RODRIGO GARCÍA

AGAMENÓNVOLVÍ DEL SUPERMERCADO YLE DI UNA PALIZA A MI HIJO

PREMIO UBÚ 2004PREMIO UBÚ 2004

Texto íntegro de la creación que Rodrigo García y LaCarnicería teatro estrenaron el día 11 de septiembre de 2003 enla ciudad de Gibellina, en Sicilia y que obtuvo el Premio Ubu2004 al mejor espectáculo extranjero presentado en Italia. Estaobra es la primera parte de un proyecto producido por laFundación Orestiada y el teatro estable de Nápoles sobre latrilogía Orestiada.

Volví del supermercado y le di una paliza a mi hijo

Volví y me di cuenta de que había comprado dos o tres veceslas mismas cosasY que, para colmo, había comprado un montón de cosasque odio

Dije: vamos a ir al supermercado todos juntos,a pasar la puta tardeQue a vosotros os encanta pasar la puta tardeen el SupermercadoPero al final recapacité y dije:¡Mejor os quedáis en casa,que voy yo solo y ya vais a ver qué sorpresas!

Voy a sorprender a la familiay voy a hacer la compra para todo el mesyo solo

Llego al supermercadoy me lanzoCojo tres carrosVoy lanzadoY la cajera me dice:Usted no puede coger tres carros;son muchos carrosY yo le digo:gilipollas de mierdaTú no sabes lo que es tener unafamilia numerosa;yo tampocoporque yo no tengo una familia numerosapero vengo a hacer la compra para todo el mes

Y la tía me dice:¡haz lo que te de la gana, fantasma!

Ato un carro a otro carroy a ese carro el tercer carroAto los tres carroscomo si fuera un trenecito de esosque se usan para pasear a los turistaspor los sitios turísticosy no sé si empujar o tirar de los carrosTirar, joder

O sea que voy por el supermercado tirando del primer carroy metiendo de todo en todos los carros

Pensé en dividir los carros:Alimentos, limpieza, yo qué séAl final paséy empecé a meter a lo locotodo mezcladoAsí cuando llego a casa con la comprala sorpresa es más grandeAbren las bolsas y se encuentran todo revuelto¡Y flipan!Y cada vez que meto algo nuevo, pienso:Lo estás haciendo de puta madreEsto que has comprado es de puta madre

Tengo los tres carros a tope

No falta de nadaLlego a la cajaY empiezo a llenar de productosla cinta transportadoraY miro cómo se alejan los productos

Y la cajera les pasa el escáner rojo por encimaComo si dejara a un preso en libertadY veo lo que he compradoY me quedo perplejo:

Compré pan integral cuando yoodio el pan integralY compré seis cajas de leche enteracuando en casa tomamos leche desnatadaY compré yogures azucaradospensando que eran yogures naturalesY compré papel higiénico perfumado, cuando yo no puedolimpiarme el culo con algo que huele a perfumeY compré varios kilos de chuletas de corderocuando no tenemos barbacoani lugar donde hacerlas fuera de casay mi mujer no aguanta que la cocina apeste a humoY compré salsa tártara convencido de que era mayonesaY compré quince botes de gazpacho pensandoque se trataba de tomate triturado naturalY compré cien botellas de agua mineralcuando en casa el agua corriente es cojonuday se puede beber sin problemaY compré pasta de todo tipo:Macarrones cuando mi hijo odia los macarronesPasta al huevo, cuando mi mujer es alérgica al huevoY pasta verde cuando todos en casa detestamos las espinacasY compré un ambientador para el hogar de olor a pino,que me trae unos recuerdos infamesde la casa de mis padresY compré otro ambientador que huele a limón,tan asqueroso que casi es más tolerableel que huele a pino a pesar de los malos recuerdosY compré toallitas para la cara, cuando no soporto

esa mierda húmeda encima de la piel

Y me olvidé de comprar lo que realmente necesitábamos, joderMe olvidé de comprar las cuatro chorradas que necesitábamos,

joderY me pillé un rebote de la leche

Y le dije a la cajera: toma gilipollas de mierda,coge la Visa y métetela por el culoY la cajera me responde:Si me das el número secreto, hasta te la chupo

