Año 1 Número 2 • Noviembre 2014Año 1 Número 2 • Noviembre 2014Año 1 Número 2 • Noviembre 2014

Revista El Perro

La

muerte.

Dos excesivos años de gestación y una peli-

grosa y creciente languidez nos determinaron a

sacar de una patada, en tirabuzón, un primer

ejemplar de El Perro. Esa precipitación y las inge-

nuidades que acaso puedan descubrirse en ese

número, son perdonables si decimos que este

animal ya llevaba mucho pidiendo la calle y que,

como algo que ya no nos pertenecía del todo, que

ya poseía cierta voluntad, lo liberamos esperan-

do en el público una benevolencia natural y que

(como un perro inexperto, que no se sabe cruzar

las avenidas) no nos lo fuera a machucar la verti-

ginosa velocidad del mundo.

Ahora que está fuera de nosotros, que lo

mueven sus inercias y lo apreciamos a distancia,

empezamos a darnos cuenta de su curiosa natu-

raleza: que olfatea gentes de todos los rangos y

que se nutre de las palabras que brillan a nivel del

suelo que es donde la vida ocurre, donde se ges-

tan las violentas tempestades de lo cotidiano y el

amor; donde fermenta el aburrimiento y, acaso,

la poesía.

Este nuevo ejemplar (cuyo tema a meditar

es la muerte) ha sido trabajado con mayor cuida-

do y detalle y creemos firmemente que hemos

logrado un resultado aún más apetecible para el

público que ha recibido a este coludo con una

generosidad inesperada. Este segundo número

está integrado por una variedad más amplia de

expresiones: agrandamos la entrada en la convo-

catoria para —por ejemplo— fotografía e ilus-

tración, para poder ofrecer un espectro un tanto

Edi-torial

más completo de la experiencia y la belleza. Nos

sentimos agradecidos con los autores que han

atendido a este llamado confiándonos plena-

mente la divulgación de sus obras, que aquí

publicamos de manera íntegra, con la esperanza

de encender con ellas lumbreras que sirvan para

imponer resistencia a la ceguera que el protocolo

y el tedio nos tejen a diario en los sentidos y la

imaginación.

Libres de toda superstición de vanguardia

o canon, podemos aspirar a una aproximación

más genuina al fenómeno artístico, al misterio.

Tal es la pretensión en que empeñamos nuestra

labor y los números futuros de esta revista; tam-

bién el nombre de este animal con facultades de

poeta y el nombre mismo del arte: hueso duro

roer en que hemos de dejarnos los dientes.

Consejo Editorial (Los Perros):

Jesús Beniel Velasco ReyesBruno Maximiliano García CortésPedro Miguel Guillen D.Domingo Valtierra RoblesVíctor Manuel Elizondo Santos

Frutas'

fotografía

3

4

5

6

7

“Aim dry”Modelo: AnónimaFotógrafa: María José Toscanomjtoscanorios@gmail.comCel. 044 3310 2040 37

Lıteratura

Es domingo, estoy tirado en mi cama con cruda y el estómago vacío, un ruido en la puerta me arranca de mi meditación televisiva, inhalo (continúo el zap-ping pleno), un golpe más intenso se suscita, exhalo (cambio el canal), un tercer madrazo daña la estruc-tura de metal que divide mi mundo del real, enton-ces ya no puedo seguir acostado, abro la puerta furioso sin objetivo claro... ¡A-LA-VER-GA!, un enorme varano adulto vestido de traje gris con corbata roja arremete en mi contra, resulta imposi-ble resguardarme, el predador me tiene atrapado en mi propio cuarto, no tengo siquiera tiempo para cuestionarme acerca de la posibilidad de que sea una tripeo, la adrenalina me toma por completo y de súbito capto que debo luchar por mi supervivencia contra un asesino acostumbrado a cazar para comer,

Delirium Reptlens

9

yo soy un inútil que a priori se presenta como la víctima perfecta, pero ni madres que claudi-co,—¡ÓRALE CABRÓN!— le grito para amedren-tarlo y me le aviento sin algún plan concreto... 1) Levanta el cráneo. 2) Me desgarra un muslo con su poderosa mandíbula. 3) La arteria femoral resulta dañada por sus filosos dientes. 4) Comienzo a desangrarme. 5) Consciente de que vivo horas extras decido contraatacar. 6) Me conecta un colazo atrás de la rodilla. 7) Antes de caer ya me tiene prensado del cuello. 8) Comienzo a revivir las mejores escenas de mi vida en tono sepia. Mambo) Acato el hecho de que soy parte de una cadena alimenticia insoslayable.

Antes de comerme saca un celular con reproductor

Alfonso Ortiz García.Nací en Guadalajara, estudié periodismo en Ocotlán, Jalisco, terminé la carrera, no me he titulado, desaproveché cada una de las oportunidades que tuve para pertenecer a un medio porque no me interesa ejercer, por ende debo ocasionalmente soportar cuestionamientos de terceros respecto a mi vida laboral, la mayoría aderezados con un: “¿Y ya fuiste a televisa?”. Suelo conseguir por cuestiones del destino trabajos sencillos, temporales y peculiares, mismos que alterno con rachas de desempleo en las cuales regularmente caigo en crisis económicas y emocionales, y es justo en el centro de esta lucha entre pereza y chinga, que trato de pulir y sacarle brillo a las ideas mediante obsesión y neurosis.

MP3, pone play a The next episode de Dr Dre con Snoop Dogg, y manteniéndose íntegro e inexpresi-vo me deja morir lentamente mientras mueve su bífida lengua amarilla al ritmo de la música. Me está devorando pero no se irá limpio, aprovecho mi último respiro vital para realizar una maniobra final, coloco la mano sobre la sangre que forma un charco en el piso y estirando el brazo izquierdo logro manchar su saco para que por lo menos tenga una preocupación mezquina que no le permita comer tranquilo, —¡Ya te chingué el look, cule-ro!— Le digo antes de extinguirme.

Al trascender y estar de frente con los Gamers Cósmicos, se me confesó que el varano era un Komodus Urbanus, nueva especie que las deidades programaron para mandar a las ciudades más pobladas de la tierra con el objetivo de sacudir a los humanos que viven en

un brutal y desgastante sedentarismo, el cual, si no es corregido a tiempo, les condenará al descenso evolutivo, así que, siendo la creación favorita de los dioses (la que los imagina y les rinde pleitesía), estos optaron por generarle un riesgo cotidiano que les mantendrá despiertos y activos, ya que el varano de la urbe a la par de ser antropófago puede competir por puestos de contaduría, administra-ción y recursos humanos. También se me comentó que esta semana yo no decidí tomar alcohol en exceso, eran ellos quienes me marinaban para que al reptil le fuera más grata mi carne y se acostum-brara a engullirla, lo cual demuestra que nunca (ni siquiera cuando más lo sentí) fui libre.

Pum Carajo.

Afuera la luna“Y la muerte se me precipitó garganta abajo

como un ratón.”Charles Bukowski, Cisne de primavera.

Silencio.

Afuera la luna, expectante.

Silencio.

Una gota de sangre recorre su sien hasta penetrar por la cuenca del ojo. El ojo se abre, su compañero le hace segundas, las pupilas se dilatan; el hombre respira lentamente, su visión, nublada por el polvo que levanta el aire, quiere adaptarse a la oscuridad, un rayo de luz se cuela debajo de la puerta malamente cerrada.

Intenta levantarse colocando el peso sobre ambas manos, pequeñas piedras se encajan en sus palmas y cae de nuevo. Otra nube de humo se eleva desde el suelo y él cierra los ojos una vez más.

Sigue el silencio y ahora la respiración cuesta, tiene tierra en la garganta y sangre resbalando de las fosas nasales. Intenta levantarse de nuevo, utiliza sus piernas como apoyo y se hinca frente a lo que parece ser un cuerpo inerte. El hombre se pone de pie, su sombrero de paja cae al suelo.

Tlac. Sigue sangrando, las gotas caen. Tlac. El silencio se irrumpe con el desvanecimiento de su piel pálida, sucia, cansada. Da unos pasos y su costado izquierdo arde, el plomo se desliza entre sus costillas abriéndose paso entre los nervios, rosa un pulmón, el hombre tose y una baba negruzca humedece sus labios.

Se incorpora, sus botas se tambalean hasta llegar a una mesa donde un frasco con mezcal lo está esperando. Reclina su cuerpo, toma la botella y

a

le da un trago; el líquido arde, la garganta lo rechaza y escupe. Le da otro trago, sigue ardiendo, el plomo vuelve a deslizarse un poco más, ahora cercano al corazón que bombea con rapidez.

La choza en la que se encuentra está casi destruida. Aquí no hay nadie, sólo él y el cuerpo de un hombre cuya suerte corrió mejor que la suya. Aquí no hay nadie, la muerte cercana, la muerte que viene y va, que toca la puerta y se abre. Afuera, el viento levanta columnas de ramas y vegetación seca; el hombre camina, sale del lugar y se encuentra con una explanada desierta: nada a lo lejos y nada cercano. Camina lentamente, sin rumbo. Aquí, la muerte no existe. El plomo se desliza hasta el miocardio.

Tampoco la vida.

Liliana Munchkin

Liliana. 21. Mitómana de nacimiento y ninfómana por elección. A veces escribo. A veces me publican. La mayor parte del tiempo duermo. Me gustan las galletas y el café aunque siempre he creído que las galletas van mejor con leche. Estudio en ocasiones y también veo películas. No me gustan las semblanzas pero sí me gusta Pink Floyd.

11

Daniel Alejandro Colmenero González

Promotor de Lectura y coordinador de talleres literarios a nivel superior y medio superior por parte de la Revista Luvina. Ha colaborado en las revistas Numen, Vaivén y Aion. Actualmente cursa el décimo y último semestre de la licenciatura en Letras Hispánicas en la Universidad de Guadalajara.

Poema para �e(su)citarHospital: Catedral de la lepra erigida en tierra de sepulturas, yo te ofrezco esta vela para que incineres a tus muertos, para que les limpies el pecado innato de la existencia. Alimenta con ella la promesa inocua de una luz que nada revela, más que los despojos de la incertidumbre. Dentro de ti hay ánimas blancas que recorren tus órganos llenos de cáncer. En el estómago llevas una carga que no se digiere. A tus enfermos los defecas casi sin proceso, con masticaduras torpes, parchados, cosidos, plastificados hilvanados con alambre galvanizado, eso sí, pero emendados insatisfechos incompletos como Cristos resucitados a medias con almas pero sin cuerpos con el tumor maligno colgándoles como una lágrima, sin luz al momento del parto sin reconciliación en las fracturas sin latidos de vida en el corazón.

