1

2

“ U n p o e m a s i e m p r e s e r á n a d a m á s q u e u n p o e m a ( a n t o l o g í a d e

j ó v e n e s p o e t a s c h i l e n o s ) ” , v a r i o s a u t o r e s

© 2 0 1 0 S u s r e s p e c t i v o s a u t o r e s

© 2 0 1 0 G r o e n l a n d i a

© 2 0 1 0 E d i t o r i a l C i n o s a r g o

P r ó l o g o p o r A n a P a t r i c i a M o y a

T o d o s l o s d e r e c h o s r e s e r v a d o s .

E d i t a d o d i g i t a l m e n t e p o r G r o e n l a n d i a c o n p e r m i s o d e s u s a u t o r e s .

L o s t e x t o s ( p o e m a s y p r ó l o g o ) e i m á g e n e s ( f o t o g r á f i c a s )

c o r r e s p o n d e n a s u s r e s p e c t i v o s a u t o r e s : J u a n P o d e s t á B a r n a o , T i t o

M a n f r e d , E d u a r d o J e r a l d o F a r í a s , V í c t o r M u n i t a F r i t i s , M a u r o G a t i c a ,

D a n i t z a F u e n t e l z a r , A s h l e O z u l j e v i c , C a r o l V e g a , D a n i e l R o j a s

P a c h a s , A n a P a t r i c i a M o y a , Á n g e l M u ñ o z R o d r í g u e z , C r i s t i n a F e r r e i r o ,

F e l i p e S o l a n o y L u i s S e v i l l a .

D i r e c t o r a : A n a P a t r i c i a M o y a R o d r í g u e z

M a q u e t a c i ó n : A n a P a t r i c i a M o y a R o d r í g u e z

S e l e c c i ó n d e a u t o r e s : E d i t o r i a l C i n o s a r g o

C o r r e c c i ó n : A n a b e l O c a ñ a

D i s e ñ o : Á n g e l M u ñ o z R o d r í g u e z ( p o r t a d a , c o n t r a p o r t a d a , f o t o g r a f í a s

d e i n t e r i o r ) \ F e l i p e S o l a n o ( f o t o g r a f í a s d e i n t e r i o r ) \ C r i s t i n a

F e r r e i r o ( f o t o g r a f í a s d e i n t e r i o r ) \ L u i s S e v i l l a ( f o t o g r a f í a s d e

i n t e r i o r ) \ A n a P a t r i c i a M o y a

Depós i to l ega l : CO 1161 -2010

E s p a ñ a \ C h i l e ( 2 0 1 0 )

Internet es una herramienta úti l : supone la total democratización de los contenidos en el mundo virtual . Antes, el s istema establecía que era lo que se tenía que leer, que era lo “aceptado” dentro de un catálogo monótono de consagrados. El ciberespacio muestra otras opciones de lectura, alejadas de las producciones tradicionales de autores muy conocidos, y a veces, excesivamente sobrevalorados: es la ventana de los noveles, es la oportunidad única de que la voz de los anónimos sea escuchada. Groenlandia y Cinosargo toman como referencia el poder de la red y la aplican a sus proyectos culturales, proyectos que nacieron hace dos años y que promueven, activamente, la difusión internacional de la cultura; mientras Groenlandia se encamina despacito por el complejo mundo editorial , la emprendedora Cinosargo ya se adelanta a todo tipo de publicaciones, destacando lo digital (revistas, poemarios, etc) , comenzando a crear los impresos (tanto l ibros como plaquettes) , y con un claro objetivo, idéntico al que persigue el equipo groenlandés: dar una oportunidad a los nuevos talentos. A raíz de una reciente colaboración con poetas mexicanos de Guerrero, l legué a la conclusión de que es necesario mostrar a los lectores que, fuera de nuestro país, hay otras propuestas poéticas interesantes; s í , en terr itorio nacional hay excelentes poetas, sean de la generación que sean, esta cuestión es innegable, pero no se puede obviar que, al otro lado del océano, nuestros hermanos latinos también t ienen mucho que demostrar. Al disfrutar con los versos de los art istas mexicanos y que en breve serán publicados, me interesé por Chile. Contacté con el director de Cinosargo y , en un acuerdo mutuo, optamos por un “intercambio” de poetas: Groenlandia edita en formato digital a los l ír icos chi lenos, y Cinosargo publica un l ibro de las mismas característ icas con autores españoles.

3

Ya tenía conocimiento, gracias a Groenlandia, de la significativa cal idad de los textos – poéticos y narrativos - de los participantes chi lenos; pero con esta antología damos un paso más y elaboramos una obra representativa, de t ipo poético, de autores con voz y esti lo propio. A pesar de la diversidad de la red, creo que hacía falta una publicación de esta índole: breve, con una pequeña selección de autores (el problema de las antologías, que tan de moda se han puesto, tan problemáticas, tan complejas, pero a veces, tan necesarias) , heterogénea, de cal idad (edición cuyo diseño cuenta por aportaciones fotográficas de colaboradores diversos) , en cuyo interior queden patentes las inquietudes poéticas, universales y particulares al mismo tiempo: el desamor, la nostalgia, el desarraigo, la soledad, los sentimientos encontrados, las denuncias sociales, etc; hay otro tema que, a t ítulo personal , me ha l lamado poderosamente la atención, y es esa peculiar relación de amor – odio que existe hacia la patria chi lena: los poetas, muy seguros, se comprometen con su país, a pesar de sus paradojas. Ha sido la propia Cinosargo la que ha recogido, para esta proposición antológica, a novísimos tales como Mauro Gatica, Carol Vega, Juan Podestá, Víctor Munita, Tito Manfred, Eduardo Farias, Daniel Rojas Pachas, Ashle Ozuljevic y Danitza Fuentelzar. Y Groenlandia ha tenido el honor de compartir poesía con admirables autores, de extraordinario nivel . La experiencia ha sido enriquecedora, y espero que la lectura de estos poetas sea interesante y entretenida para nuestros lectores, para que tengan una pequeña muestra de lo que se cuece dentro de la l í r ica hispanoamericana, y en concreto, con esta nueva antología, lo que se escribe en t ierras chi lenas.

Groenlandia y Cinosargo tienen la palabra.

