AÑO III NÚMERO XXXI EDICIÓN DE DICIEMBRE DEL 2010

Editado en Arica- Chile 2010

Diseño: Daniel Rojas Pachas y Milvia Alata

Cinosargo

Contacto: carrollera@gmail.com

Web: www.cinosargo.cl.kz

Editorial Cinosargo by Daniel Rojas Pachas & Milvia Alata

Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras

derivadas 2.0 Chile

REVISTA CINOSARGO 3

Director:

Daniel Rojas Pachas

Editores.

Milvia Alata y Daniel Rojas.

Coordinadores.

• Daniel Rojas P.

• Wilfredo Carrizales

• Milvia Alata Tejedo

• Violeta Fernández

• Eduardo Ignacio

Colaboradores externos:

• Grupo MAL.

La Revista Cinosargo esta en línea

desde el día 17 de mayo del presente

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Revista Cinosargo

Copyright © Daniel Rojas 2008 - 2010

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Incontenibles han oído en su beneficio. De muchas inhalaciones eidéticas quisieron estarcir al

kurós y ansiaron el deseo formal y la técnica egregia. La audacia del weekend de dos que

pretendieron pasar por kurdos en la línea del armisticio legal... Iconoclastas bien dados a la

diéresis, ansiosos por las paradojas tachadas en la aureola gelatinosa, dables a la generación de

efluxiones, groseros y ubérrimos, con todos los enseres vernáculos en el sinsentido del dintel

gemebundo. Prófugos undulantes en la verborrea o en la verbena. No habrá otros como ellos:

admiradores de las walkirias en las noches angeladas y en pronunciación espontánea del

wolframio. Sus fases sin whisky, urgiendo al eje del andén para que talle las seducciones de las

lesbianas.

¿Wagneriano y windsurfista? Los gruñidos en el incendio de las grupas. Los weberios estabilizados

en la nada del escepticismo. Igual ignición en las oberturas. ¡Hale y un peso wélter contra las

sogas musicales!

Alguien lleva la batuta, ¿un aniquilador de la escena de los himnos para los bienpensantes? De la

flexión para arriba una suave turbación. Vasallos, vejadores vasallos. Grupúsculos en las grutas de

lo ufano y vasos para la gesticulación en las síncopas.

¿Varones durante la hesitación animal? Variaciones sobre diferentes temas. El himeneo entendido

como blindaje para los bobos. Indemnes, sus hilaridades escarcean, viriles, en el machismo que se

esculpe sobre las buhardillas emparentadas a las genealogías. De esta siega, en el ofrecimiento

plañidero, las unturas serán hirsutas y los betúmenes se extinguirán en su ubicuidad. Si existe un

teatro para las visiones hay que buscarlo en el anverso de lo temporal.

De nuevo las esculturas en el escenario de la verecundia.

Los fardos se estrechan en las fiestas de la impudencia, grujen, tautológicos, con el oro del moro.

Es un espiar de los suicidas, un vademécum de lo ungular, una estanquidad de las jorobas cuando

van de viaje. De la ubicación cual dársena. En el haber de las genialidades lo áulico viene dentudo

y fabrica su génesis a la par que su vicaría. Bajo Géminis la dieta destierra las cedillas y birla, a

raudales, la fabla que es, lo abstruso del farfulleo de los faquires.

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MASCARADA

Por Wilfredo Carrizales.

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MASCARADA

Vergonzante para los signos de la sinestesia. El odre en su blonda nugatoria como si un veinte de

diciembre fuese cualquier fecha de riesgo y mortandad. Nada de eso. Las bocas no están para

alfaques de dientes de artificio ni para dibujar ingenuas alusiones a los coitos tras bambalinas. Un

mago dice lo que le entra por el cerebelo. Lupanario, dulcifica los aires de los héroes y luego se

envilece con el olor de las maltas. En la irrigación de sus dádivas, nadie queda fuera.

Los impostores jadean con las figuras enchufadas a lo textil. ¿La verdad se dará encima de ese

objeto? La narración prosigue frente a tus narices y tú ni te enteras. Un sándwich llega a las manos de

un militar y provoca en él un falso testimonio. El hambre es un juego de palabras cuando la cicatriz

alcanza la ingle. La afrenta pasa por la criba del criminal: demérito artístico en la ocurrencia del

presidio.

Naturalidad. Fantoches y fariseos. El método del verbo en su contumaz perturbación. El sondeo en la

farándula en procura de los cómicos que organizan la sedición. Existen varios elementos que se

metamorfosean y maldicen las querencias en las redes del anonimato. Los bronces escupen sus

desgracias; los fisiólogos ejercen las dictaduras por correo; los bandurristas orinan agachados para

mejor observar el pronóstico del tiempo.

A costa de lo que sea los rateros optan por la asociación y cada cuatro meses renuevan la divulgación

de su oficio. Por naturaleza reposan en los bares y enmascaran sus hazañas al compás de un tango

despreciado.

La náusea ingresa a la categoría de materia filosófica de la mano de un bromista que no sube a los

autobuses por temor al mareo. (Es penoso comprobar con qué facilidad se esfuman los eslóganes de

los días últimos). Inmerso en los brebajes un ciego enmascarado se soba las sienes a solicitud de un

ruego que le cae de arriba. ¿Más tarde acaecerá alguna pugna entre quienes se cortan las uñas con

cuchillos? No se ahorrarán esfuerzos en elucidar esta cuestión de importancia capital.

No, no, ahora no es tiempo de salida. Los hombres con rostros de lobo merodean por los parques a la

espera de un cigarrillo lanzado sobre el césped. A través de un acueducto emergerán los

mamarrachos y en su atolondramiento devolverán las penas al purgatorio. Los comentarios más a

propósito ganarán los ámbitos. La lógica irá en subida y bajada y donde los codos contengan poco

sucio allí se acomodará, en pleno.

Un rollo para desenrollar. Un vaho para lo vaginal. Un marco intacto que se pueda colgar de la fachada

de una iglesia para contemplar la horrísona belleza del mundo. ¿Se entreven los zepelines en su

actitud de pluralidad para acometer al estilo del hombre? ¿Luchan los bufones por su inclusión en la

guía telefónica?

Doscientos cincuenta majaderos agolpados en una esquina. Discuten acerca del automatismo de la

política y ninguno acierta. Los pobres ignoran que esa materia es una jodienda acomodaticia y que su

virtuosismo no está a su alcance. La anatomía daría mejores frutos, a pesar de que avance de bote en

bote. La radio se enciende y hablan los hermafroditas y les replican los escrofulosos y se van a las

manos y se desgarran los escrotos, sin escrúpulos y sin libelo.

