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[La Danza

Macabra]

El hijo del papá del Ahuizote

por el momento es una publicación quincenal

encaminada a la difusión de textos literarios de

diferente índole. Los autores que contribuyen en

la creación de esta publicación son, al igual que

tú, querido lector, personajes que en el ejercicio

pleno de sus habilidades lúdicas alimentan el

imperioso modus vivendi que es la creatividad.

El contenido vertido en cada uno de los textos, así

como del material gráfico que se presenta en esta

publicación, nada tiene que ver con el criterio de

AL FIN LIEBRE ediciones digitales, salvo en

las ocasiones en las que la edición participa como

un autor más.

El hijo del papá del Ahuizote es una publicación

sin fines de lucro, de manera que, si te intentan

cobrar por la visualización, lectura, difusión o

reproducción del material aquí vertido, avísanos y

haremos lo necesario para partirles su madre.

El hijo del papá del Ahuizote No. 10:

Totentanz [La Danza Macabra]:

Portada:

«Danza macabra»

Autor: Froy-Balam

Técnica: tinta y acuarela sobre opalina

Año: 2011

Medidas: 21 x 29.7 cm.

Autores:

§ Al fin liebre

§ Claudia Coyotzi

§ Edwina Miralda [a.k.a. Wina Obake]

§ ElvirÁvila

§ Enrique Peko

§ Gumaro ―Gumarindo, Gumis, Don Gume‖ Güigüí

§ Froy-Balam

§ Hernän Brizuela C.

§ José Carlos Ramírez

§ Julio César Suárez Cervantes

§ Lulú Melón

§ M. de la Luz Hernández O.

§ Melina Cometa

§ Rosario Carmona

§ Talia Lilith

El hijo del papá del Ahuizote Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.

1

EDITORIAL

«Esperanzas nunca pierdas

de que Dios te vuelva rico

o que te clave de hocico

Jesucristo en una mierda.»

Así versaba el abuelo

en aquel tiempo lejano,

versaba desde temprano,

versaba al amor o al duelo;

versaba con voz del pueblo

—el que habla de cosas ciertas—.

Los versos le daban cuerda

pa’ seguir en el camino,

pa’ decir con cierto atino:

Esperanzas nunca pierdas.

Pero este mundo matraca

no aguanta las hondas huellas

de las personas aquellas

que no temen a la parca;

mandáronle a la calaca

pa’ que le cerrara el pico.

Le dijo: ¿Cómo te explico?

Pa’ hacer honor a la verdad

te daré la oportunidad

de que Dios te vuelva rico.

—Alberto, ya estás abuelo.

—habló la muerte sabihonda,

con cierta modestia horonda—

despídete de tu pueblo.

—Eso que pides no puedo

realizar en un ratito

—contestó firme, el viejito—

¡A la chingada la muerte!

¿Quieres que te chingue fuerte

o que te clave de hocico?

Si no pudieron los años

hacer mella en mi figura,

¿dime quién con su flacura

vendrá aquí a hacerme daño?

SOY EL PUEBLO y no es extraño

que conmigo siempre pierdas,

así que mueve tus piernas En memoria del Profr. Alberto Hernández Torres

y al pueblo no subestimes

si no quieres que te empine

Jesucristo en una mierda.

AL FIN LIEBRE

ediciones digitales

Estridentópolis, noviembre de 2011

Título: «Chapito Guzmán»

Autor: Lulú Melón


2

Logotipo del Festival Mictlan de la ciudad de Xalapa, Ver.


3

YO HABLABA DEMASIADO DE LA MUERTE

Se contempla que la muerte es un suceso

cotidiano, siempre reconocido desde afuera, aun

cuando a todos nos desafíe diariamente: el que

muere es ―el otro‖ y para nada ―el yo‖.

Distingamos la impresión de la muerte en

México —aquí me tocó vivir— por ser un país

con altas tasas de homicidios, suicidios y

desaparecidos, por poseer una herencia

prehispánica y colonial, la primera de sacrificios,

la segunda de sumisión y dependencia

concluyendo en la elaboración cultural e

histórica distinta en México de otros países. La

muerte siempre como una idea o muchas ideas.