Qué sentido del humor tan elemental, le digoY firmoY lleno el cocheY llego a casa

Abro la puerta y le suelto a mi mujer:Cariño: creo que esta tarde va a haber hostias para todo el mundo;creo que hoy se rifan hostiasy tú y tu hijo tenéis todos los boletosY mi mujer me mira y se ríe porque piensa que estoy de coñaY es ahí cuando le suelto el primer guantazo a mi mujerPor andarse con chorradasY cae contra la mesa de la cocina y se ríe¡Conserva el buen humor la tía!¿Compraste algodones?, me dicePásame uno, joderY yo me pongo de los nerviosPorque me olvidé de comprar algodonesy alcohol y agua oxigenadaY un montón de cosas que tenía que comprarY traigo a casa el coche llenode mierda que no va a servir de nada, joder

Y eso me jode tanto que le digo a mi mujerMira, te voy a dar una hostia más a tiy me voy a liar un rato con el niñoY le doy una hostia y la tía se marcha a por algodonesY yo me voy a buscar al niño y a darle lo que se diceuna buena mano de hostias

Y compré pilas para la Game Boy del niñoque no eran del tamaño adecuado, joderY cuando el niño me dice:las pilas que comprastepara la Game Boy son pilas que sirvenpara la radio y para el despertadorpero no sirven para la Game Boyle suelto la primera hostiaA tu padre tú no le hablas asíY le cae la segunda hostiaLa segunda hostia yla tercera hostiaLa tercera hostia y la cuarta hostiaY así sumo hostias hasta que ya estamos en condicionesde llamarle a todas esas hostias juntas“Una mano de hostias”Y sigo dándole de hostias hasta que a aquello ya se lepuede llamar“una BUENA mano de hostias”Y sigo repartiendo hostias hasta queaquella “BUENA mano de hostias”se convierte en una auténtica palizaY cuando veo que ya se me va la mano–bonita frase: “Se me va la mano”–paroPorque hay que evitar ir al hospitalHay que evitar ir al hospital y explicar a desconocidos

–lo que se dice: ventilar–los asuntos familiaresque son lo más importante de tu vida y lo quemás amas en este mundoPorque es lamentable y degradante andar de hospital en

hospitalaireando tu vida privadaya sea porque te has pasado follandoo porque te has pasado pegando

Odio la ficha, todo tipo de ficha yde formularioY cada vez que hay que ponerdatos en un papel tiemblo, lloro y babeoy mojo y arrugo el papel en vez de rellenarloy me sacan de Comisaría, del aeropuertoo de la Dirección General de Tráfico a patadasy me libro de rellenar nadacon mis datosY para evitar el hospital y evitar las fichasy esas cosasparo un poco de hostiar al niñoY voy al baño a por mi mujer y los cojo a los dos por el peloy les digo:

¡Nos vamos a ir a cenar fuera, joder!A un restaurante

Y ellos se ponen más felices que un tonto con un lápizY pienso en lo que compré en el súper y me vuelvo locoCompré un chándal amarillo brillante para mi hijoseis tallas más grandeY no estoy dispuesto a volver al supermercadoa cambiar el chándal amarillo brillante

Ni pienso tirar a la basura el chándalNi pienso regalar el chándalVoy a esperar a que crezca el chavalote y que quepaen el chándal amarillo brillanteY para crecer tiene que alimentarseY va a alimentarse, joderVa a alimentarse para crecerPara poder estrenar el chándal amarillo brillante

Antes de ir al restaurante, les digo, vamos a picar algo aquí en casaQue el niño tiene que alimentarseVenga, bajemos todos al garajeY saco del coche toda la puta compra–las cuatrocientas bolsas de plástico–

Y mi hijo se pone el chándal amarillo brillante que le va fatal,–parece Miliki con ese chándal, es enorme,parece el payaso Ronald McDonalds con ese chándal–Y le digo:Camina con ese chándalCorre, haz deporte, joder, haz algo con ese chándalY se cae y se tropieza el pobre chavalY me jode porque sigue sangrando de la mano de hostiasque se acaba de llevarY está manchando el chándal y me jodeY mi mujer se ríeNo te rías del niñoLe digo¡Serás hija de puta!|Echa una manoColabora

Vamos a atar al niño a esta silla aquí en al garajeQue el niño tiene que crecer

Para poder usar el chándal amarillo brillante¿No ves que le va enorme?

