Revista Digital Letras

Este mes de diciembre la Revista Digital Letras está dedicada a Mujeres Creadoras.

A partir de ahora ésta Revista será de carácter mensual, y la recibirás a través de email, si quieres que te la enviemos todos los meses escribe a:

[email protected]

Revista Digital Letras, sin pelos en las palabras Será cual astro que apagado y solo, perdido va por la extensión del cielo,

mudo, ciego, insensible, sin goces,

ni tormentos.

Rosalía de Castro

Contenido

Cine & Libro

3

Reseña Literaria 4

Literatura 5

Música 15

Arte 17

Zona Roja 22

Recomendamos

24

REVISTA DIGITAL LETRAS ARTE

MÚSICA &

LITERATURA

Diciembre 2008 Letras Revista digital/ nº6 /año 08/

Título del boletín

Ofelia de Ana Roldán

Sumario

Cine & Libro: Virginia Wolff; Marleen Gorris. Reseña Literaria: Luis Borrás Doll, Eva Puyó. "Ropa tendida". Literatura: Maite García Romero; Marian Raméntol; Yamilka Noa Justiz; María Susana M. Pizzorno; Silvia Loustau; Verónica Pedemonte Morillo‐Velarde; Beatriz Russo; Ana Barba; Las chicas de Menéndez, Tabaré; NADA NADIE, Stella Manaut.

Música: Silvina Magari, Ana Hevia

Arte: Begoña Fernandez‐Castaño, Lara Ríos Martín, Carmen Hernando Cardenette, Sandra García, Eugenia B. Este‐ban Arias,

Zona Roja: El día que MI MADRE descubrió que era ATEA, Amparo Bernal; Hombres y mujeres, Salvador Moreno Valencia.

Recomendamos: Enlaces a webs y blogs de Literatura, Arte y Música Cuadros de Portada y Contraportada Ana Roldán Dirección: Salvador Moreno Valencia Maquetación y Edición: Salvador Moreno Valencia Revista Digital Letras no se hace responsable de las opiniones vertidas por los colaboradores.

algún modo esperpénti‐co), a aquellas mujeres, a las que fueron, son y serán la única forma de crear, gobernar, y seguir adelante en un mundo justo, en mundo de las Artes, las Letras y las Músicas para que de una vez por todas las Musas elegia‐cas sean las que tomen la batuta de la crea‐ción de sus propias manos y no por la mano e inspiración de hombres que tan sólo las han usado para luego desecharlas; que sean las mujeres las decidan que ya está bien de ese lado lastimero y triste que se les ha endilgado desde el principio de los tiempos. Va por vosotras porque sois el lado femeni‐no de la creación, porque sois la propia creación enfrentada a la destrucción que es masculina por mucho que a los hombres nos pese. Salvador Moreno Valencia ©

Para éste número de Letras tengo un gran compromiso, nada más y nada me‐nos que con las mujeres creadoras, a las que están dedicadas las páginas de Letras. La aportación de Escritoras, Poetas, Pintoras, Músicas, Creadoras en su contexto más espacial, ha sido grande y he seleccionado a algunas, no es que las demás no merezcan estar entre las páginas de “nuestra” vuestra revista, pero no pueden caber todas las mujeres que han sido, y son, parte de la historia de las Artes, la Música y la Literatura; así que valga la muestra para rendir el merecido homenaje a todas ellas sin excepción alguna. He tenido la suerte de crecer bajo el matriarcado, por parte de la familia de mi madre, enfrentado al patriarcado que se vivía por parte de la familia de mi padre. En caso de mi abuela materna, fue una mujer que se defendió sola en las vicisitudes de la guerra y la posguerra con la eterna compañía de su hermana, mi tía abuela, que al igual que ella había perdido a su marido. No hubo hombres en la casa de éstas, tan sólo un hijo de mi tía abuela, las demás mujeres con mi madre y su hermana, cuatro mujeres, que sufrieron el escarnio de los tiempos,

de la dureza de la época, y que salieron adelante, ellas no fueron Artistas en cuanto a Artes, Literatura o Música se refiere, sin duda, sí lo fueron en cuanto a tener que ingeniárselas para sobrevivir en una tierra gobernada por y para el hombre. Por el motivo que he citado anteriormen‐te sé cuáles son las ventajas de un mundo gobernado por mujeres y las desventajas de un mundo gobernado por hombres, como fue el caso de mi parte paterna donde el machismo era el pan de cada día, donde la intolerancia y la humillación hacia las mujeres era moneda común. Crecí con la ventaja que produce el cono‐cer las dos caras de la moneda, y con toda certeza siempre me quedé con la que podríamos definir como la cruz de la misma: la forma de gobernar, de llevar los asuntos de mi abuela, que basaba sus acciones en el respeto, la tolerancia, la sabiduría sin llegar jamás a la sumisión, aunque a veces hubiera que aparentarla, pero no vivirla, no sufrirla. De lo contrario cómo podrían haber sobrevivido a la barbarie. Dediquemos éste número de Letras del mes de diciembre (que ya ha encendido sus luces de consumo desaforado y de

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Editorial

Revista Digital Letras/nº6/diciembre 08/ Mujeres Creadoras

Diario de una escritora (fragmento) " Casi todo me atrae. Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatiga‐ble. ¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" Mi depresión es un sentirme acosa‐da. Estoy buscando: pero no, no es eso… no es eso. ¿Qué es entonces? ¿Tendré que morir sin haberlo encontrado? Y luego (como anoche, cuando atravesaba Russell Square) veo las montañas en el cielo: las grandes nubes; y la luna que se está alzando sobre Persia; tengo una grande, sorprendente impresión de que hay algo allí, que es "eso"? No es exactamente la belleza a lo que me refiero. Quiero decir que la cosa en sí basta: es satisfactoria; acabada. También una impresión de mi propia rareza, de la rareza de estar

caminando sobre la tierra. También está ahí, la infinita extrañeza de la posición humana; estar atravesando Russell Square, con la luna allí arriba y las nubes como montañas. quién soy yo, qué soy, y todo el resto; preguntas que siempre flotan en torno: y de pronto doy de narices con algún hecho concreto ‐una carta, alguien‐ y vuelvo a ellos con un gran sentimiento de frescura. Y así continúa. Suelo toparme frecuentemen‐te con este "eso", y experimento entonces un gran reposo. "

Viaje de ida (1915) Noche y día (1919) La habitación de Jacob (1922) Al faro (1927) La señora Dalloway (1925) Orlando (1928) Una habitación propia (1929)

Las olas (1931) Carta a un joven poeta (1931) Flush (1933) Los años (1937) Tres Guineas (1938) Diarios íntimos (1915‐1941) (publicados pós‐tumamente por su sobrina Anne Olivier Bell)

Nació el 9 de diciembre de 1948 en Limburg, Holanda. Cursó estudios de Inglés en la Universidad de Gronin‐ger y de Arte Dramático en la Universidad de Amsterdam. Logró con A Question of Silence el premio del público del Festival de Cine de Mujeres de Sceaux (Francia) y el premio a la mejor película en el Festival de Utrecht (Holanda); Broken Mirrors ganó el premio del Festival Internacional de Cine Gay de San Francisco y el premio especial del jurado del Festival de Cine de Mujeres de Creteil (Francia). Antonia ganó el premio del público en el Festival de Cine de Toronto, el premio a la mejor directora y mejor actriz (Willeke van Ammel‐rooy) en el Festival de Cine de Utrech y el Oscar de Hollywood a la mejor película de habla no inglesa.

Filmografía: 1982 A Question of Silence 1984 Broken Mirrors 1990 The Last Islands 1995 Antonia's Line 1997 Mrs. Dalloway 2000 The Luzhin Defence 2004 Carolina

