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Tierra

Rodríguez Carrillo

15 de abril de 2002 – 15 de julio de 2002

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15 de noviembre de 1628

Más grave que la causa de una vidaEl hallazgo de su sentido ocultoEl empleo de las horas sirviendoA una meta casi inextricable porque implica a lo divino.

La llama del oro se hace tenue en este inicioY aunque algunas estrellas marcan la ausencia de luciérnagasY aunque el peso de una historia cercana pretenda grandezaTodavía basta, con el centro de la noche y la compañía de un aroma.

Quizá a conciencia de que ya en el primer beso, que fue puenteEntre don Bartolomé González y doña María de la Santa CruzNacía y se hacía de temporal origen el misterio de un corazónQue sabía sabría llegar y atravesar el límite de los hombres de su tiempo.

Desde España y desde un tiempo todavía incomparableSalían los finitos buscadores a fijar un territorio y una coloniaLa sed por el poder, y la sed por el metal, briosas serpientes verdesDolorosamente contenidas por el Libro de entonces escasa traducción.

Sin espadas ni armaduras, los hombres de la feEntre criollos e indígenas, bajo el mismo sol y en la misma selvaEn la ciudad fundada bajo el nombre que encierra la sucesión de planosCuna de otras, punto al que se había llegado para poder partir.

Y entonces nace, en 1576, en medio de la historia que comienzaRumbo a la soledad de los bosques, o de alguna playaPara susurrarle a la naturaleza civilizadas oracionesPara distinguir al alma prescindiendo del cuerpo que la lleva dentro.

El sobrino del fundador del régimen que conoce de duros ejerciciosDespués de verlo transitar extensos momentos en la cuenca del JejuíDispone que lo encuentra apto para dirigir las naves de la catedralY esto se cumple por nueve años, cifra difícil, como su palabra.

Tres años después de la ejecución del monje dominico en RomaCobra existencia en los registros ahora históricosEl Sínodo del Río de la Plata, que exalta el corazón de HernandariasAmpliando la distancia entre lo que este mira y lo que puede ver.

Al sur, entre el Paraná y el Tebicuary van Marcial y FranciscoAl este, entre Villarrica y Ciudad Real va Antonio Ruiz de MontoyaY al norte, en la región palpada y lamida por los guaicurúesAllí va Roque, “el caudillo del bien”, ya lejos de todo espejo humano.

Los torrentes del Paraná y los del Uruguay aprendieron sus pasosConcepción del Uruguay y Japejú emergen de la tierra como una vasija del barroFrancisco Céspedes lo hará converger con el destino de los Misioneros del UruguayY antes de Todos los Santos del Caaró salvará la vida, para entregarla después.

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El nombre es Ñezú, el arma un itaizáEl motivo no sabemosSi el evangelio o el evangelizadorSabemos la condición: en la tierra.

Desnudan a Alonso, lo arrastran entre las rocasTambién a Roque lo despedazan entre gritosLa sangre derramada profana el breve temploAhí sucede el incendio para que al día siguiente surja la voz.

Puede que entonces el miedo haya mordido los talones de CaarupéQuizá por defenderse ordenó que una flecha atraviese el corazón arrancadoY que un mismo abismo que no es más que un cielo inalcanzableLo empuje de nuevo a un fuego que no sería el mismo, que no sería igual.

Vestidos, todos, llegaron despuésPara encontrar intacto ese esquivo centroQue palpitó en su tiempo a su propio ritmoPara dejar en un símbolo la señal de sus actos.

Smarc15.04.200223:10

Sinceridad postergada

Al norte de El-Wad, en Nahal OrenSe talló la figura de un perro y un búhoY más al norte aún y al este, en HayoninQuizá el primer grabado que refiere a un pez1

- no existían los espejos –

Desde entonces, quizá, el motivo y su cienciaMás que el hambre, el anheloMás que el arte, la expresión terrestreLa necesidad que prescinde del punto de apoyo y la palanca.

El poeta, después, pudiera no ser guerreroPero el guerrero sabría cantar la gloria de sus ancestrosEl pasado enlazado a la cintura del cantoPor un hilo que pocos alcanzan a tocar.

Para el profeta, así, el futuro, los sentidos despiertosUna suerte de Lázaro que ve su muerte sin su partidaLa madre y el padre cubiertos de cenizas, toda incomprensiónFrutos todos de una ley que ha sido quebrada por una finalidad oculta.

Una mente, la tuya, que no es débilY la otra, la mía, la que escruta lo inextricable

1 Cultura Natufiense, 10.800 – 8.500 a. De C.

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Y entre ambos la pintura que a gritos sofocados te reflejaPorque tú necesitas que alguien crea en ti.

Entretanto, fuera del polvo, el paso de las víctimas especialesLos márgenes cruzados, los techos de dos aguasEl acto del lecho que se añora porque fue patria de los sueñosY la noche que intacta dejó de lado todo oprobio.

Burbujas celestes, centellas no previstas, pero reconociblesLa madrugada en la que los caballos piafaban inquietosUna posibilidad de verdad, el golpeteo en el pecho por una cercaníaEl tiempo que tiende a suceder y que a veces se deja caber en una mirada.

Se corre el telón, en un momento que no tiene precisiónDices: yo moriría por tiEnsayas: yo daría la vida por tiPero sospechas que es poco, y sabes que pudiera haber grandeza en aceptarlo.

Pero tú, en quién has creído cuándo?Mira, unos nacen y padecen sin decirloOtros lo hablan, para que aquellos no se sepan solosY ambos quedan enlodados por un sentimiento que no es cariño- y tú ahí, sabiéndolo-

Lejos, en los confines del almaEl sonido de un tambor apagadoUna alegría y un pesar pasadosQue cuando ocurrieron no lo fueron.

Y entonces, dónde quedó el sentimiento fraterno?Acaso al lado del cuerpo yerto?El abrazo que te fue imposibleLa sinceridad postergada.

No es dura la tierraSon duras las manos que la labranNo hay semilla que se sienta solaSe sabe suficiente para ser árbol.

p.d.

Tú sabías de qué se tratabaAhora sabes que como túTambién los demás lo callabanNo hay paisajes, sólo un espejo casi inconmensurable.

Andrea16.04.0223:28

Pri hi d ti

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Por fuera el templo tiene los muros negrosLa humedad y la ausencia de luz lo trepanPor dentro, en lo fugaz de un tiempoLo habitan seres de piel gris y apagada mirada.

Se yergue a la vera de un río por el que nadie navegaSalvo los inertes cuerpos de mariposas indescifrablesEdificio lejano a todo clamor y a toda posible quejaSímbolo y condición material de la renuncia a los intentos vanos.

No llegan ahí los desamparados, ni los desesperadosY no tienen cabida los que podrían demostrar su iluminaciónLugar cruel, y a su medida puro, sin huellas en su caminoQue siempre es de ida y así va más allá del siempre de una niebla.

En cualquier lugar la noche que de pronto se vuelve frágilEn cualquier momento el día que se niega a brillarPero no ahí, donde por su peso los deseos aprisionan la inmovilidadDonde la densidad apenas alcanza para describir su realidad sin horas.

Las luces que el enamorado cree le acompañanLa verdosa fuerza que en las entrañas siente el envidiosoY el grito ahogado del condenado en la última mazmorraSiendo lo que son carecen del impulso siquiera para imaginarlo.

El dolor, palabra breve de extenso significadoQuizá un día pudiera captar el vuelo de las flechas invisiblesQue son la lluvia mitad constante, mitad inexistenteQue roza los límites de la idea no nacida que pudiera concebir aquella realidad.

Más despacio que el sentido del movimiento, luego de conocerloCon el desprecio dándole la espalda al desdén que los otros hablanY desde el otro punto de la misma tierra que sabe su propia existenciaLa mano sola, y solitaria, que por dejar de sujetar, toma, sin arrebato.

El enemigo va siendo fuerte cuando se lo conoceY el alto sueño se inicia cuando se lo ve similar a unoY la batalla sólo es cierta cuando se entiende que es contra y con unoY la guerra continua se haya o no vencido y triunfado de ese uno mismo.

Estar ahí, sin abandonar el aquíEl plomo y el mercurio que giranLa pausa de los extraviados, y la del guíaY la conexión que se forja cuando cada cualPor propia decisión comienza a ser lo que va dejando de ser.

La forma de la vasija, y de qué esta hecha, el continenteQue invita o suplica, que atrae o intimaAl metafórico aliento que a su vez lo contieneY le fija una posibilidad de forma infinita.

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A la vera del río, con el cuello roto y el pecho partidoA donde no se llega, porque es donde se está o noDespués de años, o de un segundo, o de un despuésApreciando la primera apariencia de una dimensión entonces posible.

Smarc23:0617.04.02

Se hi d ti

Viejo y lánguido grazna un cuervo sobre la lápidaLa piedra está sucia como la tierra que la recibeY la tierra es el mundo por el que tú y yo transitamosEntre las sobras que los demás van dejando descuidadamente.

Los dictados de la sangre, que busca la sangreEl aroma de la atracción que rodea tu piel sudadaLa siesta en el cañaveral donde los cantos son presagiosCuando el calor del aire es idéntico al que se lleva dentro.

Se eleva el miasma dejando en el suelo el resto de cada cuerpoLucha etérea, batalla inmóvil concebida en otra mente inconcebibleFin de la serpiente por la realidad del espíritu de la espiralHumo y niebla, las nefastas imágenes de lo que fue la muerte.

Un mismo ritmo para dos cuerpos que difieren en la formaPero idénticos en el anhelo y el ansia dominadas por la sed de finEn la habitación de madera, bajo el techo que no protege del aguaSobre el catre blando que rechinando recibe la salinidad del forcejeo.

El viento, verdadero dueño de las hojas, las esparce sin violenciaLa de los árboles que han muerto, y la de los libros que ahora duermenTambién los antónimos quedaron en algún lugar del camino erradoTodo es lo que queda, la promesa cumplida, la mentira quebrada.

La congoja se filtra por las hendiduras de la vieja puertaArrastrándose gana el suelo y emponzoña los alientos ya pausadosSe sospecha que no fue suficiente para aplacar lo que vieneUna parte de la fuerza entregada hace notoria su pérdida, no hay risas.

Peor que un golpe solo lo que fue el martillar continuo de una razaLa tempestad que sigue sus reglas a pesar de la lumbre en la cuevaTodos los a pesar de uno y otro lado del mismo modo de haber existidoCon la pretendida inocencia de haberlo ignorado todo, absolutamente todo.

Aprieta el amenazo, las culebras de dos cabezas emergen sin estruendoLas rotas ropas vuelven a los cuerpos de rotos sentimientosEl tiempo marca la espera de la cosecha, la tierra calla y así dominaLa vuelta está cerca, entre gemidos y machetes no llega, espera.

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La palabra fue dada, y ella nombra la existencia de la inexistenciaY el tiempo diferente en el que ya nadie puede nombrar a ya nadaPorque no hay ya a quién decírselo y porque no hay ya quien lo digaLa otra imagen del tiempo, la prohibida, la que no lo niega, la que lo desconoce.

Y sin embargo, mañana, o quizá pasadoLa misma puerta y por muchos añosCuando de nuevo esté entreabiertaY el impulso pueda más que la dirección.

Andrea20:5418.04.02

Para

El orden había resultado falsoCada uno de los testigos había mentidoLos testimonios no alcanzaron a su propia palabraY la lluvia en los ojos de barro no bastó para lavar la culpa.

Entre cuerdas y un estilo todavía sin nombreCon el brillo del oro que emula el del cobre, venciéndoloCruza los seis ejes que recuerdan la geometríaAtisba las referencias, la posibilidad de una magia del tiempo.

Cada gesto del agua cuando llega a la orillaDentro de cada espuma, que fue sueñoY fuera de toda predicción, porque todas fueron sabidasDibuja, también, un aspecto de su todavía lejano rostro.

En la marcha que ocurre en medio de intangibles camaradasSobre, quizá, la hostil verbalización de una certeza bondadosaEl calendario que no incluye las palmeras que arrullan a su lunaY un papel firmado por quienes hace tiempo lo han olvidado.

Las más ancianas, es posible, todavía crean en algún reclamoPero aunque los hubo, ya no quedan momentos para la protestaCada vez que la tinta se deslizó más allá de los límites aceptadosTerminó volviendo más rica, con aroma a tempestad y a compañía.

No se culpe a aquel que sobre un viejo y húmedo galpónPudiendo tantas cosas se exija lograr aquello que implica un suplicioLo temible de algún reemplazo, el abrigo por el lazoO la aceptación por la común unión sin condiciones nombrables.

También la culpa flaqueó de piernasEn ese o este espacio, en el que los argumentos, ya pobresSirven más como brillante ornamento o ropaje frugalQue como arma infalible, o lecho para el reposo del guerrero.

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Sin espesor, en la breve cima del edificio humanoNo hay temor ni siquiera al temorCon los huesos todavía al alcance de la voluntadEsa o esta voluntad que aún sólo responde a la fe que la mide.

La realidad de la ceniza, del polvo, o del número de estrellasLos piojos en el pelo o los colores que asume el rosetón de la catedralLas manos del hombre que necesita vencerse como sea que fuesePara demostrarse a sí mismo que no era necesario, pero que era fundamental.

Smarc22:5622.04.02

Te hi d ti

Lo quiere, y por él, sin saber lo que es humildadSe humilla y se siente desbastada, y así, acuna un resentimientoNo cuenta la voz de los otros, de ningún otroPrima la de él, la del que quiere, que no coincide con su canto.

El cielo, el que nunca buscó, parece le está negadoCada nombre es un demonio en un mundo sin ángelesYa le duelen las sonrisas, ya le marea el ajeno placerY se va cerrando por no saber abrir lo que brilló bajo sus cejas.

Lleva en el alma una agenda que a Tiempo despierta lástimaDonde sin quererlo expone cuánto no se ha expuestoEn letras compuestas en igual medida por lágrimas y bilis Que forman no el nombre de él, sino el vocablo por el que ella lo nombra.

Las cosas que parecían, frente a las que son, frente a las que no fueronLa sentencia rápida de una mente lerda que se pretende sagazVelocidad precisión y justicia sin haber concebido la pacienciaJugo difícil para el que no royó el madero de la abnegación.

Su después todavía navega sobre otros hombros, más durosQue lo sepan o no, actúan como si supiesenQue las partes y el todo que forman son y no sonComo el niño y Cristóbal, como Cristóbal y el río sin Heráclito.

Las voces presentes en las cuales se siente su pretérito llantoHacen y deshacen la calidoscópica tela que asumiendo emocionesCobija a quien tras buscarla la halla en sí mismo, hallando en este hallazgoEl complemento de calor que le permite convertirse en una parte de la llama.

Sin inocencia, como corresponde a los que respiran sabiendo que lo hacenCon la posibilidad de millones de intentos que son otras posibilidadesArrimarle a la congoja o a la exaltación la precisa cuota de aliento o anclaUn mismo par de brazos que por no despreciar el viento aprende a dirigir las velas.

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Ya llega la mitad de la nocheSe había hablado de alguienNo de una parejaUn discurso a la sala vacía.

Del otro lado, el lado que está enfrenteY que pudiera comprenderse está al ladoLa disposición que define la capacidadLos ojos que ven la distancia entre la certeza y la verdad.

Andrea23:4022.04.02

Piénsalo

No hay mañana que tenga prisa, no se apura la copa de la crueldadLa demora sucede en los preparativos, en la lentitud del antesEn la llanura, donde cada gota de sudor cobrará o perdonará una de sangrePara que todos lo vean cuando se haga presente, y sólo algunos recuerden.

Breves, siempre breves y con el rostro de los que no dan la caraEl flácido cuerpo que busca protección detrás de los muros pobresMientras en la profundidad del tiempo cotidiano, ya noche, ya díaGramo a gramo se va construyendo el peso del mazo que será liberado.

Mejor huir, es cierto, pero no hay escapeTodavía está fresca la saliva en la mejillaNo se ha borrado aún la huella de la bofetadaY base y cúpula siguen firmes, escasas de gestos.

Antes del juicio el acto a ser juzgadoAntes del juicio la narración del hechoLa marioneta que entonces siente los hilos que la muevenLa sonrisa del constructor, que entonces se deja ver.

A uno de ambos les faltó madrugadasUno de los dos se jugó menos a las pérdidasCada cual se fue fiel, también hay que decirloPara poder decir, también, que uno de los dos no habrá fallado.

Yo simplemente registro lo obvioCuatro décadas de errores malsanosO una intención maloliente de impurezaUna rosa que se pudre por propia decisión.

Alto el jardinero que con metal atraviesa lo no metálicoAlto el que con certeza precisa el doloroso arte en las arrugasY más alto el que presiente lo que habrá de desestimar del mundoY más alto, mucho más aún, el que lentamente obvió toda altura.

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Después de la espera, sobreviene la persecuciónDespués de la persecución la sierpe frente al espejoY después del espejo el impulso que lleva a una nueva esperaA menos que el astil quede vacío por expulsar, señal de humana justicia.

De aquí a poco, cuando menos lo esperesMañana mismo, o el último día en esta tierraBastará con que hayas erradoY que al respecto nada hayas hecho.

Y si en parte depende de alguien que conoces?Quizá no lo hayas pensado, o no lo hayas aceptadoPero ya sabes, las cosas son asíLa liebre, el lugar – que suele ser tiempo – y aquella teoría de las consecuencias.

Smarc23:0523.04.02

Ya hoy

La noche durmiendoNo importa si en otros brazosYa son otras las cosas que importanQuizás el frío que le sigue al error.

En esta pérdida que veo sientoPor encima de la premura del díaY de los suspiros agostados por la nocheEntiendo que no existe la mitad de una culpa.

Hubo inocencia, y luego, también ironíaSangraron y se maravillaron los cuerposLas reglas llegaron a ser breves, imprecisasY no fue una la vez que la decepción no llegó.

Ahora, pasada la tormentaUn par de brazos no llegan a agitar el marLa corriente laxa, los latidos que continúanSu ritmo exaltado, por que la sed abrevada fue mentira.

No hay reemplazo, no hay sustituta, hay vacíoY hay que vivir con el hueco, sin decirlo nuncaRefulgir las brasas que todavía crepitan en los ojosRecordando la brisa cuando la ventisca hiela el cuello.

Desordenadamente en el medio de una sinceridadEl nombre - tu nombre -, en el hombro - en mí hombro –Aquellas imágenes con las que el deseo todavía vivo juegaComo el niño que juega con la vaina tras extraviar el puñal.

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La claridad de una matanza en una ventana de FezEl ardor de una alegría que no incluyó ningún sollozoBravura que corre acompañada merced a dos pielesQue en un punto se encuentran a pesar de sus imposibles.

No se ya si se trata de mí o de algún otro, otra historiaLa confusión es fácil cuando lo seguro es lo pretéritoEn dos o tres cariños, o más, y una sola sola entregaCuando la confesión de la boca converge con lo que dicen los ojos.

Recuerdo ese espasmo, el deleite de una víctima que no lo fueEl respirar tranquilo que da vuelta la página del agotamientoEn medio de ese pesado sueño que no es de los justosSino más bien de los que tomaron lo que creyeron les pertenecía.

Así, y un poco másLa manera de cada cual de decir lo que callaLa red que se hizo flecha por romperse en su centroY la flecha que se vuelve espera porque de muerte no hirió.

No diré he vueltoAquí estoy dirá mi serY ahí estarásYa hoy lo sé.

Andrea24.04.0220:24 Se dará

La luna seca sobre los sapos muertosEl aljibe roto y la manchada pinturaLa petición que no se atreve con la bocaLa ropa que no se ajusta al molde de carne.

Noche de paz tras el día de muerteEl funeral eterno de todas las hojasLa terrible celebración de todo finalCon el hastío sonriendo sobre el muro.

El duelo de las conjunciones, agilidad perdidaVanidad, orgullo, humildad, y amistadLo necesario del destrozo de las almasEl barro del suelo en los labios del profano.

Un mañana inmediato donde parte de la gloriaDejará también su rastro en la memoria del futuroTestimoniales difíciles pero también sencillasPara el oído que quizá aún ignora que las busca.

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Lado a lado virilidad e imaginaciónEl desprendimiento que pare al dolorLa violencia de la leyenda del cuarto clavoLa soledad de una corona incomprendida.

El árbol que siéndolo no tiene treinta añosCuyas raíces son más profundas que amplio su follajeCuyo entorno es el que evita los nidos impropiosComo el agua que limita el paso de las hormigas al azúcar.

Judas Macabeo en los labios de una parte de la juderíaLos cuarenta y cinco grados en los ojos de PitágorasLa firma de recepción de lo que no habrá de entenderseEl mensajero que parte sabiendo que lo que deja abrirá una coraza.

No hay tiempo para el beso presurosoLa ternura que habitó entre las piernas de la ancianaLa piel gris del rostro que entre arrugas va decayendoEntre bancos solitarios de plazas todavía no inventadas.

La sombra de los edificios en cuyos murales sigue la vidaLa concentración de un rayo de luz proyectado por una lenteEl palpitar embravecido de la niña que quiere apresurar su triunfoLa dádiva que al día siguiente, siendo recuerdo, ya es recompensa.

Se quejarán los monstruos, y casi todas las creaturasEn algunas, a pesar del entendimiento, no habrá gratitudEn otras, más voraces por más fieles, se dará el néctar capturadoY aún en otras más pocas, por no conocerse aún, lo auténtico del hallazgo.

Smarc20:5024.04.02

La primera mañana

La primera mañana, la preconcebidaCon los pasos sobrios del futuro ancianoEl conocimiento en los bolsillos, como águilas quietasY una fuerza mayor, porque la destreza la acompaña.

Importa y cuenta el ayer, y hasta pesaPero en su medida, porque ya no estáSigue y seguirá la rueda y el rumboLa presión exacta que le da forma al movimiento.

La humedad que resulta del astro veladoLos sonidos acordes a la vista del algún sordoEl ímpetu que no le fue negado al observadorEl pecho del que pudiendo llamar se abstiene.

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La comprensión llegaría después, un poco despuésCuesta menos llegar a la imagen que develarlaPues lo indócil habita en completar el símboloQue ya estaba, todavía falto de la cuota de generación original.

Entonces quizá el orgullo en la descripción ajenaY también el anhelo, la posible emulaciónDe nuevo el juego de la decisión que al inconcluso timónLe muestra y le oculta el abanico del tiempo que sucede.

A la calle, donde ya el único abrigo para el alma es ella mismaEntre tranvías casi extraviados en los laberintos de la memoriaCon las dudas de la percepción aplastadas por una imaginación mayorQue a sí se devora y así anulándose de nuevo y más se expande.

Vendrán los molinos, de viento, de azufre, y de puro cieloEl argumento para la historia que será leídaEl ejemplo del ejemploEl espíritu.

La voces silenciosas por el respeto degustadoLa calma impuesta y el poder volver a hacerloLos continuos gestos que marcaron y marcanTodos los momentos de la vida para llegar a la nobleza.

Los hongos sobre la raíz del viejo robleEl nido que no se construyó sobre el olmoEl enigma que sin pudor declama sonriente el manantialLas ropas ásperas para la dulzura del icono.

La prueba, la costosa precisiónLa primera mañana que fue muchasEn la que atravesando nubes casi incolorasUn hilo une con la del astro la sonrisa del hombre que lo percibe.

Andrea09:3925.04.02

La primera noche

Sobre la arena del desierto las huellasQue apenas memoran a quien las hizoYa mueren, empujadas por el viaje que las nutreRecorriendo un territorio que muy pocos reclaman.

La lejana espera del viento y su imposible vanidadAtrapado y liberado por la palabra que durará siglosY aún más medidas de tiempo, humanas y no humanasHasta que la última estrella del universo descanse de brillar.

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Entonces y ahí, entre tus manos, La emoción de las liebres perseguidasDetrás de tus ojos llenos de versos solitariosHojeando las páginas clandestinas del que te nombra.

