‐

Hombre que se va y mira a su hija de En el exilio del exilio

Pequeña de los ojos tristes,

no sabes como me dolió verte llorar tanto y como me duele seguir oyendo tu llanto

a cien pasos de donde estás ahora. Antes que nada quiero que sepas

lo mucho que sufrí al salir por la puerta café sabiendo que no regresaría esa noche, ni la otra, ni la siguiente.

No tengo corazón para pedirte que lo entiendas ¡Que carajo vas a entender a tus cinco!

¿Por qué coño habrías de entender sí viste que se iba a quien tanto amas?

Pequeña de ojos tristes perdón por haberte dicho adiós cuando siempre te enseñe a que dijeras “hasta luego”.

Disculpa si no pude traerte conmigo pero no te llevo conmigo porque no sé a donde voy,

quédate mejor entre esos brazos fuertes que te cargaron hace unos años y a mí

me abrazaban hace unos meses. No sabes como me duelen esas lágrimas tan pequeñas. y tú aún más pequeña

y esas preguntas tan grandes y esos “porqués” tan llenos de razón

y tan carentes de respuesta. Me duelen otro tanto las tareas que ya no haremos juntos,

tus letras tan chuecas y esas risas borrando las tachas de la maestra.

Siento raro que serán otras manos las que han de sacar punto al viejo lápiz.

Tus abrazos, esos que no querían soltarme, tus manitas empuñadas de coraje e impotencia,

tus ojos tan llenos de agua y tus palabras tan llenas de razón todo eso me hace titubear.

Miro atrás y que pequeña se ve a ciento cincuenta pasos la gran puerta café tras la cual esperabas

mis ruidos. Pero que lejos estoy,

sé que en veinte pasos más seguirás tan triste como yo

y mirarás a mamá y le preguntarás por mi y mañana querrás que todo sea un sueño



e iras a lanzarte a la cama sobre mí. Pero antes de que no me encuentres,

debes saber que no fue fácil, y que menos lo será sin tu carita esta noche.

¿Qué te puedo decir de la libertad? ¿De los sueños? ¿De lo que hay mas allá de la puerta café?

No se si quieras saberlo pero voy tras un sueño, un sueño que no pude soñar entre esas paredes

en que tu y yo soñamos tantas veces. Pero este es un sueño de esos que nunca se hacen realidad

pero uno va tras ellos no obstante. Princesa de ojos tristes,

ojalá y ya no estés llorando y refugiada en la estúpida magia de Disney hayas encontrado una pantalla pa’olvidar. Nenita, que te pueden escribir estas manos

que no te acarician el pelo ahora y que te cargaban a unos minutos de haber nacido.

Estas cobardes que necesitas ahora

y que no, que no están pero aunque no sepas leer aún, escriben para cuando leas…

Verás pequeña de los ojos tristes, tengo que irme porqué mamá no me soporta

y porque yo ya no me soporto. Se que verás a tu madre con rencor

pero no la culpes nenita, ella no hizo mas que decir la verdad

y las verdades a estas alturas de la vida duelen. Pero hay una verdad que nunca dolerá y esa es que te amo y que te extraño

y que me duele, chingada madre, como duele. Como duelen esos regresos del colegio,

esas letras chuecas, esas tardes tirados en el sofá.

Como me duelen desde ahora tus preguntas de la vida… Pequeña de los ojos tristes, ojalá y puedas perdonarme,

pero yo te quiero feliz y para eso tengo que ser un poco más feliz

y mi felicidad esta tras las montañas y tras las montañas, debo ir solo.

Pero una vez cada cuando, tocaré la puerta café, y si estás dispuesta charlaremos, reiremos, lloraremos…

Pequeña de los ojos tristes, quizá a estas horas estés durmiendo



y quiero acariciarte con mi pensamiento para que sepas que nunca te olvido.

