Año I diciembre del 2008 - Primera edición Especial de Poesía.

(…)una hermosa juventud.

Y hermosa y rápida las sorprendió la muerte:

a todas las lanzaron al agua.

¡Ay, cómo chillaban los pequeños hocicos!

(Gottfried Benn - Una hermosa juventud)

Editado en Arica- Chile 2008 Diseño: Violeta Fernández Riquelme y Daniel Rojas Pachas Cinosargo Contacto: carrollera@gmail.com Web: www.cinosargo.cl.kz

Editorial Cinosargo by Daniel Rojas Pachas Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.0 Chile

POETAS PRESENTES EN ESTA EDICIÓN

David Santos Arrieta (((Chile – Monte Patria)))

Nicolai Troncoso (((Chile - Santiago)))

Sergio Godoy (((Chile - Serena)))

Daniel Rojas Pachas (((Chile - Arica)))

Poesía Catatónica (((Chile-Concepción)))

Walter Mondragón (((Colombia)))

Mauricio Cuadros Quintana (((Chile - Arica)))

Mariano Shifman (((Argentina)))

Marieta Morales (((Chile - Antofagasta)))

Matilde Granados (((Perú)))

Ignacio Cardenal (((El Salvador)))

Ian Welden (((Chile - Dinamarca)))

Teresa Iturriaga Osa (((España)))

Gustavo Tisocco (((Argentina)))

Luis Prado (((México)))

POEMAS DE DAVID SANTOS ARRIETA.

LOS PIZARRONES

los pizarrones son nuestros verdaderos profesores siempre hay uno el conocimiento escolar es así: lizo, oscuro, enmarcado y con un clavo para colgar la almohadilla ...cuando estaba en séptimo básico, de una patá voladora tiré el pizarrón al suelo sonó fuerte mis compañeros quedaron asustados fue como derrepente derrepente ví el pizarrón, corrí y le pegué con mi patada voladora cayó y casi aplasta a dos al ver los ojos encrispados de mis amigos aceleré el pulso y esperé todos esperamos ya saben qué, o a quien,

llegó la dire gritando como siempre: ¡qué pasó aquí!???? yo más asustado que la mierda di un paso atrás ningún compañero me acusó ser sapos no era nuestra astucia - se calló sola - dijo alguien - hace rato que estaba suelta estábamos en séptimo básico ahora yo protejo mi pizarrón de las patas voladoras que cada vez son menos en las escuelas los niños fobos comen sus embelecos y las niñas miran revistas que valen más que un diccionario o que una novela corta o que un cepillo de dientes o que un condón... ahora protejo al pizarrón los profesores miramos a los alumnos desde las ventanas de nuestras salas cada uno cuidando su pizarrón de las patas voladoras que a pesar de ser menos, todavía existen latentes como los gritos de la dire que ahora son menos porque cada vez es menos el tiempo que se le ve cuando ya la escuela queda sola las pizarras no se borran a sí mismas las pizarras ni se hablan, imitando el gesto de sus protectores. las pizarras se embriagan encerradas en la oscura sala de clases. las pizarras se comen entre ellas y vuelven a colgarse en su sitio, para que las vean. las pizarras hacen gestos de muerte sin saberlo. las pizarras hieden sin saberlo. las pizarras gimen un porfavor, sin saberlo. las pizarras mienten sin saberlo. las pizarras enseñan sin saber nada. imitando el gesto de sus protectores, que sin saberlo, protegen sólo un ladrillo más de la pared (gracias, pink floyd) mientras en las calles, y ojo alerta, la vida se diluye en la velocidad y la sinrazón en la ley de una crisis programada en lo parco de la ritualidad en las ganas de quebrarlo todo, y ver por fin salir al sol.-

PRECISO MOMENTO

Este es el momento preciso para asustar a la gente:

Una guitarra al hombro

Un chico mirando sobre ese hombro

La sombra de esos escritos

Debe todo esto tener sabor a camino

Dispar es el tiempo, oiga,

Dispar la hermandad

Ya no se ven tantos hippies y eso está bien

Imprimir versos en tu habitación, puede ser

Fotocopiarlos en la universidad

Tirar con tus amigas y colarles los versos en sus colales

Creer en el poder

Sentir su pie, con sadomasoquista cariño

Ay, me gusta el sistema no me vendo me arriendo

Me cuelga en los sesos lo que soy capaz

Ver caer las torres gemelas una y otra vez

Gritar estoy muerto y colgar rosarios para la buena suerte

Meterle los dedos al enchufe al cadáver de pinochet

Y llevarlo al jardín de infancia donde terminé contigo, amor.-

David Santos Arrieta desde Monte Patria.

