Orfebrería de La Penumbra_Suites Líricas

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    Roberto Amézquita

    Orfebrería de la penumbra

    Suites líricas1ª edición

    (2013)

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    Orfebrería de la penumbra | Suites líricasRoberto Amézquita Arriola

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    Fecha de registro: 22-oct-2013 1:18 UTC

    Licencia: Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 3.0Autor: Roberto Amézquita Arriola

    Portada: fotografía de la luna tomada por el autor

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    «Bienaventurados los que padecenla nostalgia, el miedo de estar a solas,

    la necesidad del amor; los hombres,

    las mujeres tiernas de ojos amargos;los que en su comida han recibidolo gordo del caldo del sufrimiento.

    Porque de ellos es la desesperanza,el insomnio, el llanto seco, las rejas

    de todas las cárceles, el hambre,y la fuerza lírica y el impulso

     para desquiciar la desventura.»

    Rubén Bonifaz Nuño

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    Prólogo

    Solamente aquel que sepa leer las partes de un libro en el orden correcto puedecrear de nuevo el mundo.

    Desde otro lado, a 21 de octubre de 2013MiloradPavic

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    Preludio para cuando se pudo uno morir de cáncer

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    (A)

    Ya no me hiere la carne infinita,ya no me vierte su angustia imposible,ya no me nunca lentamente nada,

    ya sólo el dolor me arrulla la vida.

    Ya dijo su palabra indiferente el futuro,ya cesó su mentira la podredumbre en altoya viene el sobresalto, levantada la duda,ya ocurrió su concurrir, su concubina muerte.

    Ya es apenas una voz cuarteada,un elogio al indómito sosiego,una oda al insecto de injurias punzantes,

    un cántico fervorosoal infinito dolor que ya no duele.

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    (B)

    Ya no clavetea en mis huesos su nombre,ya no abre la incertitud hacia el júbilo;está claro que nada esclarece, que no

    que tanto y que todo no nunca nada.

    El tumulto y su gramática resurrecta,el enfático túmulo abierto a la nada,el cartógrafo límite de ínclito valleque en ruinoso vacío su túnica envuelve:el tumor de anunciación: la prematuramuerte.

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    (C)

    Pero en la muerte de la muerte míaen la que salvo indigno me levanto,en la que espora injusta se arrellana

    entre huesos en diáspora reunidos:hablocon el corazón, que es mío por la vida.

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    Suite No. 1Las revelaciones del caos

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    IUmbral

    (A)

    Cuando el mundo era sagrado, cuando los pájarosen esa plenitud inmóvil de la luz(libres de sentido),volaban en frases concéntricas.Cuando el viento,el amarillo,elroce tenue de la voz-sin nombre,cuando todo salía del silencio sagrado del mundoy la palabra no era sino persistencia del misterio;

     párpados que engendraron luces en el agua:

    La poesía cantaba las revelaciones del caoslas posibilidades de la incertidumbreel primer animal visible de lo invisible

    Resplandecía el contorno de la voz, ancestral,el calor de sílabas evaporadas en el vacío,estrellas que a la vista resucitan del polvo,del olvido inseparable de la tráquea:hilván

    de la primera historia reunido el fuegoen la ficción circular de las hogueras.

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    (B)

    Voces repentinas inventan los colores de las avesque volaron esparciendo sus cenizas por el aire,sus cenizas habitadas por la sombra y por el aire,

     por el canto silente en el aire, por ti por mí que vivimosla ilusión persistente del aire, del silencio,del canto insurrecto y del aire.

    Por la claridad de la noche,cuando reunida de conjuros,cargada de esperanza:la poesía nos fue dando la voz de las revelaciones,el umbral infinito de las urdimbres.

    Así, los puntos cardinales retornan a su polaridad,el significado del viento enrojece la curva que derramay la aurora y el poniente nacen desde otro nacimientoy los libros febriles de los hombres y sus cantosson otra vez posibles bajo el agua y sobre el agua.

    Entre la luz de barro sumergida en la tierralas palabras se nos devuelven en pedazos,

     pájaros solitarios,a los que intentamos regresar el vuelo

     bajo la invocación de un corazónal que le duelen los hilvanes del infinito,mientras los llenade vida.

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    (a)

    Cuando los pájarosen esa plenitud inmóvil de la luz,volaban en frases concéntricas.