La mesa vacía, y no estaba limpiaTodavía el humo del fuego de un dolor de la tardeY la esperanza que danza con la certeza confundiéndoseAlguna tarea postergada y los años ya no tan escasos, suficientes.

Más recto el brazo, más firme la mirada – siempre lejana –Tan sólo el deseo de un beso, o del rostro de DiosLo posible de una profundidad extremaLas sombras que viven más allá de toda luz.

La forma de la lana tras las agujas de la viudaComo lo múltiple cuando siendo expresado se multiplicaYa en el aguacero y el sonido del granizo sobre el techo de zincO en el gesto de los labios cuando la cansada mejilla roza la almohada.

El término del día que significa el otro viajeLa última representación de fortaleza decible – no indecible -El osezno que cede al sueño antes que la madreDentro de la cueva que ya todos fuimos conociendo.

El destino, diestro y sutil, tantas veces vengativoJuega a desplegarse sobre los ámbitos más posiblesLos años le enseñaron a exponer su vasta anchuraDescuidando que el ahora afila las garras de su depredador.

La lista de nombres, la lista de erroresY la columna del medio, la más personalPorque las otras dos siempre implican tentacionesY porque la calle y el cielo son una para quien se anima.

El juego, esta noche, será verdaderoEl valor de los valores que cada quien diráCorazón y mente que serán lágrima o risaNi la forma ni la fuerza, ganará el mejor, desde hoy.

Smarc25.04.0221:53

La vida a prisa

Con el invierno intentando rasgar la pielLuego de un cálido desasosiego no previstoAl borde del sumergimiento, y ya los gritosEl eco terrible de la oscuridad.

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La labor humana y sus presagiosMezcladas con la tarea de los otros seresLa imagen del retrato que ignora su marcoLa percepción del mundo para acceder a su sentido.

La violencia de la pasión, a veces invocadaLetanía del suplicio casi interminableY los pasos sobre la felpa de una esperaEn la hora de la niebla en que la cita fue quebrada.

El libro habla y no se quejaSubterráneas son las persecucionesSólo un temblor alcanza la superficie El corazón lo siente antes que las piernas.

La tierra vuelta argamasaLa sospecha que por su certeza se vuelve clamorY el golpe del martillo hundiendo los clavosEn cada una de las conciencias dolorosamente despiertas al dolor.

Más grave y más serioEl extravío y no la pérdidaEl camino errado que a sí mismo se miraEl errante y la última proyección de luz que logra su hombro.

Angustia quieta, espesor de la sangreLas horas discontinuas donde la inteligencia luchaFuera del campo, en la batalla que en todo sucedeLa carta, el sobre, y todas las direcciones de la tierra cerradas.

Negro el corcel y flaca la alforjaLa noche golpea cubierta de tenacidadDe la rama los pájaros caen sin alientoDejando sus nidos a merced del vacío silente.

Entonces es lejos y también otro es el ritmoLas medallas no alcanzan el pecho altoTambién la persistencia del atanor rugeLa avispa que sabe del ojo del león y desestima la huida.

La prisa, como la vida, se hace lenta pero breveTanto así vale el uno en el primer millónEl paso antes que las sandaliasLa decisión que antecede al acto que parirá lo infinito.

Y el canto del idiota en las esquinasY el niño que se condena a la estolidezY el avance en la premura del crepúsculoSobre el tejado que roza las palmeras del visionario.

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Andrea17:0526.04.02

Cada día

Rápido para el enojoPero parco para liberar la iraA fuerza del método cotidianoDe trabajar sin pensar en la paga.

El oficio de atravesar el tiempoAcudiendo a la guía de los antiguosEl pasado más remotoY volver al día tras haber sopesado la noche.

La atención puesta en los astrosY también en cada gesto solitarioCambiando el temor por valorPor el impulso convertido en esfuerzo realizado.

La nobleza en la fatiga de los ojosLos músculos duros de tanto prepararseEl corazón enorme para pocos abrazosY el alma sedienta del Rostro supremo.

El agudo quejido que cantan algunas lluviasLa piedad y la súplica unidas en un espacioVigor y destreza que sólo pueden ser construidasPor quien podrá reparar más daño que el provocado.

La melodía difícil, la del llanto apagadoQue se filtra con sus formas esparcidasMitad sierpe, mitad manto del polvoAquietable por invisibles fuerzas por la humildad.

Después el vino y la alegríaLa hoguera compartida con uno mismoLos frutos lejanos a los que se llegaEn un instante previsto, pero quizá inesperado.

Un poco más, cada díaIr por la amplitudPor el bosque donde duermen las nubes no nacidasEn la tierra donde los hombres lo que piden es ayuda.

Smarc20:3626.04.02

Cu hi d ti

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Alguien espera por mí, dicesYo cambio la secuenciaTú, la posible vivenciaLa noche es la misma para todos.

No hay regreso cuando nada hay que olvidarLos datos de la mente, el derrotero del espírituLa extrema agilidad que busca reposo en el símboloBúsqueda de una síntesis que no pueda desestimar nada.

Sé que afuera nieva, y que también sudan las paredesCansado, un rinoceronte ha dejado de correr, ya por siempreY en algún punto, sin sonreír, una mujer danzaMientras su sombra intenta huir del suelo cubierto de cenizas.

En la radio de la luna llenaEstán pasando su músicaA conciencia de la mano que los mueveLos dedos que ejecutan la orden de las suertes.

Y dice:

“Y me haces amarsobre una historia, y dostus ojos en los míosy mi nombre como una clave en tus labios

El juego y la citaLa piel al calor de su anheloMi paso por el tiempoY el clima de tus manos presentes”

Nadie a salvo, excepto los no llamadosA sentir la presión del imperio aquelHacia donde no hay huellas cuando hay caminoY donde sólo habitan rastros cuando la senda sigue oculta.

El beso del novio el sábado de otoñoHaciendo cosas, una lectura livianaMovimiento de dinero, las manecillas emocionalesCon el pesar aplastado por el entusiasmo controlado.

Y dice, también:

“No es lo mismoahora hay colorel vestigio de tu sueñotodavía dormido a mi lado

Esto es alto

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Y tiene finalDe asfalto y madrugadaNuestros nombres secretos”

No puedo recordar cuando ocurrió todo estoY soy yo el que logra el escape a la memoriaEn medio de la tregua que resulta ardientePorque es en ella donde más crece la batalla.

Andrea27.04.0220:02

Débil

Duele la debilidadPorque se hace forzosaLa humillación del cuerpoDonde pensar y tocar duelen igual.

El mareo y la justiciaSensación e ideaEl dinero, así posibleDe ser papel mojado en el recuerdo.

Qué comer, y a quién llamarCuando la herida no es nuevaPero ahora es cuando se reiteraVolviéndose inconsolable enfermedad?

Un hilo de sudor en la frenteY el frío royendo el resto del cuerpoHúmedas las ropas, húmedo el lechoAún el rostro absorbido por la queja no pronunciada.

Sonidos apagados, como los ojosEn medio de temblores vencidosPor el vendaje de la voluntadQue busca el rumbo de la inteligencia.

Y tú por la nocheSin saberme heridoDe paso por el mundoComo todas los creaturas.

El tiempo goteaConmigo en élY mi esencia se desdoblaSin hallar el modo de sujetarme.

Lánguido y con un fierro en el corazón

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Puro vestigio que ha dejado una lluviaEn su paseo sobre un campo desconocidoEn donde mis ojos no ocultan, sino exponen.

Quién va a llegar ahoraDonde tan poco valdría tantoPara provocar y transmitir fuerzaA quien ni duda, ni firmeza le quedan?

Nadie, la terraza arrasada por el vacíoEl jardín, un poco sucio por los mendigosY la espalda que parece estar próxima a quebrarseMuy adentro, entonces, ira y crueldad despliegan sus estandartes.

Smarc29.04.0220:14

Qu hi d ti

Cada paso del reflejo de una luna hirienteQue raja el muro de la catedral abandonadaLleva en sí las primeras letras de tu nombreQue para tantos fue y será ruina y destrucción.

Las maneras del dolor, y su densa tristezaComo un bote despojado de sus remosO una luciérnaga dañada de muerte por un niñoEl resultado humano de cualquier desconocimiento.

Límites de momentos en los que la sensibilidadEscribe los rasgos de la imagen que la mueveCuando sin cambiar va buscando la convergenciaDe planos distintos en forma, idénticos en finalidad.

Sangra el corazón de los santosLejos llega el grito de los hambrientosTodo llega a la ciudadela del apartadoCada gesto golpea en las puertas de su encierro.

No decaigas, alguna madre atisbó a musitarY el amigo, todavía desconocido, apuraba al corcelMientras más allá de la noche oscuras alas se batíanEl sueño de libertad y el drama presenciado a cada hora.

Al silencio y no a la lástimaLa tempestad de una verdad primeraAntes que el cobijo del intento no logradoLa espera que comienza a jugar con su tiempo.

De los campos de tierra llenos de cruces ya quebradas

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Como flechas que caen lanzadas por arqueros ya muertosEmerge el mapa de humo en la imposible madrugadaMarcando puntos de luz donde antes parecía no haber nada.

Sueño y cansancio, la condición corpóreaEl abrigo de una esperanza dura y arduaConstruida flagelo a flagelo en la menteDe quien explorando en su alma exploró las demás.

Las gotas del granizo ya no llegan hasta el sueloSe derrite la nieve acumulada en las cejasLa hora va más allá de su propio símbolo numeralCae la decepción, en los labios ha vencido la madrugada.

A salvo la estacionesY el equilibrio de los carentesDe nuevo el campo abiertoPara las bestias rudas y veloces.

Sobre la mesa una rosa azulComo una sonrisa contenidaRecado de los que asistieronSin haber sido vistos enfrente.

Andrea20:4929.04.02

El hijo de mujer

Un susurro nacido en la nada se había filtrado por entre las hojasMoribundo viajaba al fin de suelo, quietud de otoño en cualquier parqueCuando me acribilló los oídos como un estallido continuo y distanteMientras en mis brazos reposaba una diosa mentida, una sierpe flagelada.

Invitación sediciosa de elementos conflagrados contra mi estructura mentalPara que acepte lo que no puedo entender, y comprenda lo que no puedo aceptarY de esa manera transgredir a mi propio sujeto convertido ya en objeto ajenoEn un intempestivo juguete interactivo capaz de armar sus propios juegos.

Así fue que él dejó de ser él mismo, pero partiendo de lo que eraPara ser viaje, camino y hogar de una espera de brillo y gasPor medio de conceptos primigenios que aunque intuidos, veladosPor la gasa de emociones construidas de manos de un menos que lo quiso más.

En la condena, en esa vía, que también fue escape y transmutaciónSe precisó de que por propia voluntad cediera a sí, que en un punto etéreoNo sólo asuma el centro inflexivo, sino que lo apruebe y lo deseeSin pensarlo mucho, sin sentirlo demasiado, pero necesitándolo a fuerza de nadie.

Él y su mente que me piensa, yo que lo resisto huyéndolo

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Y tú en búsqueda, mientras que ahora, que en otro fijas tu atenciónEs cuando al fin no importa si quién de los dos fue y es, lo que hace distanciaTiempo e imaginación atrás se había pretendido que pudiese llegar a ocurrir.

Todo esto, dentro de una burbuja por definición infinitaEn donde también tiene cabida la idea de tu almaLa fijación de las horas, la lectura de los librosY la pasión por un yo de barro que sólo quiere no ser barro, y que lo niega...

Detrás, delante, y estar en el medio, después de haber vivido en el bordeCuando el temblor en la losa no significa más que sonido fingidoY la luz o su ausencia no representan nada que adquiera u oculte fondoY la forma, cualquiera sea, se torna imperceptible e inintuible, y casi alcanza.

Así la exposición de una de las miles de maneras en las que ocurrióLa rotura de la tierra, los continentes hechos pedazos de cobre olvidadoPara que de los labios de un millón de negros boca arriba y cuerpo hundidoNazca la palabra de candombe capaz de decir la primera letra de lo que oculto.

Hoy, después de todo, puedo decir que tuve a un niño entre mis brazos, abrigadoQue a ese niño, como pude, le di alimento, le di techo, le di lo que teníaY que hoy yace muerto dentro mío, con los ojos abiertos, mirándome sin verPostergando su inexistencia en cada aliento de piel cortada que trato de dar.

Aprieta, a mitad de cada estación, y quiere decir: sabes?Pero calla, todo está callado, a pesar de lo liviano del bullicioY su imagen corre eterna durante lo espacial de un puente rotoPor donde alguna vez se creyó posible el tránsito de los sentimientos.

SaltaEs a oscuras, y la piel tiene arrugasLos ojos no responden, el corazón está livianoY cuando alguien te mira, ya no te observa.

Sobre mis hombros, sobre estos hombros y no sobre los tuyosReposan y luchan los afectos de quienes siempre me esperaronLos mismos que me hacen ver lo que tus ojos no quieren sospecharLos mismos que quiero acallar, para anularme por siempre jamás y respirar.

Una silla de ruedas, entonces, o un altillo con la nieve en la cornizaUn asistente de blanco para limpiarte las heces, o el olvido en la calleY la amenaza de que es cierto que es el principio lo que se avecinaY fugaz y filoso el recuerdo de una tarde en la que dos soles azabaches te desearon.

Adiós a la risa, a las palpitaciones de una falta sin medidaSensación de imperiosa obligación de concederle razón a quien ya no estáSapiencia última de que habérsela negado es ya negación propia de síConciencia final de que fue como fuiste, de que eras tú creyendo no serlo.

Harapos bajo el sol, moscas, polvo, y algún llanto infantil entre ladrillosO la pompa de ciegos deslizándose entre acuarelas, óleos y carbonillas

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Centro de todas las músicas sin sonidos, de todo el cariño sin labios de carneCon la opción del mármol lamiendo a distancia la podredumbre de toda certeza.

Querer, y negarloQuerer encontrarlo, y rechazarloQuerer confesarlo, y huirloQuererlo, y sacrificarlo por nada.

Smarc18.05.0123:42

Labor

El camino es largo, el tiempo es breveY ya se ha consumado parte de ambosTanto falta y sólo será un nuevo inicioY tanto quedó atrás que el retorno no es posible.

Una parte que finge sorpresa y algo de asombroPor el desastre sobrellevado sin mayores estragosY otra, todavía ruda, pero con un rastro de bondadQue habiendo ensayado su propia cura, otras sospecha.

El mástil y la barca construidas por quien las empleaCruzaron las mismas estaciones bajo otra forma Naturaleza vencida y dominada, así como por el orfebreUna y otra pieza generadas por uno u otro ideal más o menos lejano.

Los hechos certeros, la no pequeña cotidiana luchaLas hendiduras ajenas por donde lo meridiano busca cabidaQue prueban la habilidad del albañil espiritualQue no solo cierra, sino halla el motivo, las causas de cada grieta.

Nuevo médico de una ciencia muy antiguaDe tiempos de tronos y de historias ciertasCuando todavía no llegaron a ser leyendasPorque no cabía registrar lo que ocurría frente a los ojos.

La escritura grave, y los recursos más ricosEn obediencia humilde y tenaz a la ley difícilCuyas consecuencias sólo se perciben tras su cumplimientoEl estado negado por quienes no lo han comprendido como tal.

Incluyendo las compras, cada boleto y cada llamadaLos sonidos que se aprietan bajo la tierra del continenteHecha tela donde son de pasos transitorios las notasQue dibujan la ida y la venida del prestigio de los hombres.

Y cada vez, cada tanto, una nueva decisión de continuarPorque es a la parte menos fuerte a la que le toca

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Decidir en el inmediato después el valor de las consecuencias del pactoPara juzgar y juzgarse, lo vea o no, en un mismo acto, a los ojos de lo perfecto.

Volverán las fuerzas, por un momento debilitadasY volverán, también, cada una de las obviadas tentacionesA cada cual y a su tiempo, a ver si varía el número exactoDe los que distinguen de y en sí mismos la parte del todo.

Ceder a la distracción, o sostener con firmeza los latidosEl esfuerzo dentro de cada jadeo y dentro de cada suspiroLas manos que juntan el agua con la tierra con una idea concebidaLa labor tranquila y solitaria de quien sabe el origen de lo que toca.

Andrea14:4830.04.02

Los momentos

La voz que conoció el tono de la súplicaEntretejida con las sentenciosas luces del destinoDe origen y final separados por una mente solaTodavía busca, mientras juega, sus símbolos extraviados.

Por el nombre de lo ángeles, y por sus poderesLa escalera misma de Jacob, y aquél abanico rotoLe va la idea que le roza y le devuelve al espejoQue proyecta la imagen vista y no comprendida.

En lo más alto de la tarde, donde nace el fugaz crepúsculoEl graznido de un ave herida en la soledad de su nidoQue dura lo mismo que la historia de un mundo cualquieraQue ya había terminado antes de comenzar a ser otro.

Celdas que conforman la prisión hecha de destellosMovimientos de apariencia aleatoria – rostro de la fortuna –Que conllevan del orden la semilla y su crecimientoEl Fresno de Odín desde las raíces hasta el sacrificio.

En la noche, en esa noche por alguien masculladaEl estanque robará la luna del poeta, por una vezEn las cenizas del terebinto serán halladas las huellasPoca será la congoja, grande el mensaje, breve la desesperanza.

Siempre se teje una trampa para el caminanteY cada vez más difíciles, y cada vez más transparentesHasta que todas se hacen una, la primeraQue se pretende descubierta en el Indostán, cuando tres eran los colores.

Oculto el texto, más oculto aún el mensajeMorder la manzana que fue un corazón

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– una imagen del tiempo –e imaginar a los estoicos sin su círculo.

La fuerza del coraje que por la inteligencia se hace sensiblePara la el desarrollo de la capacidad por la cual en el embrión humanoEn el susurro de las flores, o en el rítmico y furioso aleteo de una abejaSe hace visible el castillo que se erige y se diluye en cada parpadeo del alma.

Un poco de pena, el aviso de que el interprete puede fallarAcompañan la certera visión más allá de todo testimonioDe los pasos inseguros de quien hubo de negarse ayuda ajenaCon la frente marcada más por errores que por aciertos, no todos vanos.

Lo que uno ve, y lo que uno es luego de verloHace la trama y la desteje para empezarla de nuevoCon las mismas manos que van aprendiendo el oficioDe andar entre redes2 que en otro tiempo fueron tejidas.

Smarc17:1730.04.02

El mejor amigo

Para cuántas penumbrasPara cuánto nuevo amanecerLo que queda de esta historiaDe la que todavía mi cuerpo es parte?

Tú y la sonrisa que el universo te permiteSin ya volver, sin apenas haberme miradoLlena de fuerza, furia y promesasExponiéndole a la tierra tus sentimientos poblados.

Me quedan los caminos encerradosUn laberinto que cumple su finalidadMientras tantas cosas quiero y puedoPero cada una, ya ves, posible sólo contigo.

De otro harás el esposo, no el cómplicePara ti el pergamino y las horas ciertasEl pan caliente y la tan tibia madrugadaLa alegre risa de quienes no se han equivocado.

Sigue la cuesta, ordenada en sus pruebasSostenido por ideas, comulgando con el polvo voyTendiendo la mano y a veces encogiendo los hombrosA medida de mi nombre, el que no pronunciarías.

Y tú que a alguien llevas y conduces

2 Eclesiástico 9:13

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Mostrándole el valor del agua claraSaciándole las ganas de un cuerpo infinitoMientras Dios, a ti de frente sonríe.

Vagar en mi memoria mientras la construyoLo que entonces soy, acción sin materiaLa pizarra vacía y llena la caja de tizasUn juego del que no sé por qué me dejaron fuera.

Y es así, y todos lo creen y aceptanY juro que aunque lloro no me dueleMe basta el que no me haya bastadoY ser, despacio, el mejor amigo de la espera.

Andrea20:0601.05.02

Asaltos

Suave la mordida de la segunda tentaciónQue hace más fuerte al gesto que la esquivaSin sembrar en este un nuevo orgulloSino el peligroso bálsamo que pudiera llevar al hastío.

La invisible huella de la copa me observaY registra mis actos en su secreto diarioPretendiéndole al testimonio valor de pruebaPara unos ojos tan improbables como el alma que reflejen.

La trama de una culpa ya esculpidaLa ceremonia ya practicada aún carente de significadoY la simiente que en uno o dos roces de verboYa avisa a la superficie recordándole del tiempo, de pocas derrotas.

Maravilla de la noche y los espacios ganadosLa puerta que toda ella cede al movimientoCon los labios sellados para la injuria en la palabraHaciendo a la boca apta para el intento más humano.

Corre el vino, aproximándose a su justa medidaSe ignora si el exceso ha sido equilibradoO si el equilibrio consiste en un continuo excesoY aunque vale, se aprecia un poco menos, porque ha quedado atrás.

El baile del espíritu de la buena voluntadY el mensaje del esfuerzo y del sacrificioHacen de la página o de la hora una esferaQue refleja lo que obvia, y refracta lo que sabe perdurable.

Presiona el hombre, y más presiona la mujer

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Y algunos saben que “Dios es presión”Y en la cornisa, sonriendo, la traducción “a imagen y semejanza”Para de los hombros hacer el arco cuya flecha será el corazón.

No hay motivos para la certeza, sólo para la feLa común unión entre potencia y acto no pensadosLos espejos de Pablo y la estrella que define un asentamientoLa última duda de la novia y la primera sospecha del amante fiel.

Las pruebas, todas, no están para el que las necesitaSino para el que las busca obedeciendo una íntima ordenMarca de la distancia del que para actuar necesita de una finalidadDel que le basta una lejanísima sospecha para encauzar su marcha mortal.

Así los campos que cuando florecen lastiman al miope resentidoY así los mismos campos que el ciego admira en su sensibilidadTragedia del que es lo que es por imposibilidad de máscarasY del que logra construirse durante la duda de si es por él mismo.

Smarc23:1902.05.02

De nuevo

El tiempo todo, infinito, y su punto medioPensando en las consecuencias del mutuo ayerCon extraviadas normas que intentan cumplirsePero que caen, todas, por el acto de entenderlas.

Volviendo al momento, al ahora en el que no vuelvesSe hace el hilo que se suelta en el fragor del torrenteDejavu en todas sus aristas, ya llevo el acero dentroSé que no volverás, y sé que ya no estaré aquí para tanta ausencia.

El nombre pintado en la pared de la esquina olvidadaDecía entonces una parte de nuestros caminosEn su caída lo oían las hojas que el otoño cercenabaLo registraban las veredas que ya nunca estarán entre los hombres.

Sinfonía de los gestos, aprendidos, exactos, vanosY también fin de una danza de estériles presuncionesMaquillaje por maquillaje bajo la lluvia de los hechosCuotas y plazos en un remolino que desbasta la normalidad.

Cuidado con el tedio, que gusta de lo frágil y delicadoLa misma sonrisa lo aleja o lo tienta si no hay violenciaEsa tantas veces madre de resentimientos no reconocidosEsa tantas veces hija de un primer pensamiento que llega a la pureza.

La calma que teje la calma y la dispone

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Sin cambiar la nada, sin alterar el todoSiendo parte de la misma esenciaEntre miradas que observan sin darse a conocer.

Impresiones de sonido, fonemas aterradosEnvolviendo la larga fila de los de larga vidaFrente a la sucesión no menos inhóspitaDe todas las posibilidades continuas de un sólo momento perpetuo.

Mano a la manivela que genera los sueñosPara cruzar de nuevo la ciudad en busca de la horaLa realización de breve viaje que no tiene otro finQue el de señalar la peligrosa circunstancia del regreso.

En el muro las manchas, y en la punta de los dedosLas águilas convertidas en nubes que contienen la sangreY todo el lodo y todas las salas de espera de los hospitalesEternamente mutando en un gusano gordo y felpudo que ignora el habla.

Andrea03.05.0219:27

Sex hi d ti

Dentro de la ciudad que casi no existíaLa fui buscando por los bordes de su menteMintiéndome la idea del rescate de lo imposiblePara hacer minutos de almanaques de tensión.