Marleen Gorris ,Cineasta holandesa

Virginia Wolff

1997 Mrs. Dalloway Con Vanessa Redgrave Película americana, británica. Género: Comedia dramática, Romántico


Por Luis Borrás Doll Lo primero que hice al terminar el libro fue llamar a mis padres por teléfono. Están en su pueblo. Se pasan allí nueve meses al año. A la ciudad vienen a pasar el invierno, huyendo del frío y la boira que le sienta mal a mi madre y su reumatismo. Cuando ya iba a colgar me cogió el teléfono mi madre. Estaba abajo, en el patio, hablando con su amiga Emilieta. Mi padre estaba en el huerto. ¿Pasa algo? No, no. ¿Qué tal todo por ahí? Bien, bien. Nada especial. Venga pues. Besos, adiós. Le hubiera podido contar que acababa de leerme un libro que se titula "Ropa tendida" de Eva Puyó, y que había pensado en ellos. Pero creo que no hubiera sabido explicárselo. Miré la portada del libro. La fotografía de un patio interior. Me acordé del piso de mis padres. De los patios interiores donde se colga‐ba la ropa en unos tendederos que iban de nuestra ventana a la del vecino de enfrente. El nuestro era el último piso. Si alguna pren‐da se caía al patio mi madre mandaba a mi hermana mayor a pedírsela a los del bajo. Excepto cuando era ropa interior que entonces bajaba mi madre porque a mi hermana le daba vergüenza. En la fotografía se ve una bicicleta estática, y recordé que mi madre también tuvo una. La tenía en la trastienda y alguna vez me la encontré pedaleando, con la falda subida y los zapatos de medio tacón. Ahora me parece que veo las cosas desde un espejo retrovisor. Miramos atrás y les vemos marcharse, quedarse solos en su paraíso imperfecto, y nosotros tenemos que seguir adelante. "Ropa tendida" habla de un padre que ve la televisión y yo me acuerdo del mío sentado viendo el fútbol o cualquier programa ridícu‐lo de variedades. Y recuerdo haber sentido vergüenza ajena viéndole reírse a carcajadas con aquellos humoristas casposos. La madre tiende la ropa por los radiadores y yo me acuerdo de la estufa de butano que mi madre encendía para secarnos al salir del baño cuando todavía no habían encendido la calefacción central de la casa. Cuenta que el padre no habla mucho y yo me acuerdo del silencio habitual del mío. Cuenta de chapuzas en casa y me acuerdo cuando mi padre empapeló el solo todas las habitaciones. Habla de madres llorando en la cama y me acuerdo de las lipotimias que le daban a la mía, que parecía que se había quedado muerta, y de aquella vez que se la llevaron en ambulancia a urgencias y la bajaron en el ascensor sentada en una silla. Cuenta de ruinas y me acuerdo cuando mi padre lo perdió todo en aquel negocio ruinoso y tuvo que vender la tierra que heredó de su padre para pagar las deudas. Sufrió una depresión que le dejó varios días sin salir de casa. Todavía le veo sentado a la mesa, comiendo en pijama, sin afeitar y sin decir palabra. Habla de un padre que pegaba a sus hijas y recuerdo el único tortazo que me dio el mío porque no me entraban los quebrados en la cabeza. Cuenta de un padre violento al que tener miedo y pienso en mi buena suerte y en cómo, a pesar de todo, el tiempo fabrica el olvido. Cuenta de una madre que limpia casas y pienso en las mujeres que venían a limpiar a la nuestra. En aquella mujer, que no era joven y se arrodillaba en el suelo para limpiar el parquet. Habla de un padre que trabajaba de portero y yo me acuerdo del de nuestra casa. Se llamaba Julián y leía novelas del oeste. Me acuerdo de sus coloristas portadas. Habla de un padre que compraba objetos robados y de excursiones en autobús a las huertas de las afueras de la ciudad para robar hortalizas. Y siento el alivio de lo que puede recordarse ahora, mirando por el espejo retrovisor, como algo cómico que te hace sonre‐ír. Y me acuerdo de mi madre y sus faltas de ortografía en la lista de la compra, y de mi padre durmiendo en verano en un colchón en la terraza de casa, enseñando a todo el barrio aquellos calzoncillos de corazones rojos. Cuenta de brindis en familia y veo a todos nosotros de pie, con la copa de champán en la mano, sonriendo y aparentando felicidad, y de esos besos de cumpleaños, santorales, Navidades y feliz año nuevo y como luego nos quedábamos frente al televisor viendo jun‐tos el programa especial de nochevieja, sin abrir la boca, sin mirarnos a la cara. Habla de trabajos y yo me acuerdo de cuando estuve trabajando repartiendo publicidad, de mensajero y sirviendo copas los fines de semana, y de la obsesión de mis padres porque terminara una carrera universitaria que ellos no tenían. Cuenta de un padre chanchullero, irresponsable y caradura, que estafa a sus propias hijas y me veo cogiendo a escondidas dinero del cajón de la mesilla de mi madre. Ahora creo que ella lo sabía y que nunca me dijo nada. Cuenta de oposiciones y pienso en el anhelo de ese trabajo estable que nos permitirá marcharnos de casa de nuestros padres y empezar a vivir nuestra propia vida lejos de ellos, caminar solos, verles alejarse desde el espejo retrovisor. Y pienso en las derrotas de mis padres, en sus sacrificios, en sus discusiones, en todos los días que pasaron sin hablarse, en las pala‐bras que nos hicieron daño mutuamente, en todo lo que no se y en todo lo que he olvidado, en que la única vez que les vi besarse en la boca fue en la celebración de sus bodas de plata. Vuelvo a llamarles por teléfono. Hola ¿qué tal? ¿Ya se ha marchado Emilieta? No, todavía está aquí. Es Luis. Que muchos recuerdos. Gracias, igualmente. Que dice que cuando vengas te dará una docena de huevos y un pozal de higos. Dile que gracias. ¿Querías algo hijo? No, nada, estaba leyendo un libro y me he acordado... ¿Qué si papá ha ido al médico? No, va la semana que viene. Ah, bien, vale. Venga pues. Besos, adiós. Adiós. No. No le digo nada. Y es que no sabría cómo explicárselo. Eva Puyó. "Ropa tendida". Xórdica Editorial. Zaragoza 2007. http://aragonliterario.blogspot.com/

Reseña Literaria

Literatura/Narrativa

Maite García Romero Sinopsis: Ora pro nobis Editorial Huerga y Fierro Editores Abril de 1948. Irene, a sus seis años, es ingresada en un sanatorio antituberculoso de la ciudad de Málaga, en el que deberá permanecer durante cuatro años. En ese mundo luctuoso en el que está inmersa, la niña nos narra, con esa frescura infantil exenta de toda afectación, su particular epopeya cotidiana en la que la risa y el llanto van íntima‐mente ligados. A su alta hospitalaria se verá enfrentada a dos entornos familiares antagónicos: por una parte, el gélido clasismo de sus tíos, miembros destacados de la alta sociedad. Por la otra, la desesperada lucha de sus padres por subsistir.

Ora pro nobis es una puerta abierta a un mundo sobrecogedor de hechos inenarrables, que atrapa desde el primer instan‐te. En ésta novela, Maite García Romero, con un dominio creciente de las dotes narrativas y del análisis psicológico, se oculta tras una cortina de invisibilidad para permitir que la niña, y posteriormente la adolescente, sumerjan al lector en esa atmósfera opresiva de intolerancia y pundonor de la que difícilmente saldrá ilesa. Cuando comencé a escribir Ora pro nobis, me posicioné como autora intentando describir, opinar, juzgar y sacar conclu‐siones, con la mayor riqueza de vocabulario y fluidez narrativa, propia de un estilo literario idóneo. No tenía en cuenta que en esa trama que yo había elaborado se hallaba Irene, la niña protagonista, intentando abrirse paso entre el laberinto de mis pensamientos. Rompí más de cien folios escritos; tomé a Irene de la mano, la coloqué delante de mí y le permití que hablara… Le permití que llorase, que se enfadara, que riese a carcajadas, en definitiva, que expresara sus sentimientos como le diera la gana. Yo, simplemente, me dediqué a observarla, a percibirla… Y así, de esta manera, Irene consigue, con ese tono fresco y natural lleno de color y afecto, meterse dentro de nosotros y hacernos ver que vivir puede ser una aventura apasionante, aunque no sea cosa fácil tocar el cielo. Ora pro nobis es una novela en la que propiamente el diálogo es acción y la acción es diálogo, la tristeza es alegría y la alegría es tristeza, donde reír y llorar es lo mismo. El sistema dialogal que he adoptado en este libro, nos da una idea concreta de los caracteres de cada personaje. Estos se componen, o imitan más fácilmente, por decirlo de alguna manera, a las personas cuando con su propia palabra manifies‐tan sus sentimientos dándonos la magnitud, más o menos profunda, de sus acciones. La palabra del autor, narrando y describiendo, no tiene, en término generales, tanta eficacia, ni da tan directamente la impresión de la verdad espiritual de los personajes, como con la virtud misteriosa del diálogo que es como vivir la aventura o el suceso en vivo y en directo. La historia se desenvuelve en su primera parte, entre un ritmo apacible y divertido, amenizado por el candor y la ingenui‐dad de unos niños; como trepidante por el entorno riguroso y el sufrimiento que rodea la vida de estos mismos niños. En su segunda parte, Irene, llegada ya su adolescencia, nos sigue dejando el testimonio de una época y una sociedad, en la que unas personas que comparten un inalterable código de conducta, fuera del cual todo es un caos de mal gusto y vulga‐ridad, enturbian su natural desarrollo como mujer. Efectivamente, tanta respetabilidad y compostura, tanta costumbre fosilizada en prejuicios y ritos inconmovibles, donde todo se dice a media voz y cualquier temblor emocional, así como la cultura e incluso el sentido del humor se reprime a toda costa, consigue que su vida sea una incertidumbre, que esté siempre en eterna y terrible duda, que esté palpando en lo fatuo, y tropezando en la realidad. Irene, solamente quiere vivir. Ser como cualquier chica de su edad; estudiar, reír, amar, soñar, imaginar… Quiere sentirse contenta, libre, pero no halla el camino adecuado para ello, por eso elige refugiarse en los sueños más dulces, en las ideas más bellas. En términos generales, puedo decir, que he disfrutado escribiendo esta novela. Y el caso es que la he trabajado mucho; me he documentado exhaustivamente, y le he hecho por último una trilla (como se dice en el mundo literario) que casi me la cargo. Pero es curioso, mientras la escribía, en cierto modo, me aparté de tantas dosis diarias de guerras, homicidios, coti‐lleos, estupideces; y me escuché a mí misma; y me impacienté cuando las musas se retrasa‐ban, y me emocioné con cada niño carente de amor y salud que pululaba en mi imagina‐ción… Jugué y reí con ellos; me sentí cómplice del primer amor de una adolescente, cercana a unos seres que poseían la sorprendente grandeza, de saber disfrutar de todo sin tener nada. Y ahí está el quid de esta novela: en esa búsqueda que hacemos de la supervivencia y la dignidad humana, que siempre ha sido y será, la principal fuerza que mueve la tierra.


Marian Raméntol Nacida en Barcelona, el 27 de Febrero de 1966. Miembro del grupo poético LAIE desde el año 2004. Directora de la revista La Nausea desde el año 2006. Miembro del grupo musical O.D.I. desde el 2006. Colaboradora de: Ediciones Atenas desde el año 2005 Obra publicada: La Noria del Festejo. Ediciones Atenas. 2005 Hay un área de descanso un poco más abajo de mi vientre. Ediciones Atenas. 2006 Versos Diversos‐ Grupo poético LAIE‐ Antología. Ediciones Atenas. 2007 Domicilio de Nadie‐Muestra de poetas barceloneses. Isla Negra Editores. 2008. Comiendo Pelos Como Herejía Poética. Ediciones Atenas. 2008. Duología Poética, Un blues no es suficiente razón para morir y Pretendo que una guerrilla de poemas ataque de improviso el ático de dios. Ediciones Atenas. 2008. Revista el Algarrobo (tanto en formato en papel como en su versión digital). "La que escribe por debajo de mí", "La lava es otra piel que ha decidido ser triste", "Fotografía". Poesía. Noviembre 2008. Un mundo y aparte. Antología Poética. 2008 (publicación virtual)

Obra premiada: Primer Premio del III Certamen de poesía Villa Ingenio 2008. Las Palmas, con la obra "Pretendo que una guerrilla de poe‐mas ataque de improviso el ático de Dios" Premio nacional de poesía Antero Jiménez 2006, Torredelcampo, Jaén, con la obra “Un blues no es suficiente razón para morir” Accésit al premio de “poemes Curts” de Callosa d’en Sarriá 2005 Primer premio de los Juegos Florales “Sant Jordi” de Monistrol de Montserrat 2005

Hay un área de descanso un poco más abajo de mi vientre. Genero: Poesía. "Si la poesía es un fenómeno humano, cuya meta es construir ‐a pesar de todo lo construido‐, como una mezcla de recuerdo y presagio, formando un pacto, en ese pacto tiene cabida, la angustia, el destino, la vida... y ese escaparate donde el poema frena cada uno de los suicidios" José Mª Pinilla. Editor Precio: 10 euros Puntos de venta: [email protected]; info@ediciones‐atenas.com Puede encontrarse también en las bibliotecas del Ateneu barcelonès (Calle Canuda nº 6. Barcelona) y Guinardó‐Mercè Rodoreda (calle Camelias, 76‐80. Barcelona)

Literatura/Poesía


Duología Poética ISBN: 978‐84‐96750‐41‐8 Autor: Marian Raméntol Lengua: publicación: Castellano Publicación: Barcelona : Ediciones Atenas , 11/2008 Descripción: 120 p. ; 20,5x14,5 cm Materias: Poesía española

Comiendo pelos como Herejía Poética ISBN: 978‐84‐96750‐36‐4 Autores: Marian Raméntol Serratosa Cesc Fortuny i Fabré Lengua: publicación: Castellano Publicación: Barcelona : Ediciones Atenas , 05/2008 Descripción: 80 p. ; 20,5x14,5 cm Materias: Poesía española

Yamilka Noa Justiz, Cuba‐1980, residente en Costa Rica. Poeta. Idiomas: español, inglés, francés e italiano. Mención Premio Internacional de poesía Nosside 2007/Nosside 2008 Poemas en Antología Nosside traducido al italiano Poema en Primera Antología Mundial de Poesía Erótica "Bendito sea tu cuerpo" Poe‐ma en Antología “La agonía del Nirvana” Miembro de la Red Mundial de Escritores en Español / REME Miembro del Círculo Poetas del Mundo y de la Red Literaria "La Voz de la Palabra Escrita, Mi Literaturas, 1001 poemas, Letras sin género, El Club Dante, Mis artes. Colaboradora activa de la Revista Remolinos. Obras también publicadas en Revista Isla Negra, Amigos de la poesía, Espacio Artísti‐co Arte Comunicarte, Revista Palabras Diversas, Letras, En sentido figurado... Libros publicados: "La pasión detrás de la ventana", "Travesuras del alma" colecciones poéticas (2007) y publicado por la Editorial Dexeo el poemario “Mi miedo solo mío” (2008).