Ato al niño a la silla en el garaje ysiguiendo el procedimiento clásico de toda la vida con las ocasempiezo a meterle en la boca abierta al niñotodo lo que compré en el supermercado por equivocaciónPara que crezcaPorque en esta casa no se tira nadaNi la comidaNi el chándalY siguiendo el procedimiento clásico de toda la vida con las

ocasVoy empujando con un palo toda la compra del súperpor la bocaza abierta del chavalote

El pan integralLa leche enteraLos macarronesUna caja de Kellogs con chocolateMedia docena de huevosUn frasco de salsa tártara

Ya está más rellenito el niñoEl chándal le va de puta madreEstá contento el cabrón:¡Esta noche va a estrenar chándal!

Y yo miro el espectáculo¡Cómo ha quedado el garaje!Todo salpicado de yogures, de ketchup y salchichasy mermelada de higos, y me digo:Un padre no puede tratar así a un hijo

¿Qué culpa tiene?

Y le pregunto a mi hijo:¿Pero qué culpa tienes tú de nada?Y el desgraciado me mira y me dice:Si yo no he hecho nada ni tengo la culpa de nadaA lo que yo respondo:¡Qué morro tienes!¿Cómo que no tienes la culpa de nada?Cuando en realidad tu eres el culpable de todoPorque se va al supermercadocuando hay bocas que alimentar, joderY tú eres una boca más que alimentar, joderY es una responsabilidad para mí, joderY el chaval me mira desconcertadoY yo le doy un puñetazo en el pecho y le sueltoasí como muy cariñoso:Es una broma, hostiasVenga, límpiate el chándal que nos vamos por ahíY mi mujer pregunta si realmente nos vamos por ahí y yo

digo:claro que nos vamos por ahí

Y salimos los tres de casaPorque vamos a ir a cenar fuera, joder

Y entran en el coche y los saco a hostias, joderPorque me manchan todo el tapizado, joderEstán llenos de sangre y restos de comida, hostiasPoned toallas¡Poned algo en los asientos para no manchar el tapizado!

Y compré varios kilos de plátanos cuando odiamos los

plátanosY compré chirimoyas convencido de que compraba

paraguayasY compré bolsas de basura de un tamaño diez veces mayorque el cubo que tenemos en casa, esas bolsas de basura

llamadas “de comunidad”Y compré Kellogs con chocolate sin darme cuenta de que

llevaban chocolate

Venga, que nos piramos a cenar fueraA un Mc Donalds de carretera

A un Mc Donalds de carreteraA un Mc Donalds de carreteraY vamos dale que dale por la carreteraCon la familia contenta y sangranteY en la radio BachRadio Clásica, Radio NacionalEn la radio BachCon la familia contenta y sangranteA un Mc Donalds de carretera

Y de repente oímos los grillosy alguien dice¿Oís los grillos?Y no sé si yo digo que oigo los grilloso alguien dice que oye los grillosLa cosa es queparamos el coche, paramos la música, paramos el motoren medio de la carreteraY oímos los grillos, joderY oímos cómo respira de mal todo el mundo en el cocheY es una melodía la mar de bonita

Porque todos estamos inflados a hostiasY paramos el motor y bajamos del cochePor aquello de los grillosY nos salimos de la carretera los tres andandoDetrás del sonido de los grillosÍbamos a un McDonalds de carreteray estamos metidos en un puto viñedo, joder¡ÍBAMOS A UN MCDONALDS Y ACABAMOS POR AHÍ!Y oímos los grillos y tiramos entre las videsY las vides son plateadas y la Luna es plateada yhay tantas, tantas estrellas que digo¿Veis el cielo, gilipollas?¡La última vez que vi tantas estrellas fue en las antípodas!¡En la casa de mis padres, en las antípodas!¡A dieciséis horas de avión!Ahí si que había estrellasAquí no hay estrellasNo se ven tantas estrellas¡Pero hoy sí que se ven estrellas!