    Cuando el viento, el amarillo,el roce tenue de la voz sin nombre,cuando todo salía del silencioy la palabra no erasino persistencia del misterio,la poesía cantaba las revelaciones del caos,las posibilidades de la incertidumbre,al primer animal visible de lo invisible.

    Resplandecía,

    el contorno de la voz ancestral,un calor de sílabas evaporadas en el vacío,loshilvanes de la primera historia reunido el fuegoen la ficción circular de las hogueras.

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    IIAlemanda

    Decir lámpara,como cuando decirlo era decir

    una prisión de vidrio para el fuego,decir encierro de luciérnagas, decir,toda la luz que sale por la boca,recién venida luz del vientre.

    Contener el aire, exhalar,sentir el vacío que todo lo llena,aparecerde una sola vez la ausenciay cubrir de oscuridad la llama de la boca(nada más poner la palma de cerrojo).

    Decir cántaro,como cuando decirlo era decirun cuenco de sonoridades para el agua,decir el tiempo de arcillalevantando el río.

    Decir árbol,como cuando decirlo era decirlas palabras inmortales del viento,

    decir raíces sumergidas, toda la sombrade la tierra levantada, todala sombra en el aire suspendida.

    Escuchar,el sordo crujido del silenciodecir todo,y no haber pronunciado el nombre.

     No haberse dicho nada es, acaso,haberlo dicho todo.

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    IIISentencia de las aves

    En los límites de la penumbra se desanudauna verdad de polvo que muerde al corazón

    yrevela en la sangre su misterio.

    Demasiada luz enceguece, y la poca luzno deja claridad suficiente.

    El valor del sosiego se midecon los ojos cerrados; el del día,mientras que el sol hable en su lengua de fuego.

    Aves que pertenecen a la luna

    vuelan por debajo de los sueños,debo dejar que mi oído alumbre su sentencia.

    -No busques en la noche al día,cada umbral recobra su puerta.-

    Mientras cierro los ojos, otros ojosse abren.

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    IVPacto

    Pienso en todo lo que no consigo decir con estas palabras;en qué tanto puede arrancársele

    a la oscuridad en su latido,a la lúgubre y tácita nochey al resplandor de los espejos,que fieles a su fundamento,transpiran lo que les persiste,una película de luz descompuesta,tangible en otro mundo,irreparablemente real de esa realidad

     perdida en somnolencia.

    Pero todo lo que no consiga decir,durante el silabario,arderá en otras bocas, en otros.

    Pero entonces,se cumplirán todos los sueños, y entonces,todo pactose cerrará con un beso.

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    VDanza de incertidumbre

    Para ti que nunca fuiste,que tal vez serás

    y para quien no tengo, todavía, un nombre,deberé pronunciar estas palabrasalgún día, porque sé que juntos,con la terraza callada,contemplamos el amor de los escarabajos(en el barandal, universo inmediato, límitedonde precipita su pérdida el sueño).

     Nacerá un resquicio de alumbramientodebajo de toda puerta del diccionario,

    la angustia, rendirá toda el alba dichaentre los labios.

    Tejerán ya con la cenizalos deseos renovados, la marcadel demonio que acostumbra seguir tu paso;el amor sin escafandra, la sombraque persiste nocturna en tus idilios.

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    VISibila

    Yo no he venido a cambiar los hábitos del polvolas costumbres de la ceniza cargada del misterio,

    ni el rumor de las olas condensadas en el cielo.

    Yo no he venido persiguiendo a nada y nadie,sin embargo vengo

     porque a los dos los busco.

    Pero no me despierto del otro despertarsino que caigodebajo del árbolde raíces infinitas.

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    Suite No. 2 Estoy agonizando pero desconozco mi agonía

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    IUmbral

    Pero no tuve otra conducta que la ausenciaque el errar ante la montaraz persecución,

    ante la herrumbre de los días en llovizna.

    Debajo de este rumor que no se siente,de esta súbita ansiedad que no se apaga,durante la nochela memoria grave graba su epigramamientras no tengo otra conducta que la ausencia.

    Sigo ausente del olvido del cuerpo,sigo siendo un rumor de lluvia que no cae,

    el presagio sin fondo del vacío.

    A lo lejos, distingouna de tus voces,otro estruendo ruge

     por debajo de su sombra,la muerte, asoma su sombrero de plumasy el arrecife somnífero desnace del signoque ha cubierto el no haber mundocon un velo transparente y sin prórrogas.

     No queda más conductaque un dedo sobre los labios,una señal del silencio,definitivamente,gritando.

