Escribir versos no te hace poeta

Escribir versos no te hace poetaPublished on Centro Onelio (http://www.centronelio.cult.cu)

Escribir versos no te hace poeta

José Luis Serrano Serrano: “Hay muchos farsantes en estos predios. La verdad es que la poesía hacomenzado a alimentarse de su propio cuerpo y esto es nefasto. Las autofagias siempre resultanempobrecedoras. Haría falta encontrar un punto medio, una poesía que logre captar la celeridad delmundo, sin perder por ello la capacidad de emocionar.”Por: Jorge Luis Estrada BetancourtTomado de: Juventud Rebelde27 de mayo de 2021

Hasta que conocí a José Luis Serrano Serrano no supe que existía San Felipe de Uñas. Muchosconcluyen que es inevitable escaparse de la décima cuando alguien se cría en el campo, pero larealidad demuestra que en lo absoluto es así. Al menos, este notable poeta holguinero se haapoderado de ella no porque haya vivido hasta los 12 años en Estancia Lejos, «un lugar donde setrabajaba la tierra con una tenacidad desconocida por los campesinos de Juan Rulfo. Lo mío eraestudiar y sacar buenas notas. Así que no tuve que desempeñar tareas agrícolas de ninguna clase.Todo el tiempo estaba con un libro en la mano. Mis padres me inculcaron ese hábito. Ellos tambiénleían mucho, cosa extraña entre los campesinos. La verdad es que, aparte de algunas décimas derelajo que el viejo se sabía, no tuve ninguna relación con la poesía durante mi infancia».

—Salir de casa para becarse en la Vocacional José Martí debió haber sido una decisióndifícil. ¿Cuánto incidió esta experiencia en tu personalidad?

—El objetivo era becarse en la Vocacional. Una escuela extraordinaria en muchos sentidos.Excelente claustro, balanceada alimentación, instalaciones deportivas de primer nivel, laboratoriosmuy bien equipados. Estas escuelas eran de referencia mundial. Sin embargo, poseían unaestructura carcelaria. La disciplina de los internos, fuera del horario docente, era controlada por losmismos becarios. Los repugnantes jefes de albergue y su consejo de grandulones abusadores. Unaconfiguración opresiva que la dirección de la escuela consentía y estimulaba. Entonces, si voy aserte franco, tendría que decir que mis recuerdos de la Vocacional son encontrados. Allí recibí unainstrucción que me permitió pasear las asignaturas básicas cuando empecé la ingeniería. Allí conocíel amor de la muchacha más hermosa del mundo. Allí comenzaron las canciones de Silvio y el primerlibro de César Vallejo. Tal vez, con esta pequeña catarsis, mis reticencias queden definitivamentezanjadas.

—Asombra saber que trabajabas en el Instituto Superior Minero Metalúrgico de Moa deingeniero electroenergético, ¿dónde estaba el poeta, el decimista, el escritor?

—Pensar que lo artístico solo puede germinar en el terreno de las humanidades es un prejuicio muyextendido. En Moa me encontré con Fernando Cabreja, Miguel Ángel Martínez, Edurman Mariño yEdilberto Rodríguez (Taíno)… Leíamos con devoción libros como Fragmentos a su imán, Los puentes,La tierra baldía y Libertad bajo palabra. Así que, parejo a las máquinas eléctricas y los procesostransitorios, comencé a descubrir la gran poesía cubana y universal.

—Me es difícil imaginarte como inspector de seguridad eléctrica del Ministerio del Trabajoy Seguridad Social en esa época de período especial...

—Es una ocupación como otra cualquiera. Las muertes ocurridas en el ámbito laboral son unexcelente motivo de reflexión. Todo lo que conozco sobre la fragilidad del ser humano lo aprendíinvestigando accidentes mortales. Un tema recurrente en mi poesía.

—Tu amistad con Ronel González viene rodando desde lejos. Ya en los 90 probaronescribir a dos cabezas y nació El mundo tiene la razón (Premio Nacional Cucalambé), libro«que significó un hito en la décima escrita de los 90»...

Centro de Formación Literaria Onelio Jorge Cardoso. La Habana, Cuba.Desarrollador web: Juan Rey Hernández Cabrera. © Todos los derechos reservados. 2015.