Pequeña de los ojos tristes, a tantos días de cruzar la puerta café

y a unas horas de haberte dejado frente a ella como cada quince días termino esta carta,

y no te pido que seas fuerte porque ni yo lo he sido. Mejor te propongo que juntemos

nuestra debilidad por las noches y si el llanto te vence estaremos haciendo lo mismo. Leerás esta carta algún día,

quizá a tus trece o a tus quince o a tus dieciocho o el día de tu boda o después de que tu viejo haya muerto, por eso antes de irme quiero agradecerte por esos días

que vivimos juntos, y por los muchos tantos que viviremos juntos estando separados. Pequeña de los ojos tristes, nunca olvides al “papo”

que este ermitaño escritor e idealista, donde quiera que esté, esta soñando,

es lo único que sabe hacer y nunca

nunca habrá de olvidarte. Por siempre: papá

-‐*-‐

Adiós Accidental de Del desamor y otras formas de morir.

No era mi intención escribir un adiós,

pero ahora que te vas, y te vas para siempre, te dedico este pedazo de poema...

de un poema que debiera escribirse y sin embargo:

te vas y es para siempre

de nada sirven ya mis plegarias, mis promesas, mis rabietas, incluso este pedazo de poema, no sirve para un carajo

pero te vas, y es para siempre

y yo, escribo pues este adiós, con tono solemnemente melancólico

te pido por favor que te lleves la daga

con la que iba acortarme las venas el día de tu partida,



es evidente que no lo haré porque soy valientemente cobarde.

Llévate todos mis zapatos y regálaselos a un pordiosero,

yo ya voy a caminar descalzo y además voy a caminar poco. Toma estas veinte cartas que me escribiste,

te devuelvo todas tus palabras para que puedas usarlas de nuevo ¿de qué vas a servir sin ellas?

Tómalas, tienen algunos “te amo” que seguramente sirven todavía

y entre líneas hallarás también consejos para conquistar un corazón.

Te vas y nada queda de ti si no tu ausencia, tu aroma y el hueco en la costilla izquierda.

Si pudiera te daba mi corazón para que lo llevarás contigo,

pero es una víscera, llena de cartílagos y para que coño iban a servirte.

Además no me voy a morir porque te vas,

peor aún: voy a vivir después de que te vayas.

Quisiera acompañar con una música tenue y adecuada tu partida, pero hace tiempo que tus oídos no escuchan nada.

No era mi intención, lo juro, despedirme

pero ya que te vas, ya que te me vas, mi mujer de tantas noches,

tómate una copa de vino y vamos a brindar,

no por lo que fue, eso ya no es, vamos a brindar con el pecho erguido por lo que será

por ti, y por él, por mi y por ella,

porque seamos desdichadamente felices

y porque una vez cada cuando nos acordemos el uno del otro y nos dediquemos esa lágrima fugaz.

No quería escribir un poema de despedida pero te vas y has dicho “para siempre”

y yo... me despido al estilo de los de mi estilo.

Llévate también una bufanda para el frío

y este libro viejo para el calor



y llévate tu desnudez que esta ahí tirada bajo la sábana mira que si la dejas, no respondo

y quizá puedas necesitarla algún día mas que yo.

No pensé que diría cuando te fueras y no quiero pensarlo ahora...

ya ves, yo siempre diciendo lo que pienso

y ahora no pienso lo que digo...

...así nos pasa a los que vemos irse a quien tanto amamos y que además se va porque tiene que irse

y además dice que es para siempre.

Llévate algo para el camino, no te vaya a dar hambre toma una manzana,

un pan con mermelada, y un pedazo de mis labios, no te doy todos los labios

porque quiero besar a alguien algún día, no a ti,

no te preocupes, ahora entiendo que es para siempre.

Pon tu maleta en el suelo un momento,

deja que suene el reloj para que quede marcada tu partida para siempre…

¿No quieres llevarte la cama? ¿las paredes? ¿las sábanas? ¿la regadera? ¿el ropero? ¿el suelo? ¿la alfombra? ¿la radio? ¿el saxo? ¿la guitarra? ¿la pluma fuente? ¿la puta vela? ¿el pinche cuadro estúpido de la pared de la sala? ¿la pinche sala entera? ¿la

foto con esa estúpida sonrisa?