Y los grillos no tienen el menor reparo y siguen dale que daleY las estrellas no tienen el menor reparoY las narices gotean sangreY vamos a llevarnos bien, joder¡Vamos a llevarnos bien!

Vamos a sentarnos entre las vides y a arrancar racimosY vamos a pringarnos enteros, joderDale comer uvasDale arrancar racimosDale pringarnos enterosDale grillosDale contar estrellasGuapa velada, joder

Zampando uvas dulces, charlando, mirándonos sangrarYa sabía yo que iba a ser muy positivosalir de casa a perdernos POR AHÍ

Salimos a perdernos POR AHÍ, dicenY es mentira:Siempre se sale del mismo sitio con destinoa los mismos sitiosY dicen que van a perderse POR AHÍcuando en realidadvan al cineY se creen que andan perdidos POR AHÍcuando en realidadestán en un restauranteesperando que llegue el segundo platoY llaman a eso andar POR AHÍ

Y van de vacaciones llenos de planos y folletosPero aseguran haber estado perdidos POR AHÍ

¡Y qué pocos lugares merecen ese nombre!Merecen ser llamados POR AHÍPero la gente insiste y diceVenga, vámonos POR AHÍY acaban en una discotecaEn un museoo en un bar de copas

¡A mi no me jodas!No puedes llamar POR AHÍa un sitio que no tiene el menor misterioy que sabes perfectamentecómo esEn qué calle queda

Qué es lo que se cuece dentroy qué clase de mamones lo frecuenta

Eso no es POR AHÍ eso esmás de lo mismoo lo de costumbre

Y no me importa lo que tenga de buenola palabra costumbre,lo que tiene de tranquilizadorla palabra costumbreA mi la costumbre me la trae flojaY hasta en la rutina encuentro caminosdignos de ser llamados POR AHÍ

Y uno se deja llevarpor sitios “de costumbre”¡Por sitios sin grillos, sin Luna, sin uvas, sin estrellas, sin nada!Y acaba la vida igual que empezóDesde los sitios de siempreEntre la gente de siemprePara terminar donde siempreIgual de mal que siempre

Y compré Ariel para lavar a mano en vez de comprarAriel para lavadoraY compré atún en escabechecuando quería comprar atún en aceite de olivaY compré un palo de la fregona que no coincidecon la fregona que hay en casaPorque cada empresa fabrica lo que le da la gana

Y cuando mañana vayas al colegio y te vean la cara–porque volví del supermercado

y anda que no te he dado una buena paliza–dirás que has estado POR AHÍ

Y cuando te pregunten por dóndeles dices: ¡vengo de Troya!¡De dar hostias y de repartir hostias!De conocer genteDe conocer dos tipos de gente:los que especulan con el DINEROy los que especulan con los sentimientosQue son los peoresPorque dicen que te ofrecen su corazón cuando en realidadse están marcando una puta partida de ajedrez

¿Sabéis lo que os digo?Que vamos a seguir de juergaQue no vamos a ir a casaNi al coleY nos subimos otra vez al cocheY vamos a tirar POR AHÍY paramos en cualquier lado ymandamos postales a todos los amigosPara tocar las pelotasPostalesDesde GibellinaDesde PalermoDesde SiracusaDesde Troya, joderDesde la Zona Cero, joderDesde IrakDesde Guantánamo, joderPostalesPara desconcertar a la peña

Y vamos a mandar postales con fotosDe famosos pero con el nombre cambiadoUna postal con la cara de Hillary Clintonque ponga: ClitemnestraUna de Bill Clinton que ponga: AgamenónUna de Mónica Lewinsky que ponga: Casandra

