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Ismael Velázquez Juárez

TOPIARIO

Colección de poesía En Marte aparece tu cabeza, volumen 3, número 1, enero-marzo de 2021, es una separata de Grafógrafxs, publicación trimestral editada por la Universidad Autónoma del Esta-do de México, Instituto Literario 100 ote., Colonia Centro, Toluca, Estado de México, C.P. 50000, Tel. + 52 722 2-80-03-55, grafografxs.uaemex.mx, grafografxs@uaemex.mx. Editor responsable: Sergio Ernesto Ríos Martínez, Secretaría de Difusión Cultural, calle Sor Juana Inés de la Cruz, número 300, Col. 5 de Mayo. Toluca, Estado de México, C.P. 50090. Reserva de Derechos al Uso Exclusivo núm. 04-2019-060610350100-203, ISSN: 2683-1902, ambos otorgados por el Instituto Nacional del Derecho de Autor. Impresa por Jano, S. A. de C. V., Ernesto Monroy 109, Col. Expor-tec II, C. P. 50223, Toluca, México, Tel.: 72 22 14 54 63 y 72 22 14 82 67. Este número se terminó de imprimir en diciembre de 2020 con un tiraje de 5,000 ejemplares.Las opiniones expresadas por los autores no necesariamente reflejan la postura del editor de la publicación.Se autoriza la reproducción total o parcial del contenido aquí publicado sin fines de lucro, siempre que no se modifique y se cite la fuente completa.

Colección de poesía En Marte aparece tu cabeza

Ismael Velázquez Juárez (Distrito Federal, 1960). Ha colaborado con poemas y collages en revistas de México, Chile, Brasil, Argentina, Estados Unidos y España. Libros publicados a la fecha: Arte de beber (Cal y Arena, 2010), Lugares y no lugares para caer muerto en Richard Brautigan (Herring Publishers, 2014), Producto Interno Bruto (Editorial Foc, 2013), Where Do We Go From Here (bongobooks, 2014), Bulldozer (Palacio de la fatalidad, 2014), Sea un arma (Centro de Cultura Digital, 2014) y Esto no significa nada (Palacio de la fatalidad, 2015). Tiene un blog: http://ismaelvelazquezjuarez.blogspot.com/

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topiario

recortó el arbustodándole forma de memoria perdidacualquiera al pasar y verlo decíaqué hermosa memoria perdidapero él ya estaba en otro lugarrecortando otro arbustoperdiendo otras cosas

monólogo en la banca de un parque

hace más de un añoque no me cagauna paloma

es la maneraen la que el universo me ignora

le correspondo a mi modo

miro a todos pasara mi alrededory no muerdo a nadie

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hay que tratar (esto ya es de por sí tonto) de que la vida (esto es demasiado grande e impreciso) no sea una idiotez (lo es)

la mejor partede no hacer nadaes que la nadate devuelve cosasque nunca hicistepero que sonigualmente tuyasy esas cosas suelenser pequeñasy vuelven a nuestras cabezascada vez más pequeñashasta que todo

es pequeñoy nuestras cabezas sonel mundo que ha dejadode existir

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nota pegada en el refrigerador

tratar a las ensaladas como personasy a las personas como ensaladaspero las personas no sólo son ensaladassi te interesas en ellas y las conoces un poco máste das cuenta de que si las amasy les das libertadtambién pueden ser electrodomésticos

pícnic

después del fin del mundome invitas a desayunarel sol ya no existeno tenemos panni lecheni mantequillaperdimos brazos y piernasno sabemos dóndecomo no tenemos nadajuntamos nuestras bocasnos sabe tan bien ser tan pocoy tocarlomientras afuera los necioscomienzan a reconstruirlo todootra vez

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tuve una vez

una relación sentimentalcon una gallinalos sentimientos los puse yola gallina sólo estaba(yo pensé) o se sentía(yo creí)solani lo unoni lo otroni la gallinatodo lo sigoponiendo yo

instrucciones para la construcción de un cuarto vacío

ahogue al gatorompa las macetas y cómase las floresdevuelva las cartas al carterolave los trastes y deposítelos en la basuratire la basura destruya a hachazos el roperodoble cuidadosamente su ropa y luego quémeladeposite en la puerta las maletas de su amadadeposite en la puerta a su amadarompa la ventanaarrójese por la ventana regrese no hemos terminadoolvidó pintar de blanco el cuarto vacío

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ahora sí arrójese nueva y definitivamente por la ventana

todos deberíamos

cometer un crimenaunque sólo sea para dejar de ser lo que somosy ser perseguidosy vernos obligados a huira ciudades desconocidasdonde nadie nos esperani sabe de nosotrosdonde podemos seguirtramando siempre algo másque nos haga salirhuyendo a toda velocidady no saber a dónde vamosy no volver

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quiero vivir en una foto

foto uno: frente al marposando como nada inútilimitando al mar

foto dos: en pedazos como corazón humanoen una mesa de disección

foto tres:como una cobraenredada sobre sí mismamordiendo su propio cuello

foto cuatro: como un árbolcomo una cabezacontra un árbol

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silla

quedamos soloscomo siempreabrazo la pata de la sillapara que nole quepa dudade que es importantepara alguien

volver a la pintura

de donde nunca debimos salirestábamos tan tranquilosposando eternamente echadossobre un sofáo sosteniendo un mínimo perromientras el óleo resbalaba apenaspor nuestras mejillasel aire nunca se respiró mejorque en acuarelalos huesos sólo a lápizfueron huesosel mundo era un paisaje confiablesi uno dejaba de mirarloo lo colgaba de una paredy se olvidaba de él

