BREVE ANTOLOGÍA

DE POESÍA MODERNISTA

HISPANOAMERICANA

ÍNDICE:

• Rubén Darío (Nicaragua)

• José Martí (Cuba)

• Juan Ramón Jiménez (Huelva, España)

• Antonio Machado (Sevilla, España)

• Salvador Rueda (Málaga, España)

Rubén Darío(Nicaragua, 1867-1916)

SONATINA

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?Los suspiros se escapan de su boca de fresa,

que ha perdido la risa, que ha perdido el color.La princesa está pálida en su silla de oro,está mudo el teclado de su clave sonoro,

y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.Parlanchina, la dueña dice cosas banales,

y vestido de rojo piruetea el bufón.La princesa no ríe, la princesa no siente;

la princesa persigue por el cielo de Orientela libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,o en el que ha detenido su carroza argentina

para ver de sus ojos la dulzura de luz?¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,

o en el que es soberano de los claros diamantes,o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosaquiere ser golondrina, quiere ser mariposa,

tener alas ligeras, bajo el cielo volar;ir al sol por la escala luminosa de un rayo,saludar a los lirios con los versos de mayo

o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,

ni los cisnes unánimes en el lago de azur.Y están tristes las flores por la flor de la corte,

los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!Está presa en sus oros, está presa en sus tules,

en la jaula de mármol del palacio real;el palacio soberbio que vigilan los guardas,

que custodian cien negros con sus cien alabardas,un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!(La princesa está triste. La princesa está pálida.)

¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,(La princesa está pálida. La princesa está triste.)más brillante que el alba, más hermoso que abril!

-«Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-;en caballo, con alas, hacia acá se encamina,en el cinto la espada y en la mano el azor,el feliz caballero que te adora sin verte,

y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,a encenderte los labios con un beso de amor».

(del libro “PROSAS PROFANAS”)

ITE, MISSA EST

Yo adoro a una sonámbula con alma de Eloísa,virgen como la nieve y honda como la mar;su espíritu es la hostia de mi amorosa misa,y alzo al són de una dulce lira crepuscular.

Ojos de evocadora, gesto de profetisa,en ella hay la sagrada frecuencia del altar:su risa en la sonrisa suave de Monna Lisa;sus labios son los únicos labios para besar.

Y he de besarla un día con rojo beso ardiente;apoyada en mi brazo como convalecienteme mirará asombrada con íntimo pavor;

la enamorada esfinge quedará estupefacta;apagaré la llama de la vestal intacta

¡y la faunesa antigua me rugirá de amor!

(del libro “PROSAS PROFANAS”)______ … ______

CAUPOLICAN

Es algo formidable que vio la vieja raza:robusto tronco de árbol al hombro de un campeón

salvaje y aguerrido, cuya fornida mazablandiera el brazo de Hércules, o el brazo de Sansón.

Por casco sus cabellos, su pecho por coraza,pudiera tal guerrero, de Arauco en la región,

lancero de los bosques, Nemrod que todo caza,desjarretar un toro, o estrangular un león.

Anduvo, anduvo, anduvo. Le vio la luz del día,le vio la tarde pálida, le vio la noche fría,

y siempre el tronco de árbol a cuestas del titán.

«¡El Toqui, el Toqui!» clama la conmovida casta.Anduvo, anduvo, anduvo. La aurora dijo: «Basta»,

e irguióse la alta frente del gran Caupolicán.

(del libro “AZUL”)

A ROOSVELT

¡Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,que habría que llegar hasta ti, Cazador!

Primitivo y moderno, sencillo y complicado,con un algo de Washington y cuatro de Nemrod.

Eres los Estados Unidos,eres el futuro invasor

de la América ingenua que tiene sangre indígena,que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.

Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.Y domando caballos, o asesinando tigres,

eres un Alejandro-Nabucodonosor.(Eres un profesor de energía,como dicen los locos de hoy.)Crees que la vida es incendio,que el progreso es erupción;

en donde pones la balael porvenir pones.

No.

Los Estados Unidos son potentes y grandes.Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblorque pasa por las vértebras enormes de los Andes.

Si clamáis, se oye como el rugir del león.Ya Hugo a Grant le dijo: «Las estrellas son vuestras».

(Apenas brilla, alzándose, el argentino soly la estrella chilena se levanta...) Sois ricos.

Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;y alumbrando el camino de la fácil conquista,

la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.

