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so, nuestras “incompletas” circulaban ya en España, Francia, Estados Unidos, Chile y Perú, por lo menos, según sabíamos, pero entonces supimos que también en Checoslovaquia y Alemania.

Aquí persistía el cerco. Sólo un ejemplo más: Gustavo Ji-ménez Aguirre, en su ensayo El Horizonte fechado en marzo de 1997, emprende presunto análisis de las corrientes lite-rarias, revistas y antologías de poesía del siglo XX en México. La insu iciencia teórica de Jiménez le impide formular juicios propios aparte de los ya sentados por los representantes o iciales de la academia, de los contemporáneos a Paz, que a golpes de lengua levantaron a los santones de la lírica na-cional alzándose a sí mismos sus propios monumentos, tru-co de conveniencia. Incapaz de comprender en dónde está la falla, reconoce como parteaguas a Poesía en movimiento, y se pierde en el alegato de la tradición y la ruptura. Cita otras muestras, la Asamblea... de Zaid, Palabra nueva... de Cohen, Antología... de Arellano, y más libros colectivos, pero ni por equivocación Muchachos desnudos... de Bolaño. De las revis-tas, paseo similar, sin poder precisar qué trata, qué discute, ni mencionar siquiera las de los infras. Alega también sobre algunos autores en lo individual y sus libros, tan vacuos como toda su perorata, y es en esa parte de su texto donde se le ocurre usar por única vez una referencia al infrarrealismo, pero no aplicada a infra alguno, sino a Pro isia de Alfonso D’Aquino, del cual dice que «el montaje narrativo e inter-textual permea la densidad referencial de la segunda parte del libro, cuyo extenso poema ‘La peste’ se detiene oportu-namente al borde del precipicio ‘infrarrealista’ en el que se despeñaron tantos talentos jóvenes». Es decir, la mención sin nada que ver con el Movimiento Infrarrealista.

Sus apuntes revelan, aunque Jiménez Aguirre no lo note siquiera (menos podría destacarlo), que después de la com-pilación de Paz, Aridjis, Pacheco y Chumacero, al parecer los últimos de los académicos que a veces se dedicaban a estu-diar, todos los que siguen después la autopista de la o iciali-dad son ignorantes perezosos, no leen a los clásicos, no saben técnicas de versi icación ni tienen teorías estéticas. Se confor-man con llevar a la práctica una lírica ecléctica y enclenque, de la que hacen alarde, compartida entre todos como copia al carbón, mágicamente sustituidora de conceptos por sus

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trata de imitar a Santiago o a Bolaño», de lo que cita en prue-ba, sin razón a mi juicio, el folletín Blanda noche dentro del horno aparecido en Ediciones El Colibrí.

Vargas no toma en cuenta Pájaro de calor, y escribe su tex-to antes de la edición de Muchachos desnudos bajo el arcoi-ris de fuego. No alcanza a ver, desde su perspectiva externa, algo muy importante: en esas publicaciones no están todos los que son ni todos los que están son infras, característica del movimiento que se rati ica en publicaciones posteriores emprendidas con Mario Raúl Guzmán (las hojas Calandria de tolvaneras, algunos libros y la revista La zorra vuelve al galli-nero), y después con Marco Lara Klahr, en la editorial Al Este del Paraíso.

Otro ejemplo: la revista Casa del Tiempo, de la Universi-dad Autónoma Metropolitana, dedicó su número 49-50, de febrero-marzo de 1985, a la joven poesía mexicana. En todos los “ensayos” incluidos en la publicación, el infrarrealismo merece una sola cita de dos líneas de uno de tantos escribi-dores. Durante la preparación del monográ ico, José Vicen-te Anaya instó al editor a darle un lugar al movimiento, que encargó a un comedido; Vicente aconsejó pedir el texto di-rectamente a un infra, y Sandro Choen conectó para el caso a Mario Santiago, quien escribió un poema con las voces de todos4. Reveladora, la revista: debate presumidamente plu-ral en el que participan plumíferos de la más diversa ralea, todo está escrito en prosa con excepción del texto de Santia-go, solitario poema con tesis estéticas entre la mucha mugre supuestamente teórica de la poética mexicana.

En 1988 apareció en Praga la antología Reloj de sol. Cien años de poesía mexicana, que «contiene una selección de to-das las corrientes y tendencias» de nuestra lírica en un siglo, desde «Salvador Díaz Mirón (1853),

Manuel José Othón, Manuel Gutiérrez Nájera, Luis Gonzá-lez Urbina y otros más, como José Peguero (1955) y Cuau-htémoc Méndez (1956)», curiosamente estos últimos, los más jóvenes, infrarrealistas, traducidos al checo por Miloslav Ulicny, que algo estudia de poesía mexicana. Obra en proce-4 ‘Ya lejos de la carretera’, Mario Santiago Papasquiaro. Es el poema que abre el folletín anexo a la excelente revista Nomedites nº8, dedicada al Infrarrealismo. Un bellísimo documento —audio, video, música, literatura, debate y más— debido al ingenio y la in-dustria de Raúl Silva, radicado en Cuernavaca, Morelos.

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ma opresor y enajenante, Bañuelos, Oliva, Gutiérrez, Zepeda; ni el calor con que nos atacaron sus engendros y los debates que tuvimos con ellos, Campos, Vallarino, Chimal, etcétera.

Aquellos, con presunta experiencia por cuestión de eda-des, eran adeptos a la pereza y la ignorancia; éstos, sin ex-periencia su iciente aún, eran adherentes también de tales vicios. Los infrarrealistas teníamos la ventaja: experiencia, estudio y trabajo constante. La boca de la fama llevó a tribuna pública la disputa esencial. A las palizas que los rudos arrea-mos a los retóricos en cuanto ring nos encontramos opusie-ron mentiras y calumnias, y al no poder con el lépero tronco que enfrentaban echaron encima carretadas de silencio.

De las pocas menciones que en el tianguis literario del país nos llevamos, está la parte que a Correspondencia in-fra dedica Rafael Vargas en su ensayo ‘Las nuevas revistas literarias’, aparecido en el número de octubre-noviembre de 1978 de la Revista de la Universidad de México. Entre una docena de publicaciones dedicadas a editar textos de círcu-los de amigos a las que en general maltrata con su crítica, pues reconoce a pocas rigor técnico literario en la elección de los materiales que presentan, la de los infras es en la que advierte méritos: «El único grupo de poetas jóvenes en Mé-xico que se ha postulado como movimiento de vanguardia, al mismo tiempo antivanguardista... (su poesía) es mucho más auténtica en su falso radicalismo y, sobre todo, más diverti-da que la poesía seudocultista de otros grupos que aparecen casi al mismo tiempo... Despreciado y vilipendiado por mu-chos, el infrarrealismo parece ser, en muchos sentidos, uno de los momentos más signi icativos del auge poético de los setentas».

A vuelo de cuervo analiza la lírica de Roberto, Mario y Cuauhtémoc, para sacar sus conclusiones. Vale otra cita: «En realidad, lo que los infrarrealistas hubiesen querido ser (es-cribir) se encuentra representado, dato curioso, por un poeta no infrarrealista: Ricardo Castillo... Y también curiosamente, el mejor poeta del grupo, Cuauhtémoc Méndez, parece haber sido el menos apreciado por sus propios compañeros... Por el contrario, Mario Santiago y Roberto Bolaño, aparentemente los más destacados. Con frecuencia se diluyen en sus propias letanías, más como creadores de collages que de poemas. La poesía de Cuauhtémoc Méndez chafea, precisamente, cuando

INFRARREALISTASC ,

LA�PROPIEDAD�INTELECTUAL�ES�UN�ROBO¡COPIA,�PIRATEA,�DIFUNDE!

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Entre la expulsión del taller bañueliano y la constitución del infrarrealismo algunos mantuvimos aún ciertos nexos con la academia y seguimos cursos universitarios, pero era casa pobre esa ciudad para la sed de conocimiento de esos aventureros, y buscamos entonces la orientación de quienes fueron nuestros maestros. Antes del pleito con Juan, Mario Santiago visitaba ya con frecuencia a José Revueltas y a Efraín Huerta; Cuauhtémoc y yo habíamos convivido en Morelia con Ramón Martínez Ocaranza durante más de un año. Juntos ya en la insurgencia, los visitamos todas las veces que pudimos mientras la vida les duró; siempre nos trataron como amigos, hicieron críticas pertinentes y dirigieron varias de nuestras lecturas.

El universo en expansión que entonces éramos desbordó las aulas universitarias: rompimos con círculos académicos, ma ias o icialistas y organismos burocráticos, y continuamos nuestra crianza y creación en la calle, pródiga y prodigiosa en lecciones vitales de la realidad, esta musa ponderada por los mejores autores de todos los tiempos.

Una ventaja más tuvimos: al revés de los escolares que sólo saben de chocolate calientito, libros de texto, cursos regulares y boletas de cali icaciones, varios de los más en-tusiastas infrarrealistas veníamos de experiencias duras: el movimiento estudiantil de 1968, el halconazo de 1971, el golpe militar chileno de 1973, la proliferación de la guerrilla, que nos mostraron las caras de la muerte y la cárcel. Como se dice, la cruda realidad. Muchos presumen, sobre todo entre políticos y seudoartistas, su pertenencia a la misma genera-ción, pero no con iesan que en el momento de las balas esta-ban del otro lado de la barricada, y siguen allí.

El cerco mudocráticoExtenso, hostil, infame e infamante, no era infranqueable

el cerco mudocrático que el mundillo cultural mexicano y sus plumíferos de pacotilla tendieron sobre el movimiento. No tiene caso aquí hablar de la careta hipócritamente amable con que de allí para adelante nos recibieron los “intelectua-les” de alto pedorraje a cargo de las lavanderías de conciencia del régimen, los gerentes de las panaderías literarias donde se reproducen los escribanos que de ienden el estado de co-sas imperante con arte apócrifo, las vacas sagradas del siste-

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Así explicó su idea el vate chileno: «Hasta los con ines del sistema solar hay cuatro horas-luz; hasta la estrella más cer-cana, cuatro años-luz. Un desmedido océano de vacío. ¿Pero estamos realmente seguros de que sólo hay un vacío? Única-mente sabemos que en este espacio no hay estrellas lumino-sas; de existir, ¿serían visibles? ¿Y si existiesen cuerpos no luminosos u oscuros? ¿No podría suceder en los mapas celes-tes, al igual que en los de la Tierra, que estén indicadas las es-trellas-ciudades y omitidas las estrellas-pueblos?» (“Déjenlo todo, nuevamente. Primer mani iesto del movimiento infra-rrealista”, en Correspondencia infra, revista menstrual del Movimiento Infrarrealista, octubre/ noviembre ‘77. Aprove-cho la mención para corregir el gazapo de las “cuatro horas-luz” a la estrella más cercana, Alpha de la constelación del Centauro, aparecido originalmente en la revista y repetido en todas las citas que se hacen del documento. Y agrego pro-fundidad a la metáfora: no estrellas-pueblos invisibles en los mapas astronómicos, sino metrópolis oscuras, soles negros, evolución de las estrellas de magnitud mediana a las gigantes rojas, y de éstas a las enanas blancas hasta la condensación en astros sin luz, que ejercen inevitable atracción sobre ma-teria y energía).

Fundamos el Movimiento Infrarrealista en 1976, y ese año publicamos Pájaro de calor; al siguiente, Correspondencia in-fra, y en 1979 la antología Muchachos desnudos bajo el arcoi-ris de fuego, presentada por Efraín Huerta y prologada por Miguel Donoso Pareja.

Visitantes esporádicos de los talleres de poesía que en ese tiempo proliferaban en México y asiduos asistentes a recita-les literarios y presentaciones de libros, no tuvimos empacho para expresar en tales foros nuestro desacuerdo con el o icia-lismo y nuestra propuesta para el ejercicio de una literatura vital y necesaria.

Tuvimos escuchas entre talleristas nóveles y el llamado “público” en general, pero los que aspiraban a realizar una carrera literaria conforme a los cánones de la intelectualidad mexicana no prestaron oídos al movimiento, y en cambio nos atacaron ferozmente con críticas vanas, incluso con injurias y calumnias, abono para la mala fama del movimiento como un grupo de ignorantes revoltosos, transformado así en pas-to para la pira del ninguneo y el crepitante silencio.

