Caídos ángeles

Carlos Aganzo

Finalista V Premio de Poesía ateneo de seVilla

El poemario Caídos Ángeles, de Carlos Aganzo, resultó finalista del V Premio de Poesía Ateneo de Sevilla, que fue patrocinado por Ámbito Cultural.

Fotografía del autor: Ricardo Muñoz

© Carlos Aganzo, 2008© Algaida Editores, 2008Avda. San Francisco Javier 2241018 SevillaTeléfono 95 465 23 11. Telefax 95 465 62 54Composición: Grupo AnayaISBN: 978-84-9877-020-9Depósito legal: M-2601-2008Impresión: Lavel Industria Gráfica, S. A. (Madrid))

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PoeMa inicial

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Dejé las babuchas en la puerta

Supongo que tendréis otros problemascomo para hablar de luz

o hablar de la costumbrede los hombres de ir derribando estatuasde héroes a su paso.Pero dejadme que os pidatan sólo por esta tardeque escuchéis el sonido de la lluviabatiendo en los corazones,que prestéis un asiento a la memoria,y recordéis conmigoque un día fuimos ángeles y aún somoscriaturas del aire,

pendientes de su canto.

caídos ángeles

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Versos para la muerte

En el nombre de Dios, todo él magisterio,he escrito este poema con sangre de inocentes.En su divino nombre he volado como el ángelairado de la venganza,viajando con la muerte escondida en los bolsillos,En el nombre de Dios, todo él sabiduría,escribí este poema sagrado, apocalíptico,estos versos que tomé por pasaportepara entrar en el reino de los justos.En su nombre loado,inagotable fuente de misericordia,no dejé en mi corazón misericordia alguna:salí limpio, humillado, a encontrar mi destino,y me llevé conmigo al sacrificiotodos estos corderos de extraña forma humana.En el nombre de Dios, el que redime las culpas de este mundo,escribí con mi sangre, con todas estas sangres,esta página impía, dolorosa y terrible...Por eso no comprendo su silencio;no sé por qué me hurta su perdón y su alivio, y en vez de coronarmeme mantiene todavía en la tiniebladonde oculta a sus ángeles caídos,

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los ángeles tocados de su misma soberbia,de su inspiración divina,de su espada de fuego,aunque no de ese don, el más alto y gracioso,que es su misericordia.En el nombre de Dios, el compasivo.

(«Recuerda siempre los versos que desearías para tu muerte, antes de que te encuentres con ella,

y así sabrás la recompensa que te espera» Cuaderno personal de Mohammed Ata, antes de estrellarse

en un avión contra las Torres Gemelas de Nueva York)

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Espejismo

Lejos de los borceguíes, lejosdel aroma fragante de la arena,has cerrado los ojos un instantey un olor de dátiles maduroste ha dibujado dunas en la boca...

Pero es sólo ilusión, pues pronto pasael siguiente convoy y en los cristalestu rostro se refleja,multiplicado en ventanas sin destino,contra la oscura mueca de Occidente.

Pasa a tu lado un hombre y en sus ojoslees sombras de desprecio,y aún así le miras y sonríestratando inútilmentede retener en la mirada el espejismo,mientras el dulce aroma de los dátilesse pierde por los túneles.

Le dirías que un día fuiste un ángeldel Señor, orgulloso y altanero,un ángel de aceitunaforjado por mil soles...Pero no dices nada.Y hasta la boca se te sube el agriosinsabor de la leche del desierto.

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También por un instante,miras a tu alrededor como si ellos,tres mil kilómetros al sur, tres mil anhelosde lunas escarchadas,estuvieran asistiendo a tu derrota.Y masticas tu orgullo, como la hiel amargo.«Yo antes era un ángel», gritaríascon tu fardo a la espalda;pero tu voz, timbre oscuro,criatura atrapada en los gemidos de hierro de Occidente,sólo suena a silencio y a miseria.

Y un paso más se aleja el paraíso.

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La espera

Suenan los primeros truenos rompiendo la madrugada.En la casa ya tiembla la vajilla,y en la biblioteca a oscuras el poeta se despide, uno a uno, de sus libros.

Manantiales de luz, ¿quién de vosotrospodrá sobrevivirme?¿Acaso serás tú papel finísimo,con perfil de oro y seda,donde cantan las palabras del profeta?¿Quizás vosotros, versos,de Abd al-Wahhab al-Bayati,de Said al-Saqlawi,escritos en el barro o sobre el mar?¿Quizás tú, viejísima epopeyade nuestro pueblo asolado tantas veces...?

¿Quién de todas vosotras, criaturasde mi pobre concienciase acordará de mí cuando despierteal tacto de otras manos?¿Quién recordará los versosque escribí para ella envuelto en el aromade vuestras dulces páginas?¿Quién reservará su vozpara gritar a aquellos,los hijos de la ira

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que pisen con sus botas los escombrosde mi casa ya en ruina,que hasta ayer yo era un ángel,un alado servidor de la palabra,un heraldo de luzque ignoraba el color de la tiniebla?

Con vosotros me quedo.Con vosotros espero despertarmemil y una noches después de la hecatombe.