pequeñas criaturasde lo incesante

Laura Yasan

Yasan, Laura - Pequeñas criaturas de lo incesanteFecha de catalogación: 03/02/2015Ilustración de tapa: Karina Di PasqualeISBN: 978-987-45769-3-4

No puedo resumirme porque no se puede sumar una sillay dos manzanas.

Yo soy una silla y dos manzanas. Y no me sumo.

Clarise Lispector

Ayer vi a un hombre dar un puntapié a un perro y lo sentídetrás de los ojos.. No sé cómo llamarlo.

El sitio que está antes de las lágrimas

Nicole Krauss

la boca del árbol

la música sin cartas

perdí el color en lo incesanteese perro entrenado para morderlos talones del tiempo sin lastimarlo

perdí la humanidadme jugué hasta la música sin cartastragué sin masticar flechas perdidasnació una rosa negra y la dejémorir como a las otraspequeñas criaturas de lo incesantelobas en cautiverio

yo misma me perdí en la sinrazónme aturdía ese piano desafinadoen la raíz de la neuralgiaesa descarga repetida que llora día y nochecomo un hijo del mundoque nadie atiende

crepuscular

llega la víspera del día despuéssobre el potro de la nostalgiacomo un narcótico expandiéndosepor el flujo del sábado

tan delicadotan incorpóreo

somos analfabetos en el crepúsculoesa franja violáceadonde se incuban las ganas de gritarpor las calles de la inclemencia

y el cielo cuelga sobre los hospitalescomo un traje que nadie se atreve a vestirenvuelve las terrazasapaga los presidios

es el instante más largo que se conoceen la saliva del universo

luego el tiempo vuelve a crujiry un pájaro es tragadopor las turbinas de la noche

gato a las finas hierbas

a las 10 la pastilla de sentiralgo mejorel esmalte de la sonrisala pastaayudausar desodorante perlas de nacar25 horas garantizadassin oler como un camionerobuenoun pocotomar rejuveneceno olvides tomar agua baldes de aguaa media tardecomprimidos de no enloquecercuando pasa el trencito de la alegríacon tres tristes niños y un pato gigante semidesnudo

sólo 15 minutos de TVla vida afuera no es para voshay violadores sueltosbilletes falsostrenes que descarrilan

colgá fotos del facehacete amigos en el actoganate un toque

ese me gusta arribaabajoponete un color que levantelas chalinas disimulan la edadaliméntate bienhay papa con sabor a loquequierasgato a las finas hierbas

no olvides la píldora de las 4vitaminas para sentirtemenos peora las 7 el piyama de frisala placa dentalte clavás dos pastillas de conducirel comalas medias de descansoel antifaz de terciopelo

no sufraslos colores se deslucen con el soly al final de la noche todo cuelgade la misma soga

fondo blanco

necesito unos guantes de hulenecesito unos tragos

para abrir los cajones que nadie ocupaencontrar esa herencia de lapiceras que no sirvenese reloj paradobaratoque nadie se anima a tirar

necesito hacer fondo blancotener un estómago a prueba de morgueun hígado embalsamado

para abrir ese féretro carcomidodonde guardaba la ropa interiormás diminutaesa idea confusa de la intimidadentre seres carnívoros

necesito una damajuna de rivotriluna vesícula de acero quirúrgico

para vaciarlos en una bolsa negray sacarla del dormitorio con los dientesde la mujer que fui

san perro callejero

no me dejes caer a rubia teñidani me condenes a integrar eternamenteel coro menopáusico de esta mujerno me arrojes con las muñecas rotasen el túnel de la gorda aburridate prometo huesitos san perro callejerono me dejes caerpor su casaese país en toque de quedadonde tengo pedida la capturay un número tallado en el corralno me dejes caer a virgencita de repisani a señora entendida en el artede negar los colores de su edadno me dejes caer san perro de la calleen los brazos de un hombre con corbataprefiero ser la amante del carniceroviajar toda la vida en transporte públicote prometo los cortes más tiernosla carne más jugosano me dejés caerseré tu perraamen

nunca quise tocar el cielo con las manos

los niños cantores de lotería no irán al cielo

los elefantes blancoslos curas vírgenesni las vírgenesirán al cielo

las enfermeras y los equilibristas tampoco irán

a ese lugar heladoinhóspito

ni una silla para descansarni una pared donde apoyarte

poética de guerra

yo no tengo otra patriaesta es mi cuadra mi moneda mi féretroresisto sin cruzar las grandes avenidasencadenada al mástil del rigor

