PRESENTACIÓN 1

Un libro no presume en su conjuntoresumir la visión de quien lo escribe, su quehacer es del alma si describede lo malo o lo bueno cada punto.

Por lo tanto no quiero ni es mi asuntopregonar en su esencia lo que exhibe;solamente el lector es quien concibesi ha de darlo por vivo o por difunto.

No temo ni a las flores ni a los cardos:A mi alforja sin fondo van los dardosque pudiera lanzarme el vulgo hiriente.

Que piense cada cual como le guste.Nada habrá que de veras me disguste.¡Si los hice pensar ya es suficiente!

1

TRÍPTICO EN HOMENAJE

A Juana de Asbaje- Sor Juana Inés de la Cruz–en el 360 aniversario de su fausto nacimiento I

Siglo de fiebre, de misterio y sombra,fue el siglo aquel en que naciera Juana––Juana de Asbaje–– aquella mejicanaque con asombro la palabra nombra.

Tiende a sus pies iluminada alfombrala esencia de la extirpe castellana,para que cruce, altiva y soberanaesta alteza gentil que nos asombra.

De aquella etapa, que pasó confusa,la humanidad aún toma el ejemplode la noble y genial Décima Musa.

¡Qué al siglo diecisiete entró la luz,cuando de paz iluminó su temploSor Juana, libre de tiniebla y cruz!

II

Sor Juana Inés, excepcional figura

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que tras siglos de ser nadie supera;fue la impronta precisa de una eradonde al género suyo se clausura.

Pero el arte, el talento y la culturale dieron voz y sitio dondequiera:así gana un espacio en la cimerasociedad de su edad, invicta, pura.

A tres siglos y más de aquel evento,cuando nace la musa de más gloria,se recuerda su fausto nacimiento.

Y se rinde homenaje a la memoriade esta dama de altísimo talentoque jamás repetir pudo la historia.

III

Estamos frente al hecho del prodigioque no sólo asombró su propia edadsino que en la moderna sociedadaún conserva su voz y su prestigio.

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Víctima fue ––Sor Juana–– del litigio,del orgullo del hombre y su maldad,del mundo y su incivil desigualdad,que la marcaba con su gris vestigio.

Pero aquella mujer de hechura reciaerguida contra males de costumbredemostró no ser débil, dual ni necia.

Y bajo el cielo que le dio su lumbrecomo una diosa de la antigua Greciaganó su nombre la más alta cumbre.

FELIZ CUMPLEAÑOS

IAl cumplirse el cuarenta aniversario–ocho lustros de dar el Vasconcelos –en las tierras gloriosas de Morelosse ha reunido este grupo literario.

Cada octubre el ritual es necesario

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que reafirme los máximos anhelosde los hispanos, y que sus desvelosno dejen que fenezca el gran ideario.

Con Felipe León se empieza el rito,y un año tras el otro, cual un mito,a cuarenta y un hispanos como gloria

se han premiado en el día de la raza…Hoy felizmente el galardón abrazaJosé Julián Labrador, ¡y hace historia!

II

Por los cielos de América, inmortales,y por los cielos de la vieja Europa,el “Premio Vasconcelos” nos arropacon túnicas de luz, excepcionales.

Partiendo de muy lejos litoralesha venido hasta México la tropade poetas premiados. En la copadel triunfo se consuman los ideales.

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Como rey de la empresa rige FredoArias de la Canal, que con denuedo,al Frente de Afirmación Hispanista

lustra con brillo de elegante porte,cuando su estrella, la revista Norte,lo lleva por sus mundos de idealista.

Octubre 2008

EN LA VETUSTA CASA DEL PLANETA

I

El huésped de la casa de la tierra(se pudiera decir estirpe humana)se debate entre ayer, hoy y mañanay vive de la paz entando en guerra.

Cuando a la casa temporal le cierrala puerta que conduce a la fontana,se limita a observar por la ventanalos postreros fulgores de la sierra.

Se muere su existir sin más salida

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y, faltándole el hálito a la vidareduce su expresión a la mitad.

Se rodea de túmulos sin lumbrey al tornarse obsoleta muchedumbremaldice de su propia humanidad.

II

A partir del absurdo hacinamientoya no ve más allá de lo que toca;nada nuevo sus ánimos provocani se sustrae del enclaustramiento.

Sigue el mundo su ruta, raudo, lento, talvez en marcha de existencia loca, y el mejor día, sin saberlo, choca contra la piedra de su sentimiento.

La humanidad entera es un ser loco que se está destruyendo poco a poco con las armas monótonas que inventa.

Cada vez el incendio es más voraz pues el hombre presume de una paz

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que en su fuero interior no representa.

III

La humanidad (el hombre) toma, lleva, con orgullo la antorcha del progreso, y al mismo tiempo se le nubla el seso con las vagas neblinas de la cueva.

Cuanto más en su torpe afán se elevamás parece estancarse en retroceso,como si fuera insostenible el pesoque el duro sino que asumió, conlleva.

Así, cargado va de incertidumbres y si cree que es el dueño de las cumbres lo sacude, de pronto, airado sismo...

Porque siempre la altura de la cimaestá sólo a unos pasos de la simaque viste con sinónimo de abismo.

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IV

Esta Casa, además del ser humano,la habitan el volcán y el remolino;la oveja, la paloma y el felinoy las fauces violentas del océano.

La habitan la lechuza y el milanoy la hiena de diente de asesino; el perro con sus hambres de caninoque el hombre, reconoce por hermano.

Esta casa vetusta del planetala habitan el prosaico y el poeta;la habitan el tahúr y el indigente.

Y en medio del estruendo y el barullo se apagan con las risas del murmullolos gritos de socorro de la gente.

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v

La adornan majestuosos robledales los ríos, las praderas, las montañas...y conserva en sus íntimas entrañaslas minas de petróleos ancestrales.

El oro —superior en minerales—que lo falso y sin luz de brillo bañadeslumbra y a la vez tuerce y engaña la sensible visión de los mortales.

Con el oro se compran las conciencias y se doblegan las inteligencias cual débiles arbustos ante el viento...

Ese mal es tan viejo y tan profundo que cubre las esencias de este mundo como un manto de vil encubrimiento.

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VI

Esta casa, mitad de paraísoy mitad de covacha tenebrosaalberga los encantos de la diosarubricada en alado compromiso.

Es un fuego de amor en el hechizode la tarde serena y luminosa,y la gracia del cielo la desposacon el halo solemne del bautizo.

Se acicala con tintes de arreboly pretende que sube al mismo sola bañarse de luz en su reflejo.

Se mira en el espejo del crepúsculo y Adán le muestra su rosado músculodesde el lado invisible del espejo.

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VII

Si brillara algún rayo de esperanzamás allá de los valles y colinas,y arroyuelos con aguas cristalinastrajeran la ilusión y la bonanza...

Si se viera asomar por lontananzasobre paños de nubes blanquecinasbandadas de radiantes golondrinascon cantos de amorosa remembranza...

Entonces de la fe volviera el grito,como voz que surgió del infinitopara darle al que sufre su consuelo,

deshacer de la tierra el signo malo,haciendo que fulgure como un halode perenne alegría, todo el cielo

VIII

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Parece que el Amor que el Niño pusopara fértil semilla en la llanura,no pudo hacer de la pradera oscurajardín florido y de fulgor profuso.

Quizá su mano, sin saber, dispuso contra la gracia de otra luz más pura, y en vez de un huerto de mejor ventura cavó un abismo, y se marchó confuso.

Tras hablarnos de bíblica conciencia, se fue deprisa y nos dejo la urgencia de vivir con las almas en tropel...

Veremos si es verdad o si es mentira, pero es claro que el gesto hurgó en la ira del gran Dios que reinaba antes que Él.

IX

Desde entonces al hombre lo vigilala mirada secreta de un dios alto,que dormido en su casa de cobalto

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tiene un vidrio de azogue en la pupila.

Baja a la tierra por la tarde lilay toma las praderas por asalto,para ver cómo crece el sobresaltodel rebaño que al verlo se encandila.

Cuando vuelve a su casa con su luzseguida por el signo de la cruzla diosa de la sombra se divierte

y en hálitos de gloria transfiguralas tinieblas que invaden la llanuracon presagios miríficos de suerte.

X

Se espera que una mano salvadoralevante del abismo la pobrezay que reine en el globo la noblezadel triste, del que sufre, del que llora...

Se espera que una voz liberadora

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libere al desvalido. La tristezaya no cabe en el vaso. La perezase debe disipar ante una aurora

que despunta, rosada, por oriente con fulgores de un astro permanente que se ve cada día más cercano...

Así corre este mundo del profeta.Así existe la “casa del planeta”y vive, sin vivir, el ser humano.

REFLEXIÓN EN TIEMPO DE NAVIDAD

El niño que nació en aquel Pesebre,–entre regalos de abundante sobrasegún testigos de la ingente obra–fulgía de ternura y de alta fiebre.

Fue de la paz el soñador y orfebre:mas el empeño de su afán zozobra,porque la noble idea no recobra

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aunque el humano ciego la celebre.

Pretendía zurcir a un mundo roto,pero ese amanecer está remoto:Al Pesebre tomaron las harpías.

Y vemos agotarse en una hoguera,sin salvación, la humanidad entera…¿Aún esperan por Él las almas pías?

2010

CUANDO CORRÍA EL AÑO 2096

Un siglo misterioso transcurría...Y gentes con opuestas credenciales,juntaron las razones desigualesque desarmonizaban la armonía.

El abismo que al mundo dividíafue un reguero de notas musicales,y por montes y prados y rosalesde la Paz el fulgor se repartía.

Cada humano tomó lo que era justo–ni de más ni de menos ni por gusto–.

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El prójimo encontró el lugar debido.

¡Al fin por la llanura de la Tierrasin odios, egoísmo, sed o guerrael hombre no marchaba dividido!

+¡NAVIDAD!

Sacude un Atlas negro su melena percudida de aceite y nubes grises.Hechos ríos de sangre los paísesdesembocan sus males en la arena.

El conflicto del hombre desordenala paz del huerto, y rostros infelicesse asoman a mostrar sus cicatricesen las barandas de la Nochebuena.

¡Y qué ven las pupilas con horrordonde mismo naciera el Redentor,+sino llamas al pie del monte altivo!

¿Dónde ha ido la luz del hado bueno?

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¿Dónde está la señal del Nazareno?¿Dónde el pan, la paloma y el olivo?

LA CASA DE DIOS

Dios está aquí donde yo estoy, no dondeme quieran convencer que Dios está.Si siempre que lo llamo me responde,¿por qué debo buscarlo más allá?

Dios no huye de mí; no se me esconde,ni cambia, ni se muda ni se va.Para que cerca de mi vida ronde,me basta con llamarlo y, viene ya.

¡Que la casa de Dios es la erigidapara adorarlo con pasión ungida,contradice un principio de razón!,

pues la casa de Dios es esa casaen la que el hombre con su fe se abrasay lo quema el incienso de la unción.

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1991

NAVIDAD 1992

Para que el resplandor de la Inocencia (*)llegue y alumbre las reconditecesdel alma, con sus aves y sus peces,el Cielo se abre por su transparencia.

Dios no solo nos cuida la existenciauna vez cada un tiempo; muchas vecesal año, con sus himnos y sus preces,nos alivia el temblor de la dolencia.

A la orilla de un huerto dicembrino,bajo el toldo punzante del espinoque crece el leño de futura cruz...

Estudio la liturgia de esta edaddonde espera la pobre humanidadque vuelva el Mensajero de la Luz.

(*) Verso del soneto "Navidad 1992", de Alicia Delaval

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TIEMPOS OSCUROS

Hice un nido de sirios en la Alturapara un mundo que pía sin consuelo.Lo rocié con la miel de la cordurapor un árbol crecido desde el cielo.

Invente sobre el nido la más purade todas las sonrisas. El anheloen el nido emplumó, con la premurade quien busca más sol para su vuelo.

Sabemos que a Jesús, seres impurosle partieron el alma: vientos durosapagaron su estrella... Con la fiebre

del odio, lo acosaron en la orgía.¡Pero el mundo lo espera todavíaal calor celestial de su pesebre!

1993

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TODO VIENE DE DIOS *

I

Todo viene de Dios, hasta lo adverso.Con su influjo organiza y desordena.Él sacude a los vientos la melenay se mueve, a su paso, el universo.

El dominio de Dios es tan diversoque lo mismo desata que encadena,e impone su perdón o su condenaigual al inocente que al perverso.

Su fuerza nos desbanda o nos controla.Nos da con los vaivenes de la ola.Del relámpago enciende el alboroto.

Sopla para que crezca el huracán.Le atiza las tinieblas al volcány nos habla a través del terremoto.

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II

Todo viene de Dios: El río manso,y ese mar, que, fantástico, sereno,tendido duerme como un ángel buenoque en dulces horas recibió descanso.

Viene en la suave candidez del ganso,en la savia del árbol y en el heno.En la gracia de un halo Nazarenosobre el techo del bíblico remanso.

Y viene con la flor en el aroma,en el vuelo sutil de la paloma,en el beso ardoroso que nos quema,

en el claro fulgor de la mañana,en el fresco bullir de la fontanay en la música ardiente del poema.

1994

¡SE ESPERA OTRO DILUVIO!

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Ya es hora de volver a la comarcaque un celeste fulgor cubriera un día,y envueltos en un manto de armoníadeshacernos del mal qua nos abarca.

Si el ámbito del mundo es una charcaque en toda su extensión está vacía,¿Qué apremio entonces el Señor veríaen quienes piensan reinventar el Arca?

Somos libres de optar por el suicidio,pero el daño de aquel "humanicidio"no puede repetirse con sus lodos...

En caso de que hubiera otro diluvio,tiene que ser que por un sacro efluvio¡nadie se salve o nos salvemos todos!

EL MENSAJE DESOÍDO

El mensaje llegó junto al alero

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del pesebre. La noche, detenida,sollozaba en la sangre de la heridadel hombre –maltratado prisionero–.

Pero fue desoído el mensajeroy su santa misión, desconocida.Lo hicieron devolver su propia vidaen la hirsuta inclemencia del madero.

Dos milenios después de la ocurrenciaconsumimos el tiempo en la creenciade que es base del símbolo más fuerte.

Aunque dure mil siglos la tardanzano queremos perder esa esperanza¡y vagamos con ella hasta la muerte!

LA HORA UMBRÍA

Como un rezago de fulgor occiduose muere en el crepúsculo la huelladel último reflejo, y una estrellase detiene a morir en su residuo.

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El ojo observador del ente asiduoque sigue la neblina en que destellael vago resplandor de la centella,rescata del misterio al individuo.

Sin aliento se abraza de la sombraEl grito de la casa que lo nombratan solo será un eco si retumba

en los mármoles fríos de los murosque protegen celosos los oscurosy cuadrados confines de ultratumba.

1996

COMO UN DIVINO COLMENAR ...

IEstamos casi a fines de un milenioen que la ciencia conquistó la Luna,y aunque poco logró nuestra fortunacubrió la gloria el terrenal proscenio.

Mas no ha podido concebir el geniocómo salvar al mundo de la hambruna,

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o aliviar a los tristes, que, sin cuna,perecen como el hombre primigenio.

Si no fuera por tanta hipocresía,a la humana ambición le bastaría,de la tierra usurpada, con dos palmos.

Igual que, si sus bienes compartiera,el valle inmenso en que vivimos fuera¡cómo un inmenso colmenar de salmos!

II

El hombre ya domina cielo, tierra,aire, mar, voluntad... y, corrompido,defiende lo usurpado o lo adquiridocon la vil "diplomacia" de la guerra

que arrasa las ciudades y que aterraal pobre, al desarmado al desvalido...¡Hasta las mismas fieras han corridoen busca de refugio en la alta sierra!

Si no fuera por tantas divisiones,

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y el hombre contuviera sus pasiones,o razonara en los momentos calmos...

viviera más feliz, más sano y fuerte,sin temores al hambre ni a la muerte,¡en un inmenso colmenar de salmos!

SIN DUDAS

En la casa vetusta del planetase aglomeran ateos y creyentes.Esperan con oídos impacientesla anunciada visita del Profeta.

Lo esperan el prosaico y el poetapara verlo con ojos persistentes.Cada cual entre dudas diferenteslo ve por el abismo o por la meta.

El poeta le cree y así lo nombracreador de la luz y de la sombra;de la ruina fatal y de la fama;

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de la gota de llanto y de la risa;del violento simún y de la brisa;de la lluvia sutil y de la llama...

INCENDIO (Díptico)

(En tiempos actuales)

Dios tiene que sentirse muy ocupadofrente al incendio que la Tierra abrasa,¡Desde el balcón de su celeste casamirara, con asombro, lo incendiado!

^Como apagar el fuego desatadoque lo mejor del Paraíso arrasa?,¿será un diluvio de candente brasaque ni siquiera tengo programado?

¡En verdad, lo que veo no me gusta!es que si el mismo Creador se asusta,¡quiere decir que espera un cataclismo!

¿Prepara el Hacedor algún compendio

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para que el « alma» del voraz incendiono termine en el borde del abismo?

IIGrave fogata con pavor rojizoquema los templos de Jerusalény el clamor se repite por Belénmartirizado de sufrir plomizo.

Diferente a la noche del hechizose ve la noche del sagrado Edén:• ¡Faltan la Paz y la pasión del Bien;falta el amor y el rezo del bautizo!

Faltarán, con los bíblicos jinetes,los camellos cargados de juguetes…El Jordán, cabizbajo, como un ojo

que ante el pánico vivo, lagrimea,mezclará todo el llanto de Judeacon la fe de salitre del Mar Rojo.

Escrito en la Navidad del 2001

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NAVIDAD TARDÍA

Todo es claro y sereno; ni la nieveni el cierzo del azul descongeladopasarán este invierno por el pradodonde enero florido canta y llueve.

No perturba la paz ni la más levebrisa del norte que parece heladodonde todo se enflora en ordenadoconcierto natural que Febo mueve.

Junto al amplio contorno del bajíocual sierpe de cristal serpea el ríosobre piedras de mágica blancura.

No se sabe que trino ni que manohicieron que la caja de este pianode repente vibrara en la llanura..

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BENDICIÓN DE LA HECATOMBE

La mañana se agita de repente:Avalanchas de tierra estrepitosatrepidan por la inhóspita pendientey arrasan la campiña que reposa.

A su paso febril vibra la tierray el hombre suele huir despavorido.El ganado se pierde por la sierrao corre por el prado enloquecido.

Luego paz y fulgor lo cubren todo.El despegue terrino se hace lodocon el agua que llega escurridiza.

De nuevo resplandece exuberanciay vuelven la alegría y la abundanciay la estéril región se fertiliza.

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IIProvistos de sus burros y sus trastosLos labriegos esperan la vendimia.A juzgar por los cientos de canastosla cosecha promete ser eximia.

Parece que la tierra castigadaredime la hecatombe con su trigo,puesto que antes estuvo desoladay se viste de flor tras el castigo.

Se sabe que los sismos del planetaafloran a su faz por una grietaproducto de atmosféricos reveses...

Pero el mundo subsiste y tiene techo:lA pesar del temblor que lo ha deshechoes mas prodigo el suelo dando mieses!

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Glosa por un soneto de la poeta Marisol de la Caridad García, de Tamarindo, Cuba

SONETOS DE FE

Marisol es de allá, de Tamarindo, pueblo con nombre y con olor a frutaque lo alcanza, cualquiera, por la ruta que Dios le hizo en el paisaje lindo.

De torpe sueño y vanidad prescindo; lo que tuvo el pasado no me inmuta, porque yo sé que el corazón disfruta cuando ante el alma de su voz me rindo.

Me encontré a Marisol una mañanade un junio no reciente: por cubaname recibió feliz; agradecida...

Lo más hermoso de la vida es eso:de nada vale el temporal regresosi te quitan lo bello de la vida.

II

Si te sientes morir a cada instante,

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y notas que tu espíritu flaqueadale dosis de alientos a la ideay revive la vida agonizante.

Lo pasado pasó, queda delantede nosotros, un cielo que flamea,hay un futuro que relampagueay una estrella fugaz pero constante.

Si el horror te persigue y te torturaderrama tu pasión y tu ternuraque con ello se alivia el sufrimiento.

Y aunque todo te falle en la intención no dejes que fenezca tu ilusión: sobrevive en lo digno del intento.

III

Hemos llegado al existir sin naday después el Señor nos lo da todo: nos da el agua sin lodo y la del lodo; del río hondo y la sutil cañada.

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Nos presta vida ruda y vida holgadapara que analicemos de ese modo,si vamos a la vuelta de un recodo,dónde vive la fiera agazapada.

Mientras más alcanzamos, más queremosy nos desorbitamos en extremosque llegan a una forma desmedida.

Mas si naciste sin comida y paz¿por qué sientes un miedo pertinazsi te quitan la paz y la comida?

IV

Ama la vida material, la gente...porque no sabe que el materialismole conduce a la orilla del abismodonde sucumbe irremediablemente.

Rechaza la humildad; el subconsciente se le nubla de nieblas de egoísmo.

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Para vivir a bien con uno mismola bondad debe ser omnipresente.

Toma lo material como una prendaque te da bienestar, no de prebendani para construirte un monumento,

aunque llegues a ser dueño del mundo,por que el amor es algo más profundo... no le restes grandeza al sentimiento.

V

La libertad del mundo actual peligra, dondequiera se opaca su ejercicio.De una parte se queda el beneficiopero otra parte de su tierra emigra.

El hombre libre con la luz transmigra huyéndole al injusto sacrificio, y espera en la distancia por el juicio contra aquel que lo acosa y lo denigra.

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En pasiva actitud pasa los años cuando las nieves de los desengaños lo cubren en un mundo de aislamiento.

Rebélate y reclama tu igualdadpues tendrás que morir sin libertadsi te quitan lo libre del aliento.

VI

Donde la libertad es de unos cuantos absoluto y sagrado patrimonio, mandan a los más pobres al demonio y envuelven en sus dogmas a otros tantos.

De sombras y penurias y quebrantos dan las muertes y abusos, testimonio, y queda sin castigo el matrimonio que celebran heréticos y santos.

La justicia en las manos de unos pocos solo aumenta el rebaño de los locos con una humanidad más dividida.

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No gozará de amor el mundo enterohasta que no mantenga en su alto fuero, la verdad, la justicia compartida.

VII

Como hiciera Jesús con sus verdugosdespués de la primera bofetada,vira tu rostro y deja tu miradaque se asombre de látigos y yugos.

Si te niegan los fiambres y los jugosde manera constante y racionada,conforme los recoge la manadarecoge, sin protesta, los mendrugos

que te ofrece quien lleva el rifle al hombro. No sufras ni protestes; ni un asombro debe, en tus labios, encontrar salida.

Y aunque sientas arder tu vida entera en tu angustia más dura y lastimera

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haz un verso de amor por cada herida.

VIII

Repartir de lo mucho que nos sobrano tiene gracia a mi entender; yo creoque si dar es lo noble del deseoaun sin que nos sobre, dar es obra

que el filántropo cumple. La zozobra se adueña de la idea del ateo:cuando da, su tamaño es de pigmeo¡y parece un gigante cuando cobra!

En amor y en la mesa, parte el panlejos y libre del mezquino afánde esperar recompensa en el momento.

Comparte, lo que puedas, que es hermoso.Cuando todo se agote: sé copiosoy reparte bondad como alimento.

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IX

¡Cuántos seres nos quitan los bribones que hacen las guerras y comercializan! Constructores de bombas que idealizan con rezos de ternura sus acciones.

Criminales de todas las regionesque en las altas esferas socializan,que sin ser religiosos simpatizancon ciertas respetables religiones.

Luego de bombardear tiemblan de miedo y piensan que si dicen cualquier credo ya se libran del crimen y el pecado.

¿No pondrías tu credo en otras creencias que marchen a la par de ocultas ciencias si te quitan los seres que has amado?

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X

Hay veces que nos quitan hasta el airey en el agua nos ponen aditivos,para que no sintamos los motivosque nos crece en el íntimo donaire.

Y con la anatomía de un desairenos infligen conceptos punitivosque aunque tengan efectos negativos son efectos que ocurren al desgaire.

Si te quitan de todo lo que tienesuna mínima parte, te sostienescon la parte que guardas todavía.

Pero nunca podrás vivir contentodonde nace la luz y su elementosi te quitan la fuerza y la alegría.

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XI

Hay veces que es mejor llorar a maresen plena soledad y en sitio oculto,que sufrir el sarcasmo del tumultoque quiere dar alivio a tus pesares

pero vegeta tras lejanos maresdonde reinan el vago y el estulto.Un dolor vivirá siempre insepultopor encima de sombras y avatares.

Pero si una tristeza te sepultapara toda la vida en esa ocultacovacha que el amor no ha transitado,

no olvides tus recuerdos más hermososni los sitios del alma, misteriosos, esconde algún recuerdo, el más preciado.

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XII

El átomo y la brisa no se ven: son algo de tan fina transparencia que no exponen la esencia por su esencia sino que surgen por la voz del bien.

De la misma manera Dios también se hace un eco a través de la conciencia, y aunque no se le palpe su presencia rige en todos los predios del Edén.

Decir que Dios no está, que Dios existe, porque nunca lo has visto ni lo oíste, me parece liviano. Siempre insisto

que regreses a ti y a tu reencuentro, y en la parroquia de tu más adentro ama a Dios aunque nunca lo hayas visto.

XIII

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Detrás de un sabio pobre otro más pobreva recogiendo míseros rastrojosy descienden, voraces, de sus ojoslágrimas de la pena más salobre.

Va descalzo y raído; vaga sobrepedregales floridos en abrojosy tinieblas; no tienen sus despojossi los quiere vender, valor de cobre.

Sin embargo el mendigo substituyela sombra por la estrella porque intuyeque un día va seguido de otro día.

Si contemplas la vida en derredorhabrá muchos que cargan más horror,y verás que al horror de una agonía.

XIV

Siempre acude una mano misteriosaque alienta al cojo, le da luz al ciego,y cubre con un manto de sosiego

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la paz espiritual donde reposa.

Detiene la tormenta que lo acosa, obedece el turbión al sacro ruego,y una lámpara azul de claro fuegoresplandece en un asta luminosa.

Es que Dios está aquí: sólo se vea través de los ojos de la fe–la virtud que no tiene el anticristo–.

No pretendas buscar la salvaciónde tu ser en un mar de confusión...sólo puede salvarte la fe en Cristo.

Octubre 2000

CUANDO PARTA Ya no me iré a la tumba con la pena de no haber regresado al patrio suelo¡Ya me pueden cubrir en hosco velo los cementerios de la orilla ajena!

Cuando alcance la paz ultraterrena

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ya la historia será sólo un desvelo,pero yo gozaré llevando el cielodel terruño adorado, en cada vena.

Qué en la ida también abrazo el duelode la gente que hoy llora sin pañuelo,mientras sufre, del tiempo, la condena,

¡poco importa! Ya tengo blanco el pelo.Cumplí con mi deber y con mi anhelo.¡Lo que viene después es sólo arena!

EL POZO DE LA VIDA

Ya el pozo de la vida se me agota:y su piso de rocas, mustio seco,asemeja la forma de un gran huecodonde toda existencia quedó rota.

La lluvia que lo ungiera gota a gota, se esfumó con su nube, fleco a fleco. Por su oscuro costado rueda el eco de una voz que se pierde, por remota.

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Del brocal hecho boca lacia y seca se desgrana la angustia de una mueca parecida al erial donde me escondo...Y al mirar hacia el lecho de granitose rompen con la piedra de mi gritolos ardientes cristales de su fondo.

REMEDIO PARA VOLVER A LA HABANA

IPara ir a La Habana no es precisonada más que unos pasos y unos pesos:los pasos son bien simples: sólo ésosde crearse en la mente el compromiso.

Hay que olvidar el vanidoso viso;no temer ni a leones ni a sabuesos;no soñar con patrióticos excesosni poner a la patria por el piso.

Recorrer el camino hacia La Habana

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se logra de la noche a la mañana.El triunfo no está lejos del fracaso

ni lo lejos distante de lo cerca...La distancia es un puerto que se acercadesde el punto que des el primer paso

II

Yo te juro que el viaje está logradosi lo tomas en serio y con más prisa;sólo tienes que armarte de una visateniendo el pasaporte actualizado.

En un mes estarás en el Vedado,o tal vez puedas ir hasta Artemisa,darte un largo paseo por la Lisay volver por los mármoles del Prado.

¿No podría un erial vestir de huerto?¿No pudiera en el áspero desierto,tener un río la nación cubana?

Señalemos la fecha para el viaje,

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¡desde ya nos espera aquel paisajeromántico del cielo de La Habana!

Junio de 2000

JOSÉ MARTÍ En el 145 aniversario de su nacimiento

El mundo te habrá visto de soslayo,pero tú proseguiste el derrotero,que te trazara la visión de eneropara prender, de la justicia, el rayo.

Ni cárcel, ni cadena , ni desmayote aminoran el ímpetu guerrero.Tu mirada brilló como un lucerola tarde aquella del glorioso mayo.

Las alas y las crines de tu equinovolaron por encima de El Turquino,–monumento que nadie te derriba–.

Y al reflejarse tu figura ecuestresobre las aguas del Contramaestre,

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la corriente corrió montaña arriba.

II

Ser que ascendía en la visión de un ala.Trazó la ruta del destino patrio.Virtuoso sin igual de la palabra,le dio su sueño un horizonte amplio.

Colocó la bandera sobre el astay salió a combatir sombra y escarnio.En vez del vino de extranjera saviagustó su vino aunque le fuera agrio.

No temió ni al dolor ni al sacrificio,y fue la Patria lo primero siempre.¡Así la historia lo conoce, digno!

Porque aquel hombre de mirada simple,usó la piedra de su verbo fuertepara el cimiento de una Cuba libre.

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LA MARIPOSA

(Flor nacional de Cuba(

Por tener inquietud de mariposa,esta flor nacional del patrio suelo,en la tarde soleada tiende el vueloy en una estrella tropical se posa.

Cierta elegancia femenil la endiosay es envidia del lirio. Por modelola azucena la imita con receloy se desvela en el rosal la rosa.

De su nívea textura siente celola fuente cuando bulle rumorosay toda la campiña es un desvelo

de celeste belleza... Primorosafulge la luz que le regala el cieloa la flor nacional: ¡La Mariposa!

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EL TOCORORO

(Pájaro nacional de Cuba)

Símbolo de la patria. Veneradodesde los tiempos de la noble gesta,cuando la sangre, con viril protesta,tiñó los campos. El apostolado

curtió la vida del mambí abnegadoy fue su suelo una solemne fiesta.Y entonces una joya como estadisfrutó de su gloria y su legado.

Su plumaje brillaba con un brillode color de lucero. Como anillolijado al temple magistral del oro...

y en verde, rojo, y en azul y gualda volaba con sus plumas de esmeralda por los montes de Cuba, el tocororo.

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LA PALMA REAL CUBANA

(árbol nacional de Cuba)

Yo conozco los pinos y los robles que he visto prosperar de polo a polo. ¡Los árboles!: No olvido ni uno solo: comprendo que los árboles son nobles.

Pero en Cuba, mi patria, un árbol crece que se empina y que casi toca el cielo: es la palma, la real, que tiene un vuelo que a su vez extasía y estremece.

Se levanta orgullosa en la llanura,y tal es su simbólica figuraque la llaman el árbol nacional.

Además de cobija da palmiche...Soy feliz cuando cubren mi trapiche yaguas y pencas de la palma real.

EL AVISPERO

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Cuentan que un día decidió un sitiero recorrer su heredad de punta a cabo, y en la copa florida de un guayabo descubrió, sorprendido, un avispero.

El enjambre, agresivo, salió fiero,como tigre que ataca. Como rabode nube tormentosa. O como naboque se pasó de hora en el caldero...

El sitiero roció un perfume fuerte y el furioso avispero fue a la muerte como si fuese volandera chispa.

Ya no hay panales ni agresividad,y dicen que en aquella vecindad¡no se vislumbra ni una sola avispa!

LA CUEVA

Es de piedra su piso como el techoy las paredes. Seriedad de roca

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tiene su cara que el temor provocacuando yace callada en turbio lecho.

Sobre su techo nace verde helecho,que su tapia sin mármoles disloca,y el cacto que se eriza cuando evoca la fértil mansedumbre del barbecho.

De piedra son sus rasgos y de piedra sus perfiles oscuros que con hiedra la entrada a su recinto desfigura...

Por la espesa agonía de su calmase pudiera decir que toda su almase formó de insensible grava dura.

LA PIEDRA

Ha tiempo, cuando yo viví sin tino, y vagaba entre el viento y el chubasco, junto a un monte de zarza y de peñasco,me encontré con la roca del camino.

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Comprendí los dolores de mi equino por la sangre en la llaga de su casco y entendí que la ruta hacia Damasco fue la ruta normal del peregrino.

El hombre, con las piedras de la vida cementa su camino hacia la gloria¡o tapia de su tumba la salida...!

A veces con la piedra tira y medra.¡Qué la piedra es principio de la historia y una vida sucumbe ante una piedra!

ESA PUERTA

Cuando encuentres la ruta consumida y la puerta hacia el bien esté cerrada vuelve tranquilo a la primera entrada por donde entraste a conocer la vida.

La puerta que te dio la bienvenida nunca cierra su marco ni es tapiada por el polvo feroz, ni condenada

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todo el tiempo a negarte la salida.

Quizá la ruta se torno extraviada con alguna intención desconocida.Pero el Todo, que vino de la Nada,

puede hacer una puerta de una herida. ¡Busca esa puerta siempre iluminada por donde entraste a conocer la vida!

VALPARAÍSO

Ciudad de piedra y de fulgor celeste que deslumbra la vista del viajero; perla engarzada en cuarzos del Oeste, joya caída de un azul lucero.

Eres almohada para que recueste,la poesía, su candor cimero.Atalaya del arte viva en esteinstante de buscar un sol postrero.

Pasar por ti sin desear quedarse

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es lo mismo que amar para no darse con plenitud de amor, a quien nos quiso...

Ciudad romántica y acogedora.¡Soñé con descubrir mi nueva auroray al fin la descubrí en Valparaíso!

ESTAMPA DE MONTE ADENTRO. I

Por la orilla escarpada de verde-oscuros cerros,a cien leguas terrestres de pueblerinas vocesy entre el ruido heridor de relinchos y coces,van ladrando jadeantes enloquecidos perros.

Siguen ecos confusos de lejanos cencerros,de rebaños que cruzan las estepas precoces,huyendo de monteros con látigos atrocesque rastrean audaces azorados becerros.

Cuando al fin los monteros, con ayuda canina,recogen la manada, los cuartones de alambre

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mugen ante los vahos de la oleada vacuna.

Llega la noche al llano. Con su luz mortecinase ve una choza pobre comida por el hambrey en su techo de paja cae a chorros la luna.

II

Sobre mullida cama de guijarro y floresta,donde sólo la calma la quiebran junto al trillola monótonos cantos de un barítono grillo…bostezada de luces, la noche se recuesta.

Cesan esos bullicios de la mundana fiestade la fauna y la flora; cesan música y brillo.Distante canta un gallo. Como hiriente cuchillocorta en tiras la noche. Cuando su larga siesta

termina en los primeros rayos del nuevo día,otra vez sobre piedras se agarran las raíces,y muestra su pesada casucha el caracol.

La historia se repite: la choza gris vacíacon igual pesadumbre de viejas cicatricesmientras sobre su techo cae a chorros el sol.

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CEREMONIAL

Sigue el hombre creyendo los falsos testimoniosque otros hombres iguales escribieron antaño,de un forma tan fina, que a través del engañose forjaron romances de eternos matrimonios.

Se llenaron las arcas de faustos patrimonios;alcanzaron los templos gigantescos tamaños.En medio del tumulto de amigos y de extrañosmezclaron a los dioses con santos y demonios.

Descubrieron el oro las manos enlodadasde mineros con alma también de lodo impune,y el oro –ya enlodado– perdió cabales brillos.

La gente se fecunda de ideas mal pensadas y en los mismos conceptos casi siempre reúnelos humanos en castas para hacerlos caudillos.

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ESPACIAL

Después de galopar las campiñas hirsutascon acento de fuego sobre ardidos peñascos,para estrenar distante sus charolados cascos,mis corceles galopan las más lejanas rutas.

Desde aquellas regiones parecen diminutaslas montañas llovidas de ligeros chubascos,y lucen las ciudades minúsculas damascosperdidas entre nieblas de celestes virutas.

Se aligeran los trotes; las crines se alborotan;con idénticas voces se yerguen y relinchany de polvo de estrellas percuden los caminos.

Se diría que mueven al mundo cuando trotan:rebelados corcovos las bestias desencinchany son como un radiante trotar de remolinos.

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LOS AEROPUERTOS

(Vistos desde distintos puntos anímico

I Los aeropuertos siempre serán perturbadoresmás de una vez he visto decenas de viajeros,infundados tal vez, pero en verdad sinceros.expresar en sus caras los profundos temores,

Registros de maletas; entre los pormenoresque a cargo de corteses y adustos maleterosno logran aquietar los rostros más austerosni aunque mil azafatas se gasten en primores.