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—Es un libro que marcó a mucha gente. La décima estaba en un momento de grandestransformaciones. Es un instante de la poesía cubana que no ha sido estudiado de una maneraglobal. Hace poco se cumplieron 25 años de la publicación de ese cuadernito, que según muchos esun texto notable, y nadie dijo nada al respecto. Bueno, nuestra crítica literaria suele ser bastantesigilosa.

—Bufón de dios fue el ganador de la única edición del Concurso Nacional Fiesta de laJoven Décima, que se convocó para las Romerías de Mayo de 1996 y también el primerlibro de Ediciones La Luz (1997). Es un texto del cual todavía se habla hoy...

—La gente comenzó a conocer mi trabajo con este título, porque en el anterior no se sabía cuálestextos correspondían a cada autor. Mi proceso creativo es muy laborioso, una décima puede ser elresultado de muchos meses de elucubraciones. No creo que esto sea una virtud, ni un defecto. Es mimanera de relacionarme con las palabras. En este libro se comenzó a perfilar mi método deescritura. Bufón de Dios es mi caída en el lenguaje.

—De Aneurisma (Premio Nacional Fundación de la Ciudad de Santa Clara, 1998), tu tercerdecimario, se dijo que era un libro «transgresor conceptual y formalmente». ¿Cómo lograrque esas consideraciones se repitan una y otra vez a lo largo de tu obra?

—Es posible que mi formación como ingeniero tenga que ver un poco con esto. Trato de distinguirpatrones dentro del caos. En cada libro que escribo busco soluciones a problemas que me heplanteado previamente. Trato siempre de evitar lo anecdótico, lo sentimental. Mis poemas buscanotro tipo de intensidad. Aneurisma pretende expresar una dimensión clínica de la belleza.

—¿Te sigues viendo como «un poeta a secas»? ¿Será que no lo intentarás con otrosgéneros?

—Mi poesía está muy contaminada por otros discursos. Apropiaciones indebidas que me vanempujando hacia un punto exterior a la poesía. Lo cierto es que, de una manera muy confusa ysecundaria, he comenzado últimamente a coquetear con otros géneros.

—En estos tiempos de nuevas tecnologías y exceso de información, ¿cómo hacer que lapoesía funcione, que conquiste al lector?

—La poesía nunca ha sido para las mayorías. Y esto no va a cambiar. Lo mismo podríamos decir delteatro o el ballet, por solo mencionar ejemplos muy elocuentes. Sin embargo, creo que tu preguntatiene un sesgo interesante. Hace algún tiempo los poetas han comenzado a cortar sus nexos con elpúblico lector. Me refiero a los poetas de verdad. Escribir versos no te hace poeta. Hay muchosfarsantes en estos predios. La verdad es que la poesía ha comenzado a alimentarse de su propiocuerpo y esto es nefasto. Las autofagias siempre resultan empobrecedoras. Haría falta encontrar unpunto medio, una poesía que logre captar la celeridad del mundo, sin perder por ello la capacidad deemocionar. Lo que pasa es que el camino más corto para conmover es la anécdota. La gente seemociona con cosas muy triviales y esto, en sí, no es un problema. Un niño que le da el brazo a unanciano para que cruce la calle nos puede conmover hasta las lágrimas. El poeta puede (y debe)apoyarse en su realidad inmediata, sin olvidar que el poema es un organismo autónomo.

—Tus poemas (décimas, sonetos) siempre van por el camino de la filosofía, ¿por qué esapreocupación tuya tan grande por el ser humano, por la sociedad?

—El viejo Aristóteles dijo que para sustraerse a esos temas había que ser una bestia o un dios. Novoy a decirte que soy lo que se dice un filántropo. Tengo, incluso, serios reparos contra algunoshumanismos que andan por ahí. Desconfío de quienes se llenan la boca de palabras exaltadas enestos tiempos de sálvese quien pueda. Uno tiene su pequeña parcela y eso es lo que defiende.Siempre pienso en lo que nos dice la aeromoza antes del despegue. En caso de que la cabina sedespresurice caerán las máscaras de oxígeno. Si viajamos con personas que no pueden valerse porsí mismas, debemos ajustar primero nuestra máscara y una vez que nos encontremos respirandoperfectamente, entonces y solo entonces, debemos auxiliar a la persona que va a nuestro lado. Larealidad no es amable. Así que, aunque sería muy hermoso mentir, tengo que desengañarte. TodaCentro de Formación Literaria Onelio Jorge Cardoso. La Habana, Cuba.Desarrollador web: Juan Rey Hernández Cabrera. © Todos los derechos reservados. 2015.