La idea de la muerte como sentimientos: dolor,

alegría, fallo, desprecio, enojo, melancolía,

deuda, alivio, culpa, a u s e n c i a, etc. todos

creados desde los albores de el que se queda. A

entender que, la esencia de ese morir físico,

biológico, médico, espiritual, ha sido otorgado a

lo largo de los años, siempre por aquel que queda

vivo y que escribe, actúa, pinta, esculpe,

ritualiza, compone, canta, grita, llora y analiza

acerca de su sentir personal en torno a él o los ya

ausentes.

¿Por qué o para qué estamos vivos?,

¿cuál es la manera correcta de vivir y de morir?,

¿cuánto tiempo es ―permisible‖ existir?, ¿qué

sucede después de la muerte? Pareciera que el

pensamiento alrededor de la muerte y de las

posibles explicaciones acerca del devenir de la

misma, está relacionada con otros mundos

posteriores a éste y/o con seres superiores al

hombre —dioses, espíritus, enviados, fuerzas,

energías— que se encargan de crear una armonía

entre la existencia terrenal y la supuesta o

desconocida, para otorgarle sentido a sus vidas,

pero siempre ligada a las vivencias personales en

conjunto con la enseñanza social. Uniendo

ambos se logra la construcción del pensamiento

relacionado en este análisis con la vida y la

muerte; no hay más realidad que la que tenemos

dentro y que muchos han logrado materializar en

auténticas obras de arte, literatura, cultos,

filosofías, tradiciones y costumbres bien

acogidas por las sociedades de acuerdo a la

necesidad de la época y el tiempo.

El pensamiento acerca de la muerte

denota una inquietud, principalmente por la duda

de lo desconocido y por la manera de morir.

Cuando se habla de una muerte con carga

negativa, de alguna forma se expone el placer de

vivir, pues en este caso la muerte vendría

adquiriendo el papel de represor de lo gustoso,

agradable, deseable. Y así en su contrario. La

muerte —paradójicamente— adquiere vida

propia, pues, se entiende como una

personificación de castigo, de arrebato y si se

desea también de descanso.

Nuestros muertos son invocados en

sueños, memorias, poemas, escritos y en cada

momento que se pueda o quiera. La muerte tan

acogedora, tan linda, tan única, pero hoy se

prefiere la ¡Condenación en Vida! y se escupe el

privilegio del suicida. Es un placer hablar de la

muerte… pero aún, sin decirlo, vas, sigues y

seguirás muriendo.

CLAUDIA COYOTZI


4

Título: «Sin título/clementina disfrutando su mandarina, después de retar a la muerte.»

Autor: Edwina Miralda [Wina Obake]


5

DÍA DE MUERTOZ: [DUAR]TERROR

I

Era una vez un país

en ―vías de desarrollo‖,

aumentos y desempleos

lo mantenían en el hoyo.

II

De repente una mañana

la cosa se puso choncha,

un enemigo silente

se esparcía como roncha.

III

Comenzaron con las drogas,

después se amplió el changarrito;

compra de cuerpos y muerte

es el aullido y el grito.

IV

A pesar de los pesares

la muerte no está contenta,

con tantos ejecutados

―ya le subieron la renta‖.

V

Secuestros y encapuchados

son el menú cotidiano

[metralletas, balas, bombas]

para un país maniatado.

VI

Sangre brota desde el PRI,

sangre brota desde el PAN,

piden posada aterrados

los maderos de San Juan.

VII

Romperemos un pilar,

no tardes, nos faltas tú,

¿quién se ha robado la ―paZ‖?

¿Acaso fue JaviDu?

VIII

Descanse en paz el país,

vuelve pronto, hasta luego,

esquirlas con mucha sangre

son las piezas de este juego.

ELVIRÁVILA 2011


6

Título: «Calavera Zapatista»

Autor: Enrique Peko

Técnica: Grabado en linóleo

Año: 2011


7

UNA PA’L “EZ”

Marcos en la lucha andaba

sin saber que la maquiavélica huesuda

bajo el disfraz de autoridad,

tras de él conspiraba.