¿Dónde aparcamos ahora? Los minutos de la agonía no serán los del agiotista. Con las dos manos

ocupadas es casi imposible pensar adecuadamente. Sobre la barandilla hay que colocar los brazos y,

con paciencia, aguardar hasta que llegue la botella de licor salvador. El coeficiente de dilatación se

expresa por lo tangencial de los pasos al resonar sobre las baldosas. El culto al trago deberá entrar

entonces a su ordenanza de cofradía sin entorpecimiento mezquino mediante.

Coexistimos para hacer de los cestos una anchura adecuada más que una largura susceptible de

enmiendas. De común acuerdo componemos ditirambos y nos encaramamos a lo alto de las

cornisas. Los cuervos no tardarán en cruzar los espacios vespertinos y, diuturnos, nos ofrecerán el

escarceo de sus divertimentos. (El sol suprimirá sus silogismos y enterrará nuestras preocupaciones

bursátiles bajo el yeso de los maderos cariados).

De más está recordar que el mal se encajona en sus compases y que la configuración de los convites

corre por cuenta ajena y que los paralelismos entre tu vida y la mía no son más que los lances del

azar y que, a la lumbre de la lujuria, un palmo de tierra me pertenece y que la anamorfosis resulta

una recurrencia en el camino hacia el misterio transparente.

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Combo Breaker [por Daniel Rojas Pachas - Del libro inédito Carne]

ULTRAAAA COMBOOOO!!

Killer Instinct - Cinder.

viernes 4:30 a.m un amigo de iqq me manda un mail diciendo que debemos escribir un libro a cuatro

manos sobre tacna… -tacna es una puta - coloca como despedida.

4:30:01 tacna es una puta salvaje -pienso y coloco en el muro de facebook, wicked game por décima

vez… … rápidamente alguien que desconozco, una chica de seudónimo sexy y fotos de perfil con

tetonas del manga o pintores como grosz, bacon y beksinski coloca “me gusta”… debe ser un puto

gordo sin vida…

8:31 llego al terminal internacional (minutos antes, al cruzar a pie el puente tucapel, encontré cerca de

la pista un crucifijo de madera en que cristo parece un zombie o jack o lantern… acaba de terminar

disorder y empieza exodus from the underground fortress) pienso que escribiré sobre esto como una

digresión inútil o guiño estúpido a un libro de poemas que quizá publique algún día…

8:33 en la caseta de los tickets de embarque me espera un amigo que tiene un rollo con los piratas y

la lucha libre… subimos al bus para cruzar la frontera… en el asiento trasero va un fleto que parece

simply red… pasan cuerpos arrastrando bolsas de contrabando que nos empujan… nos piden

ayudemos a pasar ropa usada en nuestros bolsos… nuestro silencio los manda respetuosamente a la

mierda…

8:42:27 se sube una copia de john locke acompañado de una milf centroamericana que maldice en

inglés…también viaja con nosotros la versión femenina de mike tyson (viste un chaleco fucsia y tiene

cara de poca paciencia)… mi amigo se caga de la risa y empieza a huear con “ke saen de balrog”…

yo le dijo que calle si no quiere que nos arranque una oreja a mordiscos… nuestro bus es un puto

mayflower y tacna una maraca pluralista… recibe a todos…

me gusta ser la puta del pueblo, la puta de montesinos, la puta del congresista, la puta de los futbolistas, la puta. que mi zorra sea un punto de reunión, una catedral. un depósito de espermios de mi perú. la unión de mi perú. yes, un gang bang en una combi diría john wayne desde el cielo.

el resto del viaje… chacalluta, santa rosa y sus pajeras tarjetas de migración con datos falsos… es

como jugar rol… profesión: hitman, gogo dancer, monk… un poco de desierto y una inca cola

helada… lo pasamos haciendo una lista de personajes de killer instinct, has jugado killer instinct … él

se pone a gritar co-oo-oo-mbo breaker y asusta al cobrador… al bajar nos ofrecen hierba y el taxista

dice si queremos ir a las cucardas… chileno = putañero… Tacna es la gran maraca y soporta

cualquier ficción…

the world was on fire…

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Sobre los concursos de cuentos locales

Antofagasta tiene dos o tres concursos de cuentos que reparten varios millones de pesos como

ninguna ciudad de Chile y no participar o no haber participado en estos para un escritor local sería

farrearse la oportunidad de ganar dinero y cierto prestigio, por la resonancia que tienen en los

medios de comunicación.

Esto, a propósito del desencanto que dejó en varios los resultados de los últimos concursos de

cuentos. Objetivamente el cuento que logró el segundo lugar en la UCN, “Triada” de Alejandro

Mamani, supera desde la primera leída al insólito primer lugar, escrito por un chico de 13 años,

oriundo de Iquique. Podría resultar hasta medio humillante para muchos escritores locales que un

niño logre una historia más profunda que un adulto. Lamentablemente no estamos ante un nuevo

Rimbaud, un fenómeno. Sin embargo las dudas sobre el origen de este chico y su cuento, dan para

hacer un cuento. Ya está el nombre: el escritor fantasma.

No se trata de ver dobles intenciones en el jurado. Sobre esto, sólo un jurado de ese concurso puede

denominarse jurado propiamente tal y es Sergio Gaytán, del resto nada. La impericia del 80% del

jurado despeja toda duda sobre la jerarquía final de este concurso.

En el concurso de cuentos de la pampa sucedió una situación similar y peor si se considera que

quienes leen los cuentos no son el jurado propiamente tal, sino que “medios pollos”, pues el jurado,

algunos ejecutivos de empresas, asume que tiene cosas más importante que hacer que leer 300 y

tantos aburridos cuentos. Al final y con los 10 cuentos en mano (y leídos) -seleccionado por estos

"medios pollos"-, los ejecutivos y en base a una decisión maniquea (malo o bueno) jerarquizan. En el

concurso de cuentos de la pampa, sólo H.R.L puede denominarse como jurado y por lo menos, él

tiene la última palabra. H.R.L. lee todos los cuentos al igual que Gaytán, -y eso me consta porque

estuve con ambos de jurado en la selección de cuentos del Bicentenario-.

