Letras (Fuengirola)abril/09/ nº 10

Letras (Fuengirola), sin pelos en las palabras Un sueño frustrado…

La sensación de engaño…

Un manuscrito robado…

Santa Compaña, una novela que no deja títere con cabeza...

¡Próximamente!

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA

& LITERATURA

ISSN: 1989‐4198

Letras (Fuengirola)/ nº10 /año 09/ abril / http://www.alvaeno.com/letras.htm

Fotografía de Juan Vaquero©

Contenido Editorial

Cine & Libro

Reseña Literaria

Novedades

Poesía

Arte

Relatos/ Ensayo Zona Roja

Música

Recomendamos

Fotografía de Juan Vaquero©

Letras participa en el Premio Nuevo Periodismo

Pasos Largos; el último bandolero Categoría: Narrativa Subcategoría: Novela N° de páginas: 247 Tamaño: 170x235 Sinopsis Pasos Largos es el apodo que recibe Juan Antonio Mingolla, que asesinó al guarda del cortijo Los Chopos, y a su hijo por venganza. En esta novela se cuenta cómo llega el forajido a plantearse cuestiones como: la libertad, los derechos, y beneficios, de unos, en contra de la represión, los deberes, y los perjuicios de muchos. Una aventura donde un asesino cuestiona y excusa sus crímenes comparándolos con los que comete el Estado en pos de mantener la soberanía, o la institución por encima de todo. Más información en el Blog del Autor Comprar la Novela

Contenido Cine & Libro: Libro: La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada de Gabriel García Márquez. Película: Eréndira de Ruy Guerra. Reseña Literaria: Desamor y lluvia, por Luis Borrás Dolz Novedades: Antonio Ramos Espejo: Un periodista para un pueblo. Amparo Andrés Machi, Cuetos Neuróticos y otros relatos. La cita de Gustavo Marcelo GALLIANO. Poesía: Antonio Manuel Fernández Morala. Homenaje que Letras quiere rendir al recién fallecido Poeta y Editor José Mª Pinilla. Mea Culpa de Horacio Gallo. Silentes de Salut Navarro Girbés. A Flora La Pariah de Carlos López Dzur. Arte: Samara Hoad, espacios solitarios. Festival de Arte de Marbella. Fuengirola Art 09, contó con la presencia de J u a n C a n o Relatos/Ensayo: Suena el teléfono, de Rubén Sancho. El Baobab de Inés Martín Munuera. El loco de las Estrellas de Ana María Manceda. Amigas de Eva Monzón. Vaso de bourbon de Ana Patricia Moya. Zona Roja: Todos los hermosos caballos de Carlos Penelas. La Dueña del Mundo de Ana María Manceda.

Música: Nuevo disco de Cuestabajo, grupo de rock heredero de la poesía más urbana y mordiente. The U‐Bets y Lead Road en la Sala Calle 32 de Sevilla. U2 360º Tour: 30/06/09 ‐ Camp Nou, Barcelona

©Letras (Fuengirola) ISSN: 1989– 4198 Fotografías de Portada y Contraportada: Juan Vaquero© Dirección: Salvador Moreno Valencia© Maquetación y Edición: alvaeno© ©Letras (Fuengirola) no se hace responsable de las opiniones vertidas por los colaboradores.

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Sumario

Este mes han venido a caer en mis manos, cuatro libros que merecen ser reseñados aquí en Letras (Fuengirola), título que desde ahora tendrá esta revista cultural que ya tiene su ISSN 1989‐4198. Por tanto ya es una publicación oficial. Decía que he tenido a bien leer cuatro libros, tres de Poesía y uno de Relatos; empezaré por orden de llegada, el primero es el libro de Poesía Política y Combativa Argentina editado por ZERO, la edición fue realizada por Etelvina Astrada en el año 1978, en él he podido leer a autores como Julio Cortazar, Carlos Penelas, Juan Gelman, Juana Bignozzi, Etelvina Astrada,, Julio Martín, Matilde Herrera, Susana Esther Soba, Ariel Canzani, Vicente Zito Lema… en total 39 autores que muestran a través de sus Poemas su inconformismo y su activismo social y político. El segundo libro de Poemas es el titulado Las púas del tiempo, del escritor Carlos Alberto Sinicki, un recorrido por el pasado, presente y futuro desde su perspectiva de tiempo: ‘Estará vivo cuando cierres el libro’ nos dice Carlos. ‘Quizá porque las palabras sean la única esperanza que tenemos para saber algo sobre nosotros’. La razón de la búsqueda del hombre por llegar a eternizar su paso por la tierra, una forma de trascender pasando por el hilo acerado del alambre de la palabra, del verso, así Las púas del tiempo nos engarza en el tiempo que fuimos, somos y seremos: pasado‐memoria, presente‐certeza, futuro‐olvido. El tercer libro es otra joya literaria, tanto en su excelente presentación como en su contenido, relatos que Ana Ayuso Verde nos sirve con el sabor del café humeante, con esa cadencia que tienen las cosas cotidianas y en muchos casos relegadas a la indiferencia, relatos en los que sus personajes viven en ese limbo de los objetos, de las

emociones, de los rincones que se van oscureciendo con el tiempo en esas fotografías donde quedan reflejados estáticamente todos los momentos vividos en los que algún que otro objeto, como la cabeza de Josefina, nos hace un guiño cómplice para seguir indoloramente observando cómo todo lo que nos rodea se va destiñendo. A estos bien trazados relatos les acompañan las no menos bien trazadas ilustraciones de Juan G. Lerma, esta edición ha estado a cargo de José Antonio López, al que felicito por su buen trabajo; y no olvido el título de este libro, que como un tesoro ha llegado a mi isla: Donde sueñan los tigres. Y el cuarto es de Marian Raméntol una Poeta de la que acostumbro a leer sus Poemas, bien en su blog, bien en sus libros que ella me ha enviado amablemente; Marian está de enhorabuena con su Duología poética compuesta por dos libros: Un blues no es suficiente razón para morir, y Pretendo que una guerrilla de poemas ataque de improviso el ático de dios; Duología que ha editado Ediciones Atenas en su Colección Serie Clásica. El primero de los dos libros ha sido ganador del Primer Premio Nacional de Poesía Antero Jiménez 2006, en Jaén; y el segundo lo ha sido del III Certamen de Poesía Internacional, Villa de Ingenio 2008 de Canarias. Poco más, *bulle la primavera por doquier; Letras (Fuengirola) es ya una revista oficial, con su ISSN como ya he dicho, y por tanto tendré que aprender a utilizar bien las metáforas cuando quiera meterme con los Gerifaltes que en el mundo literariamente correcto como en el político se desenvuelven como pez en el agua, o como lo hace el Quebrantahuesos. ‘¿Todo control es ejercido por el bien de lo controlado?’

