Poesia Varios
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Sergio mondragon LA POESÍA DEL SOL la loca poesía tiene el sombrero del sol la loca poesía tiene el manto de la lluvia y nos tiende sus hilos dorados y florece como una respuesta a todas las preguntas la loca poesía baja las escaleras del cielo trepa los árboles de la mañana se adormila en las pestañas de los que nacen de los que bucean la luz del mediodía de los que aran y oran la loca poesía tiene los cabellos mojados duerme por la noche avanza por el día se detiene aspira las flores y viaja con las nubes la loca poesía habita mi hombro tu pie habita tus pechos alegres la loca poesía mana del centro del sol escurre por tu costado mana también de tu cabello mana de tus dedos estalla en las almenas de mis ojos la poesía está loca por nosotros para mirarla sólo tenemos que trazar el cuádruple conjuro norte . sur . este . oeste y verla caer como la lluvia
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Sergio mondragon
LA POESÍA DEL SOL
la loca poesía tiene el sombrero del sol
la loca poesía tiene el manto de la lluvia
y nos tiende sus hilos dorados
y florece como una respuesta a todas las preguntas
la loca poesía baja las escaleras del cielo
trepa los árboles de la mañana
se adormila en las pestañas de los que nacen
de los que bucean la luz del mediodía
de los que aran y oran
la loca poesía tiene los cabellos mojados
duerme por la noche
avanza por el día
se detiene
aspira las flores y viaja con las nubes
la loca poesía habita mi hombro
tu pie
habita tus pechos alegres
la loca poesía mana del centro del sol
escurre por tu costado
mana también de tu cabello
mana de tus dedos
estalla en las almenas de mis ojos
la poesía está loca por nosotros
para mirarla sólo tenemos que trazar el cuádruple conjuro
norte . sur . este . oeste
y verla caer como la lluvia
oirla cantar como el viento que pasa
verla ovillarse en las ingles de la tarde
la poesía está loca por nosotros y nos regala el verano
un verano que desfila lento
junto a sus hermanas las estaciones
la loca poesía
Aprendiz de brujo, 1969.
LA APARICIÓN DEL POEMA
No sé por qué pero de pronto la poesía, el lenguaje, el hervor de las palabras en lengua
castellana, el rumor de mi sangre camino a la pirámide, no sé porqué de pronto todo se
arremolina en mi costado al embrujo del jazz y se me llena la boca de gusto a pescado, a
literatura comparada en el lecho, a crujir de cristales, a sentarme en el baño a pujar, y llorar, y
sintiendo la vida y el peso de los brazos, abrir la aventura del poema como quien cierra un libro,
como quien parte una manzana y deja que las semillas echen a volar:
échate a volar al conjuro de mis dedos, poema, porque así lo quiero, porque así me obliga
escribirlo, porque aunque yo no quisiera escribo y me abandono a las olas del jazz, del idioma de
San Juan, al recuerdo de México, al crujir de los dientes, al olor a huizache quemado:
no sé por qué, pero hace un momento tú no estabas en esta habitación, poema, y ahora reposas
sobre la mesa vestido a cuadros blancos y negros, en esa hoja que esperaba ser resucitada por
mis dedos.
Athens, Ohio, 1970
Poemas encendidos, 1999.
REINO IMANTADO DEL POEMA
El lenguaje,
el cuerpo,
el mundo y su paisaje…
El poeta,
sus piruetas,
sus visiones y sus tretas:
en el reino imantado
del poema,
donde todo se ve transfigurado.
Hojarasca, 2005.
COPISTA
Del abrojo que alegre el viento arrastra
surge un fuego
que respeta mis manos añosas de pirú;
del destello fugaz en los campos del sol;
de la luna de labios resecos que besa
mi boca terrena…
de semejantes construcciones
brota el lenguaje que me inspira
con sílabas ligeras, con visiones frescas:
todo lo cual es una cálida promesa,
la señal de que el Verbo retoña en mis comarcas
y madura huertas y cantos en mis manos de copista:
el copista:
ese ser que aprende a escribir y a mirar con pacienica
en la naturaleza de las cosas.
Hojarasca, 2005.
MÁS ALLÁ DE LAS ÁVIDAS BOCAS SE ENGENDRA EL POEMA
Más allá del sentimiento de lo humano y lo inhumano
se engendra el poema:
antigua criatura
hecha con el humor del mundo; visible
en todo cuanto existe; escrita
sobre un espejo de agua
con lápiz que trasuda
el semen del cielo y los infiernos
que moja las piernas ancestrales de la noche.
El poema
ambigua criatura gestada
más allá de las ávidas bocas
de la ardiente realidad
en la que todos actuamos desesperadamente
con los labios resecos.
Thelma Nava
Las señales
¿Acaso era necesario decir que las señales del amoreran tan evidentes como el sello que llevaba en la frente el acusadocomo la ola invisible lamiendo el ala de nuestro corazón?¿Acaso necesitábamos preguntarnos qué era lo que nosacercaba y nos hacía rechazarnos,serpientes agonizando en nuestro propio laberinto?
Todo nacía de madrugada, con la avidez del que esperauno y otro díaen silencio la partida, la ruptura del círculo,el imposible beso de la figura de barro que nos llama.
Todo nacía en verano, donde la realidad y el sueñose confundencogidos de la mano del absurdo, de lo que no es jamás regresode la siempre partida hacia otra parte.
Día que aguardas el silencio de la luz construyéndotey llegas atónito ante las puertas que te fueron negadas.
Para quien pretenda conocer a un poeta
Es difícil conocer el corazón de un poeta.A primera vista resulta fácil doblegarlo por la vanidad,ensalzarle y hasta aprenderse de memoriaunas cuantas líneas suyas.Caminar a su lado y sostener el mar con la miradahablar de ciudades irreales,adivinar su amor y sus costumbres,su vida cotidiana, sus odios y rencores.Penetrar el secreto de su técnicallegar a sus orígenes.
Pero ¿quién, bajo la lluvia, es capaz, sabe realmentecómo es por dentro ese cuerpo tembloroso, amoroso,maldito, blasfemo o perseguido de un poeta?
Ven
Venayúdame a insertar mi corazón en la tapa de este libroenciclopedia donde en cualquier momento puedo leertemanual de fórmulas para ahuyentar la tristeza.
Venayúdame a olvidartea no seguir buscandola mirada que pusiste en mi rostrocada minuto diferente,ayúdame a olvidar nuestra hermosa soledadde animales en celo.Si tú me ayudaste prometo no salir a buscarte en los espejoso en el fondo de la taza de té.
Para nombrar a España con amor
País que venías a mi encuentro sin sospecharlo(¿o era yo la que caminaba hacia ti?)que estuvo siempre detrás del mar, con su aliento
de sal y el deseo de la primera golondrina.Es posible que un día me reconozca en ti, en tu olorde semillas, en tus flores recién cortadas,en tu morada donde la libertad me reciba como aun huésped deseado.
Es posible.
¿Golpearía yo a tus puertas si no te amara?
Petrópolis bajo la niebla
Porque no era válido salir a buscar el fuego del mardetuvimos los pasos frente a la tarde campana llamandogolpeando a las puertas de la ciudad abiertaque aguardaba nuestra llegada en su vaivén de niebla.
El sol deshecho del día atravesaba las palabrasdel descubrimientode las primeras hortensias en la ciudad sin prisadonde todos los relojes parecían dejar su marca inmóvil.
Bajo el cielo amor bandera abierta buscábamosuna señal desnuda como el rostro del amorcomo el amor que se desnuda en las mañanas del amor.
Lejos de la bahía regresaban los pájarossorpresivamentecomo vuelve la forma del poema a los labios del poeta.
Presencia de las islas
Como un cortejo cabalgando a solas surgen de la niebla¿Quién alimenta su esplendor que ninguna tempestad oculta?De las islas sube algo parecido al deseo.Casa viviente en el marlas islasanimales fantásticosesperan su ración de ostras.