Cuando te marches me daré cuenta, lo notaré princi-palmente en la comida, jamás las papas con queso serán tan buenas. Extrañaré tu mole poblano en cada cumpleaños, algún día me besarás y nunca más lo harás de esa forma; algún día me abrazarás y jamás alguien me abrazará así. Ya no vendrás a mi cuarto a platicar de curiosidades y la familia, ya no escucharé sobre tus sueños de galerías, te habrás marchado y lo sabré, y estoy tan seguro que tarde o temprano suce-derá, que me aferro a la siguiente idea para sentirme preparado. Te cuento que cuando te vayas y no me refiero al supuesto donde me alejo yo, pues cada vez que yo me marcho también te veo partir, me refiero a cuando llegue esa hora de irte, no partirás del todo, pues serás alimento de los árboles y te integrarás a su tronco, a este tronco le nacerán ramas y te coinvertirás en sus ramas, unas fuertes, que debilidad te conocí muy poca. A esas ramas les crecerán hojas y estarás en sus hojas forman-do su bello follaje, para seguir oliendo a amanecer limpio y fresco, después vendrán las flores y serás una flor, de esas hermosas con las que me entretengo tomando fotografías; serás de nuevo semilla, siempre a mi lado lo fuiste y te tocará volver a hacerlo, te cuento que a la par de ellas nacerán

los frutos y te volverás uno con él, quizá para que continúes dulcificando este a veces amargado mundo, luego llegará un ave y comerá del fruto del que ahora formas parte para así convertirte en ave, y yo cuando observe a las aves, recordaré que aún estás entre nosotros, y le diré, y escucharás; madre nada termina nunca y si termina será para ser un nuevo comienzo.

@OscarJareth

12

Cuando te vayas,mad�e.

Extran-je�os

en

M éxico

¿Cómo hablar de una cosa tan inmaterial pero que nos toca a la vez tanto todo el tiempo? La muerte nos acompaña a lo largo de nuestra vida: cuando se van nuestros seres queri-dos, en la despedida de los desconocidos, en las cifras de los periódicos, e incluso en el pequeño y sencillo h e c h o d e q u e c a d a momento que vivimos muere alguien aún sin que lo pensemos. La muerte toma todo lo que amamos. Algunos van a decir que to d o e m p i e z a co n l a m u e r t e , q u e e s o t r o nacimiento. Para mí, la muerte no sólo representa el fin de la vida humana sino a todas las cosas que tienen que parar. Puede ser la muerte de una situación, de una emoción, de una idea; cualquier cosa que se va y que nunca regresa. Al pensar en una cosa que ha muerto, suelo sentirme destrozada. La muerte es la única representación que p o d e m o s s e n t i r d e l tiempo. Podemos darnos cuenta de que el tiempo pasa, con las horas o el sol, pero para sentir al tiempo, sólo está la muerte.

13

Ah, eres tú. Pasa. Por una extraña razón, sabía que hoy de nuevo vendrías. Ya, pasa, no te hagas la que te da pena, ya sabes que entre nosotros hay con-fianza. Siéntate. ¿Qué quieres beber hoy? Bueno, sea lo que quieras sólo tengo vodka, así que te serviré un trago. ¿Sabes?, me da un poco de risa el pensar cómo saldrías a seguir matando estando ebria ¿te permiten, sean quien sean tus autoridades, tomar mientras trabajas? Nunca te he preguntado eso y hoy, que al parecer es el día, me gustaría que me respondieras, por nuestra amis-tad, ya sabes. Me provoca algo de gracia verte llegar con el mismo vestido del día en que nos conocimos ¿cuánto tiempo ha pasado? Ya hace varios veranos, pero al parecer hoy aparentas que no nos conocemos. Típico en ti, supongo. Pero debo confe-sarte que sí, hoy te ves muy bien, aunque me agrada más verte con tu guadaña de gala y tu vestido de fiesta, ese que usabas en pasadas ocasiones, cuando me visitaste también.

Si decides �eg�esar esta noche,

espe�o que tengas la ocur�encia de elegirme…

¿Qué ha pasado con tu sonrisa? No me digas que estás triste sólo porque hoy sí debo acompañar-te. Ya lo habíamos hablado, ambos sabíamos que este día llegaría. Recuerda cómo aquella primera vez cuando me visitaste venías con la furia de los mil demonios dispuesta a cortarme la cabeza. Es cierto, esa vez tenía algo que te agradaba y te lo llevaste. Infringiste las reglas y me dejaste vivir un poquito más. Sí, también las demás veces venías por los poemas que tenía para ti y a escu-char de mis labios las historias que me inventa-ba, pero hoy no pienses mal. No es que haya dejado de escribirte, simplemente el tiempo se cumple y el mío ya llegó. Y es precisamente de eso de lo que deberíamos de hablar, claro, si es que me dejas con vida unos minutos más: del tiempo. Cada cosa lo tiene y el mío se acabó desde la primera vez que pisaste esta misma sala, pero tú me diste más vida. En verdad no sé por qué tanta gente te tiene miedo. Si superan como yo sé que no eres tan mala como te pintan, ni tan fea, por supuesto, tal vez te amarían. ¿Ves? ¿Qué te costaba esbozar una sonrisa? Al menos me dejas tranquilo al saber que nos iremos riendo, como antes, como siem-pre y como en los mejores momentos. ¿Estás segura? Bueno, es verdad. Si ya esperamos bastante, ¿qué son unos momentos más? Pues me fue más o menos. Viajar tres horas cada mes sólo para pasar las noches juntos no es una buena relación. Por cierto ¿crees que puedas hacerme otro favor? Hace mucho que no sé nada de Saavedra y me gustaría saber cómo está, qué es lo que ha hecho después de mí. Sé que tienes el poder de ver en la distancia, inclusive en el tiempo.

Ah, vaya, me alegra ver que pudo ser feliz, que pudo superarnos y que su vida estará llena de dicha. Se lo merece. Siempre fue muy guay. Es chistoso. A veces pienso que su recuerdo borras-coso y su presencia efímera fueron lo que real-

mente me llevaron a pedir que vinieras pron-to. Al final de cuentas, como s iempre lo he dicho, nada dura eterna-mente, puesto que todos los nombres son intermi-tentes. No sé tú, pero mi vaso ya está vacío. Ya estoy listo, cuando digas. Soy todo oídos y todo pies. A tu indicación, nos vamos. Pero no quiero irme en el colectivo, quisiera ir caminando, ver mis calles por última vez, ahora sí. Sé que pido demasiado, pero debes saber que no soy un medio muerto normal. Aludiendo de nuestra amistad, que seguramen-te hoy también llegará a su fin, abusaré de tu confianza. Ya no mires la maleta con extrañeza, sé que no podré usar nada de lo que aquí tengo, pero mi egocentrismo puede más que la realidad, así que de todas maneras lo l l e v a r é . A l fi n a l d e cuentas quien carga el equipaje soy yo, ¿no? Bueno, ya. ¿Ya? Perfecto. Una última cosa. Gracias por este tiempo extra, fue a g r a d a b l e . M u c h a s gracias, en serio. Y adiós.

La muerte toma mucho tiempo en irse: el duelo. Este tiempo, en el cual la muerte se encuentra aún más presente, es el centro de la vida. El duelo es la mezcla perfecta entre vida y muerte: la muerte nos invaden tanto, que parece como si la vida no importa-ra. No nos damos siempre cuenta , pero v iv imos muchos más duelos de los q u e p e n s a m o s . N o s centramos en los duelos de personas porque la muerte está considerada en su sentido "sublime", el fin de una vida. Pero como ya lo dije, no solo hay muertes de personas, sino de todo lo que se puede vivir. Cuando vivo algo, siento algo o pienso algo, cada vez que pasa algo, vivo un pequeño duelo. Este algo me deja, y nunca jamás podrá volver de la misma manera, porque no existirá en las mismas condiciones ni de tiempo, ni de situa-ción. Una cosa pasa y nunca se puede repetir, porque el tiempo nunca vuelve a existir. Así la muerte toma todo porque el tiempo también muere. Ninguno de los dos se puede parar, ni el tiempo, ni la muerte. Pero para soportar todo esto, todos estos duelos y esta obsesión que nuestra civilización tiene por la muerte , tenemos que enfocarnos en lo contrario a la muerte: (revelación) la vida. Hay que cambiar esta manera que tenemos de p e n s a r. No p o d e m o s pensar siempre que todo muere, sino que cada Luigui Summer

Nací en la ciudad de Guadalajara en noviembre de 1988. Actualmente curso el 5° semestre �la Licenciatura en Educación Primaria, en la Benemérita y Centenaria Escuela Normal de Jalisco. Comencé a escribir en el otoño del 2005 y desde ese entonces, mis creaciones son en su mayoría poesías, aunque de vez en cuando también lo son pequeños relatos bastante breves.� Este año inicié a compilar dichos escritos para formar una obra de mayor extensión. Hoy en día trabajo en ese proyecto, sin mencionar que, obviamente, sigo escribiendo, sigo creando. Fui publicado por la revista El Perro (“La primera vez”, octubre 2014, número 1, año1).

muerte trae un nacimien-to. Cuando algo muere, el algo siguiente viene a la vida. Si se me va una idea, tengo que pensar en la siguiente que está a punto de ver luz. Si para una situación de paz y felici-dad, otra vendrá, más tarde. El sol siempre sale. En lo que concierne a la muerte en su sentido "normal", es más difícil pensar así, porque cuando una persona se ha ido para siempre, no se puede pensar que otra persona similar llegará en su lugar. Suelo decir que llorar por l o s m u e r t o s e s m u y egoísta. Porque estamos tristes de echar mucho de menos a alguien. Pero, el dolor no es egoísta. La muerte provoca emociones, y tenemos que dejarlas salir de nosotros, para cerrar estos duelos. Así la muerte ay u d a a e n f re n t a r l a muerte. La muerte de ciertas emociones nos a y u d a e n f r e n t a r l a s emociones provocadas por la muerte. Y así va la vida: de muertes en muertes. ¿Paradoja? Nunca había dicho que yo era lógica. A h o r a v i v a n / v i v i d . Vivan/vivid estas muertes, hasta que la vida en sí misma muera.

Céline Guillemot

Soy francesa, de Paris, estudiante de 20 años. Viví en México, los 6 primeros meses de 2014, y ahora estoy en Madrid, por lo que resta del año. Me gustan los artes, el cine, la foto, la música, y el teatro, un poco de todo. Me encantan los viajes y el descubrimiento de nuevas culturas y personas. Fui publicada por la revista El Perro (“La primera vez”, octubre 2014, número 1, año1).

Daniel Orozco.

Estudio actualmente en la Universidad de Guadalajara, en la licenciatura en filosofía cursando el quinto semestre, nací y he crecido en la ciudad ya mencionada, del estado de Jalisco, en México, la última vez que me publicaron fue en la “primera vez” de “El Perro” que, casualmente, fue también mi primera vez.

