Quevedalia Nº4, 2013 (1)

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QUEVEDALIA ORDEN LITERARIA

“FRANCISCO DE QUEVEDO”

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QUEVEDALIA

Revista de creación literaria

NÚMERO 4AÑO 2013

Edita:ORDEN LITERARIA FRANCISCO DE QUEVEDO

C/ Frailes, 1

13320 Villanueva de los Infantes(Ciudad Real)

Patrocina:M.I. AYUNTAMIENTO DE

VILLANUEVA DE LOS INFANTESEXCMA. DIPUTACIÓN DE CIUDAD REAL

Coordinadora de la revista:Presentación Pérez

Consejo de redacción:Juan José Guardia Polaino

Juan Santos SantosJosé María Lozano Cabezuelo

Imprime:

Imprenta Santo Tomás, S.L.Ramón y Cajal, 4 - Teléf./Fax: 926 360 11613320 Vva. de los Infantes (Ciudad Real)

[email protected]

Depósito Legal: CR 974/2010

Las ideas expresadas en esta revista son responsabilidad de sus autores

Correo electrónico: [email protected]: http://ordendequevedo.blogspot.com/

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ORDEN LITERARIA FRANCISCO DE QUEVEDO 5

...ESTA NOCHE, SÓLO LA MUERTE Y EL DOLORESTÁN BUSCÁNDOLE.

Caen alocadas pavesas sobre la copa henchida de vino. Es don Franciscoquien la porta en su mano. Hoy es noche ventosa y las llamas del fuego trazan sulucha contra el viento. Callado e inmóvil, don Francisco, como si nada ocurriera asu lado, tiene clavados los ojos en esa luminaria que brilla con la intensidad de uncometa. Arden libros que parecen penas, arde la noche, arden palabras y con ellaslas malas historias. Y la vida se evapora cual si fuera una voluta de humo. El patiode la casa es un buen lugar para quemar libros y páginas manchadas de óxidosy gritos. Es la historia mal contada la que se siente agraviada cuando la verdad

de los libros dicen de ella. Pero don Francisco mira la noche, en sus pupilas serefleja la furia de su vida que arde en los adentros de su alma, y hoy los tiene a laintemperie. Todo lo que esos ojos han visto son solo ya restos de sombra, de unasombra escorada en su orilla. No hay brillo que aguante una noche ensimismadacomo la suya; los recuerdos al igual que las pavesas danzan sin brújula, todo seriacaer en un vértigo incómodo, pero no, esta noche no; esta noche, sólo la muerte yel dolor están buscándole. Se inunda de alfabetos fantasmales el patio y el fragorde las llamas sigue inexorablemente devorando papeles y oscuros libros. 451ºfarenheit son suficiente fuego para igualar las hogueras de la inquisición.

Otro trago de “Valdepeñas peleón”, y los labios se le enhebran en palabras deacero y mármol. Son solo cicatrices que le recuerdan que ha pasado por el mundoy que éste, feroz a su corazón, lo ha abandonado como a un despojo de batalla.Aun así, su pecho desolado, el que ya nadie protege, es decidido y no quiebra alsilencio. Es don Francisco hombre cansado de tantas páginas de ignominia, es

agudo dolor lo que a su pecho ocupa, acaso el recuerdo de la Italia y sus intrigas,o quizás los muros de su patria, desmoronados, pringosos de oropeles, azotadospor consejeros reales (e irreales) y por una caterva de insaciables trepadores.

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6 QUEVEDALIA. NÚMERO 4. AÑO 2013

Los fastos del poder, las veleidades y sus necios protagonistas -que otrora

tiempo le ocuparon su vida- hoy le escuecen en el alma. Gira sus ojos, hiende sumirada en el abisal fondo de la copa y comprende cómo llegáronle ya sus díasmás serenos. Mas, con cuán villanía se despacha a un Caballero de Santiago ycristiano viejo, cómo ahora es agasajado por el olvido; sus pleitos y desamores,vilezas, envidias, conspiraciones cortesanas...tanta soledad para atajar los proble-mas de su patria.

Todo es -piensa don Francisco- un mundo engañoso, capaz de figurar enlas páginas y en los libros que ahora arden. Tiene 65 años y la vida se le pierde a

bocanadas. La casa es grande, muy grande...ni tan siquiera esta hoguera es capazde calentar su cuerpo y su alma.

Juan José Guardia Polaino

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Verso

Verso

Verso

Verso

Verso

Verso

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FLORES DE CENIZA

Conforme pasa el tiemponada queda de aquella impredeciblemagia de la primera adolescencia.Sin darnos cuenta, entramos en tropelen nuestra juventudsin sentir que los díascrepitan en las manosy que nos sobrevuela

la luz más cenital.Después, la edad tardíanos obliga a bailar bajo la lluvialenta del desencanto, hasta dejarnosexhaustos y aturdidos.Con flores de cenizaadornando las sienesnos vamos alejando poco a poco.

Eugenio Arce Lérida

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ENSUEÑO TRANSPARENTE

“Un nuevo corazón, un hombre nuevoha menester, Señor, la ánima míadesnúdame de mí, que ser podríaque a tu piedad pagase lo que debo.”

Francisco de Quevedo

En su llanura atávica, esta tierra me acogeen retiro obligado. Soñé aquí en otro tiempocuando aún era tiempo de soñar.Esta tierra de calma, esta tierra de esperasosiega la ambición y los deseosde la Corte, desvela una vida retirada,modera la conciencia más audazy otorga la quietud a quien llega dolientecon sólo una mirada. Se avistan tras la torre

y sus tejados horizontes albosque humillan la grandeza de lo que permanece,cuando se perpetúa el deseo de amar másallá de las cenizas. Esta tierra bendicela paz de las cigarras y nutre las medulasy la luz del hogarcon la labor escrita de sus almas:esta hogaza de pan es temblor de la mies

y savia de raíces este vino.¡Ah de la noche!...¿Quién viene a perturbar esta paz que he alcanzado?El aire me estremece y mis manos -las miro-apenas tienen fuerza para blandir la espaday aún tomar la pluma. ¿Qué ha de ser de mí entoncessi no sostiene el báculo mi cuerpo?Estos muros que fueron cárcel dejan pasar

la luz del mediodía y aún la de la luna.Su claridad, ensueño transparente,me hiere e ilumina los días no vividos.

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¿Ha de quedar en nada todo? Sientollegar por los caminos esa postrera sombra

que se lleva el aliento en su fluir constanteardida ya la lumbre de la hoguera.¿A qué estas impresiones inconexas?¡Que en la entereza se sosiegue el gritocon serena armonía y se halle el templeentre razón y miedo! Viento me va empujando.Dime: ¡A qué tanta prisa!Es mejor el silencio ahora que me lleganinstantes de verdad, porque es conocimiento,en soledad callada,también la muerte. En mí quiero sentirla ternura en sus ojos, su terrible guadañasi la balanza ha de pesar mis faltas.Yo que sátiras hice de avarientos,glotones, lisonjeros y aún de cortesanas

no profesé silencio-en descargo, aligere su pesada-y si he de pagar, pues pagaré,porque nunca fui hijo de la iglesiacon el santo “chitón”.Ahora, sí. El silencio es necesario.Ya es el sueño mi tálamo,el lecho de una vida que se acaba:

no es ligera esta cruz que sustenta mi pecho.Dichoso soy y piso el mundo sin engañopara librarme de esta prisión última.En su llanura atávica,esta tierra me acoge en retiro obligado.Sueño aquí en este instante a la espera del auraque me ampare en mi ensueño transparente.

Juan Pedro Carrasco García

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Alejandría, 05 del 2012

Viajero,esta es mi botella al marmi tren de abrilel poema que permito que deshojesporque nunca llegará a tiempoa ese otro continente en el que esperas.

También porque esencias y desiertosno caben en las líneas telefónicasy porque llevo un tiempo ausentándomecada día a la cita de las cuatro.

Voy a ser Lázaro en este lugar remoto,

repasar las fronteras palmo a palmopara tener historias que contarteen las noches de insomnio.

Entiende que estos ojosy- ¿ por qué no?- todos mis sentidosserán también las yemas de tus dedos.Déjame que te cuente como se vive en África.

Otros trenes te llevan a un ritmo distintose desbocan en medio de la caña de azúcary el Nilo serpentea entre las ventanasen una calma inquieta.

El Cairo se entretiene con el tráficolos comerciantes gritan en una lengua ajena,

los puentes tienden brazos al centro de la urbey el río es una grieta siempre inmóvil.

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A esta distancia –que es pura matemática-le sobran los océanos y las noches de luna

de media luna rojasobre las cristalinas del Mar Rojocuando vence el realismo y no estás tú.

Cada día me pregunto qué andarás haciendosi me esperas inquieto o si ha llegado el veranoen qué inviertes el tiempomientras te escribo cartas desde Alejandría.

Viajero,esta es mi botella al mar.Lleva hibisco y un beso al este de los labios.

Beatriz Jiménez Gómez

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VENUS EN LA MAÑANA

No está dedicado a tiya que nunca conociste la verdad

La etílica tinta deja restos de sal mientras escribo.

Tu recuerdo etéreo esquiva mi pluma,que intenta anclarlo al papel con nuestros venenosde color carmesí intenso, casi negro.

