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LENGUA CASTELLANA Y LITERATURA PROF. DAVID J. CALZADO

LITERATURA ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA: ANTOLOGÍA DE POEMAS “LIFE VEST UNDER YOUR SEAT”, LUIS GARCÍA MONTERO. Señores pasajeros buenas tardesy Nueva York al fondo todavía,delicadas las torres de Manhattancon la luz sumergida en una muchacha triste,buenas tardes señores pasajeros,mantendremos en vuelo doce mil pies de altura,altos como su cuerpo en el pasillode la Universidad, una pregunta,podría repetirme el título del libro,cumpliendo normas internacionales,las cuatro ventanillas de emergencia,pero habrá que cenar, tal vez alguna copa,casi vivir sin vínculo y sin límites,modos de ver la noche y estar en los cristalesdel alba, regresando,y muchas otras noches regresandobajo edificios de temblor acuático,a una velocidad de novecientoskilómetros, te dijeque nunca resistí las despedidas,al aeropuerto no,prefiero tu recuerdo por mi casa,apoyado en el piano del Bar Andalucía,bajo el cielo violetade los amaneceres de Manhattan,igual que dos desnudeces en penumbracon Nueva York al fondo, todavíaal aeropuerto no,rogamos hagan usodel cinturón, no fumenhasta que despeguemos,cuiden que estén derechos los respaldos,me tienes que llamar, de sus asientos.

2º BACHILLERATO IES PONCE DE LEÓN (UTRERA)


“SIMONETTA VESPUCCI”, ANTONIO COLINAS.

Il vostro passo di vellutoE il vostro sguardo di vergine violata.

Dino CampanaSimonetta,por tu delicadezala tarde se hace lágrima,funeral oración,música detenida.Simonetta Vespucci,tienes el alma frágilde virgen o de amante.Ya Judith despeinadao Venus húmedatienes el alma fina de mimbrey la asustada inocenciadel soto de olivos.Simonetta Vespucci,Sandro Boticcellite ha sacado del mar,por tus dos ojos verdes y por tus trenzas largasy por tus largos muslos,Simonetta Vespuccique has nacido en Florencia. “AL DORSO DE UNA VIEJA FOTOGRAFÍA”, JAVIER SALVAGO. Todavía no habían llegado los Beatles, ni habían acribilladoa Che Guevara.Nat King Cole cantaba por la radio ansiedad de tenerte en mis brazos o solamente una vez se entrega el almay en el cine tal vez ponían Siete novias para siete hermanos.Todavía el comandante Armstrong no había dejado su profanahuella sobre el picado rostro de la luna.Todavía los viejos seguían contando historias de la guerraal calor de la lumbre.Quedaban lejos Vietnam, los hippies, la Primavera, el Mayoy esta discreta libertad... ¿para hacer qué? “LA MALCASADA”, LUIS ALBERTO DE CUENCA. Me dices que Juan Luis no te comprende,que sólo piensa en sus computadorasy que no te hace caso por las noches.Me dices que tus hijos no te sirven,que sólo dan problemas, que se aburrende todo y que estás harta de aguantarlos.



Me dices que tus padres están viejos,que se han vuelto tacaños y egoístasy ya no eres su reina como antes.Me dices que has cumprido los cuarentay que no es fácil empezar de nuevo,que los únicos hombres con que tratasson colegas de Juan en IBMy no te gustan los ejecutivos.Y yo, ¿qué es lo que pinto en esta historia?¿Qué quieres que haga yo? ¿Que mate a alguien?¿Que dé un golpe de estado libertario?Te quise como un loco. No lo niego.Pero eso fue hace mucho, cuando el mundoera una reluciente madrugadaque no quisiste compartir conmigo.La nostalgia es un burdo pasatiempo.Vuelve a ser la que fuiste. Ve a un gimnasio,píntate más, alisa tus arrugasy ponte ropa sexy, no seas tonta,que a lo mejor Juan Luis vuelve a mimarte,y tus hijos se van a un campamento,y tus padres se mueren. “ÉCHELE A ÉL LA CULPA”, VICENTE GALLEGO. A José María Álvarez y Carmen Marí Hoy te has ido de fiesta con amigas,y sin que tú lo sepas me regalasun tiempo de estar solo que ya empiezaa ser raro en mi vida, un tiempo útilpara intentar pensar en ti como si fueraslo que siempre debiste seguir siendocuando pensaba en ti: aquella persona,en todo semejante a cualquier otra,que una noche lejana tuvo el gestogeneroso y extraño de entregarme su amor.Pero el amor nos cambia, nos convierte en espíasridículos del otro, en implacables juecesque condenan sin pruebas y compartensus estúpidas penas con el reo.El amor nos confunde y trata ahorade que vea en tu fiesta una traición. Por huir de esa trampa me amenazocon los nombres que cuadran al que cae en su vacío:egoísta, ridículo, inseguro, celoso...Y como un ejercicio de humildad pienso en tidivirtiéndote sola: te imagino bailandoy mirando a otros hombres;al calor del alcoholconfiesas a una amiga algunas cosas



