Me llamo Antonio Machado. Soy poeta. Nací el 26 de Julio de

1875 en Sevilla. Fui el segundo de cinco hermanos.

RECUERDO INFANTIL

Una tarde parda y fríade invierno. Los colegialesestudian. Monotoníade lluvia tras los cristales. Es la clase. En un cartelse representa a Caínfugitivo y muerto Abel,junto a una mancha carmín. Con timbre sonoro y huecotruena el maestro, un ancianomal vestido, enjuto y seco,que lleva un libro en la mano. Y todo un coro infantilva cantando la lección:“mil veces ciento, cien mil;mil veces mil, un millón”. Una tarde parda y fría de invierno. Los colegialesestudian. Monotonía de la lluvia en los cristales.

¡Hola! En ocasiones hemos trabajado juntos en algunas obras

de teatro.

Os presento a mi hermano mayor

Manuel. También escritor

y poeta.

Canto a Andalucía

Cádiz, salada claridad. Granada,Agua oculta que llora.Romana y mora, Córdoba callada.Málaga cantaora.Almería, dorada.Plateado, Jaén. Huelva, la orillaDe las tres carabelas.Y Sevilla.

Manuel Machado

Os voy a recitar un

poema que dediqué a Andalucía.

A los ocho años nos fuimos a vivir a Madrid y me eduqué en la Institución Libre de Enseñanza.La situación económica en la familia no era muy buena y me fui con mi hermano Manuel a París. Trabajé como traductor. Volví a España como actor y otra vez regresé a París donde conocí entre otros personajes importantes dentro del mundo de las letras a Rubén Darío. También conocí a destacados escritores españoles: Unamuno, Valle Inclán, Juan Ramón Jiménez, …

Yo voy soñando caminos de la tarde. ¡Las colinasdoradas, los verdes pinos,las polvorientas encinas!...¿Adónde el camino irá?Yo voy cantando, viajeroa lo largo del sendero…−La tarde cayendo está− “En el corazón teníala espina de una pasión;logré arrancármela un día:ya no siento el corazón.” Y todo el campo un momentose queda, mudo y sombrío,meditando. Suena el vientoen los álamos del río. La tarde más se oscurece;y el camino que serpeay débilmente blanquea,se enturbia y desaparece. Mi cantar vuelve a plañir:“aguda espina dorada,quién te pudiera sentiren el corazón clavada”.

Yo voy soñando …

Anoche cuando dormíasoñé, ¡ bendita ilusión!,que una fontana fluíadentro de mi corazón.Di, ¿por qué acequia escondida,agua, vienes hasta mí,manantial de nueva vidade donde nunca bebí? Anoche cuando dormíasoñé, ¡bendita ilusión!,que una colmena teníadentro de mi corazón;y las doradas abejasiban fabricando en élcon las amarguras viejas,blanca cera y dulce miel. Anoche cuando dormía soñé, ¡bendita ilusión!,que un ardiente sol lucíadentro de mi corazón.Era ardiente porque dabacolores de rojo hogar,y era sol porque alumbrabay porque hacía llorar. Anoche cuando dormíasoñé, ¡bendita ilusión!, que era Dios lo que tenía dentro de mi corazón.

Anoche cuando dormía…

A un olmo secoAl olmo viejo, hendido por el rayoy en su mitad podrido,con las lluvias de abril y el sol de mayo,algunas hojas verdes le han salido. ¡El olmo centenario en la colinaque lame el Duero! Un musgo amarillentole mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento. No será, cual los álamos cantoresque guardan el camino y la ribera,habitado de pardos ruiseñores. Ejército de hormigas en hilera va trepando por él, y en sus entrañasurden sus telas grises las arañas. Antes que te derribe, olmo del Duero,con su hacha el leñador, y el carpinterote convierta en melena de campana,lanza de carro o yugo de carreta;antes que rojo en el hogar, mañana,ardas de alguna mísera caseta,al borde de un camino;…

Me destinaron como catedrático de Francés a Soria. Allí conocí a Leonor (la hija de la dueña de la pensión donde me hospedaba). Nos casamos.Enfermó y a los dos años de casados murió.Entré en una gran depresión.

Caminante, son tus huellas …

Caminante, son tus huellasel camino y nada más;caminante, no hay camino,se hace camino al andar.Al andar se hace camino,y al volver la vista atrásse ve la senda que nuncase ha de volver a pisar.Caminante, no hay camino,sino estelas en la mar.

Todo pasa …

Todo pasa y todo queda,pero lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobre la mar.

Parábolas

Era un niño que soñabaun caballo de cartón.Abrió los ojos el niñoy el caballito no vio.Con un caballito blancoel niño volvió a soñar;y por la crin lo cogía…¡Ahora no te escaparás!Apenas lo hubo cogido,el niño se despertó.Tenía el puño cerrado.¡El caballito voló!Quedose el niño muy seriopensando que no es verdadun caballito soñado.Y ya no volvió a soñar.Pero el niño se hizo mozoy el mozo tuvo un amor,y a su amada le decía:¿tú eres de verdad o no?Cuando el mozo se hizo viejopensaba: Todo es soñar,el caballito soñadoy el caballo de verdad.

Continué mis actividades docentes en Baeza (Jaen),

Segovia y Madrid. Conocí a F.G.Lorca, Alberti, …

Las moscas

Vosotras las familiares,inevitables golosas, vosotras moscas vulgares,me evocáis todas las cosas. ¡Oh, viejas moscas voracescomo abejas en abril,viejas moscas pertinacessobre mi calva infantil! …

La saeta

¿Quién me presta una escalera, para subir al madero, para quitarle los clavosa Jesús el Nazareno?

…

¡Oh, la saeta, el cantarAl Cristo de los gitanos,Siempre con sangre en las manos,Siempre por desenclavar! ¡Cantar del pueblo andaluz,Que todas las primaverasAnda pidiendo escalerasPara subir a la cruz! ¡Cantar de la tierra mía,Que echa floresAl Jesús de la agonía,Y es la fe de mis mayores! ¡Oh, no eres tú mi cantar!¡No puedo cantar, ni quieroA ese Jesús del madero,Sino al que anduvo en el mar!

Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,y un huerto claro donde madura el limonero;mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;mi historia, algunos casos que recordar no quiero. …..

Con el estallido de la guerra civil

española marcho a Valencia, después a Barcelona y de aquí a Francia.

El 22 de febrero de 1939, mi hermano muere en Colliure, Francia, con 63 años. En el bolsillo de su chaqueta encontré escrito su último verso:

“Estos días azules y este sol de la

infancia”