aquí no se conoce el fuegoaquí no se inventó la ruedacomercio en municiones para la cenasoy tan elemental que escribo en las paredesideogramas con tiza

aquí no se lee el periódicoaquí no se fabrican mártirescon las remeras de los pibes presosno me voy a comer tus cachorrosno te sigo la rueda del billeteme trago las raíces de los yuyos sin respirar

yo no tengo otra patria esta es mi cuadra

tratado sobre la ceguera selectiva

donde naufragan las cosas sencillashay un cartel que dice bastay no lo vicon luces titilandoy no lo viahí donde se hundieron mis palabrascomo bolsas de arenasobre un fondo podrido y no lo vi

el día que te fuiste sin mis ojosy ese futuro que prometíala vida como un camiónde frente y no lo vi

es lo que hay

siempre hay ramos de fármacos frescosen mi mesa de nochenotas sobre los márgenes de la camahombres estampados en el sillóntristes tigresbanderas extranjeras entre mis prendassiemprepantalones de cuero en el recuerdodías marcados con biromeandenes al finalsiempre habráun lobo marino en mi cuarto de bañoque nuncaconoció el mar

la calesita de madera

a sergio stulen memoria

hay pájaros que tragan la carne del poetapara cantarorugas esperando un corazón enfermodonde empollar su único díaárboles que no puedenhayfiesta en la guardiahombres rendidos sobre una mesa heladasopa de ángel caídohaytristeza para todosmorfina para todosraciones generosas y equitativas

yo no cuento ovejitas para dormir

pienso en poemas atropellados por un camiónen la ruta más larga del mundocon su hilera de álamos a cada ladohombres armados en todos los canalesdinero reventado en cajonespienso en la líricaesa ballena muriendo de sedsoprano asmáticapienso en mí como un huéspedque se quedó a vivir en la voluntaduna extraña que practica el idiomacon muñecas de estopa y tacitas de porcelanapienso en el cuerpo de las palabrasesparcido sobre el asfaltotodo se va cubriendo de un chicle algodonoso

licuado

aislante

paradita en los tacos

hay hombres con las llaves pasadas de la rayaempiezan con palabras de terciopelose quedan a vivira tatuar corazones en la mesada de la cocina

caés en esa trampa como si hubiera un tobogáncon la carnada adentroparadita en los tacoste tiemblan todavía los anillos

quisieras ser de plásticomuñeca

si te tocan la patria de carnesacá la fiera

historia sin fin

soñar que una verdad se vuelve mentiray salir a la calle con esa confusiónguardarla en la carteraolvidarolvidarser una esencia sin sustanciaponer el dedo en un anillo sin pasadola historia en un abrigo ajenosoñar que esa mentira se vuelve una verdady salir a la calle

lugar posible

cuando la noche abre su gargantasomos el leopardo y el ángelen el capullo de una canción

sobrevivientespiezas que nuncavan a encajaren el contorno de una palabra

somos la nave y el tripulantela carne de un pétaloen la lengua de un pez

la espesuraesa sustancia blanca que aloja en su trayectoun refugio posible

el único lugar donde los doshablamos de lo mismo

pan viejo

seis perros y una radio mal sintonizadapor toda compañía

guardo alegría para tardes asítrago grandes bocadospero es acre y dudosacomo el pan viejo del perdónno me ha caído bienla vida estos díasdemasiadas ortigas para cenardemasiado silencio de tu boca

pasan

días como naranjas encendidasrondando en la pendiente de las horasgirasoles cortados sobre la mesapara negarnaves perdidas en el tiempoalhajas que el olvido sabe ofrecera cambio de un lugar para quedarse

se llega a casa con las manos vacíassiempretermina igual

lo que quieras que sea

jueves es el lugar donde una especieen extincióncuida el pelajese alimenta de galletitas en abundanciaigual que los niños perdidosy los antílopes silvestres

jueves es una piedradonde el cíclope apoya la cabezapara soñarque una mujer guepardo lo acaricia

jueves es un viaje por un mundo acabadode nacerdonde el idioma no se aprendey las palabras ríen contra el vientoen la espesura del follaje