El contrapunto tiñó entonces cada página de músicaUn tren que a lo lejos siempre partía y siempre llegaba, sin moverseContinuaba siendo el fondo impreciso de un marco invisibleEl cual también cabía en el otro pensamiento que a veces nos seguía.

Ella y yo, de sal y piedra de basalto que le discuten a la montañaLos números de su antigua historia y los de su posible altitudDesde el centro mismo de todo lo probable fuera del pasadoGrabados en el reverso de una cometa que soltó el hilo con su cola.

Confundidos, pero privados de toda torpeza, evitamos mirarnosY menos aún reflejarnos en cualquier espejo que no sea de aguaAsí fijamos el hechizo que alguna vez intentó nuestra capturaPor una melodía simple y alguna palabra justa a medianoche a media voz.

El prisma difícil, nosotros, como explicarle las estaciones a una rocaEl asma en el pecho de los devotos y el primer brote de la nieveEl último cigarrillo y la primera mañana del que se descubre atletaCruzando páginas de vergüenza y victoria de algún planeta y su satélite.

Sin necesidad de rueda alguna vivimos fugazmente todas las vueltas

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Imponiendo la fuga y la estadía donde el espacio se detiene sagazRobando los íconos más ocultos de donde algunos trozos del tiempo los teníanSin alimentar la risa, y por sólo seguir caminos ancianamente nuevos por olvidados.

Las fibras de mi carne, todas, astilladas por su nombreY cada pensamiento suyo presionado por mi imagenAhogo sin salida, las lecciones olvidadasY el reloj que corre si poder turbar lo inasible de nuestra esencia.

Por mil veces la piedra que rompe la olaPor una vez el agua que brota de la piedraEl Libro que sostiene la biblioteca de noche y de mañanaBajo el mismo cielo escudriñado por el pastor y por el astrólogo.

No importa lo complejo, la densa o pobre lista de detallesUna finalidad, y varias metas – que a veces son obstáculos –La indolora exaltación que provoca la certeza de lo intuidoLa dimensión hablada por unos, la transitada por nosotros.

Smarc06.05.0219:18

El trofeo

Sobre los despojos de la rima viejaQue vuelve por no encontrar su destinoEn la profundidad del oscuro vinoElevo la lectura de la gran queja.

Dejo correr parte del frugal pasadoSin pena y sin lástima recurrentePara querer despacio y en torrenteLas otras huellas del paso marchitado.

De ácido la burla que desatiendeLa plegaria que evita el desprecioY juega su esperanza al trapecio

Con la mirada de aquel que entiendeHaciendo gestos en la gran oscuridadQue rodea al oído de la eternidad.

***

Otros soles, y otros muertos, al tiempoGravitando en su alma, para ello extendidaEntre la atracción y la conquista que suyas sonAtravesando con certezas todas las expectativas.

Lejos, muy lejos la apuesta, más allá de la vida

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Y todavía dentro de un cariño, que es un por quéFuera del fragor, sentado en la nieve todavía blancaPero ya desprovista de temperatura, a diferencia de su piel.

Alguien verá, después, quizá el signo igualQue sin fijar relación, termina uniendoLo que llaman libertad y lo que cuentan es la soledadAntes del beso, y hasta durante su conclusión, quizá invalorada.

Juguete del destino - escribió un inglés - fue un hombrePuede que sabiendo a la realidad como trofeo de la menteLa que en lúdica actividad, una vez conoce el poder de destruir,Acechada por el tedio, amenaza con destruirse sin pudor a sí misma.

El orden como origen del dolorCon la belleza dudosa de toda simetríaY con el valor en la piel de lo perfectiblePorque hasta en el caos fulgen algunos nombres.

Papel tranquilo, sobre el que se debaten mil maresAcompañando la marcha que acompaña el cadáverQue nunca tuvo compañía y tampoco compañeraY que habitó entre ustedes, que ahora lo leen.

Rígida la muerte, dúctil la vidaY entre una y otra el abanico de la formaFijando en el centro de la miradaEl punto exacto donde aguarda la luz.

Andrea23:4207.05.02

Esgrima

Hoy y mañana la continuidad del cálizO solitarios caminos que utiliza el sonidoNavegando sobre el descubrimiento del miasmaO perforando la primera mentira de la infanciaRasgando sin pudor los trágicos velos de la comedia.

Nadie es la constante cuando a los extremos no se llegaObliga la regla entonces a seguir hasta fundirse con ellaBlandiendo los días como estelas de papel bajo el cielo encapotadoLiberando el ansia para capturar el ardiente rayo de feEntre confesiones y espías, con la sospecha del detrás de los murosZahiriendo las horas propias por lo que desde otro ente es virtudA instancias de la posibilidad de muerte y entonces de la probable vida.

Ganarán los destellos al hacerse uno y constanteLa tierra crujirá por el cielo que en ella encierra

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Oleaje, entonces, del hielo derretido por una voluntad obedienteRendida por los hijos más lejanos de una misma ordenIridiscente vocablo que tocando su origen palpa su finAlzando la altura hasta el altar de lo infinito.

***

Simple el cariño sin percibirComo el mensaje más cercanoQue a ciertos ojos es arcanoHasta la cierta hora de partir.

Crece el ansia y se detieneEl corazón que se abandonaLas copas tendidas como gritosY manos que ya no pueden tomar.

Del solo sol la fuente del dolor De paso, riega la voz del amoCasi quebrándolo cada tramo

Buscando en si ese gran clamorQue pudiera ya volverse cantoPor tanto tiempo esperar tanto.

***

Y sin embargo, todo se explicaCuando nace me envenenan la alegríaCuando llama el sueño surge la procesiónY a mitad de la noche casi no hay más que reclamos.

No importa, pasarán los muertosCada lágrima será pasadoEl hoy persistirá crudamenteCada día, cada hora, cada aliento.

Turbarse o no ante las escenasDrama del libertino frente al ascetaY el filo mortal del deseo de término De tantas y pocas cosas que alguna vez existieron.

Las causas muchas y los hilos en la manoEl nudo y el tejido, el acto y su pluralidadAquí, sosteniendo la idea de una vidaComo tú sostienes la aptitud de tus ojos.

Smarc00:0009.05.02

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Hasta que

Es mentira la esfera del relojEs mentira el río de sangreY el absoluto existe dentro de las estrellasY dentro del llanto y la sonrisa de los niños.

La manera de llegar y hallar el refugioEn la insistencia de la yema de los dedosQue avivan el carbón de los ojos madurosA cada paso de cada figura en la geometría emocional.

Entre objetos, como corresponde, el cuerpoCon la mirada fija en el moreno movimientoEstruendo de tambores y no de tormentaLa otra sed, la del desierto, capaz de despertar la furia.

Raza!

Apta para el afecto y el desenfrenoCarne incompleta presa de su afánDel cual alguien hará estandarte y metaUno de entre todos, el apto para la renuncia.

Miguel Ángel en las canteras, ya con su ideaLa realidad perseguida por la cual se accedeA la percepción del tiempo y de todo límiteCuando todo es posible, incluso su duración.

El presentimiento muerde los espacios vacíosEn cada cajón aguarda un breve torbellino púrpuraComo temblores, por la presencia de recuerdosMientras se adivina el aroma que brota de su herida.

El día entero sospecha y la noche completa se desperezaLos frutos maduros brillan con el roce del rocíoCon la pulpa exuberante precisando la imaginaciónEn medio de un mundo lleno de irrisorias listas únicas.

Hecho el desafío de variables que abre la apuestaLa sigilosa precisión teje alianza con la velocidadEl punto se hace más claro que el peso de lo establecidoCada vez un tanto más para que caiga lo que fue gigante.

Y los vidrios...

Cuando nace no un niño, sino una esperanzaAgitada pureza que cabe en las manos que no se tocanViviendo el antes del regocijo, los lentos pasos previosSin inocente timidez, sino con la calma del que lleva marcas.

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La profunda respiración de los templos purosQue inmutable avanza mediante su cerrado ordenDe línea infinita que se posesiona de una intenciónEsquivando los tanteos de la fiebre del solitario.

Utilizar la ley, acatarla o mejorarlaBreve acto de lucha entre humildad e inteligenciaCon las creencias como telón humano y perfectibleFrente al público más vasto, los de antes y los que vendrán.

Acaso estuviese escrito que por salvar se salvase unoO que lo mismo hiciese aquel que a si mismo se salvaY entonces, desde tan cerca, la voz que otro no consideraríaEl otro filo de la misma espada que quiere llegar a su punto de unión.

Los más lloran cuando muta la pasiónAquel entorno de rodillas quebradas en un principioQue a rastras aceptó la fuerza de una difícil sinceridadY aún más el cuerpo, que ahora sin brillo, tornase pálido satélite.

Siempre todo es elegirHasta que llega la horaEl momento, el instanteEn el que tan solo consecuencias quedan.

Andrea09.05.0220:12 Que creyeron

Escaso de sonrisas, aunque no de alegríasCuatro días después de la última sangríaRetorno al sonido del nórdico cuernoComo quien toca la luz luego del averno.

En la noche preclara, propicia a la invocaciónCon la clara enseñanza de la corrección persistenteArrastro no lentamente el hecho de haber sido testigoDe los impúdicos horrores de la tierra por la tierra.

El afecto comprado, ganado, o conquistadoLlena hasta el borde la copa de la inteligencia hastiadaQue su propia sangre derrama por exceso de síPostergando el camino sabido, pero jamás el destino.

De una y otra forma, otra y una vezLa humana letanía de la fatídica repeticiónEntre rosas siempre rojas intuyendo la incoloraY entre bocas tan abiertas como vacías se perciben.

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Consuelo de la duda, el bálsamo de la locuraRáfagas de posibilidades en la sudoración exactaDel que en su agotamiento aprende sus reservas infinitasLogrando la elevación que al temeroso le señala la altura.

El oro que creyeron oculto sólo estaba guardado.

Smarc13.05.0222:28

Inútil para la distancia

No son tan pocos los que ya sabenDel íntimo motivo de aquel tonoQue creyéndose en un gran tronoLiberan vuelo, antes que las cacen

A las palabras, erradas todasQue profieren tu muy lenta bocaAudaz como los pasos de locaQue da una ebria en sus bodas.

Pero atiende, tiempo te fijaLo que haces es ya el pasadoBlanco fácil al muy duro hado

Que aprieta la justa clavijaEn donde tu nombre aún respiraSoñando confuso con la pira.

***

No somos tan pocos, y todavía peorLa amable amenaza de mi existenciaQue dominando sus propios miedosDomina el patio y el balcón de los tuyos.

Tú pierdes en las horas del hoy las del mañanaEres tú quién por la mediocre finalidad de cosasFalla en el modo del acto en su momento exactoComo el arquero joven que la perspectiva desconoce.

Ya irás a sollozar tu desgracia a la puerta de mis murallasYa volverás con tu arrepentimiento como ofrenda de carneLa que ni siquiera será tenida en cuenta, no por su gestoSino por el brillo de su nefasta última intención que creerás oculta.

No lo siento, no es lo normal y su normal fin es lo que afectaQuizá moleste un tanto la carencia de aquella simetría emocionalPor la cual los excesos de la pureza realizan el marco

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Dentro del cual, ya construido, se genera la imagen de la belleza terrena.

Como sea, no llegarías, como es natural y corrienteQue suceda cuando un triunfo es confundido con victoriaComo si cien años de error pudieran pesar más que un hálito de aciertoConociendo tan bien que la muerte del hombre puede inmortalizar su nombre.

Dejo, entonces, que crezca la distanciaQue aunque para ella yo sea simple soldadoTú eres el inútil, el lamentable buscador de excusasEl lamentable personaje que lame la imagen que le enseñaron.

Andrea13.05.0223:04

La captura de la libertad

Siéntate, que el día no perduraEscucha hoy por una vez solaEl viejo dolor que me asolaLa dura raíz de mi amargura

Que otro nombre solo salpicaEn medio de la gente tan listaQue va borrando cada aristaDe la baja e infame pica.

Roja y de mortalidad llenaLa luz que brilla justo al finalDe la calle que sabe terminal

La tierra que a mi alma plenaLe obliga a querer despacioLa conquista de otro espacio.

***

Las cosas dichas brevemente- Como si breve fuese la vida -Por sólo existir la infinita posibilidadDe nuevos planos para nuevas realidades

Le señalan al autodidacta la hoja de aceroEn la que ve ya la daga y ya la espadaAl tiempo que sin involucrarse distingueA quienes se placen en una y otra arma.

Las aparentes diferentes formas del vueloQue refieren al de brillante verde colibríO a las aspas del helicóptero que hace de ambulancia

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Como ejemplo, terminan también en la imagen de la palabra.

Nadie captura nada que no se entregueNada se entrega sin búsqueda de posesiónHasta que basta tan poco por ser tantoQue basta un espejo para lograr el reflejo.

Entonces las despedidas, el silencio sin culpasPorque ya se acepta la aceptación ajena y propiaY quedan, como frutos a punto de madurarLos días siguientes, los compases de espera.

Smarc15.05.0222:26

Apócrifo

- David : Te cedo todo, la nada.

- Salomón : Lo tomo, lo acepto.

Andrea22:3115.05.02

Sep hi d ti

En otro lienzo, dibujado por una mujerHubo en un tiempo la forma de este serFijado en movimiento de retorno lejanoQue a medida que iba, iba tejiendo su regreso.

En el entretanto que dura cada vidaTranscurrió la suya, entre aromas y coloresAlgunos nombres, y hasta el suyo propioCumpliendo la letra de la ley para llegar a su espíritu.

Ocurrió, también, que hubo quien lo siguióEn lo que para mutar había abandonadoY aunque quizá le fuera mejor que al que tocó el principioCuando por una vez cruzaron mirada, uno vio, el otro miró.

Décadas atrás ya se había previsto el bastón del poderY tales y cuales fenómenos, acciones de la naturalezaY, sin embargo, tan breve es la vida que cada sucesoAún los predestinados, realizan también su propia novedad

A los ojos de quienes anhelando igual o más, lo callanPorque aun sintiéndolo lo ignoran, lo desconocenPor el peso de la fatiga de escribir y dar vuelta

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Cada página de vida en el día y la noche de la mortalidad.

La sonrisa la mantiene encendida, y los símbolosEl orden expuesto a todo análisis y toda conjeturaYa más allá de la densa tierra de los juicios erradosDonde la oscuridad no obra por sí sino por lo que son los que la viven.

Cabalgando sobre la noche a mitad de algún recuerdoHoy, se distingue la vieja figura de la joven gallardíaCon el error grabado en esta y aquella cicatrizQue señala, a algunos, antes que lo perdido, lo conservado.

Suave entonces la compañía, y los festejos tribales La respuesta al primer, segundo y tercer por quéDe quien con todavía ropas pobres cubriendo su tránsitoSe anima a la propuesta de una fraternidad sincera.

Recompensa de los años que no alcanzan a llenarPero que llegan a lo íntimo como nunca antesAtravesando no el cansancio sino la fragua mismaDe cada idea hasta llegar al centro móvil de la espiral.

Decirlo es poco, vivirlo incluso no bastaSeguir y persistir valen tanto en un punto como abandonarAhí donde el ejemplo se transmite no sólo por palabrasSino también por la apariencia de los gestos reales.

Smarc21:3416.05.02

El amante incomprendido

Para otros el festejo tan realY para mi la noche tan solaAquel bolero sin amapola Vida quieta por un nombre letal.

Perdiendo el tiempo en confusiónEntre las arañas ya perdidasQue ya olvidando sus medidasCon aquel vacío tejen mi fusión.

Fiel al paso de la fuerte caídaSostengo mi posible aciertoComo solista en su concierto

Que a espera, de ropa roídaLe exhibe la dura certezaSeparando centro de corteza.

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***

En el rellano la queja, y sus vocesY en lo que queda del campo el botínDespués de las espadas y el agua que las bañaEn las horas de la salida o de la puesta del hijo ardiente.

Escribiendo llantos entre lágrima y lágrimaComo trozos de madera para un puente difícilUnidos por un hilo fino de trágica resistenciaHecho por manos que no desestiman los tobillos.

Me juegan los sonidos, los aceptoMe gritan todas las verdades y las escuchoMis alforjas breves todavía alcanzanPara más Apolo y más Diana, y más, y aún más.

El dueño de la tierra que lo hace su esclavoDescrito por el poeta sujeto por su plumaHacen la escena en donde exponen sus cadenasCreyendo que lo que despliegan son banderas.

***

A veces la distancia, saberte imaginadaEl aroma intuido de las sábanas prohibidasLas cosas del hombre y las cosas del niñoQue no se adecuan a las de la madre y la amante.

No se puede saber sin sentir, y quizá sí lo contrarioLa imagen del espejo y la forma del reflejoEl humo que para llenar requiere un vacío previoMientras el mundo sucede frente a tus posibles ojos.

Los cuerpos se mueven y parece existir el movimientoFlotan la duda y la certeza en una misma metáfora, de bolsilloAl que no llega ninguna de tus manos absorbidas por tu cuartoMientras yo lucho con tu mente que reposando se debate.

La larga historia de la mentiraLas cruces sobre la tierraEl pecado que fue vendavalPara el raudal que se roba nuestra época.

Andrea22:1716.05.02

El hombre

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Las formas amontonan el pesoDe la justa precisión logradaMucho antes que la sien nevadaLe haga al alma contrapeso.

Ya no es lo que entonces quedaEl largo pasado del caminoSino el atisbo del marinoQue delante tiene ya la seda.

Entrar al difícil laberintoOcultando el oscuro pasoQue extraviaría en el ocaso

A quien por el viejo terebintoTomaría aroma por senderoAsí renunciando al lucero.

***

Es cierto, muy amplio el pechoMas donde cabe el amor cantadoTambién tiene posible nido el odioPuesto que sin bajeza no es posible la altura.

Así como incontestable aquel aciertoAsí de intensa la durísima pasiónQue por la duda en batalla con la creenciaDespierta las fauces del temor en algún acto.

Un veneno más amargo que la traiciónLa misma madre de las angustiasSerpenteando entre las costillasNublando las ideas, postergando los brillos.

Fugaz, la desesperación se deja ver en la ventanaSe gastan las manos, se ahonda la miradaEl peso de vivir abre con dolor su infinito surcoQue a la carne marca con las huellas más humanas.

Simplemente un hombre, y sus posibilidadesSu estructura física, su modo mentalCargado de unicidad ante el discurso del semejanteEngendrado, y no creado, como dice la escritura.

Su fe lo envolverá.

Smarc20.05.0222:56

40

A ambos lados

Imagina que el tiempo seaLo que comprendes y lo que olvidasQue la aurora es la forma del saludoCon el que se te da la venia para seguir viviendo.

Que Dios ordenó que sea tu cuerpo y no el míoEl que transcurra con su propio intenso calorPara que no busque en otro el alivioA una fiebre pobre, a un invierno de mentiras.

Tus ojos ledos, ya fuera de alcance, entoncesSin que nadie te pregunte a dónde vasSin nadie que te pregunte en dónde has estadoCon nada más que pasos sobre la tierra

Harían, recorriendo, la geométrica figuraQue naciendo en la mente, de ella escapaSin buscar refugio, solo siguiendo la rutaNo trazada y sí reconocida, por ser posiblemente bella.

Para llegar a ello, no es simple, y no es fácilSe parte de una proposición y otra opuestaDudando continuamente hasta hallar la salidaBatallando a cada trecho hasta cubrir cualquier resultado.

El par y el impar valen igual, o no valenQueda atrás toda discusión sobre los valoresQueda la naturaleza, y ella por ella no bastaPues, para el pecado de ver parcialmente, la ceguera no es absolución.

Cada historia, cada breve meta en la breve vidaSea culminación de todo inicio, sea cual fueseUna y otra vez, cada vez, una y otra vezHasta que sin detenerte obvies el movimiento.

La regla por la regla, más allá de su sentidoMás allá – noche oscura – de su humana expresiónDonde habitan los que quedan de la misma razaDe la que formando parte un algo te dice que te apartes.

De lo contrario será simple dolor, y, aún peor: dolor simple.

Bajo la llovizna, sin miedo en las calles Con el conocimiento de la luz, sin necesitarlaPorque vas siendo, podrías adivinar, parte de ellaCuando sin dejar de buscarla, ni de hallarla, a otro le señalas su existencia.

Vamos, apretará el frío, quién no estuvo ahí?

41

Siempre faltó la palabra justa, o el gesto que la suplaA qué quejarse de tanta carencia y tanta y tanta falta,Si cuando el corazón se asfixia no deja de ser un corazón?

Volviendo a la tierra, en donde se ubica, ahora, lo que digoNunca habías sospechado que desde un primer momentoEstuviste siempre a ambos lados del signo igualJugando a una ecuación donde alumno y profesor eran el mismo?

Los reflejos de la tinta, las impresiones, las marcasY el potencial simple, todos los recursos de la lenguaHasta que aparece el tono, la nota, el autor y el intérpreteY el receptor, inmediata o mediata finalidad de una fatalidad.

Las corcheas cuya declamación la cierra un golpe precisoHacer música, hacer cosas, hacer la propia vida, exponiéndoseO protegiéndose con ataques, atacando quizá con ausenciasComo si el campo no estuviera siempre, siempre, tan abierto.

Confía, la valentía es caraYa no es por nadie, es por tiTe miran, te miras, te miraDa la talla, hazlo, cumple.

p.d.Y al final del camino, pareciera que hay tiempo para todo.

Andrea22:4721.05.02

Crepúsculo

Tanta velocidad encerrada en un caminoQue lleva al valle de los muertos por su obsesiónDe imágenes que fueron o serán historiaQue sólo hoy, por un momento, podría tener valor.

Canta para mí, ahora que estamos solosAhora que el mundo nos ha olvidado por un instanteSin prisa y a tiempo, una exclusividad secretaLos sonidos para mí, para los oídos que más te aprecian.

Para tus ojos, a solas, el infinito mismoBajo la negra visera que te cubre de otras miradasCon esa apacible protección de casi no ser materiaSalvo un par de gestos que no pueden alejarte más.

Sin demasiadas pretensiones, y en esto el excesoPersiguiendo el mismo ideal, pero sin temorY sin decepción o alegría por el que sea un resultado

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Puesto que ofrecido el esfuerzo se acalla el reclamo.

Guarda el cuchillo, no es el tiempo – pudiera haber pasado –Todavía prívate de sonreír, que todavía quedan de sangre gotasY ve preparando el paso mientras tu voz se despliega sin tensiónQue de aquí a poco varios inicios para un mismo fin, mutable.

Ayer, de la tierra emergió la madera de mañana...Cuida de los muebles vacíos, de los lugares sin cosasQue por ahí alguno va esquivando imaginarios golpesY la herida, por la herida misma, a veces resulta en tentación.

Recuerda, pero con inteligenciaLa belleza de las formas y las de algún último finLa cuerda tensa que fija y define la tensión de la velaQue domina al viento cuyo origen jamás podrá conocer.

En una misma parte de los dos, porque fuimos muellesQuedará también grabado el murmullo del acercamientoDe aquellas otras barcas que aproximándose no llegaronY la imagen de la agitación que le cambió el brillo a las miradas.

Y, sin embargo, las bestias solas a las que acariciamosSiguen mirando a la vida como a una guarida ya no desconocidaY aunque alguna cambió fiereza por melancolíaEn todas ellas todavía habitan la mañana en que nos vimos.

Y ahora el adelante, dentro del modo que nos es posibleHacia lo más lejano desde el polvo, llenos de signos y señales Que desestimaron toda premura y toda evocaciónPara lograr en un punto, fundir la tarde con la noche.

Smarc18:4822.05.02

La breve sorpresa

A dónde vas, ahora que te reclaman?Qué tuvo que haber ocurrido, ayerPara que hoy el refugio sea una metaY no la necesaria carga del cazador?