Literatura/Poesía

Cuando me visto de soledad Soy otra mujer cuando me visto de soledad y me pongo los tacones mudos Cuando tomo en manos la llave y me encierro en la poesía la que calma mi miedo la loca, escandalosa, egocéntrica poesía de los corazones Cuando camino por las calles fantasmagóricas yo, oda fantasmal como una maniática más invisible de la noche que habla de metáforas con nadie y me hago llamar antipoesía ligera con el perdón de Nicanor Soy otra mujer sola, libre, en verso cuando me pongo el traje del cajón poético © Yamilka Noa Mi mayor poema Me llamaba la más fértil nunca conoció una mujer más preñada de poesía …Y a cada embrión le ponía un nombre Safo, Nosside, Rosa Oliver y él padre partidario de tanto poder desconocía ser mi mayor poema. © Yamilka Noa

Poesía erótica En el jardín floreado recosté mi cuerpo, cordillera transitable por hormigas peregrinas. Un movimiento seductor entre las hierbas despertó a mi jardinero de Mayo y su nariz curiosa descubrió mi clavel. Ebrio de la esencia exótica llegó también a la colmena a la miel a la mujer que nació desde aquel punto oloroso y fue a parar al nirvana, de donde ahora levanto, tambaleante, mi cuerpo. © Yamilka Noa

Yo soy poesía Soy un poema acabado de nacer Una flor que germinó en medio del desierto Una montaña un eco moderado Un paisaje fabricado por la mano de un pintor Soy un molino de viento avisando que del sur vengo que tengo fuerzas que aguanto Soy una génesis Un ángel esperando por un nombre Un canto bendito Un grito que se desgarró en el intento y se expandió Soy Eva sin su traje natura desnuda Una guitarra vibrante melodiosa bella Soy un temporal del mar la tierra y los corazones Yo soy Poesía © Yamilka Noa

Revista Digital Letras/nº6/diciembre 08/ Mujeres Creadoras Página 7

María Susana M. Pizzorno Dedicada a mis estudios sobre historia y templarismo, a escribir, a dictar clases de idiomas y a viajar. Asimismo a mis funciones como Canciller de la Orden de los Caballeros Templarios, Priorato General de la Rca. Argentina. Estoy a cargo de la edición del Boletín Templario (Res‐Templi) que publica el Priorato Gene‐ral de Argentina. LA OCTAVA GAVETA (publicado es España, dos ediciones hasta el presente), EL ARCANO DE CLOVIS, EL JARDIN DE KLINGSOR, LA DESAPARICION DEL DONANTE FRANCES, presentemen‐te finalizando RUBIES PATAGONICOS, Cuentos cortos, ensayos diversos, colaboraciones a Rev. Trimestral Costercium, poesías, etc. Actualmente a cargo de la Redacción del Boletín Templario del Priorato General de Argenti‐na, donde frecuentemente realizo entrevista a autores internacionales. MARY‐SU SARLAT, pseudónimo de María Susana M. Pizzorno. Nací en una ciudad montaño‐sa de la provincia de Buenos Aires.

Poema al Caballero Templario

¿A qué vienes? ¡OH! Historia a mis recuerdos,

sí tu tiempo es el crono del Pasado... ¿No comprendes? que el Cid en su trayectoria,

sin desearlo, sus tropas ha diezmado. Pequeño destello de la noche constelada, que se perfila por la red de mis ensueños... Secular la Gloria, de lucha e ideal plena, más sin valor ante los ojos del Eterno.

Mary‐Su Sarlat.

Literatura/Narrativa

Titulo Original: La Octava Gaveta El Legado del Caballero Templario Autora: Mary‐Su Sarlat Los quilates de un hombre residen en el valor de su Pala‐bra. Esta novela tiene por objeto hacernos recapacitar acerca del valor de la Palabra empeñada, muchas veces perdida en la búsqueda de horizontes fáciles... Que los postulados de hermandad de la Caballería, a menudos utópicos y anticuados, nos sirvan como modelo en la tarea de recu‐perar aquella PALABRA. Deseo expresar que si bien algunos personajes tienen respaldo histórico, otros a su vez corresponden puramen‐te a la invención del autor. A los que existieron y a los que no, muchas gracias por haberse dejado recrear y emplear a través de la Historia y mi mente para gozo de potenciales lectores. Un especial reconocimiento de gratitud a The Grand Encampment of the Knights Templar of United States of America, por la desinteresada colaboración que me dispensaron Ellos me demostraron que aún los emprendi‐mientos más difíciles pueden llegar a feliz término si son conducidos a través de toda una línea Filosófica y Ética. Mary‐Su Sarlat

Rescate al Alba (título) o Soneto a la Vida

Hay quien dice que el ocaso decidió matar la Aurora, muy celoso de los soles

coqueteando con la Flora...

y de la Fauna bulliciosa jugueteando en la sabana, sintió odio sin motivo,

vióse negro, sin mañanas...

No reniegues de las risas ni escatimes, ciego, el Alba han de ser claras auroras

despuntando bien gallardas las que endulcen sinsabores con su néctar la Esperanza.


Poemas de Silvia Loustau en la poética hindú un poema es sólo reconocido como tal por aquellos que tienen corazón. René Daumal Poema para Alejandra te llamo con todos los nombres del mundo. Guy Rosey ¿Cuál era tu sueño cuando dejaste esta orilla? ¿Soñabas con una balsa de estribillos a la deriva? Eras el eco de una flor un jazmín escondido entre hojas de un libro de Lautremont. Una estrella marcó tu destino de cielo gris. Eras esa estrella que transformaste en flor. La luz se deslizó entre tus dedos la palabra/ tu palabra ostentaba un escudo de rocío. Apagaste la dulzura de la luz tu luz. Soñaste sobre el índice del cielo hundiste tus sueños entre los últimos copos de la noche se deslizó una lágrima sobre Buenos Aires / París. El día despertó sin la hija/ Alejandra la que trepaba palabras con los pies desnudos.

Silvia Loustau (Mar del Plata). Poeta y escritora. Traductora.

2006 .1º Premio Nacional de Narrativa. Otorgado por Bibliotecas Populares de Punilla Centro

y U.N de Córdoba.

2007-Su poemario ESPEJO DE LOS DIAS es editado por Artesanías Argentinas (Israel-

Argentina

2008-Jurado Internacional en Narrativa

2008. Segunda Edición de ESPEJO DE LOS DIAS- Editado por Artesanías Argentinas

2008-El Mundo de Aserrín…Aserrán, Ensayo, publicado por Editorial Artesanías Literarias

Literarias- Argentina-Israel

2008- Sus poemas han sido traducidos al catalán de Valencia y al búlgaro.


6º Premio Nacional de literatura – Convocado por la Secretaría de Cultura de Tres de Febrero ‐ Buenos Aires En el 6º Premio Nacional de Literatura, convocado por la Secretaría de Cultura de La Municipalidad de Tres De Febrero, Prov. de Buenos Aires, Silvia Loustau obtuvo, sobre la cantidad de 387 trabajos presentados, la Primer Mención Especial en categoría Poesía, por su trabajo Poemas de Cristal. El jurado estuvo compuesto por el Académico y poeta Antonio Requeni, y los escritores Nelly Vargas Machuca y Alberto Cambas Sabaté. El Premio consiste en la publicación de una Antología con los 25 mejores trabajos, que será presentada en la próxima Feria del Libro de Buenos Aires ‐2009.

Literatura/Poesía

1 qué hay del otro lado del espejo

acaso relojes marcando horas anteriores .

ayeres cansados de existir. un Golem vivo para siempre. emet escrito en letras de oro la e imposible de borrar.

la vida en infinito. ausencia de maná y miel.

un lejano volar de mil campanas anunciando el suspiro final.

2 qué hacer

con este otoño sin autor ni dueño.

qué hacer con la juventud e las rosas

y el rocío cantando un aria en la ventana. qué hacer

con esta certeza de viaje postergado

de tiempo que no vuelve con manos ateridas

ante ausencia de otras manos. qué hacer

con este ramo de violetas y esta mariposa

que no ha olvidado el vuelo de la infancia. qué hacer.

(de su próximo libro: El metabolismo de la lágrima)

Poema 32

Fluyen las palabras

atraviesan su sangre vienen desde el ayer

se baten en la oscuridad de la garganta se deleitan

pájaros en su nido se elevan y borda un poema descalzo

sobre un fragmento de Tiempo.

Silvia Loustau

www.silvialoustau.blogspot.com

JAMÁS

Seguí las escaleras y no vi más que misas oscuras y disculpas

al enunciar tus labios la miseria que salpica de sangre los teléfonos

y los pulcros lavabos aprendí quién fue ícaro y tuve alas de cera y ojos rojos de dios ensordecido

cuando tiemblan el pulso y las orillas sobre blancas apuestas de desidia.

no fumé cigarrillos jamás junto a todas tus mentiras y recuerdo

cómo era el mar cuando te conocí.

Marian Raméntol Serratosa,

acaba de resultar ganadora del III Certamen de Poesía “Villa de Ingenio” Ayuntamiento de Ingenio (Las Palmas),

con el poemario: " Pretendo que una guerrilla de poemas ataque de

improviso el ático de Dios" con una dotación de 600 €. Marian Raméntol, (Barcelona, 1966), Es miembro del grupo poético Los Doce

Apóstoles de Poesía Pura en Barcelona, directora de la revista La Nàusea , Miembro del grupo musical O.D.I. y colaboradora de Ediciones Atenas.