al taller de los jueves

la boca del árbol

no se puede besar un árbol en la bocahay que tomarlo entre los brazospegar el pecho a su cortezay lamerlolamerlo hasta sangrarhasta sentir que el árbolte roza el corazón con su llamadova a contarte el secretoa devolverte el beso con quietudcon leve indiferenciaél sabe que te vasque es imposiblela vida con un árbol

una ayudita por favor

yo fui mendiga de los brazosrecibía limosnas con la lenguacentavos que no pude tocar

en los trenes pedíaamor para llevarmealgo a la boca

tan pobra fuilos clavos del vacíorompían las costurasde la miseria

tan tigra flaca por una entrada gratisllegaba a los extremosque se tocanpor una boca de zaguán

te hacía la muertitade hambre por un besotan tigra pobra yoque fui

la última moneda

así como el amor elige a los más débilespara arrojar sus desperdicioslos mendigos eligen esas bocaspara besar

nada es tan puro

el hambre de la muertetiene una dentadura gigantescay sólo encuentra insectos en la oscuridadpequeñas criaturas que arrojaronla última moneda sin usar

nada es tan blando

debajo de la almohadacrece un nido de alambresy el féretro del mundono deja de gritar quetu hora se acerca

nada es seguro

cada vez que acaricio la tersurade la verdadmis dedos sangran

perro

jurocon mi robusta voluntadcon lo más negro de la lobasobre los fierros torcidos de mi columna

mantener

con vida los candados de tu recuerdosogas al infinitolugar por el que nuncavolverás a pasar

no

es una compuerta que se abreentre los dientes noes algo en la gargantauna bola de pelosun feto novive en el pechoes una mantis rubiade patas negras no es más abajopresiona las costillasentre plexo y espalda nose puede respiraren este cuerpo noes atrás de la pielcasi en los ganglios un ardorviaja por las arteriastanto noque traguéme va a matar

nevaba en montreal cuando naciste

un idioma desconocidolo supe por el color de una palabraque se desvanecía en la tormenta

yo sentí la puntada de tu historiacosiéndose a la míaal otro lado del continente

todavía me sangra el costadocuando respiro

puedo ver en tu nombrela huella de mis botasrompiendo la nieve

y aún no te conozco

momentos así

vi pasar un caballo por la ventanao el verdor de los árboles cayó de una postalel eje de la tierra se movió varios gradosrecuerdo las baldosas torcidasel esmalte saltado de la tazacrines plateadas en cámara lentaun piano acompañabase acoplaba en el aire hasta lo sólidose formó una textura piyama de felpauna pequeña celebración privada

las yeguas adoramos los momentos así

el guardián de las horas

en la espera hay un hombre que no deja pasarel filo de los añosarrastra los zapatos por la estación desiertacomo si un tren lo amenazaradesde otro mundo

escribe de rodillascartas para una novia desconocidainventa barcos en la brumamapas de ninguna ciudad

junta semillas en un frascopara salvar las horas de la melancolíay otras maneras que la lluviasabe adquirir

es un trabajo duro ser el guardián del tiempollora en las vísperas de todo acontecer

ya

ya no cabe un insectoen el desván de los jabalíesni doy otro centavopor tu disfraz de tísico

ya no siento el sabor a las naranjasni pido tres deseos bajo los puentes

algo acabado flota al ras del díahay dientes en el ánimouna malla de aceite cubre la melodía de todas las palabras

es tarde cuando

ya pasaron los trenes de cargacon sus reses bajo la lluviapor mi estación

hay un después

Una noche senté a la Belleza en mis rodillas.-Y la encontré amarga-. Y la injurié.

Rimbaud

OPEN 24HS

como una gran peceraun nido hiperpoblado de hormigas en serviciocomo un drugstore transando las veinticuatro horastodo un tenedor libre de endorfinasuna carga de crédito constanteun flujo de binomiospor la cresta nerviosa de los dienteslengua con lengua en la fronteraentre babel y la locuraperros de policíacristo en la silla eléctricatraficantes de rabiacruzan el reciclaje de la vidapero mucho más rápidocombustible a la máquina del verdete ponen la cabeza en un molde de plomoda lo mismocualquiera puede pasar por la ranurasu código de barra para ver las estrellas

el mundo es un enigma que permanece abiertoa los trabajos de la fatalidaden este mismo instante mil millones de célulasmurieron en tu cuerpo