_____________________________________________ Poeta y psicopedagogo se desempeña como docente especialista en la comuna de Monte Patria, IV región del norte chico de su país. Formo parte de la antología Canto a un Prisionero. Antología de poetas Americanos, homenaje a los presos políticos en Turquía.

FOTOS INCENDIARIAS: POEMAS DE NICOLAI TRONCOSO.

PINTURA

Quisiera pintarnos a media luz en una habitación desnuda. Mirándonos con mi mano en tu rodilla, y tus dedos en mi espalda. Yo jalando tu muslo hasta el ósculo de mi cintura, Y tú; mordiendo mi corazón con la navaja de tu lengua afilada Como cobijando un siniestro deseo sexual incomprensible Haríamos arder la galería avergonzada de esta apuesta, Contemplando con envidia la alevosía de nuestro gesto ecuánime. Yo te deshojaría desplumada hasta cuajar tu sangre. Te estrujaría como una vasija de mármol asomando tus pechos a la luna. Los maestros nos regalarán pincelazos en medio de la alforja. Modigliani nos pondrá el romanticismo lacónico, Y Lempika te esculpirá con su flema de acero feminista. A mi me arreglará Picasso, para verme como Guernica. Y aunque intenten plantar la higuera seca de ternura, no podrán Aunque ese es cuento para otro poema... Quedémonos ahora en la contienda huracanada de la piel ampulosa, Por lo menos... hasta que el sol se consuma entre tus ojos. Y hasta que tu novio te lleve a otro salón de este frío edificio, Y te retrate en un mamarracho pulcro y sucio, atropellando tu incendio terracota.

DÉLIRE DES HIBERNER...

Quisiera bailar milonga contigo Anclarme a tus caderas aterciopeladas

y en tu vaho rojizo hundir mi rostro Hasta sentirme vivo.

Quisiera ahora...

Bailar desnudo en tu abrigo

Posarme en tus pechos acaramelados Y derretir con mi pincel

Tu volcán cobrizo.

Quisiera ahora Hacer el amor contigo

Pero tú, No sabes que aun vivo.

Me tienes muerto, Desalojado en el exilio.

Mordiendo sobras de tu voz Pastando mierda de tu "amour?".

SOBREMESA -¿Serías capaz de perdonarme, sin importar qué hice y cómo? -Si ¿Me disculparás cuando te diga con todo mi arrepentimiento qué cosas terribles he hecho, gozándolas como nunca, sin darme cuenta, pero consciente a la vez? -Si -¿Me amarás igual? ¿Aunque en mí se esconda el monstruo que desconoces? -Si -Entonces, Papá... perdóname por favor por embarazar a Mamá... no quise hacerlo. Solo sucedió.

CONSEJO PATERNAL.

¡¡A ver mierda!! ¿¡Qué le enseñé yo!?

¿Acaso lo crié mariconsito? Yo siempre le dije,

sea lo que quiera, pero sea lo sea siempre sea el mejor.

Ya sea en la universidad más prestigiosa o con una pala y un sombrero.

Así que nada de huevadas. Mañana levanta ese reverendo culo peludo y parte a robar ese banco como la gente.

Haga bien las cosas. Ojalá con harto paco muerto, y una buena suma de lucas.

Yo no crié sacos de hueás mediocres. No lo crié para robar bazares.

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Nicolai Troncoso: Soy; escritor sin libros ni lectores. Bizarro resultado de los adoquines de Santiago. Odiado por defecto. Enfermo de pasiones como toda esta ciudad, sin pretensiones de ser "alguien", soy un conocido anónimo que hace más Spam en la red.

POESÍA DE SERGIO GODOY EL POETA DE LAS COMPAÑÍAS.

EL LOCO DE MI PUEBLO

El loco de mi pueblo fue veterano en el 73

Héroe natural de irreales y ficticias batallas;

le acechan , demonios de la noche ;

transita a la locura , divaga sobre horrores ,

profita incoherencias , como sacadas de baúl antiguo .

El loco de mi pueblo

menciona nombres, fechas , lugares y silencios;

se pasea

desnudo por las calles

donde extravió su nombre y la memoria ,

como un pastor perdido .

El loco de mi pueblo

apela a su conciencia negra como su sombra

Sólo le quedan meditación y pánico...

¡ASESINO¡ Le gritan los chiquillos .

El sonríe como un pájaro idiota,

rechinan sus mandíbulas ,

cual tableteo de horror sobre las fosas :

Oh Dios ¡Caín que hiciste a tus hermanos ¡

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El poeta Sergio Godoy nació en 1949 en la Estación de Lambert, pueblo legendario al noreste de La Serena. Estudio en la Universidad de Chile hasta el golpe militar. Fue un impulsor de acciones culturales en el sector popular de Las Compañías, donde la poeta Gabriela Mistral editara sus primeros textos. Falleció el año 2008 .Aquí uno de sus poemas más conocidos.