INDICE

PASADO Y FUTURO DEL INFRARREALISMO 5

REBELDES CON CAUSA 7

PRIMER MANIFIESTO INFRARREALISTA 19

SEGUNDO MANIFIESTO INFRARREALISTA 27

TERCER MANIFIESTO INFRARREALISTA 33

RAMÓN MÉNDEZ ESTRADA 39

GUADALUPE OCHOA 51

CUAUHTÉMOC MÉNDEZ 61

PEDRO DAMIÁN BAUTISTA 71

ROBERTO BOLAÑO 79

EDGAR ARTAUD 85 JOSÉ PEGUERO 93

OSCAR ALTAMIRANO 97

MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO 105

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una tarde nos encontramos con las puertas del local cerradas y nosotros fuera de la institución. En el lapso, logramos la edición de Zarazo 0, con textos de los beatniks estaduniden-ses, los peruanos de Hora Zero y algunos de los insubordina-dos del taller de Juan. Nunca recibimos el dinero prometido por la funcionaria de la UNAM para inanciar nuestra publi-cación.

Fue el principio. Ese año, y el siguiente, varios de los re-beldes intentamos publicar en revistas y suplementos cultu-rales, o conseguir espacios para dar recitales, opciones que (salvo excepción honrosa de la cafetería de la librería Gandhi) nos fueron negadas sistemática-mente. La fama de los insu-bordinados como simples revoltosos ganaba terreno. Carlos Monsiváis con irmó la negativa o icial con plástica frase so-bre la libertad de expresión al rechazar la aparición de nues-tros poemas en el suplemento cultural de la revista Siempre!: «Entiendan, muchachos, La cultura en México también tiene censura: está prohibido hablar de política y de sexo, prohibi-dísimo escribir la palabra verga».

Cuando algunos de los expulsados del taller de Juan traba-mos relación con Roberto Bolaño, éste se entusiasmó con la lírica iconoclasta e irreverente que practicábamos y señaló, dedo en la llaga, que a quienes cometimos el pecado de en-frentarnos a una de las glorias de la literatura mexicana (Juan Bañuelos ya ostentaba en sus haberes el Premio Nacional de Poesía de Aguascalientes3), nos tenían vetados en todas las publicaciones y espacios culturales de México, anticipo tem-prano de la perpetua negación de que seríamos objeto en nuestra tierra.

Propuso entonces la fundación del Movimiento Infrarrea-lista, nombre que explicaba con un tropo arbitrario con res-pecto a la existencia de ciertos soles negros en el universo, ocultos a ojo y telescopio, presuntamente conformados por materia condensada a tal grado que hace caer a la energía por su peso, agujeros tragadores de luz. En nuestro caso, poe-tas ocultados por las instancias culturales o icialistas y sus voceros.3 Para ilustrarse sobre la forma en que Juan Bañuelos ha amasado su fortuna poética con el saqueo de tumbas, conviene al lector consultar el texto Una pura y dos colgando de Orlando Gui-llén, que aparece en la parcela correspondiente de la página web del Infrarrealismo.

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Gallegos, del Consejo Nacional (chileno) del Libro y del Círcu-lo de Críticos de Arte, y comparada con ventaja con Rayuela, de Julio Cortázar, y Paradiso, de José Lezama Lima. El autor, vale presumirlo, es citado en diciembre de 2003 por Andrés Ajens, con cierto tono irónico y jocoso, como “el Cervantes” de esta época.

Fue precisamente Bolaño, en 1975, quien propuso el nom-bre para nuestra irrupción en el acartonado mundo hispano-americano de las letras donde, según su opinión propia nada humilde, haríamos la literatura clásica de nuestro tiempo. Voz de augur, la de Roberto se abre paso en la selva de textos insulsos y aburridos que saturan el panorama editorial de las instituciones o iciales, y la profecía gana terreno en la geo-gra ía de la práctica.

Para entender el nombre y el origen del Movimiento In-frarrealista hay que remontarnos a su germen: el Taller de Poesía de Difusión Cultural de la Universidad Nacional Au-tónoma de México (UNAM) a inales de 1973 y principios de 1974, cuando los jóvenes poetas asiduos a ese espacio de estudios solicitamos al coordinador, Juan Bañuelos, instruc-ción más formal, para comprender y ejercer la poesía, que las silvestres críticas a que eran sometidos los insipientes textos presentados por los alumnos, por los alumnos mismos.

Al petitorio verbal reiterado en cada clase de estudiar a los clásicos, el Siglo de Oro de la literatura española, los cáno-nes de la versi icación, las vanguardias del siglo XX, etcétera, o incluso en su defecto a que acudiera, al menos una vez por quincena, alguno de los escritores conocidos por, o amigos de, Juan, para dar conferencias o pláticas informales, el maes-tro respondió con una negativa implícita, sin explicación de por medio. Agotada la paciencia del grupo, el coordinador se enfrentó al in, a principios de 1974, con una merecida res-puesta: su propia renuncia, suscrita por la mayoría de los miembros del taller y, pese a reticencias, también por él.

Turnamos el caso a la atención de la directora de Difusión Cultural, quien replicó que por ser Juan empleado universita-rio no podían cesarlo; ofreció que compartiéramos el espacio del taller (de dos clases por semana una sería para el maes-tro y otra para los inconformes, y éstos tendrían la opción de conseguir otro coordinador), así como apoyo económico para la edición de una revista. Menos de dos meses después,

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PASADO Y FUTURO DEL INFRARREALISMO1

Juan Villoro

Yo que el infrarrealismo ni siquiera llegó a ser censura-do. Fue ninguneado totalmente [...]

La sociedad mexicana tuvo durante todo el siglo XX una estructura muy piramidal en donde buena parte de la cul-tura se hacía por canales o iciales. La mayoría de nuestros escritores nacionales trabajaban en un cargo público, fuera este de mayor o de menor nivel. José Gorostiza, por ejem-plo, fue Viceministro de Relaciones Exteriores, Octavio Paz trabajó 28 años en el servicio exterior, José Vasconcelos fue ministro de Cultura, Martín Luis Guzmán fue presidente de la Comisión de texto gratuito, Salvador Novo fue director del Departamento de Teatro, Daniel Cossío Villegas fue fundador del Colegio de México, Sergio Pitol tuvo muchos cargos en la diplomacia, José Luis Martínez dirigió el Fondo de Cultu-ra Económica... |Es decir, hubo una innumerable cantidad de escritores que participaron en cargos públicos directamen-te relacionados con la política. El bene icio fue que tuvimos instituciones mucho más sólidas y abiertas que el resto de países de América Latina y la desventaja fue también que hubo una cultura mucho más o iciosa que permitió menos la disidencia [ . ]

Si tú observas la historia de las vanguardias, en México ha habido muy pocas vanguardias radicales salvo, acaso, el estridentismo, que fue exitosa en términos relativos, pero í-jate que terminó llevando a muchos de sus componentes a di-versos cargos públicos. En México no hubo movimientos, por tanto, como en otros países de la América Latina, como los nadaístas, el techo de la ballena o La Mandrágora, que eran personas que se postulaban fuera de la sociedad y desde allí realizaban su literatura [ . ]

En México siempre han pasado el prestigio y la publica-ción por canales más o menos o iciales. Si uno piensa, es in-audito en términos de la audacia de la propuesta y de la Yo traté mucho a Mario Santiago... generosidad de la recepción que El llano en llamas se publique en la editorial del estado, el Fondo de Cultura Económica. Es un libro de una gran no-vedad técnica tipo William Faulkner no visto en la literatu-ra mexicana hasta entonces y viene de parte de un escritor desconocido que desea publicar su primer libro —objetivo

1 Fragmento extraído de la entrevista a Juan Villoro titulada ‘La ironía de la soledad’, realizada por Alejandro Hermosilla Sán-chez en el número 22 (Otoño 2008) de El Coloquio de los Perros.

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que logra sin problemas— y se publica ni más ni menos en la editorial fundamental del estado. Esto es muy raro. Los escri-tores vanguardistas publicaban en los medios del estado. Así, esto trajo consigo el bene icio de que fuera posible el caso de Rulfo y el male icio de que ciertas vanguardias más radicales fueran declaradas asociales antes de poder existir, como fue el caso de los infrarrealistas [ . ]

Los infrarrealistas —y yo traté mucho a Mario Santiago, menos a Roberto Bolaño, algo a Héctor Apolinar, algo a Mario Raúl— hasta la fecha fueron vistos como vagabundos delin-cuenciales. Pagaron demasiado caro su apuesta [...] Eso sí, lo que está todavía por verse es la calidad literaria del grupo. A mí me tocó llevar el manuscrito del primer libro de Mario Santiago al Fondo de Cultura Económica que se va a publicar en España, lo cual es otra de las paradojas mexicanas, y me he encontrado con cierta resistencia. Sin embargo, yo creo que va a revelar a un poeta muy interesante y que no se encuen-tra dentro de los cánones mexicanos, pues se encuentra más cercano a los poetas beatniks o a los nadaístas colombianos que a nuestros propios poetas [ . ]

Al mismo tiempo, diría que la estatura de las voces de los poetas infrarrealistas es di ícil de calibrar. Ellos mismos tienen una actitud curiosa. Roberto Bolaño, que tenía hasta cierto punto un temple autoritario respecto a la historiogra-ía del infrarrealismo, consideraba que el movimiento estaba

hecho por él y por Mario Santiago y murió el día que ellos decidieron que muriera. Es decir, de acuerdo con la teoría de Bolaño, el infrarrealismo sirvió para alimentar como tema su obra narrativa y mitologizar ese mundo con Los detectives salvajes, que es una respuesta literaria soberbia a este hecho hasta tal punto de conseguir que una época que quizás no fuera tan valiosa trascendiera y engrandeciera gracias a este entramado que le con iere el novelista [...]

Si te ijas, incluso la idea fundamental del detective sal-vaje es la idea del poeta sin obra. La idea del que investiga la realidad por métodos ilegales y que hace de su vida una obra de arte. La estética del detective salvaje se encuentra en la forma en que vive. No en lo que escribe ni en lo que genera y, en este sentido, los visceral-realistas serían más poetas de la vida que poetas de la obra. Y ahí nos estaría diciendo Roberto Bolaño lo siguiente: lo importante del infrarrealismo no fue el infrarrealismo sino la forma en que vivió, que me permite a mí muchos años después mitologizarlo desde la narrativa. Así, digamos, es una apropiación crítica. Ahora, qué tan cierto es esto y qué tan importante fue la obra de los infrarrealistas, es algo que está todavía por conocerse.

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REBELDES CON CAUSA2

Los poetas del Movimiento InfrarrealistaRamón Méndez Estrada

A la memoria de Mario Santiago, Roberto Bolaño y Cuau-htémoc Méndez, adelantados del camino sin vuelta

CON TRES errantes ya en la región de los viajeros sin re-torno (Mario Santiago Papasquiaro, 1953-1998; Roberto Bo-laño, 1953-2003, y Cuauhtémoc Méndez, 1956-2004), el Mo-vimiento Infrarrealista cursa el tercer año del Siglo XXI con la energía rebelde que le dio origen, publicaciones en éste y el otro continente, obra inédita sobrada para docenas de vo-lúmenes, fama en más de cinco países extranjeros y, por su-puesto, el halo de silencio y ninguneo que la cultura o icial en México ha impuesto en torno a la leyenda de los soles negros que somos estos poetas insurrectos.

En lo que hace a la fama editorial, el más insigne represen-tante del infrarrealismo es, a la fecha, uno de nuestros muer-tos: el chileno Roberto Bolaño, cuya novela Los detectives salvajes fue galardonada con los premios Herralde, Rómulo 2 Este texto se publicó en Letras de Cambio, suplemento cultural del periódico Cambio de Michoacán, el domingo 8 de julio de 2007. Fue escrito en septiembre de 2004, a pedido del encarga-do del suplemento cultural del periódico El Universal cuyo nombre he olvi-dado y no estoy dispuesto a buscar. Me pidió un ensayo so-bre el Infrarrealismo en ocasión de la muerte de mi hermano Cuau-htémoc. No se publicó en su momento porque el encargado ese me preguntó que a quién más iba a golpear, a lo que contesté que se había equivocado de boxeador y si tenía él algo contra alguien él mismo lo dijera y no anduviera buscando vejigas para echarse al agua. Está expuesto al interés público hace más de dos años en la página del Movimiento Infrarrealista www.infrarrealismo.com. Hoy, sábado 27 de octubre de 2007, quiero destacarlo porque nues-tro maestro de aquel tiempo inicial del que se habla, Juan Bañuelos, ofrece un recital en Morelia, Michoacán, en el momento culminante del Encuentro de Poetas del Mundo Latino, al que por cierto no fui invitado, viviendo yo en esta bella ciudad. Espero saludarlo perso-nal-mente después del recital. Sí. Roberto Bolaño tuvo razón. So-mos los soles negros de la poesía mexicana, basta darse una vuelta al extranjero o presentarse en algún foro callejero, verbigracia y verbo en gracia el Zócalo de la Ciudad de México, para saber que los infras andamos por ahí.