4Ana Patricia Moya

5

El único negocio a estas alturas

es el resto de noche que va quedando

chirriar de algunas tripas

el mal aliento que acaba por desentendernos

de la lucidez

y que nos lleva a ponderar

que la única solución posible

es rematar las pocas pertenencias sentimentales

liquidar algunas emociones

firmar contrato con un imaginario dueño de pensión

y salir trasquilado

porque al final

la madrugada nos volvió a cagar

con la letra chica de los contratos usureros.

6

Los índices macroeconómicos de este pacto bursátil

acabarán por desesperar a los inversionistas

saldrán corriendo a invertir sus acciones en lugares más propicios

sitios menos riesgosos para el romance.

Porque para ser franco

esta firma comercial nada promete

fue una empresa de papel

mesas y sillas apolilladas

carpetas con egresos e ingresos

calculadoras y caja registradora.

Ahora, la única pregunta que cabe

es saber cuál de nosotros fue el operario

en cerrar el portón metálico, echar candado

y dirigirse al paradero con rumbo desconocido.

7

En este sitio que es mi casa

los puntos cardinales quedaron abolidos.

Sospecho que el norte

es la mata de pelo que aparece en mi cama

y que el sur está situado en la luz imprecisa de esa ventana

el oeste podría ser ese grupo de botellas

y el este acaso soy yo sobre mi lecho

Así como los buzos tácticos saben que el norte

está siempre hacia donde van las burbujas

debería intuir que el camino a un fin de semana perdido

está dado por las burbujas de las cervezas

que irremediablemente

siempre van hacia abajo.

8

Síntesis:

el fin de semana

estuvo constituido por pasajeras pérdidas

y unas cuantas ilusiones

que se esfumaron con los billetes extraviados

en ese clandestino que ya

me está dejando de gustar

como me ha dejado de gustar

hacer el recuento de los dolores

de cabeza y las peleas gratuitas

los números telefónicos anotados

y vueltos a escribir

La escena del semáforo cambiando de color

el taxi en la esquina

ya me parece un chiste repetido.

9Juan Podestá Barnao

…ésta es la Il íada de Chile

largo y angosto falo de tierra

en donde se gesta un poema fall ido

una eyaculación precoz en el ano del pueblo

10

I

Escribir: “pendeja,

tengo un cáncer llamado Soledad”

Escribir: “pendeja,

mastúrbame el frío litoral de mi cuerpo”

Escribir: “pendeja,

soy el hueso roído del perro salvaje de las

infancias”

Escribir: “pendeja,

poesía es todo lo que quise y nunca tuve”

II

( . . . ) por eso, porque nunca aprendí a traducir el

fuego y estas escrituras son la constatación de

ese fracaso, esta noche simplemente me sentaré

a dibujarte con un crayón rojo el desastrado

contorno de mi corazón. Luego, haré con él un

avioncito de papel que haga el resto del trabajo.

11

puedo cantarte la plegaria más púrpura esta noche

cantar por ejemplo: wait! they don’t love you like I love you

wait! they don’t love you like I love you

los Nocturnos me diluvian la existencia y conmigo rezan:

podemos cantarte la plegaria más púrpura esta noche

yo la amo / alguna vez ella también me amó

en noches como ésta la deliré entre mis brazos

la besé tantas veces bajo este cielo imaginario

y tan pocas veces en la noche austral

ella me amó alguna vez / yo siempre la amaré

cómo no amar eternamente su trémula almita de gata

puedo cantarte la plegaria más púrpura esta noche

pensar que fue mía / saber que la he perdido

nadar ya sin fuerzas en el mar infinito / más infinito sin ella

y la ausencia guillotina al alma como al corazón el poema

de qué sirvió tanto amor si no supe cuidarla

la noche se hace día y ella está con otro

eso es todo pero basta para avivar el fuego más negro

a 3.078 kms. alguien canta / es feliz y no me ama

mi boca infantil busca la suya sin pasar por otras

para hallarla en mi memoria mis ojos se vuelven hacia dentro

ella no está conmigo y la vida ya no será lo que prometió ser

la noche de aquel cielo siguió la ruta de los árboles muertos

nosotros sin embargo seguimos siendo los mismos de entonces

ya no me quiere / lo sé / pero ay cuánto me quiso

12

mi corazón tejía lenguaje para abrigarla

en el invierno interminable de nuestras vidas

de otro / ahora es de otro / como antes de aquel beso

que debiste robarme porque yo era tan niño torpe como ahora

su voz de pendeja / su cuerpecito lunar / sus violencias

ya no me quiere / lo sé / pero tal vez aún me ame

ay es tan baldío el ardor y tan fértil el olvido

porque en noches como ésta jamás la tuve entre mis brazos

mi lengua mi boca toda se resiste a pronunciar renuncia

porque sé que éste no será el último dolor que ella me cause

ni éstos serán los últimos versos que yo le escriba

13

"América, te lo he dado todo y ahora no soy nada".

(Allen Ginsberg) .

uno ( . . . ) y entonces Dios Alá y Yahvé / el trío maravilla / que ensayan cuadros plásticos sepultados en el centro de la Tierra / pero cuya genitalidad —hablamos del pico— jamás descansa / —porque sólo con ella se hace justicia dicen— / abrieron una herida en Pachamama como quien abre un camino / con su gran verga telúrica / por entre medio de las estridencias que cimentan las precarias estructuras / de un país de muertos de hambre votando como Beverly Ricos / Chile cagó hace rato, giles culiaos / sentencia a la distancia el más ebrio de este lado del sol

dos acto seguido o en un mismo movimiento / —porque la Historia de nuestra nación es / oh sí hermanos míos / el irremediable fluir entre Los Andes y el Pacífico de un no nacido / proyecto de aborto que se resiste a morir— / acto seguido o en un mismo movimiento —como les iba diciendo— / el Conchesumadre Hijo de Nadie / no conforme con su inexistencia y en su infinita arrogancia de perro calamitoso / se corrió la paja y descargó sobre nosotros un tsunami de vida muerta: / antes que se los cague Piñera, me los cago yo

[ ] y luego the horror, the horror . . . / ay de mí hipersensible como soy si no existieran las elipsis / ay de mí si me atreviera a sumergirme en el relato de las cosas que videncié / de todas esas cosas que por su crudeza política / jamás serán materia noticiosa en esta Ápolis de pilares corroídos discretamente por la gangrena social

tres ¿y tú me dices antichileno? ¿y tú me acusas de traición a la patria? / tú que vendiste La Moneda por la promesa de otras cuántas / tú