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esa filosofía que observas en mi escritura tiene una finalidad estética. Mis poemas no buscan salvarel mundo ni nada por el estilo.

—El soneto, has dicho, es una estructura represiva que ejerce una violencia contra ellenguaje. ¿Por qué lo eliges una y otra vez a la hora de expresarte?

—La libertad y la esclavitud se ponen de manifiesto respecto a límites muy precisos. Donde noexisten fronteras que violentar, muros que romper, obstáculos que evadir, no es posible hablar delibertad. La libertad requiere puntos de referencia. Toda mi escritura nace de una superaciónconstante de restricciones. La métrica y la rima son las más visibles, pero al paso de los años he idoincrementando niveles de dificultad. Mi poesía es un permanente acto de transgresión. Escribir esatravesar un campo minado.

—Eres de los que consideras que una estructura poética clásica es poco premiada en losconcursos, sin embargo, esa fue la que utilizaste en Los perros de Amundsen, que ganóel prestigioso Premio Nicolás Guillén, en el año 2018. ¿Por qué te inspiraste en la figuradel explorador noruego?

—Roald Amundsen es uno de mis héroes de infancia. Las vicisitudes del explorador en la mesetaantártica. Su famosa rivalidad con el capitán Scott. Descubrí la historia cuando tenía ocho o nueveaños en una selección de lecturas para la enseñanza primaria. Amundsen es un prototipo de héroemoderno. Las grandes utopías promovidas por la modernidad encarnan en este ser obstinado yvaliente. La vacuidad de su proeza es la metáfora idónea para describir estos tiempos.

—El documental Los perros de Amundsen, dirigido por Rafael Ramírez, se ha presentadoen las más exigentes plazas del mundo: Locarno Film Festival 2017, FIC Valdivia, Mar delPlata IFF, Frames of Representation, DocumentaMadrid, Cortos Cali, FestCurtas, FronteraSur, Neighboring Scenes, Festival del Nuevo Cine Latinoamericano, Muestra Joven Icaic(en esta última obtiene el Premio al Mejor Documental). ¿Hasta qué punto la versiónfílmica es fiel al texto poético que la inspira?

—La idea de Rafael Ramírez fue traducir al lenguaje cinematográfico el espíritu de mi poesía. A míme parece un trabajo muy logrado. Tuvimos muchas conversaciones antes de comenzar el rodaje.Se filmó en 16 milímetros y esto tiene un peso simbólico. Filmar en celuloide es lo mismo que utilizarsonetos como soporte para la poesía.

—¿Qué une a Más allá de Nietzsche y de Marx, Geometría de Lobachevski y a Los perrosde Amundsen en la Trilogía acéfala?

—Demoré diez años en completar la Trilogía. Son libros que reaccionan contra categorías binarias ypluralismos estériles.

—El tridente los reúne a Carlos Esquivel, a Ronel González y a ti, bajo el subtítulo:«Décimas antológicas cubanas». ¿Qué se siente cuando se llega al punto de convertirseen referencia?

—Esa antología la preparó Alberto Figueiras, alguien que conoce el vacío crítico de que hablamos.Figueiras sostiene la tesis de que esos tres autores marcan un camino. Es una hipótesis discutible,pero puede ser útil para romper el hielo. A lo mejor su provocación despierta algún tipo deresonancia crítica.

—¿Cuánto le debe el escritor al lector que fuiste y eres?

—Todo, absolutamente todo. Es una respuesta lacónica, pero las verdades esenciales son alérgicas alos discursos.

—Has sido un escritor al que no le han faltado los premios, pero sigues compitiendo, ¿porqué?


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—No tengo nada contra los premios. Al ganar un premio obtienes una expedita oportunidad depublicación. Puede que los lectores se interesen un poco más en tu libro. Hay un dinerito extra... Heconcursado poco, porque produzco poco.

—¿Cuánto ayuda al poeta, o al ingeniero, trabajar ahora como editor en EdicionesHolguín?