Obra premiada: - Premio nacional de poesía Antero Jiménez 2006, Torredelcampo, Jaén, con

la obra Un blues no es suficiente razón para morir


Verónica Pedemonte Morillo‐Velarde, escritora, de nacionalidad española, nació en Montevideo. Estudió Filología y Psicología en Sevilla. Ha ejercido el perio‐dismo en diversos Suplementos Cultura‐les, columnista de El

Puerto Información,, Extremadura y Diario de Cádiz. Lenguas de fuego, se publicó en junio de 1.995. Al Este del Edén (1997) Museo Británico (plaquette)1999 Mínima estrella (2000) Beca a la Creación Literaria de la Junta de Extremadura por su novela Viaje circular 1999. Premio Nacional de Poesía Joaquín Benito de Lucas por su libro Diario de un rebelde, (1999) . Premio Internacional de Poesía Gerardo Diego (Santander) por Esclavos y Libertos (Editorial Cervantina, Santander 2000) Premio Internacional Kutxa Ciudad de Irún por Dulcinea en Manhattan (jurado formado por Antonio Colinas, José Hie‐rro, Francisca Aguirre y Félix Grande) Ed. Kutxa 2002.

Finalista del Premio Internacional Ciudad de Melilla 2004, por Cuando Europa era el mundo. Primer Accésit Premio Internacional Ciudad de Las Palmas 2005, por Cuando Europa era el mundo (Edición Ayunta‐miento de Las Palmas, 2005). Exposiciones colectivas de poesía y pintura: Galería la Kábala de Madrid para el Museo Da Agua de Lisboa, Plastilírica I, II, III, IV. Algunos de sus poemas han sido traducidos al portu‐gués y al italiano. Ha colaborado en revistas nacionales e internacionales. Antologías: Compás de tres (Ayuntamiento Pto. Sta. María). Poetas en el Aula. Estrecho, una poética de la solidaridad. La plata fundida (Quorum, Cádiz). Café Central (Lima, Perú). Ellas son la tierra (Diputación de Cádiz). IV Tomo de Poetisas españolas, del XIX al XXI (Torremozas). Voces del Extremo (Moguer, Huelva ). Mujeres de Carne y verso ( La Esfera, Madrid). Nuevo retablo de Maese Pedro (UCA). Viento Sur (Madrid). La mirada íntima (en colaboración con la Fundación Caballe‐ro Bonald) . Catálogo general de escritoras españolas. Poesía Viva (México) Digitales: Palabra virtual, Pliegos de Opinión y otras...

Literatura/Poesía

A Mauricio Tenías el pelo rubio y eras dulce como un fruto de agua sin azúcar, te veía paseando por la orilla o merendando en casa. Te quebraron las piernas te cerraron los ojos, tu voz de aguamarina no se oye. Por más que los gobiernos silenciaran tu nombre te recuerdo un diciembre caluroso jugando con la estrella de mi árbol.

El corazón del mundo está podrido, hueco como una manzana con habitantes, mandan a los intocables a limpiarla y después no se acercan porque viven arriba, en la quinta avenida de los afortunados, en la esquina de los inmortales, en la calle de los sin tacha, donde toman el té los que no conocen mácula, y la blasfemia no forma parte de su diccionario. Qué ventura pasar por uno de ellos, merendar a la sombra de los eucaliptos donde nada más crece, a las cinco de la tarde. Si no fuera porque no noto el corazón y temo convertirme en snob y conservarlo a la sombra de un tilo en una caja fuerte.

Arriba y abajo Error! Bookmark not defined. I Has visto los ojos de los sin piedad las miradas vacías de los sin amor has dormido en el lecho sin caricias has besado la cara de la nada y cubierto tu cuerpo con despojos. Nadie ha creído en ti, estás abajo. II Has arrasado el mundo con tus botas has olvidado el nombre de los muertos, aunque cubres el cuerpo con su sangre. Has perdido tu honor en los galones, y aunque todas las leyes te absolvieran ya nadie cree en ti, estás abajo. Abajo y condenado para siempre a compartir el lecho sin caricias a mirarle la cara a la mentira a sentir el terror de los de abajo.


Literatura/Poesía

Beatriz Russo Esta es mi prisión delicada. No me salvéis. Aquí yacerá la que pudo haber sido Ophelia. Inventadme un epitafio que se oculte bajo el musgo. Tengo algo que evocar. ¿Qué hay más allá de los veinte centímetros que miden tus ojos en esta prisión delicada? Un encierro luminoso donde la belleza se prueba los disfraces de las mujeres que una vez se rebelaron contra lo convencional, como en un simulacro escénico. Un canto sensible secundado por antiguas voces que reivindican su contemporaneidad. Porque al fin y al cabo todo permanece igual; el amor, el odio, las miserias, la conciencia, el perdón y el erotismo. Nada cambia lo humano, salvo su lenguaje y su vestido. Beatriz Russo nace en Madrid en 1971. Poeta y narradora desde que viviera un encierro de varios años, sus años luminosos, y descubriera que para ser poeta no hay que morir. En 2004 publica su primer poemario En la salud y en la enfermedad, a partir del cual, no cesa en el empeño de encontrar su propia voz hallada por fin en esta La prisión delicada (Calambur, 2007). La obra poética de Beatriz Russo aparece en diferentes antologías: La voz y la escritura, 80 nuevas propuestas en los viernes de la Cacharrería del Ateneo de Madrid y en las Actas de la Fundación Alberti. Como narradora ha obtenido un premio de novela erótica con La versión de Eva Blondie, al que decidió renunciar. Su segunda novela, La montaña rusa, será publicada en breve. La prisión delicada fue escrita a 15.000 pies de altura, entre los meridianos 4º y 81º longitud oeste.

La prisión delicada Autora: Beatriz Russo Col. Calambur, Madrid 2007 ISBN: 978‐84‐8359‐019‐5

Y ya vuelve la voz de espinas, Ya vuelve el clamor alado de quien vierte cada verso, Una gota de sal, Un temblor en los raíles del tiempo, Un rompecabezas desangrándose en la arena revuelta por el halcón de mármol. Es vuelca el contenedor de las trufas celestes y caen sobre mí rostro, Amurallándome. He derribado el muro que la vida erigió sobre mi memoria. No mires atrás, no mires a Eurídice, escucho. Y sin embargo, escombros Sólo escombros de un castillo de arena solitario.

Me he tatuado una serpiente en mis piernas con tu nombre y a veces siento que está viva, como tú, y asciende mis muslos hipnotizados por algún Himno a la belleza, y se desliza, pontífice de un rito que no suelo entender, pero me sigue, como si de pronto mi voz fuera un salmo penitente, y entonces tú me obedeces, mártir de tu fe en mi cuerpo y asciendes un poco más hasta llegar a la antesala de mi sexo, allí donde esperas la vehemencia de tu nombre, el sentido de ser tú el llamado y no otro, tú en comunión con tu nombre a la espera de mí. Doscientos años de vida tiene tu nombre y sin embargo, tatuado en mi pierna se ha hecho serpiente y a tientas busca mi cuerpo.


La noche de las princesas Por Ana Barba Era una noche cerrada, fiel a la oscuridad del universo, e iluminada débilmente por la tenue luz de las estrellas que parpadeaban ingenuas desde el infinito, por la gigantesca luna anaranjada que se levantaba solitaria al fondo de la calle y por las altas farolas de hierro alineadas alrededor de la plaza. El “Museo de los Cuentos” acababa de cerrar sus puertas. Una vez al año las princesas desper‐taban de su sueño eterno y dialogaban sobre los sucesos del presente. Pero aquella noche cerrada Blancanieves no era la princesita alegre de las hermosas historias de los hermanos Grimm, ni la Cenicienta era la cándida princesa de la bella fábula de Perrault. Tampoco la Bella Durmiente era la princesita feliz de los cuentos populares. En aquella ocasión, las tres amapo‐las del reino, se habían convertido en las princesas tristes del jardín de Darío. ¿Qué tendrían las princesas? Los suspiros se escapaban de sus bocas de fresa, que habían perdido la risa, que habían perdido el color. Las princesas estaban pálidas en sus sillas de oro, estaban mudos los teclados de sus claves sonoros y en un vaso, olvidada, se desmayaba una flor,* Estoy muy disgustada, dijo Blancanieves entre bambalinas de lágrimas, con un gesto de tristeza que oscurecía la blancura de su radiante rostro, Es hora de que unamos nuestras fuerzas, sugirió apasionadamente la Ceni‐cienta, en un impulso de coraje que dejaba al descubierto su ánimo impetuoso, Estoy de acuerdo, manifestó, por último, la Bella Durmiente, en un remanso de calma propio tan sólo de las personas que han dormido sin descanso durante cien años seguidos, Las jóvenes de hoy no creen en el príncipe azul, continuaba una, Han sido años de mentiras crueles, respondía otra, Suplicaremos a las hadas del bosque, añadía la tercera. Y así lo hicieron. Despertaron a las miles de princesas de todos los cuentos conocidos y soñaron con la fuerza de un terrible huracán:

El sueño de Estefanía, que al llegar a la empresa, le comunicaron que había ascendido a Directora General.

El sueño de Carmen, que descubrió una nueva sonrisa en el rostro de su enamorado.

El sueño de Raquel, que llegó a casa y tuvo tiempo para soñar.

El sueño de Patricia, que fue Presidenta de la Nación y creyó en la democracia paritaria.

El sueño de todas, que abrieron un día el periódico y leyeron el titular “VIOLENCIA CERO”.

Y ese fue a partir de aquella noche el sueño de las princesas. No sabían cuándo, pero sabían que sus hadas madrinas traerían la “Era de los buenos tratos”. Algún día, los jóvenes príncipes del reino esperarían a sus princesas azules para ser rescatados con un ardiente beso en los labios, y juntos, por los senderos solitarios del bosque o por las cálidas estancias del palacio, emprenderían para siempre el camino del paraíso.

*Adaptación de los versos de la Sonatina de Rubén Darío.

Literatura/Relato

Ana Barba En 2001 recibe el segundo premio de poesía “José Mª Campos Giles” de Campillos con el poema “En el paladar del alma”. En 2002 obtiene el primer premio de poesía “José Mª Campos Giles” de Campillos con el poema “Amanece sobre mi piel”. En el mismo año, 2002, se le concede un accésit en el “III Certamen Literario Ágora” de Málaga con el poema “Pensamientos” – publicado por Ágora‐. En 2004 obtiene el segundo premio en el “IV Certamen Literario de Ágora” con el relato “El perfil de una

sonrisa” publicado por Ágora. En 2005 recibe el primer premio de poesía de la asociación “Al Alba” de Pizarra con su poema “Horas violetas”. Y en 2006 es galardonada con el primer premio de relato corto “Ochavada” de la ciudad de Archidona por su relato “El tren de Nadine”, homenaje a Cervantes, publicado en la feria del libro de Archidona 2007.