POESÍA DE DANIEL ROJAS PACHAS

Ensoñación

Ebrio – Lúgubre (((encanecido de ardor)))

Un hilo de miedo quiebra aullando el detritus de tanta curvatura

tanta calle macilenta

coloreando en bruto “extenuada” la pendiente luz

-La niebla-

(oculto-verdadero en una tarde perfumada por oasis de ruidos y sales de inocencia)

-El humo-

(ensoñación de un alto y pierna gorda llena de cicatrices como un mapa del tiempo)

Los flexibles líquidos escurren dedos sobre el cemento herido

y aquellos pies al viento cercenados acompañan las corneas infantiles

“la cacería de nuestros hijos devorando en los pliegues delicados la planicie del fuego”

GRIS

Voces, cruces, como grandes mundos de madera, con hombres clavados en la espina, en sus extremos lastimados, siguen repitiéndose los ecos moribundos, vagos y allí dentro, en su plenitud, efigie de líquidos, océano de benditos, las páginas completas, flotan dolientes, sufren la verdad y la plaga zambulle cualquier pequeño pasito, desvaída la huella del confesionario celeste, perplejo el viaje, las manos de encapuchados y divanes griegos, suman el regreso a nuestra fuga, donde combinadas las lenguas, retorcidas en choque y bajo la dimensión relacional, convencidas del teorema, apelan al miedo relevante de este campo clásico diseñado para germinar la vida. Vida hunde y eleva el fracaso etéreo. El eje cíclico, eleva y hunde, el fracaso eterno.

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Daniel Rojas (1983) Escritor y Profesor de Literatura, ha publicado los libros de Poesía, Música histórica y Delusión, dirige la revista y Editorial Cinosargo. Prepara para el 2009 un nuevo poemario y un trabajo de investigación por el cual fue beneficiado con el fondo nacional del fomento al libro y la lectura en Chile (Fondart 2008).

MANIFIESTO Nº 1 DE POESÍA CATATÓNICA

Manifiesto nº 1

1.- Catatónico es mirarse al espejo y sonreír hipnotizado por el asombro de unos ojos tímidos que sonríen.

2.- Es quemarse con el aire mientras vuelas en cada poro de tierra que grita un delirio deshonesto.

3.- La hermosura de la rosa sólo es más bella y apreciable al lado de una mierda horrible.

4.- Es dejarse llevar, olvidar quienes somos, abandonarse, ahogarse de versos, emborracharse de poesía.

5.- Un poeta catatónico no necesita de gramáticas, sólo necesita de un fulgurante deseo de crear y ser alguien en la puta vida.

6.- Un poema catatónico surge de la asfixia, y finaliza con la resurrección, sana la cordura y quema la piedad.

7.- Me alimento de arena, jabones y de vanguardias pero decididamente creamos maravillas para todos.

8.- Ser catatónico es no creer en reglas, no hay leyes, no hay una norma, yo soy catatónico, tú eres catatónico, todos somos lo entiende ¡Dios mío!

9.- Yo no miro donde estoy ni siento lo que siento sólo me zambullo, juego y atrapo moscas y cuerpos leprosos.

10.- Sólo detente y escribe, me envuelvo en hermosura, me desgasto en palabras, me doy a conocer, esto es libre, ¡cómo lo amo!

10.- Bajo la poesía, bajo al poeta, najo el lenguaje, vomito y respiro poesía.

11.- Me entrego y ya no soy yo, esto es lo que me domina, no quiero explicaciones sólo quiero crear, sólo quiero vivir en esto escritos.

12.- Nosotros proponemos y poesía del subjetivo, pero del cotidiano (todos soñamos por eso todos escribimos)

13.- Esto creado, esto que muestro, esto señores es CATATONISMO.

14.- Nos revolcamos en mierda, contradicciones y absurdeces, la idea es decir la verdad en lo terrible.

15.- Aquí no hay limitaciones, no existe un fin, esto es vida, es creencia, es vida al poeta, es muerte al detente, esto es creer, esto es mi religión.

16.- La poesía no es lucrativa, ni capitalista, ni política ni de ninguna tendencia, el hombre escribe porque esa es nuestra naturaleza.

17.- Aquí no nos vendemos, somos viento sin un norte, somos aves sin un rumbo, libre respiro, me ahogo en sensibilidad, aquí nazco, estoy vivo, te inundo en versos yo aquí me desahogo.