No conciliaré el sueño esta noche.No despertaré a la mañana siguientecon tu nombre empapando mi piel como ocurrió hace tiempo,feliz aquél.

En vez de eso, me ensordecerá tu elocuenciasin mancha, tu mudo desprecio.

Ya no distingo el triste azul de la verde esperanzaen tus ojos.Y en mis mejillas, el polvo que desprenden tus alasalteran tu imagen y la confunden con el resto de anjanasque nunca me visitaron.

Despunta el alba en el vaso vacíoy no te encuentro.No te recuerdo.Sólo Venus en la mañana.

Alfredo Martínez Pacheco

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Las palabras pueden ser como armas blancas,que se desprenden de labios afilados,que lanzan disparos a bocajarro, a deshora

o pueden acariciarte como el más entregadode los amantes que hubieras soñado.Dicen que si no se pronuncian, si te adueñasde tu silencio, bucean o naufragan en buscade otras bocas como los enamorados…A veces son enigmas en los que nos perdemos,se retuercen en la garganta,se entremezclan con los gritos que no lanzamos,

o se duermen entre las amarillentas hojasde los libros que no tocamos.Algunas suenan a maravilla:Madre, anhelo, fulgor, éxtasis,bienvenida, beso, verano…Hay palabras tabús que por miedono pronunciamos.Y hay vocablos que se desgastancasi por completo,se alojan únicamente en algún soneto,pero siempre son útiles para poetas,soñadores, Sabinas y Labordetas.

Rosa María Molina Martínez

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MIENTRAS EL AGUA SUBE

Nosotros los hijos de Peter Pan y Wendycolgamos el insomnio a una esquina del mapay nos pesa la espuma en los zapatosAlguna vez tuvimos una flecha culpableun soplido en la nucaun hada decadenteoscureciendo el rumbo hacia la islaYa no queda sitio en el hueco del árbolera fácil proscribir las ventanas abiertasencomendar los huesos la mitad de crecera la marea próxima

Nosotros los hijos de Peter Pan y Wendycompramos una amnesia a la medidaun traje de asistir a la muerte del cielo

un panteón en la BolsaNos pusieron al dorso una bandera truncaactas de nacimiento en las costillaspasaportes con manchas de napalmoficinas en seriesuturas de petróleo

Nosotros los bastardos del aire

atados al mouse al agujero en la memoriahace tiempo enterramos los cometas las campanas con lucesTuvimos un pirata museableuna capa de ozono con perdonesun pie sobre la tierray nos sentamos a ver pasar los barcos detrás de la burbujanosotros los huérfanos de Peter Pan y Wendylos de nunca jamás

los de las alas a punto del naufragio

Mª de las Nieves Morales Cardoso (Cuba)

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ENCUENTROS FORTUITOSY OTRAS CURIOSIDADES DEL DESTINO

Hace bastantes meses me encontré con una mujer mayor, a la que le gustabala poesía. Me reconoció como poeta, ya que había estado en varias lecturas pú-blicas y ciertamente, ella había leído algo mío. Dio la casualidad de que yo veníadel parque, como todos los domingos que hacía buen tiempo, de escribir. En eseparque, después de comer, no había nadie, y era fuera del agobio diario del trasie-go de la gente donde Erato me visitaba. Yo tenía la manía de ponerle los títulosa mis creaciones a partir de letras de abecedario, siempre ordenadas. Y como micuaderno estaba próximo a acabarse, le dije a la señora que eligiera el poema quemás le gustara. Ella enseguida ojeó el cuaderno y comprendió de qué manera es-taban ocupadas sus páginas. Así, señaló con el dedo corazón de la mano izquierdauna hoja en la que ponía de título “Aguas Insólitas”, mientras con el dedo índicey pulgar de esa misma mano iba buscando más. Paró su mirada en el apartado C,no muy lejos de donde había señalado con el otro dedo. Me miró y me pidió unpoema, el que estaba titulado como “Canción Popular”. Yo le dije que arrancara

la hoja, que se la iba a quedar. Y cuando vi que no soltaba el cuaderno porquetenía el dedo corazón aún señalando la otra poesía, se lo pedí y arranqué tambiénla primera hoja que le gustó. Ella me sonrió, me dio dos besos y se fue. Hace unmes, pude ver mis dos poesías publicadas en un libro de Antología Poética. Sobreellas, un subtítulo rezaba:

DOS POESÍAS DE UN JOVEN AUTOR.

La Señora resultó ser la dueña de una famosa editorial. Mis poesías estabanreproducidas tal y como yo las concebí.

Aguas insólitas

Breves espacios tentados de luz.Influidos por la sal que nos rodea.Con besos como ventosas buscando fuego interno.

Corriendo o quizá surcando el espacio.Caras ajadas por el miedo al oxígeno exterior.Ojos que buscan la razón de una existencia

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y el color extinguido de un océano bravío.Eso es, amor, lo que se ve en mi pecera.

Porque somos sólo eso,peces que nadan a contracorriente.

Canto popular

Pinto, pintas, pintamoscorazones de paladio.Escribo, escribimospoesías de cariños.Pinto, pintas, pintamoscorazones con las manos.Escribes, tú escribestodo lo que dices.(Un sol dorado y verdese llevó nuestras mentes;

un sol lleno de dolorrobó nuestra hermosa canción).Pinto, escribes, amamos,diez versos y dos manos.Recitas, canto, sentimos,lo que no nos decimos.

Pablo Navarro García

(Creo que la Señora Mayor era Lisi disfrazada: desde que la conocí, me sentípermanentemente inspirado.)

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AQUELLOS QUE PRESUMEN

¿De qué sirve presumir,rosal, de buen parecer,si aun no acabas de nacer

cuando empiezas a morir?Francisco de Quevedo

Presumen entre falsas humildadesy la altivez corona sus rutinas,comedias forjan entre bambalinas,con cinismo se visten de bondades.

Su vanidad les da divinidades,son trofeos que guardan en vitrinasy les brota la burla en sus esquinas,la pompa derrochando potestades.

Pero es tan breve el gozo que es tormento,a solas con la noche y su penumbrason frágiles, vacíos de ornamento.

Quedan rotos si cesan los latidosy allí, mortales, nada les deslumbra,pues son del mismo barro constituidos.

Presentación Pérez González

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17

Mi corazón es una drupa amarga,que el miedo pone hiel a cuanto rozay han apurado entera mis latidos

la copa del pavor hasta los posos.Pero debo fungirme en el serenogesto más bonancible de la dicha,como si, ungida y pura,de la alegría acaso regresara.

No puedo permitir que nadie vengaa asomarse al brocal de mi amargura,

a ver la desnudez en que me quedodespojada de mí y tan temprano,ni a saber que, aunque es julio y está hirviendo,se ha aterido de escarcha mi garganta.

Debo dolerme sola en este trancede tiniebla y de luz anochecida,esconderme en el fondo de una lágrima

para que este pesar pase de largo,y esperar, esperar únicamenteque la muerte no juegue con ventaja.

Juana Pinés Maeso(del libro “ Manual de los miedos”)

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EL SUEÑO DE TODOS

Su vulgar catadura sirve enhiesta,con piel resbaladiza y transitoria,nuestra edad decadente, pepitoriade digestión procaz y turbia testa.

Acecha a cada instante la funestasoberbia del jumento, la victoriadel cieno sobre el alma, en esta noria

donde más bien ser crítico molesta.

Roncamente resuena en mi ventanael eructo del mundo, que provocabailar beodo sobre el moridero.

De virtud da lección la cortesana,el criminal a su honradez invoca

y oráculo se torna el embustero.

Rafael Simarro Sánchez.rafaelsimarro.blogspot.com

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[El alma de la tarde, la belleza…] El alma de la tarde, la bellezamarchita de la luz en las callejas,

el múrice dorado de las nubes,los ecos mortecinos que el levantedifunde por trigales y labranzas,mortales son si mueren con nosotros,si mueren a los ojos y a la lengua,al tacto y a la flor de los sentidos,si un día han de acabar como acabaronlas horas ya difuntas que, sin freno,capaces de asolar el tiempo, fueronveloces, fugitivos rayos mudos. La tumba profanada de los sueñoshoy huele como algas insepultasque no vuelven al mar con las mareas.

Dejadme contemplar el panorama:de piedra sueños muertos en sudarios,la soledad, el viento en las acacias,los folios del recuerdo, y el lamentode que algo se está yendo para siempre.

Juan José Vélez OteroDe “Panorama desde el ático”

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POEMAS PREMIADOS EN EL

XXXIII CERTAMEN POÉTICO

INTERNACIONAL

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PREMIO DON FRANCISCO DE QUEVEDOAutor: Daniel Cotta Lobato

MORS-AMOR

Yo soy aquella que cantaste tanto,aquella que invocaste tantos días

en una combustión de burla y llanto.

Yo soy aquella flor que nunca olías,aquellos ojos que anhelaron verte,aquella luz que amabas y temías.

Yo soy aquel sufrir que te hizo fuerte,yo soy aquel querer que te hizo triste,que nunca te rehuyó. Yo soy la muerte.

Siempre fueron mis pies donde tú fuiste,siempre hablaron mis labios cuando hablastey siempre florecí donde caíste.