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    IIAlemanda

     No alcanzamos delaño la estación florida.La pérdida del augurio de la ésta soledad

    no abreva el cauce, substancia del rayo,que antaño nutrió la prometida esperade oscuridades interiores en vehemencia,de sombras muertas

     bajo la lunación-corola.

    Llueve la noche de vainas quebradizas,llueve, un rumor sin tregua para la vozque desde la escalera del solsticioencaja en grutas un paso en la memoria,

    un paso cada vez, un andamio dorsalque es de vuelta la llegada y flama:grafía visible en la penumbra,que no incendia mis entrañas, más liviana,arde en mis ensoñaduras solitarias.

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    IIIImpromptu

    Con desesperaciónte estoy llamando

    con la sombracontenida en el abismo,con un pulso irregular y con sabor a sangre,con desesperación,te estoy llamando.

    Lejana y oscura, de aire:te llamo,

     pero no estás,ni aún en mi sueño,

    en un sueño de grito solitario.

     No estás,estoy llamandotu soledad junto a la mía,tu soledad, en esta hora,con esta luz,ajena,de la tarde.

    Con desesperaciónte estoy llamando,invoco:tu presencia de mujer  que me falta en la vida. 

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    IVInvención

    Debajo de este minutolo único que poseo son las tinieblas,

    nada másque estas tinieblas en rotación.

    Mientras tanto dicesque estoy donde no estoyrepitiendolo que todavía no he dichoy el sol abre las ventanas a la fuerza,

     pero sólo llevo encima las tinieblasy en tinieblas me cubro, y llamoa la noche de los astros memoriales.

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    VInvención

    Qué difícil cuando no se tienen palabras para nombrar y aparecer algo,

    cuando escapa ese relámpago silábico.

    Y cuando al fin las convoco, mis palabras,qué difícil decirlas, decírtelas, blanca nocheque manufacturas las piedras y el lodo,humedad silente cargada de sospechas,decírtelas, azucenas muertasapenas rozar el cardo de la boca.

    Desde el cartílago del pandero, desde la muerte

    que repite sus tristes sonidos alegres, sus sonidosde aullido intravenoso y eterno, desde la pielque adora el bramido tierno de las manos.

    Durante las palabras, extendidas al tacto,es que incendio campanas en la hortaliza de penumbra,tiemblo de flores antes que el frío te cubra,te cierre los labios,con la mordaza palpitante del beso.

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    VISibila

    Se diluye la trampa de los escalofríosuna vela consume su llama chisporroteante

    y las vocales devoran lenguas movedizas(el mar, se ha vuelto otra forma de las nubes).

    Déjenme salir al jardín a mirar con sus ojos,la claridad de los pétalos desgarrados por el aire,el color del tiempo que impregna todas partes.

    Déjenme mirar, la superficie dérmica de la tristezacon sus ojos de nube, a plena condensación,con sus párpados de muerte recién nacida,

    de celaje repentino.

    Los lirios se me escapan de la imaginaciónhuyen como tú: flujo desesperado,

     para no atravesar la sombra que es de otro.Pero sé que cualquier planta surge del fondodel abismo del sueño, del húmedo párpado,del fondo del sueño de los muertos.

    Las nubes, tienen la forma del cariño muerto y del suicidio,

    tienen la forma de las legiones, aves extintas entre la niebla.Será mejor no mirarlas, antes que resurgirde entre el agua tierna del olvido(como vuelo de insectos quemando su inexistencia).

    La voz, que apenas nuestra, puebla el borde del mundo de lugarescon sus nombres nuevos.

    Ya abrió el desamparo glacialcon su música ausente, yo también,me recojo en la humedad de las tinieblas.

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    Suite No. 3Vivo durante el relámpago que apaga la noche del estruendo

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    IUmbral

    Una sílaba solar atrapa mariposas en el díallena de canto a las cigarras en el trasluz

    y da color al vuelo,imaginando cubrirse de rojo del aire.

    Duerme su sueño trece años bajo la tierra,y durante una noche guardada por los siglos,una invocación terrena arde en su elemento,sacia, del sonido dador de la vidaa la de por sí, vivificante,aurora constelar de los insectos.

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    IIAlemanda

    Vivo durante el relámpago que apaga la noche del estruendo,muero, mientras la memoria desvanece su cauce irrepetible

    aquí dentro en que el pulso del aire mío derrama augurios,aquí arriba, detrás, encima, lejos, allá donde nadaabre el fulgor del océano, al sonido que incendia mis días.