malviviente

yo robo lapiceras en las farmaciasno sé por quétengo entrenado un músculo inservibleuna pasión por el instrumentoen síveo jirafas a media tardecon el cafétodo tiene su daño colateralsu aterrizajeyo robo lapiceras en el colectivotengo entrenado el músculo de la muñecasi se acaba el papel sigo en las sábanasen la puerta del baño en las paredesun siete punto cinco en la escala de la demenciacon la punta de un clavo

la gente cree en cosas que no se venyo creo en cosas que no se dicenrobo lapiceras en ocasionesnecesito un palito para flotar

oficio

cuando se pudren los nísperos del díasobre mi hoja en blancocomen de mí los tiburones de sabertrabajar con las sobrasalhajeros vacíosactos negros que asumopara escribirpoemas menorestristeslacayos de la palabra

todo a su tiempo

a los 15 descubrí el sexoa los 20 los hombresa los 30 los hombres mayoresa los 40 a mía los 50 la copa de los árboles

espacios inútiles

¿acaso no mordimos el pavimentovidas atrása caballo de la soberbiaen el color distante de los días?

¿no buscamos alivio en otras sábanasno besamos tatuajes desconocidosporciones desmedidas en platos pequeñísimosa la hora del te?¿no fuimos lo bastante equitativosel banquete y el hambreel bárbaro y la pobrecita?

¿no cuentan las migajas del tiempo perdidoen los oráculos del silenciola fruta descompuesta en la mesa de luz?

¿y qué esperabas?¿tu foto en un altar con velas encendidas?¿tu nombre en letras de oro laura yasan?

yo yasan tu jane

ponele que me vuelvo primitivapapilla mate auto controly afuera quemo manteles bordadostapices de la indiavivo en andrajosolvido los esfuerzos por mantenerlos muebles alineados entre las líneas curvasla pesadilla de combinar coloresme vuelvo básica todo terreno comer dormir cogerfumo pasto de la noche a la mañanaya no piensomás nadasoy cuerpo pasta baselobo estásoy monoambientecomunarda elemental¿querés así mi amor?¿así?

vernissage

estudio tácticas de umbralen otras lenguascosturas invisibles en palabras de cortesía

el chamuyo de la gramáticaes buen aliado en el ambiente

el brillo no es lo mismopara todossupeesconder mis trofeosen sus propios cairelessobre los canapés de un cóctel ajeno

homo sapiens

en las instalaciones de mi ignoranciacabe un congreso de neurocirujanosel torneo apertura de la copa del mundotres cuadrillas de obrerosvarias especies en extincióny dos modelos anoréxicas

te aviso antes de que abrastu libreta de datos inútilespara seducirme

el hombre que follaba los autobuses

a M.V.

iba dejando un rastro de gasoilen los salones vip de la vanguardiafirmaba sus contratos con la lenguaen el piso del éxitoy estaba tristepedía amor a gritos en aquel autobúspor su infierno privadode lenceríano dejó tapizado sin mancharmujer sin masticarnadaba en la piscina de su propio vacíotremendo tiburónlo amé como podíasaber que era tan huérfanocomo todos los hombres

los hombres heladera

son una especie conservadorate mantienenuna familia enteracon la puerta cerradatodo el día a 220

lenguas vivas

en los matices de la palabra queridase ocultan cisnes de hierro forjadopor esclavos insomnes en siglos de odiose dibujan corazones obscenoscon un trazo exquisito en los maticesde la palabra queridano alcanzaría la lengua castellanani los números primospara esconder sus tonos provocadoressu ejército de pelirrojas con uñas postizasgeneraciones de madres frustradasy cuñadas entrometidasalterando la matriz de la palabraquerida¿me captás?