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……………………………………………………………………………….….….…

NUESTRA FINALIDAD ES (LA VERDAD) LA SUBVERSIÓN PRÁCTICA

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EJEMPLO DE ARTE TOTAL

ESCULTURA TOTAL (Y CON MOVIMIENTO): UNA MANIFES-TACIÓN DE 10,000

A 20,000 GENTES APOYANDO LA HUELGA DE LA TENDEN-CIA DEMOCRÁTICA

DEL SUTERM

MÚSICA TOTAL: UN VIAJE EN HONGO POR LA SIERRA MA-ZATECA

PINTURA TOTAL: CLAUDIA KERIK AL DERECHO & AL REVÉS / INSISTO :

AL DERECHO & AL REVÉS

POESÍA TOTAL: ESTA ENTREVISTA DIFUNDIDA POR TELE-PATÍA O CON EL SOLO MOVIMIENTO DE MI PELO (DE LEÓN AFRICANO) Y TODA SU DESCARGA ELÉCTRICA

3333333333333333333333333333333333333333333333

MUNDOS ONDAS GENTE QUE ME INTERESA:

NICANOR PARRA CATULO QUEVEDO LATRÉAMONT MA-GRITTE CHIRICO ARTAUD VACHÉ JARRY BRETON BORIS VIAN BURROUGHS GINSBERG KEROUAC KAFKA BAKUNIN CHAPLIN GODARD FASSBINDER ALAI TANNER FRANCIS BACON DUBUFFET GEORGE SEGAL JUAN RAMÍREZ RUÍZ VA-

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sinónimos y de metáforas por sus analogías, sobre los “es-tilos” de las ma ias establecidas, arropados por “corrientes” que no asumen ni comprenden. ¿Pero qué pueden asumir o comprender, los ignorantes?

El mito y la leyendaLa saga del Movimiento Infrarrealista fue trasladada a la

icción por Roberto Bolaño en Los detectives salvajes, que cuenta peripecias de los poetas real visceralistas en la Ciudad de México en 1975; interrumpe el relato un lapso de veinte años con recuerdos de diversos personajes sobre algunos de esos poetas, y retoma el hilo de la narración original en 1976 para emprender la búsqueda de Cesárea Tinajero en los de-siertos de Sonora, hasta difuminar la hazaña en una sombra esquiva desvanecida en acertijos.

Reseñistas y críticos esculcan la novela con énfasis en la aventura, que para mucho da con el periplo audaz del increí-ble viajero Ulises Lima por México, Europa, Medio Oriente y Centroamérica, al que se suma la movilidad de Arturo Belano, la otra columna del realvisceralismo en el relato; por cues-tiones de fondo, especulan los nexos entre el surrealismo, el estridentismo, el infrarrealismo y dos grupos, separados por décadas, del realismo visceral, a tal punto confundidos entre la realidad y la icción que, por ejemplo, Claudio Bolzman, ha-blando de Bolaño, a irma que «en la Ciudad de México había fundado, junto a Mario Santiago y a otros poetas jóvenes, lo que ellos habían llamado el movimiento infrarrealista... Se inspiraban de un movimiento mejicano que se llamó el rea-lismo visceral».

Pierden pie en el enfoque, tal vez, inducidos por la leyenda viva que fue Mario Santiago en su corto paso por la Tierra, mito que él mismo construyó con su vida y se encargó de pro-palar con sus viajes, sus lecturas y sus relaciones. «Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla la frase: el núcleo de mi Sistema Solar es la Aventura», escri-bió en uno de sus poemas más conmovedores. Se jactaba de conocer «a todos» los mejores poetas vivos de su generación, y garrapateó sus versos en todos los libros que cayeron en sus manos, obra dispersa que por tal condición quedará po-siblemente inédita en su mayor parte. Era de personalidad avasallante. Pruebas de tal impacto, las múltiples notas que

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los plumíferos de carrera publicaron en diversos medios de comunicación en fechas inmediatamente posteriores a su fa-llecimiento, dándolo por muerto.

Más longevo que Mario por casi un lustro, Cuauhtémoc Méndez había señalado ya, en 1987, el meollo del asunto: «dos que tres hechos bastaron para que los críticos de la lite-ratura dieran cimiento al mito de nuestra mala fama. Mas por paradojal coincidencia, porque el primer ataque público y co-lectivo en el que nos lanzamos a fondo fue el funcionamien-to del taller de poesía en la UNAM», es decir, la insurrección aquella de 1973-1974 contra el coordinador del taller de Difusión Cultural, Juan Bañuelos. El ojo crítico del Temo es, precisamente, lo que les hace falta a tales reseñadores para desentrañar el sentido profundo de la novela de Roberto: la rebeldía vital contra la tanática o icialidad.

Una lectura atenta y desprejuiciada del texto de Bolaño conduce necesariamente al sentido de la aventura, por enci-ma de la anécdota. Campo semántico trenzado con tres sím-bolos, lleva siempre al terreno de la insurrección contra los escribanos que «sirven de lavanderas de conciencia al estado de cosas imperante», según dijo Cuauhtémoc en el ‘87. Colmo para la confusión de los críticos, los tales símbolos se encar-nan en personajes: Juan García Madero, último adherente del real visceralismo; Lupe la puta, enamorada de su padrote y amante inal de García Madero, y Cesárea Tinajero, poeta de la anterior camada viscerrealista expulsada del estridentis-mo. Los tres pura icción, sin más referencia a la realidad que el concepto que encarnan y del cual se hacen símbolos.

García Madero es quien lleva la voz en la primera y la ter-cera parte de la obra. Joven poeta de 17 inviernos, es contac-tado por Lima y Belano en el taller de Álamo, coordinador y líder de los o icialistas “poetas campesinos”, quien no le per-dona al novel vate exhibir su miseria cultural en el terreno en que precisamente él se ostenta como maestro: la poesía.

García Madero se suma a la revuelta con pasión y lleva su voz crítica, no a cuenta propia sino cifrada en expresiones de los miembros del grupo. Es el nawal, el yo disimulado del mo-vimiento, quien lo de ine y lo caracteriza. Al caso tienen lugar dos citas: «Nuestra situación (según me pareció entender) es insostenible, entre el imperio de Octavio Paz y el imperio de Pablo Neruda. Es decir: entre la espada y la pared». Y: «A los

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Y QUIENES TAMBIÉN DE MANERA CONSCIENTE O NO QUIE-REN HACERLO ESTALLAR

…………………………………………………………………………………………

EL ARTE EN ESTE PAÍS NO HA IDO MÁS ALLÁ DE UN CURSI-LLO TÉCNICO

PARA EJERCER LA MEDIOCRIDAD DECORATIVAMENTE

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“SOLAMENTE HOMBRES LIBRES DE TODA ATADURA PO-DRÁN LLEVAR EL FUEGO LO BASTANTE LEJOS” ANDRÉ BRE-TON

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DEVOLVERLE AL ARTE LA NOCIÓN DE UNA VIDA APASIONA-DA & CONVULSIVA

LA CULTURA NO ESTÁ EN LOS LIBROS NI EN LAS PINTURAS NI EN LAS

ESTATUAS ESTÁ EN LOS NERVIOS / EN LA FLUIDEZ DE LOS NERVIOS

PROPOSICIÓN MÁS CLARA: UNA CULTURA ENCARNADA / UNA CULTURA EN CARNE, EN SENSIBILIDAD (ESTE VIEJO SUEÑO DE ANTONIN ARTAUD)

5555555555555555555555555555555555555555555555

TODO LO QUE EXISTE :

EL CAMPO DE NUESTRA ACTIVIDAD / Y LA BÚSQUEDA FRE-NÉTICA DE LO QUE AÚN NO EXISTE

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CONVERTIR LAS SALAS DE CONFERENCIAS EN STANS DE TIRO

(FERIA DENTRO DE LA FERIA / ¿DIRÍA DEBRAY?

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BEETHOVEN, RACINE & MIGUEL ÁNGEL DEJARON DE SER LO MÁS ÚTIL

LO MÁS ANFETAMÍNICO, LO MÁS ALIMENTICIO : LAS BA-RRERAS DEL

SONIDO LOS LABERINTOS DE LA VELOCIDAD (¡OH JAMES DEAN!) SE ESTÁN

ROMPIENDO EN OTRA PARTE

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SACAR A LA GENTE DE SU DEPENDENCIA & PASIVIDAD

BUSCAR MEDIOS INÉDITOS DE INTERVENCIÓN & DE DECI-SIÓN EN EL MUNDO

DESMITIFICAR / CONVERTIRSE EN AGITADORES

NADA HUMANO NOS ES AJENO (BIEN) NADA UTÓPICO NOS ES AJENO

(SUPERBIEN)

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EN ESTA HORA MÁS QUE ANTERIORMENTE, EL PROBLEMA ARTÍSTICO NO PUEDE SER CONSIDERADO COMO UNA LU-CHA INTERNA DE TENDENCIAS / SINO SOBRE TODO COMO UNA LUCHA TÁCITA (CASI DECLARADA) ENTRE QUIENES DE MANERA CONSCIENTE O NO ESTÁN CON EL SISTEMA Y PRETENDEN CONSERVARLO PROLONGARLO /

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real visceralistas nadie les da NADA. Ni becas ni espacios en sus revistas ni siquiera invitaciones para ir a la presentación de libros o recitales. Belano y Lima parecen dos fantasmas». Lupe la puta es la imagen de la realidad, así como la vivimos, apasionada e inclemente. Cesárea Tinajero, generosa siem-pre, el ánfora que abrimos para que se alimenten los seres humanos, y despierten. La hazaña, valimiento anecdótico, que ocupa la mayor parte del espacio de la saga narrada y por tanto la atención de los críticos, es el grano de arena que el Movimiento Infrarrealista pone en esa montaña de la an-tología universal Nosotros los clásicos, mañosamente ya ade-cuada, a grandes trancos, para publicar la parte que nos toca a los infras.

Espacio habrá, en otro tiempo, para hacer un análisis del mito que construyó Mario con su vida, de la novela de Rober-to, de las tesis estéticas de Cuauhtémoc, para probar nuestras ideas del arte en nuestras obras y sus consecuencias, la teo-ría en la práctica. Aquí sigue nuestra aventura. Ya llegará la época, como lo vislumbramos los infrarrealistas y nuestros maestros, en que el ser humano sea libre, y el hombre deje de ser el lobo del hombre. Tal es nuestra guerra. Somos pues, pese a lo que se diga, rebeldes con causa. Vale.

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SEGUNDO MANIFIESTO INFRARREALISTAMario Santiago Papasquiaro

¿QUE PROPONEMOS?

NO HACER UN OFICIO DEL ARTE

MOSTRAR QUE TODO ES ARTE Y QUE TODO MUNDO PUEDE HACERLO

OCUPARSE DE COSAS “INSIGNIFICANTES” / SIN VALOR INS-TITUCIONAL

/ JUGAR / EL ARTE DEBE SER ILIMITADO EN CANTIDAD, AC-CESIBLE

A TODOS, Y SI ES POSIBLE FABRICADO POR TODOS

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

IMPUGNAR EL ARTE / IMPUGNAR LA VIDA COTIDIANA (DUCHAMP) EN UN TIEMPO QUE APARECE CASI ABSOLU-TAMENTE BLOQUEADO PARA LOS OPTIMISTAS PROFESIO-NALES

TRANSFORMAR EL ARTE / TRANSFORMAR LA VIDA COTI-DIANA (NOSOTROS)

CREATIVIDAD / VIDA DESALINEADA A TODA COSTA

(MOVERLE LAS CADERAS AL PRESENTE CON LOS OJOS PES-TAÑEANDO

DESDE LOS AEROPUERTOS DEL FUTURO)

EN UN TIEMPO EN QUE LOS ASESINATOS LOS HAN ESTADO DISFRAZANDO

DE SUICIDIOS

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apoyados en varias casetas telefónicas. Llegó un momento en que sólo Mario seguía prestando atención a las risas (el penthouse es un bar gay o algo parecido y Darío Galicia nos había contado que siempre está vigilado por policías). No-sotros hacíamos llamadas telefónicas pero las monedas se hacían de agua. Las risas continuaban. Después de que nos fuimos de esa colonia Mario me contó que realmente nadie se había reído, eran risas grabadas y allá arriba, en el penthou-se, un grupo reducido, o quizás un solo homosexual, había escuchado en silencio su disco y nos lo había hecho escuchar.-La muerte del cisne, el último canto del cisne, el último canto del cisne negro, NO ESTÁN en el Bolshoi sino en el dolor y la belleza insoportables de las calles.-Un arcoiris que principia en un cine de mala muerte y que termina en una fábrica en huelga.-Que la amnesia nunca nos bese en la boca. Que nunca nos bese.-Soñábamos con utopía y nos despertamos gritando.-Un pobre vaquero solitario que regresa a su casa, que es la maravilla.