Cargada de los tús que sepultaste

bajo el verdugo fiel de cada hora,fui hombro portador de tu desgaste.

Liviano fardo ayer, pesado ahora,nunca dejé de confiscarte un paso,y el cuerpo que vestías a la aurora

era el que yo cargaba en el ocaso.

Me has visto camuflada en la victoria,me has visto anticipada en el fracaso.

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¿Qué trozos hay perdidos de tu historiaque hayan quedado por azar ilesos

a mi ansia predadora de memoria?

Te he ido esculpiendo con pacientes besos,le he quitado a tu cuerpo lo sobranteen la búsqueda hambrienta de tus huesos.

Te he desbastado instante por instantehasta dejarte en tu primer estado:nada hacia atrás y nada hacia adelante.

Las lágrimas de tinta que has llorado,las sátiras proscritas que has reído,el llanto y el placer, todo es pasado.

Te he amado tanto, tanto te he vivido

que, alimentada de tu ser, soy dueñade todo cuanto legas al olvido.

Debajo de tu piel pondré mi enseña,y será mía hasta la amante llamaque halló en tu corazón perpetua leña,

la leña incombustible que aún te inflama

y cruzará contigo la fronteradel reino del olvido y de la fama.

Seguirá consumiéndote esa hoguera,seguirá ardiendo de pasión tu acento,tu cicatriz será imperecedera.

Yo avivaré tus brasas con mi aliento,

yo atizaré con el dolor tu cantopara que nunca los consuma el viento;

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pues soy aquella que cantaste tanto,aquella que invocaste tantas veces

en pura combustión de burla y llanto.

Yo soy la flor donde por siempre creces,yo soy los ojos que adoraste ciego,yo soy la luz que nutres y enriqueces.

Yo soy aquel sufrir que fue tu juego,yo soy aquel querer que fue tu herida,yo soy la leña eterna de tu fuego,yo soy tu palpitar. Yo soy la vida.

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PREMIO TEMA LIBRE (Dedicado al poeta Rafael Simarro)Autor: José Miguel Molero Cid

EL VENENO DEL RUFIÁN

Maldigo el espeso cielo de Granada con nombre 18 de agosto del 36. Ba-rrunta muerte.

¡Ay! Ahí suenan por la calle arribaque ya vienen madre los perros ladrandoque se acercan las fieras.Y cuando no vienen solas, siempre llegan bravías.

Qué tendría ese cielo madre, que bruno azabache sería,que cuando ladraban los traidores, la muerte se me venía,que cuando sonaban las botas yo veía balas.

Que cuando sonó el trueno del los pérfidos, madre, se desgajó la poesía.

Dicen que un maestro y dos banderilleros al cadalso fueron con él.Dicen, madre, que como a Cristo eran sus ladrones de compaña.Dicen que aquella noche no era Grana y Oro. Era, como la guadaña, negra.Dicen que fue eclipse de sangre y de vaciar la vida con el cielo duro comola tierraen que sus pies yacían.

Hay un néctar sublime que se llama La Verdad.La venganza de envidia busca la muerte. El veneno del rufián.La palabra impoluta de mirada limpia como el jaspe.También hay palabras densas que dibujan la rabia y la cobardía.El espanto.

A través de los turbios cristales de la historia veo ya la mortaja de la victoria

de los rebeldes.Homenajeo al poeta fusilado en el barranco y le veo buscando su luna, rota.Canto y respiro mientras canto

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y respiro el hedor de los que aún yacen escondidos.Insultan a la sórdida parca.

Claman victoria…… y siguen muriendo todas las noches, de paseo.

Son los vagabundos de la fosa.El bebedizo de la arpía se viste de plomo y memoria celada.Hoy sólo son carne de cuneta.Quiero cerrar la memoria para desterrar de la boca la pez de la bota en laque ellosno volverán a beber.

A la muerte de Federico García Lorca

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PREMIO “EL BUSCÓN” (Para jóvenes menores de treinta años)Autora: Lola Borges Blázquez

No es el infierno, es la calle.

No es la muerte, es la tienda de frutas. Hay un mundo de ríos quebrados

y distancias inasibles

en la patita de ese gatoquebrada por el automóvil,

y yo oigo el canto de la lombriz

en el corazón de muchas niñas.Oxido, fermento, tierra estremecida.

Tierra tú mismo que nadas

por los números de la oficina.¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?

Federico García LorcaPoeta en Nueva York.

METRÓPOLIS

Niños maltrechos rondan las escuelas del no-saber.Hay también un no-lugar donde los locos se desatany vuelancomo demonios extraviados.

Dialogaban unas calles con otras.Soñaban, anárquicas, con derrumbarse.Tan limpias, y aún así,reclamaban lluvia.Caía gente de los edificios,moríantranseúntes en las aceras,

en los semáforos,en los crucesde intenciones.

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Pasen y veannuestros parques de desechos,nuestros vertederos de colores amargos,nuestras plazas sin nombre,nuestras fuentes ahogadasen mares de quimeras reencarnadasen monedas sin manos.Duerme (si te atreves)en los bancos

de esta ciudad salvajey despierta encadenadoa un préstamo perpetuoa una condena vitaliciaal desierto de los desahuciados.

Somos nómadas sedentarizados en cinesy otros dispositivos

que simulan aire libre.Somos angustias vestidas de Prada,desnudas.Somos prisas impuntuales.Gobernados por un reloj de solque alarga los días,para que la luzhaga horas extra en las fábricas.

Felices,con una hora más de sueño,con una hora más de bar,con una hora menosde concienciacolectiva.

Sola se queda la urbe

cuando sus habitantesdesamparan las calles.

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ORDEN LITERARIA FRANCISCO DE QUEVEDO 31ORDEN LITERARIA FRANCISCO DE QUEVEDO 31

Impera entonces el miedo sin rejasde la noche que cae y se cierne

sobre los enamorados sin casa:perros lobo sin luna.

Mantas de estrellasbarridas al alba.Y así vuelve a comenzarel día,la escuela,la vidaurbana.

ORDEN LITERARIA FRANCISCO DE QUEVEDO

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Prosa

Prosa

Prosa

Prosa

Prosa

Prosa

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CORPUS DE SANGRE Y EL ANTICATALANISMO DE QUEVEDO

El 7 de junio de 1640 al grito de: “Viva la tierra, muera el mal gobierno deFelipe”, los segadores y parte de la población catalana, se enfrentan con algunossoldados del ejército real que habían sido enviados unos años antes con motivo dela guerra de los 30 años (1618 – 1648).

Murieron doce funcionarios reales, entre ellos Dalmau de Queralt, conde deSanta Coloma y virrey de Cataluña, cuando intentaba huir.

La rebelión fue sofocada mediante el Tratado de los Pirineos, en el que lamonarquía cedía a Francia, el Rosellón y la mitad de la Cerdaña que pertenecíanal Principado de Cataluña. Sin embargo estos hechos marcaron un punto de in-flexión en las relaciones entre Cataluña y España.

Por otro lado, Portugal aprovechó la ocasión para escindirse porque las gue-rras y los impuestos no favorecían los intereses comerciales de los portugueses,que ya estaban poco identificados con la corona española. Ya en 1637 hubo unasublevación en Évora, que provocó que el conde duque de Olivares trasladasealgunos portugueses a Cataluña para apoyar las políticas reales.

El 1 de diciembre de 1640 la nobleza portuguesa expulsa del país a la regen-te Margarita de Saboya y proclama rey de Portugal al duque de Bragança, DomJoao IV. Esta acción daría lugar a la guerra de Secesión.

En Andalucía, surge la conspiración del duque de Medina Sidonia, quepretendía un reino separado y se reanudan los conflictos contra los rebeldes de lasprovincias unidas de Holanda y Zelanda.

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En este contexto de enfrentamientos, Francisco de Quevedo escribe “Descí-frase el alevoso manifiesto con que previno el levantamiento del Duque de Ber-

ganza con el Reino de Portugal, Don Agustín Manuel y Vasconcelos” y “La rebe-lión de Barcelona ni es por el güevo ni es por el fuero”, obra que acaba con unamofa de Joao IV de Portugal.

En esta época aparece el anticatalanismo de Quevedo con frases como:“Son los catalanes aborto monstruoso de la política” o “ el catalán es la criatu-

ra más triste y miserable que Dios crió, comía a tercianas de tres en tres días yal pan tan duro que apenas lo podía morder un maledicente”. “Es el catalán, el

ladrón de tres manos que para robar en las iglesias hincado de rodillas, juntaba

con la izquierda otra de palo y en tanto que viéndole presta las dos manos, le juzgaban devoto con la derecha”.

“Libres con señor, por esto el conde de Barcelona no es dignidad sino vo-

cablo y voz desnuda. Tienen príncipe como el cuerpo y alma para vivir y comoeste alega contra la razón apetitos y vicios, aquellos contra la razón de un señor

alegan privilegios y fueros”.Algunos estudiosos de la obra de Quevedo, creen que este anticatalanismo

era una forma de congraciarse con el conde duque de Olivares y el Rey Felipe IV,para que le sacasen de San Marcos de León en donde estaba encerrado.Sin embargo hay una frase muy significativa que vaticinaba el futuro de las

relaciones entre Cataluña y España y que hoy no pasan por su mejor momento:“En tanto que en Cataluña quedase algún sólo catalán y piedras en los camposdesiertos, hemos de tener enemigo y guerra”.