Anda, llévate un poco de acá,

que yo me quedo sentadito sin decir nada mientras tu te llevas mi vida en esa maleta llena de vestidos vacios.

No era mi intención despedirme, ni escribirte un poema inservible.

Pero tu te vas,

¿y que le vamos a hacer? Te vas para siempre.



-‐*-‐

Necesito un plan B de Círculo Cromático

Necesito un plan “b”,

hay que decirlo, los sueños fallaron o quizá soñé los sueños equivocados

y no quiero dejar de soñar aunque soñar me haya dejado despierto.

Necesito un plan “b”, las cosas no salieron del todo bien y más bien resultaron del todo mal.

Todos se fueron, se alejaron... no volvieron y no quiero estar solo

y quien sabe, quizá la soledad sea buena compañera. Necesito, preciso de un plan “b”,

me llené de felicidad, una gran felicidad y me quedó muy grande aquella alegría

y luego se encogió demasiado y creo que aún quiero ser feliz

con una felicidad mas adecuada y menos grande. Me urge un plan “b”,

porque di todo el amor de todas las formas.

Amé, un amor como pocos, eterno y luego el reloj le ganó a la eternidad

y el amor como pocos se volvió como todos y a pesar de todo quiero volver a amar,

como nunca o como siempre. Un amor un poco más convencional.

Necesito un plan “b”, porque los sueños se rompieron.

Eran sueños grandes y tan grandes que no me quedaron. Creo que buscaré, necesito un sueño de mi talla.

Necesito un plan “b”, porque todo salió mal.

Endeudado, divorciado, desempleado y con una maleta vacía.

Aun así preciso de un sueño preciso. Arrendando mi corazón al mejor postor,

subastando mi último sueño y con la poca locura que me queda,

con todo eso debería quizá llenar la maleta vacía. Mejor aún

¡Voy a tirar la maleta y a dejarlo todo!



Necesito un plan “b”, quizá soñé los sueños equivocados.

Es posible que no haya amado de la manera digamos adecuada y convencional.

Necesito un plan “b” porque en este momento mi vida es solo dos palabras

el pronombre “mi” y el sustantivo “vida... Necesito un plan “b”

...hay que decirlo, los sueños fallaron o quizá soñé los sueños equivocados.

-‐*-‐

Una brújula sin rumbo fijo de Regalos Necesarios para Liza.

Voy a darle a Liza

una brújula sin rumbo fijo

que marque al sur en dirección a Liza bajando las escaleras

al oeste cuando ella necesite el viento a su favor

y que solo cambie su aguja al este en momentos de profunda reflexión

y en los que su espalda pueda soportar la culpa que viene del pasado

una brújula como todas

pero con una aguja indecisa que permita darle a Liza

la seguridad de ir hacia adelante aunque camine de espaldas y que, aunque regrese,

la brújula le marque hacia adelante, siempre adelante

una brújula sin cordura para que entiende que, a veces,

se avanza retrocediendo...

la brújula que fue confeccionada para Liza tiene siete nortes

uno para subir escaleras



otro que indica la azotea más cercana

para ver las azoteas lejanas y reír con ellas el tercer norte apunta al sur

cuando Liza tiene nostalgia de llegar y se retrasa

un cuarto norte que siempre apunta hacia el mar porque se sabe que a Liza, las olas, le recuerdan el arrullo de sus sueños

y los veleros y los barquitos de papel

otro norte que no pierda de vista

lo que Liza mira por las tardes lluviosas para que no pierda sus recuerdos inmediatos,

pero que tampoco le retrasen

el norte número seis que usará solamente para el orgasmo

y el séptimo norte que,

de vez en cuando, paulatinamente y en silencio

le diga a Liza que el Norte es para allá, dónde le esperan los rumores de un porvenir que se adelantó

aproximadamente veinte años...

La brújula cabe en el puño de la mano de Liza por si quiere, a voluntad y en medio de tres gritos

hacerla pedazos...