Al grito de: ¡Zapata vive, la lucha sigue!

al pueblo animaba,

pero papá gobierno y la flaca;

no daban muestras de querer apoyarla*

Con todo y chivas, estalló una revuelta armada

bajo la consigna de querer tierras para trabajarla,

muchos a la causa se sumaban;

para que al final, todo volviera a estar de la chingada.

Ahora, a los caracoles ellos y ellas realizan la retirada,

¿Qué se ganó? Se preguntarán los compas camaradas,

y yo les respondo: el reconocimiento de la INDIADA.

Afortunadamente la calaca no llevó el movimiento al

camposanto,

pero cuidado pueblo, ¡DESPIERTA! ¡DESPIERTA!

Si no querés que la muy canija

te lleve de paseo de donde no hay vuelta!!!

POR EL PEKO

*a la causa (esto no va, pero por si no quedaba claro)


8

2 CALAVERITAS 2

Que llega un día la calaca a la casa del Gumaro

Y le dijo claramente, mijito hazme un paro.

Quiero que vayas en mi lugar por el alma de la Amparo

Y yo extrañado me dije esto sí que está bien raro.

Toqué a su puerta y le dije, la huesuda te está esperando.

Pero si yo fuera tu ahoritita ya me estaba pelando.

La Amparito bien gacho se estaba espantando

Y yo le dije no te preocupes vecina, que yo soy de tu bando.

Y se fue la muchacha, corre que corre bajando el cerro.

Por ahí dicen que hasta envejeció en su eterno encierro.

Lo que sí sé es que desde ese día vivo en el destierro.

Pues la calaca de pura venganza me mandó a mi entierro.

FIN 1.

Estaba un día el Gumarindo queriendo regresar al feisbu.

Pensaba la manera de volver a reunirse con su tribu.

Ya había visualizado que quería cotorrear en el pusyaísmo,

Pero un represor lo eliminó del feis desde otro ismo.

Lloró de congoja porque perdió su cuenta y sus contactos.

Y anduvo tristeando porque nunca hizo malos actos.

Ni su abue pudo rescatar la cuenta, los del feis no respondieron.

Y de un boicot muy lero los Güigüís se sorprendieron.

Dicen que las calaveritas sirven para declarar injusticias.

Y que ponen frente a los ojos de los hojaldres sus malicias.

Sea como sea que fuere o que haya sido, me dieron cuello en automático

Todo por ser un personaje sencillo y carismático.

Anda calaquita, llévate a tu terruño

A ese querubín al que tanto bruño.

Yo claro que reclamo, denuncio y refunfuño

No me dejó mudo la intolerancia y su horrible puño.

FIN 2.

GUMARO “GUMARINDO, GUMIS, DON GUME” GÜIGÜÍ .

octubre de 2011


9

Título: «Danza macabra/Totentanz»

Autor: Froy-Balam

Año: 2011


10

¡EL CICLO!

Cinco….

La visión la tengo nublada ya.

El espacio que antes se llenaba de luz, hoy decrece.

Se lleva todo lo visto y lo que jamás podré ver.

Se encierra lentamente en los bazos de esa muerte mujer.

Cuatro…

La cobardía me abandonó también.

El valor me llegó tarde en este último suspiro de vida.

Nada quiero ahora, solo caminar en paz ese túnel.

Llegar a su corazón y recostarme para dormir me despido.

Tres…

El cielo se empieza a ennegrecer.

La noche es vertida lentamente para que tome mi cuerpo y alma.

Viajaré por las nubes en vela, buscando el sosiego.

Y los anillos de la luna serán mi abrigo.

Dos…

El cuerpo ya empieza a pedir tierra encima.

Adolorido de tantos años, hoy me llegó el día de partir.

Amado y odiado por el mundo fui, y hoy vengo a ofrecer mi vida.

A esparcir mi esencia en la madre tierra.

Uno…

Polvo seré: polvo bendito, polvo infinito.

Recorreré los rincones más inhóspitos, como manda, para renacer.

Después de algunos cientos de años volveré a la tierra para despertar

Y repetir así nuevamente mi ciclo de vida…

HERNÁN BRIZUELA CASIMIR


11

DE AÑOS DE OLVIDO

Cerrar los ojos. Dormir.

Nuevamente abandonar el cuerpo y divagar los cielos en forma de ave nocturna.