*

Hacer aparecer las nuevas sensaciones -Subvertir la cotidianeidad

O.K.DÉJENLO TODO, NUEVAMENTELÁNCENSE A LOS CAMINOS

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PRIMER MANIFIESTO INFRARREALISTARoberto Bolaño, México, 1976

DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE “Hasta los con ines del sistema solar hay cuatro horas-luz; hasta la estrella más cercana, cuatro años-luz. Un desmedi-do océano de vacío. Pero ¿estamos realmente seguros de que sólo haya un vacío? Únicamente sabemos que en este espa-cio no hay estrellas luminosas; de existir, ¿serían visibles? ¿Y si existiesen cuerpos no luminosos u oscuros? ¿No podría suceder en los mapas celestes, al igual que en los de la tie-rra, que estén indicadas las estrellas-ciudades y omitidas las estrellas-pueblos?”-Escritores soviéticos de ciencia icción arañándose el rostro a medianoche.-Los infrasoles (Drummond diría los alegres muchachos pro-letarios).-Peguero y Boris solitarios en un cuarto lumpen presintiendo a la maravilla detrás de la puerta.-Free Money

*¿Quién ha atravesado la ciudad y por única música sólo ha tenido los silbidos de sus semejantes, sus propias palabras de asombro y rabia? El tipo hermoso que no sabía que el orgasmo de las chavas es clitoral(Busquen, no solamente en los museos hay mierda) (Un pro-ceso de musei icación individual) (Certeza de que todo está nombrado, develado) (Miedo a descubrir) ( Miedo a los des-equilibrios no previstos).

*Nuestros parientes más cercanos:los francotiradores, los llaneros solitarios que asolan los ca-fés de chinos de latinoamérica, los destazados en supermar-kets, en sus tremendas disyuntivas individuo-colectividad; la impotencia de la acción y la búsqueda (a niveles individuales o bien enfangados en contradicciones estéticas) de la acción poética.

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*Pequeñitas estrellas luminosas guiñándonos eternamente un ojo desde un lugar del universo llamado Los laberintos.-Dancing-Club de la miseria.-Pepito Tequila sollozando su amor por Lisa Underground.-Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.-Y el Horror

*Cortinas de agua, cemento o lata, separan una maquinaria cultural, a la que lo mismo le da servir de conciencia o culo de la clase dominante, de un acontecer cultural vivo, fregado, en constante muerte y nacimiento, ignorante de gran parte de la historia y las bellas artes (creador cotidiano de su lo-quísima istoria y de su alucinante vellas hartes), cuerpo que por lo pronto experimenta en sí mismo sensaciones nuevas, producto de una época en que nos acercamos a 200 kph. al cagadero o a la revolución.“Nuevas formas, raras formas”, como decía entre curioso y risueño el viejo Bertolt.

*Las sensaciones no surgen de la nada (obviedad de obvieda-des), sino de la realidad condicionada, de mil maneras, a un constante luir.-Realidad múltiple, nos mareas!Así, es posible que por una parte se nazca y por otra estemos en las primeras butacas de los últimos coletazos. Formas de vida y formas de muerte se pasean cotidianamente por la re-tina. Su choque constante da vida a las formas infrarrealistas: EL OJO DE LA TRANSICIÓN

*Metan a toda la ciudad al manicomio. Dulce hermana, aullidos de tanque, canciones hermafroditas, desiertos de diamante, sólo viviremos una vez y las visiones cada día más gruesas y resbalosas. Dulce hermana, aventones para Monte Albán. Apriétense los cinturones porque se riegan los cadáveres. Una movida de menos.

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con sus bellos árboles gigantescos y obscenos, como laboratorios de experimentación. Fijar, entrever situaciones paralelas y tan desgarradoras como un gran arañazo en el pecho, en el rostro. Analogía sin fi n de los gestos. Son tantos que cuando aparecen los nuevos ni nos damos cuenta, aunque los estamos haciendo / mirando frente a un espejo. Noches de tormenta. La percepción se abre mediante una ética-estética llevada hasta lo último.

*

Las galaxias del amor están apareciendo en la palma de nuestras manos.-Poetas, suéltense las trenzas (si tienen)-Quemen sus porquerías y empiecen a amar hasta que lle-guen a los poemas incalculables-No queremos pinturas cinéticas, sino enormes atardeceres cinéticos-Caballos corriendo a 500 kilómetros por hora-Ardillas de fuego saltando por árboles de fuego-Una apuesta para ver quién pestañea primero, entre el ner-vio y la pastilla somnífera

*

El riesgo siempre está en otra parte. El verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua.

*

Fusión y explosión de dos orillas: la creación como un graf iti resuelto y abierto por un niño loco.Nada mecánico. Las escalas del asombro. Alguien, tal vez el Bosco, rompe el acuario del amor. Dinero gratis. Dulce her-mana. Visiones livianas como cadáveres. Little boys tasajean-do de besos a diciembre.

* A las dos de la mañana, después de haber estado en casa de Mara, escuchamos (Mario Santiago y algunos de nosotros) risas que salían del penthouse de un edi icio de 9 pisos. No paraban, se reían y se reían mientras nosotros abajo nos dormíamos

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do y se inscribe de payaso.Si un cuadro de X es encontrado en alguna calle por Mara, ese cuadro adquiere categoría de cosa divertida y comunicante; es un salón es tan decorativo como los sillones de ierro del jardín del burgués / ¿cuestión de retina? / sí y no / pero me-jor sería encontrar ( y por un tiempo sistematizar azarosa-mente) el factor detonante, clasista, cien por ciento proposi-tivo de la obra, en yuxtaposición a los valores de “obra” que la están precediendo y condicionando.-El pintor deja el estudio y CUALQUIER statu quo y se mete de cabeza en la maravilla / o se pone a jugar ajedrez como Duchamp / Una pintura didáctica para la misma pintura / Y una pintura de la pobreza, gratis o bastante barata, inacaba-da, de participación, de cuestionamiento en la participación, de extensiones ísicas y espirituales ilimitadas.La mejor pintura de América Latina es la que aún se hace a niveles inconscientes, el juego, la iesta, el experimento que nos da una real visión de lo que somos y nos abre a lo que podemos será la mejor pintura de América Latina es la que pintamos con verdes y rojos y azules sobre nuestros rostros, para reconocernos en la creación incesante de la tribu.

* Prueben a dejarlo todo diariamente.Que los arquitectos dejen de construir escenarios hacia dentro y que abran las manos (o que las empuñen, depen-de del lugar) hacia ese espacio de afuera. Un muro y un techo adquieren utilidad cuando no sólo sirven para dormir o evitar lluvias sino cuando establecen, a partir, por ejemplo, del acto cotidiano del sueño, puentes conscientes entre el hombre y sus creaciones, o la imposibilidad momentánea de éstas.Para la arquitectura y la escultura los infrarrealistas parti-mos de dos puntos: la barricada y el lecho.

*La verdadera imaginación es aquella que dinamita, eluci-da, inyecta microbios esmeraldas en otras imaginaciones. En poesía y en lo que sea, la entrada en materia tiene que ser ya la entrada en aventura. Crear las herramientas para la subversión cotidiana. Las estaciones subjetivas del ser humano,

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*

¿Y la buena cultura burguesa? ¿Y la academia y los incendiarios? ¿y las vanguardias y sus retaguardias? ¿Y ciertas concepcio-nes del amor, el buen paisaje, la Colt precisa y multinacional?Como me dijo Saint-Just en un sueño que tuve hace tiempo: Hasta las cabezas de los aristócratas nos pueden servir de armas.

*-Una buena parte del mundo va naciendo y otra buena parte muriendo, y todos sabemos que todos tenemos que vivir o todos morir: en esto no hay término medio.Chirico dice: es necesario que el pensamiento se aleje de todo lo que se llama lógica y buen sentido, que se aleje de todas las trabas humanas de modo tal que las cosas le aparezcan bajo un nuevo aspecto, como iluminadas por una constelación aparecida por primera vez. Los infrarrealistas dicen: Vamos a meternos de cabeza en todas las trabas humanas, de modo tal que las cosas empiecen a moverse dentro de uno mismo, una visión alucinante del hombre.-La Constelación del Bello Pájaro.-Los infrarrealistas proponen al mundo el indigenismo: un indio loco y tímido.-Un nuevo lirismo, que en América Latina comienza a crecer, a sustentarse en modos que no dejan de maravillarnos. La entrada en materia es ya la entrada en aventura: el poema como un viaje y el poeta como un héroe develador de héroes. La ternura como un ejercicio de velocidad. Respiración y ca-lor. La experiencia disparada, estructuras que se van devo-rando a sí mismas, contradicciones locas.Si el poeta está inmiscuido, el lector tendrá que inmiscuirse.“libros eróticos sin ortogra ía”

*Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTASLas 99 lores abiertas como una cabeza abiertaLas matanzas, los nuevos campos de concentraciónLos Blancos ríos subterráneos, los vientos violetas

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Son tiempos duros para la poesía, dicen algunos, tomando té, escuchando música en sus departamentos, hablando (es-cuchando) a los viejos maestros. Son tiempos duros para el hombre, decimos nosotros, volviendo a las barricadas des-pués de una jornada llena de mierda y gases lacrimógenos, descubriendo / creando música hasta en los departamen-tos, mirando largamente los cementerios-que-se-expanden, donde toman desesperadamente una taza de té o se embo-rrachan de pura rabia o inercia los viejos maestros.Nos antecede HORA ZERO((Cría zambos y te picarán los callos))Aún estamos en la era cuaternaria. ¿Aún estamos en la era cuaternaria?Pepito Tequila besa los pezones fosforescentes de Lisa Un-derground y la ve alejarse por una playa en donde brotan pi-rámides negras.

*

Repito:el poeta como héroe develador de héroes, como el árbol rojo caído que anuncia el principio del bosque.-Los intentos de una ética-estética consecuente están empe-drados de traiciones o sobrevivencias patéticas.-Y es que el individuo podrá andar mil kilómetros pero a la larga el camino se lo come.-Nuestra ética es la Revolución, nuestra estética la Vida: una-sola-cosa.

*Los burgueses y los pequeños burgueses se la pasan en ies-ta. Todos los ines de semana tienen una. El proletariado no tiene iesta. Sólo funerales con ritmo. Eso va a cambiar. Los explotados tendrán una gran iesta. Memoria y guillotinas. Intuirla, actuarla ciertas noches, inventarle aristas y rincones húmedos, es como acariciar los ojos ácidos del nuevo espíritu.

*

Desplazamiento del poema a través de las estaciones de los

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motines: la poesía produciendo poetas produciendo poemas produciendo poesía. No un callejón eléctrico / el poeta con los brazos separados del cuerpo / el poema desplazándose lentamente de su Visión a su Revolución. El callejón es un punto múltiple.“Vamos a inventar para descubrir su contra-dicción, sus formas invisibles de negarse, hasta aclararlo”. Desplazamiento del acto de escribir por zonas nada propi-cias para el acto de escribir. ¡Rimbaud, vuelve a casa!Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual. Los enca-denamientos que conducen a una realidad circular del poe-ma. Una buena referencia: el loco Kurt Schwitters. Lanke trr gll, o, upa kupa arggg, devienen en línea o icial, investigado-res fonéticos codi icando el aullido. Los puentes del Noba Express son anti-codi icantes: déjenlo que grite, déjenlo que grite (por favor no vayan a sacar un lápiz ni un papelito, ni lo graben, si quieren participar griten también), así que déjenlo que grite, a ver qué cara pone cuando acabe, a qué otra cosa increíble pasamos.Nuestros puentes hacia las estaciones ignoradas. El poema interrelacionando realidad e irrealidad

*Convulsivamente

* ¿Qué le puedo pedir a la actual pintura latinoamericana? ¿Qué le puedo pedir al teatro?Más revelador y plástico es pararse en un parque demolido por el smog y ver a la gente cruzar en grupos (que se compri-men y se expanden) las avenidas, cuando tanto a los automo-vilistas como a los peatones les urge llegar a sus covachas, y es la hora en que los asesinos salen y las víctimas los siguen.¿Realmente qué historias me cuentan los pintores?El vacío interesante, la forma y el color ijos, en el mejor de los casos la parodia del movimiento. Lienzos que sólo servi-rán de anuncios luminosos en las salas de los ingenieros y médicos que coleccionan.El pintor se acomoda en una sociedad que cada día es más “pintor” que él mismo, y ahí es donde se encuentra desarma-

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Insistí en el amor,

en el valor

que es necesario para entregarse,

para ese atrevimiento.

Al acecho de un verso, de una estrella, de un beso,

me he pasado la vida,

espoleando mi corazón por el desierto,

por las montañas, a la caza de estrellas...

Y es lo que pienso aún.