0 x 0 = 0

hoy perdí el colectivo por 10 metrostu llamada por 10 minutosla cordura por poco

todo el día corrí tras 10 pesosme cerraron 10 puertas en la carallegué a la cena con 2 galletitas3 versos mal escritos0 mensajes en el contestadorla heladera vacíalos pies rotosno queda 1 analgésico

la radio anuncia tormentas eléctricasy granizo para mañana

nada bueno

no puedo detenerme antoniovoy un cuerpo delante de míun escalón arriba de la esenciaescucho vocesno dicen nada buenoahora entiendo todo pero ya estamos hechosantonio no se puedeperforar una roca sin que le duelacortar el tallo sin matar la florestar acá sentada¿me entendés que me salgo de la rayaque no respondonada bueno?antonio controlamecuando caiga la ficha que me faltala gota que rebalseel vasoy la casa se hundabajo el aguaen unos minutos

el resto

hayinsectos que mueren con la nuca partidaen los cristales del nunca máscuartos que se olvidaronlas cadenas prendidas en otra épocasiempre haymaleza en el jardínratas en los desvanessiempre habráalfileres clavados en una mariposa

residuos en la recompensa

hay un después

te cansás de morder la banquinade ser la chica de la cornisala loca de los cuchillos

ya no queda palabra sin ensuciarse acabaron las camas de hospitallas noches de alquitránlos clavos oxidados

hay un después ahoracasa mía / cuerpo míocerrado por reformascargue su combustible en otra parte

CONTRATAPA

En una de las páginas de El monje y la psicoanalista, Marie Balmarydeja caer una frase que, bien mirada, define lo que muchosentendemos por poesía: “Hay frases que son verdad, porque al finalde la frase hay alguien”. Aunque se trate de una ficción que reelaboraimaginariamente la realidad, toda poesía aspira a ser la verdad dealguien, y la verdad de sus lectores. Pero, ¿quién es ese alguien queestá al final de estos poemas? Dado su carácter biográfico, podríamosdecir que es Laura Yasán. Y estaríamos equivocados. Toda biografíaes sospechosa, y más si elige la poesía, donde el pudor confesional seencuentra mitigado e, incluso, alterado por las exigencias del ritmo,de las imágenes, del tono, en fin, de todo aquello que hace que lapoesía sea poesía y no una crónica detallada del acontecer personal.La Laura Yasan que nos espera al final de cada poema es unapresencia que se encarna en cada lectura: una mujer sometida a las“pequeñas criaturas de lo incesante”, la “que roba lapiceras en lasfarmacias”, la Jane de un Tarzán a veces cruel e indiferente. La mujerque sabe con triste certeza que no puede esperar su nombre “escritoen letras de oro”.De este libro tan verdadero podríamos decir parafraseando a WaltWhitman: “esto no es un libro; quien toca esto toca a una mujer”.

Eduardo Chirinos

DATOS DE LA AUTORA

Laura Yasan, Buenos Aires, Argentina, 1960.Publicaciones:Doble de alma (Tierra Firme, Bs. As.1995)Cambiar las armas (Botella al mar, Bs. As. 1997)loba negra (La bohemia, 1999 y Edit.Educa 1999)cotillón para desesperados (La bohemia, Bs. As. 2001)tracción a sangre (La bohemia, Bs. As. 2004)ripio (Grupo Editorial Latinoamericano, Bs. As. 2007)la llave marilyn (Edit.Casa de las Américas, Cuba, 2009 – Edic. del DockBs. As. 2010)animal de presa (Edic. Torremozas, Madrid, 2011)safari antología personal (Edic. Floricanto, México, 2012 y Edic.Liliputienses, Barcelona 2013)Pietrisco (Edizioni Fili d’Aquilone, Roma, Italia, 2014)pequeñas criaturas de lo incesante (Edic. Zona borde, 2015)palabras no – antología personal (Edic. Zona borde, 2016)ganado en su ley (Edit. Palabrava, 2017)

Premio Carmen Conde, Madrid, España, 2011Premio Casa de las Américas, Cuba 2008

Primer Premio Municipal de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires,2005.Premio Único de Poesía EDUCA, Costa Rica, 1998,Premio del Fondo Nacional de las Artes, Buenos Aires, 1998Mención especial del jurado en el IV Premio Internacional de PoesíaCiudad de Medellín, Colombia, 2002

Sus poemas fueron publicados en diferentes revistas literarias del país y delexterior, como así también en numerosas antologías.Su obra fue parcialmente traducida al inglés, al alemán, al francés y alitaliano.Ha coordinado talleres de escritura en distintas unidades penitenciarias,institutos de menores, hogares de ancianos, bibliotecas municipales y enforma privada, tarea que desarrolla hasta el presente.Ha diseñado y coordina actualmente el programa de trabajo “PalabraVirtual”, talleres de creación literaria a través de correo electrónico.www.laurayasan.com.ar

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