En efecto, voces decepcionadas ya propusieron hacer un libro con los trabajos no seleccionados en

los cuentos pampinos. Por respeto al trabajo de los escritores locales, es necesaria más seriedad en

el jurado pues no puede ser que esté seleccionado gente que ni siquiera lee o si lo hace, lee libros

de autoayuda, instrucciones de cómo hacer un buen discurso o de como Og Mandino llegó hacer el

hombre más rico del mundo.

Publicado por Rodrigo Ramos Bañados

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Sarduy afirma en sus ensayos, allá por el año setenta y dos, que la literatura es el arte del tatuaje y el

autor un tatuador… un poco antes, en el cincuenta y cinco, Haroldo de Campos también había

aludido a esa imagen o alegoría de la escritura señalando la piel marcada del texto como una

cartografía a descubrir, sin embargo, será Perlongher, quien a partir de su lectura de Osvaldo

Lamborghini, refiriéndose a textos como El Fiord o Niño Proletario, sin obviar la delirante poesía de su

camarada … agregue que el acto de crear por medio de la palabra más bien se trata de un tajo.

Curioso término o ritual que aparece de modo explícito en más de un poema de Podestá…

Lo violó porque no quiso ver con élla noche final del Festival de ViñaLe quitó la cocaína que le vendió y depaso lo tajeó

(…) Otro texto de Novela Negra comienza de este modo…

Seca y guarda el cuchilloDeja que la pistola se enfríeAbotona el cierre y se limpia el semen

…la explotación del acto de sangre y crimen dentro del poemario no es casual y tampoco un mero

referente… al contrario, constituye su unidad… es la médula de la escritura, el principio del acto de

escribir y en realidad muchas veces su móvil.

Siempre estamos ante una herida capaz de penetrar al hueso y destrozar la carne. Poner término a

una vida e iniciar otra… la del fugitivo. Una atmósfera propicia para esta sensibilidad al límite en que

despojos o rastros delatan una acción ineludible y vinculante, la que nos proporciona la violencia.

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… El autor añade:

El que sabemos guarda sus utensiliosNo limpia huellas, no deja rápido ellugarNo le interesa escaparNo tiene de qué escapar.

En ese espacio y bajo dicha mirada del proceso escritural (junto con la subsecuente tarea que queda al

lector), siento como crítico y además editor que se desenvuelve Novela Negra de Juan Podestá Barnao.

Cito del texto, otro poema…

Tuerce el cuchilloCambia un adjetivoSaca algunos órganosCorrige el último versoCercena el cuelloVuelve a corregirSe ensaña con el cuerpoBorra lo escrito

Es entonces Novela Negra (Cinosargo 2010) una fuerza que compromete a su destinatario en el rol de

testigo, incluso por momentos lo hace cómplice y habitante del mundo estilizado, amarillista y

subterráneo que edifica… claro, no estamos en una realidad tan ajena al día a día… basta con leer la

prensa o darse vueltas por algunas partes de cada ciudad y notar los detalles, los guiños a un mundo

que pretendemos escamotear por nuestra comodidad y estabilidad mental… de todas maneras, la

mayoría optará por pensar al oír o leer el nombre del libro, Novela Negra: en Film Noir, Pulp, Novela

Policial… con rapidez se nos viene a la memoria, un gran número de referentes del subgénero bastante

disímiles e irregulares en cuanto a calidad y valor creativo… lamentablemente es un casillero en el cual

podemos encontrar en lo más alto a Dashiell Hammett, Raymond Chandler, Boris Vian, en nuestra

lengua Onetti… son muchos, Faulkner mismo tuvo su affaire con esta estética. En el cine y el comic

para que hablar… hay una gran cantidad de maestros, la serie Sin City de Frank Miller es uno de los

grandes aciertos del noveno arte, que no me gustaría pasar por alto… aún así no hay escapatoria frente

a la instrumentalización del medio… en la otra esquina está Ampuero con su Cayetano Brule y al lado

una gran sarta de novelitas de aeropuerto con estereotipados detectives y una plaga de tópicos y

clichés…

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Bueno, ese no es el caso de este libro, Podestá a diferencia de los narradores al uso, hace sin

ser condescendiente o unilateral una actualización de la novela negra desde la poesía. La vuelta

de tuerca está en la imbricación escritura/asesinato y lectura/reconstrucción del crimen…

Desde luego toma todos los códigos usuales, las imágenes, la construcción de ambientes, las

referencias inmediatas dirigidas a la expectativa del lector, algunas de tipo universal, otras son

alusiones más concretas y locales… las putas colombianas, Hans Poso (el occiso) el Tila (un

asesino en serie), los ratis (detectives)… pero re-semantiza cada uno de sus pasos y

elecciones… y en esa medida genera un diseño con una lectura profunda, metaconsciente del

quehacer del escritor y el asesino, por eso queda preguntarnos… qué diferencia hay entre ese

que escribe a puñaladas la historia que leeremos mañana en la prensa o veremos relatada en la

noticias, ante aquel que juega trepanando los cráneos o destruyendo a golpes las relaciones

ocultas de una mujer ficticia y su amante también hecho de palabras a manos de un esposo

celoso que no pasa más allá de ser el delirio del autor…

Podestá genera vasos comunicantes entre dos mundos que podrían en apariencia parecer

desvinculados totalmente o sólo inscritos uno en el otro, en la relación creador/mundo posible, sin

embargo, es todo lo contrario, como en el periodismo gonzo… acá los creadores pasan a ser

parte de la noticia… el tema en cuestión, la víctima o victimario…

En algunos casos aparecen de modo explícito como Bombal, De Rokha o Norman Mailer…

Asimismo como Norman Mailer acuchillóa su esposaAsimismo entierran algunos el lápiz enel roneo

Otras veces observamos de forma genérica como un escritor autoconsciente delata la frontera

frágil entre escritura y asesinato… Podestá nos señala:

A veces los libros, sólo deben usarsepara trancar puertasAfuera, el hombre de chaqueta de cuerome esperacon las manos en los bolsillos.

De este modo el pronturario policial, el identikit, el epitafio y la nota amarillista de crónica roja son

también fragmentos, textos que sirven para reconstruir el tránsito de nuestra historia, la pequeña

historia y el modo global en que opera el ser humano. En este sentido es notable el poema los

sospechosos de siempre o poeta menor se queja, en que escritores de pacotilla y su gremio, un

mundillo que nada tiene que envidiar al crimen organizado o a cualquier grupete de sicarios, se

delatan poniéndose un dedo al costado de la nariz y como cofradía conspiran para dar su gran

golpe… cito…

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En lugares ruidosos estos tipos sejuntan a planificar sus violacionesBasta ir a esos locales y mirarloscómo impunemente señalan rutas,modifican recorridos, corrigen mapas,dibujan el cuerpo de la víctimay el sitio preciso donde entrará laletra.