Miguel Blasco Alberite

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DEL AMOR Y EL EROTISMO EN EL QUIJOTE

Entre las innumerables lecturas que se han hecho de El Quijote (novela denovelas, compiladora de géneros y temáticas, guardiana de características diver-sas y universalistas), era de esperar que hubiera alguna referida a las cuestionessublimes y mundanas, aquellas que se refieren al Amor y al Deseo, y en términosgenerales al desamor, a la mujer, a los celos e incluso al pudor y a la venganzaamorosa. Y, naturalmente, al matrimonio. Y, en efecto, hay suficientes referenciasen El Quijote a todos estos asuntos; y también algunas lecciones que hoy, aunquedando fuera de tiempo y de nuestra modernidad, se antojan trascendentalespara conocer los usos y costumbres de aquellos tiempos.

DE LA MUJER Y EL MATRIMONIOCervantes, desde muy pronto, se propuso retratar a un caballero Don Quijote

predispuesto a encontrar en la idea de la mujer un punto de referencia irrenun-ciable: “Limpias, pues, sus armas, hecho del morrión celada, puesto nombre asu rocín y confirmándose a sí mismo, se dio a entender que no le faltaba otra

cosa sino buscar una dama de quien enamorarse; porque el caballero andantesin amores era árbol sin hojas y sin fruto, y cuerpo sin alma.” (Cap. I, 1ª parte).Y a partir de ahí, el hidalgo recorre su peripecia vital sin descuidar en nin-

gún momento la presencia de la mujer, efectuando un repaso que parecía inevita-ble al amor en todas sus facetas, incluyendo el desamor y la muerte. Y, en ciertomomento, elaborando una exquisita definición del enamoramiento que está llenade ingenuidad e ingenio: “...Sucederá tras esto, luego en continente, que ella

ponga los ojos en el caballero, y él en los della, y cada uno parezca al otro más

cosa divina que humana, y, sin saber cómo ni cómo no, han de quedar presos yenlazados en la intrincable red amorosa, y con gran cuita en sus corazones, porno saber cómo se han de fablar para descubrir sus ansias y sentimientos.” (Cap.XXI, 1ª parte)

La idea de la mujer, en todo caso, pasa por mejores y peores momentosa lo largo de la novela. Algunos de ellos hoy completamente anacrónicos. Porejemplo, cuando Cervantes aborda la siempre compleja cuestión del matrimonioy la capacidad de la mujer para decidir con quién desposarse. Una postura que

resulta tan irrisoria como sorprendente a los ojos de hoy; una reflexión sobre elmatrimonio que hace Don Quijote en el capítulo XIX de la 2ª parte, que no dejade ser, a pesar de su aberración, una delicia literaria su lectura: “Si todos los que

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bien se quieren se hubiesen de casar, quitaríase la elección y jurisdicción a los

padres de casar sus hijos con quien y cuando deben; y si a la voluntad de las hijas

quedase escoger los maridos, tal habría que escogiese al criado de su padre, ytal al que vio pasar por la calle, a su parecer, bizarro y entonado, aunque fuese

un alborotado espadachín; que el amor y la afición con facilidad ciegan los ojosdel entendimiento, tan necesarios para escoger estado, y el del matrimonio está

muy en peligro de errarse y es menester gran tiento y particular favor del Cielo

para acertarle.”Habida cuenta de la concepción que, en general, dominaba en la época so-

bre la mujer, nada puede extrañarnos. Como la recitada en la Novela del CuriosoImpertinente del capítulo XXXIII de la 1ª parte: Es de vidrio la mujer; /pero nose ha de probar /si se puede o no quebrar, /porque todo podría ser. /Y es más fácil

el quebrarse, /y no es cordura ponerse /a peligro de romperse /lo que no puede

soldarse. /Y en esta opinión están /todos, y en razón la fundo; /que si hay Dánaesen el mundo, /hay pluvias de oro también.

En cualquier caso, estas estrofas resultan infinitamente menos agrias e hi-rientes que el concepto de lo femenino que tiene el cabrero de la mujer, expuesto

en el Cap. LI de la 1ª parte: “Yo sigo otro camino más fácil, y, a mi parecer, elmás acertado, que es decir mal de la ligereza de las mujeres, de su inconstancia,de su doble trato, de sus promesas muertas, de su fe rompida, y finalmente, del

poco discurso que tienen en saber colocar sus pensamientos e intenciones. Por

eso a esta cabra, por ser hembra, la tengo en poco, aunque es la mejor de todomi apero.”

DEL AMOR Y DE LA MUERTE

El Quijote contiene asimismo destacables emociones amorosas. Incluso elpropio hidalgo no se recata a la hora de describir a su amor, Dulcinea del Toboso,con vehemencia: “¡Oh mi señora Dulcinea del Toboso, extremo de toda hermo-sura, fin y rescate de la discreción, archivo del mejor donaire, depósito de la ho-

nestidad, y, ultimadamente, idea de todo lo provechoso, honesto y deleitable quehay en el mundo!” (Cap. XLIII. 1ª parte). O defendiendo la idea que de ella tiene,sin importarle la realidad: “Yo imagino que todo lo que digo es así, sin que sobre

ni falte nada, y píntola en mi imaginación como la deseo, así en belleza como en

la principalidad” (Cap. XXV, 1ª parte)Del mismo modo, encontramos dedicatorias al amor sublimes en verdad.

Difícil hallar más honda emoción que cuando se expresa: “Amor, cuando yo pien-

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so /en el mal que me das, terrible y fuerte, /voy corriendo a la muerte, /pensando

así acabar mi mal inmenso; /mas en llegando al paso /que es puerto en este mar

de mi tormento, /tanta alegría siento, /que la vida se esfuerza, y no le paso. /Asíel vivir me mata, /que la muerte me torna a dar la vida; /¡oh condición no oída /

la que conmigo muerte y vida trata.” (Cap. LXVIII, 2ª parte).O buen seso (como diría Cervantes) cuando se escribe en defensa de las

artimañas usadas para lograr los fines amorosos, como se narra en las Bodasde Camacho (Cap. XX y XXI, 2ª parte): “...no es razón toméis venganza de losagravios que el amor nos hace; y advertid que el amor y la guerra son una misma

cosa, y así como en la guerra es cosa lícita y acostumbrada usar de ardides y

estratagemas para vencer al enemigo, así en las contiendas y competencias amo-rosas se tienen por buenos los embustes y marañas que se hacen para conseguir

el fin que se desea, como no sean en menoscabo y deshonra de la cosa amada.”Pero, ¿es que Amor y Muerte (Eros y Tanatos) no han sido conceptos siem-

pre unidos, cara y cruz de una misma moneda? En El Quijote tampoco podíafaltar esta revelación. La leemos en la desesperación: “Yace aquí de un amador

/el mísero cuerpo helado, /que fue pastor de ganado, /perdido por desamor. /

Murió a manos del rigor /de una esquiva hermosa ingrata, /con quien su imperiodilata /la tiranía de Amor.” (Cap. XIV, 1ª parte). Y también en el desgarro delSoneto a la Fábula de Piramo y Tisbe, conocido por todos, y que comienza: “El

muro rompe la doncella hermosa /que de Piramo abrió el gallardo pecho; /parte

el Amor de Chipre, y va derecho /a ver la quiebra estrecha y prodigiosa...” (Cap.XVIII, 2ª parte).

DE LOS CELOS, EL PUDOR Y LAS BODAS

Casi nada humano queda fuera de la obra. Ni siquiera los temas eternos queacompañan al amor. Por eso los celos se personan a lo largo de la novela en va-riadas ocasiones. En verso y en prosa. En una ocasión oyéndolos Don Quijote ySancho (cap. XXIII y ss. de la 1ª parte): “¿Quién menoscaba mis bienes? /Desde-

nes. /¿Y quién aumenta mis duelos? /Los celos. /¿Y quién prueba mi paciencia? /Ausencia. /De ese modo, en mi dolencia /ningún remedio se alcanza, /pues me

matan la esperanza /desdenes, celos y ausencia.” Y otras veces en prosa, como cuando en la Venganza de la Hermosa Claudia

se maldicen con furia las consecuencias de su daño: “¡Oh fuerza rabiosa de loscelos, a qué desesperado fin conducís a quien os da acogida en su pecho!” (Cap.IX, 2ª parte)

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Y es que, como se dice en el capítulo XLVI de la 2ª parte, “Suelen las fuer-

zas de amor /sacar de quicio a las almas, /tomando por instrumento /la ociosidad

descuidada.”Tampoco el pudor amoroso lo oculta Cervantes: “No se abrazaron unos con

otros, porque donde hay mucho amor no suele haber demasiada desenvoltura”.(Cap. LXV. 2ª parte). Y, junto al pudor, la sensatez de la mujer que es esposa ymadre, en este caso expresada con muchos y buenos argumentos por la mujer deSancho a la hora de hablar de las Convenientes Bodas de Mari Sancha, dondeTeresa Panza convence a Sancho de que debe casar a la hija con un igual, no pa-

sarla de zuecos a chapines, de saya parda de catorceno a verdugado y saboyanas

de seda. (Cap. V, 2ª parte).En definitiva, apuntes sobre lo sublime y lo mundano que, todos ellos, uni-

dos a los demás valores de El Quijote, refuerzan la grandiosidad de una obra queperdurará eternamente.