Mas la América nuestra, que tenía poetasdesde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,

que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;

que consultó los astros, que conoció la Atlántida,cuyo nombre nos llega resonando en Platón,que desde los remotos momentos de su vidavive de luz, de fuego, de perfume, de amor,la América del gran Moctezuma, del Inca,la América fragante de Cristóbal Colón,

la América católica, la América española,la América en que dijo el noble Guatemoc:

«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa Américaque tiembla de huracanes y que vive de Amor,hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.Tened cuidado. ¡Vive la América española!Hay mil cachorros sueltos del León Español.Se necesitaría, Roosevelt, ser Dios mismo,

el Riflero terrible y el fuerte Cazador,para poder tenernos en vuestras férreas garras.

Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!( del libro “ Cantos de vida y esperanza”)

JOSÉ MARTÍ(Cuba, 1853-1895)

VERSOS SENCILLOS V

Si ves un monte de espumas,Es mi verso lo que ves:

Mi verso es un monte, y esUn abanico de plumas.

Mi verso es como un puñalQue por el puño echa flor:

Mi verso es un surtidorQue da un agua de coral.

Mi verso es de un verde claroY de un carmín encendido:

Mi verso es un ciervo heridoQue busca en el monte amparo.

Mi verso al valiente agrada:Mi verso, breve y sincero,

Es del vigor de aceroCon que se funde la espada.

VERSOS SENCILLOS XXXIX

Cultivo una rosa blanca,En julio como en enero,Para el amigo sincero,

Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca,El corazón conque vivo,Cardo ni ortiga cultivo,Cultivo una rosa blanca.

(del libro “Versos sencillos”)

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ(Moguer (Huelva), 1881-San Juan de Puerto Rico, 1958)

ADOLESCENCIA

En el balcón, un instantenos quedamos los dos solos.

Desde la dulce mañanade aquel día, éramos novios.

�El paisaje soñolientodormía sus vagos tonos,bajo el cielo gris y rosadel crepúsculo de otoño.Le dije que iba a besarla;

bajó, serena, los ojosy me ofreció sus mejillas,

como quien pierde un tesoro.�Caían las hojas muertas,en el jardín silencioso,y en el aire erraba aún

un perfume de heliotropos.

No se atrevía a mirarme;le dije que éramos novios,...y las lágrimas rodaronde sus ojos melancólicos.

(del libro “Ninfeas”)

ANTONIO MACHADO(Sevilla, 1875-Colliure, Francia, 1939)

RECUERDO INFANTIL

Una tarde parda y fríade invierno. Los colegialesestudian. Monotoníade lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartelse representa a Caínfugitivo, y muerto Abel,junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y huecotruena el maestro, un ancianomal vestido, enjuto y seco,que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantilva cantando la lección:«mil veces ciento, cien mil;mil veces mil, un millón».

Una tarde parda y fríade invierno. Los colegialesestudian. Monotoníade la lluvia en los cristales.

AL LIBRO «NINFEAS», DEL POETA JUANRAMÓN JIMÉNEZ

Un libro de amores,de floresfragantes y bellas,de historias de lirios que amasen estrellas;un libro de rosas tempranasy espumasde mágicos lagos en tristes jardines,y enfermos jazmines,y brumaslejanasde montes azules...Un libro de olvido divinoque dice fragancia del alma, fraganciaque puede curar la amargura que da la distancia,que sólo es el alma la flor del camino.Un libro que dice la blanca quimerade la Primavera,de gemas y rosas ceñida,en una lejana, brumosa praderaperdida...

(del libro “Soledades”)

SALVADOR RUEDA(Macharaviaya, Málaga, 1857- Málaga, 1933)EL «COPO»

Tíñese el mar de azul y de escarlata;el sol alumbra su cristal sereno,y circulan los peces por su senocomo ligeras góndolas de plata.

La multitud que alegre se desatacorre a la playa de las ondas freno,y el musculoso pescador morenola malla coge que cautiva y mata.

En torno de él la muchedumbre grita,que alborozada sin cesar se agita

doquier fijando la insegura huella.

Y son portento de belleza suma:la red, que sale de la blanca espuma:

y el pez, que tiembla prisionero en ella.

LA BACANAL

Está de fiesta la triunfante Roma;desierto y mudo su elocuente Foro;

con estallar de estrépito sonorola delirante bacanal asoma.

No importa que minando la carcomaesté su base de sillares de oro,

ni que entre mares de imborrable llorocaiga como la impúdica Sodoma.

El festival con su esplendor la baña,y sus noches magni ficas recrea,

y con báquicos bailes le acompaña.

Y Roma, entre el festín que la rodea,vacila como tronco en la montaña

que, antes de herirlo, el viento bambolea.