Una de Dodi al Fayed que ponga: EgistoUna de Lady Di que ponga: CasandraY una del príncipe Charles que ponga: Agamenón cornudo

Y una de los hijos de Sadam que ponga: IfigeniaY una de Sadam que ponga: AgamenónY una de Tony Blair que ponga: EgistoY una de José María Aznar que ponga: el mensajero

Y una de Berlusconi que ponga: AgamenónY una del Canal 5 que ponga: el palacio de los Átridas

Y una del pueblo irakí que ponga: troyanosY otra de unos argentinos que ponga: troyanosY una de unos africanos que ponga: troyanosY una de unos misiles Scuds que ponga: SIDAY otra de unos palestinos que ponga: troyanosY una de unos cubanos que ponga: troyanosY una de George Bush que ponga: AgamenónY una de Bin Laden que ponga: EgistoY una de unos rusos que ponga: troyanos

¡Mira cómo está el patio!le digo a mi hijo¿Y nosotros qué hemos hecho para mejorarlo?Nada¿Y tú qué vas a hacer para mejorarlo?

NadaEstá así el patioporque nos hemos tirado la vida sin hacer nadaPorque nos hemos tirado la vida haciendo lo que nos dijeronque era bueno hacerSaludable hacerRazonable hacerAl final, hemos hecho lo que nos han ordenado

Y me como el tarroY me vuelvo locoY me voy a la cama llorandoY cuando desayuno, joder, desayuno llorandoY pongo las tostadas perdidas, hostias

¿Y sabes por qué?Porque no inventé nada, hostias

No inventé nadaNo participé en la creación de nada de lo que me rodeaNi de los vasos en los que bebo agua a diarioNi del avión que me trajo hasta aquíNo sé nada de cartografíaNo sé cómo funciona mi ordenadorNo construí con mis manos mi casaNo he plantado ni criado nada de lo que como a diarioMe encontré todo hechoNo sé cómo se fabrica el papel de los libros que he leídoNo hice vinoNo inventé la televisiónNi las vacunasNo inventé las reglas del fútbolNo trabajé en la fabricación de la primera sillaNo se me ocurrió antes que a nadie ponerle a las casas

ventanasNo inventé el colchónNo descubrí el huevo fritoNo se me ocurrió el bolígrafoSólo manejé informaciónEs decir: toda la vida con las manos vacíasSuciasLlevando y trayendo y usando las ocurrencias de los demás

No participé en el trazado de ninguna red de ferrocarrilNo inventé la pizzaNo sabría fabricar un pianoNo sé como se consigue el plásticoNo inventé el ventiladorNo sé cómo se consiguen los spraysNo podría construir una campana para un campanarioJamás se me habría ocurrido a mí pescar por primera vezNi hacerme el primer calzadoPor supuesto, no descubrí el fuegoNi supe hacer grapa con los pellejos de las uvasNo inventé el compact disc

Hago cosas de animales simples:criar hijos y enseñarles a manejarobjetos que inventaron unos desconocidosLuego nos quejamos de que esas cosasno mejoran sus vidasni mejoran nuestras vidasQue algunas son inútiles y hasta peligrosasEn vez de cerrar la puta boca y hacer algo de verdad

Mandamos las postales y nos vamos aque nos echen algo de cenar

A un Kentucky Fried Chicken de carreteraY le pregunto a la familia¿Queréis que paremos en el Kentucky Fried Chicken?Y me dicen: ni de coñaY yo digo: bien, entonces paramos en el Kentucky Fried ChickenPorque me sale de los huevosY mientras comemos las alitas de polloQue ni son alitas ni son pollo ni son nadaY sorbemos Coca Cola con pajita como tres subnormalesCon la cara de subnormal que se te pone cuandochupas un refresco con pajitaPienso en lo trágicoEn el concepto de lo trágicoY abro una nueva cajita de cartónllena de alitas de pollo fritoCon salsa barbacoa y salsa mayonesachorreando por encimaY se la enseño a mi familia y les digo:¿A que es trágico?

