7/21/2019 La caída

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La caída

Buscar la pulpa del frutoen el brillo de un ojogozne de aquella infinidad mínimaque alumbra tenuemente la pieza vacíacomo un detective palpando la oscuridad

de una ciudad nocturna.

Pájaros que pasan y se llevan el vientovoces que caen y se duermencardúmenes de cometas insomnescomo linternas iluminando la noche.

Cruzan autos y líneas de neón rojo. La mujer que nos mira cinematográficamente hace girar una llave en una cerradura de esa casa que conocemos de alguna otra parte. Nadie está despierto. El mundo se nos antoja una ficción que caminamos, solitarios, ateridos, extraviados, transidos por esta necesidad de hallarnos y encendernos como antorchas.

Las voces que caen miran

la seddel vacío.

Nada despierta, es un círculo. Llega una carta desde el pasado: hemos muerto. Lloramos, quebrados, en sus brazos. ¿Quién es en verdad? Nadie, responde. De pronto estamos solos y la cama está vacía. EL SOL NO EXISTE. Ella tampoco, todo lo hemos soñado:el mundo es una gota que cae infinitamente.

Poblaciones enteras ruedanaplastadas por sus pestañas.

Un loco grita en la calley todos los cuerdos esconden el oído

y todas las cuerdasatansu miseria regular.

Ante todos los altares yo digoque no hay Dios algunola cruz está vacíay todos los corderos van de rodillas al mataderoa ser degollados por la nada.

Fotos viejas de las nuevas estrellasmapa de cualquier camino

no estoy tan triste si de verdad existeun lugar cualquieradonde sea primaveradonde lo que sueño me sueñe a mí.

El canto de sus muslostibios de tierrapasto para las estrellas.

7/21/2019 La caída

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Llueve.

Al caerdespertamos.