Para mi corazón una isla iluminada con el brillo del maruna islacomo espadaatravesando la llanura marinauna islamultiplicándose en su pequeña geografíauna islagrito a solasjardín para romper la monótona presencia del marla insoportable presenciade una soledad frente a sí misma.Allíabajofrutocorteza en movimientola forma de las islas:
última tentación de los navíos.
Otra vez España
Tu nombre suena en mis oídos extraño y cercanocomo el murmullo del mar, ebrio de vida.¿Cuál es la canción que todos cantan, cuál esla verdadera,la que viene de las minas y es tan grata a nuestrocorazóncomo la tierra fértil, como los viejos libros de caballería o esas vocesque no podemos recordar del todo y permanecenaún en nosotros?
No pregunto por las luces de tus ciudades(siempre he mirado el rumbo secreto de las lucesen los altos balcones)
No tengo ningún antepasado allí nacido(mis remotísimos antepasados llegaron de Italia).Cantaré contigo el amor de todas las cosas simplesen un cielo que adivino purísimo en otoño y azulcomo el sitio donde edificaron los antiguosnuestros templos.
Canciones
ITodos los días sucede:la luz se muereen el olvido.La soledad no bastapara llenarnos.
II
Todos los días se quierelo que está lejos.Lo que la mano tocaya no nos duele.
III
Una palabra bastay ya es distinto.Ven y dímela quedojunto al oído.
Mi corazón
Mi corazón a diario se pregunta
¿dónde va? ¿qué lo limita?Si lo limita el aire, estalla.Si lo limitas tú, arde sin tregua.Mi corazón es, pues, ilimitado.
Del vuelo
Cada ángel tiene su propio vuelo.Cada noche tiene su propio amor.
Si el vuelo es el principio de la danzaallí en la danza se recoge el ángelse recrea y se libera.
El ángel es la danza y el vuelo de la noche.Es el ángel callado lo que más se parecea lo que tú no dices.Tienes miedo del vuelo, de la danza y la nochedel demonio de vidrioque te acecha y domina.
Corazón solitario, desesperado y mudo:¡intentaste ser ángel!
Resonancia de Amalfi
Empieza a deshielar en el trayecto a Amalfi.Alabado sea el día en la costa que el Vesubio resguarda.Somos seres anónimos que se traga la tarde.Nos trastornan las altas cúpulas de la catedral.Los pasos en la nieve son circulares siempreal igual que nuestros deseos, más allá de la utopía.El mar es verde-azul bajo los acantilados.Nos alimentamos de una sopa de aromados peces.Bebemos vino en silencio.Al anochecer regresamos a Nápolessin haber visto nunca Capri.Las olas continúan su cortejo a la costacomo ubicuas serpientes marinas.
Nada es permanente.
Ellos llegan de noche
¿La poesía? Un caracol nocturnoen un rectángulo de agua.
José Lezama Lima
Los saqueadores atisban detrás de los espejos.
Oleajes transparentes asoman en la nochesus conchas irisadas, caracoles ocultos, coralesfantasmas.
Los pasos voluptuosos recogen las arena nocturnas,la intimidad de la palabra secuestrada.Vienen y van, navegantes de las altas mareas,origen de la vida, gozo imperfecto.
No son ellos los oficiantes, los creadores de imágenes.No volverán, pero su huella en los tapiceste dará la certeza de su extraña presencia.
Daguerrotipos
IUna niña de pie, sobre un taburete de pajaapoyada en un falso troncomira tristemente a la distancia.¿Qué es lo que sus ojos contemplan sin asombro?Con la mano izquierda sostieneun cesto de flores de seda.Su larga cabellera, su tímido fleco que cubrela amplia frenteque todavía no conoce su destinodespierta en mí de pronto umbrosas sensacionesdetrás de la memoria.Su pequeña figura de dos añoslleva unas medias oscuras y un amplio vestidode organza que imagino blanco.
No es en verdad una niña:es mi padre vestido al gusto de la abuelaa principios del siglo pasado.
II
a mi madre
Sonríes en el daguerrotipo que congeló tu imagen.No has sucumbido al paso del tiempomientras eres testigo de cuánto hemos cambiado.El arco de tus cejas parece indicarnoslas intenciones que tu mirada no revelalo que tú no sugieres en ese rostro de anguloso trazo.Tu pasión contenida en ese instante captado para la eternidades tu victoria, aunque nunca lo supiste.
Mi mano se transforma en la diestra de Mahler
¿Por qué mi escritura se mimetiza al punto de que mi mano se mueve de acuerdo a las circunstancias, al ser que tengo más cercano?
Alguien parece sugerir los rasgosde una diminuta letra que no es mía y que dicta la sombra.Soy ahora la mano de Mahlery empiezo a describir el oído del árbolla anticipación de la belleza eternizada en la piedraen pequeños y lentos movimientos.
El crepúsculo adormece las notas de la pasión.Mi mano celebra el esplendor lúdico de la inocencia.
El allegro ha dicho la última palabra.
Ramón López Velarde
Una mañana irrepetible me sorprende en tu casa de Jerez.Me asomo al viejo pozo en que mirabas crecercon devoción tu infancia.La foto del niño Ramón que fuisteme reta a cortar una naranjaen el patio interior de tu morada.Lo hago a hurtadillas. Huelo su aroma y la guardo en silencio.Ahora se ha empequeñecido.En ella caben tus recuerdos más íntimoslas contradicciones de tu viday los demonios que nunca te vencierony arrojaron tus 33 añosa rodar por esas calles empedradas a las que siempre vuelves.
Tu rostro adulto en los salones de la casadesde los baúles que ya no estánnos mira siempre llegar como en un ritual sagrado.Este pequeño fruto de tu huerto acompaña ahora mi vigiliay resguarda tu nombremientras afuera el mundo cae.
Tus ojos
Déjalos caerresbálalospor la pendiente del almapara que sólode lo necesariose den cuenta.
Breves cantos a la rosa
I
Es la rosa-pasión iluminada.No la detiene nadie. Ni la nochelogra apagar el oro de su fuegoni su reflejo fiel en los espejos.
II
Es la alquímica rosa, la perfectala de pétalos siempre suspendidos.Que en pasiones secretas se consumejunto al fuego invisible que la estrecha.
III
La rosa del espacio que no cesade contemplar el paso de los astros.Rosa de amor de un cielo inalcanzableenvuelta en el cristal de su misterio.
El Faro de Oriente*
¿Qué parte del cielo o de la tierra contemplasmientras nosotros somos tu oído y tu tacto?Como barcas extraviadas te encontramosen tu lecho terrestre y amoroso.Ambares líquidos apenas entrevistosenvuelven ahora nuestros sueños.Recobramos el oro de la viday te ofrecemos en silenciolos afanes de nuestro corazón.
*Fábrica de Artes y Oficios en Ixtapalapa, D.F., en el Orientede la Ciudad de México.
El innombrable
La sombra fuesiempre la sombrael halo que tu imagen me dejaba.Desterrado de mi paraísolibre por fin de tide tus congéneresemerge finalmentetu verdadero rostro.
¡Cuánto afecto, mi Dios, desperdiciado!
Lope de Vega 510Primera evocaciónpara Efraín Huerta
Repentinamenteel desierto edificiobarca mecida bajo el ámbar de la tardesin paredes frontales que resguarden los sueñosni ventanas que celebren el nacimiento de los díases apenas una luz, un parpadeoun invisible reflejo en los espejos ausentes.
A pesar de todos los relojessagradamente habitan en ese paraíso conquistado-detrás del ojo que no puede mirarte-todos los fuegos de tu espírituencendidos en tus días terrenalesy el esplendor del agua viva de tus manos.
Estás en esos recintos interioresque algún día fueron nuestrosen las voces y silencios evocadosjunto a los breves espacios de la dichadonde renacen ahora tus poemascomo soles antiguos en la estación del viento.