No sé si mutaron mis ojos, o lo que venNada es distinto y, sin embargo, todo está cambiadoEl cristal que impedía no la luz, sino el calor del solSe ha desdibujado por esfuerzo, sacrificio y persistencia.

Y amenaza la tormenta en todos los sitiosTodo es grave y a cualquiera causa espantoNadie querría siquiera pisar las huellas de mis pasos

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Y aún menos calzar mis polvorientas sandalias

Es así que comienza la inclusión, y el asombro es pocoYa no se destacan los hechos y esto es lo notableNi la vida ni la muerte como milagros, ni el vivir, ni el morirPorque los actos, en su continuidad, se desvanecen, pero no del todo.

A dónde irás con tus penas que por otrosCrees provocadas, arrastrando las heridasQue crees otros serán los que curenMientras elevas la frente como si nunca hubieses causado daño?

Aunque pareciera que la vida fue y será a prisaTambién lo más veloz acaba en quietudY si en el leve movimiento no se ha captado el que arduo esCómo entonces rozar en la carencia la idea de la satisfacción?

De frases y sentencias, derrotando con fáciles juiciosConfundiendo con virtud la impotencia para el vicioHurgando entre desechos antes que en lo escasoColgando sagrados íconos como si consagrados fuesen los que los hicieron.

El error, que nunca es enorme en su principioComo el pequeño brote de algún roble que en algún despuésAl implicar ya aun mayor grandeza el desestimarloQuiere de a poco ir cobrándose los préstamos que generoso concedió.

Más no se paga el mal con bondadSino con el acto de la búsqueda de la justiciaQuizá imposible como tan bien lo dice la menteQuizá sencilla como tan bien lo siente el alma.

Dualista tu dulce abuela, lo sepa o noY con ella la posterior bella generaciónCon oriente en el pasado para las tres columnasY la cama llena de sueños sin soñar.

Puedes recordar la calma?Dime, se obtiene o se construye?La respuesta, como todo, es tuyaJunto con todo lo que implica.

Andrea23.05.0222:46

La condena

La mano bondadosaQue en puño se cierraPara dar su duro golpe

44

Cuando niega la caricia.

La palabra que acusaCuando sin nombrar la faltaDice la conducta del juezY al hacerlo habla lo correcto.

El gesto que se realizaPor el dictado de la menteQue en y de lo común y llanoHalla y extrae lo extraordinario.

El sueño que se ha logradoY no el que ha sido provocadoExplayándose en la miradaY en la boca de quien lo porta.

La mañana fugaz compartidaCon quien la creó de la nadaSin explicaciones de intermediariosY con el peso de lo que también ya fue.

La víspera de la muerte y su despuésTransitando el pecho ya más amplioCon idéntica seguridad que a veces sientePor la victoria quien inicia la batalla.

La noche posteriorLa que habrá de llegarO noPorque la condena es no saber.

Smarc23:0223.05.02

Responsables

Todavía los tigres no habían sido vencidosY la sierpe aun carecía de su presaCuando ya en la luna se adivinaba la rajaPor la que un destino habría de filtrarse.

Las palabras del profeta, duras como el cansancioExpanden aún más el humano recipiente Que entre dudas y certezas, buscaLa luz exacta, el sonido preciso, tocar lo inefable.

Por esto, ya en aquel entonces, transcurridoSe decidió el alcance de las posibilidades

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Ofrecida la libertad, se le fijó un modoEntregadas las claves, quedó por probar la fuerza de la inteligencia.

No se da la lentitud cuando plena es la entregaLa medida del esfuerzo desplegado y aplicadoRecorre el perímetro del tiempo necesarioPara cada fase de la construcción de la obra.

Ni los cimientos ni el techo son el temploEn la vertical estructura del pensamiento más profundoAunque todo es distinto, nada está demásY está en los ojos – al igual que la viga -.

Dentro del mapa de precariedades, asíTambién se hace necesaria la manifestación claraSi no del precio, sí de lo apreciadoPermitiendo, a voluntad, que la consecuencia brille sobre su causa.

Alguno lo entenderá y quizá sea otroQuien viva lo que ve que otro vivióLos nombres todavía pesan, como pesa una imagenPero hasta esto es parte, y de esto no dudamos.

No se puede quitar posibilidades a quien no las tieneY no debe dárselas a quien no las quiereDistinguirlo ocurre al inicio de nueva empresaY ahora que lo sabes, también tú eres responsable.

Andrea24.05.0222:15

Sin doma

En el panorama el olvidoLo mediocre sobre el asfaltoLa voz ebria del centinelaQue llora nadie sabe por qué.

Del otro lado las estrategiasUn poco oscuras, un poco clarasAptas sólo para indomables solosQue atraviesan la ciudad sin carga en las manos.

Smarc22:3524.05.02

Polvo

Alguien te dirá lo que debes hacer

46

- yo no estaré –Así es como se presenta el puenteO la idea del que puedes construir.

Juzgarás los juicios- después de haberte juzgado –

Ganancias de la sorderaVentajas de la tozudez.

Para besar, conoce primero tus labiosQue no sea en alguien que te busquesPorque entonces nunca te hallarásY así el desierto parecerá solo polvo entre la tierra.

Andrea19:2125.05.02

Oc hi d ti

Hoy, otra hubiese sido la historiaSi lo escrito atrás3, pesando, guiaraComo el primer profeta4 con su varaFijando la Ley en la grave memoria.

Pero ante lo que brota de la tierraLo que anda sobre ella más llamaY el ser, vuelto bestia busca la llamaY creyendo al fruto inmóvil yerra.

Se fabrican silos, guardan la semillaEbla imita el esplendor de Sumer,Y así como el deseo mueve al púber

Fiops5, atraído, anda sobre la gramillaA Gezer6 quiere doblegar a espadaDébil para domesticar a la nada.

***

En silencio urde su propio callarQue será palabra y estileteCuando el brutal resentimientoDesborde de sus ojos, y de su boca.

Víctima de su insinceridad, mente enajenadaCapaz de gritarle al mundo su injusticia

3 Génesis 1:29-304 Éxodo 4:1-55 Faraón Fiops 1 (2332-2283 a.C. aprox.). Refiere a sus campañas sobre Canaán.6 Al oeste de Jericó.

47

Olvidando que la misma lluvia y el mismo sol7

Roza la piel de quien cree desear y de quien desprecia.

En alguien, las horas felices o las desgraciadasEn las cosas, de aquí, y de allá, en lo generadoLa descripción de la belleza o la de su ausenciaCuando en frente un alguien que habitó la frontera.

El tiempo y el oro, la frase común, y también exactaQue le enseña a algunos que quien domina el unoLo hará con el otro, y a sí mismo habrá de dominarMerced a su existencia, el verdadero precio del rescate8.

No dormirá, seguirá durmiendoNo alientes tu deseo de que despierte y sufraAntes bien, prepara las compresas y las armasNo sea que despierta su bondad te encuentre carente.

Smarc27.05.0222:46

La noche en la tierra

Aquí, en la cima, sobre la tierra los piesCon el cielo como límite – uno más –Mirando en dirección de lo que no puedo verAguardo el instante en el que me atreva.

Pudiendo pensar, pudiendo hacerloEn el recuerdo del cosquilleoEn la memoria y en lo desconocidoMe dejo flotar sobre mis hombros reconstruidos.

Dolor sin novedad, aunque siempre intensoMe golpetea los pasos cada tantoMarcando la precariedad de mis díasLa tibieza del sol que pudiera quemar.

Los medios que cuestan, que siendo clarosDifícil se hacen, por que nebuloso es el fin La idea de antaño permanece, habiendo cambiadoMuerde los talones la tierra, vuela el polvo que fui y seré.

Humilde gratitud, por las desgracias que forjanPor la buenaventura que no embruteceY por el mar de vacío que ofrece la dudaAl trozo de carne que sabe peca cuando imagina al cielo.

7 Mateo 5:458 Números 35:33

48

El abrigo de los temblores en el lechoEl pánico y la fiereza en una misma hojaQue desnudando también protegeDel falso ropaje, del cariño estéril.

Lo que ha sido de nuestras jóvenes vidasNombrada por papeles ocultos pero no veladosYa sin el fuego que significaron en un entoncesCuando al menos el sufrimiento era compartido.

Tierra, en todos lados, bajo mis piesEl sueño de Ícaro, el rostro de su padreEl entendimiento del laberintoEl vuelo que fue, la mujer que no, y el futuro.

Cada vez, con la garganta secaDe pronunciar el silencio del nombre ignoradoComo si la piel pudiera resistirlo todoY aún después seguir siendo un mensaje.

El oleaje como compañía del remo en reposoMe avisa del tiempo, de la jornada, de vicios y virtudesY todo lejos, como una llave de su duplicadoDrama del confesor, su temor por la vida del penitente.

Las vueltas que dará la vida, y no las que dioEl verdadero dar, más allá del arteY el arte de comprenderloY la noche en la tierra.

Andrea23:1327.05.02

Escribir decir

Por poder intentarlo siquieraTan sólo por sentir que es posible creerNo cruzarías el tiempo para verQue ya lo habías hecho una y otra vez?

En la radio ya no hay compañíaLos mensajes se fragmentan, se despedazanLas horas quedan fijas en la paredTomando el lugar de las sombras que huyeron temerosas.

Para una mañana de uniforme, crucialAvanzando alrededor de una ideaDando vueltas sin querer, en torno al ancianoQue te mira, comprendiendo, también sin querer.

49

***

Fino el paladar para la sed en el día de mercurioFantasía de y por tanta tierra transitadaFallando el paso del otro - que se vuelve aun más cansino -Fácil en las plantas de sus pies, arduo en los ojos que lo aprecian.

El pequeño error, de grados y segundosEl sol que no llegó a detenerseEl engaño que van urdiendo los astrosEn las cartas de los que sólo juegan a interpretarlos.

Dirían que cambiamosDe no ser por el testimonio de las nochesDonde es la marea la que acude al llamadoDe las rutas subterráneas a las que nadie ha podido llegar.

Cada cambio circunstancialCada gesto y cada ausenciaCaben, también, despacio en la miradaCálida y ausente de quien ya jugó su partida.

Bajando las pendientes llenas de humedadBrebaje mitad de hastío, mitad de tensiónBregando en la garganta de quien gritóBrujerías, naderías, y tantas cosas más.

Andando en la cuesta que disimula su rumboA través de sonidos y de su ausenciaAnhelando anhelos menos filososA lo lejos de uno mismo - siempre centro y borde -.

***

No escribas lo que dirías.

Smarc29.05.0222:00

Inter 12

En la tercera línea, espacio y formaSe abre el rumbo del tiempo que sueño míoDifícil o sencillo, imposible o fugazLos momentos a escondidas, a salvo de miradas.

Y la hora que siempre se acercaParece detenerse un pocoY llama desde el mar alguna lejana metáforaComo una brisa que saluda al lienzo del velo.

50

Andrea18:4901.06.02

El último poema

Cuando las estaciones ya no cambienY la misma belleza quede enfermaEl mañana ya no será volver a empezarNi en la tierra de oscuridad habrá de hablarse.

El tiempo del enorme momentoDonde la fatiga por fin alcance a las manosQue supieron hallar el camino al corazón del hombreDonde encontraron al alma prisionera de la mente.

Enrevesado de visiones y sonidosEn el medio de la manía de la naturalezaQue traba y destraba las fuentes y el inicio de ellasSe atisba el futuro, y ya no cuenta.

Trepa la fiebre, y trepa el fríoComo el miedo que gana el lechoPor la madrugada y por los que yacen en preciso acordeCon los golpeteos del terror que atravesó la ciudad entera.

Noche tras noche los informes del frente de batallaRelatando el avance del imperio de la soledadQue mascullando sus faltas derrama su poder insólitoSobre el cuello endurecido de los que buscan un poco de paz.

Lo que hicimos por la tierra de nuestros antepasadosY lo que ellos hicieron y nos legaron como herenciaLa vieja carreta que por las calles arrastra las culpasA la par de metáforas y notas que observándose se aprecian.

El perro flaco hasta la ignominia jadeando su hambreTodavía de pie en la misma cruda esquinaDonde la anciana y su bolso de haraposEspera, con la piel rota por el frío y la lástima, el suceso de su muerte.

El tiempo en el que suceden las cosasEl tiempo que le llevó a la palabra decirlasEl tiempo en el que alguien lo hizo posibleHacen un mismo tiempo en los ojos de quien lo siente.

Sea caminando en las calles, con las manos libresO abrazando a esa otra creatura por la que tanto se siente Seguirán las estrellas el rumbo que ocurre a distanciaY en la distancia se hallará el espacio crucificado también en la nada.

51

La entrega absoluta, y simple, la que no llenaría jamásAguarda bajo la punta de un bolígrafo, o en el fugaz roceDe los labios anhelados, o en una sonrisa todavía postergadaPorque en cierta espera también anida el daño.

Sin motivos ni para la alegría, ni para el llantoPorque la razón, en su imagen se hace tan altaQue toda pregunta vale más que su respuestaEn tanto no se sospeche siquiera la inmensidad de cada segundo.

Me despido, amigos, con algo de miedoSintiendo ya la bienvenida de lo que no conozcoPesándome el no haber sabido nunca sus nombres - aunque sí sus historias -Mientras estuve ahí, queriendo que conmigo estén.

Nadie gana, nadie pierde, y si son ciertos los ojosEn el fondo nada se transforma, porque todo es irDe un lado, a otro, con las alas que se recibieronO con las que se construyeron, sin o con ayuda.

Guardando en el corazón mis últimos gritosTan cansado ya para la desesperaciónNi recojo mis cosas, ni las doy en herenciaSolo, sólo asumo el polvo de mi vida sobre la tierra.

Le dirán a los perros que se aquietenY le dirán a los más jóvenes que la vida sigueY dirán, y dirán, y seguirán diciendoSin saber, todavía, que no son palabras lo que quieren.

El teológico negocio de las respuestas será vacíoEl vuelo del ave y al tiempo alguna supersticiónEl agua, el pan, la ropa y el hogar9

Y el más intenso de los cariños todavía huérfano en el pecho.

Es hora, eso es todo.

Smarc02.06.0223:43

No hi d ti

Ya las sirenas duermen alrededor de tu sueñoNo lo presientes, no lo estimas, y lo sabesComo sabe el docto el precio del libroTeniéndolo o no, habiéndolo escudriñado o no.

Esta medianoche, mientras se presente tu futuro

9 Eclesiástico 29:21

52

Habrán de bombardear el olvidado cementerioEstallarán y se esparcirán por el aireLo que queda de los cuerpos aún más corruptos

Como parte de la historia que poco a pocoExtiende y dirige la rebeldía que dentro llevaHacia el circulo y la fatalidad de su infinita finitudQue nace para volver, a menos que halle un desvío – bueno o malo-.

Cederías a los presentimientos, y luego te darías la razónSin entender que tú fuiste quien antes de que acabe su confecciónYa habías soltado la cuerda que libera el peso mortal del aceroQue en el pecho busca el corazón donde buscará abrevar la sed que lo generó.

Entretanto, participo.

En el camino mil exactas alas de quinientas mariposas simplesHaciendo del camino señal, y de la señal un posible fraudeQue le exige a los ojos la mirada que llamará a la dudaComo el olfato, cuando detecta al monje que huye del agua que lava.

Se quema la sapiencia de la esperaMarchita flor, papel mojadoEl frío beso de algún enfermoY la paciencia de la impaciencia.

Entonces

Con los pasos de guerra, atisbando la posible destrucciónDe un lado el cansancio, y su grisácea manifestaciónDel otro la idea intuida, con su inquieto brillo galopandoY en el medio la esperanza, protegida por la fe.

Otro tanto de dolor, la cuota casi inesperadaPara con las mismas piezas cambiar el sentido del puzzle Entre arañazos violentos que tensando los músculosRefieren al arco y al bambú, y a la más alta mansedumbre.

Caminando en el rosal, o entre los espinos que coronanLa libertad del aire y la mutabilidad de la tierraComo ejemplo del ofrecimiento de la mente humanaCuando antes de caer se expone a la entrega.

Andrea22:3003.06.02

La respetada

Con el exceso dentro, contenido y encerradoComo la vida del árbol en su simiente

53

Por una promesa de equilibrio en su esplendorLleva a cuestas el peso de su lograda alegría.

Chispas en el entrecruce de las espadasUna postergación y un adelantamientoDiez mil variables que de rondar saben el modoPara acceder a la calma y a la ebullición de la paz.

El ahogo y la decepción, contra la fija idealidadEn el paso de los osos y del león jovenQue fueron tocados por una misma manoQue sin saberlo a su propio cuerpo palpaba sin reconocerlo.

La palabra más difícil, la respetada:Aquella que nombro en perífrasisMitad a ciegas, mitad a oscurasOlvidando ya el olvido, ya la memoria necesariaRoyendo mi tiempo, que se acaba para poder comenzar.

En vano pedirán precisiónPorque lo preciso abundaMas no los ojos que lo venAunque sí las miradas que lo conforman.

Un poco más arriba, y aún másDonde el aire fenece sin morirY uno es tierra, y es tierra que vuelaSin dejar de ser lo que habrá de ser.

La humana culpa de los santosComo víctimas de lo permitido10

O como héroes de juventudQue en la vejez todavía conservan su sabor.

Enorme, y aún así breveLa densidad de la gratitudQue sin modelos se erigeHallando su senda desde el fin

Como consecuencia simpleAunque, en verdad, casi imposibleDel piso y el techo, que no bastaronCuando fue el corazón el que dirigía el timón.

Smarc22:2603.06.02

Esencias tenues

10 Mateo, 10:29

54

El viaje agotador hasta llegar al prestigioSobre los giros de la rueda de piedraQuebrando la propia voluntad a cada pasoFraguándola hasta hacerla invulnerable.

Juego donde los juegos se desvanecenComo un dolor que se relata sin sentirloLa red que recoge un poco de vientoY otro poco de polvo, en las manos del ciego.

Fuerza fecunda, la de la mente concentradaEn llegar hasta el vórtice de cada manifestaciónEn las que el conjunto de seres y sus posibilidadesRealizan en la tierra las vallas a sortear.

Una idea encalla en otra sin perder su perdurabilidadFormando la cadena que precisa ser fundida en olvidoPara acceder al circulo, y después, a su espiralIncluyendo al tiempo, del cual uno entonces se excluye.

Venga, el atropello y luego el dineroEl acuse de recibo emocional guardadoEl que pesa como una buena noticia escondidaA quien sólo de ella necesitaba para vivir un día más.

Con paso agradable, a mi futuro cadáver le cedo el movimientoA conciencia de cada uno de mis gestos, expresados y reprimidosCumplo el rito del cristal pulido, o el de la recién forjada hojaQue a los ojos sin daño atraen, pero que a la carne destruir saben.

Viendo el vuelo que la naturaleza expone en alguno de sus seresComo un objeto que se sabe no fundido con el sujeto que observaY ni lo desea, ni lo desaprueba, porque sospecha la inversaCuando recuerda que sobre la tierra escasos son los pasos correctos.

Se desdibujan los trazos, alguien se dueleSe pierden, notablementeLos rasgos que hacían la precisión de la imagenEn el lienzo, de la pintura se vuelve al hilo, casi sin aviso.

Después del humo, entre las nubesApretando los recuerdos en el placard de huesosQue habrá de enterrarse cuando su interior se colmeY sólo quede cerrar su puerta y esconder la llave.

Andrea22:3505.06.02

Es posible

55

Inconmensurable el muro que inventamos- Cuando vimos creados el día y la noche -Para protegernos de los terrores primeros- Aquellos ya casi inconcebibles para los nuestros -.

Ahora nos pesa, como nos pesa el ahoraY buscamos franquearlo, y urdimos en sus ladrillosQueriendo ver, ya el Rostro, ya el vacíoY confirmar, al menos que vivimos – equivocados o en lo cierto -.

Entendemos, sin memoria, que nuestra voluntad se cumplióY que en aquel momento no había faltado la libertadQue cumplido el acto se cumplía también su ideaY que lo que sellábamos era lo que habríamos de querer descubrir.

Habíamos renunciado, habíamos vivido nuestra opciónTodavía débiles para soportar la carga de ser lo nuevoCreados así, hechos para la conversión de los elementosPostergamos el enfrentamiento real, inventamos la última batalla.

Pensamos: antes el tiempo no existíaPorque no había quien lo piensePero hoy, todavía enterrando a nuestros muertos11

De un cuerpo hacemos un reloj, y de una mirada un reflejo.

El muro sigue.

Entonces después, Samas12, Istar13 y Sin14

Del agua el diluvio, de la tierra la madera,Y el ser que construyó la barca, por instrucción divinaDe salvaguardar, de lo que conocía, su esencia.

Los números fueron cuarenta15, y también seis16

Y lo que se relataba de fuera, era dentro que ocurríaPara así, ya solos, nos fuera entregada la palabraPara que al escribir la historia de otro, digamos la nuestra.

El constructor no ha olvidado su obraOlvidó el propósito, el último futuroTeniendo éxito, no logró la gloriaY ahora que la busca, intuye, le bastará intentarlo.

Después de todo, la piedraNo resulta más difícil- Más que arrojarla -

11 Mateo 8:2212 Ref.: Sol13 Ref.: Venus14 Ref.: Luna15 Génesis 7:17 16 Poema asirio, encontrado en Nínive (actualmente en el museo británico) “Seis días y seis noches sopla el viento del diluvio...”

56

Colocarla con justeza?

Smarc23:1505.06.02

La elección

Va con el corazón lleno de secretos Como quien oculta su sombra oscura Recibiendo algún azote sin curaEl mensaje escrito en los panfletos.

Alcanza, y no cree alcanzar el tiempoDonde yergue la memoria de sus pasosA merced del frío y de los vacíos vasosLa vid y el destino de un sarmiento.

El exceso, la eterna duermevelaQue debiendo ya expandir su poquedadIntenta triunfar de aquella necedad

Que le fija a una naranja velaUn viernes cercano que nunca fue santoEl río solo, el abandonado manto.

***

Ceder o no ceder, y cuándoEscaso de grasa, con algo de pacienciaBuscando el escape y la noche de fiestaQuebrando los ritmos sin despreciarlos.

Caudalosos arroyos que toman los dedos de unaSudamérica pura y letal, como los ojos de sus hijosVariedad de la nada y la inexistenciaPalabras tronchadas por la existencia de una boca que calla.

Sin piedad, el carrusel en el estómagoDesplegando el fuego de la prisaUna necesidad, y otra, envueltas en carnes diferentesQue anhelando lo mismo difieren en la realización del camino.

Posible la calma, y el gesto que perdonaComo el obsequio y también la demoraPorque un espíritu por imaginar a otroEn su existencia cree, y en su llegada apuesta su partida.

***

Sencillo, como el símbolo de un anillo

57

Frugal, como un momento puntualY triste, como una fiera que embisteEn lugar de la envergadura, sólo su figura.

En tu mente, sin que lo aprendasLa tierra fértil para el inhábil labradorEl concepto vivencial de una realidadQue dolida de imprecisiones sufre sus límites.

Dulce miseria, grata ignoranciaQue evitando el entendimientoEvita la tarea, y de ella el pesoQue fijaría la roca sobre la que elevaría su puente.

Ya se encontrarán, les dejaré el vacíoComo punto de unión de lo irreconciliableTanto el vuelo como el arrastreComo premio a tanto vuelo y tanto arrastre.

En mi piel Asunción, y el restoLo que queda y lo que fueLa maestría del idiota, arriba declaradaY la tontería del erudito, por demasiados presenciada.

Quebrado el espejo, adquirido el lenguajeCon el reloj en la pared o en la muñecaDos besos en implosiónY uno sólo que recordarJudas, o el nombre que sientas en tu historia.

Andrea07.06.0221:34

El ileso

Una muerte, o miles de ellasLa emoción grave, los gestos opacosY una tímida evocación de la lujuriaCuando un pensamiento atroz roza el aire.

Ni la vida ni la alegría, ni tampoco sus opuestosSe habían concebido ni realizado en su origenPor quien creyendo haberlo vivido lo escribeNi por quien transitándolo, sinuoso evade el declararlo.