Antonio Gómez Rufo

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PALABRAS PRONUNCIADASEN VILLANUEVA DE LOS INFANTES

SOBRE F. QUEVEDO26 de Agosto de 2012

Excmo. Sr. Alcalde de esta universal ciudad de Villanueva de los Infantes;autoridades; compañeros de Letras y Caballeros de la Orden de don Francisco deQuevedo: amigos todos.

Me van a permitir la confianza que me tomo al llamarles amigos porque,como ya he escrito en un libro mío, los verdaderos amigos se ven en los presidios,en los hospitales, en la guerra y en los recitales de poesía, salida ésta, obviamenteirónica, porque, no ya sólo en los recitales, sino en cualquier manifestación lite-raria cara al público ocurre que el ego se estira insólitamente, si no es parado enseco, y el hablador es como los vasos vacíos, que hacen más ruido que los llenos.Lo certifica la voz popular:

Mala noticia:el caldero vacíosiempre está encima.

Así que, con muy buen criterio, en estas Fiestas Literarias se impone labrevedad y a mí me viene como pedrada en ojo de estudiante el que así sea coin-cidiendo con la sentencia gracianiana –lo bueno, si breve, dos veces bueno- parapoder llenarme de modestia reconvirtiéndola en escudo de mis incapacidades:

lo malo, si breve, menos malo. Y, además, de paso, como don Francisco tuvodebilidad por los pícaros y la mofa, presentarles muy concisamente el plantea-miento, el núcleo y el desenlace –como si se tratara de una novela gnómica- de miintervención sin tener que pasar de esta página, es decir, sin desviarme de temasquevedianos y, sin embargo, tan actuales, proponerles un mínimo programa: elamor, la situación social en España y la sátira sobre la pesadez en los colegas.Empecemos por lo último: ¿Sólo en los colegas de hoy? Sea así, por lo pronto, y,como quiero guarecerme, insisto en mi agradecimiento a ese reloj impuesto por

la organización : diez minutitos, sin contar con los que llevo –ya estamos con lapicaresca… -no vaya a ocurrirme lo que a aquel ilustre piropeador profesionalque presentaba un festival flamenco en Córdoba, pero, a lo visto, sin darse cuenta

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de que el público había pagado la entrada para escuchar a los cantaores, y no aél, que hablaba y hablaba sin freno hasta que alguien, harto de tanto bla, bla, sin

honduras, sin palmas, sin rajo ni música, le espetó desde el gallinero: ¡Aligera!Don Francisco, genio entre los genios, primus internares, no hubiera sido

más preciso –que es lo que pretendía el conceptismo por él capitaneado- comotampoco contrario del poeta actual que ha hecho famoso al vate conquense quesatiriza, don Federico Muelas, demóstenes menor pero no menos prolífico, incan-sable parlero, Tostao de la viva voz más abundosa y demandada:

En el portal de Belénhabla Federico Muelas.Y cuando acaba de hablarlas pastoras son abuelas.

La estirpe de Quevedo sigue a flote aunque los actuales autores de las sátiras

no quieren complicaciones y tiran la piedra escondiendo la mano. Como antaño

¿No ha de haber un espíritu valiente?¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?¿Nunca se ha de decir lo que se siente?

De lo contrario sabríamos el nombre del autor que hizo justicia poniendoen su sitio al señor académico que durante más de cinco lustros dominó la críticaliteraria española. El epitafio, tan quevediano, dice:

Aquí descansa la musaacadémica y profusade Guillermo Díaz-Plaja,por la muerte convertidaen lo mismo que fue en vida:en polvo, no, sino en paja.

Y también, de lo contrario, nuestros poetas replegados, escapistas y en lo

ajeno de la situación actual depauperada, se comprometerían con el genio cuyosrestos reposan en esta ciudad y emularían su arrojo:

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Cataluña y Portugalno pagan un real.

Navarra y Aragónson de la misma opinión.Sólo Castilla y Leóny el noble pueblo andaluza cuestas llevan su cruz.

A don Francisco, y perdónenme si repito lo que otros ya han dicho en estamisma sala, lo encarcelaron por decir lo que se siente, por escribirlo:

En cuanto Dios cría, sin lo que se inventa,de más que ello vale se paga la renta……y el pueblo doliente llega a recelarno le echen gabelas sobre el respirar.Los ricos repiten por mayores modos:“Ya se acaba todo, pues hurtemos todos”

¿No les suena todo esto? Evasión de capital, burla al Fisco, paro… ¿Quécantan los poetas españoles de ahora? ¿Qué filigranas ácidas no haría don Fran-cisco con el nombre de Urdangarín? ¿Qué con otros nombres sonoras materiade escándalo? “Toda España está en un tris y a punto de dar un tras”. ¿Preferiríaesconderse en sus querellas con Góngora?

Lo jocoso no quita lo valiente, sino que lo acompaña en este pequeño parén-

tesis, inevitable cuando surge el nombre del cordobés:

Yo sé de un andaluz que gasta faldasy que otras faldas sin embargo gusta.Que aún no habla castellano y ya se ajusta latúnica de Tulio a sus espaldas.Que a unos ojos de mar llama esmeraldasy al vulgar cigarrón nombre lacustra,

que el del idioma orden desajustay a unos limones dice pechos gualdas.

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Aparte ganas probadas, de cachondeo y autoridad métrica, el sentimientotrágico de la vida, llamado unamuniano, es quevedesco, y a Quevedo, como a

Unamuno, le duele España, pero su literatura, sobre todo su poesía, no tiene enla temática –que en este caso sería parcial en sentido restrictivo- su punto cenitalsino en lo que está por encima del asunto: en su autenticidad poética, en el logrocabal de fundir artificio y pensamiento desde un latido emocionado que, por trans-formarlo en vida cotidiana más que duradera, escapa a lo perecedero. Por ejemploen este soneto, el mejor de los escritos nunca en nuestra lengua. Lo habrán dichoaquí más de uno de los que me han precedido en el uso de la palabra, pero nuncalo eterno, lo que burla a la muerte, escatima un punto nuevo de sorpresa:

Cerrar podrá mis ojos la postrerasombra que me llevare el blanco día,y podrá desatar el alma míahora a su afán ansioso lisonjera;mas no, de esotra parte en la riberadejará en la memoria, en donde ardía:

nadar sabe mi llama el agua fría,y perder el respeto a ley severa.Alma a quien todo un dios prisión ha sido,venas que humor a tanto fuego han dado,medulas que han gloriosamente ardido,su cuerpo dejará, no su cuidado;será ceniza, mas tendrá sentido;polvo será, mas polvo enamorado.

Por eso, aunque sus restos mortales estén aquí, supone en su transverbera-ción literaria algo mucho mayor llamado Mundo, Universo.

Eso, sí, Universo con capital poética inequívoca en Villanueva de losInfantes.

Antonio Hernández

(Disertación como mantenedor en el XXXII Certamen Internacionalde Poesía “Francisco de Quevedo”)

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VOCES EN LA CASA DE LOS ESTUDIOS: LECTURA DRAMATIZADAApuntes para desarrollar un diálogo en la Escuela de Gramática

Casa del Estudio Intervienen: Narrador, Lope de Vega, Jiménez Patón, QuevedoNarrador:

Es a saber de letras humanas y de varia erudición el que Ilustres estudiososdel Siglo de Oro, hablan de una escuela de gramáticos olvidada y de un círculo deintelectuales en torno a esta Casa de los Estudios en Villanueva de los Infantes,cabeza del Campo de Montiel . La existencia de este círculo intelectual en LaMancha, propició un buen número de obras humanistas y literarias, desde la Elo-cuencia española en arte (1604), de Jiménez Patón, a la traducción de la Utopía de Tomás Moro por Jerónimo Antonio de Medinilla (1637), o de la ComediaEufrosina del portugués Vasconcelos por don Fernando Ballesteros Saavedra (1631). Lecciones curiosas, documentos poéticos, observaciones, sentencias ex-quisitas, traducciones, comentarios…

Jiménez Patón es un gramático orgulloso de su puesto en esta Casa de los

Estudios. Un año antes del primer Quijote (1604) escoge ejemplos de autoresespañoles para ilustrar su obra de erudición Elocuencia española en arte. En estaretórica brilla especialmente Lope de Vega y, cosa extraña falta el autor de La

Galatea y de múltiples romances y comedias. Patón no cita nunca a Cervantes,es un deseo consciente de menospreciarlo. Tampoco Cervantes cita a Patón en suViaje al Parnaso.

Hay que considerar que el dómine es muy amigo de Lope y que éste estáenemistado con Cervantes.