    Vivo todavía,en el filo impreciso del abismo con el salto contenido.

    Estar aquí no es pretenderlo,sino contemplar el vuelo.

    Vivo la vida de los vivos con el aliento de los muertos,todo es un borde de sílabas sagradas encintas-pájaro,todo un cántaro de agua que desnace el precipicio.

    Extiendo el fulgor de mis versos arrancados al tiempo,ni un adverbio más me hará pensar la eternidad,sino el instante flujo en que me llena de amor el precipicio.

    Vivo durante el relámpagoque apaga la noche

    del estruendo.

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    IIIPor mis ancestros futuros

    Las palabras me salen con dificultad(la percusión de la lengua con los dientes,

    el implosivo cordel de las vocalesy el esfuerzo del aire por la boca).

    Toda mi circunstancia crecedebajo de la sombrade los árboles.

    Mi suceder acontece en penumbra,en el mundo de los párpados.

    Estoy aquí, levantado por mis ancestroscon voluntad de llorar por el paisaje,con voluntad de unirmeen la condensación del aguaal estruendoso mar de nubes, al infinito,a la bocanada de aliento que fue palabra de otro.

    Estoy aquí, levantado, por si hiciera falta, por si acaso sucede

    que vengan otros.

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    IVAquelarre

    Y durante esa noche de aquelarreme dio por enloquecer a los dioses,

     por persuadirles en alta voz y con rumores de espumasaliendo, por la oscuridad cartilaginosa de la boca.

    Enloquecer durante la noche a los dioses,a los de los cielos y a los de los infiernos,a las deidades insólitas del espasmo.

    Éste es uno de los rumores del exilio,una trepidante punzada de espanto,la baja noche sin voces,

    tocarlo al cieloen su empuñadura de hojas que al descensollenan, la cavidad del caracol, de canto.

    Quiere volver a mí la lengua Enuma-elish, puedo pronunciarlaante las pupilas de los animales

     pero no sé lo que digo sino el decir, batiendo consonantes en el aire.

    La luz abre los abismos en círculoy el macho cabrío entrega cantos de mujervueltos palabra terrenalicia y sagrada.

    Durante el aquelarre suspiro nombres indeciblesy el mundo de los árboles vuelve al mundo;y la túnica, hecha del pulso de la nada,seda corre,

     bajo la verdad húmeda del polvo.

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    VInvención

    Pero yo,que era solamente un hijo del sol,

    no podía mirar directamente hacia la luz,y tú, descendiente de Andrómeda,tú la luz venida de los rincones celestes,de las cuevas subterráneas y sublunares;tú podías apagar de llanto la mirada solar,el cadalso de los besos,el último suspiro.

    Pero yo que era solamenteun ave dentro el agua, levantando

    el vuelo hacia el fondo del océano,llené de sal y de sombra la sustancia del beso,el torrente solar venido de tus labios,ese pacto de sangre en el signo del agua.

    Y tú que venías a buscarme toda noche,toda mar,todas las lunas de la orilla terrestre,tú abriste el tacto de las flores en la arenacuando venías a contarme las historias del cielo,

    a entregarme ferviente,tus palabras encendidas.

    Y como te perdí en una vida te busque en otrasy venía yo, a buscar tu voz en las caracolasa escuchar tu amor en el vuelo de los pájaros.

    Yo,que no creía en la reencarnaciónhasta que te encontréen otro cuerpo.

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    VISibila

    Siento que alguien me dicta este poema, lo escucho con claridad, pero todo lo dice en unalengua que desconozco. Siento su impulso dentro, en la garganta y aún más, en el centrodel ombligo, y hacia arriba y hacia todas partes. Es impulso de un mi cuerpo sin micuerpo.

    Sólo puedo sentir el gesto que me pide que haga, la posición que debería adoptar paradejarlo decir el poema.

    A veces pienso, que es una lengua romance pero tantas, me parece tan claro, tan cerca delurdu, ¿acaso el sánscrito?

    Siento que alguien me dicta, otra vez, y con toda su fuerza este poema. Apenas alcanzo a poner las manos en la baranda y apenas digo esta línea para tu voz, y me llena de preguntas y de caminos.

     No sé cómo seguir su canto, ni siquiera se apaga cuando, aparentemente (como ahora), noescribo exactamente lo que me pide.

    Puede que sean voces de voces que me han alcanzado, o pájaros, que me quierenconfundir con la prosa, que presuntamente, pudo haber encontrado, otra mi lengua.