15

Wildo Al igual que las palabras solo vibran unos segundos en el aire para luego desapa-recer, así somos los cuerpos, no hay �hombres y mujeres, solo retazos de carne, vísceras y bilis que por un ínfimo instante vagan sobre estos suelos. Hay palabras que son eternas, hombres de espíritu provocador que no se olvidan, hablan sobre si “Dios ha muerto” de “seres para la muerte” o de los “mundos perfectos”, palabras que no solo vibran a través de la laringe, no son simples ideas que pernoctan en los libros de una mesa junto a la cama, son martillo y cincel, que tatúan hasta la más firme roca. En vasto eso eres tú, han sido ya cinco años desde que partiste, un lustro en el que hace eco el motor de tu auto, aún en marcha, mientras abres la cochera de la casa para recuperarte del fastuoso empleo. Tu nombre, la ropa que dejaste, la máquina de rasurar y esa barba recién cortada con la que rascaba sus mejillas tu mujer, están marcados y no se borran, tardarán más en desaparecer que en degradarse las colillas de tus cigarros fuma-dos en la cochera. La madre que por las noches desesperaba en tu lado de la cama ya está tranquila, el panadero y tus hermanos con quienes solías conversar están callados, de vez en cuando te recuerdan en baños y bautizos del más corriente ron. Tu hijo el mayor ha vuelto a ser temeroso como un niño, tu niño querido se volvió un hombre y tu cría más humilde escogió ser maestro; un padre como tú, pero para muchos niños. Hay días en los que ayer estabas, otros en los que se resiente la media década de tu ausencia, padre nuestro que estás en tu lecho, no como el de las alturas, ese que nunca nos quiso en tu casa, porque el mismo te arrebató.

El hilo de sangre corrió por la línea punteada del papiro envejecido, escribiendo su nombre en letras rojas. Había aceptado el trato del hombre de traje negro y cuernos rojos que salían violentamente de su cabeza. En cuestión de segundos se había esfumado y la vida de Jorge empezó a cambiar en pocos días. De ser un hombre al que la suerte no se molestaba ni siquiera en voltearlo a ver, se convirtió en alguien importante y reconocido. Todos lo vieron como un caso impresionante en el que un vagabundo cualquiera, marginado por la sociedad, se transformaba en un importante hombre de negocios cuya fortuna crecía y crecía sin parar.

El gusto fue tan momentáneo que apenas le dio tiempo de saborearlo. En menos de tres años ya se encontraba en un cuarto de hospital firmando con mano cansada su testamento recostado en la cama donde acontecería su lecho de muerte. Murió de forma rápida y con una sonrisa socarrona en la cara. Su cuerpo, según sus órdenes, fue incinerado como había acordado con el hombre de traje negro y cuernos en la frente. Su alma fue directo al infierno, el cual siempre imagino caluroso y lleno de calderas con pobres almas implorando piedad.

Apareció en la entrada de un viejo bar cuyo fondo era adornado por una pianola vieja que tocaba una melodía añeja y un tanto desentonada. El hombre de traje negro le hizo un ademán con el dedo índice indicándole que se acercara a la única mesa del lugar. Jorge se dirigió a donde estaba el hombre, quien de dos palmadas hizo aparecer una silla.

—El plazo se venció y por eso usted está aquí. No, no diga palabra. Disculpe la mofa. Los labios cosidos le impiden hablar. No puede responderme, ¿o me equivoco? No importa. La tarea es simple. Despójese de todo lo que lleva encima. ¿Ve la puerta que está detrás suyo a la derecha? Ahí encontrará su nuevo uniforme. Cuídelo bien, lo llevará puesto por mucho tiempo. Es todo. Un gusto hacer negocios con usted. –El hombre de negro desapareció repentinamente.

Se vistió con un pantalón roto, una camiseta vieja y deslavada, zapatos diferentes para cada pie, un gorro y guantes deshilachados, y una gabardina café con un aroma a humedad y mugre. Salió del lugar y se encontró con una ciudad que le parecía familiar con la diferencia de que ésta era aún más horrible y el ambiente, además de sentirse pesado, apestaba

terriblemente a muerte y fluidos corporales. Las ratas corrían por las calles como si fueran bien recibidas por todos. Tenía hambre, resultaba curioso que un muerto sufriera de eso. Se acercó a un grupo de personas que se encontraban con las manos extendidas alrededor de un tambo con lumbre para obtener algo de calor. Tenía escalofríos que le adormecían las extremidades. Quiso entablar una plática con ellos, pero los hilos de sus labios se lo impedían. El grupo de hombres, a l verlo desconocido, le exigieron de la forma más educada que sabían, aun así grosera por igual, que se marchara de ahí cuanto antes.

Se alejó a traspiés tropezando con su propio paso que casi lo hace caer. Se topó con un grupo de chicos que, al verlo indefenso, comenzaron a propinarle una lluvia de golpes sin motivo alguno, mientras ellos se reían de forma estridente hasta que vieron que el cuerpo de Jorge ya no pudo más. Quedó inconsciente. Despertó en lo que parecieron horas después, debido a que un chorro de agua tibia y apestosa lo salvó de su sueño. Espantó como pudo al hombre que le orinaba directo en la cara y se levantó a regañadientes.

Comenzaba a creer que el infierno era exactamente como lo había creído siempre: un lugar donde todo se conjunta perfecta y armoniosamente para joderte la existencia sin desperdiciar un solo momento. Caminó por la calles y, al doblar una solitaria y lúgubre esquina, chocó de frente con el hombre de traje y cuernos roji-puntiagudos en la frente.

—¿Considera que ahora es más difícil y cruel que antes? Asienta con la cabeza si es así. Tal vez esté interesado en un trato. Lo despojo de la vida miserable que tiene ahora a cambio de lo que queda de su alma, ¿qué dice? Asienta de nuevo, muy bien. Sólo tiene que firmar esto y todo el éxito llegará a usted de forma inmediata, pero recuerde que lo que resta de su alma, cuando muera, me pertenecerá para siempre.

No tenía mucho que perder. El hombre del traje negro y cuernos pinchó el dedo indicé de Jorge, entonces sintió que todo ya lo había presenciado antes, pero era demasiado tarde para retractarse porque el hilo de sangre ya corría en la línea punteada del papiro envejecido escribiendo su nombre en letras rojas…

Siguiente turno

16

Christian Anguiano

(Guadalajara, Jal. 1993)Cuentista por amor al arte y por compromiso con las letras. El sinsentido y el humor negro son temas predominantes en sus historias. Actualmente es estudiante de la licenciatura en letras hispánicas de la Universidad de Guadalajara.

17

Soldado ce�oLos habitantes del Arca Ecuatoriana, la mega-

ciudad de cien millones de personas en la que vivo,

la única ciudad civilizada en el ecuador del mundo,

han dejado de apreciar la finitud de las cosas. Creen

que todo es eterno, que pueden disponer de lo que

quieren por siempre, que sus edificios y casas

minimalistas, sus verdes parques y sus ríos artifi-

ciales son la imagen del mundo. Prefieren olvidar

que el verdadero mundo murió hace más de cin-

cuenta años.

Yo luché por el mundo. Fui uno de los Soldados

Cero, los que luchamos contra las epidemias de

infectados de todas las especies, que día tras día

frenábamos el avance de la infección mientras las

murallas de las Arcas eran construidas. No íbamos

a salvar el mundo, sólo a volver más lenta su muer-

te. Y después de años de matar a los infectados, y

ver que poco a poco nuestros compañeros iban

perdiendo la cordura, la civilización creyó que ya

no necesitaría a los Soldados Cero, los que no

pudieron salvar al mundo, y nos obligaron a dejar

las armas. Dos mil Soldados Cero sin trabajo, y sólo

contando a los de Arca Ecuatoriana. Si la población

cree que podrá abusar de las personas que los

protegieron por veinte años, están equivocados.

Tengo mi traje de combate, pertrechado completa-

mente, con todas las funciones activadas, afinado y

al punto; mi rifle de combate MCT, un cargador

cuántico de treinta mil tiros, granadas y mi expe-

riencia en el campo de batalla. No lo esperan, pero

ya lo tengo planeado. Desciendo de mi vehículo. El

enorme parque se extiende hasta el Palacio, la

alcaldía del Distrito 6 de la ciudad. El lugar está

lleno de vigilantes, los androides que nos quitaron

el trabajo de patrullar la ciudad. Verán por qué un

solo Cero vale más que mil vigilantes.

Yo vi todo, lo grabé en mi memoria cerebral.

Caminaba junto a mi novio, cuando el primer tiró

se escuchó. Nos tiramos al piso, pero yo había

captado al agresor desde el primer momento:

llevaba la rudimentaria de un Cero, con su traje

marrón oscuro por dentro de su blanca gabardina,

que terminaba en un casco táctico completamente

oscuro. Cero aniquiló a dos vigilantes en un primer

momento, y cuando nadie se recuperaba de ese

primer acto, lanzó un explosivo desde su lanzagra-

nadas acoplado a ese rifle (que creo, era un MCC) y

otro par de vigilantes acabaron destrozados, en

una lluvia de componentes metálicos.

Cero corrió a una vertiginosa velocidad, segura-

mente potenciada por su armadura, y seguía

luchando contra los vigilantes. Más bien, masa-

crando, pues esos androides no lograban coordi-

narse antes de ser eliminados por ese terrorista.

Usó un guante telequinético para estrellar dos

transportes de vigilantes, y también para lanzar a

varios civiles lejos del fuego cruzado.

Su meta seguramente era atravesar todo el parque,

pues seguía un camino lineal, y aunque llegué a ver

que unos civiles morían entre el intercambio de

tiros, no parecía que su objetivo fuera matar ino-

centes, sino a los vigilantes. Un escuadrón de

catorce vigilantes apareció por el este, corriendo,

pero dos explosivos disparados por Cero se hicie-

ron cargo de ellos. Con la telequinesis artificial

barría los escombros de metal y concreto que iban

quedando a su paso, y apenas un vigilante hacía

acto de presencia en las cercanías, Cero lo neutrali-

zaba con una eficacia que provocaba asombro, pero

también terror. Por fin se detuvo, en el centro del

parque, en medio de varias jardineras, y disparó al

menos una decena de veces varias esferas negras

que ahí se quedaron, inmóviles, volviéndose

paulatinamente invisibles. Recuerdo que en ese

momento mi novio dijo “Se está atrincherando”

con un tono de voz que demostraba su perplejidad.

Minutos después supe por qué se atrincheró: los

vigilantes 4.0, cyborgs, la versión de élite de la

policía de las Arcas, iba hacia su posición. Cuatro

escuadrones diferentes, todos llegados en trans-

portes blindados, rodearon a Cero, y avanzaron

con sus rifles apuntándole, ordenándole que tirara

su arma o abrirían fuego. Cuarenta y ocho vigilan-

tes altamente entrenados iban cercando la posi-

ción del terrorista, cuando las esferas negras

fueron activadas. Explosión tras explosión, las

esferas fueron fragmentando a los vigilantes,

obligándolos a buscar protección. Cero aprovechó

la confusión para continuar con su matanza, pero

los cyborgs tenían el toque humano que faltaba a

los androides, y eran enemigos más duros. El

tiroteo era mucho mayor, con la mayoría de tiros

concentrándose a la posición defensiva, levanta-

ban el polvo del concreto destruido, y entre la

polvareda, Cero seguía defendiéndose.