18.- El problema fue que el humano no se dio cuenta de que además del mundo hay un mundo hermoso digno de textual izar.

19.- Estoy creando un sin fin de explicaciones, quiero que respires mis suspiros, quiero ser dueño de tus ilusiones, entrégate y no temas, vive este mundo y no te juzgues, sé como quieres yo te acepto.

20.- Somos agresivos, enfermos, esquizofrénicos y mal humorados porque el mundo entero lo es.

21.- No somos una secta, no somos diferentes, somos cada uno de ustedes crédulos de escritura, vivientes de esperanzas.

22.- Para ser catatónico debes irrumpir en las misas vomitar hasta la última gota del alma y decir dos poemas tentativos sin coherencia.

23.- Entrega y vende poemas a una sociedad gratuita, no temamos todos podemos creamos en esto, que sea libre, que sea independiente. Catatónico soy yo, catatónico eres tú.

24.- El poeta no mira, no siente, no toca, no escucha, sólo ve y mira, observa lo mejor y lo peor y lo transforma en algo verde y que no tiene forma coherente para el insensible.

25.- No nos ceguemos a esta luz, invadamos lo prohibido, llenemos cada espacio vacío, aquí la esencia da vida, en este lugar está todo permitido.

26.- Es agarrarse de la ciencia ficción y sus utopías y realizarlas plenamente sin necesidad de verosimilitudes.

53.- Aquí no hay consecuencias ni una tendencia. Es sólo una cuestión de curadera y de decir las cosas como son.

28.- Quien quiere congruencia, para eso están las matemáticas, las letras se adueñan de la vida y del alma, queremos escribir en inmortalizarnos, vivan todos los que se atreven, yo quiero más de tu inspiración.

29.- Es reír con todos, es llorar con todos, es vomitar con todos, es matar a todos. El poeta pierde su rol de dios, se convierte en el Dios de dioses, en el amo, señor de su verso asqueroso. Cualquier hombre puede escribir catatónicamente, sólo hay que despertar de tanta realidad inútil.

30.- Con toda confianza hablamos hasta de lo último que nos perturba sin afeitarnos la lengua.

31.- No hay represión, sólo nos entregamos porque no queremos una clasificación, somos tan decentes como indecentes.

32.- La teoría es necesaria para destruirla. El poeta catatónico debe conocerlo todo para hablar de todo, para ser todo y para no involucrarse con nada. Sólo con su verso inútil, sólo con su saliva desgraciadamente fértil.

33.- La idea es que a todos nos maldiga la poesía, sin entenderla nos envolvamos en las palabras y nos reímos en ellas.

34.- No quiero aquí a delincuentes de poesía, ladrones de versos ni plagiadores nerudistas, aquí nace algo nuevo, nace tu alma, naces este cuerpo.

35.- Para ser catatónico es necesario negarse a sí mismo, ser una bestia, una especie en extinción, combinar tu nombre con la nada, llorar con la lluvia de todos los nombres insoportables de poesía y narrativa ligeramente despreciable.

36.- El catatonismo nos es poesía. No es lírica, es narrativa, es dramaturgia, es ensayo, es todo y a la vez nada más que una página en blanco.

37.- El catatónico renuncia a su realidad, renuncia a su verdad, se entrega a su ser, le da alas a su propia verdad a su concepción de mundo y realidad, no hay versos que rimen ni estrofa perfecta sólo una verdad, la suya, la propia.

38.- Un poeta muerto y una calabaza se revolcaron en una madeja de sentimientos. Por eso me alimento de coágulos y mugre, porque me siento libre de pecado y de leyes terrenales.

39.- En esto me entrego, me suicidio y revivo, en estoy doy lo que soy y lo que no soy por completo.

40.- No es renegar contra Dios. Su existencia nos es indiferente, es descubrir que uno es algo y a la vez un punto minúsculo que puede cambiar la gramática anticuada o simplemente hacer sonreír al estúpido hombre que se ríe de cualquier cosa para no pensar que su vida es una existencia aburrida y destinada al fracaso eterno.

Un Poema de Walter Mondragón

TIERRA

Este lugar es sagrado; aquí yacen los huesos de mi madre. Walter Mondragón

2004, en El libro LA MEMORIA DEL AGUA

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Walter Mondragón, Tuluá, Valle del Cauca, Colombia, 1956. Libros publicados: "Crónica de la Tierra Fácil" prosa, 1988. “Luna de Día”, poesía breve, 1992. "La Memoria del Agua", poemas, 2004. "El Valle en el Corazón", prosa, 2006. libros inéditos: "Mínimas Morales" , Apuntes para una axiología. Prosas. "Los Visos en la Arena", poemas. "El Fuego del Olvido", poemas. "La Cusa y otros relatos, prosa.