-‐*-‐

Capítulo V de Otro país para Alicia

Aunque te vayas

no dejes de llamarte Alicia para que los personajes que creaste en tu país

sepan como nombrarte

para que las rosas sepan en que piel quedaron sus espinas

conserva tu nombre de seis letras

y tómate la taza de té frio de té

un té de seo

si te vas te pido que te vayas

como sólo Alicia sabe irse: de una vez por todas...

y en tu camino pisa tus huellas una sobre otra

hasta que olvides a dónde ibas de dónde venías

y hasta que el camino ya no se vea

graba tu nombre, Alicia en cada encrucijada para que todos sepan

que existes porque a este mundo de los locos

le viene bien saber que existes en él

y a tu país

el de los caminos que se parten a la mitad tus suspiros le harán puentes

Alicia,

cuando cruces el puente regresa al final

y grítale al abismo tu nombre para que tus seis letras se vuelvan el fondo



para que toquen fondo los violines en la cabeza del caballero de la triste figura...

aunque te vayas Alicia

procura llamarte de tal modo que rime con Alicia

y conserva tu prosa triste hasta el último centímetro

de muralla y no digas adiós

si te vas no digas adiós porque a dios no le gustan las despedidas

y a dios le da miedo tu país...

dile hasta nunca a dios

y a tus pisadas diles hasta siempre y bésalas

besa tus pasos

si te vas Alicia procura irte para siempre

porque las cucharas son testigos de lo que callaste

si te vas Alicia

que los relojes no te vean porque son relojes tristes de color malva-‐sintético

y su tic tac se puede robar los latidos de tu corazón...

aunque te vayas Alicia deja prendida una fogata

para que tu recuerdo no tenga frío para que tus personajes

se reúnan en torno a él a contar sus anécdotas las de un país que se cae a punta de puentes rotos

y sueños de madera...

aunque te vayas, no dejes de llamarte Alicia...

y el pan y el trigo que no quisiste comer hazlo migajas,

riégalas en el camino para que no olvides como regresar

y si no regresas

llámate Alicia y olvida tu país...



-‐*-‐

Torres anhelantes y confusas de Torres y Laberintos

Ven a esta casa sin muros que pintar

y cúbrelos con una brocha y con pintura

y con tus cabellos

...y con tus cabellos peina esta ventana sin cristales y púlelos con tu franela

y con tu saliva y con tu aliento....

...y con tu aliento ven y acércate a mi aire

y purifícalo con tu pasado sucio y con tu tristeza fingida

y con tu cuerpo...

...y con tu cuerpo salva mis momentos y tómalos y olvídalos

y no me los des en este tiempo y con tu reloj de niebla

y con la niebla, con la niebla no hagas nada

y al no hacer nada no hagas niebla...

Ven a esta casa sin muros que pintar,

y si puedes quedarte: vete.



-‐*-‐

Las Abejas Africanas de Cuaderno de Secundaria

Se me perdieron las palabras

toditas las agudas, las esdrújulas y las sobre esdrújulas

solo me quedan las graves...

silencio...

¿y qué digo?

¿A ver? Dime.. ¿qué digo?

Lo que se siente en el estómago si son abejas africanas,

no son mariposas,

ya sé que te lo he dicho miles de cientos de veces...

... pero zumban y pican y hacen agujeros...

Juré que memorizaría todo

pero sólo me acuerdo del silencio...

... de que no pude decir nada...

...cierro los ojos bien fuerte para sentirlo de nuevo...

y me vuelven a temblar las manos y las abejas se vuelven locas...

...me sacaste hasta las lágrimas

y mis manos temblaron

y sé que sonreí como idiota pero dicen que los idiotas son los que más sonríen...

... ¿está bien qué solo piense en repetir? ¿es mucho pedir que vuelva a suceder?

Es que me acuerdo de todo



pero no sé cómo fue

o sea, los detalles

no sé si eran tus labios o los míos pero unos estaban temblando y los otros estaban ansiosos

...si sé,

claro que sé. por supuesto que sé a que sabe tu boca

pero no sé como se dice ni cómo se escribe...

..sólo te pedí perdón por ser tan tonto aquel día en el parque

y tú con esos ojos, los de antes

los de siempre con esos ojos me hiciste un enorme agujero en el estómago (las abejas, te digo)

y cuando iba a decirte otra vez que me perdonaras...