14

que arrendaste el culo de Chile por kilómetros Lanpass / mejor calla y lee este mantra con la profunda convicción de que nada cambiará / de que un poema siempre será nada más que un poema: / Chile, te lo he dado todo y ahora no soy nada / Chile, cuarenta lucas de bono por mi voto. 17 de enero de 2010 / no aguanto tu olor a facho inconsciente / Chile, ¿cuándo dejarás de padecer la Historia y comenzarás a escribirla? / que te den duro por el culo hasta que reacciones / no me siento bien, y por eso persisto / no pienso terminar de escribir este poema hasta que Chile (…)

15Tito Manfred

I

La tristeza determina la figura

Somos

Sustitutos de mil sustitutos…

El origen de la botella es el origen del cosmos

Habría que beberse el mar

Una solución salina venenosa y absurda…

16

Cuanto temor en las palabras

Ciegos

A bailar sobre bolsas de basura

A morder la piel de las putas

Lánguidos labios

Ausentes de amor

Los libros ajados

Las fotografías arrojadas al suelo

Y noches

La mierda jubilosa del mundo

La mierda jactanciosa del orbe:

Somos hombres grises

Con piel colgando mísera desde los pómulos

Manos en los bolsillos

Buscando seguridades inexistentes

Vacío el espacio

Vacío el futuro:

Somos hombres grises

17

II

Un Juicio final

Sin testigos, ni intervinientes

Un puñal que rasga nuestros pechos

Sólo para sentirnos humanos

Aunque sea un segundo

Uno

Un segundo

Y un segundo

Y otro:

humanos

En el ejercicio de respirar

El deber marcando el ritmo

Idiota del corazón

Aberturas si es posible

Insensible la música:

Mudo el arte del pensamiento.

18

III

Condenados a vagar

En oficios inútiles

Concentrados en el parásito

Que atormenta el tórax

Sustituir

Reemplazar pasajero

Efímero y estéril

Suplir

Arrojados a los techos del mundo

Morando bajo un cielo amargo

Viviendo este infortunio

Oscuros

Atorados en verbos y adjetivos

Volcados a morir desdichadamente

Más temprano que tarde

19

Humillados

Indigentes:

Un canario embriagado

En una mina de carbón

Olvidado

Inerte y sonriente.

20

IV

Sin embargo,

La sangre es una eterna promesa

De luz futura

Aún brilla la córnea

cuando visita la emoción

Aún loca la esperanza

Danza un ritmo insistente

Aunque no sonriamos

En la última sala del espíritu

Yace un niño muriéndose de risa

Muriéndose de angustia

Hay algo en el alma

Que pugna por enarbolar banderas

Una barca en la muerte para cruzar un

Mar de desaciertos

21

Infundir temor en nuestros

Brazos de músculos

prestados y siniestros

El tránsito de las visiones

engaña para marchar y marchar

Con un espíritu más ancho que el horizonte

Sólo llorar en la infancia

Un niño juzgando su siniestra silueta

Tiempo

Sal en las yagas

Atados de manos y pensamientos:

somos los hombres grises.

Somos los hombres grises.

22Eduardo Jeraldo Farías Alderete

Yo aquí niño absorbido tanto por la ventana froto con la uña mugrecitas de tierra y humedad que dejó una antigua noche: fría lenta y pesada. Dejo el dedo caer hasta el marco gris endurezco los músculos y las venas que quedan corro las cortinas y el sol

23

“All the leaves are brown And the sky is grey

I´ve been for a walk On a winter´s day If I didn´t tel l her

I could leave today (California Dreamin ,

The Mamas & The Papas)

Pálida

silente con la noche larga del taxista con los mensajes ignorados por el mundo con el cuello y los brazos brotados de calle y los sueños quebrados en la boca marrón y los ojos corroídos de condena blanca con la ausencia cogiendo al corazón negando el nombre del fruto del infierno con los oídos eyaculando la propia creación con la cabellera enredando las barbas y las barbas enredando los pubis y los pubis enredando el ahogo hondo y el hondo ahogo entallando lo infinito en las orillas de los huesos no como cicatrices como arrugas que se hacen y se borran en la cama con las botellas amaneciendo en el horizonte de una alfombra con los dedos cortados por los dientes de la penuria sangro a los catorce como las vírgenes por los ojos canto la canción : “Todas las hojas son color café y el cielo es gris

He estado caminando en un día de invierno no le dije que podría irme hoy…”

Pero nadie puede oírme hoy.

24

A esa casa

no se puede llamar casa

apenas

la pintura se sostiene

y una muñeca de trapo

vive en un charco de lavaza oscura

Una mujer

hace cerros con la escoba

alguien alguna vez apiló cachureos como augurando el

futuro de los niños -que juegan-

escarbando la tierra de Chile

esa

en que las raíces

y los huesos de perros

aparecen porque sí

pero ellos

con sus uñas negras

buscan la salida.

25

Nos entregaron un templo / que en caso de emergencia / se reconstruiría en tres días / donde se podría rasgar las cortinas/ y nadie nos colocaría saliva en los párpados / para ver las ruinas ondeadas por el viento / pero no fue así /nos dieron un templo casi hundido / una patria / un territorio al que debimos llamar nación / un mar que encontró la simetría / un valle / una cordillera roja / que se desgrana hacia las calles/ una convulsión entre la arena y el pavi ento / y fuimos vistos / como monstruos invisibles tendidos al sol / breves humanos devorándonos los brazos / depredadores rozándose sin querer / con las manos frotándose las babas de la boca / con el rostro relegado en un rincón del río / con el cuerpo ocupado por otros cuerpos y / con los ojos enterrados en un lugar del patio / nos trataron como piedras para edificar la casa de un dios / como trozos de carne en los pilares de una tienda/ nuestra tierra / se quedó en los puños de la camisa celeste / nadie nos preguntó ¿dónde queríamos ir? / nos asignaron una patria / un lugar donde sobrevivir / un lugar donde enterrar a otro / con los mismos gestos que veo en ti //

m

26 Víctor Munita Fritis

no llaman pero nadie contesta / no suena una y otra

vez la puerta / el timbre no descansa de su duelo -

pareciera no pareciera la casa - las ventanas no

permiten nada ni luz ni paisaje ni distancia / están

como colgando como cuadros y nadie las mira

nadie… están sordas - los muebles se contemplan en

el tiempo y pasa el polvo y pasa y nada envejece y

todo parece luego parece todo una foto

27

me mira la idea de mirada…… sin abrir los ojos me miro… sin

decir-me todo el tiempo nada / tengo miedo de mirar-me

mirando y no tocar crea he tocado… me he tocado…..