Ver selvas, ríos, sombras, fantasmas ocultos de alguien. Ir tras sus huellas.

Recuperar el tiempo perdido que deja la espera de años de olvido.

Cerrar los ojos. Pensar en todo lo vivido.

Naufragar en los mares mentales, en un bote pesquero que se hunde lentamente.

Contemplar la calma que se asoma a los barrios del sueño.

Recorrer entonces calles y ciudades atentas a algo que no llegará jamás.

Cerrar los ojos. Acostarse. Desdoblarse. Morir en cuerpo y alma.

Ser nada y todo para el mundo.

Un cigarro, un espejo, oro, diamantes, riqueza: todo lo material que quiere el hombre ya.

Un recuerdo, un dios, aire, agua, alimento: todo lo necesario que no tiene el hombre ya.

Cerrar los ojos. Buscar a ego. Espantarlo. Acecharlo. Eliminarlo.

Acostarse en la arena caliente del desierto y despertar al tercer día.

Ser santo y diablo, brujo y curandero. Hombre, mujer, paz y guerra. El ying y el yang.

Ser el otro desde adentro.

Cerrar los ojos. Sentir la tierra. Besarla. Acariciarla. Ser parte de ella.

Volverse polvo. Cenizas. Abono de cementerio.

Platicar con la muerte. Guiñarle un ojo.

Besar su mejilla. Darle calor y un hijo.

Cerrar los ojos nomás.

Es todo lo que se necesita para recuperar el tiempo perdido

Que deja la espera de años de olvido.

De tantos años de morido.



12

VARIA CALVERA

I

CALAVERA DE LA LIEBRE

Brinca que brinca andaba la Liebre

Feliz por su número diez.

Reuniendo poetas de grueso calibre

Desde guarros hasta el más cortés.

Juntos todos en su décimo número

Festejando a calacas y muertos.

Tocando tambores con un fuerte húmero

Llamando al festín en abierto.

Sin embargo que se entera la muerte

Y subió a jalarle una pata.

Y bien cabresta acabó con su suerte

Matando a la Liebre en una caminata.

II

CALAVERITA DEL BALÁM

Al calor de las brasas y de las fogatas

El buen Froy andaba, peor que chango, casi a gatas.

El mawis era delicia, un manjar de los dioses.

Pero el puerquecillo ya no quería más esos goces.

Salucita con don Chulex, el Yunuen y otros compas

Y el Mawis ardiendo desde las tripitas hasta las trompas.

De tanto jijiji y de tanto jajaja de pronto que se acaban la caña

Qué gran dilema, qué calamidad, no veían que llegara la mañana.

Diez litros, ¡que diez litros! todo un rotoplás completo

Hasta se evaporó en su pancita un guardadito secreto.

Cuando la huesuda quiso echarse un alipús para el desempache

Notó que la última garrafa de su reserva especial se la cambiaron

[por tepache.

Bien fúrica, la muerte, llegó de volón a la fiesta.

Todos los antropólogos bailaban buena salsa con la orquesta.

Y como no encontró a los causantes de su desgracia cañera

Se cargó a toditos y la fiesta antropológica la hizo su calavera.


Feliz día del antropólogo 2 de noviembre 2011


13

PONIENDO LÍMITES AL INFINITO

El abrazo del viento que nos abarcaba

Las vacas desflorando hambre clorofílica

Querías tu casa en el campo mientras tomabas fotografías

De árboles altos

Sintiéndote pirruña

Desglosabas identidades de tus Guías

Hablabas y tus labios gruesos explicaban otras cosas

Diferentes de las que decías

No temblabas, te adherías a mí

Entre hierbas, ramas, diminutas migraciones de hormigas

No me seguiste hasta la roca

Deriva que debí leer como oracular fuga de que ya no estarías allí

No es que quiera llorarte

Ha llovido demasiado

Se está cerrando el círculo

No hay nada que agregar

¿Por qué cuando el adiós quise velarte instantáneamente?