En el límitea Luis Ignacio Helguera, in memoriam
Justo al bordeno hay regresose rompieron las reglasno establecidascambio de juego¿qué escucharon los silentes espejos?¿acaso el gritoel últimoo sólo simplemente el resbalarsecontra un muro de tezontle?Esa sombra invadiendo paulatinalos espacios del cuerpo.No existieron invocaciones o blasfemiassólo un desasosiego invasorque rompió la mañana
o la tarde de la desesperanza.
JOSÉ VICENTE ANAYA
(Villa Coronado, Chihuahua, 1947)
Los ángeles lanzan
un autobús de muertossobre estos poemas
MORGUE No.1 Empiezo a dormir sobre el alientoque dejó mi muerte / no puedo soñar.D e a m b u l oentre cavernasque se toman por calles. Salgodel alarido secreto de otros gritos yvuelvo a ser el vagabundo perdido,con huesos tan trituradosque se confunden con cocaína... ¿Qué me sostiene?Quiero salir,y en mi cuerpo caigoa recorrereste desgano oculto de la noche. ¿A quién busco?Todos están dormidos. Si fuera veranoy el ambiente de la ciudad menos corrupto,algunos grillosme cambiarían el tono de la angustia. Hebrincadolímites,pero me engañoporque termino en el lugar del salto. Ahorael trechoestá creciendoen reversade los obstáculos pasados; ysólo me queda el recurso de las transgresiones,o quedo anclado. ¿Dónde meterme?Dicen que en otras ciudades haycafeterías, cines, bares, para los desvelados...
He salido a revolcar la voz. Con cada pasoascienden las cenizasde los incinerados. La gargantano puede con otro ritmoque esté alejadode los acordes con que responde el pisoen cada huella. La nocheestá empeorando,con esta canciónque se introducea envenenar las venas, comosi otro alguien, que soy yo,se hubiera metido en mípara usurparmelas ganas de vivir... yen esta pename preparo un escándalo mayorque sufriré más tarde.Pero insisto en caminar,y me voydisputándole al pánicomi suerte. Me voy parpadeandola oscuridad. Apretadoen la incertidumbrede que me toque amanecer. Los pajarracosgrisesque anidan los techosni siquiera saben recibir al día... no haypetirrojos, gorriones, canarios, alondras nicardenales, ylas palomas pasan con plumajes sucios...Sin embargo amanece, yla señales ese pitido de la fábricaque saca su chimeneasobre las casas. El humose levantaburlándose con sus tonos de negro: adentroestán los hombresmoliéndose la vida... Afuerael sol nos pinta la bóveda con rojosmiradostras una tela opaca... Sigo caminandohasta
que no obedece el piea las intenciones. Me canso. Llegoa donde los edificiosse fueron agrandando, yesta urbeimpostorase viste de metrópoli. Hay que pasarpor su centropalpitantede pordioseros, pegadosa las puertasde la abundancia financiera, moscasenloquecidasen los muladaresdonde nada encuentran... Losalcohólicos lumpendesvariandorecuerdos, ilusionescon que abandonanla realidad encrudecida: una mujerhuesudade costras negras en la piel,con larga vieja capade terciopelo negro,paseamajestuosacomo viniendo de la Cortedel Reino de Castilla /Otro mundo dentro de este mundo: Y puedes percatartede que la lepra no fue una maldadquedada en el Medioevo:en la banquetase sienta una ancianaque muestra una pierna de maderay la otra vendada con medio pie comido... Este mundometido en este mundo. CONVERSACIÓN CON ARMANDO PEREIRA Hazme una leyenda, amigo,
como tú quieras.Al cabo no adiestro mi cuerpopara ninguna posteridad.Ya ves, Virgilio murió de cáncera los 30 añosde andar arrancandoasperezas de la vida, cuando lo supepasaron mis 28rompiendo la barrera del sonido:se volcaron las pústulasde algunos de mis órganos.Ahora entiendoque yo me acabaré más prontoquel licor desta cantina legendaria,más pronto que toda la drogaque le entregó su paranoia(de amputación en manicomio)a Fernando,de quien nadie leerálos poemasque lo metieron por ventanasde soledad eterna. En esta noche,mis neuronas alcoholizadasbrincanen vez de mi dolor,que apaciguado,me muerde detrás de una sonrisa... Hazme una leyenda, qué importa.La vida ya no puede alcanzarme,como a James Dean,aunque tenga 100 añosde existencia... (de “Morgue”, 1980) EPIGRAMAS VENENO I¿Esperas que te dediquemis epigramas, nuevo César?Te los doy a beber.
Los hago con veneno. IILos poetas mediocresresponden a Huidobro:“No pudimos hacer queflorecieran en el poema…y ahora la usamosprendida en el ojal”. Sin olvidar al amor VIICaminando contigo la ciudad es nueva:A nuestro paso las calles se van construyendo.Los edificios adquieren formas quelos arquitectos jamás han pensado. Yes verdad. Es cierta esta locura dereconstruir el mundo, porque dos enamoradosno merecemos estas calles grises. Golpes de desamor XEste polvo que rodea mi osamentafue mi carneen aquél tiempocuando aún no anochecíamos. XINo sé por qué perdimos ese amor que nosasombraba tanto. Los dos somos hijos dela misma época desquiciada. Yo soy, sí,uno de los peores… ¡y tú me ganas!... Tiempo suspendido XIVAutocrítica: Me observo en el espejo
y trato de encontrar a otro hombreque no soy yo, que no puedo serlo;el que fui y el que pude ser;el poeta ramplón y el poeta maldito.Pero me observo másy tampoco soy un Diosni un hombre de trueno,ni un héroe de aventuras irreales.Soy este hombre que llorasin que las lágrimas afloren,pero que luchapara que el llantono pierda el motivo de la vida. Venenos para descansar XVIIIMe saqué los ojos, como Edipo,y los hijos de la chingadaesperan que sea cierto… XIXEl único poder trascendentelo tienen los gusanosdevorando cadáveresa través de los siglosy los siglos. Amén. (de “Epigramas veneno”, inédito)
DELIRIO.
caminatas por calles de la nochedejando un resplandor en las pisadas/llega el amanecerlloviendo besos/
subimos en autobuses sin horarioSIERRA ZAPOTECAentre oloresmelón mango guayabasudor y confusión de lenguas
durmiendohacia lugares donde escapa el tiempo/en precipiciossin números ni manecillas
Trópico de Cáncer
la alquimia en las pupilastransmutólos climas/y miraste en verano la ciudad nevada
A V E Sque dejan señales en el aire
(nos despedimos con todo nuestro amor)
y ahoraRELOJ O AVIONquedaron abolidospor la ternura que nos dimos(.................................)MANIFIESTO INFRARREALISTA (1975)
Por un arte de vitalidad sin límites Belleza y arteLa belleza construida en el presente con justificaciones seniles ha nacido irremediablemente muerta, y se encuentra en un ambiente de farándula burguesa que la convierte en un objeto meramente suntuario. Esa belleza se ha asfixiado entre sus numerosos adornos: extensas disertaciones sobre la pureza de las formas, teorías sobre el color o las palabras “buenas” y “malas” que nada tienen que ver con el ser humano, innumerable panegíricos para los artistas vacuos, ediciones de poesía limitada con la firma del autor en cada ejemplar, cultismo confuso con información tan libresca que las
computadores se mueren de envidia. Y con la muerte de esa señora, toda producción de seudoarte cómplice ha sido afectada. Nunca se habían dado tantos artistas y críticos cuya cobardía clama por el viejo tiempo del presente, y que se arrojan desesperadamente sobre la calavera de la belleza para darle algunos toques de maquillaje, cuya supuesta calidad es atestiguada por los tenebrosos cubículos de las academias, o le cuelgan algunos artefactos de la joyeríaMorlock... Tomando en cuenta lo antes dicho, nosotros nos negamos seguir el juego institucional de la “CUL —¿cul no es un prefijo de origen francés?— TURA” que implica la teoría y práctica de los grupúsculos academicistas y sectas reduccionistas que bregan en el poder editorial y que con sus esquemas se vanaglorian de una absoluta corrección sobre lo que “la belleza debe ser”. Y nosotros no decimos que “la belleza debe ser” sino que LA BELLEZA ES, EXISTE EN EL PRESENTE, está en la vida misma sin restricciones, sin esquemas apriorísticos, sin límites, y por todo esto, INDEPENDIENTE de las instituciones y fuera de los consejos vejestorios y epígonos anatematizantes. Situación presente.Esta es la gravedad de nuestro siglo: LA GENTE ESTÁ ENFERMA DE CORDURA Y SENSATEZ.