Ninguna muerte me pertenece, ninguna vidaComo todos, soy heredero de lo que quedaDe un puente polvoriento y de miles de librosDe un puñado de besos y algún abrazo incierto.

58

Criado por la soledad, amamantado por la esperaNunca evité el paso firme del engañoNi la densidad inconmovible de lo verdaderoDemasiado duro para recrearme en la fortaleza.

Encanecido de reglas, todas íntimasA un solo punto el universo reduzcoComo el principiante de futuroQue agota las necesarias escalas de su instrumento.

Como un ave de extraña sangre debatiéndose sin premuraEntre la agonía y la más alta farsa que domina un espacioLa música de Knaifel recibe la venia de recibir mis mañanasMuro para la risa, ancha carretera para la caravana de los descarriados.

El infinito guión persiste en los alrededoresLabios que se mueven, cuerpos que buscanEn un cáliz insólitamente consagradoO en un charco de sangre mojado por la luna

El perdón por lo inacabado, humildementeO por comprender la inmensidad, vanidosamenteMientras van tocando sin sentirlo todos los relojes del mundoA la misma hora, y bajo la misma bóveda de principio común.

Sobre el piso hecho de madera, no apta para ser cruzSe dejará mover la desnudez de mis pies encallecidosLas cortinas le negarán, a una mirada mía,A las manos de la servidumbre el impulso de descorrerlas.

Aun las llamas, último cobijo de los anhelos envejecidosCumplirán por el tiempo que les quede, que es el debidoEl rito, ahora tibio, de jugar a la permanencia y a la guíaHasta que la cera, ayudada, a sí misma se acabe.

Mientras tanto, en el ahoraPor ahí, ileso de la vida.

Smarc10:2608.06.02

Lo visible

Una colección breveDe hechos puniblesDe vergüenzas pequeñasY fastidiosas victorias

Anteceden a la edad insuficienteQue en un tiempo o en otro

59

Será muro o camino a la preguntaQue hará otra vida en su búsqueda.

El ejemplo, o el testimonio simpleResultado de los actos o de su intentoComo huellas en uno o sobre la tierraHabiendo quedado en arcilla o mutado a carne viva.

En la oferta, de pasado, el ataqueProtegiendo lo futuro de ciertos momentosQue en la mente echan sus todavía delicadas raícesComo la mano joven que busca calor en lecho nuevo.

En el hogar, hombros o pechoDonde se aprende de un dueño – y una entrega –Se da la primera magia de un nombre dicho o que decirEl filo de un dolor que se avizora inexorable.

Quizás la cercanía que logra la sapiencia tan lentamenteO tan solo una sed tras otra, humana condición de humanidadLo que ven los ojos en un espejo roto o tras un cristal empañadoMientras el corazón, como puede, intuye su posible destino de abrigo.

En la campiña, donde ninguna muerte es mortalSiempre se gesta el murmullo en el origen de todo soploQue no sabe ni retroceder ni aquietarse, ni de noche ni de díaHasta dejar el paraíso y cruzar el infierno sólo para hablarme

En el idioma que entiendo sin que se me parta la memoriaAquel que siendo vehículo también es lugar Donde el esfuerzo es confortable, la tensión exquisitaPorque siempre es otro día, el mismo regalo con sabor a nuevo.

Sabio el tiempo, o quien lo veSi no la palabra, la pielEl guerrero siempre confiableEl guapo de la calle y el escabroso erudito

Llenando de presencia las alforjasHaciendo de alimento frugal aunque suficientePara el viajero que no siempre sonríePorque lo que siempre halla es un motivo para seguir.

Todo pasará, como está escritoY saberlo por haberlo vividoEn el presente sin tragediaPero con la mano en el crucifijo, y no en otra.

Los sueños quemados, como naves en la batallaConvertidos en cenizas rescatadas por una ilusiónQue en silencio de buhardilla, a plena madrugada

60

Cose, como la anciana que perdió al hijo, su nueva bandera.

El rincón de la queja, la silente melancolía, sonAgujas de cobre buscando lo hueco del vientreQue habrán de enseñarte a leer en todo espacioLo que significa y simboliza la sierpe y la sandalia.

Mentira el corazón o los oídos nuevosCierta la imaginación que inclina a lo meridianoReal, y por esto majestuosa y respetableCada gota de sangre que en las mismas venasConquista el timón de lo que queda de vida.

Andrea08.06.0221:35

Por el otro

El drama bajo, la grande tentaciónComo si de la envidia no fuera parte el deseoY todavía así desconociendo la distancia Entre el puro acto, y en el tiempo, la posesión.

La mujer de Lot, o la mujer del prójimoEl título y el hecho, el prejuicio a mansalvaComo si el árbol, de raíces morales, no contaseCon las ramas que llegan a donde ni lo natural existe.

La actitud define a veces la dimensión de la aptitudEscapando de los plazos, adelantándolos o postergándolosAunque siempre dentro del primer circulo a olvidarDonde los hechos, aun parte de la cadena no la logran acabar.

Sobre los hombros estos nombresQue serpentean sus intentos de definiciónVolviéndose masa de variable peso y volumenPara un mismo cuerpo que pudiera querer ser instrumento.

Uno, la obra compleja, y el otro, que pudiera ser mayorAbriendo el abanico intangible que bien pudiera despedazarUn futuro entero o un pasado breve apenas comenzadoMientras los ojos no capten la posibilidad del imposible.

Entre una batalla y otra se adivina la misma guerraDonde el qué tomar y el qué entregar gritan sus opcionesOfuscando en su silencio al fin último de cada gestoAl que le queda esperar como quien espera una posta.

Ante lo inmenso, entonces, lo pequeñoLos días breves, las noches muy cortas

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Haciendo de la vida soplo y momentoY por ello invaluable, y por ello apreciable.

Los hechos por el otro, pero los hechos propiosMarcando que la voz que dice y señala un rumbo- acertado o no -, nace de aquel que nadie exactamente sabesi recorrer hubo o no el espacio que se abre de los otros espacios.

Nadie transmite lo que no tiene, y aun esto emiteCerrando definiciones de fuerza para cada cualEstirando o empujando, atrayendo o conquistandoSubiendo los peldaños de la escala en cuyo fin está el principio.

La playa, media luna de arena, y luego dos orillasHasta que el andar indica al agua aprisionada por la tierraVolviendo a los brazos tenazas y al pecho un hornoDonde cada cual fragua el poderío de su alma.

Smarc21:4910.06.02

De pri hi d ti

Por inspiración, o por puro dolorArrastrando relojes sobre la sangreDe quienes viven pendientesDe la hora que fue o de la que no llegará.

El primer capullo del primer rosal que plantéVirginidad absoluta de significar o representarTan sólo un pequeño espacio de libertadImagen elegida, real, completamente tangible.

Si todo fuera posible, incluso mi vidaCon toneladas de humo a lo largo de tantas páginasDe las que no las menores fueron enviadasA ese alguien para quien en las cosas estaba el futuro

Me pondría a escribir las cosas ciertas de la tierraY todo lo que aprendí a poder imaginarPor no tener más que dos piernas y dos brazosPara cumplir la trayectoria que quizá en convergencia alguien sintió.

***

Mil veces, conmigo, la historia volvió a repetirseYa el exceso – todos son uno mismo –Ya la austeridad – que siempre es diferente –Camino y andar, y caricia y puño en una misma mano.

62

El hoy es simple, el hoy es lejosLas veredas rotas, las que me vieron, Las que ya no están, las mismas que apenas miréY que son las que me llaman, porque se fueron con mi nombre.

Habiendo comprado, y habiendo vendidoEn el mismo circo sin dejar de verlo asíComo payaso que oculta la inagotable cimitarraO como espectador que bien cumple su papel

Le miro a mi ventana, compañera inexistentePermitiéndole que no permita el paso del fríoQue me sabe la edad, y quizá otros secretosHembra fiel, que como las de ley, de lo que sabe se apodera.

***

De voluntad hecho el cuento, y una semblanza...Un cuerpo que se acomoda al otro, buscándoloResquicios, relieves, ternura sapiente en cada aromaLa sonrisa puntual, los párpados bajos, y dos palabras que flotan.

En el marco colgada queda la penaSe abre el espectáculo para solo dosUn ahora de puro oro, derretido de pasiónQue con orfebrería podría convertirse en joya perdurable.

De sal, de lo que deja el mar en la arenaDe esperas, con el hilo tenso entre los dedosAnsiedad de alas sujetas por dos corazones de tierraY que alientan, olvidados de hemisferios, un mismo afán

Se elevan, y se tocan sobre el mundoDos aprendices de hacedoresQue habiéndose sospechadoSe imaginaron juntos, amalgamados en el tiempo.

Andrea22:2810.06.02

Una espera

El hambre, y esos besosLa propia atalaya y su cimientoEmblema de rocas unidas entre síPor un sentido o su carencia.

Peso de la obra, y de las horasArropando el lecho que habitasOlvidada de mí, y aun soñando

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Con un tiempo sin días claros ni atardeceres.

El susurro del ayerEse haberlo hechoUn par de veces, y algo másEl placer hecho artesanía

Me dicen te digaQue tras el solitario escarpadoTras la posible falla del presenteMás que justa es la esperanza

Que hace de lo desechoMontaña frágil y tibio amanecerPétalos derramados que aguardan esos pasosPara los que fueron hechos en alguna madrugada.

Para los otros el siempre igualComo consuelo y vanagloriaY para nosotros la hiel y el hieloEl límite, la tierra sin dueño,

Los gritos calladosEl corazón que se niega a seguirEl reclamo rechazadoY la mente que soporta su desesperación.

Sin premioEl mundo sin nosotrosPara un nosotros sin élPuente sin destino ni origen.

De aquí a pocoPorque poco es lo que tenemosLa salida que no será finalNi principio, algo así como estadía

Cosas simples, humanas y un poco más,Como la libertad o la felicidadQue están ahí, dentro de unoComo cerradura que aguarda a su llave.

Smarc10.06.0222:50

Su nombre

Bajo las rocas el fresco de dos alas desprendidasProyectando en la faz del exploradorLa brisa que provocaron sin quererlo ni saberlo

64

Cuando vivas, sobre ellas fijaban la atención.

Y en la calle, hermano míoEl azote del viento desconocedor de piedadLa vida cruda abriéndose paso por las rendijasDe los corazones blandos como trapos mojados.

Movimiento esLas caderas de la negraLas manos de la blancaPiénsalo, mientras caesEn el pensamiento de la caída.

Así no se escribeSonidos de trompetaO de campanas llenas de ponzoñaDonde la caña no llega , donde no hay cama.

Ríe el ultraje sobre las nubes que te ven andarCon el paso dolido del siempre temerosoMientras bajo tierra llora, desganadamenteEl putrefacto cuerpo en el que habitó tu ilusión.

De qué creías que se trataba saltar?

Bruma y espejo, muy alto y muy bajoPor un sólo beso o un sólo velo decorridoOlvidando las promesas, postergándolasDificultando la respiración del que sabe morirá.

Rico por alguien, por alguien empobrecidoEn medio del grito que se alejaOtro vuelo para otro viajeEl destino de estrellas convertido en pasado.

Entre jadeos fingidos, pero sentidosPorque para quien conoce el poder de la formaLe resta el resto de intentar el dominio de su intensidadMarcada por lo que falta que pudiera ser lo que sobrará.

Cuerda floja sobre el vacío que envuelve a otro vacíoPerdidas o mutaciones, transformaciones científicasLa filosófica explicación de cualquier estudioPilar de observación, observar, observar, sin conservar.

Dado el juego, en el gran reino de la premuraDonde las dagas, por sólo comenzarloRasgan las velas y todos lo sueñosDándole entrada al viejo reparto de las distracciones

De jugar se trata, a las coincidencias y causalidades

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Donde el premio es la inexistencia, y pensar, el castigoDesde distintos puntos de referencia inalcanzablesOcultos, quién sabe por qué, en la yema de los dedos.

Lleva la costumbre, la antigua persistenciaLa sed, esta vez, de alguna locuraEl rostro en el regazo, la bala en la nucaO los días que vienen para no poder aprender.

La callada culpa de los dioses, y su escondida penaEl programa impreso de todo lo que no ha sucedidoY la palabra nadie pintada en todas las paredes del mundoMientras el pintor se marcha con tus ojos en su espalda.

Dime su nombre, si puedesY te daré el mío, si me dejan.

Andrea02:1612.06.02

La condición

Tierra de presagios, donde la razón es derribadaGolpeteos de un candombe lejano y oscuroDesde y por la tensión de la piel de un tamborQue cierra el círculo donde danza la hembra.

Los avisos, guardados todos en el pechoDominando el terreno, la hoja garabateadaSeñalando la sangre que busca derramar la sangrePor no poder aquietarla en el remolino de su curso.

Entre los galos, o entre los sajonesHacia otro tiempo, hacia esa otra forma que es otra culturaCargando las noches como quien intenta abrevar al marSabiendo que para acceder a la propia esencia, no compartida,

No bastaría con el conocimiento del prójimo- Común reconocimiento de su calendario y su condición -Porque en las ausencias también están las cifrasPorque lo que pudo ser es también parte de lo que es.

Sin empatía, con inteligencia que no logra el esfuerzoA la indigencia de comprensión queda procurarle el abrigoDe saber las causas, o la simple única posible causaDe por mucho tiempo pretender tan poco y seguir errando

Como si tan enorme fuese la distanciaEntre una carrera y una piedra en el fondo de algún océanoMientras las madres, como las estrellas, continúan su existencia

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De sí mismas alejadas, por el retoño al que enseñarán seguros imposibles.

Pisoteados los jazmines, ganados por el lodo extranjeroZumbando los tórridos momentos en los que se callan los nombresPor ejemplo de la impiedad, de las derrotas acumuladasEn la antigua guerra que quiere acabar en comunión.

Pudiera ser cierto, y aquí una parte del temorDe que nadie sea nuevo aquí, ni siquiera mañanaQue el silencio, más tarde o más tempranoSiga siendo, todavía, si no el vencedor, el preciso mediador

Entre el tiempo de la boca que pideY aquel que ocurre en millones de rostrosCuando la mano requerida se cierra sin hacerse puñoDevelando el espectáculo del arte del ser humano cuando se niega a realizarse.

Pero pudiera ser bromaEsqueleto sin carneOjos, desprovistos de miradaSueño débil, como quien lo porta.

Y, sin embargo, el aire avisa un deleiteOtra vez, la misma condiciónLos pies en la tierraSin bajar los brazos.

Smarc13.06.0222:19

A veces

Tan alta la propuestaY tan de rastras la respuestaQue ofendería y hasta doleríaSi no fuese por ese resto

Que entrega la madrugadaMientras relata sus historiasA quienes le ofrecen compañíaSin pedir nada, ni siquiera un tiempo.

Y corto el deseoY tan larga su memoriaQue el verlo asustaComo el sobresalto de su final.

Llaves ganadasPrístino hieloPara la hoguera difícil

67

Pretendida y todavía negada.

Cama y cielo fundidosEn un tibio sueñoQue todo permiteY a nadie deja entrar.

Las tantas vecesY los tantos besosBuscando equilibrarLa vez aquella, cuando fue de día

Y la sonrisa era sencillaComo sencillos lo gestosPorque en los bolsillosNo estaba lo guardado

Ni en el corazón lo ocultoNi en el nombre el serNi la sed en toda la pielPorque lo que había era cierto:

Retazos del almaMiradas por estrenarUn desconocido andarY una posibilidad de súplica.

Como ayer, no sabemosSi dará o no la tallaSi ella será la que nos unaO por siempre nos separe

O nos funda en un rincón suyoJunto a secretos anhelosY memorias de juegos Tan de niña y tan de amante

Donde lo aparente comprende a lo realSin dudas ni sacrificiosEn el camino de errores y aciertosDonde está permitido mirar atrás.

Porque a vecesPor un momentoNo hay faltaEn el mirar de frente lo que fue.

Andrea13.06.0223:05

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Precio de la paz

La viuda, levantando el mentónEntre palabras que brillanDestellando luces en sus ojosQue alcanzan otro espacio apenas visible.

Llegando sin cargas, siendo un bienSiendo la visita que jamás exigiríaHora por hora, llanto por llantoGesto no dado por gesto no dado.

Otros pliegues a través de un mismo tiempoMultiplicidad conciente de metas finitasAntes de cada emprendimiento, anunciandoLa idea apenas tocada de una justicia inapelable.

Deshaciendo nubarrones pesados de pasadoHaciendo gotear reliquias de adversidadesFundiéndolo todo en una exaltación pasajeraComo demostración simple de ritmo y tono

Donde cabe la sospecha y el crimenLa lejanía y hasta el olvido del olvidoEn la vida del acto del anonimatoPor el cual, quizá, a la misericordia se acceda.

Más hondo que un corazón penitenteQue dentro del mismo cuerpo de dobladas rodillasJadea su constancia ya empedernida,El principio que se iniciará al final del renunciado vuelo.

Deseos solitarios, por tan personalesQue en la multitud halla el eco de su silencioSentencia brutal cuya sola existencia basta como condenaHaciendo del conocimiento el verdugo de lo conocido.

La borra del café y el destino de los venadosEl alto parto de las cabras en la montañaY la indomable y estrepitosa carrera del salmónEn las páginas del libro que no se vivió

Realizan el vacío sin mancha de ausenciaComo escultura gigantesca y tenueQue señala la liviandad de lo ignoradoY el falso trabajo de todo lo apuntado.

Sobrando las letras, en la amenaza puraEl alambrado en la frontera del chacoDonde un joven será acribillado a balazosPara que por uno, pocos se duelan definitivamente.

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Necia la victoria del seguirInútil la voluntad de los afectosCuando tan sencilla sería la tibiezaDe una alfombra pobre, y de unos zapatos lustrados

Merced a la historia de un pueblo ajenoQue prosigue sus hilos a cada mañanaLiando las horas de extraños y propiosEn breves cuentos de final indescifrable.

Odioso el ejemplo que viveDebe con su propio sacrifico pagarLas heridas del alma que no lo imitaY que entonces no soporta su así expuesta bajeza.

Precio de la paz, cuando no del triunfoEl tiempo logrado, el de la cosechaEn la minúscula parcela de tierraQue cada cual, debiendo, habrá o no de labrar.

Fidelidad a la feFe en la fidelidadHumana relaciónO religiosa proyección

En los avatares de los intentosEntre sonidos e imágenes que expresan:Y los suplicantes - de dinero, de momentos –Y el pedido al que pudiendo dar lo piensa dos veces.

Smarc20:4914.06.02

Gente

Ch

Qué sabrías, sino de esperasO de exageradas admiraciones,Cuando por tanta desconocida bondadNo pudieras, siquiera concebir, en la noche

El brillo de la hoja de aceroY el de la palabra también letalQue limpiamente a la noche se lanzan Buscando, con sed de hombre, su escrito destino?

Ca

70

Pura tensión, de tantos juiciosDe tanto haber vividoY tanto haber desesperadoQue increíble la duda en un nombre

Mitad amistad, mitad queja desolada,Por no decirla, por no reflejarlaCuando batiendo alas, sin secretosEscupías la hiel, develando de tu ser el diamante.

Y sabiendo que sabíasQue un algo faltabaUn poco de entregaUna miga de fe.

Cr

El inmenso manto de las explicacionesUn trozo de carne que alienta y transitaLas calles que sospeché entre anhelosY un mazo de naipes pocas veces imaginado.

Huyendo del cariño, que nunca faltóPor la proximidad tenaz de aquella pasiónQue realizó los trazos de la primera alegríaQue no es otra que la que ocurre después de un tiempo.

La entrega mutua, que para sellarla había que confesarlaY que a la hora de hacerlo ganaron las formas

- ahora tan, tan pequeñas –Diciéndonos, en callado grito, el valor de la estéril espera.

Más amplio tu tiempo, por más breveNo me engaño, sé reconocer un remansoY aquí, en mi prematura vejez, con esa sonrisa- Que imperfecta fue tuya, y por serlo casi fue mía -

En la memoria de la piel - la más exacta -Todavía el cariño y la posibilidad de trampaComo quien después de la guerra, mirando sus heridasRecuerda a un niño – inventado o no- jugando en la playa.

Sigue doliendo, el irseEl creer tener que hacerloPorque dentro hay muchoY creerlo es lo que queda

Porque afuera hay poco, y afuera es parteQue te roza la piel sin que lo quierasY que te olvida de mí, por no otra causaQue la de ignorar cómo quebrar mis encierros.

71

***

Una mañanaCuando sea cierta la historiaDe la mujer y el hombreY de Dios y su creaturaAlguien sabrá otro mañana.

Andrea21:2414.06.2

Entre otras cosas

La mirada que gastasEn el cadáver de turnoEl posible roce de tus piernasEntre las que lo ignoran todo.

Juego del espejo y del espejeoQue me dicen: habla o callaQue mañana es tarde, y en el tardeHasta los más grandes peligran.

Me defiendo en los hechosPorque son indefendiblesUna carta no escritaUn escándalo evitado.

Presiona el mundo, que mi forma desconoceA ver si le sonrío al presente que sé acabaProbando el peso y la medida del contornoDe cada rastro que en los ojos lleva quien vivió.

Sin castigo

El deseo que une al niño con el hombreEl marco del amanecer que en los ojos brillaCaricias derramadas por sencillas, porque brotanDe un nombre que llega de a poco a la estación inesperada.

Quizás ya tú adivinabas el siempreMientras en lo que quedaba de la nocheYo jugaba al tiempo y al espacioComo quien en la comida no distingue el alimento.

Qué hacerleSino vagar por los tejadosPor calles y por oficinasDesnudando inextricables laberintos?

72

***

Justicia imperfecta de las horasSaber que ocurriráEnteramente saberloComo un crucifijo desde la infancia

Y fingirDe nuevoQue no sabíaQue eras tú quien brillaba.

Smarc21:5414.06.02

Idea rota

Cede el frío a su presenciaLa tarde es llamada a su sepulcroDejando solas a las piedrasSobre las que dejó la huella de sus horas.

Embiste contra el hombreAnsioso de prediccionesQue en vida miente su vidaSabiendo, quizá, que no lo sabe.

Escribiendo

No se acababa la nocheCon la humedad ganando los pasillos solosLa tos de una mujer en su habitaciónY el silbido del viento en las terrazas.

La notable presencia del ordenEl campo de luz de lo no predeterminadoEmpujaban la mano del testigoLabrando en la marea del alma el acontecimiento del pacto.

Cansancio, para el sabor verdadero de la duermevelaLa mirada del jinete tras la carreraEl andar del copista en el mercadoY la copa de vino en otros siglos compartida.

Todo aquí, llegando a tierra nuevaTodavía sin perfección, pero con ambiente a llenoPorque el tiempo, de apoco, lo fui haciendoDe futuros intuidos conquistados casi en soledad.

73

Figura del hijo, la posible ternuraPor quien habrá de hacer el vino nuevoLlamado él mismo a anticuarloA domesticar la domesticación.

En una continuidad laceradamente humanaComo el doloroso trabajo de las bestiasQue por silente ahonda más en la penaY que por brutal, imposible le resulta la esperanza.

Y el fragor del acecho de la luna muertaAhogada en el fondo del estanqueComo una idea rotaA la vera del camino.

Andrea16.06.0215:38

Mañana o pasado

Lo que puedas quitar de tus entrañasSangrando el paso del día ocurridoComo si la tierra estuviese bajo tus piesY sepas que todo lo que ves tendrá su fin.

Tienta el juicio de bondad o maldadY la leyenda de una vida posteriorEl tiempo esquiva el anzuelo del pobreY en medio de esta inseguridad anida la multitud.

De la internalización de los valoresQue escapan al rock y a toda teosofíaSurge el peñasco donde siempre arreciaLa tormenta de nombres hechos trizas

Que buscan una mente en la cual morarHasta volver a ser lo que fueronDesde otro principio en otro pasarHaciendo de tu espacio su campo de construcción.