Cuando se te muere alguien que sigue vivo

Allí se origina la falla que no comprenderás

No es que te sientas muerto para ese ser

Pero lo que vives ahora es otra vida

Un cauce artificial que no te debió concernir

Sin ludismo, sin rimas que quieran abrir la carcajada

Simplemente ya no estás

Ya no estamos

Nada se puede hacer

Por las vías del tren tu cuerpo atendía su gravedad hacia mí

El viento narraba tras de nosotros las primicias de lo que nunca llegó a suceder

Quise que habitaras una casa donde tampoco tuve realidad

No fue cosa de fantasmas

Ver la oscuridad atenazar las discusiones sin sentidos que arriesgar

Los caminos, los muros, las sombras quieren gritar tu voz

Poniendo límites al infinito

Ya no hay nada que decir

Sólo el odio que acaparó tu humanidad

El odio

Ese si tiene mucho qué expresar

Pero sólo desde ti

Me he ido con el viento que contra la roca todo tiende a sacrificar.

JOSÉ CARLOS RAMÍREZ


14

00

Millones de personas mueren todos los días

en todas las formas y lugares posibles,

dentro de ésta hecatombe

de remolinos de huesos, músculo y átomos

solo 1, o 2, o 3, mueren durante unos minutos /

después, abren la boca de nuevo

y regresan a la vida.. .

millones de personas no pueden estar equivocadas

La muerte

es un lugar agradable, lleno de muertos.

JULIO CÉSAR SUÁREZ CERVANTES


15

FROY BALAM

Tantas veces la muerte lo rondaba

pues lo quería de chalán

con ese rango crujiente lo honraba

al declarado escritor Froy Balam.

Nunca le fue fácil cercarlo

―era un hueso duro de pelar‖

ni con trucos pudo llevarlo

pues siempre se le vio escapar.

¡Ah, muerte, inocente custodia!

¿Cómo que llevarlo a trabajar?

si al trabajo le tuvo fobia…

le era mejor… ―liebrerear‖

Le mandó enfermedades deveras

pero lo curó el doctor Simi

sin dificultades severas..

pues era el ―Rey de los Nini‖.

Y el viento cayó al vacío…

viendo fallar cada intento

la muerte quedó en hastío

Y su afán sobre Balam

… lo lanzó al viento.

Pasó el tiempo de pruebas

de alegrías y desconfianzas

El Froy jamás se inmutaba

pues seguía en sus andanzas.

La noticia llegó de repente:

―Hoy murió al amanecer

absorto en la tecnología,

especialista de Antropología‖

Más dicen que cuenta la gente:

—―Eso no puede ser,

pues era muy listo…

Se ha cuidado para no fenecer‖.

Yo les paso un chisme nuevo

―Al Froy le dio hasta sed

cuando su madre pues ―a huevo‖

lo mandó a trabajar a la SEV.

Lloró de angustia y desvelo

para evitar la mal querencia

de ―Madre mía‖ que hasta el suelo

lo bajó con su sentencia.

Subía y bajaba las calles

de su apurada nini-rutina

alzando plegarias al cielo

y hasta llegó a cortarse el pelo

en la estética de la esquina.

Murió…

Y qué fácil!

Si la muerte hubiera sabido

que perdería su energía vital

con sólo saber que en la SEV

a diario checaría

¡con su huella digital!

M. DE LA LUZ HERNÁNDEZ O.


16

Ahora que ya no estás, ahora que tu cuerpo es ceniza

Ahora que te fuiste para siempre amado mío:

Me quedaré con el recuerdo de tus besos adheridos a mi alma, me quedaré con el suspiro de tu piel y con

el recuerdo de tu ojos que con esa mirada penetrante abrieron la puerta de mi corazón.

MELINA COMETA

En Memoria de Roberto Robles Q.E.P.D.


17

UN PASEO CON LA MUERTE

Era una noche tan común como todas, el frío se colaba por mi ventana, la ligereza del viento hizo

ondear la cortina de la intriga para despertar la conciencia de mi cerebro entumecido. Una sombra larga

sin cuerpo, oscura, espantosamente escalofriante, me miraba. Quise tratar de saciar mi curiosidad, qué

importaba si el Gato Negro, que habita en mí, moría por su capricho.

Alargando su huesuda mano me tomó del hombro y me hizo una pregunta: ¿Vienes o mueres? Yo

respondí con la tartamudez más necesaria: ¿Si no voy muero? Y si voy ¿da lo mismo? No hay opción,

entonces te sigo.