Momentos después, veintitrés cyborgs habían

alcanzado la posición de Cero, y el antiguo soldado

yacía en el suelo, con su gabardina manchada de

sangre, muerto. Su cuerpo fue metido a un trans-

porte de personal, y fue todo lo que grabé en mi

memoria cerebral. Mi grabación será recopilada,

junto a la de todos los que estuvimos en ese lugar,

para dar testimonio de que los vigilantes no

podrían protegernos como nos prometieron, pues

quedaba demostrado que un Soldado Cero era

mejor guerrero que un vigilante. Mierda, no sé

porque los gobiernos decidieron acabar con ese

ejército. Ese terrorista nos lo demostró: si los

infectados superaban las murallas, los vigilantes

no podrán protegernos. Si quería confirmarnos

que es necesario traer de nuevo a los Soldados

Cero, lo hizo de una forma por demás extremista y

sádica. Pero lo confirmó.

18

Saúl Donfi Reina

Nació en Guadalajara en 1989. Estudió Letras Hispánicas en la U de G. Trabajó en una revista especializada en ciencia ficción y todos sus subgéneros de la Ciudad de México. Tras el cierre de la revista, comenzó a trabajar como profesor en una preparatoria de Bucerías, donde aún reside. Desde 2011 hace esporádicos avances a lo que espera sea su primera novela, Ciudad en Llamas.

19

Traía dos tragos de mezcal entre sus delgados

dedos; lanzó uno hasta mi mitad de la mesa y el

otro lo puso frente a él después de haberle olido.

Se sentó. Me pasó las cartas.

—No sé barajar —le dije.

—Tal parece que últimamente no sabes nada.

Qué ganas de decirte algo profundo —dijo con

sarcasmo. —Pero un buen juego no lo es real-

mente sin una baraja bien revuelta.

Me ofreció un cigarrillo. Con un gesto de la mano

lo rechacé e inclinando la cabeza agradecí. Puso

uno en su boca y mientras frotaba el fósforo

contra la cajita para encenderlo me dijo:

—A estas alturas de tus pocas ganas ¿y temes

morir por un par de fumadas?

Me quitó la baraja, hábilmente la partió, la juntó,

la volvió a dividir, a pasar rápidamente de una a

otra mano, y la repartió.

Parecía interesante. Tenía los labios ligeramente

rosados, casi carmín, un poco bermellón; pómu-

los marcados; ojos hundidos y marrones; mirada

burlesca; nariz pronunciada; cabello oscuro,

ondulado; piel blanca. Llevaba unos jeans rotos

de las rodillas, una camisa blanca desabotonada

hasta el pecho y arremangada; converse negros.

Interesante; atractivo… algo perturbador, intimi-

dante.

—Es la segunda vez que quieres verme. ¿Qué

quieres de mí?

—¿Eres…?

—Mauricio —Me interrumpió lanzando una

bocanada de humo—. Llámame Mauricio —Y le

dio un sorbo a su mezcal. Con un movimiento de

cabeza señaló mi vaso, en lo que yo deduje era una

exhortación a beberle. Me sentía mareada. Agité

la mano rechazando la invitación. Alzó los hom-

bros y torció los labios, como si hubiese dicho

“¡Cómo sea!” de una manera casi indiferente. Yo

no sabía qué decir; la verdad es que aquella esce-

na me parecía casi cómica.

—¡Qué! ¿Me imaginabas más bien como una

dama huesuda, ataviada con un largo y pomposo

vestido, y un ancho sombrero colorido? ¿O

prefieres la versión de la capa negra y la hoz? Me

hubiese puesto unas bermudas con este calor,

pero detesto los moscos; confórmate con la

palidez de mi flemática apariencia.

—Nunca mencioné mis pocas ganas. De hecho

quería verte por el motivo opuesto… —Respon-

dí, haciendo caso omiso de su comentario que

denotaba más modestia que enojo.

Supo disimular su sorpresa, obviando intencio-

nalmente su interés; no sabría decir qué tan

sincera fue su mueca, o qué tan sobreactuada,

pero con un gesto de su mano me indicó que

siguiera.

—Estoy escribiendo algo… una novela a decir

verdad. Al final toda mi maraña de ideas y viñetas

escritas, desembocan en lo que bien podría ser un

intento de autobiografía. El punto es que quiero

algo distinto… quiero algo grande… algo que

rebase lo común. Un final diferente. Quiero que

el final de mi historia sea mi propio final… —Me

detuve a sabiendas de lo ridículo que probable-

mente aquello sonaba.

Mauricio

tadores poderes sólo para satisfacer el ego de un

ser humano. Algo de humano tengo al respecto…

Cuanto más me lo piden menos atiendo. Espero

que tengas dinero; no tengo ni un cinco. � Sonrió

de oreja a oreja tras mirar su vaso vacío. Se paró,

caminó hasta quedar frente a mí, ladeó la sonrisa,

me miró de arriba abajo… Lentamente. Me sentía

perdida; patéticamente atraída. Se detuvo en el

doblez de mi falda.

—Lindas piernas —Sabía lo que provocaba y se

mofaba—. Te besaría; pero hoy no me apetece.

Tal vez otro día. Cuando menos lo esperes. Te

besaré. Te besaré como nunca te han besado.

Pero hoy… Hoy no, cariño. Ni beso, ni final feliz.

—Y se marchó.

Me quedé sentada. Pensé en escribir; pero mis

piernas temblaban… Todo mi cuerpo lo hacía. Sin

reflexionarlo mi mano izquierda comenzó a

sofocar mi muslo bajo su terca caricia. Mi orde-

nador seguía encendido mientras yo vagaba en

mi imaginación. “Mauricio” quise escribir…

“Mauricio”, musité mientras las mieles de mi

vientre se derramaban por mi entrepierna.

María del Sol .

Nací en Guadalajara; aunque por mi familia, me considero mitad zacatecana. Pasé la primera parte de mi infancia en un pequeño pueblo jalisciense, para después mudarme a una pequeña ciudad y posteriormente a Zapopan; donde a la edad de 12 años comencé a escribir poesía. Desde pequeña sentía una fuerte inclinación hacia la pintura, así que estudié Artes Visuales. Sin embargo con el tiempo y de manera más instintiva que consiente, descubrí mi gusto enorme por las letras y me di cuenta de que desde mi adolescencia no había dejado de escribir, pasando por diversos temas plasmados básicamente en poesías y cuentos. Actualmente resido en Quintana Roo y mi encanto por las palabras continúa creciendo. Mi cuento, “Paragua de peces”, fue publicado por la revista El Perro (“La primera vez”, octubre 2014, número 1, año1). 20

Se rió con saña. —Déjame ver si comprendí. ¿En

esta ocasión no hablamos de desilusión, ni

desesperanza, ni depresión, ni etcétera?… ¿Me

has llamado para que sea yo quien “escriba”

(simuló un par de comillas textuales con sus

dedos) la última línea de un libro?

Asentí con la cabeza. Su presencia era imponen-

te, cautivadora. Percibí su aroma… a sándalo. Di

un trago a mi copa.

—Pues bien, ¡Deseo concedido!… Ese trago es el

último que beberás. Aparte te concederé el

honor, por ti no solicitado, de caer en mis brazos

con la conciencia muerta. Con tu cuerpo morirán

tus ideas, tus recuerdos, tus sueños, tus planes…

Tu proyecto. No sabrás si lo lograste; no sabrás si

tus notas fueron encontradas, o si siendo encon-

tradas fueron publicadas… Leídas… Aplaudidas;

eso, ni nada. Porque precisamente eso, nada, será

lo que serás.

Su cara de jugarreta satisfecha aumentó mis

ganas de vomitar. Mi trago no tenía sabor extra-

ño, ni siquiera distinto; como fuese, la lengua se

tensó bajo mi paladar, tornándose seca y agria…

Como si un veneno sin sabor la hubiese atado

para privarme en ese final momento de lo que yo

más quería… Las palabras.

Estiró su larga mano hasta mi rostro y con las

yemas de sus dedos acarició mi mentón. Sentí

frío… Me paralicé. En algún punto había dejado

de entender lo que estaba sucediendo, si es que

alguna vez lo había entendido.

Una repentina y estruendosa carcajada rompió el

pesado silencio de aquella pausada escena.

—Me declaro adepto al drama y la poesía. ¡Va-

mos, ingenua! No perdería mis valiosos y encan-

TranseúntesEl cuasi cadáver desparramado, con las tripas batidas y la sangre asomando desde la comisura de una boca torcida en mueca tragicómica. Resopla fuerte, todavía, en la cabeza de quienes lo vimos, ese llanto suyo, mudo y premonitorio, por la dama y su sombra que da frio y sosiega hasta el día del juicio. Al menos, en la mía resue-na.

20:06 Llegada de la ambulancia.

El tráfico denso, inundado de mirones. La cinta asfáltica huele como a cempasúchil

chamuscado.

*** (Interior del cuarto 26, segunda planta de la añeja vecindad, a espaldas del parque Morelos: obser-vable desde la puerta, en la pared de enfrente, un Cristo de madera y, en la pared de la derecha, un cuadro de la Guadalupana, a sus pies, en el suelo, un par de veladoras apagadas; un desgarbado foco, salpica lánguida luz; en el centro, una triste mesa y un banquito, aún más deprimido; la base de cama vestida con la roída colcha roja; bolsas negras repletas (¿?), pacas de periódicos, carto-nes apilados y, allá, en la esquina más remota, un estropeado radio. Cirilo, perro tipo estopa –usa-da–, echado. Entra y sobre la mesa deposita un morral y una billetera). Hazte para allá, cabrón, ¡quítate! (reprime el animoso saludo del perro, quien regresa al suelo). Son chingaderas, uno ya no puede caminar en esta pinche ciudad, sin que no se tope con una marcha, con un ratero o un pendejo. Pobre cabrón, mala suerte… (Silencio, vacía el bolso). A ver: plumas, un cuaderno, esto parece una agen-da, un libro (“Espantapájaros”, Oliverio Girondo)

y siquiera algo bueno: galletas (abre el paquete, arroja dos a Cirilo, come el resto).

*** Desde la de devastada zona de construcción, donde otrora había una explanada típica y citadi-na: la boca que engulle y vomita, en el mismísimo acto, bocado-personas, con rumbo a los subte-rráneos intestinos del tren ligero; con vagabun-dos y ambulantes comerciantes aguileños, albureros y gandayas: ya te consiguen internet ilimitado, ya venden cachorros, ya te ofrecen aguas perfumadas y magníficos remedos de eternas paridoras de tictacs.

19:36 Varios teléfonos celulares en uso.

Confusión, contradicción e impotencia colecti-va.

Dos policías ciclistas resguardan al herido que, sin embargo, ya ha sido rapiñado.

Por Plaza Tapatía camina un hombre harapien-to,

con un lío de diarios viejos asido de su diesta y una alforja colgado del brazo zurdo.

