EL DESHOJE

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ALEJO GONZÁLEZ PRANDI

EL DESHOJE

Ediciones Último Reino

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Ilustración de tapa: Árbol.Costa Central, Chancay, Perú.

Período Intermedio Tardío. 97 cm de alto.

© 2007, Alejo González Prandi© 2007, Ediciones Último Reino

San Luis 3060 - 9º 52(C1186ACK) Ciudad de Buenos Aires, República Argentina

Correo e: <ultimoreino@pobox.com>

Comunicación con el autor:<agprandi@gmail.com>

Queda hecho el depósito que dispone la ley 11.723.Impreso en la Argentina

las muertes

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González Prandi, AlejoEl deshoje - 1ª ed. - Buenos Aires:Último Reino, 2007.56 p.; 20 x 14 cm.

ISBN 978-950-804-179-1

1. Poesía Argentina - I. TítuloCDD A861

Fecha de catalogación: 01/10/2007

En cuanto a los difuntos,nadie debeperdonarles la vida.

JACOBO REGEN

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PREGUNTAS Y RESPUESTASDE LA CASA

quién dejará la casaquién irá a visitar mi muertequé harán de la casa cuando no pueda estarqué palabras serán dichas como atmósferasqué se cruzará en el camino como un sol

volveré entonces a la casa para saber quién anda por ahívolveré con ánimo de palabras no dichasvolveré temprano y sabré qué hacen de mi muertecuando no estoyvolveré si es verdad que aman a la casa

por qué no se llevan la casa lejos de míde los otros que están en mípor qué no la dejan tranquila con sus funcionesde lágrimas sombras y fantasmaspor qué no hacen de la casa un lugar para los amigos

[ en el corazónpor qué no construyen una casa que tenga sólo lugares

[ para amarpor qué no una casa con otra adentro y otra adentroasí hasta el final de todas las casas

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volveré para robar los momentos no vividosvolveré con nuevas máscaras de mujervolveré para encontrar las distancias que se van

[ de la casavolveré a cavar los gritos los golpes las deformacionesque hacen a la historia de la casavolveré para encontrar la casa en lo profundo de mí

CAMBIO DE MATERIA

en un segundo de soledad las cosas cambianpor la muerte en un letargo lleno de moscas

toda mi soledad reverenciada por un poema

llego tardellego tarde

en una mañana alcancé la destrucciónpor mi cuerpo que cae

en menos de un segundo de soledadlas cosas que han cambiado quedarán huérfanas

cada vez una nota musical se parece más a un rinocerontecada vez más sombra

llego tardellego tarde

y la muerte ni siquiera me echa una mirada

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DIALÉCTICA DE LA MUERTE

no hay lugar para la muerteen la mística rotación de los cuerpos

en una elegía de nuncanos elevamos sobrelos que se fueron

una transfusión que el dolorno alcanza

ésta es mi materia para mi poética de base:no haya hijos que vuelvan por sus muertosno haya muertos con hijos adentro

después quedan las cosaslos días las ceremonias

una sombra que imita el hueso

así construimos la dialéctica de la muerteuna representación finita hacia la condena

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PREGUNTA

¿cuál es tu pregunta en la poesía?¿si estás muerto?¿si volverás a estar muerto?

tu pérdida es genealógicatu paisaje viene de lejoslo tenés escondido nauseabundo heredado

no sabés de otra intemperieno mordiste la tierra sin dejar de soñar un muerto

es el viento la frondosa lentitud que no llegará nunca

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EL MUERTO

ya no puedo volverfue sencillo abandonar el mundosilenciar las palabrasvivir a través de las voces de las cosasfue tan grave y románticodescubrir que en la soledadun muertopuede fundar una poesía

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LLAMADO POR LAS ÁNIMAS

cuando vengan las ánimasdirán que mi madre me mandó llamarque vista el mejor tornasoly quite las sombras de las piedrasy hunda las manosen mi regazo de muerto

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LA GRAN VIDA

hay una gran vida por delantey también hay un gran murocomo hubo alguna vez una gran infanciade soledaden una casa oscurade verdad de muertode mi hablatodos los muertosde mi gran vida por delante

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LA ODALISCA

no es cierto que la poesíaacudirá a mi muertela mazorca del inviernopondrá una odalisca sobre mi manopara que no se note la soledad

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EL REINO PERDIDO

la lámpara ya no pudo iluminarlas tempestades de la casay cayó sola contra el sueloy junto a sus restos el padre y el hijopreguntaron el porqué de su muerte

ya no quiso este mundoni a estos hombres de lástimani la dádiva emocional que se desprendecomo una sombra calladadel reino perdido

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las pérdidas

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DECLINACIONES

perdí la oportunidad varias veces en una sola vida:cuando me quedé en la esquina mirándotedejándote ir en ti mismahacia el bajo de las calles que no vuelven

cuando mirabas esa transición que creíste fugaz en míy resultó ser eterna y equívocapara que nunca más nos viéramos en la declinaciónque antecede a la trampa

cuando esa noche ese día en ese subterráneouna playa una cadencia una casa solacon una mujer que no quiere dormirobedecen al llamado de la misma imagenesa imagen es lo que me ha tocado perder