Que se precisa claridad,

una lengua franca que alumbre, un estado de gracia,

una palabra guía creada por el amor y criada a besos.

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LLEJO EL CHÉ GUEVARA ENGELS “ESE MAESTRO DEL SAR-CASMO” LA COMUNA DE PARÍS LA INTERNACIONAL SITUA-CIONISTA LA EPOPEYA DE LOS NAUFRAGOS DEL GRANMA (SE ME OLVIDABA): HIERONYMUS BOSCH (EL INFALTABLE) WILHELM REICH LA APORNOGRAFÍA MÍSTICA DE CHARLES MAGNUS LA ERÓTICA MULTICOLOR DE TOM WESSELMAN JOHN CAGE JULIAN BECK JUDITH MALINA & SU LEAVING THEATRE (Y PARA FINALIZAR) EL MARQUÉS DE

SADE HECTOR APOLINAR ROBERTO BOLAÑO JOSÉ REVUEL-TAS (Y SU DESCUBRIMIENTO DE QUE LA DIÁLECTICA A VECES TAMBIÉN ANDA COMO CANGREJO) JUDITH GARCÍA CLAUDIA SOL (Y HASTA EN DÍAS NUBLADOS) CLAUDIA SOL

%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%

PODEMOS DISPARAR 2 REVOLVERES A LA VEZ / DIJO MÁS DE UNA VEZBUFFALO BILLLA ESTUPIDEZ NO ES NUESTRO FUERTE(ALFRED JARRY DIXIT)

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ARTE POÉTICA

Hace falta, pensé, cuando era joven,

una poesía de claridad, que alumbre,

hecha con un verso sonoro, poderoso, rotundo.

Una palabra guía, creada por el amor y criada a besos.

Una claridad, se precisa.

Un estado de gracia.

Una palabra franca...

Y trabajé muy duro. Me desvelé, lloré, alcé plegarias.

A veces tuve atisbos de un jardín encantado...

Otras, he pasado eternidades en las mazmorras,

en las cuevas, salvándome del viento.

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RUTA DEL AVERNO

Al galope

mi corazón

me lleva

a recorrer

de noche

los sótanos

de la casa

embrujada,

a encontrar

fantasmas

donde debiera

no haber

nada,

a sacar

malvivientes

de su mala vida

para meterlos

a otra

peor,

a mal vivir

de plano,

a no tener

temor

de Dios.

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TERCER MANIFIESTO INFRARREALISTAJosé Vicente Anaya, 1975

Por un arte de vitalidad sin límites Belleza y arte

La belleza construida en el presente con justi icaciones seni-les ha nacido irremediablemente muerta, y se encuentra en un ambiente de farándula burguesa que la convierte en un objeto meramente suntuario. Esa belleza se ha as ixiado entre sus numerosos ador-nos: extensas disertaciones sobre la pureza de las formas, teorías sobre el color o las palabras “buenas” y “malas” que nada tienen que ver con el ser humano, innumerable pane-gíricos para los artistas vacuos, ediciones de poesía limitada con la irma del autor en cada ejemplar, cultismo confuso con información tan libresca que las computadores se mueren de envidia. Y con la muerte de esa señora, toda producción de seu-doarte cómplice ha sido afectada. Nunca se habían dado tan-tos artistas y críticos cuya cobardía clama por el viejo tiempo del presente, y que se arrojan desesperadamente sobre la ca-lavera de la belleza para darle algunos toques de maquillaje, cuya supuesta calidad es atestiguada por los tenebrosos cu-bículos de las academias, o le cuelgan algunos artefactos de la joyeríaMorlock... Tomando en cuenta lo antes dicho, nosotros nos ne-gamos seguir el juego institucional de la “CUL —¿cul no es un pre ijo de origen francés?— TURA” que implica la teoría y práctica de los grupúsculos academicistas y sectas reduccio-nistas que bregan en el poder editorial y que con sus esque-mas se vanaglorian de una absoluta corrección sobre lo que “la belleza debe ser”. Y nosotros no decimos que “la belleza debe ser” sino que LA BELLEZA ES, EXISTE EN EL PRESENTE, está en la vida misma sin restricciones, sin esquemas apriorísticos, sin límites, y por todo esto, INDEPENDIENTE de las instituciones y fuera de los consejos vejestorios y epígonos anatematizan-tes.

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Situación presente.

Esta es la gravedad de nuestro siglo: LA GENTE ESTÁ ENFER-MA DE CORDURA Y SENSATEZ.

Todos los conformistas sufren de cordura y sensatez.La cordura y la sensatez destruyen la imaginación del

ser humano y lo reducen a un plano objetual en el que per-manece cotidianamente reproduciendo una vida miserable; el individuo es aplastado por su propia impotencia y confor-mismo para hacer nada:

—los hambrientos dejan pasar el pan frente a sus na-rices;

—los artistas piensan que el arte se termina cuando los publican o exponen sus obras;

—los amantes se niegan a aventurarse buscando nue-vas respuestas al amor;

—los “pensadores” se dedican todo el tiempo a bus-car epítetos con los cuales denigrarar sus detractores;

—las corrientes políticas se consideran “Demiurgos” con sus teorías inmediatistas, apráxicas, ante la realidad so-cial;

—y un millón-por-segundo de etcéteras más.Nuestros contemporáneos en los tiempos que corren

se tratan como seres cosi icados. Los individuos se abando-nan a una autocomplacencia pasiva buscando una tranqui-lidad que nunca existirá, siendo que el ser humano siempre será el producto de luchas internalizadas e históricas que engloban a toda la sociedad... La mayoría de la gente se re-fugia en la ideologización y se abandonan a quienes les qui-tan lo más preciado que tiene el individuo: SU HUMANIDAD... Sólo asumiéndose a sí mismos es que los individuos pueden romper en la práctica a todo sistema manipulador que trate de “regularles” la vida. Todo ser humano que se estime a sí mismo se opondrá a todo control externo, venga de donde venga: religión, “ciencia”, partido político, Estado, psiquiatría, psicología, psicoanálisis, etc.

Los individuos que reducen la vida a su propia sim-plicidad y pragmatismo no ven más allá de las paredes ar-ti iciales que ellos mismos han levantado, este es uno de los modos en que la imaginación creativa es asesinada, sin con-

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LA NETA

Tal vez se pueda

ingir una locura, una pose

con que intelectuales, en el café,

se abrogan el sufrimiento entero

de los desposeídos de este mundo

para poder juzgarlo y, con ello,

enjuiciar a todos

descali icando a los dirigentes,

sin ser capaces

no ya de dirigir sus propios actos,

sino

lo que es más

dirigirse a sí mismos su propia palabra

con sinceridad.

Pero el real desacuerdo,

la locura verdadera, el desequilibrio mental,

la falta de armonía de sí con todo,

es refriega destinada al fracaso:

Boxeo de sombra,

no tiene golpe para enemigo propio.

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MI TESTAMENTO

Tejí mi telaraña

no en trazos indelebles de metal o de roca,

sino con esta tinta frágil

a punto de desvanecerse

siempre,

para dar una idea más próxima

de su impermanencia,

su inevitable

fugacidad.

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siderar que esa imaginación es otra prerrogativa de la huma-nidad de la persona. Por todo lo dicho, los artistas sin límites son necesarios en los tiempos de miseria como el presente.

DEBEMOS ROMPER TODOS NUESTROS NERVIOS porque ya están desgastados, totalmente inservibles, insen-sibles, y sólo nos mantienen en una situación degradante en la que todos nuestros actos pierden el sentido delo humano.

EL REINO DE LA FELICIDAD ESTÁ AQUÍ Y AHORA en todo individuo que realiza una praxis humana en la que se re-conoce sujeto/objeto, masculino/femenino, negativo/positi-vo, bueno/malo; praxis en la que ama y lucha, donde crearse a sí mismo signi ica hacerse y deshacerse en una esencia vi-tal...

Tenemos que actuar en todos los frentes posibles e imposibles de la vida humana. TODA REDENCIÓN ABSOLUTA E HIPOSTASIADA ES FALSA.

Infrarrealismo e infrarrealistas

El infrarrealismo es la espontánea e inesperada aparición de la clave determinante que asalta y destruye todas las reglas que constriñen y retrasan al ser humano y sus manifestacio-nes. Así, el infrarrealismo es la contingencia que lidia con los signi icados y cambios que nunca pueden ser previstos por el racionalismo ni siquiera con la ayuda de toneladas de equi-pos de precisión. El infrarrealismo está aquí, todo lo penetra y viaja en el vehículo de lo inmediato. Para ser infrarrealista hay que vivir desde ahora en las galaxias de los hoyos negros lo que signi ica estar en la vida misma que se comporta y expresa como esas galaxias, donde lo extraordinario sucede cotidianamente, lo imposi-ble es posible y los actos inciden en maravillas inesperadas. Esas galaxias son vistas por los ojos que captan los asombros, son tocadas por las manos que captan delicias y deleitan des-plazándose por las texturas vivas de los cuerpos humanos; son vivibles por los movimientos que luchan por la libertad, son una danza en las estrellas; son percibidas por el coraje de vivir, cueste lo que cueste, cada instante auténticamente; se encuentran en todos los combates individuales y sociales que

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crean las metamorfosis de la vida humana; se oyen en todas las voces, músicas, gruñidos, canciones, sonidos que se con i-guran en los caminos de las almas anhelantes; son alucinadas en las mentes verdaderas que penetran lo impenetrable con el arte. Quienes las buscan, entran en esas galaxias; el nom-bre inmediato con el que son designadas no es importante, puesto que dichos nombres son sólo las múltiples formas de nombrar la HUMANIZACIÓN que hacen del individuo un ser completo. —El infrarrealismo es la multitud de cuerdas que ayudaron a derribar estatuas de opresores como el zar Pedro o Stalin.. —El infrarrealismo es la pistola de Sergei Esenin cuyos disparos recitaron su poema para los Estados Unidos. —El infrarrealismo es una mandarina cuya cáscara es pelada con los dientes mientras se sigue saboreando. —Gerard de Nerval es infrarrealista caminando por las calles de París mientras jala con un cordón una langosta. —Un acto infrarrealista es don Quijote de la Mancha derribando al farsante Caballero de los Espejos. —El infrarrealismo canta y gruñe, tiene miedo y es va-liente, ama y odia, atina y desatina, gana y pierde, se compo-ne y se descompone, se a lige y se serena, ríe y llora, aprueba y desaprueba, pero siempre se conmueve con sus contradic-ciones, para bien o para mal. —El infrarrealismo no tiene acciones en fábricas ni en instituciones bancarias y, por lo mismo, no se acongoja cuan-do los obreros hacen huelga o los bancos son asaltados. —El infrarrealismo ama sin reservas y no cree en el matrimonio. Le gusta ser aventurero en todo y piensa que las cosas no están hechas sino haciéndose (incluso piensa que muchas cosas están malhechas). —El infrarrealismo se burla de las alternativas capita-listas que siempre son: “¿coca-cola o pepsi-cola?” —El infrarrealismo le saca la lengua a la etiqueta, se muere de risa en las conferencias de los letrados, respira al aire libre y no tiene mamá ni papá y es andrógino. —El infrarrealismo piensa que el llamado “o icio de escritor” es una invención de los literatos que han querido vi-vir confortablemente del arte, lo que signi ica un indecoroso

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LAZOS Ni ángel ni demonio. Más terribleel ser humanosoloen el mundo,con sus pasiones. Puro apego a la vida,a ver el sol, las nubes,a volar con el viento,a oler la cópula. Viviré. Lo que de mí dependa lo haré.Así, entre sangre, alvéolos al aire,la mirada ardiendo.

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comercio de la vida. —El infrarrealismo es epicúreo, sodomita, herecli-tiano, hedonista, narcisista, kantiano, hegeliano, marxista, anarquista, meta ísico, pata ísico, utópico, existencialista; simultáneamente todo esto y nada a la vez; pero rechaza la reproducción de sectas de il corpore fascista. —El infrarrealismo no es secta de ningún tipo, no dis-tribuye membresías ni boletos y no elige a sus miembros por ningún mecanismo de mayorías ni de minorías porque para ser infrarrealista basta con serinfrarrealista. —El grupo de los poetas infrarrealistas no tiene es-tatutos ni reglas de conducta, puesto que formamos un gru-po nogrupo. —Para el infrarrealismo más vale lamentar que pre-venir. EL INFRARREALISMO EXISTE Y NO EXISTE

RAMÓN MENDEZ ESTRADA

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ENDECHA EN PRIMAVERA

A la memoria del ilustre bachiller nicolaitadon Cuauhtémoc Méndez Estrada,

ese viejo cabrón, indecente y borracho.

A la memoria, también, de nuestra señora madre, doña Lolita.