Y mi hijo me dice:Son alitas de pollo fritoNo, no son alitas de pollo frito, le digo, gilipollas

Y saco las alitas y trazo sobre la mesaun esquema perfecto y comprensible de la TRAGEDIAcon las alitas de pollo fritoY cuento una dos tres siete alitas de polloY despejo la mesaTiro todo lo que hay encima de la mesa, las Coca Colas,Los restos de salsas, todoY dejo el espacio limpio sólo para las alitasUna dos siete alitas de pollo

Las coloco en la mesa cada cual en su sitioPerfectasY cojo el bote de ketchup y escribo en la mesa bien grandela palabra:TRAGEDIAY mi hijo se parte el culo de risaY le explico que la TRAGEDIAempieza en el mundo industrializadoQue la TRAGEDIA siempre ha empezado donde estaba el

DINEROy la comidaY que luego la han mandado fueraLa han colocado fueraEn forma debomba atómicaSIDAhambresequía odictadura

Y le digoUn hombre que se tira al vacíodesde una torre en llamas en Manhattanexperimenta la misma crueldad e injusticiaque un hombre que muere de hambreen Tucumán o Ruanda víctimadel liberalismo económicoPero la prensa se empeñaen difundir que son cosas completamente distintasY llaman terrorismo a lo que les convieneA lo que les sirve para ganar dinero

Y divido la TRAGEDIA en siete actos

Y a cada acto le pongo el nombrede uno de los países más ricos del mundoUna alita de pollo frito: AlemaniaOtra alita de pollo frito: Japón–Y le digo a mi familia: vamos escribiendo los nombrescon mostaza, ketchup y salsa barbacoa al lado de cada alita–Otra alita de pollo frito: FranciaOtra alita de pollo frito: Gran BretañaOtra alita de pollo frito: CanadáOtra alita de pollo frito: ItaliaY en medio, una pechuga de pollo entera: Estados Unidos

Y viene la camarera y me diceUsted ya está mayor para jugar con la comida¿Quiere que llame al guardia de seguridad?Yo no juego con la comida, le digoEstoy explicando a mi hijo el significado de la TRAGEDIAY la camarera me dice: no entiendoY el segurata que se acaba de acercar a la mesaCon la mano en la porra dice: yo tampoco

Y mi hijo dice:Pues es muy fácil, capullosLas alitas de pollo son las grandes potenciasRepresentan el mundo industrializadoY si la TRAGEDIA se planifica desde el mundo industrializadola cuestión que nos planteamos es :¿Dónde hay que ir a buscar la ESPERANZA?

Y yo me quedo perplejo por lo bien que ha entendidomi hijo la historia de la TRAGEDIAy cómo, sin yo decir nada,acaba de apuntar la idea utópica deESPERANZA

Y le digo al segurataLa ESPERANZA hay que ir a buscarla a otra parteY tú nos vas a ayudar

La ESPERANZA puede estar en cualquier rincón de la TierraEl problema es dar con ellaVamos a suponer que la ESPERANZA está en aquella otra

mesaDonde come esa familiaDéjanos la mesa libre, que la necesitamos para el ejemplo

Y el segurata va y saca a toda la familia a patadas de la mesaEstá encantado con esto de la TRAGEDIAMientras, le digo a mi hijo,tú vas y coges de la basuratodos los desperdicios de todo el restauranteTe traes todo lo que quedó medio mordido,los huesos, la piel del pollo, te traes lo que encuentresY al segurata le digo:Mira, pensándolo bien, me pareceque vamos a necesitar el local entero

No hay problema, dice el segurataY pela el revólver y suelta seis tiros al airey en cinco segundosno queda ni dios en el Kentucky Fried Chicken

Mi mujer va a buscar más bebidasLos camareros nos limpian las mesasY yo les digo: vamos a llenar todas las mesascon la basura que traiga mi hijoY así os explico el concepto de ESPERANZAY están todos la mar de ilusionadosLos camareros, la cajera, el segurata…