*** (El hombre, de aspecto erosionado, edad insos-pechable —entre cuarentón y no más de sesen-ta—; con estambre, alborotado y blanqui-pardo, por cabello; intento de barba, desaliñada; ropajes maltrechos, con voz aguardentosa y andar sonámbulo, recorre la habitación, allá, por donde no estorbe paca, pila, bolsa o miserable menaje alguno, mientras lee, ora el cuaderno, ora la agenda). “(…) Tu arabesco semblante que reclama saetas

21

miradas, alucinante don, cruzadas completas valdría por siquiera mío, un momento, fuera…”. Fíjate Cirilo, resultó poeta. Tenía que ser: andra-joso, greñudo y su playera de letras chinas, con todo y libro de poesía. Ah, qué muchachos, mejor que se pongan a trabajar y no anden de huevones. “(…) exposición “Aristófanes”, comprar dulces…”. Ojalá que no se le olviden (se ríe sonoramente). ¿Por qué no los compró desde hoy, verdad Cirilo? (Se carcajea mirando al can. Deja la agenda. Coge la billetera, la husmea). Pos’ amos viendo. Una estampita de San Judas, ¡quinientos varos! ¡Ay cabrón, Diosito aprieta, pero no horca! Cirilo, ya chingamos, hasta se merece que le prendamos una veladora al chavito, aunque sea rojillo, pa’ que se aliviane. Amos poniéndonos contentos (se dirige a la cama, debajo saca una botella de plástico, llena de amarillento líquido, le da un trago, carraspea, se echa otro sorbo, prende la radio, suena una canción de Los Freddys: “Tu inolvidable sonrisa”). Salud, pinche Cirilo (el perro apenas mueve las orejas, mientras el hom-bre brinda), salud por… ¿Cómo se llama? (va donde la billetera, saca una credencial), ¡Ansel-mo! ¡Salud por Anselmo!

*** El día quería irse a dormir y el otoño acariciaba con aire invernal. Yo venía atrás de él, sin querer, en mi vida lo había visto. Tanta gente que camina por Hidalgo. Lo vi salir de la taquilla del Degollado, embobado en los boletos que pronto guardó en un librillo, que inmediatamente fecundó en su saquillo. Adoptó un paso rápido, yo seguía detrás. Llegamos hasta la Calzada Independencia, siempre me ha llamado la aten-ción mirar, en esa zona, las ánimas meretrices de mujeres que, quizá, alguna vez fueron guapas. Hoy son ruinas femeninas, ya chupadas, ya orondas, por igual marchitas, retocadas inmise-ricordemente. Un pequeño pelotón de transeún-tes esperábamos el cambio de luz, atravesamos la

avenida, caminamos por la de Independencia, bajo la plaza Tapatía y su infame fuente de colum-na retorcida. Ahora casi puedo asegurar que se dirigía al tren. Todo fue tan rápido, vívido: la camioneta desbocada, el paralizado muchacho sorprendido, el grito reprimido de un cuerpo estrujado, primero por la troca y, luego, por el pavimento. Huida, llanta quemada y los alaridos de no pocas personas…

19:28 Calle Dionisio Rodríguez, equina Calzada

Independencia. Inmediaciones del mercado San Juan de Dios. Un arranque desdeñoso, vuelta imprudente…

*** (El hombre distribuye su tiempo y alegría entre cantar, beber y leer el cuaderno). “(…) Janderly, la de ojos risueños, doquiera, remontando, que digas al sonar de tu voz vamos. Dueños alegres hoy, de esa nube fugaz…”. ¡Ande pues!, está enamorado, (ríe entre dientes, la mirada festiva se torna melancólica), todos lo hemos estado. (De repente mira la mesa y redes-cubre el libro, lo comienza a hojear y pronto dos boletos salen a su encuentro: Ópera “La Traviata”, Giuseppe Verdi. Viernes 05/12/2014. 20:00H. Con acto casi reflejo, revisa la agenda, el día tres de diciembre ostenta la leyenda: “Cumpleaños de La de los ojos risueños”). Sabes Cirilo (habla en tono sonriente), falta como un mes para esto. Quizá se alcance a recuperar, no estuvo tan fuerte. A mí me pasó una vez y aquí estoy. En dos o tres días iré a la dirección de la credencial, voy a regresar el morra-lito y la cartera, total, ¿yo pa´qué los quiero? (El perro levanta la cabeza y mira fijamente a su amo). No Cirilo, los quinientos son recompensa por la labor y, chance, en una de esas, hasta me dan propina. A la gente le importan más los papeles. A ver, ¿dónde carajos vive esté mucha-cho? (Apenas toma la identificación, cuando la radio acapara su atención). “(…) A las nueve de la noche, en punto, esta es la

22

información (…) Muere joven tras ser atropella-do: un joven varón, de veintitrés años de edad, identificado como Anselmo Ochoa, fue impacta-do por una camioneta particular, alrededor de las siete y treinta horas, la tarde hoy, en la calle de Dionisio Rodríguez, casi esquina con Calzada Independencia, en el centro de Guadalajara. Al lugar arribaron los cuerpos de emergencia, quienes encontraron al joven todavía con vida, pero que falleció, minutos después, camino al nosocomio. De los causantes, que se dieron a la fuga, sólo se sabe, según testigos, que eran dos varones, en una camioneta tipo pick-up, modelo atrasado…”. (El hombre mira fijamente los boletos y la identificación, aun en sus manos. Regresa a la mesa y vuelve a leer la página del cuaderno. Un ahogado sollozo, tenues reflejos de lágrima corren por sus mejillas. Se sobresalta al percatar-se que el perro está sentado a su lado, con mirada ansiosa. Él lo observa, acaricia la cabeza del estoico animal y se enjuga el rostro). Ya no los necesita (guarda las entradas en la bolsa del pantalón). Amos a la tienda de Pancha, a ver si ella sabe a quién pueda venderle los boletos para esa chingadera. Sirve que compramos dos velado-ras: una pal’ alma del muchacho, que en paz descanse, y otra pa´ la familia y la muchacha, pa´que Diosito los ayude, ora que se enteren. (Hombre y perro abandonan el cuarto. La puerta se cierra y resguarda el espartano aposento, con todos sus bienes, tanto los viejos, como los recién heredados. Mientras va por el pasillo, rumbo las escaleras, el hombre, de manera inconsciente, para sí y entre murmullos, va recitando: “doquie-ra, remontando, que digas / al sonar de tu voz vamos. Dueños / alegres hoy, de esa nube fugaz”).

Cuando el Apocalipsis me alcance,

ya sea en forma de una mordida en el brazo

un rasguño en el pantalón

o un ataque en masa.

Cuando mi mandíbula se contraiga

y mi epidermis se vuelva azul

y el virus alcance mi torrente sanguíneo.

Cuando sea atacado por completo el hipotála-

mo,

y todas y cada una de mis células

pierdan su naturalidad,

cuando se reescriba mi ADN

y se modifique por completo mi contenido

mitocondrial

cuando se reactive mi sistema nervioso

y pueda ponerme en pie...

serás la primer persona que busque,

el único humano digno de ser mi víctima.

Tadeo Itzcuintli.

Oriundo de Colima, llegué a Guadalajara muy joven. Cuando alcancé la edad suficiente, intente estudiar una profesión, terminé prefiriendo la vida, como escuela, el día a día, como compañero y la experiencia, como maestra. He sido muchas cosas: desde carpintero, hasta carnicero, pasando por mensajero y comerciante, pero las letras han sido siempre mi gran vocación, anhelo hacerles honor o intentarlo en lo que muero.

Alejo Amargo.

Se despierta con un berrido gutural naciéndole de la garganta y la sensación de no saberse vivo ni muerto cada mañana. Se mira al espejo y descubre un rostro zombificado en el reflejo de su literatura. Más que asustarse por verse la piel azul, se asoma a la ventana y en pleno holocausto poético, se pregunta qué demonios está pasando. Fue publicado por la revista El Perro (“La primera vez”, octubre 2014, número 1, año1).

23

Po�íazombie

24

Pero te han dicho, siempre, que así es esto:

Allí está ella, mirando, con unos ojos azules bien

abiertos; con su cabello de miel, ahora casi

desaparecido, aún robando suspiros a este aire

enfermo; con la palidez de sus labios, además

serios, porque así lo manda el protocolo univer-

sal de las pláticas ajenas y, a la vez, sin querer,

sonriente, porque así la obliga su naturaleza

grácil; con sus pequeñas y delicadas manos

aferrándose a las de su madre.

Allí está ella que, al verla, pareciera ser el último

refugio de la inocencia, un ángel llegado aquí

por accidente, hija verdadera del Dios; al menos,

otro padre jamás ha conocido.

Allí está ella, traicionada por su sangre, invadida

por un mal profundo que anida en donde quiera:

ya está en su vientre, ya en sus huesos, ya en su

cerebro.

Asesino engañoso: había sido silencioso, un

dolor abdominal, que el noventa y nueve por

ciento de las veces se trata con amor de mamá y

alguna pastilla sin chiste. El suyo resultó ser el

uno por ciento funesto. Pero la estadística estaba

decidida a apostar en contra de ella: podía ser

una de los ocho (de cada diez infantes) que

escapan de las garras de este Coco; pero fue de las

dos desafortunadas.

Reportárselo a la bitácora es fácil, ahora díselo a

su madre. ¿De dónde sale el valor para informar-

le, a la mujer que la parió, que lo que más ha

Así es estoamado, su niñita, se consume poco a poco, que

un día su hija dejará de sonreír, que no podrá

sostenerse por sí misma, que llorará de dolores

casi intratables? ¿Cómo lo haces?

Anda, hora de la visita matutina. Mira a la niña, a

los ojos, y prepárate para pensar

en la respuesta, cuando ella pregunte por qué no

puede ir a su casa; por qué ya no puede ir a la

escuela, y ver a su amiga Fer, que se quedó con su

muñeca; a su maestra Rosi, que les regalaba un

dulce los Viernes.

¿Bajo qué bata te cubres para que no te pese su

partida? Sabes lo que se aproxima, porque esta

semana a penas puede levantar su mano para

saludarte, aunque no deja de hacerlo; porque

hace dos días que se despierta por las noches,

con dolores. ¿Qué guantes te pones para ignorar

las ganas de vivir, palpitando, bajo su piel?

Sería necesario para ignorarlo, al menos, arran-

carse el corazón, los vasos y los nervios; pero no

es posible y te niegas a aceptarlo; pero la expe-

riencia, los libros y tus colegas te lo dicen: su

pequeña voz se vuelve del cristal más delgado y

fino. Debes mantenerte firme, tratas de evitarlo,

pero jamás puedes dejar de encontrarle seme-

janza con tu hermana, con tu sobrina, con tu

hija.

Te rompes por dentro todos los días, hasta que te

haces polvo cuando, el lunes diez de noviembre,

te dicen que el domingo estuvo tan contenta que

casi parecía la niña que un día fue, hasta tenía

chapeteados los cachetes. “Preguntó por usted”,

te dice Mari, la enfermera más dedicada que

jamás ha existido, “y dijo que quería que fuera

hoy, para saludarlo y contarle que vinieron Fer y

sus primas, el sábado”. Esa anécdota continúa

pulverizando lo que en ti quedaba de entereza.

“Anoche se durmió tan tranquila, como no había

pasado hace un mes”. Te consuelan esas pala-

bras. Lloras por dentro y sabes que fallaste en

usar tu máscara de médico, porque el más avan-

zado de tus residentes pone su mano en tu

hombro. ¡Ah para vocación: receptor de la vida y

certificador de su ausencia!

