Revista de poesía GRAMA, nº 2
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...Y ESTE ES NUESTRO COMPROMISO.
Comenz nuestro primer vuelo con la justificacin de laaventura que iniciamos con l. Casi por consecuencia, al arrancar esta
segunda marcha tenemos que hablar de nuestro compromiso.
Vamos a decirlo de sopetn. Nos comprometemos hasta la muertea ser la voz del hombre, a sabiendas de lo que conlleva de oculto estapalabra. Del hombre ms aqu de cuarteladas y banderas, ms all de lapeculiar circunstancia de cada uno.
Creemos ciegamente en la palabra humana porque hemos vistorenacer una vida con tan solo un gesto.
Y creemos en el hombre sin importarnos dnde lucha o vegeta, y sinser adivinos, oteamos el da en el el que cada cual ocupe el lugar que lecorresponde.
Nos repugna el farisesmo en cualquier parte y odiamosapasionadamente al parsito que engorda con el sudor ajeno.
Cada cual sabe dnde bombea su corazn y el resorte que lanza el
grito o el susurro transformado en verso.
Por todo ello estamos al lado del hombre. Somos poetas. Escribimoslo que amamos. De cualquier lado aprietan. Cada hombre posee un lugaren la brecha. Inexorablemente el nuestro est en la palabra que arrancadel centro cordial. La poesa.
Que ella nos gue.
GRAMA.
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MARIA LUISA IMBERNON.
Y...
Y coger la brisa entre mis dedos
para poder acariciarte.
Y tomar la luz de la alborada en mis ojos
para poder mirarte.
Y aspirar el aroma de las flores con mis labios
para poder hablarte.
Y alcanzar la luz de las estrellas
para poder buscarte.
Y me unir al encanto de la noche
para poder aprisionarte.
Y robar la fronda de los rboles
para poder abrazarte.
Y tomar la savia de la tierra
para poder amarte.
Y buscar el esplendor de la maana
para poder cautivarte.
Y en la crcel profunda de mis brazos
para siempre encerrarte.
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Y juntos perdernos en la vida
fugitivos, errantes.
Y al fin, unidos, vivir intensamenteaquel oculto sueo que nunca supo nadie.
JORGE GUILLN.
LOS POBRES MUERTOS.
Los pobres muertos no padecen nunca,
apenas piedra que se desmorona,
o polvo de retorno en pro de un fondo
sin fibra de dolor, sin yo retrctil,
sin tiempo en que se angustie la memoria.
Los pobres muertos lo han perdido todo,
hasta aquellos jardines que no habitan
entre flor y ciprs, ciprs y mrmol,
bajo los nombres quiz ya confusos
que mal invocan a los siempre ausentes.
Ausentes de s mismo, invisibles
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a las miradas de sus calaveras,
calaveras que as no melanclicas
presiden sin querer sus esqueletoscon mineral tranquilidad de luna.
Los pobres muertos, en tinieblas inclusos,
la gran tiniebla interna de la tierra,
no guardan ni su propio ser de muertos.
Tan pobres yacen que no son ni pobres,
forzados a ser muerte y ms terrosa-,
cada da ms polvo infuso a un fondo.
JOS GARS CRESPO.
POEMA DE CUALQUIER DA.
Y bien.
He aqu que se nos abre una difcil senda a caminar,
un enorme mar de retorcidas veleidades,
de imprevistas emociones a cuatro manos
y de enamorados frutos para la vida.
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Algo as como el despertar cantor
del pajarillo annimo
que anuncia en la alborada de nuestra tierrala creacin segura de un nuevo da en cualquier parte.
Y, sin embargo, intuyo
que solo es un alado pregonero de esta dicha
que inauguramos ayer en nuestros ojos,
en nuestras manos y por qu no?- en nuestras almas.
Porque a un da exacto no le basta amanecer
en las ciudades si alguien no le unge
de innumerables dichas y alguna precipitacin de pena
que justifiquen el glorioso alzamiento
de dos cuerpos que se aman.
JOSE CARLOS GALLARDO.
AGUAS QUE PASAN.
Hablando claramente: estoy de paso,
a veces, paso como mi esqueleto.
Paso sin sombra alguna. Paso en ro
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lleno del mismo sitio. Pero paso.
Mi suerte es olvidar el tiempo al paso
e ignorar que transcurro, vivo y mo.Voy de manera que no s si voy,
si es agua o no lo que me lleva.
Para este ir yendo ya no s ni cmo
el cauce me da pie: yo soy su paso.
Cuando miro hacia atrs y veo las aguas
pasadas, las que tienen que pasar, estas mismas
que pasan de otras veces,
casi detengo el ro, casi ahogo
la eternidad dentro de un solo paso.
Es todo el pie o es necesario hacer
el ro entero para dar un paso?
nicamente veo que las olas
llevan mis huellas, van haciendo el ro
y que, despus, el mar sigue su curso.