Y mi hijo entra al Kentucky con dos sacos industrialesa reventar de su propia basuraY todos empezamos a echarsobre las mesas vecinas a la nuestrakilos de huesos de patas de pollo,huesos de tórax de pollo,huesos de alitas de pollo,pieles, pellejos, croquetas medio mordidas de pollo,botecitos con salsas para pollo,servilletas sucias con pedazos de pollo,vasos de Coca Cola,pajitas mordidasHelados medio derretidos…Y yo les digo: ¡muchachos, ya está!Venid y sentémonos en nuestra mesa

Y están todos como locos de contentos, hasta los cocinerossalieron a sentarse con nosotrosY les largo:mirad esta mesa:…Alitas de pollo frito: Alemania, Japón…etcéterasiete potencias mundiales, siete alitasY mirad alrededor … ¿qué hay?

Basura, dicen

¿Basura?Pero ¿cómo que basura?¡No me seáis hijos de puta!

Y mi hijo me mira y me diceen voz baja:En las demás mesas hay ESPERANZA, que es precisamente

lo que no hay en esta mesa

¡Y yo le doy un puñetazo en el pecho al chavalote!¡Muy bien, chaval!Exactamente: en esta mesa está la riqueza y en el restola ESPERANZAPero nadie quiere acercarse a la ESPERANZAPorque para rescatar la ESPERANZA de entre tanta basurahay que pringarse bien pringadoHay que soltar el DINERO

La ESPERANZA funciona con DINERO,como los motores funcionan congasolina y mi cuerpo con mi sangreLa ESPERANZA no es un sueño; es un proyectoLa ESPERANZA empieza por un cambio de voluntadesDe actitudes, y se materializa en proyectos

Y el segurata me dice: no me hagas reír, capulloY la cocinera del Kentucky dice:Sabemos perfectamente cuáles son esos planesQué proyectos tiene cada partido y qué proyectos tienecada empresaY por eso podemos afirmar que no hay ESPERANZA posible

Y mi mujer se echa a llorar, la gilipollasY la cajera del Kentucky se echa a reírY la de la limpieza dice: iros todos a tomar por culoMirad como habéis dejado el restaurante

Y yo estoy tranquiloporque el segurata ya vació el revolvery no le queda ni una sola bala–cosa que me serena–

Y mi hijo se vuelve poeta y estúpido y dice:Desinteresados por compartir la ESPERANZAtrabajan a destajo en el empeoramientode la vida y hacenpropaganda: llaman terrorismo a la simple y natural venganza

Y yo digo: Un momento, gilipollasLlegó la hora de aclarar las cosasSiempre llega el momento de aclarar las cosasSe reúnen personas en la teleY no se aclara nadaY la camarera del Kentucky dice:Me gustaría que en Internethubiera solamente pornografía y nada más que pornografíaPorque la acumulación de información no tiene nada que vercon el conocimientoAhí está la información, dicenAhí está el conocimiento, dicenY yo digo: información y conocimiento están en las antípodasLlaman información a un atropello de datos banales

Y yo les suelto: creo que os estáis poniendoun poquito densos, capullos

Y el cocinero toma la palabra:La diferencia entre Italia y AngolaEs que en Angola el gobierno ha decididorepartir la miseria por partes igualesa lo largo y ancho de todo el territoriomientras que en Italia el gobierno ha decididoque el Sur coma mierdamientras el Norte diseña muebles y ropay descorcha botellas de champagne

Y el gilipollas de mi hijo dice:En el sur está la ESPERANZAPero qué cojones importaSi en el norte no está la voluntad

Y yo les suelto: no me pongáis triste, capullos¡No me jodáis la tarde!