Te despides de Mari, la enfermera, lanzas una

mirada de resignación al lecho vacío, un rezo en

silencio y vas donde la siguiente cama, lo más

médico que puedes; sin embargo, pensarás

durante todo el día:

“Allí estaba ella: hermosa, delicada, frágil, una

flor en un mundo cenizo”.

El espíritu de Día de muertos comienza a deam-

bular en las periferias de la calle Madero, bajo el

sol de las cuatro de la tarde ya lo vieron pasear

entre los puestos de flores blancas y gorditas de

nata que van nutriendo la calle que desemboca

en el panteón municipal y esta noche fungirá

como corredor principal para la bienvenida a

santos y fieles difuntos.

Este espíritu ha tomado la forma que más le

gusta, de dama alta con pestañas chinas, bron-

ceada de calcio y sonrisa permanente, dueña de

un calavérico cuerpo surcado de joyas y plumas,

poseedora de un sombrero de ala ancha, amplio

como la proa de Carón; últimamente sólo visita

las estrechas calles de los pueblos donde gustan

revivir las costumbres año a año, como en el

municipio de Ocotlán, hoy repleto de nardos y

cempasúchiles, fragancias céreas e inciensos

que no sólo matizan las calles sino que también

perfuman y esconden el hedor del río Zula que

huele a catacumbas y pertenece al pueblo, para

así apapachar sin desperfectos a La Catrina de

Noviembre.

A las ocho de la noche comienza el desfile, desde

la plaza principal de Ocotlán van saliendo uno a

uno los vehículos que trasladan los esqueletos de

niños cuyas articulaciones crujen cuando saltan

de arriba abajo al saludar a sus coleguitas levan-

tados en los brazos de sus papás para poder

verlos mejor; también sobre esos mismos carros

El Yerbero.

Soy alguien que aprecia las cosas simples, para alejarme de la amargura; que ha aprendido a dudar y cuestionar, por oficio y mecanismo de supervivencia; que tiene tres cosas claras: no sé nada, quiero saber y quiero enseñar, para que los demás sepan; que ama, crea, idealiza, se inspira, toca tierra, libera sus demonios y encierra otros nuevos con la música; no escribo algo, ése algo me hace escribir.

Se vive lamue�e

25

alegóricos, pues aunque no tienen figuras todos

los carros llevan las flores y colores que alegori-

zan a la muerte en México, hay esqueletos que sí

alcanzaron a hacer sus huesos viejos y con arru-

gas en los brazos y en el rostro, siguen festejando

igual que lo hacían treinta y cuarenta años atrás.

La vanguardia va compuesta por practicantes de

la danza náhuatl con penachos de pavo real

empotrados en sus cabezas, ayoyotes anudados

en sus tobillos y el recuerdo de sus muertos a los

que les dedican presentación, ensayos y movi-

mientos, justo en medio, en el corazón. Van

representando el inicio de la tradición en su

forma más neta: antes de la intervención cristia-

na cuando se adoraba a la muerte en nuestras

tierras pero con otro tipo de oraciones.

Una carreta jalada por dos caballos lleva siete

catrinas, ninguna de ellas es La Catrina original

pero todas aseguran haberla visto, aunque de

soslayo pues estaban muy ocupadas

saludando a vivos y muertos, pasar muy a prisa,

dicen que iba contoneando demasiado las

asentaderas al paso de sus elegantes tacones de

aguja.

En un punto inespecífico hay una camioneta

donde la botarga del Dr. Simi se erige rey y baila

frenética hasta partirse en dos desde la cintura,

mostrar un atisbo de cuerpo humano y volver a

contraerse como si nada, como si el Dr. Simi

fuera más inmortal que extraña o surrealista su

aparición en el desfile.

Por ahí, entre el murmullo, se escucha que

lanzan dulces y los primeros en correr a levantar-

los son los adultos, estiran sus brazos con mayor

capacidad de recolección que los de sus hijos y se

les ilumina el rostro cuando ven que son dulces

de los buenos, no de los que les meten a las

piñatas en Navidad.

26

El desfile se detiene en Madero, cinco cuadras

antes de llegar al panteón, ya que a esa altura está

el umbral que da paso a las vendimias, las que se

instauran los domingos a fuera de los templos,

pero en grande, con pan de muerto a la venta,

con el asfalto como lienzo sobre el que se han

pintado más y más huesos, con dos calaveras

gigantes que flanquean la entrada y dan la

bienvenida a lo que será el breve recorrido desde

donde ya se divisan los altares de muertos apoya-

dos en los muros de la fachada del panteón.

Cuando al fin se ha llegado a la explanada del

panteón el sonido que más impresiona al entrar

es el del motor de furiosas motocicletas que

rugen al frío, son verdaderas máquinas de correr,

no como los scooters que venden las tiendas

departamentales a un peso diario y por los que

los ocotlenses están olvidando las bicicletas,

estás motos tienen hasta su propio chooper

original sobre ellas, dejándose fotografiar en

abierta manifestación de rebeldía sin causa.

En contraposición con la tarima donde el maes-

tro de ceremonias presenta el espectáculo

compuesto por danza folklórica y un emotivo

montaje teatral, están largas mesas que sostie-

nen docenas de vasos de hielo seco, humeando

té de limón y café negro con piloncillo. Mientras

el mismo alcalde de Ocotlán te cafetea con una

sonrisa. Es decir que sirve el café, obviamente.

Pero de esa señora catrina ni sus moños, no

aparece y todo apunta a que ya se metió al pan-

teón con los deudos que van caminando despa-

cito al entrar, con mucho respeto

aunque poco silencio, no quieren que el café se

les derrame pero saben que no van a llorar sino a

recordar departiendo.

Adentro habría oscuridad de no ser por los

ornatos y el esmero que han convertido las

tumbas y lápidas en faros para los que las visitan,

sean de este mundo o no. La mayoría son artesa-

nías, artesanías de una sola noche como la aper-

tura de alguna flor extraña, parafina, coronas, la

comida que le gustaba al muerto, juguetes y

hasta cigarros han eliminado la acostumbrada

pesadez lóbrega que se vive en este sitio para

transformar el ambiente en el barroquismo

mexicano que nos realza y distingue.

Hay callecitas y callejuelas dentro del panteón

en las que la oscuridad reina y sólo alumbra

desde arriba una media luna ámbar. En alguna

de estas, se encuentra doña Leticia. A ante la

tumba más humilde de Ocotlán reza todos los

misterios del rosario con una velocidad de

rapero, ella tiene ojos nebulosos que le limitan la

vista, el cabello nevado peinado en un chongo y

lleva una botella de tequila para beber, ella sola,

con sus “difuntitos”.

Mientras la Catrina sube y baja, ve con holgura el

deber cumplido, agradece al pueblo de Ocotlán

la pleitesía al recuerdo vivo de sus parientes

muertos, y la dulzura con la que se vive en un país

como México la tragedia de la muerte. Porque en

México se vive la muerte, y con frecuencia, pero

una vez al año se le reconoce como el último

amor.

27

Osvaldo Roldan.

José Osvaldo Rondan Mora, alumno de quinto semestre (por ahora) la facultad de Periodismo en la Universidad de Guadalajara. He escrito para la revista cultural Ka Volta y Zócalo.

La carretera se dividía en líneas constantes, diminutas y pálidas, eran atraídas hacia el vehículo en movimiento, al tiempo que el horizonte las expulsaba para ser devoradas en el camino por aquellos viajeros desconocidos.

Una nube abrazó el atardecer y enrojeció frente a mis ojos, relajé una mano sobre el volante y tomé un cigarrillo que llevaba en el bolsillo del panta-lón, saqué consigo un encendedor moderno. —Un día te arrepentirás de todas las veces que llevaste un cigarro en tu boca. � Dijo mi querida acompa-ñante. Posé una mirada relajada sobre su rostro y encendí el cigarrillo, el alivio del humo entraba a mi cuerpo y me olvidé de el con un suspiro. La chica en el asiento hizo una mueca y bajó el vidrio del auto, mientras hacía gestos con una mano para disipar el humo.—¿Podrías ser amable alguna vez y preocuparte por ventilar el auto primero? Ese cigarro va a matarte y no quiero morirme contigo.

—Créeme que para que eso suceda debe pasar bastante tiempo, querida. Necesito muchos de estos para por fin convertirme en cenizas, como estos pequeños hacen.

—¿Quieres decir que esa porquería y tú tienen algo en común?

—No solamente yo, sino todos los seres humanos ¿Por qué no? Incluso tú no eres la excepción.

—Vaya, eso suena al principio de una conversación interesante. ¡Venga, cuéntame más! —dijo esbo-zando una sonrisa irónica.

—Mira, querida, no necesitas fumar para saber de lo que estoy hablando. Me refiero a la muerte. —Dije cambiando mi postura, mirando el cielo rojizo sobre el camino.

Ella se acomodó en el asiento y posó un brazo sobre la ventanilla, después me dirigió una mirada

encantadora.

—Mal interpretas mis palabras, no fue mi inten-ción sonar tan irónica, sabes que para mí la vida es simplemente eso, una ironía. Y en verdad quiero hablar de tu poesía.

—Una ironía, claro que eso parece. Puedo darte un ejemplo ¿No es acaso irónico que desprecies el humo de tabaco, pero aun así te guste verme fumar? Piensas que me vuelve atractivo.—Dije sin contener una risa divertida.

—No puedo negarlo ¿Ahora te das cuenta? Bien, dime de qué se trata esa comparación tuya. —Ter-minó la frase con una sonrisa.

Detuve el cigarrillo entre mis dedos mientras conducía, decidiéndome a contar aquello que consideraba más profundo que una simple opi-nión.

—Pues bien, imagina que un cigarrillo es igual a una barra de vida, a un ciclo. Nace cuando sale de la cajetilla y comienza su vida en el momento que el fuego enciende una llama en su ser.

Algo así funciona con nosotros, nacemos y nuestra vida comienza cuando tomamos conciencia de que estamos vivos y debemos hacer algo con ello. La conciencia, es precisamente aquel fuego. Entonces nuestra vida está en cuenta regresiva, somos cuestión de tiempo. Al igual el cigarrillo, es consumido por mi aliento en cuestión de tiempo.

—Pero ese maldito cobra venganza, te da cáncer para que te mueras. —Me interrumpió.

—¡Sabía que dirías algo así! —Después me reí y continué. –Querida, ese es el efecto secundario de estar vivos, las cicatrices que conlleva. Aquél fuego sigue ardiendo dentro de nosotros creando anhe-los e impulsos que siempre dejarán su marca. Y así nuestra vida se eleva y se vuelve humo. Al final nuestro destino es el filtro, llegar a él y quedar reducidos a cenizas. Sólo quedará el recuerdo en mentes de nuestros conocidos, como el sabor de tabaco en los labios.

Ella se quedó quieta mirando fijamente el volante,

Atardecer

28

no. Ella miraba mi mano izquierda con el cigarrillo consumido y el polvo de ceniza frio que se desva-necía en el aire. Me había olvidado de seguir fumando y este había llegado a su final.