Es hora de abordar; la movida más tensa,parece que la sangre de pronto se condensaen las rígidas venas. Inicia el raudo ascenso

y rielar sobre mares, nubes, valles y montesse descubren mil nuevos paisajes y horizontes,que sobrecoge a todos de nerviosismo intenso.

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II

Los aeropuertos siempre serán acogedores:más de una vez he visto decenas de viajeros,que momentos felices tras mundos venideros.se les ven reflejados en el rostro, en colores.

Registros de maletas: como otros pormenoresa cargo de impacientes y astutos maleterosaquietan con halagos los rostros placenterosjunto a cien azafatas que cumplen sus labores,

Es hora de abordaje, partir nos recompensa,siente el alma alegría, la alegría es inmensa,que parece una gloria la inquietud del ascenso.

Y es rielar sobre mares, nubes, valles y montesun mundo de mil nuevos paisajes y horizontes,que a todos sobrecoge del placer más inmenso.

Miami, mayo de 2006

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PURIFICACIÓN

Al volcán que vomita sus lavas en la cumbrey por valles floridos su ardiente río encausa,no debe recordarse por el horror que causasino por la belleza que produce su lumbre.

Es verdad que consume la terrena costumbre,pero después que cesa la voraz tropopausa,al fin vuelve la pausa y al llegar esa pausaqueda el terreno libre de toda podredumbre.

Si la gente mundana que vive en este mundosufriera en sus entrañas los físicos volcanes,pudiera renovarse de esos males que sufre.

Mas el mal que padece, se sabe tan profundoque quizás es preciso soltar todos los canes,del cielo, y atojarlos a cien ríos de azufre.

REBELIÓN

En toda la extensión de la América hispana

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–América del Sur, Caribe, Golfo y Centro–ya son cita segura cuyo histórico encuentrose reviste de urgencia: su salvación humana.

San Martín y Bolívar ya tañen la campanacomo un sol inmortal en el justo epicentro,que habrá de resolver el triste desencuentrode más de cinco siglos sin luz y sin mañana.

La hueste de la hispánica dolida estirpe latecomo volcán hirviente. Las entrañas terrenashan de salir quemando “como lengua de lava”,

para azuzar la lucha del más digno combatey quebrar para siempre las malditas cadenasde una tierra que sufre cinco siglos esclava.

PERSPECTIVA

Vivo oteando el futuro con los ojos absortos,voy en busca de ocultos horizontes lejanos,desde un punto de ciertos y fijos meridianos

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capaces de encontrar los más extraños ortos,

donde lunas y soles padecen sus abortosen los amaneceres de huracanes tempranos,en que tras la tiniebla no vemos los arcanosy los días se vuelven miserables y cortos.

De la brújula ausente recabo luz y rumbo:me hace falta saber dónde perdí la huella,dónde varó mi barco sin bahía ni puerto.

El tiempo se despeña por el alto derrumbocomo quien sin timón en la roca se estrellay el ancho mar se vuelve lejanía y desierto.

Yo quiero cuando me muerasin patria pero sin amo.

José Martí

SIN NADA

Después de proveerse con otros militaresde las armas mejores fabricadas en Prusia,

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un soldado América se fue a pelear a Rusiadel lado de los ricos; al mando de los zares.

Perdió la guerra inútil en los hielos polares,cerca de la Siberia, por su falta de astucia;al volver a su predio con su avitualla sucialavó sus uniformes con aguas de pesares.

Regresaba más viejo, más herido, más triste,su casa había perdido; sus hijos, su mujer;su patria ya no era la misma que él dejara.

¡Volver tras ese tiempo donde ya nada existeno marca un fin seguro, pues es triste volver,y volver a la estepa que ya ni Dios ampara!

MIEL DE BIEN

Tu cuerpo es un ardiente trapiche donde muelolas cañas más sublimes de mis tierras mulataslos azúcares brotan de tus labios en grataseclosiones de mieles oliendo a caramelo.

La cosecha ha crecido debajo de tu pelo donde soles y lunas le cantan serenatasy más tarde se vuelven fecundas cataratasde olores embriagantes para dulce desvelo.

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Qué cañas más sublimes esas cañas molidasque llenan abundantes la canal de tus senosinundando mi boca que ha esperado sedienta.

Estas mieles de ahora curan viejas heridasantídotos urgentes contra muchos venenosde los viejos rezagos de una edad cenicienta.

HURACÁN DE AGOSTO

En un redondo transitar violento,distante, por el Este, se movía. Como un monstruo diabólico rugíabajo el toldo del cielo amarillento.

Atareado de sombra, de agua y viento,su vórtice la Tierra estremecía.Por rutas del Atlántico veníasobre el ancho de agosto, turbulento.

A media noche su terrible aldabadespertó la ciudad que dormitaba:

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los árboles, las casas, los caminos,

y muchas vidas, que, sin techo y pan,comienzan a creer que este huracáncomandaba un millón de remolinos.

HURACÁN DE OTRO AGOSTO

Katrina vino con maldad felina:nos la vendieron como niña bobay resulta que fue mucho más lobaque la loba del monte de la espina.

Nos distrajo con gracia femenina:con sayuela de bruja y con escobabarrio barrios por mil... ¡Casi jorobala Ruta de Coral... esta Katrina!

A cambio de la luz nos dejó el aguay ahora Miami parece una piraguamecida por la fuerza de un tsunami.

Un ciclón: uno más de nuestra serie

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que deja sin piedad y a la intemperie¡las tórridas palmeras de este Miami!

Coral Way, calle de Miami25 de agosto de 2005

HURACÁN DE UN TERCER AGOSTO

Otro huracán de agosto y van tres huracanesque llegan en agosto a invadir estas costas.Este nuevo huracán por las rutas angostasdel Caribe ya viene seguido de sus canes.

Un huracán asusta pues como los volcanescuando pasa destruye tortugas y langostasy las palmas erectas defendiendo sus postaspadecen de la furia los terribles desmanes.

Si Ernesto al fin llegara y llega en otro agostoperderán nuestras costas el verdor y la arena.Veremos muchas casas nuevamente sin techo.

Se llevarán los vientos el perfume y el mosto;nos dejará clavados con espadas de pena,gozando las heridas que nos deje en el pecho.

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Agosto 27, 2006

II

Este huracán de agosto que al parecer vendríacon la hondura siniestra del inmenso Caribe,fue gota de agua y viento que disolvió mi aljibe––mi aljibe tiene el ancho que tiene una bahía––.

Mientras al pobre Ernesto se le descomponíael vórtice y la fuerza por un mortal declive,a su abismo rodaba...Ya Ernesto sólo vivecon otros pobres muertos en la cuenca vacía.

Igual que este huracán no vamos a ver otrohuracán desbocado de terrestre locura,ni que muerda las olas o devore el paisaje.

Ya el potro refrenado ni siquiera es un potroque le niegue al montero subir a su montura…¡Así termina Ernesto sin gloria ni coraje!

Agosto 30,06

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EL CICLÓN

Con una fuerza de ciclópea escobabarre los pisos de la faz del Orbe.A su paso no hay cumbre que le estorbe;mueve a su antojo la terrestre alcoba.

El cedro milenario se joroba;montes y valles y plantíos sorbe;espacio, tiempo y claridad absorbe;derriba la palmera y la caoba.

Arrasa con las torres y los templos,se ensaña con los pobres caseríos,y, para terminar con sus ejemplos,

(os deformes cadáveres ocultaen las turbias corrientes de los ríos,y en las fosas marinas los sepulta.

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NO HAY PAZ POSIBLE

Sigue la humanidad en guerras intestinascomplicando del mundo toda posible paz…Es que el ente desea bajo negro antifazen lugar de las rosas colocar las espinas.

Así, cuando reparte las esencias divinasque despiden las rosas de su huerto feraztiene el filo del cardo que punzante y vorazhiere la contextura de las vetas más finas.

Al vibrar de las notas del concierto mundanodanzan con ritmo igual gentuza y burguesía:nada detiene el ritmo cuando canta el alcohol.

Por eso ese plomizo fulgor del meridianoigual sirve a los brutos que a la sabiduría…Todavía la insania no se ha robado el Sol.

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INALÁ MBRICA

Extraño tu palabra si no llegapor el hilo invisible del correo;lejana como estrella azul te veo;la luna de tu cielo casi ciega.

¡Como la luz de tu palabra riegami jardín agostado de ajetreo!Me crece el corazón por el deseodel agua que la vida ya me niega.

No me niegues tu río ni tu fuenteni te vuelvas un valle indiferente...Mis pájaros se mueren sin nidales.

Permite que los ricos surtidoresque te llenan de lirios y rumoresfertilicen de nuevo mis eriales.

PRESUMIR A COSTA AJENA…

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La luna, presuntuosa damisela nocturna,con su traje de nubes y su lujo de plata,sale a dar su paseo de rutina escarlatasobre nuestro planeta de cara taciturna.

Disipa la pesada tiniebla que embadurnade tiznes ancestrales el rostro que retrata,y repite en la misma tristona caminatala misma trayectoria. La potencia diuturna

del sol es la que nutre, lo que aviva y sujetaa la luna orgullosa. Pero en nada se inquieta,y se atreve a decirle ––con injusta ironía,

al sol, que ni siquiera presume de fantoche––:que al verlo tan enorme nunca sale de noche.¡Siendo el Sol el autor de la noche y el día!

TODO TIEMPO PASADO PARECE MEJOR. Llorar sobre la tierra del pasado ya extinto,es hacer de las lágrimas infinitos eriales,

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es lo mismo que darle candela a los trigaleso perderse en el monte llamado "laberinto". Lo de ayer ya pasó; lo de ayer fue distinto.Volver a las casuchas de viejos arrabalesa vivir como viven las naciones tribales,es forjar un futuro lóbrego sobre un plinto. Con esos "lloriqueos" vivimos los cubanos,pensando en un regreso que no es posible ya:sin primos y sin tíos, sin padres sin hermanos. Todo lo que fue nuestro lo tenemos acá;los hijos y los nietos son norteamericanos¡los cubanos legítimos se quedaron allá!

ABRUMAMIENTO

Buscar la enemistad del auditorio humanoes hazaña de locos o de cortos de idea;allí donde la vista del mundo se recrealos límites del hombre no abarcan lo lejano.

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Pareciera locura secar al gran océanoo querer convertirlo, por antojo, en batea.El mar, que sube y baja por arte de marea,nunca podría nadie desaguar con su mano.

Así, la muchedumbre ––llamada mayoría––es la mar sin orilla: mar de gente que abarcala redonda mirada de horizonte a bahía.

Al fijar ese término, que los “límites” marca,es el mar infinito quien nos abre esa vía,limitada, que mueve nuestra efímera barca.

AL QUIJOTE Y SANCHO PANZA

(Homenaje a 400 años de su nacimiento)

De La Mancha en el suelo castellano se hallaban el Quijote y su Escudero, Sancho Panza. Un Rocinante ibero desordenaba la extensión del llano.

Relampagueante de fulgor la mano

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diestra del «ingenioso caballero» bajo el fuerte dominio del acero y la plomiza luz del meridiano.

Las espadas hirieron los gigantes de hierro; cabriolaron los equinos -imaginarias bestias de Cervantes-.

Tiñó el fuego del sable el arrebol, y exánimes ---caballos y molinoschorrearon por la herida sangre y sol.

PERIPECIAS DE UN VIAJE

Seis horas en el vientre de una nave,mientras aguardo levantar el vuelo,además de un terrible desconsuelo,me llenó de temor profundo, grave.

Iba a ser este vuelo breve, suave,pero entonces nublose todo el cieloy eso fue como estar metido en hieloo hallarse en el estómago de un ave.

Tras esas horas de esperar paciente

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se agotan la paciencia y lo prudente…Mas cuando todo pareció perdido,

vi que por el pasillo, dulce y grata,venía a socorrerme una azafatacon su rostro de arcángel sonreído.

SEIS DEL MES SEIS DEL AÑO SEIS

Este seis del mes seis del año seisos procuro el mejor de los regalos:que os liberéis de los trajines malosque en las noches viciadas vos tenéis.

A los supersticiosos vos no deiscabida ni en el alma ni en los halosde la casa del Ser. ¡A piedra y palosechadlos del lugar si vos los veis!

Ninguna mente que se intranquilicecon lo que el vulgo trasnochado dicepuede tener, al fin, una paz propia.

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Vosotros que gozáis en esta farsabailadores seréis en la comparsade una copia copiada de otra copia.

06/ 06/ 06

MERCEDES MATAMOROS

(La Safo cubana)

La musa del más bello consonante,para darse en románticos apegos;en la blanca ribera de Cienfuegosla vistieron con galas de diamante.

Se nutrió de la esencia que distantevenía sobre barcas de altos fuegos;conforme Safo erotizó a los griegos,Cuba la vuelve su más fiel amante.

De su erótico verbo hace derroche;los desnudos encantos de la nochegozan de Eros en la ardiente llama.

Junto al verde cubano y el turquesa

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de aquel mar caribeño a Safo besa,y Cuba, como Lesbos, le dio fama.

Miami, mayo de 2008

ROMANCE ENTRE PATOS (Poemario)EN EL PATIO FLORIDANODE ANA Y FRANK

BAJO EL TECHO DE LA TARDE

Junto a un lago sereno, cristalino, profundo,un pato y una pata de un patio muy florido,buscaban afanosos dónde formar un nidodistante del bullicio perturbador del mundo,

Vino el pato primero y casi en un segundoconsiguió dónde hacer el hogar preferido;después vino la pata y dio su buen sentido;fijando el dulce nido bajo el sol rubicundo.

El viviente común no hubiera imaginadoque la plúmea familia pusiese allí su amadonidal, y en siete días multiplicara en siete.

En aquel ornamento, como una chimenea,la pareja de patos con orgullo procreay navega la tarde, sobre el lago, al garete

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LA COSECHA

Aquí está la vitrina que exhibe la cosechaproducto del amor, del tiempo, la constancia,y los dueños del patio que con su toleranciahan hecho ya posible completar esta endecha.

Si sigue este proyecto por la ruta derechavendrán días de vuelo, de brisa y de fragancia,de patitos siguiendo junto al lago y la estanciala que pudo haber sido blanco vil de una flecha.

Siempre hay almas que cuidan las cosas naturaleslas que sobre el asfalto pueden crear un montey darle a sus riberas color de matorrales;

hacer que un gajo pueda serle nido a un sinsonteque dan calor al nido; confort a sus nidalesy pintarle una rosa de sol al horizonte.

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EN EL SÉPTIMO DÍA

En el séptimo día la séptima posturaterminó de poner la mamá, suavemente,y dispuso su cuerpo con la sangre calientea dar vida a los huevos con su temperatura.

Tras las cuatro semanas de fija coberturaunos plúmeos pichones brotarán de repentecomo fruto sagrado de aquella diligentepata-madre criadora de tal empolladura.

Hacia el día vigésimo octavo, esta parejaha de ver como cada patito rompe y dejalos estrechos estuches de aquellos cascarones.

Y después de haber sido por natura entrenados,siguiendo con los hábitos de sus padres plumados,por la orilla del lago volarán los pichones.

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EL PROCESO

Cuatro cuartos de luna que toma el empolladoatraviesa por riesgos que Natura ha previsto:––Natura siempre tiene para ese riesgo, listoel remedio preciso y además adecuado––

Ante el riesgo presente la “madre” ha preparado,de su propio plumaje, lo que aquí ya hemos visto:una manta que cubre los huevos…¡Hasta Cristo,si lo viera, muriese de asombro inusitado!

Sucede que la madre de vez en cuando salea cumplir exigencias de la fisiologíay cuida no dejar a la intemperie hostil

aquello que va a ser su más preciada cría.Sin mucha extravagancia para hacerlo se valedel amor más sublime y el valor más sutil.

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SIGUE EL PROCESO

Rodeada de esa manta de plumas, pensativa,como si en el futuro pensara en el presenteaquí vemos la madre del futuro, silentecual si del sacrificio fuera la estampa viva

¿Qué misterio profundo del arcano, motivaque se aleje tranquila de la suave corrientedel lago donde puede nadar plácidamentecon el bando de amigos que fue su comitiva?

Solamente una madre se sacrifica tantosolamente una madre soporta el sufrimientoy no conoce un límite la pena de su llanto.

Aquí de cuerpo y alma con todo el ser sedientova ganando la gloria del cariño más santoy ella misma se erige su mejor monumento.

EL PARTO

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Fueron largos los días, los días de la esperapues fueron veintiocho los días que esperamos.Fue la luna completa. Pero al fin aquí estamoscon los recién nacidos; es la familia entera.

¡Qué si valió esperar!, pues no de otra maneramostrarían los rostros el placer que gozamos.De ahora en adelante veremos qué inventamospara que el entusiasmo que sentimos, no muera.

Hay que buscarles nombres a los siete patitossugiero lunes, martes, miércoles, jueves, viernesy sábado y domingo… ¡Qué mejor que los días

de la semana en nombres para siete angelitos!Y serán grandes patos los patitos en ciernes:¡sin contarse los sueños y algunas fantasías!

PARIENDO

Dos de los nuevos críos murieron al nacerno sé si por asfixia, si por algún infarto.Sólo cinco de siete rebasaron el parto;

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ya sábado y domingo han dejado de ser.

Al menos ya estos cinco se empiezan a movery pronto los veremos vagar por el repartoen forma de bandada, mientras versos yo ensartobajo las suaves brisas del tibio atardecer.

He aquí la prueba viva con estos cascarones donde incubó Natura cinco formas de vueloen un nido de piedra. ¡La cosa no fue fácil!

Ya el parto llega al fin y a saltar los pichonesse alistan con la madre vigilante en el suelo,todos con un plumaje de la hechura más grácil.

EL PRIMER AVENTURERO

Como todo en la vida siempre el más atrevidoes el que se aventura y el terreno examina,aquí el primer patito con cuidado caminadespués de haber dejado la ternura del nido.

Tras este aventurero de pronto lo han seguido

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los otros adornados de pluma diamantinay hacia el lago de un agua serena y cristalinaa darse un chapuzón el quinteto ha corrido.

Unas horas de vida sólo cuentan los nuevospersonajes que habitan esta parte del mundoy ya tienen más fuerza que un muchacho de trece

primaveras cumplidas… Atrás quedan los huevosy la angustia del parto, pues segundo a segundoya cada uno de ellos con vida propia crece.

LA PRIMERA EXPERIECIA

Aquí juntos los cinco con su madre y maestracomienzan a tomar lecciones que, aprendidasconforme a la Natura, pudieran salvar vidasen los casos más graves de sequía siniestra.

La madre profesora con esta noble muestrasólo imparte conductas por ella conocidasy con estas virtudes con bondad repartidasla gran sabiduría de su estirpe demuestra.

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Ya con estas premisas la evolución se plasmay es un hecho feliz para un nuevo escenarioen donde ha sucedido. Según dicen los dueños

(y lo dicen de un modo que al oído entusiasma)la familia emplumada recorre el vecindario…¡Y aunque no se sonrían ya se ven muy risueños!

Primer accésit “Premio Internacional de Poesía Eugenio Florit”, 2007. Círculo de Cultura Panamericano.

EROTISMO VEGETAL (Poemario) PAPAYO

Papayos hembras-machos reflorecenen los huertos fecundos del planeta;el macho airoso en la heredad vegetadonde sus flores las lloviznas mecen.

Tienen el polen que después ofrecena las hembras de al lado. Se completael coito vegetal cuando en la metalas papayas, del tallo, airosas crecen.

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Así es como este amor un dios realizacuando a la hembra el macho polinizasin lo cual no encintasen las papayas.

De este erotismo vegetal se inundala brisa entera con la que fecundala rica flora desde tiempos mayas.

EVOLUCIÓN VEGETAL

Las abejas trabajan en laboresde refinado y hacendoso estilo;cruzan la flora de albahaca y tiloy juntan mieles, sales y colores.

Regresan presurosas a las flores,se posan sobre el rojo verticilo,y en la herida sedienta del pistilodepositan su esperma de sabores.

En las colonias de la orilla ajena,son parte necesaria de la escenaaves, ardillas, grillos y lagartos…

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De luces bellas la estación se pinta,¡pues acaba de ser natura encintay Diana espera frutecidos partos!

EROTISMO VEGETAL

Andando el bosque de mi lar un día,donde natura encantadora medra,y la ventisca del turbión no arredralos follajes de inmensa lozanía…

encontréme una hiedra que subíala pendiente porosa de la piedray viví la pasión con que la hiedralos besos en la piedra repartía.

No creo raro que la flora envuelvade amor florido y vegetal la selva,sin que nadie lo haya descubierto.

Yo no dudo que salga a medianocheun ceibo, y que derrame su derrochede erotismo en la ceiba de su huerto.

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LA ENREDADERA

El bejuco que sube por la cerca,aun siendo del uvero o del ubí,de pasiones lo toca un frenesíy a cierto goce genital lo acerca

La pasión del bejuco, firme, terca,del madero al alambre tiende allísus brazos de erotismo, y para síabraza el dulce género que alterca.

La bejuqueda hasta parece haberconvertido a la cerca en su mujerpor la erótica forma que la abraza.

En la noche al cruzar los asteroideshay un rocío de espermatozoidesque tenue surco en la dehesa traza.

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EL MUSGO

El musgo no florece ni da fruto,pero vive abrazado a la humedadde los brocales y en la oscuridadde pedregales de color hirsuto.

Y goza, al parecer, cada minutode aquel abrazo con la soledad…al pie del muro de la eternidadse convierte en mural de lo poluto.

Y está todo el erial humedecidopor las múltiples veces que ha caídosu lluvia seminal en las paredes…

Cualquier aeda recreado en Erospodría concluir que sus arquerosobedecen a eróticas mercedes.

.

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EL MAÍZ

Aunque crezca frondoso, de raízexuberante, en hojas y buen tallo,no alimenta la casa del vasallosi no llega a mazorca con maíz.

Así muere la planta que, infelizno produjo rollones para el gallo,ni alimento vital para el caballo,para los hombres y la codorniz.

Pero creciendo con las otras, junto,recibe el polen fecundante ¡y punto!:Poliniza la planta, y en mazorca

regala el oro del maíz que adoro,esa riqueza de gramínea. ¡El oro:digno de hacerse codiciada ajorca!

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LOS JAGÜEYES

He visto a los jagüeyes cuyos brazosse abrazan de los árboles vecinos,los abrazan con gestos masculinosy se vuelven eternos esos lazos.

Los he visto en laderas y ribazos,a la orilla de arroyos y caminos,dominar a los cedros y a los pinoscon la fuerza vital de sus abrazos

Los he visto soltar sus abundantesleches de las cortezas excitantes,sobre las otras plantas femeninas…

Y he visto en singular metamorfosislas leches que siguiendo la simbiosistransformaron las leches en resinas.

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EL CACTO

Preso en el hábitat que lo rodeasobre la arena del desierto hostilsurge en pareja de pasión febrilY allí se nutre del amor que crea.

Asimismo del agua que goteaa manera del semen más sutil,del útero arenoso hace pensildonde, erótico, el ojo se recrea.

Canta el dios Eros por el regocijode ver el cacto con un nuevo hijodel erotismo que produjo el acto.

El desierto ha parido un niño rubiocon sangre vegetal por el connubioque sostuvo la arena con el cacto.

GESTACIÓN

Echa el hombre de campo la simiente

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sobre el surco –vagina de la tierra–como espermatozoide que se aferray se enraíza en la humedad caliente.

Es verano y la luna está en creciente;soplan húmedos vientos de la sierra;la ventana del día Febo cierray se tiñe de rojo el Occidente.

Transcurren los minutos y las horas;se impacienta el vergel con las demorasdel reloj, de los días y la fecha…

El huerto, exuberante, ha florecidoy se apresta el gañan agradecidopara el goce frutal de la cosecha.

LA CHAYOTERA

Sube los empalados a manerade bejuco. Su rama muy coposa,reproduce una fruta voluptuosaque grácil baja de la enredadera.

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Se le conoce por la chayotera:Y su chayote como un seno posao semeja su carne a la pulposacosa de la mujer que desespera.

Abajo húmedo suco, yuca, cangre,junto a la clorofila de la sangretornan el huerto en sol y papalote…

En una voz sexual se yuxtaponenchayotera y yucal… Juntos exponenlas virtudes sexuales del chayote.

EROTISMO SENIL (Poemario)

Después de uno envejecer la llamadel erotismo erecto, se amortigua;entonces arde como llama antiguadonde se goza lo que más inflama.

En este punto el sexo no reclamanada más que la parte más exigua

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de la carne que yace más contiguaa la esencia que el género derrama.

Lo que fuera delito en otra edaddeja los miedos de la pubertade inventa idealidades del delito.

Es otra forma de erotismo ardientey atrevido, que pasa por la mentey goza con entrar en lo inaudito.

RAPTO

¡Vamos! –le dije– y la trepé en el ancade mi potranca, que se hinchó de brío,y nos fuimos cantando hacia el bajíodonde empieza a elevarse la barranca.

La desnudé sobre la yerba, blancade neblinas, de luna y de rocío,junto al recodo donde duerme el ríoy la corriente del pudor se estanca.

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¡Nada turba la escena!: ni un rumor.Las vírgenes del sexo y del amorhacen de brújulas y de astrolabios.

Ella, con su pasión y mi locura…,mientras yo recorría con premurael mapa de su cuerpo con mis labios.

EN EL BAÑO

Para darte este baño de ternuracon mi lluvia de besos te cubrí,y fue tan fuerte el erotismo en tique fui marcado por tu calentura.

En tu boca, tus senos, tu cintura…todo ardía en un mismo frenesí;igual temblor se apoderó de míy fui una parte de la quemadura.

Luego pusimos la pasión a arder, y fue infinito el goce del placer;como el deseo de la carne, extraño.

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El amor del placer no se consume:es así como un frasco de perfumeque sobrevive más allá del baño.

UN NIDO

Posé mis labios en tu tibio cuellopara que el cisne del amor un nidote hiciera, sobre el árbol florecidoy perfumado, de su talle bello.

Tu erótica mirada fue un destelloque jamás otro cisne ha conocido,y anidó… ¡Primavera había venidopara ser un fulgor de todo aquello!

Urgido de insaciables fantasíasel cisne de tus ansias y las míasentre eróticas alas se acurruca.

Al calor de tu sangre y de tu pechojamás antes un cisne como lecho

101

tuvo un nido de nácar en tu nuca.

VIOLADO

¡No me toques! –me dijo– y la mirécon un vacío corto de por medio.Ésta –me dije– debe ser el tedioque vino a verme pero ya se fue.

Me tomó de la mano y la dejéque fuese ella su mejor remedio.Acortó la distancia en el asedioy con locas pasiones la besé.

Entre mis brazos se rindió lo mismoque las princesas del romanticismo…Tócame –dijo– donde quieras, toca:

toca mis manos, mi cintura y entrelo que te veda mi corpiño. ¡El vientrese deshizo en panal para mi boca!

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AVENTURA

Era poca la miel y la sed mucha:Pensamos en buscar otro destino,donde el amor signara nuestro sinoy el intento no fuera insana lucha.

Hicimos noche en la primer casucha,que olvidada a la orilla del caminose caía a pedazos junto a un pinoque la crudeza natural, serrucha.

Una vela alumbraba un catre viejo.Desnudamos la lumbre del reflejoy el candil fue señal para los dos…

Al otro día, entre hechizados nudos,la luz del sol nos encontró desnudos¡conforme al mundo nos trajera Dios

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INMATERIAL

Era un poeta de la edad confusa–de los tantos que viven de la rosa–que quiso hacer un adorable diosade lo que sólo fue su pobre musa.

Le dio belleza de la más profusa;vírgenes labios, tez de mariposay la besaba como aquella cosaque de verdad el erotismo abusa.

Enloquecido con el “ser” fantasma–invento suyo– tanto se entusiasmaque se invade de idílicos veranos.

Y corre como un loco por la callesin la blanca materia de aquel talle¡y dos senos quemándole las manos!

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NOCTURNAL

En el lago de linfa azul violeta,bajo el amplio reflejo de la luna,recostada en un ceibo yace unaninfa rosada de vestal silueta.

A los ojos lascivos de un poeta,la limpia cabellera lacia y brunaresalta la belleza y la embetunade cierto misticismo de paleta.

El poeta le canta un himno al lago,un lente que retrata como un magolos senos en las aguas cristalinas.

Las aguas, a manera de un espejo,bajo el palio lunar son un reflejoque se tiñe de gracias femeninas

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RECUERDO

Siempre recuerdo la mujer aquellaque me dijo su “no” una y mil veces,multiplicándose como los “peces, como los panes”, mi pasión por ella.

La vi. distante como azul estrellaen mis más ardorosas desnudeces,pero la amaba y le canté mis precesque la elevaron cada vez más bella.

Amor platónico otros llaman a esto,pero el impulso del amor y el gestocuando dejan de ser romanticismo,

aun sin tener la carne y sin tocarla,puede darnos motivos para amarlahasta donde nos quema el erotismo.

BÚSQUEDA

106

Busco a quien todo mi deseo, sepa–como todas las cosas del delirio–frondoso huerto del otoño. Un lirioque por el cuerpo del hechizo trepa.

Una muchacha que en mi cuarto quepay sepa hacer connubio del martirio;que sepa en la alta noche ser un ciriopara alumbrar mi desolada estepa…

Unos oídos que el clamor recogen;unas pupilas que el deseo acogencuando los senos erizados tremen…

Rumor que fije donde el árbol ronday crezca como un nido en una frondapara los tibios pájaros del semen.

CAMINO DE BELÉN

Cuando una diosa mi lugar visita:primeramente a sus ojazos miro;de sus mejillas en el mar me tiro

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y remo con las cruces de mi ermita.

Todo mi corazón se desorbita...me rebajo a sus pies donde deliroy por sus formas nacaradas girocomo quien un loquero necesita.

De sus muslos de mármol y marfilformo peldaños de ilusión febril...y en ese mismo luminoso edén

comienzo mi ascensión hacia su tallepor el bello camino de ese valleque conduce a la entrada de Belén.

SUBLIMACIÓN

Por tus valles de carne, bajé ardido como un río que corre y desemboca donde el alma del tiempo se disloca... El ayer ya es un sueño revivido.

La suerte del amor, pájaro herido,

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dejó su nido en la distante roca, y en la tibia azucena de tu boca reconstruyó, con ilusión, un nido.

El nido creció en alas y voló hacia otras tierras; desapareció por las riberas de países bellos.

y ahora mi pájaro sin nido y nada, hace un nido nostálgico en almohada que entibiaron tus cálidos cabellos.

ÉXTASIS DE MEDIANOCHE

Por cada estrella de esta noche mía brilla la sangre del amor ardiente; yo ya sé que tu cielo es diferente, más limpio, más sereno. La pedrería

que asoma de las linfas de tu ríatiene más luces que mi sol naciente: Tu cielo es un collar fosforescente que cuelga de tu cuello. ¡Cómo ansía

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deleitarse mi boca en tu blancura, ser náufrago en el mar de tu cintura, beber del pozo que tu miel derrama,

y ser, en fin, tan ciego como un niño que piensa que si pierde tu cariño pierde la luna, el sol, el panorama...!

PRIMOROSA

Por ti, diosa, mi verso se hace rosa que enjardina los valles de tu sueño, junto a un río de miel donde despeño las aguas de la sed más ardorosa.

Contigo fue la noche primorosa, y el día más soleado y más risueño, me sentí como rey: quizás el dueño de los vergeles de tu mariposa.

¡Ah, qué mieles había en tus panales! y de cuántos aromas tus rosales

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circundaron mi antigua rosaleda.

Tus erectos jazmines eran dos palomas que volaban hacia Dios con plumaje de nácar, oro y seda.

AFIEBRADO BESO

Después del beso que afiebrado hería los contornos del nácar de tu cuello, fue una llama sublime tu cabello y en tus ojos un huerto florecía.

No sé qué néctar sin cesar fluía de la fontana de tu talle bello, y supe que en el ala del destello mi pájaro de amor me renacía.

Te quedaste suspensa, delirante, sobre blanco algodón alucinante, junto al sueño de amor por ti tejido...

y ya no quise abandonar el lecho

111

de un árbol que creció desde tu pecho para que un pájaro tuviera un nido.

.

EX PROFESO

Si el amor de la carne es el excesoque vuelve a los espíritus, felices,vale un mundo besar las cicatricesde la mordida que dejara el beso.

Ese amor delirante que, ex profesose ha dejado llevar por los deslicessiempre viene cubierto de matices,de erotismos, ardores y embeleso.

No lo apaga ni el cierzo ni el relenteporque el fuego fulgura permanentecomo una combustión en la ceniza.

Al choque de dos cuerpos ese imánse convierte en el magma del volcánque erupciona la carne y la erotiza.

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¡ESTA DAMA...!

Si con su gracia a mis burdeles baja, primeramente le desrizo el pelo, y en sus mejillas desarraigo un celo libre de polvo, de penumbra y paja.

Mi enjuto corazón se desencaja, se olvida de las prédicas del cielo, y deshielan mis labios todo el hielo que por las venas del deseo viaja.

La beso desde el pelo a la cintura; sigo ese norte que me configura la más perfecta estampa del vergel,

donde Eva y Adán, solos, desnudosse ataron para siempre con los nudosque tejieron las manos de Ella y de Él.

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SEXO

El amor no es aquel arrobamiento que a impúdicas pasiones nos empuja, ni la fuerza diabólica que embruja los goces pasajeros de un momento.

Debe ser un profundo sentimiento que nos toma, nos quiere y apretuja La flor eterna, que si más se estruja mejor satura su perfume el viento.

La pasión de la carne, amor sexual, puede ser inexacta; amor vacío, si no viene hermanada a un ideal.

y el amor idealista es Inconexo,inaceptable, incomprensible y frío si no viene hermanado con el sexo

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EL VASO PERDIDO

A mi edad, cuando un vaso se me pierde,ni yo mismo me pongo a hacerme caso,lo releva al instante mi otro vaso,¡y dejo que el olvido lo recuerde!

¡Que un vaso se perdió en la calle verdeque conduce a mi triunfo o mi fracaso!,que más da, si yo sigo firme el paso,y el perro de la envidia no me muerde.

Otro vaso, otra alcoba y otra cama;otro barco, otro puerto y otra damasin que cambie mi ruta ni mi estrella...

¡Cuando yo me preocupo de verdades cuando vuelvo a ver con sobriedady no encuentro en mi cuarto la botella!

20 de junio 2000

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LA MUJER DEL PIOJOSO

(Epigrama)

¡Piojoso! le gritaba a su maridocada vez que tenía una ocasión,y tanto molestó su indiscreciónque el esposo vivía compungido.

Cansado de escucharla, enfurecidoen un pozo la echó, con su razón;pensaba que con esta decisiónhabría, con la ingrata, concluido.

Pero luego creyó que él era el malo,sin darse cuenta que del mismo palosiempre han salido las peores cuñas.

Asomose al brocal del pozo, a ver,y oyó que desde el fondo su mujerle gritaba ¡piojoso! con las uñas.

ARREGLANDO EL MUNDO

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Ingeniero, escritor, de mucha fragua:usted arregla, presuroso el mundo;--acaba de arreglarlo en un segundo--¡y al mundo acaba de llegar el agua!

Ya sabemos que allá por Nicaraguaselló las grietas del terral inmundoabriéndole otro pozo más profundoque surte de ese líquido a Managua.

Nos falta que perfore un túnel anchoque pase por debajo de mi ranchoy que no se incorpore al oro negro…

Mejor que lo rellene de ron caña¡ese, con que su espíritu se bañay yo las musas del Parnaso alegro!

COGE EL CUBO Y VAMOS

La fauna de las aves una veztuvo una junta urgente monte adentro

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llegando de mil puntos al encuentrolas especies de más exquisitez.

Acordaron con mucha rigidezque los vistosos se quedaran dentroya destinados para ser el centrode un homenaje, por su lucidez.

¡Los más feos irán a buscar agua!–dijo un pájaro azul con mucha magua–.El búho y la lechuza, sin reclamos

ni protesta posible, hicieron dúo...y se escuchó cuando graznaba el búho:¡Oye, lechuza, coge el cubo y vamos!

A ORLANDO TIJERINO EL ORLADOR

¿Usted por dónde andaba, don Orlando?,¿acaso orlando la ciudad de Atlantao estaba orlando la tercera plantadel edificio de más luz de Orlando?

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Dígame, don Orlando ¿cómo y cuándoha decidido usted ––con oro–– tantacosa terrena orlar?... ¿Y qué lo imantaa vivir este mundo triste, orlando?

Orlas de no sé qué, orla que cantabelleza celestial, sigue juntando,para orlar no sé cuál iglesia santa…

Y orlando pasa el tiempo y va agotandola mina de sus orlas de oro… ¿Cuántaconciencia terrenal nos orla, Orlando?