creo….y tengo miedo! ……….

como eco me repito como eco como otro más …como otro

objeto que nadie ve… que nadie ve en el humo… como día

como noche me repito me repito y te reitero que suelo ser

lo mismo cuando me repito… como hipo como especie me

repito como discurso me repito …y no lo intento como

aborto no lo intento no lo intento como nada y me repito

como ojos una vez más me repito como manos como

piernas como boca me repito… y me reitero al repetirme al

frecuentarme al insistirme en mi propia cara con la misma

lengua con el mismo ecccccoooo……

28

no seco la sangre… saco una y mil veces la costra de su sitio

- la miro hasta agotarme – mas me reanimo... y vuelvo

nuevamente incrusto la uña para que fluya la sangre tibia -

me lamo - por más que cambio de enfoque no le pierdo pista

y me lamo y me abstraigo en el juego en líquido y trato de

encontrar descanso trato de atar los trozos la cortina de

correrla trato de fingir que no hay nadie en casa... . .

29

Mauro Gatica

"Suicide underground"

En la realidad de los perdidos

....... .. .. .. .. ... ...... ..................de día no pasa nada

de noche

el tráfico se detiene con un "Te la mamo papito"

....... .. .. .. .. ... ...... .......... .........Atemporalmente se sumergen en el bar

....... .. .. .. .. ... .....emborrachándose con vasitos plásticos cumpleañeros

....... .. .. .. .. ... ...... ..............((((((((Rellenos de pésimo ron fiado))))))))

30

Mal rock ambienta la noche y entramos en el subterráneo de la urbe

....... .. .. .. .. ... ...... ...........Se manifiesta la suciedad íntima de la ciudad.

Aparecen eróticas gárgolas urbanas y regios travestís con sus culitos

paraditos, hociquitos bien pintados y bien bien delineaditos los ojos

La barra es para los borrachos parroquianos

La intimidad para los embriagados artistas de cuarta saboreando cristales

de coca

....... .. .. .. .. ... ...... ...... . .. .. .. .. .. .............armando papelillos con "esmoquin"

(((((Y una que otra pildorita pastillita pro felicidad)))))

....... .. .. .. .. ... ...... .................Abandonados por el amor, asumiendo su

triste desgracia,

quizás los visite un nuevo desconsolado esta noche!!!!!!!!!!!!!!!!!,

....... .. .. .. .. ... ...... .................a quien puedan repetir el doble discurso de

su triple vida.

31

Se masturba sosteniendo un libro de poesía prestado (((en la otra, crema de manzanitas y recuerdos))) su culo aceitado brilla en un instante de la noche obscenas gaviotas gritan ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡empezó la temporada de playa Hoy ya no me pierdo en su mirada borracha ya no te encuentro en el mundo de las gárgolas perdidas te sacaron las pupilas carnero hospiciano Te corchetearon el corazón Pastelito bomboncito lolito Marginalito Llámame cuando quieras!!!!!!!!!!! Quizás podamos rayarnos con jack Y charlar sobre el patético suicida instante en el que la angustia flácida de la existencia se apodera de todo. Ábreme los labios con tus dientes de cordero que yo saborearé la cicatriz de tu erección.

32

UN

Extraño a mi ex -amante;

amante porque tiene mujer que le repite "te quiero",

que le plancha las camisas y lava los calzoncil los amaril los

que yo le regalé,

los que le saqué a mordiscos en el pasil lo del doceavo piso.

Extraño a mi ex -amante;

que me amó, que amé y que le aman;

ex -amante mentiroso, amoroso, goloso

fantasioso de mi entrepierna,

pretencioso de su lengua pincel

(Jamás me dibujó)

DOS

Tengo un nuevo amante

((Éste no tiene mujer a quien someter))

a él le interesa el feminismo posmoderno y

provocar a los machos besándolos en los labios;

a él le gusta lesbi-kiss

a él no le provoca mi boca

(((Sólo quiere follarme poéticamente por el culo)))

33

TRES

Quisiera tenerme, tentarme

esta nena,"chic" quil l ita, lobita adolescente

de-sen-can-ta-da de las tulas que nunca probará.

Quisiera saborearme el clítoris y

restregarme las tetas en la espalda

para calentarme y provocar mi l ibido lésbico

Quizás la deje chupetearme un rato

((((Hasta que me de asco))))

34Danitza Fuentelzar

Playa de La Herradura. 31 de octubre. 11.27 hrs.

Han cancelado el taller de fotografía al que jamás asistiré, así que me devuelvo a la casa

por la playa inusualmente visitada en esta fecha.

Un trote flojo apura mi llegada, pero la decisión de elongar me retrasa en el camino, me

permite ser espectadora y protagonista de esta mañana frente al Pacífico.

Entonces ocurre.

Se me acerca Darth Vader, con su rostro cubierto, con el semblante enmascarado, con el

“ttth ttth” de su respiración siempre agitada.

Venía del norte, Darth Vader, y me elige - ¡Oh! – para detenerse un momento.

Mi sonrisa tímida frente a este ser intenta ocultar mi duda existencial

¿qué hago si me dice que es mi padre? - me digo

¿será un adelantado al Halloween de esta noche, un profeta?

35

pero su mano alargándose hacia mí me hace olvidar el cuestionamiento. Se detiene ante

mi cuerpo que ha regresado a la verticalidad tras haberse quebrado en esta mueca

corporal elongante. Me pongo firme, Darth Vader tiene los ojos inyectados en sangre y

fuera de sí.

Entonces - uh! – se quita la máscara y veo su rostro congestionado.

Me dice, con los labios morados y la piel tan roja, algo que no logro comprender. Le

respondo, yo, idiota, nerviosa e inocente, que lo desconozco, algo que claramente él sabía

desde antes, los jedis se lo habían informado.