—Querido, el cigarro no va a matarte. —Dijo en un tono apenas audible.

—No ahora, cariño.

� No lo entiendes, quiero decirte que algo más está esperando y aún no despiertas. —Dijo con el mismo susurro en la voz y quedó con la mirada fija en el atardecer frente a nosotros. No comprendí lo que quería decirme con aquellas palabras, miré en la misma dirección contemplando el sol rojizo sobre la carretera, quería preguntarle qué signifi-caba aquella frase suya, cuando de pronto el sol me pareció inmensamente brillante que sentí un ardor en los ojos, obligándome a entrecerrarlos y la luz comenzó a tomar otras tonalidades de naranja. Destellos azules y rojos ardían en el interior de mis

ojos.

Desperté y ahí estaban las luces una vez más, sobre camionetas de ambulancia y policía. Sentí el asfalto bajo mi cabeza y el dolor en todo el cuerpo.

—Ha despertado, pero sé está muriendo. —Dijo una voz.

—Sus heridas son demasiado graves, ha perdido mucha sangre. No queda más remedio. —Contes-tó una voz nerviosa.

<< Así que esto era lo que me esperaba, ¡oh queri-da! que dicha poder charlar contigo y verte una vez más, aunque fuese un sueño>>.

Cerré mis ojos una vez más, por siempre.

Linette.

29

(En voz de un anciano)La mosca lectora

Hace tiempo compartía un cuarto rentado a las orillas del panteón con una mosca lectora, me acompañaba en las vigilias hasta el crepúsculo y terminábamos dormitando entre hojas de libros. Pero la verdad, sólo dios sabe cuál terminaba siendo su verdadero lecho. Sin duda, era una mosca hábil e inteligente como las de su especie; al principio esquivó todos los manotazos por distan-cias considerables; recuerdo que lo intentaba hasta hartarme, manoteaba y manoteaba hasta que me cansaba; entonces aparecía en ese escrito-rio mirándome de frente; con esos ojos rojos que leen. Después, volaba en espiral hasta el techo, y allí posaba, justo sobre mi cabeza, esperando.

Mientras pasábamos el tiempo en ese cuarto, ella me miraba con la paciencia y silencio que aparenta toda nocturna. Llamaba más mi atención porque ya no molestaba, nunca molestó en realidad. No

era de esas clásicas moscas importunas, tampoco de esas a las que disgusta la luz en las madrugadas, ni mucho menos de esas obstinadas que pasan a milímetros del oído zumbando a todo vapor, regresando con un par de piruetas para coquetear en la cara y hacer un hormiguillo calculado. Pero como ya dije, la lectora no era igual que las demás, ella esperaba con temple el pasar de las hojas en nocturna velada.

No dormíamos a pesar de su cansancio, vigilaba el movimiento de las páginas, siempre atenta. Cuando leíamos en aquél escritorio, se paraba al borde de un foco que utilizábamos como lámpara, y rara vez se interponía en la persiana que cubría la ventana, eso sí, siempre colmada de esa aparente clarividencia por la lectura. Mientras más íntima se hacía la noche, cautelosamente se acercaba en pequeños planeos hacia una mejor posición hasta

30

de la lengua

quedar relativamente cerca, desde allí enfocaba mejor las letras.

Supe que eran los libros su motivación porque la insistencia en volar hacia ellos era muy obvia. Quería que supiera sobre su extraño gusto, de alguna manera me lo daba a entender, así como cuando el perro pide de comer.

Al abrir los libros, ella sobrevolaba la página y continuaba hacía el foco de la lámpara, ese era su ángulo favorito, desde allí le gustaba leer, eso sí, nunca sugería el cambio de página o de libro. La nocturna, que por aquellos momentos era mi compañera, simplemente se deleitaba allí miran-do, sin hacer daño, así como una dócil doncella acompañando a su amo en su desvelo. Allí pasába-mos horas sin movernos hasta que ya por el can-sancio cerraba el libro y lo dejaba a un lado, enton-ces se movía, volvía a volar, lo hacía paralelo a mi brazo cuando lo estiraba para apagar la luz; jamás la encendía de nuevo para ver dónde se posaba. Siempre me quedé con esa incertidumbre, pero para ser honesto, quería dejarla tranquila, sabía que la cubría una cálida sensación de paz como a mí; prefería que durmiera intoxicada por los ensueños del cansancio.

Al principio de esto, por lógica, nunca asocié a la mosca con la lectura de un texto, porque hasta yo sé que un insecto no lee. Lo extraño y justificable es que se convirtió en una rutina de meses eso de acompañarme en las lecturas nocturnas. Había noches que al llegar y prender la luz del cuarto, la veía volar hasta el escritorio esperándome con esperanza, no le importaba si era casi el crepúscu-lo, o si estaba yo embriagado. En los días

no aparecía y ni yo me acordaba de ella. La última vez que la vi fue una mañana, la noche anterior habíamos leído una tragedia griega y la noté un poco conmocionada.

Ahora que lo pienso, la pobre no estaba tan turba-da, y a lo mejor ya estaba anciana como yo, y esa última mañana agonizaba como lo hago ahora, dejándome ir en este magnífico porvenir.

Vivía vieja aquella casa, abandonada por el polvo

también. En ella había tres hijas: una hacía

muchas preguntas, otra, sorpresas y la tercera,

conversaciones largas. Las tres cuidaban de la

señora Puntos… Suspensivos… La cuidaban tan

bien que le planchaban los faldones con la

misma paciencia con la que planchaban aquellas

cortinas que solían inflarse con el viento cuando

un invitado entraba por la puerta.

Primavera, la mayor de las tres, siempre le pre-

guntaba a Puntos… Suspensivos… por todo lo

que pudiera tener una pregunta. Lo hacía por las

mañanas y antes de dormir. Primavera asomaba

la cabeza para ver si la señora estaba despierta,

así todas las veces que su cabeza se llenaba de

dudas. Por otra parte, Verano, la segunda de las

hermanas, se sorprendía de los pequeños deta-

lles que sucedían en el jardín: por el grillo que

tocaba el violín sobre la mano de una princesa

margarita, la flor que era al viento y por las hojas

que se volvían infieles y se divorciaban de los

árboles para aventurarse a lo desconocido.

Sorprendida por los campos que se reflejaban

cada mañana en sus pupilas. Aquellos de trigo,

aquellos de zanahoria. Finalmente estaba

Otoño, la menor. Así como comía platicaba:

siempre pedía doble ración.

En la última tarde de otoño, los maizales, ergui-

dos en agradecimiento por la lluvia, fueron

31

Alberto Romo Martínez.

Imaginante. Tenochtitlano de la “generación y”. Se considera “un navegante de la ignorancia, un demiurgo de agua y hueso intentando dar orden a pliegues desconocidos propuestos por la vida” Rebelde en su formación académica, fanático de la verdad, amante de las querencias. Dibuja y pinta necesidad, por calmar al artesano inquieto. Zapotlán el Grande le abrió las puertas en su formación literaria y hoy en día continúa con su estudio en la Universidad de Guadalajara en la Licenciatura en letras hispánicas.

Las hijas

testigos de la llegada de la peste, enfermedad

que jugó rápido apostando sus mejores cartas.

La peste zigzagueó cual serpiente hasta la habi-

tación de la más pequeña de las hermanas. Se

trepó por las cobijas para besar el pie descuidado

que salía de entre los dobleces de las sábanas. La

mañana siguiente no fue como las demás, pues

sólo había preguntas y sorpresas dentro de la

casa. Durante la primera tarde de invierno la

peste tomó la forma de un pozo. Verano tenía

sed, lo reflejaban sus deseos por querer sumergir

una cubeta en el agua del fondo. El peso extra

pudo notarse en el esfuerzo que hizo Verano

para subir el recipiente. En cuanto lo tuvo en sus

manos puso sus labios en el borde del bote y

bebió. Acto seguido sus rodillas se doblaron. La

fuerza en sus manos disminuyó tanto que el peso

de su cuerpo la obligó a caer: ya nadie se sorpren-

dería por el grillo en el jardín. Primavera tuvo

miedo de hacer preguntas, así que huyó a su

habitación, cerró la puerta y esperó en la esqui-

na, entre su cama y un buró, a que le fuera recla-

mada la vida.

ILUSTRACIONES LIBRES (SIN TEXTO A ILUS-

TRAR) Y RESEÑAS DE LOS ILUSTRADORES.

Jessica Flores Martínez

Nací en la ciudad de Guadalajara el 13 de

Diciembre de 1994. Actualmente soy aspirante

a la licenciatura de Diseño de Interiores y

Ambientac ión en la Univers idad de

Guadalajara (U de G). El gusto y reconoci-

miento de mis habilidades para la expresión

visual fue durante mi estancia en la secunda-

ria, donde participé en un concurso de

ilustraciones de “Tecolotes”, por el aniversario

de la Universidad Autónoma de Guadalajara,

donde estaba incorporaba la escuela y obtuve

el 3° lugar. El paso por la preparatoria fue

subsecuente hacia mis trabajos, en donde la

mayoría fueron expuestos dentro de la galería

de la biblioteca “Juan Rulfo” de la Preparatoria

N° 7 (U de G), en la exposición final de cada

semestre del taller de “Dibujo y Pintura” a

donde pertenecía. Es la primera vez que

comparto y se publica mi trabajo en esta gran

oportunidad en la revista “El Perro”.

______________________________________

Alexis Suárez

Nací el 5 de junio de 1995, en el municipio de

Guadalajara Jalisco.

Desde pequeño me he interesado mucho por

el arte, me encanta en especial, la pintura y el

dibujo. Empecé a dibujar a la edad de 6 años,

según recuerdo, pero la verdad, no es algo que

sepa hacer, todo lo que hago, lo he aprendido

con la práctica. Saber que puedo imaginar

muchas cosas, incluso a veces sin sentido, y

poder plasmarlas con tan sólo una pluma y un

papel, es lo que más me gusta. Esta es la

primera vez que mis ilustraciones son

publicadas

Pedro Miguel Guillén Mejía.

Sin nadie que hiciera preguntas sólo quedaban algunos puntos suspensivos…

Me describieron por primera vez el 6 de marzo de 1992. Hasta la fecha soy un personaje de las letras que lo que busca va más allá de las páginas en blanco. Soy un personaje, que como muchos otros, juega a escribir, soy un personaje al que le pusieron por nombre Pedro Miguel Guillén Mejía.

32

Conectando al mundo

Av. Sierra de Tapalpa N° 5802Col. Las Águilas (Cerro del Tesoro)Zapopan, Jalisco, México

3135-5120

Cel. 33 13 20 11 02

vm_elizondo@hotmail.com

Imperia Corp.

Víctor Elizondo

imperia-corp.com

Páginas WebPáginas WebPesos mexicanosPesos mexicanos$1,990$1,990

Dólares americanosDólares americanos$145$145EurosEuros¤114¤114

Desde cualquier parte del mundo

Componentes: Héctor "Toro" Ramírez - Guitarra

Isaías "Chato" Ramírez - Bajo

Simón Ramírez - Percusiones

Jorge "Coti" Cotero - BateríaFunk | Rock | Latin | Blues | Jamming!