2010

PARA SER POETA

I

Para ser un poeta y ser profundono sólo basta con tener talentosino desarrollar un pensamientoque vea todo la tensión del mundo

Para llegar al manantial fecundo,

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donde toda mirada tiene aliento,palas y picos del vocablo inventoy en el abismo del saber lo hundo.

Como el minero que la tierra cavala mano recia en los filones clavay barre cuanto sedimento estorbe.

Brotan soles al pie de la penumbraEsa penumbra celestial que alumbrala llanuras sin límites del Orbe

II

Cuando el Orbe de Dios desaparezcay la neblina en la borrasca bogue,y en las últimas ánimas se ahoguedel último suspiro la fe, y crezca

el desamparo, donde nada ofrezcauna puerta de luz que desahoguela penuria interior, donde epiloguela pena y otro mundo reamanezca…,

sólo entonces el mundo será mundo

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creado por un soplo en un segundo.Sólo entonces el cielo será un cielo…

Y el mundo del abrazo y del adióspodrá entonces creer que vino Diosa enmendar la tristeza de este suelo.

SOLICITUD BANCARIA

Les pido que manden mil al mesde los setenta mil de mis ahorros:los deseo sin trucos y sin forrosni con cláusulas dichas al revés.

Le agregan cada mes el interésy demás económicos socorros,porque deseo disfrutar “a chorros”todo lo que en mi cuenta, mío es.

Setenta mil, poniéndole intereses,llegan a más de los setenta meses,(cinco años y más me da el candil).

121

Al final de los gastos su balanceno deja al heredero ningún chance…¡yo habré gastado mi setenta mil!

DESASTRE EN HAITÍ

¿Por qué Dios ha llevado este desastrea donde ya tanto desastre existe?¿Lo hará por extinguir el lastre tristeque es del rostro del orbe triste lastre?

El Dios (Naturaleza) en este arrastre,piensa que acabará con este quiste,mas lo que hoy como buen sastre vistemañana lo desviste por buen sastre.

El inmenso poder de “Dios Divino”,desorienta y controla el cruel destinode los desastres naturales nuestros…

Entonces, si es de Dios la sacudida,¿cómo quieren los hombres darles vidaa las vidas que matan los siniestros?

122

Enero 13, 2010

BREVE PRÓLOGO A SONETOSDE LA BUENA MUERTE

A

Si hay una Muerte Buena y una mala¿por qué no decidirse por la buena?¿qué misterio ancestral nos encadenay por mundos sin sol nos acanala?

La Muerte mala es esa que nos halay nos tira en la sombra de la arena;la Muerte buena de fulgor nos llenadonde el suspiro posterior se exhala.

Uno debe saber cuándo se muere(cuando piensa morir) para si quieresu círculo de amigos, pues que asista

a su fiesta mejor: la de su Muerte.¡No todos han gozado de la suertede vivir una Muerte a toda vista!

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B

La Muerte debe ser como una fiestade amistades, familias y vecinos,entre bailes y chiste y buenos vinoscon el ritmo sonoro de una orquesta.

Ni el llanto del adiós ni la protesta,ni los mustios laureles ni los pinosdesgajándose tristes, mortecinos,han de estar desluciendo la floresta.

Una palabra “fúnebre”, que enluta,no ha de ser una sombra es esta ruta,que jamás otra Muerte ha transitado.

Cuando la gente aprenda esto de cunatodos aquí ––sin excepción alguna ––¡querrán montarse en su corcel alado!

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C

La sangre derramada de la heridacomo el podre que fluye de la llagaes la deuda caduca que uno pagapor habernos burlado de la vida.

Y lo mismo sucede en gran medida,con el óxido antiguo de la daga,o el aumento continuo de la plagaque deja la cosecha consumida.

Vivimos a merced del cuento sacroque a manera de burdo simulacro en el prisma del tiempo luce bien…

Tras la Muerte se va quien ha creídoque vive por la Muerte perseguido,y el que no lo creyó se va también.

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E

Muchos se escalofrían de la Muerteporque la pintan fea en noche oscuramostrando ensangrentada dentadurade chuparle la sangre al cuerpo inerte.

Pero esa no es la muerte que divierteo que nos saca de esta vida impura;yo le he dado a la Muerte otra figuraque nos puede llevar a mejor suerte.

Imagino una Muerte que ha montadosobre las ancas de un corcel alado:que se siente feliz de su partida…

¿De qué sirve una Muerte inesperada?Yo pienso en una muerte celebrada:¡la Muerte en que uno sea quien decida!

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SONETOS DE LA BUENA MUERTE (Poemario)

I

Morirse lentamente a edad madurano puede ser glorioso ni importante;morirse por un dardo de diamantenos da la Muerte que mejor perdura.

Ninguno aquí, para morir, se apura,y en vez de recibir muerte elegantecon lo más deprimido del instantemuere de escalofrío o calentura.

Morirse de un puñal o de una baladespués de todo no es de suerte mala…––por el contrario marca buena suerte ––.

Yo pienso en un flechazo de zafiroque venga acompañado de buen tiroy con la gracia de la buena Muerte!

Junio 17, 2011

II Morirse siempre ha sido una aventura

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que mucha gente desvelada espera,y la espera el gentil como si fueragrandiosa fiesta de inmortal ventura. Pero es triste morirse frente a un curaque exhibe el crucifijo en la colleray pensando en la viuda que él quisieraser dueño de su herencia y su cintura. Cuando “uno” no sube ya ni baja,su lecho más precioso es una caja,y su muerte más lógica es un tiro. Morirse de una muerte apaciguadaes irse lentamente hacia la Nada,sin honor que contar y sin retiro.

III

Cuando un caballo ya no tiene curay tropieza a menudo en el ribazoduele menos la Muerte de un balazoque estar viviendo con la matadura.

128

Yo no hablo de mí, pues en mí duratodavía de tiempo un gran pedazo,y soy capaz aún en fuerte abrazomarcar con indeleble quemadura.

Por lo tanto la fiesta del mortuoriodemora mucho tiempo. Mi velorioqueda pospuesto indefinidamente.

La bala guardo junto a mi cuchillo:esperaré feliz sobre un banquillopor la Parca que venga de repente.

IV Si el Clero se ha metido con el mundo¿por qué no defendernos de ese Cleroque se revuelca en el revolcaderode ese infinito lodazal inmundo? ¿Acaso no se ve a cada segundo caer al más sagrado y más austero?

129

¡¿Pedir permiso a Dios es lo que quieroy su permiso me ha de dar, rotundo?! A cierta edad la gente es un estorbo.¿Por qué tendría yo que oír al morbouna vez que yo tenga mí permiso? La religión, de Dios, vive muy lejos,(bien apartes de sí), con sus consejosjamás han de ensuciar mi Paraíso.

V

¡Si a mí me hubieran un velorio dadocada vez que he caído en esta vida,ya no hubiese un vacío: una cabidadonde poner un muerto amontonado!

De mil entierros me han desenterradopara ofrecerme el vino y la comidaen una fiesta que no fue investidacon el estilo que yo había esperado.

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Cuando vuelva a morir, moriré a gusto,¡–a gusto mío –! ¡¿Qué más da el disgustoque en otros cause; qué más da la furia?! Mi derecho es morir como yo quiera,no como quiere la guadaña fieraque simboliza la ¡sagrada curia!

VI Si Dios abandonó a su hijo en la cruz,cuando más esperaba de su ayuda,¿cómo van a esperar que ahora acudaa traerte, en sus manos, pan y luz? Si seguimos a modo de avestruzhundiendo la cabeza en playa rudamoriremos llevándonos la dudacubiertos por su mísero capuz... Una cosa es amar, sentir, creer...y otra pensar que del supremo Sersiempre llegan los hálitos mejores.

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Si de Dios son la tromba, sismo, truenosin saber qué es lo malo y qué es lo bueno,más vale no esperar por sus favores.

VII

Una amiga gentil, que siempre abogacontra mi voluntad de darme un tiro,con un susurro, que es mitad suspiro,trata de convencerme ¡y me dialoga!

¿Un tiro no es mejor? El que se ahogatirándose en los mares, da otro giro,y la guásima hiere a aquel que mirocolgarse de sus ramas con la soga.

Si queremos morir con eleganciadebemos entender qué diferenciadistingue cada Muerte. La distancia

puede ser saludable a la conciencia.

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¡Una Muerte con propia tolerancianos salva de morir en la demencia!

VIII

La Muerte aquí no dio señal de vida,temprano se asomó, pero con miedo,al fin ya la he sacado de este ruedo,y nadie me ha servido una bebida.

Conciencia despertó medio dormida,pero fue recobrando su denuedo;de la Parca sombría siempre quedoen espera de mesa bien servida.

Esperaba escribir mis cien poemassin entrar en confusos anatemas,pero traigo cincuenta solamente.

En vista de la grave soledadme asusta la divina cristiandady mi despido ¡religiosamente!

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IX

No quiero que la Parca me sorprenda;yo soy quien debo sorprender la Parcaentrando a media noche a su comarca;quitándole del rostro su gris venda.

La Muerte mía no estará en su agendani en todo ese dominio que ella abarca,no le permito que en su inmunda charcatrate de ahogarme con el agua horrenda.

Ya yo tengo a la Muerte acorraladay la apuñalo con argenta espada…¿¡No la han visto en el suelo ya caída!?

No ha de quitarme lo que no me dio;mi hacienda es mía y la manejo yo;yo soy quien debo terminar mi vida.

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X

Esa loca, la Muerte, no me asignani el sitio, ni la hora ni la fechaen que se debe disparar la flechapara matarme de manera digna.

Yo tengo mi designio. La consignala repito a menudo en una endecha.–Yo sé que mi proclama no está hechapara el que arrodillado se persigna –.

Aquí la idea no es vivir del llorosino saber marcharse con decoro,no cuando uno ya llegó a guiñapo.

¿Qué gana el hombre si fallece viejocuando ya la osamenta y el pellejolo desalojan de su edad de guapo?´

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XI Si la ilusión de un viaje está tomadapor acuerdo consciente y decidida,¿qué importa que se dé fin a la vidapor medio de la acción premeditada? Toda Muerte debiera ser planeadacomo desea quien la lleva uncida,no dejar que un extraño lo decidaque de nosotros no conoce nada. Ni siquiera al Señor le admitiríaque decidiera con la Muerte mía;si la quiero con danza, son o rumba... Lo que me van a dar qué me lo denahora, en este día, antes que el trendeparta con destino hacia la tumba.

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XII

A la Muerte la pintan de fantasmacon estómago virgen y de abstemia,no sufre de diabetes o de anemiapues la sangre bien roja la entusiasma.

Cuando la gente en soledad se pasma,hace su ronda nocturnal, bohemia,y estornuda regando su epidemiasobre los débiles que acosa el asma.

Pero a mí no me engaña entre los blancosmármoles, donde ocupa sendos bancosy a los que ancianos, al azar, espera.

La sorprendo en su estado de abandono,la increpo, la remato y la amontonojunto a otros huesos de su calavera.

XIII

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No concibo la Muerte en esa formaque la concibe la sagrada iglesia,que cree que la Muerte es anestesiaque para así morir, nos cloroforma.

Que trasmutamos pero en la reformahay altísimas dosis de una amnesiacon rasgos de una fábula milesiaque en nada configura ni conforma.

¿Entonces para qué tanto misterio,por qué tomar la idea tan en seriocuando se piensa en la divina Parca?

Pues a mí, si me llega en alta noche,me subiera sin susto, al negro cocheque en la tiniebla de la vida, aparca.

XIV

Yo pienso en una Muerte transitoria–Muerte que se realice con licencia –a ver cómo es la vida –la existencia –

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en donde habita la supuesta gloria.

Una vez que me grabe de memoriacómo es la vida allende la concienciaentonces a mi antigua residenciavolvería a contar la exacta historia.

Sin duda esta ha de ser una saliday una buena razón para que en vidatengamos la visión del otro lado.

Esos que yo conozco que se han idono han vuelto para darnos un sentidode cómo es ese mundo imaginado.

XV

En el patio, detrás de la alta cercaque se viste de hiedras y de espinas,la Muerte, con sus garras asesinasy sus dedos de púas, se me acerca.

Sacude las paredes de mi alberca

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y envenena mis aguas cristalinascon su pus y su tos y sus neblinas;persistente, atorrante, sucia, terca…

Por eso siempre lo repito: en cuantopueda, a sus intentos me adelanto:no puedo permitir que Ella: la Muerte,

me remate en su predio a sangre fría…Nadie puede ordenar la Muerte mía;¡con mi sangre: ni el Diablo se divierte!

XVI

Con mi sangre vital no te alimentastú, que apareces por la noche oscura;mi sangre roja es demasiado impurapara darse en sustancias suculentas.

Pues guarda tus filosas herramientas:la guadaña, y el pico y la herradura,para que entres en otra sepulturadonde sólo se pudren osamentas.

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Voy esta noche a vigilar tu rondapara lanzarte la candente ondaque ha rato carga la fulgente flecha…

Cuando te vea inerte, derrumbada,sobre tu sombra de nocturna heladavoy a prender mi luminosa mecha.

XVII

Nunca antes la Muerte se me habíapresentado con tanta donosura,tan esbelta, tan blanca… su figurade este mundo carnal me parecía.

La tuve entre mis brazos, le cogíalas manos y los senos…la cintura;no sé cómo de aquella calenturapude sobrevivir…Yo, por hombría,

no quise desnudarla… para asombromío, lagrimeaba sobre mi hombro

141

como una colegiala-Magdalena…

¡No la beso!, –me dije – ¡no la estrujo!,y todo el gran incendio se redujoa consumirse con la Muerte buena.

XVIII

Siempre en su traje de erizada ropala Muerte ahora quiere ser mi amiga,y en vez de darme la erizada ortigame ofrece vino de la vid de Europa.

Los dos bebemos en la misma copa,los dos comemos de la suave miga,y cuando la impaciencia nos fatigalos dos tomamos de la misma sopa.

Pero no me confío porque vengatan agradable y en sus manos tengala rosa del amor, medio escondida.

Al fin yo sé lo que su afán persigue:

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hacer que me desgaste, me fatiguey entonces adueñarse de mi vida.

XIX

Una Muerte que venga como armaque por su parecer nos intimida,es un arma con rasgo de homicidaque de las voluntades nos desarma.

Aquí precisa despertar la alarmaa ver si la espantamos enseguiday no nos roba esa preciosa vidaque no le pertenece. Por el karma

suyo, ya van a pronunciarte muerto,en medio de la selva o del desierto,por seguir el sagrado fanatismo…

Pero será una Muerte muy barata.¿Es la Muerte, no tú, la que te mata?,¡pierdes el gozo de morir tú mismo!

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XX

Muerte: yo me divierto a carcajadascuando visito tu jardín de cráneosdonde crecen claveles instantáneosque alternan margaritas mutiladas.

Rosas y clavellinas claveteadassobre filas de huesos simultáneosy gardenias de otoños espontáneoscon sangre del pasado lloviznadas.

De un antiguo esqueleto vibra un pianoque hicieron de la cama de un anciano,y afinaron ex prófugos –– ex presos ––…

El tiempo se me ha ido: la hora muerta me acaba de cerrar la última puerta…¡he de pasar la noche entre los huesos!

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XXI

Insisto que la Muerte que le cuestamenos al mundo y a su sociedad,es aquella que en plena oscuridadse realiza sin miedo ni protesta.

Deberíamos ver como una fiestaal que se vaya por su voluntady no se muera de calamidaden un asilo donde todo apesta.

Quien espere a morir en un asilono muere con orgullo ni tranquilo,pues es matado con la lentitud

de una Muerte caída en lenta gota...Luego lo meten con el alma rotaen un cofre cuadrado: ¡El ataúd!

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XXII

Esos que escogen el morirse a plazo,se mueren de los pies por la mañana,se suicidan de un ojo en la ventana,un brazo muere ya, luego otro brazo.

Dejan que se les muera el espinazocon la débil tristeza de una cana,y se les muere la ilusión temprana,por cada amanecer, otro pedazo.

Yo no quiero morirme una pulgadaahora y la otra luego, donde nadagarantice que habrá fijo remedio…

No vale prolongar tanto la esenciade la vida, y más tarde la impaciencia nos obligue a matar, a plazo, el tedio.

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XXIII

El fuego del amor nunca se apaga,y lo mismo se quiere con la rosatan de poeta como de preciosa,que cuando padecemos una llaga. El río del amor no se encenagaen ninguna pradera cenagosasino que vuela como mariposaque con la miel del ideal halaga. Por beber en las aguas de tu ríayo puedo posponer la Muerte míapor el momento, todavía ausente. Puedo dejar en blanco sitio y fechahasta que te decidas satisfechay nos muramos ¡paralelamente!

XXIV

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Las leyes de esta Muerte necesitanque todas de inmediato se suspendan,es eso lo que aquí nos recomiendanlos nuevos dioses que el solar habitan. Ya los antiguos dioses no gravitan,y es necesario que la vida entiendan,que traigan otras leyes donde vendanlas que nos matan y nos resucitan. Yo pienso en serio que la Creaciónmarcha en proceso de renovación…Por eso para el próximo Congreso, donde reúnan al Señor y al Diablodeben tratar la cosa... ¡Si yo hablosólo sería para hablar sobre eso!

XXV

No quiero que ni sátiros ni brujas,cuando ya los suspiros se me caigan,

148

que como cálidos consuelos traiganla idea de aguantarlos con agujas.

No me acerquen a templos ni cartujasque de la realidad me desarraigan;quiero que los suspiros me distraigany creer que me voy entre burbujas.

Si aparecieran por ahí las ninfaspara ofrecerme las doradas linfascon el único afán de que envejezca…

en su propósito no habrá cabida,porque no pienso permutar la vidapor nada que la Muerte no merezca,

XXVI

Supongamos que al huerto de la vidale cuelga una manzana verde y dura,puede esperar hasta que está madura,mas no esperemos a que esté podrida.

149

Cuando llega a este punto está perdidapara el humano que en su gusto apura;de su huerto esa miel sabrosa y puraque más tarde al gusano da comida.

Todo tiene su tiempo: cuando llegaesa Muerte, y se juntan en la vegala verde primavera y el verano…

a esperar por otoño y por invierno,y todo lo que fue fragante y tiernomuere: se acaba con dolor humano.

XXVII

Si me halaran la alfombra de mi pisoy de bruces me mato en duro suelo,que no le vengan a ofrecer consueloa los deudos llorosos del occiso.

Las condolencias por el compromisode sólo quedar bien, son puro velo,que en nada van a remediar el duelo

150

aunque manden al muerto al Paraíso.

Así que dejen de mover mi alfombra;––la de la claridad o de la sombra;de la vida de carne o la ficticia –…

Perdonen al que muere; al que se mata;pero no si es matado, pues se tratade una Muerte causada por malicia.

XXVIII

Yo no quiero morirme de una hartura,de lo que más me gusta y que no debodegustar; lo que como y lo que beborequieren que los mande a la basura…

Los excesos de vino, pan, fritura…que ingería en los años de mancebohoy me dicen que son parte del seboque no dejan que baje la gordura.

Así que de esta Muerte nos advierte

151

la ciencia, ya con datos. Es la Muerteque evitar debe uno a toda costa…

Y no quiere decir que olvide el vino,el cordero, la vaca, el langostino,el queso, el bacalao y la langosta…

XXIX

La vida, como efímera paloma,revolotea por el sur del huerto;en la rama del pino casi muertouna mirada del espacio toma.

La vida nace de cualquier maroma:de la vida del padre es un injerto; pobre grano de arena del desiertoo residuo de un huevo de carcoma.

Para hacerla creer que sigue mozarecargan de floreros la carrozaen su último viaje al camposanto.

152

La gente no lo sabe y yo tampoco,por qué la vida durará tan poco;ni por qué durará la Muerte, tanto.

XXX

La vida es un paréntesis de piedradetenida entre el antes y el después;la vida es hueco de un engaño y esprofundo pozo donde nada medra.

Por su pared la trepadora yedrasube con manos y ligeros pies,abracando el brocal sigue a travéscomo verde tentáculo que arredra.

Aquí es donde la Muerte se solazay confundida con la hiedra abrazala vida que es dos veces perseguida:

la persigue la Muerte con guadañay la vida que siempre la acompaña:¡la Muerte vive aliada con la vida!

153

XXXI

No le llamo a la Muerte: despiadada,miserable, ni horrible o mal nacida...sé que ha de acogerme compungidaal pie del resplandor de la alborada.

No importa que la pinten desgreñada,harapienta, indigente o mal vestida;la Muerte será siempre la escogidacuando la vida ya no ofrece nada.

¡Qué no os asuste si su dentadurapresenta de la Muerte esa premurapor la sangre que roba: su alimento.

¡Ni os asuste su rostro de alabastro;ni su pisada gris que deja un rastrocon brillo de color sanguinolento!

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XXXII

No conozco el minuto ni la horaque vendrá de visita al bosque mío,pero yo he esperar junto a este ríola dulce y peregrina arrobadora.

Si adelanta su tiempo o lo demoraella puede encantarse a su albedrío,pero yo guardo un tiempo y un vacíoque es necesario que se llene ahora.

Su tiempo de llegada se avecina,y aunque tiene su fama de asesinalo cubre con la gracia de su plectro.

Así que la sorpresa no trasciendemás allá de la llama que se prendeal choque de la vida con su espectro.

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XXXIII

No imagino tortura de más lloroque la Muerte infligida por el astadel toro que en la hora más nefastamata al torero sin ningún decoro.

De angustia delirante gime el coroque forma la exquisita y pura casta,pero aplaude gloriosa y entusiastacuando el ágil torero mata al toro.

Con la Muerte del toro –que perturba –se siente complacida aquella turbaque en alegre balcón su codo empotra…

Y mientras toda dignidad se extinguela morbosa conciencia no distinguela Muerte de aquel toro, ¡de la otra!…

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XXXIV

En una bella gran ciudad de Europa:creo que Roma, no París ni Atenas,mataban a los presos en escenaspara el disfrute de la injusta tropa.

Leones entrenados, cuerpo y ropales comían del pelo hasta las venas,donde reyes con almas nazarenasbrindaban vinos de abundante copa.

¿A quién culpar de la violenta Muerte?¿Al león que mató siendo más fuerte?¡A la mejor si el preso hubiese sido

preguntado qué Muerte él prefería…hoy fuera muerto igual, pero tendríael honor de un deseo complacido.

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XXXV

Hay otra Muerte que entender no hallo:y es esa que entre el polvo y el serrínlas espuelas de un gallo han puesto fina la vida del otro… ¡Ha muerto un gallo!

Por las breves milésima de un fallose ha perdido y ganado un lance ruin;ya uno muestra triunfante el espadíny el otro se desangra… ¡Yo me callo!

¿Merece el triunfador toda la gloria?¡Y la Muerte!: ¿no tiene una victoriacon irse apresurada de este abismo?

Lo injusto es que el occiso no pidiómorirse de esta forma en que murió,¡sin la alegría de matarse él mismo!

XXXVI

La Muerte no persigue ni desvela

158

la vida que he vivido como quiero;si decido morirme yo me muerocon frío, con el agua o la candela.

No quiero que me pongan una velaque un pabilo sin nada fue primero,ni pido que me pongan un florerocon rosas que a rosales ya no huela.

Si quieren en la piedra de mi losaescribirme un soneto, ya la cosame pudiera invocar algo profundo.

Con velas y con rosas no deliro,pues la rosa se muere en un suspiroy la vela se gasta en un segundo.

XXXVII

Una Muerte que atónitos nos dejaes la Muerte de un árbol por un rayoque le cae en la copa en pleno mayoy su verde armazón se desmadeja.

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El árbol no ha emitido ni una queja,pero por su tristeza y su desmayoluce que de la Muerte viste el sayoy de su bosque el festival se aleja.

El árbol -ya sin pelo y sin pupila -su sangre natural -la clorofila -a raudales derrama en las llanuras.

Viéndolos en contraste mortecinoya ceibo, ya laurel, ya palma o pino,semejan esqueletos sus figuras.

XXXVIII

Repugnan, de vedad, esas camillasde los hospicios, como crucigrama,donde cuidan al muerto por su famareviviendo sus últimas bombillas.

Para que no se escape en zancadillasde aquella burda imitación de cama,

160

lo sujetan muy bien con su pijama y suben, de nivel, las barandillas.

Este muerto no puede escapar yapero quieren que siga por acá…¿quién envidia vivir la Muerte suya?

La experiencia me dice que la vidano merece alargarla tan sufrida…¡que me traigan el sebo y la cabuya!

XXXIX

El costo de la Muerte está en subida:las cruces, los floreros, y el osario;el sermón que da el cura y el rosario,cuestan un ojo del que da la vida.

También hay que pagar la despedida,y el costo de ese arreglo funerariorequiere que en expreso itinerariolos guardias tracen hora de salida.

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¡Nada!, que en este mundo conflictivocuesta tanto morir como estar vivo…Así que seguir vivo no es un ahorro.

Los que no mueran, por economía,qué no esperen tampoco hasta ese díaa que se mueran con la edad del Morro.

XL

A través del placer o de la penadel fuego destructor o luz bengala,se reconoce que la Muerte mala,no lleva el eco de la Muerte buena.

La Muerte mala irrumpe y enajenasi lentamente la existencia escala,pero la Muerte buena es azul alapara un vuelo de lirio y azucena.

Cuando cada pensante por sí escojasu modo de morir, no ha de ser cojala Muerte que nos toque: ni peluda,

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ni ciega, ni temida…ni a destiempopor la vida vendrá, pues a su tiempoquitaremos la sombra de la duda.

XLI

Para no tener susto de lo muertoes preciso, primero, haber estadocon hambre, sed y frío, en desoladositio donde perece todo huerto.

Es haber de un sahárico desierto el inhóspito imperio atravesado,y haber, sin un rescate, naufragadoa mil leguas de orillas y de puerto.

Una vez que la idea se aclimatela Muerte no será la que te mate,que a su vez tu memoria mataría.

Si uno va por sí mismo, va a la gloria,pues se lleva, consigo, la memoria

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que la Muerte, –al matarte – mataría.

XLII

Mi Muerte es cosa de mi propiedady yo soy quien la velo y la administro¿por qué debiera ser algún Ministro–inmundo instigador de sociedad –?

¿Por qué del hambre y la calamidadha de verse mi Muerte en el registropara ser de alimento o suministroen festines de infausto y vanidad?

¡A mí que no me cuenten ese cuentopara tenerme en el “hacer”, contentoy obligarme a morir con lentitud.

No creo que haya rosas sin espinasni que pueden volver las golondrinascon los inciensos de la juventud…

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XLIII

Aquí todo se altera o se pospone;se le pega una tira o se apuntala;se le duerme con éter, se acicalay esperan a que no se desmorone.

Si todo se imagina o se supone…¿qué medida tomamos por escala?¡El mundo se derrumba o destartala!¿y el remedio?: ¡mañana se le pone!

Un hombre es esqueleto apuntaladosi toda su osamenta han claveteadocon puntas afiladas y amarillas…,

el día que esta intrusa se lo traguela misma dama puede ser que paguetragándose una cuba de puntillas.

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XLIV

Mi padre –campesino y carretero –les decía a sus bueyes como halago:“a mi ese buey que no me sale vagojamás he de mandarlo al matadero”.

Así que, cuando tuvo “Marinero”cierta edad de retiro, como pagopastaba libremente junto al lagoy nadie lo acosaba en el potrero.

Pero a pesar de sus bonitas obrasseguía su sostén de puras sobrasa través de su vida ya caduca…

Simplemente su premio fue migaja:¡pudo haberlo premiado con la alhajade una bala de oro en plena nuca!

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XLV

De la vida en el áspero paseola Muerte es silenciosa y solapadapero a veces en quieta madrugadanos idiotiza con su chachareo.

Por el ojo de vidrio que la veome parece la efigie de una espadaque encima de mi tumba fue clavadapara darle esplendor al mausoleo.

Con tinta de esta pluma –tinta roja –ha escrito no sé quién en una hojade cartulina ingenua, un epitafio…

Pero a la tumba aquella, en su vacíadesolación, no han dicho todavíaqué occiso ha de ocupar el cenotafio.

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XLVI

La casa de la Muerte es una grutaque con sus lámparas de estalactitasabrillanta sus noches y sus cuitasy sus días también. La dama astuta

se reparte la sombra y la disfruta,si se trata de otros. De exquisitasbellezas hace gala. Estalagmitasde mármoles pulidos, son su ruta.

El vivo la contempla con envidiay la maltrata con bestial perfidia:¡sabe que afronta un enemigo duro!

Al saber que la Muerte luz derramase hace enemigo de su propia llamay por irle en su contra, muere oscuro.

XLVII

La Muerte se ilumina, se engalana

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con las perlas y túnicas que robaa las víctimas muertas en la alcobacon pisos de chinesca porcelana.

Cuando viste a manera de sultanano enseña su emblemática joroba;rechaza su quehacer de fiera lobay se vuelve la oveja más cristiana.

Ya no tiene el mirar de la enemigay parece más dulce que una hormigaque puede custodiar la miel de abeja.

A una muerta con tanta galanurala podemos tomar por la cinturay vivirla por siempre de pareja.

XLVIII

La Muerte, que llegaba decididaa sumirme en el mar de la derrota,huye de mí con la cabeza rotay su pata de palo toda herida.

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Espero que se vaya convencidaque conmigo no gana ni una nota:ni un pelo, ni una uña: ni una gotade sangre me quitó. ¡Tengo mi vida!

Las nocturna del antro fronterizoyo sé que ha volver con el hechizoque en su ronda fatídica amalgama.

Pero no me confunde su requiebro:en el fondo inmortal de mi cerebro¡el esplendor ha devenido en llama!

XLIX

La Muerte ya no llega ni me habla,ni me intimida con ningún contagio;todo su paripé no es más que plagiode parecerse al Ángel siendo Diabla.

Ya conmigo la insípida no entablauna conversación con el presagio

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de quien en la agonía del naufragionos tire, por piedad, la última tabla.

Ni vamos a esperar que Dios la tire;nos salve por un tiempo y se retirea ver si naufragamos de otro sismo.

Que la Muerte y el Diablo, sus asuntoscon el Ángel trabajan siempre juntos:¡todo es obra infinita de Dios mismo!

L

Adiós, Muerte fatal: en tu veloriome voy a divertir mucho esta noche;te llevaré mañana en negro cochea darte entierro con tu vejestorio.

Purgarás en insomne purgatoriotus culpas por haber en un derrochedemorado, paciente y sin reproche,la fecha del consciente velatorio.

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Me glorío de haberte aniquiladocon cuchillo de acero niquelado;con navajas de filo de azucena.

Tú fuiste por ti misma condenada;yo, como no comparto con tu Nada,¡aquí me quedo con la Muerte Buena!

Julio 10, 11

MI EPITAFIO

(Para usarlo 10 años más tarde) Aquí yace el poeta don Francisco,apellidado Henríquez, sin más sello:sin medallas colgándole en el cuelloy más fibras de dócil que de arisco. Francisco del arado y del aprisco,que buscó de la vida lo más bello.No vivió destellado en un destelloni creyó merecerse un obelisco. A los que leen mi epitafio ahora

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también les llegará la misma horateniendo que vivir igual angustia. Es hora de que escriban su epitafioa no ser que les toque un cenotafiobajo cipreses de enramada mustia. 4 de enero, 2010

LA CONQUISTA DE AMÉRICA

Primer Premio V Centenario, (1492-1992)

I

América se inclina en reverencia:Se descubre ante España y la saluda.Resulta natural que un hijo acudadonde la madre que le dio su esencia.

Por la misma razón de la existenciaque en un lazo de sangre nos anuda,y por esa intuición que nos ayudavolvemos al lugar de procedencia.

Por la exacta verdad que relacionalos nacidos hispanos de esta zona

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con los hijos de Iberia la Inmortal,

celebremos el Quinto Centenarioy que conste en el nuevo calendariocomo fiesta de gloria universal.

II

Aquellos domadores de los maressalieron con un sueño desde España,y realizaron la más grande hazañaque recuerdan los tiempos seculares.

Marinos que sufrieron los azaresde las olas, el viento y la cizaña,hasta que vieron una tierra extrañamuy lejos del calor de sus hogares.

En el principio, en su ideal, Colón,no pensaba encontrar esa regiónsino nuevos caminos hacia Oriente.

Y fue un aliento de valor profundodescubrir el vergel del nuevo mundosobre el mapa del vasto Continente.

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III

Cuando quiso partir del patio iberomuchos problemas por salvar había,porque entonces Colón no disponíade barcos, provisiones ni dinero.

Visitó más de un trono aquel viajerorecabando recurso y compañía,y la reina Isabel, que en él confía,le dio su ayuda contra todo fuero.

Una vez que consigue los avíosreorganiza su gente y sus navíosy una mañana venturosa, parte...

¿Qué persigue Colón? Una esperanza,que se pierde cual luz en lontananza,¡con la voz de Castilla y su estandarte!

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IV

Navegaron las noches y los díaspor un mar infinito y proceloso,seguidos por la sombra y el acosode las fieras del mar, y las bravías

tormentas, que producen averíasen los frágiles barcos, y el borrosoconfín de la distancia, tenebroso,por esos bosques de las lejanías.

Un barco tras el otro; rumbo ciertomas sin saber si encontraría puerto;ni siquiera el amparo de una rada...

El fin que procuraba era impreciso:fuera de todo necesario aviso nadie tenía certitud de nada.

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V

Pero la fe que los mantuvo alertasnunca a su gente le llegó a faltary continuaron frente al restallardel destino y sus ráfagas inciertas.

Tocaron muchas nebulosas puertasen la casa marina, en alta mar,hasta que un día, casi por azar,vieron las abras de la gloria, abiertas.

¡Tierra!, gritaron los exhaustos hombres,y aquellas islas recibieron nombresde princesas, de príncipes y reyes...

En los valles, al pie de las montañas,se elevaban las frágiles cabañasde los taínos y los siboneyes.

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VI

Sobre el rigor de las inmensas millasllegaban los valientes navegantesa unas islas situadas muy distantesdel calor de la patria y sus orillas.

Llegaron hasta el mar de las Antillasen luchas contra vientos y menguantes,y encontraron un suelo de abundantesarroyuelos, cascadas y avecillas.

Al ver cercano el litoral verdoso,sintieron en los ánimos reposoy bajaron las velas de improviso...

Admiraron, estáticos, las tierrasen cuyos valles y elevadas sierrasel cielo cobijaba el Paraíso.

VII

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Rielaban sin cesar por las estelasde un mar a todas horas intranquilo,siguiendo el rumbo sin perder el hilode acuerdo con los palos y las velas.

Usaban las más rígidas cautelasy obraban con el máximo sigilo.Solían guarecerse en el asilocosteño, y proteger sus carabelas.

Por aquellos inhóspitos rompientesvadeaban la presión de las corrientesque formaban vorágines horribles.

Mas los hombres penurias resistierony fuerzas poderosas se impusieron contra tantos obstáculos visibles.

VIII

Como si hubiera sido cartomántico,su intuición visionaria le decíaque un mundo nuevo para él yacía

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más allá del misterio del Atlántico.

Aquel divino amanecer un cánticode esperanza la hueste repartía,para hacer la gloriosa travesíaque casi semejaba lo romántico.

Bajo el tibio fulgor de las estrellaslas tres naves flotaban por aquellasinterminables líquidas llanuras

y los líquidos montes del oleaje,como si tras la realidad del viajeviajara el genio de las aventuras.

IX

América brilló en el derroteroque trazara Colón al Occidente.Caminos para un mundo diferentese abrían como mágico astillero.

Y este jardín de tropical venero

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fue soplo grato para aquella gentepues al hallar la prodigiosa fuentese colmaron la sed y el resistero.

Colón quedaba de poder provisto..."Es la tierra más bella que hayan vistoojos humanos", ¡murmuró la tropa!

La historia tuvo su mejor segundo:al saberse el hallazgo de otro mundosufrió tremenda conmoción Europa.

X

Habían descubierto a Cuba o Juana,como el Gran Almirante la nombró,mas la flota, impaciente, continuóviajando al grito alentador de Triana.

Después llegaron a Dominicanaque Hispaniola, la tropa la llamó,donde tiempo más tarde se erigióla primera ciudad americana.

181

La bravura y la fe se dieron citacuando erigieron la primera ermitade la nueva región de la Corona.

Y es triste recordar el sufrimientode los nativos, tras el ahorcamientode su joven princesa, Anacaona.

XI

Esta tierra de inciensos tropicales; esta tierra de sueños: la Hispaniola,le bastó al almirante, por sí sola,para tener las bendiciones reales.

Bartolomé Colón, con sus iguales, exhibe de los triunfos la corola,coronando la isla con la aureolade todos los valores coloniales.

El férreo y triste Nicolás Ovando,gobernó dicha Isla con nefando

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pensamiento de gente sin virtud.

Destruyó los santísimos orígenesal darles a los pobres aborígenesel tratamiento de la esclavitud.

XII

Llevados por las olas y el vaivéndel undoso Caribe y de la brisa,la hora señalaba con más prisala presencia cercana de otro edén.

