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Vladimir Zazubrin

EL CHEKISTA(Un relato sobre la revolución)

Traducción: Jorge Segovia y Violetta Beck

MALDOROR ediciones


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Título de la edición en lengua rusa:

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© Primera edición: 2013© Maldoror ediciones

© Traducción: Jorge Segovia y Violetta Beck

ISBN 13: 978-84-96817-18-0

Maldoror edicioneswww.maldororediciones.eu


El Chekista


UN RELATO SOBRE LA REVOLUCIÓNY EL INDIVIDUO

(Prólogo de 1923)

"Un libro terrible, un libro necesario", dijoVladimir Lénin tras haber leído la novela Los dosmundos de Valdimir Zazubrin.El Chekista es una obra no menos terrible de estejoven escritor, y, fácilmente, imaginamos laspalabras que podrá suscitar por parte de losfilisteos de turno.Pero qué importan los filisteos. "¿Qué le importaa Hécuba?" ¿Que importa la revolución a susojos? La cuestión es saber si este libro puede serleútil a un revolucionario en busca de un mundonuevo.Hasta ahora, la revolución, el terror, la Chekainspiró o bien a representantes –en fuga al extran-jero–, de generaciones en vías de extinción quesólo saben lloriquear, o bien a literatos solitarios,individualistas que, en la mayoría de los casos,hablan de la revolución como si hablaran de suabuela zurciendo unos calcetines. Si hacemos abstracción del relato El Chocolate deRodionov Tarasov, en el que la problemática estotalmente falsa, es casi la primera vez que unescritor comunista aborda este candente tema.

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Y lo hace con una originalidad, un coraje y unarudeza excepcionales.Muchos aspectos del arte de Zazubrin todavía soninmaduros, muchos pasajes de su obra son con-testables desde el punto de vista literario y sobretodo fáctico: ese croquis concentrado acumula unacantidad de horrores inconcebibles en una formaliteraria tan limitada y en una secuencia temporaltan breve. No obstante, se trata ahí de un procedimientototalmente legítimo tanto en literatura como enarte: pensemos en las grandes "caricaturas" deGoya o de nuestro satírico Gógol. La cuestión essaber si Zazubrin consiguió dar una forma artís-tica a ese terrible material, insuflarle una ideaviva, orgánica, y logró el objetivo que se habíafijado. En fin de cuentas ¿se justifica esa increíbleaudacia?Zazubrin no cae en la blandenguería, no dibujaapariencias horrorizadas, trata su tema como unartista, con una fría severidad, sin concesiones.Desde las primeras líneas, Srubov, el héroe, estáamenazado por el horror, desde la primera líneasentimos la grieta de este hombre que lleva supesada carga revolucionaria. Otros escritores nos muestran la cara terrible de larevolución con su acumulación de horrores invo-luntarios: en Un fuerte vomitivo de Nikitin, nosencontramos también con escenas totalmente

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pavorosas, con violaciones y las perversiones másabyectas. En Nikitin, como en Pilniak en El añodesnudo, héroes comunistas, y comisarios (igualque en Los Camioneros de Iakovlev) violan a lasOlechka, Maniechka y Ninochka y caen con ellas,irremediablemente, en el elemento pequeño-bur-gués y abyecto, como pequeño-burgueses quequisieron ser héroes durante un corto instante.En Nikitin, ese tema está descrito bajo las formasmaculadas, a veces lacrimosas, de un arte deca-dente; Iakovlev es más claro y más simple; enPilniak, finalmente, los horrores se justifican porel ritmo general de los elementos –la tempestad–que introduce en escena y que hacen sentir elviento revolucionario en tanto que la revoluciónha roto las antiguas formas de vida. Zazubrin intenta encontrar una nueva forma pararepresentar la revolución. Su estilo, su ritmo esrudo, violento, despojado, es el ritmo–puñetazo dela revolución, esa "soberbia y cruel amante" queno solo destruyó nuestro antiguo orden, nuestrasbellas almas individualistas del pasado, sino quenos fuerza a vivir, a sentir de otra manera, que afir-ma un nuevo paso, un nuevo ritmo de nuestrosestados de alma. Dostoievski en Pobres gentes yLeonid Andreiev –ese epígono del simbolismoindividualista–, en su relato Los siete ahorcadosse pusieron como tarea despertar en nuestrasalmas una piedad inútil respecto del inútil Janson,aplicar la idea kantiana, perfectamente nula,