Primer previo en rmx 212

http://www.rmx.com.mx/2014/10/25/primer-previo-rumbo-al-212rmx/

SoundCludhttps://soundcloud.com/los-ram-rez/

What The Funk?http://www.youtube.com/watch?v=GcBClM7tjBc

Video- Cancion Amor Latino "Live Session"

http://www.youtube.com/watch?v=3Ni8AtbxdQk

Video Cancion FunkYou "Live Session"

http://www.youtube.com/watch?v=JHac12ij1bMLos Ramírez

@losramirezjam 35

La vida es muy peligrosa.No por las personas que hacen el mal,

sino por las que se sientan a ver lo que pasa.

Av. Sierra de Tapalpa N° 5802 Departamento LegalCol. Las Águilas (Cerro del Tesoro)

Zapopan, Jalisco, MéxicoTel. 3135-5120Cel. 33 1320-1102

Lic. Víctor Elizondo • Lic. Domingo Valtierra

Abogados para toda la vida.

Derechos de Autor | Civil | Familiar | Penal | Medios alternativos de Justicia

36

A todos los que pr��an la lengua �c�ta, a pa�icipar c� el tema:A todos los que pr��an la lengua �c�ta, a pa�icipar c� el tema:A todos los que pr��an la lengua �c�ta, a pa�icipar c� el tema:

Temaabierto

Los trabajos ganadores serán publicados en la "Revista El Perro"en su 3ra. edición el 31 de Diciembre.

• La presente convocatoria está vigente desde el día de su publicación hasta el 15 de Diciembre de 2014.• Una persona puede participar en las tres categorías, pero sólo un trabajo por categoría.

• Los seleccionados serán notificados el día 15 de Noviembre, vía correo electrónico.

C�voca:

Convocatoria con apertura alos siguientes géneros:• Poesía• Narrativa (cuento, minificción, crónica)• Ensayo.

Requisitos:Enviar un archivo

en word, con un máximode 900 palabras, a:

revistaelperroeditorial@gmail.com

3838

Esperanza Distribución39

40

41

Señorita Itinerario

Mientras la señorita dibujaba se dio cuenta de su

talento, no sólo era dibujar era llevarte a un

mundo de serenidad y reflexión. Tal vez a su

corta edad encontró la manera más concreta de

mostrar una perspectiva diferente de todo lo que

nos rodea o simplemente una forma de reflejarse

a sí misma.

Sí, ella es una pequeña novata sin embargo se

esfuerza y desea alcanzar un nuevo horizonte

donde la vida se convierte en un viaje por el

universo, donde cada recuerdo surge en la

lejanía y te atraviesa el alma dejando un sueño

por cumplir...

*Nombre de la obra: Kesshou*

Desly Solorio Balmori.

Nací el 18 de diciembre de 1995 en Guadalajara, Jalisco.Actualmente trabajó en una agencia de Recursos Humanos, aunque en realidad anhelo mucho ser psicóloga.Me gusta mucho la fotografía, tomé un taller de foto en la prepa y me gustó mucho, de ahí creció más el interés. Pienso que no hay nada más bonito que capturar un recuerdo o algún momento, aunque no siempre lo fotografiemos como tal, podríamos representar algo que tenga algún significado para nosotros, pero tal vez, no represente lo mismo para las personas que la vean, eso es lo que más me gusta de la fotografía.

42

�pectacular 3D�pectacular 3D�pectacular 3D

por segundo y en24 cuad�os24 cuad�os24 cuad�osLa muerte a

42

Víctor Osuna Palomino

La muerte es indudablemente uno de los temas más recurridos en la cinematografía mundial.

Puede encarnarse como una amenaza palpable tras un villano o criatura que aniquila a todos y todo a su paso, una maldición o bendición cuando se le puede engañar perpetuamente, como un vehículo de reflexión y lágrimas cuando vemos morir a seres queridos, amigos, Padre, Madre, pareja y hasta el perro que llego a la vida del perso-naje desde que era un cachorro.

Puede ser materia de reflexión filosófica sobre lo que hay más allá de lo que vemos y lo que compren-demos, como teorías de espacio tiempo en las que su presencia causa cambios radicales en el curso de la historia, visualizada como un verdugo al que hay que vencer en una partida de ajedrez o como una imparable fuerza de la naturaleza que se gesta de manera cíclica para darle paso a su vez de nuevo a la vida.

Trágica, romántica, divertida, temida e incom-prendida, la muerte es además motivo de celebra-ción y de culto en muchas culturas del planeta, incluida la nuestra, la mexicana.

A ella se le ha visto caracterizada simplemente como un hombre en una túnica negra como en las cintas Bill & Ted Locos en el tiempo, encarnada por el fantástico actor Ian McKellen en El Último Gran Héroe o en la maravillosa cinta del maestro Ingmar Bergman, El Séptimo Sello.

Otros directores se han arriesgado más y nos han entregado icónicas imágenes y escenas donde se representa a El Ángel de la Muerte, como en las cintas HellBoy: El Ejército Dorado de Guillermo d e l To r o , L a s Av e n t u r a s d e l B a r ó n Munchausen de Terry Gilliam o en Muertos de Miedo de Peter Jackson.

También tenemos versiones más humanizadas, como la de Brad Pitt en Conoces a Joe Black, versiones invisibles e imparables dentro de la saga de Destino Final, las versiones románticas como la de Ghost: La Sombra del Amor y las versiones animadas como en El Cadáver de la Novia o El

43

44

Libro de la Vida.

La muerte suele desencadenar eventos e historias, las cintas de misterio donde la investigación de un horrible y mórbido asesinato lleva a los protago-nistas a vivir una serie de sucesos que los arrastran por un tobogán directo a la perdición, como las cintas del cine Giallo, particularmente las del maestro del terror, Darío Argento y otras tantas entre las que destacan Se7en de David Fincher y Fargo de los hermanos Coen.

La muerte también tiene su corazón y su lado luminoso y puede servir para que los protagonistas y a su vez, el espectador, reflexione sobre su vida, sobre el tiempo que tiene en esta tierra y en el como la aprovecha, así pues, cintas como Click con Adam Sandler, Cuatro Bodas y un Funeral o la mejor cinta que el señor Tim Burton ha realiza-do en mi muy humilde opinión, El Gran Pez, donde el protagonista vive distanciado de su padre, un mitómano compulsivo al que le quedan pocos días de vida y que al ver el inevitable final cada vez más cerca, logra conectar y comprender el comportamiento de su progenitor.

La muerte también es una maldición, hay perso-najes en la historia del cine que están condenados a vivir una y otra vez la muerte de seres queridos y de ver como el tiempo pasa y ellos permanecen igual, tal es el caso de Wolverine en las cintas de los X-Men, Superman, Highlander: El Inmortal y el lúgubre príncipe de la noche, Drácula.

Además, la muerte es creadora y forjadora de leyendas, como Maximus Decimus Meridius en Gladiador, quien encuentra finalmente la paz de manera heroica al morir, también más de un superhéroe ha tenido sus orígenes en ella, como es el caso particular de Batman o de Spider-Man y también más de un personaje vive una relación cercana con la muerte todo el tiempo, por la profesión que realiza, como la cinta León: El Profesional de Luc Besson, en donde un aparente solitario y bonachón hombre se ve obligado a dar refugio a una pequeña niña huérfana encarnada por Natalie Portman (¿Quién en su sano juicio no le abriría la puerta a una chica como ella?) y termi-

na vengándola y amándola hasta el último suspiro.

En nuestro cine, películas como Hasta El Viento Tiene Miedo de Carlos Enrique Taboada, la poco valorada y desconocida Morirse en Domingo con Silverio Palacios o la majestuosa Macario con Ignacio López Tarso son el perfecto ejemplo de nuestro culto, respeto y fascinación por la muerte.

Filosófica y poéticamente tocada en cintas como Mar Adentro con Javier Bardem, 21 Gramos de Alejandro González Iñarritu, La Fuente de la Vida de Darren Aronovsky y Muerte en Venecia de Luchino Visconti.

Yo me considero un fanático de la temática de la muerte, mis líneas argumentales suelen girar en torno a ella, hay algo fascinante y enigmático en las cosas que nos rebasan, que no comprendemos, que nos recuerdan que somos un suspiro en el tiempo.

En Rictus, el personaje de Darío, un brillante médico forense vive encerrado en la morgue tanto tiempo que su conexión más directa con el mundo son precisamente los muertos que lo rodean mientras que en Sarcófago mis personajes deli-nean vertientes de asimilación muy diversas y que van desde demostrar que se puede estar más muerto aun después de muerto y que también se puede vivir un perpetuo estado de muerte aun en la vida misma.

Irónicamente, el cine deja plasmadas historias y momentos para siempre, de alguna manera, intentando burlar la muerte, pero en casi todas ellas teniéndola a su vez, como una importante protagonista.

Polvo somos y en polvo nos convertiremos y nues-tro tiempo tiene inicio y final, como todo en esta vida, desde una película, hasta un pequeño articu-lo semi reflexivo como este, de un servidor.

“La muerte nos sonríe a todos, devolvámosle la sonrisa”- Marco Aurelio en Gladiador.

45

46

EventoEventoEvento

JazzJazzJazzStyleStyleStyleLıliana SendelLıliana SendelLıliana Sendel

201420142014

Por Desly Solorio Balmori

El pasado 9 de noviembre se llevó a cabo una presentación de jazz moderno organizado por la academia “Jazz Style Liliana Sendel”, en el Teatro Galerías, en el que asistieron alrededor de 1300 personas.

El evento tuvo como objetivo que el público se percatara del crecimiento que han tenido los alumnos como bailarines, así como también, todo el esfuerzo y el trabajo que ha hecho cada uno de ellos para llevar a cabo con éxito esta presentación; la cual, estuvo dirigida a todo el público en general, a él asistieron desde personas de la tercera edad hasta niños pequeños, algunos por gusto propio y otros apoyando a sus familiares y amigos.

Dicho evento estuvo conformado por alrededor de 90 bailarines de diversas edades, interpretando canciones de diferentes géneros musicales.

“Para mí, el jazz moderno; es una clasificación compartida por una amplia gama de estilos de bailes. Comencé a bailar desde los 5 años y después de 16 años como maestra de jazz

siento una gran satisfacción al ver el avance y el desempeño de cada uno de mis alumnos en el escenario, eso me motiva a dar lo mejor de mí”. Agrega la maestra y directora de la academia, Liliana Sendel González.

47

48

Todo el universo

tiene ritmo,¡ Todod

danza!Contacto:

Tel. 3334-7139Cel. Mtra. Melody: 33 16 04 72 48

E-mail: melodydancestudio@hotmail.com

Síguenos en FacebookMelody Dance Studio Guadalajara

Privada de la Fuente N° 47esq. Av. Las Rosas(cerca del cruce de

Av. Las Rosas y López Mateos)

49

50