El mecanismo en despliegue y la forma en que los pequeños elementos van tomando

connotaciones inesperadas hacen de Novela Negra un libro original, inteligente… directo en su

idea y en lo absoluto sencillo o majadero… sobre todo… una obra única.

Para cerrar sólo puedo añadir como el texto de Podestá Barnao, a través de todas las formas

que utiliza para establecer esa relación literatura/asesinato… me hace pensar en dos textos

previos de otros autores… que tras la lectura de Novela Negra, adquieren mayor sentido y

perspectiva…

Por un lado el poema “Lo que ellos quieren” de Bukoski, pieza en que el norteamericano da

cuenta de los malditos de siempre anidados en la literatura, sorprendiéndonos con su genialidad

Burroughs, Rimbaud, Vallejo, Pound, Celine… Chinaski dice…

Berryman saltando de un puente;Burroughs baleando a su esposa;Mailer acuchillando a la suya;eso es lo que ellos quieren,un maldito espectáculo,una marquesina iluminadaen medio del infierno.Eso es lo que ellos quieren,

El libro de Podestá me confirma esa marquesina de diablo y lo que dice Bataille… toda

"comunicación" participa del suicidio y del crimen.

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NECROSPECTIVA DE ESPINOZA BARDI: UNA INVITACION AL ABISMO INTERNO

Escrito por: Eduardo Farias Alderete.

Más información en: http://gatopistola.blogspot.com/

La ciencia ficción emparentada con el terror en la literatura corre el gran riesgo ( siempre he

creído que es alta su apuesta) de empantanarse en recursos baratos y naufragar en lectores

con una imaginación deficiente. No es necesaria una imaginería delirante o sugestiva para

abrir el apetito del lector asiduo a este género. Podríamos comentar a autores de obras

clásicas de Lord Dunsany, Edgar Allan Poe, Philip K. Dick, H.P. Lovecraft (excesivamente

prosaico pero eficaz) y Stephen King.

Pero mucho se ha hablado de sus estilos y obras y el terror en la literatura continua impasible

capturando nuevos adeptos.Necrospectiva VOL 1. De Pablo Espinoza Bardi Texto visto en

forma global –ya que es una serie de cuentos- intencionalmente esquizofrénico e

intuitivamente delirante.

Se requiere ese campo abierto, fértil de la imaginación vigorosa para que este libro alcance en

el lector la real dimensión de su apuesta. Es un juego a veces onírico surreal o a veces

cruelmente tangible, en lo posible: una variedad extensas de interpolaciones violentas y

alucinantes.

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Aquí el terror se reviste de atmosférico, a ratos recordando los escenarios de una multitud de

películas de animación japonesas otras abiertamente apelando a algún recuerdo de nuestro

acervo vital ese aliento necesario para que el terror , el más básico y poderoso de nuestros

sentimientos se desencadene en cuadros revisitados por nuestra experiencia vital … claro,

alimentada por todo lo visto en el transcurso de nuestra existencia. Incluso nuestra farmacopea

personal.Se nutre a la vez de referencias que nos hacen sentir parte de esta dinámica. Pintores

como Dalí, archiconocido, Beksinski polaco con su ambiente surrealista y de pesadilla y Bacon…

Uno de los mejores pintores de la postguerra, inglés, sugiero al lector busque y examine sus

cuadros creo que nadie queda impávido ante su obra, entre directores de cine como Lynch y

Buñuel, nos invita en el mejor de los casos , Espinoza Bardi , nos empuja a ese esfera

cosmogónica que es su propia representación del mundo con ojos descarnados y

deliberadamente sádicos hasta llegar en el paroxismo hasta la disolución corpórea del narrador,

del personaje y quizás el norte preciado: la disolución del propio lector. Para corroborar hay que

leer. El lenguaje es sencillo a ratos post moderno y a veces vanguardista, nutre el onirismo

forzado a una amenazante e instintivo reverso de la realidad, que a fin de cuentas tampoco es

“amable” o en el mejor de los casos : “aceptable”.Lo sanguinario viene a concretarse en un lúdico

abanico de viñetas, una serie de imágenes concretas, un juego de sugerencias, la apuesta se

logra, creando a ratos escenas entrecortadas para un paisaje notable nacido de la dicotomía

cielo/infierno.

Necrospectiva, neologismo cimentado en la cruza bastarda de Necro , muerte y su perspectiva

nos deja ávidos de más , más cuadros, más viñetas , más sueños contaminados de una

atmosfera sofocante y a veces demasiado real. Una Taxonomía de pesadillas y torturas en que lo

único que nos salva del abismo , es el atisbo permanente a lo que resta de nuestra cordura.

NOTABLE

Yo también lo leí: CAMANCHACA (QUE NO DEJA VER LAS ESTRELLAS)

¿Qué es la camanchaca? Alguien me dijo un día ¿por qué camanchaca? ¡Si es neblina como

cualquier otra neblina!...Bueno, quien ha atravesado el desierto con camanchaca sabe muy bien que

es algo más que la neblina.

Hay un cuento de Eduardo Barrios que se llama Camanchaca. Magistral, por cierto, y que tiene lugar

precisamente esta extensa pampa relatando un viaje a caballo entre una y otra oficina salitrera.

Otro cuento, de principios del siglo pasado, escrito por un estadounidense, y que se llama Fog,

también se refiere a la pampa salitrera y por las sorpresas que proporciona al protagonista esta fog,

creo que no habría manera mejor de traducir este término al castellano sino como camanchaca.

Pero, he aquí que este año me presentan a un novel escritor iquiqueño, Diego Zúñiga, que ha escrito

una novela llamada Camanchaca.

El nombre me atrae de tal manera que sin dudar leería cualquier cosa que tenga ese título.

Con agrado y algo de sorpresa descubro que es esta una novela que soporta y amerita varias

lecturas; en el sentido wildeano: “Un libro que no merece ser leído más de una vez, no vale la pena

leerlo en absoluto”

Descubro, antes que nada, un Iquique que no es necesariamente el mío; el que me obligó a

quedarme aquí y el que me ata. Sin embargo, sí es la ciudad de mis hijos y naturalmente, el lugar

donde comienzo a envejecer. Solo que en esta novela hay detalles en los que no había reparado ya

que está el barrio El Morro mirado no desde Covadonga o Pedro Lagos , sino desde más allá, desde

los edificios de la Remodelación, y también desde las aves, el mar, el béisbol….