Doy un paso atrás luego él sigue avanzando pero mis ojos son dos guardianes que en ese

momento se interponen entre él y yo. Me mira de frente y yo sin dudarlo mantengo esa

mirada con estas pupilas tan graves que he cultivado por años. Vuelve a decir algo

incomprensible, inaudible, indescifrable, me tiende otra vez la mano y yo con mis ojos un

No tan potente, niña por dios.

Comprende, retrocede, empuña la mano en un gesto de cansancio, señala el cielo el mar

el infierno un pulpo que se rasca la cabeza, da media vuelta y sigue su camino hacia el sur

y la muerte.

36

Hoy, que ando con ojos de cámara fotográfica

veo fotos por todos lados

instantáneas de este Coquimbo caluroso

que cuando ando con ojos de lápiz y papel

me revela cuentos y relatos que desconozco

que se idean a sí mismos en esa hoja en blanco que es mi vista

entonces

y que, torpe, olvido tras no plasmarlas

pues mis ojos se han vuelto ahora

ojos de mamá superhéroe

de cansada estudiante

de floja santiaguina, abrumada por este sol del norte.

37

Esto de tirar con zapatillas me tiene enferma que el roce con tu costado hiriéndote de a poco que la fricción con tu espalda y los dos haciéndonos los tontos que el barro cayéndome en la cara -no me preguntes cómo a mí me lo han contado- y que los cordones rozándote las mejillas metiéndosete entre los labios jadeantes. Preferiré, de ahora en adelante las sandalias o mejor las chalas a secas las botas de lluvia y su rocío manchado los mocasines santurrones escandalizados por nosotros las alpargatas chinas por las que explotan a 16.189.184 ciudadanos por jornada los tacos calentones los zapatos de flamenco pero por sobre todo unos ricos zapatos de cemento tuyos y míos en la misma cajita de madera sin incrustaciones de oro y a diez metros bajo tierra.

38

Ashle Ozuljevic

Maldita loser

De las avenidas orinadas

Paseando en la edad de la inconciencia

Como “La” como “Él”

¿Y que más le puedo decir?

Soy tan buena

Voy por la calle prestando mi hombro

Soy tan amigable

Me dicen hola, les doy la fe

Soy tan romántica

Dejo mi amor sobre la mesa

y miro con ojitos de kiltro

esperando su respuesta

Soy tan fiel

No tiene que ponerme una correa

yo corro a su lado meneando la colita

39

Soy tan alternativa

Voy al cementerio a beberme la sangre de Chinaski

Soy tan especial

Me morí en abril y desperté en diciembre

Soy tan sensible

Lloro por todos los que lloran en el mundo

¿Recomendaciones?

40

Cuando tenía 11 años

intenté suicidarme.

Me tome 8 aspirinas.

Pensaba que cualquier pastilla

Me convertiría en maldita.

41

Nos permitimos reír en la iglesia

burlarnos de los que adoran la esperanza en yeso mal pintado

Y nos miraron

Y te miré

Y me dije:

¿Por qué no hacer de ti mi nuevo refugio?

42

El parque sigue igual, tal y como lo dejamos, congelado

en abril .

Lo recorro con la mirada mientras la micro espera

la luz verde.

Trato de ver aquel árbol muerto donde nos solíamos sentar.

(¡Ahí está!)

Recuerdo cada conversación: ¿no crees que es extraño

que lo haga?

Esos momentos viven en mí, me visitan permanentemente.

A veces pienso que tanta palabra nueva, tanta sonrisa, tanto

que guardar, es sólo producto de mi exagerada manera de querer.

Otras veces pienso que de hecho nada existió

El parque sabe algo, puedo sentirlo.

El parque sabe dónde estás.

43Carol Vega

<<pensarás>> y qué hay de ti… tratando de descifrar las últimas

doce noches… mientras, miras su rostro y las máscaras que usa para

divertirse y <<pensarás>>… por eso lloramos, coordinando la

angustia, l ibre, a saltos, dando mordiscos al vacío con la lengua

quemada, ruinosa, vieja, solitaria, mientras conversamos con los

adioses y <<pensarás>> irremediablemente en ambos, en el

fracaso cuando escuches esta grabación o leas los obituarios como

quien busca una pareja desesperado y <<pensarás>> en esas

caderas y esos senos hermosos en la pista de baile, ese nombre que

ella tiene para los amigos y su olor que aún conspira en tu contra

mientras bebes uno, cinco o quizá diez años después… dibujando

su silueta en el fantasma de las huecas carcajadas… por qué me

sigues, cuál es la necesidad de respirar en mi nuca, lo has juzgado

tantas veces necesario… no tengo nada que ocultar… ya he vaciado

todo lo que necesitabas saber y no he visto respuesta alguna que

me satisfaga (…) puede parecer ridículo… veo tu insaciable sonrisa…

hurgando sin tregua la desnudez… es tu hija, lo sabes, eres parte

de ella aunque duela… y qué hay con eso, por qué lloras l indura…

44

vamos, qué haces ahí… duermes en ese rincón acaso… recordando a

tientas, rascando con las yemas las pulsaciones y los pasajes más

oscuros como si fueses a regañadientes un héroe sobre mil tumbas

encerrado en su túnel bajo la pupila que lo ve todo y fractura el

infinito “pareces un manojo de acciones irremediables” y esa maldita

prudencia es tu derrota… esa represión haciéndote uno con los

vicios y la sensación categórica del abandono.

Despertarás con la sangre embrutecida y l lena de pliegues…

domado por sus vicios y la soledad, descalzo, abandonándote

mientras ebrio cantas una horrible versión de algún tema ya

olvidado… reniegas como un (((eco))) estúpido y enfermo…

maldices al mundo y sus misiles, las células y la memoria entre

escombros agonizantes y seguimos caminando y seguirás riendo…

no lo niegues… puedo verte con estas páginas en tus manos…

incrédulo escuchándonos leer como si fuéramos respuestas

posibles y <<pensarás>> en todas esas niñas anónimas que te han

amado sin piedad y con una crueldad muy requerida en estos días y

puede que entre aquellos cuerpos inmemoriales, que han dado

forma y mesura a tu ancianidad precoz… haya un verdadero

descanso.