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FRANCOIS DODAT.
INFANCIA DEL MUNDO.
Puso sus prpados
en la mano del jardinero
la flor feliz.
Entr en la selva
con su linterna
una fresa velluda.
Se inquiet
el torso desnudo.
Estaba en Grecia.
Dorman a pierna suelta
al lado uno del otro,
a la orilla del camino,
el pasado de la infancia
y el pequeo can.
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Una iglesia desesperada
miraba una campana
quemada en el mar.
PEDRO RODRIGUEZ PACHECO.
METALES DE LUCENA.
Qu augurio de metales para muertos
por las calles con cal.
Quin morir esta tarde
con sus inermes zapatos debajo
de la cama nupcial?.
Oscura hora
de pregones y gritos y muchachas
de cinturas posibles
para ser madres fciles.
Qu tarde para ser el dios que tenga
que decidir un muerto para el pueblo
de cal. Los ocho mil espritus
aran por las afueras un terruo
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de olivares, trigales y viedos.
El corazn no puede
con la carga gremial del desamorbajo un sol implacable
que enloquece los vientres de los hombres
y desborda el pezn de las doncellas.
Campanas y campanas y campanas
como asidas palomas verdinegras.
Un hombre en soledad de cielo y Dios.
Y otra vez los metales,
-augurando un cadver presuroso-
a cumplir con el rito de la vida.
EDVIGE PESCE GORINI.
LA CISTERNA.
Firme en el centro, entre las altas cumbres,
la cuadrada cisterna ya est seca.
Inmvil la garrucha chirriadora,
enronquecido el cubo en la cadena,
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y flojo el lazo en que ponase el ave.
Pero hilos de yerba a ras de muro
van prendiendo en el moho verde-negrode las quebraduras.
Y el agua de una grieta de lo hondo
gotea extraada en el guijarro vivo
y en balde resplandece.
COMO UNA TOQUILLA.
Llevo como una toquilla en mis espaldas
todo el peso del tiempo que no vuelve.
Se arruga la toquilla de oro viejo
por la providencial muerte diaria
que encierra en el descanso la almohada;
la levanta el viento de las zarzas
y se pone ligera como el aire,
si el arco de recuerdos se distiende,
y la memoria late estremecida
en la noche de piedra que la mira.
Llevo como una toquilla en mis espaldas
todo el peso del tiempo que no vuelve.
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HENRI DE LESCOET.
EL ETERNO PROBLEMA.
Me atrevo a sorprender
los clandestinos trabajos
de los das y las noches,
esa interminable lucha
del cuerpo y los espacios.
S, hablo secretamente
de todas las amenazas
de esas raras lneas
y diablicas cifras.
S, solo te digo esto
cuando se alumbre nada
y nadie pueda revelar
la razn de ser o no ser.
Es pretexto todo para
envenenar las ideas,
tantos inocentes rostros,
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miles de apacibles gestos
mientras permanece ese
negro hilo discutiblede nuestra confusa unin.
De nuevo te digo esto.
Te hablo secretamente
y murmuro solitario,
-mas, quin cree lo que digo,
quin se atreve a amar?-
abriendo todava la mano compasiva.
(Niza, 11 de Abril de 1968)
ARIEL CANZANI.
NACIMIENTO.
Aqu,
en este mar interminable
extendido a mis pies,
amigo del silencio
en los das de sol,
aliado del aullido
cuando los malos tiempos
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se vienen a golpearnos.
Aqu,
en este mar que sufro,que amo, que me tiene aferrado,
inexplicablemente,
construyo da a da,
con solo el propio yo
haciendo muecas en los espejos
que a cada paso existen,
la tormentosa calma
que desciende a la tierra.
Aqu,
en este mar interminable
que me sangra y me ama,
que me ayuda y me cuida
engendro ahora
la libertad que grito,
la fe que escribo,
la belleza que busco,
la esperanza que existe
ms all de la herida.
(Ocano Atlntico, agosto de 1967.)
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FRANCISCO J. CARRILLO.
ESCRITOS DE BARRICADAS
La Sorbonne, para A.H.
Se dira que la feria de ideas ha comenzado ayer
si la trastienda del mercado no estuviera pintada de sangre.
Se dira baluarte defensivo de los muros de mrmol
si sobre la tierra no existiese el deseo de conquista.
Se dira de las aulas enclaves del antiguo rgimen
si las palabras no estuvieran inundadas de espacio.
Se dira que la historia se detuvo para siempre
si en los rincones del mundo no naciera el hijo.
Se dira que la conciencia sucumbi de muerte prematura
si cada da no se presentara como lucha final irreversible.Se dira descarnada la cada de las noches violentas
si en la penumbra no se hallase la ternura del lenguaje nuevo.
Se dira que todo ha terminado fatalmente
si en la insistencia no encontrsemos un ltimo telfono.
(Paris, mayo de 1968.)