Lope de Vega: De poetas, no digo: buen siglo es este. Muchos están en cierne para el año

que viene; pero ninguno hay tan malo como Cervantes ni tan necio que alabe

a Don Quijote…Cosa para mí más odiosa que mis librillos a Almendárez y miscomedias a Cervantes.1

Narrador:

Nadie quiere alabar a don Quijote, pero sí la Elocuencia de Patón. Patón

1 Lope de Vega, Cartas completas, 1948.

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es amigo y admirador de Lope, más del poeta que del dramaturgo. Como críticoliterario muestra su opinión de determinados géneros. Jiménez Patón desprecia

los libros vanos, así aconseja a sus alumnos:2

Bartolomé Jiménez Patón: No se lean autores deshonestos y sin provecho, como son los libros de ca-

ballerías, porque las hablas deshonestas corrompen las buenas costumbres….No

tengas por mejor el oír cosas livianas y de risa que las graves discretas…gustoen leer libros profanos pronostica dar en vicios. 3

Narrador:Son bien conocidas aquellas palabras del prólogo del primer Quijote, cuan-

do Cervantes finge hablar con un amigo y le dice que no sabe que escribir enla introducción de la obra, ya que carece de erudición y doctrina y por tanto decitas de autores clásicos: Libros, algunos llenos de sentencias de Aristóteles,

de Platón y de toda la caterva de filósofos que admiran a los leyentes y tienena sus autores por hombres leídos, eruditos y elocuentes.4 Se lamenta Cervantes

de carecer de sonetos cuyos autores sean duques, marqueses, condes, obispos,damas o poetas celebérrimos. Los estudiosos señalan que parece aludir y criticaren especial a Lope. “lo de leído, erudito y elocuente” lo aplica al maestro Patón,catedrático de Elocuencia, en el centro del Campo de Montiel, en Villanueva delos Infantes desde 1600 a 1640.5

Jiménez Patón:Somos ingratos a sus beneficios y a nuestro Dios y él nos sufre y disimula. Y

aunque toda España debe este reconocimiento, más en particular nuestro Campode Montiel y sus confines, donde cuando llega alguna inquietud, que la mayor esla de alojamiento de soldados, la cual sin razón lleva impacientemente.6

Narrador:Y son tan bien conocidas las cinco citas que Cervantes hace del Campo de

Montiel: principio y fin de las aventuras de don Quijote de La Mancha. Imposi-

2 Madroñal, Abraham, Humanismo y Filología en el Siglo de Oro, 2009.3 Patón, El virtuoso discreto.4 Cervantes, don Quijote de la Mancha,I.5 Madroñal, Abraham.6 Patón, Epitome de la ortografía e Instituciones de la gramática española.

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ble que el maestro de Villanueva no conociera el Quijote e imposible que no sesintiera aludido por las continuas referencias al Campo de Montiel y aún más a

los eruditos y elocuentes y a los gramáticos que desperdiga Cervantes. Patón esla primera personalidad intelectual de la comarca y creador de un grupo de discí-pulos que le reconocían como autoridad, era sagrado. Siente atacada y burlada supatria por el autor del Quijote y no para bien: un loco que acaso puede recordara otro famoso de la propia villa a principios del s. XVI, posible antecesor delhidalgo don Quijote7. El cual salía en busca de deshacer entuertos y se dedicabaa pasear la comarca y otros lugares mostrando con sus disparates y los ajenos elgenio de los naturales de la comarca8. Demasiado cercano a don Quijote y dema-siado cercano a Jiménez Patón. Puede que al gramático le disgustase el tema dela obra cervantina: la burla de la enajenación y la locura.

En su obra el Albergue de los pobres dice:

Jiménez Patón:En el hospital de los locos se ha de considerar la locura de cada uno y así

se le ha de hacer el tratamiento y locura, porque algunos la tienen, aunque por

la mayor parte es verdad aquello que dice “quien de loco enferma, tarde o nuncasana”. 9

Narrador:Patón está al día de las modas literarias, pasa por ser el inventor del término

“culteranismo”. Es evidente que evita citar a Cervantes en diversas ocasiones,censura la obra cervantina. Escribe en el libro El virtuoso discreto.10

Jiménez Patón:En comedias y entremeses se debían corregir y reformar algunas invectivas

que con so color de gracias se dicen contra este estado santo y las licencias dealgunos maldicientes satíricos, sin dalles permisión a ello ni aplaudilles a sus

insultos y erróneos donaires, porque el estado es santo. 11

7 Madroñal, Abraham. Ibidem.

8 Gómez Gómez, Juan Antonio. El loco de Villanueva de los Infantes ¿el antecedente de donQuijote?, 2009.9 Patón, El albergue de los pobres.10 Abraham Madroñal, Ibidem.11 Patón, El virtuoso discreto.

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ra edición al castellano en 1637. Paseando por el Campo de Montiel importunaal Gobernador don Jerónimo Antonio de Medinilla, muy diestro en las lenguas

clásicas, especialmente en el latín, a verterlo a su traducción. La traducción vaprecedida del Testimonio de Bartolomé Jiménez Patón y prólogo de don Francis-co de Quevedo “Noticia, juicio y recomendación de la Utopía de Tomás Moro”.

Quevedo: Le importuné a que hiciese esta traducción, asegurándome el acierto della,

lo cuidadoso de su estilo y sin afectación y las noticias políticas que con la larga

lección ha adquirido.

Narrador:El cúmulo de aspectos que relacionan a todos estos personajes relacionados

con Villanueva de los Infantes se completa además con este otro poema laudato-rio de Lope al regidor de la villa a don Fernando Ballesteros Saavedra, autor de latraducción de la Comedia Eufrosina y del manuscrito El Regidor cristiano y delque cervantistas han dicho que Cervantes pudo asistir a la célebre boda de éste

con la hija del mayor hacendado del Campo de Montiel, María Canuto en 1597,la cual pudo servirle de inspiración para el relato de la aventura de las pomposasBodas de Camacho en el Quijote.

Lope de Vega:“ Tiene por Don Fernando Ballesteros

seguro Villanueva el lauro verde,

como la voz al instrumento acuerde,

que no mella la pluma los aceros.Esmalte de los nobles caballeros” 13

Narrador:Villanueva de los Infantes es ciudad rica y bien poblada tiene botica, médicos,etc., Quevedo conoce a las autoridades, es conocido en los ambientes religiosose intelectuales del lugar.Entre sus epístolas está la que escribe a su amigo Sancho de Sandoval:

13 Vega, Lope de. Obras Completas. Poesía V. Laurel de Apolo.

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Quevedo: Ayer vine de Villanueva [de los Infantes], y aquel lugar es el campo de

Agramante. Ardese de jueces, y juez de la Cruzada y el de la Mesta. El vicario yel gobernador son una discusión y batalla permanente. Hierven en chismes. Yo

salí de él huyendo…

Narrador:El poeta tiene fieles admiradores entre los hombres de letras: Lope de Vega

o el maestro Bartolomé Ximénez Patón que le cita en el Discurso de los tufos,

copetes y calvas, libro de título tan curioso como de contenido, llegando a serincluso editor de textos quevedianos.

Bartolomé Jiménez Patón:El docto y ingenioso don Francisco de Quevedo Villegas en la traducción

que tiene hecha del filoso griego Folícides dijo así:

No consientas guedejas en tus hijosni crespa cabellera ni enrizada,

que no es cosa decente de los hombres por ser ornato propio de mujeres

Narrador:Mandara Quevedo en su testamento que su cuerpo sea sepultado por vía de

depósito en la capilla mayor de la iglesia de santo Domingo en la sepultura en laque está depositada la viuda del traductor de la Utopía.

Quevedo:… he tomado la resolución irme a vivir a Villanueva hasta que la primavera

me dé paso para irme a convalecer al Andalucía… la porfía de mis enfermeda-

des y lo riguroso de este invierno me obligaron a pasarme a Villanueva de los

Infantes, donde quedo en busca de algún remedio de la botica y asistencia deamigos, lo que he hallado muy a propósito a mi necesidad, con alojamiento muy

abrigado, y voy sintiendo mucha mejoría, y espero en Dios que, en desenoján-

dose el año, podré restituirme al uso…he hallado aquí un mozo muy virtuoso y

docto, que me ha de ser de gran alivio y ayuda para lo que quiero disponer quese imprima y ya empieza a trabajar en algo…

…he hallado más compañía y mejor abrigo, y un boticario, docto y rico y

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buen cristiano, que son los tres fiadores de la verdad de los botes…

Narrador:El 14 de enero de 1645 escribió a su amigo Francisco de Oviedo:

Quevedo:…excelentemente alojado en casa del Correo Mayor; he vuelto mucho en mí

con la asistencia y buena compañía y con haberme hecho algunos medicamentosque me son de mucho alivio.

Narrador:La convivencia entre Patón y Quevedo derivó en una admiración mutua.

Quevedo escoge textos de Patón como ejemplo y éste ilustra sus escritos delsegundo, refiriéndose siempre cuando menciona a Patón como el docto español.Pero si la relación con Quevedo es mutua la relación de Patón con Lope es demanifiesto. Patón admira al Fénix, le manda sus obras, le pide que las enseñe asus amigos comunes y que le consiga poemas laudatorios, no le censura nada.