Me envolvió en su capa, en un abrir y cerrar de ojos llegamos a un cementerio, me dijo: Observa.

Pude apreciar las tumbas, los nombres de todos mis seres queridos. ¿Qué es esto? ¿Me trajiste aquí para

decirme que ya estoy muerta?

Ella con su voz espeluznante, me dijo: No tonta, en este momento eres la reencarnación de vidas

pasadas, a cada persona grabada en estas criptas, les robaste algo de su interior, menciona una que no

hayas olvidado jamás; tómate tu tiempo, tenemos una eternidad para que pienses muy bien lo que

contestarás, de ti depende si regresas al mundo de los vivos o permaneces en este sueño eterno.

Después de siete lustros AL FIN pude articular palabra y dije: No olvido los tamales de pipián, el

pan de muerto, el champurrado, los tejocotes, el membrillo, los altares, las calabazas, las flores amarillas,

las velas encendidas y la convivencia entre familia para hacer nuestro altar. Y entonces exclamó: Oh,

puedes regresar, pensé que me hablarías de rencores, o de alguien que te hubiera hecho algo y que jamás

lo perdonaste. Puedes irte, yo sólo vengo por los cacahuates y las almas negras de conciencia.

Desperté de un sobresalto, todo estaba tan normal, como siempre, la cama sin hacer y una extraña

araña saliendo cerca del orificio donde permanece el foco de luz tenue. Parecía todo tan real. ¡Qué bueno

que sólo fue un sueño!, y agregué: ¡ya la LIEBRÉ!

ROSARIO CARMONA


18

MUERTE

Entra

Te estaba esperando

Como espera el perro fiel la llegada de su amo

Siento tus pasos aproximarse a mí

Los poros de mi piel pueden sentir

El indescriptible frío de tu presencia

Llega

No tengo miedo

Que en esta vida di lo mejor de mí

He ajustado cuentas con los años

(Respiro lentamente)

Envíame ese último halo de luz para que pueda pasar

Me he despedido prontamente y, sin embargo,

No sé a dónde voy y eso me intriga

En las buenas y malas experiencias

Jamás me di por vencida.

Ven

Toma mi mano

Condúceme por ese túnel que ya puedo ver

Para no regresar jamás

Pero antes,

Déjame encomendar mi espíritu al Dios que te creó

Sólo un instante

Un respiro

Y nada más.

ROSARIO CARMONA


19

EL ENAMORADO Y LA MUERTE1

Powered by Talia Lilith

De otro orden son los antiguos romances

europeos que trajeron historias de la Muerte

cegadora, que en forma de canto o recitado se

difundieron en América. El tema, tiene la misma

intención de los grabados que sentencian con la

guadaña y el reloj. -Recuérdese aquella sucesión

de personajes-horas, cuya marcha detiene la

Muerte al dar las doce en el viejo reloj de Praga-.

El texto siguiente es guatemalteco, pero se

han obtenido fragmentos sueltos en San

Cristóbal, Chiapa de Corzo y Comtitlán. Sobre él

escribo, citando a Menéndez Pidal; un romance

de Juan de la Encina muy divulgado en el siglo

XVI.

No hay aquí ninguna alusión al culto, pero

su antigua radicación lo hace formar parte del

contexto histórico-cultural en el que se produjo

el fenómeno de San Pascualito-Muerte.

Anoche estaba soñando

un lindo sueño soñaba,

soñaba que me querías

y en tus brazos me dormía.

Una sombra apareció

y ya ansiaba merecerte,

—¿Eres mi amor?— pregunté

y me dijo —Soy la muerte.

—Vengo a llevarme tu alma

y por tu soplo de vida.

—Si Dios mis horas termina

déjame vivir un día.

—Un día nunca sería,

la tendrás por una hora.

El amante se vestía

corriendo a la casa en deshora

—Abríme la puerta, linda,

1 Navarrete, Carlos, San Pascualito Rey y el Culto a la

Muerte en Chiapas, UNAM, 1982, pág 116-118

Abríme la puerta, amada

—No puedo abrir la ventana

mi madre está levantada

—Si no me abrís esta noche

no me mirarás mañana.

