Todos los puentes rotos (poemario) - Victor Alejandro Burgos

Todos los puentes

rotos Poemario

Victor Alejandro Burgos

Todos los derechos reservados Caracas, Venezuela. 2012

Versión digital gratuita Victor Alejandro Burgos ©

___________________________________________________________________________________________________ Todos los puentes rotos

Victor Alejandro Burgos ©

HADAS

Mis espacios vacíos

no están del todo vacíos en realidad están llenos de hadas que como diminutas moscas hambrientas vuelan enamoradas sobre los cadáveres corrompidos de todos los "yo" que he sido.



APERTURAS

Abrió la boca

pero no es su voz la que dijo sargazo es otra distinta diferente como si hubiera atravesado el cuerpo de polo a polo como si hubiera cruzado el sexo las vísceras el estómago los pulmones el corazón hasta llegar a la garganta y tocar la boca. Entonces, cuando sale no es su voz es otra distinta diferente es un cuerpo que no es ella con sus huesos y su sangre haciendo ruido dentro las venas ese cuerpo no tiene piel sino una voz que no es su voz es otra distinta diferente.

Ella dice “Recuerda que soy

muchas mujeres en una sola”

y ríe con tantas bocas



con tantos ojos y es que ella

contiene tantas mujeres como la lluvia que es una sola

y contiene tantas gotas.



LOS PUENTES ROTOS

Escribo los puentes rotos

y mi boca se pulveriza ni las palabras ni el silencio cruzan al mundo. Mis ojos caen como muertos como frutos maduros y mi alma se aísla carente de formas; mis oídos se marchitan la piel se retrae sobre sí misma mis manos se secan y aferran nada. Incluso mi presencia se dispersa como bandada de aves asustadas. Escribo los puentes rotos y ni la muerte me toca.



PALABRAS

A veces las palabras salen, habladas

heridas de muerte, inconclusas, absortas llenas de nada y vacías de aire. Un lenguaje tuerto, disperso; no son las palabras de este mundo, son mis palabras, mi lenguaje nativo en esta tierra siempre extranjera.



QUIÉN LLORA A QUIÉN

Y es que entre tantas tristezas,

balas perdidas y muertos con frío no sabemos si el vivo llora al muerto por irse o si el muerto llora al vivo por quedarse.



ESPERANZA

Tiene años inmóvil

sin moverse sin mirar ni hablar ni callar el té frío la cama ausente las fotos en blanco si se mueve si sale de su estupor se le quebrará la esperanza que nunca ha perdido.



FUEGO

Cuando ella sueña con fuego

soy yo quien arde y se quema me despierta el humo el calor olor de la piel chamuscada -Ella duerme- me digo tranquilo entre llamas -y está pensando en mí.



MURMULLOS

… al otro lado del muro una ciudad de voces con sus calles y mendigos cacofonías que se alejan dejando una apagada estela. Acá, de este lado su cuerpo desnudo como un paisaje un bramido salvaje atrapado en tres dimensiones un brebaje sobre la cama derramado y espeso estepas de penumbras improvisadas caricias accidentadas muriendo de calor esperas acechando desde instantes a la sombra. Me toca y la toco, nos miramos los cuerpos como dos guerreros midiendo las armas y adivinando donde duele más extrañándose menos.



ESCRIBIR

Escribir descalzo

sin mirar la tierra, sin oír al cielo. Escribir porque la palabra desnuda muere de frío. Escribir porque falta justo lo que sobra, porque leerse es un reflejo sin espejo. Escribir en silencio a salvo de la voz y de todos sus abismos.



[VARIOS POEMAS] CONTEMPLATIVOS

Nunca noto

mi propia ausencia; callo y no reconozco mi silencio frente al espejo. Hablo y mis palabras, y mi voz, y lo que digo es de alguien más de alguien menos. No me pertenece ni la sombra que inmóvil profeso ni el miedo aturdido que no siento. Soy uno muerto y otro vivo, uno ausente y otro a punto de irse un adióshastaluego y un adióshastanunca.

***

La piel frontera de carne

al tacto, para los ojos. Dentro yace cautivo

evento vaporoso continuo, espíritu inconsistente

sin tiempo sin muerte y sin edad.



Y cuando la muerte

y cuando la carne y los huesos

se hallen solos en el viento que ya pasó,

nos recordaran las estrellas y los astros

en su silencio primogénito sentados en su vieja indiferencia

cubiertos de memoria polvorienta.

***

A veces vago como un fantasma sin nombre como un recuerdo que no recuerda –nada– como un silencio culposo como una palabra herida. Ando sin rumbo como perdido y extraviado como la neblina en la madrugada como un insecto ciego con una extremidad amputada. Devaneo absorto como el mismísimo viento como el demonio frente a la cruz como el ave que tiempla pacientemente al cielo bajo el movimiento hipnótico de unas alas. Y caigo como caen todos como un fruto maduro como una hoja que ha muerto



como una esperanza sin fe.



[POESÍAS] DISPERSAS

Su rostro opaco de mujer cansada

su piel, marchita, un poco apagada un gesto gastado que repetido día tras día ha extraviado su significado.

***

El amor cansa, me dijo.

Lo sé, le dije sin decir nada. Nos miramos eternos como pájaros suspendidos para siempre en el mismo aire como dos heridas que se hieren a sí mismas. Mejor me voy, me dijo sin irse. Quédate, le dije yéndome.



ENSAYO POÉTICO [sin número]

Nos hilvanamos fronteras el uno al otro

con caricias torpes talladas a manos. Nos delineamos límites entre la piel y la vestidura escuchando mientras tanto el crujido ancestral de dos pieles que se desgastan. Y todo por el libidinoso placer de desbordar-nos donde se toca.



CÉLULAS

Nuestro cuerpo sumergido

bajo litros de sangre en la absoluta oscuridad; los huesos como formas coralinas en las que se refugian peces diminutos como células recuerdos ancestrales flores rojas que nunca han visto el sol sin derramarse y cadenas de tiempo que nos atan a este momento.



ÉXTASIS

Una cima silenciosa.

Una visión fugaz de todos los mecanismos internos que dirigen nuestro mundo. Mirar directamente a los ojos de todos los dioses que han existido (y perecido) hasta el día de hoy. Caminar descalzos sobre el fuego y hablar lenguas de otros mundos.

No morir. No nacer.

Ver las cadenas invisibles que nos atan los unos con los otros. Y destruirlas. Alejarnos a otras dimensiones. Atravesar paredes. No tocar alimento alguno ni defecar. Sabor a óxido en la boca. El alma espesa. La voz turbia. Contemplar el cielo durante horas. Y todo esto por un segundo tan insignificante que pensar que te

lo acabas de inventar todo, suena estúpidamente posible.



ESPINA DORSAL

Hay noches aún más oscuras

dentro de los ojos dentro de la espina dorsal de un animal dormido. Los ruidos de la ciudad caminando descalza semidormida y perdida, entre sus propias calles.

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