POESÍA DE MAURICIO CUADROS QUINTANA

El viejo loco

Ustedes, mal nacidos

Hijos muertos de mujeres vivas,

Espectadores eternos del contacto visual.

Sí, ustedes,

Malditas caras rectas y asoladas

Por el orgullo falso de creer ocultar sus atrocidades, sus bestias.

A todos éstos que se pasean por las afueras,

Por esa lógica, por esa razón,

Decirles quiero, quiero decirles

Que han sido unos robustos y soberanos

Asnos de mierda.

Sí, tú y tú, y tú también…

Montón de pasos predecibles

¿Por qué no se atreven a bailar conmigo

Las danzas de la muerte?

Mientras los gusanos que salen de mis ojos y mi boca

Van susurrando las melodías de mis espejismos:

“Vi ayer a Dios fumando de la mala

Y al Arcángel Gabriel con cartera,

Y yo grité: ¡Se acaba nuestra era!

Fallecemos, volamos sin un ala.

Todo mundo miraba a los cielos;

Se apuntaban, se hacían muecas

Vertiendo sudor y lágrimas secas,

Quedaban todos tiesos como hielos.

<< ¿Qué pagano nos engaña?>>, decían

<< ¡Es aquél, es aquél! ¡Vamos contra él!>>

Y todos ellos mi muerte querían.

Yo me entregué con hojas de laurel

Pero su venganza se tragarían

Al salir de las sombras, Él y Gabriel.”

¡Ahora mírenme

Cómo sobrevivo en su propio mundo!

Miren cómo la Estulticia, que es mi diosa y amante,

Aguarda siempre por mí

Y en el asfalto frío y negro de estas calles silenciosas

Nos solemos revolcar,

Mientras ella vierte con sus labios

Un dulce y embriagador licor.

Ay, Erasmo,

Qué inalcanzable finitud habrá tenido

El rayo de tu mirada,

Qué derecho oculto descubriste,

Qué absoluto poder de convertirnos en nuestro propio juez.

Y ahora, que me marcho

A probar el mejor vino del mundo

Con las monedas que me tiraron,

Una última cosa les digo

Pequeños y gordos burritos:

¡Sáquense la ropa y amen al viento!

No miren sólo con los ojos

Ni piensen nada más que con la mente,

Que el Hombre más afortunado

Es aquél que lucha consigo mismo.

Adiós.

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Estudiante de tercer año de licenciatura en Lenguaje y comunicación en la

Universidad de Tarapacá. Arica –Chile. Escritor de poesía y narrativa.

POEMAS DE MATILDE GRANADOS

1

Sé, que a nadie le debe importar mucho lo que me acaba de pasar.

Hoy el viento ha estado junto a mí. Ha atravesado mi cuarto por puro placer.

He sido suya en mi propia cama, mientras mamá cocinaba y se olvidaba de

mi existencia entre los olores de sus guisos que muy bien sabe hacer.

Grande fue el encuentro. Sus labios pronunciaron una sola palabra. Acarició

mi corazón y al poco tiempo volví a despertar. La vida una vez más estaba

enfrente.

2

Ahora más que antes te llamo, a ti, mujer de piel mortecina. Decirte que

famélica me siento por ti. No mantengas en espera mis manos. Ven, dime

que no hay definición para mis ojos desviándose puente al cielo. Bórrame la

mente, las funciones vitales y esta idea de saber marcar la existencia cada

vez que veo el sol.

3

A papá

Tu partida

dejó en mí

la sensación

de querer destruir el mundo.

4

Mi amor

camina entre partículas

de cemento.

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Matilde Granados: Nací en Trujillo, el año 1986. Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Católica Santo Toribio de Mogrovejo. Obtuve el segundo puesto en el concurso Lundero (2001) y el primer puesto en los II juegos Florales Javier Heraud a nivel regional. He publicado el poemario Para oír el solfeo exiguo de mi cuerpo. Soy coordinadora de Diantre, arte y cultura.

POEMAS DE MARIANO SHIFMAN

EN ESTA PLAZA Y aquí me cuento entre infinitos modos de no ser yo: otra caída de sol puliendo rostros contra la tarde agonizante, pasos sin culpa sobre la grava reseca, los ciegos dientes de un perro mordiendo al mundo en medio del hueso... Algo sigue royendo los restos de una falsa promesa por encima del vuelo de las palomas.