—Mi padre está levantado

no puedo abrir la ventana

—Prenda amada, prenda amada,

Viene tras de mí la muerte,

si me refugio en tus brazos

puede cambiarse mi suerte.

—Ven a mi lecho, adorado,

ven a mi cama, querido,

te haré una escala de seda

con mi trenza y mis vestido.

Sube, sube, enamorado,

por esa escalera extraña,

que perderás a tu amada

si te alcanza la mañana.

La fina seda se rompe,

la muerte su hombro ha tocado,

—Vamos ya con Dios, amante,

que el tiempo ya está contado.


20

LA MUERTE DEL ABATE ASPARAGUS

[fragmento]2

Powered by AL FIN LIEBRE

Un sueñol soñaba anoche,

soñaba que una mugier,

o mundo caduco, breue,

mi coraçon va a querer

E después de esto soñaba

que en mis braços la mugier,

gemía muy dulcemente

de luxuria e de placer.

Luego soñaba ase mesmo

que el demonio Lucifer

a la virgen desnudaba

para a mí me la ofrecer.

E soñé toda la noche

con la fermosa mugier,

que Blanca Luz se llamaba,

por como el sol esplender.

E seguí soñando entonces

que el demonio Lucifer

en el lecho se aposenta

junto a la blanca mugier.

E mudé de la color,

e quise aquello entender.

E dize el diablo bermejo:

—Blanca Luz es mi mugier,

que tiene el vellaco vicio

de a los frailes corromper;

nos fagas mucho cuidado,

que antes del atardecer,

el su nombre verdadero

2 Ninguna noticia concreta poseemos acerca de Alfonso

Álvarez (O Alvarés) de Oliva, el autor de «La muerte del

abate Asparagus», excepto que vivió entre la segunda

mitad del siglo XIV y la primera década del siglo siguiente.

No se ha excluido la hipótesis (Stricker) de que Álvarez o

Alvarés sea el mismo De Álvarez que en 1392, siendo

clérigo en Sansueña (actual Zaragoza) publicó con licencia

un largo romance titulado «Las Tarascas». No han faltado

críticos (como Ochoa de la Vega y Núñez Pereda) que le

atribuyen a nuestro autor el deplorable poema

«Panegyricus in Renatum» escrito en latín macarrónico y

publicado anónimamente en Sansueña en 1380. [Tomado

de: NOGUERAS, Luis Rogelio. Las quince mil vidas del

caminante. «colecc. GATO NEGRO». [en línea] Xalapa,

Ver., AL FIN LIEBRE EDICIONES DIGITALES. 2011. pp. 54

y 55 [ref. –aquí se pone la fecha de consulta: día del mes

de año-]. Disponible en Web:

< www.alfinliebre.blogspot.com >]

no tardarás en conocer.

Asy que concluyó el diablo

de dezir e de facer,

desperté de mi mal sueño

e me encontré a una mugier.

E me fabló de este modo:

—Reçeby de Lucifer

mandato de conducirte

al infierno a padecer.

«Dime antes tu nombre cierto»

así pude responder.

—Mi nombre cierto es La Muerte.

«Divinal nombre de mujer»

Este verso, el que sigue y el último del pequeño romance

están mal medidos.

http://www.alfinliebre.blogspot.com/


21

ANUNCIOS CLASIFICADOS

FLOR DE IZOTE

Lee la nueva publicación electrónica. Se trata de una magna producción de «El Ánima de San Bruno» a

través del Huacal de investigaciones Chintoístas de la Comunidad Chinta y AL FIN LIEBRE

EDICIONES DIGITALES bajo el cuidado de Jackalope de Vega. Visita nuestro primer número en

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22

Al centro el Profr. Alberto Hernández Torres con alumnos de una de

las escuelas primarias rurales federales fundadas por él entre las

décadas de los 60’s y 70’s.

« Es muy profunda su huella,

pero yo piso más fuerte;

tráiganme ahorita a la muerte

que quiero bailar con ella»

D. P.

Se terminó de digitalizar el miércoles, 02 de noviembre de 2011

en Estridentópolis, La vieja.

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