Todos los conformistas sufren de cordura y sensatez.La cordura y la sensatez destruyen la imaginación del
ser humano y lo reducen a un plano objetual en el que permanece cotidianamente reproduciendo una vida miserable; el individuo es aplastado por su propia impotencia y conformismo para hacer nada:
—los hambrientos dejan pasar el pan frente a sus narices;
—los artistas piensan que el arte se termina cuando los publican o exponen sus obras;
—los amantes se niegan a aventurarse buscando nuevas respuestas al amor;
—los “pensadores” se dedican todo el tiempo a buscar epítetos con los cuales denigrarar sus detractores;
—las corrientes políticas se consideran “Demiurgos”
con sus teorías inmediatistas, apráxicas, ante la realidad social;
—y un millón-por-segundo de etcéteras más.Nuestros contemporáneos en los tiempos que corren
se tratan como seres cosificados. Los individuos se abandonan a una autocomplacencia pasiva buscando una tranquilidad que nunca existirá, siendo que el ser humano siempre será el producto de luchas internalizadas e históricas que engloban a toda la sociedad... La mayoría de la gente se refugia en la ideologización y se abandonan a quienes les quitan lo más preciado que tiene el individuo: SU HUMANIDAD... Sólo asumiéndose a sí mismos es que los individuos pueden romper en la práctica a todo sistema manipulador que trate de “regularles” la vida. Todo ser humano que se estime a sí mismo se opondrá a todo control externo, venga de donde venga: religión, “ciencia”, partido político, Estado, psiquiatría, psicología, psicoanálisis, etc.
Los individuos que reducen la vida a su propia simplicidad y pragmatismo no ven más allá de las paredes artificiales que ellos mismos han levantado, este es uno de los modos en que la imaginación creativa es asesinada, sin considerar que esa imaginación es otra prerrogativa de la humanidad de la persona. Por todo lo dicho, los artistas sin límites son necesarios en los tiempos de miseria como el presente.
DEBEMOS ROMPER TODOS NUESTROS NERVIOS porque ya están desgastados, totalmente inservibles, insensibles, y sólo nos mantienen en una situación degradante en la que todos nuestros actos pierden el sentido delo humano.
EL REINO DE LA FELICIDAD ESTÁ AQUÍ Y AHORA en todo individuo que realiza una praxis humana en la que se reconoce sujeto/objeto, masculino/femenino, negativo/positivo, bueno/malo; praxis en la que ama y lucha, donde crearse a sí mismo significa hacerse y deshacerse en una esencia vital...
Tenemos que actuar en todos los frentes posibles e imposibles de la vida humana. TODA REDENCIÓN ABSOLUTA E HIPOSTASIADA ES FALSA. Infrarrealismo e infrarrealistas
El infrarrealismo es la espontánea e inesperada aparición de la clave determinante que asalta y destruye todas las reglas que constriñen y retrasan al ser humano y sus manifestaciones. Así, el infrarrealismo es la contingencia que lidia con los significados y cambios que nunca pueden ser previstos por el racionalismo ni siquiera con la ayuda de toneladas de equipos de precisión. El infrarrealismo está aquí, todo lo penetra y viaja en el vehículo de lo inmediato. Para ser infrarrealista hay que vivir desde ahora en las galaxias de los hoyos negros lo que significa estar en la vida misma que se comporta y expresa como esas galaxias, donde lo extraordinario sucede cotidianamente, lo imposible es posible y los actos inciden en maravillas inesperadas. Esas galaxias son vistas por los ojos que captan los asombros, son tocadas por las manos que captan delicias y deleitan desplazándose por las texturas vivas de los cuerpos humanos; son vivibles por los movimientos que luchan por la libertad, son una danza en las estrellas; son percibidas por el coraje de vivir, cueste lo que cueste, cada instante auténticamente; se encuentran en todos los combates individuales y sociales que crean las metamorfosis de la vida humana; se oyen en todas las voces, músicas, gruñidos, canciones, sonidos que se configuran en los caminos de las almas anhelantes; son alucinadas en las mentes verdaderas que penetran lo impenetrable con el arte. Quienes las buscan, entran en esas galaxias; el nombre inmediato con el que son designadas no es importante, puesto que dichos nombres son sólo las múltiples formas de nombrar la HUMANIZACIÓN que hacen del individuo un ser completo. —El infrarrealismo es la multitud de cuerdas que ayudaron a derribar estatuas de opresores como el zar Pedro o Stalin.. —El infrarrealismo es la pistola de Sergei Esenine cuyos disparos recitaron su poema para los Estados Unidos. —El infrarrealismo es una mandarina cuya cáscara es pelada con los dientes mientras se sigue saboreando. —Gerard de Nerval es infrarrealista caminando por las calles de París mientras jala con un cordón una langosta. —Un acto infrarrealista es don Quijote de la
Mancha derribando al farsante Caballero de los Espejos. —El infrarrealismo canta y gruñe, tiene miedo y es valiente, ama y odia, atina y desatina, gana y pierde, se compone y se descompone, se aflige y se serena, ríe y llora, aprueba y desaprueba, pero siempre se conmueve con sus contradicciones, para bien o para mal. —El infrarrealismo no tiene acciones en fábricas ni en instituciones bancarias y, por lo mismo, no se acongoja cuando los obreros hacen huelga o los bancos son asaltados. —El infrarrealismo ama sin reservas y no cree en el matrimonio. Le gusta ser aventurero en todo y piensa que las cosas no están hechas sino haciéndose (incluso piensa que muchas cosas están malhechas). —El infrarrealismo se burla de las alternativas capitalistas que siempre son: “¿coca-cola o pepsi-cola?” —El infrarrealismo le saca la lengua a la etiqueta, se muere de risa en las conferencias de los letrados, respira al aire libre y no tiene mamá ni papá y es andrógino. —El infrarrealismo piensa que el llamado “oficio de escritor” es una invención de los literatos que han querido vivir confortablemente del arte, lo que significa un indecoroso comercio de la vida. —El infrarrealismo es epicúreo, sodomita, hereclitiano, hedonista, narcisista, kantiano, hegeliano, marxista, anarquista, metafísico, patafísico, utópico, existencialista; simultáneamente todo esto y nada a la vez; pero rechaza la reproducción de sectas de il corpore fascista. —El infrarrealismo no es secta de ningún tipo, no distribuye membresías ni boletos y no elige a sus miembros por ningún mecanismo de mayorías ni de minorías porque para ser infrarrealista basta con serinfrarrealista. —El grupo de los poetas infrarrealistas no tiene estatutos ni reglas de conducta, puesto que formamos un grupo nogrupo. —Para el infrarrealismo más vale lamentar que prevenir. EL INFRARREALISMO EXISTE Y NO EXISTE José Vicente Anaya
LAS ISLAS(FRAGMENTOS)*Elsa Cross1Toda la noche el canto de las lechuzas jugó entre dos notas de viola. La luna se ha ido más pálida que una nube.Bajo el viento del este, el eucalipto danza –dócil cabellera– flexible como una mujer posesa,enajenado a lo que dictan las manos múltiples.Las nubes huyen. El viento recorre las playas difusas. Arrasaría las palmeras heladas la tempestad, el estallido distante o el piar discontinuo de los pájaros tiritando en los techos.Crece el viento en el mar y la mirada inventa su propia cerrazón, su levedad insomne.2Han atracado lentamente las barcas. El frío se levanta donde husmean tímidos los gatos, entre las redes apiladas.* Del libro inédito Cuaderno de Amorgós.©ITAM Derechos Reservados. La reproducción total o parcial de este artículo se podrá hacer si el ITAM otorga la autorización previamente por escrito.