Entretanto

Te prometerán la más gigante libertadDesde el púlpito de los falsos templosY cuando sufras te dirán que ello estaba escritoQue así debe ser, para que entiendas quién es quien entiende.

Échate al río, aprende a gozar del hieloDonde el mayor éxito pudiera, filosamente,No estar en algún horrendo triunfo

74

Sino en la desolada realidad de no equivocarse.

Ve masticando la fatiga de los ojosE intenta intuir el altanero espasmoQue en la furiosa y continua corriente del aguaRepresenta una isla, pequeña por ser manifestaciónEnorme por a sí misma saberse.

Y entonces guarda - sin siquiera pensarEn la posibilidad de algún atesoramiento -La imagen de la hierba sobre el edificioY el óxido que con paciencia vence a los rieles.

Elige el destino y somete tu fuerza a tu fuerzaSonríele a la desgracia que ríe nerviosa y apresuradaAchica los ojos ante los brillos, que no hay más protecciónQue aprender a jugar con los tiempos, como con agujas ponzoñosas.

Ya mañana o pasado, cuando comprendas verásQue por el peso ganado se accede a la posibilidad de vueloAbandonando sentimientos por no sentir su abandonoSintiendo nuevas fuerzas por haber agotado las primeras.

Dite a ti mismo que contigo bastaPara una hora o una vidaEn la majestad de algún silencioO en la comida común de los que gritan.

Ve y anda, agazapadamenteComo si el suelo fuese papel de arrozComo si el aire aguardase a tus pulmonesComo si lo que tienes a mano no fuese más que miseria.

Las explicaciones vendrán despuésCuando ya no las necesitesPorque no se explica la claridadA la que no se llega sin probar oscuridad.

Sonríe, que la vida es breveY parece no acabar.

Smarc17.06.0222:31

De se hi d ti

Apenas puede con la rentaQue le exige el cuerpoCuando sobre la techumbre llueveY en el lecho de paja aguarda el desconsuelo.

75

Porque dentro del pecho le nievaEs afuera que busca hogueraIgnorando – siempre ignorando –Que si levantase un tanto la mirada

Vería los leños, a unos metros imposibles,Aptos para el fuego y la ronda fraternaLa ceremonia inicial por la cual sin recelosDistintos pasados se harían argamasa

Capaz de unir las más duras rocas - cada ideal –En un sólo cimiento para un mismo futuroEn el que la pena con una mano se podría borrarMientras la otra devela sin querer el retoño de una alegría.

Pero por rudeza viveY por rudeza persisteEl bosque se hace lejanoY el camino amigo.

Alguno sabe la historiaOtro, sin decir palabra la viveY así se teje la trama de la alfombraQue el más lejano la sueña sobre las nubes.

Azufre cansadoEl primer demonioEl último ángelA mitad de un diccionario.

***

En las siestas, con algún aliento derramadoEmpañando la vista un anhelo circularLa posibilidad de la noche y su fuegoY las horas haciendo distancia

Que venderá y comprará lo altoLa expresión de un impulsoQue obviando las rutas conocidasSe abre paso por su fiel intensidad

Hasta llegar a la tierraDonde con un breve alientoDibujará la historiaQue lo distinga de toda imagen.

Andrea23:0117.07.02

76

Su batalla

Seis minutos en contraLe empujan a la velocidadHaciéndole sencilla la iraY más violenta la sed.

Se le extravían las pequeñas perfeccionesEn las aristas una y otra carencia parecenDesdibujar la forma del continente Que busca reflejar lo que ya fue sabiendo.

Y entonces la calma de los pasos conocidosEse vigor ya antiguo que lo sostienePor un complicado lenguaje de dendritas y axonesEntendible para quien sin prescindir puede obviar los sentidos.

La sombra de la copa que avasallaLas alfombras de polvo ignorantesBusca el calor de su todavía joven figuraDescreída de cualquier implicancia de la edad.

Centellean las preguntasComo furtivos seres obedientesQue buscan una puerta / ventana / grietaPor la que atisbarían lo imposible de relatar.

En Dover el viento hablaComo una mujer maduraO un dragón de incógnitoQue precisa y suavemente le dice

Al sedentario que emprenda ya el viajeY al errante que ya es hora del descansoY en su juego, del que participa la sorderaA sí mismo se cuenta lo que no va haciendo.

Contundente y vulgarComo un dedo sobre un timbreSe aferra al plan originalDe pasar el día y pasar la noche

Sin sobresaltos inevitablesAseverando la peste y la muerteY una continuidad leída, aunque no aprendida,Que cree le dan pesos a sus más livianas horas.

Desde la frontera a donde el que llegaYa no puede rendirse, ni batallarPor sutiles señales le avisan de treguas posibles

77

Si a soltar emocionales amarras se atreviese.

Quizá por esto, o por caprichos del caprichoElija, pudiendo elegirlo todo, de nuevo lo mismoSu diaria cuota de exceso, y su excesiva coordinaciónEsquivando definiciones, como quien esquiva balas.

Se cansa, alegaLe quiere poder la fatigaEn su cuerpo ya vibra el desafíoCon los ojos rojos y la boca seca, sonríe.

También lo busca el sueñoY al tiempo, las luces más ardientesLa memoria le golpetea recuerdosY el deseo le vigila las miradas.

Lo sabe, y hace tiempo que lo sabeY no se desentiende, lo asume sin trabajoComo el pobre sus días, y el rico sus nochesY una mano la lleva al vientre, y la otra a la empuñadura.

En la espera, donde simula quietudCon sencillez tiende los planosNo los miraSabe que cualquier geografía es pocaQue lo que cuenta es el alma.

Smarc18.06.0222:53

Incapaz

Quieres algo, lo séY lo que tienes ya no bastaPara atraerlo, ni retenerloEntonces deseas la venganza.

Incapaz de poseerBuscas la destrucciónDel objeto de tu deseoAunque en ello vaya la tuya.

Vas mal, lo susurran los árbolesQue tan bonitos fingiste eranCuando lo tenías al alcance de la manoCuando creías que por los regalos no se pagan.

Pero seguirá el río, tal como lo visteA pesar de que en él hayan naufragado

78

Tus frágiles sueños, tus hijos mejoresY cada palabra de insidia de tu boca generosa.

***

Se avecina la decadenciaSu hora, desde el nacimientoPudiera sólo postergarsePorque anularla implica un fin.

El reloj se cansa de su precisiónY el cansancio a sí mismo se gustaPorque sabe entraña nuevo broteQue le hará más dura la batalla

Más adelante, cuando de nuevo el tiempoPonga frente a frente a la materia y al vacíoPartiendo la mente en mil direccionesCuando sólo hay una, y no es una la oportunidad de tomarla.

Lento, o vertiginosoAlgo de cinismo y algo de ancianoLa carne que se pudre, el rostro que se agrietaPerdiendo los afectos que anulaban los conceptos.

***

Es seguro que no te quedarán fuerzasY seguro es que carecerás de talentoTe faltará la magia y el alto brillo en los ojosY la perfecta distinción entre fineza y delicadeza

Y por esto digo que ojalá puedas, de todos modos Comprender, aunque a tu ser ya parezca en vanoQue no se pierde salvo lo que no es de unoComo la vida propia, y el vivir ajeno.

Y me digo, a mí que no tengoQue fuera de la vida y el vivir hay algoQue es.

***

Contrapesos en la alturaDanza de locos en las azoteasMientras los muertos rezanCon sus cuerpos esparcidos sobre la tierra.

Gritan hasta la sangre las estrellasAhogan a los niños que no aprendieron el puñalQueman, como a inútiles libros, los gestos blandos

79

Y todavía alguien, bajo la lluvia, arrastra su futuro.

En la mira, torcida, lo inmenso de la brumaResplandor del mensaje, palpitación previaCamino de piedra por piedra y piedra a piedraLa espiral invertida, la senda que lleva al punto de partida.

La realidad en la piel de las gacelasLa fantasía en los suburbios de villa ElisaNada que decirle al que se place en la tensiónY la espalda fraterna cubierta de agridulces sanguijuelas.

***

A la ponzoña colaboran las esporasY al prestigio del telónY a la nefasta humedad de los bañosY a la intención de todos los eunucos.

Andrea22:5619.06.02

En vano

Culpa tras culpa en la búsquedaDe lo auténtico – real o no –Sin el descanso de algún viajeA plena calle de horas llena.

Una frase sencilla, de manualSuficiente para sostener la miradaLuego de dejar caer sobre el barroLas más cordiales máscaras de piel.

El ritmo, que sin crecer ni decrecerManteniéndose a sí mismo parece volverA intentar el momento de la dicha breveY de la paz, que maduran en la comprensión

De los giros de la tierra que se vuelve carroApto para la obediencia de quien por conocerloDominarlo puede, si de sí toda alteración contieneA pesar de las piedras y de los charcos del deshielo.

Creer posible el volver a despertarCon los ojos lavados de cansancioY el corazón, aunque no más jovenUn poco más fuerte y un poco más abierto

Al llamado de la vida que a la vida no se aferra

80

Porque trocó garras por hilos de plataDespués de vislumbrar en un posible finalEl final posible, más allá del silencio de los planetas.

Pero es en vano, no se da ni se gana compañíaY los planos para construirla los han robadoLos hombres que inventaron las leyesQue de antemano sabían no podrían cumplir.

Y aunque queda el desvelo ciertoY la sincera audacia de un el todo por el todoSe destiñen los colores, que antes fueron besosNaufragando en una prosa que enloqueció de versos.

En el presente, jamás compartido, el pasado no silenteQue toma cada marea que en la historia dirigió la lunaPara hablar de aquella vez, repetida, que trata ser únicaAl menos en la memoria, que por piedad, se concede una falla

Diciendo, que fue un prodigio y casi un milagroLos silos llenos para el hambre previstaLa sorpresa que provoca quien llegaCuando siendo esperado lo seguro era su ausencia.

Simplezas asíTímidos detallesLa marcha del tiempoPasando revista a los que marcharon.

Smarc21:5520.06.02

Diez minutos

Tendrías que beber el polvoY llorar ciudades enterasLuego de arrancarles su nombrePara alcanzar el sueño de mi realidad

Volverás, porque yo te espero.

Qué cuesta vaticinarCuando el tiempo es humoLa vida un alientoY el aliento un error?

Y, sin embargo,Las cosas vistasY los dibujos exactosDe quien nada tenía.

81

Volverás, también lo sabe la ancianaQue aguarda más que yo, verte llegarCon el carruaje lleno de corazones muertosQue capaces fueron de sus latidos todos dar

Por uno sólo tuyo que fuera fielNo a la carne sino a la belleza que proyectaCuando el crisol nace y se hace entre dosQue desde lo bajo dolorosamente sospechan lo alto.

Lee el principianteLas palabras prohibidasLe quema el vientreSiente la caída de su cuerpo

Mientras todavía deseas- Con todo lo que solo eres -Una victoria que te absuelvaDel peso de no llegar a ser tu imagen.

Smarc22:2020.06.02

Capturas

Aunque cubren a DianaLas nubes no alcanzan a ocultarlaYa que para alguien todavía es tempranoPorque todavía le es posible conducir sin imponer.

Seguros pasos sobre el parquet a oscurasMarcado el horario por el círculo en la muñecaComo el clima por la llovizna meridionalQue juega a los inversos saturando conciliaciones.

Persiste el cuerpo sin crueldadEleva sus exigencias, busca el límiteAvanzando mientras siente el silente pesoDe los caídos en la memoria.

En la ciudad de AsunciónEn donde muy duras horasEndurecieron las miradasEntre sospechas se intuyó el inicio

De la música hecha de trozos de vidrioDe la historia que a sí misma se asesinaY de un fuego fatuo que a nadie engañóPorque los nombres - como sus sueños –

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Se hicieron inaprensibles a los extranjeros.

Sin posesiones, y aun así esclavosSe dibujaron las aristas de una inteligenciaQue fue más allá del sentido de la materiaDesde ella, y con ella, en el centro de una bahía.

De a poco, o bien de un solo golpeUn nuevo fondo para el mismo marcoEn el que los mapas que tanta esterilidad fijaronAceptan solemnes la mudez que intentaron disfrazar.

Una realidad que huye al pasado del tiempoQue para escapar le basta explayarsePues sólo con paciencia puede capturarseLo fugaz de cada instante haciéndolo tangible.

Amanecerá más despacioHasta que siempre sea el antesY ya nunca despuésY sea obvio que siempre así fue.

La moneda, finalmente gastadaEn un trozo de pan y un sueño nuevoSin que nadie lo atiendaSin que nadie lo entienda.

Smarc22.06.0219:45

Buscador

En cada palabra hallaba un pozoDonde buscaba su propia historiaPretendiéndole al abismo un límiteSimple proyección de lo que entonces era.

No maldecía de su suerte- No creía en ella -Y aunque el estómago le reclamabaEl alcohol barato y las frituras del mercado

Lograba despojarle de toda expresión a su rostroCon un par de billetes a la hora de la nochePara escocerle a las calles el sentido que les imponíaSin otra ayuda que la de sus imprevisibles certezas.

Se escribió que recorrió cuerposQue aventuró muchas madrugadasY que poseía el extraño don

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De hacer sentir que estuvo siempre.

Como es debido, se ignoran sus fechasSi en realidad finalmente partióO si agazapado permanece ocultoRecelando historias nuevas mientras esquiva al tiempo.

Sujeto audaz, materia apta para la menteQue de los enredos quiere desentrañar la tramaCreyendo, tantas veces, que en develar está el develarseO que al menos algo, en medio de la rutina, logró el cambio.

Pero es vago, casi como el vientoLas horas transcurren con demasiada frecuenciaMás tarde o más temprano se cumple alguna leyNos fallan o nos faltan los escapistas en los que creímos

Cuando el vicio o la virtud parecían posibles, realesY todavía las estaciones eran fijas y contablesY no creíamos que lo que nos iba a quedar, después de conocer tantoSería nada más que la tierra que pisamos y el aire con el que soñamos.

Quizá seamos nosotros los que andamos por ahíTratando estérilmente de probar lo obvioDe quebrar un alma o simplemente destruir un cuentoPorque hasta el miedo nos asombra cuando rozamos lo sincero.

Habrá que buscarlo donde él se buscóSe tendrá que admitirlo o rechazarloPara olvidarlo o fijarlo en la medida del presentePara demostrar, sola y pobremente, quién maneja los naipes.

Andrea21:3524.06.02

Si

Si la noche implicase el nombreY ese nombre a quien lo anhelaPlasmando en el todo de la concienciaEl vértigo de no tener lo querido.

Si ninguna forma tradicionalPudiese ya alcanzar la horas del hoyDonde la Tradición, marcando el modo,Aclara el peso de las manifestaciones comunes.

Si todavía fuese lo humano por lo humanoLa certera y última explicaciónQue no busca disculpa en su discurso

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Porque sólo responde a la medida del que cuestiona.

Si el estar de regreso no implicase ninguna despedidaY la puerta que se abre fuese siempre la del hogarDonde el cuerpo, por no necesario, fija lo precisoDel arte de la tierra fundida en la tierra.

Si los espacios existiesen sólo para ser obviadosY todo vuelo visto no sea más que tentaciónPara intentar emular lo que estando en unoPara ser vivido debe ser, por una vez, enteramente desestimado.

Si no hubiera juegos y la demora que le dan extensiónHaciendo del tránsito de sí mismo su argumentoLogrando la distracción en el momento del peldañoQue pudiera ser el último, o el que marque la inflexión.

Si entre estas y otras cosas no dejara de ser ciertoQue el acto de dar, y de ceder, cuando sucedeConstituyendo vivencia en quien ha padecido un prematuro juicioNo doliera tanto a quien desconoce aún esa parte del puente.

Si fuese lo más difícil, incluso para la imaginaciónY por ello, y aun sin ello, lo más posibleAl tiempo de millones de hambrientas expectativasY de una sola deslumbrante esperanza saciada por su propia sed.

Si contigo fuese conmigoEvitando que en las canaletas llore el correr del aguaPara un cielo en el que las nubes no puedan dibujarOtra historia que no sea la de la imagen de la fe.

Si la vida fuese vivirIntentando la sonrisaComo puro reflejoDe la pureza pretendida.

Smarc24.06.0223:10

Por debajo de la vida / La razón

Extrañas fuerzas a enfrentarSin importar su origen – humano o no –Y a pensar en la audacia o en la indolenciaSuma o antología de los posibles hechos.

Ahora, alguna vez alguien dijoEn Londres ya son cien mil almasEl saberlo lo llevo a cuestas

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Entre otras cosas menos notables.

Una lista de reclamos que creí abultadaUn decálogo casi imposible de cumplirY el vino siempre a mano y su fiesta para dosHaciendo saltar la banca de lo previsible.

Algo empuja, levando las anclas con bravuraEl tiempo me huye invitándome a su juegoEl contestatario quiere decir su desafíoPero calla, a un gesto del trapecista equilibrado.

Antes de los llantos, antes de la sierpeOtras cosas eran ciertas y no se sabíaQue esto era parte del futuro de la tierraOtros los motivos de la risa, otro el correr del viento.

Y aquí, esperando poder dar la tallaEn la ventaja de haber estado equivocadoY desconocerlo adrede, e incluso sin pretensiónPor una ilusión de naturaleza y otra de vacío.

La viga dice - ya que estando no pesa -:Más definitivo que un besoEl acto de la mano que abre el libroFijando el momento en el que al mundo le toca la espera.

La astilla – por todos vista – responde:Aunque pecadores, no inventamos la culpaAunque hombres, no hicimos al hombreY quizá por esto, buscamos algo más.

Los que quedamos, asíJugamos a pretenderLa idea absolutaDe que sólo somos una excusa

Rica y desveladaQue aplaca las ansiasCon la soledad del rocíoY la insólita ternura del sereno.

Por nosotros la dudaLa derrota o la alegríaPor nosotros lo pocoAlguna señal, alguna entrega.

Y en la tierra la tierraQue a sí misma volveráO no, con ojos o sin ellosComo dicen, se viva o no.

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Pero antes, un poco de luchaQue todavía al volver a casaSerá posible llegar a creerQue no estamos tan viejos, todavía.

***

Tienen razónAdmítelo y piensaSi qué es lo que haríasSi fuese lo único que tuvieran.

Andrea22:4325.06.02

De te hi d ti

Sueña la presión sobre el estanqueY sobre la tierra corre lo mejorY en el a veces, no hay miedo entre dosY en el otras veces alegría y llanto se acribillan.

Afloja el vino las correas de los testimoniosEn cada historia una leyenda de barrioAltanera, cimbrea alguna cinturaQuebrando el dolor, destrozándolo contra el suelo.

Todos sabemos que habrán de sufrirY sabemos que también nosotrosPagaríamos de antemano ese vivir el presenteSi todavía pudiésemos alegar la posibilidad de negar el futuro.

Parece cierta la inconsecuenciaY en el rostro aparece un tajo ancianoCuando se piensa en el despuésMirando al costado donde el fracaso se relame.

Arriba y abajo el ejemplo de una y otra imagenAbajo y arriba la manifestación de cada ideaSe huye y se busca, se cae o se accedeA menos que entre los dientes se apriete el escape

Dejando de lado – de cualquier y todo lado –Las rosas, los pinos, y las montañas sepultadasReduciéndolo todo a lo que transita enfrenteQue no es más que un agujero disfrazado de espejo.

Son las mismas las horasEl calendario, idéntico al anterior

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Y aunque el cuero de los látigosFatigaron ya muchos cuerposParece que todavía falta algún tiempo para sentirlo.

Lloran las guitarras un camino al cieloMudas gaitas sólo pueden hacerse compañíaMientras las uñas, limpias, brillan su esperaDe final de cuello o espalda.

Entre cervezas que no bebíMe lo contaron los labios que no beséY que pusieron en cada palabra la excitación que nunca sentíY que la sienten a menudo los que temen el cese de sus vidas.

Nació lejos el muchacho, y no tenía ambiciónAntes que a su medida, al mundo quería medirDecirle su cifra exacta y poder volver a casaQue no sabía dónde estaba, que no sabía si existía.

Y la chica aquella, desde niña tan de su razaLo miraba como saben mirar las mujeresCuando en otro ven el reflejo de lo que llevan dentroComo el agua que se atrevió a mirar a Narciso.

Decirles lo sencilloCuarenta semanas de embarazoLa crisis de los cuarenta añosCuarenta ladrones - cuarenta días en el desierto? –Y un mazo de naipes, con cuarenta dibujos diferentes.

Consumado el acto- así se deja expresar la sentencia -la tierra recuerda al aguaen donde en otro tiempo parecía flotar...

Después, no tan notablementeEl hambre de los pobres tiende, finamenteA sacudir el corazón de los adolescentes noblesQue una y otra vez, por la misma causa, a la nobleza no acceden.

El llanto de la madre, sin escándalo, inmensoOlvida al del padre que se da en la tabernaUno y otro en la balanza de la carne de sus carnesCarne que huye, por ser lo que es, un ser humano.

El libro de cuentos, y el Deuteronomio El pecho, finalmente frágilPara la hoja de pronto blandaY un mismo dedo eterno rozando la oscuridad.

Corre, sabiendo que el médico no está en su casa

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Y a cada paso hay un año entero sin explicacionesMuerde en el vientre la gigantesca sierpe de la dudaY la imagen que le queda es la que se pudo fabricar

Entre paredes que cerradas no señalaban lo abiertoCuando siendo niño se le pidió acepte lo que no le pudieron explicarPorque todo era heredado, y la intensidad supuesta del frío o del calorHacían difícil ya la cuesta, ya la pendiente, a cuyo final iniciaba la verdad.

Quizá sea magia, cierta como el cementoEl momento - duro como uno mismo puede llegar a ser -En el que en un acto simple como lo es DiosSe pueda dar más de lo que uno tienePorque lo que uno es hasta a las intenciones mira de lejos.

Smarc22:0426.06.02

En el pentagrama

Lloraron los saucesAlguna vez fue que lloraron los saucesPara que al verlo lo escribieran los poetasY de ello aprendan la tragedia de tener raíz.

Enmudecido de las palabras a ti dedicadasNo se hace difícil en la casa hallar la junglaDonde los árboles son de piedra y también huecosPorque el extravío avanza entorpeciendo los pasos.

El contrapunto emocionalElaborado con un entusiasmo peligrosoPor la tristeza en la que mueren algunas expectativasComo mueren los sauces, o como mueren tambiénLos albañiles más osados, por la altura despreciar.

***

Creo, entonces, que si fueran ciertosLos engaños, los cielos perdidos, la traiciónNo irían más allá del peso de unos pocos despojosQue deja el leproso cuando la vida lo abandona.

Entonces creo, que si fueran ciertasLas leyes, la voluntad, y la entregaNo podrían alcanzar la altura de la miradaDe quien viendo la muerte la enfrentó a su hora.

Pero son creencias y descreenciasHermanadas y unidas en y por una mente

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Que juega su carrera personal con la pielRumbo a la meta donde todo es coincidencia.

***

Sé que valdría explicarlo, lo sé - Sé lo que vale el no hacerlo -Pero yo no busco que me sigan, que me alcancenQue me entiendan, comprendan y sepan.

El rumbo – impuesto – ya es míoLo demás no es más que duda, “noche oscura”Proceso de fallas y exposición de feEn el tiempo donde se toca el dolor.

Y no hablo de mí, y no se trata de míPorque yo, creatura ajena, tantas vecesNo soy más que una nota que mientras espera su tiempoQuiere saber cómo termina la melodía.

Andrea19:5029.06.02

Al menos dos tiempos

Condición de música lejanaQue acude al llamado fugazDe un reclamo siempre tan tenazQue posterga ya a la mañana

Mientras la vida sigue adentroComo dolencia y como crimenPor no lograr nunca que estimenAquello que yació en el centro

De ese uno que anhelandoSer todos, aunque en silencio sea,No encontró más que la odisea

De al tiempo darle lo blandoY al espacio el vacío puroPorque le cedieron el ser duro.