Lope de Vega le dedica en su obra Laurel de Apolo el siguiente verso laudatorioa Patón:

Lope de Vega: De hoy más, porque la envidia no se atreva, pues Jiménez Patón enseña y prueba

que están en su retórica difusas,

llámese Villanueva de las musas,

y no de los Infantes Villanueva14

Mª Ángeles Jiménez García

14 Vega, Lope de. Obras Completas. Poesía V. Laurel de Apolo.

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LAS PALABRAS

…Todo lo que usted quiera, si señor, pero son las palabraslas que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante

ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, lasderrito… Amo tanto las palabras…

-Pablo Neruda-

“Nos queda la palabra” fue una vieja aspiración de revolución y renaci-miento. La palabra vale por sí sola, su singularidad es su poder. García Márquezpudo comprobarlo muy pronto: “A mis doce años de edad estuve a punto de seratropellado por una bicicleta. Un señor cura que pasaba me salvó con un grito:¡Cuidado!. El ciclista cayó a tierra. El señor cura, sin detenerse, me dijo: ¿Ya violo que es el poder de la palabra?. Ese día lo supe”.

Todo lo puede la palabra; menos apaciguar el dolor o detener la muerte. Unavez, el escritor búlgaro Elías Canetti hizo trampa. Dijo que había encontrado eldiario de un escritor muy joven, un diario escrito en los albores de la Segunda

Guerra Mundial y que, impregnado de petulancia, el joven escritor soñaba quequizá con sus palabras detendría el gran desorden que se acercaba. La trampaes que, seguramente, el joven escritor era el mismo Elías Canetti, un escritorprofundamente enamorado de las palabras. La idea de que la literatura podía seruna forma de acción, que dejaba una huella en la política, en la vida social, enla vida cultural, a mí me llegó a través de los ensayos de Sartre. La idea de quela literatura no es gratuita, de que la literatura tiene un efecto sobre la vida, queuna novela, una obra de teatro o un ensayo comprometidos con la actualidad pue-

den cambiar el curso de la Historia me marcó profundamente cuando muy jovenempecé a leer cosas serias; porque, si se me permite la exageración, a la vez quereleo a los viejos maestros, yo diría que la literatura es el mundo a través de lapalabra. Montserrat Roig lo dijo de un modo más certero: “La literatura es el artede la palabra”.

Nada hay fuera de la palabra, nada que no pueda ser nombrado. Las cosasson por sí mismas, pero no adquieren rostro hasta que alguien las señala de unamanera determinada. De niño que leía, y de niño que descubría, me arrojaba

con impaciencia sobre el diccionario. Coleccionaba minerales antes que por elresplandor minúsculo de sus cristales o por el sabor arisco, a veces salado, demuchos de ellos, por la esencial circunstancia de atesorar sus nombres: bauxita,

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pirita, antracita, oropimente, galena, bismuto…, los iba congregando por el afány la necesidad de acaparar las palabras que los designaban, eso era todo. Tam-

bién los seres vivos existen por sí mismos y no son nadie hasta que una coronade palabras les da forma y sentido. Hay hombres que mueren por ellas. La voztensa y fuerte de Francisco de Quevedo resuena en aquellos versos tremendos altodopoderoso conde de Olivares: No he de callar, por más que con el dedo,/ ya

tocando la boca o ya la frente,/ silencio avises o amenaces miedo./ ¿No ha de

haber un espíritu valiente?/ ¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?/ ¿Nunca seha de decir lo que se siente?.

Un teclado -mucho más que un lápiz o un bolígrafo- es para mí la represen-tación más fidedigna de la escritura. Esa manera de ir hundiendo sonidos, comoen un piano, para convertir las ideas en letras y en palabras, le parece a JoséAntonio Muñoz Rojas una de las magias más extraordinarias del mundo: “¿Dedónde vosotras? Me cogéis de la mano cuando menos lo espero con vuestra manoingrávida y a perderse se ha dicho. Así una y otra vez cuando más se clava laespina en el corazón, cuando todo se torna rambla seca, pedregal implacable, piellagado, vosotras, ¿cómo os llamaré? Palabras, oficio de corazón tenéis, mansas

al deseo como un animal que se entrega, vosotras consoladoras supremas, hués-pedes del alivio. Tendido como un manto el dolor en el mundo, perezoso comoun río sin corriente, erguida la desesperación y sorda la delicia, perdido el paso yla voz sin quejido, de pronto, vosotras, cómo llamaros, palabras sois, aguas soisy todo y más, sosiego y alivio sois, encendimiento sois. Y todo y más. Si digohermosura del mundo sé que no hago más que entreabrir el postigo a su temblor,y en la carrera abierta al gozo, apenas cubro la primera jornada. Lo que queda esel polvillo de la creación, cuando el espíritu flotaba sobre las aguas y ya estaban

escritas las líneas misteriosas, que luego serían palabras, músicas y colores queharían por siempre la vida y la palpitación de cuanto existe”.

“Las palabras son como las monedas, que una vale por muchas, como mu-chas no valen por una”, escribió Quevedo. Para Pepe Hierro el dominio queve-diano de la lengua castellana es asombroso: un hábil prestidigitador que nos dejala impresión de mago. Toma las palabras, las distorsiona, las flagela, se burla deellas, las utiliza y exprime hasta extraerles la última gota de zumo, las más increí-bles significaciones. Parece poseído por el mismo demonio que, años después,

conduciría la mano de Paganini con el violín o la de Picasso con los pinceles. Ma-labariza Quevedo las palabras, las hace chocar, saltar, rutilar. El ideal quevedesco,todo aquel mínimamente instruido en la obra del satírico lo sabe, es encerrar la

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idea, el concepto, en el férreo círculo que es la palabra.En el primer diccionario publicado en el siglo XVIII por la Real Academia

Española, el llamado de Autoridades, Quevedo es el autor al que la Academiaconsideró como el más creativo del idioma, por el número de voces incluidasen la obra y nacidas de su ingenio. “Hablo palabras con barriga, preñadas”, con-fesaba el escritor al duque de Osuna. Aunque esta endiablada facilidad para elsarcasmo, y para preñar -o hacer abortar- palabras, lo condujera a veces más lejosde lo que quería, hasta la cólera del privado o del Santo Tribunal.

José María Lozano Cabezuelo

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LA GORRA EN SU CABEZA

La gorra en su cabeza. Pero ya no mira. Hablamos de dos personas distintas.La mía es un policía local colocándose la gorra, resoplando con andares pesadí-simos; tiene el cuerpo lento, inflado por los años. Yo cuando digo que ya no mirame refiero al muerto, al hombre enjuto que fue joven, impetuoso, soñador, y quetuvo un hijo a quien cuidó los primeros años de su vida. Entonces no hablamos dela misma persona, ni de la misma historia, mi policía salva viejas del ataque delgato de la vecina y se oculta al otro lado de la calle para sorprender, in fraganti,al gamberro que vuelca los grandes macetones a la puerta de la iglesia. Pues tienetarea. Pero le escuece el alma, siempre quiso ser valiente y nunca se enfrentó asu mujer. Eso es muy normal, mi muerto perdió el abrazo de algunas mujeres yse sintió solo cuando más acompañado parecía. Se fuma un cigarrillo. ¿El policíafuma? A escondidas, cuando no le ve su mujer. El muerto prefería la marihuana,el ron, y mirar atardeceres. Me pregunto: ¿Cuál es la acción en este relato? Nohay acción, hay tiempo, el tiempo que gastamos en leerlo, el mismo tiempo quese ocupa de las vidas de sus personajes, los arrasa a su manera, uno a uno. Mi

policía se rasca la cabeza, esta gorra no le queda. Pues al mío le gustaría rascarselos… ¿Y cómo ha ocurrido la muerte? A los cincuenta y ocho, cercano ya a la jubilación. Poca jubilación le iba a quedar, los tiempos están difíciles. Un tumoren el estómago, fulminante, lo ingresaron de inmediato en el hospital, su hijoestaba lejos, cuando pudo volver se quedó allí hasta el final, es tan parecido a élque tiene sus mismos ojos, parece que no ha muerto, que está aquí, otra vez joven,otra vez empezando. El policía camina hacia la comisaría, mira las dependenciascon desidia, la repetición le agota, y las normas no siempre le son gratas. Pues ya

es desgracia teniéndolas que cumplir a rajatabla. Eso nos pasa a todos… Lo inci-neraron al día siguiente, sin sepelios, era mejor así ¿Qué era mejor? Desaparecerhecho cenizas, polvo gris, materia inerte, prescindir de lápidas e inscripciones; in-cinerarlo. El policía a veces parece un muerto en vida, repite mecánicamente losmovimientos, suspira. Y su hijo no heredó nada, no tenía nada, le quedarán los re-cuerdos y alguna fotografía. En verano le suda la cabeza, nunca se acostumbró ala gorra y cada día le cuesta más levantarse, patrullar la calle, volver a casa… ¿Yqué años tiene? Cincuenta y ocho, está cercano a la jubilación. Para lo que le va

a quedar. Se rasca la cabeza de nuevo y resopla. Porque está vivo. Sí, eso parece.

Cristina Pérez Escribano

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EL GÉNERO EPISTOLAR

El desarrollo de las nuevas tecnologías ha supuesto una auténtica revoluciónen la comunicación. En muy poco tiempo, los medios han tenido que adaptarseal ritmo vertiginoso que propone Internet. Las líneas ADSL, la fibra óptica, lossatélites proporcionan señales para que a través de ordenadores, móviles, tablets,etc.. recibamos toda clase de información en un tiempo mínimo, casi al instante,desde que se produce el acontecimiento.