Con esas esperanzas en la sienle aflora la ilusión en la sonrisacuando bañada en arrebol divisacomo diosa de sol, a Borinquén.

Y penetra los montes cuyas faldasparecen cordilleras de esmeraldasque acollaran la magia de su sueño.

La bella isla de esplendor y canto

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le brindaba a sus ojos el encantode aquel vasto paisaje caribeño.

XIII

Descubren a la vez islas hermosasen ruta de Jamaica a Gran Caimán,mientras tanto pasaba un huracánpor aquellas regiones borrascosas.

Por noches desoladas y lluviosasnavegan sin un débil ademán;están urgidos por el noble afánde aclararles las rutas a las cosas.

Al pasar la tormenta huracanada,la suave brisa de la tarde aladala blanca arena de las playas peina.

Y aquellas islas de exquisitas flores,conjunto de cadencias y colores,las bautizan: Jardines de la Reina.

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XIV

Pero antes de seguir hacia adelante,debe quedar en la mejor constancia,lo que fue de muchísima importanciapara el viaje del ínclito Almirante.

Fue el hecho de llegar al fascinantesuelo canario, de cordial estancia,que es la bella región, una distanciadel destino final, menos distante.

Tuvo calor allí más que de amigo,porque tuvo el afecto y el abrigode un pueblo laborioso y abnegado.

Tras de irse de aquellos territorioslos cantos por Colón eran notoriosy aquel pueblo bendijo su legado.

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XV

Las Islas fueron los divinos puentespara unir a dos tierras muy lejanas;las almas de las voces castellanaspor ellas alcanzaron nuevas gentes.

Los marinos –históricos videntes–dejaron las costumbres cotidianas,y se fueron al mar en sus chalanasen busca de horizontes diferentes.

En Canarias tomaron provisiones,y con la ayuda de sus oracionessurcaron el indómito elemento.

Fue Canarias ayuda que el destinocolocaba a Colón en el caminode realizar el perdurable evento

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XVI

Hasta el nuevo jardín americano los canarios llegaron con su gracia,y con el rico aroma de su audacia vertieron de su amor y de su grano.

Las tierras cultivaron con la mano bajo el techo del pino y de la acaciay siguieron su marcha siempre hacialas altas metas del sentir humano.

Estos maestros de la agricultura,sembraron de su mágica ternuralas tierras de la América sonora.

Y con la fuerza de una luz divinalas aguas de la lengua cervantinaregaron, cual prodigio, por la flora.

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XVII

Bajo el Sol, por el valle y la colina,la simiente del Gran Descubridorpuso un noble canario sembradorsobre cada parcela campesina.

Y fue un huerto la América Latina–campiñas cultivadas con amor–donde cada pequeño agricultorrellenaba de fiambres su cocina.

La América se siente satisfechacon haber recibido la cosechade manos del benévolo canario...

Y agradece también con noble tinola asistencia que fue para el marino,Canarias, en el tenso itinerario.

XVIII

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A cinco siglos del grandioso evento,por el mundo de estirpe castellana,como grandeza de virtud humana,le erigen a Colón un monumento

los seres de preclaro pensamientoque están unidos a la fe cristiana,con rasgos de una fecha tan lejanacomo la misma del descubrimiento.

Pues el evento resultó tan grandeque por un ámbito sutil se expandecomo una inextinguible claridad.

Y la voz del planeta agradecidole rinde el homenaje merecidopor orden de la justa humanidad.

XIX

La fuerza colosal de aquel sucesono tiene paralelos en la historia...

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Los astros infinitos de la gloriacoronaron a España en el proceso.

Los nuevos moradores fueron eso:guardianes de la tierra promisoria, y entonaron cantares de victoriapor los valles uncidos al progreso.

Con la ayuda Divina y la del Trono,se impuso la destreza del colonofloreciendo en la faz continental.

El dominio de España se extendió:la nueva realidad la transformóde nación a potencia universal.

XX

La conquista del suelo ultramontanofue labor persistente de titanes,que llevaban consigo los afanesdel esfuerzo tenaz y sobrehumano,

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más allá del ardor del resolanoy sufriendo ventiscas y huracanes;a las tierras de bellos flamboyanesllegaron bajo el sol del meridiano.

Penetraron las fértiles llanurasy gozaron las verdes espesurasexóticas en cantos y en belleza.

Tomó forma la nueva geografía:la plétora de hechizos que ofrecíasu rústica y feraz naturaleza.

XXI

Tras haber conocido las regionespor distintos sistemas rutinarios,los decididos expedicionariosorganizaron las expediciones.

No había suficientes condicionespara ver los distantes escenarios,pero fueron haciendo itinerarios

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y estableciendo comunicaciones.

Al Norte, al Sur, al Este y al Oeste,sobre mar agitado o suelo agrestedio comienzo la acción exploradora.

Los indios atacados se ofendíany sus fértiles tierras defendíancontra aquella misión renovadora.

XXII

Lucharon contra muchas inclemenciasde enfermedades, fieras y ciclones,muy propios de las tórridas regionesen tiempos de lluviosas persistencias.

Padecieron horribles experienciasen las más miserables condiciones.Se les perdían las embarcacionespor motivos de varias procedencias.

No todo fue de brillo donde el oro

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se esperaba que fuera ese tesoroque persigue el marino aventurero.

Pero fue la grandeza del destinoque Dios iluminara ese caminoy otro mapa trazase aquel viajero.

XXIII

Al entrar los primeros efectivosen las islas boscosas del Caribe,la indiada resentida los recibecon piedras y flechazos agresivos.

Si venían por medios muy pasivos–según en las memorias se describe–la cuadrilla invasora no concibela iracunda actitud de los nativos.

Perecieron, allí, los españolesal perder, en el sitio, los controlestomados por los indios y sus lanzas.

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Es famoso el pasaje que se cuentade una matanza de verdad violentasobre la zona de la actual Matanzas.

XXIV

Luego, la burla vil contra el indianopor encomienda a los encomenderos,que hacían el papel de ganaderospastoreadores del vacuno-humano.

¡Cinco indios irán a don Marciano!¡Cuatro negros irán a don Mederos!¡Se venden más esclavos! Los potrerostenían indios desde el monte al llano.

La trata de los indios se acentúa,la esclavitud del negro continúa...La conquista era lucha necesaria.

Y detrás de los pobres barraconesla tierra de los viejos callejoneslloraba a gritos la miseria agraria.

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XXV

Cuentan que los caballos y los perrosfueron la estampa del terror al trote,con la persecución que fue el azotemás allá del vibrar de los cencerros.

Aquellas marcas de candentes hierrosy otros hierros prendidos al cogote,que debían llevar como un lingotepor el trillo escarpado de los cerros.

El rastro que dejaron las cadenas,todavía es un llanto en las arenasde las playas de México, Brasil,

Colombia, Venezuela, Guatemala...¡cual el brillo de azufre de una balacuando brilla en la boca de un fusil!

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XXVI

Aquellos que tuvieron, por Colón,los triunfos obtenidos y las famas,quisieron abrasarlo con las llamasdel odio, de la envidia y la traición.

(El hombre, cuando tiene la visiónrecubierta de espinas y de escamas,de nublar los ajenos panoramasno puede resistir la tentación).

Lo circundaba mucha gente pobre–pobres del alma y corazón salobre–como aquel corazón de Bobadilla,

que detiene a Colón y lo encadena;lo juzga injustamente y lo condenadevuelto sin honores a Castilla.

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XXVII

Bobadilla –señor de manos crudas–gustaba cometer actos atroces;quiso callar las disidentes vocescon represiones de miradas rudas.

Y con el mismo proceder de Judasgritaba ofensas y tiraba coces...Las mentiras volaban tan velocesque despertaron reservadas dudas.

No fue por orden de los reyes todo,pero la gente se revuelca en lodosi subvierte los límites del mando...

Servidor o lacayo ¡lo que fuese!mas nadie le creía que lo hiciesepor orden de Isabel o de Fernando.

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XXVIII

Repuesto del ultraje inverecundo,siendo ya por el rey exonerado, reorganiza Colón, más alentado,la cuarta travesía al nuevo mundo.

Pero, devuelto a España, furibundoel rey, no quiso verlo, y desoladose fue a Valladolid; casi obligadopor la suerte, se viste de errabundo.

Y murió en el olvido y sin honor;con título de Gran Descubridory muerte con pobreza de bohemio.

Se marchaba sombrío el Almirante:genial conquistador del más brillantecamino para el Trono, ¡vaya gloria!

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XXIX

Pero el mundo seguía su carrera:Mandados por ajenos gladiadoreslos indios se volvieron sembradoresy despojados de su propia esfera.

Conquistados y frente a la banderade los nuevos altivos mandadores,tuvieron que sumarse a las laboresde la vasta y salvaje sementera.

Protegía el lindero el mayoral,con el látigo en mano y la señaldel temido reflejo del machete.

Se diría que estaban ante un diabloque engañaba a la oveja del establocon atuendos de bíblico jinete.

XXX

Juan Ponce de León, por la avenida

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de los mares, al Norte se adelanta:Salió de Borinquén y sentó plantasobre tierra soleada y prometida.

Nuevo hallazgo lo eleva y enseguidasu nombre en la Corona se levanta,y nombra al suelo donde el aire cantacon un nombre de sueños: La Florida.

Juan Ponce de León, según se cuenta,procuraba un tesoro en la tormentade los tiempos cargados de inquietud.

Y en las costas del nuevo Continentedescubrió los milagros de una fuente:¡La fuente de la eterna juventud!

XXXI

Mas Ponce de León dejó los lares:Pánfilo de Narváez llega luegopor la tierra del agua, del sosiegoy las grandes llanuras y pinares.

200

En el húmedo suelo de manglares–vastas regiones de perenne riego–y en elevados sitios, rojo fuegode trópico, encendía los lugares.

Narváez descubrió la maravillaque soñara la reina de Castillapara hacer un castillo de verano.

¡Era tarde, muy tarde! Ya Su Altezadormía el esplendor de su bellezajunto al regio castillo del Arcano.

XXXII

Velázquez, ingenioso Capitán,ordenador de eximia inteligencia;Adelantado fiel de Su Excelenciafue a la virgen región de Yucatán.

En todas las misiones que le dandemostró refinada consistencia.

201

Sobre Cuba labora con pacienciay sale victorioso en cada plan.

Le ordena al Capitán Hernán Cortésque fuera de los mares a travésal territorio de los mayas bravos.

Pero estuvo en difíciles momentos,pues en la zona de los monumentoslos indios no querían ser esclavos

XXXIII

Cortés redescubrió el país aztecadesde la maravilla de sus playas,y vio que los aztecas y los mayaseran gentes de templo y biblioteca.

Tenochtitlán representó la Meca:pirámides, palacios y atalayas...donde brillaban las ideas gayasde la cultura y la visión tolteca.

202

La incógnita redime a Moctezuma:que deja que el ayuno lo consumatras el flechazo de Guatimozín...

Aún perduran los días del misterio:la majestad del portentoso imperiotiene una historia de valor sin fin.

XXXIV

Navegaron ansiosos anchos ríos:El Orinoco, El Magdalena, El Plata,y El Amazonas... donde se desatala corriente por ámbitos bravíos.

Bajo el cálido sol de los estíos,entre el bullicio de la cabalgata,donde el agua profunda se dilata,se mecían, precarios, los navíos.

Es Hernando de Soto quien encuentradestino lamentable, cuando entradel Padre de las Aguas, por la ría,

203

porque sufre la muerte en el intento,y su cadáver, desde aquel momento,descansa inerme bajo el agua fría.

XXXV

Merece destacarse en esta loapor marino gentil como genial;intrépido y preclaro, sin igual,:Vasco Núñez Balboa (de Balboa).

Con un gesto grandioso puso proarumbo al lado de América Central,y llegó hasta el inmenso litoralllevando una ilusión en su canoa.

Cruza el istmo boscoso y elevadoy descubre ese mar azul dorado:del Pacífico vio lo inmensurable...

Su hazaña portentosa quedó escritacon la tinta más bella, que, suscrita,

204

se queda en el recuerdo, perdurable.

XXXVI

Escalaron las cumbres más enhiestas:desde el salto del regio Tequendamavislumbraron el ancho panoramade montañas, de valles y florestas.

Caminantes perennes de las crestas,fueron en busca de fortuna y fama,pero también los consumía el dramade caminar con el recuerdo a cuestas.

El Aconcagua se asomó imponente:desde el punto elevado el contingentese acercaba al palacio celestial...

Y el inmenso Iguazú y el Chimborazofundieron las distancias en un lazobajo el fuego del sol meridional.

205

XXXVII

Recorrieron montañas y llanurasde la rica región, y dondequierase hallaba la fulgente primaveracon frutas abundantes y maduras.

Arroyuelos crecidos de aguas puraspasaban por los pies de la palmera,y de un mar a otro mar el suelo eracomo un huerto de nuevas aventuras.

Se formaron ciudades en las costas,en la fértil campiña, en las angostassalidas de los ríos, y hasta el monte

poblaron los valientes inmigrantes...y fue mundo de pueblos fascinantes¡hasta dónde llegara el horizonte!

206

XXXVIII

Los nativos de América lloraronfrente al arma rival del extranjero,y sucumbieron bajo el rudo acerode los poderes que los dominaron.

Aunque mentes oscuras criticaron,España no perdió su porte entero,y como un incontable semillerolos habitantes se multiplicaron.

Tras la llama divina de la hoguera,renació la esperanza de otra erabajo el tibio rescoldo de las brasas.

Y logró su designio la concordia con la santísima misericordialegada por el Padre de Las Casas.

207

XXXIX

No temáis a la muerte: Le decíaLas Casas, con sermones, a la grey,en tanto dolorido el jefe Hatueyen la llama infernal se consumía.

La gente conquistada no entendíasi era santa o maldita aquella ley:La orden nunca vino ni del Reyni de la Reina. ¿Quién lo disponía?

(La gente, como tenga cierto mando,nada en la tierra la detiene cuandoquiere echar al vencido en el averno

poniéndolo a vagar por el abismo,y usando como excusa el ateísmo,niega la entrada en el Edén Eterno).

208

XL

En aquellos momentos de tortura,para Hatuey era ilógico el bautizo.¿Por qué la iglesia del advenedizodebió cambiarle su creencia pura?

(Dios igual sabe oír allá el la alturaque en la pradera de terreno hechizo,y lee lo mismo el español castizoque la lengua vulgar de la incultura).

(Luego de recibir los santos óleos,sin haber depurado los petróleosdel diabólico lastre mundanal,

el hombre se libera de ser brujo).La materia se queda sin más lujoy el alma implora su mejor sitial.

XLI

209

En la cumbre elevada del Turquinola angustia se deshizo gota a gota,y como una acuarela medio rotase cayó sobre el Cauto cristalino.

De Cuba el cielo se volvió cetrino;su mar compuso su más triste notay en un lugar de la región remotase oyó el asombro del dolor taíno.

Se plasma la primera rebeldíacon un indio rebelde que moríasin temer a la furia del flagelo...

Prefirió consumirse en holocaustoy no tomar el catequismo faustocon cuya infamia llegaría al cielo.

LII

La conquista de América cambióla forma de vivir hasta estos días.España, con sus nuevas energías,

210

el comercio del mundo dominó.

La tierra de este suelo floreciótornando fuertes las economías;el tráfico mundial por varias víaslos productos de América vendió.

Las ciudades crecieron una a unapor medio del trabajo y la fortunaque trajo la riqueza bienhechora.

Debido a la misión de los cantonesllegaron a formarse esas nacionesque son ejemplo de unidad ahora.

XLIII

Las razas existentes, por la faltade amigos en sectores comarcanos,dejaron sus terrenos en los llanosy se ubicaron en región más alta.

Temerosos del mal que los asalta

211

resisten con las flechas en las manos.Sólo el dios de los indios araucanosles ofrece su ayuda y los exalta.

(La historia debe ir con la verdaddel principio hasta el fin. En realidadla historia que se dice muchas veces,

en vez de ser verdad es puro cuento:La historia verdadera es un recuentode las grandezas y las pequeñeces).

XLIV

En Perú, se fundieron sangre y barropara hacer de la cumbre sitio fuerte,y fueron como un hálito de suertelos hombres aguerridos de Pizarro.

Pero luego el desmán y el despilfarrofulgieron como un látigo de muerte...¡La opulencia en la altura se diviertesin que importe la pena del guijarro!

212

Y Atahualpa moría como un ciervopor las garras mortíferas del cuervo.Pagó Almagro, el deseo, con su vida.

Pero el hijo de Almagro allí volvióy el crimen contra el padre vindicó,

¡la muerte de su padre no la olvida.

XLV

Almagro, padre, que por Chile habíaganado tierras para el patrio suelo,se fue sin glorias ni poder al cielopor orden de Pizarro, ¡qué ironía!

pues tiempos antes la amistad uníalos dos hombres de idéntico desvelo.¡Si el alma se rellena de oro y celose enloquece de infamia y cobardía!

Pero la historia no se acaba allí:con la muerte del pueblo guaraní

213

¡lloraba tristemente el Paraná!

Y América volviose una coloniadesde los llanos de la Patagoniahasta el último valle en Canadá.

XLVI

Un cacique araucano sucumbióflagelado por bárbaro tormento,pero bajo el brutal hostigamientoni siquiera un quejido profirió.

Mas el sordo reproche se escuchósonoro como ritmo de alto acento,y desde su corona hasta su asientola voz del Aconcagua retumbó.

La leyenda relata que el Quindíono cupo de tristeza en el vacío...¡Y si notan ahora que un volcán

despierta y erupciona en el reposo,

214

los indios imaginan que el colososiente la angustia de Caupolicán!

LVII

Por el ancho dominio de Araucania,después de los terribles estertores,con ayes de dolor, desgarradores,los indios perecieron en la insania.

Caupolicán, de condición titania,tenía sus valientes seguidores,pero no soportaron los rigoresde una era de crimen y vesania.

Cundidos de mortal desbarajuste,la mano fuerte que llevaba el fusteles negó todo acceso a sus aldeas

hasta el mero dominio de los incas,y en las aldeas levantaron fincaspara usarlos en múltiples tareas.

215

XLVIII

Tras la huida fatal de los cobrizos,se hicieron necesarios replanteos,con negros africanos, pobres reos,descalzos, temerosos y rollizos.

Y las sirvientas de los raros rizosquisieron a los blancos europeos,de cuyos posteriores devaneosnacieron los mulatos o mestizos.

(Al entrar una raza en otra razala sangre más potente se adelgazay entonces la epidermis se refina).

Por eso lo mestizo no es foráneo,sino bello producto extemporáneode un acto de ternura repentina.

216

XLIX

Ayudó la afluencia de otras razasen sus labores, a los cosecheros;la cosechas llenaban los graneros,las bodegas, los muelles y las plazas.

Pero siempre existían amenazasde los corsarios y los bucaneros,que tomaban los fáciles esteroscon su gente, navíos y barcazas.

La conquista fue dura, quienes diganuna cosa contraria es porque instigancontrarios a fulgencias como el sol,

o viven con el alma sorda, inerme,y se olvidan que el águila no duermedonde duerme, sombrío, el caracol.

217

L

Al final del glorioso recorridoresulta tonto censurar a Españani se debe decir que la campañano debió realizar so cometido.

Lo correcto pasó, ¿qué habría sidode los iberos si en la hostil montañano hubiesen dominado y con su sañalos indios los hubieran perseguido?

Los indios, victoriosos, con su tropaquizás hubieran invadido a Europa...¡Viviría la América entre escombros,

manipulada por desdichas grandes,donde se viera caminar Los Andessin estrellas gloriosas en los hombros!

218

LI

El Amazonas se hundiría sobrelas verdes dimensiones donde viaja,y bajaría como un ser que bajacon la triste certeza de ser pobre.

Y en sus joyeles sobraría el cobresin anillos de sol; sin una alhaja,tendría como albergue su mortajala negra tumba de la mar salobre.

Por mucho de ese desafuero ranciomostraría a los siglos el cansancioque recorre los viejos laberintos.

Ah, pero en cambio lo foráneo hallómás amplios horizontes y encontrócauces abiertos, mejores y distintos.

LII

219

Una mezcla de esencias eslabonala cultura de aquellos moradores;los industriales, los agricultores,celebran el progreso de la zona.

La situación benigna proporcionalos frutos abundantes y mejores.A nadie mortifican los rencoresque primero asediaban la Corona.

Por la nueva unidad tañen los bronces,que lo pasado fue rencor de entonces.Perdonan al verdugo de Atahualpa,

y hay voces de románticos donairesdesde el alto fulgor de Buenos Aireshasta las calles de Tegucigalpa.

LIII

Los mediocres de turno han preferidocolocarle historietas a la historia,

220

pero no logran marchitar la gloriade un evento de hermoso colorido.

Jamás los detractores han podidosostener la insolencia acusatoria,y dando vueltas a la misma noriavan cayendo en la noche del olvido.

Los que cundidos de mortal desidiase alimentan del odio y la perfidia,logran, apenas, rebasar el cieno...

Son Bobadillas de inmoral entrañaque, siendo hijos de la noble Españadesprecian las bondades de su seno.

LIV

Demos gracias al cielo por la etapaque trajo la vital transformación,con la rica amplitud de la regiónque Castilla coloca al nuevo mapa.

221

La verdad de la gloria se le escapasolamente a los pobres de visión,porque a los seres de imaginaciónla vivencia más fuerte los atrapa.

Las ideas que mueven al progreso,muchas veces proceden con excesoque, aunque sea brutal, es necesario.

Por eso la invasión o la conquistafue el sublime ideal de un altruistacon profundo sentido visionaries.

LV

El Niágara, imponente y colosalcomo un piano colgaba del paisaje,y entonaba rumores de homenajepor la voz de la América triunfal.

En el ancho escenario occidentaly por todo el inmenso balconaje,se notan en la esencia del lenguaje

222

consensos de calor excepcional.

Nos unió la inquietud del español,que tiende puentes bajo el mismo soly atraviesa los mismo meridianos.

Así nos abrazó la patria iberacual río de ternura verdaderaque riega a todos los americanos.

LVI

No quedaron ni sombras ni rivales:Sólo quedan palacios y avenidasde suntuosas ciudades construidascon rasgos de recuerdos coloniales.

Queda la magia de las catedralespor voces españolas bendecidas,y pequeñas parroquias concebidaspara los pobres de los arrabales.

Queda el romance de los malecones,

223

las marcas que dejaron los galeonesque llegaban en busca de fortuna.

Y quedan los paseos y glorietasen donde recitaban los poetasbajo el áureo reflejo de la luna.

LVII

Nos quedan los bucólicos jardinesque circundan históricas plazuelas,y angostas y adornadas callejuelasconstruidas con rojos adoquines.

Nos quedan los antiguos cafetinesa donde frecuentaban las mozuelasy mozuelos del barrio y las abuelastraídas por sus coches o quitrines.

Y nos quedan costumbres: las tertuliasque nos salvan las horas –las abuliasde los mismos quehaceres y rutinas–

224

y amamos la guitarra y el flamencoque acompañan con música el elencoque alegran las parrandas pueblerinas.

LVIII

¡Que la historia relate lo que quiera!¡Que la gente discrepe, qué más da!Si la gloria se queda o si se va,no cambia nuestro ser, ni degenera

la verdad o el querer, ni nos alterala forma de sentir con Dios acá...Pero es hora que el mundo sepa yaque tuvo que pasar de esa manera.

Se padece mirando las desgracias,pero gozamos si las democraciasreducen a ceniza a los tiranos.

El destino no es nada de misterio,ni es preciso tomarlo por lo serioni debemos buscarlo en los arcanos.

225

LIX

El presente es un triunfo que rebasalo pasado, el esfuerzo y las penurias.Cosiendo heridas, olvidando injuriasa una vida mejor el mundo pasa.

Si la gesta, sin odios se repasa,veremos que las faltas son espurias.Llevamos sin rencor cinco centuriascual dos familias en la misma casa.

Desde el Ártico frío al Cabo de Hornos,para darles cadencia a los contornosvibra un canto de gloria por América.

Y, para que el fulgor no se limitela canción de alabanza se repiterindiendo culto a la nación Ibérica.

226

LX En lo más prominente de mi laudo,donde el alma conserva sus diamantes,la lengua que heredara de Cervantesmantengo muy celoso, ¡a buen recaudo!

De aquella gente con delirio aplaudolas obras de sus vidas importantes.La historia los recoge en sus estantesdonde no los arrastra el sino raudo.

De España recibí como diplomala bella idiosincrasia de su idioma ¡digna de alzar el corazón del hombre!

Sus verbos no serán para mi abuso,y merezco un castigo si los usopara herir la nobleza de su nombre.

227

A JOSÉ SANTOS CHOCANO

"Autóctono cantor de América"

Juglar excelentísimo de América,con tu lira de sol, de monte y río,cantan la fuente, el llano y el estíouna canción de claridad homérica.

La sangre virgen de tu voz ibérica,con su influjo de incaico poderío,sigue siendo un soberbio desafíocontra las voces de la edad histérica.

"Autóctono cantor" de un Continenteque se mece al vaivén intermitentedel fragor que genera el Iguazú.

Hoy vives inmortal entre los grandespor ese monumento que los Andeste erigen para siempre en el Perú.

228

RIMAR BIEN O NO RIMAR

IAquí varios defectos como normale impiden al llamado “sonetista”que un soneto, de clásico se vista,ciñéndose a la más correcta forma.

La exigente razón no se conformacon la nueva visión del modernistaque el fácil consonante lo despistay las rítmicas cláusulas deforma.

Me parece una falta de respetocontra la pluma de gentil estetadeformar la figura del cuarteto.

Si en el arte buscamos una metano lo hagamos a costa del sonetoni violemos las leyes del poeta.

229

II

Sabemos de la estrofa que han escritomuchos bardos, en raro serventesioy en vez de buen soneto, un adefesiole han dejado a Cervantes, sin prurito.

Riman ansia y fragancia, gran delito,y nos riman aprecio con magnesioo consuenan desprecio y polinesiocomo cosa normal en cualquier rito.

No creo que las leyes de la estrofamerecen que se traten con tal mofacuando riman aprecia con amnesia,

o riman universo con almuerzo,o arriman verso a la palabra fuerzo,o juntan necia con la voz iglesia.

III

Carroza nunca es rima de la rosa,

230

ni playa es una rima de batalla;no se debe rimar, nunca, medallacon atalaya, porque es fea cosa.

La rima debe ser bien armoniosa:la elle con la ye no da la talla,que la Y griega sonora sólo hallarima con “aya” para ser preciosa.

No es correcto rimar adiós con voz,pues con eso causamos pena atrozcolocando al soneto en una cruz.

No se debe rimar jamás con pazni compás y quizás con capatazni se debe rimar Jesús con luz.

IV

He visto con asombro muchas vecesmuchos bardos rimar feliz con lis,que riman infeliz con tal paísy los meses con peces y sandeces.

231

Otros riman expreses con dobleceso maíz y desliz con gris y anís,cuando se sabe que desliz y grisson rimas de distintas fluideces.

El caso y el abrazo; casa y razay amasa, pasa y tasa con tenazano son rimas que rimen, y por eso

evitar es preciso que a la brisale rimemos ceniza en vez de misa,y el rezo no se arrime con el beso.

V

Los buenos juicios a lo bien rimadode los clásicos versos que aquí copio,aunque sean arranques de amor propiollevan todo un principio equilibrado.

Es que el verso hay que oírlo musicado

232

––quizá verlo con vista libre de opio––o a través del estricto microscopiodel audio filtrador de un ritmo alado.

Un soneto es igual que una guitarraque si el músico experto no la afinasu música es un ruido que desgarra.

Catorce cuerdas de exquisitas notasserá el soneto que feliz culmina…¡y no guitarra de las cuerdas rotas!

VI

Una vez escrutado lo de afuerapasemos a mirar los pormenoresde los versos de tantos creadoresque lograron del arte justa esfera.

Padecemos de baches, que a manerade vulgares pedruscos sin colores,les perturban las formas interioresque Violante a los bardos exigiera.

233

Si Violante volviera en este díay topase con tanto desacierto,seguro que a morirse volvería,

tapiando con sordera cada oído…pues sería mejor quedarse muertoque sufrir el pavor de tanto ruido.

VII

Exentos de idiomático artificio,poetas que pasaron a la historia,presentan al dosel de la memoriala estética estructura de su oficio.

Recordarlos es justo beneficio,pues están en la cima la gloriay no son de materia transitoriasino como la esencia del silicio.

Cada uno de ellos fue mandadopor el Violante de su edad hacer

234

un soneto con verso bien rimado.

Por eso para estar del arte a tonosiempre es bueno estudiar o releera quienes honran del soneto el trono.

Miami, 2009

EL VIGÍA

Desde el alto dosel del colgadizolanza el lente de vidrio su azagayay se ve la marea cuando explayasobre el salitre del oleaje rizo.

Un sol ardiente, de caer plomizo,se esfuma de la última atarraya;deja que el viento desbocado vayapor el valle del mar. Es el hechizo,

todo luz, todo cielo... Todo ensayatorrentes de fulgores tras la rayaque sella el horizonte tornadizo.

Un prisma de colores se desmayajunto al borde rocoso de la playa,

235

y la arena empercude el colgadizo.

II

Pesca peces de lunas, El Vigíaque vela por la playa en altas horasbajo el cielo de estrellas voladorasque protege el confín de la bahía.

Coge perlas urgentes. Se diríaque un hato de ballenas paridorasen un parto de mares hundidorasparieron, en la noche, un nuevo día.

Porque Marte sacude oscuras proras, la misión de las ansias pescadoras su atarraya no cumple todavía.

Pero el fondo marino, de sonorasllevadas y traídas, entre aurorasy oleajes, ¡será todo de El Vigía!

236

SÍMIL DEL MAR

I

Líquido tigre en una jaula ingenteconstruida de playas sol y arenas;ondas airadas curten tus melenasy un halo de salitre se hace puente.

Distante orilla tu mirada abrasacon fulgores de cielos sin país,y reinos de sirenas de alma grisperlas reciben en rocosa casa.

Cuarto creciente tu colmillo afilay ruges de mareo en la tranquiladistancia que tu voz apenas toca...

¡Oh! mar iluminado de azul bello,¡secuestra mi sonrisa en el destelloque aprisiona tu furia en una roca!

237

II

Monstruo marino de afiladas faucesque hiere hueso y carne de la orillacubierta con la gracia de la arcillaque te sujeta en apretados cauces.

La fuerza del oleaje bulle y saltasobre una cordillera de arrecifescuando suelta la tarde los esquifesy el horizonte de carmín esmalta.

El vaivén de las olas de tu vientreabre puertas azules para que entrela flota de los astros ––mil navíos—.

y te bebes de un sorbo casi largo,para aliviarte del intenso amargo,las dulces aguas de sinuosos ríos.

238

LLUEVE

Hoy ha llovido intermitentemente:ha llovido tan fuerte y del tal modoque el agua casi lo destruye todocon una fuerza de bestial torrente.

Pasa el río corriendo bajo el puentellevándose con furia piedra y lodoy ha dejado en el borde del recodopiedra y lodo y gravilla, la corriente.

Donde el río incesante serpentealas aguas han formado una bateaque parte la corriente por el medio.

A lo lejos, y al pie de las montañaslos labriegos sin tierras ni cabañasse mueren angustiados y de tedio.

239

LLOVIZNABA... No fuiste a la piscina. Lloviznaba.Bajo sauces de grises aparienciaun cisne de fatiga y de indolenciasu plumaje, de olvido, almidonaba. Una mano tocó tu oscura aldabadespertando tu larga somnolenciae hizo nuevamente la existenciauna fuente de vida que cantaba. Alboreó la alegría tras un montede rosas. Al confín del horizontelo poblaron conciertos de violines... Saliste de la alcoba como ondinaque buscaba el azul de la piscinaen la tarde poblada de jazmines.

FANTASÍA

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I

Como campana del más alto timbrecon el badajo del metal más puro,quiero timbrar del inmutable murotodo silencio… Del jardín de mimbre

ha de cruzar por la copiosa urdimbrecomo si fuera un musical conjuroque abriéndole caminos al futurohaga que el roble de la gloria cimbre.

Que el piano del jardín se desordenepara que el río una canción estrenesobre la cuerda magistral del valle…,

que toda la natura se haga estreno,que se hinche la nube con el truenoy en la extensión del universo estalle.

II

Una lluvia de soles y de estrellascaerá sobre el mar de la llanurapara borrarle de la noche oscura

241

los penúltimos visos y las huellas.

Soltaré mi rebaño de centellasa que paste del llano la verdura,a que beba en el río el agua puray se recreé de montañas bellas.

Desde una verde sideral barandael duende la noche su bufandade neblinas, se puso. Ya la noche

llega en puntillas a la azul laguna…Con celestes encantos ya la Lunarecorre la campiña en áureo coche.

SOLEDAD Y MUERTE

La ciudad salvadora se derrumba.Una furia infernal la tierra enalba.Vemos tiniebla donde había un alba.La aurora yace en tenebrosa tumba.

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Un viento airado intermitente zumba.La ruina viene con su testa calva.De este dios natural nadie se salvani nada evita que al pasar sucumba

la cosa humana. Reducido a escombro queda el ambiente. De dolor y asombro se percuden la brisa, el prado, el fuerte...

¡Se espera por la mano del Señorque regrese a salvar a El Salvador, *hundido en pena, soledad y muerte!

*Con motivo del terremoto ocurrido en ese país. centroamericano, en el año 2001.

LA MORDEDURA

Nació, para morder, mi dentadura, mas no muerde con ansias de homicida;cuando muerde, el lugar de la mordida como en marcas de luz se transfigura.

Su signo de pureza es la blancura, y en vez de dar la muerte da la vida;

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no se nota ni rastro de la heridaque debiera dejar la mordedura.

Lo mordido me dice que yo muerdo y queda tras el acto ese recuerdo que no es posible que la marca pierda.

Morder es acto que su ardor no pierde si quien muerde anestesia lo que muerdey después, la mordida, lo recuerda.

EL AVARO

El mundo nunca expira en su confín ni en la charca podrida del batracio; el mundo, según Dios, es un espacio en donde el genio desconoce el fin.

Las luchas de los necios es trajín muy propio de los mozos de palacio.¡Sus quejas sólo son un cartapaciode inútiles papeles! De este esplín

tedioso, la ilusión se aburre y cansa...

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¡Hasta la bestia más humilde y mansa, cuando la empujan sin cesar, patea.

Con los tontos de siempre no termina la contienda estrambótica que arruina los más nobles conceptos de la idea.

TRÍPTICO A COATEPEQUE

(Ciudad en flor) y cuna de “Nando” *

ITú, ciudad perfumada por la brisadel cafeto. Por ti mieles derramala colmena del cielo. El panoramaque circunda en tu paz de sol te irisa.

Tú, ciudad que te hiciste una sonrisa del tamaño sin fin de tu oriflama...Yo te quiero cantar porque me llama la piedra de tus calles... ¡Vengo aprisa!

Quiero ser una noche huésped tuyo.Caminar por tu campo sobre cuyo

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suelo fértil se incendia el aura pura.

Quiero darme a tu voz, estar presente.Mezclar mi sueño con los de tu gente.¡Ser un grano de arena en tu cultura!

II

Coatepeque de soles y riachuelos; de palomas de plumas blanquecinas, que irrumpen en llanuras y colinas con el arrullo de sus mansos vuelos.

El intenso azulino que en tus cielos se inflama de centellas vespertinas, se sumerge en las aguas cristalinas y el lago de tu nombre siente celos.

Entre tu flora “intensamente verde”,como un encanto natural se pierdetriste y monótono, el “dichosofuí... *

Pericos, clarinetes y chiltotasterminan picoteando las bellotasque no son el manjar del colibrí.

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* Especie de ave en El Salvador

III

Coatepeque. Ciudad en flor. Mimada y hermosa tierra. Sin igual pedazo de América. ¡Jardín! ¡Qué noble lazo te fundió con el monte y la llanura!

Coatepeque de ensueños. Cuna alada.La bondad es un niño en tu regazo.Siempre gustosa para el noble abrazo, eres himno y conciencia y llamarada.

Tu zenzontle canoro cuelga el nido en tu árbol de fuego, que, encendido de hermosos tintes, la pradera nimba.

Y en tus noches nostálgicas y bellas se desgrana el maíz de las estrellas sobre el surco de miel de tu marimba.

247

LAS TRES MEDALLAS

Para ese bardo que la lengua tratacomo si fuese una moneda pobre,traigo pulido medallón de cobrey así le ofrezco mi noticia grata.

Que empine su infinita serenatadonde la vida del pudor zozobre;tal vez con esto la razón recobrey se consiga un medallón de plata.

La palabra requiere transparencia,porque a falta de música y esenciapierde el verbo la gracia del decoro.

Si fuera consecuente con su idiomale podría ofrecer mejor diplomacon un radiante medallón de oro.