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“¿De qué sirven los polos, los ecuadores, los trópicos, las zonas y los meridianos de Mercator?

Así gritaba el capitán. Y la tr ipulación respondía: “¡No son más que signos convencionales!”

(La caza del Snark, Lewis Carroll)

Aún quedan fondos por recorrer

Olvidados por aquella costumbre a mirar dentro del abismo cotidiano…

Y despiertos,

Soñamos esta negligente esperanza

Como el perdón de un manierista dios sin párpados

Vigilando la noche eléctrica de los alucinados al nacer

<<Has dejado de crecer hijo, ahora empiezas a morir>>

Abre las cortinas

Y deja que aquella retina

En su punto más feroz

Atraviese de par en par el corazón sagrado de tu sombra…

No hay reflejo más hermoso que aquel que traduce al muro del olvido

Y ella…

Cruzó al otro lado.

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Recordando despierto… seguir soñando… cerrar las puertas, olvidar

los caminos directos, las rutas y horarios… recordar… la memoria es

un tarea de escritura imperfecta, un palimpsesto infernal, nunca

antes había tenido miedo… creo estar seguro de ello… debe ser la

culpa y ella dijo no creer en la culpa pero tú no le creíste, aún ríen

de ello y de otras tonteras que se dijeron tratando de impresionar

el uno al otro… y en esos juegos de descubrirnos bajo las sábanas,

siempre buscamos lucir atentos… lo recuerdo bien y éramos el uno

para el otro… seres inteligentísimos… el mar luce como concreto

desde acá… se me viene a la mente la película de la dimensión

desconocida, la versión con Lithgow de los ochenta reinterpretando

a Shatner que en la clásica era el acosado por el Gremlin… y

recuerdo la historia escabrosa de navidad de la chica de los

Gremlins… todo es un juego de nunca acabar… pues recuerdo

cuánto quería cuando pequeño tener a Gizmo como mi mejor

amigo y ser quien salvara a la ciudad de rayita y su invasión y

recuerdo cuan gracioso fue ya más grande ver en la serie third rock

from the sun a Lithgow y Kirk, perdón Shatner bromeando sobre

viajar en avión y ser tratados como lunáticos… y en los Simpsons

hay una parodia de día de brujas en que el Gremlin que acosa a

Bart le arranca la cabeza a Flanders… siempre estamos leyendo y

contando las mismas historias en un proceso interminable de citas

y referencias… y me pregunto si esto que digo… no es otra historia

ya contada y fall ida… un ejercicio mal ejecutado… incomprensible,

irreparable y la vida entera se puede resumir en esa disyuntiva que

nos hace tan poco originales… nunca tuve tanto miedo de ser como

mi viejo… un poco de l icor me caería bien… cerveza… no sirven

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trago en tarifa turística… qué más puedo pedir, están pagando los

pasajes y la estadía a cambio de leer y decir a unos pendejos

lectores un par de huevadas que suenen reveladoras… trataré de

embriagarme mentalmente con Ginger Ale, con suerte un Gremlin

terminará devorando el fuselaje y me recluyan después de tratar de

advertir les y pueda al f in ser feliz en un sanatorio como Panero,

jugando a ser artista…

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(((ecos))) timbrespaciados coros, largas

piernas fronterizas, (((ecos))) , ¿…?,

(((ecos))) , carne, (((ecos))) & olores,

ocultos en fragmentos, l íneas del pasado,

trozos, cuerpos en descomposición,

cámaras abiertas, (((ecos))) , seductoras

células en cada espacio-tiempo………………..

timbre rincón hecho de carne, más carne,

cerros grises, (((ecos))) fosas comunes

(pequeñas fálicas coqueterías, devoran

dulces colores) & espirales ojos, abren

(((ecos))) inertes letras, pétreos sonidos –

eclosión de mundos que chocan & más

carne cubierta de tela (((ecos))) velocidad,

violencia deforme -cuerpos sin catarsis –

ruidos guturales (((ecos))) inter-ferencia;

una transmisión del futuro – un cíclico

intertexto (((ecos))) citas, f icciones

verdaderas entrepiernas sudorosas,

botellas, carne (((ecos))) desde infinito

dolor, olor, fragmento invisible, carne del

trans-seunte inmóvil (((ecos))) memoria

(((ecos))) poetas, desgarro textos en una

cámara de (((ecos))) en cada cuarto

abierto.

49 Daniel Rojas Pachas

Groenlandia (España) \ Cinosargo (Chile)

50 2010

Juan Podestá Barnao (Tocopilla, 1979) . Periodista y escritor. Posee un postítulo en crítica l iteraria en la Universidad de Chile. Tiene un libro de cuentos inéditos y en 2008 publicó el poemario Novela Negra por el sello editorial boliviano Yerba Mala Cartonera, que el mismo año recibió una mención honrosa en Los Juegos Literarios Gabriela Mistral de la Municipalidad de Santiago. Ha participado en diversos encuentros y lecturas poéticas, tanto en Chile como en el extranjero, entre ellos el Festival Internacional de poesía Poquita Fe en 2008 (Chile) y el encuentro Días de Poesía , en Sucre (Bolivia), en el mismo año. En noviembre de 2009 participó en La Primera Cumbre de Poetas Emergentes de Latinoamérica, en Rancagua (Chile), y en diciembre del mismo año estuvo presentando sus textos en el encuentro Cielo Abierto, en Lima y Barranca (Perú). Organiza el encuentro poético Iquique Descentralizado. Parte de sus textos han aparecido en la revista en papel La yegua colorada de Tacna, (Perú), y en diversas revistas electrónicas, como la plataforma digital salvadoreña artepoética.net y ellaberintodeltorogoz.blogspot.com . Además, poemas suyos están presentes en el portal Casa del poeta peruano y la página ecuatoriana de poesía la Casa de las Iguanas . Además, la página on l ine de poesía la siega.com muestra parte de sus trabajos. Trabaja en un nuevo poemario titulado Madrugada ( los textos enviados pertenecen a este próximo libro). Vive en Iquique y es periodista freelance. Tito Manfred (San Marcos de Arica, 1983). Poeta chileno. Licenciado en Lenguaje y Comunicación por la Universidad de Tarapacá. Ha participado en recitales y encuentros de poesía en Arica y otras ciudades del país, así como en el vecino país de Perú. Textos suyos han aparecido en diversas revistas electrónicas de Chile y el extranjero, tales como Letras.S5, Cinosargo y Mondo Kronhela, por mencionar algunas. Asimismo, ha formado parte de diversos talleres l iterarios, entre los cuales se cuenta el Taller de Poesía y Edición, de los poetas Gladys González y Raúl Hernández. Recientemente ha publicado en Chile su poemario La Danse Macabre a través de Cinosargo ediciones e inicia la presentación del l ibro en diversas regiones de Perú y Chile. Actualmente, se encuentra trabajando en su próximo libro, la autobiografía apócrifa de El Tila. Eduardo Jeraldo Farías Alderete. Nacido en Antofagasta el 7 de Agosto de 1969. Egresado de Derecho; editado en antologías y revistas. En el 2006 publica La Reina de Copas ; desde el año 2001 hasta el 2009 imparte y colabora con el taller de poesía de La Casa de la Cultura , en su ciudad natal. Forma parte del Colectivo Imaginario Nueva Nortinidad . Editor de la revista Escafandra. Víctor Munita Fritis. Escritor y poeta nacido en Copiapó un 7 de octubre de 1980. También se desempeña como actor de teatro y clown. Estudió Licenciatura en educación y pedagogía general básica, mención en Historia y