***

Le roban, y después le sonríenRecordando que lo justo es ideaY que lo tangible finita realidadEn la estación otrora del pueblo

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Que ahora domina un imperfecto ahoraDe luces vacío, pobre de vacíos llenadosComo la cuenca de los ojos sin miradaComo los ojos del corazón que de sí se arrepiente

Porque lo que late no le bastaPara ir a perderse en un intentoO para quedarse a recibir sin tembloresLa fría llegada del más filoso de los granizos.

***

Sobre las cimas atisba sin confesar nuncaQue lo que espera es verse llegarCargado o despojado de una u otras cosasQue tuvieron origen, nombre y destino

No en la calle que no lo vio nacerNi en el cielo que lo ignoró vivirSino en la tierra, que siempre viéndolo partirLe obsequió su querencia, su más oculto afecto.

La madre y el hijo, que ignorándoseY cumpliendo las viejas leyes de las leyendasA los nativos dejan saber que se sospechanPara que entiendan, al menos, un par de tiempos:

El del hallazgo, el del que muchos escribieronY el otro,Quizá un poco más altoEl del encuentro, el que ocurre sin testigos.

Smarc02:5830.06.02

Lo breve

Llueve, y la nave es muy frágilY aunque con una sonrisa bastaríaEl gesto no llega, a sí se extravíaComo un rayo, inasible por ágil.

Queda, como reguero de un olvidoLos trozos de algunas noches profanasCuando las musas parecían muy hermanasY el tiempo aún no parecía perdido.

Ya no cuenta lo que en las manos viveQue no es más que ilusión del corazónLlama intensa que busca a la razón

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Para incendiarle al que sobreviveLa humana barca del lento destinoQue quiebra a quien no enfrentó su sino.

***

Sé, que como yoA veces de bruces pretenden la vidaQue por esto miramos los pasos que damosA ver quien esconde, a ver quien regala.

Sé, que a diferencia de ellosIgnoro aún el sentido de lo que profesanQue por esto yo digo lo que sientenComo sienten ellos lo que puedo decir.

Sabemos, que lo exacto huyePero que andamos cerca, rondandoComo el facón al vientre Como el que escribe a la noche.

***

Se finge otra historiaPorque la hacemos de a pocoDe boca para adentroSin reír ni llorar, como lo hacen los muertos

Que en vida vencieron al miedoPor un afán de barrioPor un amor de escuelaO por el mundo entero cuando algo valía.

Con el sol marcando la frenteSe acepta la tierra como se acepta un golpeA la edad que sea, que siempre es muy tempranoPorque la vida es breve, y lo breve lo eterno quiere abrevar.

Andrea30.06.0203:48

Permitir

Permite que me llegue la brisaA la hora que ella me recuerdeRecuerda que sólo estoy de pasoQue hubo fiesta cuando nací.

Dejame con el tiempo horario

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Entre sueños y estructurasBraceando libre entre intencionesEjercitando un modo de existir.

Mira que no es muchoQue aunque no lo hayas notadoTambién tú viajas en la nochePuede que en otra barca, pero en el mismo mar.

Soportando cargas si estar obligadoSe hace y cumple el transitoSi se acepta, al menos un par de vecesQue el movimiento cederá al detenimiento

Un paso en la carrera,Y que la mutación de las cosasNo es más que respuestaA la inquisición de algún aspirante

Que sigue trabajando sin expresiónSobre el hornillo de la historiaAtisbando lo que ocurre en tiCuando me sabes cerrando los ojos

Cada vez que hasta mí accedeEl humo de un pasado inmediatoEl polvo de alguna idea futuraO simplemente el musgo tierno de un nombre.

Te hablo de la lluviaY la lluvia, después te hablará de míTe hablo de un desiertoUn desierto que por su calor se te asemeja.

Explico el explicarteDesarrollo la peticiónY no miro lo que veoY ya el sueño me tienta

A reposar los huesosA posponer una batallaCuando la brisa, sabiéndome cerca,Embiste alegre las alturas de su juego

Por el que nerviosamente parpadeasSintiendo que no quieres permitirLa consumación del actoQue tú no puedes consumar.

Smarc21:49

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30.06.02

Hoy

Después de los añosNos vemos la caraNos miramos la historiaLos pasos que el otro dio.

Sumamos y restamosComo profesionalesComo si lo hubiésemos hecho siempreComo si no lo sintiéramos.

En cada uno hay más cosasY menos caminos a recorrerY ahora, al fin, lo que fue Pesa más de lo que pudo ser.

La victoria es pobrePero es anchaSuficiente para justificar una vidaApta para proveer del impulso

Necesario para otro trechoQue habrá de respirarseTomando y dejandoViviendo cada aliento.

Y, sin embargoNo suena igualNo importa qué cambióMenos importa su sentido

Porque el punto es otroSiempre el más lejanoDonde algo esperaY algo ya está partiendo.

El agua callaEn el fondo del pozoQuieta nos sabeSospecha nuestra sed.

Dos peregrinos en la tierraInterpretan el camino recorridoLa voz se llama a reposoSon las arrugas las que hablan.

Cada cual puede decir“lo que ofrezco lo aceptas”

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Y bebiendo aguaVolvemos a cedernos el afecto.

En el enorme hoyQue juzgaron imposibleDe lo viejo hacemos lo nuevoEl cariño que vuelve a ser abrigo.

Andrea30.06.0222:22

Y me divierto

Había una explicación, exacta y ciertaNo faltaban las palabras, en verdad no faltabanLo que faltó fue el que las digaArrancándose la piel por un pedazo de tierra.

Pero miento, conocer dueleY como ignorar también dueleSospecho, mientras beboQue en compartir hay un secreto

Posible para tantosComo tantas cosas poseanSin haberlas tomadoSino ganado como encargoDe tenerlas que entregar.

Puede que ciertos premios, digo, - De los que hacerse imagen es sencillo -Consistan en una obligaciónEn una tarea casi inexplicable

En cuya realización fluye la furia,Una moneda de dos caras,Una tierra con dos polos,Como dos ojos que escrutan el universo.

Concluyo que es distintoLa calle en compañíaY la calle como compañíaPor esto, soberbio me aplaudo

Imponiéndome una vanidadDe pobre infelizQue piensa en los que no tienen sombraO sencillamente en los que no tienen

En los que desconocen la idea del escape

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Donde mi cuerpo fue forjadoEn los que ignoran los excesosDe donde proviene lo que juego a tener.

Y me juego:

15 centímetros bajo tu ombligotus otros labios, entre tus piernastu otro corazón, al término de tu espaldaun cuerpo finito, en fin, para un alma sin fin.

Las lágrimas de un tipoCaen sobre su pianoO sobre el instrumento que seaY tú copias frases, en alguna edad.

De los dos queda unoLo normal lo exigeEl juego es exigenteY esa es la trama.

***

Lo bueno viene despuésCuando pierden los engañosCuando las compresas no bastanPorque ya no hay heridas.

Cuando en vidaVencidas sus pruebasQueda tanta vidaY ello importe tanto como poder perderla.

Por esto, amiga míaTe cedo la posibilidad de fieraLa costumbre de hadaO la promesa del tahúr emocional.

Lo cierto es que me diviertoMientras tú invocas, haces, inventasFormando parte del juegoQue conocí, como la tierra el caminante.

Smarc30.06.0223:02

Los finalistas

Los lobos mordieron las pantorrillasProbaron la pulpa, supieron su sabor

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Desde entonces también en ellos el recuerdoY por ello más lobos, y por ello menos bestias.

Ni lo que se pierde, ni lo que se buscaSino el momento inesperadamente sucedidoDonde el cuerpo trasciende la menteDejando atrás a la razón con todas su flechas.

Me acuerdo de tiHabía un resplandor en tus ojosAntes de la ingratitudY antes de la incomprensión.

De un extraño trigalObtuviste nuevos granosQue sin orden aparenteFuiste regando mientras te contenías.

Ya sin apretar los dientesOtras versiones, también altasDe una misma posibilidad de escalaY de un mismo lecho - a cuya cabecera hoy murmura una cascada -.

Empuje silencioso, menos subterráneoQuizá más pálido, deliberadamenteComo drama fino y no como sutilezaDe un camaleón espiritual en medio del tiempo.

Acompasado tañe el metal El que antes hería- Como las heridas ajenas -Golpeando, ahora, blandamente.

Digo que dicen que estuveCuando algo empezó a formarseCallando ante la afirmaciónDe que fui parte, de que a mi modo fui remo

Para no involucrarme en el desenlaceDel que en verdad ya nadie forma esenciaSalvo los finalistas, desprovistos de estaturasOlvidados de la mentira de los límites de las medidas.

Andrea21:4202.07.02

Mañana

A mamá y a J.L.B.

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Mañana será tardeNo porque perderá el sentidoSino porque perderá saborPorque mañana amenguará el ansia del hoy.

Y ocurrirá, como siempre ocurrióY los ojos habrán de fatigarseY los huesos habrán de resentirseY en nada habrá entusiasmo.

Sin embargo será lo naturalComo vencerse también lo esY algún paladar, conocida la satisfacciónEncontrará en la última papila la intuición de lo perfecto.

Es posible que entoncesEl valor supere al precioY que esto ocurra frente al cuerpoQue por sapiente alcance de nuevo la sonrisa.

Puede que en ese lejano momentoDe mil libros andados quede sólo unoDe mil acompañantes una sola compañíaY de la imponente cabellera sólo unas canas silenciosas.

Es probable que en esos postreros instantesCada palabra sea medida y examinadaCada gesto sopesado, cada impulso contenidoComo si en la conciencia de un segundo se justificara la vida.

No sería extraño por ese tiempoQue dolor y sufrimiento fueran comprendidosY que habiendo logrado o no la explicación de ellosSe termine por reflejar una contundente aceptación.

A las puertas del enfrente del tiempoA nadie sorprendería que en los ojos se lleveLa extrema similitud de la montaña y el grano de mostazaComo en el rostro se llevan las arrugas que sólo por su causaDifieren de las que al nacer se portaron, alguna vez.

Sé que estas cosas pueden darse o lograrse mañanaQue el destino, si acaso existe, pudiera obviarmePero sé, que escogido, llamado, u olvidadoTengo treinta años, y sé que estoy viviendo.

Smarc02.07.0222:18

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No sabías

Tu cuerpo al mío le quita ventajaNo hay muro, no hay puenteLa misma tierra provoca el encuentroLos pasos de sed del que hiciste un carenciado.

Sabes que dueleComo el veneno que no mataComo la ofrenda que no se aceptaComo el mundo frente a la Verdad.

Tener que pagarlo, por quererloE injustamente rechazarloEn medio del festival de la injusticiaPorque era otra cosa, porque no es así como era.

Porque ya no volverásPara que cada mañana sin tiSea una mañana a sabiendas vacíaComo el conocimiento de una causa que desconoce su fin.

Pocos los destrozosPorque liviano el abrazoAl que no se accedePorque quiso más de lo que intentó inventar.

Distintas las horasUn algo de fríoPara el recuerdo de hogueraY el golpe de un martillo que sabe tu nombre.

Hablar del hieloConjugar los tiemposSorbiendo todos tus olvidosComo si fuesen tragos y nada más.

Las artes del magoEntre cruces y alambradosLas preguntas de tu bocaY el aroma que en el alma me inyecta tu piel.

No tendrías compasiónLo tuyo es lejosLo mío no es más que caminoLa historia de un presenteQue a pedazos intenta su futuro.

***

Se sabe que dirás que no lo sabías

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Se aceptará que míos fueron los erroresSe dirá que todos lo sabían ya desde antesSe vivirá, de nuevo, lo que no pudo ser.

Aunque tengo el cómoYéndote te llevas el premioY aún sabiéndolo cuestaComo le cuesta la risa Al que en tiempo de cosecha avizora la tormenta.

Andrea22:5802.07.02

Para algunos

Desmayado de intencionesQue en piedra se hicieron pretéritoFlota en la inercia de algunos díasGestos crueles, palabras precisas.

De su corazón come una sanguijuelaPor el suelo, sin caídas, el vértigoCon el pánico y no la náusea en lo que se tocaPor las cosas como púas, las púas que alguien sueña.

Mucho por descubrir, por volverlo a hacerLos altos precios de la contenciónEntre la gente desprovista de otro armamentoQue no sea su propio número indecible.

En el centro de la bruma, desestimándolaEl mástil sin bandera, el símbolo perdidoY la cínica sonrisa del que lo había sospechadoQueriéndolo un poco, no queriéndolo mucho más.

Delante de todos, sin sentirEl ritmo de las lenguas de fuegoEl inmenso quejido del asfaltoLos estertores de un desierto que se ahoga en su nombre.

Pasa el sembrado, pasan sus técnicasDisfraz que no llega a cubrir la vanidadDejando huellas de fallas perpetuasComo esquirlas vivientes por casi siempre en movimiento.

En el seno de la nada, sin curiosidadEvitando la carretera de aguaHaciendo crujir la tierra con los pasosComo si lo que viese ya lo hubiese visto en otra vida.

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Los otros se preparanY en la multitud se ve la mugreY en el aroma de la grasa quemadaNo se distingue más que un cristal que fue espejo.

Un sitio cíclico Que no es buscadoQue es el que persigueA los que en silencio dominaron la ira.

Habrán de estallarNo se cumplirán sus prediccionesNo será como esperaban, no será como temíanNo habrá más de lo que hay, y eso será todo.

Smarc15:5706.07.02

El secreto del campo

Dirán que después de la lluviaQue después del viajeQue después de los añosPorque cuando el ahora no alcanzaNo queda nada que no se llame después.

Dirán que nadie hace por el mundoLo que por sí mismo no realizaSin saber que el más límpido paisajeQue a otro impulsa a plasmarloNi siquiera sabe que no es más que objeto.

Y uno gira, buscando la curva rectaY por uno otro cambiaY por otro uno persistePara que sea claro como la muerte Que hasta el último aliento supera toda intención.

Entonces, es el asiento de al ladoClava el acto del maestro y no el de su alumnoLos golpes del que llega a la puertaY no de quien decide abrir o noLa moneda que discute perderse en su propio sueño.

Las confidencias guardadas, las compartidasEn tiempos donde todavía cuentan la edadCuando familia, estado y nación aguardanLa hora en que se los quite fuera de los librosPara intentar justificar los días sin el novio.

101

La prisa sabe el sentido de su destinoGrita y ríe dentro del corazón de los jóvenesAúlla la carne mientras se fragua la espadaSiglo se hace el minuto que en el tiempo no existeCuando en la cintura ya refulge la posibilidad de lo inmutable.

Algo de cuidado, destreza de orfebreSin luz, el estudio de todos los sucesosLas casi tangibles expectativas del que observaCómo resuelves cada momento que generasAl ir por tu vida como quien va por un campo ajeno.

Nadie congratula al que cumple con la leyNo hay premio para el premiadorPorque toda obligación no es más que medioY porque todo fin no es más que un nuevo principioQue nace y muere en el secreto de los ojos del que ama.

Andrea16:2406.07.02

Sobre la tabla 1

Parecen oscuros los desvaríosY siempre tan claros los aciertosQue se olvida que hasta la dudaA veces, se llama a reposo, o a viaje.

En la pendiente, donde ya tengo un pieAlguien tira de mis ropasTienta el dejarse caer, por horribleY vivir se convierte en posponer el ceder.

Pudiera buscar el cálido apoyoDe alguna salida, de alguna puerta veladaPero como todo lo que resulta sencillo a la largaMás tarde cada escape se hace frágil.

Dejemos que también esto pase, me digoComo pago por la tregua que no me dieronO que no pude distinguir por tanto metálico choqueEntre las intenciones del día y las de la noche.

Como se ve, así, la ignorancia vuelve a ser causaDe llagas mundanas, más molestas por cuanto más evitablesCuya cura, aunque sencilla es también más difícilComo difícil le resulta a la voluntad seguir a la inteligencia.

Se abre el plan de la esperaCon los ojos puestos en el curso de las cosas

102

Como el cazador que sabe que puede pasar a ser presaY que como sea que termine, al finalSólo para rechazarlos serán escuchados los reclamos.

Smarc

Sobre la tabla 2

Quiere contestarResponder a la inquisiciónEl camino por otros andado llamaPorque en el silencio la batalla es otra.

Atisbar el fondo no alcanza para conocerloNi el haber estado ahí habilita para explicarloSaberlo conlleva el dominio de su rumboQue no está en las manos del que cede a una distracción.

Sentenciarlo es lo ordinarioIr realizando de nuevo lo imperfectoPara medir y probar sus parpadeosA ver si logra ser lo que pretende.

En la trama se pule o se desgastaLa presión pasa a ser un instrumentoDel fuego se llega a la antorchaPero el destino, intuido, obvia el modo que a él conduce.

Difiere el que atiende lo que bajo el sol ocurreDel que en la tierra escudriña el interior de la lunaPara el primero el peso de la Historia y el de los MisteriosPara el otro la tarea de terminar lo comenzado.

Se contiene, resistiendo la lástimaPorque ha creído en la esperaCree que no es mucho lo que faltaPara comprender de pleno los elementos.

Andrea

Algo que ver

Confieso que la penumbraSuele protegerme de la oscuridadQue una antigua llama, sin encandilarIlumina los pasajes de mi mente.

Sobre los bosquejos de la violenciaEl hambre brutal y el frío en las entrañasOtro nombre me persigue, desprovisto de imagenExponiendo la locura de encontrar bonita una prisión.

103

Entiendo que alguien reposaMerced a mi festejo; que algunos huesos crujenComo leños secos quebrados por el vientoQue en tierra nada se hunde, porque es la tierra la que traga.

Crueles los sueños, crueles los pensamientosUna sinceridad de diamante, y también imprecisaPorque abarca la idea del todo y de no poder abarcarloComo el niño que ve en el adulto una cuestión de tiempoQue lo deciden los pechos de la madre o los brazos del padre.

Más tieso porque mayores son las correas nuevasLas hechas por uno después de romper las ajenasPermitiendo el canal de las verdaderas heridasLas que abren la carne por contenerla y no por sujetarla.

Sigue el humo, persisten las estatuasSe complica el ritmo para el de rodillas blandasArrecian las valleadas en el teléfonoY si no fuera por el concepto, por tenerlo dentro,Alguna expresión de emoción no sería más que inmundicia.

Volvamos...

Si cada palabra fuese una parte del hiloQue teje la ropa que vistes o vestirásSi cada gesto fuese una parte de la estructuraQue protegerá y alegrará al carenciadoO se vendrá abajo al primer ocultamiento del sol

Se pensaría dos veces, y una terceraY se sentiría la dulce presión del acto postergadoEl precio justo, si es posible verloDe la extrema satisfacción del día bien acabado.

De manera que cuando escuches “buen día”Recuerdes que “bueno hay uno solo”Y que cuando sientas la injusticiaTe concedas saber, te ocurra u ocurraQue si lo percibes es porque en elloAlgo tienes que ver.

Smarc21:5709.07.02

Fue

El: Yo tengo la culpaDe sentir lástima por quien la siente.

104

El que la supo: No quería que la quieranSe sabía puñalSe conocía gaviotaFuerte, siempre obvió al débil.

El: Aunque lo quiero todoNo me desvía que no todo me quiera.

El que la supo: Ansioso de sus ojosLa perseguía el marDisimulado en mareasBuscaba sus pies.

El: Nunca perdí, yo lo séPorque nunca creí, y por esto nunca tuve.

El que la supo: Alguna vez la luna le ofreció cobijo,una siesta pretendió su compañía el sol, Pero ella era de otra horaDe las que aguardan sin esperar.

El: Como regla de lo que quierasPero como yo lo prefiera, siempre.

El que la supo: El precio por tenerla era perderEl de conservarla implicaba perderseDe la selva, era míaMe la quitaron los dioses porque nunca la pedí.

***

Había cazadores, en ese entoncesEl miedo era fácil, y sencilla la valentíaLa muerte solo era inevitableLos espejos reflejaban lo que había.

Ella y yo estuvimos ahí, sin futuroSin saber de este hoy, en el cualAlguien como tú, de la felicidadLo más cerca que puede estar es contemplando la ajena.

Tiempo atrás - para algunos es notable -No podíamos curar, aliviar el dolor lo era todoNo teníamos refranes, sólo contábamos con nosotrosGente hecha de tierra para algo que era más que la tierra.

Andrea22:2009.07.02

105

Ashen

En otros la incomprensiónDentelladas simplesPor una risa brevePor un entusiasmo de aguacero.

En noches ajenasEl escándalo de una duermevelaDonde el llanto se detieneComo el otoño sobre el prado imaginado.

La magia del juegoCalma y tormentaLa idea del despuésLa dudosa presencia del ahora.

El puñal que reposa.

Alguien lleva clavos en los bolsillosConoce su tarea, anhela la pagaSabe algo le habrá de salpicarLo sabe todo, porque sospechándola ignora su ignorancia.

El tiempo es frugalSe va en destellosQue son menos que sus marcasQue son más que su paso.

Captar el transcurrirVale tanto como narrar lo ocurridoDe no ser por ese saltoQue uno aguarda porque cree que otros lo aguardan igual.

Pero es pocoComo la moneda para el ricoY es muchoComo para la tierra el agua.

Dibuja el aire su propia figuraLlega y parece haber estadoPorque duele y cura su dolenciaCuando habiendo pasado pasa.

Como los afectosComo las historiasComo las intencionesComo la vida y muerte de cada uno de nuestros días.

Smarc22:39

106

09.07.02

De cu hi d ti

Quizá doscientos denarios nuevosFuesen suficientes esta vezPara captar el instante precisoEn el que el cúmulo de buenas intenciones

Reunidas en un solo hombreLe despierten en el alma a la mujerEl deseo de ofrecer lo que casi siempre puedeUn algo de abrigo, un poco de consuelo.

Si se le concediera la consumaciónEl acto se dejaría ocurrir día tras díaY aunque error no habría en elloSí habría una detención, la puerta entreabierta a las tentaciones.

Porque no es tan sencilla la misiónPorque no hay, ni puede haber bellezaEn proteger aquello que debiera saber protegerseMientras busca la pieza tallada a su medida.

A la hora de las cruces, está escritoCada cual con la suya, primeroY si al resentimiento puede vencer con alegríaCon algo de ayuda al otro, bastaría para otra sonrisa.

La sencilla persistencia de los númerosQue hacen su juego seco y desnudoEnlazando letras se dejan enlazar por quien las conoceClavando en un punto inasible de la tierra su destino.

Éxtasis de una posible comprensiónXilografía anticuada por la patrísticaO la vanidad de una meta livianaDividiendo el reflejo de luz propia y ajenaOciosamente, como si en la calma no hubiese equilibrio

2 son las opciones al principio1 es el camino para el docto

2 son los posibles resultados3 son las columnas que llevan al más lejano.

Porque hay vecesQue cuando matas a la hembraTambién matas a su críaY de ésta, entonces, quién habría de ocuparse?

107

El salto es fácil, porque es potestadReconocerlo todo y ponerle un nombreQue así lo difícil puede volverse sencilloPorque a la fuerza se le da el canal por donde hará.

Andrea11.07.0219:32

Cerrando un círculo

Impedía el acceso a su brevarioPorque en él estaban registradasLas desgracias de otros mundosMás antiguos y aún existentes.

La distancia entre Nazaret y ArimateaEl espacio que puede recorrer el cuerpoY los lugares que puede precisar la menteComo una empatía a ser aplicada en el futuro.

Vuelve la cara, que de la huidaPodrías hacer sólo una partidaQue de todos modos no será lo que vesLo que habrá de darte alcance.

En el último instante, al menos aquíTodo temor desapareceNo llora eternamente el huérfanoPorque hasta el daño más grande dura menos que el tiempo.

No has prestado atenciónSe ha dicho que es aquí.