248

LO TRANSITORIO

Tenuemente se ve en la oscuridad una imagen de dos, que yace quieta;(digo una imagen, porque la siluetade los dos, tiene forma de unidad).

Debe ser que el amor —necesidadque sufren los vivientes del planeta—sólo se logra cuando se concretala unión de una mitad y otra mitad.

Más tarde, si pueriles tempestadesdislocan la unidad, las dos mitadesruedan perdidas hacia opuestos polos;

persiguen, a la vez, distintos puntos. ¡Por eso tantos que vivieron juntos vagan ahora por el mundo, solos!

249

LA CAMPANA REPICA

A los viejos que pronto van a guardar el carroen ese hueco oscuro que otros llaman garaje,les advierto que es hora de dar el justo viajeque dejaron dormido detrás de algún cacharro.

Como viejos recuerden que hasta por un catarro pueden perder de pronto su pellejo y su traje;volvérseles de noche la aurora en el paisajey hacérseles el oro montañas de guijarro.

No esperen por el hombre ni por el sustituto.¡Que si mueren ahora, o si mueren mañana;que si mueren diez años a contar de este día…!

Escucha la campana, mi amigo, no seas bruto.Tan sólo por un muerto repica esta campana.¡Si puedes escucharla no has muerto todavía!

250

A MIGUEL HERNÁNDEZ

En el centenario de su nacimiento Este inmenso español de pura cepasubió montañas e inundó los prados,y trepó con sus versos los estradosa donde el sol de los humildes trepa. Quien apreciar su magnitud no sepaes porque habita con los desterradoso porque el fuego de temibles hadosen lo estrecho del alma no le quepa. No sigo a don Miguel por esos torosni porque tenga sangre de los moros(si la tiene) y le inunda su alta veta. Lo admiro por rebelde y porque tuvolos temples de poeta cuando anduvolos caminos de espinas de un poeta.

ADIOSES A LOS POETAS IDOS

VICENTE CANO CANO

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A su memoria

En todas partes floreció su nombre¡por eso siempre parecía un huerto!Era un amigo generoso, un hombrefuera de serie para haberse muerto.

A nadie asombra que la fe se ahombre,que le nazcan gardenias al desierto,que al mismo cielo la verdad asombre,que el mundo crea que parece incierto.

En todos los corceles de La Manchahoy galopa su voz. La ruta es ancha¡como las rutas de la inmensidad!

Es un reguero de esplendor su gloria.Cada poeta escribirá su historiaen los granitos de la eternidad.

TRÍPTICO

Después del funeral de Germán Pardo García

(I)

252

Deshabito la vida que habitaba.Con la ternura dolorida en verso,tocó por otros mundos otra aldabay le abrió su palacio el Universo.

¡No se sabe si duerme, ríe o canta!pero se sabe que está allí en el cielo,y que el pájaro gris de su gargantano ha detenido su sonoro vuelo.

No muere el genio de un poeta grande,pues con la muerte la visión se expandey alcanza insospechadas dimensiones.

Después del coro de sus funeralesse marcho con los hombres inmortalesa vivir en las místicas regiones.

(II)

Morir no es irse en su acepción total:Morir es la sutil transmutaciónde alejarse del ruido mundanaly sentir la suprema salvación.

Morir no es eso que con torpe afánel hombre teme en su mezquino amor.

253

Morir es bueno, pues los que se vanno vuelven a la vida y al horror.

Solo lo huérfanos que deja el bardollenan la copa de encendido nardocon la ardiente ternura de la pena.

Pero la gloria que al poeta alumbra,en la triste orfandad y en la penumbrase convierte en aurora nazarena.

(III)

Dejad que el genio su silencio abraceo que entone su eterno miserere.El mundo ríe cuando un niño nacey luego llora cuando un hombre muere.

No comprendemos el sublime instantedel fuego hermoso que la vida prende;la carne –la materia disonante–al abismo, sin mérito, desciende.

254

Pero el alma –pavesa de la vida-no se apaga jamás, porque encendidadeshace psicológicas abulias...

Sobrepasa los lúgubres vestiglosy en los anchos salones de los siglosprosiguen las románticas tertulias.

A NIEVES HENRIQUEZ PÉREZ,

Gran Canaria, (1929-2007)

Entre cósmicas liras de OccidenteNieves Henríquez Pérez se nos vay un reguero de estrellas fulge yaen las rutas del “Viejo Continente”.

Como lucero con fulgor de Orientevino su esencia con fulgor de allá…y con prisa un adiós joven nos dadesde el alto palacio del Poniente.

No es de tonto infatuado que la tilde

255

de poeta inspirada, pero humilde,nacida en el encanto de La Palma,

(que es islita muy cerca de nosotroslos de Cuba). Ya Nieves usa potrosque galopan los ámbitos del alma.

A PABLO NERUDA

Chileno (1904-2004)31 aniversario de su muerte, 11 de Sept., 1.973

Inmenso como el hondo Pacifico rugiente,sueña Pablo Neruda bajo su losa fría:La Isla será negra, mas su tumba es la víaque cruza todo el orbe con puntos en Oriente.

Hasta el Sol necesita del índice fulgenteque señala su meta de luz y poesía.En su barco de sueños Matilde dirigía—su mejor consonante–– desde el alado puente..

256

Tú, Neruda, caíste bajo huracanes fieros,por radas y bahías cruzaron tus veleros.Caminaste la ruta cabal del hombre humilde.

Pero siempre tu barco — que las olas alegra— carenaba en Su isla: la preciosa Isla Negradonde duermen su gloria tu musa, tú y Matilde.

Miami, 2004

UN ADIÓS POR ARLENE

Un adiós entre lágrimas profundas,de las más escondidas en aromas;se va como en un vuelo de palomaspor cielos de galaxias moribundas.

Va regando praderas: las fecundaspraderas, y los huertos, y las lomas:Hoy le cantan en todos los idiomaslas estrellas del Orbe, rubicundas.

En el valle aletean, en bandadas,alondras por el cielo iluminadas,bajo nubes radiantes y plomizas:

Se juntaron masivas, en columnas,y vuelan como cárdenas alumnas

257

tras el polvo de luz de sus cenizas.

Miami, marzo 3 de 2010

A RAÚL VELASCO

México 1933-2006

Tan alto puso a México su nombre,que en la patria mimada de Jaliscoun volcán se convierte en obeliscoy con su fuego se eterniza el hombre.

¡No dudo que el Pacífico se asombre;haya duelo de asombro en cada risco;que se fuguen mil potros del apriscoy se asombre, su nombre, de renombre!

Raúl Velasco convirtió en praderasde amistad, el camino. Sus esferascubren ahora, celestial chubasco.

Y de la esfera, por el casco rota,brotan rutas azules, donde trotael áureo potro de Raúl Velasco.

258

Miami, 2004

ELIANA GODOY GODOY

Chilena, (1925-2006)

Dama del Austro, de sutil relieve:ponía, sus haikús de gracia plena(quince mil) a volar en su colmena,siempre vestidos de plumaje leve.

Su maestría en el poema brevele ganó méritos en patria ajena;a su Chile cantó dulce y serenadonde la brisa las acacias mueve.

De su sitio de sol, de sal y arenano queremos que nada se la lleveal olvido de extraña cripta obscena.

A la Parca ––temida por aleve––los ángeles de bien le dan condenade espinas entre cárceles de nieve.

Miami, 2006

259

A ELIANA ONETTI

Cubana (1944-2008)

Un alma que se va y nos dice adióssólo lleva su gloria hacia la Nada:se fue con sus laureles coronaday el lazo existencial se parte en dos.

Eliana quiso así marchar en posde alguna bella realidad nimbadapor las manos finísimas del hadaque labora a las órdenes de Dios.

Ahora Caliope se nos queda viudoy está Roberto que con flores pudodecir su adiós a la materia inerte.

Se queda atrás la dolorosa herida:¡la dura sensación con que la vidadivulga, sin escrúpulos, la muerte.

Miami, 2008

** Calíope: su organización literaria.Roberto: su esposo

260

A ODÓN BETANZOS PALACIOS

Español (1925-2007)

Odón Betanzos Palacios, ha muertopara los hombres del materialismo,pero Odón vive exacto su idealismofecundo y claro como libro abierto.

La blancura en el lirio de su huertole perfuma de amor el simbolismo,para que cante con romanticismo,¡a voz del vate, su mejor concierto.

Como quien vuelve a su nativa selvavolvió a Rociana. Su querida Huelvasus sacros restos con ternura toma

dando reposo a su inmortal figura,para que desde aquella sepulturaflorezcan los laureles del idioma.

Miami, 2007

261

A VIVIANNE ALEGRET

Cubana (1950- 2011)

Buena amiga y poeta, más que todo,al marcharse a vivir en la otra vidahace un nido de paz en una heridaque mucho va a dolernos, pues el yodo

que se empoza del alma en el recodocomo único encuentra una salidaes al bien de una lágrima vertidaque perfume el rosal limpio de lodo.

En Vivianne Alegret hubo la graciaque la vestía con la aristocraciade lo más elegante que tenía…

Se habrá ido del páramo terrenopero el sino del alma no es ajenoa su nombre que vive todavía.

Miami, 2011

A ANTONIO GONZÁLEZ GUERRERO

262

Español (1954-2004)

Nos dijo adiós deprisa con la urgenciade quien debe cumplir otro deber,como si hubiera, para su quehacer,una nueva misión en su existencia

que debiera cumplir como exigenciade algún pedido del Supremo Ser...Ya por los reinos del anochecertransita en su elegíaca diligencia.

Cantó a la vida y al sentir profundo.y deja huérfano de amor un mundodel que apenas viviera la mitad.

Medio siglo de vida para un hombreque tuvo gracia, inspiración y nombre,le roba al tiempo su mejor edad.

Miami, 2004

A JOSÉ MIGUEL OXHOLM

Puertorriqueño (1927-2004)

La nave Puerto Norte y Sur arría

263

sus velas, y el impulso del oleajele impide al timonel seguir el viajerumbo a los puertos de la poesía.

La nube de la muerte — tosca y fría— clava su barco en azaroso anclaje.Las golondrinas de su azul paisajelloran la angustia de la gris bahía.

Mas no queda sin norte su bajel,porque Alicia –del sabio timonel–ha de tomar la brújula y los planos,

para que siga Puerto Norte y Sursu eterno viaje por el hondo azurcon que pinto José los oceanos.

Miami, 2004

** Alicia: la viuda de JoséPuerto Norte y Sur: su revista literaria

A OCTAVIO R. COSTA

Cubano, 1915-2005)

Para un noble quehacer predestinado— Poeta, periodista y pensador— cumplía con paciencia esa laborque fuera su más bello apostolado.

264

De su estilo fecundo y acendradoqueda el arte cubierto de fulgory en su frente los lauros del honorsu mundo de saber han constelado.

La tinta de su pluma se derramasobre el fofo sin fin del panoramadonde fue su palabra viva hoguera.

Porque la pluma colosal de Costanunca detuvo en la dispute angostala firme espada de su gran trinchera.

Miami, 2005

A PEDRO MARDONES BARRIENTOS Chileno (1928-2006)

Poeta noble con calor de abrigo;del arte con dominios absolutos;en tus manos sentí los atributosque dan valor a la palabra amigo.

Sólo tres horas compartí contigo,

265

las que pasaron como tres minutos.Tiempo bastante para que tus frutosme dieras con los panes de tu trigo.

Ahora somos recuerdos diminutos,huérfanos abrumados entre lutosen la tarde sombría. Y el mendigo,

que soy yo, va por ti cruzando hirsutospedregales sin luz… Tus impolutosversos de pan y de candor, persigo.

Miami, 2006

A JUAN PABLO II

Polaco (1920-2005)

Sin Juan Pablo (Segundo) el cristianismose queda a la deriva en mar profundo:pareciera que al irse, en un segundo,tras su paso dejara un hondo abismo.

Patriarca del amor y el humanismo,sirvió de faro orientador al mundo;contra abuso y pobreza fue rotundo— males que tuvo que sufrir El mismo—.

266

Presumo que dirán que con su idaperdió su timonel la fe cristiana...Con los ojos del alma —ya sin vida—

se asoma de la Gloria a la ventanapara ver ¡hasta cuándo, desunida,se debate sin luz la estirpe humana!

Miami, 2005

A MARTHA PADILLA

Cubana (1928-2004)

Para nombrarte no me duele el hombroni creas que ya es tarde para hacerlo,que el amor si hay amor para crecerlono teme ni al olvido ni al escombro.

Con fuego de tu voz y de mi asombroriego tu nombre de fulgor, y al verloflorecer como un lirio he de tenerlocon la miel de la copa que te nombro.

Por tu verso —vibrante melodía— nos llegaba la esencia que fluíacomo río sonoro. Yo te hermano

267

con la rosa, a la risa y al rocíoy soy náufrago nuevo en ese ríode ternura que corre por tu mano.

Miami, 2006

A MIGUEL DE VARONA NAVARRO

Cubano (191-2004)

Para llegar a la infinita haciendadonde el vate desteje nueva rimaserá preciso que un fulgor la cimade su glorioso transitar, encienda.

Ha levantado su radiante tiendadonde más la palabra lo aproximaa las luces del sol... Con una opimatarde de mieses llenara su agenda.

Este Miguel de Varona Navarrocanta lejos del rústico guijarroy no lo afecta el pedregal hirsuto.

Se fue gozoso a plenitud de vuelo.

268

No tiene espacio su infinito cielopara ocuparse del adiós y el luto.

¡Se marchó con su verso y su guitarro!

Miami, 2004

A ESTRELLA BETANCES DE PUJADAS

Dominicana

Estrella: nombre con fulgor de cielo,se nos fue con el último celaje;ya se aleja su místico carruajede la oscura comarca sin consuelo.

Descubrió la salida de este suelopor la ruta más bella del paisaje;de la veste mejor la viste el trajeque marcase su musa para el vuelo.

Cubierto su albo ser con roja tiarase va llovida por la noche clara,de mágicos rocíos de la lumbre.

Por la orilla sin flores del planetanos verá con sus ojos de poetacomo a una sombría muchedumbre.

Miami, 2004

269

A MARGARITA ROBLES

Cubana (¿-? )

Se nos fue quien al verso puso un alapara un vuelo a un país que no tenía-—quizás un viaje de una sola vía- 'y un adiós sin espera y sin escala.

De Marti recogió suspiro y balay amó al Apóstol de su fantasía¡para hacerle creer que en ella habíaperfume de un jazmín de Guatemala!

Dios quiera que, ya libre, con su estrovisite la morada del "Maestro"y con Pura del Prado se reencuentre;

que renueve el jardín con sangre fresca¡pues la angustia regada es más grotescay la patria es dolor de un solo vientre!

Miami, 2004

270

A OCTAVIO PAZ

Mexicano

La Parca, lentamente, por el vino:En un monte de rosas y laureleslo miro con sus versos y sus mieles;con su luz, con su pan y su destine.

La Parca siempre llega con su sino,que acompañan tormentas y lebreles,y al igual que al infiel, a los mas fielesse los lleva en su inmenso remolino.

Para el alma del Verbo, que fue Paz,la muerte debe ser como un vorazincendio que consume y diviniza.

0 más bien, yo diría, que es incendioque reduce la vida en un compendiode gloria y de fulgor ¡en la ceniza!

Miami, 1998

271

A LIBERTAD LAMARQUE

Argentina (¿-2000)

Novia de América y del mundo eresporque no se termina lo que fuiste.Dejas la tierra que habitabas, triste,y en un hechizo, de alegría, mueres.

Lo que soñaste ayer y ahora quiereslo tendrás a tu lado. Lo que hicistefue mudarte de sitio. (Lo tuvisteque hacer así, ¡fugaz! Con eso adquieres

dimensión de elevada jerarquía.Si estuviera en mis ámbitos, haríade la tierra y el cielo un solo parque

de enjardinados surcos y canteros,con techumbre de soles y lucerospara tu estancia, Libertad Lamarque.

Miami, 2000

A RAFAELA CHACON NARDI

272

Cubana (1926-2001)

Pierde el Parnaso la mejor estrella:¡Cómo el adiós aceptara el Parnaso!Dejaba chispa celestial su paso¡y se queda la ruta gris, sin ella!

Sobre su paso quedará la huelladel albo trote de su azul Pegaso.Cuando deje la puerta del ocasoserá en el cielo simplemente bella.

Para el brindis glorioso tengo el vasoy tengo el vino que la historia sellay que con sello de blancor, envaso.

Fue divina y poética doncella..."¡Si la estrella mejor pierde el Parnasogana el empíreo la mejor estrella!"

Miami, 2001

A ARÍSTIDES SOSA DE QUESADA

Cubano (1908-2000)

Nunca supo el Parnaso de más alas

273

ni el espacio dispuso de más cielosque los que este poeta de altos vuelosrecorriera en sus místicas escalas.

Hombre justo y de bien y cuyas galasdieron toques de gloria a sus anhelos.Por su tierra afloraron sus desvelosen las épocas buenas y en las malas.

Del sonoro vocablo usó los hilos,Vivió tiempos salvajes y tranquilos.Conquistó de la patria los laureles.

Mi corcel de patriota busca solesque iluminen de nuevos arrebolessu jardín de radiantes canisteles,

Miami, 2000

A HEBERTO PADILLA

Cubano (1932-2000)

Ante la muerte de un poeta ilustrelas plumas de la tierra vierten luz,

274

y donde queda la materia en cruzbuscan el alma para ver su lustre.

Alto en el verso, de palabra erguida,sigue el poeta un luminoso rastro;sobre rutas de mármol y alabastrose marcha con su antorcha definida.

Su verbo fácil trascendió la alturade la gloria, y le deja su culturacon su más indeleble permanencia.

Adiós cubano: portador del hombreque iluminó el idioma y le dio nombre:¡La historia brilla con tu rica herencia!

Miami, 2000

A CLARA NIGGEMANN

Cubana (1910’2000)

Desde esta dama de la poesíafluyeron los poemas como un río;el cielo le entregó su murmuríoy los bosques le dieron su armonía.

Claro, como su nombre, le corría

275

por cada vena un manantial de estíoy adornaba su verso el atavíode la más elevada maestría.

Fue maestra impecable del sonetopor quien todos sentían gran respeto.Selectiva, exigente... En consonantes

el árbol de su vida se deshoja.¡Sublime dama: que el Señor te acojajunto a Lope de Vega y de Cervantes!

Miami, 2000

A JOSÉ POVEDA DE CASTR0

Español (¿-2000)

La palabra del vate no estámuda:la muerte tras la vida es temporerasi ha dejado una chispa y en hogueratransforma las neblinas de la duda.

Aunque el viento del antro lo sacuda,la antorcha no será perecederacuando gire del cosmos en la esferay descifre la cifra más aguda.

276

Este vate español se fue a la gloriacon múltiples recuerdos. En la historiasu nombre queda impreso como un sol...

Mi homenaje le llega en castellano:De mi parte, con fe de buen cubano,para quien supo ser buen español.

Miami, 2000

A OSCAR ABEL LIGALUPPI

Argentino, (¿-2000)

Inmenso Vate! No te digo aburporque solo partiste hacia un Paísde combado horizonte y es de listu voz que llega al infinito azur.

Con tu palabra, de virtuoso augur,libras las rutas de su intenso gris,y hay un monte de luz al que subísdesde tus prados en el Reino Sur.

Las Pampas lloran cuentas de rocío.

277

El Plata, más de plata que de río,se desborda de arpegios y donaires.

Y las voces de Borges y Gardelcantan tu gloria sobre el carruselque circula el confín de Buenos Aires.

Miami, 2000

A BENITO DOMÍNGUEZ

Cubano (1914-2002)

Poeta que en el filo de la plumaderramaba la luz de la cadenciay cuya luminosa transparenciareflejó, de su vida, gracia suma.

Cortó aristas hirientes de la brumacon la llama del verbo, Su vigenciahizo crecer un huerto cuya esenciadivina, el ámbito del Ser perfuma.

Casi un siglo de riego y de semillatiene la marca que a su paso brilla-poeta con anchura de universo-.

Sobre su impronta fiel: su poesía,

278

ya es jinete la voz de su armoníacabalgando en el potro de su verso.

Miami, 2002

A ADOLFO MARTÍ FUENTES

España-Cuba) (1922-2002)

Herencia de Espinel y de Cervantes:con su verso octosílabo y sonoro,a Cuba trajo en una jaula de orolas golondrinas de sus consonantes.

Desprendió los rubíes y diamantesde las plumas de sol del tocororo,y en cofre de laúd guardo el tesorode sus rimas sonoras como cantes,

Amó Las Tunas de El Cucalambé,y en güiros sin pulir bebí el caféde las noches del Indio Naborí,

Aun que fuese español fue tan cubanoque la suerte le dio el acento hispanodel insigne apellido de Marti.

Miami, 2003

279

A LALITA CURBELO BARBERÁN Cubana (1930-2002)

Su verbo luminoso diole a Holguínel agua de una luz de alado hechizo,y con la miel de sus cantares hizo,del suelo en que nació, rubio jardín.

Una mezcla de diosa y querubínsemejaba su vida... En el bautizotuvo del cielo el adorable rizoque adornara su frente de jazmín.

Era leyenda en su región natal:como faro que al ámbito orientalle prestara a la vez cultura y guía.

En su patria de amor late la quejade su cósmica musa que nos dejacon los misterios de su poesía.

Miami, 2002

280

A IRMA RUIZ DE CONTE Argentina (¿-2005)

Cuando un poeta iluminado parte,Como en viaje infinito y sin regreso,se aliviana la esencia: deja el pesoque la tiniebla corporal comparte.

Se muere la materia, pero el arteque puliera su pluma sigue ileso:fulgura de belleza: como un besopor el labio del mundo se reparte

En la plaza solemne, sin bandera,regada muchedumbre se aglomerapara darle suntuosa despedida.

Se va con ala de centella el treny el alma queda en el dolido andéncon la mirada de paloma herida.

Miami, 2005

281

A MIGUEL GONZALEZ

Cubano (¿-1996?)

I¡Un vate inmenso que al azul partió!Y yo, que ardí con su mejor debate,me quedo ahora en desigual combatecon la honda orfandad que me dejó.

Sin norte cierto, ¿con que rumbo yopuliré de mi verso el disparate?¿Que brújula será la que rescatela nave que en el tiempo naufragó?

Si la muerte es un puerto aciclonado,que a la orilla de un mundo inescrutadomatiza un alba con olor a huerto...,

yo dirijo mi prora hacia su rada,y realizo un anclaje en la alboradaque encortina la niebla de su puerto.

282

II

Náufrago de los mares de su sino,cantó la pena de los callejones,les puso aleros a los barraconesy lloró con los pobres sin destino.

Este vate esencial que de allá vino,¡de allá!, de las inhóspitas regiones,de noches, desalojos y carbones,¡y cansancio de polvo de camino...!

No es cierto que pasara a mejor suerte,ni creo que en los predios de la muertegoce, Miguel, la inspiradora meta.

¡Si el cielo se tornara en un palacio,no fuera todavía un buen espaciopara la dimensión de este poeta!

Miami, 1996

A DARIO ESPINA PÉREZ

283

Cubano (1925-1996)

Darío Espina Pérez, hombre insigne:maestro del honor y la amistad...¿Cómo hacer que el rebaño se resignesubstraído a vivir en la orfandad?

No será extraño que el Señor le asignela losa más azul de su heredad;ni que todo el Parnaso se persignefrente a los Templos de la Eternidad.

Para hacer que en el ámbito resuenela palabra sutil, y el cielo estrenelo mejor del rosal, a su llegada...,

los soles que custodian el Arcanole harán guardia de honor y el meridianole dará permanencia a su morada.

II

Desde aquella elevada residenciadonde todo esplendor se purificay la materia se transforma en rica

284

mañana de inviolable transparencia...,

desde el alto sitial donde la esenciaque ha creado el amor, se multiplica;donde Dios con el Ser se identificapara hacerse unidad en la conciencia...,

desde allí, su palabra será riego,desde allí su palabra será fuego:–al mismo tiempo surtidor y llama–.

Y el choque de su fuerza inspiradoraserá a la vez anochecer y aurorasobre el espectro azul del panorama.

Miami, 1996

A OSCAR PEREZ MORO

Cubano (¿-1996?)

Cuando muere un poeta marca el duelo,sus límites, con rayos tremebundos

285

y en las horas se vuelven los segundoscomo enjambres de penas en un vuelo.

La noche impone sobre el Sol su velo,y se ahueca de abismos tan profundos,que ladran –como canes iracundos–los clásicos panteones ¡y arde el cielo!

Converge su camino en un recododel sueño ilimitado, donde el lodojamás se ha visto ni con voz remota...

Yo le auguro, de mármoles, un parque:¡Base de un nicho superior que abarquelos ámbitos del tiempo que se agota!

Miami, 1996

A CARLOS FOJO HERMIDA

Cubano (¿-?)

Era una tarde de alegría y gala,una tarde de versos y de suertedonde el alma sonríe y se divierte;una tarde de amor. La hora mala

de pronto apareció como una bala

286

vestida con su túnica de muerte,y al cuerpo del poeta dejo inerte,¡pero no pudo cercenarle el ala

a su musa infinita que ya vuelaal Reino de la Gloria; a lo absoluto!Con él se lleva la mejor esquela,

la palabra mejor, el mejor verso...La poesía no estará de lutoporque él la canta por el Universo..

Miami, 1989

A HERMINIA NARANJO HERNÁNDEZ

Gran Canaria (¿-2010) Al morirse un poeta pierde un vueloel pájaro del tiempo, y en la esenciade la mística gris hay transparenciacomo de espacio azul o tenue velo.

Para tanto dolor queda el consuelode todo lo vivido. En la concienciala virtud es recuerdo y permanenciaque nunca morirán en el desvelo.

287

Herminia no se ha ido: Herminia vuelapor regiones azules. Su alma en veladel piano celestial toma la escala...

Hoy la vida es etérea: transparente:la vemos en la cumbre y en la fuente;en la rosa, en el verso, y en el ala.

Miami, 2011

A ULISES PRIETO

Cubano (¿-?)

¡Ha muerto nuestro Ulises! Pero Ulisesno es un muerto sumándose a otros muerdos.Se ha marchado feliz hacia los huertossembrados Je gardenias y de lises.

¡Ha dejado estos páramos! Los grisespaíses donde hay tantos desaciertos;ahora canta y recita en los conciertosde elevados y místicos países.

288

Yo se que si el Señor propone un día,a Ulises, el urgente compromisode volver a la tierra, ¡no lo haría!

Ya a la tierra le basta con su historia,y Ulises está allá en el Paraísodisfrutando las mieles de la gloria.

A MUERTE GEMELA

(La caída de las torres)

IPara decir la pena el verbo mío,bajo la sombra del viciado duelo,no sabe si buscar alas y vueloo disfrazarse de apacible río.

Para oponer el reto, el desafíodebe tener inmensidad de cielo,y no se si el enojo del flageloserá la cura para el hecho frío.

Pedir que el cielo se desplome es pío;querer que la palabra quiebre el suelo

289

me parece un remoto desvarío...

¡Por lo pronto me quedo con el río;dejare que !a multa la dé el cieloy más tarde lo apruebe el verbo mío!

II

La gente no se sale del asombro,por eso no comprende todavía¡cómo pudo del hombre la osadíavolver arcilla de guijarro un hombro!

El nombre lo silencio; no lo nombro,pues es un gasto inútil de energía;pero lo nombra el grito de agoníade la voz de ceniza del escombro.

Como en una sangrienta letaníame saco el corazón; ¡me lo descombro!y doy con el la reticencia MIA,

pues yo mismo hasta ahora todavíano he podido salirme del asombro¡ni creo que me saiga ningún día!

290

III

De la piedra, del vidrio y del acero,rebajados al temple de la acera,sale el humo letal, como si hubierasucumbido la gloria. En desespero

se quedó la ciudad. El golpe arteroes más agudo cuando no se espera.¡Se tornó su fulgor ingente hogueray la hoguera en oscuro cenicero!

Pero el tiempo será la noble obreraque torne realidad una quimera...Y el Señor ha de ser el jardinero

que baje por su mística escaleray recoja los polvos de la acerapara hacer un jardín del cenicero.

Miami, 2001

291

FÁBULAS

No tomemos las fábulas en serio,la fábula es mentira disfrazada.A la gente que está fanatizadale turba la razón con el misterio.

Quien quede dominado por su imperioya no puede jamás regir en nada.Se queda a su merced la voz clavadacual si fuera en terrible cautiverio.

El libro de las sabias conjeturasestá lleno de tantas chifladurasque el necio las repite en un susurro...

El burro que tañó la flauta aquellase extasió de una música tan bellaque soñó con ser sabio siendo burro.

292

EXIGENCIA

Un soneto me exige un petulantey piensa que me pone en un apuro.No sabe que el soneto lo procurocon la misma pureza del diamante.

Lo puedo componer en un instante,pero quiero de todo estar seguro,por eso las palabras no apresuroy busco, cuidadoso, el consonante.

Para hacerle creer que soy un tontoal tiempo de Violante me remonto...Él goza cuando ve que no me llega

el terceto final. Ya se imaginaque me puede enseñar esta rutinaque Violante ensayó en Lope de Vega.

293

EL ESTRAMBOTE

Si un soneto requiere un estramboteya pierde su valor como soneto;un hombre conocido por un moteya pasa de ser hombre a ser sujeto.

En las catorce líneas hay un brotede verdadera concepción. Yo vetola añadidura de cualquier bigote:el estrambote, que parece un peto.

El estrambote lo inventó un poetaque no le cupo su noción complejaen catorce jirones como es norma.

El estrambote para mí es un raboque viene a resultar en menoscaboal clásico soneto y su actual forma.

294

UN SONETO ESTRAMBOTICO

Añádele al cuarteto otro cuarteto:Si logras dos cuartetos parecidosya puedes comprender por los sonidosque lograste el dominio del soneto.

Le arrimas al terceto otro tercetocon cadencia agradable a los oídos,y si sientes que laten tus sentidosya sabes que el poema está completo.

Mas, eso nada mas, es tontería.Luego debes ponerle fantasíay hacerlo que camine por sí solo.

Debes ir en las alas de Pegaso,recorrer las fontanas del Parnasoy beber de sus linfas con Apolo.

Si después de acabado está confuso,añade el estrambote (ya en desuso),y te harás entender de polo a polo.

ACUSO DE RECIBO

295

En verdad tus sonetos me trajeronlas dulces mieles de tu abeja pura,y son más dulces que la raspaduraque las cañas de Cuba produjeron.

Del íntimo central, donde molieronmis manos, cañas de sutil blancura,son los azúcares que el alma apuray las gotas de sol que te curtieron.

Y si un aire nostálgico te embarga; si crees que la vida es copa amarga, con panales de miel te reciproco.

Pero nadie sabrá lo que el destinole pone a cada cual en su camino...¡Yo nunca lo sabré ni tú tampoco!

POETAS LOCALES

Ese trovero que tan sólo cantaal pobre predio que lo vio nacer,por vivir del monótono quehacer,jamás su voz de lo pueril levanta.

296

La pasión infantil que lo amamantaal pecho virgen que le diera el ser,le niega la ascensión para entenderque entre logros efímeros se achanta.

El poeta moderno -el modemista–no ha de ser comarcano o localista,ni eterno soñador del mismo puerto.

¡cántale a tu rincón de vez en cuando,sin que parezca que le estás llorandoa un ser amado que recién ha muerto!

VENDEMOS PROPIEDADES...

Tengo un buen plan que nos dará dinero,(digo que nos dará porque hay un socioque quiere acompañarme en el negocio)y yo también, que me acompañe, quiero.

297

Ser fanático ardiente es lo primero,después, hacerse acreedor del ocio.Una vez que se abrace el sacerdociocualquier engaño sonará sincero.

Venderemos espacios de conciencia,hectáreas florecientes de inocenciapor hipócritas lagrimas regadas...

A cambio, pediremos donaciones,y haremos parecer los corazonescomo filas de hogueras apagadas.

II

Venderemos parcelas en el cielo–muchos quieren comprar el Paraíso–y dieran, por tal cosa, si es preciso,las deudas contraídas en el suelo.

Nadie osará miramos con recelosi rentamos el alma de un occiso,o si vendemos la porción de pisodonde edifica la viudez el duelo.

298

Todo será vendible en esta empresa,lo mismo una traición que una promesaLe pondremos un precio a la verdad.

El derecho al poder será vendido,para que tenga el hombre envanecidoel mundo entero de la vanidad.

MI CREENCIA

"¡Que dulce es evocar la noche aquella!"Clara en el prisma que la ve el asombro.Siento un golpe de sangre si te nombro.¡Cómo sangra el fulgor que me atropella!

El hombre, que al revés sigue tu huella,se asusta con la piedra del escombro,y si ve que la llevas sobre el hombronunca te ayuda a padecer con ella.

Un hombre escribe. Muchos hombres leenMuchos lectores donde todos creentodas las fábulas del hombre listo.

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Porque en fábulas tontas nunca creo,me han querido tildar de ser ateo...mas yo creo en tu Padre, Jesucristo.

SOY PATRIOTA

Yo soy patriota universal. No duermodesvelado por África y su hambruna,por la América hispana sin fortunadonde olvidan al pobre y al enfermo.

Me preocupa la gente que en un yermopaís del Asia habite ardiente duna,o que un sólo habitante nos desunay nos legue un sentir de paquidermo.

Tiene un falso valor del patriotismoquien padezca de patrio infantilismoy piense que su patria es la mas bella,

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Ser patriota es cumplir adulta edad:Saldar sus cuentas con la sociedady no esperar retribuciones de ella.

CEGUEDAD

Anduvo en busca del hermoso sinode la piedra fulgente y de la rosa,pero a su cueva de intrincada losale tapiaron la puerta y el camino.

Cada humano se forja su destinoy se vuelve un esclavo de su cosa.Una vez que sucumbe ante la fosano distingue entre el ceibo del espino.

Idolatra los dioses por herencia,pero no se descubre la concienciapor temor a que salga la mentira.

Es mejor comulgar con el engaño,obediente al pastor de su rebaño,que sufrir los embates de su ira.

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II

El hombre sabe simular su empeñobajo cierta apariencia de verdad,al ponerle un fulgor de realidada la tiniebla que circunda el leño.

Se viste él mismo de señor y dueñoy oculta la soberbia en la humildad,para que, cauta, en él la sociedad,piense que alcanza el añorado sueño.

Así a la ingenua muchedumbre pierdeporque en el polvo miserable muerdeconfundiendo la gloria con un cirio.

Sigue sus pasos la radiante huellay descubre asombrada que la estrellasólo alumbra el sendero del martirio.

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EL LOBO

Estaba el lobo en su cubil tendidoasechando el pasar de alguna oveja.La atención alertada en cada orejale traía el mensaje a cada oído.

Pero el sabio pastor, que conocíalos fines de la fiera agazapada,distrajo, con un ruido de manada,al lobo, que, taimado, se escondía.

El pastor le echó mano a su trabuco,aulló como otro lobo y ese trucomantuvo al animal entretenido.

¡Disparóle un balazo entre las cejas!Mas aun muerto intimida a las ovejasallí a la entrada del cubil, tendido.

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EL NIÑO

(Desastre natural)

El Niño estuvo anoche aquí, en mi casa;se ensañó con mi huerto, enfurecido.El árbol de aguacate ha demolidoy del árbol de mango hizo una masa

de gajos retorcidos... Si rebasa,mi patio, el ventarrón que lo ha batido,podrá contar, después, reflorecido,¡lo que sucede donde El Niño pasa!

Cuando este Niño colosal se ofusca,convierte la arboleda en charamuscay con las flores del jardín arrasa...

Al ver todo el sembrado vuelto escombrolos vecinos descubren, con asombro,¡que El Niño estuvo anoche aquí, en mi casa!

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II

Este Niño –señor de piedra y palo–no parece tan Niño cuando llega.A su paso los árboles doblegay hace del bosque su camino ralo.

Se cree que el caserío es un regaloque cual dócil paloma se le entrega.Después que toma su botín lo riegacon todo su impudor de Niño malo.

Talador sin conciencia tiene un hachaque suele manejar de racha en rachay tala aquello que yo nunca talo.

Donde impone este Niño su paliza,de las sombras esparce la ceniza,mientras mata la luz a piedra y palo.

1998

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TRÍPTICO

Desde los templos de la tarde el corode los dioses del bien busca la umbríade la noche en silencio. En la vacíatumba de un héroe recubierta de oro,

el angélico grupo irrumpe en llorotriste que llena de región sombría,como una queja que la luz envíacon música del himno más sonoro

que jamás ha cantado coro alguno.La misión se termina, y uno a unola tropa de querubes se disuelve...

Pero al día siguiente, en la mañana,se ve al coro que en una caravanahacia el palacio de la tarde vuelve.

II

La misión de la hueste es repetidade tiempo en tiempo: repetida llama

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que palidece cuando el héroe clamaque está perdiendo su señal de vida.