¡Qué triste se pone Morelia en primavera!,por a’i de fi nales de abril a principios de mayo,cuando las jacarandas tumban sus tapetes morados en par-ques y banquetasy una campana fúnebre rompe el silenciocon un galope de penas broncas desbocadasen los llanos del alma… ¡Cómo gritan las cabronas canteras! ¡Cuánto ruido hacen!Con que arreboles indecentes robana las mejillas rosas de las muchachasla atención de transeúnte, ese trashumante del mundo,ese nadie metido en el o icio de fabricarse una corona de ceniza,tiznado de pañal a mortaja. Por a’i, de madrugada, pasa un güey diciendo:“¡Ay, mamacita! ¡Ay, mamacita! ¡Ay, mamacita!”Y luego viene y se vomita aquí, allí en el cuarto, allá en el patio. ¡Qué pesadumbre!¡Como vienen los dolores en banda!¡Helos allí, blandiendo sus tranchetes!¡Sábelos implacables! No son tantos, verdad…¡Pero qué crueles, qué dientes tan feroces,qué iera traza!

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¡Carajo! ¡Y cómo hieren! ¡Cuánto chingados pesan!¡Con qué razón les dicen los pesares!Y luego, a golpes,a mordidas, aunque así no te lleves,aunque la cortes,porque casado estásy te vales de a cuartos con la muerte. Cuánta desolación…¿Dónde queda Morelia, la dichosa?¡Con qué indecoro se comporta la vida ante este duelo!¡Qué desvergüenza!¡Sacar allí a su colibrí, pintar las fl ores!¿No mira el luto?¿No sabe de almas abiertas en canal a tajos de hacha,a cortes de desdicha? ¡Triste… pero qué tristese pone Morelia en primavera!¡Cómo tuércele el cuello a la alegría!¡Cómo tórtola despedaza sus cantosy a aullar se pone, loba loca! Y pese a quien le pese:¡Sí, sí la quiero!Pese a ese descaro de cabrona,con ese escándalo de sus muchachas de cantera,con esas risas locasy el crepitar del viento de la pena… El Sol, a plomo; diáfano el cielo;luminosas, radiantes, las esquinas;los templos y sus esbeltas torres, los conventos,el Acueducto y hasta el Bosque Cuauhtémoc, resplandecien-tes.Y toda esa gente allí, en la ín ima tareade lograr el mendrugo magro del día…Y yo con estas ganas de gritarles a todos:¡Griten! ¡Griten!¿Por qué no gritan?

CUAUHTÉMOC MÉNDEZ

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Y entre el ruido del trá icoresponde adentro, con un silencio torpe, atroz,el único tañido de la campana fúnebreen el momento que féretro y cortejotraspasan el umbral del cementerio. ¡Eh! ¡Allí! ¡Volteen! ¡Miren allí!: ¡Allí está un ángel!Lee… ¡No!: deletrea apenas

–analfabeta en la materia–la solemne inscripción:

“¡Postraos: aquí la eternidad em-pieza

y es polvo aquí la mundanal gran-deza!”

¡Eh, eh! ¡Deténganse! ¡Párense! ¡Engarrótenseme a’i!¡Falta otra campanada! ¡Falta un repique! ¡Un repique de pla-no,estruendo de badajos que calle este silencio! ¿Con quién voy a gladiar?¡A ver! ¿Quién se proponepara estirar la lengua y retorcerla? ¡Con pesadumbre, así, con honda pena,particípole al mundocómo se pone triste, Morelia, en primavera! Ordena, triste poeta, reyezuelo sin súbditos,que se calle el zenzontle,que le baje de tono ese clavel a sus rubores,que ese que pasa en las mañanasdiciendo “¡Ay, mamacita..!”pase otra vez, y aquí en mi corazón vomite su alma.

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ANGELA GIRASOL

No se vestía, Angela Girasol incorporaba el atardecer a su cuerpo.Cuando el sol era sandía sonriente, ella zapatillas granate, payasito de muselina rojísima y aretes de rubí resplande-ciente. Si las nubes acunaban el sol, ella calzaba espuma ma-rina y vestía organdí celeste. Si llovía, minué de perlas.

Esa tarde, el ocaso era un arcoiris, Angela Girasol emergió del tráiler que la cobijaba noche tras noche como capullo a su oruga. Entró al circo cargada del sueño giracielos...

Angela Girasol vuela entre el cielo circense, su anhelo es ga-nar a pulso las alas que su nombre anuncia.

Entre las mil piruetas trenzadas en los trapecios, el sudor diluye el talco en sus manos.

El chirrido de cigarras que desprendían los columpios, le con irmaba lo que ella sabía por las ráfagas del viento en su cuerpo: El espacio era un acordeón. Rodaba airosa. La respiración contenida, las piernas que se vuelven lechas. Su cuerpo todo: un péndulo. Se expandía. Se contraía. Se pulsa-ba. Entre vuelta y vuelta, un parpadeo.

Arcoiris convertido en trompo. Bólido multicolor con alas de fuego en el aire. Angela Girasol giraba como sol, colibrí en celo. No gritó, cantaban por ella los pájaros. Algunos vieron el ala rota de su zapatilla que colgaba del columpio cenital.

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LETANÍA DE CENIZAS

Puerta del cielo: ábrenos la esperanza. Para que nunca falte casa, vestido, sustento reliquia bendita de la Divina Providencia Tocó el cuerpo de Jesús y me bendigo

Llevamos siglos de ensayo ensangrentadoCaminando por las naves de las tres personas del atrio al altar, anhelamos el polvo y la ceniza

Beso las llagas del Cristo que yace Divina Providencia, conjúranos los males devuélvenos nuestras monedas multiplicadaslorece racimos de deseos en los corazones

Escucha nuestra oración lorecida Señor, ambos somos polvo, ceniza ardiente...

GUADALUPE OCHOA

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Yo Ana Xóchitl aprendo a tejerárboles-frutas en la tierraa hilar collares de mazorcasa pintar loreados pájaros en mantos

Luzco collares fosforescentesaretes de luciérnagas en celoConozco los piojos, el hambreel miedo a las olasla rosa de los vientos de los hijosy el sabor armado en las axilas

YO / mujer / Ana Xóchitl crezco con toda mi acidezCobijo con rebozo sangrante mi cuerpo de venada heridaMi rostro de oscuro zapote sonríe / cruje de gozoiluminada en la arenay un feto / tumor amaneciendo en mis espaldas.

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ANA XÓCHITL

Soy el arcoiris de la montaña que besa al marXóchitl soy por mis abuelosAna me nombranLustro mi sombrero pararrayos de malos augurios y nazco

Mi vida lorece en una rama y el ojo avispa de mis hermanasmis orejas: vitrales pendientes en la brisaun árbol: mi sostén, mi sombra, mis tres casas

Yo Ana Xóchitl vibrocuchareo tragos de solmi hamaca vuela con el viento,el roce de una hoja muevelos párpados de mi respiración

Al son de un zanate rondadorMi madre es 1 trocito de mundola vida constelada en trenzas de barroamasado siglo a siglo

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UNA MUCHACHA...*

Una muchacha ama sus entrañas en un baño públicobesa el re lejo de su rostro bajo la luz neónesa muchacha duerme acariciando su pubis

La cerradura de su casa se abre con un suspiroque le regaló la hija de Circe

Esa muchacha decidió ser como Pandorasu cuerpo es la caja de la sabiduríaama la media luna de sus uñas y su fertilidadOfrenda sus ojos y sus venas, se erige diosa y rezaMadre nuestra que compartes mis entrañasy mi cielodáme a luzalumbra mi caminola vida es nuestrami amor es contigobendita eres como todas las mujeres

Esa muchacha se desangra en un baño públicotaladra sus tímpanos el ulular de una sirena

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BORIZONTE

Nacemos con una herida de muertecicatriz en el entrecejo

Hoy recogiste tus piernasy te fuiste sin decir adióscomo quien abandonasu par de muletasdebajo de una camademasiado mullida

Hoy nadaste contracorrientecomo salamandradescubriendo sus pulmonesbuscando la orilla del estero.

Tu aquí ante el ¿cómo estás?era un sonar de naufragios.o.s que no quería serfata morgana de tu pecho

Un viajede borrón y pluma nuevaA inando tu propia tonada,habrás de tomarleel pulso a la vida,oyendo la llamada del maro navegando en el desiertoTu propia razón de ser.

Tanto dolorencoge mis huesosastilla mi sangreTe escribotodos los díasporqueno te puedo besartodas las noches

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Te sueño todo el díabeso el airepara que te besey te mandocorazones rotosen las patasde las abejas

El amor inaugura la mañanaextiende la nocheo nos tiende un abismo.

La soledad de tíes querencia concretaes un nosotros quebradouna familia sin cuelloy sin cumpleaños

el viento de febreropuede aligerarte el pasopero no puedellevarse mis recuerdos

tus dedos largos arañando el in initotus cejas de águilas en pleno besotus ojos negros de carbón ardiendo

La Soledad esleucocito de la existenciaoxígeno de la vidaun óvulo del vacío

Te amaré toda mi vidaTe esperaré siempreembarazo a dos corazonesy mil canciones.

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YO SOY CUAUH-THOR Los que informan, no informan.El evento cultural más interesantede la Semana Santa en Michoacánno es la procesión al Calvario,llamada por el pueblo llano Vía Crucis,sino el apareamiento o la procreación,como quieran nombrarle:coger y hacer hijos,o simplemente coger sin tener vástagos.Pero no con-trabajo, sino con placerpara complacer.El contrabajo es de los violines.Precisamente de las violas, los cellos y los vio-loncellos,mas no de las arpas ni las balalaikas ni las guitarras,aunque éstas también tengan cuerdas,mucho menos con las cuerdas del pianoporque pian-pianito te acuerdasy te van tocando.Si aquel es un canta-autory el otro un coautor,yo soy un cautín-cautor,pero sobre todoun Cuauh-Thor.

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MI FAMILIA en este país,es de las pocasque no viven del gobierno.Nuestras demoras en los pagosde los servicios públicosson los únicos negociosque tenemos con él.

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yo te lo hubiera perdonado;si ebrio te buscara para derramar sobre tu falda roja mis lágrimasde avey tú huyeras asustada corriendo por la orilla del río,yo te lo perdonaría-mi pandilla me iba a abandonar y yo regresaría a mi cuadra soloy desangrándome-Si no fueras a mi boda yo te lo perdonaría;

Te perdonaría también si me entregaras a la policía –un aciertoen tu ofuscación-yo me subiría a la pánel con mis zapatones de doblesuelamanchados de barro y con la camisa que tú me hiciste y queyo estrené el veinticuatro de mayo de mil novecientossesentaycinco…

Madre: he andado perdido todos estos años,perdóname tú ahora

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LA RAZA-CHINGÁPara Cuauhtémoc Patata Blanca Méndez yRodolfo Sanabria

Necesito largarme cuanto antes o luego ya nada tendrá sen-tido. Estoy enfermo, y este maldito país me está matando.-Dylan Thomas

Dinero. De entre todos ¿quién puso a rugir las monedas en los cuencos de sus manos?Quién gritó: “¡contengan al dinero, run la de cabrones!”.“¡Abran! ¡cierren!”Por capricho o diversión ¿quién dispuso el viento por donde transacciona el ulular de los billetes? (os desprecio y des-perdicio, dijo testarudo)¿Quién cazó con sus garras la fiesta del pecunio?¿Quién trajo a los menesterosos? ¿quién los puso frente al público?Contundente y sencillo ¿qué va a ser del parné, la morusa, la irulilla en estas pascuas?

¿Quién criminal obtuvo de un labio un crédito / partir el pan y saciarse en su hipoteca?Pero también ¿quién llevó a las numismas a fundirse en otro sitio?

¿Quién recién se amancebó –o supuso comprender– blandiendo la masa del principio financiero?¿Cómo carajos no hay liquidez si ya es sábado?Y los cantantes,¿a qué hora llegan los cantantes? “Neal Cassady en White Sands, Nuevo MéxicoMadre: si de pequeño tú me hubieras abandonado en una canastaen las puertas de la iglesia del condadoyo te lo perdonaríate lo hubiera perdonado, por DiosMadre: si yo regresara de la guerra y tú no me abrieses la puerta

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ANÁLISIS 1Dándose la espalda a sí misma,la clase obrera internacionalexpone las vértebras cervicales de sus conquistasal apetito de las transnacionales y el capital.Todos los gobiernos del orbe--desde la remota China Popular hasta el Tío Sam--copatrocinan esa carnicería:la venta individual de la fuerza de trabajo. 2El que no quiere ver,ni con colirio limpiará sus ojos;quien no quiere oír,ni destapando sus oídos escuchará,así fuera la voz misma de Dioso el susurro del Diablo lo que hablase. 3Arrebatados por la animalidad,con gozo poblamos el planeta,cultivando las artes del amor y la guerra.Sobre nuestras cabezas elevamos dioses y demo-nios;y placeres sin número practicamos.Se queja el individuo de su e imeridad.