Reseña biográfica
Poeta, ensayista, y traductora mexicana nacida en ciudad de México en 1946. Doctorada en Filosofía y Letras por la Universidad Nacional Autónoma de México, actualmente es catedrática de la misma universidad. En la década de los años ochenta residió en la India durante dos años, tiempo en el que estudió Filosofía Oriental y Meditación en Ganéshpuri. Es autora de una extensa obra iniciada en 1966 con "Nexos", continuada luego con los siguientes títulos: "Amor el más oscuro" en 1969, "Peach Melba"1970, "La dama de la torre" 1972, "Bacantes" 1982, "Baniano"1986, "Canto malabar" 1987, "Pasaje de fuego" 1987, "Espejo al sol" 1988, "El diván de Antar" 1990, "Jaguar" 1991, "Casuarinas" 1992, "Moira" 1993, "Poemas desde la India" en 1993, "Urracas" 1996, "Los sueños", 2000, "Ultramar" en 2002, "El vino de las cosas" 2004, y "Cuaderno de Amorgós" 2007.Su obra ha sido traducida a varios idiomas, incluida en diversas
antologías y galardonada con los siguientes premios: Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 1990 por "El diván de Antar"; en 1996 recibió el homenaje Espejo al Sol Treinta años de Poesía en La Casa del Poeta; el Premio Nacional de Poesía Jaime Sabines en 1992; la quinta edición del Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines/Gatien Lapointe en 2007, y el premio Xavier Villaurrutia, máximo galardón literario de México, por su "Cuaderno de Amorgós". ©
Amor el más oscuro I
Amor el más oscuro II
Amor el más oscuro III
Aparece tu rostro...
Canciones del Egeo
De lejos viene
Lamida por un filo...
Las Hijas del Viento
Noche
Ofrendas para Kypris
Tus formas se graban en el monte...
Vestido del abismo...
Viene tu brisa cubriendo el clima entero...
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Amor el más oscuro I
Aquí comienzo a amarte,en estos muros clarísimos,en esta ciudad cálida al tiempo de las lluvias.(¿Dónde estás ahora,esta primavera tarde que pienso en ti?¿Dónde estás, ignorándolo todo?)Aquí te descubroinalcanzable y triste.Dime qué pasos te trajeron a estas tierras,cómo abandonaste tu gracia de elegido,tu ministerio de humildad;qué suplicios te agobian desde entoncesque violentan tu rostroy vierten en tu voz la nostalgia y la ira.Dime en qué forma eres vulnerableo ganas la lucidez en un momento.Qué caminos dejaste,qué expiación te vence y te despoja,qué caminos seguiste para llegar aquí,desconocido y hermoso,donde yo te amo.
De "Poemas escogidos"1965-1999Colección Poemas y Ensayos - Universidad Autónoma de México
Amor el más oscuro II
Viene la melancolía del principio,días de incertidumbre y sueño.Vienen sólo distantes tu risa y tu perfil
y abarcan mi deseoy me vuelcan a tu rostro,a tu vehemencia contenida.Ya siento de algún modotus manos previstas de ternuraconduciéndome,olvidándome,dejando a medias para siempre mi destino.Sé que otra vez me cercará la calma,la soledad llena de amor,tu nombre.Quiero pronunciarlo tantas vecescomo días tendré despuéspara perderte en la memoria.Pero qué lograría apartarmesi muestras la misma angustia que sustento,la soledad de idéntico linaje,la imperfecta voluntad de amor.Para reconocernosbaste la oscura nostalgia socavándonos,baste nuestra olvidada condición de amantes,vocación de locura,celda,fuego.Maldigo desde ahoratu cuerpo cerrándome el abismo.Sean el tedio y la tristeza,sea apacible y humana tu mirada.En este momento te amo para siemprey van mis pasos hacia tipara cumplir tu voluntad.
De "Poemas escogidos"1965-1999Colección Poemas y Ensayos - Universidad Autónoma de México
Amor el más oscuro III
A la desventura voy.Algo en mí cada día te reconstruyey me devuelve tu imagen.Algo me lleva al lugar prohibidoen que te encuentras,sitio que jamás debió tocar mi pensamiento.Qué maleficio me extravíay me oscurece todos los caminos.A la desventura voy
y no quiero virtud que me confunda,no quiero fortaleza ni mesuraque me aparten de ti.Sean desoídas mis palabrasy viéndoteme sea dada tu menor ausencia.
De "Poemas escogidos"1965-1999Colección Poemas y Ensayos - Universidad Autónoma de México
Aparece tu rostro...
Aparece tu rostro.Se hunde en leche,como el Cordero bienhallado en los Misterios.
El fuego se acerca sin tocarnos.El azul es más intensoque la ebriedad creciendo hacia las islas.
Tembloroso,como detrás de humo, aparece tu rostro.
El caracol mezcla el maral propio estupor en el oído,oleaje donde navegan islas de la conciencia, destellos- Ultramar.
Movimientos del muslo y la caderaesbozan al tiento una danza.
El mar se extiende en olas que no rompen.
Movimiento-la última vocal reverbera en el oído.
El mar se extiende más allá del tiempo inamovible. Temblor, eco del movimiento--callay nos habla en su lengua otra,parecida a ese incendio de adentro,juega y se difundehasta aquietarse en un rayo vertical.Omnipresente, lenguaje del tacto sin manos.
De "Ultramar" Fondo de Cultura de México 2002
Canciones del Egeo
1. Amorgós
Para Leonora y Pere
La tarde brilla en el vinoy en el mantel mojado
en palabras que sabemos y no decimos
en el canto ambulantey las cuerdas que rasga
en el jardín del temploy la boda que empieza
en el sol que se acuestacon el agua
2A la mañanala huella de tu orejaha tatuado en mi hombro un caracol
Sus trazos paralelos
se separan hacen de su voluta un corazón
En su espiral de espumase detieneel eco de tu voz- ebullición
3 Toma el silencio la forma de tus manos
La mañana se abre en la terraza con el tajo del sol.Extiende su brillo hacia la higueray se mece en el aura de tu olor
Toma el aliento la forma de tu nombre
Va subiendo sin peso la mañana va cobrando colorSe enciende como las barcas a lo lejosbajo el cuidado mínimo del sol
4Como las aceitunastus ojos negros
y en cada gota de vinotu beso entero
5 Prendida de tu ala me pierdo de claridad
De la barranca suben buganviliascomo del sueño esas vides moradas transparencias
Prendida de tu ala cruzo la o3curidad
Y brillando entre el mar y la montañacomo faros diminutos nos saludan las luciérnagas
6
Langada
Para Nikos Vasalos
Pasa un rayo de solpor la copa de vinoy danza en la hoja donde escribo
Traza notas que vany vienen y se detienengiros que van y vuelven y se devuelven-
igual que sobre el maruna gaviotapequeña mancha blancaen la página viva
donde ola tras olaescriben también y borranla antigua historia
7Al pie del promontorioun ciprés entre olivos
Ropa tendidatan blancacomo las tumbas a lo lejos
o el fantasma del vientoen los molinos
8El gran estruendo rompe las palabrasSe dispara el sentido -sólo queda un vaivén
oleaje de los amantes un punzar en la vértebra un esplendor furtivo
La gran marejada nos envuelvenos anega en su fondo -sólo queda un latido
México-Grecia, 1995-2000
De "El vino de las cosas"
Ediciones Era 2004
De lejos viene
Cuando lo sepas quisiera ver tu cara.Por que vas a saberloaunque no te lo diga ni leas estos poemas.¿Cambiará algo entonces?Es imposibleque no adviertas aún mi turbación:tanto desorden de miradas,tanta avidezregistrando el más breve de tus gestos.¿Y nada modifica tu indolencia?Ah, íntegro varón, que Dios te guarde.Pero voy a aclararte en nombre de esta cóleray a manera de agravio,que si te amo es seguramente por error.has de saberque nunca me gustaron ojos desteñidosni maneras solemnes,menos aún cabello lacio y bien peinado(y de la solemnidad líbrame Dios, libérame).También has de saber que eresdemasiado sencillo para mi soledad, demasiado humano para mi deseo,demasiado linealpara la arquitectura de este laberinto.Pero ya basta: pido una disculpa.Ocurre tal vez que sólo seas un poco distraído.Vendrá entonces de tiel reconocimientoo una sincera frase paternal.