Cuando despiertas y queda unos minutosAntes de que se corra el telón y te expongasDe nuevo o nuevamente, con lo que en verdad tienesY con lo que en verdad deseas, y con aquello que te espera.

Es aquí, donde alguien quiere sostenertePara que sientas el aguijón de querer sostenerDonde el hambre, el frío, el calor y alguna muerteHacen trizas las páginas que nunca pudiste compartir.

Muy adentro, muy al fondo de uno mismoLo guardado imprime su sello en lo visibleA oscuras, en la intemperie de la soledadO en la penumbra fraterna del hogar común.

En algún después suponemos aguarda el descansoPor la idea del mismo fragor para el llanto y la risa

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Los huesos que se quiebran porque están viejosY la mueca hostil que se diluye frente a la caridad.

Es aquí, donde lo que no se tiene te hace abrir el libroPara mostrarte los imposibles de las razonesMarcándote al tiempo que vas marcando – sin que lo notes –Como las huellas que en los dedos del pintor deja el lienzo trabajado.

Un poco más, sólo un poco másDi que en esto está la eternidadY al tiempo sospecha que siéndolo todo hay másY que para entenderlo hay que hacerse puente.

Después de todo, aquíA cada noche será el golpeteoCada vez menos de lo intentadoY cada vez menos de lo pretendido de otro

Hasta llegar al silencioDonde no habrá distinciónEntre lo dicho y lo no dichoPuesto que ya nada será lo mismoPesando igual el que nunca nada lo fueCon el siempre todo lo fueCerrando el círculoPara el que ya no se precisa ninguna geometría.

Smarc20:1711.07.02

El humilde

Inmerso en los laberintos de la desesperaciónPor un dolor que solo la locura podría aliviarRecibe, como un azote, la clara visión de lo efímeroRecordándolo todo y viendo que en ello no hay nada.

Y habrá de seguirPoniéndole el pechoA las circunstancias del mundoA los avatares de lo incomprensible.

La precisión de los afectos- Que del alrededor solía hacerUn conjunto de nubes innombrablesUn simple puzzle nada trabajoso -

Ahora, perdida, parece enaltecerLos alambres llenos de púasDe donde cuelgan como sangrientos jirones

109

Los horribles intentos por alcanzar lo que no fue posible.

Entonces la calinaPor el no saber hacerPor las respuestas escondidasDebajo de todas las piedras de este mundo.

Divierte el payasoAlegra o entristece el músicoY el poeta, por asistir a su vida, alegaQue el silencio es otro cuando oculta el crimen

Como son otros los pasosDel que quiere y del que no deseaImponiéndole a un mismo caminoDos rumbos distintos, y entre ambos mil esperas.

Alguien quiere cambiar la tierraY aunque no lo logre nuncaEs sabido que la tierra cambiaráDejando el discurso en el papelY la obra, libre, conociendo el aire.

En los diez minutos que quedanAntes de algún acontecimientoEn los miles de años que vendránO a los que de algún modo habrá de llegar

Porque no vence el invencibleRealiza su idealComo una rosa en el rosalCuando por elegida es arrancada.

Andrea21:0012.07.02

Aritmética

El frío que en la nocheRaja la piel del mendigoA ti te hace débilComo el mar al campesino.

Solo es una pieza el corazónSolo un instrumento la diestraY en tu posible diminuta menteDe cien puertas sólo dos, quizá, hayas abierto.

No hay misterios en los abrazosNi grandeza en la correspondencia

110

El filo se hace en la comprensiónCapaz de rasgar el útero cuando busca salvar una vida.

Y todavía es poco lo visibleYa no agota el martilleo del herreroYa no pesa sostener los brazosCuando por la obediencia se accede a la serpiente.

El resto de los sueñosLo que se arrastra en la mañanaLo que se pretende de la noche que llegaráEl medio y el fin que no caben en los bolsillos.

Zambullirse y dejar atrás, arriba o abajoLa esencia del temor y su enorme tristezaPor el instante en que las amarras se sueltanY por una vez con un dedo es posible tocar la libertad.

Pero antes las barracasEl hedor en el cuerpo de algunos musulmanesLos campos de concentración y el dineroLas estúpidas novelas en las que algunos convirtieron sus vidas.

No es el precio, sólo es un modoPara que el imbécil de la vida haga una escuelaDe la que obtendrá una educación por la cualMorirá sin saber que él, y sólo él, establecerá la paga.

Cuando se raje lo que entiendes por cieloY de la tierra no quede ni el polvo de tu cuerpoTodavía estarás para que un alguien se entretengaA ver si miras el entorno en términos de pasado y futuro.

Porque es lo que ves cuando te mirasCon ojos que no son los tuyosCon los que pudiste tomarPor ponerte del otro lado, sumando, y no restando.

Smarc21:3912.07.02

Después de los ritos

La sombra en la paredComo eco de su cuerpoLas velas y el hornilloLa ceremonia del peso.

Una medida para el humoPara el mar y la falda de las montañas

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Sin posibilidad de esperanzasNi flauta ni quena en la tierra del ansia.

Dureza sin destrezaLas reglas de los que ya no estánPara los que quedanSospechando las fauces de la fiera.

También trabajan los caídosDe ellos se ha hablado un pocoPor el temor que despierta su fuerzaSon pocos los que hurgan en su historia.

Lo peor es breve, lamentablementeEl cuerpo es tan blando, al finalQue no siempre puede resistirEl golpe de una idea que no contradice lo real.

Así el cansancio como bálsamoAsí el límite fija lo inabarcableY lo más extenso se vuelve puntoDentro de la mente del que habrá de descansar.

Habrá másUna y otra vez la luz atraeráUna y otra vez la oscuridad ganará adeptosHasta que batallas y juegos desistan de su sentido.

No vence la razón a la fuerzaDe nada vale entender la tonteraPor otro hilo navega la certezaDonde el alrededor no es más que paisaje.

Ropas blancas, o ropas negrasEl sujeto prendido del símboloFrente al que domina el significadoY que por ello prescinde de la forma de un objeto.

Hay ayudas que debilitanComo el aroma o el lechoHaciendo de la mano que sostieneLa que oculta la verdad.

Enfrentar el destino del enfrentamientoY las consecuencias de toda desestimaciónPara ver quién constantemente se atreveA palpar el error y el acierto como quien palpa la nada.

Andrea13.07.0217:53

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Alegría de invierno

Me ofreció un futuro en la tierraLo que las niñas llaman “compañía”La seguridad de alguien a quien abrazarLa mañana armoniosamente sin sonrisas.

Las otras, con solo existir me provocabanY era a mi cuerpo a quien traicionabaCuando las ignoraba, cuando fingía hacerloPorque el deseo volvía después, siete veces más fuerte.

Lo que entonces comenzó a ocurrirBien puede culpársele a la nocheComo toda primera vezCuando al llanto le sigue la calma, y a ésta la risa franca.

Dos o tres libros que dicen “momentos”Frente a la lujuria apoderándose de la carneComo la gracia de los movimientos exactosDestruyendo el rictus de aquel que, finalmente,Jamás alcanzó a comprender nada.

Corazones rotos, palabras sobre palabrasComo corredores que ignoran el precio del premioY nadie que se atreva a delatarsePorque en la carencia confesada se desnuda la ajena.

Pero son otros los versos, definitivamenteCuando al encender o al apagar la luzLo mismo es lo nuevo, y lo nuevo existeY basta con intentarlo porque todo huele a muerte.

No tenemos tiempo, velamos siempreDurante sesenta o ciento veinte añosSabiendo que nadie camina sin destruirAl menos una huella, alguna hierba débil.

Confundidos, más de uno en su ropajeCiego y también mudo quien guía al otro ciegoComo simbología horriblemente pobreDe lo que pasa cuando es uno quien lo permite.

Todas las perspectivas para un único finalHaciendo de la tierra un Gólgota infatigableDonde a ya nadie se le obliga a prestar ayudaPorque hasta los que condenan saben Que no es más que polvo lo que juzgan.

Smarc

113

20:0513.07.02

Cuestión de tiempo

Una misma condenaPara dos amantesQue tanto buscaronExpandir sus alientos.

Porque no era posibleLas columnas de sus piernasUna mano que sobre otra partíaA la tierra de donde sentía el llamado.

El antes, la breve historiaDonde reinó un nombre ahora ajenoDejando los muros llenos de señasLas horas plagadas de marcas

Haciendo que una parte de la escaladaSea la lidia contra la memoria recienteEl difícil arte de vaciar una vasijaPara llenarla de ansias nuevas.

Se quiso y se logróPero el acto no alcanzó continuidadLa forma pesó demasiadoEn los ojos que más lejos fijaban la mirada.

Las rajas guardadas para el fuegoSe convirtieron en lastre sin sentidoPorque la llama ya era otraUna que iluminaba para consumir a quien lo hacía.

Siempre a mitad de caminoComo los que están ahíAguardando el momentoUn poco generado, un poco recibido.

Tres de la mañana en el día del solsticioUn humano centro crísticoMientras la doncella, echada a perderLlora su desdicha, que todavía no es amargura.

En otros ámbitos se da la lucha de otros entesCuyo trabajo, en parte, también se resuelveEn esas dos bocas ahora separadasQue cuando se unieron reflejaron un brillo único.

Hembra y macho persisten

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Habiéndolo acatado casi todoAunque cada uno guarda una llaveLa que abre la nocturna puerta del otro.

Andrea14.07.0214:31

Aviso

Serían conocidos sus destinosSobre y detrás del escenarioEl previsible final del cadáverDespués del saqueo de las tumbas.

El cielo blanco y la luna negraJinetes rojos y enceguecidosTranspirando destrucciónEntre las tiendas de los nómades.

En una habitación se cuela el miedoQuien lo recibe no tiene a quien llamarLas baldosas crujen al quebrarseNo alcanza el manto para no ver.

Cae el imperio y un alguien está en pieNo sabe nadie su nombrePor muy ocupados con los muertosOlvidaron el hacerle, de todas la preguntas, al menos una.

Susurra el oleajeComo si quisiese aplacarLa tenaz presencia del hedorQue en la retina de los que quedanCrucifica la imagen de la tierra perdida.

De los relojes colgaron a los románticosFue la hora y ya fue el tiempoHasta el último grito fue agotadoPara que se cumpla el incumplimiento.

***

Y a veces un museo en MadridUn pórtico conocido en VeneciaTodo de agua y de tierraTodo comienzo, todo banderas.

Suave sobre la espaldaYa el polen ya las lágrimasLa carretera abierta y ganada

115

La infinita recta hacia la luz.

No llegó a cansarse el pénduloEcharon raíces los presentimientosPero las cosas quedaron ahíComo objetos que nunca respiraron.

Smarc15:1814.07.02

Con fe

Y ya con el cofre llenoNada resulta más sencilloSin polvo cubriendo los mueblesTodavía hay desierto en quienes los usan.

El estigma de las cosas hechasPara alcanzar un tiempo que huyeQue estando ya no estáComo los niños que dejamos de ser.

La pena de un compromisoEl pesado hábito de las reglasY una vida que a veces pareceDemasiada larga por tan poco intensa.

Y, sin embargo, una nueva oportunidadMerced al sol que no ha parado su marchaY que no habrá de detenerse hasta un nuevo díaPara tenderse como un lienzo inmaculado.

Más, o menos cansadoEn la dimensión del contenido de las alforjasSeguir tentando como sea que se puedaEl arañar la montaña hasta dar con la mina.

Tan lejos ya que todo es suficienteQue es posible adelantar algunas cosasSin necesidad de ninguna profecíaPor solo cumplir con una cuota de esfuerzo exagerado.

Cuando se perdona por hartazgoY se dejan ir algunos alientosPorque la pena que implica retenerlosMayores son que la paz que pudieran generar.

Del lado de la derechaEn un universo que no desconoce la siniestraFuera de los afectos, de las emociones

116

La exacta estructura de un trampolín

Que continuamente invita a lo inmensoA quien desde su edad acepta y asumeLa proyección de su propio restoY le jura fidelidad porque no conoce algo mejor.

Andrea23:4914.07.02

De qu hi d ti

Con los tacos tan altosLe cuesta un poco más la pendienteLos pasos que quieren ser firmesPor su torpeza encuentran el temblor.

Alta, quizá muchoEn su dimensión no halla voluptuosidadLa experiencia que refleja la hace apetecibleSe sabe que con ella las palabras sobranY ella sirve para los que no conocen el otro juego.

En una existen todasEl mismo desprecio ruin en la miradaLa misma necesidad siempre maquilladaY un algo que huele a echado a perder.

Por un momento, o por tantas vecesA mi lado, en la calle queda atrásPorque aunque en el exponerse está el señueloEs a oscuras donde a su modo brilla, donde sabe adelantar.

Con el cuerpo todavía jovenO ya madurado varias veces por el tiempoDespués de aceptar las embestidas del de turnoLibera un aroma a derrota, y a agria victoria

Y se aferra a lo que aprendió que es la vidaUn par de recuerdos buenos y no pensar en el mañanaY por no encontrar alguien que le ejemplifique lo contrarioCuida en secreto su más íntimo anhelo, el de pertenecer no importa a quien.

Sobre la patética mesita de luzLos necesarios billetes arrugadosLa sonrisa puesta como una prenda másY la desesperante necesidad del breve leteo del sueño.

Alguna todavía puede sentir el fríoOtra le quita provecho a sus magullones

117

Y como sea, conjuradas por un modo del corajePor sí mismas a los momentos les esquivan sus guadañas.

Quizá por esto, porque para ellas el amor no está negadoEl enamorarse lo es todo, porque el novio nunca estáPorque no habrá altar, ni boda, ni nadaY muy bien saben, entonces, que lo que sienten es lo que tienen.

Mientras las otras son las que pretenden ser correspondidasDe las que hablo son aquellas para las que basta con una pagaMientras son las otras las que al ser rechazadas se ofendenEstas, también conocidas mías, también son las que me desconocen.

Quizá mueren solasComo vivieronAnte lo que no conozcoSólo me queda suponer, y ahí detenerme.

De un lado resulta muy claroQue algún acto fue por dineroY desde el otro, acaso, no fue ese mismo actoPor lo que no había también a causa del dinero?

Pasa que sin cambiarSe hace difícil decir el cambioQue todos sentimos algoY para el que no ha sentido no tenemos lenguaje.

El afecto de las prostitutasCaricia de coral que no conoció la escuelaNacida en humildad lanzada al orgulloDe hacer de un hombre arcilla nueva en manos viejas.

Escándalo del aire filtrándose en los ventanalesEn las orillas del puerto o en el centro de la ciudadDonde el tiempo por fin tiene su precio indiscutibleLa medida del deseo y la destreza capaz de satisfacerlo.

Boja abajo hacia un abismo de alfombra o sucia baldosaO con los ojos entreabiertos a un cielo imaginadoEn la humedad que palpita entre las piernasY el jadeo que le gana en su carrera a la expresión de algún nombre mortal.

Ser a serPretensión a pretensiónDe frente y de otros ladosSalpicando de placer a la oscuridad.

Todo tangible hasta la sedTodo etéreo hasta el amanecerCuando se vuelve a la calle

118

Y la calle es la misma, porque nadie hizo nada al respecto.

En esta tierra es asíHasta que alguien En pronunciado silencioAlcanza lo que imaginaY no es un alguien lo que imagina.

Smarc15.07.0221:52

Tierra

Me sé las calles que llevan a tiLas historias que pudiendo inventarTodavía desconoces que ya están en tu menteComo las semillas que trajo el viejo viento a una tierra joven.

En tus ojos, que no todos alcanzanSabiéndolos digo que adivinoLos restos de un pesar vigenteLa última derrota, que culparás a la fuerza.

Afortunadamente, lo que sé no vale muchoLa lluvia que siento pudiera no existirAunque su devoto, no soy el dueño de lo imposibleLo mío es poco, un alrededor que no quiere centros.

Enfrente el Bósforo, o abajo el TajoMientras la vida, por alguien descrita como milagro También sueña su anhelo inaccesibleHaciéndose pan común para los que respiran sobre el polvo.

Una vez másQue esté en tus manosPara comprender la tragedia de no cederY masticar el témpano de poder volverlo a intentar.

Llueve sobre cada partícula de mi existenciaNo es más que idea el sol de oro dentro del pechoY es por la idea que cabe dentro de lo imperfectoQue se quejan las vigas cuando reciben la presión del que las sabe.

Sin dejar nada atrásPorque el atrás sólo es fingimientoDe que existe aún lo que existióComo si lo eterno hubiese alguna vez tenido pasado:

Direcciones a seguirRangos de cuentas

119

Una precisión enloquecidaQue en números y letras niega el error De no ser, finalmente, más que un medio.

Hubo un tiempo, lo he leído- No me lo mostraron los que te rodean –

En el que a pesar de que no se amó a todosSe habían proclamado justicia, misericordia y fe.

GolpeaComo le golpea al presurosoLa voz que dice sabrá esperarloY el uno, incierto espera, y el otro, incierto partePara que los dos, negándose al amor, no den con el odio.

Un vino nuevo que no será más que vinoLa desesperación de todas las metáforasCuando pudiera, por solo pensar, pudiera pensarseQue aunque todo hubiese sido posible de ser distintoNada lo sería, porque no hay nada mas grave que lo que no se fue.

Que griten todas las noches al mismo tiempoCómo se atreverían a poder siquiera sospecharmeCuando después de haberlas revisado hasta el rencorNo encontré más que la duda pidiéndole cuentas a mi piel?

Quizá no dar ayudaAlcance en altura al no haberla recibidoPuede que juzgandoSe le muestre el rostro al que juzga...

Pero confieso que no se mandaSin antes haber servido Que no es raro vivir el desprecioPara poder aprender a apreciar.

Cuesta un tanto, dar en una medidaY recibir en otra muy otra,Y basarse sólo en la retinaCuando es el corazón el que ve.

Como la maravilla que se nos enseñaQue pagamos con un bolso casi vacíoEn donde guardamos esas carenciasQue pretendemos nos justifican para el reclamo.

En tu cuerpo de hembraQue tanto supo ser madreY en el tuyo de machoQue tanto supo ser padre...

120

No siempre los hijos los uneNo siempre está compensadoPorque a veces lo establecido no bastaPara alcanzar algo más de lo establecido por cumplirlo.

Había un marTodos lo conocieronEn él navegaronY a pesar de que no naufragaronFueron pocos los que en la otra orilla sonrieron.

Un destello que fue enigmaUn momento en la mañanaLocura grave, piel salvajeLa tempestad de un alguien que cree.

No es contigoY quisiera que lo fueraY sé que no es posibleY lo que no puedo me alcanza.

Y la risa?

El redil encajonado en su corralEl pelo largo de los consagradosLas ropas previstasLa más indiscutible de las leyes

En el prurito del arteQue respirado asfixiaComo asfixia la nadaA la intuición del todo...

Como se sabe, lo que empiezaDebe alguna vez acabarY aunque nadie sabe cuándoTampoco nadie recuerda cuándo comenzó.

Contigo, tierra, contigoCon lo que me has dadoY con lo que pude obtenerPor intentar mi vanidad.

Dejaré y no dejaréHaré y no haréComo hasta ahoraQue no nos conocemos A pesar de habernos visto.

En acierto, o erradamenteQuise lo que quise

121

El extremo del extremoDonde soñé la pureza

Donde no cabría la multitudY en el ahogo se constituiría mi excepciónPara decirle un silencio al bullicioY en el murmullo restante te ofrezca compartir el camino.

Acuario y el aireEl peso de las cosasY ese poderJugarse de nuevoComo si no fuese la primera vez.

Andrea15.07.0222:53

INDICE

15 DE NOVIEMBRE DE 1628...........................................................................3

122

SINCERIDAD POSTERGADA..........................................................................4

PRI HI D TI.........................................................................................................5

SE HI D TI..........................................................................................................7

PARA.................................................................................................................8

TE HI D TI..........................................................................................................9

PIÉNSALO.......................................................................................................10

YA HOY...........................................................................................................11

SE DARÁ.........................................................................................................12

LA PRIMERA MAÑANA.................................................................................13

LA PRIMERA NOCHE.....................................................................................14

LA VIDA A PRISA...........................................................................................15

CADA DÍA........................................................................................................17

CU HI D TI........................................................................................................17

DÉBIL..............................................................................................................19

QU HI D TI.......................................................................................................20

EL HIJO DE MUJER.......................................................................................21

LABOR............................................................................................................23

LOS MOMENTOS...........................................................................................24

EL MEJOR AMIGO.........................................................................................25

ASALTOS........................................................................................................26

DE NUEVO......................................................................................................27

SEX HI D TI.....................................................................................................28

123

EL TROFEO....................................................................................................29

ESGRIMA........................................................................................................30

HASTA QUE....................................................................................................32

QUE CREYERON............................................................................................33

INÚTIL PARA LA DISTANCIA........................................................................34

LA CAPTURA DE LA LIBERTAD .................................................................35

APÓCRIFO......................................................................................................36

SEP HI D TI.....................................................................................................36

EL AMANTE INCOMPRENDIDO....................................................................37

EL HOMBRE...................................................................................................38

A AMBOS LADOS..........................................................................................40

CREPÚSCULO................................................................................................41

LA BREVE SORPRESA.................................................................................42

LA CONDENA.................................................................................................43

RESPONSABLES...........................................................................................44

SIN DOMA.......................................................................................................45

POLVO.............................................................................................................45

OC HI D TI.......................................................................................................46

LA NOCHE EN LA TIERRA............................................................................47

ESCRIBIR DECIR............................................................................................48

INTER 12.........................................................................................................49

EL ÚLTIMO POEMA.......................................................................................50

124

NO HI D TI.......................................................................................................51

LA RESPETADA.............................................................................................52

ESENCIAS TENUES.......................................................................................53

ES POSIBLE...................................................................................................54

LA ELECCIÓN.................................................................................................56

EL ILESO.........................................................................................................57

LO VISIBLE.....................................................................................................58

POR EL OTRO................................................................................................60

DE PRI HI D TI.................................................................................................61

UNA ESPERA.................................................................................................62

SU NOMBRE...................................................................................................63

LA CONDICIÓN...............................................................................................65

A VECES.........................................................................................................66

PRECIO DE LA PAZ.......................................................................................68

GENTE.............................................................................................................69

ENTRE OTRAS COSAS.................................................................................71

IDEA ROTA.....................................................................................................72

MAÑANA O PASADO.....................................................................................73

DE SE HI D TI..................................................................................................74

SU BATALLA..................................................................................................76

INCAPAZ.........................................................................................................77

EN VANO.........................................................................................................79

125

DIEZ MINUTOS...............................................................................................80

CAPTURAS.....................................................................................................81

BUSCADOR....................................................................................................82

SI......................................................................................................................83

POR DEBAJO DE LA VIDA / LA RAZÓN......................................................84

DE TE HI D TI..................................................................................................86

EN EL PENTAGRAMA....................................................................................88

AL MENOS DOS TIEMPOS............................................................................89

LO BREVE.......................................................................................................90

PERMITIR........................................................................................................91

HOY.................................................................................................................93

Y ME DIVIERTO..............................................................................................94

LOS FINALISTAS...........................................................................................95

MAÑANA.........................................................................................................96

NO SABÍAS.....................................................................................................98

PARA ALGUNOS............................................................................................99

EL SECRETO DEL CAMPO.........................................................................100

SOBRE LA TABLA 1....................................................................................101

SOBRE LA TABLA 2....................................................................................102

ALGO QUE VER...........................................................................................102

FUE................................................................................................................103

ASHEN...........................................................................................................105

126

DE CU HI D TI...............................................................................................106

CERRANDO UN CÍRCULO..........................................................................107

EL HUMILDE.................................................................................................108

ARITMÉTICA.................................................................................................109

DESPUÉS DE LOS RITOS...........................................................................110

ALEGRÍA DE INVIERNO..............................................................................112

CUESTIÓN DE TIEMPO...............................................................................113

AVISO............................................................................................................114

CON FE..........................................................................................................115

DE QU HI D TI...............................................................................................116

TIERRA..........................................................................................................118