Es el mismo control el que hace de Letras (Fuengirola) una revista catalogada en los archivos de la Biblioteca Nacional, así que sirva para los anales de la historia, al menos a partir del nº 10 ES; lo que HAN SIDO sus anteriores números: ‘hermanos bastardos, sin control de natalidad, sin papeles, que surcaron los mares hasta llegar al puerto del registro oficial’. Y se cumplen 200 años de LARRA. *Guiño a Verónica Pedemonte Salvador Moreno Valencia© Algunos de mis cuadros preferidos

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Editorial

Cine

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Cine & Libro

Libro El libro: La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada. La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada de Gabriel García Márquez: Este libro excepcional reúne la novela corta que le otorga su título y otros seis relatos más, de los que todos menos uno pertenecen a la etapa de plena madurez del escritor. Fueron los años en los que Macondo le abrió las puertas del realismo mágico: la frase se hace más larga y caudalosa, la realidad se expresa mediante fórmulas mágicas y legendarias, los milagros se insertan en la vida cotidiana. EL escritor: Gabriel García Márquez, escritor colombiano ganador del Premio Nobel de Literatura en 1982, uno de los máximos exponentes de la Literatura del siglo XX. Para poder publicar su primera novela La hojarasca tuvieron que pasar siete años a la búsqueda de editor.

La película: Eréndira, una niña de catorce años, es explotada por su abuela como prostituta. Un día llega el amor y debe luchar contra su destino, su abuela y el hechizo. Recreación de un mundo real en el que lo fantástico toma su lugar tangible: lo misterioso de las relaciones humanas, la opresión, la rebelión y la sumisión encuentran un oscuro espacio. El director: Ruy Guerra nació en Maputo, Mozambique, en 1931, ejerció en su país natal como crítico de cine, y se trasladó al contexto europeo por sus estudios en el Institut des Hantes Études Cinématographiques (IDHEC), de París, y por que trabajó como asistente de varios directores franceses (Jean Delannoy y George Rouquier, entre otros) Más tarde, se trasladó a Brasil, donde fueron realizadas sus principales películas, aunque puede decirse que Ruy Guerra es un cineasta internacional, pues ha realizado su obra en Mozambique (donde colaboró también en crear el Instituto Nacional de Cine), Brasil, Panamá, Cuba, México y Francia. También intervino como actor en filmes de otros directores, como por ejemplo, la célebre Aguirre, la ira de Dios (1972), de Werner Herzog.


Reseña Literaria

Por Luis Borrás Dolz

Desamor y lluvia

Te escuchaba hablar y sé que tenías los ojos cerrados. No te veía pero tu voz sonaba cercana, limpia y firme. A pesar de las lágrimas, a pesar de toda la rabia y el dolor. Hoy ha vuelto a llover. Un día de nubes duras, negras como el hierro. Y la tormenta trajo tus miedos y ahogos. Y buscaste en la palabra tu salvación, el desahogo, el aire limpio, la forma prefecta del olvido. Miles de palabras de amor roto, destruido, y siempre su nombre callado, ni una vez pronunciado en tus labios. Sabías que era un hombre insaciable, le reconociste, pero a pesar de eso te enamoraste de él. Dejaste que el cuchillo imantado de su mirada te desgarrara e hiriera. Noches sin dormir y uñas devoradas. Fuiste capaz de cualquier cosa con tal de no perder su amor. Incluso de probar el veneno de su lengua insaciable. Convertirte en él, renunciar a ti. Y no sirvió de nada. Por eso la cólera y la rabia, la necesidad de contarlo y arrancarlo de lo más profundo. Escuché de tus labios el sonido de un portazo e imaginé tu cuerpo avergonzado y doliente en su desnudez bajo el albornoz. Tus caderas guardando todavía su calor. La sangre brotando de tu vientre. Y aquella tarde en la que él se marchó y quedo un temblor en ti, llovía y no era ni

octubre ni otoño. Llovía dentro de ti y odiaste la lluvia. Presentí en el torrente de tus palabras la añoranza de la infancia y su inocencia, un sueño de mujer y

madre. Unos hijos y un hombre capaz de disipar las tormentas. Tu cabeza apoyada en el cristal de su recuerdo imposible y soñado.

Presentí la locura del amor, la desesperación absoluta, los bolsillos llenos de piedras y un río de agua turbia donde dejarse caer.

Presentí en tu intensa brevedad la carta al viento de mis ojos y el canto de esperanza para cerrar una herida profunda, las palabras de una venganza incruenta, hecha de lluvia ácida, gotas de limón y nubes cítricas. Tu criatura de papel y susurros que te hizo resistente a la lluvia, una nueva mujer capaz de destruir el recuerdo de los hombres insaciables, esas bestias capaces de exterminar la vida. Te oí decir que desde hoy ya no me

acordaré de él, incluso bajo la lluvia, aniquiladora y fría, no me acordaré ya más de su nombre. Mientras te escuchaba imaginaba la fuerza del agua arrastrando todo el ayer. El viento de tu boca, la

fuerza de tus manos, la belleza arrebatadora de tu voz. El cauce seco y limpio después de la tormenta y el alma sangrando barro.

Y ahora, tal vez hoy, no sé si es un anhelo, si es cierto o los últimos acontecimientos lo han destruido, pero me hablaste de un hombre recién llegado, un hombre para ignorar la catástrofe del mundo, que ha traído consigo por fin el olvido, para volar más arriba que el eco de la tormenta y los gritos. Quise creer en ello cuando se apagó tu voz. Lo desee para ti.

Almudena Vidorreta. “Algunos hombres insaciables”. II Accésit, V Edición del Premio de Poesía Delegación del Gobierno en Aragón‐Cajalón. Editorial Aqua, Zaragoza, 2009.


Novedades

Un periodista para un pueblo FICHA BIBLIOGRÁFICA Editor: Antonio Checa Godoy. TÌtulo: Antonio Ramos Espejo: Un periodista para un pueblo. Colección : Alfar Universidad, 157. Páginas: 248 p∙ginas. Formato:.15,5 x 22 cms. Encuadernación: Rústica. I.S.B.N.: 978‐84‐7898‐283‐7 Dep. Leg.: SE‐3169‐2008. Fecha de publicación: junio de 2008. P.V.P. : 20 euros CONTENIDO: Este volumen reúne el conjunto de intervenciones que se sucedieron durante el homenaje que se tributó al periodista y profesor Antonio Ramos Espejo con motivo de la concesión de la Medalla de Andalucía en 2006. Los encargados de hacerlo fueron sus alumnos y compañeros en las mesas de redacción. Además de las reflexiones que allí se leyeron sobre la profesión periodística, esta obra contiene un exhaustivo análisis del periodista y su trayectoria profesional, aportándose entrevistas y diversos comentarios publicados en medios de Andalucía.