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de la existencia de cada hombre en tanto que fin ovalor en sí. Al contrario, Zazubrin, lejos de repre-sentar un revolucionario ideal, se pone a la tareade mostrar lo universal, el océano futuro delcomunismo, de la sociedad sin clases, en nombrede las cuales la implacable revolución pisotea loscadáveres de los enemigos en vías de extinción.Entre estos, los hay que son fuertes de cuerpo y aveces de espíritu, y que intentan –con palabras obien sinceramente– conservar su aristocratismo enel momento en que ven de frente su muerteinevitable, pero la mayoría son "pasta", cabezas dealfileres, cabezas de golondrinas como las que lamadre de Srubov cocía en su horno. En la terrible escena de la ejecución, en la escenadel interrogatorio, en la del proceso del investi-gador Ivanov, Zazubrin vence con su arte alelemento pequeño–burgués, al individualismo,cauteriza en nosotros el fárrago de las nocionesmísticas e idealistas que concierne a la utilidadde las ideas que son, de hecho, perfectamenteinútiles y que ya no interesan a nadie.Sin embargo el héroe de Zazubrin lleva en sí esasnociones por atavismo, sedimentadas en él, y, apesar de la inmensa proeza que lleva a cabo hastael fin de la revolución, conserva en su ser estahistórica astilla: "¿Hay alma o no? ¿Quizá fue sualma la que hizo ese ruido al salir?" –se preguntó.De ahí su tragedia y su pérdida inevitable. Afrontacon coraje la marcha –una pequeño-burguesa– de

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su mujer, la caída de sus colaboradores, pero tam-bién él sucumbe a la prueba de fuego de la revolu-ción y perece. Muere en nombre de la revolución,como un Moisés al que no se le concede entraren la "Tierra prometida" de la sociedad comunista.Al mostrar esta historia de un héroe que final-mente sucumbe a la prueba, el escritor asesta ungolpe al individualismo, a los últimos sedimentosdel misticismo y la moral burguesa.A pesar de sus fallos, de sus derrapes psicológicos,este relato es una obra necesaria, una obra de arteque es capaz de sacudir fuertemente las almasdébiles, criadas entre algodones. Zazubrin nos introduce en el laboratorio más terri-ble de la revolución y parece decirnos: "Miradla.Escuchad su música, terrible y espléndida, elladesvela ante nosotros el difícil y estrecho pasajeque lleva al océano inmenso y espléndido. Miradsu espada cruel y bañada en sangre que de un solotajo descorre el velo de la maldición y la herenciade los errores seculares de la humanidad, de lasperversiones sociales que han transformado alhombre en carne, en pasta, en barro, o bien que lehan dejado mortales astillas. Mirad la revolución,que nos llama a convertirnos en ingenieros de latransformación del mundo, fuertes como animalesferoces, enteros y con una fuerza inaudita." La revolución no significa que todo esté permi-tido, la revolución también es org a n i z a c i ó n ,cálculo, el "terror justo", y no las contorsiones

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de los héroes de Dostoievski que vacilan al bordedel abismo que se abre ante la pregunta:"¿Está todo permitido?"La revolución es una gran auto-limitación de lapersona y una disciplina colectiva, donde se com-prende con claridad lo que está permitido y lo queno puede ser.Estamos aquí ante un héroe como la historia de lahumanidad jamás había visto. Ante la tragediainterior de este héroe, que no soporta su pruebaheroica. Sin embargo el sentido de esa prueba es claro, susobjetivos aparecen a plena luz, y sobre todoZazubrin desvela concretamente eso que, en elhombre, aún le impide franquear definitivamentela frontera que separa el mundo antiguo delmundo nuevo.Por supuesto, los pequeño-burgueses sentiránmiedo ante este dibujo de trazos gruesos, igual quetuvieron miedo ante la revolución, más porrazones subjetivas, pero no es para ellos por lo queésta abrió sus vastos caminos que llevan a lasradiantes lejanías, al océano de la sociedadsin clases.El relato de Zazubrin ayudará a los verdaderosrevolucionarios a cauterizar definitivamente enellos mismos las "astillas" heredadas del pasadohistórico, a fin de convertirse en audacesingenieros de la transformación inevitable yresplandeciente de su ser.

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Esto es lo que justifica el arriesgado intento deeste joven y talentoso escritor.

Valerian Pravdujin

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1.

Las patas de acero de los camiones martillearon elsuelo del patio. El inmueble entero tembló desdesus cimientos.En la segunda planta, en el despacho de Srubov,vibraron las tapas de cobre de los tinteros. Srubovpalideció. Los miembros del Colegio y el investi-gador encendieron apresuradamente sus cigarri-llos. Cada cual envuelto en una pequeña cortinade humo y la mirada clavada en el suelo. En el sótano, el padre Vasili alzó el crucifijopectoral por encima de su cabeza:– Hermanos y hermanas, recemos en nuestraúltima hora. Sotana verde oscuro, barriga grande y caída, crá-neo calvo y redondo, como una hostia enmohe-cida. Se situó en un rincón. Formas negras sedeslizaron de sus camastros con sigilo y, entregemidos, se arrodillaron en el suelo En otro rincón de la celda agonizaba el tenienteSnezhnitski, el rostro completamente azuloso.El alférez Skachkov lo estrangulaba con sustirantes en los que había hecho un nudo corredizo.Se daba prisa, por miedo a ser descubierto.