    De pronto, corta su discurso y me hace mirar el desierto. Yo no estoy de acuerdo con elvaho sobre el polvo, estéticamente me perturba, pero la voz grita desde centuriasinexploradas y me pide paciencia, intensidad sí, pero calma.

    Es antes de la muerte del persa, o quiero entender algo semejante, porque todavía, hacerecién mil años, no entiendo ni una sola de sus palabras sino este dictado en sensaciones.

    Suena el teléfono y volteo para comprobar que sea, verdaderamente, el aparato quedescansa en mi escritorio, pero es otro, un otro como el otro que me busca en los artículosdispersos de la lengua castellana.

    Suturar como un vuelco del corazón al infinito, suturar la tradición, suturar me pide conlos ojos apuñados y me hace balancearme, me lleva de vuelta a la fragilidad de una sillaen la que hablo, ya, en su lengua inexistente y me balanceo todo el tiempo con la rabiaincontenible de su incertitud.

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    He pensado en grabar lo que me hace decir, lo que pronuncio, para buscar ayuda yreconocer esta lengua que me figuro plagada de prodigios, de sonidos fervorosos y deamor por la naturaleza, pero no he conseguido sino el silencio.

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    Interludio fadista

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    I

     No se parece al dolor de la soledad ni al desamparo,no duele el silencio ni la indiferencia constreñidos,no duele el dolor de la ausencia errabunda, sino que agita

    su aguda ansiedad, su sobresalto,el no poder doler el dolor como uno sabe,con sus lentos demonios conocidos,con su vaso de vino y su nostalgia,con su traje azuly sus cinco de la tarde.

    Pero no me dueleeste dolor de punzada de espantoni me duele la ausencia, ni la sombra,

    ni me duele la sangre,ni me duele el aire.

     No me duele el fuegoque traspasa indiferente.Me duele,haber agotadolos pistilos de tu nombre,me duele regresar tu presencia a lo desconocido,me duele perderte

    y que no sea para siempre.

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    II 

    «Tudo isto existe, tudo isto é triste, tudo isto é fado»

    Amalia Rodrigues

    Debajodel amanecer más noche que la nochecon qué ganas de morirme de saudadeincendio los pabilos de la soledad.

    Se apagará la cadencia de los umbrales,se consumirán las velas y las sombras,debajo del marabierto por un beso agonizante.

    Con qué ganas de saudade y de nostalgiadoy un trago desamparo de la noche,con qué súbita ansiedad que no se acaba,

     busco en mi bolsillo, repleto de llaves,una sola que sirva

     para abrir tus puertas.

    Pero la soledad se atrincheray el fado no me sale de la boca,

    con qué ganas de morirme de saudade,de fado, de sombra y tarde gris.

    Con qué ganasde llorar acantilado,arde el precipicioque nos busca en la sombra conmovidacomo busco yo, un indicio de mí en ti;con qué ganasde voltearme de llanto y de penumbraante la presenciaque siempre, que está siempreque siempre está siempre por llegar.

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    Suite No. 4Orfebrería de la penumbra

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    IUmbral

    (A)

     Desnacen las astillas de la luz en el presagio,el basamento vocal anudala urdimbre de las estrellas,y sólo la tráquea queda

     para decir la noche.

    La tiniebla arde su constelación,anuncia el inicio de las vindicaciones.

    (Debo pronunciar la llama de cada vela, el cantode cierta sombra en mitad del día).

    El nombre se apenumbra en las auroras,los rincones oscuros labransu fragor en el espejo,y su plateadura musical,relumbra en disonancias.

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    (B)

    El equilibrio en desencuentro también hace armonía,el crepúsculo arremete en contra de sus repeticionesy la noche se vuelve a favor de la tiniebla conmovida.

    Los afectos del espíritu irradian sus ecos interminablesaunque no todo nos mueve a la turbación de la penumbra,sí ésta consagración nocturna en que las pupilas se dilatan.

    Las hogueras emocionales relumbran su estruendo,hay ya demasiada claridad en el escándalo del día.La luz se agitaentre el significado de la nada.

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    (a)

    Un búho persigue los signos del muérdagomientras el conjuro de las estrellas abre nuevos caminos.

    La brújula interior se extiende: puente levadizo.El tiempo que no existe es el que cincela la voz.

     No hay principio de los tiempos sino arena y palabra,aireen unos labios, para pronunciar el silencio, para decirajeno al sigilo del amor,la noche.