Referencias culturales interesantes que todo iquiqueño comprende pero que un afuerino tarda en

captar, como decir que una mujer “se para en Thomson” para insultarla tratándola de prostituta sin

mencionar la palabra interdicta. Otras interesantes referencias son: la de los automóviles llegados

por Zofri, la aparición del riesgo en la vida de los jóvenes en la figura de “los pungas”, la señalética

de tsunami y que, aunque no la miremos, sabemos, que ha estado por años entre nosotros avisando

una amenaza latente.

Esta ciudad, objeto de estudios sociológicos y presente en abundante literatura, sin duda se refleja

en estas páginas a ojo avizor juvenil, de manera nueva, diferente , que devela características muy

especiales, como la actitud de estos Testigos de Jehová que le rezan a la Virgen María…

Iquiqueñeces, tal vez. ..

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¿Qué oculta, qué vela esta camanchaca? ¿Será una neblina poblada de silencios? Terribles los

silencios en esta novela. La fuerza de “lo no dicho”. Terribles las barreras que ocultan los secretos y

dolores de almas.

Cobra vida también el silencio en el rechazo del joven protagonista por conocer el pasado de su país.

El padre trata de contarle la historia de la oficina Chacabuco, que sirviera de campo de concentración

durante la dictadura. El hijo se pone los audífonos y se rehúsa a escuchar. Para él “las casas se

confunden con el desierto”. Sordera personal ¿o etárea? ¿o generacional? ante la historia de las

generaciones anteriores. ¿Será quizá producto de una saturación por escuchar reiteradamente el

tema de la memoria en la generación anterior? ¿Será que aun está vivo el miedo de manera soterrada

pero presente y efectivo? ¿Será que los arquitectos del olvido colectivo tuvieron éxito en su tarea?.

Sin embargo, el protagonista hace un claro y gran esfuerzo por derribar la barrera de silencio de la

madre. Ella es la poseedora de la verdad. “La que conoce”, en un sentido foucaultiano, pero también

es una niña que necesita ser contenida y consolada. Es una mujer centrada en sí misma y en sus

culpas, sus rencores y remordimientos, todos velados, ocultos tras la camanchaca. Las “entrevistas”

realizadas por el hijo, y que semejan interrogatorios policiales, parecen redimir a esta mujer-niña, pero

no la limpian, no la hacen crecer ni le devuelven la maternidad. Llama la atención lo incómoda que es

la cercanía física entre hijo y madre, tan ambivalente y riesgosa; difícil de digerir. Porque, a pesar de

todo, hay comunicación, aun cuando lograda a través de “entrevistas” y conversaciones a oscuras.

La relación con el padre sin embargo conlleva una cercanía corporal cómoda, clara, sin recovecos. El

joven se acuesta al lado de su padre a mirar televisión y se duerme, por ejemplo. No obstante, esta es

una cercanía con audífonos (tras la camanchaca). Le creo a Walter Fisher cuando dice que nos

comunicamos en nuestras narraciones. Y que somos animales contadores de historias. Y que no

necesariamente adherimos a la verdad o a lo factual sino a lo que nos hace sentido. Lo veo en esta

interesante novela y también en nuestra vida real. En la fragmentación que ha vivido nuestro país y

que subsistirá aun por muchos años, cuesta mucho que quienes estamos en el mundo de las letras

como escritores o como lectores nos leamos intergeneracionalmente. Al viejo le molesta la escritura

con sabor a Bolaño. Al joven le asquea la escritura con sabor añejo. Y así como no logramos

encontrarnos en la escena social de nuestro país, tampoco nos encontramos en la literatura.

Lamentable. Que quienes debiéramos tender los puentes en la palabra, permanezcamos

atrincherados criticando y desmereciendo.

¿Será que los jóvenes se cubren los oídos con audífonos para no escuchar nuestros discursos, no

solo por repetidos, sino también por inconsecuentes? ¿Será que los viejos debemos comenzar a leer

a los jóvenes y a admitir que también en ellos podemos encontrar calidad y congruencia,

interrogantes y desafíos?

Este joven autor no solo me ha impresionado y satisfecho con la calidad de su trabajo, digno

naturalmente de ser criticado por los especialistas en teoría literaria, lo que yo no soy, sino que

además me ha conmovido ( en el sentido de “mover fuertemente o con eficacia” RAE), y es por esto

que me deja con varias interrogantes que desearía compartir con quienes coincidimos no solo en la

cantidad de años sino también en la responsabilidad de nuestra condición de testigos de las

quebraduras de nuestra sociedad chilena o latinoamericana y, cómo no, también en la inminencia de

nuestra pronta partida. Por lo tanto, señor Diego Zúñiga: Adelante: The floor is yours…

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VISITE LA SANTÍSIMA TRINIDAD DE LAS CUATRO ESQUINAS

VISITE LA SANTÍSIMA TRINIDAD DE LAS CUATRO ESQUINAS

SOLILOQUIOS DEL PENSAMIENTO

El libro “Soliloquios del Pensamiento”, es un poemario singular, cuya autora es la Señora Irene Toro

Rojas, nacida en el puerto de los Vilos, donde el imperio del mar y la floresta, templa el carácter y

transmiten fuerza, pasión y energía.

La autora en la búsqueda de satisfacer sus inquietudes artísticas y culturales, provenientes desde su

época de estudiante, prosiguió estudios Superiores en la Escuela de Bellas Artes de Viña del Mar y

Valparaíso, especializándose en pintura y escultura.

Actualmente vive en Copiapó, pertenece al Círculo de Amigos de la Biblioteca Pública José Joaquín

Vallejo y con el anhelo de actualizarse, participa en el taller Literario Eduardo Witt y asiste al taller

del poeta, Tussel Caballero Iglesias.

El título del libro,”Soliloquio del pensamiento”, induce a pensar que la Sra. Irene Toro Rojas, empleó

un recurso literario muy usado en la técnica narrativa o dramática; “el soliloquio” que representa el

contenido y la psicología de un personaje, pero siempre dirigido a un lector o auditórium. El

“Soliloquio”, es un monólogo tradicional que supone siempre una hipotética audiencia, por lo tanto

debe ser más lógico y razonado. La realidad lo ha puesto al servicio de la poesía, aunque existen

variadas opiniones y conceptos al respecto.