Lamida por un filo...
Lamida por un filo en tus ojos no turbados,la luz se escaldasobre la piedra húmeda.
En sus mínimas cavernasse detiene entre musgos e insectostu pupila solar.
Rupturas en la piedra,grietas,algo que mira desde el fondo.
Tu mirada refracta el deslave abisal,y eras de pensamiento se derrumban.
De "El vino de las cosas" Ediciones Era 2004
Las Hijas del Viento
1Murmuran tu Nombre en las terrazasinundadas de luzfrente al vinoso mar
2Serpentean en la hierbadevanan suaves sus marañas
Sisean entre las siemprevivas
3Juntan sus vocesal gemido de las piedras
y los arbustosHacen del corazón un arpa tensa
4Desatan su grito alucinado a lo ancho del valle
Braman como ternerasson aullido resecotrino inverosímil
5Se obstinan como escenas repetidasde una misma película
golpean en las ventanasrecorren muelles interminables en el amanecer
6Azotan las rocas de Haghía Triáda con sus cuevas para ocultarse de los piratas
Derriban al caminante en el monte que se llama Demonotópos
Alzan el rugido del oleaje hasta el recinto de los cantos piadosos junto a la Panaghía
7Despeinan al joven eucaliptohacen caer sus resinas sobre los barandales
Zumban amorosascomo abejorros en el hueco de las cañas
Llenan la mirada de hormigas amarillas
8Despiertan al espíritu guardián del olivar Dejan pacer tranquilo
el apetito de las bestias
Afilanel cincel azulado de la avispa
9Someten a su ritmo las flores encrespadasel lomo de los cerros
Todo lo vuelven piedra lisa
10Traen los ecos de una conversación enfática de un campanilleo de cabras de un violín
Cantan en la noche con sus aires de lamento oriental
11Se agrandansus lenguas arpadas en el invierno del espíritu
Fuerzan al alma a agazaparseen su rincón.
12Escriben con sus dedos ligerostu Nombre sobre la arena
repiten como plegaria su grafía
De "El vino de las cosas" Ediciones Era 2004
Noche
Siento que en vano he conocido aquello que te nombra,
que no tendrá un cauce mi dolor acumulado. Te amo como al esplendor de cada día, y he visto desgarrarse la quietud que anticipa tu presencia.
Sólo existirán seres mutilados y lacios, máscaras de torpes gesticulaciones, de muecas sin sentido. Nada tendré fuera de ti.
Poseo tus palabras, todas las formas de mi ser habitas. Descubro tu rostro imprevisto en torno a cada instante de tu beso, en la tibia avidez de tu caricia. Tu beso contiene la noche.
Pero vuelve un vasto caer de silencios, y temo el dilatarse de una soledad desconocida; temo despertar triste a tu lado; temo la imagen de otra plenitud imperturbable.
De "Antología del Poema en Prosa en México"Colección Letras Mexicanas - Fondo de Cultura Económica, México 1999
Ofrendas para Kypris
1Una paloma para Afrodita.Las tórtolas desgajan tres notas clarasen el amanecer,antes que las cigarras enciendan su grito ríspido.
La montaña de Helios o Elíasdeshuesa la roca sobre los olivares.El carro de fuego asoma.La bahíaengulle a las gaviotas.
2Corta en su aliento el habla,inhibe el vuelo,y bajo la sombra de la higueradeja a la avispa acompañarla.Los zumbidos la acaricianen su trono de gozo.
La mañana avanza como su gracia mismasaliendo de la espuma,oh Anadyoméne.
3Kypris,una paloma de alabastro,una rosa votiva para ti,en esta nocheque bendices nuestro abrazocomo el del mar que se extiendehasta las rocas altas-y el creciente de la luna se abraza a ti. Sirio apenas brillay las olas son torsos de tritones,frescos muslos, lento vaivén-y cascabel de espuma en los oídos.
De "El vino de las cosas" Ediciones Era 2004
Tus formas se graban en el monte...
Para Verónica Volkow
Tus formas se graban en el monte,en los bordes húmedos de la piedra -cavidades como axilas.Tus formas se pegan a mis huesos.Dejo de existir,sólo tú quedas como jade en estas faldas.
Cuánto de ti estalla en cada hoja,reverbera en la distanciadonde tu luz devora todo brillo.
(¿Estoy en tu abismo o lo rodeo ?)
Renazco en la sombra del laurel,en la celda de un templo circularsi sostienescon un pie gigantesco el firmamento.
Tus formas como un vértigome absorben, me disuelven.Dejan en mis labios briznas de anís.
Y en el fondo del riscoárboles como dioses, sabinos rojos.
De "El vino de las cosas" Ediciones Era 2004
Vestido del abismo...
Vestido del abismo,desprendes de tu paso al ser nombradotu brillo más oscuro.Ebrio, más que ese fondo.Terso, más que la noche en que me envuelves.Oh Tenebroso, oh Tremendo,allí te escondes.Cuando despiertas nada queda.
Y yo estoy entre mi sueño y tu despertar.Voy de mi aliento a tu párpado,estoy en juego -como las cosas otrasque aniquilas cuando abres los ojos.
De "El vino de las cosas"
Ediciones Era 2004
Viene tu brisa cubriendo el clima entero...
Viene tu brisa cubriendo el clima entero,tus labios de fruta encienden la boca del invierno.Se abren floraciones en la piel, pistilos erizados-
Vuelta inesperada a tus manosque rozan ya el vestido, que se acercan al seno.
Trastornas lo que tocas,vas vistiéndolo todo de verdura,vas dejando en manchas coloridasflores tantas que apenas se adivinan.
Y quién podría -aun sabiendo tu poder de muerte-,quién podría fulminaral deseo escondido en cada hoja, en cada colibrí?
Entra la estación florida -con tu cumbia y tus cantos, -tus tarareos ebrios como el que espera a quien ha de matarle y acecha en cada esquina de lo oscurocon tus ojos de tigre,el salto alerta como quien teme en cada doblez la noche agazapadacon tus corrientes lúbricas,tus colores eléctricos, como quien busca
algún auspiciopicadura de abeja,zumbido azul en la entraña de un pájaro,un colmillo que muerde, ¿por dónde llegará?un veneno que cesasólo cuando ha invadido todo.
De "El vino de las cosas" Ediciones Era 2004
_________________________________-Temblorosa avanza siempre
Porque tú eres puente, porque tú eres el rumor de las aguas;ansiada buscadora de aquello que el deseo avanza,eres el refuerzo con que amanece,eres la luz del mar entregada a su propia creación,absorta en el eco de su belleza.
Abandonada a tu belleza, roída por el candor,enternecida por el ocio de tus astros, llevada por la fuerza de tus apariencias,eres el rumor de hojasque el viento dice al oído del bosque.
En ti están todos los sitios del recuerdo, los túneles donde la memoria se debate atrapada,el aleteo del crucificado y la otra cara del designio,la verdad oblicua del alma y la jactancia y la vacilación,y eres la playa donde el mar se hiere las manospor asirse a la tierra.