—El trabajo de edición es muy enriquecedor. Entras en un mundo regido por otras leyes. Tienes quedescubrir los principios que generan el texto que editas, cómo se produce ese texto. Y no puedesimponerle a la escritura ajena tus propios métodos, tus vicios. Al editar libros de cualquier géneroconoces nuevas maneras de enfocar los problemas literarios. Incluso de los textos más áridos seextrae siempre alguna enseñanza.

—Muchas deben ser las satisfacciones para que mantengas por más de cinco años tupeña Elogio de la locura...

—Es un proyecto surgido desde la Asociación Hermanos Saíz (AHS), en 1997. Luego tuvo un períodode intermitencias, hasta que se consolidó nuevamente en 2013. Durante cinco años nuestro cuartelgeneral fue el Gabinete Caligari. En ese lapso tuvo un carácter muy performático. Me propuse armarun espectáculo que reaccionaba contra las maneras convencionales. Tuve que domesticar un públicode jóvenes que se alimentaban exclusivamente de reguetón y música electrónica. Al final todosdisfrutábamos aquellos encuentros, que podían prolongarse hasta cuatro horas. Ahora nosenfocamos en públicos menos heterogéneos.

—¿Qué significó para ti la AHS, formar parte de su Consejo Nacional por tanto tiempo?

—Haber estado ahí me permitió entender cómo se articulan las políticas culturales al más alto nivel.Es un trabajo de extraordinaria complejidad. No es lo mismo mirarlo todo desde la base o desde elexterior de la pirámide. Quienes bosquejan e implementan las políticas culturales tienen que lidiarcon un entramado de fuerzas que actúan en muchas direcciones. En aquella etapa el colectivo eramagnífico y se tomaban decisiones muy importantes en un clima de armonía. Puedo asegurar quesiempre tratábamos de encontrar soluciones que favorecieran a la mayoría. En este tiempocomprendí también que quienes dirigen no pueden quedar bien con todo el mundo. Siempre va aexistir un remanente de inconformidad. Lo que diferencia a un buen dirigente de uno malo es lamanera en que logre enfocar las solicitudes que provienen de ese remanente. Así que, como ves,aprendí mucho en aquellos años.

—Se sabe que conservas más de 25 agendas en las que anotas todo lo trascendental quete ocurre en un día. ¿No es demasiado aburrido? ¿No te preocupa repetir las mismascarencias y necesidades a diario?

—Hace algunos años conservo mis libretas. Ahora estoy en las últimas páginas de la número 25.Estas agendas funcionan como mi Caja Negra. En ellas registro todos los parámetros de vuelo.Altitud, velocidad, condiciones atmosféricas, niveles de combustible, conversaciones con la torre decontrol. Mi tendencia a la entropía me impide llevar, como otros escritores, un diario. La coherencianunca ha sido mi fuerte. En mis cuadernos voy anotando la libra de tomates que acabo de comprar yel precio, las sugerencias que debo hacer al autor del libro que estoy editando, la próxima lecturapública, una frase ingeniosa que escucho en la calle, una rima, una cita de Cioran o Nietzsche, milesde ítems. Mi escritura nace de ese caos primigenio.

—No te escondes para afirmar que tienes fe absoluta en Dios...

—En realidad mi fe es más relativa de lo que podrías imaginarte. Se encuentra completamentesupeditada a las precariedades de la carne. No obstante, tengo muy claro que hay una Voluntad queimpera sobre esta ciénaga de objetos desordenados.

—En tu muro de FB aparecen con frecuencia videos de rock en español en los que se teetiquetan...


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—Soy un apasionado del rock argentino. Charly y Spintetta en primerísimo lugar. Luego Patricio Reyy sus Redonditos de Ricota, Pappo, Fito Páez, el Soda Stereo de Canción Animal, Dynamo y Nadapersonal; algunos discos de Gustavo Ceratti en solitario, Andrés Calamaro, los imprescindibles LittoNebbia y Billy Bond, entre tantos otros.

—En tu muro de FB también sobresale una foto en la que se te ve sonriente abrazando almismo tiempo a un señor y a un niño...

—A veces lamento no poseer más imágenes como esta. Ese señor que ves ahí es José Luis Serrano yel niño no es otro que José Luis Serrano. Padre, hijo y nieto. Tres generaciones reunidas en unabrazo. Es una foto de Estancia Lejos.

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