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Cs. Sociales en la Universidad de Atacama, luego realizó estudios en Historia y Geografía en la Universidad del Mar. Participó en talleres con escritores como Eduardo Aramburú, Carmen Berenguer y Benjamín Morgado, Pía Barros. Ha participado en el Encuentro de Poetas del Norte de Chile (Copiapó, 2004); 100 años de Santa María de Iquique (Iquique, 2007); Curicó y Talca descentralizado (2009); Puente Poético (San Bernardo, 2009); Descentralización Concepción (Concepción, 2009). Actualmente es presidente de La Sociedad de Escritores de Copiapó. Ha publicado Pensión Completa y otros poemas (Poesía, Editorial Cuarto Propio, Santiago, 2008), Usos Sucios (Poesía, autoedición, 2009), Darwin y Domeyko expedición de Atacama (Historia y Geografía, Editorial Mundo Paralelo, Copiapó-Santiago, 2008). Mauro Gatica (Arica, 1974). Poeta chileno. Profesor y licenciado en Lenguaje y Comunicación por la Universidad de Tarapacá. Ha participado como miembro del Colectivo VERTIZONTE . Formó parte del taller l iterario de la UTA, del cual fue editada una antología de corto tiraje. Participó en el Segundo Encuentro de Poetas del Norte (Antofagasta 2005) De dicho encuentro surge una antología con algunos de sus trabajos. Participa en lecturas tanto en Arica como Iquique, en universidades y colegios. Actualmente forma parte del Taller Literario MAL y acaba de publicar su primer título de poesía visual Shhh a través de Editorial Cinosargo. Danitza Fuentelzar (Iquique 1977) . Ha participado en diversos encuentros tanto de carácter nacional como internacional, entre los que destacan el Primer Encuentro de Mujeres Poetas del Cono Sur Conrimel (2006 Antologada) y el Segundo Encuentro de Poesía Latinoamericana Actual Poquita Fe (2006). Parte de su obra se encuentra antologada en el portal de l iteratura chilena Letras.s5 y en la revista La yegua colorá (Tacna-Perú). Durante el mes de octubre del presente año, participó del Segundo Encuentro Internacional de Poesía A Cielo Abierto a realizarse en Barranca y Lima. Ha publicado Inalámbrica con Yerba Mala Cartonera (La Paz, Bolivia). Ashle Ozuljevic. Con la dificultad de escribir-me, con la inmodestia y el ego y las enseñanzas de mamá, diré que: fue nacida en Santiago, crecida y malcriada en la capital durante 22 años. Estudió en la Universidad de Chile, Licenciatura en Lengua y Literatura hispánica donde obtuvo la mención Literatura. La elección fue más una obligación: el no apasionarse por nada más y el no saber hacer otra cosa hasta entonces que escribir . Tres años y medio después de ingresar aprendería a ser mamá. Así es que, parió, egresó, se tituló y viajó a Coquimbo a seguir viviendo (todo en medio año de 2008), ingresando al Magíster en Estudios Latinoamericanos de la Universidad de La Serena. Ha ganado concursos l iterarios en Santiago, La Serena, Concepción y el l itoral de la V región, bajo diversos nombres, uti l izando pocas veces el propio. Actualmente, ni en Coquimbo ni en Santiago, ronda La Serena en búsqueda de

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algo, sabiendo que, como diría un amigo, esa ciudad no tiene mucho más que ofrecerle. Por ahora. Carol Vega. Nacida y criada en Santiago, actualmente viviendo en La Serena. Diseñadora gráfica de profesión, poeta, de puro coraje. Comenzó a escribir hace algunos años y paró de hacerlo otro par, todo por ir a buscar un poco de vida a otros lugares. Ahora a los 24 años y con algo de experiencia en el cuerpo, toma nuevamente lápiz y papel. Ha participado en talleres l iterarios y de escritura creativa en su ciudad natal, publicando en revistas comunales poemas y algunas piezas visuales. Recientemente ha sido publicada en las revistas Escarnio y Vomitiva , ambas de la ciudad de La Serena, en Letras S5.com , en Cinosargo y en diversas páginas y blogs. Además colabora con la nueva editorial del reciclaje Nuestra señora cartonera en la creación de las portadas y otras actividades relacionadas con el ámbito l iterario de la IV región. Daniel Rojas Pachas (Lima 1983). Escritor y Profesor de Literatura egresado de la Universidad de Tarapacá, reside en Arica (Chile), donde ejerce la docencia universitaria y culmina el magíster en Ciencias de la Comunicación. Dirige el colectivo y Taller Literario MAL , actualmente edita la Revista Cinosargo. Ha publicado los poemarios Música Histórica y Delusión en el 2006 y 2007 y Gramma en el 2009 con Editorial Cinosargo. En investigación ha publicado Realidades Dialogantes, un análisis pragmático de cinco novelas Latinoamericanas Generacionales por el cual fue beneficiado el 2008 con el fondo nacional de fomento del l ibro que otorga el consejo nacional de la Cultura y las Artes de Chile. Ha presentado ponencias de l iteratura en congresos internacionales como el CONELIT, SOCHEL y Jalla-E . Actualmente sus publicaciones académicas y reseñas l iterarias aparecen periódicamente en revistas tanto impresas como digitales de Chile y el extranjero, publica en la Linterna de Papel del Mercurio de Antofagasta y ha sido seleccionado para formar parte de la Antología de poesía 2009 (ediciones Jaguar, México). Ha sido beneficiado con la beca de perfeccionamiento, modalidad apoyo a tesis de postgrado en Chile o el extranjero 2010 del fondo del l ibro a fin de realizar su investigación sobre la novela Ariqueña. Blog personal: www.danielrojaspachas.blogspot.com. Ángel Muñoz Rodríguez (Leganés, Madrid, 1977). Licenciado en Historia del Arte. Fotógrafo, poeta, narrador novel. Ha participado, con sus poemas, relatos y fotografías, en diversos recitales y exposiciones, y ha colaborado en distintas publicaciones l iterarias. Tiene su espacio en las Afinidades Narrativas. Ha publicado el poemario “Ya no leo tebeos de Wonderwoman” (Groenlandia, 2010). En breve, publicará nuevas obras (“Como Ulises en una cacharrería” , próximamente editado por Bohodón) y aparecerá en distintas antologías