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dios escribe crime fiction

la policía siemprepregunta por quéla vida siempre respondeque no hay ningún porquéde ahí en adelante los hechosse suceden atropelladamentede manera que nadie sabeni entiende en qué consiste la historialo único claro es que en esta tramatoda la violencia mostrada es realy que no hay significado algunoel significado es sólopara aquellos que temenquedarse solosen la oscuridad

haciendo en ella todo tipo de cosas solitarias

ella era un pueblo fantasmay él un perro extraviado y famélicoen ese pueblo abandonadolos fantasmas vagan a su airehaciendo todo tipo de cosas solitariasel perro no hace más que seguirlos a todas partescree que saben lo que haceny que lo llevarán a ella de algún modopero no es asíes ella misma quien lo ha abandonado ahí a propósitoel perro debe saberque siempre estará ahí solo pues a ella le gusta hacer esas cosaspara eso es un pueblo fantasma y solitario

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Scarbos omul

golpeamosa un animal que pasaporque huele a manzanas

y nos recuerdala pobreza de nuestra locura

luego pensamosque fue un error

que las manzanasson otra cosaque no conocemos

teoría en imitación piel

mezclada con el vientocae la nievemezclado con la nievecae el vientoen realidad no caeni se mueve nadaya conté octubrede adelante para atrásy viceversatambién junté mi mano con la otray me cercioré de que lo que es arriba fuera abajoal final fui por un martilloy rompí todos los vidrios

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todas las macetasy todos los mueblesningún pedazo se pareció al otronada es más cursique la simetría

memorias de guerra

me encontraron muertoen un hotel

no sé en qué añopero estábamos en guerra

me cortaba las uñas y caí muerto al piso

no sé quién luchabani contra qué

yo me cortaba las uñas

estábamos en guerray pensaba en ti

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educación sentimental a partir de una escena de ventriloquía sujeto-objeto

sujeto: ¿te gustaría vivir conmigo?objeto: no por ahora soy el lado oxidadode un revólver en desusosujeto: pero necesito ser amado ¿me amas?objeto: no yo sólo puedo ser el martillo que soyy a mi alrededor no veo más que clavosel público ríe a carcajadasaunque nadie contó ningún chiste

love this song this love song

hay cosasque no te llevan a ningún ladoo que te devuelvensiempre al mismo lugarlas escaleras eléctricasla adolescencia los elevadoresellala muertelos vehículos los sueñoslas caminatasdormiry no dormir

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querido sinsentido

te quiero como si fueras mi hijopor más idiota que seasdesplázate a una orilla lejana y esperapiensa que siempre llegaré por ticomo tú a mí yo nunca te dejaré solo

el todo separado de sus partes

desde cierto ánguloel pollo servido en la mesahuele como una enfermerasola y de pie frente a la luzpero como siemprehay muchas maneras de verlo todopara empezar necesitamos separar al pollode sus huesos o separar a los huesos de la virtud del pollo o separar al problema de su solucióno separarnos del todoy hacernos unocon el pollo

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ars poetica

el dueño de la casa dijoes que yo vivo en la poesíavacié mi vaso y me largué de ahíal día siguiente regresé tempranocon un bidón de gasolina y cerillosle prendí fuego a la casay la miré arder:nadie vive en la poesía

cuidado y preservación de los bosques

padres que abandonana sus hijos en el bosquehijos que abandonan a sus padres en el bosquejugar en el bosque

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falsas obras maestras

yo podría ser un cuadro realista o abstracto o sólo decorativo y sin valor algunopero aunque las tuviera no sabría hacer nada con las manos yo podría ser una oficina ovalcon gente cuyo trabajo fuera sólo escucharme y asentirpero no sabría decir nada coherente aunque tuviera lengua y pudiera hablartampoco puedo ver–¿quién en su sano juicio quiere estar en el mundo y tener ojos?–así que como no sabré nunca cómo luciría siendo el cañón del coloradoseguiré siendo esta manija de puertapor un tiempo más

el sexo entre humanos explicado a las abejas

una pareja de novios caminatomados de la manoa través de una ventanamiran a un hombre soloque se masturbamientras sostiene con una manoun papel frente a su cara

dos mujeres toman café nadie las miraestán solascada una en su mesacada una desconocida para la otray cada una desconocida para todos los demás

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una pareja hace el amorsobre una cama que crujey hace mil ruidos¿te gusta? pregunta él mientras introduce su peneen la vagina de ellasí dice ellapero en realidadpiensa en los pájarosque los miran desde su jaula

¿por qué el mundo nos parece hermoso?

porque no lo vemos

y porquenuestra cabezacuelga muerta

de él

como una flor

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que tampoconadieve

manifiesto por azar

no creo en los horóscoposni en la razónni en la feni en la voluntadni en la suerteni en diosni en los propósitosni en la sabiduríano creo en la cienciani en la magiatampoco creo en el destinoa veces creo en mípero es sólo el azar

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que juega y se disfrazade mícomo alguienque cree

dead furniture

qué extraño mueblecuando nadie estáse aburrey se autodestruyecomo si fuera un hombre

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¿soy hipersensible o un everest?

si algo sucedeno quiero ver nadaque no sea ver volar cosas en pedazoso ver sólo pedazos o no ver nadao volar

& go

cuando terminede leer estas líneaslevántesey salga por esa puertaolvideque estoera un poemael poema consiste en no regresar nunca

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