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    IIAlemanda

     No eres noche por quien mi tránsito de luces,

    no eres cielo nocturno por quien andamio en que grito al amor.

    Presientola invocación del tacto, la conjura,en que vuelves del fondo de las manos.

    Destalla la curva de los tulipanesel fuego que nació del aire liberado entre los labios.

    Así que llena de ti las palabras del austro,no precisas de más para el silencio,ni rodela para luz de tanta nada,ni tanto día,

     para fraguar el sur y todos los deseos.

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    IIIImpromptu

    La luz cede al serpentario de la nochela bandera de la vida

    ondea deshilachada.

    Por eso vale su negro azabache para todo, por eso agito el corazón en la penumbraextiendo, el fulgor de la luciérnaga.

     No me propongo el primeroni el bosque en balance,ni traigo palabra de otra tierra sin toponimia.

    Sólo levanto la aurora con el vientre de los insectos, por más que el cielo atruene su lindede oscuridad y de tiempo.

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    IVPlexo

    Parecen escombros las cenizas del lenguaje,su palpitar bajo la tierra

    levanta al mundo.

    Llueve en estruendo la tristeza, penetra,en la boca del estómago (callado de hambre).

    Pero el umbral del dolorno llegará al sufrimiento:el plexo solarestá alineado con la luna.

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    VInvocación

    El inicio de la noche es apacible y sagrado:

    Hölderlin, yo te invoco,yo clamo sobre un libro tuyoque es lo único que me queda

     para pronunciar los astros en penumbra.

    Hölderlin, yo te invoco,¡debe arder el madero de tu palabra!,de otro modo se me acabará la noche,se extinguirá el fulgor de las estrellasy las parcas callaran su seducción.

    Hölderlin, yo te invoco, busco en tu nombre un aire claro,una delicia nueva que brote de las nubesantes que vuelva el escándalo del día.

    Hölderlin,toco campanas en el abismo de tu nombreesperando que un verso tuyoresplandezcael conocimiento de la tiniebla;

    que cobre vida en un poema toda sombra,y que encienda los umbrales esta noche,que másno hace falta.

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    VISibila de las sombras

    ¿Se habrán quebrado las leyes del abismo,habrá terminado la luz

    en el fondo de los ojosy habrá llegado la oscuridadal friso tutelar de los huesos?

    ¿Se habrá llenadoel receptáculo interior en sombra?

    Porque el descenso en que respiroabre su tallo ceniciento,su altura encinta de corolas

    nacidas: fondo marino y nebular.

    Y la aurora no puede solamentequebraren el agua tranquila de la noche:

     – ¡Oh silencio del reino de las sombras! – . 

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    Suite No. 5Con las sílabas del fuego te respondo

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    IUmbral-Pira

    ¡Una pira para el langur hanuman!,  para el blanco mono de ensueño,

     para el señor consciente de los soles.Columnas verdes. Olivo de humo.Exhalaciones del fuego. Ocre y sepia.

    Una astilla de antorcha que sirva para la insurrección del amor y del humo,una pira que despierte los sueñosdurante el sueño.

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    IIAlemanda

     No es menos realidad la realidad que me acorralaaunque tal vez,

    sí sea menos real esa realidad que nos oprime.

    Una invocación de símbolos caducifolioshace temblar la tierra durante el otoño.

    Se me han atravesado con la lengua,cruzado por el vientre,las respuestas a las preguntas de los alfareros;la intoxicación del barro arduo,desde la mano sin tacto de los príncipes

    que pretendiendo,moldear vasijas de nuestro polvo,se hieren las manosde verdad.

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    IIIImpromptu del bosque petrificado

    Soledad eje del mundo,a su modo el bosque es un desierto,un templo infinito dentro del infinito;árboles develados en todo misterio.

    Pero estuve en un bosque petrificado,el musgo un oleaje detenidoy los duendes muy de piedray las hadas de piedra, y las piedras:ausentes.

    El viento vuelvey atraviesa su propio silbido.

    Del bosqueuna indudable voz de mármol,un suspiro,que esconde en su forma todas las formas.

    La corteza de un árbol se confunde con el suelo,

    las raíces, parecen hacer estrellas marinasen la tierra, tentáculos de haberse quedadoen el último trago de lluvia.

    En el mundanal petrificado,la vida y la muertese confunden más que nunca,los guijarros a medio germinarsimulan la esperanza de vuelta al sol.