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Su ancha espalda girada hacia la puerta, apretabala cabeza de Snezhnitski entre sus rodillas y tira-ba. En cuanto a él, se había preparado un trozo decristal de una botella. Entretanto, los camiones seguían petardeando enel patio. Y cada cual, en aquel inmueble de dosplantas, sabía que estaban allí para llevarse loscadáveres. Como una serpiente gorda y vellosa, el brazo delcura, cargado con el crucifijo, salía de su manga.Palidecidos rostros se alzaban del suelo. Ojosmuertos, casi apagados, se abrían desmesurada-mente y lagrimeaban. Eran pocos los que podíanver la cruz. Algunos sólo veían una placa estrechay plateada. Otros una estrella brillante. Y losdemás un agujero negro. La lengua del cura sepegaba a su paladar, a sus labios. Unos labiosazulencos, fríos. – En nombre del Padre y del Hijo...Sobre los gríseos muros, gotas de un sudor gris.En los rincones, rastros de escarcha. Los rezos dejaban en el suelo como un rumor dehojas muertas. Los hombres se debatían, cubier-tos, igual que los muros, de un sudor frío.Pero ellos temblaban, en tanto que los murosseguían inmóviles, fuertes con sus piedras in-destructibles. El comandante llevaba una gorra roja, pantalónbombacho, guerrera azul oscuro, un correajeinglés marrón, un mauser de culata curva sin

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cartuchera, botas relucientes. Tenía la caraafeitada y pepona como la de un busto de salónde peluquería. Entró en el despacho casi sin ruidoy se cuadró. Srubov apenas alzó la cabeza.– ¿Está todo preparado?El comandante dijo con una voz fuerte, casigritando:– ¡Preparado!Y se cuadró de nuevo. Sólo sus ojos, de pupilasachicadas y maliciosas, como destellos de cristal,parecían nerviosos. Srubov y los que se encontraban en su despachotenían los mismos ojos: ojos de cristal, brillantes,ásperamente ansiosos.– Dé salida al primer lote de cinco. Ya voy.Apagó su pipa con desgana. Se despidió de losdemás estrechándoles la mano y sin mirarles. Morgunov rechazó su mano.– Le sigo, quiero ver eso. Estaba en la Cheka por primera vez. Srubov norespondió, hizo una mueca. Se puso su negro cha-quetón de piel, su chascás bermellón. Una vez enel pasillo, encendió su pipa. Alto y corpulento, consu abrigo de piel de cordero y su gorro caucasiano,Morgunov le seguía, con la espalda encorvada.Las bombillas, en el techo, parecían forúnculos deluz. Srubov tiró de las orejeras del gorro y lohundió en su cabeza hasta los ojos. Miraba bajosus pies. Los pequeños cuadrados grises del

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parquet. Los habían ensartado y ahora parecía quetiraban del hilo. Se desplazaban bajo los pies deSrubov que los contaba, sin saber por qué:– Tres... siete... quince, veintiuno...El suelo era gris, mientras que las paredes eranblancas: las placas de las diferentes secciones. Nolas miraba, pero las veía igualmente. También sedesplazaban.... Operaciones secretas... contrarrevolu... entradaprohi... Bandidaje... crim... Contó sesenta y sietecuadrados grises y después perdió la cuenta, sedetuvo y miró hacia atrás. Vio con irritación elbigote rubio de Morgunov. Después comprendió,frunció las cejas, tuvo un gesto de fastidio ysiguió andando haciendo resonar sus talones. Serepetía mentalmente: "... Menti-mientos... Senti-mientos... senti..." Era algo que le encolerizaba,pero no podía sustraerse a ello. – ... Senti-mientos... menti-senti... Delante de él, en el rellano, un centinela. Y detrásde él, aquel espectador, aquel testigo, que mejorsería que no estuviese allí. Srubov sentía repug-nancia ante aquellas miradas y ante tanta luz. Perootra vez la escalera, y vuelta a empezar:– ... Dos... cuatro... cinco...Un rellano vacío y continuaron:– ... Una... dos... ocho...Primera planta. Nuevo centinela. Lo evitan.Más escaleras.Más.

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