Es importante no confundir el “Soliloquio” con el “Monólogo interior o Corriente de la Conciencia”,

recurso propio de la literatura del siglo XX.

Continuando con el análisis del título: La palabra “pensamiento” entre sus acepciones dice de:”una

idea pensada, o sentencia notable de un escrito”. Por lo tanto su autora, ya nos invita a pensar en

que, sus poemas han sido escritos con un razonamiento lógico. Al expresar esa reflexión o

conversación intima con ella misma, acusa un amplio conocimiento del lenguaje literario, donde las

imágenes, metáforas y otros recursos, no dejan duda de que, la poesía refleja una intima belleza,

entroncada a las claves que mueven su universo.

El prólogo fue escrito por el poeta Danilo Octavio Bruna y el cuerpo del poema lo constituyen 27

poemas, escritos en versos octosílabos y endecasílabos, la combinación en su estructura queda bien

lograda.

La página que antecede al primer poema, sorprende y deja a la imaginación diversas interpretaciones.

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En el poema que da título al libro:”Soliloquios del pensamiento”, dice: ”Mira esos asombrados ojos /

como si se estamparan en un milagro / sacando los despojos…/ que emerja un camino, unido al

milagro / dejar fuera este mundo, que se pintó de rojo.

Ir / Dios mío, donde encuentre un sol original / calentar estos huesos entumecidos / Jesús no habrá

nacido. No exista el grial / nada de carne azotada, ni clavos enmohecidos / y un Jesús pagando los

pecados.

En estas dos primeras estrofas del poema se aprecia su descontento, el como la violencia marca este

presente y su deseo de escapar a otro mundo, donde aun no haya nacido Jesús, para que no sea

flagelado por los pecados ajenos. En la tercera estrofa acude a sus seres queridos que partieron

“llevándose el vacío y sus parábolas inmemoriales.” La última estrofa habla de la muerte y la

resurrección, desea que se produzca en un campo de trigales, sería su máxima alegría.

A través del texto poético, el sueño y la realidad juegan un rol importante, donde luz, sombra,

incertidumbre y muerte se vislumbran en el espejo del inconsciente; creando entre lo objetivo y

subjetivo, fuegos de artificio para inundar el fondo del pozo.

Poema “Cultivo de Luceros”

“El paso de las sombras me recuerdan / lo que quedó atascado en el camino/pero habrá un mañana

donde se encuentren / esos días sin ese dolor cansino / como jirones del pasado que afloran / ¿Por

qué será que nada permanece? / Hasta el destino se ahoga en sombras pero / los recuerdos

atravesaron ese oasis de penumbra”

El hilo fundamental del poema gira en torno a los sufrimientos que se quedaron en las sombras y su

esperanza es que un día dejen de aparecer en la memoria. Tiene la convicción que hasta el destino

es doloroso para algunos seres, y que los recuerdos nunca desaparecen y “atraviesan ese oasis de

penumbra”.

La última estrofa es una despedida, una escapada al más allá donde dejará las sombras que fueron

su cárcel.”En los versos: Cuando un adiós trepe por andamios /miraré un cultivo de luceros” “que

florecerán con un halo sin apremios sin apremios/ahuyentarán las sombras que fueron carceleros/

El mañana los verá, diciendo adiós/ huirán raudas a los aleros/Entonces se cumplirán sueños que

sostienen el universo/y silenciosamente entrarán en reposo.

La connotación que da a la palabra sombras es trascendental, como la falta de luz en el alma, el

sufrimiento permanente, contrario a la alegría o felicidad. Solamente diciendo adiós a los apremios,

disgustos, tristezas, alcanzará la paz suprema, en ese momento se cumplirán los sueños y llegará el

descanso.

Poema “Petición a una Mariposa.

“Apareces luminosa, virginal, sin mancha/¿en qué flor vives o te escondes? /capeando la lluvia, la

escarcha/

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Cuando Saturno sopla viento/sobre un carnaval donde enciende el goce y /después decae como llanto.

Sería el sino de una mariposa/ su conversión es dejar de ser oruga/ es emular el infinito, convertida en

rosa.

Cuando alces el vuelo/en tu mente llevara el bagaje de la tierra /la belleza, el canto del mirlo.

Si sientes que éstas agonizante/ cansada de tus vuelos/ asimilada a una flor perfumada y distante/

En el infinito cabe perfume, flor y vuelos/y oirás sonidos de campanas/ librada ya, de antojos y

desvelos.

La Sra. Irene, Personifica la mariposa, exalta su belleza, la interroga, propone en sus

transformaciones que el destino la convierta en rosa, consciente de que la existencia se va en un

pestañeo, hace una petición diciendo: “Cuando alces el vuelo, en tu mente llévate el bagaje de la tierra

y el canto del mirlo”. Las últimas estrofas revelan el agotamiento, el cansancio producido por la vida

efímera y su tránsito por la tierra, la liberación se provoca por la muerte. Esa muerte física liberadora

de dolor y sufrimiento.

La autora deja rasgos en su poesía de inconformismo, de un dolor permanente que carcome el

alma, no sólo por situaciones que han marcado su vida, sino por ese dolor del ser humano que sufre

por los otros, por el prójimo.

Al leer los poemas se produce la sensación de que ella esta viviendo una película de lo que fue su

transitar por los caminos del tiempo y que en algún instante se cumplirán sus sueños.

Sensaciones de ternura, emociones contenidas, recuerdos asociados a las sombras, la

inmaterialidad de las cosas y el tiempo. Subyace la felicidad intima de encontrarse con sus seres

queridos, de ir hacia la luz, cuando las sombras se alejen de su vida.

Los poemas acusan un conocimiento amplio del lenguaje poético, la percepción aguda de la realidad

que la llevan a volcar en su conversación con su alter ego. Una autorreflexión donde integra

pensamientos, sensaciones y sentimientos íntimos, cercanos al inconciente, impone una innovación

en su poesía, no tiene nada de hermético, sino que en ella encontramos rasgos de surrealismo, los

poemas dan cuenta de olores, de paisajes, imágenes y texturas, miedos y virtudes. Ella seguirá

urdiendo la trama que da vida a sus poemas y los llenará de aliento para hacerlos florecer en el

campo de las letras de Atacama.