Las chicas de Menéndez Por Tabaré

Las chicas de Menéndez, van a diario a misa de 7. Las cuatro juntas, abandonan temprano en la mañana su casa, para cumplir con el Santo Oficio. Con lluvia, frío o calor, el deber religioso es sagrado para las hermanas. Viven donde nacieron, en una casa patricia que conoció tiempos mejores, cuando papito operaba como Jefe de Aduanas en el puerto de Buenos Aires, y mamita, quién tenía algunas rentas provenientes de tres casas alquiladas recibidas en herencia, no perdía pisada al quehacer de las dos mucamas y de la cocinera. ¡Qué tiempos aquellos!!. En las tardes invernales, ya entradas en años, las Menéndez recuerdan pedazos de su maravillosa niñez, mientras tejen frente al hogar, cuando hay leña, o bien alrededor de la mesa de la cocina mientras beben “su tecito”. La mayor de todas, Enriqueta, orilla la séptima decena y es quien da los lineamientos de cómo hacer esto u aquello respecto de las compras, pagos, reparaciones y demás gastos a efectuar con los escasos dineros familiares de la actualidad; le sigue Juliana, de 68 años, la única de ellas que logró casarse, y que, desdichadamente quedara viuda tras dos años de feliz matrimonio. Rosalía, de 65 abriles, es bulliciosa y aniñada, y gusta de oxigenarse el escaso pelo cortado “a la garcon” y de pintar sus carnosos labios de rojo subido, quedando finalmente Amalita, quien todavía no detenta los 64, la más delicada de salud, pero al mismo tiempo la fregona de entre todas ellas. Cuando quiso disfrutar un poco de la vida, asistir a bailes y tertulias, ir al cine con amigas, Ay! de ella...ya no tenía hermosos vestidos porque los Menéndez se habían empobrecido, los ritmos habían cambiado tanto que ya no podía bailar y por si fuera poco, las muchachas con las que se relacionaba se habían casado todas. Fisgonas y todo, el barrio las quiere bien. ¡Es que en el fondo son tan buenas!, dice la esposa del carnicero de la cuadra,‐ Hay que ver las reliquias que me prestan cuando allá a las perdidas voy con Nicanor al teatro...Las dos más finas del barrio, Mechita y Yoly, mueven la cabeza afirmativamente al escucharla y cuando salen a la calle luego de su compra cárnica, comienzan a codearse y a reírse bajito entre ellas, sin que falte, por supuesto el consabido comentario: ‐A esta carnicera le prestan cualquier cosa que brille y suficiente para salir muy contenta a la calle, ja, ja. ‐Tienes razón, la pobre es bien fácil de conformar... De todas formas, aunque burlonas, ellas también aprecian a las chicas de Menéndez. Quizá porque son las más antiguas del barrio o porque son las primeras en llegar cuando de una desgracia se trata, porque son generosas dentro de su estrechez o porque ¡Vaya uno a saber! a pesar del halo de ridiculez que las caracteriza, no carecen de trato cordial y de educadas maneras. Juliana le ordena que guarde cama para mejorarse al tiempo que manifiesta tener los miembros entumecidos. A Rosalía le cuesta un Perú levantarse para cumplir con la primera misa del día, y en vano son las súplicas del Padre Miguel instando a las hermanas a asistir solamente a la misa dominical de la hora once. Enriqueta, con su sacra paciencia, insta al resto a ofrecer como sacrificio a la Virgen, todos los achaques que padecen cada vez más acentuadamente y a no dejarse vencer por las dificultades. El Señor sin dudas sabrá recompensarlas... Las otras hermanas asienten ante la sugerencia de la mayor y hasta se sienten egoístas por exteriorizar sus malestares. ¡Pobre y Pequeña Amalita!!!, ‐gimen sus hermanas en entrecortados sollozos, alrededor de la cama donde yace la extinta. Pero no están solas. La mayoría de las mujeres del barrio se han congregado en la vetusta casona, para consolar y expresar su dolor a las atribuladas “chicas de Menéndez”. Todo ocurrió de la siguiente manera: Enriqueta siempre la primera en saltar de la cama y correr a despertar a las demás para desayu‐nar y partir a misa, halló sin vida (y con una dulce sonrisa en el rostro) a su hermana menor. Sus gritos desesperados despertaron a las dos restantes, quienes de inmediato corrieron al cuarto de donde provenían las expresiones de sincero desconsuelo. Rosalía, un poco más calma y decidida, se vistió de prisa y salió rauda a la calle a buscar al cura, ya que el médico no era necesario. El carnicero y su esposa ( los dos más madrugadores del barrio junto con las Menéndez) fueron los primeros en enterarse de la trage‐dia. Al ver pasar corriendo a la solterona rumbo a la Iglesia, la interpelaron: ‐Eh, señorita! ¿qué le sucede? ‐A mi nada,‐respondió la mujer‐ Es Amalita, pobre ángel...Amalita ha fallecido. Ni una palabra más y haciéndose cargo de la situación, la mujer de Nicanor sacó el auto del garaje y condujo a su vecina a la Parro‐quia. Antes de partir, le gritó a su marido: ‐Ya sabes Nicanor, hoy no se atiende el negocio. Estamos de duelo. Las dos más finas del barrio, al ver la carnicería cerrada a las 8.30 horas, tocaron el timbre para informarse y así fue que se enteraron de la triste nueva. Ambas corrieron presurosas a la casa más antigua del vecindario, a solidarizarse con sus también antiguas ocupantes. Luego, el resto de la barriada lo supo en un santiamén. Sucedió entonces que tendero, boticario, mercero, almacenero y zapatero, se sumaron a Nicanor y cerraron sus comercios en señal de duelo por Amalita. Pasados los días de agitación que siguieron a la desgracia, las Menéndez ordenaron la ropa perteneciente a “la finadita” y luego de reponer algún que otro botón faltante, las donaron a “los pobres”. Poco a poco la vida volvió a su ritmo habitual para las tres hermanas, y nuevamente se escucharon los consabidos comentarios entre ellas: ‐Mañana se cumplen cinco meses de la partida de Amalita!!!‐Chicas, ofrezcamos la comunión en su gracia. O, ‐¡Ya casi once años de la muerte de Herminita! ¿ recuerdan lo delicada que era? Acordémonos de encender una vela para el descan‐so de su alma. O, ‐¿Don Nazareno habrá muerto? Se podría decir que el piano enmudeció desde que se mudó a Escobar... O, ‐La semana pasada revolviendo viejas cartas, hallé una del tío Gervasio ... ¿Se acuerdan de cuando nos envió aquella foto vistiendo su uniforme de la Legión Extranjera? Tabaré: Sinónimo de María Susana Moschini

Literatura/Relato


NADA; NADIE Por Stella Manaut Se sintió flotando tras su marcha; desdoblada; como prota‐gonista de una película que no fuera la suya; una película de su propia vida, que ahora ya no era VIDA sin él. Se apoyó en la pared y las flores del papel se le subieron por el brazo, le cubrieron el cuerpo, la cabeza, y se hizo NADA para atravesar el muro que la separaba del dormitorio. Había dejado de ser, sumida en el dolor infinito de su ausencia. Intentó tumbarse en la cama aquél nido mimado donde le amó hasta la extenuación‐ para pensar en él y recrearse mil veces en su angustia pero, se hundió suavemente, atrave‐sando la colcha de piqué amarillo, la manta, las sábanas bor‐dadas con las iniciales de ambos, el colchón… hasta hacerse NADA en el suelo. Observó detenidamente el somier y se le revivieron, como un lamento, los ecos estridentes y reiterativos del metal reseco, crujiendo en la aceleración de los cuerpos. Había dejado de ser, sumida en el dolor infinito de su ausencia. Suavemente, sin peso, etérea, se deslizó por el suelo y, sin el menor esfuerzo, se elevó por encima de los muebles, hasta tocar el techo y abrazarse a la lámpara, enroscando en ella las piernas. Por unos segundos se sintió niña en un columpio, pero pronto recobró la sombra de la realidad. Abrió los brazos, separó las piernas pero, no cayó bruscamente, sino que su cuerpo, sin FUERZA, sin ESPÍRITU, sin ALMA, fue cayendo poco a poco, hasta rozar el suelo, en una sensación real de irrealidad que no era más que la traducción de su infinito y profundo tormento. Quiso verse reflejada en el espejo, leer la tragedia en sus ojos, ver la mueca de profundo desdén en su boca; su pelo enredado; las arrugas que se habían ido apoderando de su cara a medida que él prolongaba las ausencias. Pero vio NADA. El azogue no devolvía su imagen; ya no era NADA; NADIE. Quiso tocarlo, para que el frío tacto de la superficie le devolviera el sentido, pero su mano atravesó el cristal, igual que hubiera atravesado la superficie de un lago. Pensó ahogarse en él, introducirse toda ella en el líquido y dejar allí su infinita nostalgia. Lo cruzó convencida de que su NADA se haría infinitamente más NADA para siempre. Quería dejar de ser, sumida en el dolor insoportable de su ausencia. Pero, no fue agua lo que encontró, sino una habitación desconocida donde el sol entraba a borbotones por los amplios ventanales cubiertos de flores, de pájaros… Y se oían risas y se sentían besos y se respiraba felicidad. “Se me han debido trastocar los sentidos”, pensó. “Si no soy NADA sin él, esta felicidad NO ES MÍA” e, inmediatamente, desaparecieron ventanas, risas, besos, sol y una noche infini‐ta se apoderó de ella. No era NADA. No había NADA. El OS‐CURO total. El SILENCIO total. La AUSENCIA total. Sin FUTU‐RO ni PRESENTE. Sin HORAS. Sin SUEÑOS.