Esta rápida evolución se aplica también a las relaciones personales. A travésde estos dispositivos hemos tejido una enorme cantidad de redes sociales que nospermiten contactar al momento. El correo electrónico, los mensajes y grupos decontactos como facebook, twitter o mesenger han sustituido a las tradicionalescartas. De repente encontramos en estas redes a muchos amigos, gente conocida,viejos compañeros del colegio, etc. Pero aunque hemos ganado en posibilidades,a la vez, hemos trivializado y devaluado la amistad. Compartimos una foto, cli-camos en “me gusta” para empatizar y poco más. A pesar de las enormes posibi-lidades hemos mermado el fondo y contenido de la comunicación con el otro y

todo queda reducido a un instante efímero en esa ambigua nebulosa de lo virtual.Ahora nada es tan tangible como la correspondencia de ayer, cartas guar-dadas en cajas de lata o de cartón, cartas de amor, de amistad, familiares, cartasde agradecimiento o de felicitación. Textos escritos en máquinas de escribir, re-piqueteo de teclas como el sonido armónico de viejas campanas. ¡Qué decir delsilencio del que escribe con esmerada caligrafía o de la pasión que supone cam-biar el sonido del vocablo por el signo!. Espacios donde también tienen sentidolos tachones y borrones que implican el error o la duda, cartas con olor a papel

viejo y que ahora en este mundo de modernos han quedado olvidadas, obsoletasy trasnochadas como ejemplos del pasado.

En una reciente visita a mi ciudad natal, un amigo, un apasionado de lalectura y también de la cultura tuvo a bien dejarme un pequeño libro, casi uncuadernillo. Un ejemplar de Cuadernos Alcántara editado en el año 1955, unaobra de Cástulo Carrasco en la que recopila su correspondencia con Juan Alcaide.

El cuaderno de por sí tiene el valor de lo antiguo, casi desconocido. Su textu-ra, su olor y su contenido escrito en un estilo de caligrafía de ayer le dan un regus-

to añadido a su lectura, una lectura que guarda el valor de la relación y la amistadentre dos escritores de aquel tiempo a través de la correspondencia. Excepto porun puntual interés, casi nadie sabe de Cástulo Carrasco, nacido en Terrinches en

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1910. Vivió en Cáceres y allí dirigió los Cuadernos Alcántara, colección dondese publicaron cuatro títulos suyos. En la revista Alcántara, en su número 35 con

fecha 30 de septiembre del año 1950, le dedica un extenso capítulo al poeta man-chego y amigo valdepeñero Juan Alcaide.

Cástulo vivió mucho más que nuestro poeta de referencia, puesto que fallecióen el año 1985. En el número 31 de la revista Manxa, en diciembre de ese mismoaño 85 hay una reseña que dice de él que fue un escritor culto, de pluma ágil yriguroso en el decir. Como poeta figuró en una antología de escritores extremeños.

En “Correspondencia con Juan Alcaide Sánchez” hay autenticidad sobreel compromiso que implica la amistad. Hay pasión, discrepancia, dolor y emo-

ción, cariño e interés del uno por el otro reflejadas explícitamente en las diferen-tes misivas.

En una serie de cartas, de idas y venidas, de envíos y acuses de recibo através del correo, Cástulo y Juanito, que así nombra muchas veces al amigo, sealegran del nuevo envío. Querido Cástulo. No te puedo decir la alegría que me

dio al recibir tu carta. ¡Enorme! Te hubiera escrito enseguida, Bárbaramente,

ambiciosamente; pero...

El tema sangrante del expediente de depuración acabada la guerra, los mal-

entendidos, los reproches desde la sincera amistad, la palabra “repulsión” enervaa Alcaide que dice: Si no fuera cristiano no te perdonaría una palabra tuya:

ésa de ¿repulsión? Sigue....Termino. Tengo que terminar. Esto no es una carta

como la tuya, un tanto academicista, crítica, hirientemente razonadora. Esto

es... un grito entero, de alma que no quisiera ser pequeña. A lo que Cástuloresponde: Querido Juan: ¡No, no, no y no! Ahora eres tú quien no ha sabido

leerme ni ha sabido comprenderme. Aclaraciones y razonamientos para explicarla postura de cada cual, con sus diferencias, con sus sensibilidades, pero unidas

por la afinidad y el respeto tratando de entender la obra del otro. También de suinterés por publicar en las revistas culturales de la época, tarea inmensa despuésde atender a su labor de docentes, compartir con sus amigos poemas y prosas enun intento de ir más allá de la rutina del día a día. Escríbeme ampliamente. Yo

haré lo mismo. Hablaremos de sueños y de arte. Un fuerte abrazo. Personajesdotados de una gran sensibilidad que quedó reflejada en sus libros. Atentos tam-bién a la vida cotidiana de los parientes cercanos, son muchas las referencias yobservaciones de Cástulo sobre la salud de Juan y de su madre.

Breve carta de Alcaide: 10-5-50 Querido Cástulo: Estoy enfermo, lo heestado gravemente. Tu libro me ha traído una alegría enorme. Lo leeré gozoso.

Te mando dos cosas mías. Y esa revista, cuyo número es casi todo mío. ¡Que no

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desconectes de la Mancha! Una cosa: nuestra amistad está siempre por encima

de todos los silencios. ¿Estamos?... Un fuerte abrazo.

Confieso que mi empeño por reflejar parte de las cartas puede cansar al lec-tor, pero estos fragmentos entresacados del libro corroboran los sentimientos delos personajes. Querido Cástulo: “Por ser con todos leal, ser para todos traidor”

escribió un día nuestro glorioso don Jacinto, cita benaventiana, porque el librointroduce vocablos inusuales, conjugaciones extremas y algunos términos queno reconocen los correctores de texto de estas nuevas tecnologías, palabras ca-ducas que, cuando las vocalizas suenan a pasado como por ejemplo esquinudos,decíasme, embrida, glosar, desgaire, firmante, límpido, eternal, encojándolos o

encadenándoseme.Reconocerán conmigo la enorme tarea de personajes como Juan Alcaide o

Cástulo Carrasco, escritores, como otros muchos, poco leídos y menos reconoci-dos. Sus obras resultan imprescindibles para entender la cultura local y regional,base en la que se sustentan los literatos de relumbrón, poetas y escritores que elanalfabeto funcional reconoce cuando son citados en radio, prensa o televisión yque son sólo la cúspide de una pirámide sustentada por estos casi desconocidos yapasionados trabajadores de la palabra escrita.

Este humilde texto es sólo un intento de mostrar reconocimiento e interéspor estos autores, casi anónimos. Menos mal que en Valdepeñas, y en la Mancha,Juanito, nuestro Juan Alcaide, ha sido recuperado. Su obra y sus cartas son ex-cusa y pretexto para realizar actividades culturales, para no dejarlo en el olvido ydevolverle el amor que tuvo a su ciudad: en este mi Valdepeñas que bien amo ydel que todos sus amigos sabían.

La Red ha sustituido prácticamente al género epistolar y la agonía ha sidorápida. Ahora existen otras fórmulas, otras formas donde se siguen comunicando

las personas inquietas. Aquellos que hacen poemas, que escriben cuentos, que ex-presan sentimientos y sensibilidades como hacían Juan y Cástulo, incluso existenrevistas culturales virtuales que son más baratas. Pero resulta todo tan aséptico,tan rápido, tan práctico que, aquellos que hemos esperado una carta, un libro,sabemos de la ansiedad, de la paciencia y después del regusto de la lectura apre-ciando el tacto de unas cuartillas, con olor, con la caligrafía firme o insegura delfamiliar, del amigo o de la novia. Apreciado objeto tangible que podemos guardarpara volver a releer cuando el estado de ánimo nos convoque a la curiosidad, a la

ausencia, al desamor o a la nostalgia.

Rafael Toledo Díaz

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Colaboran en este número

EDITORIAL

Juan José Guardia Polaino

VERSO

Eugenio Arce LéridaJuan Pedro Carrasco GarcíaBeatriz Jiménez Gómez

Alfredo Martínez PachecoRosa María Molina MartínezMª Nieves Morales Cardoso

Pablo NavarroPresentación Pérez González

Juana Pinés MaesoRafael Simarro Sánchez

Juan José Vélez Otero

PREMIADOS 2013

Daniel Cotta LobatoJosé Miguel Molero CidLola Borges Blázquez

PROSA

Miguel Blasco AlberiteAntonio Gómez RufoAntonio Hernández MªÁngeles Jiménez

José María Lozano CabezueloCristina Pérez Escribano

Rafael Toledo Díaz

ILUSTRACIÓN PORTADA

Busto de don Francisco de Quevedo en los Claustros delConvento de Santo Domingo de Villanueva de los Infantes

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Esta revista se acabó de imprimiren la festividad de San Narciso,

a los veintinueve días del mes de octubredel año del Señor de MMXIII, en los

Talleres de la Imprenta Santo Tomás S.L.de Villanueva de los Infantes

(Ciudad Real)

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