EDITOR: Antonio Checa es periodista, profesor titular de la Universidad de Sevilla en el departamento de Comunicación Audiovisual, Publicidad y Literatura y autor de una extensa obra ensayística. Entre sus últimas publicaciones se encuentran Historia de la Publicidad, La Comunicación durante la Segunda República y la Guerra Civil, ambas de 2007; y El Ejercicio de la Libertad, de 2006. Si está interesado en esta obra o en cualquier otra de nuestro catálogo puede solicitárnosla a nosotros mismos o dirigirse a su librería más cercana. Distribución en España: Centro Andaluz del Libro. 954406366‐954402580. Fax: 954402580. [email protected] Distrución para el extranjero: Celesa. 915170170‐915171242. Fax: 915713481. [email protected] Más información en www.edicionesalfar.es

www.destiempos.com

Revista cultural destiempos n° 19 ‐ Dossier Mujeres en la literatura. Escritoras

Letras (Fuengirola)/ nº10 /año 09/ abril / http://www.alvaeno.com/

Hoy tengo la satisfacción de contar con la escritora Eva Monzón, Novedades

Amparo Andrés Machi Cuetos Neuróticos y otros relatos Escritora valenciana, nacida a mediados de los sesenta, de gran vocación literaria y espíritu autodidacta, realizó estudios de Filología y Lingüística. Participó en el taller Literario Fuentetaja de Madrid. Ha sido miembro activo de tertulias y actos literarios en su ciudad, así como colaboradora con poemas y artículos en algunas revistas y diarios literarios. Actualmente modera un grupo literario en la red de networking Xing. También escribe para el diario suizo Terra migrante y publica artículos en un blog de la página literaria argentina red.elaleph.com/caleidoscopio, así como en el diario Las Provincias. Ha recibido menciones en algunos concursos y en 2006 fue premiada para publicar en un certamen de la editorial Torremozas. También tiene publicados cuentos y poemas en antologías de la editorial Hipálage. En la actualidad, prepara dos poemarios y trabaja en una novela inédita, entre otros proyectos literarios. Texeo editores

© LA CITA

De Gustavo Marcelo GALLIANO

Primer Premio en el IV CONCURSO INTERNACIONAL DE POESÍA Y NARRATIVA ELEGIDOS 2007. Editorial Aries e Instituto Cultural Latinoamericano. 16 de Noviembre de 2007. Junín, Buenos Aires, República Argentina.

Los golpes en la puerta fueron contundentes. Precisos. Potentes.

Él se preguntó porqué no habría tocado el timbre. Comprendió entonces que ella sería muy

especial. Tanto como él anhelaba. Tal vez algo chapada a la antigua. Pero nadie que golpea así

una puerta puede ser desapasionada, pensó. Y esto lo excitó.


Poesía

ANTONIO MANUEL FERNÁNDEZ MORALA. Obrero Metalúrgico; León 1960. Desde joven colabora en prensa escrita; así como en diversos actos culturales. En 1997 publica "Mil y Pico Citas para la Muerte y Ningún Poema para la Vida"; en 2007 publica un cuaderno de poesía titulado "Viaje al Alma". En 2008 termina un poemario titulado "El Susurro de la Mirada". Participa en la antología colección Poesía en la Distancia y con otr@s poetas publican "Abrazos de Náufrago". Colabora en recitales poéticos ,así como en varias paginas y blogs en Internet.

SÓLO PENSABA EN TÍ.

Llovía en ese instante;

los cristales lloraban eternidad.

Hacía soledad en mi

corazón;

mientras la trastada tarde,

Repartía ocres entre las

miradas...,

..., y morían.

REGÁLAME UN POEMA.

Entre tu memoria y la mía, sólo existe el

olvido de una caricia.

LUZ

Sólo intentaba que pintaras un mar azul

entre nuestras tinieblas.

TU NOMBRE.

Sabías que sólo el mar sabe de lunas, mientras

las sirenas sólo de sueños.

Sabías que la eternidad de tu mirada la compra

la nostalgia.

Que tu humilde inteligencia se comparte entre las sonrisas al

viento.

Que la primavera muere en el último ramo de miradas, sin flores.

Que no existen las tardes sin la

composición del horizonte.

Sabías que la música extiende alfombras de notas, para que te duermas entre mis brazos.

Sabías que no puedo nombrarte, porque se mueren las palabras.

EN EL CAMPO SANTO.

El crujir me acompaña entre los pasillos del

campo santo.

Me había olvidado ese día del canto de los

pájaros y del musgo de las piedras.

La expresión de mi cara

es tranquila, está pálida, como tiene que ser en un muerto.

Todos y todas lloran mi

ausencia, pero salvo excepciones ¿por qué lloráis?...

TU MIRADA.

A veces el horizonte se cela de ella, y muere en

la noche.

AZUL.

Siempre enraizado al agua y al fuego.

EL TREN DEL OTOÑO.

Los trenes llegan y se van.

No puedo huir más lejos.

Mi billete me ha dejado en el otoño de hojas

muertas;

Junto al arroyo de flores desgarradas y secas,

En mi estación.

CANSANCIO.

Duerme, duerme, sueña con nieve en el blanco

de tu cerebro.

SILENCIO.

El rumor del viento muere.


Poesía

Es el homenaje que Letras quiere rendir al recién fallecido Poeta y Editor José Mª Pinilla; al que no conocí personalmente, pero del que he recibido sus trabajos editoriales, y del que he leído algunos que otros prólogos de libros que han llegado hasta mí. Quede el espacio para su Poema que parecía intuir una pronta despedida.

Las Palabras del náufrago ISBN: 978‐84‐96750‐40‐1 Autor: José María Pinilla Lengua: publicación: Castellano Publicación: Barcelona : Ediciones Atenas , 1/2008 Descripción: 120 p. ; 20,5x14,5 cm Precio: 10,58 € + IVA = 11 €

Las palabras del náufrago I PREMIO XVII CERTAMEN DE POESÍA "José María de los Santos", EL VISO DE ALCOR ‐ SEVILLA DIPUTACIÓN DE SEVILLA Un jurado compuesto por Irene Prada Oliva, Eulogio Franco Campillo y Arturo Morillo Bonilla, otorgaron a este libro el I PREMIO del XVII CERTAMEN DE POESÍA "José María de los Santos", EL VISO DEL ALCOR ‐ Delegación de Cultura. DIPUTACIÓN DE SEVILLA.


Poesía

MEA CULPA ® Aquí vienen, aquí llegan! Y siguen llegando las turbas negras Como pilas de carbón En cubiertas y bodegas A que vienen, por que vienen ¡ Es estrecha la memoria Y siguen viniendo las hordas morenas Cuando se vive muy bien Como plagas de langostas A costa de qué, a costa de quién! En barcazas sin banderas Nadie se lo ha preguntado??? Por mi culpa, por mi culpa! De donde vienen, a donde van! Nadie el pecho se ha golpeado??? Ellos solo quieren llegar Las barcazas y las turbas De Marruecos o Nigeria Con su equipaje de nada Para todos es igual el hambre y la miseria Sin olvido y sin piedad Como látigos del mar Por que ellos, por que a nosotros! Seguirán llegando!!!! Por que no van a otro lugar? Madre Patria están buscando Fueron colonias, fueron esclavos Lo saqueado van reclamando (Horacio Gallo)


Poesía

Con este título se presentará una Carpeta con poemas y dibujos desarrollado para esta publicación, auspiciada por Centro Betanzos Ediciones, Industrias Culturales Argentinas y la Universidad Nacional de Entre Ríos. La plaqueta, con poemas de Carlos Penelas y Luis Alberto Salvarezza, lleva dibujos de Juan Manuel Sánchez. Se trata de una edición limitada numerada, seriada y firmada por los artistas, impresa con la técnica Indigrafía, en papel .(nombre del papel) La tirada constará de sesenta ejemplares en papel italiano de grabado (algodón y lino), además, otra tirada sin numeración de 500 ejemplares, en papel buccel ahuesado.