En el mundo real, que el hombre cuida,sobre los héroes, que han ganado fama,no todo el tiempo su nación derramael honor sepulcral..., y hasta se olvida

la causa de sus actos y sus nombres.Si los héroes forjaron a los hombrescon la sangre, y la lucha y el decoro...

¿Por qué negamos el hermoso ejemplo?¿Por qué nos revelamos en el templo?¿Por qué nos cubre mundanal desdoro?

III

Si lo mundano canaliza el juiciode la moderna sociedad reinante,¿qué dantesco camino alucinanteha de ser corredor al precipicio?

Condenada a fallar desde su inicio,

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la humanidad es ente deambulante,que si toma la piedra y el diamantede la luz diamantina hereda el vicio.

Y así, de infaustas ilusiones medra.La piedra, que fue piedra, será piedramientras el Genio con sus llamas arde.

Y cuando el mundo la verdad recobrey el fausto cese de humillar al cobre,volveremos al templo... ¡Si no es tarde!

LA CHOZA

¿Ves allá, como brilla la cumbrerade la choza del hombre labrantío?¡Cuánta lluvia desciende rumbo al ríopor su alero de guano y de madera!

Con el peso del tiempo, cual si fuerala efigie de una bestia en el bajío,

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con su carga de sol, luna y rocíodomina la extensión de la pradera.

Bajo el techo, que humea la colada,somnolienta se va la madrugadaseguida por el último lucero.

Y frente al resplandor del nuevo díadenunciando la pena labrantíalagrimean los ojos del alero.

MUERTE Y RESURRECCION DE LA TARDE

Los aullidos lejanos de los perros nocturnos,que resuenan allende las montañas de hielo,son augurios de muerte descendidos del cieloy estrujados por horas de continuos vulturnos.

Pasean unos duendes de elegantes coturnos,de cadencias sombrías y en carrozas de duelo.La tarde, que expiraba cantando un ritornelo,se extinguía entre suaves inciensos taciturnos.

Una diosa embrujada por tormentas divinas

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sepultó su cadáver sobre ardientes colinassin señales de muerte, donde Febo la llora...

Mas, de noche, en puntillas, sin que nadie lo sepa,se sale de sus túmulos y corre hacia la estepade la inmensa campiña, disfrazada de aurora

NAUFRAGIO MAR AFUERA

Un faro parpadea en la distanteextensión de mi tierra sin orilla.El oleaje parece una flotillaque no encuentra la ruta del Levante.

Recorro los astrales pasadizoscomo quien ha perdido todo acierto,y busca la ribera de algún puertoque le salve los días enfermizos.

Este mar que mi vida convulsiona,también tiene su luna y su mareay vive de las muertes que ocasiona.

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¡A veces me seduce a que zozobre!Mas, si el genio fenece en la odisea¡el alma vivirá de lo que sobre!

ILUMINADOS VUELOS

Los sueños aletearon sobre un muroque corre paralelo al horizonte.Hallaron en el vértice de un montelos amplios miradores del futuro.

Volaron presurosos por la cumbrede los altos veneros de la suerte,como un soplo divino que los vierteen cascadas de música y de lumbre.

Empluman con el lujo de las avesque recogen cadencias en las suavesorillas de los lagos del estío...

Son bandadas de nítidas palomas

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que persiguen los fúlgidos aromasde las fértiles márgenes de un río.

SISMO

Me siento con las musas asustadaspor tormentas de auroras confundidas,por altos vendavales consumidas,en muchas primaveras olvidadas.

Me siento que perdí las alboradasen la vida de ahora y de otras vidas,en las etapas por mi ser vividasen épocas distantes, ya pasadas.

Aparentes desórdenes me asombran:Parece que las voces que me nombranme cerraron la puerta desde adentro

y tiraron la llave en el abismo...¡Si el epicentro no señala el sismollegaré por el sismo al epicentro!

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SUICIDIO DEL RIO

Por los altos caminos de los cerrostransita el agua en su lunado coche.Distante, ladran tenebrosos perrosheridos por los dardos de la noche.

Como un espejo que asustó la sombramás allá de la hermosa rosaleda,al pie de la colina es una alfombrala poca luz que en el espacio queda.

Se quiebra el cosmos con el trueno rudo,y el río corre como un dios desnudoy loco, por la tierra estremecida.

Sigue de prisa por la sed del llano,y en los pozos del mar, como un ancianoque trasnocha en el tiempo, se suicida

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UN RARO RÍO *

Corre veloz el transparente ríoquebrando puertas de cristales puros.Traspasa los antiguos intramuroscon sus fuerzas de fiero desafío.

Por extraños parajes desembocala constante corriente que socavaduros perfiles de rugosa grava,¡que tiene siglos de llamarse roca!

Lo mueven fuerzas de fluvial empuje,toda calcárea resistencia cruje:se vuelve pobre, desigual arena...

Por el último miedo de la brumapasan navíos de sutil espumacon hojarascas de la tarde buena.

* Soneto sin sinalefa y sin la conjunción Y._

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TIEMPO TORMENTOSO

Porque el ancho universo no es de nadie— no se sabe que a nadie pertenezca— no se admite que el hombre lo oscurezcay cuando quiera su pasión, lo irradie.

No puede el fuego de infernal Vesubio,en la divina placidez de un cerro,pedirle al orto que el rosal y el hierrose consagren y vivan en connubio.

Cuando el tiempo se rompe nos maltrata...Igual que una tormenta se desataen la noche de miedo y de ludibrio;

por ríos desbocados en sus cauces,por mares que nos tragan en sus faucesy montañas que pierden su equilibrio.

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A MI PATRIA

Patria lejana. Por mis noches solasme sigue la nostalgia del regreso,y dulcemente me descubro y besola bellísima enseña que enarbolas.

Tu recuerdo palpita en las corolasde las rosas que miro en mi embeleso,y mis penas mas íntimas te expresopor la lengua del viento y de las olas.

Para cantar a tus reminiscenciasno son bastantes todas las cadenciasni bastarían todos los arpegios...

Por eso al verte en la distancia oscuracomo un impulso de sin par locurase me salen por ti estos florilegios.

ESTAS CANAS

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Bajo estas canas de poeta adulto–señal de clara senectud serena–canta en perenne juvenil verbenael niño viejo que me queda oculto.

Es el pasado que deje insepultoen las noches oscuras de la pena,cuando vagaba por la calle ajenaperdido con la bulla del tumulto.

Juventud y vejez: hondo contraste.Consiento que la vida se me gastey a su dictado la existencia ciño.

Me busco la respuesta en el espejo,y descubro que tras el rostro viejovive latente la ilusión de un niño.

EL HOMBRE ES SÓLO UN ÁTOMO.El hombre es sólo una pisada leveque siempre cubre polvoriento rastro.Finge o pretende parecerse a un astro

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pero ni el monte ni el oleaje mueve.

Todas las veces que a reinar se atreveperturba el esplendor del alabastro.Su cama no es de luz, es un camastroque acolchona el olvido de la nieve.

El hombre le mintió a la Humanidad:Le contó que el rosal había crecidopara el nido de un ave pudorosa...

Pero el árbol –herido de maldad– en vez de abrir al ruiseñor el nido,¡puso a velar la iluminada rosa!

EL HOMBRE

El hombre al nacer es montónde simple materia carnal;principio de bien o de malsegún encamine su acción.

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Si logra sembrarse ilusiónconvierte en jardines su erial,y alcanza la meta finalcumplida su santa misión.

El hombre no nace con unaestrella de gloria y fortunaechando fulgor en el hombro...

El hombre tan solo es cimientoque puede elevar el talentoo puede quedar para escombro.

EL TORRENTE

Este río no dice lo que traeen sus aguas melódicas y puras,pero deja un reguero de premurassobre los precipicios donde cae.

Tanta luz terrenal le pesa encimaque parece un cansado peregrino,que en la dura mitad de su camino

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la carga que lo alumbra lo lastima.

Amigo de los tórridos vergelestransita por el sur de los laurelescon sus voces de arrullos y cristales.

Como un potro cerrero se desbocay solo se detiene cuando tocalos arrecifes de los litorales..

EL TRUENO

La atmósfera de súbito se alumbradesde una nube de sombría entraña.Por una estribación de la montañadesciende trepidante en la penumbra.

Cuando su estruendo la tormenta crispay arrecian por su furia los chubascos,el trueno –bruto de encendidos cascos–transforma el cielo en gigantesca chispa.

Un fuego se encabrita en la pradera:como en un galopar de primavera

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se desbocan los cauces de los ríos...

La campiña se nutre de agua y lumbre,y desde el verde llano hasta la cumbreflorecen jubilosos los plantíos.

MILAGRO

Un milagro del prisma le retratalos recónditos puntos a la idea.En su mágico espectro los dilatacuando el ojo del mundo parpadea.

Bajo el marco del iris escarlataun río de palabras se hermosea.Al romperse en sonora cataratael ritmo de sus aguas centellea.

Al influjo febril que funde soles,consigo que los pétreos caracolesse presenten con alas luminosas:

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Ya conocen los hábitos del vueloy pueden compartir el mismo cieloque mis otras ardientes mariposas.

SIN HORA

El tiempo se ha quedado detenido:El reloj — un redondo itinerario— sin la exacta secuencia del horarioy el minuto puntual, se llama olvido.

Las horas se deslizan al descuido,ni siquiera se siente el campanario.Queremos prolongar un calendarioque en el último mes quedó vencido.

Habrá que comenzar un mundo nuevo:otra vez la semilla, el asno, el huevo,la chispa, el leño y el reloj de arena.

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A no ser que la historia cambie el cursoal hombre no le queda otro recursoque cumplir en la sombra su condena.

PERDÓNALOS, POESTA

Poesía, perdona tanto insultode los que tienen la mentalidad,que deben producirte en cantidadpara venderte calculada al bulto.

Tanto el poeta del estilo cultocomo el que escribe por casualidad,saben que en la virtud de la humildadestá el misterio de tu amor, oculto.

Tú no puedes morir ahora ni nunca.La vida sin tu luz no tiene metas,es como estar con la mirada trunca.

Solamente un prosaico aceptaríaun mundo despoblado de poetascon una sociedad sin poesía.

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EL TERRUÑO

Todo es claro y sereno. Ni un rasguñose atreve a perturbar la serranía.Tal un toro encendido llega el díaa la tibia fragancia del terruño.

Distante, como en una cordillerade verdores de abril, reposa el monte.Las palmas, para ver el horizonte,engalanan de nuevo su escalera.

Por el fondo soleado del bajío,sobre piedras de mágica blancura,cual sierpe de cristal, serpea el río.

El viento de perfumes se saturay moja con un llanto de rocíosobre el verde esplendor de la llanura.

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MIO Y TUYO

Este soneto mío, es tuyo y mío,que el sueño de tenerlo es mío y tuyo.Con mis hondas tristezas lo construyo;con mi anhelo sublime lo atavío.

Lo busco grande como un sol de estío,y con noble intención lo disminuyoa la dulce humildad con que un cocuyoentra en la noche del jardín umbrío.

Es mío este soneto: es de los dos,pues yo lo escribo pero tú lo inspirasv llenas de alas, porque vaya en pos

del edén de un ensueño, en manso vuelo.Es mío y tuyo, porque en él suspirasv hermanas mi desvelo a tu desvelo.

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YO NO SOY EL CULPABLE

Que no te mire así como te miro.¿Cómo quieres entonces que te mire?Si eres tú la culpable que suspirey delire por ti como deliro.

Jamás renuncio a la deidad que admiroy nada hará que la mirada vire.Yo no soy el culpable que delirey suspire por ti, como suspiro.

He de mirarte así, si estas aquí,que no otra forma de mirarte séy no puedo evitar mirarte así.

Que no te cause mi mirar sonrojos,porque tú sabes y yo sé por quéasí te tienen que mirar mis ojos.

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IDILIO

Es noche y tarde ya. Sobre el paisajedesciende vertical la luna llena.Un misterioso encantamiento ordenala uniforme espesura del boscaje.

Hay un leve temblor entre el follajey su gala mejor Natura estrena.Suave coloquio perceptible suenamás allá del color y del ramaje.

El tiempo sigue su misión redonda...El profundo secreto de la frondase descubre al impulso de la brisa.

Al quedar a la vista un claro trecho,el noctívago fiel admira un lechoy dos siluetas que se van aprisa.

EL CARBONERO

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Va el triste carbonero con su arriade carbón de madera, cuesta abajo.No pretende que nadie, con fanfarria,celebre la virtud de su trabajo.

Entre el llano y la cumbre, la cazcarriasus driles destiñó del tiro al bajo.Valiéndose del pico y la mandarriaconstruyo cuesta arriba nuevo atajo.

Por el áspero borde de la lomaun día tras el otro baja y sube.Doma las bestias, la montaña doma,

y doma el tiempo cuando está cerrero.¡A unos pies del regazo de una nubehornea su dolor el carbonero!

EL VALOR VERDADERO

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Pedirle al Hacedor felicidadcon amor para ti, no es pedir mucho:tú mereces la dicha y mucho más,la dicha deparada para el justo.

Tú mereces por noble y pasionalla dicha que produce todo el mundo.A los seres que viven de agua y panla tierra los bendice con su arrullo.

Tú tienes que ser rica por ser buena,tú tienes que ser buena por ser justa,tú tienes que ser justa porque en esta

caminata terrena, con tu ayudaalcanzamos la gloria que es eterna,y adoramos a Dios que no se oculta.

MÁXIMA

Me exaspera y repugna ese lenguajedel que es pudiente y al pedir demanday no entiende las penas con que andael hombre que ha nacido sin linaje.

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No tiene más valor que el de su traje–este lo viste pero no lo agranda–La dureza del alma no se ablanday el valor no le pasa del ropaje.

Pero al salir en la final partida,se ven con apariencias casi igualeslos que fueron distintos en la vida.

La máxima no es nuevo lo que encierra,pero puede enseñar a los mortalesa vivir más humildes en la Tierra.

LA ENVIDIA

Envidia es la planta que en el alma pobrecrece cultivada por la mala sombra.Venenosa sierpe que en rastrear salobrela razón socava; sinrazón se nombra.

Del Señor reniega si esculpida en cobrela mostrara un templo con sutil alfombra,pero a un Judas de oro lo coloca sobre

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la virtud del cielo, su fulgor le asombra.

La envidia trabaja contra el buen ejemplo,trepadora yerba que si se enraízadestruye las bases del humano templo.

Debemos temerle porque cual rescoldoprende la candela que nos carbonizay queda encubierta con su falso toldo.

"El amor es todo, es el alma eterna de un dios, que se ha dividido en dos para juntarse después" Jesús Orta Ruiz

EL AMOR ES TODO...

El amor es un todo, es un latido.Mitades apartadas del gran todo.Dos esencias iguales... de ese modo

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se junta lo que "un dios ha dividido".

Las dos partes del todo son unidasal tener la atracción de su mitad.Tras formarse esa rítmica unidadel amor se alimenta de dos vidas.

La mitad de ese todo siempre aguarda.La mitad de ese todo a veces tarda.¡En muchas ocasiones ya es muy tarde!

Remiso o pobre, si fugaz se inmola.Pero si una mitad se queda sola¡acaba el todo y en delirios arde!

ELLA... SIEMPRE ELLA

Alguien me espera, sin hablar, afuera,–afuera del silencio que me abrasa–.No le pregunto ni por qué no pasa,ni qué le debo ni por qué me espera.

¿Quién la sedujo para que viniera?Temible, muda, la quietud traspasa.Yo le diese la sombra de mi casasi ello bastase para que se fuera.

Pero ella sigue con su acoso avieso...La boca ahueca para darme el besoque es el preludio de la despedida.

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Al fin me envuelve con su escalofríoy yo la observo, tras perder lo mío,que se va como un duende con mi vida.

RECUERDOS

Te recuerdo en la casa vespertina,tras los rayos que pulen la distancia,en la hora doliente en que mi estanciacon los fuegos de Venus se ilumina.

En la fuente que bulle cantarina para darle calor a la prestancia, en el lis que recoge la fragancia y en la noble pasión que te domina.

En el lampo de un místico horizonte,en la tarde perdida tras el montey en el cielo tapiado de fulgencia.

En la sombra que cubre cada olvido,en la angustia de un sol palidecido

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y en los dolores de la indiferencia.

YO SOY

Yo soy una existencia divididapor un sin número de sinrazones,que sigue con agudas intuicioneslos puntos razonables de la vida.

Cuando busco la fuente repetidajunto al fresco fluir de las pasiones,una montaña de interrogacionesse levanta en las rutas de la herida.

Me siento por la sangre, transitado,como el río de un tiempo inusitadoque cruza por el polvo que me abrasa:

Como viento que pasa sin un nombre,que pasa por el hombre para el hombre,pero el hombre no sabe por qué pasa.

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LA ESPINA

Un amago de espada en el perfume,para no ser ofensa, compartida.Es parte del vivir, y da la muertedesde el pálido seno de la rosa.

La rosa crece crédula en el huertoy vive descuidada en su refugiode pétalos de fuego, nacaradospor brisas de joyeros cardinales.

¡Como puede su filo, tan de corte,convivir con la flor, tan de azucena,tan de lirio azuloso y perseguido!

La cadencia, que hiere, pero suave,es espina en la hora de la angustiay rosa cuando el beso la reclama.

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¿CARDO SANTO...?

¿En dónde está la santidad del cardo?¿Será en la multitud de sus espinasque punzan como lanzas asesinassobre la noble candidez del nardo?

¡Ah, cardo!, ¿qué santísimo resguardoen tu punzante alrededor dominas?¡Si no sirvieras para medicinas fueras mi más encarnizado dardo!

Eso te salva de mi espada ardiente,si no te llamaría: Cardo hirientecon la daga del físico más duro.

Pero, hablando de espinas venenosas,¿acaso no hay espinas en las rosasy las rosas nos hablan de amor puro?

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EL FÓSFORO

De tamaño pequeño, su apariencia,por la forma que tiene, poco vale,pero a un golpe de mano sobresalela llama que ilumina la existencia.

En el mundo moderno su eficienciano ha tenido una pluma que lo avale,aunque a dar su servicio siempre salecuando apaga sus luces la opulencia.

Le despeja las sombras al fogónal hacer que la noche del carbóntransforme las negruras en fogata.

Y basta que lo atraiga la cerilla,para darle a la vieja lamparillala lumbre con un círculo escarlata.

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¿PAZ O GUERRA?

Dispersos por los valles de la Tierravan los hombres hablándonos de paz,con los rostros que cubre el antifazque enmascara los gestos de la guerra.

A quien pida o proteste se le cierrala ruta de lo justo y lo veraz,y perdidos los bienes y el solaz,para hacerlo un esclavo, se le aterra.

Toda voz que se eleva la derribauna fuerza mayor que más arribacon canciones paz enciende fraguas

de guerra. Deja al hombre arrinconado,moribundo, sediento... O casi ahogadobajo el torrente de sus propias aguas.

CUANDO MUERE UN POETA

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Cuando muere un poeta marca el duelosus límites, con rayos tremebundos,y en las horas se vuelven los segundoscomo enjambres de penas en un vuelo.

La noche impone sobre el sol su velo,y se ahueca de abismos tan profundosque ladran como canes iracundoslos clásicos panteones. ¡Y arde el cielo!

Converge su camino en un recododel sueño ilimitado, donde el lodojamás se ha visto ni con voz remota.

Yo le auguro, de mármoles, un parque:¡Base de un nicho superior que abarquelos ámbitos que el tiempo nunca agota!

¡ROSA ROJA...!

¡Ah, rosa! Rojo pájaro que trinatonalidades de color y esencia, junto a la enjardinada residencia

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que la festeja como su inquilina.

Vive cerca del muro y de la esquina,borracha de esplendor y de cadencia.Si pierde su irisada incandescenciase refugia esquinada en una espina.

Cierta gracia de mirlo la trasciende.¡Pájaro rojo! Rosa, chispa... Prendelos penúltimos cirios de la tarde.

Hace fulgir la anochecida estanciahasta que se evapora la fragancia,y al fuego de la Luna a solas arde.

LA NOCHE

Más allá de los muros de la tardela penumbra camina torpe y ciega.Con un paso impreciso pero cierto,se adueña de la faz de la llanura.

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Tal un monstruo sombrío, sigilosa,avanza sobre el prado verde-oscuro.No hay día que su niebla no mutileni piedra que no quede oscurecida.

Cuando llega a la orilla abandonadapor un sol del otoño, encandilado,conmociones de fuego sorprendido

le incendian la pared al campo roto.Y la Luna, allá arriba, se detiene¡tal un hueco en el techo de la noche!

CORRIENTE SUBCUTÁNEA

Nadie ha visto los ríos de mis manos,pero las cuencas de las manos míasson corrientes tan hondas y bravíasque endulzan los sedientos oceanos.

Entre soles de ardientes meridianostrascienden las inmensas galerías.

341

repartiendo un caudal de sinfoníasa través de los valles cotidianos.

Son ríos que terminan en los dedosde mis manos. Los líquidos viñedosque les crecen a cada coyuntura...

Es toda arteria un subcutáneo ríoque cuando pasa por el cuerpo míohalla en mis manos desembocadura.

LA TARDE VA DESCALZA ILa tarde va descalza bajo un cielode chispeantes añiles vespertinos.Son símiles de múltiples caminoslos caminos de sol del arroyuelo.

Si traspone fulgente el alto monte,cada huella esencial cifrada quedasobre el piso de flor de la veredaque recorre el confín del horizonte.

342

¡La tarde va descalza! Si retozaaparenta la gracia de una mozaque huye del fogón y la ceniza.

¡La tarde va descalza! Libre comoquien escapa del mundo policromoque viene de la luz donde se hechiza.

II

La tarde va descalza sobre piedrasy troncos marginados. Bajo vientosdesnudos de pudicias. Vaga rumboal lindero de un tiempo inusitado.

La persiguen los canes de la sombraque temen a los truenos repentinos,–las voces que se callan de repentemientras roban el huerto y el aljibe–.

Los fuegos siderales la calcinanen plomizos horarios del inviernoque purpuran con éter la distancia.

¡La tarde va descalza! Pisa el polvo

343

fulgente, que las horas les sacudena los rostros inmensos del paisaje.

¿QUÉ ES POESÍA?

Una cárcel de amor que me aprisiona:un arroyo, un palmar una montaña;un arcángel de bien que me acompañadonde un mundo funesto me abandona.

Sementera feraz: inmensa zonaque me ofrece los frutos de su entraña.Amanecer que en su fulgor me bañay cielo que de estrellas me corona.

La paz espiritual del sueño mío.La quietud inviolable de un bohío.Una bella que adoro con locura.

Un niño que me quiere con ternura.El desvelo sin límites de un padre

344

y el beso curativo de una madre.

INESPERADO ROSAL

Ni el mágico país que tuvo el cuentode las Mil y una noches, me daríaeste embrujo de inmensa fantasíacon que tú me engalanas el momento.

No sabes lo dichoso que me sientoal tener tu palabra y su armonía.¡Ha tiempo que mi pecho no sentíatan hondo-espiritual arrobamiento!

Con tus voces de arroyos y trigales,viniste desde el sur de tus rosalesa mi estrella clavada en septentrión.

El mensaje poético ha llegadocomo una mariposa que ha voladodesde las rosas de tu corazón.

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SOMBRA

"Mi sombra va detrás", y perseguidapor ella, va la voz de mi memoria.Mi sombra viene a ser una ilusoriareminiscencia que agostó la vida.

Río inmenso de sombra detenidajunto al muro del tiempo. Transitorialinfa que nadie bebe. Promisoriaruta, ¡más clara cuanto más perdida!

Ya no queda ni sombra para un ruego.Voy a tientas, sin luces... Ando ciego.Con el peso del sol la fe se abisma

y en un hueco del alma se me esconde.¡Pero es dardo de luz cuando respondelas tenaces preguntas de ella misma!

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TU VOZ

Tu voz le puso a mi jardín un pianopara que cante allí la primavera,y el jardín floreció como si hubierarecibido un torrente de verano.

Sobre el surco fulgió tu ardiente manoy lloró de rocío la alta esferapara que el nuevo ruiseñor supierapor qué se desplomaba el meridiano.

La mañana corrió por ancho trilloy yo seguí tu voz como un chiquilloque caza mariposas como un loco...

Si el piano vibra enloquecidamenteno lo saben la brisa ni la fuente;

no lo sabe el fulgor... ¡ni yo tampoco

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EL SOL

Caballero ambarino de alto coroque baja y besa la región extinta,y a cuyo soplo la natura encintada a luz un vasto ruiseñor de oro.

Reviste el Orbe de latir sonoro.Montes y nubes de arcos iris, pinta.-Sabio pintor de renovada tinta–pinta el alba, la tarde, el meteoro...

Este infinito celestial monarca,parte del mundo terrenal abarca,al vestirlo con túnica de huerto.

Mas siendo el dueño de la claridad,anda seguido de la oscuridad,de la nieve, la arena y el desierto.

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LA LUNA

Argéntea dama que incesante rondalos pétreos huertos de las azoteas,y a veces baja por las chimeneascon una dulce placidez redonda.

Camina por el verde de la fronday las calles sin luz de las aldeas.Impulsa la eclosión de las mareasy se columpia en añilada onda.

El mundo cubre con un tul de plata:Se queda prisionera en la escarlatabelleza de la mística nocturna...

Después que sobre el universo girarumbo al negro poniente se retiracon un rostro de anciana taciturna.

CLARIDAD NOCTURNA

¡Qué la noche es oscura! Ya nos consta.

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Pero hay noches sonoras como un himno:las noches esas que se duermen contralos altos muros donde está el Olimpo.

¡Que la noche es oscura! Ya es un dogma.Mas hay noches tan claras como un filtro:las noches esas con que el cielo colmade luces nuevas la extensión del limbo.

De la noche sabemos que es un monstruo,pero hay noches serenas como un árbol,que nos salvan del viento del insomnio.

De la noche sabemos que es perpetua,aunque hay noches con hálitos de pájaroy noches con perfumes de cuaresma.

A UN ESTILISTA DEL VERSO

Explícame estilista del verso alejandrino,cómo caza tu pluma las imágenes bellas.¿Acaso te remontas a soles que de estrellas,barnizan las alturas sin barro del camino?

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No habrá zonas lejanas que no sientan el trinode tus aves canoras y sus hondas querellas.Entrarás a la historia para cantar con ellaslas nuevas expresiones del glorioso destino.

Explícame, pocero del agua que te nombro,si el peso que fatiga las cargas en el hombroes parte de la carga que el Hado te acrecienta.

Explícame, joyero, si el verso que se parteen crudos hemistiquios, se puede llamar arte.Explícamelo en versos y pásame la cuenta.

¿QUÉ BUSCO?

Aquí estoy, frente a frente al universo.¿A qué temo, qué busco, qué me ata?Los fugaces arcángeles del mundoni siquiera me saben ni me han visto.

¿De qué huyo y por qué, cómo raciono

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la porción de la culpa que me toca?¿Cómo reparto, sin contar con ella,la fortuna que tengo y que no guardo?

Vivir el esplendor del oro, el pobreoro, que maravilla y que empobrece,deslumbra por lo alegre y por lo triste.

De paso, la ilusión ha desnudadoun cofre de diademas retroactivasque acepto como el último recurso.

EL PODER DE LA MUSA

La musa tiene el cielo por veranda,desde cuyos asomos mira al mundo.Un ojeo que indaga en la distanciadel recóndito ayer, lo más oculto.

Trasciende de lo ignoto la murallay toca más allá de cualquier muro.La grieta, ni por honda ni por alta,detiene la potencia de su impulso

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La musa brujulea el mar del tiempoy divisa su Norte y marca un puertoa donde siempre sus bajeles lleva...

La musa no naufraga en el oleaje:Si seguimos la estela de su naveal puerto de partida nos regresa.

SONETO AL REVÉS

Un soneto al revés pudiera andarsereno por las calles de una nubey los ojos anclados en el mar.

Un asombro endiosado de querubese asoma por el júbilo solarpara ver, cuando sube, cómo sube.

Imagino que puede –pies arriba–caminar el jardín de las estrellas,y dejar en sus pétalos las huellasque el tiempo no perturba ni derriba.

No sufro si el abstracto pavimento

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estrena las pisadas de sus pies.Yo pienso que pensándolo al revés,puede abrirme su puerta el firmamento.

LA CONSTANTE EVOLUCIÓN DEL AGUA

De regiones rugosas baja de banco en bancoel arroyo que brinca como un potro cerrero.Recorre la florida dimensión del potrero,y cruza de la sierra por el agreste flanco

La luna que lo mira correr junto al barrancolo sigue por las noches que van de enero a enero,cuando limpio de nubes, después de un aguacerose ve desde la cumbre como un hilillo blanco.

Ya es río y se desliza sobre la piel terrena;se diría que tiene similitud de venay que esa vena nutre del mar la inmensa vida.

Después en forma acuosa del mar al cielo sube,y una vez en la atmósfera se vuelve densa nube

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que desciende en las gotas, al punto de partida.

TUS OJOS

Tus ojos son dos cirios que del cielodel austro, descendieron cierta noche;¡y era Dios que bajaba en un derrochede estrellas y de llamas a tu pelo!

Entonces de la cumbre bajó un ríosobre caminos de incendiada roca,y al sentir los rumores de tu bocate dio el encanto de su murmurío.

Y fuiste rumorosa y danzarinaviajera del amor... Desde una esquinadel viento, caminaste hacia mis dalias.

Después te fuiste en desdeñoso giro...¡Yo soy un soñador, que en un suspiro,persigue el resplandor de tus sandalias!

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SECUESTRO

Las rutas del secuestro, casi agoto:Esa ruta del día –la más clara–la que parece que mejor ampara,sólo me muestra su trayecto roto.

La ruta de la noche, la que notoque quizá mis impulsos ayudara,solamente me lleva a la más rarapresencia con reflejo de lo ignoto.

¿A quién secuestro? ¿La deidad más bella?¿Secuestro la hermosura de una estrella?¿La gracia de algún dios raro y siniestro?

¡No! Solamente secuestro los encantosde tus ojos divinos... ¡dónde hay tantosmotivos que me impulsan al secuestro!

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PARA SOÑAR

Cuando quiero soñar me voy al ríoa contarle las piedras una a una.Le sigo las mudanzas a la Lunay le auguro rosales al estío.

Hermano la canción de mi extravíoal rumor de la plática montuna,o navego en la paz de esa lagunaque rodea el verdor del campo mío.

Les cuento los canutos a las cañas,me deslumbro mirando las arañascómo tejen sus redes en las cuevas...

Espero por los rayos auroralesy vuelvo con mi jaula de zorzalespor una ruta de ilusiones nuevas.

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EVOLUCIÓN DEL AMANECER

Un hechizo de estrella taciturnase cobija en la noche derrumbada,y con tinieblas de la madrugadalos muros y los patios embadurna.

Cierra su cofre la deidad nocturnay se duerme entre cirios enjoyada.Por la puerta de luz de la alboradase sale el Sol de su radiante urna.

La aurora huye de la noche extinta,y con la gracia de una moza encintada a luz al río sobre el nuevo prado.

Clava los ojos donde el día empiezay los ojos transforman la bellezaen el himno del surco y el arado.

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ENCARCELADO

Apenas puedo, el corazón herido,sostener en las manos temblorosas.A veces lo confundo con un mirlo–minúsculo trovero de las frondas–.

Lo quisiera dejar gozando el trigoque bandadas de místicas alondraspicotearon de sol junto al caminoalumbrado de espera, por las horas.

La tarde me secuestra, me subyuga.Con un peso de asombro cotidianoen su cárcel brillante me encarcelo...

Cada vez la mirada más confusa,el corazón, que sigue mutilado,¡apenas me permite sostenerlo!

LA POESÍA

La poesía, amigo, es una perla

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que pocos tienen la virtud de asirla.Como dijo un poeta: "Para verlason los ojos del alma". Podrá uncirla

quien abra el corazón para tenerlay tenga la paciencia de pulirla...No hallará simbolismos para hacerlaquien piense, a martillazos, esculpirla.

Para verla crecer y para amarla;para estar orgulloso de abrazarla;hacer que nos socorra y socorrerla,

no basta con pensar que vas a serlo,–que vas a ser poeta– ¡sino hacerlo!¡La poesía, amigo, es una perla!

POETAS DE VERDAD

Mis versos de esta edad son diferentes

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a mis versos de ayer, de otros albores.Acepto que los necios me critiquenporque soy insensible a sus ñoñeces.

Los quiero acompañar en su camino–por lástima quizá, no porque debo–.Y es lógico que sepan que no dudoque tengan un por ciento de poetas.

Por esos que no saben que la rimaes franela esencial de este vestuario,yo quiero hacer oír este mensaje:

No llaméis calderilla a las palabrasiguales, de los versos en las puntas,que riman los poetas de verdad.

INQUIETUD

Un mundo sin fronteras ni destinorenuevo tras la lluvia que me acosa.La tarde es más azul y más lluviosahacia el largo final de este camino.

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Aunque tenga la miel, el pan, el vino,y comparta los predios de la rosa,un alma que anda errante no reposasi cumple la misión de un peregrino.

Al calmar un instante el pensamientovislumbra los fantasmas del tormentobajo un cielo nublado y tempestuoso.

De regreso a las márgenes tranquilasle embrujan de sosiego las pupilaslos ángeles del bien y del reposo.

EL SILENCIO El silencio abismal que me rodeaacosa con un ruido tan hiriente,que pasa por encima de la mentey destruye los ruidos de la idea.

En silencio constante torpedeacomo una tonadilla persistente.Me derrumba la voz ruidosamentecuando, sin admitirlo, me vocea.

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Debajo del silencio me acongojo,calladamente el cascabel recojoa donde no lo deshilvane el ruido.

En silencio ruidoso me sumerjo,y del hondo mutismo nunca emerjopor no verme callado, sin sonido.

II

Esa calma es igual que un grito mudo.Retrospectiva voz que nos despierta.Es como el alma de una cosa muertaque vive presa de silencio agudo.

Hiere más, es más terco, raro y rudoque la zarza en las rosas encubierta.Lo mismo que el cerrojo de la puertaque nos cierra las voces y el saludo.

El silencio se agacha entre la turbay en lenguaje inaudible nos perturbacon la fuerza explosiva de una bomba...

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No se sabe si es ancho, estrecho, corto,largo... Se sabe que se queda absortoquien perezca atrapado entre su comba.

VACÍO

El silencio es un hueco moribundo.Sobre cuyos brocales, ¿quién solloza?Charco de soledad donde se empozala corriente de un río nauseabundo.

No es ancho, ni sereno, ni profundo,pero en él se sumerge la voz mozade la joven conciencia que retozay se burla del bien de todo el mundo.

Este hueco, este charco, como manchase hace dueño del tiempo, si se ensanchao busca un eco desde el pétreo fondo.

Este silencio, cada vez más parco,

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traza las rutas de un inmenso barco por su espacio minúsculo y redondo.

EL LLANTO

Frente a la tumba donde yace el llantono con nostalgias de ilusión tropiezo,si no que me arrodillo y canto un rezo...¡Más bien le empino mi gozoso canto!

La paz del hombre ha padecido tantoque a dudar de los místicos empiezo,quebrando con martillos de bostezola mudez infernal del camposanto.

De ese llanto sin causa que a deshoracierta parte infantil del mundo llora,ni una pizca humedece el noble suelo.

Porque el llanto vertido sin decoronunca puede igualar el dulce llorode quien sufre de veras bajo el cielo.

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DESDE MI MISMO

Nada importa que en vano me refugieen las cosas de lujo que me compro,y en silencio abismal mis penas rumierespondiendo a los gritos que no oigo.

Nada importa que el ánima se angustie:¡debo ser para el vulgo claro y sobrio!Hay un tanto del hombre que me nutreque a pesar que no es mío, lo remolco.

Nunca un mal ha podido ser perpetuo,ni acepta más de un mal un solo cuerposin morir bajo el peso que lo diezma.

Este mal se me va cuando lo sufro.Parece que se asusta con mi triunfoy toda la intención se vuelve neutra.

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HA MUERTO UNA MADRE

La muerte de una madre ¡duele tanto!que rasga el pecho como herida dura.Madre es esa que cubre de ternuralas horas de inquietud y de quebranto.

¡Que vuele el pensamiento al camposantodonde hoy reposa inmaculada, pura...!Allí se torna en manantial de alburael suelo que se nutre con el llanto.

Su monte se pobló de siemprevivas,sus árboles, de lámparas votivas,atenuando la angustia que me puebla.

Es su última casa, augusta casa,con un techo de estrellas que rebasalos hollines del tiempo y de la niebla.

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AMOR COMPARTIDO

Tengo un minuto de silencio, puro,sincero, universal y compartido,por esos acosados que se han idosin propia voluntad y con apuro.

La muerte se aparece con oscuroantifaz de fantasma sin sentido.Ha calculado para qué ha venido,así traspasa el tenebroso muro.

Por eso sufro cuando un niño muere.Un niño aporta lo que menos hiere:la sonrisa en lugar de la violencia.

Para los seres que el recelo humanono derrama las mieles de su mano,¡cultiva su rosal la omnipresencia!