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DUELO* Me voy a poneruna hachemudaen el hocico. 23 de abril, 2004,Mugrelita, la bella.

* Escrito al día siguiente de la incineración del cadáver de su madre, Dolores Estrada, fue el úl-timo poema de Cuauhtémoc, con el que selló su obra toda, pues el murió el 5 de mayo siguiente. En la lápida del sepulcro, para colmo, omitieron en su nombre la hache intermedia.

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POR QUÉ NO PUEDO SER UN OJETE CONTRA USTED, Y POR QUÉ SUFRO POR ELLO

Adelántateles, perro, muérdelosCuando se acerquen, ládrales Bájales el corazón. Que sepan quién eres;Si tratan de mentirte, Desnúdalosábreles sus verdades en dos contradicciones destrózales sus paquetes de leyes. Caválos garra,húndete, manicomio,colmillos colgantes inalmente huye, no regreses

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***“Es que tú haces cosas infames”, medijo mi amigo Mariosantiago, creoque telefónicamente;es muy incierto. No he vistoúltimamente a Mariosantiago(no entiendo por qué)

***Con frecuencia salgo a risquear en la puesta del sol–otra vez–pomo de mezcal, cartón de ganja, puñado dechocolatesbien búfalo y bien pendenciero;es muy incierto

***Iba a las plazas a escuchar a AMLOy me daba la espalda cuando yo trataba de exponerlemi situacióny entonces sentía que México me dabala espaldaque me olvidaban en un sanatoriohundiéndome en la incertidumbrehundiéndome en una piscina de éter

***¿qué hacer entonces?

***“yo pensaba en un trozo de cebollavisto durante la cenay en el abismo que nos alejade los otros abismos”

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CONDENADO por mí mismo,acá ataré la sentencia:portarse culero con los culeros;ojete con los ojetes;decidor, con los decidores;gobernante, con los gobernantes…Reducirse a unos cuantos espacios,en unos cuantos medios,en pocas cuartillas,menos palabras,economía de letras…Hasta llegar a un simpleSÍ o NO.¡Sí! ¡Vivo!¡No!, ya muerto.Pero NOendulzaré sus oídos con mis cantosni a sus ¡Oh! ¡Idos!ensalzaré con mi silencio…Mucho menos les voy a dar el SÍ.

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EN FLAGRANTE DELITO 1He dejado tras de míefectos y afectos personales,cartas, poemas, cajones con papeles, libros,demandas laborales, ropa, salarios,deudas por saldar, trámites en curso,partidos, sindicatos…Sobre todo:ramalazos del amor volátil. 2Como he dado puños de versoso fl oreso recetas de comida y novelasy libros de cuentos y poesíay macetas,también he dadomalas o buenas noches sin dormiry sobresaltos y placeresy angustiasy pérdidas y gananciasy vidasy muertes…Sólo esuna pequeña partede miHABER. 3He desempeñadolos ofi cios más diversos:cargador, mesero, vendedor, administrador,gerente, obrero, pintor, maestro,redactor, coordinador, padre, amante, esposo,consejero, asesor, periodista, locutor,editorialista, reportero, corrector,enfermero, hijo, hermano… jefe…

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ROCK’N ROL BOOK(El último poema) –No trabajo. Ya no trabajo; de hecho nunca he trabajado.Soy ratero… dije en la comisaríaen un reciente apañón–Ya no tengo familia; de hecho nunca he tenido familia…ya no tengo domicilio…ni plato para las hojuelas de maíz mi bicicleta me la destruyó un microbús–el sujeto que aventó la bomba en Japón–

***en aquel tiempo bajaba con un almuerzo por la cuestade tabachinesy regresaba con el crepúsculoel hombre de la nómina nos pagó en muchas ocasionesa los chalanes con pastas; incendiamos el taller dos vecesy luego mamá iba al Tribilína inundarme de ilípicas, hasta quele dije ya no venga, madre; olvídeme, puesyo ya no tengo remedio

***ya no tenía manos…y como ya no tenía manos me convertíen un sinvergüenzay como ya no tenía vergüenzaentraba escandalosamente en las cerveceríasde Circunvalación

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He comido, en consecuencia,Equis, Ye y Zeta… --Dos de lengua de senador,a propósito de Don Belisario… --Dos se comió El Chacal… --¡Ese o icio no me gusta, Matarililirilón..! Mientras gruñía la lonja,mis hermanos morían de desnutrición.Yo analizaba--y ellos morían--los enfoques.Son importantes los enfoques:Marx, Freud, Lacan, Mayakovsky, Len-in, Mao, Ché,El Filósofo de Güemez… Si se trata de visiones,nuestro despacho recomiendalas prospectivas de investigaciónparticipativaslasolísticas…Cuando uno se las huele antes del pedo,ya debe tener puesta la escafandra.

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CAUCES Cuando el nacimiento de los senos se transforma en río,en ese caudal de carne nos ahogamos,como en el caudal de la políticaizquierdas y derechas naufragan.Pero no el amor en las huelgas,no el sexo delirante por las persecuciones policiacas,ni las ínclitas, perennes traiciones de líderes inescrupulosos.Los revolucionarios de hoy serán los tiranos del mañana.Mas por tirano yo tengo un cuerpo;por mandatarios, el instinto y el deseo.Y acaso ese pecho y sus formidables chiches tiran de mícomo los bueyes tiran de la carreta, de la yunta,y aro con mis papilas gustativas esa tierra fértil,pródiga de lujuria y cachondez.

PEDRO DAMIÁN BAUTISTA

ROBERTO BOLAÑO

JOSE PEGUERO

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SUCIO, MAL VESTIDO En el camino de los perros mi alma encontró a mi corazón. Destrozado, pero vivo, sucio, mal vestido y lleno de amor. En el camino de los perros, allí donde no quiere ir nadie. Un camino que sólo recorren los poetas cuando ya no les queda nada por hacer. ¡Pero yo tenía tantas cosas que hacer todavía! Y sin embargo allí estaba: haciéndome matar por las hormigas rojas y también por las hormigas negras, recorriendo las aldeas vacías: el espanto que se elevaba hasta tocar las estrellas. Un chileno educado en México lo puede soportar todo, pensaba, pero no era verdad. Por las noches mi corazón lloraba. El río del ser, decían unos labios a iebrados que luego descubrí eran los míos, el río del ser, el río del ser, el éxtasis que se pliega en la ribera de estas aldeas abandonadas. Sumulistas y teólogos, adivinadores y salteadores de caminos emergieron como realidades acuáticas en medio de una realidad metáli-ca. Sólo la iebre y la poesía provocan visiones. Sólo el amor y la memoria. No estos caminos ni estas llanuras. No estos laberintos. Hasta que por in mi alma encontró a mi corazón. Estaba enfermo, es cierto, pero estaba vivo.

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DINO CAMPANA REVISA SU BIOGRAFÍA EN EL PSIQUIÁTRI-CO DE CASTEL PULCI Servía para la química, para la química pura. Pero preferí ser un vagabundo. Vi el amor de mi madre en las tempestades del planeta. Vi ojos sin cuerpo, ojos ingrávidos orbitando alrededor de mi lecho. Decían que no estaba bien de la cabeza . Tomé trenes y barcos, recorrí la tierra de los justos en la hora más temprana y con la gente más humilde: gitanos y feriantes. Me despertaba temprano o no dormía. En la hora en que la niebla aún no ha despejado y los fantasmas guardianes del sueño avisan inútilmente. Oí los avisos y las alertas pero no supe descifrados. No iban dirigidos a mí sino a los que dormían, pero no supe descifrados. Palabras ininteligibles, gruñidos, gritos de dolor, lenguas extranjeras oí adonde quiera que fuese. Ejercí los o icios más bajos. Recorrí la Argentina y toda Europa en la hora en que todos duermen y los fantasmas guardianes del sueño aparecen. Pero guardaban el sueño de los otros y no supe descifrar sus mensajes urgentes. Fragmentos tal vez sí, y por eso visité los manicomios y las cárceles. Fragmentos, sílabas quemantes. No creí en la posteridad, aunque a veces creí en la Quimera. Servía para la química, para la química pura.

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POLARIDADES

Escribe lo que tu chingada se te dé.

Y ya vas, abres la puerta de un mundo desconocidodonde todos tienen polaridad positiva o negativa;los de polaridad positiva buscan a los de polaridad

negativa;los de polaridad negativa se dejan buscar;pero héte aqui a un grupo de excepciones que siempre

con irman la regla;los sin polaridad, son puntos muertos en la calle,

objetos inanimados, lacos, destendidos,humanoides desinteresados como suicidas japoneses

conectados desde la internet;los sin polaridad son zombies depresivos, enfermos

mentales, zombies inadaptadosconsumidores de drogasescritores potenciales de Poesía perosin escribir una mierday lo que escriben si es que escribenvale mierda;son los tres tipo de habitantes que inundan tus ojos

sorprendidos de lo que miran desde un corazón

destendido en el espacio azul,desde una melancolía triste y curiosa un poco inocente

y desteñiday miras y remiras antes de cerrar la puerta tras de tí

y luego escribir estas cosas.

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LA NADA

En mi adolescenciauno de los juegos acostumbradosera el de la nada.

Se trata de pensar en tí,en los seres vivos con quienesconvives, como algo e ímero.

Al morir, desapareces,se desintegra la memoria.

Se apaga para siemprela actividad cerebralque generaba el “yo”

no habrá más pensamientos

el cuerpo es una masade carne y huesos putrefactos.

Después de la vida, ¿qué pasa?

:EL VACÍO:

Puedes jugarlo de múltiples formas

Mirándote de frente en el espejo,acostado e intentando levitar,en presencia de un cadávero simplemente pensando, imaginando

estremeciendo tu existencia

asumiéndolo: el “yo”, se extingue.

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LOS PERROS ROMÁNTICOS En aquel tiempo yo tenía veinte años y estaba loco. Había perdido un país pero había ganado un sueño. Y si tenía ese sueño lo demás no importaba. Ni trabajar ni rezar ni estudiar en la madrugada junto a los perros románticos. Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu. Una habitación de madera, en penumbras, en uno de los pulmones del trópico. Y a veces me volvía dentro de mí y visitaba el sueño: estatua eternizada en pensamientos líquidos, un gusano blanco retorciéndose en el amor. Un amor desbocado. Un sueño dentro de otro sueño. Y la pesadilla me decía: crecerás. Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto y olvidarás. Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen. Estoy aquí, dije, con los perros románticos y aquí me voy a quedar.

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AUTORRETRATO A LOS VEINTE AÑOS

Me dejé ir, lo tomé en marcha y no supe nuncahacia dónde hubiera podido llevarme. Iba lleno de miedo,se me a lojó el estómago y me zumbaba la cabeza:yo creo que era el aire frío de los muertos.No sé. Me dejé ir, pensé que era una penaacabar tan pronto, pero por otra parteescuché aquella llamada misteriosa y convincente.O la escuchas o no la escuchas, y yo la escuchéy casi me eché a llorar: un sonido terrible,nacido en el aire y en el mar.Un escudo y una espada. Entonces,pese al miedo, me dejé ir, puse mi mejillajunto a la mejilla de la muerte.Y me fue imposible cerrar los ojos y no veraquel espectáculo extraño, lento y extraño,aunque empotrado en una realidad velocísima:miles de muchachos como yo, lampiñoso barbudos, pero latinoamericanos todos,juntando sus mejillas con la muerte.

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del no-consumodel no-Poetas estrella, tercer ojoel tercer sexoRobots-Poetas-humanoidesPoetas-RobotsSin límites para la creatividady la construcciónPoetas que describiránel nuevo mundoPoetas-máquinaPoetas-tecnologíaPoetas que hoy celebroYo.Poeta.salud por un mundodonde no existacomo ahorauna séptima partede seres humanoshambrientosinfra-vivosdespojosde un milenio injusto.

