EL MATRICIDA (Efraín Alatriste Nava)Sobre el banquillo gris, del acusado,se encuentra un hombre de mirar perdidoy de ver su semblante entristecidoel corazón se siente apesarado.

Hundida entre las manos la cabezay sumido en el mar de sus sollozosante la ley brutal y los curiososque mofándose están de su tristeza.

Grave y sereno el juez; fruncido el señoimpasible se encuentra en el estradosin embargo en la faz del magistrado,se adivina un pesar jamás domeño.

El turno es del fiscal; con voz de truenoante la turba hostil de odio cegadalanza su acusación de hiel cargadacual lanza la serpiente su veneno.

¡Ahí lo tenéis señores es la bestia!el hombre sin entrañas el ladinoel ser más despreciable ¡el asesino!que priva de la vida sin molestia.

¡Es un chacal! malvado y truculento,un ente sin piedad ¡un MATRICIDA!quien con sus garras arrancó la vidade la mujer que le brindo el sustento.

De la mujer que lo veló de niño,de la mujer que lo forjó en su sangre,de esa mujer que como toda madrele arrulló alguna vez en su corpiño.

Y cómo le pagó ¡qué cruel delito!que injusticia sin par… que cobardíaarrancarle la vida en forma impíaseñores este ser ¡es un maldito!

Es un chacal y al condenarlo en suerteque se cumpla la ley en su personay si Dios su pecado le perdona¡Que la justicia le condene a muerte!

Calló el fiscal; la turba enardecidacon rugido feroz gritó al momento

¡Muera, muera; pero antes al tormento!¡Que muera el indeseable matricida!

Habla por fin el juez desde su estradoimponiendo silencio al ruido hechoy dice: todo ser tiene derechoque hable sobre el asunto el acusado.

Anegados los ojos por el llantola faz ajada… hirsuta la cabezajamás he visto tan fatal tristeza,jamás he visto sufrimiento tanto.

… ¡Yo soy el asesino la he matado!y lo juro ante Dios… ¡no me arrepiento!si por ello me aplican cruel tormentopor su dicha lo doy por bien empleado.

Más mienten los que dicen que con sañaa mi madre maté, ¡miente la plebe!yo la maté sin el dolor más levela maté con amor, y así no daña.

La maté con ternura, suavemente… se extinguió su existencia tormentosacual leve palpitar de mariposay abandonó la vida… dulcemente.

Dulcemente murió, ¡cuánto la quise!difícil es medir lo que es cariñomaté a quien me arrulló cuando era niñosin embargo es amor; porque lo hice.

Cuántos de los hipócritas humanosa quien yo supliqué pidiendo ayudahoy me escarnecen con terrible duda¡y todavía pretenden ser cristianos!

Cómo sufrió mi madre ¡pobrecita!con atroces dolores en el pechoimplorándole a Dios desde su lecho¡sufriendo aquella enfermedad maldita!

¡Jamás he de olvidar aquella noche!en que gritando de dolor me dijo¡Mátame por piedad, mátame hijo!y no esperes de mi alma ni un reproche.

Yo bendigo tu mano hijo de mi alma,¡Mátame ya!… y dame sepulturayo bien sé que mi mal no tiene cura,¡Mátame por piedad!… dame la calma.

Y ese grito salvaje y lastimero,que anhelaba la muerte suplicantetaladraba mi alma a cada instante¡Mátame hijo! ¿Dios mío por qué no muero?

Y se ofuscó la luz de mi conciencia,y dejé de ser hijo… ¡fui verdugo!y le arranqué del sufrimiento el yugoyo le quité señores ¡la existencia!

Lo demás ya lo saben; qué tortura¡ya no soporto del dolor el peso!y aquí me encuentro ante vosotros presoy es mi única pasión la sepultura.

Mas no es la ley quien deberá juzgarme,aunque sí soy culpable de eutanasiano se van a reír de mi desgracia¡No lo harán! porque yo ¡voy a matarme!

Una daga sacó de la cinturaque en el pecho clavóse con violenciaal cielo suplicó ¡Señor… clemencia!y se borró en su rostro la amargura.

Y así termina la existencia agitade un hombre que de amor es ¡MATRICIDA!y deja en los anales de la vida¡UNA HISTORIA DE AMOR CON SANGRE ESCRITA!

EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS -MIGUEL RAMOS CARREON

Desde la ventana de un casucho viejo abierta en verano, cerrada en invierno por vidrios verdosos y plomos espesos, una salmantina de rubio cabello y ojos que parecen pedazos de cielo, mientas la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo.

Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,

marchan en dos filas pausados y austeros, sin más nota alegre sobre el traje negro que la beca roja que ciñe su cuello, y que por la espalda casi roza el suelo.

Un seminarista, entre todos ellos, marcha siempre erguido, con aire resuelto. La negra sotana dibuja su cuerpo gallardo y airoso, flexible y esbelto. Él, solo a hurtadillas y con el recelo de que sus miradas observen los clérigos, desde que en la calle vislumbra a lo lejos a la salmantina de rubio cabello la mira muy fijo, con mirar intenso. Y siempre que pasa le deja el recuerdo de aquella mirada de sus ojos negros. Monótono y tardo va pasando el tiempo y muere el estío y el otoño luego, y vienen las tardes plomizas de invierno.

Desde la ventana del casucho viejo siempre sola y triste; rezando y cosiendo una salmantina de rubio cabello ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo.

Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos, su seminarista de los ojos negros; cada vez que pasa gallardo y esbelto, observa la niña que pide aquel cuerpo marciales arreos.

Cuando en ella fija sus ojos abiertos con vivas y audaces miradas de fuego, parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!, ¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo! ¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero! A la niña entonces se le oprime el pecho, la labor suspende y olvida los rezos, y ya vive sólo en su pensamiento el seminarista de los ojos negros.

En una lluviosa mañana de inverno la niña que alegre saltaba del lecho, oyó tristes cánticos y fúnebres rezos; por la angosta calle pasaba un entierro.

Un seminarista sin duda era el muerto;

pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro, con la beca roja por cima cubierto, y sobre la beca, el bonete negro. Con sus voces roncas cantaban los clérigos los seminaristas iban en silencio siempre en dos filas hacia el cementerio como por las tardes al ir de paseo.

La niña angustiada miraba el cortejo los conoce a todos a fuerza de verlos... tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos... el seminarista de los ojos negros.

Corriendo los años, pasó mucho tiempo... y allá en la ventana del casucho viejo, una pobre anciana de blancos cabellos, con la tez rugosa y encorvado el cuerpo, mientras la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo.

La labor suspende, los mira, y al verlos sus ojos azules ya tristes y muertos vierten silenciosas lágrimas de hielo.

Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo del seminarista de los ojos negros...