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EL MENDIGO

Tras de burlarnos en su propia caravamos al templo a confesarlo al cura,pero en el templo no encontramos aguapara lavarnos de la horrible culpa.

Para entender su soledad hambreadapreciso es ir a su intemperie muda;visitarlo en su arrabal sin casay compartir su callejuela sucia.

Acércate a su acera sin abrigoy acaricia sus míseros despojosdesnudos de metálico egoísmo...

Al palpar su orfandad y su miseria,sentirás que te grita por los porosla voz de sal de su callada pena.

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LÁSTIMA

Dulce muchacha de la risa tristeen nocturnal exhibición constante.Vendedora escondida y ambulanteque al amor verdadero se resiste.

Te denuncia la gracia que te viste–menos valiosa cuanto más brillante–.La mano que te ofrece su diamantees la misma que luego te desviste.

El torpe comprador a quien le vendesno entiende tu penuria, ni tú entiendesel gusto con que él paga tu penuria.

Te mira como a un vaso desechableo una flor de papel... ¡Tan inestablecomo el tiempo que dure su lujuria!

¿QUÉ SI TE QUIERO, AMOR...?

¿Qué si te quiero, amor? Me lo preguntascon gesto triste de desilusión.

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¿Acaso no oyes a mi corazóncuando tus besos a los míos juntas?

¿Qué si te quiero, amor? ¡Cómo me asustascuando te pones a juzgar mi amor!¿Acaso no oyes desde mi interiorel grito que te dice que me gustas?

¿Qué si te quiero, amor? ¡Torpe sospecha!Pues de tu amor me atravesó la flecha...¿Qué si te quiero, amor? Todas las puntas

del signo de Cupido, que venero,te dicen que te quiero, ¡que te quiero!¿Y todavía, amor, me lo preguntas?

PARA QUERERTE, AMOR...

Para quererte amor, para querertecomo lo ordena el corazón amante.Para sentirte cerca, para vertereír ilusionada en todo instante...

Para aspirar tu aliento, para hacerte

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un camino de flor, en lo adelante.Para tener tu amor, para tenertecomo una fuente de pasión vibrante...

Tu paso sigo con delirio loco, en cada cosa tu recuerdo evocoy te juro mi amor hasta la muerte.

Para quererte así, tal sólo vivo.¿Habrá quién goce de mejor motivopara quererte, amor, para quererte?

¿ADÓNDE ESTÁ TU CORAZÓN...?

¿Adónde está tu corazón, adónde?¿Adónde tu ternura? Endurecidomuestras al mundo el ideal perdido,que a ningún sentimiento corresponde.

¿Adónde quieres que mi voz ahonde?Quiero esperarte en el jardín florido,en la fuente, en el árbol, en el nido...

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donde ninguna mezquindad se esconde.

Una pureza natural de rosaaflorarme parece en cada cosaque el santo duende de lo puro ronde...

Si así te llego, cual sutil gacela,o con esta humildad que me desvela...¿Adónde está tu corazón, adónde?

AL FILO DE LA MEDIANOCHE

La lluvia cae estrepitosamentetocando el filo de la medianoche,cuando la oscuridad es más oscuray la distancia aúlla como un lobo.

En medio del temblor de tanto miedo–la lluvia en la alta noche siempre aterra–yo me escondo debajo de la colchay rezo, a no sé quien, un rezo largo.

Comprendo que no tengo quien me ayude,

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porque el mundo se muere ensordecidopor las voces del tiempo y del tumulto.

Después de mi trasnoche interminable,me asomo a la ventana y me iluminael Sol encaramado en la montaña.

CONTRASTE EN LA MADRUGADA

Entre la sombra de la madrugaday con el canto arrullador de enero,felizmente camina un carreterohacia donde dormita su boyada.

Al pie de la carreta, ya cargada,enyuga y encuadrilla, muy ligero.De allí despunta, sin narigonero,rumbo a la pesa. Con la brisa helada

el rocío, en la paja, se congela.De un caguazo contiguo, la candelaun viejo esclavo de la zafra, atiza.

Y, sobre el campo que la llama dora,

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lentamente en el viento se evaporael tibio resplandor de la ceniza.

* Caguazo (cubanismo) caña de azúcarde baja calidad

EL POZO

...un pozo es un camino vertical hacia la fuente de un país redondo.

Oscuro, estrecho. De perfil redondo:Desde el mismo misterio del brocalhasta donde comienza el manantial,hay un secreto indescifrable y hondo.

Bulle en su firme redondez, orondo.El agua envuelve vibrador cristal.No sé qué noria con qué amor rurallo ronda siempre del pretil al fondo.

El pocero, ese artífice que cavaen piedra dura o movediza grava,¡ya tiene su diploma de minero...!

Un pozo en realidad es una mina

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con el oro del agua cristalinaque pule la paciencia del pocero.

AL OLMO LO SALVA UN SIGNO

Bajo el toldo de un árbol frutecido,un pillo, con maldad en la mirada,experto en el pillaje y la pedrada,apedreaba el ramaje, enfurecido.

No sólo le tiraba el muy bandido,a la fruta en sazón y madurada,sino que de manera despiadadadestruía el botón recién nacido.

Desde un olmo cercano, un labrador,al ver la ingratitud del malhechormurmuró con pesar: "Esto es el colmo,

este ingrato maldice de quien medra,sin embargo, no tiene ni una piedracon el fin de lanzarla contra el olmo" .

"No pidas frutos al olmo"

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PUENTE

Si supiese el instante lo que ansíasu majestad el corazón, le dierael dulce canto del jardín. Hicieracentenares de ríos. Les pondría

–inventados de nueva fantasía–bajeles de color de primavera,o por un mar azucarado fueraen larga y fascinante travesía.

Inventara una forma diferentede juntar las orillas. Ola y puentecomo mis ayudantes contratara...

Nada distante ha de quedar lejanoy bajo los dominios de mi manono habría división que no juntara.

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LO IMPREVISTO

Armado de valor, de pico y pala,cava un mozo infeliz en campo seco.A medida que cava crece el huecoy un húmedo vapor la tierra exhala.

La negra roca donde el pico calaherida suelta la canción de un eco.–La roca se deshace fleco a flecocomo una rosa que se despetala–.

Tira a paladas la deshecha roca,con su polvo y su cieno, por la bocadel vacío cuadrado. El aire zumba

como tromba que baja de la sierra,y el montón infernal de grava y tierra sobre el ingenuo cavador, derrumba.

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LA JACA

La jaca trota y trota; con lentitud se aleja.Trota rumbo al mercado desde la gris manigua;sobre su lomo herido lleva una albarda antigua;sobre la albarda antigua lleva una alforja vieja.

Sobre la alforja vieja va un anciano; va y deja su carga de ilusiones en la plaza contiguaa la iglesia del pueblo. La tensión amortiguay por horas la jaca disimula su queja.

De regreso, en la tarde, de una carga distintaviene llena la alforja. Por la pradera encintade frutos pasa un ave. Y tras la verde ceja

de monte, a la derecha, como un disco candenteque huyera de la noche que parece inminente,sobre un potro de luz el Astro Rey se aleja.

ROSA BLANCA

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Rosa blanca, de mármoles y losas,–argénteo pájaro de tardes lilas–que en vuelos de lavadas clorofilasdespliega la belleza de las rosas.

Aun la rosa crecida entre las fosastañe fragancias como las esquilas.Al entrar en su bosque las pupilasse turban de luciérnagas hermosas.

Se enflora de resol y enajenadadeja los pétalos en la cascada,donde lava los polvos del verano.

Vestida de rocío se hace reina, y la brisa olorosa que la peinatorna rosal de nieve el meridiano.

LA ABUELA

¡Parecen perlas sus callosas manos!

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Con el rostro, de dicha envejecido,la nieve de la edad es como un nidoque anida nobles devenires canos.

Su vida se gastó en los cotidianosquehaceres del tejer y del zurcido.Su cuerpo angelical está curtidopor soles de benévolos veranos.

Las arrugas que afloran en su tezson símbolos de honor de la vejez:–medallas concedidas al respeto–.

Su mirada se vuelve más alertacuando siente que tocan a la puertalas sutiles manitas de su nieto.

EL TEIDE: FABULOSO MIRADOR

Arriba, espacio inmenso y azulino.A un lado, milenarios murallones.Al otro, de las viejas erupciones,peñascos que vigilan el destino.

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Distante, el horizonte cristalinocon luces de celestes dimensiones.Las nubes pasan como embarcacionessobre el reflejo del azul marino.

Subyacente, ese mar de retamalescubriendo los oscuros roquedales:lava que los relentes han curado.

Al descender, con estupor, perplejos,El Teide nos parece, allá, a lo lejos,cómo un gigante gris petrificado.

DESAGRAVIO A GLORIA ESTEFAN

I

Tu nombre, por sí solo, es el modelode cúmulos de honor que da la gloria.Quien ponga piedras en tu trayectoriasólo entiende el camino a ras de suelo.

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Donde la gloria de tu voz es vuelono llegan ni la infamia ni la escoria.No es igual darle vueltas a la noriaque darle vueltas al color del cielo.

De sus cuevas de fango y egoísmo,las voces del rencor y del cinismosacaron sus diabólicas culebras...

Pero tú, que con águilas transitas,¡las conviertes en mil estalactitasque cuelgan como luminosas hebras!

II

Cubana de los pies hasta el cerquillo:Como niña de campo –de batey–que se pone un sombrero de yareybajo un sol de albahaca y romerillo.

Cubana con sabor a caimitillo,con suspiro de caña y de mamey;con lo dulce de un mango del Caneyy grata como un son de Manzanillo.

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Cubana como el guano de un alero;como el ritmo de un canto carretero;como el agua serena de un aljibe...

Los palmares te crecen en la risay en tus venas –un Cauto que va aprisa–¡se dilata la cuenca de El Caribe!

EL PAVO REAL

Un día, en una feria, un pavo real,haciendo ostentación de su belleza,sus alas extendió con gentilezay cubriose los pies. En el corral

la admiración por él fue general:lo creyeron un miembro de la altezade un reinado divino... Una rarezade artístico esplendor ornamental.

¡Que cante el pavo real! Gritó un borrico,y el lustre esmeraldino del plumajeabriósele a manera de abanico...

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Pero al oír su rústico lenguaje,la fauna murmuró: "Qué calle el picoantes que arruine su vistoso traje".

EL PAJARO CARPINTERO

Picoteó laborioso al resisterocual si tocase una perenne aldaba.Con los golpes del pico perforabala corteza de un tronco. El agujero,

a manera de nido, en el maderole sirvió de cobija: allí guardabaolores de la piel de la guayabay esencias de la flor del cocotero.

Un reptil invadió su casa estrechay tuvo que marcharse sin amparo,expuesto a los rigores de la flecha

que un mozuelo lanzaba en plena huida.

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Mas, no murió por el hostil disparosino de ver su dignidad herida.

EL DICCIONARIO

Cofre que guarda la sabiduría:Nos basta, por ejemplo, que se abray se lea el vocablo abracadabra,¡ya con eso aprendemos fantasía!

Si queremos saber de astrologíanos deja fascinado esa palabra,y si pasamos a la voz macabralo que entendemos nos escalofría.

Este joyero del vocabulario,en lugar de llamarse diccionariodebería llamarse caja de oro...

Porque su espacio, casi reducido,es tesoro de un sol desconocido,¡y amerita encontrar ese tesoro!

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DIANA DE GALES

¡Princesa! Te retiras con la Parcapor la ruta más trágica y sombría,y el mundo en lloro colosal abarcatodo el trayecto de la inmensa vía.

El príncipe se irá sin ser monarcapor la falta de ingenio y valentía.Tú dejas un vacío donde encharcasu infausto devenir la monarquía.

No será por azar que Dios inmoletu bondad y grandeza. Ya tu proleva camino radiante al trono augusto.

La esencia de tu vientre sin enconodeja un príncipe nuevo para un tronocon versiones más nobles de lo justo.

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REFLEXIONES

"La cama del pesebre resplandece"y termina la noche de la Tierra.¡Hay cantares de paz! Pero la guerrano demora en llegar... Y se aparece

al reinado de Cristo. Lo estremece,avasalla a su pueblo, al niño aterra...El hombre se hace el sabio pero yerra.La torpeza lo obliga a que tropiece

y repite el tropiezo. Luego, un rezo;se olvida del tropiezo y de la rocay con la misma roca aquel tropiezo

se repite una vez cada segundo.Y quiere así, que en su carrera loca,lo salve el sabio Salvador del mundo.

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LA PAZ

I¡La paz! ¿Qué es eso? La predica el hombredesde que Cristo anduvo por la Tierra,pero el mundo ha vivido siempre en guerraporque el hombre la inventa y le da nombre.

De la paz, sólo quiere que lo encumbresobre el triste que muere en el suplicio,pero es la guerra su mejor oficioy la lleva en la sangre por costumbre.

La paz ha de venir tan sólo cuandoel hombre no se alíe con el bandoque corrompe el ambiente con el robo...

La paz alcanzará su permanenciael día que no exista divergenciay la oveja perdure sobre el lobo.

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II

Para lograr la paz entre la bruscamadeja que enredó la humanidad,busca el hombre la luz de la verdad¡pero no tiene fe cuando la busca!

Por eso vive en general conflicto,se olvida del hermano colindante,y creyéndose Juez, dicta arrogante,su injusto, inapelable veredicto.

La paz está a la vuelta de la esquina.Basta con deshacerse de la inquina.No llevarse del prójimo las luces,

y cumplir simplemente ciertos puntos:¡Que el hombre no ventile sus asuntoscon las palabras de los arcabuces!

III

390

Cuando sea la paz establecida,y del justo reparto esté a la vera,la debe hallar la humanidad enteraal pie del monte del amor tendida.

No tiene que formarse a la medidade quien la parte de más oro quiera,sino puesta a crecer de una maneraque dé al género humano plena vida.

Que proteja a los pobres y dé abrigo.Que el perdón no haga falta ¡ni el castigo!Que persista un fulgor de bienandanza.

¡Que terminen el odio y la lujuria!y acabe para siempre esta penuriaque le cierra el camino a la esperanza.

CUANDO UN AÑO COMIENZA

1997

Cuando un año comienza mucha gente

391

se endiosa propalando predicciones,al tiempo que nos da las solucionesque resuelven los males del presente.

Pero el mundo prosigue indiferente,porque gira a través de evolucionesque le dieron impulso hay ya millonesde siglos. ¿Es posible que haya mente

que pueda predecir que Dios mañanasalvará del dolor la estirpe humana?Se sabe que Dios es quien determina,

quien todo lo establece o desordena...¡Se sabe que Él inicia una condenasin saber en qué tiempo la termina!

VIII SONETOS A UN POETA TINERFEÑO

A Antonio Bocanegra Larrazábal

Poeta de las tardes tinerfeñas.¿De qué auroras divinas tomas fuegopara romper el nocturnal sosiegode las islas hermosas donde sueñas?

392

Esas islas de gentes tan risueñas,–remansos del pastor y del labriego–que sienten por la tierra noble apegocon sus costumbres netamente isleñas.

Yo estuve un día a visitar a Telde,el pueblo de mi padre. Una rebeldemirada recibí de cada roca...

El pasado está allí, casi sin irse.Sobre todas las rutas puede oírseese recuerdo que el pasado evoca.

II

Subí del Teide a la escarpada cimapor una caprichosa carretera,que me dio la impresión de una escaleraque a los reinos del cielo se aproxima.

Sobre su altura disfruté su clima:el mar, el valle, la planicie entera.A la nube blancuzca y pasajera

393

la montaña le sale por encima.

Deslumbróme en la cumbre del colosoel ancho panorama esplendorosodonde el poeta puede hallar un vuelo.

Al bajar de sus cumbres me sentíacorno un viajero del Señor que habíavuelto de un viaje al colmenar del cielo.

III

Tanta belleza Tenerife imanta,que le prende un relámpago a la idea,y luego el corazón relampagueacon una inspiración que se agiganta.

A Tenerife, de grandeza tanta,en ese suelo donde el Sol flamea,entre el céfiro puro y la mareaenternecido el trovador le canta.

El canto noble del amor isleño,que acompañan las liras del ensueño,

394

se escucha como un himno solidario.

Encantan los paisajes a la vista,y desea quedarse quien asistaal lírico archipiélago canario.

IV

Entiendo al vate que dejara a Hinojos,cuando hechizado por celestes panes,lo atrajeron montanas y volcanes,que, aunque duermen, chispean en los ojos.

La suerte satisfizo sus antojoscon la magia de viejos talismanes,v llevado por bíblicos imanesdeshizo los telúricos cerrojos.

Es su huerto divino el retamar,su piano melodioso el ancho mar,el Teide su simbólica tribuna,

Las Cañadas su hacienda de recreo,y se va por Güimar en un paseo

395

sobre el potro plateado de la Luna.

V

De los vientos alisios tiene dosisde húmedas caricias en sus faldas,y en una cordillera de esmeraldasla fauna vitaliza la simbiosis.

Pero en una brutal metamorfosispalidecen las múltiples guirnaldas,y se pierden en mar de flores gualdasque sufren incurables. La neurosis

del doliente malpáis, la torna ocreen su lado sureño. La mediocrellovizna, se evapora con el viento...

Desde Monte Nevado, -–esquife–con su forma poética de esquife,esplende por el ancho firmamento.

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VI

La historia que idealiza a los menceyesen las tumbas que tiene la Orotava,nos cuenta de una estirpe pura y brava,amante de sus tierras y sus leyes.

Contaban con sus príncipes y reyesy un reino de verdor y otro de lava.El grito de los guanches se nos clavacomo el grito de nuestros siboneyes.

Y retumba la queja de Acentejorepetida en el aire con el dejode Añerve, Polinor y Benaharo...

El camino se vuelve policromocuando cubren las manos de Bencomola pena derramada de Tinguaro.

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VII

Yo me siento atraído por los sietecontornos de color esmeraldino,que bogan por el ámbito marinocomo siete chalanas al garete.

Hay veces que me visto de grumetey me voy hacia ellas. Mi destinoes hacer del Atlántico un caminoy volver al pasado sin grillete.

El hombre que regresa a sus raícesrecobra sus orígenes felices:en mi caso especial, Islas Canarias.

La tierra luminosa de mi ancestro,un edén de reposo para el estroque llamaron Las Islas Purpurarias.

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VIII

De júbilo el amor revolotea,más allá del rigor del oceano,y saluda al poeta y al hermanoque en un mundo de gloria se recrea.

El sol de las pasiones alboreacon plena juventud de meridiano,pero la aureola de mi pelo canola entrada de las sienes me rodea.

Ojalá que este vuelo que imagino,no le corte las alas el destinoy regrese al jardín de mis mayores...

El suelo de mujeres encantadas,de riberas con olas sosegadas¡y fuente de poetas y escritores!

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EN ALAS DEL MISMO SUEÑO

A Nieves Henríquez, poetisa. Canarias

Tu apellido es así: con hache y zeta,legado por tu padre de tu abuelo.Mi apellido es así; de igual modeloy viene de esa islita que me inquieta.

¿Acaso los nutrió la misma veta?¿Qué nos hace vivir con este anhelo?¡Tú, poetisa de elevado vuelo!¡Yo, mitad soñador, mitad poeta!

Mi padre nació en Telde, Gran Canaria.a finales del siglo diecinueve...Se fue a Cuba a vivir en zona agraria

cuando sólo contaba cuatro abriles...¡Yo siento su dolor; el tiempo aleveno dejó que volviera a sus pensiles!

II

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Pero yo fui por él. Ha sólo un añoque estuve por su tierra milagrosa,me hermané con su gente cariñosay nunca me sentí como un extraño.

Hasta Telde llegue por el peldañode la sierra empinada y escabrosa,y bebí de su viña generosael vino delicioso. Tomé el baño

agradable y perenne de la brisa.Gusté de sus comidas abundantesy gocé de su pueblo la sonrisa...

Yo siento la ilusión que volveréa su suelo de cosas fascinantes.¡Si regreso algún día, te veré!

TRAGICOMEDIA

Tragicomedia: Si la vida es eso,comedia trágica hasta el mismo fin,¿a que se debe el infernal trajín

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que tiene el mundo para actuar avieso?

Cuando se llega por normal proceso,a nuestra meta, el ideal jardín,el cuerpo pasa por un raro esplíny no resiste el abrumado peso.

Así vagamos sin saber por qué,el alma triste, la razón sin fe;el tacto muerto; la mirada en otros.

Pero al mirarnos a nosotros mismos,nos asustamos ante los abismosque nosotros abrimos en nosotros.

LA MONTAÑA DE LA VIDA

Una vida es igual que una montaña:un día tras el otro la subimos;al llegar a su cumbre recibimosla luz divina que la meta baña.

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En algunos, las fuerzas de las alasno tocan de la altura los bautismos,y mueren visitando los abismossin glorias, sin ascensos, sin escalas.

La montaña invisible cuenta ciendivisiones que forman el sosténde su base de tiempos y peldaños.

Los que logren la gloria de la cima,seguro que el Señor los aproximaa la meta feliz de los cien años.

MEDIA CAMA

Entre mi esposa y yo quedó acordadopartir a la mitad cuanto existieraen nuestra posesión, de esa maneratomaba cada cual lo que ha ganado.

Hasta la misma cama hemos cortado,pero en vez de cortarla y que salieracada parte con pies y cabecera,la cortamos de un lado al otro lado.

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Pero ahora ella cuando verme quiere,al ver mi triste posición de roscaen mi fracción de cama, casi muere

de una risa burlona, mientras clamaque parezco una sierpe, por la toscamanera de yo usar mi media cama

UN SONETO DE MADERA

Construir un poema es muy sencillo:bastan tiempo y espacio y una mesa;un serrucho, unos clavos, un martilloy unos cuantos maderos. Ya con esa

cantidad de herramientas y un cintilloayudan a sanear la parte gruesa.Después una escofina y un cepillolo depuran un poco. Lo procesa

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para darle figura, el ebanista...Un poema es así: madera dura,si no viene a salvarlo un estilista

que con tonos artísticos lo pueble.Un poema sin alma y sin ternuraen vez de ser poema es solo un mueble.

TU CORAZÓN NO ES CORAZÓN

Para admirar tu corazón de diosaquise abrirle a tu pecho una ventana;tu corazón no es corazón, es rosaque un jardín de ilusiones engalana.

Además de ser rosa es otra cosa:no de sangre de corriente humanaque irriga de ternura venturosael marchito vergel de mi mañana.

Al quedar tu interior al descubiertoya se que crece de tu ser un huerto.¡Lo que late en tu ser es una flor!

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Una flor que perfuma mi existencia.Tu corazón es rosa cuya esenciale embriaga los sentidos al Amor.

A UNA BELLA

Tal un suspiro que tuviera un ala,me enmielo con la abeja luminosaque habita los palacios de la rosa,la rosa que tu risa despetala.

Como un poema que tuviera escala,me pierdo por la tarde primorosapara darle mis versos a una diosa,la diosa que tu sueño deshojala.

Herido de rebeldes primaveras,a dos auroras del sutil rosal;idos auroras divinas: tus ojeras!

ya no queda más sol que el de tu paso:¡con la aurora del lirio y del panalme siguen la tinieblas del ocaso!

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EL ASTRO REY

El Sol está tendido en su camastrode plumas siderales allí duerme,pero no oculta porque yazga inermela magnitud universal de un astro.

Dormita o juega sobre el limpio rastrosin que su fuerza omnipotencia merme.El inundo acabará cuando se enfermey quede convertido en alabastro.

Las estrellas se salen de su sombracuando este sol la inmensidad abarcay hace con ellas rutilante alfombra.

No existe sombra que a su luz estorbe,porque el Sol es el único monarcaque rige el reino colosal del Orbe.

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CAMINO AL CEMENTERIO

Voy hacia él por el camino viejoque se canso de soportar mis pasos,cuando yendo camino a los ocasosbuscaba el último fulgor bermejo.

Por lo pobre y sombrío del cortejo,se ve que los amigos son escasos.Los tiempos de prisiones y fracasosno atraen como el goce y el festejo. Nos quieren por los vinos y manjares,pero en días de sombras y pesaresnos huyen, nos esquivan o nos dejan.

Lo demás ya se sabe: ¡pura historia!Pero basta quedar en la memoriade quienes se nos van y no se alejan.

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EL ABORTO

Los que divulgan que abortar es bueno,ignoran a los fetos cuando gimen;ocultan la barbarie de ese crimenen bacanales de lascivia y cieno.

Entran al huerto del palacio ajeno,las voces de los hálitos reprimen,y dejan que se escape por el himenel último estertor del blando seno.

Hasta los grupos pobres y salvajes,contemplan con desprecio los ultrajescausados por el parto prematuro...

Quien se preste a matar de esa manerapodría cometer contra cualquierael mismo asesinato en el futuro.

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TENTACIÓN

Muchacha deleitosa y casquivana,por mis ojos intrusos descubiertaa través del cristal de la ventanaque dejaste en la noche medio abierta.

Como sintiendo una pasión profanapusiste los sentidos en alerta,y mostraste a la luz de la persianael marco semi -abierto de la puerta.

Aunque era fácil alcanzar el lecho,antepuse al ardor de los antojosla inviolable pureza del derecho,

–más segura que todos los cerrojos–¡El deslumbrante brillo de tu pechoclausuro las ventanas de mis ojos!

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EL POETA

Es mensajero del Señor, que tieneen sus viñas fragantes y profusas,el embrujo inviolable de las musasy el rumor infinito de Hipocrene.

Tras el signo de luz de la sandaliade cirios nuevos que calzó Pomona,un misterio de ritmos lo eslabonaa las místicas ondas de Castalia.

Yo imagino que sube en su Pegasoa repartir las notas de su lirapor las cumbres inmensas del Parnaso,

y se llena de gloria, porque solosu numen colosal prende la piraque alumbra el reino donde reina Apolo.

NOCHE INVERNAL

Una noche de invierno, la más fríala mas larga del año, la mas sola...

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el fuego de tu sangre y de la míaprendieron el instante. Con la estola

de mis besos, tu gracia se cubría.Te protegí del viento y de la olaque azotaban el patio de la umbríaestancia de tu frágil amapola.

Tus labios, como idílicos otoños,crecieron en románticos retoñosy tuve el néctar de tu cáliz tierno.

Quedé prendado del sutil vergel.¡Por el recuerdo del momento aquelel alma goza de un otoño eterno!

EL REBAÑO

I

El día, con fulgor de primavera,

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llegaba por el verde acantilado.El color de la rica sementeradespertaba el instinto del ganado.

Al abrirse la rústica tranquerano quedaba una res en el cercado;aquel enjambre de las reses eracomo un bibijagiiero sobre el prado.

Después de ratos de pastar tranquilo,el inmenso rebaño hallaba asilojunto al fresco rumor de un arroyuelo.

Abrevaba en el agua cristalinay se echaba a rumiar en la colinabajo un sol detenido a medio cielo.

II

Al abrirse las tumbas de Occidentese desordenan sol y meridiano.El rebaño, uniforme y diligente,se reagrupa y regresa al verde llano.

La misión repetida es complacientea pesar que el trasiego es cotidiano.

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Distraído en la tarde opalescente,el montero gentil, sonríe ufano.

Cuando llega la noche, aquella greyal sereno refugio del bateycon justa maestría pastorea...

El pastor se retira a su casuchay en la negra región solo se escuchael ladrido de un perro que rastrea.

DESAFÍO

Señor, me desconcierta el desafíocon que llega Luzbel a vuestro establoen el instante mismo en que a vos habloquiere atacaros con su hierro frío.

Si su furia os hiriera, Señor mío,el Bien tendría que acosar al Diablo,arrancarle el veneno a su venabloy tirarlo en el pozo del vacío.

Es increíble que su mal se atreva

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a concebir desde su oscura cuevaque el mundo debe dirigirlo Él...

Es fácil distinguir entre los dos,al mundo debe dirigirlo Diossin la sombra maldita de Luzbel.

EL FUTURO

Si el pasado del mundo siempre ha sidoresponsable directo del presente,¿que nos dice el futuro que está ausenteen un punto lejano y confundido?

Hacer historia de lo no vividoy pensar que la cosa está vigente,es solo propio de un clarividenteque la senda futura ha recorrido.

Para el hombre común el tiempo sobraporque nada importante le concierne.

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Gasta la vida en perennal zozobra

y no ve la tormenta que se ciernecomo signo fatal sobre la obravisionaria y genial de Julio Verne.

EL MILAGRO DE TU VOZ

Cuando regreso de escuchar tu cantotengo tanta dulzura en el oído,que pienso que mi huerto está llovidopor las nubes del cielo del encanto.

Y pudiera jurarte por Dios Santo,que tu voz me amanece en el sentido,que me pone a vivir con su latidoy me cubre de dichas con su manto.

Tu voz es un lucero que reintegrala quietud a mi ser que se abatíaen la noche más húmeda y más negra.

Es brújula, es aliento; claro díaque al irradiar el horizonte alegra

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a un alma que en la sombra se perdía.

EL MAESTRO

Lecuona no se ha ido! yo lo sientocuando a la fiesta de su ritmo acudo;su piano no está triste ni está mudo,ni vive divorciado de su acento.

Mientras haya rumores en el vientobrillará de su nota el limpio escudo;su piano no está muerto ni está viudo,ni duerme sepultado en un lamento.

Su piano no calló cuando su mano,un día de su vida quedó inertey volaron sus dedos al Arcano.

En un hombre del genio de Lecuona,la existencia no acaba tras la muerte:hay un sueño inmortal que lo corona.

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PARA HALLAR A MARTI

Para hallar a Mart! no es necesariotransitar por fastuosas avenidas,porque todas las rutas conocidasnos llevan al jardín de su ideario.

Para hablarle a Mart! el vocabulariono requiere de frases escogidas,pues tenemos aquellas aprendidasen su hermoso y divino itinerario.

Para amar a Martí basta con serun patriota hermanado a su idealismo,sin pasiones de fama o de poder...

Para oír su palabra hecha un crisol,hay que emular su santo patriotismoy morir por la Patria, cara al Sol.

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CATORCE DE FEBRERO

La fecha se vistió de un coloridoque no se de que aurora se desprende;llamarada sublime con que enciendelos besos del amor el dios Cupido.

Las flores del ensueño se han vestidocon esa luz que el horizonte esplende,y un rumor de avecillas se les prendea la brisa, a los árboles y al nido.

El espacio terreno es un vergeldonde viven el sueño y el colory se abrazan :a música y la miel.

Se me antoja este huerto encantador,el dibujo sutil de algún pincelque sostiene en sus manos el amor.

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¿QUE ES POESIA?

Una cárcel de amor que me aprisiona,un arroyo, un palmar, una montaña;un arcángel de bien que me acompañadonde un mundo inclemente me abandona.

Sementera feraz: inmensa zonaque me ofrece los frutos de su entraña;amanecer que en su fulgor me bañay cielo que de estrellas me corona.

La paz espiritual del sueño mío.La quietud inviolable de un bohío.Una bella que adoro con locura.

Un niño que me quiere con ternura.El desvelo sin límites de un padrey el beso curativa de una madre.

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UN FALSO ADORNO

No creas que el sonoro consonantetiene un puesto esencial en poesía.Lo poético siempre está escondidoen la imagen sutil, en la rareza.

La rima solamente es una formaque le endulza el oído a quien la oye,porque en lírica música nos hundeaunque siga vacío todo el verso.

La rima viene ser como un arete,un collar, un anillo, un falso adorno¡o un túnico de pobre zurcidura!

Un poema medido y bien rimadoque le falte belleza en lo que dicepasara, sin saberlo, por el mundo,

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II

Si la rima aparece simple y llanasin tener que vestiría de artificio,es muy bueno acoger su beneficiopues el verso con ella se engalana.

El ritmo de la lengua castellanahace al verso rimado más propicio,pero debe exhibir desde su iniciola fuente virginal de donde mana.

La rima rebuscada o la que abunda,se apodera del verso y lo circundacomo sombra de tiempo indeseado.

Si la rima no brota con limpieza,resulta con más gracia la bellezadel verso que la rima ha rechazado

PRIMAVERA

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Amo la gracia de la enredaderaque bajo el iris que la tarde inflamaasciende al árbol de la seca ramaentre el arrullo de la primavera.

En medio de amarilla sementerareverdece y enflora el panoramamientras el cielo su fulgor derramay endulza mayo la campiña entera.

La fauna entona su canción montunaLos espléndidos rayos de la Lunaquiebran la sombra de la rama herida...

La nueva savia sobre el árbol viertey viste la penumbra de la muertecon la verde esperanza de la vida

No busques palabras cadenciosasde un idioma castizo y estudiado.Las praderas del trópico dan rosassin que nadie las hayas cultivado.

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Juan de Dios Peza

CUATRO SONETOS OBLIGADOS

ICultiva la expresión con alto esmero,que limpia, como brisa de veranotoque la gracia del jardín lozano y disfrute su embrujo mañanero.

Que parezca tu lira, de un jilguerolos trinares dispersos por el llanosuavísima de esencia en el tempranocoloquio entre las mozas y el montero.

Por cada rosa que al rosal desprendashaz que al fulgor de tu vocablo prendascon voces de cadencias luminosas.

Pero sé bien sencillo, en su medida.Para hablar de lo simple de la vidano busques las palabras cadenciosas

II

Sigue del río la corriente suave.Contempla apasionado la grandezaque nos deja, al pasar, naturaleza

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con el vuelo y el cántico del ave.

La Luna, arriba, cual celeste nave,derrama su fulgor, y es una altezaque ha dejado esculpida su bellezaen las alturas de la noche grave.

Sobre todo el encanto de naturacantaron los poetas sin culturaen verso libre y en renglón rimado.

Porque para cantarle al mundo bellonunca el poeta se valió del sellode un idioma castizo y estudiado

III

Al suelo de su patria, esmeraldino,cantó El Cucalambé con fresco arrulloy no hubo un bardo que con más orgullocomprendiera el dolor del campesino

Con un nombre a la altura del Turquinoy un Cauto regalándole el murmullo

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desprendió de la espiga y del capulloperfumes para el verso cristalino

Con la miel del cafeto y de la cañay esencias de la flor de la montañase puso a emborrachar las mariposas...

Dio rosas a Rufina en cada encuentropues aún bajo el rigor de tierra adentrolas praderas del trópico dan rosas.

IV

Por las anchuras que el planeta abarca,¿Quién el jardín universal cultivay en su forma distante y primitivarefleja siempre su indeleble marca?

Lo mismo en la hortaliza del monarcaque en la huerta del pobre, una emotivafuente ha de iluminar la perspectivade todos los que habiten la comarca.

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Los árboles crecidos forman montey con tintes de añil del horizontela cúpula despliega su bordado.

Por los valles del mundo y las riberas,ceibas crecen, acacias y palmerassin que nadie las haya cultivado.

GOTA A GOTA

No es la palabra que irascible brotala que logra grabarse en otra mente;es la palabra cadenciosa, ardiente,la que nos deja su indeleble nota.

Se hace más en un año gota a gotaque en un solo minuto de torrente.Nada vale un efluvio en una fuenteque está vacía, desolada y rota.

Pon un grano de arena y otro grano.Dedícale a tu afán amor profundomirando en cada prójimo un hermano.

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Usa la savia de tu ser fecundo,y habrás alzado con tu propia manoel más hermoso pedestal del mundo.

DESENGAÑO

¡Desengaño! Jamás pensé que un díael silencio sellara tu palabra,y quedara en la sombra el alma míasin que esa puerta luminosa se abra.

Ya no siento tu voz con su armoníaregando el prado que mi sueño labra.Nunca fue de la espera la agonía,tan larga, tan terrible, tan macabra.

Hoy le pido al Señor como consuelo,cual mendigo que pide su mendrugo,alguna luz de tu abundante cielo...

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Mas sucumbe mi vida en su desvelo,porque darme esa dicha a nadie plugoy queda trunco mi divino anhelo.

BRINDIS

¿En que copa mejor que un sonetobrindarte puedo de mi afecto el vino?¿Que cristal es más limpio y más genuinoque el que se funde con un noble objeto?

Al hacerte este brindis, cuán inquietose me ha puesto este numen que domino,que no es fácil servir licor tan finoen cadenciosas cláusulas sujeto.

Pero si logro que esta copa empinesdesde el fondo hasta el borde en sorbo largo,dormirás tu embriaguez en mis confines...

Y tus sueños mas hondos y mas tersos,sentirán en dulcísimo letargolas catorce campanas de estos versos.

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DIVINO HALLAZGO

Risueño amanecer de mi existenciafuiste tú, que llegaste hecha canción,trayéndome una aurora de ilusión;de amor divino; de divina esencia.

Cuando yo dormitaba la inocenciaen la noche eternal del corazón,vinieron a encenderme de pasión,de tus ojos insomnes, la fulgencia.

Acabóse la noche en que yacíasin tu voz, sin tu aliento, sin tu abrigo…Y he soltado a volar mi fantasía

por el bello esplendor de mi pradera.Ya me siento feliz porque contigoes la vida un jardín en primavera.