Me gusta el hombre cuando el hombre es un animalMe gusta el animal del hombre cuando folla y sudaMe gusta el animal del hombre incluso cuando engañaMe gusta el animal del hombre hasta cuando mata en defensa

propia

Y cuando el hombre se mete a hacer negocios,el hombre deja de ser un animalY no me gusta

Y odio la idea de EXPERIENCIAYa que para mí, cada acto es únicoCada sol es nuevoCada día soy otra personaACUMULAR EXPERIENCIAS NO PROTEGE

Y la gorda de la limpieza deja la fregona y se sientaMira la mesa con las alitas de polloy la palabra TRAGEDIAEscrita con ketchup y me dice:No son épocas para andar diciendo este tipo de cosas, capulloSon épocas para cerrar la boca o para ser un tipo moderadoY yo me enfurezco y le digo:gorda de mierda a ver si te doy una buena mano de hostiasYa me contarás tú qué entiendes por moderación

Y la tipa me suelta:La moderación es el virus con que las empresasinfectaron a los políticosy que los políticos y los medios de comunicación transmitieron al

pueblo

Vaya panda de filósofos de mierda en esteKentucky Fried Chicken de carretera, digoHay que abrirseNos vamos a tomar por culo, le digo a mi familiaY mientras nos piramos del garitola tipa de la limpieza grita:No sé dónde empezó esta epidemia del consenso yde la moderaciónSi en una multinacional o en el Ministerio del InteriorSólo sé que antes nos daban por culo y gritábamosNo nos estaba permitido gritarpero nos daban por culo y gritábamosAhora todo está previsto para que uno gritesi le da la gana, pero tú mismo te dices:¡Eh! No hay que levantar la voz, joderNo hay que pasarse ni armar jaleoNo estamos tan mal, ni tampoco es para tantoY si se hace algo, hay que hacerlo sin levantar la vozComo un pueblo civilizado, joder

Y el cocinero va a hablar y yo le gritoA ti nadie te ha dado vela en este entierro, cabronazoY la cocinera sigue a su bola:

Matando no se va a ninguna parte, dicenY nos proponen a nosotros que no matemosY mientras tanto ellosno paran de matar

Enseñan moderación, piden moderación, exigen moderaciónmientras asesinan aquí y alláY los partidos se ponen de rodillasY te la chupan para que defiendas una falsa idea de NaciónY las empresas se ponen de rodillas y te la chupanhasta que confundas progreso personal con justicia globaly te quedes tan contentoY llaman progreso personal a una subida del 2 por ciento de los

salariosa Fin de añoY a la cesta de NavidadY a la fiesta de NavidadY a la nueva película de Walt Disneyy toda esa mierda

Y yo veo los cuerpos como máquinasY veo al chaval de Génova a punto de tirar el extintor de

incendioscontra el jeep de la policía como lo haría una máquinaVeo sus movimientos, la ropa, el pasamontañascomo pegados a una máquinaY veo a un policía como una máquina apuntando a la cabezaY veo caer el cuerpo fulminado del chaval,como se derrumbaría una máquinaY veo cómo un jeep pasa dos veces con sus ruedaspor encima del cuerpo del chavalUna máquina aplastada por otra máquinaY veo esta humanidad sin humanidadcomo una puta, puta, puta máquina

Ahí os quedáis, capullosles digo a los empleados del Kentucky Fried ChickenY abrazo a mi hijo y a mi mujer

Y nos vamos otra vez al cocheA perdernos POR AHÍY para rematar la faenaEsta jornada estúpidaRodeada de estúpidosUna jornada trágicaDigo esto último:La gente que nunca se entrega a otro, se sobrevaloraLa gente que se entrega al primero que pasa, se desprecia a sí misma

EPÍLOGO

Esta mañana he visto gotas de rocío atrapadasen una fina telaraña, en el monteComo perlas suspendidas en el aireToqué con cuidado la telaraña y vi las gotas temblar y brillarIgual que lágrimas que se niegan a saltar al vacíoHe pensado en ciertos amigos y en ciertasmujeres que he amado y en gente que quieroy en gente que me ha hecho dañomientras miraba, extasiado, esas gotas de rocíotemblando en aquella red que una araña había tejidoentre hierbajos, en el monte

Y luego he pensado en aquellosque no tienen siquiera el mérito de dejarse caercomo una gota de rocío sobre una fina telarañay desaparecen torpemente delante de nuestros ojosY los absorbe la tierra

Es gente que no se lo ha currado