¡Zaz! Me callaste con tus labios...

y sentí que mi boca se ponía de un color así como rojo medio violeta

y mis manos comenzaron a temblar y mis ojos miraban tus ojos cerrados

¿A poco sueñas mientras besas?

Y tu cabello largo comenzó a jugar con el viento

y tus manos tomaron mis mejillas cómo para que apretara mas mis labios...

... y tus labios perfectamente ensalivados y me pareció ver que sonreías mientras besabas

¿A poco sonríes mientras besas?

y tus manos comenzaron a enseñarle a mi cara como moverse

y tus labios me supieron a eso que no sé cómo se dice

haz de cuenta como chicle pero también como frambuesa pero también como uva pero también como azul pero también como cereza afresada pero también como

moras silvestres pero también como agua transparente pero también como congelada de mango

pero también como frutsi de frutas...



y tu lengua cuando tocó mis labios y luego mi boca me hizo temblar como de ocho grados y medio

y en el temblor se me cayeron las ideas y se me olvidó que estábamos cerca de la dirección

y no me importó

y que me expulsen -‐dije -‐ por este beso que me expulsen cien años...

y que le digan a mi mamá y que me haga preguntas, al fin que ya tengo respuestas y que le digan a tu novio y que me pegue y que me rompa mis cosas

y las ideas que se me cayeron se me volvieron locas

y las abejas, las que ya no cabían en el estómago se fueron a mis pies...

¿A poco volé?

¿A poco vuelas mientras besas?

Yo creo que sí...

y cuando ya no supe de mi ya había cerrado los ojos

y entonces te dibujé completa en mi mente y me imaginé que todos nos miraban

y entonces cuando decidí besarte yo también...

tus labios hicieron un último ruido pequeñito antes de separarse...

y luego me dijiste al oído que era muy tierno y que te gustaba

y no me dejaste preguntarte nada

y cuando pude abrir los ojos ya estabas bajando la escalera... y yo estaba como veinte nubes arriba de la parte más alta del cielo y de las

estrellas...

y te juro por ese beso que será siempre mi tesoro más enorme por ese beso te juro, que hasta me hiciste llorar...

y es que lo triste del primer beso

es que nunca se va a volver a repetir...



-‐*-‐

Me dueles tanto América Latina de Mi país roto

Cada que escucho tu historia con la voz de un quetzal con la furia del jaguar,

esa que fue labrada en tus montañas de cobre.

Esa historia de manos que ayudaban al sol... ...cada que escucho esa historia

me duele tanto

el yugo de cantos impuestos, me escupe en la cara la cruz clavada con tanto odio

en Machu Pichu, Coba y Tenochtitlán.

Me lástima tanto el relato de los ricos mamando el oro de tu seno cobrizo

para limpiar la sangre de sus causas altruistamente oligarcas ricos usurpando las manos de los artesanos

para confeccionar joyas para colgar en su pechos marchitos.

Me causan náusea las monedas acuñadas con tus rostros imperiales para explotar a los hijos de tu tierra.

Me dueles tanto América Latina.

Cada vez que lloro tus lágrimas de olor caoba,

color ceniza, lloradas con la pureza de aquellos ríos de tus venas,

ese llanto de lluvia perpetua...

...cada que lloro esas lágrimas comienzan a doler las que no dejan llorar,

me arde la lástima de los nobles disfrazados en harapos de rico

me insultan esos que lloran por los necesitados a los que tanto necesitan para no morir de hambre.

Esos clubes de beneficencia

alimentándose con el hambre de los otros.

Me duele me lastima que lloren esos campos,

que lloren como cementerios esperando ser exhumados.




Cada día de sol, de ese sol al que alimentabas con corazones de hombres,

ese que ahora es propiedad privada y producto para turistas..

Cada que me acuerdo de aquel sol de magia y misterio me duele que sea ese mismo sol

el que está hoy incendiando las calvas de sus ancianos deshidratando los cuerpecitos de sus niños olvidados...