Poesía

SALUT NAVARRO GIRBÉS, vio la luz por primera vez en el año 1968, algunas horas después de que la Verge de la Salut entrara en la basílica de Algemesí (Valencia), rodeada de muixerangues y danzas de tornejants, bastonets y llauradores, al son de dolçaines y tabalets. Licenciada en Psicología por la Universidad de Valencia y master en Marketing , su itinerario profesional se debate entre la formación y la orientación laboral. Apasionada por la poesía y la literatura desde su niñez, consigue ahora su sueño con la edición de “Silentes”, a través del cual la autora invita al lector a recorrer sus sentimientos y experiencias personales, magnificados siempre por el silencio, que identifica y define toda su obra poética. Como ella misma expresa: “Estoy llena de silencios, pero aún me quedan algunas palabras”.

SAUDADE Saudade, dueña del sueño Sinuosa yedra. Serpiente sibilina. Silenciosa carcelera. Añoranza, mensajera del tiempo. Anunciadora de ausencias. Amante de la sierpe. Ábaco de bellezas. Nostalgia, concilio de los afectos. Navío sin estrella. Náufrago desesperado. Nacimiento sin fecha. Melancolía, amiga del recuerdo. Memoria evocadora. Marinero sin destino. Mañana sin aurora. Soledad, desatada por el viento. Sinuosa yedra. Serpiente sibilina. Silenciosa carcelera.

COLECCIÓN VERSOS DE YEDRA, VOLUMEN IV Ilustración de portada: Fabrizio Lamoncha Dirección editorial: Ángela Simó Huerta © Salut Navarro Girbés © ATALANTE EDITORIAL S.L. c/ Fray Junípero Serra 70, 3º bajo izq. 46014 Valencia ‐España

Telf. Fax: +34 962 061 121 [email protected] www.versosytrazos.com versosytrazos‐editorial.blogspot.com ISBN: 978‐84‐935727‐9‐2 Depósito legal: BI‐2776‐08 Impreso en GRAFO S. A.


Poesía

A FLORA LA PARIAH Por CARLOS LOPEZ DZUR A Flora Tristán (1803‐1844) Todas las desgracias del mundo provienen del olvido y el desprecio que hasta hoy se ha hecho de los derechos naturales e imprescriptibles del ser mujer: Flora Tristán, 1843 Cuando él te puso la mano encima o con sus gritos de afrenta quiso comerse tu alma, tu voluntad comenzó a decir: ¡Basta! Aseguro que ya tendrías muy meditado un proyecto de escapada. Todo el zumo amargo de la palabra pariah tendría que haberte sugerido tristes ojos de perros rechazados, animales no queridos. Pariah es saberse convocada a la huída, hacer de tripas corazón, pero no aceptar pasivamente la desdicha. Tu marginación está pidiéndote camino, vete a Londres, vuelve a Francia, vete como antes a Perú, en aras del fantasma del Coronel Tristan y Moscoso. El peregrinaje lo anotaste en secreto para que haya memoria de aquellas mujeres que, como tú, serán las parias con su encono nato, dolores y rebeldías acumulativas, urdiendo la escapada y, al fin, se vestirán como varones con gesto que investiga, conspirativa, desafiantemente. ... porque si no hay esperanza que salve, ni piedad que asuma acepta‐ciones, ¿qué otra cosa quedará, Flo‐ra?

No otra cosa, mujer. Rebelión. Desafío. Dar poder a los parias. Organizarse. 2. Como una pariah, perra pulgosa, semi‐sepultada a rechazos, te han herido; celos de gentuza que no tiene otro esplendor que su dinero o su mucho egoísmo, a ti, Flora, aristócrata de cuna que vas camino a la orfandad y el desastre, a ti que bien recuerdas que lo tuviste todo, la educación, la gracia, la belleza, la riqueza interior de la misericordia, a ti que conociste a Bolívar, el libertador, y al Maestro Rodríguez, que al fin hablaste con Marx, Saint‐Simon, Fourier y te quejaste que a las viudas en la Revolución no se les atiende cuando sufren, que no hay revolución que a las obreras recuerde y les cumpla con la misma prioridad que a los varones... a ti, que la niñez la viviste en abundancia... mírate, desplomada a balazos, dolida en las casas de Londres, en servicio de fregona, mírate luchando la custodia de tus hijos (porque nadie, en rigor, ha de llamarte puta, o escupirte ante ellos, o levantar un puño con ira, sólo por ser mujer de letras, menos André Chazal, el opresor, enemigo en tu casa, macho Vale poco y asesino). 08‐11‐2008 / De «El libro de la amis‐tad y el amor»

UTOPIAS DE VASCO DE QUIROGA «Para defender a un inocente nunca falta elocuencia a un hombre de bien»: Manuel Ta‐mayo y Baus Tiene el indio y lo digo (donde mis ojos ven su alma) 'naturaliter christiana', bondad feraz, noble instinto hospitalario. Con sus manos el valle reverdece. Con humildad tan limpia el sol de la mañana prevalece. El afán es productivo. El alimento sabroso como fruto de labios inocentes. Vengan a verlos, reverentes, simpáticos. Los invito a las milpas; verán que junto a mí no hay esclavos. Hermanos míos los llamo, cristianos a derechas, hijos de la Iglesia Primitiva. En hospitales, les dí misa; la utopía de mis hurtos es la esperanza de los pobres. El campanario los convoca. ¡Y ellos son felices, libres, anhelantes! La Santa Fe se hizo práctica en su suelo.


Arte

Samara Hoad Interiores solitarios. 1.999 ‐ 2.002: Eso.‐Instituto Sierra Mijas (Las Lagunas). 2.002 ‐ 2.004: Bachillerato De Arte.‐Instituto Politécnico Jesús Marín (Málaga). 2.004 ‐ 2.006: Modulo Grado Superior: Proyecto Y Dirección de Obras de Decoración. Escuela de Arte San Telmo, Elegido, (Málaga). Curso De Dibujo Artístico (6 Meses) Profesor Paco Pérez, Fuengirola. Curso Diseño Grafico (9meses), Academia Stronger, Fuengirola. Curso Autocad (3meses), Escuela De Arte, Málaga. ‐Mural Acrílico De 200cm X 1,50cm En Tienda De Muebles “Muebles Ramadu” ‐6 Encargos Personales De Cuadros.

‐Telón Teatro Infantil De Las Lagunas, 500cm X 250cm. ‐Muñeco Para Cabalgata De Reyes, Fuengirola 2,50cm X 200cm. ‐Exposición En Cabopino De Pintura, 2 Mayo 2.008.


Arte


Arte

Fuengirola Art 09, contó con la presencia de: J u a n C a n o www.juancano.com

..." Muchas de las obras de Juan Cano son una mezcla de fotografía, grafica y pintura. En las imágenes es frecuente ver temas políticos y relacionados a cuestiones sociales que reflejan el pasado histórico que lo vincula al exilio político"... Max Jerneck, periodista del diario sueco Sydsvenskan Juan Cano nace en Uruguay en 1954, vive y trabaja desde los 80 en Suecia, Malmö.