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poéticas. Coordina y antologa la propuesta poética “Poetrastos: por favor, tratad con cariño”. Felipe Solano (Madrid, 1976). Licenciado en Ciencias Biológicas. Estudió fotografía, ganó algún premio y participó en algunas exposiciones colectivas; el boom de la fotografía digital, su corrección de pixels y su alta definición empezaron a aburrirle. Al estudiar diseño se reencontró con la fotografía y los complejos programas de retoque fotográfico que consiguen devolver a las imágenes toda su imperfección. Luis Sevilla (Madrid). Poeta, narrador, fotógrafo, crítico, misántropo. Ha aparecido en diversas antologías. Colaborador habitual de Groenlandia. Cristina Ferreiro (Lugo, 1983). Técnico superior en Realización de Audiovisuales y Espectáculos, tiene estudios musicales (Conservatorio de Lugo y de Música de Santiago de Compostela) con especialidad en guitarra clásica. Ha obtenido diversos premios y accésit por sus obras narrativas y poéticas, así como diversas becas artísticas. Ha publicado en gallego Dia Logo, Palabras 1, Desequilibras e caer, Circunstancial, Poética do poema, Sei que fun a autosoterrada sempre, Visitando o verso, Arredor de Mata , etc. Ha intervenido en exposiciones colectivas y recitales poéticos. Ha intervenido (como asistente de dirección, guión, ayudante de producción, etc) en cortometrajes y obras dramatúrgicas. Ana Patricia Moya (Córdoba, 1982). Pluriempleada. Licenciada en Humanidades y Master en Textos, Documentación e Intervención Cultural (especialidad en Edición). Actualmente, dirige Groenlandia, revista l iteraria y cultural. Ha publicado Bocaditos de Realidad (primera edición, del 2008, la segunda, para el 2010). Sus textos han aparecido en diversas revistas l iterarias, digitales e impresas, de España e Hispanoamérica, así como en diversos blogs. En breve publicará su primer l ibro de relatos, Cuentos de la Carne. Sus poemas han sido traducidos al inglés, catalán, italiano, alemán, portugués y francés. Tiene su espacio en las Afinidades Narrativas y Electivas. Aparece en distintas antologías l iterarias. En breve, sus relatos y poemas aparecerán en otras antologías así como en plaquettes. Anabel Ocaña Martín (Córdoba, 1982). Licenciada en Humanidades. Master en Prevención de Riesgos Laborales. Experta en gestión del patrimonio histórico. Ha sido gestora cultural y agente de desarrollo turístico.

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NOTA DE EDICIÓN

Los textos de esta antología literaria (todos los poemas así

como el prólogo) corresponden a sus respectivos autores:

Juan Podestá Barnao, Tito Manfred, Eduardo Geraldo Farias

Alderete, Víctor Munita Fritis, Mauro Gatica, Danitza

Fuentelzar, Ashle Ozuljevic, Carol Vega, Daniel Rojas Pachas y

Ana Patricia Moya. Las imágenes fotográficas empleadas

para el diseño de este libro antológico pertenecen a Luis

Sevilla (páginas 26, 44), Ángel Muñoz Rodríguez (portada y

contraportada, páginas 9, 16, 27, 30, 34, 39, 43 y 49), Cristina

Ferreiro (páginas 10, 22, 23, 29, 35 y 38) y Felipe Solano

(páginas 5 y 15).

Todas las publicaciones de Groenlandia están protegidas y

respetan los derechos de sus respectivos artistas (poetas,

narradores, fotógrafos e ilustradores).

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INDICE Prólogo, por Ana Patr ic ia Moya 3 Juan Podestá Barnao Madrugada 6 A la ba ja 7 Pun tos card i nales 8 Semáforos 9 T i to Manfred Pu to Ch i le , es tu c i e lo pál i damente azulado… 10 Av ionc i t o de papel surcando los c i e los de Ch i le 1 1 Febrero 14 12 Ocho por ocho 14 Eduardo Geraldo Far ias Alderete El can tar de los hombres gr i ses 16 V íc tor Muni ta Fr i t is Yo… 23 Pál i da… 24 A esa casa… 25 Mi pa t r i a as ignada 26 Mauro Gat i ca Agón i co 27 Panóp t i co 28 Redundar 28 Sado 29 Dan i tza Fuentelzar V iudas su i c i das 2 30 Urb i ch t ! ! ! 32 De lovesong 33 Ashle Ozul jev ic Anecdo ta r i o personal 35 O jos de fo to 37 Zapa t i t os camb iados 38 Carol Vega Cur r i culum 39 A los once 4 1 ( ) 42 Semáforo 43 Dan iel Ro jas Pachas […el éter que nos t rae la noche ] 44 [En un abr i r y cer ra r de sus o jos d i s t i n tos ] 46 Recordando desp i e r to 47 Tex to 49 Sobre los autores 5 1 Nota de ed ic ión 55

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