que te irritan de mi sin que yo lo sospeche,y por unos instantes saboreasuna vida distinta que esta noche te tientaporque eres humana, aunque no me haga gracia. Ahora caigo en la cuenta de que dudascomo yo dudo a veces, y que también te aburres,y que incluso algún día habrás soñadofollar como una loca con el tipo que anunciala colonia de moda.Para calmarme un pocotras la última idea, yo me digoque el amor es un juego donde cuentanmucho más los faroles que las cartas,y procuro ponerme razonable,pensar que es más hermoso que me quierasporque existen las fiestas, y las dudas,y los cuerpos de anuncio de colonia. Lo que quiero que sepas es que entiendomejor de lo que piensas ciertas cosas,que soy tu semejante, que he pensado besartecuando llegues a casa; y que es el amor-ese tipo grotesco y marrullero-el que va a hacerte daño con palabrasabsurdas de reproche cuando vuelvas,porque ya estás tardando, mala puta. “CHICO WRANGLER”, ANA ROSSETTI. Dulce corazón mío de súbito asaltado.Todo por adorar más de lo permisible.Todo porque un cigarro se asienta en una bocay en sus jugosas sedas se humedece.Porque una camiseta incitante señala,de su pecho, el escudo durísimo,y un vigoroso brazo de la mínima manga sobresale.Todo porque unas piernas, unas perfectas piernas,dentro del más ceñido pantalón, frente a mí se separan.Se separan.



“GEL”, AURORA LUQUE. Preparo la toalla. Me descalzo. Esa esponjaporosa y amarilla que compré en un mercadoobsceno de turistas en la isla de Hydraqué dócil bajo el agua cotidianatantos meses después, en el exilio.De pronto el gel recuerda -su claridad lechosa,su consistencia exacta- el esperma del mito,el cuerpo primitivo y trastornado de Urano,un susurro de olas mar adentroy una diosa que apartalos restos de otra espuma de sus hombros.Me punza una emoción tan anacrónica,un penoso latir, hondo y absurdo,por ese mar. Por ese sólo mar. Busco una dosisde mares sucedáneos.Cómo podría desintoxicarme.Dependo de por vidade una droga. De Grecia.



Simonetta Cattaneo de Vespucci, «la bella Simonetta» (1453-1476), fue una musa italiana del Renacimiento, esposa de Marco Vespucci de Florencia. Fue retratada por Sandro Botticelli en varias ocasiones; la más célebre, en el famoso cuadroEl nacimiento de Venus. A la edad de 15 o 16 años, se casó con Marco Vespucci, hijo de Piero, pariente lejano del famoso explorador y cartógrafo florentino Américo (Amerigo) Vespucci. Fue precisamente a través de la familia Vespucci como ella fue descubierta por el pintor Sandro Botticelli, así como por otros pintores prominentes que visitaban Florencia. Simonetta murió el 26 de abril de 1476, posiblemente de tuberculosis. Era una joven de 22 años. La ciudad entera cayó en un duelo por «la bella Simonetta» y miles de personas siguieron en procesión su ataúd hasta el lugar donde fue sepultada. Botticelli terminó El nacimiento de Venus en 1485, nueve años después. Todas las mujeres de los cuadros de Botticelli se parecen a Simonetta, como se ha visto en muchos retratos póstumos que él pintó de ella. Esto sugiere que él también se enamoró de ella, y se puede corroborar por la petición que hizo de ser enterrado a sus pies en la Iglesia de Ognissanti en Florencia. Así ocurrió en 1510, más o menos 34 años después de la muerte de esta hermosa mujer.


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