I Edición de Fuengirola Art 09


Relatos

SUENA EL TELÉFONO Por Rubén Sancho Suena el teléfono, ¿quién es? No sé, descuelgo, es ella, ¿qué quiere? ‘Hola Rubén’, ‘Hola Lucía’, su voz suena rota, de haber llorado, me apiado, no debería, pero lo hago, ella me dejó, me hundió, la odié, pero no la puedo guardar rencor, la quise demasiado, ‘¿Qué te pasa, Lucía? ¿Estás bien?’, duda, no responde, solloza, comienzo a preocuparme, parece grave, recupero mi postura protectora, la que ella detestaba, no lo puedo evitar, va en mis genes, es mi esencia, protejo lo que amo, y a ella la amo, la amé, la amaba y la sigo amando, ‘Rubén,..., necesito tu ayuda’, me estoy poniendo nervioso, algo pasa, grave, dos años sin saber de ella, ahora me llama, de repente, en el medio de la noche, sin razón aparente, ‘Habla, Lucía, ¿qué puedo hacer por ti?’, silencio por respuesta, escucho su respiración, profunda, ‘Rubén,..., Rubén, solo te tengo a ti’, me dejó por otro, más guapo, con futuro, con ambiciones reales, nada como la tontería de escribir, algo serio, en fin, la historia de mi vida, ‘Rubén, ha ocurrido un accidente’, me da un vuelco el corazón, literal, no figurado, ¿le habrá pasado algo a ella? Me doy cuenta de que la amo cada vez más, puedo vivir sabiendo que ella es feliz con otro, pero feliz, pero no podría sabiendo que a ella le ha pasado algo, ‘¿Estás bien, Lucía?’ ‘Sí, sí, yo estoy bien, pero él no’. ¿Él? ¿Cómo se llamaba? El muy hijo de puta, encima les presenté yo, en mi fiesta de cumpleaños, patético, acorde con mi vida, ¡Javier! Sí, se llamaba Javier, el ladrón que me la quitó, ‘¿Él? ¿Javier?’ ‘Sí, Javier’ ‘¿Has llamado a una ambulancia?’ ‘No’ ‘De acuerdo, ya la llamo yo’ ‘No, es inútil, está muerto’ ‘¿Muerto? ¿Qué ha pasado?’ ‘Me pegaba, Rubén, me pegaba. Era un infierno, todos los días, volvía a casa y me pegaba, porque faltaba sal, porque sobraba sal, porque había polvo, porque había movido sus papeles para limpiar el polvo, porque ganaba el Madrid, porque perdía el Madrid,...’, rompe a llorar, desconsolada, maldigo mi suerte de que Javier ya esté muerto, si no, si no lo habría matado yo mismo, con mis manos, con dolor, haciéndole sufrir todo lo que sufrió ella, recupera la entereza y ‘Hoy se puso más agresivo de lo habitual, tenía un cuchillo en la mano, yo, no, él, se acercó, y no sé como, se clavó, en su estómago, gritó, me insultó, perdía sangre, no hice nada, le dejé morir, pero no siento pena, me alegro..., me siento libre’ ‘¿Sigues en el piso de San Blas?’ ‘Sí’ ‘No hagas nada, en media hora estoy ahí’.


Relatos

EL BAOBAB Por Inés Martín Munuera La luna pasaría por delante del sol en pleno día. Le cerraría los ojos al astro rey durante dos minutos y cuarenta y ocho segundos. Sumergiría a la tierra en una oscuridad de brujas, la teñiría con sepia y sanguina. El aliento de todos los seres quedaría cortado de un solo tajo. Se levantaría un viento extraño que dibujaría remolinos, jugaría con las hojas y con la quietud de la tierra roja. Los pájaros volarían en círculos, desorientados. Los burros detendrían su paso en medio del río y dejarían de tirar del carro, quietos todos los animales. Silenciosos todos los cencerros. Y los que estuviéramos allí miraríamos hacia el sol, incluso sabiendo que podríamos quedarnos ciegos en un solo parpadeo. Estábamos en Punda Maria, en la línea que dibuja los confines de Kruger. Allí donde el mosquito de la malaria levanta su oscuro reino de picaduras mortales. Amaneció de golpe. Eran las cuatro y media. Todos dormíamos al raso, como un puñado de personas que alguien hubiera soltado al azar, alrededor de unas ascuas que todavía conservaban su impulso naranja. El viento agitaba las ramas de los árboles y enredaba las hojas secas en danzas de burla hacia el cielo. Simón abrió los ojos al mismo tiempo que yo. Nos miramos durante un instante. No dijimos nada y nos reímos. La misma felicidad de todos los amaneceres nos acunó también aquella mañana. Pero esta vez hubo algo ‐tal vez el viento solar, tal vez algún presagio indescifrable‐ que hizo diferente la experiencia. Miré a mi alrededor. Nuestros amigos respiraban plácidamente. Se difuminaban en el suelo africano. Un polvo finísimo lo cubría todo: a Simón y a mi nos había borrado las pecas. Cuando llegamos al campamento la noche anterior, la oscuridad era muy espesa. A pesar de ello, todos habíamos percibido una extraña e inmensa presencia. Bruce se había apeado del coche de un salto y en menos de un minuto había prendido una chasca. El fuego crepitó, quemó las primeras hojas con avidez. Lamió con voracidad los troncos de pino que le fuimos echando. Iluminó nuestros rostros sonrientes, dejó las espaldas frías, deformó las suelas de goma de nuestras sandalias. Fumamos. Bebimos. Reímos. Bruce cantaba. Yo miraba fijamente a las llamas. Hundido en la oscuridad, a pocos metros, el baobab también respiraba. Modificaba el aire. Aquel gigantesco ser milenario de flores cíclicas, enormes, preciosas, rodeado de un silencio de sepulcro sagrado y de semillas con aspecto alienígena, escuchaba los cánticos. La presencia de su mole desplazaba el abismo oscuro de la noche y del alba. Creo que estuvo siempre allí, cobijando en sus ramas toda la sabiduría del mundo. Cientos, miles de generaciones de pájaros e insectos subtropicales. Alojaba entre sus hojas el soplo, la vida original. Pero ya eran las cinco y cuarto. Ya era de día. Y el baobab había susurrado nuestros nombres. Mientras los demás soñaban, Simón y yo, de la mano, en completo silencio y como si acabáramos de nacer, nos acercamos irremisiblemente a él. Su tamaño era extraordinario. Tenía más de diez metros de diámetro, veinte metros de altura. Cinco mil años. Diez mil matices. Supe que la información más elemental y más evolucionada estaba escrita y sobrescrita en su corteza. Apoyé mi rostro sobre su piel. Y entonces sucedió. Se abrió un abismo dentro de mi garganta y rodaron por mis mejillas dos pequeñas lágrimas. Son azules, pensé – no sé por qué lo pensé‐ mis lágrimas son azules. De algún modo supe que aquel coloso guardaba dentro de sí exactamente la misma tristeza que yo. Una pena ancestral imposible, eterna. Una nostalgia preciosa cuyo origen desconozco y que me supera, me inunda, se derrama por los bordes y lo llena todo. El baobab portaba en cada uno de sus filamentos toda la perplejidad. Era el dueño primario de esa sosegada melancolía que siempre ha caminado conmigo, que habita en lo más profundo de mi pantano de aguas verdes. Un lago quieto. Formado a lo largo de los tiempos, de las filtraciones, de miles de lluvias tenaces, transparentes, ahora detenidas. Simón me acarició la mejilla y tocó una de las gotas. Su dedo quedó teñido de azul. Me tomó de la mano y me llevó de vuelta a la hoguera. El viento se inflamaba, formaba bolsas, jugaba con nuestras ropas. Abría claros entre las nubes, nos despeinaba. Ya se veía el sol. Ya se veía la luna. Faltaban apenas tres horas para el eclipse total.