MATERIAL DE INTERIORES Lo has visto o lo verás, la guarda del decorado desprendiéndose en tibio silencio desde ambas márgenes. Uno u otro hábito cubrirá el lento curso hacia la serena rendición de sus formas. Es la zona más débil de la materia replegándose sobre nuestros días por venir. Ya todos sus colores carecen de motivos pero ella, la guarda, nuestra guarda aún no abandona la muda empresa de seguir estando allí. Es don de ojos vírgenes no advertirlo: la tregua estampada en estas cuatro paredes -el endeble papel de aplazar caídas- sostienen nuestro oscuro equilibrio, la secreta alquimia de seguir estando aquí.

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Nacido en Buenos Aires en 1969, publicó el libro "Punto Rojo" (Primer Premio XI Certamen de Poesía, Editorial de los Cuatro Vientos, Buenos Aires, 2005). Poemas de ese libro, y otros posteriores han sido publicados en diversas revistas.

UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ, DE POEMAS A CHILE: LAS CARAVANAS DE LA CALLE DE SANTIAGO

Deambulo por las calles de fuego,

como el ave muerta que cae,

en las fontanas de las monedas,

de esos viajeros que regresan de una elegía .

Las luces de león de los cines,

en el sabor del polvo blanco en el baño.

Emulando a la hija vertiginosa,

que lanza bocanadas de angustia,

en la elegancia decadente

de un palacete de la vida alegre,

huyendo de los paparazzi,

los malditos engendros de Fellini.

Observaron a los perros famélicos

que comen la sobra mezquina

de un banquete sibarita de un duque,

en el brillo de las calles de Santiago,

en las piedras de las caminatas.

Los semáforos cambian una pincelada fatua,

de un pintor renacentista,

en los bailes de los espárragos.

Las esquinas de las calles de Santiago,

como polos achatados del aliento de un rinoceronte.

Es el puente del malabarista travieso.

Un torrente del cántaro de vino,

cae la noche sobre las calles de Santiago,

como un rinoceronte alado

sobre las avenidas resbaladizas,

en la gigantografía de la belleza .

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Poeta chilena (Antofagasta, 1973). Diplomada en gestión cultural por la Universidad de Los Lagos. Ha publicado el poemario Cartas abiertas a Serguei (2000) y fue favorecida por la Beca de Creación Literaria mención Poesía el Consejo Nacional del Libro y la Lectura (2001). Textos suyos han sido publicados en diversas antologías

POEMAS DE IAN WELDEN: CERROS Y CERRAS

Tu sabes quizás, que aquí en Dinamarca no hay cerros ni montañas. A lo

más, colinitas ingenuas e inocentes. La última vez que estuve en Chile, sus cerros me impresionaron el alma. Como si fueran seres vivos y autónomos.

Cerra mijita rica Cruzando Calle Bandera me topé con una cerra maravillosa. Ojos llenos de estrellas solitarias y su loma suave como la redondéz de la luna. Era una cerra diosa del Diciocho de Septiembre, dedales de oro en su follaje verde y bordados de yuyos en sus faldeos. Cerra mijita rica! le grité tomándola de un brazo acompañándola Calle Bandera arriba donde me abrió su puerta. Tras esa puerta iniciamos sin preámbulos el ritual de la cerra y el escalador. Trepando, enterrando mi cara en su sima lamiendo, horadando y gimiendo.

Cerro maricón Pequeño y alegre cuan solcito recién lavado voy dando saltitos calle abajo para juntarme con mi mamá Bolsillos llenos de preguntas y en mis manos una fé incondicional en la vida. A la vuelta de la esquina y de un zarpaso magistral, un cerro negro como un gato me hizo despertar

Cerro en mi espalda Un cerro se me acerca y se encarama de un salto en mi espalda. Ahora ando contento por ahí, jorobado. cruzando tajamares fantasmas reflejándome en las vitrinas nocturnas de La Alameda orgulloso.

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IAN WELDEN: Nació en Santiago de Chile en 1948. Estudió Comunicación de masas y gráfica en la Universidad Técnica del Estado. También estudio cine en la Escuela de Cine de la Universidad Técnica de Santiago. En 1974 viajó a Barcelona donde, aparte de escribir toneladas de poemas y cuentos que jamás publicó, trabajó como interprete y radiooperador a bordo de un barco que buscaba petróleo a 15 millas de la costa de Barcelona. En 1975 viajó a Dinamarca donde clavó su bandera chilena para siempre. Aquí trabajó en los campamentos para refugiados de la Cruz Roja, donde, entre muchas otras tareas, coleccionó poemas y relatos de refugiados de casi todos los rincones del mundo.