“Estaré muerta”, pensó, y la idea le sentó bien, porque ya nada podía justificar su NADA. Había dejado de ser, sumida en el dolor infinito de su ausencia. Intentó tocarse la cara, los brazos, el cuerpo… y sus ¿manos? sólo atravesaron el aire denso del VACÍO más profundo. Súbitamente escuchó una voz en la lejanía, unas palabras repetidas en tono monocorde que, poco a poco, iban acer‐cándose a su ¿oído?. Se quedó quieta en el hueco de su alma; expectante. ¿Sería la voz de Dios? La oscuridad infinita dejaba, sin embargo, que el sonido de unos pasos lentos se colara por sus rendi‐jas. Alguien se acercaba; ya podía casi comprender las pala‐bras que venían de no se sabe dónde, de no se sabe quién. Un poco más y se adentraría en el mensaje. Un crujido de esperanza la rozó. Pensó en el inútil gesto de cruzar las manos, como para una plegaria y, de pronto, sus dedos se sorprendieron tocando la yema de sus dedos ¡Empezaba a dejar de ser NADA a medida que la voz se acercaba! “El sufrimiento de amor sólo es una quimera. Tú no sufres; es tu yo el que al dolor se aferra” Súbitamente recobró el contacto de sus ojos, su nariz, su boca. El pelo había perdido el tacto de estopa y los surcos de su cara se volvieron dulce piel de melocotón. “El hombre que mal te quiere no merece ni una queja. Si con su marcha te hiere, te consuela con su ausencia” Tocó sus pechos, y también habían recobrado la tersura de la juventud; rozó sus caderas y las sintió, desafiantes, desta‐car de la estrecha cintura. “El amor que, sin respuesta, el que ama, al amado entrega, no es amor, que es larga pena” Amaneció de nuevo en la habitación. Las ventanas volvieron a abrirse y se llenaron de pájaros, de flores, de esperanza. El sol limpió las sombras. Y la voz se iba alejando, sin presencia, con pasos de los que no dejan huella. “Vuelve al mundo y a la vida, no dejes que duelan penas…” Con su melena al viento y la esperanza recobrada, salió de la habitación por una puerta de flores que la depositó, de re‐pente, en su misma casa, en su mismo cuarto, en su misma vida de siempre. Y, fue de nuevo ELLA, y borró el dolor que le dejara su au‐sencia. Se supo estafada, burlada, humillada. Fue consciente también de que él nunca la había amado; de que su entrega jamás tuvo respuesta; de que las infinitas atenciones con que había mimado cada segundo de su vida desde el instan‐te en que se encontraron, no fueron más que el quejido de su amor propio herido ante el desprecio. Imagen recobrada en el espejo, en el alma y, un ruego en lo más profundo de su conciencia: que jamás se cruzara en su camino otro hombre que supiera desatar su NADA.

Literatura/Relato


Entrevista a Silvina Magari S:¿Silvina Magari, compositora, poeta y mujer de bandera? Silvina: Las dos primeras sí, la tercera que la decidan los demás. S: Has cambiado de look, nueva imagen, nueva vida, nuevo disco. ¿Te sienta bien cambiar? Silvina: Nos ceñimos a otras leyes, pero no a la ley de la impermanencia. Todo vive del cambio. S: Hace algunos años que nos conocemos. Entonces eras rubia, ahora morena. ¿Es influencia mexi‐cana?

Silvina: No, soy rubia pero me parecía que el moreno es más acorde con la tierra. S: ¿Te identificas con la canción de autor, el pop, la copla…? Silvina: Con la primera definición, soy cantautora, pero a veces pienso que no hace falta la profundidad. S: En tus canciones podemos ver la influencia de Chavela, sobre todo en ese corte Corona de Flo‐res de tu nuevo disco Ya no soy moderna, pero además hay también temas de lo más bailables. ¿Madona, Alaska o Chavela Vargas? Silvina: Dos años en México influencian. De las tres me quedo con Chavela, si duda. S: Si no te conociese diría que tus labios son de silicona. ¿Por qué ese rojo pasión en tus vídeos? Silvina: Por que el rojo es bien. S: Ya no soy moderna, además del título de tu disco, es el título de tu blog. ¿Qué podemos encontrar en él?

Silvina: Un recodo, una silla, brazos extendidos y con humildad. Y siempre que pueda la formulación de preguntas. S: ¿Cuántos años tocando en garitos y en otros países hasta llegar a Ya no soy moderna? Silvina: Desde los trece años S: Madrid, siempre Madrid. ¿Te desenvuelves bien aquí como pez en el agua?

Silvina: A Madrid la usan y muy pocos la quieren, yo la adoro y la valoro. S: De Lavapiés a La Latina. ¿Se nota el cambio? Silvina: Sí, ahora no me tiran la moto, no me rompen la vespa. S: ¿Cómo va la venta de Ya no soy moderna? Silvina: Bien, e irá mejor cuando los que lean la entrevista lo compren.

Música

Disco: Ya no soy moderna Autor: Silvina Magari Séptimo Sello Records


Ana Hevia Oviedo, Asturias España Cantante y compositora Capicúa sentir en doble "a" de amar.

www.myspace.com/direccionsur Visita mi página en La barca de las palabras y la imagen

REVERSE Reverse es el fruto de la unión de dos almas gemelas: Juan Luis Suarez y Javier Méndez. Los dos artistas han desarrollado un proyecto en el que pudieran fusionar música, pintura y fotografía. Es un proyecto nacido de la sensibilidad y amistad de estos músicos asturianos de dilatada carrera que se conocieron en el popular grupo ‐El sueño de Morfeo‐ y que inmediatamente conectaron artística y humanamente con una misma visión del mundo y una misma filosofía de vida. A nivel musical, el grupo se acompaña de Israel Sánchez, uno de sus grandes amigos, quien comparte esa misma filosofía. Los beneficios de sus exposiciones serán donados a Intermon Oxfam.

Música

He tenido un sueño, por mi cara resbalaba una lágrima pero no podía ser de tristeza, tú estabas conmigo. El mundo se había parado bajo nuestros pies y sin embargo tenía frío pero no me abrazabas. ¿Por qué no se escucha el mar? No sopla el aire ni noto el olor de la tierra mojada tras una fuerte lluvia. ¿Y los pájaros? No escucho su piar, empiezo a sentir miedo y solo quiero des‐pertar. En el horizonte creo poder dife‐renciar un río, cientos de libélu‐las de colores lo adornan y percatándose de mi presencia deciden acercarse a hacerme compañía dejando atrás su estela de color para llegar a mí como el más puro azabache. Mi miedo se hace insoportable y mis gritos irremediables. Es entonces cuando un beso tuyo me despierta, me reconforta, me calma, me devuelve la paz. El sentir tan cerca tus labios, el olor de tu piel y las caricias de tus manos hacen que mi vida se alargue unos minutos más, para saborear mis últimos momentos de felicidad a tu lado. Recapacito sobre lo que ha sido mi vida y solo me sale una palabra, “deseo”, por lo que soñé y nunca tuve y mira por donde ahora, entre el vaivén de batas blancas y bolsas de morfina suena nuestra música y tú estás a mi lado, después de tantos años, ofreciéndome esos brazos que tanto he echado de menos a lo largo de mi vida. Me voy, pero feliz, por que cumplo ese deseo, te susurro mi última canción y sin más, me muero en tus brazos.

Arte


Begoña Fernandez‐Castaño Una mujer que da sus primeros pasos en el mundo del Arte con éxito. Podríamos decir que en poco menos de dos años ha participado en varios proyectos, entre los que cabe destacar Artarte, realizado junto a otras Artistas como Nomeí LLantada o Elena Caicoya, este proyecto fue realizado en un viejo almacén de la Avenida de la Paz de Madrid. Begoña comparte taller con su madre, también pintora, especialista en reproducir muebles al estilo antiguo. Pero hablemos de Begoña que comenzó su carrera de Artes en la facultad de Bellas Artes de San Fernando de Madrid, y que al poco tiempo decidió cambiar por la Escuela Francisco Vitoria que dirige Pablo López Raso, que ha sido fotógrafo del diario 16. Esta joven Artista ha sido seleccionada para el certamen Cow Parade que se está celebrando en Madrid y cuyo resultado será expuesto en enero de 2009 en Madrid.

El estilo de Begoña se dría que está relacionado con el Pop Art y el Collage, porque ella introduce en sus cuadros elementos propios del Collage y sus figuras recuerda ese toque que los Artistas del Pop Art daban a sus obras. Pero hay un elemento a destacar en las Obras de Begoña, la imagen que se repite en sus cuadros es la femenina, y la sensación que uno recibe al contemplar dichas figuras es la de un erotismo refinado, la sensación de una sensibili‐dad femenina que muestra la feminidad de las modelos, que podrían ser la propia autora, no en vano los rasgos: ojos, boca, pestañas, cejas, pómulos, orejas, barbilla, nariz, de alguna de las mujeres que Begoña “retrata” se diría que son los suyos. Así Begoña defiende ese feminidad, teniendo en cuenta que nada tienen que ver sus sensuales mujeres, con el feminismo, porque elle no se considera feminista, pero sí femenina, aptitud que demuestra en su forma de pensar y de ver el mundo, además de en la forma de elegir la ropa con la que vestir, dando a conocer ese lado femenino que como muestra su obra ella, su autora no esconde, todo lo contrario. Nos dice Begoña que de pequeña quería ser princesa, lo dice con total convencimiento, y reconociendo no el sueño si no la realidad de ese pensamiento, será princesa en las Artes, porque las desempeña con total desenvoltura en las que ha creado su estilo personal. Su sello que la identifica como mujer, con ese lado femenino, erótico y agrada‐ble de las modelos que se muestran en sus cuadros vestidas, pero con la feminidad que les otorgan las prendas con las que Begoña cubre parte de los cuerpos, dejando que sea la imaginación la que se introduzca por los caminos del ensueño. Caricias soñadas sobre esos bellos rostros juveniles que relazan ese deseo, ineludible, de las pasiones, del amor, del sentimiento momentáneo, del ahora, esas sonrisas prudentes, esas miradas reservadas a los espectadores que ob‐servan, a la vez que son observados por esas mujeres que Begoña ha vestido para la ocasión. Pura sensualidad y feminidad. Esta Artista tiene un sueño, ir a vivir a Nueva York, que, según su opinión, es el centro mundial del Arte, allí sueña con abrir su galería. Y como Begoña dice: “Los sueños se hacen realidad con esfuerzo y trabajo”.

Arte


Lara Ríos Martín, Pintora de origen Asturiano que ha vivido durante algunos años en México y que actualmente reside en Cádiz, es una Artista de formación autodidacta, aunque ha cursado algunos cursos de Artes y Oficios, su hermano la incentivó a descubrir el mundo del Arte. Su primera exposición la realizó en el colegio y como profesional lo hizo en 1999. Sus cuadros expresan la pasión que ella siente por la música y por las cosas naturales, por la tierra, el cielo, el mar… La preocupación especial en su pintura es el tiempo y la relación con el espacio, por eso en sus espacios pintados se refleja esa patina del paso del tiempo, lo viejo, lo sabio, la tierra, la piedra, el árbol, la fusión de la naturaleza con el espacio a través del tiempo, el tiempo que sus Obras expresan con sus detalles escénicos. Dice Lara que la belleza es una cualidad del Arte, si embargo diferente de la belleza interior, el cuadro pretende a través de la belleza externa llegar a la interna, dar cabida a una sensibilización de la humanidad. Ella realiza el acto de pintar plan‐teando la reflexión y el diálogo, eso es lo que para Lara es pintar: Reflexión y Diálogo. Y asegura que el Arte es la afirmación de lo vivido. Y su Obra lo muestra de ese modo, lo vivido en Lara, para y por el Arte, o las emociones humanas, están reflejadas en sus pinturas donde se asoma la tierra, el óxido del tiempo, la nitidez y pureza de los destellos del blanco del sur, el mar, y el silencio, el Poema en sí que esconden sus cuadros está más allá del propio Poema, sobrevive al mismo Poema, se fusiona con ese tiempo y en ese espacio donde la piedra y el hierro (“materias puras y sin vida” según su opinión), se enlazan para dejar constancia de la existencia, en este caso de Lara y de todos sus argumentos pictóricos que manan en el Poema que sus paisajes, que sus colores, que sus figuras nos narran.