Relatos

“EL LOCO DE LAS ESTRELLAS” (Mención de honor y editado en antología “Mundo poético” Editorial Nuevo Ser. Buenos Aires. 2003) Por Ana María Manceda Por primera vez en mi vida me siento mortal. Ahora viajo por la cornisa de mi destino presintiendo el abismo de la muerte¡ Yo, que creí estar cerca de Dios! Año tras año entre las paredes del laboratorio; fórmulas, telescopios, complejos sistemas computarizados. Las madrugadas nos sorprendían a Ricardo y a mí, analizando, discutiendo, filosofando sobre la extraordinaria energía que captábamos a millones de años‐luz. Necesito contarlo, dejarlo escrito, porque lo que me ocurrió demuestra que el poder más asombroso que tiene el hombre es lograr gobernar su mente, irónicamente con mi cerebro tan trabajado no lo pude hacer. He comprobado que un linyera tiene más sabiduría y equilibrio para errar por este mundo que mi propia persona. Hace seis meses mi colega y amigo murió, la ciencia tan avanzada no pudo con su enfermedad. El dolor que experimenté fue tan terrible que trataba de enmascararlo, evaluando de manera sistemática el poder de los virus, esas partículas que son un eslabón entre los seres vivos y lo inorgánico y de cómo pudieron vencer un cerebro tan evolucionado como el de Ricardo. En el momento que él murió sentí, el crak. Nosotros, hombres maduros, estábamos cerca de llegar a la comprobación de la Singularidad del Universo. Estos estudios nos elevaban a una claridad de pensamiento que rozaba la religiosidad, sentíamos que estábamos cerca del secreto de Dios. Luego, todo se derrumbó, fue nuestro propio Bing‐ Crasch. Pasaron los meses, el trabajo quedó estancado, ya no podía seguir solo. Comencé a deambular por la ciudad. No sé por qué extraña razón evadía los lugares mundanos y glamorosos para internarme en las zonas más oscuras, insondables, miserables de la noche. Yo, que venía de un universo que brillaba desde el origen del todo, me arrastraba en la oscuridad total, pero a la vez sentía el impacto de algo nuevo, asombroso. Comencé a sentir el dolor y el placer de mi carne, a experimentar la sensualidad de la obscenidad. Me rebelé contra mi estilo de científico atildado y fui logrando cambios en mi aspecto antes de vagabundear por la zona prostibularia de la ciudad, hasta conseguir una verdadera metamorfosis. Mi mujer y mis hijos no notaron mi transformación, para ellos yo seguía hasta el amanecer con el rito de la investigación. Y, a mi manera, estaba descubriendo no el origen del universo, sino lo que pasa en la vida subterránea de nuestra sociedad. Llegaba a mi hogar con un agotamiento total. Me dolían las piernas por los tacones altos, la cara me ardía de tanto fregarla para sacarme el maquillaje y el sentido de culpa por la vejación sexual comenzó a ser reemplazada por el placer. Perdí el temor al rechazo social y cada noche era un desafío, no quería ni justificarme ni culparme. Era dueño de mi vida, de mi destino. A veces, en soledad me preguntaba si no estaba en la búsqueda del desafío final, la muerte. Conocí el cinismo, la mentira, la abyección. Cuando el cansancio me vencía y un atisbo de angustia comenzaba a germinar, buscaba a mi nuevo amigo, el linyera y juntos recostados sobre el puente, paliando el frío de la noche con un té caliente al lado de una pequeña fogata, mirábamos las estrellas. Me admiraba su sapiencia empírica respecto al cosmos. Pude saber de bellezas y conocimientos que jamás hubiera sospechado. Pero estos momentos especiales terminaron a los pocos meses, mi amigo decidió seguir por otros caminos. No tengo más deseos de escribir, vacié mi existencia. Con el tiempo Alberto desapareció, la búsqueda por parte de la familia fue angustiosa. El mundo científico quedó conmocionado. Mientras esto ocurría, los linyeras se reunían bajo el puente, como en congreso, para escuchar las historias del vagabundo sobre la amistad y las constelaciones. La harapienta comunidad lo llamaba “ El loco de las estrellas” Un invierno muy crudo el vagabundo fue hallado muerto. Entre sus harapos sólo tenía un cuaderno con extraños relatos sobre la muerte de un tal Ricardo, datos del cosmos, apuntes sobres virus y una foto en la que se veían a dos científicos de espaldas mirando una gigantografía en la que se destacaban estrellas muy brillantes. Curiosamente, algunas constelaciones parecían figuras de ángeles mutilados.