POESÍA DE TERESA ITURRIAGA OSA

Sí Sí, lo reconozco: soy una pesada preguntando, llamando, insistiendo ante la puerta virtual... ¿Cómo estás?, ¿y tu salud?, ¿tu ánimo?, ¿cómo van tus proyectos?... En fin, perdona mi falta de tacto, pero no es curiosidad, tampoco impertinencia, compréndelo.

Sucede que a veces me cuesta caminar en esta soledad, sentir la música callada, y por eso mi alma envía regalos, humildes textos que no dejan de ser eso mismo, humildes textos, poco más. Echo la vista atrás, recuerdo cuando estudiaba geometría para sobrellevar mi dualidad, y me suspendieron las prácticas. En aquellas regatas no había cauces para aliviar mi hiperestesia -mística, sensual, oriental, llámese como se quiera. Pero llegó el día en que tú y yo nos cruzamos -conste que me acerqué a ti con un despiste descomunal, no te creas nada de eso que algunos llaman casualidad y pasan página-, y tú me saludaste con un gesto inolvidable... En ese instante, me diste un nombre que aún conservo.

Gracias. Sí, hay cruces energéticos, azares que se empeñan en negar los sesudos de la lógica, y aunque eviten la observancia de los números, están escritos, sellados para siempre. Esa física y química perfecciona el puente, cábala entre la tierra necesaria y la imaginación. Prosa poética. De manera que a veces necesito tus palabras y disculpa si los recuerdos me impiden ver el bosque. Aprovecharé estas semanas para volver a mi infancia y recobrar sensaciones, ahora voy a desaparecer del mapa conocido, feliz cumpleaños, príncipe pescador.

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Teresa Iturriaga Osa, nace en Palma de Mallorca y desde 1985 reside en Gran Canaria. Es Doctora en Traducción e Interpretación por la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria y su investigación académica se centra en la traducción de la literatura, la publicidad turística y el periodismo de viaje.

EL DISCURSO DEL ÁGUILA: POESÍA DE IGNACIO CARDENAL

I

El día en que por fin el rostro viera De Tonatiuh el de brillante tiara

Y el mismo en que Tonantzin, madre tierra, Entre sus tiernos brazos me arrullara, Hablaron mis ancestros, mis abuelos,

Mis padres escucharon sus sentencias. Felices estuvieron, pues cien vuelos Auguráronme todas las sapiencias.

En el nido cantaron mi pasado, De grandes personajes fue compuesto

Dijéronme que yo estaba marcado Por reinos que arrasaron con el nuestro;

Mas verdad era que en mi ser tenía Las fuerzas de otras grandes realidades,

Y así, con persistencia yo sería Un águila de humanos y deidades. Creí por mucho tiempo tales cosas Tratando de vencer el negro manto

De aquel que con su espejo y sus lujosas Pieles a los guerreros causa espanto.

II

Vestido de jaguar él me asfixiaba Por más que yo peleara, me vencía. Rogué, pues, con firmeza, con valía

Al viento caprichoso que soplaba Doquiera que mis alas extendiese

Buscando antes que nada ser más fuerte A fin de concretar mi buena suerte

Que el mundo, de seguro, ni entendiese. El hálito de estrella vespertina

Lanzóme a las montañas de las sierpes, Ahí con dura garra ante la muerte,

El vil fracaso en ruta mortecina, Luché contra el señor ya desollado.

Luché sin comprender que sus serpientes Buscaban con la astucia de sus mentes

Dejarme totalmente desplumado, Y no por ser en sí cuestión absurda

Surgida del señor cual rara idea Sino por ser el fin el que recrea

Esencia nueva de la que antes burda.

III

Mas siendo que estos planes ignorara Debí de resignarme a mi destierro.

Quise angustiado, celebrar mi entierro, Que en el nido mi vida se olvidara. De Xolot en los reinos vagabundo

Erré sin dirección y sin sentido Moría el sol, me daba por vencido ¡Mis alas no servían en el mundo! Quitarme cada pluma me aterraba

La idea de morir mi alma roía Y no fue hasta cruzar con una arpía Que perdí todo lo que más amaba.

Desplumado, herido, solitario, La lluvia se cernió sobre mi carne

Volver al gran camino era muy tarde Me había derrotado mi adversario, Aquel de las brillantes profecías

El mismo que al Quetzal reverenciaba Aquel que entre las nubes anhelaba

Alzar el vuelo por extensos días.

IV

Lloré como los cielos invernales, Lloré copiosamente sin mirarme:

Las plumas empezaban a brotarme Brotaban con licores celestiales.

Cumplí de tal manera los mandatos Que el Dios omnipresente hubo trazado Mas no comprendo aún ser desollado En aras de enmendar mis arrebatos. Quizá será mejor no hallar la causa

Sino localizar el objetivo La meta por la cual me encuentro vivo Que busco sin parar, sin darme pausa.