Carmen Hernando Cardenette, es pintora y reproduce muebles al estilo antiguo, su pintura es figurativa y usa como técnica el óleo. Ha estudiado pintura decorativa y técnicas del dorado en Inglaterra. Nació en Santa Cruz de Tenerife, ha vivido en varios países del mundo y actualmente vive en Madrid donde tiene su taller en la calle General Díaz Porlier. Ha creado una línea propia en muebles lacados y patinados, trabaja sobre los muebles en crudo dotándoles, al finalizar su trabajo, de su peculiar aire antiguo. Ha expuesto en la Feria del Regalo de Madrid, en la Feria del Mueble. Y ha realizado varias exposiciones entre ellas la realizada en 2007, en Soto Grande (Costa del Sol). Actualmente está experimentando con lámparas: cristal y óxido.

Arte


Sandra García, es Escultora y Pintora de forma autodidacta, nació en Madrid y ha vivido en Estados Unidos, precisamente en Carolina del Sur y en Nueva York; ahora vive de nuevo en la ciudad que la vio nacer donde lleva un año dedicándose a la Escultura con un resulta‐do muy satisfactorio en el resultado final: su obra escultórica es merecedora de admiración por su calidad en la realización, así como en el concepto de lo que representa: la sensualidad femenina. Moldeando barro crea figuras femeninas en las que busca destacar el lado erótico, la sensualidad a través de la sinuosidad de las formas, cuidando la estética para evitar caer en lo vulgar en lo grotesco. Sandra dice divertirse cuando trabaja el barro, cuando lo esmalta, cuando le hace el vaciado, cuando lo introduce en el horno, cuando sus manos (sin boceto previo) trasforman la materia en erotismo, en pasión, en deseo, buscando la provocación sin llegar al insulto. En cuanto a la pintura dice que la practica desde siempre pero profe‐

sionalmente desde los veinte años. Además de todas estas virtudes, tiene más facetas artísticas: haber estudiado Arte Dramático, ser fotógrafo, o ilustradora colaborando en revistas como Cero o la Voz de Galicia. Es la primera vez que participa en FAIM; dice que le gustaría hacer cine sin descartar el teatro, pero prefiere el primero. Ha participado en varias Ferias Internacionales: Salzburgo (Austria), Vigo (España); ha ganado el Certamen Internacional de Cómic de la Editorial Saure, ganadora de premios de fotografía como el del Club Marcopolo, ganadora del primer premio de ilustración creado por el periódico 20 minutos. Una mujer que si no es ya, sin duda será una de las Artistas importantes de las Artes en España, y por supuesto en el mundo globalizado en el que vivimos.

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Eugenia B. Esteban arias. Licenciada en Bellas Artes

Exposiciones grupales: Museo del ejercito argentino año 1999, Buenos Aires ‐ Argentina. Galeria de arte Lof Espacio Alfa año 2001, Buenos Aires ‐ Argentina. G.d. galeria de arte año 2001, Buenos Aires ‐ Argentina. Museo Del Ejercito Argentino, año 2001, Buenos Aires ‐ Argentina. Le Plessis Treviese Espace Paul Valery Salle Manet Curadora Terecita Pociello, Año 2002, Notre Dame ‐ Francia. Galeria De Arte Forma, Crítico Cesar Magrini. Año 2003, Buenos Aires ‐ Argentina. Buque Museo Fragata Sarmiento Año 2003, Buenos Aires ‐ Argentina. Honorable Camara De Diputados De La Nación Sala José Luis Cabezas Imagomundi Cultura Y Artes, año 2003, Buenos Aires ‐ Argentina. Galeria Cre-Arte, Curadora Rita Pulella Año 2004, Buenos Aires ‐ Argentina. Centro Civico De Málaga "Presencias Xi Homenaje A Picasso" Asociación De Artistas Plasticos De Málaga. Año 2006, Málaga ‐ España. Malagueñas En El Arte Empresa Pública De Turismo Andaluz- Año 2008. Exposiciones Individuales Espacio De Arte "El Granero" Año 1996, Buenos Aires ‐ Argentina. Galeria De Arte Edea Año 2003, Buenos Aires - Argentina. Centro Universitario De Aviación Año 2004, Buenos Aires - Argentina. Casa Museo Blas Infante Año 2006, Casares, Málaga - España. Casa Museo Blas Infante Año 2007, Casares, Málaga - España.

Fuengirola Art 09, Feria de Arte Independiente de Fuengirola, para participar contáctanos en: [email protected] Tel: 952 665 860/ 652 470 813

www.fuengirolaart.com

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El día que MI MADRE descubrió que era ATEA Por Amparo Bernal No me gusta conducir, lo reconozco, a pesar que algunas amigas se asombren y me comenten que a ellas les encanta, Pues, a mí ¡No me gusta! Durante un tiempo me traumatizó un hecho: mi vecina nueva iba y venía todos los días ‐desde Cádiz‐ a Sevilla en coche para asistir a clases por las mañanas en la facultad; volvía a la hora de comer, y cada "madrugada" la veía salir a eso de las 7.30 ¡Tan feliz ella! No lo olvidaré mientras viva ¡Así cinco años! Para mí, eso significaba toda una proeza, porque me imaginaba en su lugar, tener que recorrer tantos kilómetros ¡Imposible! Yo ¿Ir todos los días conduciendo hasta Sevilla? ¡Ni loca! Tenía otra amiga que andaba una época cambiando de trabajo y me cuenta tan tranquila que en el nuevo trabajo tenía que ir cada vez a una ciudad; yo no daba crédito que para los demás esto de conducir era como si nada, como la que se levanta, se lava la cara y coge la escoba, por las brujas, digo, yo si lo de la escoba fuera verdad, ahí si que no me importaría nada ir a los sitios, pero en coche,…no. Con estos antecedentes, ni que decir que cuando una tarde mi madre me dijo que la llevara a Cádiz ‐desde El Puerto de Santa María‐ a una media hora conduciendo, a su "Merienda de Primas", a mí se me cambió la cara, pregunté por todos y cada uno de mis hermanos pero casual y raramente no estaba ninguno y ¡Mira que somos la tira! Mi madre conduce pero sólo va a ciertos sitios, a los demás hay que llevarla, se niega a conducir ella y prefiere el autobús. Y, claro ¡Cómo voy a dejar yo que mi madre coja el autobús! Estaba claro que no había escapatoria y tenía que llevarla a Cádiz. Empecé a mentalizarme pensando: "la llevo, la llevo, por una madre lo que haga falta y más por la mía" y de pronto me oigo diciendo: ‐¡Claro Mami, yo te llevo!! ¿A qué hora te recojo? Pues la llevé. Me pasa que me pongo tan tensa conduciendo que empiezo a apretar cada vez más y más las mandíbulas, no me doy cuenta hasta que del esfuerzo noto el peso "mandibular" y entonces las relajo, pero me olvido y otra vez las aprieto, y así todo el tiempo hasta que llego al sitio. Con mi madre en el coche no se puede poner la radio, no, nada más montarse siempre dice: ‐ ¡Por dios, apaga esa radio! Tengo un dolor de cabeza horrible. Y suele añadir ‐¿No te importa, no? El caso es, que en realidad lo que quiere es contarme cosas de estas que cuentan las madres: que si tu padre tal, que si la muchacha cual, tu hermana no se qué, que poca vergüenza el Berlusconi, qué mamarracho fulanita; yo como buena hija, voy dándole la razón en todo, a estas alturas de la vida a las madres lo único que hay que hacer es mimarlas lo más posible por tanto que nos han cuidado y se han desvelado por nosotros, sobre todo la mía por mí. Llegamos a la reunión de sus primas ‐mis tías, claro está‐ y oigo que empiezan a preguntarme: ‐ Ah, hoy has traído tú a tu madre ¡Qué bien así te vemos! ¿Qué tal tus niños? ¿Estarán ya muy mayores, no? Y ¿Qué es de tu vida? ¿Tienes novio? También lo típico que dicen las tías, y yo de buena sobrina, toda sonrisas.

Empiezo a ambientarme en la merienda. Una tía mía del Opus Dei contándome de sus reuniones, yo cara de "póker", otra de sus clases de baile. Todas mis tías, dicho sea de paso, son muy variadas en su forma de ser y costumbres, mientras una reza, la otra baila salsa y a otra le da por la repostería, y otra por la gimnasia. Lo comprendo porque llega una edad que con algo hay que distraerse, a saber con qué me distraeré yo cuando llegue el momento. Y hablando de momento, llega el temido por mi, el de volver de noche conduciendo, ahí ya si que no veo na, ni gafas ni na, a mi la raya blanca ‐de la carretera‐ se me pierde a cada instante, y eso que voy pendiente, pues no hay manera, no sé si es por el estrés pero desaparece de mi vista la dichosa raya cuando menos me lo espero, por ese motivo le dije a mi madre, ‐que está muy bien de la vista‐ que me fuera diciendo para donde iba la raya, y así era la cosa, ella charlaba y charlaba y yo de vez en cuando le decía: ‐ Mami, ahora para donde va la raya, a la derecha o a la izquierda o quéee… ‐ Recto hija, recto... Ni se inmutaba, seguía con su charla y no sé como pero se enredó ella sola con el tema de la religión y con lo "capillita" que es, de pronto me dice: ‐ La verdad es que lo del cielo es imposible, porque vamos a ver, ¿Cómo van a estar tanta gente junta? Si es que no puede ser, ¿No ves tú que no caben? imagina, Los Fenicios, Los Griegos, Los Romanos, Los Cartagineses,..., hija, ¿Tú te imaginas el lío? Y, otra cosa, otra cosa, por ejemplo, un viudo que se haya casado dos veces, a ver, dime tú ¿Qué hace el hombre cuando en un momen‐to dado se vea allí con las dos mujeres? Mientras mi madre, "emparanoiada" en su catarsis religiosa, llegando a la conclusión que no cabemos todos en el reino de lo cielos y menos en el purgatorio, que según decía es donde más gente iba a parar, yo intentaba no perder de vista la raya blanca y en esas andaba mi madre cuando de pronto empezó a llover con fuerza. Cada vez veía menos, no quería interrumpirla en un momento tan crucial en su vida en que de pronto se da cuenta que todo lo que ha creído durante tantos años, toda una vida, teniendo en cuenta que va para los 70, es mentira, pero es que ya la raya blanca hacía unos segundos que no la veía, la tuve que interrumpir: ‐ ¡Mami, la raya, para donde va la raya, como no me lo digas, en un momento comprobamos si hay o no cielo, Mamiiiii por favor hazme caso, no es el momento oportuno para descubrir que eres ATEA! ¡Dime para dónde va la raya! ‐ ¿Qué yo soy Atea? ¿Pero qué barbaridad estás diciendo? ‐ Mami, tú acabas de decir que tanta gente no cabe, que si el viudo y las dos mujeres, que es mentira todo ¿La raya? ‐ La verdad es que ahora comprendo que tú no creas en nada. Mira la raya ahora para la derecha, pero no mucho, un poquito a la derecha y ve con cuidado hija que con esta lluvia no se ve nada y como nos la peguemos, na de na, ni cielo, ni na. Ahora que está todo claro, me fumaré un cigarro ¿Quieres uno? ‐Si, mami, dame un cigarro...