NÉLIDA BAROS FRITIS

COPIAPO

14/12/2010

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THE GAME

El primer rayo de sol de la mañana, consiguió infiltrarse en la oscura habitación con terrible esfuerzo.

Dentro, la oscuridad era reinante y casi no se podía ver nada ni siendo animal, como el siempre

bandido gato Roland de una negrura tétrica, que todas las mañanas tocaba con una de sus zarpas la

puerta de la terraza para entrar en casa de su dueño.

Esa mañana volvía a hacer lo mismo, toda una noche de juerga en busca de las gatas del vecindario,

a la salida del sol regresaba a su casa como un rompecorazones discotequero. Desde lo alto del muro

salto al césped mojado, regado por una cortina de agua, empapándose y dejando sus diminutas

huellas en las baldosas de cerámica. El sonido de los aspersores ya no le daba miedo como antes,

ahora lo único que hacia era mirarlos con sorna, preguntándose, como aquella cosa que escupía agua

le pudo haber dado miedo alguna vez.

Toco con una de sus zarpas el cristal dejando una diminuta huella, en vista de que no obtenía

respuesta maulló llamando a su dueño... No había contestación. No podía haber nadie, todas las

mañanas cuando Roland llegaba se encontraba el cristal de la puerta semiabierto y al entrar su dueño

ya estaba despierto y con la comida preparada para cuando llegaba. Maulló de nuevo y esta vez lo

acompañó con otro toque al cristal dejando esta vez huellas mas marcadas. Tampoco había

contestación. El negruzco gato se sentó frente a la ventana esperando que se abriera la puerta para el

poder pasar pero no ocurría nada. De nuevo lo intento pero esta vez buscó una pequeña rendija entre

la puerta para que el aire de la mañana entrara en la habitación, lo sabia pues había escuchado a su

amo decir que el sonido de la vida nocturna era una buena música para despertar a las musas. Ahí la

encontró, se deslizo por ella como una serpiente arqueando el cuerpo y entrando en casa. Ya dentro,

maulló una vez saludando así a su dueño y preguntando que es lo que pasaba.

Toda la oscuridad se había apropiado de la habitación tanto que a Roland le costaba ver por donde

iba, se acerco a la mesa y apenas pudo ver una figura sentada frente a ella. Se coloco cerca de ella y

se sentó alzando las manos y maullando en busca de atención y de su comida matutina. No había

respuesta.

El sol se iba alzando cada vez mas fuerte y poderoso dando mayor calor y derrotando con su luz a la

oscuridad que había reinado mientras el no estaba. Por el resquicio de la puerta entró un cada vez

mas potente rayo de luz en la habitación, avanzó desde el cristal por toda la habitación, andando por

la moqueta, subiendo a una pequeña mesa, donde había volúmenes de novelas de ciencia ficción y

terror, bajando de nuevo al suelo y elevándose en mitad de la habitación como si se topara con algo

invisible, inerte.

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Un aullido, un grito de alguna criatura ancestral inundo la habitación, Roland bufó al comprobar como

el rayo de luz suspendido en el aire, destruyo o disipo la oscuridad inerte, fija en la habitación. Ahora

se podía ver algo mejor, el gato podía ver como aquella figura que estaba frente a la mesa era la de su

dueño. Maulló sin obtener respuesta así que hizo algo que tenia prohibido, salto encima y se colocó a

la altura de su amo. Este estaba con la cabeza encima del teclado del ordenador con los brazos

colgando, tocando casi con los nudillos la suave moqueta. Roland, se acercó lentamente, calculando

los movimientos, como cuando iba de caza en busca de ratones...

¡¡ZAS!! La pantalla del ordenador se encendió cuando un cada vez caliente rayo de sol la tocó. Esto

hizo que Roland bufara a la pantalla y calculara el nivel de amenaza. El gato miraba a la pantalla de

tal forma que parecía que podía leer lo que ponía.

Entre líneas de escritura ininteligible, frases y palabras se adivinaban y parecían tener algún sentido:

Camino, luz, oscuridad, hombre gris, muerte, me siento bien, hotel, overlook... De entre todas, una

frase se repetía: “Desatad el infierno”

El gato vio que no representaba ninguna amenaza que solo era un simple aparato que no tenia nada

de relevancia para él. Roland miró a su dueño y maulló en busca de alguna respuesta ante tal

negativa se acercó y le lamio la cara, pero tampoco obtuvo respuesta, miro a la pantalla en busca de

alguna información, tampoco esta le dio nada excepto las palabras que antes parecía haber leído que

repentinamente cambiaron saltando el salvapantallas del ordenador, algo que a su dueño le parecía

muy gracioso, un pequeño roedor corriendo en una rueda de una jaula. Roland miró a la pantalla (ahí

estaba otra vez) y se acercó lentamente, tenia hambre y sabia que esa podía ser su comida en vista

de que no tenia el cuenco de todas las mañanas. Sus movimientos eran terriblemente calculados de

tal forma por miles de años de evolución, para que la caza fuera lo mas rápida y precisa posible. Se

abalanzó sobre la pantalla dejando sobre ella las huellas de sus zarpas, pero esta vez no eran de

barro si no de un rojo que se tornaba mas transparente a medida que el exceso de líquido bajaba por

la pantalla, las huellas iban desdibujando su forma. El hambre y la juerga nocturna dejaban a Roland

con una resaca que hacia que no se percatara de algunas cosas, al ver que el ratón era un burdo

montaje, siempre caía en el, lamio la pantalla intentado quitar las pruebas de su delito. Lo consiguió a

medias pues enseguida el líquido se solidificaba. Miraba a su alrededor y vio que por toda la

habitación había pisadas suyas no solo de aquel liquido rojo si no del barro que había entrado, miró a

su dueño que todavía dormía y luego a las huellas…

Un sonido de escritura, como cuando se escribe rápido con un lapicero sobre un folio, produciendo

esa musiquita de ritmo constante, hizo que Roland mirara sobre la mesa. Había un viejo libro abierto

con las hojas amarillas, mágicamente se iba escribiendo solo, Roland no comprendía lo que era, por

ello miraba detenidamente, se acercaba despacio evaluando la amenaza.