    Las especies imantadas a la hierba se han extinto,antes siquiera que la desaparición de los dragoneso las hadas o los demonios,que, contentos al ser de piedra,lloran lágrimasde vida.

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    IV No grabé en estela de piedra mis tribulaciones 

    La penumbra desengendra las horasno hay paz en el silbido del viento

     pero siempre queda oscuridad para reunir la voz en torno de la hogueray comunicar a la tribu un espasmo de luces.

    La misma palabrasirvió antaño para el amor, para la guerra,la misma: muta su forma alfabéticaen el camino sinuoso de los hombres.

    Toda historia se ha contado

    con esa misma palabra,aunque el canto es siempre nuevoy la ínsula que cruza, desconocida.

    Hoy vengo a regresar el fuego,vengo a decir la nochecon mi palabra sencilla y verdadera.

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    VYo que con las sílabas del fuego te respondo

    La pasionaria abre mis días en mitades asimétricas,la eternidad atiza nubes del conjuro en la sustancia.

    Llueve, bajo una claridad de cíclopes.

    La placenta ha tallado constelaciones en la espalda,el orden, abyecto del caos, renace marcas del cuerpo.

    La liviandad improvisada, el aroma, de los días por venirirradia la dermis en libertades cromáticas toda noche.

    El reloj de flores es un artefacto del deseo.La lengua en llamasinvoca sus runas estivales, el otoño,no rivaliza con las palabras en descenso,llena en cambio la fertilidad del suelo.

    Pero hay palabrasque sólo puedo pronunciarenamorado.

    Algunas otras las digo bajo la lluvia, otras, junto a tu nombre.

    Hay palabras que dicen puro silencioy otras,que solamente puedo pronunciar

    enamorado.

    Tanto es que si ahora, por ejemplo,quisiera decir lo que te quiseno podría pronunciar lo que te quiero.

    Hay palabras para decir:la nocheinscritas fuera de lo nocturno.

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    VISibila de la luz ausente

    En lectura de la ausencia queda la niebla,el coleteo penúltimo de luces alfabéticas

    que llenan la calle de sueño abandonado.

    Se entrevé un agujero nebular,un pasadizo por el que invocarlos nombres de la duda,y hacerse al fin con el presagio de levante.

    Todos los días del sollos pájaros incitan a la melancolía.Todos los minutos de la noche

    las nubes alimentan en silencio.

    Los ojos perciben luces cuando la luz misma se ha perdido.El mundo respira mirando las estrellasy nada es demasiado aterrador

     para quien camina la noche con sosiego.

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    Suite No. 6Impulso para desquiciar la desventura 

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    IUmbral

    La noche,que a sus primeros elementos vuelve,

    descorre los velos de la oscuridad;estratificada, en vaga aurora, pulsael fuego de los significados.

    Todos los cuervos baten sus grafías,y el sueño del corazón y del vientre.

    Es un sol que abre, las ventanas,el silencio.

    La noche,

    que a sus primeros elementos,vuelve.

    La claridad primera del océano,rompe contra el cielo,desvanecen, las olascomo en sentido contrario,el mar,abre las puertas en que nos encontramos.

    Se nublan las manos,fervientes, tomadasy el camuflaje del cielo se cubreen defensa de los días.

    La noche,que a su primer elemento:vuelves tú con ella.

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    IIEl reloj de arena que desvanece mis insomnios

    El reloj de arena que desvanece mis insomnios,la cadencia oscura del aire y el puño vacío del exilio,

    elevan mi madrugada al vértigo de la vigilia.Me hacen amar el descenso de la arena nocturna.

    Decir estas palabrasque en otras horas no diríaen éste hervidero de pasiones sin sosiego sosegadashasta calmar la sed y el ansia de las voces interiores,y que no se acabe nunca este certero balbuceo,este dictado interminable de versos cósmicos.

    El reloj de arena que desvanecemis insomnios, ardenen plenitud violetalas llamas iracundas,florecen, otra estaciónque crece escondida,a manos del otoño.

    Detrás de todo hay algo más, hay vacío,habitado por el mundo detrás del mundo,

    revelaciones del caos, tejer con los otros hilos,nacer del otro nacimiento, poder ver las partículasdel olvido involuntario,escuchar las voces otras,las vibraciones fundamentales,y adivinar, en las altas horas del tiempo perdidouna sombra que cruza los mundos.

    Yo siempre dejé un espacio para el airecuando las paredes parecían estallar de miedo,cuando el aliento envenenado ocupó el día,y las jornadas de blasfemia no veían término,yo siempre dejéun suspiro para el aire,un hueco

     para el trueque de los umbrales.