Relatos

AMIGAS Por Eva Monzón El pañuelo no podía enjugar ni una sola lágrima más; hecho un guiñapo y empapado, había pasado del rostro a las manos, que nerviosas, no paraban de pasárselo de una a otra, contribuyendo a su lamentable estado. Al lado, sentada en el sofá, una amiga un poco cansada de la situación, le pedía calma y paciencia con voz aburrida. Llevaba tiempo intentando animarla, pero veía que era incapaz de reaccionar, que las palabras no la consolaban para nada, sino más bien al contrario; las utilizaba para enredarse aún más en su propia desgracia con la que su amiga ya estaba empezando a hastiarse; hacía rato que se preguntaba, si la escuchaba siquiera: las incongruencias, hipos y quejas que al oírlos por teléfono la hicieron venir enseguida, dejando de lado sus propias ocupaciones, ahora le pesaban, incluso le producían rechazo hacia la amiga, pero no quería reconocérselo, que va, cómo iba ella; su amiga, a tener tan poca caridad. En ese punto, retomaba fuerzas y daba consejos y perspectivas más felices que las actuales, con más convicción, pero aflojaba pronto, al ver que la otra no le hacía ni caso. En los momentos de silencio o de monólogo auto compasivo en los que caía la otra, se los pasaba pensando en lo suyo, en lo retrasada que estaba, en cómo acelerar la salida, huida a esas alturas, para no perder el día completamente. Miraba, con disimulo, el saloncito asfixiante de la amiga, atiborrado de adornos, recuerdos, tapetes y cuadros bordados por la dueña, y se mareaba. Las palabras de consuelo le salían de los labios solas, sin más, y la mano le daba golpecitos de apoyo de la misma manera autómata. Estaba harta de todo. Tres horas en ese salón, con la amiga cerrada a cualquier propuesta, inconsolable por cabezonería, rebatiendo cualquier argumento favorable o esperanzador hasta lo risible, eran demasiado. Y a ella, que le venía Juan a comer a casa y aún no había ni ido a la compra, le pesaban como si los segundos fueran de plomo. Suspiraba solapada por los sollozos de la otra, a punto de perder la paciencia, de levantarse y dejarla ahí sentada, complaciente en su drama, y dándose el gustazo de decirla que no se quejase, que aún se había quedado demasiado tiempo, que si ella hubiese sido él, se habría ido mucho antes, que era inaguantable y que no caía bien a nadie, que ella estaba ahí a causa de su propia trampa; ese afán de quedar bien a ultranza que la amargaba en muchas ocasiones, como en esta. En el punto más tenso, cuando en su imaginación estaba diciéndole unas cuantas verdades, algo vino a romperse, y se alivió; la ansiedad de aguantarla aflojó, y mirando la hora y aprovechando que el barullo de pañuelo iba de nuevo a los ojos llorosos sin éxito en secarlos, aventuró una frase de excusa que parecía de ánimo y consuelo, y logró levantarse del sofá estampado sin que cayese el tapete a ganchillo de la cabecera. Ya de pie, desde esa posición privilegiada, mirando hacía abajo a la amiga desconsolada, se vio fuerte y pudo callar la verdad. La animó por última vez, asegurándola que él volvería, que era imposible que no lo hiciera, que le diera tiempo, que ya sabes cómo son los hombres, que no se aclaran y son todos unos egoístas y pudo atravesar, por fin, el umbral de la casa y salir. Lo malo fue que se envalentonó y sin quererlo, se escuchó decir que se pasaría luego, a ver cómo estaba. Una vez en el ascensor, se maldijo por esa frase y antes de llegar abajo, ya tenía la excusa perfecta para escabullirse de su propia promesa sin sentirse demasiado mal. Y satisfecha se fue a comprar, que hoy le venía Juan a comer.

Fotografía Gonzalo Martín


Relatos

Vaso de bourbon Por © Ana Patricia Moya Después de hacer el amor, me invitas a un bourbon. Observo la botella: es de los caros. Te pregunto que cómo puedes permitirte tal lujo, tú respondes que es el regalo de un amigo. Hay algo que quiero tratar contigo y creo que es un buen momento. Te recuestas a mi lado y me lees un poema tuyo. Es precioso: no hace falta que te lo diga porque ya lo sabes, ya sabes que tienes un talento extraordinario y que todo lo que sale de tus maravillosas manos me encanta; sin embargo, yo sigo preocupada por esa cuestión del puesto de dependiente que te ofrecieron en la ferretería y lo menciono; el tema te incomoda y desvías la conversación hacía la literatura de poetas malditos. Vuelvo a insistir: tu buen humor desaparece, te cabreas, me gritas que tú has nacido para ser el mejor de los poetas y que sería un desprestigio aceptar un trabajo tan vulgar en una tiendecilla de barrio. Suspiro, doy un trago a mi vaso de alcohol. No hay reproches de mi parte: me limito a levantarme de la cama y vestirme. Tú sigues con tus argumentos de principios, pero yo ignoro tu orgullo estúpido. Me despido de ti: mis ojos se clavan en los tuyos, llorosos, llenos de rabia. Al cerrar la puerta de tu casa me juro a mí misma no regresar a tus brazos… pero mi corazón desea que bajes de tu torre de marfil, que tus píes caminen sobre el terreno de una realidad a la que no le importa el hermoso pero inútil arte de los versos. A nadie le interesa lo que tú sientas. A nadie. Ni a mí tampoco.

Despropósitos de año nuevo Por © Ana Patricia Moya Seguiré fumando y bebiendo venenos dulces. Reafirmaré la maldición de la bendita soledad. Continuaré la huelga de los platos vacíos al mediodía. Lloraré a espaldas del mundo entre mis sábanas: jamás lo haré delante tuya (te voy a despojar de ese puto placer). Trabajaré como una burra para obtener mi falsa independencia. No haré deporte: ya practico sadomasoquismo olímpico de rutinas. Soñaré con el exilio imposible, con el milagro del destino. En mi lista de borrones desganados, hay manchas que aquí no expongo. No sé si hago esto por romanticismo tradicional o porque mis dedos estaban aburridos. Todo será igual que siempre. (Este poema pertenece a “Píldoras de Papel”, poemario inédito)

Cuadro realizado por: Salvador Moreno Valencia


Zona roja

Todos los hermosos caballos Por Carlos Penelas Buenos Aires, marzo de 2009 “El narcisismo ha abolido lo trágico y aparece como una forma inédita de apatía hecha de sensibilización epidérmica al mundo, a la vez que de profunda indiferencia hacia él”. Gilles Lipovetsky publicó en 1983 La era del vacío, un ensayo en el que están puestos los cimientos de su visión de la sociedad actual. Articula los grandes conceptos que le han proporcionado reputación intelectual: proceso de personalización, destrucción de las estructuras colectivas de sentido, hedonismo, consumismo, tensiones paradójicas en los individuos y en la s ociedad civil, la seducción como forma de regulación social. “La representación social del cuerpo, escribe, ha sufrido una mutación cuya profundidad puede compararse con el desmoronamiento democrático de la representación del prójimo…” Más allá de profundas diferencias – no termina de comprender el significado del Estado – hay en sus conceptos muchos elementos en los que estamos de acuerdo. Felizmente he terminado de leer otra novela de Cormac McCarthy y representa lo opuesto, lo contrario, a esta realidad. Su nombre: Todos los hermosos caballos. Creo haber señalado en varias oportunidades que es, a mi criterio, el mejor novelista contemporáneo. Vamos viviendo sus climas, sus sueños, sus tragedias. Y sentimos la libertad, el campo, la naturaleza toda, el símbolo de la libertad en los caballos, el amor que irradia un protagonista inolvidable; John Grady Cole. Aquí vamos aprendiendo y recordando historias, una moral que cabalga sobre la tierra primigenia. Por momentos deseamos no terminar su lectura pues la ensoñación nos remonta a las emociones del ensueño. Insisto, una novela donde la libertad tiene un vuelo inesperado, donde la utopía nos despierta junto a la rosa azul de Novalis. Sobre esta conmovedora obra reflexionó con lucidez Luis Daniel González: “McCarthy narra sin prisa, sin admiraciones, sin mayúsculas, sin levantar la voz. Puede hacerlo con frases cortas y diálogos lacónicos, en los que no falta un humor seco y acerado, o construir párrafos extensos que detienen la milésima de segundo que dura el paso de una bala, o describir de modo muy cinematográfico. Pero tan destacable como la calidad literaria y la solidez narrativa es que McCarthy trata a sus personajes siempre con respeto, incluso en los ambientes más sórdidos; ni la crudeza de la vida ni la violencia salvaje de algunos episodios apaga la esperanza, sino que incluso le abre caminos inesperados, y en esto se diferencia del fatalista Faulkner. Más aún, pinta a la doliente Magdalena como podría haberlo hecho Dostoievski, y presenta a unos vaqueros crepusculares que no creen legítimo "firmar un contrato justo hasta que deja de convenirte", que piensan que "la verdad es lo que ocurrió y no lo que sale de la boca de alguien". “La Historia como el drama y como la novela – dice Toynbee – es hija de la mitología… Se ha dicho por ejemplo de La Ilíada, que aquel que emprenda su lectura como un relato histórico , allí encontrará la ficción y en revancha, que aquel que la lea como una leyenda, allí encontrará la historia”. Esto podemos presenciar en Todos los hermosos caballos. Sentir la existencia del hombre en la sociedad, el carácter social de la existencia, el espejo que se pasea a lo largo de una travesía, el héroe anónimo con su virtud pública y privada, el hombre en su mundo. Y todo ello desde lo estético, desde la introspección, desde la realidad interna sobre la anécdota externa. Y todo ello con una técnica narrativa impecable; criaturas de ficción que van plasmando una concepción sobre el tiempo, la vida y la muerte. La tarea del lector es entender y darse cuenta, gozar con lo mejor de las letras contemporáneas, descubrir el privilegio de la palabra, del clima, en una liturgia mágica, conmovedora.