“Siempre fuiste un espejo terrible”

“Siempre fuiste un espejo terrible”

“Siempre fuiste un espejo terrible”

Se repetía una y otra y otra vez…

“Tu alma que creías pura y limpia es corruptible y diabólica”

“Tu alma que creías pura y limpia es corruptible y diabólica”

“Tu alma que creías pura y limpia es corruptible y diabólica”

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No comprendía lo que ponía en aquel libro ni siquiera sabía lo que era un libro. Pero si notaba que de

aquello, salía puro mal. Bufó sacando los dientes y arqueaba el cuerpo como siempre hacia ante la

proximidad de un enfrentamiento. Lo único que comprendía que aquello era malo, muy malo.

Las páginas del libro se empezaron a mover rápidamente, pasaban de unas a otra como si una mano

invisible las colocara, las frases cambiaban, se borraban, se escribía encima de ellas, todo se tornaba

caótico y desordenado.

Roland se olvidó del libro, saltó de la mesa en un enorme brinco al sentir como el cuerpo inerte de su

dueño recobraba el aparente conocimiento. El pequeño charco de sangre, casi ya coagulado, encima

del escritorio, burbujeó. Un quejido mortuorio salió de la garganta, y los párpados se abrieron con

expresión muerta, el tono verdoso de los ojos ya no existía, ahora era sustituido por una negro

profundo, un color tan extremo que hipnotizaba, ponías la mirada fija en él y podías perderte es su

aparente inmensidad. Como le pasó a John Castle, los rumores ahora eran ciertos, la gente hablaba

entre sí sobre que un libro podía volverte loco.

En aquellos ojos negros, Roland vio el infierno un infierno que venía a por él.

John se levantó mientras el gato agachaba las orejas y le bufaba. Cada vez que su dueño parpadeaba

en sus negros ojos bailaba un candente fuego, las llamas casi las podías oír crepitar.

-¿Qué es lo que pasa?-dijo John-¿Tengo algo en la cara?-se tocó un poco la comisura de los labios

limpiando apenas el hilillo de sangre seca.-¡Ya está!-sentenció. Al mirar hacía la ventana John, Roland

vio aquello que le incomodaba, era un gato pero sabía cuando las cosas iban mal, cuando no estaban

correctas. La parte izquierda del cerebro de su amo salía por el cráneo fragmentado como un corazón

palpitante.

Antes que se diera cuenta, su amo se abalanzó sobre el gato le dio un mordisco en el cuello

desgarrándoselo. La sangre brotó de la herida como si un surtidor de gasolina se tratara. John se trago

el trozo mordido y sonrió maliciosamente, tétrica y diabólicamente.

El salto del gato le produjo un respingo asustándole en la ya casi muerta noche.

Roland se despertó y miró a su alrededor de la misma forma que un humano cuando sale de la tierra

de los sueños en lucha contra una pesadilla.

-¡Roland! ¿Qué es lo que te pasa?-John se acercó al lugar donde el gato estaba tumbado todavía

asustado por los hechos. Al acercar la mano su amo, Roland le arañó instintivamente el brazo y le

sacó los dientes erizando el pelo. Pero en seguida se dio cuenta de su error y maulló en busca de

perdón. Lamió la herida de su amo y esta vez se dejó coger. John se lo llevó al escritorio frente a la

pantalla donde su imagen fue sustituida por el ratón que corría en su rueda. Roland miró a la pantalla,

no iba a caer mas en esos trucos, miro a su amo con la mirada diciendo: “Ya no me cogerás más en

otra de este tipo”. Pero se puso en guardia al comprobar como encima de la mesa estaba aquel

terrible libro, pero esta vez parecía un simple y llano volumen cerrado.

-Venga, Roland tranquilízate, no sé que es lo que te esta pasando-dejó al gato en la silla mientras él

iba a por un poquito de leche.-¡Ojala pudieras hablar y contarme la pesadilla que has tenido para

poder inspirarme!-aulló desde la otra habitación.

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Un ruido de cristales rotos hizo que se acercara veloz a la sala, al llegar vio el jarrón tirado hecho

trozos y su agua de tono rojizo, similar a la sangre se esparció por la moqueta, manchándola y dejando

una mancha semejante a una cara, una cara con cuernos. El libro estaba en el suelo con un enorme

arañazo de zarpas en sus cubiertas. Castle dejó el vaso de leche casi en el borde de la mesa un leve

movimiento podía tirarlo al suelo.

-Por dios, Roland. ¿Qué has hecho?-el gato estaba subido en la mesa mirando continuamente a su

amo y al libro, sin perder detalle. John cogió el volumen y cuando lo iba a volver a dejar encima de la

mesa vio, ya algo distinto en su gato. Sus ojos eran negros, de un azabache que podía encarcelar

hasta incluso a la luz misma, eran como dos pequeños agujeros negros. Pero lo extraño que veía John

era su inmensidad y que cada vez que el gato parpadeaba llamas de fuego perpetuo danzaban en su

interior, su movimiento aparentemente caótico, producía un hipnotismo.

-¡¿Roland?! ¿Qué es lo que te está pasando?

Sin poder decir nada mas el gato se abalanza contra su dueño y le clava las uñas en la cara,

desgarrándole los ojos, le muerde en el cuello salpicando la habitación de sangre. El vaso de leche se

precipita contra el suelo en una imagen lenta, despacio, al igual que si tuviera todo el tiempo del mundo

en llegar al suelo. A su llegada se fragmenta en miles de trozos y su contenido se derrama en un

blanco charco de pureza.

Así queda todo, el cuerpo sin vida, supurando sangre en la habitación, mientras forma un charco que

se mezcla en un tono rosado con la leche derramada, los cristales del vaso brillan ante los pequeños

rayos del sol que empieza a asomar por el horizonte.

Roland con la boca llena de sangre sale por la puerta de cristal con aquellos ojos negros invadiéndole

cada vez más… Antes de salir mira a la escena que hay en su interior y con indiferencia se va.

La quietud de la noche va desapareciendo ante el amanecer, el libro, aquel libro que Roland había

soñado estaba tirado en el suelo cerca del cuerpo sin vida de John. De repente tomó vida y como

ocurrió en el sueño del gato, las páginas se movían solas y las frases aparecían y desaparecían… Al

final, se paró en las últimas páginas y la mano invisible empezó a escribir…

“Es difícil ser humilde cuando se es el mejor”-dijo el diablo.

“Sí pero recuerda-le respondió un ángel-Las flores más bellas son en ocasiones las más peligrosas-y el

ángel se transformó en la figura de una escultural mujer pelirroja.

“Los dos seres se rieron al unísono” Y dieron por terminado el juego. Un juego de venganza contra

aquellos que tienen el favor de los dioses.

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