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    IIIImpromptu

    Vivo durante el relámpagoque apaga la noche del estruendo,

     buscando un breve esplendor  de lirios:mal distinta lumbre. 

    La turbación agita sin detenimiento,ésta espera mía anuncia,la impostergable furia de la devoción:

    Al ser un árbol,hilo el cosmos pronunciándolo.

    Pero no consigo bajar las escalerassin sostenerme de un recuerdo.

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    IV Kengai

    Mientras las raíces

    levitan, el follajeduerme.

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    59

    VAlgunas palabras

    (A)

    Porque usan las palabras para condenarnoshabremos de seguir creyendo en lo que ya nadie cree,en las palabrasque ya nadie pronuncia.

    En qué radica la dificultad para abrir una puerta,dónde está el cerrojo que cubre la superficie del mar,quién pregunta las preguntas que desvanecen el aire,qué significa inventar una ventana en el vacío.

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    (B)

    -Una sílaba desconocidadefiende mí vozen señal de fuego rupestre.-

    (Un hilito de bramante sin testigos de su atadura,un papel lleno de grafías mal encadenadas,de palabras que se pierden entre báculo y arena).

     No puedo,sino pronunciar el nombre que arremete la oscuridad,el oscuro nudo infinitoque teje el negro al cobalto, al azul,que no sucede a la lluvia silenciosa,

    al oscuro y alto azulde las voces que el poeta escucha.

    Mientras no se detenga el jaspe en su fricción de humoni pare el borde de recorrer el horizonte hacia la bocano puedo,sino pronunciar el nombre que es todos los nombresdurante el ritual de mi hermosa soledad.

  • 8/19/2019 Orfebrería de La Penumbra_Suites Líricas

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    (a)

    ¿Qué constelación ocultarán tus lunares,qué enlaces estelares abrirán tus puertas,qué claridad emana de tu friso pupilar:

    si reconoces el desesperodel abrazo?

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    VI Impulso para desquiciar la desventura

    Solloza siniestra mano míaes con la tiniebla del corazón que escribes

    con el testimonio de los huesosque pliegan su resistencia al mundo

     bajo su astilla que enciende en toda sombrael umbral de mis revelaciones.

    Solloza siniestramano míalevanta el índice lejano a toda dudaseñala hacia la vida con fervorhacia el centro ardiente de pupilas

    que concentran su fragor en otros ojos.

    ¡Levántate,levántate, levántate!Entre la hirviente atmósfera de luces,entre el silencio urdido al alba

     por la ensoñación de la miseria.

    Solloza,solloza siniestra mano mía

    desborda las palabras para la tempestad, que habráde irradiar todos los nombres, que habráde encender el relámpago calmodel árbol del que penden los frutos tutelares.

    Solloza siniestra mano míaguíame al azote del vientoal sonido terrible del caballoque parte la piedra al pasohacia el golpe terrestre del umbral

    que desata el precipicio de la esperanza.Solloza,solloza siniestra mano míatuyo es el conjuro, la facultad,la invocación y el impulso

     para desquiciar la desventura.

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    Coda

    Extraño los abecedarios subrepticios del polvo,la piedra tallada en sombras,

    el fondo en la horadación,que todavía revela los epigramas.

    Durante más tiempo seré yo muertemuerte volviendo a la vida,

    aliento en unos labios: pájaro sagrado del mundo.

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    Autor:

    Roberto Amézquita Arriola (1985) «Escribo porque la poesía germina paz en loscorazones y hermana a las personas. Me considero un poeta de la unicidad; un practicantedel Tao mediante la poesía». Su libro Notas de cata  (edición de autor, 2010) merecióel «Premio Nacional de Poesía Luis Pavía López».

    Actualmente (2013) se encuentran en proceso de edición dos más de suslibros: Genoma ySutra del Loto. El primero, estructurado desde el código genéticohumano, en veintitrés pares de cromosomas-poemas y; el segundo, es una exploración

     poética del Sutra del Loto, texto clásico en la tradición budista.

    Para acercarse a este poeta no basta con leerlo, hay que escucharlo traer a la vida, desdelas entrañas su poesía (http://www youtube com/user/ramezquita)

    http://www.youtube.com/user/ramezquitahttp://www.youtube.com/user/ramezquitahttp://www.youtube.com/user/ramezquitahttp://www.youtube.com/user/ramezquita