Unido con el áspid yo descubro Alturas otras que quizás alcance, Buscándolas tendré justo balance En el futuro que por hoy vislumbro: Me veo entre las nubes relatando

La historia de mi esencia, mi natura Llamada por la gran literatura

A ser feliz palabras hilvanando.

V

No niego que los cielos son nublados Ni niego que me falten muchos años

Mas es preciso superar los daños Si quiero ver mis sueños realizados.

El quinto sol me causa incertidumbre, También las advertencias del anciano

Triste sería que mi obrar profano Trajérame no más que pesadumbre, Pues hoy en estos días solo impera Cortarle al pensamiento la soltura, Dejar a la mitad su envergadura

Y hacerlo presa de la hambruna fiera. Voy a luchar por físico sustento,

Igual que por nutrir mi mente y alma No importa si al volar pierda la calma:

Vendrá a socorrerme el dios del viento. Y viéndome enfrentar el nuevo día

Sabre que soy el águila por siempre Fundida con mi espíritu de sierpe Dispuesta a concretar mi profecía.

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Ignacio Cardenal nació el 4 de julio de 1988 en San Salvador, El Salvador. Realizó sus estudios de educación media en el Liceo Salvadoreño y actualmente pertenece al taller literario Dos Mundos formado al interior de la Universidad Nacional de su país.

POEMAS DE GUSTAVO TISOCCO

A los desaparecidos. A sus madres. Ellos parieron a sus madres y estas llevan sus fotos mostrando al mundo que no hay naufragios. Ellos, los ausentes, denuncian con sus gritos la poca memoria de los que salvándose se quedaron en la barca. Sus madres también gritan y descubren que en el fondo del mar florecen jardines.

Certeza Tengo la certeza de que mi abuelo Pedro se quedó dormido y me lo robaron barcos piratas. Sabido es que estos bárbaros aglutinan fortunas, trofeos, tesoros…

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Gustavo Tisocco nació en Mocoretá –Corrientes-. Tiene publicados cuatro libros "Sutil", "Entre soles y sombras", "Paisaje de adentro" y “Desde todos los costados” y tres CD "Huellas", “Intersecciones” y “Corazón de níspero”, además de diversas antologías gratuitas en diversas partes del mundo como Argentina, España, Chile, México, Colombia y Perú. Recibió varios premios donde se destacan PRIMER PREMIO DEL CONGRESO DE MÉDICOS ESCRITORES en el año 2004 y 2006 respectivamente, PREMIO REVELACIÓN A LA CALIDAD LITERARIA en el encuentro “Buenos Aires Poesía-Reunión de voces”

POEMAS DE LUIS PARDO

Together Recién me perdí esta mañana entre alfileres, papeles, la indigestión metafísica de los veinte. Estoy. Me ajusto. Herética autonegación para poder ser un mueble más en tu sala que bebe cerveza y bufa refugiado entre tus tenazas, el horno, el seguro, los perros, la camioneta nueva, el w.c. de porcelana y tus bragas colgadas, para presumir a los otros nuestra mexican mid-rotten-class way of life que nunca alcanza la zanahoria y "ser" felices; hasta que de tanto reír se nos tatúe la sonrisa y el corazón se nos vuelva excremento.

Revólver Para mí que tú buscas a las mujeres peligrosas. Es más: yo creo que te excitan -decía, paseando su índice entre los rizos del pubis y el camel -húmedo- encendido en sus labios La giré y entré tan profundo como podía mientras le tomaba el vientre como se acaricia la panza de una pistola antes de ganar la ruleta o perder la apuesta. Te llamo el martes; dijo al ponerse el sostén quitar las cortinas y hacerse de luz. No pude abrir los ojos hasta que cruzó la calle y me encendí un cigarro maldiciendo a mi buena suerte.

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Luis Pardo. Un gato cualquiera, cercano a los treinta y que dice escribir poesía y algo de narrativa. Dejó atrás las pretensiones curriculares, por lo que prefiere no hablar mucho de su formación, si es que la tuvo. No tiene reconocimientos ni ha ganado premios pero sí algunas publicaciones.

(…) bajo cielos de cemento en un paisaje abstracto de palos secos

estatuas dobladas alas de murciélagos y picos horcas resbalosas

cadáveres y gallos carnívoros y todos los rugientes monstruos finales de la

“imaginación del desastre” son tan sangrientamente reales

es como si todavía existieran realmente y existen

sólo el paisaje ha cambiado (…)

Ferlinghetti – Un Coney Island de la mente.

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