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Poetas voladoresPoetas sin dogmas religiososni cientí icosabiertos al futuro del hombreel futuro del Universoel futuro del Cosmosabiertos a los nuevos sentidosla telepatíala relación humano-máquinaes el ín de la Iglesiade la familiade los gobiernos verticalesde la educación impositiva de nacionalismos nefastosde ambiciones personalesde vivir en competenciaBienvenidos Poetas hormigaPoetas arácnidosAbejas Poetas Poetas fantasmasPoetas sin cuerpoPoetas que vivenmás allá de un sigloPoetas incorpóreosPoetas aguaPoetas nubePoetas espacialesPoetas irredentosPoetas libresPoetas locosenloquecidos Poetas de la realidad aumentadaPoetas comicPoetas lagartosPoetas tren-balaPoetas alienígenasPoetas submarinosPoetas paralelosPoetas multiversoPoetas hongo

EDGAR ARTAUD

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LOS POETAS TRES(borrador)

Bienvenidos los poetas del tercer mileniolos que ahora no tienen más de trece añoslos que nacen con tecnología en las manosen los ojosen el corazónen la mente los poetas cyborglos poetas árboleslos poetas que vivirán con robots humanoidesque conversarán con ellosescribirán con ellosbienvenidos los poetas que iniciarán unanueva aventuracon lenguajes que no conocemosque no adivinamoslos poetas que participaránen la recon iguración del mundoque viajarán y conoceránlas entrañas de la tierray vivirán en otro planetarecorrerán el Universoserán testigosdel inal de las institucionesque nos dañanbienvenidos Poetas AsnoPoetas cíclopePoetas dientePoetas delirioPoetas automatizadosPoetas robotizadosPoetas de cuatro piernasPoetas de dos cerebrosPoetas incubadosPoetas tecnología en el ADNen el conectoma cerebralen las plantas de los pies

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SIN EMBARGO SOBREVUELOCOMO 1 DINASTÍA DE SOLES A la memoria de Alejandra Pizarnik

¿A dónde me conduce esta escritura?/ rosa de aspavientos: espantapájaros /¿A qué falo de sol remojado en espuma de alabanzas?Si no me suicido hoy / ya me suicidaré mañanaQuerido amigo:La risa en la agonía es cascada lamígeraVivir & llagarsellegarse / bucearseromper el hechizocantar / sin piedad /No sé((piedra bicorne))((vihuela rapaz))Ni el camino de la lenguani las leguas a BagdadOdio esta Caricatura Divina& en medio esta verga oscuraque llora alucinadarompiendo todo vergel¿La noche por siempre noche?Es de imbécil & poeta preguntarComenzar por el inal la quemaduraAcercarse a la ardidera/ como ángel en su óvulo /El in ierno -llama a llama- es musicalLa cola del dragón es su granalla¿Esquirlas de la mente?¿Alebrijes?Estos días terrenaleshan sido mi haikú / mi harakiri¿Quién chingaos seré yo?

95

ACTO DE PIE

Chololo Díaz hacía acto de cobijas y de pie.De Pelé se puede decir lo mismo; pero yoquiero referirme a alguien que no juega futbol.Alguien que no viene desde mi infancia.Y que yo quiero, por supuesto: Ese acto de cobijatan solemne, ese pie tan bien puesto, tan bien pie.Ah, su gol monumental, su fenomenal pelota.Y no me pierdo, no pierdo a los que no juegan futbol,no pierdo mi cabeza, no pierdo al guardameta.Las mil glorias de mi gol, no las pierdo.El acto de cobijas, no lo pierdo.El poema gracioso, no lo pierdo.El sarcasmo, la burla, la agonía, no los pierdo.Al chololo y a Pelé, no los pierdo.Y todos ellos se metieron en la cama,hicieron futbol y tres hijos.Y todos también hacían hijos. Y todos jugaban futbol.Repentinamente cayó paternal la muerte.Pateaban con los dos pies, los dos murieron.Algo maravilloso quedó de ellos; seis hijos.Doce pies. Y lo más maravilloso, sus hijas...Pero en realidad hablé de una mujer.Ah, su gol monumental, su fenomenal pelota.

96

ME ACABO DE MORIR

Lo sospechaba. Ya nadie va a tirar su culo apestoso junto a mí. Ni siquiera hablará del comercio ni de las deliciosas burguesas, pues me acabo de morir y no escucho. Alfred Jarry conoció a un muerto en una carrera de ciclistas que corría más que los otros pues se endureció. Yo no conozco algo más duro que el corazón. Me estoy olvidando que nací; que tuve 24 años, una mujer y un hijo; que vivo en un barrio asqueroso donde los niños llevan un cinturón en el cerebro, donde Simpatía y Esfuerzo son sus padres mongólicos. Estoy esperando un examen; una mano experta que diga: Está muerto; alguien que use el cerebro para decir eso. Me acabo de morir, tenía la sospecha; pero lo que nunca tuve es lo que me está matando con sospechas: Capricho life --private eye--. A ver si se entiende.

109

CON EL CIELO POR DENTRO

No es 1 sueño& sin embargo / la luz de este versome conmina a nombrarlo así: Camino/ como siempre /A la orilla del mar:: entre las dunas ::Explorados el tórax / las venas& el líquido encefalorraquídeo del desierto Alcohol puroAlto espíritu de cepa diamantinaMe froto los ojos & me rasco 1 musloMis instrumentos de comuniónMis puentes eléctricos con esta contundente realidad que me trasminaSu oleaje denso acaricia & sobresaltaEl horno de su ojo burila en mi concienciavisiones que desbordan el parpadeo exacto de mi ser Ahí va el golpeToda experiencia en su silencio avisaCrece en edad la adrenalinaEl cuerpo todo se eterizaNo hay distancia que no exprima mi tenazaCon el cielo por dentroMe sumerjo de ilo en & a través de este latidoVagido animal con que me lamoMontado en mi propio pellejo ((que destila espuma)) Caronte por hoy navega lejos/ Con todos sus salvoconductos & su motor de borda / Para llegar aquí Tendría que derretir al sol.

108

SOY & NO

Soy & no el ángel caídoQue de puro estupor ahoga en sotol sus limpias lágrimasHe olvidado hasta el aroma de la liana que me servía de telescopio & de columpioSólo en sueños me veo vagando en esa patria toda entrañaLuz de bengala inapagableManantial de impulsos que la mierda indigestión de estos toscos días me borraVuelo 1 segundo & me despierta la migra garrienta del dolor/ restregándome en la jeta el desgarrón de mis fronteras /Resortea ardido mi muñónMi aura se espanta de no re lejarse en mis recuerdosLa exaltación termina por resbalarse a 1/2 esquinaAúllo invocando el chi lido de mi Dios / que se coagulaSin que pueda pellizcarle decibel chisporroteo alcaloide hoyo negro algunoSoy & no este temblor que vacía en sí mismo su basura1 interjección de lava arrojada de improvisoManchado de eternidadDe lluvias / de escozorDe bárbaras iebres que se tragan de 1 bocado a mi destinoSoy & no la orina congelada de Caín en plena huidaEl sobresalto que lo impulsara a castrarse sus células sola-resEl terror que habría de marcarloComo a res en brama que enloquece& no embiste a su manada.

OSCAR ALTAMIRANO

107

SALTAPATRÁS & SALUCITA

En el baldío : corazón al cuerpo :Bajo 1 higuera azulada de oros2 teporochos se con iesanLo que sólo es posible arrancándose los güevos & los ojosEl techo de sus cuitas & esperanzases 1 cielo-cabellera de mujer que se derramaNo los vislumbró la Shake-esphereJamás topó a esos búhos el crepúscular PetronioCimbraban casi quizás la misma esquinaSorbían jiba semejante del torrente¿Se habrán hecho bizco & despreciado?La fruta ya caída no se enrama de vueltaal solo silbido sanguíneo del delirioEsta llama de ahoraEste hueco en que caben la hamaca de la luna & la soledad hecha pedazosVivirá trepado en su propio lomo para siempreHasta el día en que se acabe el murmullo de los grillos& el ilo de otro canto nos embriague & acompañe.

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SE ES NECESARIO MORIR TAN JOVEN-REFIN EN 7 TONOS

Icuando apenas descansa el mediodíasobre los peces de las agotadas sonrisasy un nudo de colas sudorosas se alista en los caféscerca de algún tugurio burocráticoy/ cuando/ generalmente tienes loshuevos f lácidos y deséas un cepillo dedientes más que una boca rojaebria de cognaco un culo tan robusto como tu gula lo antojedentro e inmediatamente fuerade un blue jeans recién enjaretadooh se piensa/ se recontrapiensaen la inmadurez de quien se tiene quemorir de viejo IIy por la noche te estás desesperandocuando sabes que te quedan tres magníficosmiserables pesospara tomar el bús que te va a arrojar ahícerca y l legas a tu cuartodonde vas…. diablos!a estar/ permanecer soloa tocarte el cuerpo con tus dedos fríosa contemplar la regadera abierta/ el aguacomo escultor del airey que tienes que vomitar tu cuerpo sobrela cama catre o perro sueloy jalar con tu propia mano la cobija….solo falta/ te remueles/ que toque atu puerta una hermosa chicay saltas y abres y te diceno compra leche….?(tocan a tu puerta)

100

IIIsiempre –alguna vez- se tienedemasiado tiempo para envejecerpara ser viejopero no se puede ser tan jovenser joven tan premeditadamentetan deliberada y espaciosamentehe de ahí la necesidadla inmediatez imprescindiblede no perder de vista tus días inmortales: todos IVel bochorno absurdo de la vidaes que tengas que etiquetar cada 24 horascomo un nuevo ejemplar Vse te ocurre zafarte un zapato y rascarte laplanta del piéentonces piensas en tu querida amantey le dices con tu acre pensamientovoy a verte ahora….y te codéas con el barandillo para distraertea ver si te pierdes de vista yte dejas ahí…. VIvuela que vuela…. (paloma mía….)*la vidase te escapaella s í te perdonasi habría que perdonar queseas fulano de talun paria incorregiblea costade toda costa VIIte estás masturbando/ te masturbas

MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO

104

FE

no pierdas la fe/ guárdala en lugar seguroen tu alacena entre las bragas en un banco de la featada al marcapasos a la etiqueta de tus vestidosal plumón con que tachas los calendarioslevántala cuando sacudas cuando laves cuando te sientes en el excusadoduerme con ella recógela cuando tengas sexo yocúltale en tu agobio en tu hambrepodrías maldecirlapodrías devorarla

101

-mastúrbatete vuelves a masturbar/ te masturbaste remasturbaste recontramasturbaste requemasturbastemasturbasQUÉ OJETE…. *canción de dominio público

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ASALTO

a los poetas nos han arrebatado la vida incluso el nombrenos han asaltado en la madrugada todo el cuerpo de genera-ciones vencidashan vaciado la historia en cestos y arrastrado por los años con su risa de inexpertos ladroneshan atado los sexos para no confundirloshasta la palabrale han encerrado en cercos como a gallinas o puercos/ todopero nada es ciertoles hemos dado fantasmas

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GRAFFITI –a mi hija alba

jugué a ser niño a coger frutos a traer la pasta y el rastrillo del tendero para las barbas negras de papá y las sopas blan-das de mamájugué a la camisa limpia del pupitre a los deberes del diez-mo y el claustro miserable del salariojugué al rondín de los cafés y las alamedas a la desfachatez del reloj a la ignorancia del dolor y la sabiduría del placerjugué a la espectación del tercer acto a la nostalgia del in-somnio y el júbilo de dos que tres sonrisas....en in dime tú/ no somos sino un estúpido graf iti?

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CANCIÓN IMPLACABLE

Me cago en Dios& en todos sus muertosMe cago en la hostia& en el coñito de la virgenMe cago en los muertosdel Dios de DiosEn la soberbia de Federico Nietzcheen el cuerpo tembloroso de mi alma& en las ortigas al aire del ateoEn la muerte prematura de los justosen la fugacidad del coito & sus centellasen el verbo animalen la imaginación-rizomaen los textos del saber tan destetadoEn la raja de los mundosyo me caigoConcentrado en el incendio de mis porosEn este alcohol-maleza que me cimbraen el ojo in inito de mis huellasen el furor salvaje del desmadreen la imposible muerte & sus ofrendasen el barro de áspid que calientaen las rocas de la amada

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en la levitación de mi calacaen el cojo corazón de lo innombrableEn el aleph acuoso de mis llagasen la vítrea desazón de mi asesinoen la mano del placeren la droga anidada en sus colmillosEn el ogro ilantrópico & su esposaen la tumba del azar tan manoseadaen el germen de la lírica / que es cacaEn la boñiga aéreaen las lagañas topasen el cráneo todo esplendor de CharlevilleEn las ratas que aún huyen del Mar Ebrioen lo blandoen lo fofo& en lo inermeEn el eructo de éter de los saposen las sangres hirvientesen las sombrasen el rosa gargajo de las albasen el vidrio insensato que he escogido como calleen las barrancas de Venus tumefactaEn el platón del festínen las bacinicas de la treguaen el hongo podrido & su tridenteEn el genealógico tu mor de la US Armyen el extenso linaje de la mierdaAbismo & resplandor / azar & vientoVena abierta de cocxis a clavículaRegazo de embriaguezLlama de arpas embozadasEn las ingles sin axilas de Dios-inventamuertosen el suave & múltiple rumor que hacen 2 lágrimas en el mar : en sus desiertos : & en mí mismo.