En tu corazón un pájaro vuela hacia la noche.Tú te miras en el espejo como en una adivinanza,golpeas en tus muros, piensas que amas las flores,escuchas el ladrido de tus perros en el jardín,pero no es nadie aún.Piensas en mí, alguien apresura el paso dentro de tu almay así en tu rostro el amor se confunde con la noche.
De: Los muelles
JOSÉ CARLOS BECERRA
José Carlos Becerra
AdiestramientoLa voz de aquellos que asumen la noche,marinería de labios oscuros;la voz de aquellos cuyas palabras corresponden a esa luz donde el amanecer levantala primera imagen vencida de la noche.
Ahora cuando la memoria es una calle de mercaderes y héroes muertos,cuando la noche corta espigas en los cabellos de la joven difunta,y en las playas el mar se arranca sus dolorosas historias para encender las manosde las mujeres de los marinos muertos.
Hacia el chillido o espuela de la gaviota,hacia el color azul que despiden los senos ahogados,hacia las cuevas que el demente visita,hacia las mujeres cuya humedad sólo conoce el alba,va la frase de amor, la mano electrizada que se convierte en sollozo,van los desprendimientos de la lluvia.
La voz de aquellos que llegan a la oscura verdad de las últimas aguas,la voz de aquellos que han besado el candor que en los labios deja la muerte,esa niñez del mundo que recobran los que cierran los ojos,del mundo y no de ellos, esa niñez atroz y salvaje.
La voz de aquellos donde la madrugada se desprende como una piel hechizada,la voz de aquellos donde el mar narra la infancia del terror, los primeros palacios de la noche,los fuegos que el artificio de la imaginación encendió en los primeros náufragos,la voz de aquellos desesperados y sonrientes.
Ahora esta palabra,esta palabra inclinada a la noche como un cuerpo desnudo a su almao a la desnudez del otro cuerpo.Ahora esta palabra, esta diferencia casual de la palabra ante sí misma,esta marca, esta cicatriz en la forma del amor,en el hueso del sueño, en las frases trazadas al mismo ritmocon que los hombres antiguo levantaban sus templos y elegían sus armas.
Ahora esta palabra,cuando la ciudad llena de humo y polvo en el ponientese levanta de los parques con su aliento de enferma,cuando las calles abandonadas comen sentadas sus propias yerbas igual que ancianas en aptitud de olvido,cuando el tranvía del anochecer se detiene atestado en una esquinay sólo baja una muchacha triste.
Ahora esta palabra,este juego, esta cresta de gallo, esta respiración inconfundible.
Ahora esta palabra con su resorte de niebla.
Esta noche yo te siento apoyada en la luz... Esta noche yo te siento apoyada en la luz de mi lámpara,
yo te siento acodada en mi corazón;un ligero temblor del lado de la noche,
un silencio traído sin esfuerzo al despertar de los labios.
Siento tus ojos cerrados formando parte de esta luz;yo sé que no duermes como no duermen los que se han perdido en el
mar,los que se hallan tendidos en un claro de la selva más profunda
sin buscar la estrella polar.Esta noche hay algo tuyo sin mí aquí presente,
y tus manos están abiertas conde no me conoces.
Y eso me pertenece ahora;la visión de esa mano tendida como se deja el mundo que la noche no
tuvo.Tu mano entregada a mí como una
adopción de las sombras.
Temblorosa avanza siemprePorque tú eres puente, porque tú eres el rumor de las aguas;
ansiada buscadora de aquello que el deseo avanza,eres el refuerzo con que amanece,
eres la luz del mar entregada a su propia creación,absorta en el eco de su belleza.
Abandonada a tu belleza, roída por el candor,enternecida por el ocio de tus astros, llevada por la fuerza de tus
apariencias,eres el rumor de hojas
que el viento dice al oído del bosque.
En ti están todos los sitios del recuerdo, los túneles donde la memoria se debate atrapada,
el aleteo del crucificado y la otra cara del designio,la verdad oblicua del alma y la jactancia y la vacilación,
y eres la playa donde el mar se hiere las manospor asirse a la tierra.
En tu corazón un pájaro vuela hacia la noche.Tú te miras en el espejo como en una adivinanza,
golpeas en tus muros, piensas que amas las flores,escuchas el ladrido de tus perros en el jardín,
pero no es nadie aún.Piensas en mí, alguien apresura el paso dentro de tu alma
y así en tu rostro el amor se confunde con la noche.
No volvera el pasadoyNo volvera el pasado
ya todo es de otro modo
Todo de otra manera Ni siquiera lo que era es ya como era Ya nada de lo que es sera lo que era
Ya es otra cosa todo Es otra era
Es el comienzo de una nueva era Es el principio de una nueva historia
La vieja historia se acabo, ya no puede volver Esta, ya es otra historia
Otra historia distinta de la historia Otra historia contratia de la historia
Precisamente lo contrario de la historia Precisamente lo contrario del pasado
No volvera el pasado
Precisamente es el pasado lo vencido Precisamente es el pasado lo abolido Precisamente es el pasado lo acabado
Ya el pasado realmente ha pasado
Ya el pasado realmente es pasado El presente presente el futuro futuro
Antes era el pasado el presente el presente el pasado Era imposible separar el presente del pasado
El pasado el presente el futuro eran solo el pasado Pero el pasado ya ha cambiado aun de significado
Todo el pasado ha sido juzgado y condenado No volvera el pasado
Aun la misma palabra pasado tiene ya otro sentido Y lo mismo la historia y la palabra historia Porque la historia no era ya sino pasado
Historia ya estancada, fosilizada Desde 1936 estaba detenida, empantanada Era ya historia muerta, historia sin historia
Historia en la que el pueblo no contaba Pero la historia es ya otra historia, nueva historia
Puesta de nuevo en marcha por el Frente Puesta de nuevo en marcha por el pueblo Ya es solo historia lo que el pueblo quiera Ya es solo historia lo que el pueblo diga Ya es solo historia lo que el pueblo haga La historia ahora cambiara de nombre Tal vez se llame simplemente pueblo
Tal vez se llame simplemente vida Tal vez revolucion. Verdad. Justicia.
Tal vez se llame solo Nicaragua
No hay ya palabra que no tenga otro significado Ya las palabras tienen significado verdadero Quiero decir, ya tienen verdadero significado
Quiero decir que ya significado quiere decir significado No otra cosa distinta y mucho menos lo contrario
Lo que debe decir, no lo que quiere callar o falsear No lo que quiere disimular o simular
Sino sencillamente lo que quiere decir
La lengua ya estaba del todo corrompida Una lengua que no servia mas que para mentir
Una lengua que era a la vez mal español y mal ingles No la lengua nicaraguense que habla el nicaraguense
Sino solo un galimatias confeccionado para engañar y robar y matar y mantenerse en el poder
Una angloalgarabia comercial para explotar el pueblo consumidor Y sobre todo un modo de convertir en dolares el sudor del
pueblo trabajador
Pero la lengua como todo lo que te fue robado Como todo lo que te fue robado en el pasado
Todo ha sido por fin recuperado Solo de ti depende que sea tuyo ahora
Ya veras que tu lengua va a renacer purificada Cada palabra ha sido pasada por el fuego, tratada en el crisol
Cada palabra tiene nuevo sentido El sentido de cada palabra, su propio sentido
Con el que fue inventada y acuñada, puesta en circulacion Aun su sentido original es ya un sentido nuevo
El sinsentido mismo tiene sentido Como diria Joaquin Pasos, en el sentido de sentido y de sentido
Porque si no es sentido no es sentido Si no se siente no es sentido
Es, pues por ti, por vos, por todos Que por primera vez en nicaragua
Todo es sentido Es con sentido, consentido
Todo tiene sentido La verdad ya es verdad
La mentira mentira La patria Patria
y Nicaragua Nicaragua
La libertad por primera vez es libertad
Ya las palabras pronto seran las mismas Ya pronto seran lo mismo las cosas y las palabras
Pronto sera la misma cosa la palabra y la cosa Como seran lo mismo las palabras y las obras
Como decia Santa teresaL las palabras son obras Pronto vendra la clarificacion de las ideas
La redefinicion de las palabras La redefinicion de la palabra revolucion La redefinicion de la palabra sandinista
(Sandinista quiere decir nacional —ha definido Tomas Borge
Sandinista quiere decir nicaraguense —ha definido Tomas Borge)
Y la Revolucion va a definir lo que es nicaraguense Como el pueblo va a definir lo que es revolusion
Como ha pasado ya el pasado y viene ya el futuro por la Revolucion Como por la revolucion es ya todo es por primera vez
Es por primera vez en Nicaragua que una revolucion es la Revolucion La primera revolucion contra todo el pasado La primera que en realidad lo ha derrotado
La que de viaje lo ha borrado del mapa de Nicaragua
Hasta dejarlo todo en blanco o mejor dicho, en negro Un agujero negro, un hueco negro, un hoyo negro como los hay en las
galaxias Eso es todo lo que ha quedado de todo el pasado
Por lo que solamente los del pasado viven en el pasado Unicamente los del pasado añoran el pasado
Pero no se equivoquen. Ya nadie en Nicaragua sera engañado No volvera el pasado.