Zona Roja

LA DUEÑA DEL MUNDO Por Ana María Manceda SAN MARTÍN DE LOS ANDES. ARGENTINA

Es irónico, al menos risueño, ir en un bus hacia el trabajo una mañana de primavera y sentirse la dueña del mundo porque sí, porque los ojos inmensos brillan, el cerebro bulle de proyectos y las hormonas esclavizan el cuerpo. Soy la dueña del mundo. Vivo al límite, por eso he llorado y he escrito un poema esta mañana, tan sólo esta mañana por la guerra de VietNam. El otro día, la semana pasada fue por lo de la FAO. ¡Hay hambre en el mundo! Mientras la lluvia cae insobornable sobre la historia, arrasando las espigas y las esperanzas. La sequía acecha, el desierto acecha. Y los pájaros cantan sobre la tierra. Soy la dueña del mundo, no me alcanza el tiempo, aún a los dueños del mundo no les alcanza el tiempo. Por la tarde, mientras el sol se cuelga e insiste empujando los

vitrales del subsuelo, ayudado por los aromas de las flores del bosque que abraza a la Facultad, me sorprende extasiada mirando por el microscopio; una célula vegetal o la espora de un hongo o el perfecto cristal de una roca. Yo extasiada, y no me alcanza el tiempo. Por la noche el azar me lleva, el tiempo tampoco alcanza las estrellas se alejan, mis manos, mi cuerpo no pueden seguirlas quizás mi cerebro. Sí mi cerebro, sí mi cerebro. Amanece. La dueña del mundo comienza su ebullición. Ocurren tantas cosas en el planeta y la familia sigue la estúpida, nociva tarea de autodestruirse, mientras ocurren tantas cosas en el planeta. La lluvia cae y el desierto acecha. Los pájaros siempre cantan. Olores, jazmines, río, noche húmeda. Sabores, panchos, pizzas, asados. Crepúsculo y cerveza. Amores. Libros, libros, libros. Música, amigos, se juega a ser hippie, bellos, comprometidos. Recitamos poemas en francés. Es irónico, al menos risueño ir en un bus y sentirse, porque sí, la dueña del mundo. Hace mucho, mucho tiempo. Ahora es más irónico aún. Amanece, caen copos de nieve en mi jardín en la cama, un cuaderno, una lapicera y mi cerebro sí, mi cerebro ¡Flash! Y soy la dueña del mundo.


Música

Por fin os podemos presentar el nuevo disco de Cuestabajo, grupo de rock heredero de la poesía más urbana y mordiente. Este nuevo trabajo, grabado en Pelazoh Sound (Granada), está disponible en: www.cuestabajo.com zopromi.com/cuestabajo Esperamos vuestros comentarios. Los próximos conciertos de Cuestabajo en abril serán: 4 Abril: Sala Rockenfrío, Montefrío ‐Granada‐ 21:00h 15 Abril: Sala Planta Baja ‐Granada‐ 21:00h ‐ 3€+cerveza


Música

http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

Carmen Soto García LossinsentidosdeJ Ricardo Mena Carlos ZZ Igor Escudero Poetas del mundo Cuentos en la menor Revista Sesam Premio Mario Vargas Hora de salida Cristina Padín Poesía y Manta La Nausea Marian Raméntol

Literaturas.com, Babab.com, Ariadna‐rc.com, Margencero.com, Los lobos de Omaña, Espaciolu‐ke.com, Deriva.org, El Fantasma de la glorieta, Revista Comunicando, Dosdoce, Info‐Arte, Global Af‐fairs, Ómnibus, Pizca de papel, Producción Animal. Letras.

Revistas Digitales y Blog Recomendados

El Blog de Chu: http://mjcampos.blogspot.com/

http://poemargens.blogspot.com José Antônio Cavalcanti

dominick kench www.myspace.com/backthisway

Hey, sólo recordaros que este viernes 3 de abril tocamos The U‐Bets y Lead Road en la Sala Calle 32 de Sevilla. Precios: 3€ (entrada + cerveza), 5€ (entrada + copa) No faltéis!

U2 360º Tour: 30/06/09 ‐ Camp Nou, Barcelona Mañana miércoles 25 de marzo, a partir de las 10h, se po‐drán adquirir las entradas para el concierto de U2 del 30 de junio en el Camp Nou de Barcelona, primer concierto de la gira mundial y por lo tanto punto de partida del U2 360º Tour. Además, desde las 12h de mañana, Ticketmaster estrena el sistema de subasta de entradas oficial de U2, a través del cual podrás conseguir entradas exclusivas que te permi‐tirán presenciar el concierto desde un lugar privilegiado, entradas al backstage, VIP... Parte de los beneficios serán entregados al Fondo Mundial para la Lucha contra el SIDA en África.

Rotonda de la Luna, Edf, Luna de Andalucía I, 1B

Fuengirola, 29640, Málaga España

952 665 860 [email protected]

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA

& LITERATURA

ISSN: 1989‐4198

Blog Letras http://letras.alvaeno.com

www.alvaeno.com

Sé fiel hasta la muerte.

O make me a mask.

Dylan Thomas.


Fotografía: Juan Vaquero

Los Amigos

sobre la mesada de la cocina

brillan ajíes rojos y amarillos

marea el perfume de la albahaca

el ajo el aceite de oliva

el vino tinto /

llegan los amigos / los de antes / los de

siempre /

para quienes veinte años no es nada

aunque ya no está febril la mirada.

los amigos que ahora dicen sköl en vez

de salud o chin‐chín.

preguntan si habrá una buena cava

en vez de buen champagne

y comentan de los chavales que

quedaron en Madrid.

los amigos / que entre vaso y vaso /

hacen silencio

y buscan otros rostros en el hueco de la

ausencia.

entonces aparece la niñita / cuatro

años apenas /

con su vestidito de organdí / y un sol de

cobre brillando entre su pelo.

y mira a los amigos / los de antes / los

de siempre/

y me mira / y pregunta qué es la

muerte

me hundo en sus ojos / que son los

míos / y sé que aún no tengo la

respuesta.

Silvia Loustau

Letras (Fuengirola)abril/09/ nº 10

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