... me lastima que hayan puesto precio al sol

para negociar con la sombra.

Como me dueles América Latina.

Me dueles tanto América, me duele tu nombre vendido por deudas al águila caníbal,

me duele tu sangre prostituida, me arde tu sumisión, me ofende tu pasiva agonía.

¿Dónde están tus guerreros?

¿En que laberinto se perdió tu lucha?

¿Quién profanó tus templos y mató a tus muertos?

¿Quién eres América?

¿Quién fuiste?

¿Quién eras?

¿Quién serás?


No se puede soportar mirar a tus hijos con el rostro del color de tu sangre,

arde, cala, lacera verlos así: serviles, entregados...

Me duele América

me duele que tu centro le tienda las camas a tu norte, y me hiere profundamente que tu sur

sea solo un punto de referencia para ubicar los puntos cardinales...

¡Me dueles tanto América Latina!



-‐*-‐

Te quiero de Círculo Cromático

Te quiero

Porque puedo vivir sin ti y elijo vivir contigo.

Porque sin ti no me muero y contigo tampoco.

Te quiero no por eterna mas bien por instantánea.

Te quiero porque si te vas me quedo y te quedas sin que me vaya,

Te quiero también,

porque no te quiero tanto, pero te quiero bien.

Te quiero por tu silencio y por tus palabras y porque el futuro no existe mientras tengamos presente.

Te quiero, y quizá hasta te ame, pero mientras te quiera, ¿qué mas da?

Te quiero por que hay algo antes de ti y por todo lo que hay después de ti

y más que nada, por lo que hay contigo.

Te quiero por que te quiero y me dejas pensar que me quieres.

Te quiero porque me tienes

y me dejas creer por un instante que te tengo.

Te quiero por que no eres lo máximo y pretendes no ser lo mínimo.

Te quiero por tu cuerpo y tu mente, que son distintos, y están a distintas horas

y no pretenden nunca mezclarse.

Te quiero mucho, porque sin ti, no pasa nada y contigo pasa de todo.

Te quiero por que dices sólo lo que quieres decir

y me haces rogar por lo que no dices y de nuevo dices solo lo que quieres.



Te quiero por no ser la mujer de mis sueños

y ser la mujer de mis realidades.

Te quiero porque no eres la primera y no pretendes ser la última y eso no te importa.

Te quiero tanto que a veces hasta me quieres por eso.

Te quiero porque te importa mi dinero, mi educación, mi casa,

mi familia, mi auto, mi perro y mi manera de vestir.

Te quiero de la manera más convencional, pero te quiero.

No soy el que más te quiere, pero te quiero de todos modos.

-‐*-‐

Poema XIII de Mujeres en su tinta

Déjame recordar,

cada instante en esa hierba lejana, cada mirada en esas colinas

a la luz del fuego.

Quiero ver esas cenizas que testigo mudo fueron

de una noche interminable...

Yo no se como recuerdan los otros,

pero yo te recuerdo así...

Quiero amar de nuevo la luna amar de nuevo esa constelación

de mujer....

Verte como nunca siempre.

Deja que llueva

en ese césped seco, que la neblina

haga correr el río...



Déjame llover

contigo. Quiero quererte eterna,

instantánea, aquí, como antes, como en aquellos días de soledad compartida.

Yo no se como quieren los otros,

así es como yo te quiero, como yo te quiero querer...

-‐*-‐

Ángel de la guarda de Caleidoscopio

No se cómo dormir de día

y es que de día pasan tantas cosas así como pasa surcando el abismo la luz de un sol

con cara de hijo no deseado, también los pies descalzos secan el agua escurrida

de la lluvia, los apretados son entonces aquellos que viven de día y esperan ser ahorcados

pero no será así tienen que estar ahí con la soga al cuello sin el ángel verdugo

estar ahí secando el vómito del cielo empachado

de sol y de alas no de ángeles

alas al fin y al cabo, alas que no duermen ni

de noche ni de día...

Es que de noche pasan tantas cosas...

Nadie es poeta en su tierra de Andrés Castuera-Micher

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