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TIEMPO Y DISTANCIA

El tiempo y la distancia no son nadasi esperando un amor el tiempo se ha ido;esperando tu amor es que he vividoy me llegas al fin, mujer soñada.

Me dijiste que sí una tarde aladay nunca tan dichoso me he sentido;lució como si hubiera florecidoun hermoso jardín por tu mirada.

Desde entonces tu sí, tu prometidapalabra de ser mía es claridadque alumbra mi existir en esta vida.

Por eso cuando busco la verdaddel motivo feliz que en mi alma anida,se me vuelve este sueño realidad.

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MENSAJERA

Mensajera sutil!: Tu voz es fuentedonde el verbo romántico se posa,como una iluminada mariposaen vuelo sideral incandescente.

Gota de luz que se volvió torrentea las quejas sublimes de una diosa;acento de una lira cadenciosaen riego musical intermitente.

¡Que delicado este conjunto sientocuando la reina mágica del vientome la viste de lírico atavío...!

Para ver el feliz florecimientode tu huerto bañado de rocío,yo me crezco con ímpetus de río.

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GRACIA PLENA

Prendida de sublimes llamaradasardió su vida en voluptuosas horas,como si hubiera en un jardín de aurorasrecogido las ígneas pinceladas.

Nos dice de las cosas elevadasque laten en las almas soñadoras.que han abierto con manos seductoraslas puertas de las nuevas alboradas.

Conoce el río que creció la lluvia;gusta del monte que aparece altivo;sabe del sol de la sonrisa rubia...

Aprendió con el canto y con la quejala búsqueda de un sueño fugitivoque está cercano cuando más se aleja.

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EL ÁRBOL DE LA BANDERA

El árbol inmortal de la bandera,para cada patriota da un retoño.Sus flores del invierno y del otoñoson frutos de verano y primavera.

Del árbol de esta gloria, la madera,excede en cualidades las del olmo.Es leso criminal quien llegue al colmode querer consumirla en una hoguera.

Es Árbol que creció para que irradie,no para darle una fogata a nadieen el gesto fatal de inútil ira,

ni para ser consumo de la llamade un deseo mezquino, aunque se inflamade patriótico amor ¡como una pira!

CANTO A LA MADRE PATRIA

La genial intuición de un gran marinoen intrépido viaje hacia Occidente,

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descubrió de este embrujo esmeraldinola belleza vibrante y esplendente.

Al final del misterio ultramarino,abriose para el mundo un Continentede exuberancia tropical, ¡divinoa los ojos del buen Clarividente!

Dotado del esfuerzo y la paciencia,construye primitiva residenciaen la extensa campiña americana...

Y al sembrar en su suelo la semillamusical, del idioma de Castilla,crecióle el árbol de la lengua hispana.

LOS TIRANOS

Siento en el alma desbordante júbilocuando veo a un tirano ante el patíbulo;al noble empleo de sirviente públicono debe atarlo deshonesto vínculo.

El que ha poco cayó, no será el último,

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porque el maestro de quien fue discípulo,un día de estos caerá de súbitoy cerrará la historia otro capítulo.

En el lugar donde se aferra el sátrapa,regirá los destinos un demócratade una corriente de doctrina diáfana,

que llene el cauce del momento histórico.Y no esa mente de actitud retrógradacon un sistema de gobierno crónico.

DOS VERDADES

Me invitaron a entrar en un certameny he salido a cumplir a toda vela,como alumno que va para un examenen la tarde más dura de su escuela.

Si triunfara, presumo que me aclamen,

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si perdiese, me iría con cautela,pues temo que a mi pluma y mi velamenun mundo sin amor les den candela.

Los que ganan, aun siendo con errores,reciben entre aplausos delirantes,diplomas y medallas y favores.

Los que pierden, aun siendo conocidos,los llaman prematuros e ignorantesy quedan para siempre escarnecidos.

GUARDIAN DEL IDIOMA

Al poeta Luis Ángel Casas

Desde el pobre rincón de mi retiroa tu palacio excepcional acudo.Para llegar a ti ya este saludoen el fondo del alma es un suspiro.

Poeta, tú no sabes cuanto admiroel alto vuelo de tu verbo agudo.¿Cómo tu genio iluminado pudoelevarte al sitial donde te miro?

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.Maestro de la lengua castellana,en ti las musas sus licores beben;tu lenguaje exquisito es la fontana

donde sus mieles la palabra toma.Yo me uno al aplauso que te debenlos que cuidan la casa del idioma.

LA MÉTRICA

Aunque suele negarlo la caterva,en el arte, la métrica es un molde.Cualquier verso creado nulo de ella,se deshace raquítico y deforme.

Tal vez suene divino en la taberna,si no sabe de verso quien lo oye,pero dicho en la alcoba del poetase descubre en seguida por discorde.

Una simple cabaña sobre un cerro,

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se construye basada en las antiguascostumbres de los cálculos: el metro.

Un verso que no quede suave y limpio,con todas las cadencias requeridas,le rompe las escuadras al sonido.

A MI ESPOSA

Ocho lustros tenemos transitadosde todas las maneras concebidas,con flechas en el alma y los costadosy escollos torturándonos las vidas.

Vivimos muchos días angustiadosal final de las rutas recorridas,en un viaje de penas por los ladosde un valle de pasiones destruidas.

La senda ha sido larga, triste y dura,por instantes tan áspera y oscuraque fue túnel sin fin ante la suerte.

Mas, pidámosle al cielo lo Divino,

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a ver si nos ayuda en el caminoque tenemos que andar hasta la muerte

1991

EL TAJO

El alma tuve como un río secocon un piso de piedras por debajo.El pecho daba la visión de un huecode donde un árbol se salió de cuajo.

Marchéme a España, y en España un ecode cadenciosa elevación me atrajo:Sentí que el brazo colosal del Grecopintaba un río del color del Tajo.

Entró en mis venas desbordado un río:el río musical de aquel terruñose hermanó con amor al tajo mío.

Ya no queda del hueco ni un rasguño.Ahora canto y escribo a mi albedríocomo si el Tajo me pulsara el puño.

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LA BANDERA CUBANA

La bandera cubana, mi bandera,esa, que libre de rencor tremola,perdura circundada por la aureolaque reúne los triunfos de una era.

La dignidad eternizó la hogueradonde la Patria su valor inmola.El agua del martirio la acrisolacon púrpura del tiempo, dondequiera.

Un mambí la vistió de patriotismoy le dio la visión de lo inmortalal rociarla con sangre de heroísmo.

Junto al mármol del limpio pedestalse levantan las voces del civismoque defienden la enseña nacional.

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OÍR MUCHO Y HABLAR POCO

Al defecto de un hombre de hablar pocolo salva la virtud de escuchar mucho.Por medirme al hablar no me equivocoy aprendo un poco si callado escucho.

Si hablara mucho me dirían locoy en contra de esa desventaja lucho;con lenguaje muy simple reciprocoa quien me educa para hacerme ducho.

Tenemos los dos oídos y una bocapara que oigamos más y hablemos menos,o hablemos solamente si nos toca.

Hablar mucho no es causa para sabios,pues siempre ciñen a inflexibles frenoslos corceles que trotan por sus labios.

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SONETO TREDECASÍLABO

(Sin sinalefa)

Inspirado poeta, tus versos halagan.La dulzura por ellos expuesta, sublima.Interpreto que tienen cadencias. Embriagana los seres amantes del ritmo: la rima.

He notado que vibran, susurran, indagany recorren el vasto rosal de la cima.Al sentirte, los astros sus luces apagan.La voz tuya se torna fulgor de la prima.

Yo te diera, del peso del mundo, lo sanoy lo puro, que guarda la vida del hombreindulgente, vestido de modo cristiano...,

si me dieras la forma divina del arte,que prestigia tu pluma, tu numen, tu nombre,y no pueden los sabios sin verso, quitarte.

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LAS MANOS DE LOS CUADRÚPEDOS

Si en los cuadrúpedos existen manoséstas tienen que ser las dos traseras.Notemos que sus patas delanterastienen rodillas, cual los pies humanos.

Con las patas de atrás suelen rascarsey las patadas son sus manotazos.Las patas delanteras no son brazos,ya que las usan para arrodillarse.

Es obvio que hay un gran contrasentido:la mano no es la pata con rodilla,es la que tiene codo, ¿esclarecido?

No se como explicarme de otro modo,o de forma más clara y más sencilla,que la mano es la pata con el codo.

¡AH!, LOS BÍPEDOS NO TIENEN PIES

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¡Ah!, los bípedos; bípedos no son,porque sus únicas extremidades,–las que resuelven sus necesidadesde movimientos o de traslación –,

tienes sus codos y en su animaciónlas usan como “manos”. Son verdadesque el humano a través de las edadesnunca ha hecho tan clara distinción.

¡Cómo llamarles pies a los extremosque claramente se le ven los codos!¡Estas son manos!, porque como vemos

carecen de las clásicas rodillas…¡Debiera ser muy fácil para todosentender estas cosas tan sencillas!

MEDITANDO

¡Amor! Amor que todo lo redimes.Virtud hermosa que al humano alienta.Cuando el alma sucumbe en la tormenta,

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en nuestras penas la bondad imprimes.

Con tu inviolable paz juzgas y eximesde toda culpa al que una culpa cuenta,y como antorcha tu razón sustentalos principios más nobles y sublimes.

Porque amé mucho, en tus ternuras cupe;y porque entraste en mí como un torrentede tus primicias y dulzuras supe...

Y sintiendo el placer de ser amado,voy de tu influjo a la serena fuentea posar mi suspiro enamorado.

MUJER-DIOSA

Diosa y mujer: Tu plenitud de rosase prolonga en la luz de tu sonrisa,y en el piano sublime de la brisase difunde tu forma cadenciosa.

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¡Tu palabra es tan bella y luminosa!¡Tu mirada es tan honda y tan precisa!Florece el suelo que tu planta pisay te sonríe el mundo, mujer diosa.

Así campeas entre lauro y cirio;así te embriagas entre beso y lirioal influjo sensual del sentimiento,

y florece tu amor en armonía,por un bello jardín: tu fantasía,y un manantial de luz: tu pensamiento.

Ml HIJA ANA MARIA

¡Como pasan los años! Aquel díaen que viste la luz por vez primera,me hiciste muy feliz. Como si hubieraamanecido en ti mi fantasía.

Te cantaron entonces la armoníadel valle, del arroyo y la palmera,y el sublime vergel de mi quimeraretoñaba en mi pecho y florecía.

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Al volver al pasado el pensamientoy mirar el rincón donde naciste,me pareces venida de algún cuento,

pues, tan irrealizable me pareces,que toda aquella dicha que me diste,agiganta el placer que ahora me ofreces.

DIANA

Para ser dulce es demasiado fina;para ser buena, demasiado buena.Luce gota de risa nazarenao capullo de rosa que camina.

Es tan tierna, tan grácil, tan divina,que parece de un alma ultraterrena;su vocecilla -luz todo lo llenaen diminuta gracia qua fascina.

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Cuando la tomo entre mis brazos viejosya quisiera enseñarle el buen camino;ya quisiera decirle mis consejos...

Y al prevenirla de infecunda pompa,la apretujo hacia mí con gesto finoporque no se me caiga y se me rompa.

MI NIÑA INVÁLIDA

Mi niña vive inmóvil... a mi niñano le importan las flores ni el perfume.En un mundo muy suyo se consume.No siente ni el halago ni la riña.

No le inquieta si llueve en la campiña,que se aclare la atmósfera o se abrume,que aparezca una estrella o que se esfume,o que el cielo se tiña o se destiña.

Sin moverse, en su asiento mira absorta,como quien busca un algo en un vacío...¿Pero, cómo sabré que no le importa

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el mundo material que la rodea?¿Acaso me demuestra su extravíosi puede coordinar alguna idea?

ANTONIO MACEO

Un siete de diciembre

Valiente General: Por la enterezacon que empuñar supiste tu machete,es que salvaste a Cuba del grilletey forjaste una Patria con grandeza.

Tus hazañas crecidas en noblezaadornadas están de áureo ribete;si peleabas en forma de jinetebrillaba en tu bravura la proeza.

Hoy, al cumplirse un nuevo aniversariode tu muerte gloriosa en Punta Brava,resplandece tu sueño libertario...

La bandera te llama como entonces,

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porque está triste y sola y vive esclavaesperando tu brazo hecho de bronces.

NUNCA ES TARDE

En tus ojos se asoma la tristezade un amor no olvidado y ya perdido;tu mirada me dice que has sufridoy que amaste en la vida con terneza.

Fue tu amor tan profundo en su purezaque no puedes echarlo en el olvido.¿Acaso por lo mucho que has queridoquiere Dios castigarte con rudeza?

Yo no creo que merezcas sufrir tanto,y si viertes por ello amargo llantoalguien puede tus penas enjugar...

Y recoge de paso este consejo:En amor y en amar nunca se es viejo.Todavía hay tiempo de volver a amar.

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INCENSARIO

Algunas primaveras he pasadojunto al rosal de tu cariño inmenso,y mi amor no se apaga; es mas intensocada vez que me tienes a tu lado.

Tu fuiste la ilusión; el bien soñado,el ánfora, la llama y el incienso;así me sublimizas cuando piensoregalarte mi beso enamorado.

A lo largo del tiempo transcurridoprodigando ternuras y cariciascon amor sin fronteras me has querido.

Y es por eso que en cada aniversario,más se crece el placer en mis primicias,y más arde el amor en tu incensario.

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CANTO MATERNO

Fue lo primero que arrullo tu cunaquizás cantada por tu madre buena;canción sublime; inspiración serenarebosada de gracia y luz de luna.

Luego en la infancia te llevo por unaruta de dichas, – existencia amena– ,y no la viste como cosa ajenaporque volviose tu canción montuna.

Desde entonces la llevas en el alma,–arrullo tierno de la verde palma– ,espíritu emanado de la flor.

no la olvides, ultrajes ni renunciesa su encanto divino. No lo anunciesno te des a ti mismo ese dolor.

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VENGO POR Tl

He venido por ti vengo inspirado.Ya me cansé de que no estés presente.Te quiero desterrar del subconscientey verte de perfil, maravillado.

Soy hombre; soy poeta enamorado.La mujer me fascina intensamente.Yo corro con locura tras la fuenteque ilumina mi sueño sublimado.

Te he venido a decir cosas sencillas:estoy muriendo por amor de antojosy pretendo vivir de maravillas.

No quiero que te crezcas en sonrojos;no quiero que me sientas de rodillassi vengo por tus labios y tus ojos.

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Ml NIETA LAUREN

Menudita y sutil, como un capullode rosa sin abrirse todavía,es tu risa de arcángel un arrulloque supera en acordes la armonía.

Te contemplo extasiado con orgullo;–es orgullo de abuelo, nieta mía– ,y te quiero decir en un murmullolo mucho que ha crecido mi alegría.

Tu llegada me abrió brillantes puertas,que para entrar al mundo de la fejamás imaginaba ver abiertas...

Y como ahora por ti feliz camino,le he pedido a la suerte que te deel tesoro más bello del destino.

ERES LA GLORIA Y LA ILUSION MUJER

Te vislumbran mis sueños como una

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princesa del reinado de los cielos,que ha vivido bailando sus desvelosen el salón celeste de la luna.

Quizás pudiera descubrir algunaque pretenda emular tus altos vuelos;mas, quien sienta tu amor y tus anhelossé que no voy a descubrir ninguna.

Tú naciste del sol, de sus fulgoresy creciste en la esencia de las flores.Eres llama de un nuevo amanecer.

Eres pan, eres paz, eres abrigo.La bondad del Señor llega contigo.Tú eres la gloria y la ilusión, mujer.

COLOQUIO

Estábamos tú y yo cerca del llanto,de la noche divina bajo el peso.Jamás me vi tan cerca del encantoni vi tan cerca, de tu boca el beso.

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Llorar es mi costumbre si no canto.Es como limpio el corazón de excesode pesares, de angustia y de quebranto.¿Acaso tú también lloras por eso?

El coloquio ya estaba hecho un destello.Me parecía demasiado bello,demasiado hondo... Se acabó el coloquio

como cosa que acaba de repente,pero tú estás sin marchitar, vigenteen mi eterno y vibrante soliloquio.

Ml DOLOR

Échame a mí la culpa, yo soy fuerte,yo la puedo cargar, yo la resisto.Acúsame si quieres de no verte,de no verte sufrir como te he visto.

Acúsame de inerme; esa es mi suerte,–una existencia donde yo no existo–.He de llevar mi cruz hasta la muerte

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y morir sin blasfemias, como Cristo.

Yo tengo mi dolor, dolor muy mío.Es la irrealización de lo que ansío.Ansia sublime que ha quedado trunca.

Así se gasta sin cesar mi vida,en un perenne desangre por la heridaque no veré cicatrizada nunca.

DOS BANDERAS

Hoy icé la bandera americana,con legítimo orgullo, en el alerode mi vieja morada; el mundo enterola admira por gloriosa y soberana.

Y mi heroica bandera, la cubana,la puse a tremolar sobre el canterode mi eterna ilusión, porque no quieroque muera sin mi beso allá en La Habana.

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Esa estrella con franjas; ese hechizo,un mañana que veo muy cercanoadornará en tu otra vez mi colgadizo.

Que el hecho de sentirme americano,no ha mermado mi amor y no deshizoel derecho a existir y a ser cubano.

NO HAY MAL QUE POR BIEN NO VENGA  Ya veo su pesar, amigo hermano,pero por esa misma triste edadde los tiempos, en una oscuridadse agotaba mi pueblo... ¡mi cubano,

pueblo sin luz, y vino un ser de manobondadosa y de ingente voluntadponiendo en Cuba la electricidad,dando a raudales su calor humano. Cada cual agradece a su manera

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la ayuda que recibe... Yo le diera,la base del más alto monumento. ¿Entiende amigo-hermano, la razónpor qué este cauce de mi corazónse vuelve un río de agradecimiento?

NAVIDAD 2012-

¿Nada más que una vez dicho milagroha sucedido entre cien mil milenios!?Según versiones de preclaros geniosel mito de la historia acaba en magro.

Muchas horas yo a esto no consagroporque desde los días primigeniosse inventaron leyendas y conveniosde espurias cuentas y contexto flagro.

Yo sólo he de aceptar la Santa Cita

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después que este milagro se repitay otro niño en la paja Dios encuentre.

Entretanto, ante el cielo y en el nombredel Divino Hacedor, creo que el hombretuvo mucho que ver con aquel vientre.

DÍA DOCE, MES DOCE Y AÑO DOCE

Día doce, mes doce y año doce:ya sabemos que un día como esteno se va a repetir bajo el celesteterritorio que el mundo reconoce.

¡Que cada cual a su manera gocey luego pague lo que el goce cueste,sin que nada el bolsillo le molesteni le pida prestado a quien conoce.

Hay unos gustos que resultan caros,sobre todo si han sido gustos rarosque vamos a probar por vez primera.

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Esta noche que digo, no es barata,debes entrarle con bastante platapara que goces una noche entera.

DESDE EVA

Desde el bíblico tiempo de Adán y Evaalcanzó la serpiente un digno espaciolo mismo entre las plumas de palacioque entre rocas hirsutas de la cueva.

La serpiente sensual es la que llevainsinuante ante Adán el seño lacioy la grácil figura que en despacio gesto, desnuda cada vez más nueva.

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La serpiente se tiende junto a ély le enciende y provoca el cascabelen sus noches eróticas y ardientes.

Después de consumado el acto eróticoregresa con su atuendo más exóticoal nido donde incuban las serpientes

FAMILIA DE LAS AVES

Hubo día que fueron las serpientes,como los pájaros, con bellas alas,y anduvieron por todas las escalasde las regiones entre continentes.

Sobre lagos de fuego y lava ardienteshicieron nidos entre hirsutas balasy defendieron de unas fieras malassus pichones de cobras inocentes.

En la edad que brillaron los reptiles

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eran cuerpos con almas muy sutiles,compañeras de santos y de brujas,

que salían llameantes de las rocasmostrando la negrura de sus bocasy dientes afilados como agujas.

SERPIENTE CLOROFILA

Atado junto al cuerpo lleva un hazde aquietadas serpientes venenosas,tan adorables en sus mismas cosasque se confunden con la misma paz.

Hay veces que las suelta en el solazde su patio entre lirios y entre rosasy allí conversan con las mariposasque adornan de la tierra la gris faz.

Al verlas con la piel rosada o lila

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o el verde o el azul… el clorofilabrillante de la tarde se nos pierde.

Las serpientes al sol que reverberaondeantes como mares sin riberahacen la tarde una culebra verde

SENSUAL

Toda la fuerza del amor se inflamacuando en Eros intrépido se anudala serpiente del sexo y se desnudaAfrodita en el blanco pentagrama.

Lo dulce del veneno que derramala serpiente del poro que más sudahace que un dios universal acuday queme los inciensos de la cama.

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La serpiente, muy rítmica y sensualtanto en la carne como en lo ideal,según leyendas de la prehistoria…

sostienen una estrecha relacióncon los deseos de la excitación:¡el efímero instante de la gloria!

SON OVÍPARAS

La serpiente procrea cual las avesy de ovales estuches, los embriones,salen las serpentinas. Los pichonesantaño fueron de plumillas suaves.

Tiempos de fratricidios, días gravesdieron a las serpientes, maldiciones,y fuéronse a silbar en los panteones exentas de sus plumas y sus naves.

¡Pero el huevo está ahí!: la suficiente

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historia de que el ave y la serpienteestuvieron ha siglos, hermanadas

por la misma costumbre de alto vuelo.Por eso ahora hay que pedirle al cieloque deje a las serpientes, liberadas.

NIDO DE VÍBORAS QUE DIOS JUNTA

Cuando en “nido” se piensa, se figuraun remanso de paz dulce y sagrado,donde todo es de idilio consumadobajo la luz de la esperanza pura.

Pero hay nidos de víboras en durapiedra que conduce a pozo helado,donde queda el pudor petrificadoy la noche se vuelve una locura.

Las serpientes son nobles, pero juntaspara verles los cabos y las puntashay que buscar la punta por el cabo.

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Una vez que separes cada piezapor los ojos verás que la cabezaen nada puede parecerse al rabo.

CHUPANDO EL PEZÓN

Hay la leyenda extraña del majá–especie de serpiente del Caribe –que fresca leche con placer recibedel lechoso pezón de una mamá

si a su hijo en la noche el pecho daquien recién ha parido y se lo exhibe.A dormir con su hartura en el aljibe,tras chuparle la leche, después va.

Leche y sangre se roba del pezónlo cual provoca la desnutricióndel hijo que, famélico, se cría

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¡sin saberlo la madre, que, inocente,ha nutrido en su pecho una serpienteen vez del hijo que nutrir debía!

DIABÓLICAS CULEBRAS

Tu nombre, por sí solo, es el modelode cúmulos de honor que da la gloria.Quien ponga piedras en tu trayectoriasólo entiende el camino a ras de suelo.

Donde la gloria de tu voz es vuelono llegan ni la infamia ni la escoria.No es igual darle vueltas a la noriaque darle vueltas al color del cielo.

De sus cuevas de fango y egoísmo,las voces del rencor y del cinismosacaron sus diabólicas serpientes...

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Pero tú, que con águilas transitas,¡las conviertes en mil estalactitasy te sirven de hamacas relucientes!.

SERPIENTE PITÓN

La serpiente se asocia con el Diablopues alguna maldad el alma encierradesde lo más indigno de esta tierrahasta los más sublime de un establo.

Parece que el veneno del vocabloha descendido desde la alta sierray en negra celosía el alma cierratras cerrojos de espina y de venablo.

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¿Por qué tanta desidia y tanto horror?¿No fueron la serpiente y el amormatrimonio casual desde el origen?

Aquí vemos en marco transparente que el rostro virginal de la serpientenos refleja la cara de una virgen…

EVA REPETIDA

(Por el día del amor)

En el principio de la humanidaduna idea brotó de Adán por Eva;en el fondo sombrío de la cuevael amor incendió a la oscuridad.

Al paso de los tiempos –de la edad –el amor crece a diario y se renueva;desde ayer su virtud sutil nos llevahacia a esos mundos de felicidad.

Ha pasado en la vida más de un evoy en Amor continúa un niño nuevo(el alma del amor es siempre nueva).

Los mismos pedestales se le erigenal grandioso misterio de su origen,porque en cada mujer repunta Eva.

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LA PALMA REAL

Como faro prendido en la llanura–esplendente de so! y clorofila–bajo el fuego del alba, su pupilase dilata en el río que murmura.

Cuando llega la noche, la negruraque el verde de los árboles trasquila,cada penca es cual ojo que vigilala distante región, desde su altura.

En el punto elevado de su antena,descubre la borrasca que resuenatras el denso barómetro de mayo...

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Y resiste, inmutable, su veranda,la furia que en el trópico desandae1 dueño de las nubes y del rayo,

ÍNDICE

PresentaciónTríptico a Sor Juana InésFeliz cumpleaños al FAH

En la vetusta casa del planetaReflexión en tiempo de Navidad

Cuando corría el año 2096Navidad

La casa de DiosNavidad 1992

Tiempos oscurosTodo viene de Dios

Se espera otro DiluvioEl mensaje desoído

La hora umbríaComo un divino colmenar de salmos

12’-45-67-1617181920212223-2425262728-29

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Sin dudasIncendio

Navidad tardíaBendición de la hecatombe

Sonetos de feCuando parta

El pozo de la vidaRemedio para volver a Cuba

José MartíLa mariposa

El tocororoLa palma real cubana

El avisperoLa cuevaLa piedra

Esa puertaValparaíso

Estampa de monte adentroCeremonial

EspacialLos aeropuertos

PurificaciónRebelión

PerspectivaJosé Martí

Miel de bienHuracán de Agosto

CiclónNo hay paz posible

InalámbricaPresumir a costa ajena

Todo tiempo pasado fue mejorAbrumamiento

Al Quijote y Sancho Panza

3031-313334-3536-49505152-53´54-55565758596061626364-65666768-69707172737475-7879808182838485

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Peripecias de un viajeSeis del mes seis del año seis

Mercedes MatamorosRomance entre patos

Erotismo vegetalErotismo senil

el vaso perdidoLa mujer el piojoso

Arreglando el mundocoge el cubo y vamos

86878889-9798-107108-125126127128129

Orlando Tijerino: el orladorPara ser poeta

Solicitud bancariaDesastre en Haití

Sonetos de la buena muerteMi epitafio

La conquista de AméricaA José Santos Chocano

Rimar bien o no rimarEl vigía

Símil del mamarLlueve

lloviznabaFantasía

Soledad y muerteMordedura

AvaroTríptico a Coatepeque

Las tres medallasLo transitorio

La campana repicaA Miguel Hernández

A Vicente Cano Cano

130131-132133134135-188189190-249250251-257258-259260-261262262-263264-265266267268269-271272273274775776

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Tríptico al funeral de Germán Pardo GarcíaA Nieves Henríquez Pérez

A Pablo NerudaUn Adiós por Arleen

A Raúl VelascoA Eliana Godoy Godoy

A Eliana OnettiA Odón Betanzos Palacios

A Vivianne AlegretA Antonio González Guerrero

A José Miguel OxholmA Octavio R. Costa

A Pedro Mardones BarrientosA Juan Pablo II

A Martha PadillaA Miguel de Varona Navarro

A Estrella Betances de PujadasA Margarita Robles

A Octavio PazA Libertad Lamarque

A Rafaela Chacón NardiA Arístides Sosa de Quesada

A Heberto PadillaA Clara Niggemann

A José Poveda de CastroA Oscar Abel Ligaluppi

A Benito DomínguezA Adolfo Martí Fuentes

A Lalita Curbelo BarberánA Irma Ruiz de Conte

A Miguel GonzálezDarío Espina Pérez

A Oscar Pérez MoroA Carlos Fojo Hermida

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A Herminia Naranjo HernándezA Ulises Prieto

A las Torres GemelasFábulas

Exigencia

316316317-31932032

El estramboteUn soneto estrambótico

Acuso de ReciboPoetas locales

Vendemos propiedades en el cieloMi creenciaSoy patriota

CeguedadEl loboEl niñoTríptico

La chozaMuerte y resurrección de la tarde

Naufragio Mar afueraIluminados vuelos

SismoSuicidio del río

Un raro ríoTiempo tormentoso

A mi patriaEstas canas

El hombre es sólo un átomoEl hombreEl torrente

El truenoMilagro

Sin horaPerdónalos, poesía

El terruño

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Mío y tuyoYo no soy el culpable

IdilioEl carbonero

El valor verdaderoMáximaEnvidia

El amor es todoElla… siempre ella

RecuerdosYo soy

La espina¿Cardo santo?

El fósforo¿Paz o guerra?

Cuando muere un poeta¡Rosa roja!

La nocheCorriente subcutáneaLa tarde va descalza

¿Qué es poesía?Inesperado rosal

SombraTu voz

El solLa luna

Claridad nocturna A un estilista del verso

¿Qué busco? El poder de la musa

Soneto al revésLa constante evolución del agua

Tus ojosSecuestro

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Para soñarEvolución del amanecer

EncarceladoLa poesía

Poetas de verdadInquietud

El silencio Vacío

El llantoDesde mi mismo

Ha muerto una madreAmor compartido

El mendigoLástima

¿Qué si te quiero, amorPara quererte amor

¿Adonde está tu corazón?Al filo de la medianoche

Contraste en la madrugadaEl pozo

Al olmo lo salva un signoPuente

Lo imprevistoLa jaca

Rosa blancaLa abuela

El Teide: fabuloso miradorDesagravio a Gloria Estefan

El pavo realEl pájaro carpintero

El diccionarioDiana de Gales

ReflexionesLa paz

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Cuando un año comienzaVIII sonetos a un poeta tinerfeño

En alas del mismo sueñoTragicomedia

La montaña de la vidaMedia cama

Un soneto de maderaTu corazón no es corazón no es corazón

A una bellaEl astro rey

Camino al cementerioEl aborto

TentaciónEl poeta

Noche invernalEl rebaño

DesafíoEl futuro

El milagro de tu vozEl maestro

Para hallar a MartíCatorce de febrero

¿Qué es poesía?Un falso adorno

PrimaveraCuatro sonetos obligados

Gota a gotaDesengaño

BrindisDivino hallazgo

Tiempo y distanciaMensajera

Gracia plenaEl árbol de la bandera

Canto a la madre patriaLos tiranos

Dos verdades

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Guardián del Idioma: a Luis Ángel CasasLa métrica

A mi esposaEl Tajo

La bandera cubanaOír mucho y hablar poco

Soneto tredecasílaboLas manos de los cuadrúpedos¡Ah!, los bípedos no tiene pies

MeditandoMujer-diosa

Mi hija Ana MaríaDiana

Mi hija inválidaAntonio MaceoNunca es tarde

IncensarioCanto materno

Vengo por tiMi nieta Lauren

Eres la gloria y la ilusión, mujerColoquioMi dolor

Dos banderasNo hay mal que por bien no vega

Navidad 2012Día doce, mes doce y año doce

Las serpientes desde Eva (poemario)

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NO LA COJAN CON EL GALLO

Sé que el gallo adolece de esa fama––de ser rápido en eso de subir––pero es veloz también para decir

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la hora sin fallar desde su rama.

Mas el toro también si encaramaen tan sólo un segundo puede ir…luego pasa su tiempo en embestir,en el comerse y en rumiar la grama:

Creo que lo de lento o lo velozjamás podrá tener voto ni voz…No pintemos al gallo como malo:

¡tiene muchas gallinas que atendery debe darse prisa!… De no serde esta manera, ¡perdería un palo!

Francisco junio 3, 2013

MADRE DE CRIANZA

El hecho de parir no garantizaque la madre el amor inmortalice;puede ser que la madre se deslicey delegue su amor en la nodriza.

En cambio el padre sí te garantizaun apellido que tu ancestro dice;luego el cura del pueblo te bendicey la continuidad te inmortaliza.

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En verdad es el macho quien procrea,el semen de la vida está en su idea,y encuentra en la mujer la receptora…

Conforme la mujer toma de un bancoun semen, ya de negro, chino o blanco…el hombre engendrará en la incubadora.

Francisco junio 4, 2013

INAGOTABLE FUENTE

Jamás olvide usted , –dama jocunda –que yo tengo un trapiche en mi portalen donde exprimo a mi cañaverallas mieles de la vida…,. la fecunda

miel que el sentido femenil inunday le limpia a la sangre sombra y sal…,algo así como campo hecho un erialque de nuevos melares se circunda.

La veta del guarapo no se agotaaunque por su apariencia ya se notaque pasó de serpiente a ser un sapo…

En tanto crezca saludable cañay el trapichero sepa usar su mañacopiosamente correrá el guarapo.

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Franciscojunio 6, 2013

PAISAJE CON ALMA

Por las tejas de guano del bohíocorre el agua de lluvia a la cisternay sobre el campo de la caña tiernala especie rumia su bagazo frío.

Con los andrajos del abuelo míoviste la vida la ilusión moderna;divierte, retozona, una mancuerna de inútiles recuerdos, el bajío.

Llega la zafra y el trapiche muelelas cañas ya maduras… Todo huelea miel en jícaras que nunca tapo

en los días de lutos y de pascuas…Y tú debajo con la boca en ascuasesperas que te caiga mi guarapo.

FranciscoJunio 10, 2013

A María José Sánchez Domínguez

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Ha volado María a otros jardines:le ha nacido dos alas y cien trinos,y ya canta por lagos y por liriosdonde sólo es la casa de los cisnes.

Atrás quedan los seres infelicesque la vemos volar sus paraísos;mundo de mariposas y de mirlos;lejos de zarzas y mundanos tiznes.

Ya María no sufre en las tragediasni padece los ruidos de las guerras:Ahora vive su sueño en otras islas

deshollinadas de barrancos negros…y blancos tules son adornos regiosdonde pintan las nubes sus cenizas.

Francisco

UN SONETO CON ESTRAMBOTE (Por los 20 Vasconcelos vivos) Apreciamos a Jean Aristeguietay a Alfonso Larrahona de seguida;con Rodrigo Pesántez va la vidaque a Carilda Oliver hace coqueta. Don Manuel de la Puebla, fina veta,y un Brígido Redondo con medida;

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Juan Ruiz de Torres de la voz uniday Juan Riquelme de la pluma inquieta.

Elsa Baroni se subió en el bote…Fernando Juanicó, cedió a la divaMarta de Arévalo, su camarote.

Guillermo S. de la Mora, arribade Julián Labrador, sin que se agoteRafael Di Franco, a quien derriba

la Lourdes Royano… En un rebrote,Maximiano Trapero halló que se iba con Rosamarina García, del lote…

Lorenzo Suárez Crespo es buen Quijote. Antonio Rey Hazas ordenó: ¡“qué escriba (Henríquez) un soneto en estrambote”!

Francisco Henríquez, 22 de octubre de 2013

NOSOTROS BURLAREMOS AL DESTINO

Tuvo el Indio Hatuey una Guarina;Romeo tuvo a su inmortal Julieta;Juan Nápoles Fajardo, otro poeta,tuvo a su novia; se llamó: Rufina.

Y de sobra lo sabe toda esquinade este azul y romántico planeta:los aedos de pluma o de paleta,que el Indio Naborí tuvo a Eloína.

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Así, Neruda, cuando quiso Dios,dijo a Matilde, su adorada, adiósrecostado a su última baranda…

La historia se repite a cada instante:aunque lo niegue el corazón amanteMatilde sabe que el destino manda.

ES CUESTIÓN DE TIEMPO

La vida sigue en su agitado curso,y ya la juventud o los más nuevosno pueden resistir a los longevosque tienen de la vida otro discurso.

Otro tiempo vendrá, y en su decursoles crecerá a su lado otros renuevosy ellos también soportarán los evos,puesto que nos le queda otro recurso.

Nacemos, somos verdes y a maduravida, nos lleva el tiempo. Es una durarealidad que evadir no puede el hombre.

Y los que ya te ven como un engorromañana los verás dentro del corrocantando excelsas loas a tu nombre.

Octubre, 2013

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PARA DAR GRACIAS 2013

Hoy volvemos a dar gracias por todolo que nos dan los que tenemos cercao ese amigo distante que se acercapara hacerse visible de algún modo.

Volvemos y apoyamos nuestro codojunto a quien nos apoya o nos alterca;bebemos agua de la misma albercaque pudiera saber a esencia o lodo.

Está bien esa unión de pan y vino;abrazarnos al margen del destinoy todo, al parecer, luzca muy grato.

Mas si se hace de la paz en nombreeso no da derecho al ente-hombrea dejar medio mundo sin un plato.

Día de dar gracias 2013

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A FREDO ARIAS DE LA CANAL

Brindo por estos sonetoscon un trago de ron Morgan;las musas me los otorgan.«con los mayores respetos».Casi todos van sujetosa la clásica exigencia,pero hace falta paciencia,y si hay alguna omisiónecharle la culpa al ronque carece de conciencia.

Francisco Henríquez

24 de octubre, 2011

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