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UNA MUJER

en una casa del Paraguay me enamoré de una mujervivimos durante dos semanasalrededor de una mesacomiendo la mandiocaentre los gritos de una santa que no hablaba españoly juraba crucificar a su hijo como Jesús

una tarde dijo que viajaríamosa conocer el chaco del sueñopero sólo nos miramossin queja ni dolor

ella solía llorar mientras planchabayo mientras ella dormía

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SOBREMESA

he dispersado todas mis fuerzascelebré el instintonunca me hice de una canciónde un libro de cabecerade un lugar donde establecer una comarcaun delirioo un conciliábulo de martirios fundados en la fede que todo lo asesinado por uno mismo será poemaintemperie del espíritu sin frontera de Dioscomunión con un aljibe un mantra una esferaque trazan el círculo a lo que jamás llegarépor ser adiestrado en los dominios de un fuego de

[ soledadesde una infancia que tuvo el largo privilegiode abandonarse a sí mismay descubrir el auspicio de los entierrosla mismita llama de luz en la salivasobre los restos de un mantelque conforman el furorde haber vivido

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LAS COSAS OCULTAS

todavía conservo la bolsa de hiloque tejimos juntos imaginando la infancia

el tapiz de cera y azullas pinturas de tus amigos muertosdesaparecidos y embrujadostus libros de Paul Eluard en la lluviadurmiendo bajo el solla pérdida final de todosin fotografíassin peinadosen tu cabeza de gigante con amigossin la noche donde la mesa se extendía en tu pechobuscando su canto en el mundoen la boca de los hombres que siempre llegaban de lejosmujeres fantásticas vestidas de terciopeloy carteras como naranjas

todavía siento el perfume de huircon mis manos entre tu pelobajo las tardes sentados en la plazaen una cocina de feriasobre la dulzura de tus ojos

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tu campera roja distinguiéndose en la arenanuestros secretos de vergüenza y de noche

todavíamadreconservo la ausenciamisteriosa y lejanade las cosas que se ocultan

ARTIFICIO

toda esta soledad es una costumbreuna coraza donde los muertosanuncian el artificiode un animalque todavía puede ser atravesado

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LA VIDA OSCURA

qué es perderamigosen nuestra vida oscura

el dolorpor nosotros mismoses tan inútil y necesario

qué es perderen nuestra viday después darse cuentaque los muertos nos han cambiado

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otras puertas

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A Lucía Besfamille

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CONTEMPLACIONES

es cierto que tenemos todo el tiempo para la poesíay tenemos todo el tiempo para una músicala eterna música que anuncia las despedidaslos tiempos que vendrán para que dejemos de ser

[ tan prontolas tormentas que se avecinan y nos separande un lado y otro lado del mundoapenas en ese rumor de la distancia por la tierrade soledad que compartimos sin conciencia y con pudorde ser descubiertos en la belleza que abrealejados de los que no conocen la muerte a pesar de

[ estar vivosrenunciamos a la imitación de los espectrosya no cantamos las antiguas religioneslos oscuros mandatosahora tenemos todo el tiempocreeremos que la poesíay la música vinieron por lo que faltabahablaremos entoncesde lo que acontece en la supervivencia de una hojaen la emoción contenida de un albatroslo inédito de no haber fingido la contemplación nunca

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ESCRITURAS

ahora escriboveotodo el tiempode tener un tiempo por la músicala constancia de soledadla emoción de los muertosnos distraemos de la memoriapensamos que nada de lo que hacemos tiene un sentidoaunque sepamos bien qué es la poesía después de

[ Auschwitzuna literatura de revolucióno el mugido de la pintora genia en el retrato de la piel

[ verdeya sabemos de memoria todos los manifiestosy ahora vamos por lo que algún día debemos atravesarel aborto de todas las palabras para volver de nuevoa una soledad nunca regida por un dios de violencia

[ o compasiónno Gottfried no seremos la boca de Cristo‘pero yo sé que hay un más allá’una separación que oculta la palabra muda del océanouna vaga quimera de mercadosuficiente para seguir destruyendo colecciones de fepor la sola sombra que dejan al caer como dolor

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TAMBIÉN LA CONVIERTOEN MARIPOSA

a Valeria Valente

cuando era niño creía que todo podía serconvertidolas madres y los padres nunca moríanmi cabeza siempre iba a pasarpor las rejas de la casay en la oscuridadocurrían cosas que nadie sabíael misterio detrás del cuadro del padrinodesaparecidoiba a llegar a la vida que nunca se pudola que siempre se quisopor eso la mujer pintada de verdelos títeres con cuerpos de botellas verdes recobrandoa los muertos que fueron todos los amigosla coca y el vino quemando la frentelos libros conjeturados de los poetas que cantan al ciprésde la mujer que esconde a los que vienen de lejosy son matados lejos de lo que vivieronyo he creídoque todo podía ser convertido en mariposaen las uñas enterradas en el rostro de la madreen la soledad que nunca es soledad

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en los objetos que cuelgan de las paredesde aquello que ya no está en la tierra por la muertesiempre creí de chico en esa luz perdidaal fondo de todoiluminando mi pasoel que daré y el que no daré

ÍNDICE

las muertesPreguntas y respuestas de la casa . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 11Cambio de materia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 13Dialéctica de la muerte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 15Pregunta . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 17El muerto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 19Llamado por las ánimas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 21La gran vida . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 23La odalisca . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 25El reino perdido . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 27

las pérdidasDeclinaciones . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 31Una mujer . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 33Sobremesa . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 35Las cosas ocultas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 37Artificio . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 39La vida oscura . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 41

otras puertasContemplaciones . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 47Escrituras . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 49También la convierto en mariposa . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 51

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El deshoje, de Alejo González Prandi,se terminó de imprimir en noviembre de 2007.

Producción gráfica: Taller UR<ultimoreino@pobox.com>

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