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Hombres y mujeres Por Salvador Moreno Valencia Estimados hombre y mujer; El motivo por el que os escribo esta carta, no es otro que el de daros a conocer mi pensamiento. Yo, que como vosotros, he venido a este mundo del mismo modo, por ese acto natural por el que tú mujer concibes la vida, sí, tan desnudo como vosotros, tan indefenso y frágil como todos nacemos con la esperanza instintiva de vernos, de sentirnos, protegidos por nuestros progenitores, o lo que es lo mismo, nosotros como hombres y mujeres hechos hijos primero, padres luego. Yo como tú mujer, como tú hombre, estoy aquí para intentar descubrir muchas cosas, bellas y por desgracia feas; por desgracia porque tú hombre, tú mujer habéis creado un mundo de injusticia y desigualdad olvidando el principio, que como decía es el de llegar desnudos con la instintiva esperanza de ser acogidos por nuestros pro‐genitores. ¿Dónde se truncó vuestro camino para convertir el mundo en un lugar inhóspito, donde cada día, mujeres, y hombres, han de luchar sin paz ni descanso? Tú hombre, tú mujer: ¿por qué os empeñáis en zaherir vuestra dicha sumergiéndoos en esa vorágine de sin razón, de locura en la que habéis olvidado que fuisteis humanos, y en la que olvidáis que somos humanos, que tus hijos mujer, que los tuyos hombre, que los míos, son humanos, y no meros números que cotizan al alza o a la baja en La Bolsa, porque un grupo de cínicos, hipócritas, avaros y codiciosos hombres y mujeres así lo deciden en pos de su enriquecimiento? Siento tristeza por vosotros, y por mí, también compasión de nosotros los hombres, las mujeres, los niños, miembros de esta gran familia que conforma la Humanidad que parece haberse desbocado como un caballo que va sin remisión a estrellarse contra el muro de la hostilidad, la misma que mostráis, tú mujer, tú hombre, para salvaguardar las riquezas que acumuláis y guardáis en una cofre que no dudaréis en defender con vuestra propia vida, cuando la misma se vería a salvo si supierais abrirlo y compartir su contenido de oro quimérico, cuyo valor instaláis por encima del valor de la vida de hombres, mujeres y niños. Tú mujer, tú hombre, que no sois capaces de mirar y ver, de oír y entender a vuestro igual, otro hombre que se instala al otro lado de vuestro precipicio, y os dice que estáis equivocados, que la vida de un hombre, de una mujer, de un niño, está por encima de todos los valores materiales que defendéis como arpías con dientes y armas, obcecados como cerdos en la avaricia, en la codicia, en el egoísmo que mostráis cuando creéis, o veis, que peligran vuestros tesoros infantiles, vuestras joyas, vuestros coches, vuestras casas, vuestros vestidos, vuestros zapatos, vuestras alfombras, vuestros abalorios todos manchados de sangre, de la sangre de inocentes de otros que no han tenido la suerte de estar al otro lado del telón donde unos señores juegan a ser los buenos del mundo demonizando, condenando a la desdicha, al infortunio a otros hombres y mujeres y niños que vinie‐ron a este mundo tan iguales como vosotros, como yo, tan desnudos, tan inocentes, tan dóciles, tan frágiles, tan desconsolados buscando, o albergando la esperanza instintiva de ser acogidos, de ser respetados, de ser amados, de ser protegidos, derechos inalienables que todo hombre, mujer o niño debe tener sin duda. Pero esto es una falacia de la que somos cómplices, tú hombre, tú mujer, yo hombre, de todos los crímenes que se come‐ten en esta tierra aceptándolos con nuestra actitud cínica de mirar para otro lado, excusándonos con esa doble moral que nos caracteriza aprobando los actos de los asesinos que permiten nuestro estatus. Por eso, hombre, mujer no queráis custodiar vuestros efímeros tesoros a costa de la vida de otros, por eso, mujer, hombre, no queráis instaurar vuestra felicidad sobre las cabezas de hombres, mujeres y niños oprimidos sin respeto, sin derechos, sin justicia; y no, por favor, no creáis a pie juntillas lo que os dicen esos mal nacidos, egoístas, codiciosos, avaros e hipócritas mujeres y hombres, que no dudan en erigir sus riquezas sobre la injusti‐cia, la desigualdad manchando de sangre sus, vuestros, nuestros codiciados tesoros. Por todo ello mujer, hombre, mirad a los ojos de otros hombres, y mujeres, y sobre todo a los de los niños, para descubrir que sois, que somos lo mismo, que tú soy yo, que yo soy tú, que vosotros sois nosotros y que ellos, ellas somos todos y vinimos a este mundo desnudos, frágiles, indefensos y con la esperanza instintiva de ser acogidos, de ser protegidos, respetados y tratados como lo que realmente somos: VERDADEROS SERES HUMANOS, IGUALES AL NACER Y AL MORIR, ¿POR QUÉ DIFERENTES AL VIVIR?

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“Poesía, emoción y forma” nuevo ciclo de entrevistas en Canal Literatura." Con motivo del IV Certamen “Poemas sin Rostro”, en curso desde el mes de agosto, se desarrollarán este mes de diciem‐bre una entrevista el jurado del certamen, el profesor de literatura y poeta murciano Eloy Sánchez Rosillo en el ciclo “Poesía, emoción y forma” en el que intervendrán también la escritora valenciana Susana Benet que centrará su interven‐ción en la forma poética llamada “Haiku”. Estos encuentros, en directo y en tiempo real en el ámbito de IRC‐Hispano (la mayor red de conversación en tiempo real en español), entre concursantes y lectores se enmarcan dentro de las habituales entrevistas que la Asociación Canal Literatura prepara a lo largo del año para poner en contacto a los escritores noveles con

personalidades de reconocido prestigio. Los internau‐tas pueden preguntar todo aquello que les inquiete en un ambiente distendido y ameno, al mismo tiempo que aprenden de profesores y escritores con experien‐cia que , como en este caso, se acercan a Internet. Las citas: Eloy Sánchez Rosillo , el día 15 de diciembre, lunes, a las 20:30 horas Susana Benet, el día 17 de noviembre, lunes, a las 20:30 horas Para conocer todo lo relacionado con estas entrevis‐tas, acceder al espacio virtual, y hacer tus preguntas con antelación, visita: www.canal‐literatura.com

www.airesdecordoba.com

http://alwayspersiangolf.blogspot.com/2008/12/la‐conversacin‐poeta‐de‐la‐poema‐de.html

http://www.youtube.com/watch?v=BbKBrY7uBhE

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Celebración El 10 de diciembre de 1948 la Asamblea General de las Naciones Unidas aprobó y proclamó la Declaración Universal de los Derechos Humanos y los Estados se comprometieron a “promover el progreso social y elevar el nivel de vida dentro de un concepto más amplio de la libertad” y reconocieron que “los seres humanos sólo pueden liberarse del temor y de la miseria, si se crean condiciones en las que todas las personas puedan disfrutar de todos los derechos humanos”. Promesa traicionada Hoy, 60 años después, mientras lees este mensaje, aún hay personas encarceladas por sus ideas en 45 países de todo el mundo. En Myanmar hay más de 2.100 personas detenidas por motivos políticos y, entre ellas, destaca la presa de conciencia y Premio Nobel de la Paz Aung San Suu Kyi, detenida y bajo arresto la mayor parte de los últimos veinte años. Como ves, la promesa de un mundo en el que todas las personas disfrutan de todos los derechos, sigue siendo traicionada por los Gobiernos del mundo. Desafío Con determinación y esperanza como únicas armas, seguiremos trabajando para que Gobiernos, entidades públicas y privadas respeten los derechos humanos y se comprometan en la defensa de su universalidad, indivisibilidad e interdependencia. Para ello, contamos contigo y te animamos a suscribir nuestra petición al Gobierno de Myanmar, para que ponga en libertad a Suu Kyi, y a la comunidad internacional, para que asuma su compromiso con los derechos humanos. Gracias por tu compromiso, Esteban Beltrán Director – Amnistía Internacional Sección Española http://www.es.amnesty.org

Rotonda de la Luna, Edf, Luna de Andalucía I, 1B

Fuengirola, 29640, Málaga España

952 665 860 [email protected]

REVISTA DIGITAL LETRAS ARTE

MÚSICA &

LITERATURA

Letras Revista digital/ nº6/año 08/diciembre2008

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A donde me lleves, Ana Roldán

Cuadros Portada y Contraportada de: Ana Roldán Sánchez del Corral

Nació en Málaga el 7 de enero de 1960.

Destacó en el colegio como buena dibujante y con 11 años decidió cursar estudios de dibujo en la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Málaga. Continuando más tarde su aprendizaje de manera autodidacta, pasando pequeñas temporadas en estudios de algunos pintores malagueños y nutriéndose de las fuentes de maestros como Botticelli, Gauguin, Rousseau, Turner, Sorolla y Klimt entre otros, de los que le interesa y aprende de cada uno algo diferente.

En el año 1993, dejó el trabajo que le venía ocupando hasta el momento para dedicarse al arte en exclusiva, se especializó en la técnica de la acuarela, haciendo magníficos retratos por los que empezó a darse a conocer.

La frescura de sus acuarelas se reafirman con una pincelada suelta y tonalidades amplias llenas de matices. En ellas tiene cabida el momento anecdótico y el intimismo, encuadrados en una amplia perspectiva o en primeros planos de carácter fotográfico.

En el año 2003 comenzó una nueva etapa en su pintura, sus trabajos evolucionan con la inquietud de trasmitir su interés por la naturaleza humana y su psiquismo, y en lo plástico, empleando diferentes técnicas, investigando y dando un giro más creativo a su figuración, creando unos personajes psicológicos llenos de simbología y color.

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