Escrito en la corteza de una ceibaEsta ceiba que da sombra a mi casaes propiamente heráldica. Seríael emblema perfecto de tu escudosi esto que grabo aquí fuera tu lema:Ella no sabe de lo que de ella escribopues ser lo que es y no saberlo es ella.
Lee todo en: Escrito en la corteza de una ceiba - Poemas de José Coronel Urtecho http://www.poemas-del-alma.com/jose-coronel-urtecho-escrito-en-la-corteza-de-una.htm#ixzz2eLE4g2Ip
Lo dicho, dichoSi amarga el dedo sed para mi labiosufro al tocar tu frío como amigosi sierpe al corazón la hiel al hígadono me despeja el cielo y me despeja.
Si colmena en tu rosa era mi nidoy yo de miel en tus venas corríacorro tu vida vivo y muerto mueromas súbito el abismo amor vacío.
No quiero ser no puedo sola nadasola te quiero sólo tierra y cielosé tú mi cuerpo sólido en tu cuerpoque abismo me hundo y nada me desdigo.
De presencia absoluta ansia te oprimosi bajo espera tierra que te caigasi subo estrella sube que te sigasea o no sea soy donde te quemo.
Quiero de tu ojo el otro insospechadoque antes que pensamiento es ojo vivoquiero el eje del mundo en que tú girasy tu estrella natal sexo de fuego.
No te sospecho más que mi sospechaporque si eres verdad lo dicho, dichola dicha dicha si presente sientoque todo lo demás mentira miento.
Lee todo en: Lo dicho, dicho - Poemas de José Coronel Urtecho http://www.poemas-del-alma.com/jose-coronel-urtecho-lo-dicho-dicho.htm#ixzz2eLEA31Vi
Febrero en La AzucenaYa está seco el camino del río al valle y secos los senderos.
Ya el río enseña el espinazo de piedra de su raudal como un potrillo flaco la fila de sus vértebrasYa un friso oscuro marca en los paredones de la orilla el nivel que alcanzó la crecida en el inviernoYa brilla el sol en los bancos de arenaVerano
Ahora es cuando salen a calentarse en los bancosde arena los lagartos. Donde sale una hembra salen pequeños machos. Sale unogrande que los ahuyenta con ruidososcolazos. Como un hombre pesado que intenta hacer la planca, torpemente selevanta sobre sus cortas patas y avanza hacia la hembra inconmovible, oscilando el extremo de la cola. Con la palancade su larga trompa quiere volcarla. Varias veces la empuja bajo el codillo.Por fin la vuelca y la tiene indefensa.Ahora es cuando bajan las manadas de chanchos demonte de las montañas a los llanos para comer coquitos. Se oyen de lejos los chasquidos de sus dientes. Las crías van aparejadas a las madres rozándoles lascostillas. Los machos buscan las hembras cuando sombrean y se bañan en los charcos.Ahora es cuando los tigres siguiendo a las manadas de los chanchos amenazan a los ganadosque también han bajado a los llanos. Los leones pumas cazan terneros. El tigreosado y el león ya cebado de la carne delcerdo, roban chanchos caseros junto a losmismos ranchos del caserío. Se oyen las hembras bramar de noche y el ronco bramidobajo los machos. Y el grito, el grito,el grito insondable del oso caballo.Ahora es cuando aparece una pareja solitaria de pelícanos que llegan todos los añosdesde el mar. Y las parejas de martimpeñas bailan con lento paso militar durante días.Ahora es cuando suben al río los róbalos demar para el deshove.Ahora es cuando encuentran viscosos nudos devíboras.
CeloEs el tiempo en que abunda la caza en donde quiera.Cususcos o armadillos cruzan por los senderos meterse en sus hoyos. Los perros se fastidian de perseguir guatusas. En criques y quebradas se ven guardatinajas o tepescuintes.Se hallan venados en los tacotales. Venadosde ramazón. Venados cabros. Es posible agarrar cachorrillos de tigre y manigordas o tigrillos de piel de terciopelo. Dantitos pintos y venaditas temblorosas. Y también nutrias o perros de agua de piel más suave que la gamuza.
Es el tiempo de las pavas, las perdices, las gongolonas, lasbecadas o chochas que llaman chúes los niños ysobre todo de las palomas. Paloma tora. Palomaposolera. Paloma azul. Paloma patacona. Y la paloma
penadora que da un quejido breve, profundo y espaciado que no se sabe de dónde viene cambia de sitio y causa angustia.
Es el tiempo que dan los marañones en el marañonal de LariosEs el tiempo de los nidos y de los huevos de colores.FecundidadHan florecido todos los árboles. Los corteses están tupidos de flores amarillas y alzan sus copas enel sol haciendo alarde de su amarillo apasionado. Brillan, refulgen a lo lejos como las legendarias cúpulas de oro de las siete ciudades. Los robles están cuajados de crespas flores nacaradas. Laurel y sota caballo perfuman todo el aire con la fragancia de sus blancos ramilletes. El capirote de flores de un blancode espuma. El almendro de monte, moradas, el hombre grande, rojas. Y la coaba, lilas.Han florecido los matorrales, las orillas de los caminos, las cercas, la humilde escoba de sus florecitas amarillentas. Cuando ha soplado el viento el río se cubre de flores y hasta las criques arrastran pétalos.Vuelan abejas y mariposas.Han florecido las yedras y las enredaderas de la montaña.Amapolas. Veraneras.Han florecido las orquídeas.PolenYa desde ahora anuncia el tiempo de Semana Santa, conun silbido de penitencia, un pajarito pardo casi invisible.El pajarito del Espíritu SantoMisterio.
Verano en La Azucena.
Lee todo en: Febrero en La Azucena - Poemas de José Coronel Urtecho http://www.poemas-del-alma.com/jose-coronel-urtecho-febrero-en-la-azucena.htm#ixzz2eLEFmaYP
CredoGracias porque abro los ojos y veola salida del sol, el cielo, el ríoen la mañana diáfana de estíoque llena hasta los bordes mi deseo.
Gracias, Señor, por esto que poseoque siendo sólo tuyo es todo míoaunque hasta una gota del rocíopara saber que es cierto lo que creo.
Creo que la belleza tan sencillaque se revela en esta maravillaes reflejo no más de tu hermosura.
Qué importa pues que esta belleza muerasi he de ver la hermosura duraderaque en tu infinito corazón madura.
Lee todo en: Credo - Poemas de José Coronel Urtecho http://www.poemas-del-alma.com/jose-coronel-urtecho-credo.htm#ixzz2eLEMyhyu
